La pierre et le sel

Un jour, un texte : Chantal Pelletier | Chairs amies

Un texte qui nous dit la chair gourmandise, la chair plaisir, la chair sensualité et sexualité. Pascal Garnier accompagne de ses pastels gras ce qu’il y a de noirceur, de crudité et de lumière dans les mots de Chantal Pelletier.

qu’est-ce que C’EST QUE CE…

Un homme allaite une femme,
corps blancs comme os
dans le noir de la chambre.
Ils se mouillent
lèchent et cherchent la chair
pénètrent
et puis renoncent
ne se gardent de rien
et se regardent tout
par la tête
par la queue.
Ils s’abreuvent l’un l’autre,
décharnés comme pauvres,
ils se tètent
ils s’entêtent,
sexe en bouche
langue aux seins,
s’acharnent à s’échanger,
s’échinent à changer
de pôle
de museau.
Ils musardent partout
dans le satin des chairs
et triomphent de tout
le blanc de la semence
sous la langue qui lèche,
et le rouge du sang,
là, sous les dents qui mordent.

Mais qu’est-ce que c’est que ce
c’est que ce
c’est que ce
qui implore
et impose ?
Et lui
qui fut longtemps
un vaste appartement
sombre et inhabité
découvre toutes les chambres
qu’elle allume une à une.
Et elle
elle l’aime
comme l’encre le papier,
contre lui
se blottit
convoquée par le doigt
pointé entre ses cuisses,
qui l’épingle et l’écarte
pour entrer dans ses eaux,
et ses lèvres sont anneau
sur la tige tendue
font fleurir la rose
au sommet de la hampe,
et beurrent le bambou
de sels et d’ondées.
Ils se sucent,
ils se cherchent
les semences et les sucs,
aux œillets aux corolles
aux poivres et aux douleurs,
et comme nuage meurt
le larmier gainé d’elle
enfantant dans ses fentes
d’épaisses crèmes claires.
Puis la voix grave en elle
les longs trajets des nerfs
chemins des méridiens,
et son parcours fluvial
jusqu’alors lent et lourd
court et roule
vers la mer
file et fonce
vers le large
se jette dans les vagues
se noie se fait poisson.
Une femme allaite un homme,
faisant œuvre de chair
ils taillent dans la masse
dégrossissent le temps,
c’est qu’il faut
qu’on en prenne,
qu’on sculpte et qu’on martèle
qu’on grave et qu’on cisèle.
Trouble statue de marbre,
bris de lune
or des chambres,
les polis de pierre lisse bruissent
halètent et se reposent
s’étoilent et se reforment
et les dunes s’emboîtent
l’épaule dans la paume
la joue dans le genou
le membre dans le ventre.
Ils s’échangent
ils s’arrangent
ils n’en font qu’à leur corps,
ils se disent
ils s’aiguisent
et coupent le jeu de cartes
ils se fourrent
ils se bouchent
comblent chaque trou de chair
et la main sur la joue
ramasse les prières.
Et lui
amoureux d’elle comme l’ombre de l’église
et elle
aime la pluie qui mouille la forêt
l’odeur des feuilles et de la terre
la musique des arbres.

Mais qu’est-ce que
c’est que ce
c’est que ce
c’est que ce
qui bande
qui boude ?
Et elle,
la langue
glisse sur l’ongle
lisse l’index
embouche le pouce
dévore les poignets
suce la pulpe des doigts
si joyeux
si repus
que leur tour est venu
de porter le message
qui délasse
et dénoue,
crâne dans vase de mains
nuque dans coupe de doigts
et les ongles s’enfoncent
dans les nerfs des cheveux,
parce que
c’est ça qu’ils aiment,
changer de rôle
mais pas d’amour,
car ils ont bien trop faim.
Ma langue me dit vas-y, vas-y,
quand je m’attable à ton ventre.
Ils savent
ils sont d’accord
changer d’amour
comme de slip
consommer
l’un
puis
l’autre
c’est sommaire
c’est con
traire
à toutes les mamelles
n’est pas boire
c’est encore de la soif
le sel qui assèche
le sucre qui altère.
Ils préfèrent l’occasion,
le noir de la chambre
le tendre éclat de lune
qui infuse leurs corps
acharnés à chercher.
Deux, c’est déjà beaucoup
ce serait presque un nombre
c’est même peut-être tout,
et dans l’ombre des chambres
se sirotent
et s’éclusent.

Mais qu’est-ce que
c’est que ce
c’est que ce
c’est que ce
qui panse
qui pousse
toutes les pierres de Carrare
et l’allège
et l’agresse,
la gorge d’allégresse,
quand la photo
des corps blancs comme os
révèle le miracle
de l’eau changée en lait.

In Chairs amies, © Éditions du Ricochet, 2001, p.7-15

Internet

• Le site de Chantal Pelletier

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Daniel Martinez | Le Temps des yeux

On connaît le travail de Daniel Martinez à la tête de la revue Diérèse qu’il fonda en 1998. Le numéro 68 vient de sortir, toujours aussi dense, aussi riche. Dans un entretien qu’il nous accordait en novembre 2011, il nous faisait part de cette aventure et de ce qu’il en attendait.

C’est ici le poète Daniel Martinez qui nous interpelle alors qu’est publié par Le lavoir Saint-Martin son recueil Le Temps des yeux. Des textes à l’écriture très maîtrisée, d’une facture au classicisme assumée. Une forme qui, pour autant, laisse poindre l’empathie de Daniel avec le monde, « cette sorte de grandeur qui nous établit dans la vie, dans ses menées, ses mille et mille nuances où se concentrent nos tensions et se réconcilient nos turbulents antagonismes. »

Un recueil très personnel dont une grande part est constituée de lettres à Gaëlle, la fille aînée de Daniel Martinez. Une paternité qui libère et éclaire l’existence de l’auteur ainsi qu’il l’écrit :

« Les émotions sont constitutives de la raison : à l’image de ces fameuses décalcomanies, la seconde feuille levée la révèle, sans coup férir. j’ai longtemps cru que la raison gouvernait notre conscience. Sauf que je suis revenu, l’âge aidant, de ces considérations hâtives. La création – par quoi tout a commencé – y échappe continûment… et ce qui nous fait autres que simples fétus ballottés aux quatre vents : là même où l’espoir nous tourne la tête à la manière des tournesols, qui firent rêver le peintre. La raison vient après, toujours après. Elle ne fait qu’habiller la lumière amoureuse de l’aride jour blanc. »

Le Temps des yeux

Mandala de sable
où les palais des divinités
fleurissent à l’instar
d’anémones solaires

Ici soient préservées les images
de la pensée substantielle
innervées par le tissu de la voile
grandement déployée

Si sensible la vision de ce champ
qui s’étend hors du monde
iris jaunes et jeux de la foudre
après la première systole

Terrasses et jardins miroitements
pour libérer à la périphérie de l’énigme
le moi dérobé dans l’ombre blanche
cherchant son sens et son objet

p.15

****

Lettres à Gaëlle
III

Arrivée là parmi nous qui sommes
un peu de ce grand tout
à lui-même livré
avides d’une éternité
comme l’amande de silence
contient l’équation de son mystère
dans les surgissements de la conscience
se profilerait l’ange en patience celui du Fra

j’ouvre avec force mes paupières
pour que s’y diffracte
sur l’écran élargi de l’avant-scène
une flopée de photons soufflés
à la croisée des chemins

entre le corps et le monde en gésine
dans la giration du temps
qui sans fin se distend
de l’intérieur et de l’extérieur tout à la fois

Conquis par les images offertes
et les tisseries du chèvrefeuille
à la fenêtre de l’été
je te regarde encore
associe les lignes nervurées de tes mains
aux desseins des rosiers grimpants
sur le treillis de la façade
dans le bleu chaviré du grand Fond
qui t’a vue paraître
en ce mardi dont j’ai gardé

au creux des paumes
la flamme vive indivisible
qui jamais ne brûle
que dans l’euphorie de ses propres couleurs

p.26

****

Lettres à Gaëlle
IX

C’est pour toi que j’écris ma douce
Hiver touche à sa fin maintenant
avec des mots venus je ne sais d’où
des coraux cervicornes des fibules de cuivre
miment les mille langues muettes
des nuages ébouriffés

Printemps abrite d’impossibles clefs
ouvrant sur le vide
sous les pas de l’Architecte
son nom demeure gravé sur les solives
sur tes abîmes se rie de nous
et de nos vieilles poésies éteintes

écoute vois ces joueurs attablés
dont les regards semblent nous suivre
dans chacun de nos gestes
ils font retentir consonner
ma vie la tienne délivrées

Tu as neuf mois tout juste en ce jour
les dix bras de la nuit ont soufflé la berceuse
au son de laquelle tu t’es endormie
prise dans le tourbillon au loin
dans l’arbre artériel
toutes les pensées défaites
au pied d’un château d’une cathédrale

Peut-être que la ville entière
tourne un peu sur elle-même
avec les pousses des premiers crocus
avec la fièvre des palais
où nous avons rêvé de marcher

avec la lumière marine où s’anime
l’oiseau à tête bleue
dans le crépuscule du matin
à quoi penses-tu dis-le moi donc
et que mon esprit devienne
celui qui repose en toi

laissant paraître dans l’arrière-fond
les mouchetures des fils d’épeire
quelques tuiles brisées
et les dernières nouvelles du monde
dans la campagne nue
où piaffent des chevaux bais

p.44

Bibliographie partielle

• Daniel Martinez, Le Temps des yeux, © Le lavoir Saint-Martin, 2016

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : La revue Diérèse – Un entretien avec Daniel Martinez
• Le blog de Diérèse et les Deux-Siciles
• Les éditions Le lavoir Saint-Martin

Contribution de PPierre Kobel