La pierre et le sel

Un jour, un texte : Gérard de Nerval | Artémis

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gérard de Nerval

Artémis

La Treizième revient… C’est encor la première ;
Et c’est toujours la seule, — ou c’est le seul moment :
Car es-tu reine, ô toi ! la première ou dernière ?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?…

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ;
Celle que j’aimai seul m’aime encor tendrement :
C’est la mort — ou la morte… Ô délice ! ô tourment !
La rose qu’elle tient, c’est la Rose trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au cœur violet, fleur de sainte Gudule :
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! vous insultez nos dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle :
— La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !

In Les Chimères, © Michel Lévy frères , 1856

Internet

• Wikipédia | Gérard de Nerval

• La Pierre et le Sel | Gérard de Nerval, un poète romantique, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Virginie Séba | Je la seule

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Virginie Séba

Je la seule

Je la seule
Je le seul
Je l'amour avec le vent
Je l'amour avec la lune
Je doux caresse entre mes jambes
Je prends la lune avec le vent
Je la seule au loin fenêtre
Je la seule et qui s'allume
Je la seule avec froissement
les feuilles respirent le vent
Je la Soupire je la divague
Je la conte les étoiles
Inscrites dans le noir
Je la seule les phares au loin
Je les tout près derrière la haie
Je le pas vu Le chat qui passe
Je les Murmures qui gonflent
Je les épaules qui cherchent appui
Je le ciel la voûte la nuit
Je minuit douce à l'ombre
les cuisses ouvertes
Je souffle l'été
Les jambes posées
Au bord la nuit
Je la seule
Oh oui encore
Rester dehors
Je la Nuit chaude
Je la Lumière s'éteint
Je la Encore
Demain revient

In Décharge 194, © Décharge, 2022

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• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Roubaud | Cette photographie, ta dernière

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Roubaud

Cette photographie, ta dernière

Cette photographie, ta dernière, je l'ai laissée sur le mur, entre les deux fenêtres, au-dessus,

De la télévision désaffectée, et le soir, dans le golfe de toits à gauche de l'église, quand la lumière,

Se concentre, qui en même temps, s'écoule, en deux estuaires obliques, et inchangeables, dans l'image,

Je m'assieds, sur cette chaise, d'où l'on voit, à la fois, l'image intérieure la photographie, et autour d'elle, ce qu'elle montre,

Qui seulement, le soir, coïncide, par la direction de la lumière, avec elle, sinon en cela, qu'à gauche, dans l'image, tu regardes,

Vers le point où je m'assieds, te voir, invisible maintenant, dans la lumière,

Du soir, qui pèse, sur le golfe de toits entre les deux fenêtres, et moi,

Absent de ton regard, qui dans l'image, fixe, la pensée de cette image, dédiée à cela, les soirs de maintenant, sans toi, au point,

Vacillant du doute de tout.

In Quelque chose noir, © Poésie/Gallimard, 1986

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• Wikipédia | Jacques Roubaud

• Wikipédia | Alix Cléo roubaud

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Albane Gellé | Merci à toi petit et cher cheval…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Albane Gellé

Merci à toi petit et cher cheval blanc dont je n’ai pas su entendre toutes les inquiétudes. Petit cheval blanc des promenades sans selle, entre les vignes, entre les arbres, dans la campagne, et jusqu’au bord de la mer. Petit cheval de ma vie, jamais très loin de mes maisons, toujours un peu fuyant, secret, solitaire, toujours un peu ailleurs. Et moi, étais-je là ? Petit cheval dans ma tête, cœur et corps, frère d’âme. Petit cheval blessé, condamné, et puis guéri, petit cheval miracle, tellement léger entre mes mains, mes jambes, petit cheval ailé, toujours prêt à galoper. Gris souris, gris pommelé, gris nuage et puis tout blanc. Petit cheval s’éclaircissant avant moi sur le fil de nos années. Toujours là dans le pré, petit cheval transparent, devenu arbre, devenu ciel. Petit cheval plume à qui je parle et que j’entends, merci à toi et volegalope maintenant, délesté de la terre, délesté de la peur, et délesté de moi.

In Cheval, chevaux © Jacques Brémond, 2022

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• Site personnel

• Éditions Jacques Brémond

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christian Bobin | Je marchais dans la rue des Martyrs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Je marchais dans la rue des Martyrs au Creusot, comblé par la vue d’une mousse sur un muret et des écailles de peinture brune sur une porte. Une ville n’est jamais plus belle que dans ce qu’elle a de fatigué. Le petit soleil blanc de l’automne me montait à la tête. Le dentiste m’attendait. Il me fallait d’abord passer devant un magasin de bonbons à l’enseigne de « La Chique », puis dans une impasse au fond de laquelle brillaient des merveilles oubliées - vieux garages aux murs de briques vineuses, hautes herbes jaunes dansant leur sabbat. Ensuite grimper un escalier étroit comme une certitude, entrer et m’asseoir devant une table proposant ses journaux flétris. J’avais emmené avec moi un livre du poète Jean Follain. Une lumière de vin de paille traversait les vitres imprécises de la salle d’attente. Tout ce que nous vivons espère être nommé. La lumière du ciel venait au Creusot chercher son nom dans le livre d’un poète mort à Paris le 10 mars 1971 à minuit dix, renversé par une voiture, quai des Tuileries. La poésie dispute ses proies aux ténèbres. Tout ce qu’elle touche s’enflamme. Elle le touche à peine, du bout des doigts, femme impure des Évangiles qui effleure la frange du manteau du Christ et s’en découvre guérie. Chaque seconde est éternelle. Le dentiste, m’appelant par mon nom, ouvrait la porte et s’effaçait, préfigurant le geste qu’aura l’ange au jour ordinaire de ma mort pour me laisser passer.

In Les ruines du ciel, © Gallimard, 2009

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• Wikipédia | Christian Bobin

• Gallimard | Les différentes régions du ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Cadou | Une porte…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Cadou

Une porte
Entre ici
Et là-bas
Ne s’est jamais refermée

Tu vas
Tu viens
Avec la mer
Avec les grandes marées
Du cœur

Si un jour
Tu ne revenais plus
Sur ce rivage
Je saurais que la mort
Lasse d’attendre

Se dresse
Juste
Derrière mon épaule

Prête à jeter
La clé
Dans la nuit
Sans retour.

In J’ai le soleil à vivre, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Hélène Cadou

• Éditions Bruno Doucey | J’ai le soleil à vivre

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Dunand | Au-delà du portail…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Dunand

Au-delà du portail,
un trottoir, la ville.
Au-delà des murs,
le café parental,

À moi, les seuils.
Ce n'est pas rien.
Je ne mendie pas.

Je peux rêver.
Je peux bâtir, créer.
J'y prie. Je médite
avant l'heure.

In Rien de plus, © livres du Monde, 2022

Internet

• Wikipédia | Michel Dunand

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anna Ayanoglou | Regarde

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anna Ayanoglou

Regarde

Ni retrouvailles ni visite, à dix-sept ans je vais
au pays de mon père

— dernière fois, j'avais quatre ans :
je revois sous le lit moutons et peigne blanc
un jour de sieste où je n'ai pas dormi

Avec cette mémoire primitive
les récits familiaux
sont un pont de cordages au-dessus du ravin

— ni retrouvailles ni visite
je veux voir ce qu'il y a au fond.

In Décharge n°195, © Décharge, 2022

Internet

• terre à ciel | Anna Ayanoglou

• bela | Anna Ayanoglou

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Stephen Romer | Ermenonville

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Stephen Romer

Ce fut ainsi jadis, ça l’est encore aujourd’hui,
le temps d’un après-midi,

à bicyclette, roues ensablées
dans le désert d’Ermenonville

où les filles du feu font flotter leurs spectres
au fond vague des avenues.

C’étaient elles les démons de la mélancolie
là parmi les fougères

elles les sirènes qui m’ont rendu fou.
Pour garder la tête froide cette fois-ci, j’ai ramassé

une pomme de pin que j’ai mise dans ma poche
tandis que tu pédalais devant moi

sur le chemin qui va à Mortefontaine
où Corot a peint en taches argentées,

au-delà du puits sur la route
à l’eau calme et claire.

Cette fois-ci les yeux étaient les tiens
seuls, doux et baissés,

croisant les miens par-delà les années
avec tes cheveux en chignon, ton dos bien droit,

ton port de reine,
comme ce jour d’antan où je t’aperçus,

sur ton vélo, papoose sanglé derrière toi,
sortant résolument de ma vie.

In Anthologie de poésie britannique au tournant du XXe siècle, © Poésie/Gallimard, 2022 – Traductions de Martine De Clercq et Jacques Darras

Internet

• Gallimard | L’île rebelle

• Le bruit du temps | Stephen Romer

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tanella Boni | Une rive ne sépare pas…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tanella Boni

Une rive ne sépare pas
Deux mondes ou deux pays
Mais une question en deux temps
Hier et aujourd’hui
Hier encore tu avais foi en la vie
Tu espérais qu’aucune rivière
Ne transborderait l’eau de ses crues
Sur une terre hospitalière
Ici là-bas ou ailleurs

Tu imaginais qu’aucun fleuve
N’inonderait des maisons si paisibles
Là où le temps avait tissé son nid
Là où des humains heureux
Admiraient les étoiles
Scintillant par-dessus les fenêtres

Mais les étoiles meurent parfois
Belles et filantes qui brûlent leurs ailes
Contre les barrières fabriquées
Par des humains prédateurs
Qui séparent le temps de lui-même
Aux frontières de leurs rêves inachevés

In Insoutenable frontière, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Tanella Boni

• Éditions Bruno Doucey | Tanella Boni

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Miguel Coelho | C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Miguel Coelho

C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau
Jouer dans un théâtre abandonné. Les sièges
Vides, autour de lui, capitonnés de pourpre,
Figurent l’autre scène, ancestrale. À nouveau

L’accord en mi, mais la nuance un peu plus triste
Comme quelqu’un qui erre au milieu d’une foule
De masques muets, consternés, pli orphelin
D’un poème oublié dans les rondes du gris.

La nuit tombe, à présent. Je rêve qu’on me rêve.
Les notes qui me fuient ont brisé leur clarté.
Je ne les comprends plus, mais je les aime encore.

Pianiste et partition tout à la fois, je suis
Pierrot lunaire, la foule et son personnage.
Je ne sais plus si nous sommes vivants ou morts.

In 2020, © Le Capital des Mots, 2022

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• Facebook | Le piano-lettre

• Le Capital des Mots

• Wikipédia | Brad Mehldau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Françoise Ascal | c’est une explosion de joie…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Ascal

c’est une explosion de joie
une extase
une illumination
une avalanche de lumière

les lois de la pesanteur sont défiées
les rochers roulent
les gardiens renversés flottent
les dalles de pierre se soulèvent
les linges se déroulent et libèrent un corps embaumé
les traces de torture s’effacent
Christ ressuscité s’élève dans une sphère lumineuse cernée
d’un rayon vert
bras déployés il comble le ciel vide d’une immense utopie
il transfigure l’instant en éternité radieuse
les couleurs miroitent
les cercles de lumière se dilatent et fusionnent
un souffle soulève le corps resplendissant d’un jeune homme
au sourire énigmatique

mains offertes comme celles d’un Bouddha répandant son
message de paix
seules deux taches rouges au centre de la paume
pétales de coquelicots
échos de la douleur
rappellent le chemin
obscur

In Grünewald, le temps déchiré, © L’herbe qui tremble, 2021

Internet

• Wikipédia | Françoise Ascal

• La Pierre et le Sel | Françoise Ascal, l’Arpentée , une contribution de Roselyne Fritel

• L’herbe quii tremble | Grünewald, le temps déchiré

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ennio Cavalli | Brèves questions pour Poutine

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ennio Cavalli

As-tu mis en poche les graines de tournesol
livrées au Kremlin par les mères de Kiev ?
Quand tu seras sous terre
elles pousseront jusqu’à te ressembler,
gueule de portier de nuit,
joueur d’échecs à l’affût,
gueule arrondie verrouillée.
Tu as détruit en peu de gestes
l’eau pure et le papier hygiénique
en Ukraine, dans chaque âme.
L’usage du bon sens et du métro
plaqués au mur à la lueur du jour,
l’Ogre qui frappe à coups d’obus,
la saga de Ras-Poutine,
tranche extra en issue de Covid :
qui sait quand tout cela
sortira du cœur des enfants, de nous tous ?
Que cherchent les becs de l’aigle bicéphale
et les chenilles de tes insectes métalliques ?
Que diront non pas Google, Gogol
et le Dostoïevski de Crime et Châtiment ?
Le cercle des tyrans
est un Enfer de puces à l’oreille,
un raffut de sirènes et de cloches,
les cloches de toute la Russie.
L’Histoire a écrit sur le front
que les confins ne valent pas un centime percé
et le pouvoir n’est qu’un podium de glace.
Tu nais comme une écharde du Mur de Berlin,
faire le tsar avec le monde n’est pas un bon calcul.

In Voix Vives – Anthologie Sète 2022, © Bruno Doucey, 2022 – Traduction de l’italien de Viviane Ciampi

Internet

• Wikipédia | Ennio Cavalli

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alejandra Pizarnik | Nuit

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alejandra Pizarnik

Nuit

Peut-être que cette nuit n’est pas la nuit,
ce doit être un soleil horrible, ou
autre chose, ou n’importe quoi…
Que sais-je ! Manquent les mots,
manque la candeur, manque la poésie
lorsque le sang pleure, pleure !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Si seulement il m’était donné de palper
les ombres, d’entendre des pas,
de dire « bonne nuit » à celui
qui promènerait son chien,
je regarderais la lune, je dirais son
étrange lactescence, je trébucherais
sur des pierres au hasard, comme ça se fait.

Mais il y a quelque chose qui déchire la peau,
une furie aveugle
qui coule dans mes veines.

Je veux sortir ! Cerbère de l’âme :
Laisse, laisse-moi traverser ton sourire !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Il reste encore des rêveries tardives.

Et tant de livres ! Tant de lumières !
Et mes années si brèves ! Pourquoi pas ?
La mort est loin. Elle ne me regarde pas.
Tant de vie Seigneur !
Pourquoi tant de vie ?

In Œuvres, La dernière innocence (1956), © Ypsilon, 2022 – Traduction de Jacques Ancet

Internet

• Wikipédia | Alejandra Pizarnik

• Ypsilon | Alejandra Pizarnik

• La pierre et le sel | Alejandra Pizarnik | “dans le lieu du massacre”, une contribution de Roselyne Fritel

• Nos pensées | Alejandra Pizarnik, biographie de la dernière écrivaine maudite

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Abramek Koplowicz | Un rêve

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Abramek Koplowicz

Un rêve

Quand je serai grand, je verrai ce beau monde
Assis dans un oiseau géant tout en fer
Je traverserai les hauts de l’Univers
Par l’eau : rivière, mer et océan.

LA nue me sera sœur et le vent frère
Je verrai des Sphinx et les Pyramides
Sur la terre si ancienne à la déesse Izis
Je traverserai l’immensité du Niagara
Et me baignerai dans le soleil saharien.

À travers les monts du Tibet, qui se perdent dans les nuages
Au-dessus du beau secret des Lamas-Magiciens…
Puis j’abandonnerai les épuisantes chaleurs pour les glaciers du Nord
Je passerai au-dessus de l’île des kangourous, des ruines de Pompéï.

Au-dessus des Terres Saintes à l’ancienne Loi
Au-dessus du pays de l’illustre Homère
Toujours autant ravi par la beauté du monde
La nue me sera sœur et le vent frère.

In Poèmes et tableaux scéniques d’un poète de treize ans (Litzmannstadt-ghetto, 1943), © Saint-Germain-des-Prés, 1995 – Traduit du polonais par Irène Kanfer

Internet

• Wikipédia | Abraham (Abramek) Koplowicz (en polonais)

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Miguet | Ne restons pas à genoux...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Miguet

Ne restons pas à genoux

nous avons bras et bouche à ouvrir

paupières à hisser

c’est sûr il faut qu’on carpe diem

 

il faut qu’on cueille le jour avec nos petites mains de jardiniers hors-sol avant que nos phalanges ne rouillent d’inertie

carpe diem si doucement entre le pouce et l’index

avec nos doigts usés d’écrans

afin qu’ils retrouvent leurs empreintes

carpe diem comme on saisit sa chance comme on attrape le dernier bus et qu’on soupire parce que c’est si bon un peu de chauffage au cœur de l’hiver

carpe diem comme on aspire un pissenlit bouche grande ouverte parce qu’on voudrait plus de constellations dans nos poumons

Il faut qu’on carpe diem pour la lumière sur les lavandes pour les montagnes fières les paroles rares et les balbutiements de 24 mois

pour la sauce du kebab qui coule sur nos doigts

et la vieille assise sur son banc qui invite le soleil dans ses cheveux blancs

il faut qu’on cueille ce qui nous passe sous les pupilles qu’on cueille comme on embrasse avec les lèvres les cils toute la peau et tout le sexe à grandes brassées pour arrêter un peu le ciel la montre le RER et tous les lévriers afghans qui ont perdu leur flair à force de galoper comme des acharnés

carpe diem il le faut

à la santé des oiseaux des roses de Damas des allumeurs de réverbères

il faut carpe diem ses cascades de rires son souffle sur la peau des seins ses parfums d’Italie ses olives noires sur les quatre saisons et ses arpèges clairs comme un jour de printemps

il est temps

carpe diem

s’il le faut

à en mourir

In Comme un courant d’air, © Polder, 2022

Internet

• Décharge | Voix nouvelle : Hélène Miguet

• terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Celan | Dans la levée du temps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Celan

Dans la levée du temps,
en déchiffrant les mondes,

la mouette s’approche et s’accroche,
la craie se forme,

en face de la glace
fait signe le nom comme allant de soi –
mais le pire danger public de tous les
noms.

In Diérèse 85, © 2022 – Poème extrait du Fond posthume – Traduction de Joël Vincent

Internet

• Wikipédia | Paul Celan

• Diérèse et Les Deux-Siciles

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Annie Cohen | Écrire encore et encore…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Annie Cohen

Écrire encore et encore
une suite ininterrompue de mots
à l’encre noire
et chercher à tricoter le sens
pour se perdre et pour perdre
pour ne pas perdre le goût
du geste de la main
la main qui sait
qui connaît le chemin
la main du rouleau
qui veut encore et encore
dessiner des mots
fabriquer du sens
occuper l’espace
de la feuille à force
de vouloir écrire
à force de vouloir
consigner le sens
fabriquer du texte
par-delà la lisibilité
au-delà de la lisibilité
et pour ne jamais cesser
de dire l’amour fou
du geste d’écrire

In La langue blanche des rouleaux d’écriture, © 1998
In Écrire c’est dessiner d’après une idée d’Etel Adnan, © Centre Pompidou-Metz, 2021

Internet

• Wikipédia | Annie Cohen

• CNC | Portrait d’Annie Cohen

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pier Paolo Pasolini | Aux cloches d’Orvieto

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pier Paolo Pasolini

Aux cloches d’Orvieto

Marque de l’unique domination, de la misère
absolue : pourquoi alors aussi incertaines, multiples,
sonnez-vous, cloches, par cette matinée dominicale ?
Dans le train à l’arrêt, dans la gare blanche et mouillée
de cette ville, close dans son vieux silence,
vous offrez, si frais, un frémissement de vie.
Maisons, tout autour, à l’écart, routes, champs, constructions,
passages à niveau, canaux, prés dans la brume,
sont la matière, non de votre son furtif, intact,
mais de votre douceur intime et éternelle…
Cela signifie-t-il que, au fond du pouvoir impitoyable,
il y avait une peur vitale, au fond de la résignation
un pouvoir mystérieux, et heureux, de vie ?

In La religion de mon temps, © Rivages, 2020 – Traduction par René de Ceccaty

Internet

• Wikipédia | Pier Paolo Pasolini

• Rivages

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Angèle Paoli | Instant Noailles…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Angèle Paoli

Instant Noailles
instant fugace
elle lui parle

Elle lui dit
le bruissement du vent dans les branches
caresses silences souffles
suspendus
au-dessus du gouffre

les dernières fleurs
le frémissement des feuilles
l’ombre
qui la sauve de la chaleur
obsédante chaleur
d’un été qui s’obstine

les sentiers qui fraient un passage
entre les massifs d’hibiscus
les bancs disséminés
à l’abri de grands pins

et là-bas
les Îles d’or
qui grésillent au soleil

elle lui dit le jardin
sa beauté sauvage
elle lui dit les cigales

Elle s’en étonne
les cigales ? Tu crois ?

Oui

à moins que ce ne soit le chuintement
régulier du jet d’eau
quelque part
du côté du puits

elles rient
soulagées un instant
du poids qui oppresse

In L’’instant Noailles, © la tête à l’envers, 2022

Internet

• Terres de femmes

• La tête à l’envers

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Fernando Pessoa | Un jour excessivement clair…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fernando Pessoa

Un jour excessivement clair,
Jour où affleurait l’envie d’avoir beaucoup travaillé
Pour ne pas travailler du tout ce jour-là,
J’ai entrevu, comme une route entre les arbres,
Ce qui est peut-être le Grand Secret,
Le fameux Grand Mystère dont parlent les faux poètes.

J’ai vu qu’il n’y a pas de Nature,
Que Nature n’existe pas,
Qu’il y a collines, vallées, plaines,
Arbres, fleurs, herbages,
Rivières et pierres,
Mais qu’il n’y a pas un tout dans quoi tout ça s’intégrerait,
Qu’un ensemble réel et véritable
Est une maladie de nos idées.
La Nature est partie dans un tout.
Voilà peut-être ledit mystère dont ils parlent.

Voilà ce que sans penser, en passant,
J’ai mis ma main au feu que c’était sans doute aucun la vérité
Que tous s’acharnent à trouver et qu’ils ne trouvent pas,
Et que moi seul, ne m’étant pas soucié de la chercher, ai trouvée.

In Anthologie essentielle, Alberto Cairo | Le gardien de troupeaux © Chandeigne, 2016 – Choix et traduction par Patrick Quillier

Internet

• Wikipédia | Fernando Pessoa

• Éditions Chandeigne

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claire Kalfon | Il me donne du fil à retordre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claire Kalfon

Il me donne du fil à retordre
Ce temps sans poème où
essuyer les heures au coin
Du menton avec un mouchoir
De silence

Parmi les oiseaux repliés
Il en est un qui se tait
Quand j’ouvre la fenêtre
Pour mesurer le ruban tendu
Entre dehors et dedans

Je le cherche celui qui tant de fois
A bâti son nid dans les branches
De mes ruminations

Voilà qu’il apparaît de nouveau
Dans l’embrasure revenant
Chercher ce qu’il a oublié

De nos fuites
Et de ses migrations
Rien que de l’air
Entre les mots
Pour se tenir ici

In Poème des intervalles, © unicité, 2019

Internet

• Unicité

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Max Alhau | Il reste dans les mots…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Max Alhau

Il reste dans les mots
des instants foudroyés,
des blessures ouvertes,
un visage en déroute
avec pour horizon
une vie qui claudique,
des bruits et des rumeurs.

Les mots comme une source
ignorante du fleuve,
les mots qui se déploient
refusant la douleur
ou bafouant la mort.

Les mots jamais de trop
et qui brûlent sans cesse
au plus vif de la nuit.

Et nous, debout,
dans l’attente de quoi ?
avec ces questions sans réponse
et ce goût de myrtille
témoin d’étés engloutis
au fond d’une mémoire
tellement incertaine.

In Au loin le vent, © L’Ail des ours, 2022 — Avec des œuvres de Hélène Baumel

Internet

• Wikipédia | Max Alhau

• Éditions L’Ail des ours

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Valérie Rouzeau | Un grand livre en orbite…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Valérie Rouzeau

Un grand livre en orbite
Solitude et constellations
Pour toi pour moi pour vous pour nous
Décoller du plancher des vaches
De cette vallée de larmes cotées en bourse
Selon que nous ne sommes personne ou personnalité
Ce jour et pardon pour le jeu de mots lourd
Mais lourds mon cœur ma tête le sont
Je suis personne alitée

In Mon œil, © L’Atelier des Noyers, 2022 – Illustrations de Bobi+Bobi

Internet

• Wikipédia | Valérie Rouzeau

• Valérie Rouzeau, voix originale dans le paysage poétique

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Blaise Cendrars | Contraste

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Blaise Cendrars

Contraste

Les fenêtres de ma poésie sont grand’ouvertes sur les boulevards et dans ses vitrines
Brillent
Les pierreries de la lumière Écoute les violons des limousines et les xylophones des linotypes
Le pocheur se lave dans ressuie-main du ciel
Tout est taches de couleur
Et les chapeaux des femmes qui passent sont des comètes dans l’incendie du soir
L’unité
Il n’y a plus d’unité
Toutes les horloges marquent maintenant 24 heures après avoir été retardées de dix minutes
Il n’y a plus de temps.
Il n’y a plus d’argent.
À la Chambre
On gâche les éléments merveilleux de la matière première

Chez le bistro
Les ouvriers en blouse bleue boivent du vin rouge
Tous les samedis poule au gibier
On joue
On parie
De temps en temps un bandit passe en automobile
Ou un enfant joue avec l’Arc de Triomphe…
Je conseille à M. Cochon de loger ses protégés à la Tour Eiffel
Aujourd’hui
Changement de propriétaire
Le Saint-Esprit se détaille chez les plus petits boutiquiers

Je lis avec ravissement les bandes de calicot
De coquelicot
Il n’y a que les pierres ponces de la Sorbonne qui ne sont jamais fleuries
L’enseigne de la Samaritaine laboure par contre la Seine
Et du côté de Saint-Séverin
J’entends
Les sonnettes acharnées des tramways

Il pleut les globes électriques
Montrouge Gare de l’Est Métro Nord-Sud bateaux-mouches monde
Tout est halo
Profondeur
Rue de Buci on crie L’Intransigeant et Paris-Sports
L’aérodrome du ciel est maintenant, embrasé, un tableau de Cimabue
Quand par devant
Les hommes sont
Longs
Noirs
Et fument, cheminées d’usine

In Dix-neuf poèmes élastiques , © Au Sans Pareil, 1919

Internet

• Wikipédia | Blaise Cendrars

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Fadwa Souleimane | pluie battante…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fadwa Souleimane

pluie battante
vents violents
ses petits doigts
sont devant le poêle
sur les boutons de son costume d’école
sur une tartine au thym
il les promène sur les murs
en répétant un air de sa leçon de chant
en saluant du regard le jasmin des voisins
ses petits doigts sont à présent sur son banc
sur un crayon
ils tiennent une gomme
tracent sur un cahier les premières lettres de l’alphabet
en effacent les mal formées
les voilà qui serrent des crayons de couleur
dessinent le drapeau adoré
donnent des couleurs aux fleurs

pluie battante
vents violents
ses doigts maintenant grandis
pressent un métal froid
obéissant à l’ordre
feu
mais ses doigts n’appuient pas sur la détente
une balle s’est logée dans sa tête
par-derrière
sans qu’il sache
ce qu’ont touché auparavant
les doigts qui le tuent

In À la pleine lune, © Le Soupirail, 2014

Internet

• Wikipédia | Fadwa Souleimane

• Éditions Le Soupirail

• Festival Voix Vives 2017 : Fadwa Souleimane

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Allen Ginsberg | À la consigne Greyhound

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Allen Ginsberg

À la consigne Greyhound

                    I

Dans les profondeurs de la gare routière Greyhound

assis bêtement sur un chariot à bagages les yeux au ciel en attendant le départ du Los Angeles Express

gambergeant à l’éternité au-dessus du toit du Bureau de Poste dans les cieux rouges du centre-ville la nuit,

en fixant à travers mes lunettes je me suis rendu compte frémissant que ces pensées n’étaient pas l’éternité, ni la pauvreté de nos vies, irritables bagagistes

ni les millions de parents en pleurs entourant les bus faisant au revoir de la main,

ni d’autres millions de pauvres se précipitant de ville en ville pour voir leurs proches,

ni un indien mort de trouille parlant à un flic énorme près du distributeur de Coca,

ni cette vieille dame tremblante avec une canne faisant le dernier voyage de sa vie,

ni le portier cynique au képi rouge récupérant ses pièces et souriant devant les bagages défoncés,

ni moi contemplant tout autour le rêve horrible,

ni le manutentionnaire noir à moustache nommé Spade, distribuant de sa longue main merveilleuse le destin de milliers de colis express,

ni Sam la pédale au sous-sol traînant la patte d’une malle de plomb à l’autre,

ni Joe au guichet avec sa dépression nerveuse souriant lâchement aux clients,

ni le local intérieur ventre de baleine vert-grisâtre où on garde les bagages sur des casiers hideux,

des centaines de valises pleines de tragédie balançant d’avant en arrière en attendant d’être ouvertes,

ni les bagages qui sont perdus, ni les poignées endommagées, plaques nominales disparues, fils de fer pétés & cordes cassées, malles entières explosant sur le sol en béton,

ni les sacs de marins vidés remplissant la nuit dans l’entrepôt final.

In Howl et autres poèmes, © Christian Bourgois, 2022 – traduction par Nicolas Richard

Internet

• Wikipédia | Allen Ginsberg

• Wikipédia | Howl

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Élise Mandelbaum | moi je suis une fille normale…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Élise Mandelbaum

moi je suis une fille normale
qui a une écharde
dans le cœur
je vais au travail
j’ai un chat
et un amoureux
je vois mes amis
mon appart n’est pas trop mal tenu
mais tout de même
je voudrais bien
ne pas avoir
cette écharde
dans le cœur

j’habite dans un deux-pièces miteux
rue des Continents noyés
alors que
ce que je désire vraiment
c’est de vivre
dans un château de nuages

quand j’étais ado
j’avais d’autres ambitions
j’en ai parlé
à la conseillère d’orientation
je lui ai dit que je voulais être
sourcière
chamane
alchimiste
ou astrologue
elle m’a dit que ça s’annonçait mal
étant donné mes résultats
dans les matières scientifiques

alors aujourd’hui
je mène une vie normale
je connais le nom
des hommes politiques
des joueurs de foot
et des stars de réalité
mais je ne connais pas
le nom des oiseaux
des étoiles
et des nuages
c’est logique
mais quand on y pense
c’est quand même un peu triste

le café fini
faut aller au boulot
faire la croissance
parce que c’est lundi
c’est piochedi
c’est trimedi

dans le métro du matin
je somnole encore
et je pense à toi
les stations portent ton nom
les affiches montrent ton corps
ton visage est partout et nulle part

In La vie normale des gens normaux, © 10 pages au carré, 2022

Internet

• 10 pages au carré

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christian Bobin | Il faut cent trente fleurs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Il faut cent trente fleurs différentes pour faire l’élixir des chartreux – autant pour écrire un poème.

J’ai vu un jeune boxeur jouer du piano. J’ai vu un œuf de caille dans l’herbe. J’ai vu un chat couvrir de brindilles la dépouille d’une souris. J’ai vu Mandelstam courir tout Moscou pour défendre cinq vieillards condamnés à mort. J’ai vu un assassin dont le cœur était un rubis. J’ai vu un pain trempé par la pluie appeler au secours. J’ai vu des liserons s’agripper à une barrière comme des prisonniers à leurs barreaux. J’ai vu un bébé offrir le trésor d’un gâteau écrasé dans sa main sale. J’ai vu la huppe maçonner son nid avec ses excréments blancs plus éblouissants que les paroles des ermites. Je n’ai jamais lu de définition satisfaisante de l’amour. Je n’en lirais jamais.

In Noireclaire, © Gallimard, 2015

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• Gallimard | Les différentes régions du ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Julien Bosc | ce matin sept heures trente…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Julien Bosc

ce matin sept heures trente
la mésange bleue est la première dans le cerisier
de peu suivie par la nonnette

– Ça ne vole pas bien haut
– peut-être bien mais c’est fort réjouissant
ces découvertes de petit jour après
le froid du lit la nuit
des rêves mi-figue mi-raisin
les poussière du réveil
le poêle en bas ici hésitant à reprendre
ça ne vole pas bien haut moquiez-vous supérieur
mais tout de quoi
sachez
délier le dehors du dedans

In Des pays habitables n°1, Neige d’avril, © Pierre Mainard, 2020

Internet

• Wikipédia | Julien Bosc

Contribution de PPierre Kobel