La pierre et le sel

Un jour, un texte : Robert Momeux | Ignorance éternelle des aurores

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Robert Momeux

Ignorance éternelle des aurores

On ne sait pas ce qui surgit
Entre le vent et les nuages
On ne sait pas ce qui fulgure
Des yeux qu’on soupçonne aux montagnes

On pressent que l’aube tressaille
À des remuements dans les branches
On devine des horizons
À ce qui se colore d’or pâle

Pour peu qu’une femme surgisse
Dans le sentier ou un oiseau
Et l’on éprouve que le jour
Encore une fois va chanter

Mais on est incertain de tout
On méconnaît ces gestes lents
Qui se font d’une rive à l’autre
On ignore s’ils sont présages

On va prudemment aux limites
On scrute l’horizon tendu
Si jamais le ciel se figeait
S’il advenait que la nuit remonte

In Multiples n° 76, © Multiples, 2010

Internet

• Printemps des Poètes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne-Marie Beeckman | Gloire de l’eau

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne-Marie Beeckman

Gloire de l’eau

J’ai cloué ma hure dans le sol par ses défenses. Le temps longtemps passant, j'ai retrouvé ma nacre.

Je suis née de la dernière pluie. Sanglier dans la hase, j'inventorie les tiges de l'hémisphère nord.

Serve de l'eau, je brasse les têtards métalliques de l'aube.

L'aile du lac se défroisse et se lève. L'éphémère tend son asile de soie, ma tige se courbe de ce poids d'ombre.

La houe secoue l'eau comme un linge, claque de peau mouillée qui fait le bruit des bouches.

Le vent lance ses pierres sur mon échine. Même dans le sac du pêcheur, mes reins sont solides. Je bouge l'eau ardente dans le fenil. Sers-moi de jouissance, renarde rauque de la nuit. .

In Décharge 194, © Décharge, 2022

Internet

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Salah Oudahar | Retour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Salah Oudahar

Retour

Les exilés, les émigrés et autres réfugiés sont les ancêtres et les héritiers coupables, encombrés et encombrants, des identités flottantes et des socles liquides.

L’expérience de l’exil est la quintessence même de l’idée de rupture, rupture radicale et irréversible, et du deuil nécessaire, mais impossible.

II n’y a pas pire malentendu que celui du retour

Retour sur les lieux et les visages aimés, les fièvres de la jeunesse, l’odeur du sel et des algues, l’été…

Nous revenons certes mais radicalement différents, autres, comme habillés d’un autre visage, d’une autre histoire, d’un autre destin, dépouilles de la vue et de l’odorat d’antan, de l’autre temps, d’avant ce temps. D’avant le temps…

Nous ne faisons pas, ou nous faisons, mais en défaisant sur les ruines de nos certitudes, de nos pertes, de nos abandons.

Et nous changeons alors de sommeil en nous exilant sur autre port de la nuit tombante où nous persistons a faire patienter nos bateaux et nos horizons, nos clameurs et nos silences ; fermant les yeux sur nous-mêmes et sur cette mer qui nous submerge, nous écrase de ses songes et de ses absences ; rides creusant obstinément, nous laissant aller malgré tout ou précieusement à cause de tout a des échos d’une époque d’avant mémoire, à des chœurs d’un autre pays, d’un autre continent, appels inintelligibles, couleurs grisonnantes, sons vacillants, qu’emporte déjà le reflux des vagues.

In Décharge 194, © Décharge, 2022

Internet

• Cairn.info

• jds | Rencontre avec Salah Oudahar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice Pailler | L’ivraie aux mots

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Pailler

L’ivraie aux mots (extraits)

Mots sans abri, mots qui pointent sur le jour faisant éclater la nuit. Mots qui remontent lents et broient les sentes. Solitaires qui soudain naissent au monde. Sur l’heure qui les découvre, l’attente ploie les visages. La certitude du chemin pousse les pieds, l’incertitude du mot cloue les regards.

Émus de tant de départs et pourtant tus. Scellés au seuil des lèvres. Reclus dans les gorges. Jamais libres car certitude d’absence, ils effraient jusqu’au temps qui se fige. Voix du départ où les mots précipitent. Chairs blettes des visages, les mots scrutent un souvenir, estompent l’acerbe. Mémoire au joug du temps, l’irréel prend place. Mots des uns et des autres, mots vivants et défunts, une lecture de mémoire.

In L’ivraie aux mots (extraits, © Diérèse n°86, 2023

Internet

• terre à ciel | Béatrice Pailler

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Éric Dubois | Année nouvelle

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

            Éric Dubois

Année nouvelle

C'est saisissant
comme c'est

Une autre année
à venir

Des amours qui passent
je n'aime pas les bilans

Le bien que l'on souhaite
les amis la famille

Tous les torts
l'hiver gèle parfois les sentiments

Passer à autre chose
un peu plus vers la fin

Les enfants grandissent
l'année nouvelle

Cela ne sera plus comme avant
avons-nous connu vraiment l'insouciance un jour ?

In Mais qui lira le dernier poème ?, © publie papier, 2012

Internet

• Site perso

• Blog Poésie Mag

• Maison des écrivains et de la littérature

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Moon Chung-hee | Chant d’un corps nu

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Moon Chung-hee

Chant d’un corps nu
Les rêves de mon corps

Si j’étais quelqu’un de chaleureux
au moins comme mon sang toujours chaud qui coule en moi
même les jours froids d’hiver
Si j’étais quelqu’un de doux au moins comme ma chair
Si j’étais quelqu’un de droit et ferme au moins comme mes os
Alors à présent en grande personne gracieuse
je rendrais humblement mon corps à cette terre vivante
Avant de le rendre je rencontrerais une fois
ton sang ta chair et tes os qui me manquent même en rêve
pour faire l’amour suprême
sur la terre qui vole en éclats

In Celle qui mangeait le riz froid, © Bruno Doucey, 2012 – traduction du coréen par Kim Hyun-ja

Internet

• Wikipédia | Moon Chung-hee

• La Pierre et le Sel | Moon Chung-hee | Le courage de dire non, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ted Hughes | Tes doigts

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ted Hughes

Tes doigts

Qui se souviendra de tes doigts ?
Leur vie légère ? Ils semblaient voler,
Suivre la lumière de ton regard.
Au piano, rythmant de vieux airs des années quarante,
Ils prenaient d’eux-mêmes le rôle du bouffon, impassibles pantins.
Tu leur demandais seulement d’être dans le ton.
Mais lorsque tu parlais, tes yeux révélant
La lumière stroboscopique de ton exultation,
Ils frémissaient, vacillaient comme d’aériennes ballerines.
Je pensais à des oiseaux en quelque parade sexuelle
Sous les tropiques, sautant et faisant la culbute,
Accomplissant d’étranges choses dans les airs, et retombant dans la poussière.
Ces danseurs de ton excès.
D’une telle habileté, une telle précision de toucher.
Penser leurs propres pensées était comme une caresse
Qui éclairait le rouge à lèvres aux coins de ta bouche.

Impeccables chefs d’orchestre de ta compétence,
Cabriolant sur ta machine à écrire,
Possédés par un esprit enfantin, espiègle
Qui s’amusait à imiter, à danser chaque geste,
Avec tant de légèreté, tant de brio.

Je me souviens de tes doigts. Et les doigts de ta fille
Se souviennent de tes doigts
Dans tout ce qu’ils font.
Ses doigts obéissent et font honneur à tes doigts,
Les Lares et les Pénates de notre maison.

In Birthday Letters, © Poésie/Gallimard, 2015 – traduction par Sylvie Doizelet

Internet

• Wikipédia | Ted Hughes

• Babelio | Birthday Letters

Contribution de PPierre Kobel