La pierre et le sel

Actu-poème : sonnet II de Shakespeare

Shakespeare ne fut pas qu'un grand dramaturge, son œuvre est traversée de poésie. On trouvera ici un de ses sonnets et trois de ses traductions à l'heure où la littérature célèbre le quatrième centenaire de sa mort, le 23 avril 1616.

II

When forty winters shall besiege thy brow,
And dig deep trenches in thy beauty's field,
Thy youth's proud livery so gazed on now,
Will be a totter'd weed of small worth held :

Then being asked, where all thy beauty lies,
Where all the treasure of thy lusty days ;
To say, within thine own deep sunken eyes,
Were an all-eating shame, and thriftless praise.

How much more praise deserv'd thy beauty's use,
If thou couldst answer 'This fair child of mine
Shall sum my count, and make my old excuse,'
Proving his beauty by succession thine !

This were to be new made when thou art old,
And see thy blood warm when thou feel'st it cold.

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SONNET 2

Lorsque quarante hivers assiégeront ton front
et creuseront des tranchées profondes dans le champ de ta beauté,
la fière livrée de ta jeunesse, si admirée maintenant,
ne sera qu’une guenille dont on fera peu de cas.

Si l’on te demandait alors où est toute ta beauté,
où est tout le trésor de tes jours florissants,
et si tu répondais que tout cela est dans tes yeux creusés,
ce serait une honte dévorante et un stérile éloge.

Combien l’emploi de ta beauté mériterait plus de louange,
si tu pouvais répondre : « Ce bel enfant né de moi
sera le total de ma vie et l’excuse de ma vieillesse ; »
et si tu prouvais que sa beauté est tienne par succession !

Ainsi tu redeviendrais jeune alors que tu vieillirais,
et tu verrais se réchauffer ton sang quand tu le sentirais se refroidir.

Traduction de François-Victor Hugo

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SONNET 2

Lorsque quarante hivers assiégeront ton front,
Au champ de la beauté creusant d’amples tranchées,
Cette prestance altière et par tant recherchée
Où seront-ils alors ceux qui l’admireront ?

Et qu’on demande : Où donc cette beauté se cache,
Ce trésor de tes jours vigoureux si vanté, —
Dire : en tes yeux creusés ? — Ce serait chose lâche,
Flagornerie à froid, compliment éhonté.

Combien plus de louange aura gagné ta cause,
Quand tu pourras répondre : en cet enfant à moi
Se trouve mon bilan, l’actif que je dépose,
Beauté qui me succède et m’appartient de droit.

Et ta vieillesse ainsi prendra nouvelle étoffe.
Ton sang froid sentira qu’un sang neuf le réchauffe.

Traduction d'Igor Astrow in Cent sonnets de Shakespeare, © Perret-Gentil, 1967

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SONNET 2

Lorsque quarante hivers envahiront ta face
Pour labourer profond le champ de ta beauté.
Que sera ta fière jeunesse, que tous admirent ?
Une vêture en loques, de nul prix.

Et si on te demande alors, cette beauté,
Où est-elle, où sont-ils, ces joyaux de tes jours d’ardeur,
Dire, mais ils sont là, dans mes yeux caves,
Ah, l’absurde forfanterie ! Tu mourrais de honte.

Bien plus serait loué l’emploi de ta beauté
Si tu pouvais répondre : ce bel enfant
Éteint ma dette, excuse mon grand âge,
Puisque cette beauté lui vient de moi.

Ce serait là renaître, même vieillard,
Chaud te serait ton sang désormais de glace.

Traduction d'Yves Bonnefoy in Shakespeare, Les sonnets précédés de Vénus et Adonis et du Viol de Lutèce, © Poésie/Gallimard, 2007

Bibliographie partielle

• François Laroque, Dictionnaire amoureux de Shakespeare, © Plon, 2016
• Philippe Torreton, Thank you Shakespeare !, © Flammarion, 2016

Discographie

• Rufus Wainwright, Take all my loves 9 Shakespeare Sonnets, © Deutsche Grammophon, 2016

Internet

• Shakespeare, sonnet 65 dans La Pierre et le Sel
• Œuvres complètes en anglais

Contribution de PPierre Kobel

Françoise Ascal | Un bleu d'octobre

Ne céder sur rien. Mettre de l’huile sur le feu.

F.A.

 Françoise Ascal poursuit chez le même éditeur, Apogée, la publication de son « atelier intérieur », le carnet des saisons et des années.

« Bleu d’octobre : mon modèle. Voudrais écrire en atteignant cette transparence. […] La simplicité d’une écriture ne va pas de soi. Elle est le fruit d’une approche patiente. Une ascèse presque. »

Bouquet, c’est un bouquet de visages, recueil de traces croisées comme si la jonction des pages les gardait aux quatre vents, perceptibles encore, toujours. Une impression les unit : ils sont le cœur vivant du livre et l’on se trouble à l’idée de ce que tente Françoise Ascal en ces pages qui restituent plus de dix ans (de 2001 à 2012). Contre l’oubli, lutter avec les mots du jour – à chacun sa peine ne suffit pas : vivre la surmonte et chaque jour l’accroît. Ne pas augmenter, écrire les détails signifiants : un courrier reçu, « fraternel », celui de Pierre Dhainaut, alors que, malade, Françoise Ascal reçoit les résultats, mauvais, de ses examens médicaux ; visite à Roger Munier âgé de quatre-vingt-huit ans qui montre ses 1750 pages de carnets ; départ à la retraite d’un côté, pleine vie d’écrivain de l’autre ; résidence d’écriture à Aniane…

Impression farouche, que l’on ressent aussi en la rencontrant, que Françoise Ascal capte la lumière qu’elle cherche constamment : c’est dans ses yeux, lorsqu’elle nous parle bienveillante, en nous regardant toujours. Lumière émane, comme celle des poèmes de Thierry Metz qu’elle cite à deux reprises.

L’écrivain se montre à l’œuvre, explore ses projets, de l’écriture à l’édition. Elle ne veut pas « innover », « mais approfondir la langue qui [l]’a façonnée, celle qui [la] tient debout ». Tenir, rester vivante, regarder, vieillir pour « faire tomber plâtre et stuc pour parvenir au noyau dur ». La place accordée à la phrase nominale, lancée sur la feuille, augure : parfois non développée, elle est reflet du jour.

Les impressions, les événements juxtaposés lui donnent sa teneur, comme cette rechute de la maladie après un « contrôle de routine », « après trente ans de rémission ». Et, en même temps, la règle des saisons, la loi des floraisons et fiat lux :

« Hier déjà, la lumière était revenue. De si loin. »

Ce qui frappe : l’aptitude à vivre ici/maintenant ce qui traverse ― la vie (iris, glycine et son parfum, fuchsia, B. au jardin…). Le bleu d’octobre s’est-il altéré ? La confidence chuchotée glisse vers nous comme un sanglot sourd tandis que le regard clair et son acuité nous percent. Après deux livres où la voix intérieure occupée de celles des aïeux remonte de terre², nous entendons un chant immédiat, quotidien relu – Françoise Ascal explique qu’elle fait le tri, ensuite, pour constituer le livre. Chant bleu, espérance sans foi nourrie des nuances de fleurs du jardin et de la voix des proches, vivants et serrés, nourrie aussi des lectures nombreuses et profondes dont l’écho se retrouve dans ces pages. Livre de questions, le plus souvent sans réponses :

« Suis-je condamnée, ma vie durant, à redire le creux, le trou, l’absence, alors même que le pain cuit dans la cuisine proche, que le linge sèche dans la prairie ? »

Les mots denses d’octobre sont ceux que l’on garde contre soi pour l’hiver.

« Vivre dans " l’invérité " – comme dans l’invérifiable serait progrès.

Pas de vérité en forme de roc, pas de terre ferme. Chercher du côté du souffle et de l’eau vive. »

Bibliographie partielle

• Cendres vives (1980-1988) © Apogée
• Carré du ciel (1988-1996) © Apogée
• La table de veille (1996-2011) © Apogée
• Un bleu d’octobre, © Apogée, 2016
• Des voix dans l’obscur © Æncrages & Co, 2015
• Noir-Racine précédé de Le fil de l’oubli, monotypes de Marie Alloy – © Al Manar, 2015
• CD Françoise Ascal | L'Arpentée, © epm | poésie, 2016

Internet

• La note de lecture d'Antoine Emaz dans Poezibao

• La note de lecture d'Alain Roussel dans Passager clandestin de la pensée

• Deux notes de lecture d'Isabelle Lévesque :

• Poezibao : Des voix dans l'obscur

• Terres de femmes : Noir-racine

Contribution d'Isabelle Lévesque

Les obus jouaient à pigeon vole | Raphaël Jerusalmy

On est là au croisement du roman et de la poésie. Mars 1916, lieu dit le Bois des Buttes, un sous-lieutenant partage le quotidien de ses hommes dans les tranchées entre souffrances et humour, entre peur et courage. C'est un engagé volontaire, un étranger, un poète. C'est Guillaume Apollinaire.

Après Caché dans la maison des fous de Didier Daeninckx et Le carnet retrouvé de monsieur Max de Bruno Doucey, ce dernier publie Les obus jouaient à pigeon vole de Raphaël Jerusalmy. C'est le récit des vingt-quatre heures avant l'impact de l'obus qui blessa Apollinaire d'un éclat à la tempe, le 17 mars 1916.

Avec ce roman qui, selon la vocation de la collection Sur le fil fait se rejoindre l'histoire d'un poète et la grande Histoire, Raphaël Jerusalmy poursuit son écriture dans une veine qui est la sienne depuis Sauver Mozart et La confrérie des chasseurs de livres qui donne à Villon une existence au-delà de sa disparition supposée dans un thriller moyenâgeux étourdissant d'inventions. Qui connaît Raphaël Jerusalmy ne s'étonnera pas de son goût pour les parts mystérieuses de l'histoire, de la place qu'il accorde aux écrits et du crédit qu'il leur fait dans ses œuvres comme moteur de l'existence.

Personnage romanesque lui-même, étudiant et noctambule à Paris, officier des services secrets de l'armée israélienne, aujourd'hui marchand de livres à Tel-Aviv, il pose un regard teinté de scepticisme et d'ironie sur les tenants du pouvoir et de la gouvernance. Il n'y a ainsi pas de hasard à ce qu'il ait choisi Apollinaire comme catalyseur de la révolution poétique au tournant de la guerre de 14-18. Révolution poétique déjà en germe et que les conditions de la guerre vont mettre à jour, entre déconstruction/reconstruction des formes et exacerbations des engagements des poètes, Dada et le Surréalisme au premier plan.

Les obus jouaient à pigeon vole égrènent au fil de ces vingt-quatre heures fatidiques, l'itinéraire d'Apollinaire, le lieutenant Cointreau-Whisky, et de ses compagnons de tranchée, Dont-Acte, Père Ubu, Trouillebleu, Jojo-la-Fanfare. Implication dans la guerre d'un artiste qui tente là de trouver une justification à son existence quand il doute de l'importance de ses œuvres.

Comme c'est beau toutes ces fusées
Mais ce serait bien plus beau s'il y en avait
plus encore
S'il y en avait des millions qui auraient
un sens complet et relatif comme
les lettres d'un livre

In Calligrammes

Un livre fort pour dire que la poésie aussi peut faire face, qu'au-delà de l'horreur, de la destruction, la guerre comme toutes les épreuves, est le creuset d'avancées du monde et pour Apollinaire « l'acte poétique absolu ».

Internet

• Libération : Apollinaire, dernières heures d’un « rimailleur » à la guerre d'Alexandra Schwarzbrod
• Bibliobs : Le jour où Apollinaire a reçu un éclat d'obus dans la tête de Jérôme Garcin

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, des textes : Pierre Maubé | Nulle part

Deux textes extraits du recueil de Pierre, Nulle part, paru en 2006 dans la collection Trobar des Cahiers de poésie verte. Recueil pour lequel il obtint le prix Troubadour 2006.

Nous n'allons pas plus loin
que le poids de la terre,

nous n'allons pas plus loin
que l'aire de la soif.

Nous nous accoutumons
au temps de nos silences,

nous nous accoutumons
à l'exil de nos cris.


Un autre à travers nous
invente une rivière,

un autre fait de nous
un souvenir doré.

p.12

****

Nous venons peu à peu à bout de notre peine,
peu à peu nous prenons la mesure du temps,
peu à peu nous perdons l'habitude du souffle,
peu à peu nous meublons l'espace illimité


de notre seul logis, le silence.

p.29

Internet

• Wikipedia
• Quelques lectures de Sauveterre, un blog du Nouvelobs
• Poésie maintenant, autre blog de Pierre Maubé

 

Contribution de PPierre Kobel