La pierre et le sel

Poèmes en regard de Rouge — Histoire d’une couleur de Michel Pastoureau

En introduction de son livre Rouge — Histoire d’une couleur, Michel Pastoureau écrit :

Pour les sciences humaines, parler de « couleur rouge » est presque un pléonasme. Le rouge est une couleur archétypale, la première que l’homme a maîtrisée, fabriquée, reproduite, déclinée en différentes nuances, d’abord en peinture, plus tard en teinture. Cela lui a donné pour de longs millénaires la primauté sur toutes les autres couleurs. Cela explique aussi pourquoi dans de nombreuses langues un même mot peut signifier tout ensemble « rouge », « beau » et « coloré ». […] le rouge reste la couleur la plus forte, la plus remarquable, la plus riche d’horizons poétiques, oniriques ou symboliques.

Pour aller dans le sens de ces propos suivent ces quatre textes.

Robert Desnos

Le Coquelicot

Le champ de blé met sa cocarde
Coquelicot.
Voici l’été, le temps me tarde
De voir l’arc-en-ciel refleurir.
L’orage fuit, il va mourir,
Nous irons te cueillir bientôt,
Coquelicot.

In Chantefleurs

****

Louis Aragon

L’affiche rouge

Vous n’avez réclamé ni gloire ni les larmes
Ni l’orgue ni la prière aux agonisants
Onze ans déjà que cela passe vite onze ans
Vous vous étiez servis simplement de vos armes
La mort n’éblouit pas les yeux des Partisans

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes
Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants
L’affiche qui semblait une tache de sang
Parce qu’à prononcer vos noms sont difficiles
Y cherchait un effet de peur sur les passants

Nul ne semblait vous voir Français de préférence
Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant
Mais à l’heure du couvre-feu des doigts errants
Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE

Et les mornes matins en étaient différents
Tout avait la couleur uniforme du givre
À la fin février pour vos derniers moments
Et c’est alors que l’un de vous dit calmement
Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre
Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses
Adieu la vie adieu la lumière et le vent
Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent
Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses
Quand tout sera fini plus tard en Erivan

Un grand soleil d’hiver éclaire la colline
Que la nature est belle et que le cœur me fend
La justice viendra sur nos pas triomphants
Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline
Et je te dis de vivre et d’avoir un enfant

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
Vingt et trois qui donnaient le cœur avant le temps
Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant
Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
Vingt et trois qui criaient la France en s’abattant.

In Le Roman inachevé, © Gallimard

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Kettly Mars

Dérive en rouge

Parce que chaque mot cache une fin du monde
et que l’ombre rend plus vive la lumière
la vie belle de sa blessure rouge
flamboie de tristesses éparpillées
Un rouge exubérant à en mourir
un rouge à aimer sans prendre souffle
à boire comme un merveilleux poison
Le rouge de mon amour me brûle si fort

Le flamboyant rouge au silence violent
feu de joie ou sacrifice sanglant
le flamboyant carnivore suce le sang de l’été
mon cœur en fait autant, j’en suis maculée
Nous sommes comme des amants voraces

Qui me dira qu’il n’est pas beau de pleurer
qui me dira de me livrer dans l’instant vermeil
et pourquoi le sang tenace de l’été renaît
dans l’orgasme du flamboyant

Un pétale deux pétales trois pétales
rouge sang rouge vulve rouge Ogou
Tu dérives ma fille, tu dérives et t’emmêles
point de garde-fou dans la saison du flamboyant
La passion est rouge, rouge et mouvante
elle exulte au cœur de l’été en chute libre

Et mon désir sans aucune honte me colle au corps
omniprésent omnivore affamé d’instants multicolores
Le rouge flamboyant dans mes veines réclame son dû
comme les lèvres dévorantes d’un été scandaleux

In Terre de femmes. 150 ans de poésie féminine en Haïti, © Bruno Doucey, 2010

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Françoise Ascal

Rouge Rothko

Faut-il me jeter tête en avant dans votre toile en feu ?
Choisir la plus rouge, la plus incandescente, la plus haute ?
Traverser des parois de coquelicots des gorges de salamandres
des pépins de grenades des gouttes de sang frais ?
Devenir torche ou tornade ?

Qu’enfin tombe en cendres le trop qui m’entrave.
Qu’enfin s’ouvre l’au-delà caché derrière l’iris.

Approcher, ne serait-ce que d’une largeur de paume, la calme
vibration de ce qui brûle, là-bas derrière les pigments, dans un
tout près insaisissable, dans un sans cesse habité par la joie —
oui, la joie, je veux le croire.

Séjour de la lumière, comment te rejoindre ?

Faut-il grimper un à un les barreaux de votre échelle de Jacob ?
Ou la descendre, comme on descend en soi-même, par seuils
successifs au long de la vie, en voyage depuis l’humus brun des
origines vers ce blanc éblouissant qui mange les paroles, dissout les peurs et les spectres.

Blanc chauffé à blanc, ouvrant sur… ?

Échelle ou marelle ?

Une marelle inversée, la terre à la place du ciel, le lourd au
sommet, pesant son poids de chair avec son fracas familier,
tandis qu’à l’étage inférieur, des fenêtres ou reflets de fenêtres
appellent, appellent.

Peut-être suffit-il de sauter ?
D’une case à l’autre, à cloche-pied, en toute innocence ?

Jouer ?
Jouer à en perdre haleine ?
Jouer très sérieusement.
Monter descendre monter descendre, de haut en bas et de bas en
haut, vite, de plus en plus vite, de plus en plus abandonnée, de
plus en plus confiante, comme un derviche cherchant l’extase,
comme le poète Rumi chantant les atomes de l’univers, ivre du
« Soleil de Tabriz ».

Votre tableau est un « Soleil de Tabriz ».

J’attends qu’il me consume.

In Rouge Rothko, © Apogée, 2009

Internet

• Michel Pastoureau — Wikipédia
• Michel Pastoureau : « La couleur est une idée » —
• BNF —Rouge

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jean Gédéon | Confession

J’ai mordu ma vie avec des dents de loup
entre la rose les blés les brouillards et la neige

pour ne pas mourir j’ai dansé en chantant
sur le ventre des tombes avec des pieds d’enfant

et peuplé mes déserts de la rumeur
des mots qui penchent et tombent dans le ciel



J’ai frappé à la porte elle ne s’est pas ouverte
j’ai longtemps écouté mille voix se répondre
et puis le soir blanchi est venu me chercher


Je suis parti comme j’étais venu


ignorant

et tout nu

   In Non lieux, © Encres Vives, 2006

Internet

Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel :

• Pour saluer Jean Gédéon lun. 17/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (II) mar. 18/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (III) mer. 19/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (IV) jeu. 20/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (V) ven. 21/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (VI) sam. 22/10/2011
• Pour saluer Jean Gédéon (VII) dim. 23/10/2011

Contribution de PPierre Kobel

Tribune libre | De la poésie et de l’actualité

Poésie et actualité, d’évidence il semble y avoir là une contradiction tant l’une demande du temps, de la réflexion, de la pensée quand l’autre se dévore elle-même, sans hiérarchie des informations, avide d’émotions faciles et d’audimat plutôt que de culture et d’enrichissement de la pensée.

Cependant, la poésie peut proposer son écho propice à des faits d’actualité quand des textes leur répondent sans préméditation, traversant les siècles et le futile d’aujourd’hui. C’est le cas lorsque dans ces pages sont mis en ligne des actu-poèmes qui éclairent cette même actualité.

C’est aussi le choix des éditions Bruno Doucey avec la collection Poés’idéal que dirige Murielle Szac. Une collection d’anthologies dont le cinquième titre Passagers d’exil décline une soixantaine de textes qui vont de l’Antiquité à aujourd’hui pour dire l’errance, les souffrances, le rejet, et aussi l’accueil et l’espoir des migrants, une thématique qui, en amont de l’actualité, concerne la situation personnelle et l’histoire familiale de nombre d’entre nous.

L’adresse de cette collection aux adolescents n’est pas exclusive. La langue des poètes parle à tous. Elle ne fait pas que dénoncer une situation sociale, politique, elle s’inscrit dans une volonté d’avenir, elle donne des mots à l’espoir, fût-ce au prix de la lutte.

« Français de souche… L’expression est idiote. Ce sont les arbres qui ont des souches qui les enracinent quelque part. Les êtres humains, eux, ont des jambes et des bras. Des jambes pour se déplacer ; et des bras qu’ils doivent apprendre à ouvrir pour accueillir celles et ceux qui arrivent, fatigués, d’un voyage à travers le monde. » écrit Bruno Doucey en préface.

Souad Labbize

Baluchon d’exil (Extrait)

Dans le mot exil
il y a une paire de semelles
qui ne se parlent plus
un baluchon plié
en haut du placard
une boussole rongée de remords
un dictionnaire bilingue
qui dit peu de choses
de l’exil
juste assez
pour cacher sa douleur

des semelles
un baluchon
une boussole
qui ne rentrent pas
dans la traduction
du mot exil
une boussole
des semelles
un baluchon
qui ne rêvent plus
du droit au retour

In Passagers d’exil, © Bruno Doucey, 2017, p.82

Internet

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Francis Jammes | Vieille marine…

            Vieille marine…

Enseigne noir galonné d’or
qui allais observer le passage de Vénus
et qui mettais la fille du planteur nue,
dans l’habitation basse, par les nuits chaudes.

C’était d’une langueur, c’était d’une tiédeur
de fleurs blanches qui, près de vasières, meurent.
La bien-aimée était apathique et songeuse,
avec un collier noir à son cou de tubéreuse.

Elle se donnait ardemment, et vos rendez-vous
avaient lieu dans la petite chambre basse
où étaient tes cartes et tes compas
et le daguerréotype de tes petites sœurs.

Tes livres étaient le manuel d’astronomie,
le guide du marin et l’atlas des végétaux,
achetés à la capitale, dans une librairie
dont le timbre était un chapeau de matelot.

Vos baisers se mêlaient aux cris du large fleuve
où traînent les racines des salsepareilles
qui rendent l’eau salutaire à tous ceux
qu’atteint la syphilis dans ces contrées du soleil !

Vous cherchiez, dans l’obscurité des étoiles,
le frisson langoureux d’une mer pacifique,
et tu ne cherchais plus, dans le ciel magnifique,
l’éclipsé mystérieuse et noire.

Un souci, cependant, à ton œil lointain,
ô jeune enseigne ! errait comme un insecte en l’air.
Ce n’était point la crainte des dangers marins
ou le souvenir des dents serrées des matelots aux fers.

Que non. Quelque duel de ces vieilles marines
avait, à tout jamais, empoisonné ton cœur.
Tu avais tué l’ami le plus cher à ton cœur :
tu gardais son mouchoir en sang dans ta poitrine.

Et, dans cette nuit chaude, ta douleur
ne pouvait s’apaiser, bien que, douce et lascive,
la fille du colon, évanouie de langueur,
nouât au tien son corps battu d’amour et ivre.

In De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir, Mercure de France, 1898

Internet

• Association Francis Jammes
• Francis Jammes — Wikipédia
• Exposition numérique Francis Jammes

Contribution de PPierre Kobel     

Recueil : Marie-Hélène Prouteau | La ville aux maisons qui penchent

Certes ces suites nantaises composant un portrait de la ville ne sont pas des poèmes. Mais Marie-Hélène Prouteau est aussi familière de la poésie que de sa ville, et c’est avec une prose gorgée de la première qu’elle se promène dans la deuxième.

Nantes, ville de pierre.

Dans les villes de Touraine ou d’Anjou, le tuffeau règne en maître de la lumière. À Nantes, il doit composer avec le granit janséniste. Il s’empanache parfois de la brique rouge. Comme dans la façade rénovée du très classique lycée Guist’hau où le tuffeau se rehausse de ce rouge troublant comme un maquillage interdit. Éclat de gaieté inattendue dans ce bâtiment copie, trait pour trait, du lycée de Diabolo Menthe. Il ravive le souvenir d’une adolescence et ses impressions douces-amères. Le figement triste de la pierre qui ferme tout horizon dans l’enfilade de la rue adjacente. Les salles de cours austères où passent des fantômes de lycéennes en longues blouses écolières pathétiquement uniformes. L’explosion revigorante d’un chahut clandestin où, quelques instants, se libèrent les cœurs.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.9

Nantes, ville d’eau.

Île de Nantes, les Anneaux de Buren. Une pause, l’envie de rester là, longtemps, à regarder. Plantés à intervalles réguliers, ces arceaux font un singulier balisage le long du quai des Antilles. À travers ces hublots imaginaires, c’est une ville infiniment mouvante qui saute au visage. L’eau de la Loire y joue avec l’air, l’air y joue avec la lumière. Les yeux éblouis captent les clapotis contre les pontons, les grands remuements d’air, la brise de l’estuaire qu’on sent déjà. Dans cette perspective de Buren, tout bouge, vibre, change sans cesse, nuages, mouettes, vent, palpitations de la marée. Ici, le corps de pierre et le corps liquide de la ville ne font plus qu’un.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.25

Nantes, ville d’océan.

Entre eau douce et eau salée, Nantes sera une ville où l’on est fait de pierres de fleuve et de galets marins. Une princesse des mélanges, à la vie emplie de choses marines, cordages, sextants, anémomètres, cornes de brume. Cuivres rutilants qu’enfant, on contemplait sur les quais du port nantais, les yeux rivés aux devantures des boutiques d’accastillage. Les mêmes objets de quincaillerie navale qu’aux vacances on retrouvait, dans l’émerveillement, sur les quais de Brest, Audierne ou Roscoff. Alignés dans les vitrines, ces accessoires dessinaient une continuité fluide, fleuves, mers, océans. Ils étaient les talismans d’une vaste machinerie par où tout commençait, des chemins qui partent dans le monde.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.38

Au fil de ces parcours entre rêve et réalité, Marie-Hélène Prouteau trace des itinéraires où se croisent les gens et les lieux, l’histoire et la mémoire personnelle. Au cœur de sa quête, les mots et les livres pour dire ce qui parle au-delà d’elle-même.

Les livres sont des êtres curieux. Ils nous font faire des détours de haute circulation de vie. Ce n’est pas vers le quartier Saint-Clément sous l’Occupation ni les rues de Nantes en 1945 qu’emporte cette lecture. Mais vers le désir de creuser dans cette enfance qu’une part de nous habite encore. Des retrouvailles avec la petite âme adolescente qui regarde derrière la vitre la longue rue sans grâce d’autrefois. Peut-être de quoi y voir clair dans son histoire. Toujours se retourner, hésiter, tâtonner, retenir son souffle. Un éveil venu de cette autre vie circulante qui passe dans ces pages. Qui sait ? Y trouver peut-être l’humus où s’épanouiraient les mots. Ces grandes fleurs vénéneuses et guérisseuses à la fois.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.66-67

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Marie-Hélène Prouteau | La Petite Plage
• Une présentation sur le site de La Chambre d’échos

Contribution de PPierre Kobel

Tribune libre : De la poésie et du danger d’en lire

La poésie est-elle dangereuse ? Elle l’est certes pour les poètes ainsi que je l’écrivais dans un autre article à l’occasion de la parution du livre de Jean-Pierre Siméon, La poésie sauvera le monde. Remarquons par ailleurs, combien les médias préfèrent leur eau tiède et ce qu’il faut d’informations bien dosées plutôt que de mettre en avant la parole des poètes quand elle va au cœur des interrogations et des souffrances humaines. Ils vont à l’émotion, au ludique quand elle va à la fusion des mots et de la vie.

La poésie n’est pas un rêve. Elle n’est pas une illustration enjolivée de la réalité, elle n’est pas un effluve parfumé de sensations, elle n’est pas la mise en forme d’un ressenti, d’une perception ou d’une réflexion. Elle est la mise à nu de celui qui écrit le monde.

Robert Desnos

Terre

Un jour après un jour,
Une vague après une vague.
Où vas-tu ? Où allez-vous ?
Terre meurtrie par tant d’hommes errants !
Terre enrichie par les cadavres de tant d’hommes.
Mais la terre c’est nous,
Nous ne sommes pas sur elle
Mais en elle depuis toujours.

In État de veille, 1943

C’est bien là qu’elle se heurte au message que veulent diffuser les gens de pouvoir de l’argent, de la politique et du médiatique qui, dans un souci commun de profit et de gestion, distillent un discours de masques et d’évitements. Comment pourraient-ils accepter de mettre en avant une expression qui propose une autre réalité que la leur, qui va à la liberté de la parole ?

Jules Supervielle

L’espérance

Dans l’obscurité pressentir la joie,
Savoir susciter la fraîcheur des roses,
Leur jeune parfum qui vient sous vos doigts
Comme une douceur cherche un autre corps.
Le cœur précédé d’antennes agiles,
Avancer en soi, et grâce à quels yeux,
Éclairer ceci, déceler cela,
Rien qu’en approchant des mains lumineuses.
Mais dans quel jardin erre-t-on ainsi
Qui ne serait clos que par la pensée ?
Ah pensons tout bas, n’effarouchons rien,
Je sens que se forme un secret soleil.

In La Fable du monde, © Poésie/Gallimard, 1987

****

À un poète

pour Orfila Bardesio
en guise de préface

Sur vous et votre livre
Le grand ciel prend le large,
On ne sait si on lit
Ou si l’on vous regarde.

Vos vers battent des cils,
Vos yeux chantent et vibrent ;
Votre front reste libre
C’est pour les réunir.

À votre guise et sans
Déplacement de l’âme,
Vous devenez la femme
Ou bien la poésie.

In La Fable du monde, © Poésie/Gallimard, 1987

Internet

• Dans La Pierre et le Sel | De l’utilité des poètes

Contribution de PPierre Kobel     

Recueil : Bernard Grasset | Recueillement

Dans un entretien accordé à La Pierre et le Sel en janvier 2013, Bernard Grasset dévoilait la multiplicité de ses talents, de ses curiosités tout en réaffirmant la place centrale qu’occupe la poésie dans son parcours. On trouvera ici trois textes du petit opus Recueillement qui rassemble des textes des années 1985-1986. Textes qui expriment, plus que la foi de Bernard Grasset et loin de tout prosélytisme, une spiritualité dont les tenants et les aboutissants dépassent les limites d’une religion. Textes qui disent que cette spiritualité repose sur « un humanisme croyant, accueillant et engagé » pour reprendre les mots qu’il accordait à notre ami Jean Cussat-Blanc.

Dans la forêt près d’une étoile
Nos visages reposent
Et le gué est bientôt sans mémoire

Le regard, une ronde et ce vœu

Et le monde est bientôt toute mémoire

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.15

****

L’étourneau
Plus ancien que d’infinies marées
Écarte une épaule au ciel châtelain

Quel esprit regarder dans la tourmente de l’ajonc ?
Écouter…

Dans d’ocres tavernes les rires ne partagent l’hiver, trop graves ils prennent un sens

L’exil revient maintenant sur notre œil solitaire

Quelle flamme dans la nuit avec justesse contempler ?

Et dans la gibecière un vide d’étoiles pour chanter au ciel suzerain.

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.22

****

L’arbre ouvre sa splendeur d’abîme
Sur la colline
Et l’étrange frondaison y cache
Son temps

Qui vient offrir au soir l’oblation à l’autel ?
Ainsi a-t-il cueilli des fleurs dans les bois.
Qui se cache derrière l’arbre
Dans l’angoisse des temps ?

O berges et couleurs et la douce clarté
Des candélabres dans la maison.
Qui tourne les pages du Livre en silence ?
Tout disparaît comme sable, bruit de mer.

Près de la fenêtre un regard attend
Le jour de beauté.

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.40

Internet

• Sur La Pierre et le Sel | Entretien avec Bernard Grasset
• À écouter sur RCF85
• Éditions du Petit Pavé

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Irène Duboeuf | Cendre lissée de vent

Voici un recueil qui s’ouvre sur une citation d’Alain Borne et qui lui donne son titre. Mots du poète qui établissent le lien avec les peintures de Michel Verdet, l’ami dont les œuvres nourrissent les textes que propose Irène Duboeuf. « Il jette sur la toile la cendre créatrice ignorant que sous le pinceau ardent se détachera la chair à vif du poème. » écrit-elle.

Il suffirait de passer outre
Le ciel et le bruit des nuages
Pour franchir l’outremer et plonger dans l’abysse.
Laisser le blanc muer en concrétion marine
Relief incandescent emprisonnant nos yeux
Dans le silence des abîmes.

Alors le ciel et l’eau
S’uniraient dans un regard
Peut-être

In Cendre lissée de vent, © Unicité, 2017, p.14

Connivence ancienne du regard des mots et de l’écriture picturale. La poésie et la peinture ont établi depuis toujours une alliance substantielle où les gens de l’art se reconnaissent, cheminent de concert pour ne pas se perdre et ne rien oublier.

Le regard. Et ce vent qui soufflait sur la cendre. Tout était là. Dans les pudiques couleurs du silence ouvertes sur le vertige de l’inconnu.

Je recueillais les mots éphémères qui un à un germaient sur des terres improbables peuplées d’invisibles présences et qui se déposaient au gré des feuilles blanches où le vent les faisait tournoyer.

Au frôlement de l’ombre, ils devenaient oiseaux de cendre, renaissant des brasiers de l’oubli d’où s’échappaient, brillantes dans le noir, les fulgurantes étoiles du souvenir.

In Cendre lissée de vent, © Unicité, 2017, p.59

Internet

• Site de Irène Duboeuf
• Site de Michel Verdet
• Éditions Unicité

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Albane Gellé | Où que j’aille…

Où que j’aille 

Tu sais, je n’imagine rien, mes pieds sont sur la terre et le regard plus ou moins : à quelque hauteur de fenêtre. Dehors n’est pas toujours très net, les adresses tremblent, des volets s’ouvrent, j’accroche tes nœuds papillons aux tiroirs de mon bureau, tandis que toi : bagages légers.

Dans la maison je recompose des mouvements, je délimite mes territoires. Des enfants viennent, qui bousculent le calendrier, cherchant des lieux pour se tenir, en attentifs aux alentours. Ils agrandissent le salon, étalent des photographies, nomment les membres de la famille (au cas où je t’oublierais).

Tu voyages avec moi, tu n’es pas encombrant.

(à mon père)

In Où que j’aille, © esperluète

Bibliographie

• Où que j’aille, ill. d’Anne Leloup, Noville-sur-Mehaigne, Belgique, © L’Esperluète, 2014

Internet

• Albane Gellé
• Albane Gellé — Wikipédia
• Albane Gellé sur remue.net

Contribution de PPierre Kobel

Poèmes en regard de la Maison de l’Outil et de la Pensée ouvrière

La Maison de l’Outil et de la Pensée ouvrière située à Troyes est un lieu unique qui se veut la mémoire du travail manuel des artisans. Le père Paul Feller (1913-1979) dont les collections sont à l’origine de ce musée écrivait : « Ce qui est à sauver, c’est ce qu’il y a d’éternel dans cette tradition, à savoir le besoin vital de livrer, de donner, de transmettre ce que l’on a reçu. »

Ses collections d’outils sont réunies dans l’hôtel Mauroy réparties dans 65 vitrines, ainsi qu’une bibliothèque de 32 000 ouvrages techniques.

On trouvera ci-dessous quatre poèmes en regard de cette thématique.

De Reault

A Maître Adam, le menuisier, par de Reault, le serrurier.

Pour faire en ta faveur un ouvrage assez beau,
Qui comme la varlope illustrât mon enclume,
Il faudrait maintenant m’escrimer de la plume
Aussi bien que je sais m’escrimer du marteau ;

Pour toi ma veine toujours prête,
T’offrirait chaque jour un éloge nouveau,
Et l’on verrait sortir plus de feu de ma tête
Qu’il n’en entre dans mon fourneau ;

Pour n’être pas pourtant blâmé d’ingratitude,
Je crois qu’il vaut bien mieux, sans art et sans étude,
Dire peu par mes vers, que de ne dire mot ;
Et que s’ils ont pour toi quelque chose de rude,
Tu peux y passer le rabot.

****

Arthur Rimbaud

Le balai

C’est un humble balai de chiendent, trop dur
Pour une chambre ou pour la peinture d’un mur.
L’usage en est navrant et ne vaut pas qu’on rie.
Racine prise à quelque ancienne prairie
Son crin inerte sèche : et son manche a blanchi.
Tel un bois d’île à la canicule rougi.
La cordelette semble une tresse gelée.
J’aime de cet objet la saveur désolée
Et j’en voudrais laver tes larges bords de lait,
Ô Lune où l’esprit de nos Sœurs mortes se plaît.

****

Guillevic

Le menuisier

J’ai vu le menuisier
Tirer parti du bois.

J’ai vu le menuisier
Comparer plusieurs planches.

J’ai vu le menuisier
Caresser la plus belle.

J’ai vu le menuisier
Approcher le rabot.

J’ai vu le menuisier
Donner la juste forme.

Tu chantais, menuisier,
En assemblant l’armoire.

Je garde ton image
Avec l’odeur du bois.

Moi, j’assemble des mots
Et c’est un peu pareil.

In Terre à bonheur

****

Jean Tardieu

Outils posés sur une table

Mes outils d’artisan
sont vieux comme le monde
vous les connaissez
je les prends devant vous :
verbes adverbes participes
pronoms substantifs adjectifs.

Ils ont su ils savent toujours
peser sur les choses
sur les volontés
éloigner ou rapprocher
réunir séparer
fondre ce qui est pour qu’en transparence
dans cette épaisseur
soient espérés ou redoutés
ce qui n’est pas, ce qui n’est pas encore,
ce qui est tout, ce qui n’est rien,
ce qui n’est plus.

Je les pose sur la table
ils parlent tout seuls je m’en vais.

In Formeries, Poèmes pour la main droite

Bibliographie partielle

• Paul Feller L’outil : dialogue de l’homme avec la matière (en collaboration avec Fernand Tourret, Jean Bernard). © A. de Visscher, 1970
• Catalogue des collections, © MOPO, 2015

Internet

• Site de la MOPO

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jean Richepin | Oiseaux de passage

Né en 1849, Jean Richepin fut un révolté et un iconoclaste du temps de sa jeunesse. Sa réputation fut faite lorsque la parution de La Chanson des Gueux en 1876 lui valut un procès pour outrage aux bonnes mœurs. « Ample, buriné parfois à l’argot, ce recueil n’est pas du petit bâti. Truffé de mots qui doivent autant à Rabelais qu’à Villon, sans parler de cette gouaille, retrouvée, jubilatoire, et parisienne, que Richepin connaît par cœur à force de fréquenter ceux qui se peignent des doigts, et se mouchent de la manche, cette Chanson des Gueux vous prend aux tripes. » écrit Gérald Duchemin. Volontiers cabot, excessif, Jean Richepin n’hésite pas à s’inventer une biographie imaginaire. Il connaît le succès au théâtre, est élu à l’Académie française et meurt dans la respectabilité en 1926.

Cette édition de La Chanson des Gueux est celle des éditions du Chat rouge et de son maître d’œuvre, Gérald Duchemin qui s’attache particulièrement à publier des auteurs disparus et quelque peu oubliés et à remettre en avant la verve de leur écriture, à l’instar de Richepin.

Les Oiseaux de passage ont été chanté par Brassens dans une version écourtée.

Oiseaux de passage

C’est une cour carrée et qui n’a rien d’étrange :
Sur les flancs, l’écurie et l’étable au toit bas ;
Ici près, la maison ; là-bas, au fond, la grange
Sous son chapeau de chaume et sa jupe en plâtras.

Le bac, où les chevaux au retour viendront boire,
Dans sa berge de bois est immobile et dort.
Tout plaqué de soleil, le purin à l’eau noire
Luit le long du fumier gras et pailleté d’or.

Loin de l’endroit humide où gît la couche grasse,
Au milieu de la cour, où le crottin plus sec
Riche de grains d’avoine en poussière s’entasse,
La poule l’éparpille à coups d’ongle et de bec.

Plus haut, entre les deux brancards d’une charrette,
Un gros coq satisfait, gavé d’aise, assoupi,
Hérissé, l’œil mi-clos recouvert par la crête,
Ainsi qu’une couveuse en boule est accroupi.

Des canards hébétés voguent, l’œil en extase.
On dirait des rêveurs, quand, soudain s’arrêtant,
Pour chercher leur pâture au plus vert de la vase
Ils crèvent d’un plongeon les moires de l’étang.

Sur le faîte du toit, dont les grises ardoises
Montrent dans le soleil leurs écailles d’argent,
Des pigeons violets aux reflets de turquoises
De roucoulements sourds gonflent leur col changeant.

Leur ventre bien lustré, dont la plume est plus sombre,
Fait tantôt de l’ébène et tantôt de l’émail,
Et leurs pattes, qui sont rouges parmi cette ombre,
Semblent sur du velours des branches de corail.

Au bout du clos, bien loin, on voit paître les oies,
Et vaguer les dindons noirs comme des huissiers.
Oh ! qui pourra chanter vos bonheurs et vos joies,
Rentiers, faiseurs de lards, philistins, épiciers ?

Oh ! vie heureuse des bourgeois ! Qu’avril bourgeonne
Ou que décembre gèle, ils sont fiers et contents.
Ce pigeon est aimé trois jours par sa pigeonne ;
Ça lui suffit, il sait que l’amour n’a qu’un temps.

Ce dindon a toujours béni sa destinée.
Et quand vient le moment de mourir il faut voir
Cette jeune oie en pleurs : « C’est là que je suis née ;
Je meurs près de ma mère et j’ai fait mon devoir. »

Elle a fait son devoir ! C’est-à-dire que oncque
Elle n’eut de souhait impossible, elle n’eut
Aucun rêve de lune, aucun désir de jonque
L’emportant sans rameurs sur un fleuve inconnu.

Elle ne sentit pas lui courir sous la plume
De ces grands souffles fous qu’on a dans le sommeil,
Pour aller voir la nuit comment le ciel s’allume
Et mourir au matin sur le cœur du soleil.

Et tous sont ainsi faits ! Vivre la même vie
Toujours pour ces gens-là cela n’est point hideux
Ce canard n’a qu’un bec, et n’eut jamais envie
Ou de n’en plus avoir ou bien d’en avoir deux.

Aussi, comme leur vie est douce, bonne et grasse !
Qu’ils sont patriarcaux, béats, vermillonnés,
Cinq pour cent ! Quel bonheur de dormir dans sa crasse,
De ne pas voir plus loin que le bout de son nez !

N’avoir aucun besoin de baiser sur les lèvres,
Et, loin des songes vains, loin des soucis cuisants,
Posséder pour tout cœur un viscère sans fièvres,
Un coucou régulier et garanti dix ans !

Oh ! les gens bienheureux !… Tout à coup, dans l’espace,
Si haut qu’il semble aller lentement, un grand vol
En forme de triangle arrive, plane et passe.
Où vont-ils ? Qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol !

Les pigeons, le bec droit, poussent un cri de flûte
Qui brise les soupirs de leur col redressé,
Et sautent dans le vide avec une culbute.
Les dindons d’une voix tremblotante ont gloussé.

Les poules picorant ont relevé la tête.
Le coq, droit sur l’ergot, les deux ailes pendant,
Clignant de l’œil en l’air et secouant la crête,
Vers les hauts pèlerins pousse un appel strident.

Qu’est-ce que vous avez, bourgeois ? soyez donc calmes.
Pourquoi les appeler, sot ? Ils n’entendront pas.
Et d’ailleurs, eux qui vont vers le pays des palmes,
Crois-tu que ton fumier ait pour eux des appas ?

Regardez-les passer ! Eux, ce sont les sauvages.
Ils vont où leur désir le veut, par-dessus monts,
Et bois, et mers, et vents, et loin des esclavages.
L’air qu’ils boivent ferait éclater vos poumons.

Regardez-les ! Avant d’atteindre sa chimère,
Plus d’un, l’aile rompue et du sang plein les yeux,
Mourra. Ces pauvres gens ont aussi femme et mère,
Et savent les aimer aussi bien que vous, mieux.

Pour choyer cette femme et nourrir cette mère,
Ils pouvaient devenir volaille comme vous.
Mais ils sont avant tout les fils de la chimère,
Des assoiffés d’azur, des poètes, des fous.

Ils sont maigres, meurtris, las, harassés. Qu’importe !
Là-haut chante pour eux un mystère profond.
À l’haleine du vent inconnu qui les porte
Ils ont ouvert sans peur leurs deux ailes. Ils vont.

La bise contre leur poitrail siffle avec rage.
L’averse les inonde et pèse sur leur dos.
Eux, dévorent l’abîme et chevauchent l’orage.
Ils vont, loin de la terre, au dessus des badauds.

Ils vont, par l’étendue ample, rois de l’espace.
Là-bas, ils trouveront de l’amour, du nouveau.
Là-bas, un bon soleil chauffera leur carcasse
Et fera se gonfler leur cœur et leur cerveau.

Là-bas, c’est le pays de l’étrange et du rêve,
C’est l’horizon perdu par delà les sommets,
C’est le bleu paradis, c’est la lointaine grève
Où votre espoir banal n’abordera jamais.

Regardez-les, vieux coq, jeune oie édifiante !
Rien de vous ne pourra monter aussi haut qu’eux.
Et le peu qui viendra d’eux à vous, c’est leur fiente.
Les bourgeois sont troublés de voir passer les gueux.

In La chanson des gueux, © Le chat rouge, 2016, p.82

Internet

• Page Wikipédia de Jean Richepin
• Le site des éditions du Chat rouge

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Christophe Mahy | Le vieil automne

Christophe Mahy dit de ce vieil automne qu’il est plein d’enfance et de mélancolie, « comme si rien ne devait/jamais finir. » Né en 1970 à Charleville-Mézières, il est l’auteur de plusieurs recueils de poésie et de prose. Mais, en amont de l’écriture, c’est par la marche dans la forêt ardennaise qu’il se sent bien « fort de cette heure/où le poème/décide du vent. » Car, écrit-il, « les poètes/n’ont rien de neuf à nous dire. »

Et cependant de l’« enfance/toujours attendue/et jamais retrouvée », il fait une quête où se côtoient Dhôtel, Follain et autres maîtres de la peinture flamande.

La mémoire avide de vent
parcourt le silence et la nuit
où loge la poésie.
Les livres mélancoliques
et les signes du temps
enchantent les soirées soumises
au passage des ombres.

p.50

Christophe Mahy écrit dans un temps qu’il craint quand il n’y a « pas de miracles pour nous/à chaque instant plus proches du dernier poème. » Et cependant :

Je reste fidèle
au temps perdu
au temps passé
lointain ou proche
peu importe
le rôle obscur
que je m’assigne
en coulisses
n’a ni heure ni lieu
et je n’ai même pas
le moindre poème
à faire valoir.

p.70

Laissons aux pourpres et aux couleurs chaudes des peintures d’Anne Slacik, mettre une lumière sous-jacente à ces textes où la mélancolie ne cède jamais totalement le pas à l’espace des mots.

Laissons Éric Piette conclure avec cet extrait de sa « lettre au vieil automne » en postface.

Lire Christophe Mahy, […] c’est entrer dans la famille des résistants, vitaux à l’heure où j’écris ces lignes puisqu’eux seuls, du moins je le crois, sont capables de réanimer l’humanité de l’homme, d’accueillir le monde. »

Bibliographie partielle

• La flamme du seul suivi de L’absence de soi, peintures d’Isabelle Nouwynck, © L’herbe qui tremble, 2014
• Le vieil automne, peintures d’Anne Slacik et postface d’Éric Piette, © L’herbe qui tremble, 2017

Internet

• Christophe Mahy sur L’herbe qui tremble
• Christophe Mahy : La flamme du seul ou La tentation d’être seul au monde
• à Contre-nuit • Christophe Mahy | les-venterniers
• Anne Slacik

Contribution de PPierre Kobel