Dorsales
Quelle incroyance tout de même
avec la culbute des paupières…
Savoir que tout s'écoule,
le vent comme le sable, et que les doigts même
apprennent à disparaître.
La bouteille débouchée - l'odeur
d'une vieille lettre dont le papier
s'est auréolé d'espérance.
Écrire c'est croire.
Main tendue, paume ouverte
Mon tendre suaire clouté de mots.
On l'accroche au mât - un drapeau.
Tandis que sur des rives opposées,
nous nous adressons des baisers
de noyés, l'ennui m'étouffe.
Manque de salinité. Nos dorsales assoupies.
In La mer remblayée par le fracas des hommes - © Cheyne éditeur, 2006
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Contribution de PPierre Kobel
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