Richard Rognet, poète vosgien

Richard Rognet est né en 1942 au Val-d’Ajol, dans les Vosges, d’une mère institutrice et d’un père mécanicien dans l’industrie textile.

Enfance choyée, études sans histoires, avec un goût prononcé et précoce pour la littérature. Il devient enseignant à l’École Normale de Mirecourt, puis professeur de lettres à Épinal jusqu’à sa retraite en 2002.

Son premier recueil inédit de poésie intitulé Spasmes écrit en 1966, sera suivi par une vingtaine d’autre ouvrages. Il fait en 1971 la rencontre d’Alain Bosquet ce qui constituera pour lui une importante étape dans son parcours poétique.

Comme beaucoup de poètes, Richard Rognet est hanté par le mystère insondable de l’existence imposée au départ à chacun et dont on n’aperçoit, avec certitude, la finitude prosaïque qu’à travers la reproduction des espèces. La raison , l’imaginaire et la mémoire vacillent alors et rôdent, à tâtons, autour d’un centre qui se dérobe sans cesse et ne se découvre que pour mieux disparaître.

R. Rognet, avec ses mots du quotidien et ses images somptueuses, est ce porteur de lanterne qui cherche constamment à faire le tri entre les dissonances et l’harmonie, entre la lumière et l’ombre, cette ombre émouvante qui se décompose sitôt entrevue, où se terrent les fantômes des morts et les images de l’enfance perdue qu’il faut sans cesse réanimer et faire revivre par la magie du poème.

La poétique de cet auteur, pourtant sensible à la transcendance, n’est pas éthérée et puise toute sa force dans la chair vivante des choses et des êtres auxquels il se frotte dans l’imaginaire pour les contraindre à revivre le temps d’un poème, avec leur sang, leur peau, leur écorce et leurs odeurs.

Ainsi dans Dérive du Voyageur :

Fidèle rue — rouage
dans le ciel, nuages gras,
et tant de visages
de travers — aucun secours.

Combattre l'évidence
d'un trop-plein de voix,
préserver la douceur
d'être à même le sol.

Les murs inventent
d'autres murs
ou les provoquent —
solitude de qui les voit
se livrer à l'impureté.

Dérive du voyageur © Gallimard 2003 p. 16

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Les crocus — quels corps
les nourrissent?

Ossements très anciens, os
de bêtes brûlées, la
terre pleine de regards.

Fouille, crocus, fouille,
le matin glane
ta place entre
deux couleurs — fouille
avec la pluie drue
la première mémoire
du village assiégé.

Ibid p. 17

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Bouleau contre le soir,
écailles fulgurantes —
la tendresse a un nom.

Fertilité du temps —
s'allègent les bruits,
s'irisent les paroles.

Rendre à chacun
sa voix, se retourner
sur soi — visage, corps,
graine première.

Ibid p.22

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La lumière, sa hauteur,
ce matin sur les roses,
la plaie terrestre
se referme.

Une buse s'empare
de l'espace, la lumière
entre en nous — souvenirs,
respirez dans le ciel,
nos morts ont peur
de rebrousser chemin.

Nos amours, nos adieux
couvrent de mousse
la murette — et
nous vivons.

Ibid p. 23

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Sous les cailloux, la
nuit, la nuit du cœur —
l'abandon nous devance,
trop tard, bel amour,

trop tard — rouillent
les visages, s'envasent
les yeux, larmes après

larmes. Si loin
des chevauchées de la lumière,
nous nous brisons
contre nos souvenirs
plus hauts que les montagnes.

Ibid p. 26

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Matin — immense force
du matin, fourmillement
de l'été, pierre et braise.

Matin sans tendresse,
réfractaire — pas
de bonjour dans le miroir,
poussière sur
les vitres — piège

de l'enfance qui broie
l'aujourd'hui — matin
du piège entre mes os.

Ibid.p. 38

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La montagne veut dormir,
les arbres me hèlent,
leur voix est mon berceau,

les arbres rassemblent
pluies et fenaisons,
chemin à faire, chemin
à prendre — les arbres

grimpent en moi
qui veux dormir avec
la montagne, les arbres

où niche la montagne.

Ibid p. 39

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J'arrange mes souvenirs
sur le bord du bassin,
une fougère tremble
mais rien ne change

en moi — l'eau rend
compte des branches,
l'eau se saisit de l'eau,
et s'efface le temps
où je m'attarde encore.

La fougère frémit
pour les autres fougères
qui crurent en mon jeune
âge — âge d'avant les âges.

Ibid p. 40

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Un pétale — quelqu'un
s'agrippe à lui, il
sait peut-être où
commence la lumière,

quelqu'un de si léger,
de si lointain sous
les paroles éteintes,

quelqu'un, le passant
qui erre en nous, qui
s'éloigne en chaque pétale
mourant — l'insoumis.

ibid p. 44

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Lieu premier — derrière
ma présence, la cascade,

la cascade qui pousse
au bord de mes lèvres
une innocente parole,

parole retrouvée, ombre
de la parole jetée
au vent, quand l'enfance

bougeait dans les mains
de la mère — enfance
de gloire, de graminées.

Ibid p. 45

****

Tailler dans l'infini
avec l'herbe coupante

je nais de la blessure
blanche, dans le vent
déposée et portée

et lancée jusqu'à
vous, voyelles, visages,

visages disparus
sous trop de regards
indiscrets — regards
de violence gorgés.

Ibid p. 52

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Étreins les ultimes
fumées sur les champs,
élève-toi, écoute
l'espace fidèle
aux tombes négligées.

Les reflets journaliers
qui hantent tes yeux
éclairent dans ton sang
les chemins qu'emprunta
ton père — dompteur

aujourd'hui des mirages
où se débat ta parole.

Ibid p. 53

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C'est le monde noir,
l’œil crevé, la vie —
hommes d'aucun espoir,
hommes perdus,

ils vont à leur perte, ils
trinquent au désordre,
ils interrompent
le poème, le calcinent,

comment les assouvir,
frémir au-delà ?
comment pleurer
entre glace et pierre ?

Toujours, ils aboient
dans l'azur.

ibid p. 78

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S'éveiller dans les mots,
s'effacer devant eux —
ils savent où cueillir
le reflet des fleurs, où
faire halte dans la neige.

Élan des mots, corps
des mots, espace,
notre espace.

L'enfance, avec
eux, revient à
la surface, elle
tremble dans nos mains,
sous nos peurs, sur
nos pages, elle

invente le temps
de vivre, malgré
l'absence, sa noirceur.

Ibid p.88

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Dérive heureuse — tu
t'étonnes qu'un voyageur
détaille tes secondes
passées à vivre,

il prend son temps,
le voyageur, il
connaît tes impasses,
tes chemins de traverse,

il dit que ta vie est là,
dans les petites plaies,
les rires furtifs, les
plis à peine aperçus —

heureuse dérive, lueur
de qui se voit près de soi.

Ibid p. 104

L’écriture de Richard Rognet est le fruit d’une longue gestation, à partir de ses notes et proses très longues qu’il élague sévèrement avec une préoccupation constante de la forme, passant de l’enjambement à l’écartèlement des mots que la langue soude habituellement, pour mieux faire sentir l’éphémère, les réminiscences impalpables, les infimes vibrations de ce qui a disparu et qui, pourtant, peut renaître fugacement, de la mémoire du poète à celle de son lecteur grâce au miracle de l’écriture poétique.

Les alexandrins du premier jet sont souvent déconstruits en vers impairs et ont pour résultat d’organiser une sorte de chaos musical qui est en quelque sorte la clef de voûte de son écriture.

C’est à cette transmigration que nous convie le poète dans son recueil Juste le temps de s’effacer, dont voici quelques extraits :

Le poème n'a rien d'absolu,
fadaise, facétie, faribole,
chacun de ces noms
l'amuse, lui convient;
je me souviens des fiers sonnets
que je léchais avec amour,
il ne me reste aujourd'hui
que l'ennui de les avoir faits ;
je suis au terme de mon cri,
je me regarde, je m'effraie,
le soleil peut bien se cacher,
tous mes mots sont morts avant lui.

Juste le temps de s’effacer suivi de Ni toi ni personne © le Cherche Midi 2002 p. 26

****

Qui est tombé dans l'escalier?
un frère ? un saint ? une fable ?
Qui donc a traversé la pièce
où bourgeonnent mes poèmes ?
Une femme fiévreuse
court au-devant des ruines ;
derrière elle, des mots,
des cordes, des cristaux,
un attirail inégalable,
des chutes de fleurs, le déclin,
la mort, en somme, ravie
de tant de mésanges affamées
qui s'acharnent sur des épines.

Ibid p.30

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Quelle est cette voix qui m'aspire,
m'assiège, me travaille ?
Je l'écoute grincer dans le vent,
provoquer les nuages,
harceler cieux et forêts,
je l'attends, la redoute,
lui confie ma poitrine
où respirent des étrangers,
je m'enténèbre pour l'entendre
agiter ses crécelles en mon corps ;
elle est celle qui sait pourquoi
la lumière me tue pour passer.

Ibid p. 30

****

Viens lire sous ma peau
cette lettre d'amour
qu'une nuit j'écrivis
sans croire en son propos.

Mon sang dans les sèves s'endort,
les lilas mauves s'abandonnent
à la clarté qui s'en amuse.

On s'attend à croiser l'espérance,
alors qu'un mensonge irrigue
les moindres paroles conquises.

Cachette des corps en émoi,
ne protège pas de si près
les mots froissés qui nous irritent.

Ibid p. 79

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Frère, mon évadé,
mon fatigué, mon vieillissant,
tu ne prétends plus rien,
tu ne résistes pas.

Un incendie hurle là-bas,
en pleine campagne enfantine,
aucune eau n'aurait pu
combattre la catastrophe.

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Nos yeux trimbalent avec eux
ce tragique éblouissement,
notre sommeil d'aujourd'hui,
dans nos ruines jamais triées,
a mis des menottes à la vie.

Ibid p. 88

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Moineaux, pinsons, mésanges
qu'on voudrait tenir dans ses mains,
je joue à suivre vos ailes
jusqu'aux brisures de ma voix.

Je dépose un chagrin,
je ramasse une idée,
je regrette souvent le partage
que j'aurais dû faire avec vous.

Je vous oublie par habitude,
un sablier dans ma poitrine
tremble à la place de mon cœur.

Un mince filet de ciel
m'accroche encore à la lumière.

Ibid p. 89

****

Souviens-toi des lilas,
des épousées, des voyageuses,
de cette clarté vers le soir,
dans les cheveux des maraudeurs.

La fille que tu croyais
si sage auprès de ses livres,
en avril a disparu
sous un baiser de baladin.

Vive l'amour déraisonnable,
cherche-le sans façon
dans les parcs mal éclairés,
ne file pas doux,
lâche tes chiens,
la fille est restée très belle.

Ibid p.95

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Soulevons tous les lièvres
du monde,
pleuvons à verse,
risquons tout.

On n'a pas pris
les bons chemins,
les renards les ont pris pour nous.

Il a plu très fort cette nuit,
les montagnes ce matin fument,
on nous disait, dans notre enfance,
que les renards faisaient leur soupe.

Nous ignorions les lieux communs,
chaque mot vivait notre sang,
chaque fable nous irriguait.

Ibid p. 109

****

Petit frère des pommes sures,
des fous rires, des algarades,
par quel chas d'aiguille
passais-tu pour m'entendre ?

Noël suivait dans les fermes
tabliers gris, paille vivante,
Noël se faisait papier d'or,
oranges fraîches, papillotes.

Toujours à l'orée de mes yeux,
tu recomptes mots crus,
cœurs gros, histoires anciennes.

Tu loges dans des remous,
tu n'étouffes personne,
et moi, je m'endors en toi.

Ibid p. 132

****

Rappelle-toi les grandes filles
qui osaient toucher le soleil,
elles griffonnaient
des noms barbares
dans la poudre des chemins.

Le vieux moulin
vivait avec elles
d'un rien d'écume,
des aigreurs du temps.

Nous écoutions aux portes
craquer leur détresse,
elles baissaient la tête
au retour des hommes.

Rappelle-toi leur transparence
dans celle qui pleure
aujourd'hui, sur un banc
de la gare Saint-Lazare.

Ibid p. 143

« Avec ce quatorzième recueil, Richard Rognet affirme sa voix, une des plus significatives de sa génération. On a pu caractériser cette poésie comme un lieu de tension entre l'un et le multiple, le cri et le chant, l'appel et l'imprécation. Il y a toujours, chez Richard Rognet, en proie au doute et à l'inquiétude, un tragique plus ou moins latent.Ce nouveau livre est très emblématique du « ton » de Richard Rognet, mêlant le quotidien et l'intemporel, le brin d'herbe et le cosmos, le profane et le sacré, en quête d'un « dieu qui nous échappe, mais que nous savons né de nous ».

Les poèmes, brefs, sont comme les pièces successives d'un puzzle que le poète tente de reconstituer, une permanente édification de l'être intime et de l'être cosmique. La poésie de Rognet, d’une savante simplicité, est, comme le poète, « en équilibre sur la foudre ». 

Quatrième de couverture de Juste le temps de s’effacer

 

En 1991, R. Rognet entre à l’Académie Mallarmé et en 1994, il devient Chevalier dans l’ordre des Arts et des Lettres.

Il obtient en 2002 le Grand prix de Poésie de la Société des gens de lettres pour l’ensemble de son œuvre poétique traduite dans de nombreux pays, notamment en Espagne, Italie, Allemagne, Russie, Bulgarie.

Voici un grand poète, dont l’inspiration, les thèmes et l’écriture sont voisins d’un Lionel Ray, autre infatigable chercheur de « l’inaccessible étoile ».

Bibliographie

• Spasmes, 1966

• Tant qu'on fera Noël, © les Paragraphes littéraires de Paris, 1971

• L'Épouse émiettée, © Éditions Saint-Germain-des-Prés, 1977, prix Charles Vildrac 1978

• Les Ombres du doute,© Belfond, 1979

• Petits poèmes en fraude,© Gallimard, 1980

• L'Éternel Détour, © Le Verbe et l'Empreinte, 1983

• Le Transi, Belfond, © 1985, prix Louise Labé 1985

• Je suis cet homme,© Belfond, 1988, prix Max-Jacob 1989

• Maurice, amoroso,© Belfond, 1991

• Recours à l'abandon, © Gallimard, 1992

• Recul de la mélancolie, © Amis de Hors Jeu, 1994

• Chemin Bernard, © Le verbe et l'empreinte, 1995

• Lutteur sans triomphe, © L'Estocade, 1996, prix Apollinaire 1997

• La Jambe coupée d'Arthur Rimbaud, © éd. Voix-Richard Meier, 1997

• L'Ouvreuse du Parnasse, © Le Cherche Midi, 1998

• Seigneur vocabulaire,© La Différence, 1998

• Juste le temps de s'effacer suivi de Ni toi ni personne, © Le Cherche Midi, 2002

• Belles, en moi, belle, © La Différence, 2002

• Dérive du voyageur, © Gallimard, 2003

• Le Visiteur délivré, © Gallimard, 2005

• Le Promeneur et ses ombres, © Gallimard, 2007

• Un peu d’ombre sera la réponse, © Gallimard, 2009

• Élégies pour le temps de vivre, © Gallimard, 2012

 

Sur le poète

• Un important dossier consacré au poète, avec les hommages de nombreux confrères en poésie, dans le n° 54 d’automne 2011 de la revue Diérèse.

 

Internet

• Un article Wikipedia

• Blog membrane, dialogue avec l’éphémère

• Dossier sur l’auteur

• Sur le blog Patrimages, un article concernant l’entretien avec R. Rognet au mercredi du poète d’octobre 2008, au café le François Coppée.

 

Contribution de Jean Gédéon

Comments

[Rédigé par : Claire Antoine]

Bonjour
j'ai eu le privilège de lire quelques poèmes de Richard Rognet, dans les "Instants poétiques", diffusés au cours de l'été 2012 sur Radio Jerico ( Metz).
Ce fut un vrai bonheur que de travailler et de dire ses vers.C.A.