La pierre et le sel

Un jour, un texte : Rosemay Nivard | Plein le dos

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Rosemay Nivard

Plein le dos

Un pas en arrière j’observe
je ne dors pas sur mes deux oreilles
mais sur un oreiller de braise
quand bavent les crapauds

Ils disent que je ne suis pas du pays
Ils disent que je ne suis pas poète
Ils disent que mon souffle est mineur
ma Réunion

Dans mon île je peux rester assise
tous les kabars, les portes de poésie
ne me sont pas ouvertes

10 ans que je crée, je m’exprime, j’édite des recueils
peut-être suis-je dans le mauvais ban des poissons créoles,
avec les carangues

La douleur, la couleur créole, tout ce que j’écris
de mon navire, toujours en français
Ils l’ignorent, ils ne m’ont pas vu, mes frères ne m’ont pas vu

Je suis dans le noir, je veux la lumière de mon île
poète en herbe, peu vue des poètes de mon île,
pas encore écriture de la réunion
j’accroche des cœurs avec mes mots,
mais loin de vous mes frères

Me voilà cancrelat, mon acte d’écriture aussi brune,
incapable de vous toucher mes frères
incapable de revenir vers vous, à l’intérieur de ma langue,
de notre moi commun

Mes mots n’ont accrochés qu’hors de l’île,
comme un paria ?

In Kinz an K’A, © K’A, 2014

Internet

• L’île de Patrick Morel | Rosemay Nivard

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Yvon Le Men | La main verte

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Yvon Le Men

La main verte

Ma bibliothèque
n’est pas rangée

par pays
par genres
par noms
prénoms

elle est rangée
par le hasard de ma main

verte
parfois

qui trouve le bon livre
au bon moment

un peu de neige
quand il en manque
devant mes yeux

et qui traverse
la longue nuit d’un roman russe

beaucoup de silence
quand il en faut

après tant de mots
gaspillés ici
et là

et que mes oreilles refusent

elles préfèrent
se tendre aux bruits des pas
de la mésange

au bord d’une flaque d’eau

quand elle éclaire un poème chinois
ou japonais
ou breton

égaré
mais pas perdu

sur les étagères de ma bibliothèque
mal rangée.

In Les mains de ma mère, © Bruno Doucey, 2019

 

Internet

• Wikipédia | Yvon Le Men

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sophia de Mello Breyner | Malgré les ruines et la mort…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophia de Mello Breyner

Malgré les ruines et la mort
Où s'acheva toujours chaque illusion,
La force de mes rêves est si forte
Que de tout renaît l'exaltation
Et mes mains jamais ne restent vides.

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000

Internet

• Wikipédia | Sophia de Mello Breyner

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Thierry Laspalles | En un éclair de poésie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Thierry Laspalles

En un éclair de poésie

Lasse de ses caprices nocturnes, la neige au matin
parachève son œuvre de paix.

Pas la moindre plume d’oiseau encore sur la page
blanche de la neige.

S’il n’y avait la poésie, le monde resterait à jamais
muet dans son mystère.

Allure du poème : brève sa parole ; et vif son éclat.

In Brefs éclats, © Encres vives n°454

Internet

• Éditions l’Harmattan

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nicole de Pontcharra | Nuit de nuit…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicole de Pontcharra

Nuit de nuit noir plus noir du
puits rouge allumé à l’intérieur
Volcan muet crachant sans fin la lave
Sans altérer le silence, l’immobilité du corps
en extase

Demeure dans le sifflement du feu
la trajectoire de la vitesse des globules
sans limite ni but
L’accélération de la douleur

Personne ne te regarde
Les visages tournés vers le doute
trouvent leur réconfort dans le miroir
où ils s’absentent

La vie le vie
Au cœur du monde n’éclot que
dans l’essaim d’abeilles, le galop
du troupeau, le martèlement des prières
Les mains fermant les pleurs

Adieu à trop de compromis
Arrête la balance des jours
Sois ce fléau inflexible marquant la verticale de l’élan

Alors le chant suprême t’accompagne
Celui des anges éclos de ta chair
de ton sang
loin de la bassesse d’une humanité quiète

In 11 poètes d’aujourd’hui en Rhône-Alpes, inédit © Maison de la poésie Rhône-Alpes, 2005

Internet

• Babelio

• Al Manar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Langston Hughes | Notre terre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Langston Hughes

Notre terre

Il nous faudrait une terre de soleil
De soleil resplendissant,
Et une terre d’eaux parfumées
Où le crépuscule
Est un léger foulard
D’indienne rose et or,
Et non cette terre où la vie est toute froide.

Il nous faudrait une terre pleine d’arbres,
De grands arbres touffus
Aux branches lourdes de perroquets jacassants
Et vifs comme le jour,
Et non cette terre où les oiseaux sont gris.
Ah, il nous faudrait une terre de joie
D’amour et de joie, de chansons et de vins
Et non cette terre où la joie est péché
Ô ma douce amie, fuyons !
Fuyons, ma bien-aimée !

In Notre terre, in Lylian Kesteloot, Anthologie négro-africaine © Edicef, 1993

Internet

• Wikipédia | Langston Hughes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Chloé Landriot | Je vais chercher en moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Chloé Landriot

Je vais chercher en moi le lien dense et sauvage
Qu’aucun assaut ne désunit
Cet endroit sans défaite
Sans victoire
Où veillent en silence
Comme des papillons
D’étranges gestes qui savent
Faire entorse au destin

Héya !
Tout brûle en moi de ce feu de forêt
Tout brûle
S’éclaire aux torches du désir et de la mort

Héya !
Nul ne me reconnaîtra plus
Peut-être
et peut-être personne
Ne relaiera l’écho de mon long cri de cendres
Et de lumière

Mais je tiendrai là
Accueillant la merveille

Vie et mort
Dans une seule main.

In Le premier pas, © Les passerelles

Internet

• Décharge | Chloé Landriot à l’honneur

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alexis Gloaguen | La grande liberté de la poésie…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alexis Gloaguen

La grande liberté de la poésie, c’est de décider du rythme et de la direction du parcours. C’est de transformer le monde en son jardin, le dérisoire en pierre de touche pour le choix des mots et la répartition des couleurs.

Les ornithologues, pour séparer pluviers dorés et argentés, cherchent à percevoir, lors des envols, une présence de l’aisselle noire des seconds. De même, une syntaxe un peu inhabituelle ou le glissement d’un terme sur les marges du sens marquent la poésie et procurent la joie d’une familiarité avec l’inconnu. Le balbuzard faisant le Saint-Esprit, les serres pendantes, laisse entendre la mort du poisson. Ainsi certaines images nous perforent la mémoire : elles transportent la réalité en la fixant. Nous pouvons les conserver et les ouvrir en secret, comme ces gravures sur lesquelles les hommes de la Renaissance articulaient des volets pour ne pas les exposer indûment à la lumière.

In Écrits de nature, Atlantique Nord, © Maurice Nadeau, 2020

Internet

• Wikipédia | Alexis Gloaguen

• Site personnel

• La Pierre et le Sel | Alexis Gloaguen, voyageur des mots

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Nathalie Ringaux | Brasier

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nathalie Ringaux

Brasier

Sur mon épaule dénudée,
les écailles de Vénus flirtent
aux frontières de l’éveil.

Une parure de Lune,
filée aux spasmes de nos veines
brûlée aux soupirs des nuages en feu,
ne cesse de dévorer son rêve.

Un rêve voué
aux infinis possibles
de l’embrasement des mers,

Un rêve égaré
aux confins illisibles
du ciel

Un rêve qui te murmure
de mordre mes lèvres.

Tu saurais alors
que leur saveur provient du sang du prophète
transpercé par les strass d’aubépines perdues de ton ciel

In L’équinoxe des songes, © Encres vives n°475

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Georges-L. Godeau | L’herbe douce

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Georges-L. Godeau

L’herbe douce

C’est le nom d’une ferme au bord du Marais. Les volets sont ouverts mais jamais personne.

Je gare ma voiture et je fais ma promenade. Les vaches lèvent la tête. Je passe doucement près du taureau noir. Sur le pont, je m’accoude. L’eau verte est là. Je connais les herbiers, je murmure aux brochets : « Pardon ! C’est fini ».

Au bout, je m’assois. Cinq minutes pour reprendre mon souffle. Revenir en brasse coulée. À la ferme, un homme se retourne et s’éloigne. Chacun sa vie.

In La vie est passée, © Le dé bleu, 2002

Internet

• Wikipédia | Georges-L. Godeau

• Francopolis

Contribution de PPierre Kobel      

Un jour, un texte : Sophie Coiffier | J’écris depuis le futur…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophie Coiffier

J’écris depuis le futur pour rêver encore,
Même si le désir de possibles a épousé la poussière


J’écris depuis le futur,
Dans un sursaut désespéré
Que les mots s’impriment quelque part
Il n’y a plus de papier


J’écris depuis le futur
C’est-à-dire depuis le passé des forêts
Des bois, des insectes, des idées,
Des ramures, des bolets, des silures

In Le poète du futur, © Lanskine, 2020

Internet

• Site personnel de Sophie Coiffier

• Un dernier livre | Le poète du futur

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Nicolas Rozier | L’Espagne

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicolas Rozier

L’Espagne

                                                                       une
                                                           lame
qui mettra dix ans à s’abattre
sifflant
un horizon de crânes directement noircis au feu
au pied du disque solaire
où les hommes sont les pièces encore debout d’un échiquier
de fournaise.
Giauque aimait leurs cris de destin
                                                   les traits désertiques
                                                   de leurs faces
et la guérilla de leurs traits.
Et ces nobles emplâtres
à demi détachés des murailles
où Giauque brûlait d’une Espagne
ils avaient pour nom :
           Lorca
           Machado
           Hernandez

Mais ces noms terribles qui tournent accrochés
à l’immense roue d’Espagne
leurs syllabes détachaient encore
les plaies visibles
d’une hispanité hissée haut
comme l’étendard à l’envers
d’une communion autour d’eux
et l’immense
      JET DE PÂLEUR
      DE LEUR MORT AVEUGLANTE
C’est la garde serrée
des « jeunes poètes espagnols »
que Giauque fixera
à la pointe d’une guitare
         fusillée.
Leurs yeux noirs dans la pierre
         et leurs voix qui s’appellent
dans cette rue principale
Comme un pont aérien
de jeunes morts qui s’envolent

C’est avec eux
avant le train pour
VALENCIA
que Giauque tracera l’expresse
de ces rails tirés
en direction des nuées
où toute figure est un brasero
dans l’œil du soleil

In La main de brouillard – Poème pour Francis Giauque, © Le Castor Astral, 2016

Internet

• Wikipédia | Nicolas Rozier

• Site personnel

• Wikipédia | Francis Giauque

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Lydia Padellec | Symbiose du poème

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lydia Padellec

J’entends mes fantômes qui me parlent à voix basse. Ce ne sont pas mes remords. À peine des regrets. C’est une petite fille qui saute à croche-pied sur la digue de ma mémoire. Elle me montre du doigt une femme nue accroupie dans le sable. Sa peau est aussi bleue que la mer. Lisse et miroitante comme la mer. La femme est repliée sur elle-même. Le visage d’eau dans son giron. Corps ovoïde. Goutte d’écume échappée de l’océan.

In Anthologie de l’intime, © Unicité, 2020

Internet

• Babelio

• Terre à ciel

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Lydia Padellec

• Éditions de la Lune bleue

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tristan Cabral | Noé…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tristan Cabral

Noé…

Si vaste d’être seul, j’ai toujours aimé les cendres.
Surtout les cendres de la Nuit. Et surtout quand la nuit
est partout !
Écoutez-moi : je suis né au couteau sous des cendres
de loups !
Exilé dans le miroir d’un mort, comme si un inconnu
marchait à mes côtés.
Privé de visage, je n’ai jamais pleuré. Si j’avais eu un père,
j’aurais eu un visage.
Loin du Grand Jardin, les roses tombaient.
D’épuisement en épuisement. Je voulais toujours
m’enfermer dans les arbres.
Ils savaient le mystère de l’eau mais l’eau que je suivais était
écorchée vive. Je ne pouvais pas boire.
Sur la Montagne sainte, je n’ai pas vu de dieu, même pas
de dos ! MON NOM était IMPRONONÇABLE…
J’avais une chair obscure. À l’entaille des eaux, je rêvais
à bout portant. Je rêvais d’armes.
Des bêtes saignaient derrière mes yeux.
À genoux dans les heures, j’avançais en silence, à pas de
mort. Les eaux m’abandonnaient à chaque démesure.
Si vaste d’être seul, je n’ai pas pris ton Arche.

In Si vaste d’être seul, © cherche midi, 2013

Internet

• Wikipédia | Tristan Cabral

• La Pierre et le Sel | Tristan Cabral, entre le cri et le silence

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ludmilla Podkosova | La lumière de l’orage…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ludmilla Podkosova

La lumière de l’orage
sombre de gris
a brisé

l’espoir du pré
sur la colline
les arbres ont frissonné

la lisière réapparaît
comme un fil doré

on ne dort plus
sous le foin
depuis longtemps

on apprend la fin de la sieste
on écoute le déluge
comme une mémoire

trop épaisse

In Avec du bleu pour commencer, © Encres vives n°470

Internet

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Roy | Éloge des contraires

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Roy

Éloge des contraires

Sur le mur l’épaisseur du lierre presque noir
et le fil de cristal de la toile d’araignée
brillant dans la clarté qui tremble dans le vent
Le merle couleur nuit qui saute à petits bonds
dans le blond du soleil couleur de jeune avril

Le tout petit enfant la très petite main
dans la profonde paume du vieil homme à pas lent
L’éclair d’un fer de faux dans le soleil couchant
et la gaieté du cri de la pivoine rouge
qui me dit à mi-voix « Cueille-moi s’il te plaît »

Le train de marchandise qui traigne et gémit long
en croisant à minuit l’express Flèche d’éclair
L’alouette du couchant qui parle à sa nichée
le silence du jour en train de s’effacer
et la dernière braise qui s’éteint et se tait

La respiration du jour qui va renaître
et les commencements de la vie à tâtons
L’absent aux yeux fermés dont le cœur bat encore
mais qui sent s’éloigner la souffrance et sa vie
(une petite fille a ri dans le jardin)

Les corps des deux amants renoués à l’aurore
dans l’extrême douceur de leur demi-sommeil
les yeux à demi clos au long cours du plaisir
approuvent pleinement le matin qui se lève
dans le clair et le vif de la vivante vie

qui oublie un instant l’heure le temps la fin
et qu’il est plus tard que tu ne crois
constamment

In Poèmes à pas de loup – 1992-1996, © Gallimard, 1997

Internet

• Wikipédia | Claude Roy

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Anne de Commines | La prophétie intime

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne de Commines

La prophétie intime

Un don fertile a précédé ce corps
Je récite son silence
Pour épure de toute histoire.

Son écho s’est poli a la peau qui l’ogive
l’arque et le désigne.
Je vous conterai ma distance.

Mon désir,
migrant infidèle
tu convoques ma forme
et consoles l’espèce de l’homme.

Au fond de la nuit, baguée de mes bleus
Mon corps crypte ses métaphores.
Chair où s’esquisse ma voix.
Naïve, vaste et chère inquiétude
Tendre reptation des sorts solides et sans salut.

À pudeur de paupières
J’aperçois la vocation du vitrail.
Lente épousée scellée d’attentes
altérée d’altitudes.

Figure de femme
Chuchotée au chant qui te vêt
Je consens à ton rêve comme un poème pur.

In Voix Vives de méditerranée en méditerranée, Anthologie Sète 2020 © Bruno Doucey, 2020

Internet

• Les Mots-Arts associés

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Higelin | Je suis la voix

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Higelin

Je suis la voix

Je suis la voix du vent
qui par les nuits d’hiver
se glisse sous la porte
et fait trembler les mères

Je suis la voix si rauque
qu’elle effraie les passants
fait sursauter l’enfant
blotti dans son berceau

La voix du rossignol
par un matin d’hiver
qui s’élance dans l’air
qui déserte l’école

Je suis la voix du sang
celle qui ne fait qu’un tour
lorsqu’une voix d’enfant
l’appelle à son secours

Je suis la voix qui tremble
de peur ou de colère
je suis la voix brisée
de douleur, de regrets

La voix de la sirène
couvrant celle des blessés
le grondement du sol
sous la rue bombardée

Je suis la voix sans forces
qui murmure à l’oreille
des bribes de secrets
rugueux comme une écorce

Je suis la voix aphone
du chanteur épuisé
parce qu’il a trop poussé
à se rompre les cordes

Je suis la voix cassée
de l’homme qui a vécu
trop parlé, trop chanté
trop fumé et trop bu

Qu’a aimé comme un fou…
Enfin, qui a brûlé
sa vie
par les deux bouts

Mardi 18 septembre 1990

In Flâner entre les intervalles – Textes inédits, © Pauvert, 2016

Bibliographie partielle

• Lettres d'amour d'un soldat de vingt ans, © Livre de poche, 1998

• Je vis pas ma vie, je la rêve (avec Valérie Lehoux), © Fayard, 2015

Internet

• Wikipédia | Jacques Higelin

• Site Higelin non officiel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Annie Briet | Si légers sont les matins d’été…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Annie Briet

Si légers sont les matins d’été
Qu’il y a dans l’air
comme une frénésie végétale
des frissons de feuilles de fleurs
et dans nos gestes une agitation d’ailes

Mais soudain l’air a la fièvre
Des brasiers brûlent en plein ciel
L’ombre même est en feu

Champs moissonnés
Désormais
Allongés nus inconsolés
couverts d’un manteau de silence

L’herbe des chemins
Herbe à peine
Herbe de si longue résistance
Brûlée vive sur le bûcher de l’été

Ah que coule sur nous
l’ivresse des fontaines
Ah que s’approchent
comme un mirage
les frais sous-bois
leurs rideaux de feuilles
leurs rideaux de silence

Ah les prairies bleues de la mer

In Mieux habiter la terre, © Encres vives 473^e

Internet

• La Dépêche

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Gatien Lapointe | Le printemps au Québec

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gatien Lapointe

Le printemps au Québec

Souffle du feu dans la gorge de la neige,
Racines rameutant la profonde couleur –
De quel exil ce cri de sources et de feuilles ?

Un mot éclate dans nos poings en sillons d’oiseaux,
En sentiers d’étoiles se lève la folle espérance.
Nos mains chevauchant la jeune rosée,
– Ô déjà le fleuve en fête d’îles et d’hirondelles !
D’une seule éternité nous habitons le monde.
Un rameau surgi au premier pas du temps,
Rougeoyante épée dans les yeux de notre histoire,
La terre frissonne jusqu’en notre enfance.
Nous naissons – horizon de vagues vivaces,
Journée de bout dans l’humaine bataille.
À jamais l’avril du feu ferme nos blessures,
Bouche à bouche nous ouvrons le seuil d’une patrie.
Tout en sang encore sous l’aile du soleil,
Avec la première branche de l’année,
Un peuple trace sur la terre sa liberté.

In Louise Blouin/Bernard Pozier Poètes québécois, © Écrits des forges, 1996

Internet

• Wikipédia | Gatien Lapointe

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Cadou | Dans la fenêtre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Cadou

Dans la fenêtre
Le jour gagne

D’est en ouest
L’infini traverse la chambre

Plus jeune
D’avoir caressé les meubles

Il parle d’avenir
Sans faille

La mer dans son regard
Elle sort
Simplement
Pour vérifier le monde

In Retour à l’été, © Maison de Poésie, 1993

Internet

• Wikipédia | Hélène Cadou

• La Pierre et le Sel | Hélène Cadou, « à contre-silence », une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Cédric Le Penven | Nous aspirons à un soir…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Cédric Le Penven

Nous aspirons à un soir qui soit plus lent, et la paume de se glisser entre soleil et horizon. Les terres sont si vastes qu’elles épuisent le regard, et les rêves, roulent comme bijoux sauvages, à travers les étendues désertes que fige le froid. S’il fallait toujours comprendre les signes que l’index trace sur le sable, nous serions tristes et pauvres.

*

Des heures passées à tresser du vide. À chercher au fond de la gorge un mot qui résoudrait l’énigme. Je songe aux cercles concentriques que tracent les rapaces dans la sentence de midi. Ces êtres savent la saveur des muscles déchirés et des membres brisés par la peur, la panique d’un oiseau chanteur au seuil du silence.

*

Si j’étais sage, je saurais marcher sur les chemins qui s’effondrent, j’aimerais le sommeil qui refuse le silence de l’âme, la satiété du cœur. Peut-être même envisagerais-je en souriant ce que nous serons tous dans cent ans sans le secours des blancs ruisseaux de Chanaan. Juste un peu de poussière et de terre mêlées. Un grand silence, une absence éternelle, un rien, sans même l’erreur du mot pour le dire.

In Recueil collectif, © Encres Vives

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Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Anne Mounic | visage accueillant

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Mounic

visage accueillant

Dans une douce chaleur, sous un soleil
voilé, s’étire le temps par les feuillages
tendres du mois de mai. Je me plais
à chanter chaque instant magnifique
de la métamorphose. Le devenir
jamais ne revient sur lui-même.
L’analogie des saisons nous rassure
de ses accents familiers, que nous jouissons
de reconnaître.

L’inconnu
s’y réverbère et prend dans la ressemblance
un visage accueillant. Alors complice de l’habitude,
il ne nous effraie pas. Rien ne se rompt,
rien ne se brise. Tout se modifie très lentement,
avec la souplesse d’un dénouement.

In Aux courbes du langage, © Encres vives

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Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jacques Réda | Plus de quarante ans ont passé...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Réda

Plus de quarante ans ont passé. Tour à tour ces petites maisons où j’aurais voulu m’arrêter. J’avais tant à vous dire . Dans les jardins l’herbe était haute, et fraîche, si haute qu’elle bloquait la porte, et toujours appeler de loin, personne à la fenêtre, insister et personne, laisser des lettres, mon cher enfant, mon grand amour, ma douce mort, mon bel automne, écoutez-moi, n’ayez pas peur, je dois, je dois continuer, dépasser le tableau, les sources, quitter l’enfance, tuer l’amour, entrer dans le verger déherbé de la mort qui chante maintenant trop fort pour que je la comprenne, la soupe sonne, bientôt la corne du chasseur, la grande tête de vache, le trou qui pue, est-ce possible (yes sir), est-ce bien moi (yes sir), peut-être un ou deux morceaux de mon cœur de ma rate de ma trompe d’eustache en arrière sont restés, mais ici où je suis de tous côtés ça cloue on déménage, même le peu que tu pensais avoir encore te sera ôté, le gris, la solitude, le pire ; les lettres sont restées dans la boîte et si on les a lues pas de réponse, alors, était-ce moi qui répondais à tort et à travers croyant séduire un arbre ou une Dame ? mais qui m’avait parlé, vers qui fallait-il revenir pour se perdre quand même, dans quel giron de vent parmi ces conversions d’escadrons à fanions d’azur et d’oiseaux qui ressuscitent, encore un coup chercher refuge et s’effacer ?

In Celle qui vient à pas légers, © Fata Morgana

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• Wikipédia | Jacques Réda

• La Pierre et le Sel | Jacques Réda, entre désastre et merveille, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Huh Su-kyung | Distance entre maman et moi

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Huh Su-kyung

Distance entre maman et moi

À l’intérieur de l’utérus de maman
j’étais une île
au-dedans de maman

Le corps de l’île
était alimenté par maman
Son âme devait l’être aussi bien sûr

Arrivée à terme
l’île est sortie
Puis

elle a regardé maman
elle a contemplé cette tragédie originelle
de la distance entre maman et moi

À cet instant
est née la langue maternelle de mon âme
ma langue à moi et non celle de maman

Cette pensée est pour moi à la fois drôle et triste
Comme les funérailles gueule au vent d’un loup solitaire
mort de maladie dans une forêt d’hiver

In 115] vent de nord-ouest, © Bruno Doucey, 2019

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• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Christian Bobin | Chez nous pas de sagesse…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Chez nous pas de sagesse, pas de folie.

Innombrables les sentences de vos sages, inépuisables les proverbes de vos fous.

Sur les lèvres de nos sages, rien qu’un sourire, une fleur de sourire, une neige de sourire – et dans les yeux de nos fous, même sourire, même fraîcheur.

Car nos sages et nos fous, ce sont les mêmes.

Nous avons écouté vos sages et nous les avons trouvés fatigués. Nous avons regardé vos fous et nous les avons trouvés tristes.

Tristesse et fatigue : un seul manteau, avec son envers, avec son endroit.

Tristesse – la fatigue qui entre dans l’âme.

Fatigue – la tristesse qui entre dans la chair.

La fatigue va en vous d’un pas léger, comme la jeune fille qui rentre après minuit dans la maison de ses parents : lorsque vous vous apercevez de sa présence, il est déjà trop tard, elle a déjà fait son lit dans votre cœur, elle a déjà serré votre pensée à l’amertume, comme la corde à son pendu.

Vos enfants ignorent cette fatigue. Il semble qu’elle ne vienne en vous qu’avec l’âge, nouée au chagrin comme le lierre à son arbre.

Nos saints ne font pas de miracles. Ils ne marchent pas sur le feu, ils ne commandent pas aux montagnes, ils ne tutoient pas le vent. Nos saints font mieux, bien mieux que des miracles : ils guérissent du chagrin, ils s’effacent toute lassitude.

Nous venons boire la joie limpide dans le creux de leurs mains.

Ni sentences, ni proverbes. Joie seulement, sourire seulement. Joie reposant dans sourire, sourire reposant dans joie.

Car chez nous point n’est besoin de mots : un sourire suffit – la rosée d’un sourire sur l’herbe d’un silence.

Car chez nous le contraire de la folie ce n’est pas la sagesse, mais la joie.

In L’autre visage, © Lettres Vives, 1991

Bibliographie partielle

• La Présence pure, © Poésie/Gallimard, 2020

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin, un regard émerveillé sur le monde une contribution de Jacques Décréau

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin | L’homme-joie une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Dahlia Ravikovitch | L’espoir du poète

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Dahlia Ravikovitch

L’espoir du poète

Qu’est-ce qui vous prend
jeunes poètes
d’écrire tant sur la poésie,
et l’art du poème,
et l’utilisation des matériaux.
J’espère bien pour autant
que le silence du poète
ne sera pas un jour
cause de désastres.

Car vous avez un remède
pour bannir toute peine :
à l’aise autour de la table matinale
couverte d’une toile cirée fanée,
vous fixez les yeux sur la vitre de la fenêtre,
jusqu'à l’approche de midi.
Et si la somnolence vous prend ne la chassez pas,
ne méprisez pas le goût du miel et du beurre.
Ne faites rien
pour en extraire des poèmes et de la poésie.
Et si vous avez le cœur en liesse,
cachez-la de nombreux jours
que personne ne la voie.
Car pourquoi avoir peur, mon ami,
de prendre par les cornes le poème insaisissable
et de le piquer entre les côtes
comme le jeune Bédouin aiguillonne
son âne hésitant ?
Après tout, le bien qui en sortira,
le meilleur de tous les mondes possibles,
c’est une tombe, qu’on vous creusera,
après intervention du maire,
dans le cimetière de la rue Trumpeldor,
à soixante mètres
de la tombe de Bialik.

In Même pour de milliers d’années, © Bruno Doucey, 2018

Internet

• Wikipédia | Dahlia Ravikovitch

• Éditions Bruno Doucey

• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Dahlia Ravikovitch | Autre tentative

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Alain Borne | Lecture

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alain Borne

Lecture

Il faut que le poème jaillisse du silence
blanc comme une mariée secrète et pâle
que chacun croira vierge.

Elle s’avancera lourde et seule
l’encens dans ses cheveux
le voile sous ses pas.

Ton front, lecteur aux yeux de mer vive,
est la lueur pâle des matins d’épousailles
elle attend ta démarche au seuil des églises
elle espère ton âme pleine de nues dorées.

Sa vie, sa vie chancelle
le mystère tournoie et tu vas le clouer,
attache de beauté, sa beauté qui se trouve.

Car tu peux voir, je le jure, et comprendre,
sois humble et doux, et sentir le souffle
qu’un poète martyr écrasa sous les cierges.

Va ! Ces noces sont un songe
Oh ! Ne souille de pas
qu’au pays de tes neiges
Le blanc tapi tombé
des cygnes de l’hiver.

In Poèmes choisis, © À plus d’un titre, 2014
avec des photos de Yael Antoon

Internet

• Wikipédia | Alain Borne

• La Pierre et le Sel : Alain Borne, « les chants désespérés », une contribution de Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Marilyne Bertoncini | Là…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marilyne Bertoncini

Là
sur l’étroite avancée rocheuse
ignorant la guipure d’écume au pied
de la falaise
et le point où la mer à l’horizon
se coupe
il est le centre d’une sphère
où sa pensée
se perd
dans des scintillements d’azur cuisant
comme le cri des sternes

                                 Phidias ! Phidias !

L’enfant marche comme l’on danse
dans la poussière du chemin
que soulève
son talon

D’où vient-il ?

Il naquit de sa fraîche voix d’enfant
et du son de la flûte
aulos à deux tons ou sifflet de roseau
dont s’élève le soir
ainsi que du figuier l’odeur de sucre cuit
le chant qui donne aux étoiles
leur voix.

Je sais qu’il aime l’atelier
             où blanches et longues comme des doigts
             les écailles et les épaufrures couvrent les jarres
             les pots de pigments
             les pains de cire vierge et les huiles
et
l’odeur des résines ainsi que
lisse et fraîche
la peau de l’aubier clair sous la rugueuse écorce
dont se lisent les veines
capricieux dessins de fleuves pétrifiés

oracles que les dieux cachent dans la nature

In La dernière œuvre de Phidias, © Encres vives n° 453

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• Recours au Poème

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis-René des Forêts | Ô grand rapace des tempêtes…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis-René des Forêts

Ô grand rapace des tempêtes, éternelle fiancée de la mer
Ton regard était si bleu qu’il a pu me séduire
Si funèbre ton pennage, si crayeuse ta chair
Ton verbe étrange avec toutes les manières de la mort
Que j’aspirais à mourir sous ta main carnassière !
Non pas de la mort qui rend libre d’un trop vaste souci
Échéance, hâvre de grâce, terme du labyrinthe où nous errâmes
(Car être et n’être plus sont pareille malédiction)
Mais la bonne justicière qui me restituerait mon dû,
Cette patrie néante d’où je fus indûment arraché
Pour parader comme je fais ici en ma vie anthume
bouffon sur son tréteau de songes et de mensonges
Affublé de triste chair et de parole faussaire !
Si tel est le sens de ton appel, tel celui de mon répons,
Guide-moi, ô Mère, sous ta sombre voûte utérine
Étouffée soit ma voix, biffé le patronyme qui m’enchaîne
Profanée aux orties toute perduration funéraire
Vierge la stèle où gît le fruit blet d’une parturition !

In Les mégères de la mer, © Mercure de France, 1967

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• Wikipédia | Louis-René des Forêts

• Gallimard

Contribution de PPierre Kobel