La pierre et le sel

Un jour, un texte : Arpa

Arpa est de toutes les revues de poésie, une de celles qui savent le mieux allier qualités du fond et de la forme. Identité visuelle claire, choix de textes mis en valeur par leur présentation sobre, alliance de l’iconographie. On trouvera ici trois textes extraits des numéros 117 et 117 parus respectivement en septembre et décembre 2016.

Jean-Pierre Farines

Du temps comme neige
qui tombe en cristaux
Mort très douce
d’un temps fini
qui recommence

Dénouer le silence
comme un nuage
aux doigts de pluie
caresse un feuillage

Des pensées
qui s’ignorent elles-mêmes
montent des passants pensant
sur les trottoirs de la ville

Qui sommes-nous
et qui sont-ils
marchant comme nous
le jour dans leurs ombres
et la nuit dans leurs yeux
quand ils regardent
sans comprendre

Nuit Matière noire
des rêves errants
sur les jetées lointaines

Voguent de vagues lueurs
de souvenirs aux ailes
d’oiseaux marins

Écouter ce rien
comme une main très douce
posée au creux de l’épaule
et reconnaître cela qui Est

In Arpa 117, septembre 2016, p.80

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Benjamin Guérin

Qu’est-ce que Babel ?
T’en souviens-tu mon ami ?
Nous étions frères de sang sans saignées
Armée sans chef
Le même rêve au corps,
La même couleur, même étendard
– Vraiment ?
Nous goûtions à la même jarre
La peau et la lèvre de la terre
Pour qu’encore coule le vin
En ce temps-là nous étions frères
– Oui, en ce temps-là nous étions frères.
Nous tirions les vaches par la queue
Et notre langue savait la chaude rondeur du sein
– Gigantesque
Nous préférions courir à en oublier de marcher
En ce temps-là nous étions frères
– Oui, je m’en souviens.
Des larmes plein les mains et des graviers dans les poches
Nous terrassions les Cerbères
Au Diable les lois et les hommes
Nous étions libres à jamais
Contant l’amour à la folie
Ne craignant pas, à deux, d’être attrapés
Rappelle-toi
Quand le temps se faisait long et que l’ennui nous gagnait,
nous montions sur la colline voir les travaux avancer.
Du labeur des hommes je n’ai rien retenu.
Quelques vis écrasées…
– « Babel s’est écroulée ! »

In Arpa 118, décembre 2016, p.60

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Émeline Houël

Je connais une forêt où jamais
La pluie ne cesse.
Depuis mon hamac j’écoute
Les gouttes d’eau rebondir
Sur la toile — minuscules percussions
Au rythme de la nuit.

Au matin les arbres
S’ébrouent — lumière blonde
Magnifique et fugace,
La forêt miroite,
Se pare et scintille,
Couronnes de rosée,
Rubans de soleil
Au travers des branches,
Velours des troncs, mousses moelleuses,
Aérienne danse des fougères
Dans l’aube étincelante.

Les pieds nus dans la boue
Le sol est chaud et doux
Humide et glissant
Une éternelle caresse
Organique et primale, indécente,
Sensuelle.

Le jour fauve se lève,
La forêt palpitante éclate,
S’offre, somptueuse et vibrante,
Baignée de splendeur –
Et j’ouvre les mains.

In Arpa 118, décembre 2016, p.73

Internet

• Le site de Arpa

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Michel Butor

Quelques mois après la disparition de Michel Butor, il est nécessaire de ne pas oublier cette voix littéraire à l’expression considérable et si variée. C’est ce que fait Florence Trocmé en publiant dans Poezibao, un ensemble de contributions propres à permettre l’accès à l’œuvre riche et curieuse de l’écrivain.

La Pierre et le Sel s’est à plusieurs reprises intéressé à cette œuvre et particulièrement à l’Anthologie nomade, titre emblématique s’il en est pour le promeneur de l’esprit qu’était Butor, dont on trouvera ci-après trois extraits.

9) Le foyer

À l’intérieur de cette marmite, j’ai mis une vigne, une ville, un fleuve. Il s’agit d’obtenir l’élixir de paysage selon une recette qu’ont perdue mes parents, mais dont mes grands-parents avaient encore quelque souvenir. Certains prétendent qu’il faut absolument de l’eau de mer, d’autres des ruines de l’Antiquité, d’autres des instruments de musique, et c’est bien possible ; mais je n’en ai pas pour l’instant sous la main, et le temps presse dans ce donjon. J’espère que les substituts que j’ai imaginés feront leur office et que j’obtiendrai enfin cette goutte d’encre que je cherche depuis mon enfance, laquelle tombant d’un pinceau sur une feuille de papier, rendra soudain celle-ci toute blanche autour d’une lettre qui remplacera un mot qui remplacera un discours, qui me fera respirer enfin, me rendra la parole enfin, une parole qui instaurera le silence dans la bastille, la transformera en espace où s’étirer les bras en regardant le paysage enfin, le paysage où l’on se tait.

In Anthologie nomade, © Poésie/Gallimard, 2004, p.124

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52) L’aurore

Toute la famille dort encore. Un train qui passe. Au fond de la chambre obscure s’allume un coin de miroir. J’entrouvre les volets. Flaques sur les chemins, cuivre sur les murs chaulés, gong sur les champs et les vitres. Les animaux sont maîtres de la forêt. Il reste au creux des branches, au repli des seuils, quelques gouttes de nuit plus tenace, graines de la prochaine. Un coup de vent remue des cendres ; l’odeur du laurier glisse parmi les meubles. Je veux sortir. Un œil bouche toute la porte. Il épie mes moindres gestes. Des deux mains ouvertes, j’essaie de toucher sa surface humide, je n’ose pas. Je referme. J’attends que ce soit le jour. Toute la famille dort encore. Un coup de vent remue les pages d’un livre. Je me risque. Une paupière s’est abaissée. Je regarde le visage de la géante se dissoudre lentement ; le crâne ombre encore quelque temps la place déserte, puis disparaît aussi. J’entre dans le matin.

In Anthologie nomade, © Poésie/Gallimard, 2004, p.146

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56) L’ombre

Elle descend du ciel brûlant comme un paquet de cordages ; elle coule et recouvre les champs où les animaux se terrent ; elle écrase les églises de l’ancienne religion de ce pays, casse les clochers, décroche les cloches qui vont s’enfoncer dans les cimetières. Les prêtres s’enfuient dans les souterrains qu’ils ont creusés en prévision de cette catastrophe que les journaux spécialisés annonçaient depuis des mois. Les familles se serrent autour de leurs postes de télévision où ils assistent, muets, aux progrès de l’assombrissement que leur commentent des speakerines à la voix délicate accompagnées par une improvisation mélancolique sur une des dernières orgues en état de marche. C’est la lessive noire, crient les bûcherons qui déposent leur cognée sur le seuil, et se lavent les mains dans des baquets préparés à leur intention sur les tables des cuisines ; un autre règne arrive. Les puissants se lamentent devant l’explosion de leurs banques, et toute la foule silencieuse cherche son chemin dans les rues encombrées de la ville éperdue.

In Anthologie nomade, © Poésie/Gallimard, 2004, p.148

Internet

• Le dossier Michel Butor dans Poezibao
• Michel Butor dans La Pierre et le Sel :
  • Anthologie nomade de Michel Butor de Jean Gédéon
  • Michel Butor vu par lui-même de Roselyne Fritel
  • Poèmes en regard : Michel Butor et l'exposition « Mascarades et Carnavals » du musée Dapper de PPierre Kobel

Contribution d’Hélène Millien

Voeux pour 2017

 

 

 

La Pierre et le Sel

souhaite à tous une année 2017

pleine de projets, d’amour et de poésie.

 

PPierre Kobel