La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne
Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.
Laurence Blin
Sixième sens
J’ai tellement refusé la mort, que je n’ai plus de mémoire. Plus de mémoire.
Et puis, le déracinement. Le départ de ma ville natale, de mon pays de sel. Des grues sur les docks à l’aube ensoleillée. Des chaussures en plastique sur les rochers, quand, avec un couteau, je décollais les arapèdes avec Papa. De la ligne d’horizon sur la mer, au-delà de laquelle l’esprit se permettait tous les vagabondages. Au-delà de laquelle on se lançait le défi d’arriver à la nage : « le premier qui arrive en Algérie a gagné ! »
De mon pays d’odeurs, celle de la rocaille chauffée au soleil, celle de la terre mouillée des vignes où l’on s’enfonçait pour ramasser les poireaux de campagne. Celle de la grappe de raisin qui s’écrase dans le seau des vendanges.
De mon pays où sont les cimetières où reposent mes morts.
In Écrits du Nord 31-32, © Henry, 2017
Internet
Contribution de PPierre Kobel
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