La pierre et le sel

Sète en poésie 8 | La poésie n’est pas une conclusion

La poésie ne conclut jamais rien. Non par indécision, mais parce qu’elle est anticipation très souvent et projection vers l’avenir. Si elle dit les drames du monde et de nos existences, c’est pour les dépasser et participer des reconstructions nécessaires.

Les rues de Sète nous conduisent au cimetière marin, calme jardin écrasé de soleil. La mort s’y fait légère en se confondant avec l’horizon aquatique qui frôle l’infini.

Je pense à la semaine écoulée, aux dits de la poésie, aux rencontres amicales, aux moments magiques, aux livres feuilletés, achetés.

Temps trop court et promesse de renouvellement.

Amina Saïd (Tunisie)

sous la lune immense…

sous la lune immense
qui monte de la terre
Isis essuie ses larmes et va
en quête du troisième fragment

solitaire dans les jardins du ciel
elle va éternelle amoureuse
dans un néant d’étoiles
en quête du cinquième fragment

elle va celle qui pleure
dans la douleur du monde
quiconque soulevant le mystère
de son voile de s’être vu soi-même
serait frappé de folie

création de la terre du ciel des eaux
elle va Isis aux mille noms
dans une barque d’écume errant
en quête du neuvième fragment

en quête du douzième fragment
sans trêve ni sommeil elle va
dans le feu et la cendre
et à chaque aube renaît avec le soleil

il est des lieux où la mort rêve
où la mort rêve à la vie

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 7 | Dessiner la poésie

Il y a ceux qui mettent des notes sur la poésie et qui la chantent. Il y a aussi ceux qui mettent en regard leur interprétation graphique, dessinée des textes. Sur le marché de Voix Vives, nombreux sont les livres où interviennent les photographes, les dessinateurs, les peintres soit à parts égales avec l’auteur, soit sous forme d’un accompagnement plus en retrait. Je veux aujourd’hui mettre le projecteur sur le travail des éditions de la Margeride de l’artiste Robert Lobet.

Dès la fondation de sa maison d’édition, il y a une vingtaine d’années, Robert qui n’écrit pas lui-même, a voulu servir les poètes et la poésie et s’est proposé de mettre en scène dans des livres d’artistes, les écrits qui trouvaient résonance en lui et pour lesquels il pouvait concevoir un projet. Travail artisanal dans son atelier, tirages très limités, format adapté au livre, c’est à chaque fois une aventure, une rencontre, un dialogue et une mise en valeur qui a fait dire à un poète en découvrant le travail de Robert : « Tu as mis leurs habits du dimanche à mes poèmes. »

Phrase qui illustre très justement le travail de ce dernier. Les interventions que fait le dessinateur en regard du texte ne sont pas seulement un accompagnement. Il s’agit d’une traduction graphique à part entière qui prend le texte à bras le corps, l’interprète sans le dénaturer et lui donne une dimension supplémentaire.

La poésie depuis toujours ne peut qu’être servie par l’établissement de passerelles entre les arts.

Patricio Sanchez (France/Chili)

Puerto Montt Express

La forme du monde
m’offre ses syllabes, deux ou trois
volcans et la saveur d’une vague.

*
Je suis l’eau
qui s’attache aux racines des arbres,
les pierres me connaissent, la poussière,
la foudre.

*
Ton corps d’arbre est un fleuve
qui brûle le bout de mes doigts.

*
Mon chemin est cette falaise
que tu empruntes chaque jour à l’aube.

Poème traduit du français par l’auteur.

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Internet

• Éditions de la Margeride
• La Pierre et le Sel | Entretien avec Robert Lobet, maître d’œuvre des éditions de la Margeride

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 6 | La poésie est dans la rue

  Une des caractéristiques de ce festival, c’est de faire descendre la poésie dans la rue. Rien d’une manifestation revendicatrice et bruyante. Les bruits ce sont parfois les pétarades d’une mobylette, la radio un peu forte qui s’échappe d’une fenêtre laissée volontairement ouverte par celle ou celui que notre présence festivalière importune. Est-ce que j’en ai besoin, moi, des poètes ? Le Sétois fulmine, s’emporte et ronchonne contre ces touristes particuliers qui l’empêchent de circuler chaque fin de juillet parce qu’on ferme des rues aux voitures. Quelle idée, me direz-vous, que de venir perturber ses habitudes pour débiter des âneries qui ne servent à rien !

Ne servent à rien ? Ah oui ! Les poètes ne sont pas là pour faire du beau, du joli, du béni-oui-oui d’élégie bien tournée, du vers léché qui ne dérange personne.

Si la poésie est dans la rue à Sète durant ce festival, c’est parce que ses créateurs ont compris qu’il est temps qu’elle y redescende partout, qu’elle séduise, qu’elle provoque, qu’elle bouleverse, qu’elle conteste, qu’elle délivre une parole libératrice et révélatrice. Qu’elle sorte aussi d’un confinement plus ancien que ce lui qui nous pèse aujourd’hui et qu’elle parle à tous.

 « La poésie chemin de paix », est-il écrit sur l’affiche de cette édition de Voix Vives. La poésie est dans la rue pour dire que ce ne sont pas de vains mots. Elle participe de ce chemin, de cette paix. Au-delà du dérangement passager qu’elle impose à certains, elle descend dans la rue pour aller de l’avant dans un monde qui se regarde trop souvent le nombril, un monde de soumission et d’aveuglement.

La poésie est révolte et voyance.

 

Florentine Rey

Demain (fragments)

Demain je nettoie ma maison épuisée dans un grand baquet je décroche le plafond la vaisselle je rabaisse les murs au sol et remplace les prises à la pause je tire les poignées de porte les rebords dans la cuisine grasse je vide l’hiver au fond de l’évier

*

Demain je rêve jubilatoire avec mon amoureux en espagnol plus fun je commence la gym mes affaires en retrait de ma bulle travail nouvelle vie à deux l’inattendu dès l’aube toutes les portes à ouvrir je suis prête

*

Opération réussie demain je recommence les mouvements de bascule tournée face au soleil j’inspire à travers les feuilles du pommier je m’agrippe au bord avant de me lever pour m’aider à plat sur le lit je me laisse retomber j’aime voir le temps au loin l’odeur de café

*

Je ne sais pas attendre entre parenthèses une tournure de départ aggravée dans l’enfance je m’élève seule jusqu’au prochain chapitre demain légère je respire en paix la blessure de mes empêchements mes yeux sont des rivières

*

Demain se rapproche et s’éloigne sans cesse nous parlons de tout et de rien je te serre dans mes bras tu viens m’attendre comme chaque fois dans ce rêve que je fais depuis si longtemps tes gestes ta tendresse ce sont ces heures-là que je désire le plus respirer ton parfum

*

Les angoisses sous la main trop souvent pourquoi toujours penser à demain ne pas savoir ce que sera chacun prisonnier d’un futur empêché demain je ferai de mon mieux et tout ce qui suit pour sortir du chagrin

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 5 | Musique en poésie

Si les vedettes du festival Voix Vives sont les poètes, nul ne peut ignorer tous ceux qui les soutiennent, qui les accompagnent, les entourent, les protègent. On pense évidemment aux équipes techniques, à la logistique matérielle, mais il y a aussi l’accompagnement artistique. Ce sont les animateurs qui pour beaucoup sont aussi poètes. Il y a les comédiens qui assurent la lecture des traductions françaises pour tous les poètes étrangers. Et il y a les musiciens sur lesquels je veux mettre le focus aujourd’hui.

C’est Farouk et son oud, Claudia, ses chants, sa flûte et ses percussions, Renzo avec son nyckelharpa et son santour, c’est Laurent et son handpan et Catherine la violoncelliste. Ils sont les intercesseurs précieux entre les mots et les notes. Ils glissent les secondes entre les premiers soulignant, prolongeant les lectures avec attention et bienveillance.

Et c’est parfois l’inattendu lorsque Olivia, la comédienne venue lire les textes d’une poète que la maladie a tenue absente, s’en empare et se met à les psalmodier dans l’accompagnement d’un instrument ancien du XIVe siècle.

Le temps bascule alors de l’autre côté du miroir.

Joan-Pau Cressac (France/Occitanie)Départ

Toujours sur le départ
Comme si cette terre
Avait du mal à nous retenir
Chercher le sac
Quelques nourritures
On ne part jamais seul
Emporter un livre
On n’a pas besoin de boussole
Quel temps fait-il
Serai-je prêt pour le départ
Quel est le but
Quelques habits, de l’eau
Dans le sac
Un crayon et un petit carnet
Sans portable connecté

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Contribution de PPierre Kobel     

Sète en poésie 4 | Des éditeurs, des lecteurs et des livres

 Le festival Voix Vives est aussi un festival de livres. On les trouve sur les stands des éditeurs. C’est place du Pouffre, nom qui faisait s’insurger le regretté Yves Rouquette qui y était né et tenait à l’appellation de la Placette qui est celle des vieux Sétois.

Les éditeurs ! Quelle drôle de tribu ! Quels oiseaux bizarres toujours en quête d’une perle rare, d’un miracle littéraire, de la pierre philosophale de la poésie ! En attendant, ils portent des cartons, ils se pendent au téléphone, ils attendent le chaland qui sourit et qui passe, ils se prennent la tête entre les délais à respecter, les imprimeurs injoignables, les auteurs à l’ouest de toute logistique, l’administration et la gestion comptable dévoreuse de temps. Quand il en reste, ils lisent les manuscrits que le facteur empile dans la boîte aux lettres.

Les lecteurs de poésie sont d’une autre espèce. Sur une manifestation comme ce festival, on peut les classer en catégories. Il y a d’abord les enthousiastes qui sauteraient au cou des auteurs quand ceux-là sont en signature. « J’ai adôôôré votre livre ! J’avais lu le précédent, je ne voulais pas rater celui-ci » On n’ose pas dire à la brave personne qu’elle se trompe d’auteur… Il y a les discrets, gens de livres qui savent ce qu’ils disent, connaisseurs pertinents du vers et des autres formes, des voies et des voix des poètes. Il y a ceux qui écrivent et qui, atteints du syndrome « Victor ego » n’attendent que de placer leurs œuvres dans l’espoir d’une publication. Il y a les passants, touche à tout, fureteurs, dix pas en avant, cinq pas en arrière, lecteurs des 4^e de couv et du prix qui y est inscrit… Et tant d’autres formant une cohorte bigarrée, hétéroclite qui mêle classes sociales, classes d’âges, connaisseurs et découvreurs.

Et dans l’attente de ceux-là, il y a les livres se bousculant sur les tables qui tentent d’un coin de couverture de se faire mieux voir que le voisin, qui jalousent le petit nouveau que ses concepteurs louangent à leur détriment. Il y a les livres de fond qui n’ont rient à perdre, gardiens du temple et de sa pérennité, inscrits dans les cercles « du même auteur » comme à une assurance-vie. Il y a les inclassables, livres fantasques, venus de nulle part, bousculant les codes, provocants parfois, amusants c’est selon. Il y a les graphies des titres et des noms, les couleurs, les identités visuelles qui composent un patchwork séducteur.

 Qu’on veuille bien accepter l’amitié et les valeurs partagées pour me permettre d’écrire qu’il y a aussi des recueils qui touchent au plus sensible et dont on ne sort pas facilement. Ce fut le cas hier lorsque j’ai lu le titre à paraître bientôt de mon amie Murielle Szac, Immenses sont leurs ailes, recueil qu’elle présentait dans la bienveillance protectrice du jardin du musée Paul Valéry sous l’égide amicale de Micheline Simon.

Ainsi va la vie de la poésie et de ses acteurs au fil des jours, des lieux et des livres qui impriment nos cœurs et nos esprits. Mémoire et avenir de l’humanité.

Nicole Drano-Stamberg (France)

Dieu n’était pas sur le Monte Cassino

Nous étions bien calés dans l’autobus
Mais de chaque côté : Qui continuait de monter
Parmi les ombres ? Soudain j’entendis les mitrailles,
Où étaient oncle Schorch et son mulet ?

Passaient des abbayes, des cimetières avec
Les âmes des Sénégalais, Polonais, Français
Autrichiens, Italiens, Algériens… Et vous, Âmes d’Inconnus !
Ô Dieux ô Allah ô Jehovah où planiez-vous ?

Toi mon âme tordue, sans dieux, fourrée
Dans un autobus grimpant avec le fil de quelques mots
Écrits au crayon, sur l’étroite route tortueuse d’un papier
De nos vies si terrestres.

On se surprend à trembler, à se mordre les lèvres :
« Est-ce ainsi jusqu’au ciel,               des hommes
Qui ne se connaissent pas et se massacrent « Où sont les terres
Abandonnées pour recréer avec les abeilles, agneaux et humains ?

Extrémités de la Ciociaria, recueil inédit.

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Immenses sont leurs ailes

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 3 | De Brassens et des poètes

 Jusqu’en 1928, Sète était Cette, mais déjà elle comptait parmi ses habitants un jeune garçon bagarreur et plein de vie qui appartient aujourd’hui au patrimoine de la ville. Elle fête cette année le centenaire de la naissance de Georges Brassens. On le retrouve partout et jusque sur les murs comme cette fresque peinte à quelques pas de sa maison natale.

Brassens aimait la poésie, il chanta les poètes, de François Villon à Aragon en passant par Victor Hugo et Paul Fort. Les textes de ses chansons ont une teneur poétique et la liberté iconoclaste, provocante de ses textes est celle qu’on attend des poètes.

De rencontre en rencontre, je rejoins mon propos des jours précédents sur le rôle et la force de la parole poétique. J’écris cela en écoutant l’ami Stéphane Bataillon dire comment cette parole peut libérer. Il évoque ce jeune garçon rencontré durant une animation pédagogique, replié dans une attitude victimaire. Sachant profiter de sa présence et de ses textes pour dire devant les autres la perte de son père, il entama alors une reconstruction de lui-même.

C’était hier matin le poète roumain Valeriu Stancu qui disait avec une distance savante et une profonde humanité comment il avait échappé à un crash aérien, comment les mots accompagnaient cette survivance. C’était hier soir Serge Pey dans la rue Gambetta, regrettant que l’absence de micro l’empêche de donner une radicalité pour lui nécessaire à sa lecture quand, à son insu, cette absence le mettait à hauteur d’homme sans rien enlever de ce qu’il a l’habitude de projeter à la face du monde. C’était ce matin Patrick Dubost délivrant la combinatoire de poèmes qui interpellent avec humour et gravité mêlés. Encore là la mort, l’amour, l’essentiel.

L’essentiel ? Je reviens à Stéphane Bataillon qui a enquêté sur cette notion pour découvrir qu’elle tient au contact avec l’autre, à la rencontre et à l’échange. Toutes valeurs que propose la poésie.

Ici elle court les rues, parole jeune et ensoleillée comme l’été, pour conduire aussi à autrui

Rodin Kaufmann (France/Occitanie)

Je traverserai le tunnel

Je traverserai le tunnel
Et je danserai sinon nous sommes perdus
Et je le ferai pour toi
Plus que pour la coutume
Car dans l’obscurité et le trouble
Je t’avais choisie comme lumière


Je laisserai les heures sombres
Au-delà du pont de bois
Je suivrai la vague lueur
Car j’en ai assez des luttes sans goût
Contre la pénombre


Je traverserai le tunnel
Du temps sans toi


Fût-il de cent ans et qu’au-delà nous soyons deux
Je passerai le détroit qui nous lie
Car être trois attise
Ma tristesse et je suis las
Ici s’écrit ce qui compte le plus
C’est que la croyance sans doute
Et l’amour sans ombre
Méritent la route même longue
Pour aller trouver au fond de la source
La goutte douceur dans laquelle nous nous voyons tous les deux

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Internet

• Stéphane Bataillon/ Poésie pour reprendre le temps

• La toile de l’un | Valeriu Stancu

• Wikipédia | Serge Pey

• Babelio | Patrick Dubost

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 2 | Du festival et de ses bibles

Soirée inaugurale du festival. Pass sanitaire à l’entrée et ensuite plus personne ne garde le masque. Mais qui le porte à Sète si ce n’est quelques touristes soucieux comme nous ? On est en vacances, c’est le Sud, c’est l’insouciance du soleil, c’est l’idée que le mal, ça n’arrive qu’aux autres. Je voudrais aussi le croire…

Sur scène les poètes entrent en scène par vagues, lisent un texte. Des interludes musicaux ponctuent la soirée. On regrette la sono sans nuances, la logistique a parfois du mal à suivre… Il y a les déclameurs, les mezzo voce, les timides et les performeurs habitués des tréteaux qui prennent le public à bras le corps. L’ensemble forme un bouquet plus homogène que je ne m’y attendais au su d’expériences dans des éditions précédentes.

Pour suivre le festival, il y a deux bibles : le programme qu’on se procure dès l’arrivée pour y surligner les animations, les rencontres auxquelles on souhaite participer. Je sais à l’avance quels animateurs(trices) je vais éviter, lesquels je vais privilégier. Dix ans de festival m’ont appris à faire la part entre ceux qui ne sont là que pour eux-mêmes, pour faire le show sans préparer les séquences qu’ils animent, au détriment des poètes et de la poésie et ceux qui officient avec professionnalisme et respect d’autrui. Très vite il faut se repérer dans les séquences dont certaines sont à la même heure ce qui conduit à des choix cornéliens. Quand elles se suivent, c’est parfois la course d’un bout à l’autre de la ville pour en rater le moins possible. On arrive essoufflé, on essaie de se faire le plus discret possible, on espère avoir encore une place assise et à l’ombre ce qui est le Graal. On navigue entre découvertes passionnantes, surprises inattendues et déceptions parfois. Le bouche-à-bouche fait courir pour écouter tel(le) dont chacun dit le plus grand bien.

L’autre bible, c’est l’anthologie du festival qui permet de découvrir les poètes invités. Difficile de les connaître tous, de savoir que tel(le) auteur(e) inconnu(e) ici est un auteur important dans sa sphère géographique et culturelle. Un texte, une notice bibliographique donnent quelques éléments pour le connaître mieux. On apprend à entendre les langues, à reconnaître la voie du poète.

La dame sétoise qui nous accueillait à notre logement de location me disait qu’elle aimait entendre les poètes lire sous sa fenêtre et que, loin d’être dérangée par ces lectures, elle avait appris à en reconnaître la teneur poétique, elle qui ne lit pas de poésie, et à l’apprécier aussi dans des langues étrangères inconnues d’elle. On voudrait entendre cela plus souvent quand d’autres manifestent quelquefois bruyamment leur hostilité à notre présence.

Les poètes ont envahi la ville. Ouvrez vos oreilles, jetez vos préjugés, laissez-vous saisir par les mots. Cette parole a vocation pour tous !

Zahra Sami Mroueh (Liban)

Silence

Je baisse la musique pour m’écouter.

Je surplombe des idées fraîches tentant de fuir les souvenirs.
Le passé ne me torture plus. Son air souffle de l’autre côté.

J’ai privé les souvenances de leur gagne-pain.

J’ai gardé seulement leur parfum comme un vampire.
Je cherche un nouvel arôme qui me dictera sa philosophie.
Une dose de mal est nécessaire, après chaque tempête, après chaque déchirure du ciel.

Traduit de l’arabe (Liban) par l’autrice.

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Voix Vives 2021

• Le programme du festival

Contribution de PPierre Kobel    

Sète en poésie 1 | La poésie est une langue

12^e édition de Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée à Sète. C’est la deuxième fois consécutive que le festival est confronté à la crise sanitaire, mais l’équipe de Maïthé Vallès-Bled fait front et les choses sont en place. La place de la mairie s’est habillée des vélums blancs qui abritent les stands des éditeurs. On s’y reconnaît, on s’y retrouve pour les habitués, c’est l’ambiance ensoleillée, méridionale qui rassemble autour des livres et plus encore des mots, de la langue.

Ce sont ces conditions estivales qui font l’identité de ce festival. C’est aussi le melting-pot qui le constitue avec la présence des poètes du monde entier, des francophones et des non-francophones, des connus et d’autres moins. Ce qui est propre à la poésie, c’est d’être une langue à part entière. Avec ses diversités, ses voies multiples, ses forces et ses égarements, mais cependant une langue en soi.

Faites l’expérience, à Sète ou ailleurs, d’écouter de la poésie dans une langue que vous ne parlez pas. Malgré cela, et avant même d’entendre la traduction en français, vous reconnaissez la puissance, la richesse de ce qui vous est confié. La regrettée Angélique Ionatos disait de la langue que c’était sa véritable patrie. Elle s’inscrivait dans cette spécificité qui fait de la poésie un vecteur dépassant les frontières géographiques et plus encore culturelles, politiques. Le peuple des poètes est international et la poésie augmente son humanité.

Puisse cette année, Voix Vives être de nouveau le creuset de cette humanité porteuse d’utopie et de liberté.

Serge Pey

La poésie…

La poésie est basse
Il faut se pencher pour la ramasser
au milieu des chaises renversées

La poésie
n’existe pas isolément
au-dessus des choses
assises sur des chaises

Et pourtant elle est captive
de ce qui la constitue
justement en beauté
quand une chose se lève
de la chaise

La poésie
n’est jamais une vérité
sans la réalité
d’une chaise qui s’assoit
sur une autre chaise

La poésie va jusqu’au bout
de l’homme
qui démonte la chaise
pour faire du feu

La poésie est une décision
qui croit à l’exigence
des mots d’une chaise démontée

On a tellement frappé
sur le nez de cette chaise
qu’elle continue à saigner
sans qu’on s’aperçoive
que c’est un homme
qui saigne sur elle
car ses barreaux ont traversé
son cœur

La poésie est une chaise
que l’on saisit par le dossier
non pour s’asseoir
mais pour se battre

In Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée – Anthologie Sète 2021, © Bruno Doucey, 2021

Internet

• Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée

• Les nouveaux entretiens d’Orphée | Maïthé Vallès-Bled

Contribution de PPierre Kobel

   

Un jour, un texte : Gisèle Prassinos | Viens sur moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gisèle Prassinos

Viens sur moi sans tes genoux vides
Essaie sans tes doigts que je baise
D'ouvrir ce petit lit lourd de blancheur.
J'y ai mis de la braise.
Un souffle chaud de ceux qu'on trouve à la campagne
L'occupe et nous le fait aimer.
Le matin y plonge sans cesse
Avec des fleurs et du papier argent
On sent sous la toile une odeur de bois coupé
Qui monte à la tête de ceux qui le regardent.
Écoute-moi ne t'amuse pas à me lancer loin de toi
Admire un peu un objet
Que j'ai confectionné avec ma peau et mon corps engourdi.

In Les mots endormis, © Flammarion

Internet

• Wikipédia | Gisèle Prassinos

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Henri Michaux | Mes occupations

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Henri Michaux

Mes occupations

Je peux rarement voir quelqu’un sans le battre. D’autres préfèrent le monologue intérieur. Moi non. J’aime mieux battre.
Il y a des gens qui s’assoient en face de moi au restaurant et ne disent rien, ils restent un certain temps, car ils ont décidé de manger.
En voici un.
Je te l’agrippe, toc.
Je te le ragrippe, toc.
Je le pends au portemanteau.
Je le décroche.
Je le repends.
Je le décroche.
Je le mets sur la table, je le tasse et l’étouffe.
Je le salis, je l’inonde.
Il revit.
Je le rince, je l’étire (je commence à m’énerver, il faut en finir), je le masse, je le serre, je le résume et l’introduis dans mon verre, et jette ostensiblement le contenu par terre, et dis au garçon : « Mettez-moi donc un verre plus propre. »
Mais je me sens mal, je règle promptement l’addition et je m’en vais.

In Plume, 1938

Internet

• Wikipédia | Henri Michaux

• Site Henri Michaux

• La Pierre et le Sel | Relire Michaux, une contribution d’Alain Roussel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Anne Perrier | Si le monde…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Perrier

Si le monde
Était un raisin transparent,
Qui survivrait ?

De l’autre côté de la mer
Les arbres se remplissent
D’oiseaux incorruptibles

L’aile d’un ange
À ma fenêtre obscure
Neige

Mon cœur prend garde !
Cette année quel regard
Sur l’églantine

Dans le fond de la cour
Un tilleul oublié
Parfume les abeilles

L’âme hors les blés cette perdrix
Cette pierre
Qui retombe

Ah ! laisse-moi disparaître
Dans le cours vaste et vert
De tes veines

La paix
Tu la tiens dans tes mains
Comme un melon d’eau

L’heure qui monte vers midi
Laisse tomber son ombre
Dans la nuit

Dans le jardin désert
Un pavot glorieux
Danse pour toi seule

L’été chaque fois plus royal
Chaque fois plus mortel
L’abeille toujours plus transparente

Dans un village de cigales
Un mort repose
Qui eût avec moi partagé la danse

Les chemins avaient dit
Séparons-nous ici
Où le jour a des pieds de cristal

Dans une tombe si je l’ouvrais
Je trouverais
Le bleu du ciel

L’oiseau touché à mort
D’un coup de son aile blessée
A dépassé le jour

Et maintenant qui peut le retenir
Exultante blancheur
de s’en aller au cœur de l’ineffable

J’ai rejoint les oiseaux sauvages
Oh ! ne me cherchez plus
Qu’ailleurs

Viens nuit ô flamboyante
Emporte-moi quand le vent passe
À la lisière du jour

Dans l’empyrée des oiseaux
Seule me guide
La géographie des étoiles

In Feu les oiseaux, © Payot, 1975

Internet

• Wikipédia | Anne Perrier

• La Pierre et le Sel | Anne Perrier dans la royauté fragile de vivre, une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Pierre Boutet | La borne forestière…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Pierre Boutet

La borne forestière
     jalonne la voie Saint Martin
     restreint puis scinde

          le sentier

reprend son identité
     sans grief

comblé par les constellations

énigme sans résolution.

C’est le reflet hâtif
la décision définitive
qui nous porte à plus de partage
parmi les averses de nos voix
les soubresauts d’une terre obscure
chair de nos maisons.

In Esquisses, © Lacour, 2018

Internet

• Printemps des poètes

• La Pierre et le Sel : Un jour, un texte : Claude-Pierre Boutet | Dolmen

• La Pierre et le Sel : Poème du confinement 11 | La vibration d'une ligne d'eau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Rosemay Nivard | Plein le dos

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Rosemay Nivard

Plein le dos

Un pas en arrière j’observe
je ne dors pas sur mes deux oreilles
mais sur un oreiller de braise
quand bavent les crapauds

Ils disent que je ne suis pas du pays
Ils disent que je ne suis pas poète
Ils disent que mon souffle est mineur
ma Réunion

Dans mon île je peux rester assise
tous les kabars, les portes de poésie
ne me sont pas ouvertes

10 ans que je crée, je m’exprime, j’édite des recueils
peut-être suis-je dans le mauvais ban des poissons créoles,
avec les carangues

La douleur, la couleur créole, tout ce que j’écris
de mon navire, toujours en français
Ils l’ignorent, ils ne m’ont pas vu, mes frères ne m’ont pas vu

Je suis dans le noir, je veux la lumière de mon île
poète en herbe, peu vue des poètes de mon île,
pas encore écriture de la réunion
j’accroche des cœurs avec mes mots,
mais loin de vous mes frères

Me voilà cancrelat, mon acte d’écriture aussi brune,
incapable de vous toucher mes frères
incapable de revenir vers vous, à l’intérieur de ma langue,
de notre moi commun

Mes mots n’ont accrochés qu’hors de l’île,
comme un paria ?

In Kinz an K’A, © K’A, 2014

Internet

• L’île de Patrick Morel | Rosemay Nivard

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Yvon Le Men | La main verte

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Yvon Le Men

La main verte

Ma bibliothèque
n’est pas rangée

par pays
par genres
par noms
prénoms

elle est rangée
par le hasard de ma main

verte
parfois

qui trouve le bon livre
au bon moment

un peu de neige
quand il en manque
devant mes yeux

et qui traverse
la longue nuit d’un roman russe

beaucoup de silence
quand il en faut

après tant de mots
gaspillés ici
et là

et que mes oreilles refusent

elles préfèrent
se tendre aux bruits des pas
de la mésange

au bord d’une flaque d’eau

quand elle éclaire un poème chinois
ou japonais
ou breton

égaré
mais pas perdu

sur les étagères de ma bibliothèque
mal rangée.

In Les mains de ma mère, © Bruno Doucey, 2019

 

Internet

• Wikipédia | Yvon Le Men

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sophia de Mello Breyner | Malgré les ruines et la mort…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophia de Mello Breyner

Malgré les ruines et la mort
Où s'acheva toujours chaque illusion,
La force de mes rêves est si forte
Que de tout renaît l'exaltation
Et mes mains jamais ne restent vides.

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000

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• Wikipédia | Sophia de Mello Breyner

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Thierry Laspalles | En un éclair de poésie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Thierry Laspalles

En un éclair de poésie

Lasse de ses caprices nocturnes, la neige au matin
parachève son œuvre de paix.

Pas la moindre plume d’oiseau encore sur la page
blanche de la neige.

S’il n’y avait la poésie, le monde resterait à jamais
muet dans son mystère.

Allure du poème : brève sa parole ; et vif son éclat.

In Brefs éclats, © Encres vives n°454

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• Éditions l’Harmattan

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nicole de Pontcharra | Nuit de nuit…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicole de Pontcharra

Nuit de nuit noir plus noir du
puits rouge allumé à l’intérieur
Volcan muet crachant sans fin la lave
Sans altérer le silence, l’immobilité du corps
en extase

Demeure dans le sifflement du feu
la trajectoire de la vitesse des globules
sans limite ni but
L’accélération de la douleur

Personne ne te regarde
Les visages tournés vers le doute
trouvent leur réconfort dans le miroir
où ils s’absentent

La vie le vie
Au cœur du monde n’éclot que
dans l’essaim d’abeilles, le galop
du troupeau, le martèlement des prières
Les mains fermant les pleurs

Adieu à trop de compromis
Arrête la balance des jours
Sois ce fléau inflexible marquant la verticale de l’élan

Alors le chant suprême t’accompagne
Celui des anges éclos de ta chair
de ton sang
loin de la bassesse d’une humanité quiète

In 11 poètes d’aujourd’hui en Rhône-Alpes, inédit © Maison de la poésie Rhône-Alpes, 2005

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• Babelio

• Al Manar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Langston Hughes | Notre terre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Langston Hughes

Notre terre

Il nous faudrait une terre de soleil
De soleil resplendissant,
Et une terre d’eaux parfumées
Où le crépuscule
Est un léger foulard
D’indienne rose et or,
Et non cette terre où la vie est toute froide.

Il nous faudrait une terre pleine d’arbres,
De grands arbres touffus
Aux branches lourdes de perroquets jacassants
Et vifs comme le jour,
Et non cette terre où les oiseaux sont gris.
Ah, il nous faudrait une terre de joie
D’amour et de joie, de chansons et de vins
Et non cette terre où la joie est péché
Ô ma douce amie, fuyons !
Fuyons, ma bien-aimée !

In Notre terre, in Lylian Kesteloot, Anthologie négro-africaine © Edicef, 1993

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• Wikipédia | Langston Hughes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Chloé Landriot | Je vais chercher en moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Chloé Landriot

Je vais chercher en moi le lien dense et sauvage
Qu’aucun assaut ne désunit
Cet endroit sans défaite
Sans victoire
Où veillent en silence
Comme des papillons
D’étranges gestes qui savent
Faire entorse au destin

Héya !
Tout brûle en moi de ce feu de forêt
Tout brûle
S’éclaire aux torches du désir et de la mort

Héya !
Nul ne me reconnaîtra plus
Peut-être
et peut-être personne
Ne relaiera l’écho de mon long cri de cendres
Et de lumière

Mais je tiendrai là
Accueillant la merveille

Vie et mort
Dans une seule main.

In Le premier pas, © Les passerelles

Internet

• Décharge | Chloé Landriot à l’honneur

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alexis Gloaguen | La grande liberté de la poésie…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alexis Gloaguen

La grande liberté de la poésie, c’est de décider du rythme et de la direction du parcours. C’est de transformer le monde en son jardin, le dérisoire en pierre de touche pour le choix des mots et la répartition des couleurs.

Les ornithologues, pour séparer pluviers dorés et argentés, cherchent à percevoir, lors des envols, une présence de l’aisselle noire des seconds. De même, une syntaxe un peu inhabituelle ou le glissement d’un terme sur les marges du sens marquent la poésie et procurent la joie d’une familiarité avec l’inconnu. Le balbuzard faisant le Saint-Esprit, les serres pendantes, laisse entendre la mort du poisson. Ainsi certaines images nous perforent la mémoire : elles transportent la réalité en la fixant. Nous pouvons les conserver et les ouvrir en secret, comme ces gravures sur lesquelles les hommes de la Renaissance articulaient des volets pour ne pas les exposer indûment à la lumière.

In Écrits de nature, Atlantique Nord, © Maurice Nadeau, 2020

Internet

• Wikipédia | Alexis Gloaguen

• Site personnel

• La Pierre et le Sel | Alexis Gloaguen, voyageur des mots

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Nathalie Ringaux | Brasier

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nathalie Ringaux

Brasier

Sur mon épaule dénudée,
les écailles de Vénus flirtent
aux frontières de l’éveil.

Une parure de Lune,
filée aux spasmes de nos veines
brûlée aux soupirs des nuages en feu,
ne cesse de dévorer son rêve.

Un rêve voué
aux infinis possibles
de l’embrasement des mers,

Un rêve égaré
aux confins illisibles
du ciel

Un rêve qui te murmure
de mordre mes lèvres.

Tu saurais alors
que leur saveur provient du sang du prophète
transpercé par les strass d’aubépines perdues de ton ciel

In L’équinoxe des songes, © Encres vives n°475

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Georges-L. Godeau | L’herbe douce

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Georges-L. Godeau

L’herbe douce

C’est le nom d’une ferme au bord du Marais. Les volets sont ouverts mais jamais personne.

Je gare ma voiture et je fais ma promenade. Les vaches lèvent la tête. Je passe doucement près du taureau noir. Sur le pont, je m’accoude. L’eau verte est là. Je connais les herbiers, je murmure aux brochets : « Pardon ! C’est fini ».

Au bout, je m’assois. Cinq minutes pour reprendre mon souffle. Revenir en brasse coulée. À la ferme, un homme se retourne et s’éloigne. Chacun sa vie.

In La vie est passée, © Le dé bleu, 2002

Internet

• Wikipédia | Georges-L. Godeau

• Francopolis

Contribution de PPierre Kobel      

Un jour, un texte : Sophie Coiffier | J’écris depuis le futur…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophie Coiffier

J’écris depuis le futur pour rêver encore,
Même si le désir de possibles a épousé la poussière


J’écris depuis le futur,
Dans un sursaut désespéré
Que les mots s’impriment quelque part
Il n’y a plus de papier


J’écris depuis le futur
C’est-à-dire depuis le passé des forêts
Des bois, des insectes, des idées,
Des ramures, des bolets, des silures

In Le poète du futur, © Lanskine, 2020

Internet

• Site personnel de Sophie Coiffier

• Un dernier livre | Le poète du futur

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Nicolas Rozier | L’Espagne

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicolas Rozier

L’Espagne

                                                                       une
                                                           lame
qui mettra dix ans à s’abattre
sifflant
un horizon de crânes directement noircis au feu
au pied du disque solaire
où les hommes sont les pièces encore debout d’un échiquier
de fournaise.
Giauque aimait leurs cris de destin
                                                   les traits désertiques
                                                   de leurs faces
et la guérilla de leurs traits.
Et ces nobles emplâtres
à demi détachés des murailles
où Giauque brûlait d’une Espagne
ils avaient pour nom :
           Lorca
           Machado
           Hernandez

Mais ces noms terribles qui tournent accrochés
à l’immense roue d’Espagne
leurs syllabes détachaient encore
les plaies visibles
d’une hispanité hissée haut
comme l’étendard à l’envers
d’une communion autour d’eux
et l’immense
      JET DE PÂLEUR
      DE LEUR MORT AVEUGLANTE
C’est la garde serrée
des « jeunes poètes espagnols »
que Giauque fixera
à la pointe d’une guitare
         fusillée.
Leurs yeux noirs dans la pierre
         et leurs voix qui s’appellent
dans cette rue principale
Comme un pont aérien
de jeunes morts qui s’envolent

C’est avec eux
avant le train pour
VALENCIA
que Giauque tracera l’expresse
de ces rails tirés
en direction des nuées
où toute figure est un brasero
dans l’œil du soleil

In La main de brouillard – Poème pour Francis Giauque, © Le Castor Astral, 2016

Internet

• Wikipédia | Nicolas Rozier

• Site personnel

• Wikipédia | Francis Giauque

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Lydia Padellec | Symbiose du poème

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lydia Padellec

J’entends mes fantômes qui me parlent à voix basse. Ce ne sont pas mes remords. À peine des regrets. C’est une petite fille qui saute à croche-pied sur la digue de ma mémoire. Elle me montre du doigt une femme nue accroupie dans le sable. Sa peau est aussi bleue que la mer. Lisse et miroitante comme la mer. La femme est repliée sur elle-même. Le visage d’eau dans son giron. Corps ovoïde. Goutte d’écume échappée de l’océan.

In Anthologie de l’intime, © Unicité, 2020

Internet

• Babelio

• Terre à ciel

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Lydia Padellec

• Éditions de la Lune bleue

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tristan Cabral | Noé…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tristan Cabral

Noé…

Si vaste d’être seul, j’ai toujours aimé les cendres.
Surtout les cendres de la Nuit. Et surtout quand la nuit
est partout !
Écoutez-moi : je suis né au couteau sous des cendres
de loups !
Exilé dans le miroir d’un mort, comme si un inconnu
marchait à mes côtés.
Privé de visage, je n’ai jamais pleuré. Si j’avais eu un père,
j’aurais eu un visage.
Loin du Grand Jardin, les roses tombaient.
D’épuisement en épuisement. Je voulais toujours
m’enfermer dans les arbres.
Ils savaient le mystère de l’eau mais l’eau que je suivais était
écorchée vive. Je ne pouvais pas boire.
Sur la Montagne sainte, je n’ai pas vu de dieu, même pas
de dos ! MON NOM était IMPRONONÇABLE…
J’avais une chair obscure. À l’entaille des eaux, je rêvais
à bout portant. Je rêvais d’armes.
Des bêtes saignaient derrière mes yeux.
À genoux dans les heures, j’avançais en silence, à pas de
mort. Les eaux m’abandonnaient à chaque démesure.
Si vaste d’être seul, je n’ai pas pris ton Arche.

In Si vaste d’être seul, © cherche midi, 2013

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• Wikipédia | Tristan Cabral

• La Pierre et le Sel | Tristan Cabral, entre le cri et le silence

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ludmilla Podkosova | La lumière de l’orage…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ludmilla Podkosova

La lumière de l’orage
sombre de gris
a brisé

l’espoir du pré
sur la colline
les arbres ont frissonné

la lisière réapparaît
comme un fil doré

on ne dort plus
sous le foin
depuis longtemps

on apprend la fin de la sieste
on écoute le déluge
comme une mémoire

trop épaisse

In Avec du bleu pour commencer, © Encres vives n°470

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• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Roy | Éloge des contraires

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Roy

Éloge des contraires

Sur le mur l’épaisseur du lierre presque noir
et le fil de cristal de la toile d’araignée
brillant dans la clarté qui tremble dans le vent
Le merle couleur nuit qui saute à petits bonds
dans le blond du soleil couleur de jeune avril

Le tout petit enfant la très petite main
dans la profonde paume du vieil homme à pas lent
L’éclair d’un fer de faux dans le soleil couchant
et la gaieté du cri de la pivoine rouge
qui me dit à mi-voix « Cueille-moi s’il te plaît »

Le train de marchandise qui traigne et gémit long
en croisant à minuit l’express Flèche d’éclair
L’alouette du couchant qui parle à sa nichée
le silence du jour en train de s’effacer
et la dernière braise qui s’éteint et se tait

La respiration du jour qui va renaître
et les commencements de la vie à tâtons
L’absent aux yeux fermés dont le cœur bat encore
mais qui sent s’éloigner la souffrance et sa vie
(une petite fille a ri dans le jardin)

Les corps des deux amants renoués à l’aurore
dans l’extrême douceur de leur demi-sommeil
les yeux à demi clos au long cours du plaisir
approuvent pleinement le matin qui se lève
dans le clair et le vif de la vivante vie

qui oublie un instant l’heure le temps la fin
et qu’il est plus tard que tu ne crois
constamment

In Poèmes à pas de loup – 1992-1996, © Gallimard, 1997

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• Wikipédia | Claude Roy

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Anne de Commines | La prophétie intime

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne de Commines

La prophétie intime

Un don fertile a précédé ce corps
Je récite son silence
Pour épure de toute histoire.

Son écho s’est poli a la peau qui l’ogive
l’arque et le désigne.
Je vous conterai ma distance.

Mon désir,
migrant infidèle
tu convoques ma forme
et consoles l’espèce de l’homme.

Au fond de la nuit, baguée de mes bleus
Mon corps crypte ses métaphores.
Chair où s’esquisse ma voix.
Naïve, vaste et chère inquiétude
Tendre reptation des sorts solides et sans salut.

À pudeur de paupières
J’aperçois la vocation du vitrail.
Lente épousée scellée d’attentes
altérée d’altitudes.

Figure de femme
Chuchotée au chant qui te vêt
Je consens à ton rêve comme un poème pur.

In Voix Vives de méditerranée en méditerranée, Anthologie Sète 2020 © Bruno Doucey, 2020

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• Les Mots-Arts associés

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Higelin | Je suis la voix

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Higelin

Je suis la voix

Je suis la voix du vent
qui par les nuits d’hiver
se glisse sous la porte
et fait trembler les mères

Je suis la voix si rauque
qu’elle effraie les passants
fait sursauter l’enfant
blotti dans son berceau

La voix du rossignol
par un matin d’hiver
qui s’élance dans l’air
qui déserte l’école

Je suis la voix du sang
celle qui ne fait qu’un tour
lorsqu’une voix d’enfant
l’appelle à son secours

Je suis la voix qui tremble
de peur ou de colère
je suis la voix brisée
de douleur, de regrets

La voix de la sirène
couvrant celle des blessés
le grondement du sol
sous la rue bombardée

Je suis la voix sans forces
qui murmure à l’oreille
des bribes de secrets
rugueux comme une écorce

Je suis la voix aphone
du chanteur épuisé
parce qu’il a trop poussé
à se rompre les cordes

Je suis la voix cassée
de l’homme qui a vécu
trop parlé, trop chanté
trop fumé et trop bu

Qu’a aimé comme un fou…
Enfin, qui a brûlé
sa vie
par les deux bouts

Mardi 18 septembre 1990

In Flâner entre les intervalles – Textes inédits, © Pauvert, 2016

Bibliographie partielle

• Lettres d'amour d'un soldat de vingt ans, © Livre de poche, 1998

• Je vis pas ma vie, je la rêve (avec Valérie Lehoux), © Fayard, 2015

Internet

• Wikipédia | Jacques Higelin

• Site Higelin non officiel

Contribution de PPierre Kobel