La pierre et le sel

Nicolas Bouvier, la rencontre du monde

S'il est, après une reconnaissance tardive, considéré aujourd'hui comme une référence de l'écrivain-voyageur, Nicolas Bouvier a toujours fréquenté les poètes tels Michaux, Segalen, Cendrars, Vladimir Holan ou Nerval. Il n'a publié qu'un seul recueil de poèmes, Le Dehors et le Dedans mais toute son œuvre est empreinte de poésie.

Pierre Starobinski écrit : « Rencontrer Nicolas Bouvier à travers son écriture, ses photographies, ses enregistrements, sa poésie, ses regards, c’est être confronté à une fantastique présence au monde, une sensibilité à l’autre hors du commun, une relation au temps où la minute peut valoir l’heure, où nos repères sont feuilles au vent. Son regard limpide vous traverse, saisit toujours l’essentiel et vous fait comprendre, par l’attention qu’il vous porte, que vous êtes au centre de tout ce qui l’occupe: la rencontre. »

    

   Les Indes galantes

Nombril du continent
Poumon léger du monde et poussière douce au pied

Cette route a beaucoup pour elle
dans tous les axes de la boussole
c’est l’espace et l’éternité
savanes couleur de cuir
vautours en rond dans le ciel cannelle
villages verts autour d’une flaque
dieux érectiles couverts de minium
et de papier d’argent
cités croulantes, tarabiscotées
et regards qui croisent le tien
jusqu’à l’écœurement

Tu te pousses à petite allure
un mois passe comme rien
tu consultes la carte
pour voir où t’a mené la dérive du voyage
deltas verts pâles comme des paumes ouvertes
plissements bruns des hauts plateaux
les petits cigares noués d’un fil rouge
ne coûtent que cinq annas la botte
où irons-nous demain ?

À la gare de Bezwada
tu as dormi sur un banc
tu sentais dans tes reins le poids de la journée
des quatre coins de la nuit les locomotives
arrivaient
en meuglant comme des navires
paraphes de nacre sur les eucalyptus

La lune montante était si pleine
et la vie devenue si fine
qu’il n’était ce soir-là
plus d’autre perfection que dans la mort

Sholapur, Inde centrale – Genève, 1978

In Œuvres, Le Dehors et le Dedans, p.834 – © Gallimard, 2004

 *

  Hommage à la géographie ancienne

  Cartulaire de mon cœur
  paroles du monde ancien
  vieux mots usés et sages
  qui pour un temps m’aviez fait compagnie
  et si souvent porté secours
  d’où me revenez-vous ce soir ?
  bourdonnants, suspendus à mon cou
  flammèches ou abeilles
  sur l’étole du prélat défroqué

  Mots du secret, du souci et de l’ombre
  murmures, portée de rats, fourrure du souvenir
  frileusement nichés sur mes genoux
  que d’anxiété dans ces brillantes prunelles
  qu’attendez-vous encore de moi ?
  voilà si longtemps que nous nous sommes quittés

  Il fait noir dans la cuisine
  un peu d’alcool brille au fond du verre
  tu te tais alors qu’il faudrait que tu hurles
  Judas des mots
  et tu n’as pas fini de payer ton silence

  Genève, hiver 1977

  In  Œuvres, Le Dehors et le Dedans, p.865 – © Gallimard, 2004

 

Bibliographie

• Oeuvres, © Quarto/Gallimard, 2004

• Le dehors et le dedans : Poèmes, © Points/Poésie, 2007

• L'oeil du voyageur, © hoebëke, 2008

•  François Laut, Nicolas Bouvier : L'oeil qui écrit, © Payot, 2007

Internet

• Sur Wikipedia

• Archives de la Télévision suisse romande

• Sur le site Esprits nomades

 

 

PPierre Kobel

Gilberte H. Dallas, Alphabet de Soleils

Gilberte Herstchel naît en 1918. Elle signera ses poèmes, Gilberte H. Dallas. Dès l’enfance elle se retrouve orpheline de père et de mère. Ce départ tragique dans l’existence sera la clef de toute son œuvre. Anne Clancier écrit : « La quête de la mère morte est, chez Dallas, particulièrement obsédante et angoissante. » Elle manifeste très tôt des dons artistiques. C’est une fillette déjà amoureuse de poésie capable de dessiner, de peindre, d’interpréter des scènes de théâtre classique étudiées à l’école. À la fin de ses études secondaires, après quelques années passées à l’école des Arts Appliqués, et après avoir suivi en parallèle des cours d’art dramatique, elle joue à la Michodière dans le Sexe Faible d’Edouard Bourdet. Elle est ensuite engagée dans la troupe de Louis Jouvet, à l’Athénée, où elle interprète quelques rôles, en particulier dans Ondine de Jean Giraudoux.

Pendant la guerre 1939/1945, Louis Jouvet part avec sa troupe en Amérique du Sud. Gilberte ne le suivra pas. Après la guerre, et à la suite d’autres drames familiaux, Gilberte se jette dans la création comme dans un combat : elle se met à écrire, mais également à peindre. Elle est un peintre « fou de couleurs » qui l’apparente aux Fauves. Malheureusement de tous ces tableaux, seul « un Clown triste » donné à une amie sera préservé, (un marchand indélicat à qui Gilberte avait confié ses toiles disparaîtra avec elles).

Dans les années 1951/1952, elle se met à écrire des centaines de pages où se succèdent, rêves et fantasmes poétiques. « C'est une poésie brûlante et tragique, viscérale, poésie du corps féminin en métamorphose vers le monstre ou la folie végétale jusqu'à la désagrégation ou la pourriture comme dans certains films de terreur et de science-fiction ou dans les souvenirs mythologiques en ce qu'ils ont de plus fantastique. » écrit Robert Sabatier (La poésie du vingtième siècle, 3- Métamorphoses et modernité, © Albin Michel, 1988, p.452) En 1952, Pierre Seghers publie Alphabet de Soleils, son premier et ultime recueil. On y retrouve dans toute sa splendeur son imagination cosmique, où l’eau, la terre et le ciel sont les thèmes majeurs. L’eau symbole maternel, le soleil symbole paternel, les deux grands mythes de l’inconscient collectif s’y trouvent réunis. Alphabet de soleils est à la fois  « signes premiers d’une écriture, et l’expression d’un testament ». Car au retour d’un voyage en Océanie, Gilberte décède à Paris en 1960 et est inhumée au cimetière Montparnasse. Pierre Seghers aura sauvé de l’oubli la poésie de cette artiste ardente et passionnée…

L’agate au cœur de convolvulacée
    l’agate de cristal au cœur de corbeau
        au cœur de coudrier,
           au cœur de crépon,
              au cœur de crédo,
                 au cœur de colchique,
                     l’agate est brisée,
              L’agate est brisée, l’agate est brisée,
           un camion-citerne l’a tuée,
        l’a réduite en postillons,
    l’a réduite à sa brûlure,
et toute ma vie est là
sur ce pavé de plumes de moineaux,
toute ma vie dans cette escarcelle où une larme
est plus lourde que l’aurore.
L’agate est brisée, l’agate est brisée.

*

Une femme qui marche
Les seins nus vers l’essaim
Du soleil
Sa croupe jaune
La croûte du pain qui croque

….

Une femme qui marche cuisses nues
Ce sont de belles cuisses bien longues
Et bien belles comme
Ces cônes de sucre d’autrefois
Du beau sucre qui crisse

*

Je cueillerai un bouquet de nausées dans la fraîcheur velue de l’aube avant d’être cendre au ventre du taureau.
Ah le goût de la nausée emplissant mes paumes comme une avoine de plomb.

*

Les ancolies d’ébène guettent la mourante
dévorée par la pluie
Les rues la serrent
l’enlacent
Elle marche dans la jungle de béton
Elle tend son corps comme une phrase délavée.
Elle titube celle qui aurait pu être ma mère
Elle titube la mère qui n’a pas de ventre,
En sa place mes yeux agrandis,
Deux yeux immenses deux glands desséchés
Greffe de la mort
Pauvre mère stérile berce dans ta chair
Mes yeux d’enfant perdu
Mes yeux comme une herbe qui mâche l’épouvante
Mes yeux d’extra lucide
Pauvre loque de sel !
Mes yeux de boue et de lumière
Et toi tu marches, tu marches dévorée de pluie,
et me cherches,
Moi qui suis là, incrustée en toi.

in Alphabet de Soleils

Bibliographie

• Alphabet de Soleils, collection PS, n°167, © Seghers, 1952
• Pierre Seghers, Poètes maudits d'aujourd'hui 1946-1970, Gilberte H. Dallas par Anne Clancier  pp. 39-59, © Seghers, 1972

Internet

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Contribution de Hélène Millien

Nadia Anjuman, le danger de l'écriture

En exergue de son récit Syngué sabour, Atiq Rahimi précise qu'il est « écrit à la mémoire de Nadia Anjuman — poétesse afghane sauvagement assassinée par son mari — ».

Poétesse et journaliste afghane, Nadia Anjuman née en 1980 est morte le 4 novembre 2005 à Herat.

Sixième enfant d'une grande famille, elle a poursuivi des études interrompues par le régime des talibans mais elle a secrètement étudié la littérature et commencé à publier ses textes poétiques dans la clandestinité d'un cercle littéraire.

Elle a manifesté un profond engagement pour la poésie malgré les risques que représentait le fait d'écrire. Elle a publié en 2005 un recueil de poèmes, Gul-e-dodi (Fleurs rouges sombres).

Tout jusqu'aux dires de policiers, semble attester que Nadia Anjuman est vraisemblablement morte sous les coups de son mari, Farid Anjuman, dans leur appartement de Herat. L'affaire a néanmoins été classée avec la mention "suicide", et son mari - qui a reconnu avoir battu sa femme mais non l'avoir tuée - élève librement leur enfant.

Elle illustre l'engagement en poésie mené à l'extrême puisque c'est du fait même d'être poète qu'elle est morte, sa famille et son mari ne supportant pas qu'elle se donne à la poésie. Des poètes sont morts pour leur engagement politique, leurs prises de parti, elle est morte de l'intolérance pour son écriture parce qu'elle y dénonçait les conditions d'enfermement dans lesquelles les femmes de son pays étaient maintenues et le désespoir auquel cela conduisit nombre d'entre elles. Leili Anvar évoque chez Anjuman "un immense chagrin directement lié à son statut de femme et d'Afghane, comme une douleur d'être et une difficulté à trouver une voix audible".

Sa mort trouva un très grand écho dans son pays. Au-delà de son destin tragique, sa poésie est célébrée et reconnue dans le monde persan mais elle est également traduite en italien, en anglais et maintenant en français. Un deuxième recueil de 80 poèmes a été récemment publié. Il est nécessaire de donner à cette auteur et à son œuvre la place importante qu'elle mérite malgré sa disparition précoce.

Illumination

Voici la nuit : la poésie illumine mes instants
Voici l'exaltation qui peigne mes cordes vocales
Quel est ce feu, merveille étrange, qui m'abreuve ?
Voici que le parfum de l'âme embaume le corps de mes rêves
Je ne sais de quelle montagne, de quel sommet d'espoir
Voici que souffle une brise nouvelle sur la saison de ma fin
Du halo de lumière me vient une transparence, luminescence
Voici que n'ont plus d'autre désir mes larmes et mes soupirs
Les étincelles de mes plaintes font une poussière d'étoiles
Voici que la colombe de mes prières fait son nid dans l'empyrée
Mes larmes incontrôlées sur les lignes de mon livre
Voici qu'elles tombent, goutte à goutte, vois-tu ô mon Dieu
De mes paroles dans un cahier, de mes mots tumultueux
Voici que gronde une tourmente, fruit de mon silence obstiné
Aube, chère aube, ne déchire pas la soie imaginaire
Voici que je suis plus heureuse la nuit, quand poésie illumine mes instants

Traduction de Leili Anvar

Internet

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PPierre Kobel

Melting pot à la française

Depuis quelques temps, il est souvent question, dans les médias, des problèmes négatifs liés à l’immigration, sans que presque jamais ils ne fassent allusion aux réussites de l’intégration.

Et pourtant, nombreux sont les étrangers qui ont réussi à se fondre dans la société française, à y faire jouer leurs talents, chacun à son niveau, notamment sur le plan artistique et enrichir ainsi notre patrimoine.

Il en est un, particulièrement, qui peut servir d’exemple à ce sujet : il s’appelle François Cheng.

Né en Chine en 1929, dans une famille de lettrés, et après ses étude universitaires à Nankin, il est arrivé en France en 1949. Confronté à une culture aux antipodes de la sienne, il a eu des débuts très difficiles. Il a appris le français, s’est inscrit à l’Alliance française, puis a suivi les cours de la Sorbonne, ceux de l’École Pratique des hautes Études, et a occupé par la suite une chaire de professeur à l’Institut national des langues et civilisation orientales. 

À la fois romancier, poète et calligraphe, il est devenu un écrivain français à part entière. Auteur de deux romans, dont le premier, intitulé « Le dit de Tanyi » a reçu le prix Femina en 1998, il a, en outre, publié de nombreux essais, traductions, et livres d’art. 

Par ailleurs, poète de talent, il est l’auteur  de nombreux recueils dont cinq d’entre eux ont été réunis dans une anthologie publiée en 2005, dans la collection Poésie/Gallimard, sous le titre « À l’orient de tout ».

Son écriture poétique conjuguant ses deux cultures recherche la musicalité des mots et trouve son inspiration, outre en lui-même, dans la nature et tous ses états comme il est de règle dans le haïku.

Suivre le poisson, suivre l’oiseau.
Si tu envies leur erre, suis-les
Jusqu’au bout. Suivre leur vol, suivre
Leur nage, jusqu'à devenir
Rien. Rien que le bleu d’où un jour
A surgi l’ardente métamorphose,

Le désir même de nage, de vol. 

In Cantos toscans, à l’orient de tout, Gallimard, p.147

***

La sente sinueuse
    au travers des pins
Pourquoi l’avons-nous choisie
L’autre, plus droite
    mènerait à l’étang, dit-on
Ici au tournant
Une taupe a traversé le sable
    brûlant de traces de sang
Un rien a donc été là
Un rien a donc disparu
L’heure grave, grosse de mémoire
Se creuse d’odeurs d’écorces craquelées
De bourdonnements de mouche
    éternisant soif et faim

Là-bas
Hors de l’écran de lumière
Défilent les années fleuries
    -long troupeau de transhumance-
Leur pas résonne dans la vallée
Que disperse de loin en loin
    un faucon taciturne
Pourquoi tant d’égarements
Pourquoi tant de nostalgie
Pourquoi au travers des pins
L’avons-nous choisie
Cette sente
    qui s’arrête à mi-chemin

in le long d’un amour, à l’orient de tout, Gallimard, p. 201

***

        À l’extrême de l’automne
Nous parviendra encore
    mêlé de mousse et de lilas
L’écho de la cascade
Ravivant le sang
    ravivant le chant
Au creux de la roche fêlée

In double chant, à l’orient de tout, Gallimard, p. 54

***

        Apprends-nous nuit
À toucher le fond
À gagner
        le non-lieu
Où sel et gel
        échangent leurs songes
        où source et vent
Refont un

In qui dira notre nuit, à l’orient de tout, Gallimard, p.219

Contribution de Jean Gédéon

Odile Caradec, une libre poésie

Odile Caradec est née à Brest en 1925. Au cours de son enfance à Camaret, dans le Finistère entre Brest, Quimper et Camaret , elle a   connu le poète Saint-Pol-Roux. Après la guerre, elle a rencontré son mari en Allemagne, où elle acquit une formation de germaniste. D'abord professeur d'allemand, elle fut ensuite documentaliste durant 21 ans au lycée Camille Guérin de Poitiers, où elle réside actuellement.

Retraitée, elle s’est alors consacrée à ses deux passions : la musique et la poésie. Pratiquant assidûment le violoncelle, dont elle a commencé l’étude dès l’âge de sept ans, elle a fait longtemps partie de groupes de musique de chambre . Désormais c’est la poésie qui occupe toute sa vie.

Odile Caradec a fait une entrée tardive dans le monde de la poésie, mais dès ses premiers recueils elle attire l’attention de ses aînés. Robert Sabatier lui consacre plusieurs pages dans « La poésie au XXème siècle » ( tome 3, Albin Michel, 1988 ).

Avec des recueils aux titres surprenants, une liberté de ton qui désacralise le côté trop solennel des choses, un humour constant qui ne craint pas d’aller jusqu’à l’autodérision, A l’âge des tisanes…, je prends mon vol, sa poésie n’a rien de conventionnel.

Tout la passionne et l’émerveille, la reliant « au fil d’or du poème ». Trouvant partout son inspiration, y compris dans les tâches les plus humbles, elle mêle allègrement cuisine et poésie. « Ce que je veux c’est la vie, écrit-elle, et non ce qui est figé pour toujours dans les assiettes bretonnes ».

Chacun de ses recueils « est une nouvelle rencontre avec la vie, un hommage au vivant de tous horizons. Toujours elle s’élève au-dessus des angoisses que l’on pressent » (Bernard Desmaretz). Son écriture nous libère de nos peurs, les détournant sans cesse comme par enchantement. De son style inimitable, elle a le don d’exorciser la vieillesse et ses tourments, leur faisant « de délicieux pieds-de-nez », selon la belle formule de Jean-Claude Martin.

Omniprésente, la mort fait partie des personnages familiers qu’elle côtoie depuis longtemps pour mieux l’apprivoiser. Elle la chante en femme libre, dans une série d’épitaphes burlesques, où « son âme en pyjama se promène la nuit ». « La mort est une guitare esseulée / dont il me faudra bien jouer un jour ». Et lorsqu’elle se présentera, « Je veux que l’on me mette / en violoncelle / ma bière aux hanches fines / qui tant chanta contre mon ventre ».

Plus qu’un frère, son violoncelle est son « roi-soleil », dont elle aime « dorloter les cordes ». La musique est son  « écharpe de soie frissonnante », sa « fourrure d’étoiles ». « Dix doigts se sont levés très tôt pour caresser le monde ».

Odile Caradec fait volontiers appel à des amis plasticiens pour accompagner sa démarche poétique. Mais c’est avec Claudine Goux, qui illustre la plupart de ses recueils depuis 1981, que la complicité artistique est la plus grande, comme avec « Les moines solaires », où ses poèmes deviennent de merveilleux calligrammes.

 Bibliographie

• Nef lune, Traces, 1969.

• Potirons sur le toit, Traces, 1972.

• L’épitaphe évolutive d’un chauve, Fagne, 1972.
• A vélo immortels ! Éditions Saint-Germain des Prés, 1974.
• Le collant intégral, Éditions Saint-Germain des Prés, 1975.
• Le tricorne d’eau douce, chez l’auteur, 1977.
• Reprise des vides, avec des encres de Claudine Goux, Le Verbe et l’Empreinte, 1981.
• Les barbes transparentes, Le dé bleu, 1981.
• La nuit, velours côtelé, dessins de Claudine Goux, Le Nadir, 1988.
• Santal et clavier pourpre, L’Arbre à paroles, 1994.
• Citron rouge, Le dé bleu, 1996 (Prix Charles Vildrac 1996).
• L’âge phosphorescent, Fondamente, 1996.

• Vaches, automobiles, violoncelles, illustrations couleur de Claudine Goux, bilingue français-allemand, traduction de Rüdiger Fischer, Éditions En forêt / Verlag Im Wald, 1996.

• Jusqu’à la garde (Von Oben bis Unten), anthologie bilingue français-allemand, gravures sur bois d’Arthur Pohl, Verlag Thomas Reche, Passau, 1997.

• Chant d’ostéoporose, illustrations de Claudine Goux, Editinter, 2000.
• Bretagne aux étoiles, illustrations de Claudine Goux, La Porte, 2000.
• De création en crémation, illustrations de Claudine Goux, L’Amateur, 2001.
• La poésie au crépuscule, illustrations d’Yves Marissal, La Porte, 2002.
• Silence, volubilis, illustrations de Claudine Goux, Editinter, 2002.
• Les moines solaires, illustrations de Claudine Goux, Editions associatives Clapàs, 2002.
• Le soir dans la cuisine, la poésie, illustrations d’Yves Marissal, La Porte, 2003.
• Cymbales lointaines, illustrations d’Alain Arnéodo, Editinter, 2003.

• Chats, dames, étincelles, illustrations couleur de Claudine Goux, bilingue français- allemand, traduction de Rüdiger Fischer, Éditions En forêt / Verlag Im Wald, 2005.

• Masses tourbillonnantes, monotypes de Pierre de Chevilly, Océanes, 2007.

• En belle terre noire, illustrations couleur de Claudine Goux, bilingue français- allemand, traduction de Rüdiger Fischer, Éditions En forêt / Verlag Im Wald, 2008.

• Le sang, cavalier rouge, Sac à mots édition, 2009.

Odile Caradec a été retenue dans diverses anthologies et histoires de la poésie contemporaine dont :

• La poésie du XXème siècle (tome 3), de Robert Sabatier, Albin Michel, 1988.

• La fête de la vie, Anthologie de poètes français contemporains, traduction par Rüdiger Fischer, Éditions En Forêt / Verlag Im Wald, 1992.

• L’érotisme dans la poésie féminine, de Pierre Béarn, Éditions Pauvert, 1993.

Certains de ses poèmes ont été publiés dans des revues dont L’arbre à paroles, Multiples, Traces, Arpa, Décharge, Voix d’encre, 7 à dire, Poésie 1, Liseron, Friches…

Chant d’ostéoporose

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme

Jules Laforgue

 

Le train traverse la gare en fracassant l’espace
et moi je serre ce qui me reste d’âme
entre chair et vieil os

 Je ne suis plus qu’un vieil oiseau qui nulle part
ne se pose
Un oiseau noir de très sinistre augure

Néanmoins il y a tout au fond de moi une perle
qui vibre
Quelque mineur de fond ira peut-être la chercher
Ce diamant, cette perle, c’est mon poème
pénultième
Si nul ne vient, il se fraiera passage dans les
haies vives de ma chair
Faisant mentir le diagnostic :
Squelette en odeur d’ostéoporose

in Chant d’ostéoporose, © Editinter, 2000, page 79

***

Une substantifique moelle océanique

 

Est-ce que j’ai dans les os une moelle aussi succulente
que celle du temps jadis,
moelle sur croûton de pain légèrement grillé avec gros sel
non pas le sel de la sagesse mais celui de la vraie vie
qui fait contrepoids à la mort

Oui, j’ai été baptisée avec l’eau et le sel de l’océan
l’océan, en pensée j’y emmène baigner les lourds chevaux
de trait par temps de canicule.

Ah ! ces gros derrières de chevaux de labour,
de percherons magiques !
Leur piaffante entrée dans l’eau océanique !
L’éternité c’est ça !

in Le sang, cavalier rouge ,  © Édition Sac à mots, 2009, page 65

Contribution de Jacques Décréau

Gaëlle Josse - Les heures silencieuses

Depuis sa parution au début de 2011, le roman de Gaëlle Josse ne cesse de rencontrer un succès très mérité.

L'auteur qui est journaliste et a publié précédemment de la poésie est à découvrir sur le web  tv  culture

Mémoire éraflée aux arêtes vives
confessions déposées
en chemin

des nuits à traverser pour deviner ce qui l'effraie
les doigts ont ouvert un passage
à la surface de l'étang
une voix accueille
leur secret endormi

in Signes de passage, © Hélices, 2007, p.7

Bibliographie

    Poésie : Signes de passage, © Hélices, collection "Poètes Ensemble !", 2007

    Roman : Les heures silencieuses, © Autrement, 2011

Internet

     Blog personnel de Gaëlle Josse 

PPierre Kobel

Surchauffe à Oslo

Après la montée en charge bien orchestrée des auteurs nordiques, à l’occasion du salon du livre 2011, voici que la Norvège, un petit pays pourtant bien tranquille, vient de connaître un sanglant fait-divers orchestré en solo par un illuminé.

Et puisque le Grand Nord se retrouve, pour un court moment, à la pointe de l’actualité, c’est l’occasion de reparler d’un poète suédois laissé en jachère en France.

Il s’agit de Thomas Tranströmer, né en 1931, psychologue de formation, considéré dans les années 1950 comme l’un des poètes marquants du siècle, titulaire de nombreux prix dans le monde entier et traduit dans une cinquantaine de langues. Son œuvre poétique n’a pourtant rien de pléthorique, puisqu’elle est tout entière contenue dans le recueil de la collection Poésie que lui a consacré Gallimard en 2004, sous le titre « Baltiques ». (Complété, outre un avertissement de Kjell Espmark et une préface de Jacques Outin, par une remarquable étude de Renaud Ego sur l’auteur, intitulée « Le parti pris des situations de Thomas Tranströmer »).

Mais comme on sait, la qualité d’une œuvre se mesure principalement par son originalité, et celle de Thomas Tranströmer se distingue par son style concis, tout en ellipses et sonorités, et par un art subtil de la métaphore. Il  désigne les choses simplement, dans l’espace et dans notre temps, telles qu’elles existent et semblent être en apparence, mais en laissant entrevoir qu’elles recèlent, souvent, en arrière plan tout un monde onirique. «  Au virage suivant, l’autocar se détacha de l’ombre froide de la montagne,/ tourna le mufle au soleil et rampa vers le col en hurlant ».

Et ainsi que le remarque Kjell Espmark « Je voudrais même dire que le secret de cette poésie réside dans l’union inattendue de la vision élargie et de l’exactitude sensorielle »

En France, cet auteur discret, grand voyageur, amateur de musique et de peinture, n’a été connu qu’après les années 1980 et ne semble pas, aujourd’hui, avoir chez nous la cote qui devrait être la sienne. Atteint en 1990 par une hémiplégie, il a néanmoins, malgré son handicap, fait une apparition en France en 2004, invité par le Centre culturel suédois, sans que cette visite ne lui entrouvre les portes bien cadenassées de nos chapelles poétiques. Sans doute, pas assez hermétique pour nos esthètes, cette poésie !

 

FACE A FACE

 

En février, la vie était à l’arrêt.

Les oiseaux volaient à contrecœur et l’âme

Raclait le paysage comme un bateau

Se frotte au ponton où on l’a amarré.

 

Les arbres avaient tourné le dos de ce côté.

L’épaisseur de la neige se mesurait aux herbes mortes.

Les traces de pas vieillissaient sur les congères.

Et sous une bâche, le verbe s’étiolait.

Un jour, quelque chose s’approcha de la fenêtre. 

Le travail s’arrêta, je levai le regard.

Les couleurs irradiaient. Tout se retournait.

Nous bondîmes l’un vers l’autre, le sol et moi.

in Baltiques, éd. Poésie|Gallimard, 2004, p.85

 

APRES LA MORT DE QUELQU’UN

 

Ce fut un choc

Suivi par l’immense queue d’une comète scintillante et

Blême.

Qui nous héberge. Brouille les images télévisées.

Et se dépose en gouttes froides sur les conduites aériennes.

 

On passe à ski dans le soleil d’hiver

Entre des bouquets d’arbres où les feuillage perdure.

Et rappelle les feuilles arrachées à un vieil annuaire.

Le nom des abonnés dévoré par le froid.

 

Il est encore agréable de sentir son cœur battre.

Mais souvent l’ombre semble plus réelle que le corps.

Le samouraï paraît insignifiant

A côté des écailles de dragon de son armure noire.

in Baltiques, éd. Poésie|Gallimard, 2004, p.134

 

Contribution de Jean Gédéon

 

Les pensées sont à l'arrêt
comme les carreaux de faïence
de la cour du palais

Le mur de la désespérance...
Les pigeons vont et viennent
sans visage.

J'étais là moi aussi-
et sur un mur blanchi à la chaux
se rassemblent les mouches.

 

Trois haïkus de Tomas Tranströmer adaptés du suédois par Jacques Outin, in La grande énigme, 45 haïkus, © Castor Astral, octobre 2004, avec une photo de couverture de Lucien Clergue.

On peut lire aussi en français son recueil de proses poétiques, Les souvenirs m'observent, paru chez le même éditeur en 2004.

Complément de Roselyne Fritel

Actu poème : En soutien au peuple syrien

À l'heure où depuis des mois le pouvoir syrien et ses séides tirent sans vergogne sur le peuple qui n'a que son refus et ses mains nues à lui opposer, quand un clan n'hésite pas à faire tirer sur des innocents pour préserver ses intérêts, en rappel ce texte de Hugo écrit en 1853.

Souvenir de la nuit du 4

L'enfant avait reçu deux balles dans la tête.
Le logis était propre, humble, paisible, honnête ;
On voyait un rameau bénit sur un portrait.
Une vieille grand-mère était là qui pleurait.
Nous le déshabillions en silence. Sa bouche,
Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son oeil farouche ;
Ses bras pendants semblaient demander des appuis.
Il avait dans sa poche une toupie en buis.
On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies.
Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies ?
Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend.
L'aïeule regarda déshabiller l'enfant,
Disant : - comme il est blanc ! approchez donc la lampe.
Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe ! -
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux.
La nuit était lugubre ; on entendait des coups
De fusil dans la rue où l'on en tuait d'autres.
- Il faut ensevelir l'enfant, dirent les nôtres.
Et l'on prit un drap blanc dans l'armoire en noyer.
L'aïeule cependant l'approchait du foyer
Comme pour réchauffer ses membres déjà roides.
Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides
Ne se réchauffe plus aux foyers d'ici-bas !
Elle pencha la tête et lui tira ses bas,
Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre.
- Est-ce que ce n'est pas une chose qui navre !
Cria-t-elle ; monsieur, il n'avait pas huit ans !
Ses maîtres, il allait en classe, étaient contents.
Monsieur, quand il fallait que je fisse une lettre,
C'est lui qui l'écrivait. Est-ce qu'on va se mettre
A tuer les enfants maintenant ? Ah ! mon Dieu !
On est donc des brigands ! Je vous demande un peu,
Il jouait ce matin, là, devant la fenêtre !
Dire qu'ils m'ont tué ce pauvre petit être !
Il passait dans la rue, ils ont tiré dessus.
Monsieur, il était bon et doux comme un Jésus.
Moi je suis vieille, il est tout simple que je parte ;
Cela n'aurait rien fait à monsieur Bonaparte
De me tuer au lieu de tuer mon enfant ! -
Elle s'interrompit, les sanglots l'étouffant,
Puis elle dit, et tous pleuraient près de l'aïeule :
- Que vais-je devenir à présent toute seule ?
Expliquez-moi cela, vous autres, aujourd'hui.
Hélas ! je n'avais plus de sa mère que lui.
Pourquoi l'a-t-on tué ? Je veux qu'on me l'explique.
L'enfant n'a pas crié vive la République. -

Nous nous taisions, debout et graves, chapeau bas,
Tremblant devant ce deuil qu'on ne console pas.

Vous ne compreniez point, mère, la politique.
Monsieur Napoléon, c'est son nom authentique,
Est pauvre, et même prince ; il aime les palais ;
Il lui convient d'avoir des chevaux, des valets,
De l'argent pour son jeu, sa table, son alcôve,
Ses chasses ; par la même occasion, il sauve
La famille, l'église et la société ;
Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l'été,
Où viendront l'adorer les préfets et les maires ;
C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand-mères,
De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps,
Cousent dans le linceul des enfants de sept ans

 

in Les Châtiments, Livre deuxième, texte III (1853)

Décès de Yann Orveillon

Yann Orveillon est décédé le 7 juillet à Morlaix. Militant syndical et politique il prôna aussi une "poésie conçue et vécue comme un acte de résistance et de réappropriation de la parole, essentiels à l’expression et l’organisation d’un contre-pouvoir, pour aider et sauver la dignité et la beauté du monde." ainsi que l'écrit André Cuzon.

Il fut un ami proche et fidèle de André Laude et à ce titre il initia la première association consacrée à la mémoire de Laude après sa disparition. Il s'impliqua activement dans l'existence de l'actuelle Association des amis d'André Laude et écrivit la préface des Oeuvres complètes de ce dernier parue en 2008 aux éditions de La Différence.

Bibliographie

• Oeuvre poétique  de André Laude, éd. de La Différence, 2008

Internet

• Les Amis d'André Laude
• La préface de l'Œuvre poétique d'André Laude (pdf)
  
• Les Voleurs de feu, le site fondé par Yann Orveillon

PPierre Kobel

 

Pierre Seghers, Poésie la vie entière

Lorsque Pierre Seghers s'éteignit en 1987 sa disparition eut peu d'échos dans la presse. Avec lui c'était une part essentielle de la vie de la poésie contemporaine qui nous quittait. Plusieurs générations de lycéens, d'étudiants ont découvert les grands noms de la poésie dans la collection Poètes d'aujourd'hui qui fut la première collection de poche avant même le livre de poche tel qu'on le connait et les anthologies qu'il aimait faire, vastes panoramas de découvertes telles qu'il en avait fait lui-même dans l'anthologie Kra parue avant guerre. « Ma seule zone de calme, de réflexion, mon puits secret était la poésie. » écrit-il dans le Pierre Seghers par l'auteur, coll. Poètes d'aujourd'hui, éd. Seghers, 1973.

Le musée du Montparnasse lui consacre depuis deux semaines une exposition qui met en exergue la triple personne qu'il fut : le résistant, l'éditeur et le poète. Une première salle offre la découvertes de l'artisan Louis Jou et de son œuvre, Jou qui fut un maître amical et paternel pour Seghers, Jou qui lui donna le premier le goût de l'encre, des caractères, de l'édition en un mot.

C'est ensuite le poète résistant qui est exposé. Mobilisé dès le début de la guerre en 1939, « poète casqué », Pierre Seghers entreprend de créer une revue qui permette à des poètes soldats de publier leurs textes. C'est le début d'une aventure de combat et de résistance qui courra tout au long de ces années noires. C'est le manifeste d'un «Un poète qui se fit éditeur» (idem). Il trouvera vite écho auprès des plus grands, Aragon le premier, participera activement à l'histoire de la littérature sous l'occupation et donnera des lettres de noblesse à l'action des intellectuels et des écrivains. Il en écrira plus tard une histoire de La Résistance et ses poètes, 1940-1945 qui trouvera en 2004 une réédition digne de ce nom grâce aux soins de Bruno Doucey. « Ceux qui se pencheront sur la poésie de la Résistance trouveront ici le rappel d'un temps de misères et de sang, de férocité et de colère, de contestation et d'espoir. Au-delà de mon expérience personnelle, et pour reprendre un titre de Pablo Neruda, j'essayerai de faire entendre le « Chant général » qui fut celui de cette époque, l'écho d'une opposition viscérale, celle du chagrin et de la parole, de la mort vaincue par la volonté de survivre. » C'est grâce au même Bruno Doucey que sont publiés en 2011 les propres poèmes de Seghers écrits durant cette période.

Les deux salles supérieures de l'exposition montrent l'oeuvre de l'éditeur. Dès 1944 paraît le premier volume des Poètes d'aujourd'hui, celui que Louis Parrot consacre à Paul Éluard. S'ensuivront pas loin de 300 titres au-delà de la présence de son fondateur à la tête des éditions Seghers. Il publiera dans cette collection et dans d'autres telles P.S., Autour du monde ou Poésie et chansons, plus de deux mille poètes ne cessant d'œuvrer jusqu'à la fin de son existence pour la poésie qui en était le cœur et l'amitié le moteur. Il sera le fondateur de la Maison de la Poésie de la ville de Paris qu'il animera avec son épouse Colette.

De nombreux documents, livres, correspondances sont la marque de cette exposition qui redonne sa place à un homme d'honneur, un poète lyrique et généreux et à un passeur essentielle de notre époque. « Traversons notre époque […] et écoutons ses voix. Nous allons connaître notre « modernité ». Dans son déséquilibre, mais aussi dans sa diversité, son foisonnement, sa réalité, nous verrons s'avancer qui nous sommes. Haut-parleurs, bas-parleurs de l'avenir, ainsi sont les poètes. Entre l'ordre et le désordre, ils ne choisissent pas. Ils sont. En chacun d'eux brûle un feu. » a écrit Pierre Seghers dans la préface au Livre d'or de la poésie française contemporaine.

Comme une main qui se referme
Comme un refus qui se raidit
Comme un défi aux yeux de fer
Mon cœur

 

Comme un oiseau de paradis
Une tombe en terre lointaine
Ou le dauphin d'une fontaine
Mon cœur

 

Un prisonnier qui se débat
Sans mouvements et marche droit
Ses poings sont devenus de bois
Mon cœur

 in Comme une main qui se referme, Poèmes de la Résistance 1939-1945, éd. Bruno Doucey, 2011, dos de couverture.

 

Infos pratiques

Commissaire d’exposition : Albert Dichy, en étroite collaboration avec Virginie Seghers
Scénographie : Pauline Nuñez
Ouvrage : Pierre Seghers - Poésie, la vie entière de Bruno Doucey, Éditeur : Musée du Montparnasse,
25 euros – 136 pages

Musée du Montparnasse
21 avenue du Maine
75015 Paris
tél. : (+33) 1 42 22 91 96

Horaires d’ouverture : Tous les jours sauf lundi, de 12h30 à 19h  

Tarifs de l’exposition : plein tarif : 6 € - tarif réduit:5 €

 

Bibliographie

• Archives de la vie littéraire sous l'occupation : A travers le désastre de Robert O. Paxton, Olivier Corbet, édition Tallandier, 2009

• Pierre Seghers par l'auteur, coll. Poètes d'aujourd'hui n°164, éd. Seghers 1967,1973
• Comme une main qui se referme - Poèmes de la résistance 1939-1945, de Pierre Seghers, éd. Bruno Doucey, 2011
• La Résistance et ses poètes, 1940-1945 de Pierre Seghers, éd.Seghers, nouvelle édition 2004

Internet

• Pierre Seghers (Wikipedia) 
• Pierre Seghers et la collections Poètes d'aujourd'hui
• Le musée du Montparnasse

PPierre Kobel

Noirs sourires - Jean-Louis Guitard

Jean-Louis Guitard est un créateur qui ne se refuse rien. Auteur de plus de 30 pièces de théâtre et de plus de 900 chansons, il est un peintre dessinateur reconnu. Ses œuvres à l'encre de Chine se retrouvent dans des collections privées et publiques. Né en 1939 à Antibes, il ne cesse de multiplier les créations avec entrain explorant toutes les parts de son existence.

C'est ici un recueil de poèmes qui nous intéresse, Noirs sourires, publié par l'association Hélices poésie dans la collection Poètes Ensemble !. En quatrième de couverture Daniel Lemaire écrit : « Ses textes poétiques sont le reflet de ce qu'il est profondément. Il y joue et y fait jouer l'amour, l'évanescence des instants, la mort, les attentes, tous les sentiments profonds, à travers un voile de dérision, une forme de rire, un recul de chaque instant, un invraisemblable sens de l'absurde, une sensibilité et une personnalité uniques. »

Jean-Louis Guitard dit souvent qu'il a de moins en moins de certitudes et il affiche une lucidité incrédule. Ses textes manifestent cette incrédulité à travers un sens de l'absurde remarquablement maîtrisé. Construits le plus souvent en boucle et faits pour l'oralité, ils discourent de vers brefs en vers brefs, de jeux sur la chronologie et l'espace, de mots uniques en expressions originales. Il y a là une invention personnelle incontestable, le masque du rire pour le refus du désespoir.

 

Je ne sais plus très bien… 

Je suis parti demain
pour un pays de rien
ou de quelque chose…
Je ne sais plus très bien.
Je m'installerai hier
avec mon fer
à repasser le temps froissé
ou déchiré,
ainsi qu'avec mon râteau
à ratisser les cœurs
et tout le reste…
Ma veste
est décousue,
moi
non plus…
La Tour Eiffel
et la tour de Babel
seront bientôt construites…
La pêche à la truite
est autorisée neuf jours par semaine…
Les étoiles sont plates
et servent de plateau
à la fille
qui me rejoins
dans mon bain
de raisin noir et d'abricot.
Il fait un superbe temps d'orage

Je nage
sur la fille,
dans la baignoire,
dans les rigoles de l'orage,
et dans les océans
du temps.
Il est trop tard pour reculer.
Ce qui sera enfin dit
a été fait…
et je vous écris
pour vous dire
que je suis parti
demain
pour un pays
de rien
ou de quelque chose…
je ne sais plus très bien…

 

Internet

• Site personnel de Jean-Louis Guitard
• Hélices poésie
• Une vidéo de l'artiste
  

PPierre KOBEL