La pierre et le sel

Un jour, un texte : Alain Roussel | Fin d'après-midi, l'été

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alain Roussel

Fin d'après-midi, l'été

J'ai grimacé avec le doute
devant les promesses du monde moderne
et ses misérables lampions pour éclairer l'impasse
le nouveau monde était déjà si ancien
en fin d'après-midi l'été
je partais à la cueillette des sensations
par les rues bordées de platanes et de marronniers
il fallait connaître les bons coins
assis à une terrasse de café
j'assistais l'été à la lente agonie du jour
dans le décrépit des façades
du côté de la gare du Nord ou de l'Est
mais les plus belles flaques de lumière
je les trouvais dans les yeux des passantes
mon regard n'avait pas le temps de s'y baigner
mais cela suffisait pour me rafraîchir la vision
Paris avait soudain la douceur des collines
le fruité des lèvres inconnues arrachées aux affiches
comme un goût de framboise poivrée
et je repartais dans le soir flottant
portant ailleurs mes rêves exotiques
je menais ma jonque par les rues de Paris
voile noire dressée au moindre vent
l’œil aux aguets
je me laissais guider par les réverbères
du côté de Saint-Germain-des-Prés de Mouffetard
ou parmi les récifs de quartiers réputés dangereux
mais je ne craignais rien
ma vie avait déjà fait naufrage
j'avais appris à me rendre invisible
et je cherchais le feu dans la nuit du cristal.

In Le texte impossible suivi de Le vent effacera mes traces, © Arfuyen, 2023

Internet

• Wikipédia |Alain Roussel

• Passager clandestin de la pensée, le blog personnel d’Alain Roussel

• Éditions Arfuyen | Le texte impossible

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Barbusse | La non-mère

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Barbusse

la non-mère est une impossibilité du silence
elle fractionne les interdits
a un visage de méduse
et pétrifie les petites filles mangées par les peurs
elle foudroie les souffrances embryonnaires
et vérifie que la porte est bien fermée à clef
puis elle se réfugie dans l'hypocondrie
pour que la victime ne soit pas celle qu'on croit
et elle prend soin de faire frapper le père
me dit que lire de la poésie est perdre son temps
et arraisonne les chiffres de l'économie au terme des calculs
elle sanctionne les imprévus et déconstruit l'avenir
elle est aujourd'hui terreur intériorisée
de toutes chairs de tous mes os
elle est cachée dans mes douleurs de reine

In La non-mère, © pourquoi viens-tu si tard ?, 2023

Internet

• terre à ciel | Anne Barbusse

• Décharge | Voix nouvelle : Anne Barbusse

• Revue Fragile

• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Anne Barbusse | je passe le fil bleu ciel…

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Bernard Mazo | Et chaque jour…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Bernard Mazo

Et chaque jour
qui recommence

dans sa clarté
lustrale

m' infuse
au plus profond
de l'être

comme
un accord secret

avec les pulsations
infinies
de l'univers

In L'hostilité mortelle de l'ennui, © Encres Vives n°364, 2008

Internet

• Wikipédia | Bernard Mazo

• Sur le site Tipaza | À Bernard Mazo

• L’Oiseau de feu du Garlaban | Le souvenir de Bernard Mazo par Jean-Luc Pouliquen

• Dans La Pierre et le Sel : Bernard Mazo, dans la chaleur partagée de la poésie par Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Mounic | Tel qu'en lui-même, le temps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Mounic

Tel qu'en lui-même, le temps…

Sentir en soi passer le temps...
en soi, je veux dire dans l'incontrôlable intériorité
de l'infime que nous portons en nous-mêmes —
notre insaisissable individualité, cette irréductibilité de l'être
que nous partageons en principe avec tout un chacun.

Cette crispation musculaire au bas du ventre,
cette tension qui appelle une détente,
mais celle-ci tarde à venir et la peine se noue au creux de l'être,
c'est, passant en mon âme de femme, le temps cyclique de la douleur,
qui assaille, saigne et puis s'allège ; rythme les espoirs et les humeurs noires
depuis la tendre enfance, le germe de l'adolescence.

La durée, depuis des années, a pris la silhouette de cet écoulement,
de ce seuil, sans cesse, sur le temps. Il est interdit d'en parler,
car cette durée-là ne possède pas la rigueur métrique des clochers.
Elle est aussi, toutefois, moins insaisissable que la pulsation cardiaque,
qui ne se remarque qu'à l'heure où elle se détraque.
On tâte rarement son pouls en songeant aux fins dernières,
dans la vie courante.

La peine crispe le bas du dos à la hauteur des reins. Une sorte
de faiblesse ardente, qui peut se confondre avec le désir,
court dans les jambes. Cette tension musculaire
qui cherche à s'apaiser donne son relief aux instants
agrippés ainsi par ces deux mains qui tordent les reins
et lestent la substance terrestre, la chair
de la vie éprouvée en son ardu défilement — la vérité la plus
profonde. On songerait sans doute à un morceau sans cesse repris,
perturbé toujours de fausses notes — pas tout à fait les mêmes, à chaque fois.

Le temps se répète avec variation, comme en spirale, de ce qui fait
l'intime de l'être, et nous échappe. On aura beau nommer par le menu
le détail des hormones et le plus insignifiant des atomes, jamais
nous ne réduirons l'être à la connaissance de ses pièces détachées,
l'animal-machine fût-il tout entier décomposé.

L'être est ce qui en nous, pour vivre, résiste à l'analyse. Dans les volutes de la spirale,
là où fuit tout ce qui nous échappe,
nous respirons à pleins poumons.

Il me faut traverser l'expérience de cette douleur au bas du dos,
de ces maux de tête, de cette sensation d'abattement,
de l'abîme du découragement.
Mais au fin fond, la ténèbre se fait clarté.
Ne pas fuir, dès lors, mais sonder la traversée. En soi saisir
la pulpe de la durée, la saveur d'exister.

In Cobra sous le chant, médusé, dansant, conquis pour un instant… , © Encres Vives n°366, 2009

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• Babelio

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Cosem | Juste cette rencontre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Cosem

Juste cette rencontre
à la frontière de l'arbre
simple racine où passe le ciel
terres rouges et blanches mélangées
couleur d'éveil
et cœur de passion

..

Arche au champ des tempêtes
incandescence près d'une maison ouverte
vigne très mûre
et geste fraternel du seuil

..

Voici donc le passage furtif
lorsque mon pas reposé
adoucit le buisson.

Poème extrait de " POÈMES INÉDITS "
Éditions du Rouergue, 1992

In Jacques Basse – Portraits de poètes, © Encres Vives n°372, 2009

Internet

• Wikipédia | Michel Cosem

• Encres vives

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Janine Baude | Surréel, au-delà…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Janine Baude

Surréel, au-delà
dans la trame précoce
du vide annoncé

se taire à force de mots
laissant la tapisserie se défaire

l'innocent à sa joie

l'écrit à l'indicible

Le premier mai, ce fut
ces poèmes rouges

Les luttes, elles aussi
filent la vacuité

Si un fusil rouillé suffisait
pour la guerre

Bruniquel, septembre 2007

In Le pays de Jean, © Encres Vives n°351, 2007

Internet

• Wikipédia| Jeanine Baude

• Recours au Poème | Jeanine Baude, les vagues lui appartiennent par Carole Mesrobian

• Éditions Bruno Doucey

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Un jour, un texte : Claude Cailleau | Carte postale

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Cailleau

Carte postale

Désert à lire,
les vagues dans le soir
gémissent sur les mousses
au bout de la jetée.
L'écume fuse
sous le fer nu des brisants.
C'est la mer au Port-Louis,
la mer et ses promesses
de dérives lointaines.
Là-bas, l'île de Groix
flotte vers le grand large.
À contre-jour, l'enfant.
Sa silhouette noire
sur un ciel de lumière.

In La solitude du poète, © Encres Vives n°360, 2008

Internet

• Claude Cailleau et les amis de la rue Ventura

• La Pierre et le Sel | Revue | Les Cahiers de la rue Ventura, une contribution de Jean Gédéon

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Un jour, un texte : Béatrice Libert | Le poème…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Libert

Le poème
a dénoué son cri dans ma gorge
Sur le sommier du rêve
un livre s'est éteint
Est-il déjà l'heure de partir
de s'abandonner aux monstres qui
déglutissent à notre place ?
Pourtant un mot parfait l'univers
quand il le tient dans sa paume

In Litanie pour un doute, © Encres Vives n°313, 2004

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• Wikipédia | Béatrice Libert

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Contribution de PPierre Kobel