Dorothea Lange | 1936, au camp de Nipomo, en Californie
Mère colère
Je suis la mère colère
La terre a bu mes enfants
Mes mains fouillent cette terre
Mes bras flagellent le vent
Mes flancs palpitent
Vides
Où fleurissaient les belles moissons
J’étais femme tendre
Au regard d’herbes mouillées
Ma douleur est de pierre
Mes ruisseaux sont asséchés
Et je ne suis que mère colère
Mon long manteau de nuit
Flotte dans le vent
Je suis louve sauvage
Mon cri monte dans le silence
Mon cri enfle
Rouge
Où sont les enfants ?
Noisy-le-Grand 2008
Internet
Contribution de PPierre Kobel
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