La pierre et le sel

Actu-poème : des poèmes face à la violence

En République démocratique du Congo, les guerres incessantes font, comme à l'habitude, des victimes innocentes dans la population civile. Le viol est une arme de terreur, utilisée de façon concertée par toutes les factions qui se combattent. Depuis 15 ans le docteur Denis Mukwege opère des femmes, des jeunes filles et des fillettes détruites dans leur corps et leur esprit par les hommes. Il témoigne de ce qu'il voit et dénonce les causes de ces actes, s'exposant à la vindicte des barons mercenaires, des politiques et des potentats qu'il accuse. La poésie peut-elle quelque chose contre cette violence inhumaine et dégradante ? J'espère que les textes suivants seront une goutte d'eau qui s'ajoutera à d'autres réactions et finiront par éveiller suffisamment les consciences quand les médias ne sont qu'une lessiveuse sans mémoire.

Maria-Mercè Marçal

Comme si un requin tranchait ma main
et aussitôt la crachait sur la plage,
qu'elle agitait ses doigts sous la commande
de quelque force hors de ma volonté
et n'obéissait plus à mon cerveau
- telle la tête d'un coq décapité
qui ouvre et clôt le bec, et le corps fuit,
épouvanté, lointain et sans retour -,
je contemplais ce petit bout de moi
à tout jamais devenu étranger,
mais, à jamais, gravé, à cœur, à sang,
dans le désir cicatrisé, dans l'ombre.

In Trois fois rebelle, © Bruno Doucey, 2013, p.49

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Grégoire-Roger Bokeme Sha ne Molobay

Souviens-toi que pour m'avoir imposé
un soir dans la rue une étreinte
tous les garçons du village
tournent le dos à mon passage

souviens-toi que le douloureux contact
de ton corps a réduit en poussière
ces pétales à peine éclos

Homme
Souviens-toi que pour m'avoir arraché
un soir au clair de lune ma fleur virginale
toutes mes compagnes
m'évitent à la campagne

Souviens-toi d'avoir versé
mes larmes
mon sang

Souviens-toi qu'un homme
souffrira un jour.

Kikwit, le 19 mars 1973

In Marc Rombaut, la poésie négro-africaine d'expression française, © Seghers, 1976, p.177

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Jean-François Sené

                la mémoire
             est une chienne
                  aux crocs
                    ancrés
        dans la soie des rêves

                   elle rôde
       dans la nuit des chambres

         se glisse sous les draps
           geignant gémissant
            comme en gésine

                        et
         enfante des monstres
            dans le sommeil
                de la raison

In Pyro n°13, © Le Grand Incendie, décembre 2007, p.44

Internet

• Un reportage de France 24

• Un article du Monde consacré au docteur Mukwege

 

Contribution de PPierre Kobel

Yves Jouan | poète témoin de son temps

C’est bien peu dire que je me vois encore à vos côtés suivant ce chemin de pierres et de terre comme si nous allions vers autre chose que lui-même

In Azadi, © éditions Dumerchez, 1995, page 84

Ces paroles sont extraites du recueil du poète Yves Jouan Azadi, paru en 1995. « Azadi » signifie en langue kurde « liberté ».

Yves Jouan naît en 1951 en Seine Maritime. Enfance normande (Le Havre, Rouen), puis émigration vers la région parisienne (Paris, La Courneuve), la Bretagne (Saint-Brieuc). Il vit actuellement en Anjou.

Yves Jouan, militant communiste pendant vingt ans (1973-1993), a une vie professionnelle, principalement culturelle, assez diversifiée. Secrétaire parlementaire de Roland Leroy, directeur des affaires culturelles en Normandie (ville de Canteleu), fondateur de la Ligue de l’enseignement « les Littératures de l’engagement » de Saint-Brieuc, participation à la création de l’association « Deux peuples, Deux états » engagée dans la recherche de la paix entre israéliens et palestiniens.

Les poèmes suivants sont principalement extraits du recueil Azadi. Ils se présentent comme des notes de voyage brèves, mais ce sont des instants de saisie de vie et de souffrances d’un peuple en quête de liberté qui s’imposent à son regard de poète :

les lieux ont subitement pris un âge démesuré notre siècle nous offre ses ruines et pose entre lui et nous un masque de millénaire des fils sans électricité entourent un morceau bleu du ciel d’une chevelure raréfiée y aurait-il quelques mots sur une enseigne épargnée comment donc les faire jouer ensemble quand rien d’autre ne sort de terre que les os disjoints du pays

In « Azadi »,© éditions Dumerchez, 1995, page 17

****

archéologue penché sur notre temps je me prends à chercher sans tellement le vouloir ce qui pouvait se faire ici une chaise dans les décombres guide un moment ma soif de mémoire une plaque sur un mur me restitue le nom d’une rue il y avait des jours de marché des nuits éclairées par un lampadaire devenu fantôme

ibid, page 18

****

les survivants portent un deuil sans autre visage que les leurs un tel pourtant y reste sans doute gravé

les sillons de ses traits ont creusé le silence ils creuseront bientôt les mots le portrait n’aura pas de bois pour le figer

ibid, page 22

****

quel silence me prendra de nouveau saurai-je prêter l’oreille aux fragiles conversations du jour, voir s’allonger sur lui les ombres de la veille saisir dans le moment cet autre pas d’un aller décidé entr’aperçu un soir d’été

ibid, page 25

****

la pierre ne garde plus qu’une bouche édentée  grande ouverte sur la souffrance est-ce possible que toute parole ainsi soit de sable on n’y voit plus bientôt qu’une empreinte de botte en marche vers sa proie

ibid, page 27

****

on ne peut plus saisir le fond de tout cela n’est-ce pas ma voix que j’entends mon sang sous le flot des tortures et mon propre cri pour aveu suis-je maintenant autre chose que le présent, l’avenir et la promesse d’une épouvante

ibid, page 28

****

elle aura bien plus qu’aujourd’hui cette chose moins saisissable une musique sans autres portées que nos vies et nous serons un jour avec elle ce murmure discret

ibid, page 33

****

laisse-moi écouter sur ton visage à découvert dans le déroulement de ton voile ce flot de paroles tant d’années captives mais dans tes yeux rien ne l’était rien ne s’arrête

ibid, page 44

****

de l’une à l’autre de ses lèvres une seule parole s’entre-dit son regard donne – le sait-elle ? – la direction de son destin quelle paix y fait déjà sa place inattendue

ibid, page 54

****

elle est l’arbre poussé aux abords de Dersim, suffisant pour ciseler un morceau du ciel sur les toits et nous donner le babil d’un vent inaperçu écoutez avec elle ce que je ne dis pas

ibid, page 56

****

quelle main inoubliable a su prendre la mienne ai-je mis mes pas dans les vôtres à vos noms me semble-t-il d’autres noms font écho jusqu’à me donner avec vous ce moment d’aurore au plus sombre du jour

ibid, page 76

****

nous garderons à portée de nos mains levées devant leur incursion nocturne ce territoire parallèle

en moi, en nous ce temps multiple qui semble ici donner leur sens aux voies humaines

ibid, page 83

****

Peau sur quoi le vent
ne trouve
pas broussaille

Porte lentement fermée

Rien du monde
n’aura ton accord

Parle

et regarde comme
la forêt prend feu

In Internet « Terre à Ciel » - « Chemin de L’Iris » éditions Dumerchez 2000

****

c’est si peu dire de ce voyage en moi qui continue les jours s’y font à voix haute à voix basse je les gravis comme si je découvrais un autre versant du silence et de la parole

In « Azadi », © éditions Dumerchez 1995, page 87

Yves Jouan, poète à l’écoute du monde, a organisé et animé ateliers d’écriture, conférences, lectures dans diverses villes françaises. Les milieux carcéraux, scolaires, universitaires, hospitaliers lui sont particulièrement chers. Il a également fait connaître ses textes hors de nos frontières. Ses poèmes ont été traduits en anglais, russe, japonais, coréen, albanais, grec, russe, néerlandais.

En 2000 il reçoit le prix Antonio Vivaro et en 2006 le prix Yvan Foll.

Dans le n° 53 des « Cahiers de Poésie Rencontres » on peut lire en hommage à Yves Jouan :

L’écriture devient alors « tension vers ce qui lui est extérieur, vers ce qui est sans elle », sans rechercher pour autant la fusion. La grande beauté de cette poésie est son humilité.

Yves Jouan, membre de la Société des gens de lettres et de la Société des auteurs compositeurs dramatiques contribue à la revue de poésie N4728.

Bibliographie

Poésie

• Azadi © éditions Dumerchez, 1995

• Au point de tous, idem, 1997

• Mines, © éditions Les petits classiques du Grand Pirate, illustré par Michel Mousseau, 1998

• Chemin de l’iris, © éditions Dumerchez, 2000

• Jours mêlés, © éditions l’Inventaire, 2003

• Juste là, © éditions Dumerchez, 2006

• Pas d’elle (à paraître) avec Sido

• Expérience des lieux (à paraître)

Divers livres d’artistes, nouvelles, essai

    Émission radiophonique

• L’autre bout du monde, réalisation : Étienne Vallès, France Culture, 1996

Internet

• Wikipédia

• Terre à Ciel

• Une recension dans Poezibao

 

Contribution de Hélène Millien

Revue | Les Cahiers de la rue Ventura

Claude Cailleau, Sarthois et créateur de cette revue, est né en 1936 à Sablé sur Sarthe.

Professeur de lettres en collège, il a su intéresser ses élèves, en leur organisant, notamment, des ateliers littéraires où il les mettait en relation avec des écrivains.

Grand lecteur, il a entretenu, dans sa jeunesse, une correspondance avec Roger Martin du Gard, Marcel Arland, Henri Troyat, Hervé Bazin, Julien Gracq et il a commencé à publier sa poésie dans la revue Les Cahiers des Saisons de Jacques Brenner, qui paraissait aux Éditions Julliard, et aussi, au fil du temps, chez le Nouveau Recueil, Arpa, Poésie Première, 7 à dire, Inédit Nouveau, Multiples, Jointure, Littérales, etc.

Romancier, son premier roman Stef et les goélands, a été publié chez Julliard, et couronné par l’Académie Française. Également biographe, il a publié un ouvrage sur Pierre Reverdy.

Puis, il a mis de côté son activité littéraire pour s’occuper ailleurs. Après un break d’une vingtaine d’années, il est revenu à la littérature comme essayiste, mémorialiste et poète, en créant, notamment, en 2008 une revue de littérature et de poésie intitulée les Cahiers de la rue Ventura.

Il s’agit d’un ouvrage artisanal, trimestriel, fabriqué à la maison, avec l’aide de son épouse qui se charge de l’intendance. (À noter, cependant, que depuis le n° 22, l’impression des numéros est maintenant confiée à des professionnels).

Chaque numéro, présente un dossier sur un écrivain du 20^ème siècle, (le premier numéro était consacré à Julien Gracq, le second à Roger Martin du Gard, puis vinrent Marcel Arland, Jean Joubert, Hervé Bazin, Pierre Reverdy, Serge Wellens, Andrée Chedid, etc…), de nombreux poèmes d’auteurs contemporains, français et étrangers, et des notes critiques très fouillées et intéressantes sur les ouvrages de poésie récemment parus. Enfin, Claude Cailleau complète souvent son tour de piste poétique avec des souvenirs autobiographiques ou des chroniques sur l’art (poésie, peinture, musique).

En somme, des numéros de facture modeste mais fabriqués avec grand soin, de haute tenue et donc à même d’intéresser, par leur éclectisme, les lecteurs de poésie les plus exigeants.

Par ailleurs, il a ouvert en septembre 2011 un blog, destiné à faire connaître la revue papier. (A voir, entre autres, en cliquant dans la colonne de droite, les articles récents de mai et automne 2013.)

Et comme l’indique aussi Cl. Cailleau dans son blog  de novembre 2013 : « Rassurez-vous : la Revue est bien vivante. Je me suis aperçu que, malgré les temps moroses, nous avons gagné des abonnés ! Chaque trimestre, nos cahiers partent vers 112 lecteurs. Le reste s’écoule dans les salons. Nous avons deux dossiers à paraître en 2014 : nous parlerons de Bernard Grasset en mars et de Pierre Garnier en juin. Et déjà nous pensons aux dossiers de 2015 : Simonomis et Jean-René Huguenin. Vous ne connaissez pas ce dernier ? Il n’a pas eu le temps de s’inscrire dans la durée ; la mort l’a fauché à 26 ans sur une route de la région parisienne, non loin de Rambouillet. Il n’a eu le temps d’écrire qu’un roman, son journal et quelques textes. Mais il a pris dans ses filets Julien Gracq (dont il fut l’élève au lycée Claude-Bernard) et François Mauriac dont il fut un moment le « fils spirituel ». Il se trouve que Jean-René Huguenin aurait mon âge, puisqu’il était né en 1936. C’est sûrement pour cette raison que sa mort en 1962 m’avait ému. Nous en reparlerons. »

Internet

• Le blog de Claude Cailleau

• Texte de Gaelle Josse paru dans la revue en juillet 2010

• Une émission de Radio Occitania consacrée au poète
  (Pour accéder : descendre sur la colonne de gauche jusqu’à son portrait et cliquer sur le haut-parleur)

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Sophia de Mello Breyner | Lettre aux amis morts

Lettre aux amis morts

Voilà que vous êtes morts – il ne bat plus
Votre cœur dont les pulsations
Donnaient du rythme et de l’espoir à ma vie
à présent pour moi vous êtes perdus
- Le regard ne traverse point de telles distances -
Et je ne partirai pas à votre recherche je ne suis pas
Orphée ayant en ce qui me concerne choisi
D’être présente là où je suis vivante.
Je vous souhaite la paix sur ce chemin
En dehors du monde que je respire et vois.
Mais c’est ici que j’ai choisi de vivre
Il ne me reste qu’à regarder en face
Dans ce pays de douleur et d’incertitude.
Ici j’ai choisi de demeurer
Là où la vision est plus dure et difficile
Ici il ne me reste qu’à faire front
Au visage sale de haine et d’injustice
La lucidité me permet de voir
La ville qui tombe mur après mur
Et les visages qui meurent l’un après l’autre
Et la mort qui me brise m’apprend
Que le signe de l’homme n’est pas une colonne.
Et je vous demande pour cet amour brisé
Que vous vous souveniez de moi là où l’amour
Ne peut plus mourir ni se casser.
Que votre cœur qui a cessé de battre
Le temps dense du sang et des regrets
Qui vit la perfection de la clarté
Aie pitié de moi et de mes pleurs
Aie pitié de moi et de mon chant

In Malgré les ruines et la mort , p.247 – © La Différence, 2000

Contribution de PPierre Kobel

Lionel Jung-Allégret | depuis ce corps devenu douleur

J'écoute une langue de stèles
Et d'herbes grises

Qui vient lécher les os sous les pierres

Elles sont là depuis longtemps

Contre le vent


Moellons amassés
Empilés
Érodés

Murets éboulés

Inutiles à présent

In Écorces © Al Manar 2012, p.53

Né en 1962, avocat de profession et vivant à Paris, Lionel Jung-Allégret revient à l'écriture avec Écorces, après un silence de plus de vingt ans. Ce livre, édité par Al Manar en 2012 et illustré par Philippe Hélénon, lui a valu le Prix Léon-Gabriel Gros 2011, décerné par la Revue Phoenix.

Sous les yeux du lecteur, l'auteur livre un âpre combat pour tenter de cautériser de profondes blessures, et c'est fort poignante lecture.

Ce peut-il que notre verve
Exprime
L'insuffisance d'écorce

De racines

La peur
Que trop de silence
Nous renverse

Ou trop de vent

Ibid p.22

****

L'arbre
Tient dans le vent

Malgré le vent

Arbre tendu
Parfois à l'extrême

Lui aussi sera brisé

Ce sera son seul cri

Échappé de tous ces silences

De toute cette vie
De toute cette chair du monde

En lui
Recueillis si densément

Quand chaque jour nous recousons
Nos vies moisissantes

Sur les gerçures ouvertes de la mort

Ibid p.25

En effet, si le vent ne vient pas à bout des blessures, l'écriture, ample et généreuse, à la mesure du « ventre de la mer », élargit l'horizon, laissant peu à peu plus de champ à la lumière.

Paysage sans soleil des pierres qui poussent sous la peau et
s'excroissent comme des herbes osseuses.

Il y avait là des silences et les bruits des blessures de l'humanité ;
et je n'avais que des disparitions à exposer ; que mon corps à
fendre pour recueillir ce qui persistait en moi à mourir.

Mon pas de farine, porté comme une machine trop lourde
jusqu'au ventre de la mer.


J'ai vu des insectes dans le versant des jours et un arbre
retenir la fermeture sans fin de la nuit sur la terre. J'ai vu un
flux immobile dans le cœur du monde et la lumière posée sur
mes mains.

Le vent qui dure, qui n'en vint pas à bout.

Ibid p.69

Il y avait en moi un grand animal triste tapi dans la naissance. La vie ne libère rien. On y entre, poursuit le poète.

Est venue l'heure des frôlements où le jour s'infuse dans le
cœur des femmes et adoucit les miroirs ; des mots lus à
haute voix, qui raniment la clarté où d'autres récits s'écrivent.

Je vois les poèmes arrachant du néant sa négation secrète, et
dans l'ordre du ciel qui dissolvent l'ordre d'en haut.

J'accueille la peur comme un fruit. La mort n'existe pas. Seul
brûle l'amour en ses mains excessives.

Ibid p.71

Le livre suivant est un livre d'artiste, confié à Philippe Hélénon, édité dans la foulée par Al Manar, dont le titre est somptueux : Clarté de la nuit sur un arbre rouge. Il ne nous a pas été donné de le consulter.

Parallaxes sort chez le même éditeur, avec Joël Leick pour illustrateur, en mars 2013.

Quelqu'un y respire et fait face au temps. Depuis ce silence qui vrille, quelqu'un s'exprime, quelqu'un répond, qui est peut-être un double intérieur ; il s'en suit un duo alterné, que suggèrent deux types de caractères.

Depuis ce corps devenu douleur
où comme d'un abîme dans la chair
quelqu'un, encore, respire.

In Parallaxes, © Al Manar 2013, p.13

 ****

Il ne faudrait être que ce que nous sommes

un corps dans l'air.

Ibid p.17

Des images fulgurantes surgissent :

Ton corps est un mur.
(...)
Il y a des visages comme des couteaux sous l'étreinte brûlante
de la chair.

Ibid p.22/23

Des rémissions alternent avec des volte-face. D'intenses moments d'exaltation sont suivis de très douces descriptions.

L'aube était soudain venue, blanche comme une colline touchée
par une neige de passage.

ibid p.25

La lutte est de tous les instants.

Je vois à présent la lumière sous la porte. Le vent poursuit
mon souffle. Il y a des bruits lointains. Des pas sur les carrelages. Des
numéros sur les portes.

Un soleil obscur brûle dans ma gorge.

Il y a des volets murés par la neige. Des sonnettes fluorescentes
qui luisent sur les draps froids et des insectes figés dans l'herbe
verte.

Ibid p.33

Des visions évoquent un temps de re-création du monde et de soi, vécu sur un mode surréaliste.

Des rivages surgissent entre les horaires suspendus : je vois les
eaux lointaines et l'ensemencement du temps qui voyagent dans
les fumées blanches du cosmos.

La lumière vient dans les tremblements.

Il y a des ombres immobiles posées sur le mur.

__________

on croit que cela ne va durer qu'un temps ; que la douceur va rester, qu'elle
va grandir, comme une nouvelle peau à l'intérieur, plus résistante, plus
silencieuse ; détachée...

Ibid p.34

C'est alors que le titre de ce recueil, Parallaxes, revêt toute son importance. Selon le Littré, il s'agit d'un mot féminin, d'origine grecque, qui signifie changement.

Changement, selon Delambre, qui s'opère dans la position apparente d'un astre, quand on l'observe d'un point qui n'est pas celui de son mouvement.

Terme d'astronomie, il décrit aussi l'angle formé, au centre d'un astre, par deux lignes droites, dont l'une est menée de ce point à un observateur placé en un certain lieu, et l'autre à un observateur placé en un autre lieu.

Cette description pourrait s'appliquer à la relation angulaire, entre un patient et son thérapeute, dans une analyse.

À noter que Parallaxe est aussi un ancien terme de chirurgie pour traduire le déplacement de deux fragments d'un os rompu, qui chevauchent l'un sur l'autre.

On peut espérer voir cette fracture réduite par des mains expertes.

Rien n'étant jamais définitivement acquis, dans le domaine de la médecine comme dans celui de la psyché, vivre avec ses contradictions internes est l’œuvre de toute une vie.Lionel Jung-Allégret les observe à la loupe ou au scalpel, en n'hésitant pas à se mettre à nu.

J'ai senti la terre odorante de pitié et le venin bleu des aconits
s'enfoncer dans mes veines comme un soleil dans l'hiver.

Lents, étaient les galops du sang laissés sur la neige.
Usés, les ongles du silence.

__________

Il ne reste qu'à se taire, de peur que l'intérieur se liquéfie, se vide jusqu'au
rien ; j'en sens la fatigue brûlante, les trous dans les gestes qui vacillent ;
tout est si lourd, tout épuise ; on se tient au bord ; on se perd pour refuser
d'autres pertes ; on est sa propre demeure et elle est dévastée ;

Ibid p.40

Il en appelle à notre mansuétude devantl'immensité des tourments vécus sur un registre apocalyptique.

 

J'ai cherché la vie dans les regards du monde, entre les
tremblements infimes de l'effacement et l'apparition des matières
visibles.

J'ai vu des nuages blancs innerver d'eaux incendiées le ferment
des jours. J'ai vu l'éclosion insaisissable des espèces, refermée dans
la durée.

J'ai guetté une vérité dans l'humide chaleur des corps et des éclats
de soleil sur des visages tels des papillons blancs sur la tristesse.

Espéré la béatitude dans des regards stupéfiés d'immensité et
l'exhalaison où le corps expire.


j'en ai pourchassé l'appel jusque sous les Grands Verbes ; j'ai entendu
Roberto Juarroz dire « Rien ne tient entre nos mains, / mais rien ne tient
nulle part. / Nous-mêmes tiendrons-nous dans la mort ? »;et j'ai saigné
sous les clous, saigné sur le bois mortel où j'avais posé la vérité ;

Ibid p.61

Ces questions existentielles trouvent alors un écho différent ; la typographie des réponds n'est plus l'italique, la taille des lettres grandit, s'élargit ; la phrase, rythmée de traits parallèles, résonne à l'oreille, mot après mot.

Ce grand rêve de vie

qui le donne ?


S'il n'est pas dans la chair.

S'il n'est pas dans la pensée.

__________

En cendres / En boues / En toi / S'il n'est que cordes / Affluents
d'eaux obscures / Têtes hébétées de chevaux morts / Vêtures d'os
et de peaux d'oiseaux décharnés / Montées de sangs et de
souffrances / Ombres stagnantes ;/ Un corps / En toi / En
poussière / En limon ;/ En vie / En mort /

Ibid p.65

Pour qui attend encore des secrets, les six pages à venir, ainsi martelées, assènent d'inexorables vérités.

Des cris traversent les murs, traversent les peaux comme
des herses, laissent des ecchymoses de peintures brûlées.

De chaque chambre, de chaque couloir, de chaque être dans les
sangles.


Ici, il n'y a jamais de silence.

Le silence est dans les yeux.

___________

Et tu n'as nul lieu qui ne soit en toi / Aucun autre toi en dehors de
toi / Tu es invisible / Et tu le vois / Tu es / Dans l'imprécision de ta
vie / Seul / Tu ne sais pas être seul-plusieurs / Ne sais pas être un
Autre / Ne sais pas dire-être autrement que Seul / Le Néant du
Seul / Le Seul dans ta peau / Et la brûlure blottie de l'Autre / Seul
aussi / En lui-toi / Qui ne t'accueille pas / Seuls dans vos peurs/
Seul dans la tienne-sienne / Tu es devenu moins / Ne sais-veux-t-
il être qui tu es / Qui il Est / Qui n'est Rien / Dehors / Dedans / Des
Mondes / Des Cellules / Des Voix / Dehors / Dedans / Tout Est en
Toi / Tu ne sais pas être le Monde Avant / Le Monde Après/
AVEUGLE AU DEVENIR

Ibid p.71

Grâce à un verbe puissant, nous vivons l'expérience de la perte de soi, du passage de la démence à l'enfermement, jusqu'au néant.

Après cet électrochoc, le récit s'achève sur un ton plus neutre, sans que rien ne soit résolu.

L'homme revient à lui, ses sens se réveillent, l'odorat, l'ouïe, le toucher, la vue, et cette discrète présence au monde, voilée de douce tristesse, qui le caractérise.

Restent dans l'air des parfums d'iode et de fruits pourrissants
et du mercure entré dans le silence.

L'intelligence brûle.

Parfois, dehors, l'écho assourdi de la pluie.

Ibid p.72

****

Sous l'agonie, les insectes attendent.


Qui attend des secrets ?

Ibid p.73

****

 __________________

 un homme
les yeux clos
seul
face à une chaise vide
guette
attend
mais n'attend personne
n'attend rien
regarde
mais il n'y a rien à regarder
ne voit ni mieux
ni autrement
referme les yeux

Ibid p.74

La page, qui suit, est blanche et non numérotée. Elle porte, comme un tatouage, le signe : …/... qui laisse présager d'une suite. Puisse le poète l'écrire et nous la faire partager.

Le recueil se clôt sur une composition de Joël Leick, l'illustrateur. Par une fenêtre brisée, on aperçoit la silhouette d'un arbre dénudé, preuve tangible du monde, où la vie demeure.

Bibliographie consultée

• Écorces © Al Manar, éditions Alain Gorius, 2012

• Parallaxes © Al Manar, éditions Alain Gorius 2013

• La porte ouverte, texte paru dans le n°3 de la revue Place de la Sorbonne

Sur internet

• un article dans la Revue Phoénix

• un autre à propos de Parallaxes, surTerres de Femmes

• Lionel Jung-Allégret sur le site d'Al Manar à propos du livre Clarté de la nuit sur un arbre rouge

Contribution de Roselyne Fritel

Recueil | De l’autre côté | Angèle Paoli

distorsions
visage incliné cherche / elle / derrière
le miroir derrière / devant / dans / dedans
où ?

D’abord un petit carnet, feuilles de routes épaisses non collées. Sur tapis rouge (herbes et fleurs mouillées), le livre n’enferme pas.

Miroir, Angèle Paoli s’en explique:

« Seulement un désir d’écriture à partir d’une autre expérience de la route, la route que je prends tous les jours pour m’adonner à la marche. Cette fois-là, j’avais bien mes carnets habituels. Mais il y avait ce miroir. Incongru dans ce paysage. »*

(*Entretien à consulter sur le site des éditions du Petit Pois)

Au silencieux reflet, confier la rêverie en passant « de l’autre côté ». Narcisse fluctuant dans l’eau ; laissant son reflet se mouvoir en même temps qu’il s’anime.

Partant d’un point O, première section du livre qui en déroule un ensemble avant de retrouver la nuit originelle ou finale, chute mobile du promeneur dans le soir.

La structure symétrique du livre propose deux parties, l’une consacrée précisément à la nature et au paysage, la seconde qui fait intervenir la narratrice. Dans la première, des poèmes numérotés de 0 à 19, dans la seconde, les textes sont numérotés de 12 à 0, décroissant vers la nuit (manquerait-il sept poèmes ?...), terme du livre.

Chante la voix, elle suit la route d’abord, déplaçant son point d’observation comme suivant la lumière sur les « pierres sèches », « dorées/mordorées ». Ce miroir qu’elle transporte et déplace semble emporter le paysage avec lui (dans son ombre), cherchant tenue précaire « en appui sur / en porte-à-faux / en équilibre / un peu penché ». Car dans le miroir, l’image glisse et s’emprisonne, en même temps. Perception limitée au cadre, vacillant lorsqu’il s’incline. On voit une « cahute », imaginant en Corse la vision surgie du chemin, derrière le muret de pierres. « [R]egard neutre sur ciel », l’objet qui capte ainsi privé de ressenti. Tout à coup, le paysage et son reflet, indistincts deviennent bascule : se brouille la perception pour ne laisser paraître que cette « Nuit », allégorique, personnifiée dans sa capacité à absorber « une touffe d’herbe humide », la « mousse », « la chevelure d’un chèvrefeuille » ou les « nombrils de Vénus » – chez Angèle Paoli les noms se prennent dans le rêve, on entend la mythologique ascendance onirique. Les noms mêmes se perdent dans la sensuelle apparence des formes, « échancrures-dentelles ». La narratrice cependant change de point de vue en modifiant la position du miroir. Sur le paysage, agissement léger. Inclinaison. « [L]es murets s’adjointent », au ciel inverse une fusion délivre des images où les nuages en corolles deviennent des feuillages.

Ce dialogue entre le reflet et son origine devient toile à parfaire comme si l’observatrice modelait son dessin en usant des positionnements qui éclairent la réalité d’une autre façon. Les plantes et les arbres gardent leurs noms savants ou poétiques mais se fondent dans des lignes superposées auxquelles un « autre jour » (« chaque jour ») donne une forme autre et identique. La lumière joue sur ses cordes et les heures assignent des éclairages différents. Alors entre dans le paysage (le miroir) la narratrice qui « l’occupe ». Qui est là « à peine » ? Interrogation légère du « je » à son reflet pris dans le jeu du double. Le miroir est-il un objectif (« œil cyclope », la narratrice promène l’œil unique de l’objectif, autre miroir, sur le paysage), zoom photographique, mimesis trouvée de l’autre et je en une image ? Les feuillages, la chevelure, les apparences. Diptyque ou triptyque, œuvre ou concours des apparences – entre soi, le paysage, le reflet. Ce qui ne ment pas reste-t-il dans le miroir, col serré (« le nœud »), la bague optique livre-t-elle plus qu’une apparence ? Entre temps des locutions adverbiales en italique, « à peine », « peut-être », « en suspens », toutes émettent un doute sur la réalité perçue. À chaque instant, elle peut basculer. Alice est-elle passée de l’autre côté du miroir ?

« Elle », ne serait-elle qu’une « jonction » entre le paysage et son reflet ? Une autre forme de langue avancée pour regarder « ébloui » avant la disparition, le dernier mot du poème, capital : « NUIT ».

 Bibliographie partielle

• De l'autre côté, © éditions du Petit Pois,

 Internet

•  Les éditions du Petit Pois

Contribution de Isabelle Lévesque

REVUE | CONTRE-ALLÉES

Contre-Allées, revue papier créée en 1998, en Auvergne, par une équipe de jeunes poètes trentenaires, affiche un renouveau vivifiant parmi les revues de poésie contemporaine, avec une facture élégante et très soignée, un ton particulier et un choix d’auteurs exigeant : « Ni concept tournant à vide / Ni lyrisme pathétique et routinier ».

Ses deux rédacteurs en chef et créateurs de la revue, Amandine Marembert et Romain Fustier affirment: « Nous ne nous résolvons pas à un raisonnement binaire : nous voulons une poésie subjective ET expérimentale. C’est peut-être là que se situe la vraie nouveauté » ou encore :

« Innovons. Empruntons les contre-allées. Peut-être aurons-nous alors cette chance unique de comprendre, de penser et de mettre la révolte en mots ».

On sent que cette jeune équipe souhaite ne pas se laisser endormir par les discours lénifiants de la société marchande et utiliser la poésie qui s’écrit aujourd’hui comme une arme de dissuasion, sinon massive ou, du moins, à effet retard…

Chaque numéro, à parution annuelle, est livré avec environ 120 à 140 pages, chaque auteur retenu bénéficiant, selon les cas, de trois à quinze pages, avec une mention particulière, en exergue, pour un poète notoire, tel, par exemple, que Ariane Dreyfus, Yvon Le Men, ou Jacques Ancet.

En fin de numéro, on trouve un ensemble copieux de notes de lecture sur des recueils ou des revues et, depuis 2011, une nouvelle rubrique sous forme d’une question posée à quatre poètes. Celle posée dans le numéro 29/30 à Patricia Cottron-Daubigné, Antoine Emaz, Étienne Paulin, et Jasmine Viguier, était la suivante : « C’est la vibration du mot ou la secousse de la vie qui fait marcher la main sur la page ? »

Chacun, à sa manière, rend compte du travail qui sépare le premier jet du poème fini, entre vibration d’origine, émotion, rythme et musique des mots.

Il est important, par ailleurs, qu’à travers les mots d’une revue, souffle le vent de la poésie face à la société sonnante et peut-être, un jour, trébuchante, des marchands d’amulettes.

Dans son éditorial, du numéro 29/30, Amandine Marembert, indique bien quelle direction, elle entend donner à la revue : 

« Il est plus que jamais l’heure d’écouter ce que les poètes ont à nous dire, vous le savez bien. Quand tout est en crise, seuls les mots qui se jouent de la communication, ceux qui nous dérangent, nous bousculent peuvent aider à réfléchir, à ressentir le monde.

Les poètes détiennent la parole lucide, l’évidence des mots. Quand ils évoquent le social, leur écriture dit mieux que personne ce qui se passe, ce que la société veut faire des femmes, des hommes et des enfants. Bien sûr, je pense pour ne citer qu’eux, dans les livres récemment publiés à Moujik, moujik de Sophie G. Lucas (éditions les États Civils) et à Croquis-démolition de Patricia Cottron-Daubigné (éditions La Différence).

Quand on n’a plus ou si peu d’espoir, quand on ne sait pas ce qu’il adviendra de nous dans une décennie à peine, quand on a de moins en moins d’argent pour vivre – le minimum vital – parce qu’on paupérise les gens, restent les mots – bien immatériel – pour nous accompagner. Jean-Marie Gustave Le Clézio raconte, dans son « Discours de réception du Prix Nobel de Littérature » du 7 décembre 2008, comment il a compris, enfant, grâce à la bibliothèque de son père, « que les livres sont un trésor plus précieux que les biens immeubles ou les comptes en banque ». Parce que la pensée, on ne vous la prendra pas. Parce qu’on résistera aux boîtes à images, au prêt-à-porter de la réflexion…/… »

Internet

• Pour aller sur le site

• Un article sur la revue

 

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Philippe Jaccottet

Je sais maintenant que je ne possède rien,
pas même ce bel or qui est feuilles pourries,
encore moins ces jours volant d'hier à demain
à grands coups d'ailes vers une heureuse patrie.

Elle fut avec eux, l'émigrante fanée,
la beauté faible, avec ses secrets décevants,
vêtue de brume. On l'aura sans doute emmenée
ailleurs, par ces forêts pluvieuses. Comme avant,

je me retrouve au seuil d'un hiver irréel
où chante le bouvreuil obstiné, seul appel
qui ne cesse pas, comme le lierre. Mais qui peut dire

quel est son sens? Je vois ma santé se réduire,
pareille à ce feu bref au-devant du brouillard
qu'un vent glacial avive, efface... Il se fait tard.

In L'effraie (1946-1950)

 

Contribution de Jean Gédéon

Carlo Bordini | Péril en la demeure

Rêve d'Hélène

Je rêvai que j'étais morte, et pourtant je marchais
dans la pièce, dans la maison
me demandant qui sait si ma décom-
position était déjà entamée
et si les autres allaient s'en apercevoir.
Puis
j'ai commencé à m'inquiéter pour l'odeur,
si on la sentait ou non ; et j'ai craint, alors,
d'avoir donné ma mort
à quelqu'un.

In Poèmes, plaquette imprimée en nombre réduit d'exemplaires, à l'occasion du Festival de Poésie de Sète Voix Vives du 19 au 27 juillet 2013, traduction de Antonella D'Agostino, p.16

Nous voici entrés dans l'univers grave et les problèmes existentiels que soulève d'un ton caustique Carlo Bordini, tout au long de ses écrits.

L'auteur, né en 1938, d'un « père général et fasciste, et pas très charmant » selon ses dires, a été « trotskiste pendant bien des années, les meilleures. »

« Je considérais Trotski comme un héros et mon vrai père », confiait-il, à Sète, à propos de son Poème à Trotski . « Il est confortable de vivre de l'héroïsme d'autrui et il est beau de choisir le coté perdant. Peut-être voulais-je perdre moi aussi. Ce charme de l'angoisse de la défaite ! Je vécus ruisselant de mort. Je vivais à l'arrière de l'histoire, avec pour devise : ou socialisme ou barbarie. Ainsi je mourus en vivant. Puis je renaquis. Maintenant je suis très différent du moment où j'ai commencé cette poésie. »

Après des études d'Histoire, – il se spécialise en histoire de la famille et de l'amour au XVIII siècle – il enseigne l'Histoire moderne à l'Université de Rome, La Sapienza. Retraité, il vit encore dans la capitale.

Deux de ses recueils sont parus en édition bilingue chez Alidades. Pericolo, Danger en français, et Polvere, Poussière, ont été traduits par Olivier Favier, comme certains poèmes de la plaquette, Poèmes, imprimée pour le Festival 2013 de Sète.

Il aurait écrit d'affilée les 400 vers de Pericolo. Ce recueil, paru en Italie en 1984, relativement tard dans sa vie, se présente comme un monologue intime, cruel et provoquant, avec tours et détours, apartés, sautes d'humeur, humour noir, révolte et désillusions. Ce poème fleuve, ponctué de virgules et points virgules, sort en 2010 en France en version bilingue.

IV

(...)

Tu n'as pas calculé les coordonnées mathématiques qui existent certainement, et ainsi tu ne peux prévoir une chose facilement prévisible ; tu ne peux pas tourner autour du danger sans prévoir la friction et sans connaître les différents composants, la force centrifuge et centripète : la force centripète peut te happer dans le danger et te le faire accepter passivement, humblement, t'y faire retourner sans t'en rendre compte ou sans te souvenir que tu avais l'intention de le fuir, et te le faire revivre de nouveau comme une habitude ; la force centrifuge d'autre part peut te faire partir toujours plus loin, loin, vers un vide toujours plus dense, où je sais bien sûr que je ne trouverai rien : absolument rien : mais on ne doit pas oublier la friction, qui pourrait déterminer des situations imprévisibles ; simplement s'épuiser, peut-être tomber malade ; peut-être une banale grippe ; ou bien tu peux être happé par le travail, être absorbé par lui, et glisser lentement et par inadvertance derrière une autre dimension ; et voilà en effet que la porte s'est ouverte, et moi je suis passé de l'autre coté.

(…)

In Danger © alidades bilingues 2010, p.15/17

Sans l'inattendu de cette ouverture et de ce passage de « l'autre coté », il pourrait s'agir du journal d'un dépressif, qui s'interroge. C'est là l'originalité de l'écriture de Carlo Bordini, sa capacité à surprendre, à force d'humour.

Ô cher danger, je sais que tu ne pourras jamais t'éloigner beaucoup, et que tu m'attends ; je sais en outre que moi aussi je ne pourrai jamais m'éloigner de toi, et que je finirai tôt ou tard par me cacher entre tes bras ; mais je désire que tu ne viennes pas l'hiver, cette fois, mais que tu viennes au printemps, et j'attends avec un ton hautain ; essaie cependant de ne pas être misérable, et sois plutôt comme une travailleuse familiale, accueille-moi dans tes bras en me faisant sentir tout mon pouvoir ;

je serai pour toi très vivant, et je t'aimerai sincèrement : je m'immergerai complètement en toi,
pourvu que tu

je n'ai pas besoin des jugements d'autrui, je me justifie par le seul fait que j'existe ; la seule chose que je désire est de devenir encore un peu plus malheureux, parce que je n'aime pas les demi-mesures.

Ibid p.17

Le refus de la demi-mesure revient à plusieurs reprises dans l’œuvre, l'homme reste un idéaliste repenti, qui conserve le sens du tragique et « évite surtout d'être comique ».

Y figurent des trouvailles poétiques comme celles-ci, page 29 : ma veste gît sur la chaise comme une chose vivante ou bien je suis dans ma baignoire blanche à écouter ma sexualité : elle croît au fur et à mesure que je ne l'exerce pas et que je l'observe.

Ailleurs, le poète, comme saisi de délire ou de pulsions mortifères, appelle au meurtre, à la trahison, à l'auto-sacrifice : tous les vieux sont des assassins, et prépare-toi à trahir, mieux vis en trahissant écrit-il en soulignant cette dernière phrase, puis Jette ce que tu as écrit dès que c'est fini jette-le au visage des gens n'aies pas peur du geste mais sois autocritique et comméditatif.

Le péril semble s'éloigner avec le retour du printemps et « le moment de l'oubli », le recueil s'achève alors sur une poignante supplique :

XIX

je vous en prie laissez-moi reposer
entre vos bras
donnez-moi quelque chose
de tendre

ne me saignez pas

Ibid p.51

Polvere, Poussière, paraît en 1999 en Italie. Il fut le premier recueil traduit en français en 2008 par Olivier Favier, édité par Alidades en version bilingue. Carlo Bordini en lira, à Sète, les deux premiers poèmes.

Poussière

Je serai toujours un peu moins que celui que je suis,
et même, beaucoup moins. Poussière. J'ai beaucoup
perdu.
Ce que l'on perd est irrécupérable, et si on le
récupère il
est désormais dispersé, il ne rentre plus dans l'ordre
préétabli
des choses. Je suis content
si de moi ne reste qu'une légère
enveloppe. J'ai perdu
beaucoup. Dans cette légèreté,
ce qui importe le plus est l'absence des aigus
que tout soit rond et recueilli. Cela
suffit. Tout ce qui est dévasté peut devenir rond,
rond encore. Comme un vase. C'est encore possible.
La poussière peut-être récupérée. La poussière était
autrefois
décombres. La poussière n'est pas décombres
désormais,
elle est lente friable. La poussière
est un peu moins, mais elle peut être
rassemblée. Les blessures
peuvent devenir poussière, recueillie
et ramassée sur elle-même. Je suis content
de ne pas comprendre les choses. Leur
raison. Il y a des choses que j'ignore, et je suis
content. Elles apparaissent comme des mystères,
tranquilles. Par exemple,
la jeune femme que je vois toujours, m'aime-t-elle
ou non ? Je ne le sais pas. Je suis content
de ne pas le savoir. Je suis content de ne pas savoir
si je l'aime, ou mieux, je sais que je ne l'aime pas, que
je pourrais
l'aimer ; je suis content
de ne pas savoir si j'aurais pu l'aimer. Ce mystère
me rassure plus que son amour.
Il est beau de ne pas savoir. Ne pas savoir, par
exemple,
combien je vivrai,
ou combien vivra la terre.
Cette suspension
remplace l'éternité.
(…)

extrait in Poussière © alidades bilingues 2008, p.7 et 9

On aime cette idée de l'amour, toujours possible, bien qu'on n'en ait aucune certitude et que tout soit bien ainsi malgré tout ; une idée que le poète développe avec tant de subtilité que nous tombons sous le charme de ce monsieur d'âge mûr qui surprend par autant de finesse et de fantaisie.

Aujourd'hui j'ai éprouvé les nouvelles
sensations :
marcher
regarder.
Sentir le corps séparé
du reste du monde
comme un adolescent qui adolescente,
un étrange bonheur
sans justification
il est difficile que la chair
ne se corrompe pas
dans cette chaleur de juillet
cette plaine ondulée où l'eau stagne,
où l'eau conflue,
se brise en divers courants mineurs
qui se mêlent
en prés et peupliers,
cette plaine qui descend
comme un tableau, en molles eaux
de plaines et colonnes
cette plaine qui descend en eaux qui se mêlent.
(…)

ibid p.25

La troisième publication en français est une modeste plaquette réalisée à l'occasion du Festival de Poésie de Sète, elle contient des poèmes courts et souvent plus accessibles, bien que toujours graves et sensibles.

Franco

Dis-moi de quoi a-t-il peur
ton amour distrait et
timide
ton amour de chiot

ton amour
omnicompréhensif et
craintif
ta sympathie d'escargot

ton tremblement d'horloge

toi et moi
sommes
semblables
le rêve est le même
la brume
ne change que de couleur
et
d'épaisseur
et les fantômes
changent de nom
et de distance

notre peur
est différente

cette fièvre d'amitié
et de crainte aussi
qui est en toi
qui est en nous

            traduction de Antonella D'Agostino, p.17

Le poème, qui suit, a été écrit probablement pour le Festival de Poésie de Medellin, qui attire de grandes foules et auquel Carlo Bordini fut récemment invité.

Poésie pour Medellin

Sur une photo de réfugiés d'une inondation
un homme marche dans l'eau qui lui arrive à la poitrine
un chien nage près de lui, mais on voit que l'homme le tient près de soi d'une main
sur ses épaules l'homme a une petite fille
la petite fille tient une main sur les cheveux de l'homme
et regarde vers le petit chien avec un air un peu absorbé
elle me rappelle d'autres figures féminines
rencontrées en Colombie
comme si la vie était un jeu
à affronter avec légèreté

traduction d'Olivier Favier, p.37

« Car la dignité se voit, quand il n'y a pas de spectateurs » précise le poète dans le dernier poème de cette plaquette, phrase qui lui va comme un gant et tient lieu de conclusion à cette présentation .

Internet

• Une rencontre avec Carlo Bordini

Contribution de Roselyne Fritel

Actu-poème | Des poèmes contre des insultes

Quand des enfants font les singes devant une femme, fut-elle ministre, ils ne sont que les petits clones sans mémoire de parents qui se veulent bien-pensants et ne sont que les bâtards d'une foi avilissante, les tenants d'une morale qui rabaisse leur humanité, les prosélytes d'un ordre lâche et frileux. À cela, la poésie répond en allant du singulier à l'universel ainsi que le voulurent les poètes de la Négritude et bien d'autres avec eux.

Pour répondre aux insultes que subit Christiane Taubira à Angers, à la fin du mois d'octobre, nous vous proposons cette suite de textes.

Claude Vigée

Chanson de l'oiseleur

Sauvage oiseleur, chante et ris,
tu bois le sang du paradis.

Tes faucons chassent la perdrix,
le geai, la grive et le courlis -
Cruel oiseleur, chante et ris,
de chair d'anges tu les nourris,

Subtil oiseleur, chante et ris,
comme un voleur tu m'as surpris ;
sombre oiseleur, va-t-en d'ici
tu veux le cœur et l'âme aussi.

Va-t-en d'ici, sombre oiseleur,
avec tes faucons de malheur.

Ils ont saigné grèbe et courlis,
surpris les merles sur les nids :
ils m'ont ravi mon clair souci,
saigné le cœur et l'âme aussi.

Va-t-en d'ici, bel oiseleur,
je reste seul dans ma douleur.

In L'homme naît grâce au cri, © Seuil, Points, 2013, p.105

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Aimé Césaire

version venin

les combinaisons les plus variées nous ramènent toujours
à la version d'un venin de feu ou même
à la vermine des métaux
l'avenir étant toujours scellé aux armes de la rouille
et du cachet des cendres
le décompte des décombres n'est jamais terminé.

In La Poésie – Moi, laminaire…, Seuil, 2006, p.441

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Léopold Sédar Senghor

Oubli

J'ai oublié la mécanique des thèmes,
Les catéchismes récités durant quinze ans.
J'ai oublié l'huile rance d'hier.

La mer des prés m'attend.
La mer verte et son odeur de rosée,
La mer fleurant des baisers d'enfant.
Et m'appelle
Le plongeon dans l'herbe
Rejaillissant en rires sonores.

Mon corps
Où s'ouvrent des bouches neuves
Filtre les courants des fraîcheurs,
Des sons, des couleurs, des senteurs,
Toutes les voluptés païennes
Loin de la rancœur des livres d'hier.

In Œuvre poétique, Poèmes perdus, © Seuil, Points, 1990, p.353

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André Laude

Je suis ce sang
qui souvent se love
en véhémences colorées
je suis ce sang
qui bouleverse
les plans d'états-majors
bouscule les lampes
se faufile dans les veines
des prisonniers
et murmure l'espoir
je suis ce sang
sans âge sans répit
tournoyant dans les soleils
et les lunes
des paroles urgentes
je suis ce sang
en forme de poignard
en forme d'éclat d'aube
en forme de chanson
qu'on ramasse dans les rues
comme un témoignage
d'un bonheur perdu
d'une félicité possible
je suis ce sang
qui n'arrive jamais
en retard
au rendez-vous
femme bourreau merveille
ombre

je suis ce sang
qui cogne à la vitre
et demande asile
qui supplie une chair
au coin de la rue
je suis ce sang
qui fracasse les chaînes
qui enfouit
le miel
dans les blessures
je suis ce sang
en forme de revendication
en forme de couteau
en forme
d'azur et de neige pure
je suis ce sang
qui inlassablement
tinte dans les ruelles
du sommeil
pour réveiller ceux qui font
la sieste des consciences
je suis ce sang
la branche fleurie
qui relie
l'oiseau à l'espace

In Œuvre poétique, Riverains de la douleur, © La Différence, 2008, p.451

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Francis Bebey, romancier, poète et musicien, né le 15 juillet 1929 à Douala au Cameroun, mort à Paris en 1999.

Un jour tu apprendras

                                    à Marcel Bebey-Eyidi

Un jour, tu apprendras
Que tu as la peau noire, et les dents blanches,
Et des mains à la paume blanche,
Et la langue rose
Et les cheveux aussi crépus
Que la forêt vierge.
Ne dis rien.
Mais si jamais tu apprends
Que tu as du sang rouge dans les veines,
Alors, éclate de rire,
Frappe tes mains l'une contre l'autre,
Montre-toi fou de joie
À cette nouvelle inattendue.
Puis cet instant de gaieté à peine passé
Prends ton air sérieux
Et demande autour de toi :
Du sang rouge dans mes veines,
Cela vous suffit-il pour vous faire croire
Que je suis un homme ?
La chèvre de mon père,
Elle aussi, a du sang rouge dans les veines.

Et puis, dis-leur que tu t'en moques.

Car tu sais, ils n'ont rien compris
À la farce créatrice qui donna
Du sang rouge à l'animal et à l'homme,
Mais oublia totalement de donner
Une tête d'homme à la chèvre de ton père.

Vis et travaille
Alors, tu seras un homme.*

In Poètes d'Afrique et des Antilles, Anthologie de Hamidou Dia, © Éditions de La Table Ronde, 2002, pp.276/277

* Extrait d'Anthologie de la poésie camerounaise d'expression française, Paul Dakeyo.

Contribution de PPierre Kobel

Revue | Traction-Brabant

Traction-Brabant fait partie des petites revues, tirées sur papier et parfois visibles sur le net, qui peuplent la micro-édition, avec des fortunes diverses en matière d’exigence et qui doivent leur éventuel succès grâce uniquement à la personnalité et au charisme de leurs animateurs. Elles sont, pour la plupart, implantées en province et permettent donc de maintenir localement à la surface une poésie contemporaine qui, sans elles et eux serait condamnée à ne pas exister.

Celle-ci, fabriquée-maison avec des moyens artisanaux doit tout au talent de Patrice Maltaverne, qui en en 2004, en a créé la conception et la mise en pages, avec son complice Patrice Vigues pour les illustrations.

Elle se veut, selon son créateur, un peu foutraque dans sa présentation mais très exigeante dans le choix des textes retenus. Ses tirages sur papier, approximativement trimestriels sont de l’ordre de cent cinquante exemplaires, et elle vit sans aucune subvention et uniquement par les cotisations des abonnés.

Le dernier numéro daté de septembre 2013 outre la préface de son capitaine est bourré comme d’habitude, sur une trentaine de pages, de divers poèmes et avec un article de Jacques Lucchesi sur Gaston Criel, romancier oublié et décédé en 1990.

La revue existe aussi en blog, version net, dont voici ci-dessous un extrait de la présentation par Patrice Maltaverne :

« TRACTION-BRABANT n'est pas une association, ne demande aucune subvention, le poézine a juste pour but de faire circuler à son modeste niveau une poésie pas trop classique ni trop molle surtout, ainsi que de véhiculer certaines pistes de réflexion, sans pour autant qu'il ne soit tranché dans le vif.

Plus précisément, à l'origine, TRACTION-BRABANT est la contraction de traction avant, l'auto et de brabant double, la charrue à double soc. Cela montre avant tout notre nostalgie pour ces vieux objets mécaniques ainsi que notre méfiance par rapport à un progrès non mesuré…

Les auteurs (poètes, illustrateurs) présents dans TRACTION-BRABANT sont près de trois cents, d'après les dernières stats.

Ce blog a pour but de reproduire des extraits du zine sous sa version papier et de faire connaître davantage ce que nous faisons…

Enfin, TRACTION-BRABANT s'efforce d'encourager ses participants à des échanges de textes et d'idées et pourquoi pas à de possibles rencontres : vous comprendrez donc que les (h)auteurs intéressés que par eux-mêmes ne soient pas forcément les bienvenus ici.

Les artischtes, non plus, lorsque le dédain des contingences matérielles, qui les arrange tout particulièrement, provoque leur éloignement de la réalité des choses, plus facile à gérer.  »

Patrice Maltaverne est poète, a publié plusieurs recueils dans la petite édition, notamment dans la collection Polder de la revue Décharge, en 2007, sous le titre « Sans mariage ». Sa dernière publication a pour titre Perte, perdu, aux éditions Asphodèle.

Internet

• Pour naviguer sur le blog

Contribution de Jean Gédéon

Michel Dugué | Pour quel voyage ?

L'odeur des feux d'herbes, le lacet de la route (mais qui donc appareille et pour quel voyage,) ; le ciel très haut, d'un gris léger ; la prudence de la poule faisane à la lisière des maïs ; une sèche détonation, à nouveau le silence malgré les oiseaux sur les fils multiples.

C'est la parenthèse d'un automne accompli. Distraitement on feuillette les pages d'un livre afin, peut-être, de prolonger l'arrière-saison ; l'esprit tout occupé par cette clarté qu'on sait précaire et qui se dissout en imperceptibles déplacements. Le coin du voile s'épaissit, un peu plus, chaque jour. Les parenthèses ont tendance à s'écarter pour absorber un monde plus hivernal où comme dans un entonnoir viendraient pêle-mêle se déverser des courants venteux, des bourrasques de pluie, des torches d'obscurité et la blancheur incisive du flot. (…)

In Le jour contemporain © Éditions Folle Avoine 1998, p.15

Si Michel Dugué excelle à peindre les étapes de cette plongée dans l'automne, derrière ce décor se profile un autre automne, celui de la vie confrontée à la solitude, au deuil et à cette soif intarissable, qu'expriment les tout premiers vers du recueil, imprimés en italiques :

Aucun de nous
ne tient seul

Il lui faut outre les os
une parole – fût-elle économe.

Alors le jour contemporain s'éclaire
un peu.

Ibid p.9

Des poèmes brefs tentent au long de ce recueil de dispenser cette parole.

Si peu de clarté.
Et pourtant, dans le jour
même le plus exténué,
un dé de lumière : l'infime
braise revêtue d'un feu
bas.

Ibid p.29

****

C'est une eau claire
que la trille d'un oiseau

Une source qui s'interromprait
ménageant une ouverture
non dans la pierre
mais dans l'esprit.

Ibid p.31

****

Il y a le temps de la pluie, celui
du feu des vents
le temps de l'enclume des nuages
et de la barre
de ciment de la mer.

Mais en chacun brûle une écuelle de
lumière

Nous ne l'aurons appris que tardivement
sous l'effet d'une erreur ancienne.

Ibid p.33

Ailleurs, dans le souci de nous « éclairer », Michel Dugué décrit avec une sensibilité toute particulière landes, îles, presqu'îles ainsi que les multiples visages de la pluie. Le fait qu'il soit breton, né à Vannes et vivant en Ille et Vilaine, y est sans doute pour quelque chose, mais son écriture, toute en nuances ne se borne jamais à la simple description.

Guetter l'oiseau sans fléchir,
qui d'un coup d'aile franchit
l'océan.

L'avoir chaudement
en sa paume,
le corps battant.

Atteindre ainsi au poème.
Le savoir de sable
fluant entre les doigts.

Ce qu'il nous reste !

In Une escorte très nue, © Éditions Folle Avoine 1983

****

La pluie, pareille à elle-même
en toute parcelle de la contrée,
essaime ses sources mitoyennes.
Progresse comme le désert
à force de répétitions,
occupant, ainsi, sans gêne,
l'espace entier,
témoignant, parfois, d'une prédilection
pour les toitures où elle bat avec
la régularité d'un métier à tisser

Ibid

****

XXI

La pluie accourt de l'ouest. Elle a dû aborder la presqu'île avec la vigueur du fouet. Elle avance par rangs serrés. Haletant juste un peu dans son désir de croître. Elle laisse sous elle une lumière pâle qui parfois s'emmêle à ses plus hauts moments. Et pareille à une torche va lessiver les nuages. L'eau rejoint l'eau. Le visage est une rigole de larmes. L'homme s'en est fait un masque. (…)

In Éléments, formes, nuages © Dana 2000

Au milieu de cet univers fluide, les solitaires cherchent à « rassembler la vie dans une sorte de vibration tranquille », à « réactiver la braise », « dans l’entrebâillement furtif du jour », car « l'eau n'est pas avare d'étincelles. »

La pluie éclaire

La pluie est cette clé qui nous ouvre la contrée avec une attention jamais démentie et un mouvement d'oscillation qui confine à la prière. Si elle se laisse emporter dans un élan un peu rude, ce n'est que l'effort pour mieux se rassembler afin de revenir à la calme maîtrise d'un espace qu'elle sait être le sien.

In Les Alentours © Éditions Folle Avoine 2005, p.21

****

La pluie n'aura livré
qu'une éclaircie, un tremblement
de l'air, une hésitation limpide,
un frissonnement vite réprimé.

Elle aura glissé sous les linges
une humidité passagère

Ibid p.22

****

Nous sommes toujours
entre deux pluies.

Le soleil verse
plusieurs fois par jour
une mesure de lumière

que chaque fois nous buvons
avec le souci
de n'en rien perdre.

Ibid p.23

Au fil des lectures, d'autres images, toujours dans cette thématique de pluie, sont frappantes, j'en retiendrai trois, qui balisent l'horizon.

L'air, lui, hésite
entre la pluie et le vent.

In Le jour contemporain © Éditions Folle avoine, 1998, p.16

Cette impression de chemin qui va dans le cri des oiseaux

ibid p.17

Ce nid de silence où tu pourrais parvenir à te concentrer, à te ressaisir pour œuvrer

ibid p.18

Se « ressaisir pour œuvrer », un exercice quotidien, qui légitime à lui seul l'existence du poète.

Ainsi en est-il des poèmes, dédiés à Jeanine, parus sous le titre de Nocturnes dans Poésie Partagée, ouvrage collectif, publié en 1984 par les éditions Folle Avoine. Ces poèmes tiennent lieu d'escorte en terre de solitude.

II

Et toi, marchant
dans l'ombre qui s'engrange.
De toutes rumeurs,
tu gardes celle
du flot ressassant
la plainte antique.

Et toi, conservant
de l'été
ces mêmes bruissements d'élytres,
tu appuies la mémoire
à ses recoins d'ombre.

Je sais !
De la brume peut surgir une île
mais il faudra y marcher comme si le flot
continuait.

In Poésie Partagée © Éditions Folle Avoine 1984

****

IV

Il y a ce moment
impossible à dire et qui sera,
cependant, d'une précision certaine.

Nous l'avons, dès la naissance consigné en nos
livres. La lande nous l'apprend, la mer nous le
rappelle, le cri plaintif de la mouette nous y trans-
porte parfois.

Mais nous demandons
si la longueur des nuits
n'infléchit pas le temps.

Ibid

****

XV

Ce que tu fus,
le vent peut en parler
quand il rameute sous la soupente
les bruits de la maison.

L'ombre les recouvrait.

Elle te semble aujourd'hui
plus tenace, plus durable,
même si parfois, du lieu très reculé, la rumeur
de la mer
éclate comme un fanal.

Ibid

Dans Le salut à l'hôte, paru en 1989, on retrouve la même volonté de dépassement et la même rigueur dans le combat pour la vie, passant par l'acceptation du deuil.

Mesure ton effort
puis saute –
saute comme jamais tu ne l'as fait.

N'aie crainte
tu ressortiras plus gracile
et si les dernières pierres
te sont exténuantes. L'hôte te tendra
la main secourable.

En aurais-tu besoin ?
Toi venu du deuil.

In Le salut à l'hôte © Éditions Folle Avoine 1989

****

Combien de matins faudrait-il
afin qu'avec lui
tu parles
jusqu'à la transparence native ?

Ne désires-tu pas le trop
au risque de manquer
le peu ?

Ibid

****

Qu'importe cette fragilité du poème issu du blanc et
y retournant après avoir été si peu écouté.

De cette fragilité, il retire la force même du retour.

Ibid

La question initiale était :« pour quel voyage » ? Michel Dugué n'a cessé de tenter d'y répondre. C'est article dans La Pierre et le sel s'en veut l'écho.

La mort passera. Nous reviendrons à notre ouvrage.
Rien ne sera dérangé. Nous entamerons le vrai
voyage du temps. (...)

Ibid

****

Afin que tu partes confiant, l'hôte te rappellera
l'évidence :
« La mer toujours se referme »

Ibid

Bibliographie consultée

• Une escorte très nue © Folle Avoine 1983

• Poésie Partagée © Folle Avoine 1984, ouvrage collectif

• Le salut à L’hôte © Folle Avoine 1989

• Le jour contemporain © Folle Avoine 1998

• Éléments, formes, nuages © Dana 2.000

• Le Chemin aveugle, récit, © Apogée 2002

• Les Alentours © Folle Avoine 2005

Sur internet

• Michel Dugué sur Le printemps des Poètes

• Michel Dugué sur le site de lieux dits avec textes et photos

• tiens, etc : portrait de Michel Dugué par Jacques Josse

• Portrait par Jacques Basse

• un article de Michel Dugué sur J.Paul Hamery sur Poezibao

Contribution de Roselyne Fritel

Les peintres-poètes surréalistes | Salvador Dali

Salvador Dali, de nationalité espagnole, est né à Figueras en 1904.

Précocement doué pour la peinture, il a été peintre, sculpteur, graveur, scénariste et écrivain, et il est considéré, avec Picasso, comme l’un des plus célèbres peintres de notre époque.

Après des études académiques à Madrid, il se rend à Paris et rejoint, pour un temps, en 1929, et sur les conseils de Miró, le groupe des surréalistes où il rencontre sa femme Gala, émigrée russe et son aînée de plusieurs années. Celle-ci, par la suite, sera pour lui une aide précieuse, lui tiendra lieu de famille et d’agent, pour l’organisation d’expositions et la vente de ses toiles.

Le grand masturbateur

(fragments)

Malgré l'obscurité régnante
le soir était encore peu avancé
aux bords des grandes escaliéreries d'agate
où
fatigué par la lumière du jour
qui durait depuis le lever du soleil
le grand Masturbateur
son immense nez appuyé sur le parquet d'onyx
ses énormes paupières closes
le front mangé par d'affreuses rides
et le cou gonflé par le célèbre furoncle où bouillonnent les fourmis
s'immobilise
confit dans cette heure du soir encore trop lumineuse
tandis que la membrane qui recouvre entièrement sa bouche
durcit le long de l'angoissante de l'énorme sauterelle
agrippée immobile et collée contre elle
depuis cinq jours et cinq nuits.

In La poésie surréaliste, « La Femme Visible » © Seghers 1970 p 137

Personnalité complexe, égocentrique, mégalomane, excentrique, très imaginatif et doué pour le commerce et l’autopromotion qui lui valut quelques ennemis mais aussi la fortune, Dali qui se qualifiait lui-même, sans rire, de génial, a signé près de deux mille toiles portant sur des thèmes à connotation sexuelle ou religieuse, dont un certain nombre, de facture surréaliste mettaient visuellement en scène des visions oniriques.

A ce sujet, il apporta au mouvement une théorie qu’il a appelée « méthode paranoïaque-critique » qui permettait, selon lui, d’accéder au subconscient et de libérer les énergies artistiques créatrices, spontanées et irrationnelles.

André Breton rendit hommage à sa découverte qui dotait, selon lui, « le Surréalisme d'un instrument de tout premier ordre en l'espèce la méthode paranoïaque-critique qu'il s'est montré d'emblée capable d'appliquer à la peinture, à la poésie, au cinéma, à la construction d'objets surréalistes typiques, à la mode, à la sculpture, à l'histoire de l'art et même le cas échéant, à toute espèce d'exégèse »

Il sera pourtant exclu du mouvement surréaliste, en raison de ses opinions politiques proches du nazisme et du fascisme, et de sa personnalité mégalomaniaque qui le poussait, au grand dam de Breton, à se déclarer urbi et orbi le seul surréaliste authentique.

Son parcours avec les surréalistes lui a permis de libérer, entre autres, son extraordinaire puissance créatrice.

Il est mort à Figueras en 1989.

Tout l'amour
et tout l'enivrement
du grand Masturbateur
résidait
dans les cruels ornements d'or faux
qui recouvrent ses tempes délicates et molles
en imitant
la forme d'une couronne impériale
dont les fines feuilles d'acanthe bronzé
se prolongent
jusqu'aux joues rosés et imberbes
et continuent leurs fibres dures
jusqu'à les fondre
dans l'albâtre clair de sa nuque.

Afin de donner une apparence glaciale d'ancienne ornementation
d'un style incertain et hybride qui rendrait possible
l'erreur par mimétisme avec l'architecture compliquée
de l'allée et afin de rendre invisible ou au moins inaperçue
l'horreur désirable de cette chair — triomphante confite
raide retardée soignée agacée molle exquise abattue marquonisée
battue lapidée dévorée ornée punie — au visage
humain qui ressemble à celui de ma mère.


II y avait encore d'autres allées
où restaient depuis des siècles
d'anciens simulacres
disposés
sans ordre
et correspondant aux plus diverses
et parfois anachroniques
représentations.
On pouvait y admirer
plusieurs reproductions très réalistes
du remarquable personnage irrésistible
et délicat au chignon et aux seins de femme
à la grosse verge et aux lourds testicules.
Ainsi que les plus puérils simulacres
de la poésie traditionnelle telle
qu'une gifle appuyée contre un courant d'air
et qui fait voir qu'elle dissimule
et les petites semences à la braguette déboutonnée
à la tête rasée
avec une merde sur la tête
et les rochers à figuration paranoïaque
et les visages de femmes
à la bouche effacée
dans les reliefs du Modern-Style.
Aussi les vases mythologiques !
ornés de minuscules visages
hermaphrodites
aux boucles
et aux moustaches
dorées
au sourire
vomissant
et aux très fines dents.
Aussi
les hosties consacrées
et les morves sèches
et immobiles
au bord de virages vertigineux.
Et les minuscules
ombrelles
de toutes les couleurs du monde
sur lesquelles on apercevait
les précieuses trichromies
représentant les diverses variétés de perroquets
et les nombreuses espèces d'animaux
en état de rut
sur le dos desquels
étaient peints
les lacs célèbres
et autres sortes
de crépuscules
II y avait
aussi
les ânes pourris
les visages orientaux
les reliefs impériaux
les cascades maritimes

au. sable
fait des plus petits
coquillages
aux couleurs froides
et puis les tigres scientifiques
et aussi
l'apparemment fausse
sauterelle
composée
d'une infinité
de minuscules .,
et pourtant très nettes
photos de requins
telle que si l'on soufflait
sur cette sauterelle
toutes les photos
se dispersaient
ne laissant
qu'une horrible chose
abattue
confite
angoissée
légèrement
impériale
et coloniale.

Ibid p138

Internet

• Un article Wikipedia

• Un diaporama avec, notamment, plusieurs toile de l’artiste

• Une vidéo, avec des toiles et une présentation du maître

Contribution de Jean Gédéon

Anne Hébert | La quête du paradis perdu

Il y a certainement quelqu’un

Il y a certainement quelqu’un
Qui m’a tuée
Puis s’en est allé
Sur la pointe des pieds
Sans rompre sa danse parfaite.

A oublié de me coucher
M’a laissée debout
Toute liée
Sur le chemin
Le cœur dans son coffret ancien
Les prunelles pareilles
À leur plus pure image d’eau

A oublié d’effacer la beauté du monde
Autour de moi
A oublié de fermer mes yeux avides
Et permis leur passion perdue

In La poésie contemporaine de langue française -(Le Tombeau des Rois, in Poèmes 1960)
© France Loisirs, 1992, page 161

Anne Hébert voit le jour le 1^er avril 1916 à Sainte-Catherine-de-Fossambault près de Québec. Elle décédera le 22 janvier 2000 à Montréal.

Aînée d’une fratrie de cinq enfants, son enfance québécoise va se dérouler au sein d’une famille où la littérature est à l’honneur. Son cousin et poète Saint-Denys Garneau est un des fondateurs de la nouvelle poésie du Québec, et son père, Maurice Hébert, poète et critique littéraire reconnu est membre de la Société royale du Canada. L’auteure possède, en outre, une brillante ascendance : on retrouve dans ses ancêtres, un poète, Alfred Garneau (1836-1904), fils de François-Xavier Garneau, (1809-1866), auteur de la Première histoire du Canada.

Anne Hébert est célèbre pour ses nombreux romans, scénarios, pièces de théâtre, mais la poésie occupera toujours une place éminente dans son œuvre.

En 1942 elle publie un premier recueil de poésies « Les Songes en équilibre ». En 1953, paraît à compte d’auteur un second recueil, « Le Tombeau des Rois ». Le poète Pierre Emmanuel, présent au Québec, préface l’ouvrage en ses termes :

«  Un verbe austère et sec, rompu, soigneusement exclu de la musique : des poèmes comme tracés dans l’os par la pointe d’un poignard ».

À son retour en France, Pierre Emmanuel contacte les éditions du Seuil qui publieront « Le Tombeau des Rois en 1960, avec « Mystère de la parole », sous le titre « Poèmes ». Ce recueil reçoit le Prix du Gouverneur général en 1961. Anne Hébert est alors membre de la Société royale du Canada depuis 1960.

Neige

La neige nous met en rêve sur de vastes plaines, sans traces ni couleur

Veille mon cœur, la neige nous met en selle sur des coursiers d’écume

Sonne l’enfance couronnée, la neige nous sacre en haute mer, plein songe, toutes voiles dehors

La neige nous met en magie, blancheur étale, plumes gonflées où perce l’œil rouge de cet oiseau

Mon cœur, trait de feu sous des palmes de gel, file le sang qui s’émerveille.

In « La Poésie contemporaine de langue française » - (Mystère de la Parole, in Poèmes)
© éditions France Loisirs, 1992, page 162

****

Villes en marche

Villes en marche sur l’eau, places de sel, nénuphars de pierre
Îles dévalant les pentes de mer, vent debout, soleil en proue. Bouquets amers hissés sur la vague, lumière géranium aux crêtes des coqs verts rangés
Marchement d’eaux, remue-ménage de soleil, retombées soudaines de manteaux saumâtres, nuit, pleine nuit.
Cortège de haute mer revenue, le port comme une étoile, lit ouvert crissant le goémon et le zeste
Barques amarrées, balancées, jour en berne, cœur étalé parmi les algues
Paumes ouvertes, d’étranges ibis très bleus vont y boire en silence
Toute la douceur respire largement alentour. La terre entière s’est apprivoisée.

Ibid (Poèmes), page 163

****

Acte de foi

Elle croit des choses qu’on ne lui a jamais dites
Ni même murmurées à l’oreille
Des extravagances telles qu’on frissonne

Elle s’imagine tenir dans sa même droite
La terre ronde obscure
Comme une orange qui fuit

La vie y est douce et profonde
Hommes et femmes s’aiment à n’en plus finir
Quant à la joie des enfants elle claironne
Comme soleil à midi

Ni guerre ni deuil
Ce monde est sans défaut
Le chant profond qui s’en échappe
Ressemble aux grandes orgues
Des cathédrales englouties

Tout cela palpite dans sa main
Rayonne à perte de vue
Tant que le cœur verse lumière
Telle une larme suspendue
Au-dessus des villes et des champs.

Internet « Poèmes pour la main gauche », © Les éditions du Boréal, 1997

****

Terrain vague

Les enfants hâves et mal peignés
Qu’on a relégués Hors de la planète
Au-delà des nuages gris
Plus loin que les astres et les anges
Baignent dans les halos de lune morte
Blême mémoire et lieu d’origine
Terrain vague bosselé d’ordures

Ibid

****

Au palais de l’enfant sauvage

Au palais de l’enfant sauvage
Jaillirent des larmes de sel
Leur éclat fut tel
Que les gardes qui veillent
Aux marches du palais
Furent terrassés sans retour
Dans un éblouissement de lune et de cristal
Insoutenable et sans objet apparent.

Ibid

****

La nuit

La nuit
Le silence de la nuit
M’entoure
Comme de grands courants sous-marins.

Je repose au fond de l’eau muette et glauque.
J’entends mon cœur

Qui s’illumine et s’éteint
Comme un phare.

Rythme sourd
Code secret
Je ne déchiffre aucun mystère.

À chaque éclat de lumière
Je ferme les yeux
Pour la continuité de la nuit
La perpétuité du silence
Où je sombre.

Ibid (Poèmes), 1960

La poésie d’Anne Hébert exprime la recherche d’une harmonie profonde, l’aspiration à une beauté originelle enfouie, l’innocence de l’enfance. Une dimension sociale est également présente ; on la retrouve dans des poèmes comme « Terrain vague », « Au palais de l’enfant sauvage ».

À partir de 1953, parallèlement à l’élaboration de son œuvre, elle travaille comme scriptrice à l’Office national du film, puis à Montréal en tant que scénariste jusqu’à l’automne 1954

En 1965, sa mère étant décédée, elle s’installe à Paris. Elle y restera 32 ans. Une grande partie de son œuvre verra le jour durant cette période. En 1998, elle retourne à Montréal pour y finir ses jours. Elle s’y éteindra au début de l’année 2000, à l’hôpital Notre-Dame.

Anne Hébert laisse également quelques belles citations :

• Je ne me demande pas où mènent les routes, c’est pour le trajet que je pars.

• La brutalité est le recours de ceux qui n’ont plus de pouvoir intérieur.

• Est-ce que cela ne vous semble pas bizarre de ne pouvoir être autre chose que soi jusqu’à son dernier souffle, et même au-delà, dit-on ?

En 1996, à l’université de Sherbrooke, au Québec a été créé le centre Anne Hébert, afin de promouvoir la recherche et l’étude de son œuvre.

Bibliographie

Œuvres poétiques :

• 1942 : Les songes en équilibre

• 1953 : Le tombeau des rois © éditions du Seuil 1960

• 1960 : Mystère de la parole (Poèmes)

• 1992 : Le jour n’a d’égal que la nuit

• 1997 : Poèmes pour la main gauche © Les éditions du Boréal

Également :

10 romans, pièces de théâtre, scénarios de films, nouvelles

Internet

• Wikipedia

• Site Anne Hébert

Prix littéraires (Œuvres poétiques)

• 1943 : Prix Athanase-David pour Les songes en équilibre

• 1958 : Prix Ludger-Duvernay pour son œuvre poétique

• 1961 : Prix du Gouverneur Général pour Poèmes

• 1968 : Prix Molson pour sa poésie.

Contribution de Hélène Millien

Revue | Temporel

Temporel est une revue littéraire semestrielle en ligne créée par Claude Vigée, Guy Braun, et Anne Mounic, avec un très haut niveau d’exigence.

Elle a voulu, dès son premier numéro, en 2006, fédérer de grandes voix contemporaines capables de faire goûter, en littérature et en poésie, une musique différente, et comme l’indique l‘éditorial de ce premier numéro :

« Elle vise à faire entendre une voix distincte en ce monde qui s’enferme en lui-même au moyen de ses logiques comptables, étroites et réifiantes, sa référence majeure aux sciences exactes, qui laisse de côté d’autres perspectives de l’esprit et, notamment, plus difficile à cerner dans l’absolu de la certitude, sans doute, cette forme de connaissance qu’est la poésie, qu’elle s’exprime en rythmes et mots ou en lignes et couleurs. »

Cette revue, écrit encore l’éditorialiste, doit son nom, Temporel, à deux souvenirs, l’un, plus lointain que l’autre, étant ce poème d’André Hardellet intitulé « Le Tremblay », dans La Cité Montgol, recueil dédié à Pierre Mac Orlan, dont il cite la dernière strophe :

Oui, si tu retournes danser
Chez Temporel, un jour ou l’autre,
Pense aux bonheurs qui sont passés
Là, simplement, comme les nôtres.

Poème adapté, mis en musique et interprété par Guy Béart ,grand prix du disque de l’Académie Charles Cros en 1958.

L’autre réminiscence, provenant de recherches plus récentes, c’est ce passage de Crainte et tremblement de Kierkegaard :

« ... car cela est une grande chose que de renoncer à son vœu le plus cher, mais c’en est une plus grande encore de le conserver peu après l’avoir abandonné ; il est grand de saisir l’éternité, mais il est plus grand encore de recouvrer le temporel après y avoir renoncé. »

Chacun des numéros de la revue est consacré à un thème. Le prochain, soit le numéro 17 prévu pour mai 2014, aura pour thème Guerre et Paix, et le suivant, en octobre 2014 sera consacré aux saisons.

En tête de la page d’accueil sont énumérées les têtes de chapitre, accessibles dans leur détail par un simple clic : À l’orée, qui, outre l'éditorial du numéro donne des renseignements sur l’actualité poétique et les thèmes à venir, À propos, qui regroupe des articles critiques sur le thème choisi pour le numéro, À l’œuvre, des extraits de poèmes choisis, À l’écoute, avec de nombreuses notes de lecture, À rebours. qui affiche tous les numéros de la revue depuis sa création, accessibles dans le détail en cliquant sur le numéro situé en regard de chaque logo.

Poezibao, au moment de sa création, lui a consacré un article de bienvenue très élogieux puis l’a réitéré dans les termes suivants :

« Je voudrais attirer l’attention, une seconde fois, sur la très remarquable revue Temporel créée et éditée par Anne Mounic et Guy Braun. La preuve, s’il en fallait une, que l’on peut grâce à Internet, publier une revue littéraire de très haut niveau, sans passer par l’imprimeur, l’achat du papier, les problèmes liés à la diffusion et à la distribution. Une manière de résoudre le problème du financement d’une revue (mais à condition de ne pas chiffrer le temps considérable consacré au montage d’une revue d’un tel niveau ! ). »

Internet

• temporel.fr entièrement consultable en ligne.

• Le site d’Anne Mounic

• Le site de Guy Braun, peintre et graveur

• Sur Wikipedia, un dossier sur Claude Vigée, poète.

Contribution de Jean Gédéon