La pierre et le sel

Un jour, un texte : trois traductions d’Ossip Mandelstam

Trois traductions pour un même texte, c’est l’occasion de lire ce que cet art peut apporter à un texte et comment il peut en varier le sens selon le point de vue du traducteur, son approche et/ou sa distance avec le texte.

Mandelstam a écrit Les Cahiers de Voronej durant l’exil auquel le pouvoir stalinien l’avait condamné de 1934 à 1937, avant sa mort en 1938. Henri Abril écrit comment « par sa “sémantique éminemment musicale”, son élaboration métaphorique et prosodique d’une densité, d’une tension à la fois tragique et lumineuse, l’œuvre de Mandelstam rejoint les plus grandes voix de la poésie universelle. »

Le cher levain du monde…

Le cher levain du monde –
Les bruits, les larmes, les travaux –
L’épellation par les pluies
Du malheur qui bouillonne,
Et les sonorités perdues,
Quel minerai nous les rendra ?

Dans ta miséreuse mémoire
Tu sens les premières ravines
Pleines d’eau cuivreuse,
Et tu les suis à la trace,
Toi à toi-même hostile, inconnu,
Tout ensemble l’aveugle et son guide.

Voronej, 12-18 janvier 1937

In La planche de vivre, © Poésie/Gallimard, 1981
Choix et traduction de René Char et Tina Jolas

****

Précieux levain de ce monde :
Les sons, les larmes, l’effort…
Accents pluvieux et accords
Du malheur qui bout et monte,
Sons perdus qui tant nous manquent,
Où vous retrouver, dans quelle gangue ?

La mémoire, cette gueuse,
A pour la première fois des trous
Que remplit une eau cuivreuse,
Mais tu les suis malgré tout,
À toi-même étranger, vide –
À la fois aveugle et guide.

12-18 janvier 1937

In Les Cahiers de Voronej, © Circé, 1999
Traduction de Henri Abril

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Levain précieux de ce monde :
larmes et sons, travaux –
accents pluvieux de malheurs
sur le point de bouillir,
pertes de sonorité,
quel minerai vous cache ?

La mendiante mémoire a
ici des trous aveugles
où une eau stagne, cuivreuse –
tu les suis à la trace,
de toi bourreau, l’inconnu –
un aveugle et son guide.

12-18 janvier 1937

In Œuvres poétiques, © Le Bruit du temps/La Dogana, 2018
Traduction de Jean-Claude Schneider

Bibliographie partielle

• Ralph Dutli : Mandelstam, mon temps, mon fauve, une biographie, traduit de l’allemand par Marion Graf, revue par l’auteur, © Le Bruit du temps/La Dogana, 608 p.

Internet

Dans La Pierre et le Sel

• Poème en regard : Ossip Mandelstam et Edvard Munch, une contribution de Roselyne Fritel

• Ossip Mandelstam, poète indocile et irréductible, une contribution de Jean Gédéon

• De quelques poèmes d’amour d’Ossip Mandelstam

 

• Wikipédia | Ossip Mandelstam

• Wikipédia | Épigramme contre Staline

• Le site de Henri Abril

 

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Alexandre Pouchkine

Pouchkine reste aujourd’hui un des plus importants poètes russes, non seulement de sa génération, mais bien au-delà. Il a marqué la littérature de son pays, donné à lire et à penser à ceux de son temps et à ceux qui l’ont suivi. Mieux encore, il a donné à vivre, malgré sa courte existence, par la force de son écriture qui s’inscrit dans le romantisme russe. André Markowicz qui porte son œuvre depuis longtemps écrit à ce propos : « Si différent du romantisme français, il se caractérise précisément par cette lutte du poète contre le pouvoir, lutte qui a commencé de faire luire en Russie ce qu’au XXe siècle le poète Ossip Mandelstam (qui devait lui-même mourir en déportation) appela le « Soleil d’Alexandre ».

On trouvera ici trois textes de Pouchkine extraits de l’ouvrage du même nom paru en 2011 chez Actes Sud qui est un très riche panorama d’une poésie intense et avide de dépasser la simple condition humaine.

L’AVEU

à Alexandra Ivanovna Ossipova

Je vous aime, et pourtant je peste,
Pourtant, je sais que je suis fou -
Mais quoi ? ma tocade funeste,
C’est à vos pieds que je l’avoue.
Je n’ai ni l’âge ni la tête...
J’ai d’autres soucis plus pressants,
Mais il faut bien que je l’admette,
Le mal d’amour est dans mon sang.
Vous êtes loin, - je geins, je bâille ;
Vous êtes près, - je me morfonds ;
Mais je le dis, vaille que vaille :
Ah, je vous aime, nom de nom !
Dès que résonnent dans la salle
Votre froufrou, vos pas légers,
Votre voix pure, virginale,
Muet, je n’ose plus bouger.
Vous souriez ? - béatitude !
Vous m’oubliez ? - je vois ma mort ;
Pour un long jour de solitude,
Vos doigts fins sont mon réconfort.
Quand je vous vois à votre ouvrage,
Tout absorbée, gentille, sage,
Les yeux pudiquement baissés,
C’est le bonheur qui me ravage
Et je n’en ai jamais assez !…
Dirais-je que je suis malade
Tant je me vois triste et jaloux
Quand vous partez en promenade,
Par tous les temps, je ne sais où ?
Mais - et vos larmes solitaires ?
Nos tête-à-tête dans le noir ?
Et nos dîners chez votre mère,
Et le pianoforte le soir ?
Ayez pitié de moi, Aline !
Je n’ose demander l’amour :
Le mérité-je ? j’imagine
Que mes péchés pèsent trop lourd !
Faites semblant ! Douce et subtile,
Tout exprimer vous est aisé ;
M’abuser n’est pas difficile :
Moi-même, j’aime m’abuser.

                                    1826

In Le Soleil d’Alexandre, traduction André Markowicz - © Actes Sud, 2011, p.271

****

Quand j’ai, parfois, dans le silence,
Le cœur rongé de souvenirs,
Que l’ombre, au loin, d’une souffrance
Vole à nouveau pour m’envahir,
Quand, tout autour voyant la foule,
Je veux m’enfuir dans le désert,
Tant sa voix faible prend et soûle -
J’oublie tout, je fuis vers la mer.
Pas celle du pays des fables
Au ciel d’un bleu incandescent
Où les flots tièdes, caressants,
Lavent un marbre plus friable,
Où le cyprès et le laurier
Fleurissent avec l’olivier,
Où Torquato résonne encore,
Où les octaves du marin
Sonnent encor dans l’air serein,
Portées par un rocher sonore…

Mon rêve coutumier m’entraîne
Vers notre nord aux flots glacés.
Leurs crêtes blanches et soudaines
Lavent une île délaissée.
lie sans joie - semés d’airelles,
De buissons secs, d’arbustes frêles,
Ses bords déserts au sable gris
Sont offerts aux intempéries.
Ici, le pêcheur indocile
Descend parfois souffler un peu,
Étendre ses filets fragiles
Et sur la rive il fait un feu.
Ici le souffle des tempêtes
Pousse ma barque ballottée…

                                    1830

In Le Soleil d’Alexandre, traduction André Markowicz - © Actes Sud, 2011, p.363

****

Tout mais ne pas devenir fou.
Plutôt errer, plutôt les loups,
Les coups, la faim, le froid ;
Non que je tienne à ma raison :
Oh, quelle joie, quel abandon
Si j’oubliais son poids !

Fou, si l’on pouvait me laisser
Libre, on me verrait m’élancer
Au fond des bois obscurs,
Chantant dans un délire en feu,
Vibrant de rêves merveilleux,
Vagues, cherchant l’azur.

J’écouterais hurler la mer,
Je fixerais les cieux déserts
Et je m’enivrerais ;
Je serais libre, fier et fort
Comme le vent qui frappe à mort
Récoltes et forêts.

Mais non ! dès que tu deviens fou,
Ils viennent te jeter au trou -
Tu fais trop peur, et, tiens !
Vis à la chaîne, pauvre idiot,
Et eux, derrière tes barreaux,
Te narguent comme un chien.

Et, la nuit, j’entendrai au vol
Non pas le chant du rossignol
Non pas le vent hurlant,
Mais les cris de mes compagnons,
Les clés, les chaînes, les jurons
Des gardes somnolents.

                                    1833

In Le Soleil d’Alexandre, traduction André Markowicz - © Actes Sud, 2011, p.414

Bibliographie partielle

• Alexandre Pouchkine, Eugène Onéguine, trad. André Markowicz, © Actes Sud, 2005

• André Markowicz, Le Soleil d’Alexandre, © Actes Sud, 2011

Internet

• Bibliobs | Entretien avec André Markowicz

• Bibliobs | Pouchkine, la mort sur le pré

 

Contribution de PPierre Kobel