La pierre et le sel

Un jour, un texte : Yves Namur | Que viennent à moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Yves Namur

Que viennent à moi, le bruissement de l’air
Et les feuilles vertes,

Que la forêt proche se mette à marcher
Avec tous les oiseaux et les pierres volantes
Que tout cela soit ainsi

Que je puisse encore m’arracher de l’incertaine
Ou des éclats obscurs,

Que je puisse entendre la parole
Et les souffles du cœur noir,

Que je puisse enfin toucher le voile
et le dedans des choses !

Que sais-tu vraiment de l’arbre
Si tu n’habites pas toi-même l’arbre ?

Que sais-tu des nuages
De la transparence ou du vert de l’herbe ?

Qu’en sais-tu
Puisque tu ne t’en es jamais approché ?

Et que sais-tu au juste de toi-même

De toi
Qui vis couché dans les ruches

Et la cendre,


Toi l’absent
et l’encore éloigné du cœur tremblant

Que sais-tu vraiment de tout cela
Qui nous entoure et déjà nous aime ?

In Les Ennuagements du Cœur, © Lettres Vives, 2004

Internet

• Wikipédia | Yves Namur

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Livane Pinet | Que cherchez-vous dans ces branches ?

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Livane Pinet

Que cherchez-vous dans ces branches
qu'avez-vous oublié ?
Est-ce le printemps enfoui dans l'hiver
ou le bruit du vent dans les feuilles de l'été ?
Quel pays quelle maison quelle voix
dans l'immémorial d'une branche ?
Cet arbre seul que la terre sèche étreint
vous rappelle-t-il toute une forêt sur un sol fertile ?
Peut-être attendez-vous le signe d'un oiseau de passage
quelques paroles de la pluie éveillant des images
des ombres bougeant dans l'ombre des nuages ?
Qu'attendez-vous dehors assis-là immobile ?
Que cherchez-vous dans ces branches
qu'avez-vous oublié ?

In Qu'avez-vous oublié ?, © Propos 2 éditions

Internet

• L’Atelier contemporaine | Livane Pinet à fleur de lieux

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : James Sacré | Le tilleul

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

James Sacré

Le tilleul

Il éveilles les abeilles et midi,
l’été,
l’heure dorée des ruches,
l’amour avant l’amour.
Il donne une rondeur au monde et mûrit dans la mémoire.
C’est toute la plus volumineuse richesse soudain gonflée de
lumière et légère.

In Cœur élégie rouge, © Seuil, 1972

Internet

• Wikipédia | James Sacré

 

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Fawzieh Rahgozar | Il tue

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fawzieh Rahgozar

Il tue

Il est le guerrier des tueries inutiles
Il est drogué
de feu
de sang
de mort
Il ne sait pas les caresses
Il ne sait que la mort à donner
Il est le guerrier des chemins déviés
perdus
tortueux
qui se pose sur le rocher de la nuit
Il reste là, assis, et ne songe qu’à tuer
Il jouit
de ses souvenirs ensanglantés
Il est drogué
à l’opium, à… À tout ce qui drogue
Il n’est pas anxieux
Il est vide
vide de lui-même
vide de lumière
Il jouit
de l’odeur du sang
Il est peut-être une mauvaise prière
Il est sans larme
Il ne sait pas la douleur de mourir
Il jouit
de la vengeance
Il se pose sur le rocher de la nuit
Et les ténèbres le réjouissent
Il ne porte pas de médaille d’honneur
Pas plus qu’un cœur blessé
Il n’a pas de foi
Et pourtant il proclame la grandeur de Dieu
Comme une chouette aveugle
Il erre parmi les rochers de la nuit.

In Guerre à la guerre, © Bruno Doucey, Collection Poés'idéal, 2014
Traduction Leili Anvar

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Guerre à la guerre

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis Calaferte | Le monde est comme ça

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis Calaferte

Le monde est comme ça

Qu’est-ce que je vous vends ?
Je vous vends la lune
et des prairies
et des sentiers
des pleins paniers
des pleins paniers
de fruits confis
et des maisons
comme des bonbons
à l’horizon
des bonbons rouges
et des châteaux
et des rivières
la terre entière
des petits cailloux
des choses qui bougent
des escaliers
des escargots
des petites mairies
et leurs mariés
des bouquets de fleurs
qui sentent bon
et le bon Dieu
et ma petite sœur
celle qui est brune
celle qui est blonde
on ne la vend pas
je sais pas pourquoi
le monde est comme ça
et même tenez
si vous voulez
je vends mes souliers

In Sauf-conduit, © Tarabuste, 2002

Internet

• Wikipédia | Louis Calaferte

• La Pierre et le Sel | Louis Calaferte l’anarchiste miraculé une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Esther Jansma | Le mot pour dire lion

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Esther Jansma

Le mot pour dire lion

De ma bouche ouverte au vent, pleine de temps,
gouffre d’air, je hèle l’animal et il vient.
Il passe le pont houleux de la langue,
la courbe d’un bras qui s’élève au-dessus
de l’eau, cède et enfin sombre

dans son propre reflet. Le mot pour dire lion
se courbe et s’étire, monte, se recroqueville.
Papier consumé par le feu ; aucun mot
n’est assez grand pour tant
de rouge et d’or bruts.

Il ne marche pas, il tue les distances.
Son cri sort d’un ventre de terre,
est effondrement, mortel glissement.
Il lèche de sa langue ma langue à l’écorcher,
se frotte contre les barreaux de ma bouche.

In Henri Deluy, Noir sur Blanc une anthologie, © fourbis, Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne, 1998

Internet

• Wikipédia | Esther Jansma

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jack Hirschman | L’Arcane de Shupsl (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jack Hirschman

Photo Christopher Michel

L’Arcane de Shupsl (extrait)

Pas moyen d’esquiver cette Mort habillée jusqu’aux dents
qui aime qu’on soit couché ou, pour cette affaire,
dans n’importe quelle posture, recroquevillé
ou à quatre pattes ― et pourquoi pas au petit coin ?
Ou directos au Mont-de-Piété
où elle va vous palper les couilles,
Oh oui,
lui, avec ses gencives vides, légères,
un dentier qui ne lui sert plus,
qu’il soit avec des esprits ouverts ou bornés, kif-kif maintenant,
VVTEV ― Vanité Vanité Tout Est Vanité
et elle nous recouvre tous, cendres sur cendres,
et il se tairait s’il pouvait
j’ai appris qu’on parlait à l’envers, à ce moment-là
qu’on laissait partir en cendres tout ce qu’on savait
de la nature - à sa place notre race courait en rond
chacun défigurant l’autre, vivant sur les mégots
d’un monde qui a fumé à en crever
et s’est flanqué à la poubelle.

Cendres, cendres, encore et toujours… Toutes cendres m’en rappellent
d’autres là-bas. Un petit monticule dans un cendrier
me rappelle les milliers d’êtres réduits
de leur presque rien au néant véritable.
Soufflez dessus et vous en recevrez
dans les yeux jusqu’aujourd’hui… Vous imaginez !
Les atomes d’un violoniste, pas moins,
ou peut-être d’un boulanger,
dans vos propres cils, à vous,
à vous, pour vous, en propre…

Vite, une vie !
je veux une lune
encore une lune
j’ai perdu et
ne peux rien
flairer
en ce bas-fond
ni livres
ni boissons
l’été
est l’enfer
à New-York
surtout quand
un homme
après l’au-
tre meurt.

In Arcanes, © Maison de la Poésie Rhône Alpes/Le Temps des Cerises, 2004

Internet

• Wikipédia (en anglais) | Jack Hirschman

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : María Mercedes Carranza | Quand j’écris assise sur le sofa

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

María Mercedes Carranza

Photo archives Colprensa/El Pais

Quand j’écris assise sur le sofa

Semblable à l’image de mon visage dans le miroir,
sur la porte lisse et vernie d’une armoire
je me souviens de mon visage renvoyé par la lumière,
dans mes mots je cherche à entendre le son
des eaux stagnantes, troublées
de racines et de boue, que je porte en moi.

Non pas cela mais peut-être un souvenir :
revenir à l’un de ces jours-là
là où tout brillait, les fruits dans leur corbeille,
les après-midi de dimanche et le soleil encore ?
Le bruit des pas dans l’escalier
qui parvenait jusque dans mon lit dans la chambre obscure
comme sur un disque rayé je veux entendre mes mots.
Ou peut-être n’est-ce pas non plus cela :
seulement le frémissement de nos deux corps
se mouvant à tâtons pour survivre juste à l’instant.

J’écris assise sur le sofa
d’une maison qui déjà n’existe plus, je vois
par la fenêtre un paysage détruit lui aussi ;
je converse avec des voix
dont les bouches sont maintenant sous terre
et je le fais en compagnie
de quelqu’un qui s’en est allé pour toujours.

J’écris dans l’obscurité,
parmi des choses sans forme, comme la fumée qui ne revient pas,
comme le désir qui naît à peine,
comme un objet qui tombe visions de vide.
Mots sans destination
et que très probablement personne ne lira
comme une lettre renvoyée. Ainsi j’écris.

In Un autre chemin, © L’Oreille du Loup, 2013
Traduction de Brigitte Le Brun Vanhove

Internet

• Wikipédia | María Mercedes Carranza

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Aimé Césaire | Écoutez le monde blanc…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Aimé Césaire

Photo AFP/Éric Feferberg

Écoutez le monde blanc
horriblement las de son effort immense
ses articulations rebelles craquer sous les étoiles dures
ses raideurs d’acier bleu transperçant la chair mystique
écoute ses victoires proditoires trompetter ses défaites
écoute aux alibis grandioses son piètre trébuchement

Pitié pour nos vainqueurs omniscients et naïfs !

Eia pour ceux qui n’ont jamais rien inventé
pour ceux qui n’ont jamais rien exploré
pour ceux qui n’ont jamais rien dompté

Eia pour la joie
Eia pour l’amour
Eia pour la douleur aux pis de larmes réincarnées

Et voici au bout de ce petit matin ma prière virile
que ne n’entende ni les rires ni les cris, les yeux fixés sur cette ville que je prophétise, belle,

donnez-moi le courage du martyr
donnez-moi la foi sauvage du sorcier
donnez à mes mains puissance de modeler
donnez à mon âme la trempe de l’épée
je ne me dérobe point. Faites de ma tête une tête de proue
et de moi-même, mon cœur, ne faites ni un père, ni un frère,
ni un fils, mais le père, mais le frère, mais le fils,
ni un mari, mais l’amant de cet unique peuple.

Faites-moi rebelle à toute vanité, mais docile à son génie comme le poing à l’allongée du bras !
Faites-moi commissaire de son sang
faites-moi dépositaire de son ressentiment
faites de moi un homme de terminaison
faites de moi un homme d’initiation
faites de moi un homme de recueillement
mais faites aussi de moi un homme d’ensemencement

faites de moi l’exécuteur de ces œuvres hautes

voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant homme.

In Cahier d’un retour au pays natal, © Version en revue, 1939

Internet

• Wikipédia | Aimé Césaire

• La Pierre et le Sel | Aimé Césaire, une poésie née de l’action une contribution de Jacques Décréau

• Afrik.com | Revoir Aimé Césaire

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christine Nöstlinger | Comptine

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christine Nöstlinger

Comptine

L’un est riche
et l’autre est pauvre,
l’un a froid
et l’autre a chaud.

L’un dérobe
et l’autre achète,
l’un surnage
et l’autre coule.

L’un bondit
et l’autre boite,
l’un voyage
l’autre est à quai…

L’un empeste
et l’autre embaume,
l’un paresse
et l’autre bosse.

L’un a faim
l’autre a du pain,
l’un vit encore
et l’autre est mort.

L’un s’amuse
et l’autre peine,
l’un distribue
l’autre mendie.

Tu fais partie des uns
je fais partie des autres,
je m’amuse et j’ai chaud
donc je me fous de toi !

Moi je suis un vivant
Et paresseux et riche,
si tu es déjà mort
moi je m’en contrefiche !

In Poésie des Allemagnes, © Bacchanales n°22, 2000
Traduction de Gilles Bernard Vachon

Internet

• Wikipédia | Christine Nöstlinger

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Rainer Maria Rilke | Viens, toi dernière…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Rainer Maria Rilke

Viens, toi dernière, que je reconnais,
incurable douleur dans le tissu du corps :
comme j’ai brûlé en esprit, vois, je brûle
en toi ; le bois s’est longtemps refusé
à dire oui à la flamme que tu embrases,
mais maintenant je te nourris et brûle en toi.
Ma douceur d’ici devient dans ta rage
une rage d’enfer qui n’est pas d’ici.
Entièrement pur, sans plan, délivré du futur
je suis monté sur le bûcher compliqué de la souffrance
si sûr de n’acheter, nulle part, d’avenir
contre ce cœur où les réserves ont fait silence.
Est-ce encore moi, qui là méconnaissable brûle ?
Dans ce feu, je n’emporte pas de souvenirs.
Ô Vivre, Vivre : être dehors.
Et moi dans le brasier. Personne qui me connaisse.

[Renoncement. Ce n’est pas comme était la maladie
autrefois dans l’enfance. Sursis. Prétexte pour
devenir plus grand. Tout appelait et murmurait.
Ne mélange pas à cela ton étonnement des premiers temps]

Val-Mont, mi-décembre 1926

In Poèmes épars et fragments, 1897-1926, © Gallimard
Traduction Marc Petit

Internet

• Wikipédia | Rainer Maria Rilke

• Les archives de la RTS

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ghyslaine Leloup | Ce serait un flot de colère

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ghyslaine Leloup

Ce serait un flot de colère
Enroulé à des branches de pommiers
Des mots d’amour et de colère
Mélangés aux fleurs blanches
Et roses de si grande délicatesse
Des mots robustes comme une harengère
Des mots bien plantés sur leurs jambes

Au loin volent les pétales

Et toi
Au loin aussi
Illusion frappée au coin de la jeunesse
Fixe dans cette pluie blanche
Et rose de si grande mobilité
Étoile coincée entre cœur et malle aux souvenirs
Bras et jambes mêlées aux météores

Aux souvenirs tenaces dis-je
Curry et cumin embusqués

Ombilic de ma vingtaine
Hauteur de ta quarantaine
Quarante voleurs de légèreté
Quittent le sommet d’un pommier
Leur caverne merveilleuse
Refermée dans ma cervelle
Le mot magique chante encore
Ensatiné rose et blanc
Dans ma mémoire qui grisonne

Amour se balance attaché à des rubans

Touffes d’oyat dansant à ras du sable
Au vent qui s’en fout

Au vent qui se fout
Du tiers comme du quart
De ce qui me tient une et entière
Debout dans ce déluge d’images
Qui me fracasse le jour
Certains jours sans blanc ni rose
Que dis-je
Sans même une rose
Moussue et blanche
Troussée au velours d’une Renaissance
Crevée
Définitivement enfouie sous les décombres
D’un monde dégueulant son cadavre
Dans les vitrines qui embaument

Vois ma chute
Vois mon vertige
Remontant du bitume

Pas loin pourtant
Cette image
Non pas obsédante
Non pas attristante
Seulement présente

Pas loin pourtant
Une image
Ton éternité dans mon temps périssable

Ô ma piratesse des bois endormis
Tu te berces dans les branches
D’un pommier à l’acmé de sa floraison
Un oiseau a déposé sur mon oreiller
Un pétale blanc un pétale rose
Cette nuit éblouie d’il y a longtemps

Ô vagues des insomnies
Dentelées de tendresse
Ô nuit de marbre
Attendant un éclair
Pour couler l’aube qui approche

Friselis des vagues
La chambre claire à réinventer
Rideaux de dentelle
Horizon plat mais non monotone
Comme nos après-midis protégées
Des fractures d’horloge
Nos éternités fragmentées
Mais non sectionnées
Nos immortalités ressuscitées
Le temps d’un goûter

Suspendues comme une floraison

Ma définitive en ta beauté fixée
Depuis… depuis ma jeunesse révoquée
Arrêtée en plein vol par la mère nourricière

Mon horizontale vêtue de blanc
Derrière devant
Toujours la blancheur au sillage de cumin
Ma verticale poète aux mots crus
Rétablissant le dandy de latin
Pas de valse pirouette cacahuète

Pas loin une cascade de lilas
L’évanouissement à portée de baisers
Cette fusion qu’il faudra pourtant suicider

Pas loin un bosquet de roses
L’assomption dans un tour de taille
Glissé relevé déboulé en diagonal

Tout près ton visage
Des yeux trop grands pour moi
Comment te nourrir

Horizon ressassant son ressac amoureux
Le beau triangle calé dans ma mémoire
Comme voile iodée dans un jardin fantôme

Moi qui viens de la bruine aux contours indécis
Tes grondements déchirent le conforme
Dans le blanc mutique alentour

Ô mon exotique des grandes terres plates
Où la Baltique lèche une île aux pétunias
Je t’offre en ces jours parallèles où je t’écris
Des bijoux lents comme un dimanche
Des saphirs sertis de sentiers côtiers

Colère basse retirée au rythme de marée
Mots coquillages dans un verger de pommiers
Nacre et fleurs unies par l’écume
Ô tu dansais dansais en koré décalée
J’arpente au petit bonheur une grêve végétale
Aucune réponse à la devinette de l’océan
Le sable rosit derrière un vol de pétales

Sous ce ciel, cette nuit, loin de toute hypothèse :
Ton éternité dans mon temps périssable

In Esprit poétique n°3, © Hélices poésie, 2010

Internet

• La Pierre et le Sel | Ghyslaine Leloup, dans la mémoire de la poésie

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Joël Bastard | Tu es loin…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joël Bastard

Tu es loin. J’écoute ce matin la voix de ton corps. Ce que pense ton corps. Et j’écoute sa forme qui éveille ma main. Ta voix nue déhanchée à hauteur de ma bouche. Je bois maintenant tes courbes fabriquées de mémoire. Dimanche : certains prient le rien d’être plus en posant dessus un kaléidoscope de couleurs pour égayer son ciel. Le mécanisme cliquette dans le transformateur ronflant près de l’autel. J’entends aussi l’enterrement d’un homme accompagné de ces perles jeunes et bleues. Heureusement, le soleil en accentue les effets ! Alors que des corneilles percent les hauts murs de cette mystérieuse élévation burlesque. Dimanche : des moineaux déjà bien gris se baignent à sec dans la poussière. Dimanche : un carabe aux reflets d’or déambule près d’une gomme desséchée devant la porte bleue d’une école. Dimanche : le buisson tiède. La pierre. La bouche close.

In Au dire des pas, © le dé bleu, 2004

Internet

• Wikipédia | Joël Bastard

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Fadwa Touqane | Entre reflux et flux

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fadwa Touqane

Entre reflux et flux

Quand les mots deviennent flasques
dans les bouches mensongères
je rentre en moi-même, rétrécis
me recroqueville et m’amenuise
J’évite toutes les sinuosités du chemin
et sa viscosité humaine
Dans ma frayeur, je recule et me garde
de louvoyer avec le mercure
Je me retiens pour ne pas glisser
Je plante fermement mes pieds dans la terre savonneuse
Je serre mes poings, ne les ouvre pas
Je répugne à palper les choses, les rictus
me répugnent, et j’abjure le renard fait homme

Mais quand un enfant
m’étreint et caresse mon visage fatigué
avec sa joue de velours, ses paumes douces
ses doigts de lis
où nulle serre n’a poussé
Quand ses yeux se penchent sur mon cœur
comme un ciel lavé à l’aube fraîche
par des anges de lumière
mon cœur se desserre
grandit
Toutes les murailles
s’échappent de mon cœur fermé
Le fleuve polaire s’y déverse
Des arbres y poussent
et la face de l’homme revient de son exil
à la vastitude de mon cœur

In La poésie palestinienne contemporaine, © Bacchanales n°27, 2002

Internet

• Wikipédia | Fadwa Touqan

• Ent’revues | Bacchanales

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean-Marc Thévenin | Plastique

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marc Thévenin

Plastique

La beauté, la candeur, étaient dans cette rage :
Ils firent de l’allumette, tout un orage.
Le crustacé pensait à cette sombre vase,
Il avait dans la pince une charogne rase.

La tenaille rougie, le forgeron travaille ;
Dans l’Europe du pauvre il n’est que pain qui vaille.
La dépression aussi comme un nuage blanc
Faisait mourir un peu ceux qui vivent dedans.

Intègre, le marin, intégrait de l’acier,
Dans son corps démuni comme arbre qu’on a scié.
Les revues dans un ciel qui semble du plastique

Résine transparente avec du poil de bique.
Au loin les naufrageurs ont porté des serviettes
Cela sentait l’abysse aussi parmi les miettes.

In Traction Brabant n°10, Décembre 2005

Internet

• Traction-brabant

• La Bouche à Oreilles

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Françoise Ascal | Juin

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Ascal

Juin

Cette année la beauté du jardin restera muette. Je ne m’acharnerai pas à la mettre en mots. Et le jardin n’en sera pas moins beau, ni moins nourrissant d’être vécu dans une silencieuse communion.

Être là, tout simplement.
Dans cette poignante réalité.
Dans le cercle des pavots, comme autant de lampes allumées.
Avec la douleur au cœur de soi
Telle une amande fendue par quelque lame.

In Cendres vives suivi de Le Carré du ciel, © Apogée, 2006

Internet

• Wikipédia | Françoise Ascal

• La Pierre et le Sel | Françoise Ascal, l'Arpentée, une contribution de Roselyne Fritel

• Terre à ciel | Grünewald, le temps déchiré - Entretien avec Françoise Ascal par Isabelle Lévesque

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Patrick Dubost | nous assemblons nos bouquets…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

 

Patrick Dubost

nous assemblons nos bouquets au cimetière
nos bouquets d’instants passés périmés
le cimetière qu’on a dans la tête
où l’on a sa tombe aussi
avec un monologue
inscrit dessus
très court
qui dit :
on n’est
rien du tout
& l’on peut bien
quitter le royaume on
n’en fera pas tout un plat on
visitera le royaume d’à côté celui
où l’on composera aussi des poèmes des
petits trucs on rêve d’un second passage même
si bref & sous une minuscule & fragile & modeste
& branlante & dérisoire : coquille d’escargot

In Les deux royaumes, © La rumeur libre, 2021
Dessins de Grégoire Fournier

Internet

• Babelio | Patrick Dubost

• Terre à ciel | Patrick Dubost

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hala Mohammad | Chemin VI

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hala Mohammad

Chemin VI

Le chemin que nous avons déserté
Revient sous nos pieds, pas à pas
Pour que le monde soit sauvé, nous nous en sommes soustraits
Sous notre vaste mort nous dissimulons
Ce que nous pouvons de nos besoins
La lune, les rendez-vous et des baisers ravagés
Nous dissimulons les jours pour que les jours soient sauvés
Chaque fois que nous empruntons un chemin,
Le chemin revient sous nos pas
L’Histoire se lève tel un tyran, elle nous expose
Comme au marché aux esclaves
Elle nous demande d’esquisser nos sourires blancs
Et nous les montre dans ses miroirs
Nous nous distrayons, nous nous jetons sur sa poitrine, confiants.
Pas à pas le chemin revient
Il nous conduit aux sources du désir dans ce vide immense
La tristesse ne nous est pas étrangère
Ni les oiseaux ni les mers ni les arbres
Et de ciel en ciel, de terre en terre
Nous croulons sous le poids de l’amour

L’amour
Premier alphabet.

In Les hirondelles se sont envolées avant nous, © Bruno Doucey, 2021
À paraître en librairie le 2 septembre 2021

Internet

• Éditions | Bruno Doucey

• MEL | Hala Mohammad

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christophe Mahy | Je vais au-devant…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christophe Mahy

Je vais au-devant
de la forêt d’où monte
le soleil aggravé d’azur
Je laisse la rivière
s’enrouler
autour du rocher
les ombres se replient
dans cette heure ultime
où notre voix s’éteint
avec la mienne
et le ciel arrêté.

In Arrière-plans, © L’herbe qui tremble, 2020
Peintures de Jean Morette

Internet

• Terre à ciel | Christophe Mahy

• L’herbe qui tremble

• Wikipédia | Jean Morette

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Marie-Christiane Raygot | Il faudra ranger les pensées taillées de frais

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie-Christiane Raygot

Il faudra ranger
les pensées taillées de frais
les questions en pile
sous d’autres questions
les réponses…
rien ne presse

Les avatars du corps
au magasin d’accessoires
rompez le corps !

La chambre refaite
de neige propre
pour ceux qui passeront
son soleil de grande forge
où ne manque aucun rayon

Le livre ouvert
à la seule vérité
dans l’hésitation du chant

Le vent retourné
à sa vieille fatigue
alors

On descendra
la rue éclatante
forme escamotée
déjà
sous la férule de l’imparfait.

In Propos de campagne n°10 – traduire © Propos de campagne, 2000

Internet

• L’Amourier | Marie-Christiane Raygot

• propos2editions

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mahmoud Darwich | Sonnet [III]

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mahmoud Darwich

Dessin Pierre Kobel

Sonnet [III]

J'aime, de la nuit, le prélude, lorsque vous venez,
Main dans la main et me prenez lentement, strophe après strophe, dans vos bras.
Vous m'emportez, tout là-haut, sur vos ailes. Amis, restez, ne vous hâtez pas
Et dormez contre mes flancs pareils aux ailes d'une hirondelle fatiguée.

Votre soie est chaude. À la flûte d'attendre un peu
Pour polir un sonnet lorsque vous me trouverez secret et beau
Comme un sens sur le point de se dénuder. Ne parvenant à y arriver
Ni à s'attarder devant les mots, il me choisit pour seuil.

J'aime, de la poésie, la spontanéité de la prose et l'image voilée,
Dépourvue d'une lune pour l'éloquence :
Ainsi lorsque tu t'avances pieds nus, la rime abandonne
L'étreinte des mots et la cadence se brise au plus fort de l'essai.

Un peu de nuit auprès de toi suffit pour que je sorte de ma Babylone
Vers mon essence – ma fin. Point de jardin en moi
Et tu es toute, toi. Et, de toi, déborde le moi libre et bon.

In Le lit de l'étrangère, © Actes Sud, 2000 – trad. Elias Sanbar

Internet

• Wikipédia | Mahmoud Darwich

• La Pierre et le Sel | Mahmoud Darwich | « le mot pour dire la fleur de l’amandier »

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mireille Podchlebnik | Mémoires

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Podchlebnik

Mémoires

Mémoires des marées lointaines
Le vent danse sur la grève

Dans une parabole
Se déroule
La trame indicible des rêves

Les rivages emportent
Les souvenirs
De tous les voyageurs
Sans visage

Marche invisible
Marche de l'ultime

En silence leurs pas
S'esquivent
Au bord de l'eau

Les absents
Parés de longs manteaux de brume
Façonnent le crépuscule

Le souffle à la dérive
Je sillonne
Les méandres de leurs existences

Je me nourris de leur lumière
Je suis
Le passeur de sens

In Passeur de sens, © Éditions en Forêt/Verlag im Wald, 2007

Internet

• Recours au poème | Mireille Podchlebnik

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Marie Berthier | Colline 193

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marie Berthier

Photo Oumeya El Ouadie

Colline 193

La guerre ce n’est pas
ce n’est jamais
les drapeaux qui pètent au vent
la guerre c’est une femme
ouverte à deux battants
balance de cris sur la colline
balance des yeux sur le cœur

C’est une femme ouverte à deux battants

La guerre ce n’est pas
ce n’est jamais bleu
la guerre on la dégueule au coin des bois
sans drapeaux
sans boutons
sans culotte

La guerre c’est là-haut sur la colline
c’est nous n’irons plus au bois
nos mains sont coupées
la guerre c’est le roi Renaud
La guerre ce n’est pas
ce n’est jamais la chanson du vent
dans les bonnets d’âne

La guerre c’est toujours le bruit du vent
dans le trou vert au ventre

La guerre c’est là-haut sur la colline

In Les arbres de passage, © Fanlac, 1993

Internet

• Wikipédia | Jean-Marie Berthier

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Isabelle Lévesque | Ouvre et lis entre les lignes

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Isabelle Lévesque 

Ouvre et lis entre les lignes

— Ouvre et lis entre les lignes.
Feuilles, la vigne ou le ciel : lis.
Rien ne saurait clore le geste,
je vais vers toi qui, loin.
Toi tes bras le jour
me retiennent.

Je n’oublie ni la mer
ni la roche,
je n’oublie pas le chemin
rose et noir, encre de seiche,
rose rocher, ronde ascension.
Je n’oublie aucun geste.

In Le fil de givre, © Al Manar, 2018

Internet

• Wikipédia | Isabelle Lévesque

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Isabelle Lévesque

• Terre à ciel | Dix questions (plus une) de Sabine Dewulf à Isabelle Lévesque

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Cosem | J’aime la hulotte…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Cosem

J’aime la hulotte, le cri répété de la hulotte lorsque la nuit est claire et que le croissant de lune est là. Elle grelotte entre les branches et fascine les feuilles en forme de cœur. Elle s’amuse qu’on l’écoute et qu’on l’interprète. Elle délivre d’étranges nouvelles qui n’ont rien à voir avec l’amour et défait toutes les fibres de l’intérieur sans rien annoncer de nouveau.

Les oiseaux m’accompagnent. Ils peuplent mes grandes étendues de l’imaginaire, mes pays de naissance. Ils sont toujours là où je suis et entretiennent mon dialogue avec la terre.

J’ai toujours un chant de colombe dans la tête. Je sais les malices des moinaudes et je ne puis oublier ce rossignol qui, du haut de son grand pin, m’observe tout l’été. Que ferais-je d’un monde sans oiseaux ?

In Le midi des coquelicots, © Encres vives n°455

Internet

• Wikipédia | Michel Cosem

• Encres vives

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alexandra Ibanez | Le baiser Cadou

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alexandra Ibanez

Le baiser Cadou

Un baiser cadou n’est pas un baiser comme les autres, c’est le baiser royal de l’imaginaire venant d’un règne végétal. L’ingérence du poète de Rochefort donne à la sensualité de cette caresse un goût de figue, la douceur du muscat et l’or du tournesol.

Le baiser cadou est impressionniste, léger, heureux. Il se fond dans un rêve aussi bleu qu’un champ de lin. Quand elle embrasse son bel ami, elle tend son cou comme un butor assoiffé, ses lèvres deviennent soie, sa bouche devient une fleur de géranium.

Cadou, l’assonance est douce ce nom a la couleur des prés, l’odeur d’une terre mouillée, la beauté d’une barrière fleurie, l’immensité du ciel. Le doux baiser cadou est le cercle lumineux du soleil qui rayonne, il s’ouvre comme tous les capitules semblables aux désirs qui assaillent. Ce baiser aux mille brins de blé, au breuvage d’hypocras où se mêlent miel, poivre, cannelle, coriandre s’offre de différentes manières.

Il est souvent surromantique se mêlant à la vie.

L’hiver quand le froid glace les corps, il est impétueux.

Au printemps, quand les amandiers couvrent leurs branches de robes de mariées, il est véhément et divin.

L’été ? Il est prairie ou verger.

L’automne lui donne une saveur de coing, de châtaigne et de poire.

 

Quel que soit le jour, le baiser cadou est une impression de soleil levant, il est lumière.

Onirique, il est aussi innocent.

Permis, il est renouveau et pureté.

Mystérieux, il est pastoral et bucolique.

 

Le poète à lui seul est un baiser cadou.

In Cahier des poètes n°16 – Centenaire de la naissance de René Guy Cadou (1920-2020), © Le Petit Véhicule, 2020

Internet

• Wikipédia | René Guy Cadou

• Éditions du Petit Véhicule | René Guy Cadou

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Felip Costaglioli | j’attends mes pertes

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Felip Costaglioli

Je veux mettre
à profit

la souplesse du vide

Il faut
apprendre

à sortir de ses
poches une

autre poche

soi et ses
mains

Tout rendre
et dire :

j’attends mes pertes.

In j’attends mes pertes, © La Crypte, 2021

Internet

• Babelio

• Terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Pauline Delabroy-Allard | Mardi 23 juillet

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager

Pauline Delabroy-Allard

Mardi 23 juillet

ce jour étrange
où je dois partir
et pour partir me lever
ne plus rester couchée
quitter la chambre quitter la chatte
abandonner le jardin
fermer la maison
quand on se lève trop vite
ça donne le tournis
je me sens comme
un nourrisson
comme un bébé qui
vient au monde
j’aurais besoin d’une carapace
pour m’habituer
à la nouvelle personne
qui vit dans mon espace
je me sens comme
un bébé
comme un enfant qui
se met à marcher
ça donne un sacré vertige
j’aurais besoin de protections
pour ne pas me cogner trop fort
je ne sais plus exactement
où j’habite où je me situe
je ne sais plus exactement
comment je m’appelle
je ne sais plus très bien
quel est mon prénom

In Maison -tanière, © L'iconoclaste, coll. L’iconopop, 2021

Internet

• Wikipédia | Pauline Delabroy-Allard

• Éditions Iconoclaste

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Georges-L. Godeau | Bruno

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Georges-L. Godeau

Bruno

récitant, aveugle. Il sait soixante poèmes par cœur, il est bien décidé à n’en sauter aucun malgré le grand vide dans lequel il marche, se lance, se rattrape. Un moment, il s’agenouille pour caresser les marguerites comme je l’ai fait, vingt ans plus tôt, dans un champ.

Après l’ovation, une jeune femme lui prend le bras et le conduit au buffet pour un gâteau, un verre. Des gens l’entourent, le félicitent… Son visage bleu, déjà loin, s’éclaire.

In La vie est passée, © le dé bleu, 2002

Internet

• Wikipédia | Georges-L. Godeau 

• Francopolis

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Mireille Fargier-Caruso | Nos demeures s’attardent…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Fargier-Caruso

Nos demeures s’attardent en nous
Longtemps après notre départ

Leur odeur la couleur des murs
Le réconfort des lampes

Jusqu’à leur manière singulière
D’accueillir les voix
Qui montaient de la cour

Elles gardent l’écho des cœurs

In Quelques gouttes de soleil et après, © Céphéides, 2000

Internet

• Wikipédia | Mireille Fargier-Caruso

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Mireille Fargier Caruso

Contribution de PPierre Kobel