La pierre et le sel

Un jour, un texte : Tristan Cabral | Quand je serai parti…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tristan Cabral

Quand je serai parti
je ne veux pas que le soleil se colore de sang
je ne veux pas que meurent les arbres de Judée

mais que le chant des louves
veille sur les hommes seuls

mais qu'on demande a ceux qui restent
s'ils savent
où la douceur s'est réfugiée

qu'on refuse d'abjurer
et que partout la liberté insiste !...

d'où je ne serai plus
il faudra bien qu'il neige

je serai dans l'odeur des œillets
dans la douleur des arbres

je serai dans les mains habilleuses des morts
et sur tous les chemins d'un Peuple de Beauté

et je dirai des mots qui sentent encore les pommes
et je dirai des mots
qui me rendront les jours perdus
et je dirai des mots de feu
des mots de violoncelle
et de miséricorde…

In La messe en mort, © le cherche midi, 1999

Internet

• La Freniere&poésie | 54 articles avec Tristan Cabral

• Un article dans Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sophie Courge | moi je ne vivrai pas longtemps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophie Courge

moi je ne vivrai pas longtemps
mes pieds sont abîmés
mon cortège le chemin
sent le méchant chaos :
partout l’on croque
en jouant aux plus forts
annonçant l’exil
plus méchant terrible que nous

méchant exil
plus terrible que nous

l’effort c’est de rouler la maison
toute la maison qui tombe et en bouillie y’a de tout
le bois mort et les épices
serviront aux lève-tard
papy m’a offert un bol
l’avenir appartient a ceux
qui se terrent tôt
oui je crois que c’était ça

et bye-bye parce que
méchant exil

les collines qui marchent
ramassent les fous des autres
les petits bouquets
germent au fond des antres
être petit terreau c’est comme
être fou de personne
c’est eux qui sanglotent et c’est tout

In Méchant exil plus terrible que nous, © 10 pages au carré, 2023

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Dunand | Plus de poésie sans détachement…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Dunand

Plus de poésie sans détachement, dorénavant.
J’ai franchi bien des ponts jusqu’à présent. Cependant,
la difficulté ne fait que commencer.

              ***

Que de crucifixions !
Suis-je un voleur de vies ?

Lakshman jhula.
Pont piétonnier.
Rishikesh.

Pasolini.
Michaux.
Calcutta ne m’aura pas quitté.
Je relis.
Je relis.
Rishikesh. 372 m.
Gange.

              ***

Mon rêve avait de bons yeux.
Tous les sommets se rejoignent.

Lanza del Vasto, le résistant.
Quand achèverai-je enfin son portrait, commencé voilà
plus de cinquante ans, lors de ma rencontre avec lui ?
Mon burin n’a pas tout dit.

              *

L’homme est indéchiffrable.
Hors de portée.

Sourire à tout, mais sans ironie.
C’est ce que j’apprends à faire à Rishikesh, auprès de ce
petit enfant de roche et d’eau, qui rajeunit à vue d’œil,
au fil de l’altitude. En éclaboussant les bas-côtés.

Rire aux éclats.

In un pont des fleuves, © jacques andré, 2023

Internet

• Wikipédia | Michel Dunand

• Éditions Jacques André | un pont des fleuves

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ella Yevtouchenko | les pédales rouillées du temps

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ella Yevtouchenko 

les pédales rouillées du temps

comme il est bon de sortir par une soirée de juin
de se jeter de l’immeuble dans le ventre chaud de la cour
de se dévider dans la rue comme une chanson
tout se répète
comme la belle récolte des tomates en été chez grand-mère
comme l’orage de juin qui gronde sans jamais me faire peur
comme le soleil qui chaque jour se lève à l’est, immortel et stérile

comme il est bon que chaque année l’été s’épanouisse
que l’on puisse se promener en vélo à travers ses parfums
et plonger prudemment dans l’ombre de la forêt
même si tout est confus comme des notes d’étudiant
même si l’essentiel est caché en coulisses
s’il est une vérité, elle est enfouie sous les aiguilles de pin
elle scintille dans le lac telle une lune pâle
elle se cache dans les veines des feuilles,
dans le sein impudique et tendre d’un iris, au chaud de son entrejambe

tu pointes sur l’horizon comme une aube de verre
ou l’étendue bleue du lac au bout du sentier forestier
comme il est bon de se ruer vers toi à travers les pages du calendrier

le temps prend tout sans rendre la monnaie
les pédales rouillées du temps ne tournent qu’en avant
j’appuie de tout mon poids, mon vélo grince
tu ouvres les rideaux, tout s’éclaire alentour
tout se répète : roue après roue

In Au cœur de la maison, © Bruno Doucey, 2023 – Traduction de l’ukrainien par l’autrice et Bruno Doucey

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Au cœur de la maison

  Contribution de PPierre Kobel    
  

   

Un jour, un texte : Fernando Pessoa | Sonnet

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fernando Pessoa
(Alvaro de Campos)

Sonnet

Moi, lorsque je m'observe, eh bien je n'y vois goutte.
J'ai pris ce tic de ressentir si haut et fort
Que bien souvent je me fourvoie lorsque je sors
Des sensations senties afin que je les goûte.

Je hume l'air et je déguste les liqueurs :
C'est là être existant à ma propre façon,
Et j'ignore toujours quelle est la conclusion
Des sensations que je conçois contre mon coeur.

Au fait je n'ai jamais cherché à calculer
Si je sens bien ce que je sens, s'il est possible
Que je sois tel et quel je semble en vérité,

Si je me juge moi en usant du bon crible.
Devant les sensations je suis un peu athée :
Est-ce moi qui ressens en moi? Manque la clé.

Soneto

Quando olho para mim não me percebo.
Tenho tanto a mania de sentir
Que me extravio às vezes ao sair
Das préprias sensaçôes que eu recebo.

O ar que respiro, este licor que bebo,
Pertencem ao meu modo de existir,
E eu nunca sei como hei-de concluir
As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca, propriamente, reparei,
Se na verdade sinto o que sinto. Eu
Serei tal quai pareço em mim? Serei

Tal qual me julgo verdadeiramente ?
Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

In Anthologie essentielle, © Chandeigne, 2016 – Traduction par Patrick Quillier

Internet

• Wikipédia | Fernando Pessoa

• La Pierre et le Sel | Fernando Pessoa, le poète aux mille masques

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mireille Fargier-Caruso | Le temps ne passe pas deux fois…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Fargier-Caruso

Le temps ne passe pas deux fois
au fond de toi l'empreinte de la première fois
de cette fois unique à jamais disparue

l'impossible revenir

seul le souvenir tatoué sur ta peau
l'avoir aimé inaliénable

être continuer à être
subir petit à petit des altérations
inévitablement vieillir
aller vers les derniers possibles

alors tu rejoues un air de musique
en lui
l'éternité

tu le rejoues à l'infini
te faisant croire ainsi
que tu peux dominer l'irréversible

It's wonderful

In Vivre, © Bruno Doucey, 2023

Internet

• Wikipédia | Mireille Fargier-Caruso

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Mireille Fargier Caruso

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Bernard Fournier | Les vaches de Rosa Bonheur

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Bernard Fournier

Les vaches de Rosa Bonheur

Larges, lourdes, lentes
lointaines et proches
les vaches de Rosa Bonheur
s’imposent

elles arrachent l'homme à la glaise
le tirent, le poussent :
elles sont l'effort

Les vaches de Rosa Bonheur
mâchent le temps
se souviennent de leur mère
que déjà menait Adam

Elles sont là, elles demeurent
ne meurent pas
c’est toujours la même
toujours une autre
vache de Rosa Bonheur

leur cuir est immense
épais
comme leur mémoire

leur robe prend des couleurs
soleil sur la soie
et le vent peint leur crinière
héritée des aurochs

les vaches de Rosa Bonheur
intiment le respect
le silence
presque une prière
devant la manne de la terre

Elles sont la viande
elles sont le lait
le hanap et le gilet
un œil dans le soir inquiet
comme une question

Au crépuscule
les vaches de Rosa Bonheur
réveillent l'étable
dans quelque ancienne Judée

Deux, trois, cinq, dix
peut-être cent
diverses et semblables
éparpillées comme des menhirs
donnant au pré, à l'herbe et aux arbres
leur assise tellurique

sauvages et statiques
ébauches de perfection

les vaches de Rosa Bonheur beuglent un cri archaïque ;
le temps fouaille
dans les entrailles
ce cri d'une angoisse terrible
arrachent aux hommes la crainte du serein

on ne peut cesser de les peindre
comme le ciel, comme la terre
elles varient et demeurent

In Arpa n°139, © Arpa, 2022

Internet

• Poésie première | Bernard Fournier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sonia Chiambretto | Sara, 15 ANS 1/2

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sonia Chiambretto

Sara, 15 ANS 1/2

Je rêve que je galope.

Je rêve que je galope à cheval dans une prairie.

Je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante. Je rêve. Je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante remplie de fleurs. Je rêve. Je rêve que je galope à cheval dans une prairie remplie de fleurs. Partout des fleurs. Et des pétales. Des milliers de pétales. Je rêve. Je rêve ; je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante remplie de fleurs et de pétales, des milliers de pétales, des pétales d'or, je rêve, je rêve que je galope dans la prairie remplie de pétales d'or, de l'or scintillant, des pétales qui brillent et que je suis poursuivie par une horde de gens qui ne me rattrape jamais. Je rêve. Je rêve que je galope, je galope, je galope, je galope dans la prairie remplie de fleurs et de pétales d'or, je rêve que je saute, je saute, je rêve que je saute la rivière qui descend, je rêve que j'éclate de rire, j'éclate de rire, je rêve que je suis poursuivie par une horde de gens qui ne me rattrape jamais. Je rêve, je rêve que je traverse la prairie scintillante, que je grimpe la montagne, je rêve que mon cheval déploie en grand ses ailes, que j'éclate de rire, que je m'envole, je rêve que j'éclate de rire, je vole, je vole, je vole, je vole, vole, je rêve que je vole

In Peines mineures, © L’Arche, 2022

Internet

• L’Arche | Sonia Chiambretto

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Baptiste Pedini | Le jour est indemne…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Baptiste Pedini

Le jour est indemne
il n'y a de petites entailles
que dans les yeux

même si on l'ignore

même si le ciel s'ébruite
la vie dedans reste discrète

et puis on se sent de travers
on laisse aller
mais quoi, mais où

le corps ne le sait pas
et la chaleur glisse autour
et rien de plus

seul l'océan fait face.

Tout est familier
le chemin vers la plage

l’odeur des pins
plus déroutante à chaque pas

on approche
malgré l'espace étroit
et^-une lumière en bloc
les terres qui lentement dérivent

on va le long des dunes
presque seul et sans voix

on porte le soir à la bouche.

In Suivre l’océan, © L’Ail des ours, 2022

Internet

• L’Ail des ours | Suivre l’océan

• terre à ciel | Jean-Baptiste Pedini

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice Pailler | Tête-à-tête des arbres…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Pailler

Tête-à-tête des arbres, la forêt fait corps. La solitude est complète. Nul bruit, nulle voix, ni feuille ni aile, le silence est complet. Une rencontre reste possible. Au côté du marcheur, l'idée vaut présence. Et chaque pas, l'éloignant de lui-même, le rapproche d'un possible. Mais rien ne vient, nul autre, homme ou bête, chair et souffle. Seule l'idée s'accorde aux pas solitaires. Pourtant une rencontre est possible.

Tête-à-tête des arbres, la forêt fait corps. Sur le temps, être a plus d'un sang. De peau à écorce se livre la même présence. Fatigué des jours et des nuits comme de la hache, l'arbre dans sa marche unanime met en coupe le temps, l'inscrit dans sa chair. Branches offertes, l'arbre tend au ciel son éternité de bois.

In D’écorce de sable, © À l’index, 2023 – Avec des œuvres de Jean-Marc Barrier

Internet

• terre à ciel | Béatrice Pailler

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel