La pierre et le sel

Un jour, un texte : Julien Bosc | ce matin sept heures trente…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Julien Bosc

ce matin sept heures trente
la mésange bleue est la première dans le cerisier
de peu suivie par la nonnette

– Ça ne vole pas bien haut
– peut-être bien mais c’est fort réjouissant
ces découvertes de petit jour après
le froid du lit la nuit
des rêves mi-figue mi-raisin
les poussière du réveil
le poêle en bas ici hésitant à reprendre
ça ne vole pas bien haut moquiez-vous supérieur
mais tout de quoi
sachez
délier le dehors du dedans

In Des pays habitables n°1, Neige d’avril, © Pierre Mainard, 2020

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• Wikipédia | Julien Bosc

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sylvie Fabre G. | Piero, l’arbre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sylvie Fabre G.

Piero, l’arbre

Tu vis comme vit l’arbre de Piero,
dans l’au-dehors
qui n’a pas d’âge,
qui ne connaît pas le monde
mais est possédé par sa lumière.
Elle est si vaste qu’on l’appelle le ciel.

L’arbre prononce son nom et
il neige du feuillage,
des souffles et des branches qui disparaissent
dans la voix bleue,
sûrement le paradis
le jour où tout sera vrai.

L’apparition est fugace,
ô douceur amère de la solitude,
personne ne crie
quand sur la colline passe la couleur,
tu dis : c’est un signe.
Il y a assez de vert et tu attends.

Peut-être l’arbre vole, ou est-ce toi
qui rêves son envol et sens ses racines ?
un peu de terre,
de l’eau et beaucoup d’air,
dans l’irréel
brûle le feu de la présence.

Le nuage pleut, le tronc se dresse
et avec lui tout le perdu,
rochers et grotte, fleuve et forêts,
bêtes et homme en détresse
droits dans la langue
de la vision qui t’emporte.


Mots et regard font du silence
avec un geste, qui tout efface
pour faire surgir de la blancheur,
de l’abandon, de la mémoire.
L’arbre parle en toi
de l’au-dehors,

tu es dedans
un paysage avec l’arbre de Piero.
Le monde est loin, la vie est là,
un nulle part dans l’espace de la couleur
où vibre le temps
qui l’inspire et nous expire.

In La maison sans vitres, © La passe du vent, 2018

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• Wikipédia | Sylvie Fabre G.

• terre à ciel

• Terres de femmes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Antoine Emaz | Pour tâcher d’arrêter

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Antoine Emaz

là

sans voir net ce qui entoure un soir comme d’autres soirs quand la fatigue monte – calme – on resterait bien ainsi posé dans un coin avec la douleur dans la cage sans remuer

tout semble presque avoir trouvé comme un point mort y compris les bruits de vaisselle à côté et les éclats de voix aussi longs immobiles

reste une limite à chaque respiration profonde – pas seulement cette douleur du corps qui ne se retrouve pas dans l’étroit de respirer – plus vaste que cela mais sans pouvoir isoler vraiment voir

la lumière s’éloigne plus encore derrière un toit d’ardoises – on entend sonner un vieux téléphone et dans le même temps l’odeur de l’herbe se met à remonter avec le soir – à deux trois jardins des rires et des paroles indistinctes

c’est tranquille
en train de finir

In Entre, © Deyrolle, 1995

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• Wikipédia | Antoine Emaz

• terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Édith Thomas | Pour les mains mortes des morts…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Édith Thomas

Pour les mains mortes des morts…

Le serpent, la peau d’un arbre,
le poisson tout écaillé,
le cheval noir qui se cabre
en des yeux mal éveillés,

le temps, la nuit, la forêt,
l’aube par un matin vert,
l’églantine sur les haies
qui ruissellent d’or et d’air.

J’ai mal, j’ai mal, j’ai mal, j’ai
mal. Je crie, et c’est pour toi,
puisque le monde se tait,
se terre à l’abri des toits.

Pour tout ce qu’on ne dit pas,
pour la haine et les remords,
pour les fusillés en tas,
pour les mains mortes des morts.

In Europe, © Éditions de Minuiit clandestines, mai 1944

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• Wikipédia | Édith Thomas

• Musée de la Résistance

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Louis Rambour | Christopher Falzone était très beau…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Louis Rambour

Christopher Falzone était très beau. Sa femme
l’appelait mon prince et quand elle le désirait
c’était mon prince de velours ou petit Chopin.
Sa femme, parlons-en, était russe, russe et rusée.
Mais non pas du tout disait Christopher dans ses lettres
mon lilas – oui, en français : mon lilas – parfois mauve
parfois blanc, en réalité Liliya était son prénom
elle n’est pas du tout rusée. Pourquoi voudriez-vous
qu’elle le soit ? Vous dites cela uniquement
parce qu’elle est plus âgée que moi de vingt ans
et qu’elle organise tout pour moi :
Ottawa, Cleveland, Detroit, Edimbourg, Londres,
Nantes, Verbier, je signe en bas de page c’est tout.
Liliya, mon pain chaud, ma mie blanche,
mon soleil capturé dans les pierres des bancs
des squares de centre-ville ou des bords de mer,
mon ramage sombre d’orme de montagne
mon rideau de théâtre ouvert sur l’inconnu.

In Tombeau de Christopher Falzone, © L’herbe qui tremble, 2018

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• L’herbe qui tremble

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Marilyse Leroux | J’imagine un arbre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marilyse Leroux

J’imagine un arbre
revenu d’autrefois
avec la lumière neuve de ce qu’il a vu

Sa silhouette
croiserait la nôtre
sans nous reconnaître

La nuit le garderait
pour un autre lendemain.

On l’entendrait
creuser sa peine dans le noir
pour une trace dans la neige
un reflet sur les rocs
il bâtirait un temple à son désir
et la source reviendrait.

                 *

Un autre arbre
s’appuierait à son ombre
dans un air plein de jour
à sa cime la pesée
d’un amour.

In Nés arbres, © L’Ail des ours, 2019

Internet

• Wikipédia | Marilyse Leroux

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Langston Hughes | Rêve différé

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Langston Hughes

Rêve différé

Qu’arrive-t-il à un rêve différé ?

Se dessèche-t-il
comme du raisin au soleil ?
Ou suppure comme une plaie –
puis se met à couler ?
Pue-t-il comme la viande pourrie ?
Ou se couvre de croûte et de sucre –
comme un bonbon sirupeux ?

Peut-être s’affaisse-t-il seulement
comme un lourd fardeau.

Ou bien explose-t-il ?

In La panthère et le fouet, © Ypsilon, 2021 – Traduction de Pascal Neveu

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• Wikipédia | Langston Hughes

• Éditions Ypsilon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Françoise Ascal | 9 septembre 2012

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Ascal

9 septembre 2012

Sous mon crâne, les souches d’orme, celles qui ont longuement séjourné dans notre jardin près du saule. Énormes souches dans lesquelles G. enfant a beaucoup joué. Nous les avons vues se métamorphoser petit à petit, s’arrondir, s’enfoncer, devenir terreau. Très paisiblement. Sans déchirure. Penser à cette disparition aide à accepter d’autres disparitions. Toutes les « choses du monde » sont prises dans ce processus à long terme. Et mon corps pareillement. Ainsi le fameux saule a lui-même fini dans la cheminée, en compagnie de Kawabata.

Oui, je lisais Kawabata alors. N’est-ce pas une belle fin pour un arbre ?

 

Musique lecture feu. Revenir à ces fondamentaux. Jouir de la maison, du jardin, de l’espace, du silence, tout ce qui est possible avant la grande vieillesse ou la maladie invalidante.

In L’obstination du perce-neige, © Al Manar, 2020 — Avec des encres de Jérôme Vinçon

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• Al Manar | Françoise Ascal

• Terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel