La pierre et le sel

Le Printemps des poètes : enfances

Du 5 au 18 mars 2012 se déroulera le 14^ème Printemps des Poètes qui permettra de mettre la poésie en exergue quand elle est tenue si souvent dans l'ignorance des médias. Le thème de cette année en est Enfances, ce à quoi nous ne pouvons qu'être particulièrement sensibles et qui ramène aux questions quant à la place de la poésie dans notre mémoire et dans l'éducation.

Dans son introduction au Poésie 1 n°28/29 de Janvier Février 1973, L'enfant la poésie, Georges Jean écrivait : « La langue maternelle est pour l'enfant, pour l'adolescent, pour l'homme, le langage premier, l'instrument majeur de communication et d'expression. Avec sa langue maternelle l'être humain peut « tout dire », mais pour « tout dire » il importe de maîtriser et de dépasser les contraintes de toute nature, phonétiques, lexicales, grammaticales, qui constituent cette langue. On ne libère le langage qu'en utilisant les armes qui le portent à son plus haut degré d'incandescence. Or cette fonction, la poésie l'assume pleinement et par elle, en elle, la langue parcourt tout le réel et tout l'imaginaire. Elle devient pour l'enfant et pour l'adolescent une sorte d'image vivante de la langue en travail, de la langue dans tous ses états, production du corps, de la sensualité, de l'intelligence, de l'être à la découverte de ses murmures essentiels.

La poésie introduit au cœur de l'école un ferment qui fera tomber les murs de l'école et devrait contribuer à l'ouvrir au monde. (…) Et il est significatif de constater que les dernières « Instructions officielles pour l'enseignement du français à l'école élémentaire » (Circulaire ministérielle n" 72-474 du 4 décembre 1972 - B.O.E.N., n°46, 7 décembre 1972), dont on peut par ailleurs contester la prudence et les ambiguïtés, consacrent à la poésie le plus long de leurs chapitres, comme si l'irrésistible pouvoir du poème brisait tous les masques. »

Et d'ajouter ultérieurement dans le Poésie 1 n°66/67/68 de Juillet Août 1979, Le petit enfant et la poésie : « (…) il me semble essentiel de dire et de tenter de montrer, même superficiellement, que la poésie concerne les enfant dès leur entrée dans la vie.

Que l'on m'entende bien ! Il ne s'agit pas de prétendre que, dès la naissance, il conviendrait de faire percevoir aux petits d'hommes les grands bercements langagiers du discours poétique ! (…) il faudrait que la mère, le père, l'entourage de l'enfant sachent bien que dès avant la naissance et durant les premiers mois de la vie, le corps du fœtus puis le corps du bébé ne sont pas insensibles (au sens précis et fort de ce terme) aux multiples rythmes qui l'entourent comme aux productions vocales des adultes proches. Et c'est peut-être là que tout se noue, tout ce qui peut, par la suite, distinguer fondamentalement la poésie de la prose comme dirait Monsieur Jourdain. Et c'est pourquoi, cette réflexion sur ce que peuvent être les rapports entre le petit enfant et même le tout petit enfant avec ce que l'on nomme poésie, dépasse dans mon esprit et l'enfant et la pédagogie, et les jeux amusants du langage et du corps, etc., et s'adresse à tous ceux que la poésie intéresse aujourd'hui autrement que comme un genre littéraire parmi d'autres. »

C'est « aussi l'occasion de mettre en lumière cette poésie qui tient l'enfant pour un interlocuteur sinon exclusif, du moins premier, une « poésie pour la jeunesse » qui, fuyant tout didactisme, s'est profondément renouvelée au cours des dernières décennies. » écrit Jean-Pierre Siméon, directeur artistique du Printemps des Poètes.

Durant ces deux semaines, La Pierre et le Sel proposera chaque jour un choix de textes en relation avec l'enfance. D'une part un choix de l'équipe rédactionnelle de textes essentiellement patrimoniaux, d'autre part un choix de poèmes et comptines propices à interpeller directement les enfants. Enfin nous mettrons chaque jour en exergue un texte tiré de l'anthologie Enfances regards de poètes que publient les éditions Bruno Doucey à l'occasion de cette manifestation. Bruno Doucey qui s'exprime ainsi en introduction de l'ouvrage : « L’enfance… Tous les poètes de ce livre y ont eu droit. Certains d’entre eux ont été soulagés d’en sortir ; d’autres en conserveront toujours la nostalgie ; aucun d’eux n’aspire à y retourner. Finalement, que fait l’adulte lorsqu’il évoque l’enfance ? Il se souvient. Autrement dit, il s’absente un instant du présent pour retrouver un passé qui ne passe pas, projette sur un écran imaginaire des images d’autrefois. Dans cette anthologie, 90 poètes contemporains revivent à leur manière le film d’une enfance. Du flash-back, qui permet d’opérer un retour en arrière au contre-champ rendu possible quand un adulte interpelle l’enfance, de cette contre-plongée connotant le désir de grandir au fondu enchaîné par lequel les époques se télescopent, tous les textes de ce livre démontrent que l’écriture garde mémoire du rapport premier, libre et créatif, à la langue. Comme si l’enfance était toujours plus ou moins l’arrière-plan de l’écriture. »

Le 7 mars à 20h30

Soirée de lancement de l'anthologie du Printemps des poètes avec Scène du Balcon

Enfances, regards de poètes en présence de nombreux poètes.

Mairie du 2ème arrondissement

8, rue de la Banque 75002 PARIS (M° Bourse)

Laurence Bouvet

 

Chanson d'enfance

En route mauvaise troupe !
Ma mère tu disais
Et tes mots n'avaient pour pays
Que l'enfance bouche bée
J'allais
Parmi les expressions magiques
Parmi la troupe des mots
Tes mots
Parmi le troupeau dispersé
Des souvenirs à naître

Ton sourire blond dans mes yeux
Ta main sur la mienne
Les matins d'école
Étaient toujours des matins d'automne
Une cagoule pendue à un portemanteau
Une blouse à carreaux odeur de craie
Odeur de pluie contre mes joues
Perdre ne disait pas son nom

J'allais
Sous le gravier souliers vernis
Gratter la terre des interdits
À cloche-pied la marelle
Pour de vrai jusqu'au ciel

En route mauvaise troupe !
Ma mère tu dirais
Et tes mots sont une ronde à la traîne
Posée sur mes épaules de laine
Je vais
Parmi le silence des cours de récréation
Parmi le silence des préaux trop vastes
Trop hauts
Parmi le troupeau réuni
Des souvenirs épargnés

Morte ma mère
Mes mains ont désormais un visage
Ton visage
Puisque j'écris puisque je dis
Que l'enfance est ce pont suspendu
Au-dessus des tranchées
Les matins d'automne
Sont encore des matins d'école

Je vais
Dans la solitude d'un jeu d'osselets
Posé sur ma langue
Fendre les lois de l'air celles du temps
Saisir l'instant du mot présence

Poème inédit. In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.80

 

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Maurice Fombeure

 

Les Écoliers

Sur la route couleur sable
En capuchon noir et pointu,
Le « moyen », le »bon », le « passable »
Vont, à galoches que veux-tu,
Vers leur école intarissable.

Ils ont dans leur plumier des gommes
Et des hannetons du matin,
Dans leurs poches, du pain, des pommes,
Des billes, ô précieux butin
Gagné sur d'autres petits hommes

Ils ont la ruse et la paresse
–Mais l'innocence et la fraîcheur–
Près d'eux les filles ont des tresses
Et des yeux bleus couleur de fleur
Et de vraies fleurs pour la maîtresse.

Puis les voilà tous à s'asseoir
Dans l'école crépie de lune,
On les enferme jusqu'au soir
Jusqu'à ce qu'il leur pousse plume
Pour s'envoler. Après, bonsoir !

Ça vous fait des gars de charrue
Qui fument, boivent le gros vin,
Puis des ménagères bourrues
Dosant le beurre et le levain.
Billevesées, coquecigrues,
Ils vous auront connues en vain

Dans leurs enfances disparues !

In Pendant que vous dormez... © Gallimard 1953 p.49/50

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Berceuse pygmée

 

A dindo
Ngonzilé
Dindo a kanga é
Ngonzilé

A dindo
Ngonzilé
Dindo à Mboyo
Dgonzilé

 

Bébé
Écoute
Bébé chenille
Écoute

Bébé
Écoute
Bébé à Mboyo
Écoute

H.Pepper, in Anthologie de la vie africaine, Disque Ducretet

 

Internet

• Le Printemps des Poètes : agenda, ressources à télécharger, textes
• Les éditions Bruno Doucey
• Un article de La Pierre et le Sel consacré à Laurence Bouvet
• Un article de La Pierre et le Sel consacré à Maurice Fombeure
• Le site de Joëlle Jolivet, auteure de l'affiche du Printemps des Poètes 2012
  

Contribution de PPierre Kobel

Info-poésie : soirée des Transparleurs

Notre amie Ghyslaine Leloup organise pour la troisième fois une soirée conviviale et amicale de poésie.

 

LE PRINTEMPS-LA POESIE : LES TRANSPARLEURS invitent

Nicole BARRIERE, Roselyne FRITEL,

MAXIMINE, Nathalie PICARD, Nasser-Edine BOUCHEQIF

Scène ouverte après l'entracte

Samedi 10 mars à 20h00 précises

Studio des Orteaux, 29 rue des Orteaux 75020 Paris

Métro Maraîchers ou Alexandre Dumas

Entrée libre

(buvette facultative et payante à l'entracte)

 

Ghyslaine Leloup (Informations : 06 87 57 44 63)

 

 

 

La vie te traverse comme une soif
Tu passes dans le paysage
Puis tu passeras sur une autre rive
Fugue ailée d'un rossignol
Un chant retrousse le silence
Surgie d'une ornière
La plumeuse rondeur d'un pissenlit
Fissure la gravité des roches
La beauté
Son indifférence paisible
Ce soir tu passes dans le paysage
Petite fugue humaine à portée de miracle
Et la vie te désaltère

Ghyslaine Leloup – In La joie pourtant, © Hélices, Poètes ensemble !, 2004

Contribution de PPierre Kobel

Un texte de Hélène Dorion

 

 

Vivre est un visage qui manque. Il faut s'inquiéter du moindre corps, chercher l'objet le plus proche comme s'il était une issue, savoir nommer l'heure d'un jour et la blessure qui nous traverse.

Il arrive que je ferme les yeux sur la vie, fatiguée d'être en deçà de ce qui accueille et éclaire. Parfois je longe une ombre ; - je ne sais plus être proche.

Un regard qui frôle et s'éloigne, une parole balancée dans l'oubli ; aussi quelques objets endommagés, une pièce déserte, l'horizon sans écho. Et toujours le trouble devant ce qui peut nous avaler, ajouter ce que nous sommes au poids du vide.

In Un visage appuyé contre le monde, © Le Noroît / Le Dé Bleu, 1990

Internet

• Le site personnel de Hélène Dorion
• Sur Wikipedia

Contribution de PPierre Kobel

René Daumal et le Grand Jeu

René Daumal est un poète fantomatique, très fugitivement cité dans les anthologies.

Son parcours de vie, dont les étapes suivent de façon étrange celles de Rimbaud, est pourtant singulier et sa poésie, même si elle est souvent austère, mérite l’attention.

Il naît en 1908, dans les Ardennes, fait ses premières classes à Charleville, puis entre au lycée de Reims, où, surdoué, tout en menant ses études tambour battant, il écrit de la poésie, dès l’âge de quinze ans, et entreprend avec trois de ses amis, dont il sera le meneur, une série d’expériences ayant pour but, comme Rimbaud précédemment, de les rendre « voyants » grâce au dérèglement de tous les sens.

Ils vont, pour tenter d’y parvenir, très consciemment et malgré les risques, user de tous les moyens possibles : alcool, tabac, opium, inhalation de produits plus ou moins toxiques, noctambulisme, catalepsie, privation de sommeil, asphyxie volontaire, expériences de mort imminente , toutes tentatives visant à obtenir un état modifié de conscience propre à leur faire franchir la porte derrière laquelle se terrent, selon eux, les univers parallèles.

Je note, au passage, que le Tout et le Rien étant figés pour l’éternité, cette recherche de l’Ailleurs se poursuit de nos jours, avec les rave-parties, les transes musicales, les champignons hallucinogènes indiens ou les danses sacrées africaines et hindoues. Le but à atteindre n’a pas fondamentalement changé et reste, pour les jeunes actuels, la recherche d’une évasion hors d’un réel jugé trop prosaïque et incertain.

Un peu plus tard, les trois amis se retrouvent à Paris et en 1925, Daumal entre en khâgne au lycée Henri IV avec comme professeur le philosophe Alain. Il s’adapte rapidement à sa nouvelle vie, fait des rencontres enrichissantes, se crée un réseau de relations, puis n’ayant pas pu concourir à l’entrée de Normale Sup, s’inscrit en licence de philosophie à la Sorbonne.

En 1927, il rencontre Mira Milanova, fille d’émigrés russes qu’il épousera en 1940 et qui l’accompagnera jusqu’à sa mort.

C’est vers cette époque, que le quatuor d’amis va créer une revue de poésie, intitulée le Grand Jeu, qui aura une durée éphémère de trois numéros mais qui va, très fortement contribuer à leur fournir un début de notoriété. Dans le petit monde changeant des revues de poésie, un nouveau titre passe souvent inaperçu. Mais là, le premier exemplaire, en forme de manifeste, attire l’attention de l’avant-garde et notamment celle des surréalistes alors en pleine ascension. André Breton qui souhaite se rallier ce jeune troupeau surdoué prend contact à plusieurs reprises avec Daumal qui refusera de faire allégeance en raison des divergences qui existent entre eux. Les surréalistes, en effet, ont basculé du courant spirituel de leurs débuts vers un matérialisme compact alors que Daumal et ses amis continuent plus que jamais à prôner la transcendance et le spirituel. Ce refus d’alliance, aura comme conséquence, pour les premiers une gloire médiatique, et pour les autres, à défaut, de rester fidèles à leurs convictions,

Entre-temps, Daumal, rencontre Alexandre de Salzmann, un géorgien qui, en compagnie de sa femme, consacre sa vie à l’enseignement de Gurdjieff, et qui lui dit : « Il y a une porte ouverte, étroite et d’accès dur, mais une porte, et c’est la seule pour toi »

Par la suite, dans un petit sommaire de sa vie rédigé en 1940 et destiné à son médecin le poète écrira à ce sujet : « Je rencontre M. de Salzmann qui me rend l’espoir et une raison de vivre. Je vois que le savoir caché dont j’avais rêvé, existe dans le monde et qu’un jour je pourrai si je le mérite y accéder. Je commence à réviser mes valeurs et à remettre de l’ordre dans ma vie. »

Cet enseignement de Gurdjieff, qui marquera profondément Daumal, peut se résumer ainsi : pour l’essentiel l’homme ordinaire, est un être dormant qui n’atteint presque jamais la conscience de soi, qui vit comme une machine et dont les émotions et les pensées ne sont que des réactions mécaniques inconscientes. En d’autres termes, il n’atteint jamais son « Je » réel et son ego n’est qu’un ensemble de voix contradictoires errant au gré des circonstances..

La solution, pour changer sa vie, se trouve donc dans la quatrième voie, dont l’enseignement consiste, grâce à un travail de méditation à se libérer des automatismes pour atteindre le moi profond, la finalité consistant à obtenir cet éveil dont il est question dans toutes les traditions spirituelles.

Et on retrouve, une fois encore, avec cette remarque, Rimbaud et sa formule :« Je » est un autre,

En 1932, par un autre de ces hasards qui forgent parfois un destin, Daumal assiste à une représentation au théâtre des Champs Elysées du danseur indien Uday Shankar et de sa troupe, qui agit sur lui comme un révélateur car il se rend compte que la gestuelle est partie prenante du spirituel, comme chez les derviches tourneurs de Turquie, et lui permet de donner corps à son apprentissage spirituel, par la pratique d’une discipline concrète de transformation personnelle.

Il devient l’attaché de presse du danseur et s’embarque avec la troupe pour les États-Unis.

De retour à Paris, sa compagne et lui vont mener, à partir de 1936, une vie matérielle précaire, sans domicile fixe, et Daumal pour survivre fait des traductions du sanskrit, écrit des articles et des chroniques pour la N.R.F. et travaille à la révision générale des volumes scientifiques de l’Encyclopédie Française.

Il continue, par ailleurs, avec Mira, de suivre et d’approfondir l’enseignement de Gurdjieff,

Et il va avoir l'occasion de le mettre en pratique, car survient un événement grave dans sa vie : il apprend au cours d’une visite médicale, que ses poumons sont atteints par la tuberculose depuis plusieurs années et que son cas est désespéré.

Il passe quelques temps en Haute-Savoie, puis regagne Paris. Sa santé décline rapidement mais il reste stoïque dans la souffrance et accepte son état sans se plaindre.

Il décède fin mai 1944, terminant ainsi un trajet de vie parallèle à celui de Rimbaud, son génial aîné et compatriote.

Ils auront, tous deux été surdoués, fréquenté un temps les mêmes bancs d’école, écrit de la poésie dès leur quinzième année, cherché sans relâche la connaissance de soi, et abandonné brutalement et définitivement l’écriture, avant d’être atteint d’un grave maladie qui les emportera bien trop tôt.

Son principal recueil de poèmes Le Contre-Ciel, qui a obtenu le prix Jacques Doucet en 1936, est austère et hanté à chaque page par la mort, qui n’était pas pour lui un objet d’épouvante mais, compte tenu de sa culture hindoue, un simple passage pour un ailleurs. et pour lui, peut-être, vers une renaissance.

 

La peau du fantôme

 

Je traîne mon espoir avec mon sac de clous,
Je traîne mon espoir étranglé à tes pieds,
Toi qui n’es pas encore,
Et moi qui ne suis plus.

Je traîne un sac de clous sur la grève de feu
En chantant tous les noms que je te donnerai
Et ceux que je n’ai plus.
Dans la baraque, elle pourrit, la loque
où ma vie palpitait jadis ;
toutes les planches furent clouées,
il est pourri sur sa paillasse
avec ses yeux qui ne pouvaient te voir,
ses oreilles sourdes à ta voix,
sa peau trop lourde pour te sentir
quand tu le frôlais,
quand tu passais au vent de maladie.

Et maintenant, j’ai dépouillé la pourriture,
Et tout blanc, je viens en toi,
Ma peau nouvelle de fantôme
Frissonne dans ton air.

In Le Contre-Ciel, © Poésie-Gallimard, 2006, p.57

****

Il suffit d’un mot

 

Nomme si tu peux, ton ombre, ta peur
et mesure-lui le tour de sa tête,
le tour de son monde et si tu peux,
prononce-le, le mot des catastrophes,
si tu oses rompre ce silence
tissé de rires muets – si tu oses
sans complices casser la boule,
déchirer la trame,
tout seul, tout seul, et plante là tes yeux
et viens aveugle vers la nuit
pavée de prunelles mortes,
sans complices si tu oses
venir nu vers la mère des morts –
dans le cœur de son cœur ta prunelle repose –
écoute-la t’appeler : mon enfant,
écoute-la t’appeler par ton nom.

ibid. p.61

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Après

 

Je vais renaître sans cœur,
Toujours dans le même univers,
Toujours portant la même tête,
Les mêmes mains,
Peut-être changées de couleurs,
Mais cela même ne me consolerait point.
Je serai cruel et seul
Et je mangerai des couleuvres
Et des insectes crus.
Je ne parlerai à personne,
Sinon en paroles d’insectes
Ou de couleuvres nues
En mots qui vivront et riront malgré moi.

Ibid, p.75

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Brève révélation sur la mort et le chaos

 

Toi qui t’es oublié dans ce tombeau mouvant,
c’est à moi que je parle et mon double me tue,
dans l’air statue de sel et dans l’eau bulle,
lorsque le ciel sera mêlé à l’océan,
le sel dans l’eau partout sans membres distingués
et sans cœur et sans nom, étendu – est-ce moi ?
est-ce toi, la bulle à l’air rendue
sans sa peau d’argent ?
Une voix derrière la nôtre,
pour vider toutes les larmes d’un seul coup,
et ni moi ni toi, attention :
la bouche aura mangé l’oreille, la voix verra.

Ibid. p. 93

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Le prophète

 

(…) Sa tête tomba, écrasante et chaude
sur l’épaule d’une jeune femme ;
elle crut qu’il voulait l’embrasser
et se mit à rire d’effroi.

« Vous riez, vous riez, lui dit-il,
--et les vieux montraient leurs crocs jaunes—
votre rire n’est pas l’aumône
que réclame la Gueule céleste.

Il lui faut vos nourrissons,
vos nez fraîchement coupés,
il lui faut une moisson
d’orteils pour son souper.

Elle rit, elle rit, la grande Gueule,
elle brille, elle grésille,
vous riez, vous riez, épouvantable aïeule,
mais bientôt, grand-mère, vos fils et vos filles
ne riront plus, ne riront plus.
Vous riez sous vos parasols de nuit,
ils vont craquer, ils vont craquer,
entendez rire la grande Gueule,
car bientôt vous ne rirez plus. »

Ibid, p.107

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La consolatrice

 

Le silence aggravait la perte d’un ami,
Les flammes des bougies se figeaient en fleurs blanches,
Alors je me montrais du doigt dans les miroirs.

Des tiroirs s’ouvraient seuls au souffle du matin,
Un soleil aplati se glissait dans ma main,
Je faisais des calculs stupides en bavant.

Un femme entra aux yeux blancs d’ivoire,
Me tendit les bras et sourit, elle avait
A la place des dents des morceaux de chair rouge.

Ibid. p. 119

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La manière d’être

 

Je ne suis pas venu au monde
pour forger des bras aux centaures,
pour donner mon sang aux mouchoirs
qui sèchent au clair de lune.

Je ne suis pas venu au monde
pour combattre mon ombre,
ni pour trouver un jour mes poings
becquetés par les faisans.

Je ne suis pas venu pour frapper
ni pour rire à la mort.
Je ne me souviens plus,
des civières s’en vont,
des galères flambent,
des genoux tremblent et des faucons se posent
sur des boules fragiles et vivantes.

Si je regarde en arrière,
la mort s’en va à reculons,
indéfiniment des portes claquent
jusqu’aux placards de l’horizon.

Ibid. p. 145

 

Bibliographie

• 1952 : Le Mont Analogue, récit véridique, préface par Roland de Renéville, postface de Véra Daumal.

• 2006 : Le Contre-Ciel, © Poésie/Gallimard.

• 2008 : La Grande beuverie © L’imaginaire Gallimard.

 

Internet

• Sur Wikipedia

• Daumal sur cles.com

• Daumal sur Poezibao

 

Contribution de Jean Gédéon