La pierre et le sel

Un poète du soupçon | Laurent Albarracin

Il y a une part de la réalité qui nous est inaccessible, où les mots et les sens ne pénètrent pas. L’endroit est probablement ouvert, mais l’homme s’obstine à lui inventer une porte qu’il a fermée à double tour en lui-même et dont il a perdu ou jeté la clef. Ce qu’il y a derrière ou dedans ou ailleurs, il l’appelle l’innommable, peut-être une façon d’habiller le néant. Notre incapacité à entrer nous condamne à être des interdits de séjour face à ce lieu dans les choses d’un « Secret secret », comme dit si justement Laurent Albarracin dans le livre qui porte ce titre et qu’il a publié chez Flammarion.

Mais le Secret sécrète aussi ! Le monde génère de la substance pour nos sens, s’offre à nous dans les formes les plus diverses. Avec une sorte d’humour objectif, la réalité nous suggère d’un côté qu’elle est totalement inaccessible et de passer notre chemin, de l’autre elle exerce sur nous une séduction, nous invite à faire connaissance, agitant ses voiles pour nous inciter à les soulever. Ainsi l’énigme reste entière. L’arbre que je regarde est un arbre selon mes sens. Je peux le nommer, le désigner comme arbre. Mais mon intuition, qui est aussi une sorte de sens, me dit qu’il y a dans l’arbre une part innommable. Je ne peux donc nommer l’arbre que par défaut : c’est bien l’arbre mais ce n’est pas l’arbre !

Laurent Albarracin n’ignore pas ce paradoxe. Il en fait même un stimulant pour sa démarche poétique. Face aux choses, il est un poète du soupçon, toujours à l’affût. Il interroge la paille, la tasse, la lumière, l’herbe, le renard, la neige… Il cherche en toutes choses la résonnance de toutes choses, avec en écho plus lointain encore cette rumeur du non-dit, de l’impossible à dire. « Ce qui nous échappe nous frôle de son aile », écrit-il dans « Le Secret secret ». Une telle approche n’est possible qu’en remettant en mouvement la méthode analogique. Laurent Albarracin s’y emploie à sa manière, renouvelant ces « figures de style » que sont la métaphore, la métonymie et la tautologie, voyageant des choses aux mots, et même, sans perdre de vue les choses, des mots aux mots par le biais d’une sorte de cabale phonétique. En voici un exemple tiré de « Fabulaux », le livre qu’il vient de publier aux éditions Al Manar :

« L’hippopotame
Avec ses cals et ses bosses
Avec ses calebasses
Transporte l’eau
Dans sa peau et son pot… »

Ce livre est un fabliau, avec son bestiaire, mais la morale qu’il porte ne relève pas des règles sociales que les hommes s’inventent. Elle est plutôt d’ordre universel et vise, par l’analogie, à démontrer l’harmonie qui règne entre les contraires. Ainsi :

« Entre la vaillante fourmi
Et l’éléphant plissé
Il y a tout un réseau de correspondances
De rides et de chemin de vie
Qu’emprunte la fourmi
Pour bâtir l’éléphant
De leur différence… »

Laurent Albarracin vient aussi de publier « Les oiseaux » aux Éditions des Deux Corps. Dans ce livre, il prend son essor à partir des photomontages de Maëlle De Coux : des personnages à tête d’oiseau, plus sarcastiques qu’inquiétants, et qui ont l’air de jeter un regard désabusé sur le monde. Dans le texte qui l’accompagne, Albarracin décrit cette variété mutante, déjà présente parmi nous, même s’il faut une certaine perspicacité pour la repérer tant elle a tendance à se fondre dans le paysage :

La grande force des oiseaux est de passer inaperçus, de se tenir au lieu même de l’inaperçu. C’est à cet endroit qu’ils travaillent, qu’ils ravaudent incessamment le monde, le cousent à sa suture insue, à l’espèce de cicatrice ouverte dont ils sont le trajet.

Ces oiseaux-là nous ressemblent, mais ils sont moins belliqueux. Oisiveté, dilettantisme, promenade : ils pratiquent un art de vivre. Ils n’oublient pas pour autant qu’ils sont en exil, cloués au sol, car, dans cette mutation, ils ont perdu leurs ailes !

L’ironie nonchalante et une sorte de tendresse dominent dans ce beau livre dont par ailleurs la réalisation matérielle, qui porte la marque de Laure Missir, est superbe.

Bibliographie partielle

• Le Secret secret, © Flammarion

• Fabulaux, © Al Manar

• Les oiseaux, © Les Deux Corps

Internet

• "Le Cadran ligné", une nouvelle collection de poésie sur Poezibao

• [entretien] avec Laurent Albarracin sur Poezibao également

• Le Cadran ligné, la maison d'édition dirigée par Laurent Albarracin

 Contribution de Alain Roussel

Danièle Corre | Guetteur d'oracles

Croisé d'on ne sait quelle cause
on marche sans répit

bannière foulée pieds bleuis
mots pliés dans les linges
pour les guetteurs d'oracles
qui sauveront nos larmes

Le prochain cri de tourterelle
marquera la halte
où le corps recomposé
s'étoilera des pierres de la route

In Obstinément l'enfance © Aspect 2005, p.12

Danièle Corre déploie, dans sa vie comme dans son œuvre, une vaillance de croisé, alliée à une douce sensibilité.

Richard Rognet écrit à son propos, dans son introduction à Obstinément l'enfance : je suis de tes guetteurs d'oracles, je recompose les temps morts, les temps réveillés, les temps qui nous obsèdent, je reprends avec toi, Danièle, force et vie.

Ce sentiment, le lecteur l'éprouve d'emblée, qui, toujours selon Richard Rognet, s'obstine avec elle et chaque fois reprend haleine, après avoir jeté sa bouteille à la mer.

Modeste avant tout, Danièle Corre s'étonne qu'on puisse retrouver vigueur à la lire et motif à se remettre à espérer et pourtant :

Il suffirait de déplacer
le calque des frontières
pour que le monde s'étonne
de ses recommencements

(extrait) ibid p.24

****

Qui réveille nos forces
et secoue ainsi la nuit ?

(extrait) ibid p.48

****

Quelque veilleur surgit
à l'angle d'un soir

(extrait) ibid p.49

La vie lui a donné de multiples occasions d'affronter le découragement, son dernier livre La vie seconde, dédié à sa fille Cécile handicapée et paru aux Éditions Tensing, en février 2014, en témoigne. Elle a délibérément choisi de faire face et de se battre indéfiniment, rien d'étonnant à ce qu'elle entraîne son lecteur à sa suite.

Un temps mort
un temps à relever
par les épaules
dans l'infinie douceur

avec des précautions
de grand brûlé

un temps à panser son silence
à l'ourdir du complot de nos forces

pour que dans l'arrêt des fièvres
le sang reprenne son périple bleu

Ibid p.13

Comme chacune de nos vies, Obstinément l'enfance évoque des souvenirs assassins, de petits tas de cendres, qu'elle tente de ranimer de ses mains ravaudeuses, quand les os crient et qu'à l'échancrure du cri, il convient de s'asseoir dans le risque des racines, pour trouver des forces, dans la première pluie.

Chacune de ces étapes douloureuses exige ensuite sursaut et dépassement, que l'auteur nous partage avec une lumineuse bonté.

Il est des heures où
on se lasse
de soutenir les édifices
d'empêcher
à bout de bras
que le ciel écrase la terre
que les toits perdent
leurs ardoises

Il fut des heures
de tricot doux
de voix câlines
de plats mijotant
à l'ombre des veillées
d'offrandes à nos portes

De préférence
on sacrifia
ceux qui n'avaient commis
ni blasphème
ni offense
mais dont les rires
éclaboussaient
le silence

ibid p.57

À la lumière de son dernier livre, on saisit mieux l'allusion, dans cette dernière strophe, aux laissés pour compte de la vie, pour cause de différence, tandis que, dans le poème suivant, la mère évoquerait barrières et portes à franchir lors d'un parcours du combattant qu'elle connaît bien.

Toutefois, ces poèmes demeurent universels.

Sans cesse
on traverse des cloisons
qu'on crève
ou qui retombent derrière nous
sans bruit

Qui paraît alors
dépouillé
reconstruit
regard surpris
par les toiles mouvantes
de nos abris
les plus sûrs ?

Qui suspend le pas
et craint de naître ?

ibid p.65

Pour finir voici deux poèmes, le premier empreint de délicatesse et le second, qui clôt le recueil, chargé d'infinie confiance envers le lecteur, nous font découvrir les multiples qualités humaines de leur auteur, qualités qui nous la rendent très attachante.

Ne heurtez pas
l'être qui brusquement
s'arrête

Il pourrait
s'effriter
chercher longtemps
ses fibres ses os

mal reconnaître
son tracé
les longs canaux
qui l'ont irrigué

Proposez
prudemment
le petit pain
des mots
nourriciers

Ibid p.46

****

Porte-moi un instant
sur la grande route
où l'on meurt

J'avais mis en caisses
des rires qui s'échappent
d'un charroi mal ficelé
et tombent sur mes bras
dans le silence des astres

Des visages sont passés
tenus à bout de forces
à bout d'espoir

Porte-moi un instant
sur la grand-route
où l'on meurt

L'enfance jouera
sur des terre-pleins de clarté
qui nous sauveront

Ibid p.99

Au risque de faire rougir Danièle Corre, disons-lui, en retour, combien nous est précieux ce partage et émouvant ce tutoiement qu'elle utilise envers nous, ses lecteurs.

Bibliographie consultée

• Obstinément l'enfance © Aspect 2005

• La vie seconde, récit, © éditions Tensing 2014

 

Internet

• un article paru dans la Revue Les hommes sans épaules

• un entretien sur dailymotion où elle lit ses textes

 Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Norge | Dans ma bête

Dans ma bête

Je me retire dans ma bête
Avec mon miel, ma planche à clous,
Deux rossignols brouteurs d’idées,
Un jeune azur, un vieux cloaque
Et six fleuves docilement
A mes pieds comme de bons chiens.

Je me retire dans ma bête
Avec mon miel, ma planche à clous
Et juste ce qu’il faut de mouches
Pour tourner au nez d’un lion.
J’emporte tout, je ne vous laisse
Que ma couronne sur le seuil.

J’ai soif ; ma bête
Me tend la bouche.
J’ai faim, ma bête
Me tend le sein.

Chaud qu’il fait dans ma bête et doux !
Il fait éternel, éternel…
Ma bête est une grotte lisse
Comme le ventre de ma mère.
J’emporte tout, je ne vous laisse
Que ma couronne sur le seuil.

J’ai peur, ma bête
Me tend son aile.
J’ai froid, ma bête
Me tend son ventre.

Ah, je suis l’œuf dans sa coquille !
Par un grand festin solitaire,
Je goberai tous mes trésors,
Mes fleuves, mes lions, mes mouches,
Ne gardant pour seule fortune
Que mon miel et ma planche à clous.

J’ai sommeil, ma
Bête me tend
Son insondable
Obscurité.

Et toi, va briller sur leurs têtes,
Couronne de papier brûlé !

In « Bal masqué parmi les comètes », © France loisirs, La Poésie contemporaine de langue française, Tome 1, 1992, page 244

Internet

• Wikipedia

• Norge, un poète de la Belgitude, un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel

 

Contribution de Hélène Millien

Pernette du Guillet | La poésie au cœur des Arts 2014

Qui dira ma robe fourrée
De la belle pluie dorée
Qui Daphnes enclose ébranla :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira qu'à plusieurs je tends
Pour en avoir mon passe-temps,
Prenant mon plaisir ça et là :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira que je t'ai révélé
Le feu longtemps en moi célé
Pour en toi voir si force il a :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira que, d'ardeur commune
Qui les jeunes gens importune,
De toi je veux... et puis holà !
Je ne sais rien moins que cela.
Mais qui dira que la Vertu,
Dont tu es richement vêtu,
En ton amour m'étincela :
Je ne sais rien mieux que cela.
Mais qui dira que d'amour sainte
Chastement au cœur suis atteinte,
Qui mon honneur onc ne foula :
Je ne sais rien de mieux, que cela.

Rymes in Les plus belles pages de la poésie française © Sélection du Reader's Digest 1982, p.98

Pernette du Guillet née à Lyon en 1520, y décède en 1545. Dès l'âge de seize ans, elle est admirée puis aimée par le poète Maurice Scève, alors âgé de 35 ans. La grande passion sans doute platonique, qui les habite l'un et l'autre n'est pas interrompue par le mariage de Pernette avec le sieur du Guillet et incite Scève à écrire sa Délie, publiée en 1544. Pernette mourra l'année suivante, laissant une œuvre poétique où l'influence de Maurice Scève est manifeste, mais qui s'éloigne toutefois de son style par des accents plus intimes, sous les dehors d'une écriture enjouée et badine.

Ibid p.789

Internet

• Wikipedia

• Des pages consacrées à Pernette du Guillet

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Versöhnung / Réconciliation | Rose Ausländer

Versöhnung

Wieder ein Morgen
ohne Gespenster
im Tau funkelt der Regenbogen
als Zeichen der Versöhnung

Du darfst dich feuen
über den vollkommenen Bau der Rose
darfst dich im grünen Labyrinth
verlieren und wiederfinden
in klarerer Gestalt

Du darfst ein Mensch sein
arglos

Der Morgentraum erzählt dir
Märchen du darfst
die Dinge neu ordnen
Farben verteilen
und wieder
schön sagen

an diesem Morgen
du Schöpfer und Geschöpf

****

Réconciliation

Encore un matin
sans fantômes
l'arc-en-ciel luit dans la rosée
en signe de réconciliation

Tu peux te réjouir
du dessin parfait de la rose
tu peux dans le dédale vert
te perdre te retrouver
sous une forme plus claire

Tu peux être homme
en toute simplicité

Le rêve du matin te raconte
des histoires tu peux
réordonner les choses
distribuer les couleurs
et redire
bon

ce matin tu es
créateur et créature

In Kreisen/Cercles –© Æncrages & Co, 2005, p.56/57

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Pierre Vandrepote | L’amour en moins

La vie traversée

Pierre Vandrepote est un poète. Je dirais même qu’il est un poète malgré la poésie. C’est la vie qu’il traque à travers les mots, même s’il sait qu’à ce jeu c’est lui qui finira par être pris en chasse, la vie nous menant là où elle veut, comme elle le veut. Mais en même temps, la vie ne veut rien : elle se laisse seulement porter à travers le temps et l’espace par un rêve étrange dont elle n’a pas la clef.

Ainsi rien n’est jamais certain, surtout pas l’avenir. C’est sans doute cette incertitude qui, dans les nouvelles qui composent L’amour en moins chez Apogée, incite presque toujours l’auteur à ne pas conclure chaque histoire, laissant la porte ouverte à toutes les possibilités. Dans l’article qu’il lui a consacré dans la Quinzaine littéraire, Alain Joubert souligne avec justesse ce « sentiment d’inachevé ». Les mots s’arrêtent, mais l’histoire continue. Le lecteur est libre de s’inventer une suite si tel est son désir, poursuivre avec ses propres mots. Mais il peut aussi choisir de rester en suspens face au silence, face à cette présence qui soudain s’absente, se dérobe au sens, l’indicible : une sorte d’absolu qui, aussi paradoxal que cela puisse paraître, n’aurait rien de définitif.

Dans ces nouvelles, c’est l’amour qui appelle, qui engage l’être sur les chemins de la vie, à tenir le pari que la vie vaut la peine d’être vécue, malgré les complots d’une réalité souvent sordide. Nous rêvons la vie, mais la vie nous rêve aussi, avec de rares moments de coïncidence. Ce sont ces instants privilégiés, ces éclairs, que guette Pierre Vandrepote. Ce regard, il le veut libre et nu, sans préjugés, sans l’usure, comme s’il voyait le monde pour la première fois. Il nous le livre dans une écriture dépouillée, sans fioriture, et dont la beauté tient à cette simplicité même, à cette justesse.

Ce poète traverse la vie par les lisières, par les marges. Il déteste les autoroutes, surtout celles de la pensée. Il éclaire le territoire d’une lumière oblique, qui révèle les choses en même temps qu’elle les voile, qu’elle déploie derrière une ombre. Ainsi l’énigme, une fois mise à nu, est-elle plus énigmatique encore.

Bibliographie partielle

    Pierre Vandrepote a publié une dizaine de livres, notamment :

• Lumière frisante, © Bordas et fils

• Max Stirner chez les Indiens, © éditions du Rocher

Internet

• Article de Alain Joubert dans la Quinzaine littéraire

• Une page sur le site de Apogée

Contribution de Alain Roussel

Gabriel Garran | Je suis une flaque jetée à la mer

« Nous passons notre vie à chercher ce qui dès le départ est en nous, et frissonnant d'avenir, naviguons entre l'incurable et le remédiable » écrit Gabriel Garran dans la préface de son recueil L'Ange divulgué, paru aux éditions Archimbaud en 2008.

Quelle que soit la couleur de mes dédales
j'avance couvert de mes intempéries
Dans des euphories vite assombries

De l'excès de mes branchages déployés
Dans un déluge de feuilles épuisées
Ma sève encombrante se dilue

Ce dont j'ai besoin
C'est de pain chaud d'une famille
Et d’œils qui ne m’assassinent

Jamais jamais je ne pleure
Jamais je ne me permets de parler haut
J'ai le manteau pudique des écorchés vifs

Un oiselet ses ailes tranchées
Chante enfermé dans sa casemate
L'ironie d'une liberté sans limites

Mes abeilles folles perdent leurs écailles
Je n'ai plus d'oracle ni de maximes
Nu dans la broussaille j'ai besoin de chaleur

In L'Ange divulgué © Archimbaud Éditeur 2008 p.15

« J'ai commencé à écrire des poèmes à partir de mes 15, 16, 17 ans. La poésie m'a choisi, alors que j'ai choisi le théâtre. Je suis l'auteur de théâtre le plus poétique a-t-on écrit à mon propos. J'ai des pages de poésie, pour une quinzaine de recueils. La poésie est solitaire dans tous les cas de figure. Avant j'écrivais en coulisse. La passion était là, théâtrale ou poétique. »

Ainsi se présentait-il le 16 mars dernier, invité par Marc Delouze, responsable des Parvis Poétiques, au Printemps des Poètes, célébré au Théâtre de Verre, à Paris.

Plus connu comme metteur en scène et fondateur du Théâtre de la Commune d'Aubervilliers, du Théâtre international de langue française, puis du Parloir contemporain, que comme poète, Gabriel Garran vient également de publier un livre, qu'il qualifie de roman et qui se dévore comme tel, Géographie française, paru chez Flammarion en janvier 2014.

Il s'agit du récit d'un enfant d'émigrés polonais, né en 1929, entre Belleville et Ménilmontant et de l'incroyable périple à travers la France, organisé par sa mère pour assurer sa survie et celle de sa sœur, sous un nom d'emprunt et dans la plus âpre des solitudes, de 1940 à la Libération. Un bouleversant témoignage à ne pas manquer, dont il dit : « L'an 1940 attend et il ne me semble pas que j'existe, ni même que j'existerai un jour. »

Qui mieux que l'auteur pourrait évoquer ces années cruciales :

Mai 1940 : j'ai l'impression d'une grande escroquerie.

Je porte une part de la blessure générale. Pour réagir, j'essaie d'écrire sur mon ardoise personnelle des mots comme chaos, cauchemar ou cataclysme. Ils n'exorcisent rien. Pour me sauver je n'ai que l'Histoire de France. J'ai vu le jour dans ce pays et son Histoire est la mienne, comme si j'étais né au temps de Vercingétorix. (…) Je suis né sur ce sol, son jaillissement circule dans mon sang.

C'est peu dire que je suis dévasté. Pour les enfants que nous sommes, l'Histoire est au présent, la panique qui a saisi le peuple français se reflète en nous, et ce qui s'effondre dans nos cerveaux, c'est justement le mythe de la France.

(…)

Aussi invraisemblable que cela puisse paraître, à contre-courant des événements, l'Instruction publique persévère. Le 11 juin 1940, ma mère m'habille plus solennellement que d'habitude – j'ai même, à titre exceptionnel, une petite cravate – en écolier assidu de la rue du Grenier-sur-l'Eau. C'est le jour, qui devait être idéal, où je dois recevoir mon certificat d'études primaires. C'est raté pour le cérémonial. Ce document, je ne le sais pas encore, sera l'unique diplôme scolaire de mon existence. J'aurai tout juste le temps de rapporter cette relique précieuse à la maison, trois jours avant le 14 juin 1940, date à la quelle l'armée allemande, la Wehrmacht, pénètre dans Paris, déclarée ville ouverte. L'Allemagne occupe la capitale historique de la France et s'empare de sa respiration.

In Géographie française © Flammarion 2014, p.86/87

Aujourd'hui, je me sens proche de ce jeune collégien qui, dès octobre 1940, se destinait à entrer dans le monde des études secondaires. Son cartable était béant de l'impatience d'accueillir les ouvrages de son nouvel horizon. J'aimais cette excitation, partagée par mes parents. Modestes artisans, ils ont fait l'impossible pour que leur fils accède à ce lieu si prestigieux pour eux.

Ibid p.91

Cependant, très vite, entre les murs du collège de la rue Turbigo, arrive une « importante communication », un document destiné à tous les collèges de Paris, qui, remis par un supérieur, à son professeur de français, leur est lu à voix haute. Sept noms d'élèves y figurent, les 7 nommés, tous d'origine juive, dont lui, incrédule, doivent se lever pour s'entendre dire devant leurs camarades :

« Les intéressés sont informés qu'à dater de ce jour ils ne font plus partie de la section littéraire et seront avisés de la suite qui sera donnée à chacun d'entre eux. Conformément aux dispositions nouvelles s'appliquant aux élèves des lycées et collèges , appartenant à la race juive. Cette mesure est immédiate. »

(…)

L'enseignant baisse un instant la tête et reprend : «  Maintenant, regardez bien vos camarades, pensez que d'ici quelques instants vous ne les verrez plus parmi vous. Laissez-moi vous dire ceci : vous pourrez dire plus tard, quand vous aurez des enfants à votre tour, que vous avez assisté à cette honte, des élèves chassés à cause de leur origine, de leur religion, de leur identité. Et que cela a eu lieu en France. Vous pouvez vous lever pour leur départ. Une fois qu'ils seront sortis, vous pourrez vous rasseoir. Mais si possible, n'oubliez pas. »

Ibid p.93/94

Cette harangue d'un homme courageux, gardons-la bien en mémoire, car les aléas de l'Histoire souvent se ressemblent.

En mai 1941, le père de Gabriel est convoqué au commissariat, situé à l'angle de la rue François Miron. C'est la première rafle française, organisée sous l'égide d'un Commissariat général aux questions juives. Il sera interné dans le camp de Pithiviers et fera partie plus tard d'un convoi vers l'Allemagne. Une vie errante mais combien stoïque commence sous un autre nom pour ses enfants.

et je me dévide et je m'enchevêtre
déguenillé de tout même d'un nom
grain de blé d'orge ou de seigle
là où bat le cœur du discriminé
oiselet qu'une flèche transperce
un taffetas cousu sur la poitrine
là où affleure et chavire le sang
sur la chair où le souffle s'étiole
ce seing qu'il refuse pour barbarie
ce nuage jaune comme un sanglot
ce crachat d'une fausse identité
porte estampille gabriel marence

In L'Ange Divulgué © Archimbaud Éditeur 2008 p.14

****

Je ne parlais qu'aux chèvres
je ne parlais qu'aux livres
l'ombre pour seul compagnon
ce sont les jalons de ma guerre
l'hiver droit comme une tombe
juillet courbé sur le chaume
escalades feuillues de silence
ni âme ni fille en embuscade

L'école elle-même m'étant close
je grabouillais sur l'eau de pluie
à certaines ondées je prenais feu
l'œil de la lucarne pour mappemonde
je jouais à la défaite à la survie
des épingles sur une Russie au mur
en retraite de Toula à Voronej
m'avançant de Vilnius à Kichinev
le halo de la lune pour icône...

ibid p.10

****

À être seul
mes mots se raréfient

ombre embuée dans la brume
un sable venteux me respire

oblitéré au jour de la naissance
sous le pull troué je grelotte

journal humide sur le torse
nulle information pour me chauffer

égaré hors de toute vie
je n'ai que ma peau pour famille

lèvre gercée de stalagmites
je crève par excès de mutisme

ibid p.11

Tantôt bûcheron, tantôt apprenti dans une usine de chaussures, tantôt livreur en triporteur, tantôt gardien de chèvres, il survivra à l'occupation.

Le jeune berger solitaire, qui cachait dans le creux d'un arbre un cahier, une plume et un encrier, portait bien, au long de son Chemin d'errance, « la voix du poème sur son dos. »

Un baiser sur une feuille brûlante
Comme un miroir où s'ouvre une bouche
Nos oiseaux s'enflamment et s'engouffrent
Le corps déferle dans les branchies de la langue
Ce papier s'embrase dans l'entretien amoureux
C'est quoi une révolution qui n'aurait pas de lèvres

ibid p.37

Bibliographie partielle

• Géographie Française © Flammarion 2014

• L'ange divulgué,© Archimbaud éditeur 2008

• Froissé émotif, © Archimbaud éditeur 2010

• Séismes

Internet

• Le site personnel de Gabriel Garran

• Apprentissage d'un enfant juif sous l'occupation sur le site du nouvel obs|Rue89

• Gabriel Garran à France-Culturedont 44 minutes avec Laure Adler

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Monique Domergue | Le siècle s'effondre

Le siècle s'effondre
nous portons sur le dos
des vêtements trop grands
nous n'avons pu remplir
l'espace
qui nous était donné
ni partagé la mise
à grands coups de slogans
nous avons dressé
l'arbre contre la bête
la rivière contre l'homme
le chemin contre l'oiseau
pourvoyeur de massacres
des lettres sans destinataires
portant le nom des amis
morts
flottent dans nos mémoires
sur des coussins de vent
[…]
nous
fils du vol
et des conquistadores
insatiables
verbe haut
et l'humeur vagabonde
dans des chaussures
tringlées d'or
voyageurs égarés
en quête d'ailes
et d'attelage
nous portons sur le dos
des habits sans vergogne
que le blanc
effraie
[…]
il faut repartir nu
à la juste mesure
à l'empan
la coudée
déposer sur le sol
la brume des regards
l’œil dessillé
visage contre visage
c'est la peau qui
nous dit la frontière
[…]

Extraits in Le siècle s'effondre, © Jacques Brémond, 2000

Ces extraits ont été publiés dans la belle anthologie 111 poètes d'aujourd'hui en Rhône-Alpes publiée en 2005 par la Maison de la poésie Rhône-alpes et Le Temps des Cerises sous la direction de Jean-Louis Roux. On s'accordera avec ce dernier lorsqu'il écrit : « Faire que les mots redeviennent aussi présents que des choses tangibles : voilà l'enjeu. »

Internet

• Une page consacrée à Monique Domergue

• Le site de la Maison de la poésie Rhône-alpes

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Mohammed Haddadi | À ceux qui voudraient vivre

À ceux qui voudraient vivre

Il suffit de faire un pas, pour se cogner le cœur
À des barreaux de honte, poisseux comme le sang.
Il suffit de faire un pas, pour se briser une aile
Ainsi qu’une hirondelle
Contre un poteau de haine, dressé comme un étau
Il suffit de faire un pas, pour fouler un tombeau
Tel un carré de lys flétri par le troupeau
Il suffit d’ouvrir les yeux, pour voir qu’on nous marchande
Jusqu’au geste innocent d’un bras qui nous rassure.
Il suffit d’ouvrir les yeux, pour nous voir quémander
Un regard d’éclaircie à d’aveugles tourmentes.
Il suffit d’ouvrir les yeux pour voir à l’agonie
Tous ceux qui voudraient vivre
L’hiver aux doigts de fange éventre le printemps
Et la Terre, comme un sanglot
Secoue ses habitants.

In Quand la nuit se brise - Anthologie de la Poésie algérienne © Points/Seuil, 2004, Page 212

Internet

• Une page sur Mohammed Haddidi

 

Contribution de Hélène Millien