La pierre et le sel

Un jour, un texte : Eva-Maria Berg | Le temps de l’attente

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Eva-Maria Berg

Le temps de l’attente

parce qu’il n’y a pas deux
toits identiques
les hommes
ne diffèrent pas
en distance
mais en contre-jour
ils changent
de taille en
s’approchant ils dépassent
leur propre
ombre et
à partir du noir
naissent des contours
en couleurs

            *

pour la lumière
retenir son souffle
une cloche sonne
dans l’oreille
noyée par le carillon
de l’horloge de la tour
sans répétition
le temps
de l’attente

In Arpa n°132, © Arpa, 2021
Traduit de l’allemand avec l’aide de Max Alhau

Internet

• Francopolis

• Site personnel (en allemand)

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Joël Bastard | Au dire des pas

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joël Bastard

Effaçons une à une les fleurs de ce pré. Les carottes sauvages.. Les boutons d’or. Celles du trèfle. La centaurée. Effaçons. Les herbes. Les patiences et les mâches. Les orties. Les pissenlits et les bourraches – je sais maintenant d’où vient la flamme bleue des agates –. Les pastels des teinturiers. Remontons au désert de l’enfance insectivore. Au désert de l’adolescence carnassière. Ses baisers. Remontons aux racines du pré et restons immobiles un instant. Si possible ! Au-dessus le ciel quand dedans rien. Le plaisir de s’ébrouer faisant son propre bruit comme dans de l’eau claire. Voyons enfin les grandissements s’affichant au sol. Laissons pousser les herbes reconduites.

In Au dire des pas, © le dé bleu, 2004

Internet

• Wikipédia | Joël Bastard

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Cécile Even | Exaltation

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Cécile Even

Exaltation

cherche ce qui te trouble
Ce qui te désassemble
Des cristaux déplient les bords de ta vision miroir
Tout intérieur, ton cœur bat. Écoute.
Tu affleure ton image du plaisir
Ta peau se charge d’une lumière blanche
Tu appelles les luminaires pour voir
Ta pensée s’agglutine et tes mots vont par deux, ou trois :

Bleu de méthylène, baiser à coudre, fil de soi, toile
de griffe, espace-temps, rouge déliant, pinceau de fer,
caresse biseautée, doigté spirale, main chercheuse,
fouille ontologique...

De quoi portes-tu la trace ?

Dans cette ville labyrinthe où la vie se déplie.
Horizontale... Verticale...
Dans l’ombre, ton corps est au centre et au dehors,
Ton corps est un échiquier,
Sur la nappe des sens, dans l’odeur nouvelle,
Ta respiration s’accélère.
Ton corps esquisse une autre émotion.
Il veut l’inconnu vibrant dans ton corps ;
Il est imagination et réalisation.

L’acte d’amour
L’acte de vie

Tu es là, dans ce moment séparé,
Et qu’importe où le monde se détache
Qu’importe où commence, où s’arrête quoique ce soit
Tu es là.
Un fleuve millénaire te parcourt, liquide.
Ton sexe est son lit,
Ta bouche, ton oreille.
Ton cœur explose,
Le moindre lieu de toi devient cette étrangère liberté
Cette incroyable dépossession
En toi, là, dans l’exaltation

In Des Pays habitables n°1, © Pierre Mainard, 2020

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• Éditions Pierre Mainard | Des Pays habitables

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul de Brancion | L’eau ne coule plus...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul de Brancion

L’eau ne coule plus
dans la source du bas
et j’ai peur de ne plus
jamais la voir revenir.
Les éléments ont inversé le cours des choses
en haut de la montagne tout en haut
entre les rochers
érodés roulés d’absence
le ruisseau est revenu.
Il a rempli son lit
de cailloux
asséché depuis tant d’années.
Où va-t-elle ?
Où s’en va-t-elle
l’eau soudain réanimée
et le temps des choses révolues
s’éveille-t-il d’un vieux cauchemar
comme si l’envers incohérent
avait tari un instant le désespoir
de ce passage de l’eau claire
qui descend mais se perd
n’arrive pas
Il ne reste rien.
Alors j’ai saisi un
roseau plein de sève caduque
accroupi, je bats le sol tout doucement
en appelant la pluie.

In Le marcheur de l’oubli, © Lanskine/Academia di i vagabondi, 2006

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• Wikipédia | Paul de Brancion

• Éditions Lanskine

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie-Claire Bancquart | Je voudrais pouvoir palper tes notes

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie-Claire Bancquart

Je voudrais pouvoir palper tes notes
dans une caverne sans lumière, sans reflets
où deviendrait sensible
le grain de leur chair

je voudrais pouvoir
confondre cette chair avec la mienne
la faire entrer comme
en inversion
d'un accouchement

dans mon corps

dans
une réelle peau du son

dans tout l'impossible

                *

En replantant des ellébores
je te parle
de nourrir le cosmos :
rien que cela

une cuillerée de terre
pour la racine encore visible
une cuillerée
pour achever d'emplir le pot

une
pour le globe tout entier

la dernière
pour sa verticale vers l'énigme.

In Verticale du secret, © Amourier, 2007

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• Wikipédia | Marie-Claire Bancquart

• La Pierre et le Sel | Marie-Claire Bancquart, vers une incertitude sereine

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Valet | Criez criez

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Valet

Criez criez

Criez bien sinon les paroles se retourneront et se déferont en lettres mortes

Criez fort        sinon le cri même restera dans le gosier étranglé

Criez plus fort encore          sinon personne ne vous entendra et passera ignorant sur le trottoir de votre bouche

Criez jusqu’à perdre l’haleine voyez déjà les autres qui chuchotent à peine à peine

Criez pour vous rouler par terre          elle aura du mal à vous recueillir

Criez afin que des maisons immenses on vous réponde avec peur avec peur absent absent

Criez jusqu’à la fin de votre cri          vous n’en pourriez plus          alors maintenant maintenant pendant que le temps est encore aux écoutes minimales

Criez criez          Malgré vous criez          vous voyez vous éclatez de rage convulsionnaire          vite          vite

Le haut mal ne saura plus crier          la fin ne voudra plus crier

In Paroxysmes, © Le Dilletante, 1988

Internet

• Wikipédia | Paul Valet

• La Pierre et le Sel | Paul Valet, la poésie à l’os, une contribution de PPierre Kobel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mireille Podchlebnik | Tailleurs pour femmes

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Podchlebnik

Assise contre
La machine à coudre
L’enfant
Regarde
Sa mère
Ajuster
Sur le mannequin
Taille 44
Un manteau
Sans manches

Fils de bâti
Blancs épais
Tracent
Poches
Encolure
Emmanchures

Épouvantail citadin

Refaire
Défaire
Parfaire

In Tailleurs pour femmes, © La Porte, 2014

Internet

• Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Eduardo Guerra Carneiro | La barbe

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Eduardo Guerra Carneiro

La barbe

Ma barbe est mon chat. Je la caresse
comme l’on passe les doigts
sur l’échine d’un matou. Je sais
que je touche un tigre : la barbe
se hérisse, se rebiffe même.
Vagues, champs de maïs, moissons
connaissent aussi semblable caresse.
Mais ce chat rebelle, qui n’est que
ma barbe, est désormais tout ce qui me retient.
Déjà des maîtres me représentent l’excès
qu’il y a à vivre ainsi tourné vers le dedans.
Mais non ! C’est vers l’extérieur ! La barbe habite
d’autres époques, d’autres espaces. C’est elle
qui me caresse : tendresse ultime.

In La poésie du Portugal des origines au XXe siècle, © Chandeigne, 2021
Traduction par Max de Carvalho

Internet

• Wikipédia | Littérature lusophone

• Éditions Chandeigne

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice Pailler | Corps-à-ciel…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Pailler

Corps-à-ciel, histoire confondue de l’oiseau et de nous-mêmes unis au cri du bleu. Vienne le chant, bleu d’un murmure, poussière où le vers s’ébroue. Au ciel, usé du temps, un fil d’infini.

Source au creux des herbes, être l’eau, l’entendre en son âme, quand vents et feuillages murmurant disent son absence. Alors, songer à l’humide, la moiteur des sens quand l’été mord, l’écume du jouir à la peau. Et savoir le sel, des sueurs et des larmes, sel du sens au reflux de l’instant.

In Diérèse n¨83, 2022

Internet

• Babelio

• terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean Jacques Viton | Star Salevoa

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Jacques Viton

Star Salevoa

le matin presque toujours il pleut
sur les rues une bruine légère

la heya est une écurie
d’où surgissent les cris les râles
les souffles lorsque les lutteurs s’entraînent

dans l’odeur d’huile sucrée
ils perfectionnent la maîtrise de soi
la persévérance l’effort

les géants se rincent la bouche
recrachent l’eau éparpillent le sel
adaptent le tablier cérémoniel
nouent la ceinture de soie la corde rugueuse
vérifient le chignon de la coiffure subtile
montée haut en forme de feuille de gingko

l’un viendra de l’ouest et l’autre de l’est
ils pénètrent à sept secondes d’intervalle
dans le cercle d’argile et de sable noir

lui frappe le sol de ses poings serrés
au signal de l’attaque donné par l’éventail
les corps énormes sont fulgurants

à l’intérieur de l’œil du serpent
la partie ultime est la collision
où parfois les membres se cassent

le triomphe se joue en trois minutes

In L’année du serpent, © P.O.L., 1992

Internet

• Wikipédia | Jean-Jacques Viton

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice Libert | Bascule

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Libert

Bascule

Toute nue, le matin, je m’pèse. Ai-je grossi ? Maigri ? Maintenu, en dépit des excès, mon poids plume ?

Je pèse tout : mes os, mes yeux, mes viscères, ma lymphe, mon sang, mes brumes, j’pèse mes mots, petits ou gros, mots composés, décomposés, surcomposés, mots doux et non dits, fins et fous, mots croisés non dérivés, mots dérivés non croisés, mots éponges et boucliers, mots courants dans mes mollets, mots cernés de délicieuses parenthèses, mots régionaux et sans valise, mots largués dans le foutoir de la mémoire, mots légers qui n’ont pas dit leur dernier mot, mots d’enfant qui n’ont rien d’historique, jeux de mots parfois plus lourds que mots d’ordre, j’pèse tout, de la racine de mes illusions à la pointe de mes lexiques, j’pèse jusqu’à mon âme et mon esprit, et tout ça me pèse évidemment : trop d’sel, trop d’sucre, trop d’gras, trop d’absolu, mais ce qui pèse le plus dans la balance, c’est le sens éminemment secret de la vie.

In Décharge n°188, 2020

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• Wikipédia | Béatrice Libert

• Site personnel

• Décharge

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Cédric Demangeot | Fragment d’une odyssée

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Cédric Demangeot

Fragment d’une odyssée

L’enfance est dans le lait des limbes
et moi sur le sillon croisé
à lécher la sueur des murailles

vers l’être et l’éclos, la grâce
précaire : je suis
muselé mais grandissant

vers ma déroute
ô sirène, ô sillage
en robe vaine et cordes rouges

abîmé dans l’éveil
aimant la ronce d’espérance
et la fenêtre essoufflée.

In Arpa n°132, © Arpa, 2021

Internet

• Wikipédia | Cédric Demangeot

• Actualitté

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Revay | J’écris depuis la voix…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Revay

J’écris depuis la voix qui m’anime.

Je soupçonne le meilleur, comme le pire.

Ma voix devient ta voix, mon corps, ton corps.

Le monologue est devenu dialogue.

Un retour possible mène désormais, à l’impossible
un éventuel appel retient la main, d’un nouvel appel.

Je t’aime vraiment, mais ne t’aime pas vraiment.

Une douce ataraxie aspire à toujours plus de tristesse.

La mélodie ne peut plus s’écrire et pourtant tout se crie.

In La grande vitesse, © Unicité, 2021

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• Unicité | La grande vitesse

• Recours au poème | Hélène Revay

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Felip Costaglioli | En viager

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Felip Costaglioli

La mort
couve sous ses ongles

les bêtes et les bestioles
qui rongent
notre sang.

Pour caresser tout ce qui
hante l’Autre, j’écris.

Pour m’approcher toujours plus
des enfants, des femmes, des
nuages et des hommes

de la pierre et des arbres
des fourmis et des toits
des maisons

des roues de camions et
des avions, de la fumée
des usines

des rues mystérieuses, des
chiens abandonnés et des
familles.

In En viager, © La Margeride, 2011
Accompagnement graphique de Robert Lobet

Internet

• Éditions de la Margeride

• Babelio | Felip Costaglioli

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : María Sabína | Velada de la nuit (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

María Sabina

je suis la femme de la grande expansion des eaux
je suis la femme de la mer divine
je suis une femme de la rivière
la femme de l'eau qui coule
une femme qui examine et qui cherche
une femme de mesure et de mains
une femme de grande mesure

                    *
je suis une femme sainte
une femme esprit
je suis une femme de la clarté
une femme du jour
une femme saine
une femme prête
parce que je suis une femme qui éclaire
une femme tonnerre
une femme qui hurle
une femme qui siffle

                    *
femme de l'Étoile du matin
femme de la Croix du Sud
femme de la Constellation de la Sandale, dit
de la Constellation du Crochet, dit
voici ton horloge, dit
voici ton livre, dit
je suis la petite femme de la vieille fontaine, dit
je suis la petite femme de la fontaine sacrée, dit

                    *
femme oiseau-mouche, dit
femme à qui poussent des ailes, dit

                    *
je descends donc primordiale
je descends donc explicite
je descend avec tendresse
je descends avec la rosée
ton livre, mon Père, dit
ton livre, mon Père, dit
femme clown sous l'eau, dit
femme clown dans la mer, dit
parce que je suis l'enfant du Christ, dit
l'enfant de Marie, dit

                    *
je suis une femme de lettres, dit
je suis une femme du livre, dit
personne ne peut refermer mon livre, dit
personne ne peut m'arracher mon livre, dit
mon livre rencontré sous l'eau, dit
mon livre de prières

                    *
je suis une femme et une mère, dit
une femme mère sous l'eau, dit
une femme de bons mots, dit
une femme de musique, dit
une femme sorcière devineresse, dit

                    *
je suis une femme lacustre, dit
je suis une femme échelle, dit
je suis la femme de l'Étoile du matin, dit
je suis une femme comète, dit
je suis la femme qui traverse l'eau, dit
je suis la femme qui traverse la mer, dit

In Chants des Indiens Mazatèques

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• Wikipédia | María Sabina

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Pablo Neruda | Ode à la pomme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pablo Neruda

Ode à la pomme

Pomme, je veux
te célébrer,
en m’emplissant
la bouche
de ton nom
en te mangeant.

Toujours
tu es nouvelle comme rien
ni personne,
toujours
juste bombée
du Paradis :
pleine
et pure
joue émue
de l’aurore !

Qu’ils sont malaisés,
comparés
à toi,
les fruits de la terre,
les raisins cellulaires,
les mangues
ténébreuses,
les osseuses
prunes, les figues
sous-marines :
tu es pure pommée,
pain embaumé,
fromage
de la végétation.

Quand nous mordons
dans ta ronde innocence
à nouveau
pour un instant
nous sommes
aussi des enfants nouveau-nés :
nous avons quelque chose de la pomme.

Je veux
une abondance
totale, la multiplication
de ta famille,
je veux
une cité,
une république,
un Mississippi de pommes,
et sur ses rives
je veux voir
toute
la population
du monde
unie, réunie,
dans l’acte le plus simple de la terre :
mordre dans une pomme.

In Troisième livre des odes, © Gallimard, 1978

Internet

• Wikipédia | Pablo Neruda

• La Pierre et le Sel | Pablo Neruda, un poète fraternel, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie Noël | Prière sauvage

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie Noël

Prière sauvage

Ferme ma vie avec Ta douce clé
Comme un jardin à Toi dans les murailles
Et quand ces gens me viendront appeler
Pour coudre ou cuire ou faire rien qui vaille,
Tu leur diras : « Allez, voisins, allez !
L'âme d'ici, je l'ai loin emmenée.
Dans la maison, près de la cheminée,
Autour du puits, cherchez si vous voulez. »

Serre Ton clos entre de rudes houx,
Emmêle autour les ronces, les épines,
L'ajonc, l'ortie et le cerfeuil des fous.
Si je suis là, mon prochain qui chemine
Aura beau faire, il ne verra pas où.
Il passera sans franchir la barrière
Et je serai dans le soleil derrière
Comme une fleur poussée à Tes genoux.

Va me cacher au bois irrévélé
Où les oiseaux sont perdus sous les feuilles,
Là, sur Ton doigt posant mon cœur ailé,
Je chanterai pour peu que Tu le veuilles.
Mais quand ces gens qui sont des plus zélés
Viendront pour voir sur quelle branche – aucune ! –
Le rossignol à Ton ciel est mêlé,
Tu leur diras : « Dans le bleu de la lune
Il est parti, je l'ai fait envoler. »

In Les Chants de la Merci - © Poésie/Gallimard, 2003

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• Wikipédia | Marie Noël

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pierre Reverdy | Sable mouvant (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pierre Reverdy

La pensée redescend
de ses plus hauts étages

II n'y a plus de ressort

Une vapeur sacrée envahit le paysage
Je veux dire que la mort
A déjà pris presque toute la place dans la page
Et comme le vent du soir crie de plus en plus fort
Je ne saurai jamais ce que j'aurais dû dire
Ni ce que j'aurai fait en dehors du délire

À présent tout se tait
La passion refroidie lentement se retire

Du bon ou du mauvais
Du meilleur ou du pire
II ne reste pas de regrets
De soubresauts de songes
De tentatives avortées
De grimaces ou de mensonges
Car il n'y a rien
Au fond plus transparent des choses
Qui vaille le mal qu'on se donne
Pour en dire la vérité
Puisque le néant même
Dans sa gangue d'éponge
Est encore plus surfait

                    Le vent se tait

La voix se tait

Cette voix sans timbre
Sans couleur
Sans aucune vibration d'aucune sorte
Ces mots qui n'ont ni forme ni saveur
Comme les fruits les plus exquis sur une langue sans papilles
Et qui viennent pourtant
Inscrire en mon esprit
Les signes lumineux
Obsédants et précis
Comme les inscriptions sacrées
En langues mortes

De cet effondrement de l'être conscient
II reste la façade du palais aux mille rides
Où glisse le coin d'un sourire
Dans la rature éblouissante du présent
Quel que soit le moment
Où dire et ne pas dire
Soulève dans la coupe
Le même tremblement

De ces grands coups de vent
Qui soufflent les cervelles
De celle qui tient bon
À celle qui chancelle
Sous l'effort d'un suprême élan

                    Pour connaître
                    pour aimer
                    pour être
                    pour savoir
                    savourer la vie
                    Savoir vivre et mourir
                    Dans la même tempête
                    D'un même glissement
                    Et sur la même ligne

Dans cet espace nul qui sans cesse recule
        Plus sombre au verseau du néant
Ce néant auquel je faisais
allusion tout-à-l'heure
Et d'ici là vous n'aurez
même pas le temps
De savoir qui rit ni qui pleure

In Sable mouvant, © Poésie/Gallimard, 2003

Internet

• Wikipédia | Pierre Reverdy

• La Pierre et le Sel |Pierre Reverdy, un poète mystique à l’aube du surréaliste, une contribution d’Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Myette Ronday | Ne pas détacher…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Myette Ronday

Ne pas détacher les yeux
de la vague suivante, survenant
à un rythme régulier,
métronomique, presque monotone.
La respiration s’harmonise d’exception
à celle de cette vague unique,
répétitive, qui n’en finit pas de se dévider
sous les lueurs diaprées de l’aube.
À peine formée, elle s’ourle d’une écume blanche
et glisse, rapide, s’effilochant jusqu’à la rive,
où elle s’étale et s’efface, en partie absorbée
par le sable, en partie en un retrait sur soi,
recouvrant sur le rivage de la vie
des coquillages et des débris d’épaves,
un peu plus tôt ou quelques siècles auparavant.

In Décharge 192, © Décembre 2021

Internet

• Babelio | Myette Ronday

• Décharge

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Claude Barbé | Au plafond les bateaux

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Claude Barbé

Au plafond les bateaux

Au plafond les bateaux pendent comme des lustres
C’est un rêve qui flotte au-dessus de mon front
Vaisseaux et sous-marins que menèrent d’illustres
Capitaines se perdre où la vue s’interrompt

Le précipice attend ma venue Le sommeil
Me guette à la croisée des chemins qui décollent
La terre s’arrondit pour gober le soleil
Dont la coquille usée roule dans les rigoles

Le vent pousse l’aiguille et le temps s’accélère
Ma barbe a déjà fait le tour de la maison
La fosse ne peut plus prendre de locataires
En un clin d’œil on voit défiler les saisons

Au mur qui la projette on préfère son ombre
Si l’insecte essayait de ne plus travailler
Si le silence avait pour décor les décombres
On saurait comme moi sur l’univers bâiller

Mais je change de lit dès qu’un signal sonore
Traverse mon cerveau comme un regard pointu
Même mes ennemis me quittent quand je dors
Au réveil j’ai proscrit mes grâces de tortue

J’enfonce dans la boue mon visage inconnu
Et j’examine avec circonspection les masques
Gonflées les joues ont l’air de belles fesses nues
Un moment puis soudain l’ensemble devient flasque

Et je détruis l’image en brutalisant l’eau
D’où s’envole une lampe au moteur invisible
C’est la lune — elle laisse un trou dans le tableau
Je dirige d’un doigt mon train vers cette cible

Un cheval aussi vieux que son fiacre salue
Le départ des fusées sur la piste d’envol
Pilote et passagers semblent irrésolus
Si les astres n’étaient au fond que des lucioles

Coupé en deux le ver trouve un autre lui-même
Ils creuseront la terre et pourront s’évader
S’ils délivrent mon cœur qu’il fasse le troisième
Et roule derrière eux sur le ciel comme un dé

In Bientôt l’éternité m’empêchera de vivre, © le Réalgar, 2021
Préface de Pierre Vandrepote

Internet

• Pierre Vandrepote | Jean-Claude Barbé, l’aventure inconnue d’être poète

• Éditions le Réalgar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mona Malacar | Il y a de la colle sur les branches…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mona Malacar

Il y a de la colle sur les branches
mais les oiseaux se reproduisent

Je marche dans les dunes blanches et la bruyère
je siffle des prières à l’avifaune
j’arrache les autocollants du sentier
je gratte la peinture des arbres
je gratte l’écorce jusqu’à la sève

Sous la résine qui colle
chaude
couleur épaisse
je me laisse aller à la punition
le corps enduit de plumes

L’harmonie se trouve au bout de la parade
de l’exhibition
j’ai appris de l’exil
quitter la ville n’est pas la bonne direction

Ma peau brûlée n’est plus fragile
j’ai trouvé au château
une résidence sans chiffre
où le nom des filles dure

Au dos de l’ordonnance on peut écrire
une prescription pour la concorde
union des cœurs et des volontés qui produit la paix

In Au bout des doigts que de la kératine, © 10 pages au carré, 2021

Internet

• 10 pages au carré

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jacques Morin | Comment se résoudre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Morin

Comment se résoudre
à quitter le monde des siens

disparaître n’est rien

laisser le vide qu’il y eut
et faire place nette

rejoindre la terre, la poussière
cosmique
retrouver le néant
béant

Comment se résoudre
à quitter les siens le monde

le malheur est soudain
le chagrin infini

ne plus avoir de mot
ne plus avoir de regard,
de silence, de sourire

Comment se dissoudre
Le sujet est si dérangeant
que j’ai du mal à m’y frotter
à m’y remettre

je l’évite je musarde
je contourne j’escamote

il reste bien présent
immédiat, direct
dur
plein

entier dans son absolutisme

on ne sait pas mesurer
fragile et faible face à l’empire du rien

In Mien Tien Lien, © Décharge, 2022

Internet

• Wikipédia | Jacques Morin

• Wikipédia | Décharge

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Angela García | Même dressée en moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Angela García

Même dressée en moi l’eau court,
Comme dans un lit,
Et je suis l’eau,
En quelque point à l’intérieur de moi,
Elle se forme,
Elle surgit dans mon sexe
Et débouche à l’océan de l’air.

Je perds membres et forme
Parce que je suis l’air,
Légères dans les particules
Que je respire
Tout est un jardin infini
Où la douleur est impossible
Je suis le public
Et je suis le dieu de la musique.

Je perds mes organes et mes sens
Je ne suis qu’une porte.

In Henri Deluy, Une anthologie immédiate © fourbis, 1996
Traduction de l’espagnol (Colombie) par Henri Deluy

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Pierre Dhainaut | Ariane

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pierre Dhainaut

Ariane

Je veux dormir, je porte un masque,

la chambre délaissée,
les draps sont trop blancs, sont trop lourds.


Assèche, arase,
le sable court après le sable,

en aura-t-il cessé bientôt
de s’en prendre aux murs comme à la mémoire ?

et malgré moi les mains se lancent,
malgré l’espace infirme elles espèrent.


Elles me sont rendues,
compactes, muettes.


Caillot de sève obscure,
la gorge de même, la gorge captive,

comment rejoindre l’horizon

si l’on éteint l’aubier,
la force du silence ?


Nuit de personne, nuit sans paupières,
je m’y reconnais tout de suite :

avancer, se donner,
n’avoir confiance qu’en l’épaule.


Tu apparais comme un arbre chancelle
et garde le soleil à l’entrée du rivage,

la houle, le vent
nous avaient-ils quittés ?


Houle puissante, vent qui brasille,

le chant de leur lumière,
une étreinte l’incarne en l’écoutant
nous mettre au monde,

une étreinte unanime.

In Dans la lumière inachevée, © Mercure de France, 1996

Internet

• Wikipédia | Pierre Dhainaut

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Pierre Dhainaut

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Marie-Josée Desvignes | La pluie dégouline longtemps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie-Josée Desvignes

La pluie dégouline longtemps – entre les fibres de mon
cerveau – la vie me fuit
je me tiens debout au-devant des dunes brumeuses
ultime danse au jour finissant

J’essaie de m’unir à cette nuit qui m’appelle
C’est une nuit nouvelle
Ma voix se crispe dans l’étreinte du vent,
Mes bras enserrent l’anneau de lune,
Les limites du jour accrochent fébrilement la Lumière
intemporelle

Agrippée aux marches du temps,
je prends dans mes bras cet enfant de la nuit
et sa douceur tremblante
et mon cœur s’ouvre immense
sur un Amour infini
m’unit à la consolation ultime

goûte sans pudeur à cette liberté.

In Requiem, © Cardère, 2013
Encres de Marie-Josée Desvignes

Internet

• L’Harmattan

• Éditions Cardère

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Thierry Metz | L’écriture parfois comme un vide…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Thierry Metz 

L’écriture parfois comme un vide. Comme un seau qu’il ne faut pas renverser.
Avec lui cette charge je continue.
Et j’arrive à franchir ce qui, dans mes pas est le plus profond.

Marcher.
N’avoir de lien qu’avec ce mot. Hors des villages.
Pour tenir je me suis encordé.
Et je tiens.
J’entre dans la nuit enfin délivré. Dans la nuit, dans le recommencement.
Difficile de dire où l’on est.
Dans cette langue. Hors du feu.
Aussi je n’allume pas. Mais comme un potier, j’aperçois l’intérieur du four, son rougeoiement. Je m’endors comme du levain.
Je me réveille. Il pleut.
Le ciel est dur sous ma main. Je devrais me lever mais je reste encore un instant. La pluie ne m’a jamais courbé.

In Terre, © Pierre Mainard, 2021
Peintures de Véronique Gentil

Internet

• Pierre Mainard | Terre

• La Pierre et le Sel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Yvonne Caroutch | Le fleuve qui traversa la chambre noire…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Yvonne Caroutch

Le fleuve qui traversa la chambre noire
ne finira jamais de hanter
tes nuits de papier découpé
Obscure présence obsédante et son double
le berger de tes angoisses déchire
la tenture végétale des anciens jours
de ces temps profilés comme des images
de lanterne magique
de ces pays de lunes courtes
à la limite du souffle

Voyant déchu pour un baiser qui mord
tu bois le vin épais dans les dédales blancs
Un corps éloge d’une fontaine
a chu entre tes jambes de sable

Quand aboliras-tu le lancinant écart
entre l’eau dormante
et la plaie jamais refermée.

In Poésie féminine d’aujourd’hui, © Poésie 1 n°6, 1969

Internet

• Wikipédia | Francesca-Yvonne Caroutch

• temporel | Yvonne Caroutch

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Pierre Vidal | Le vent du poème…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Pierre Vidal

Le vent du poème
me prend et me laisse
sans recours sans retour
autre que son caprice obligé
son devoir de vent
sa loi inexorable et rebelle à toute limite.

Je n’aime pas le vent !

Je n’aime pas la poésie
qui est sans vouloir
sans souci de vérité
et pourtant par elle seulement
je vis

dans l’unique vérité de ce vent moqueur.

In Le vent la couleur, © Le Silence qui roule, 2021
Illustrations de Marie Alloy

Internet

• Wikipédia | Jean-Pierre Vidal

• Le Silence qui roule

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Joëlle Basso | je me lance de sang-froid...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joëlle Basso

je me lance de sang-froid sur la voie rapide
agile comme l’indien sur le sentier de guerre
je ne veux pas perdre mon scalp ni mon bras ni mes jambes
hachée menu comme Émile Verhaeren par le train de Paris
ni étranglée par mon châle pris dans les roues d’une auto
comme entre Nice et Cannes affolée la belle Isadora
je ne veux pas finir en bouillie dans de la tôle
comme Albert Camus ou bien Roger Nimier
ni sous une estafette comme Barthes Roland
avec pour olifant l’alarme du Samu
ni valdinguer comme Louis Nucera et tordre ma bicyclette
sur le bitume où les voitures foncent ivres de leurs feux
ni chuter libre d’un avion comme Antoine de Saint-Exupéry
en mission de guerre au large de la Corse
ou le mexicain Juan Rulfo papa de Pedro Paramo
entière je veux qu’on m’enterre et debout !

In Multiples n°76, 2010

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Henri Michaux | L’oiseau qui s’efface

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Henri Michaux

L’oiseau qui s’efface

Celui-là, c'est dans le jour qu'il apparaît, dans le jour le plus blanc.
Oiseau.


Il bat de l'aile, il s'envole.
Il bat de l'aile, il s'efface.


Il bat de l'aile, il réapparaît.

Il se pose.
Et puis il n'est plus.
D'un battement, il s'est effacé dans l'espace blanc.


Tel est mon oiseau familier, l'oiseau qui vient peupler le ciel de ma petite cour.
Peupler ?
On voit comment...

Mais je demeure sur place, le contemplant, fasciné par son apparition, fasciné par sa disparition.

In La vie dans les plis, © Poésie/Gallimard, 1990

Photo Véronique Lanycia

 

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• Wikipédia | Henri Michaux

• La Pierre et le Sel | Relire Michaux, une contribution d’Alain Roussel

  Contribution de PPierre Kobel