La pierre et le sel

De quelques poèmes d’amour d’Ossip Mandelstam

Les éditions Circé regroupent sous le titre Les Poésies d’amour, un volume regroupant des textes extraits de l’œuvre poétique complète d’Ossip Mandelstam publiée en quatre volumes.

Plus tendre que tendresse
Est ton visage,
Plus que blanche que blancheur
Semble ta main,
Du monde et ses parages
Tu es si loin,
Toi tout entière
Née de l’inexorable.

Nés de l’inexorable,
Ta tristesse
Et les doigts de tes mains
Jamais froides,
Et le son calme
De tes paroles
Que rien ne désespère,
Et le lointain
De tes yeux clairs.

1909

In Les Poésies d’amour, © Circé 2016, p.21 — Traduction Henri Abril

****

La tendresse est vraiment,
Tu le sais, inconsciente,
Peu importe comment
Tu nommes mon émoi.

Et à quoi bon l’aveu
Puisque mon existence
À jamais sous les cieux
Fut décidée par toi ?

Prends ma main. Les passions
Sont des serpents qui dansent,
Et leur pouvoir sans fond
Est un aimant mortel !

Et n’osant pas briser
Cette danse inquiétante,
Je regarde flamber
Les joues de demoiselle.

7 août 1911

idem p.27

****

Pour réjouir ton cœur voici dans mes paumes
Un peu de soleil et un peu de miel,
Selon la loi des abeilles de Perséphone.

Nul ne peut détacher la barque à la dérive,
Nul n’entend l’ombre bottée de fourrure,
Nul ne peut vaincre la peur au bois de la vie.

Il ne nous reste plus que des baisers
Aussi velus que les minces abeilles
Qui meurent, à peine enfuies de leur ruche.

Dans les fourrés de la nuit elles bruissent,
La forêt du Taygète est leur patrie,
Leur pâture le temps, la mélisse et la menthe...

Prends pour réjouir ton cœur mon offrande sauvage,
Ce simple collier sec d’abeilles mortes
Qui ont su changer le miel en soleil !

1920

idem p.65

****

Il est des femmes parentes du sol humide,
Et chacun de leurs pas est comme un grand sanglot :
Escorter les défunts, et ceux qui ressuscitent,
Les accueillir les premières — tel est leur lot.
C’est un crime d’en exiger de la tendresse,
Mais à l’envie de les quitter nul ne succombe.
Ange aujourd’hui, demain ver de la tombe,
Et puis après-demain, simple trace qu’on laisse...
Le pas qui nous porte sera hors de portée.
Immortelles les fleurs. Le ciel demeure entier.
Et ce qui adviendra n’est rien qu’une promesse.

4 mai 1937

Idem p.107

Bibliographie partielle

• La Pierre, © Circé
• Le deuxième Livre, © Circé
• Les Poèmes de Moscou, © Circé
• Les cahiers de Voronel, © Circé
• Mandelstam, mon temps, mon fauve, © Le Bruit du temps/La Dogana, 2012

Internet

• Deux articles dans La Pierre et le Sel
  • Poème en regard : Ossip Mandelstam et Edvard Munch de Roselyne Fritel
  • Ossip Mandelstam, poète indocile et irréductible de Jean Gédéon
• Fiche Wikipédia
• Une page sur Esprits nomades

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : de Walt Whitman à George Oppen en regard des élections présidentielles américaines

La démocratie prend parfois des détours inquiétants quand quelques décennies suffisent à détruire la mémoire d’un passé qui devrait nous servir encore de leçon. Face à cela, la poésie…

Walt Whitman

Je suis le poète du corps…

Je suis le poète du corps, je suis le poète de l’âme,
M’accompagnent les plaisirs du ciel, les plaisirs de l’enfer,
Ceux-là que je greffe en moi en quantités accrues, ceux-ci que je traduis dans une langue neuve.

Je suis le poète de la femme autant que de l’homme,
Je dis qu’il n’est pas moins grand d’être femme que d’être homme,
Je dis qu’il n’y a rien de plus grand que d’être la mère de l’homme.

Je chante le chant de l’orgueil qui dilate,
Assez d’abaissement, assez d’humilité,
Je montre que la croissance est la vraie taille.

Qui croyez-vous dépasser ? Êtes-vous le Président ?
Pas de quoi pavoiser ! Tout le monde vous rejoindra un jour, vous distancera !

Moi je marche aux côtés de la nuit tendre qui descend,
J’appelle la terre, j’appelle la mer à demi noires.

Viens plus près nuit aux seins nus, plus près magnétique nuit nourricière !
Nuit des vents du sud, nuit des rares grandes étoiles !
Nuit dodelinante, folle nuit d’été nue.

Et toi voluptueuse terre aux souffles frais, souris !
Terre des arbres liquides qui sommeillent !
Terre du couchant enfui, terre des montagnes aux cimes de brume !
Terre des déluges vitreux que verse la pleine lune à peine lisérée de bleu !
Terre du gris limpide des nuages plus clairs, plus lumineux pour l’amour de moi !
Lointaine terre aux coudes de plongeuse, terre riche en fleurs de pommiers!
Voici venir ton amant, souris !

Tu m’as prodigué, donné ton amour, alors je te prodigue le mien !
Mon indicible amour passionné.

In Walt Whitman, Feuilles d’herbe, © Grasset / Les Cahiers Rouges, 1989, p.54
Traduction de Jacques Darras

****

Pour l’Est comme pour l’Ouest

Pour l’Est comme pour l’Ouest,
Pour l’homme de l’État côtier, pour l’homme de la Pennsylvanie,
Pour le Kanadien tout au nord, pour l’homme du Sud que j’aime,
Ces pages fidèles vous dépeignant à mon image, en chacun les mêmes germes,
Car j’ai confiance que le but majeur de nos États est de fonder une amitié superbe, inouïe, exaltée,
Que je vois promise depuis l’origine, cachée en chacun de nous.

In Walt Whitman, Feuilles d’herbe, © Grasset / Les Cahiers Rouges, 1989, p.162
Traduction de Jacques Darras

****

Pied sûr, cœur léger, j’attaque la piste ouverte…

Pied sûr, cœur léger, j’attaque la piste ouverte,
Suis libre, en bonne santé, le monde est devant moi,
La longue piste brune s’étire où je veux qu’elle me conduise.

À partir d’aujourd’hui je n’attends plus la bonne fortune : la bonne fortune c’est moi !
J’ai fini de me plaindre, j’ai fini de tergiverser, j’ai fini d’avoir besoin de ceci ou cela,
Terminé le petit monde des récriminations, des bibliothèques, des critiques chagrines,
Sans faiblesse ni grief, j’avance à découvert sur la piste.

Pour moi la terre me suffit,
Pourquoi voudrais-je les constellations moins éloignées ?
Elles sont où elles doivent être, j’en suis sûr,
Conviennent à ceux qui les habitent.

(Sur terre, donc ! épaules chargées du délicieux fardeau,
La vieille charge d’hommes et de femmes qui partout m’accompagnent,
Impensable, je le jure, pour moi, de m’en débarrasser,
Empli d’eux comme je suis et qui à mon tour les comblerai !)

In Walt Whitman, Feuilles d’herbe, © Grasset / Les Cahiers Rouges, 1989, p.187
Traduction de Jacques Darras

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George Oppen

Populiste

moi-même j’ai rêvé de leur peuple, j’en suis
je pensais qu’ils me regardaient que je les regardais
qu’ils

regardaient le soleil les nuages car les villes
ne m’appartiennent plus         image         images

de l’existence         (ou chant

de moi-même ?)         et les routes car la lumière
dans le rétroviseur n’est pas
mortelle mais lumière

d’autres vies même si heurtant un rocher je parle
du rocher s’il me faut dire         quelque chose         quelque chose
s’il me faut parler de moi         splendeur
des routes         secret

des sentiers car un mot comme une sphère

de verre enclôt
le mot qui
ouvre et

m’ouvre je suis fatigué

pour le moment

de la peur laissons parler la magie
des nouveaux nés nous qui avons apporté l’acier

et la pierre à maintes
reprises

dans les villes dans ce mot dans cet aveugle

mot doit se dire
et redire la parole magique

des nouveaux nés en route
vers le nord le nord
populiste lentement au lever du soleil le clapotis

des eaux
basses les langues

des anses scintillent
comme de la fourrure à marée basse toute cette

enfance enviait la rumeur

de l’océan

à travers les basses terres poèmes jetées structures

téméraires et les vies les vies
ingénieuses le tumulte

des vents depuis les pâturages
les clôtures vagabondes

des ranches         la solitude

des jeunes ouvriers dans les structures a touché
touché les lourds outils         outils
entre nos mains dans la campagne

tonitruante lumière de
la naissance lumière

sauvage du paysage page

magique magiques les
nouveau-nés parlent

In George Oppen, Poésie complète, © José Corti, 2011, p.312
Traduction d’Yves di Manno

Internet

• George Oppen dans La Pierre et le Sel
• Fiche Wikipédia de Walt Whitman

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Dylan Thomas | Au commencement

AU COMMENCEMENT

Au commencement était l’étoile à trois pointes
Un seul sourire de lumière barrait le visage vide
Un seul rameau d’os barrait l’air qui prenait racine,
Puis la substance, moelle du premier soleil,
A bifurqué et, roues de feu sur l’espace courbe,
Le ciel et l’enfer se sont mêlés dans les rondes.

Au commencement était la pâle signature,
À trois syllabes, étoilée comme le sourire
Puis sont apparues les empreintes sur l’eau
Et le tampon du visage frappé sur la lune,
Le sang qui a touché l’arbre de la croix et le graal
A touché le premier nuage et laissé un signe.

Au commencement était le feu qui montait
Embrasant les intempéries d’une étincelle
À l’œil triple, à l’œil rouge, émoussée comme une fleur.
La vie a jailli du roulement des mers,
Fait irruption dans les racines, pompé de la terre et du roc
Les huiles secrètes qui animent l’herbe.

Au commencement était le mot, le mot
Qui des bases solides de la lumière
A dérobé toutes les lettres du vide.
Et, des bases nuageuses du souffle,
Le mot s’est répandu, traduisant pour le cœur
Les premiers caractères de la naissance et de l’amour.

Au commencement était la cervelle secrète,
La cervelle aux loges bien soudées dans l’esprit
Avant que la poix bifurque vers un soleil,
Avant que les veines soient secouées dans le tamis
Le sang a fusé et dispersé à tous les vents de la lumière
L’original côtelé de l’amour.

In Ce monde est mon partage et celui du démon, © Points/Seuil, 2008, p.61-62
Traduction Patrick Reumaux

Internet

Une fiche Wikipédia

Une page dans Esprits nomades

Contribution de PPierre Kobel