La pierre et le sel

Un jour, un texte : Anne Sexton | La clé d’or

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Sexton

La clé d’or

Celle qui parle dans ce contexte
est une sorcière d’âge moyen, moi –
cheveux emmêlés sur mes grands bras,
visage dans un livre
et bouche béante,
prêt à vous conter une ou deux histoires.
Je suis venue vous rafraîchir la mémoire,
tout autan que vous êtes –
Alice, Samuel, Kurt,
Eleanor,
Jane, Brian, Marybel –
Vous tous, approchez donc.
Alice,
à cinquante-six ans, tu te souviens ?
Tu te souviens qu’on te faisait la lecture
quand tu étais enfant ?
Samuel,
à vingt-deux ans, tu as oublié ?
Oublié les rêves de dix heures du soir
dans lesquels le méchant roi
s’envolait en fumée ?
Tu es comateux?
Tu es submergé ?
Attention,
mes chers,
laissez-moi vous présenter à ce garçon.
Il a seize ans et il attend des réponses.
Il est chacun d’entre nous.
C'est-à-dire toi.
C'est-à-dire moi.
Cela ne suffit pas de lire Hesse
et de s’abreuver de chaudrée de palourdes,
il nous faut les réponses.
Le garçon a trouvé une clé d’or
et il cherche ce qu’elle ouvrira.
Ce garçon !
S’il trouvait une pièce
il chercherait la bourse.
Ce garçon!s’il trouvait une corde
il chercherait la harpe.
C’est pourquoi il serre fort la clé.
Ses secrets gémissent
comme une chienne en chaleur.
Il tourne la clé.
Presto !
Elle ouvre ce livre de contes anciens
transformés par les frères Grimm.
Transformés ?
Comme si un trombone agrandi
pouvait donner une sculpture.
(Et pourtant.)

In Transformations, © des femmes, 2023 – Traduction de l’anglais et préface de Sabine Huynh

Internet

• Wikipédia | Anne Sexton

• Éditions des femmes | Transformations

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Guillaume Apollinaire | Adieu

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Guillaume Apollinaire

Adieu

L’amour est libre et il n’est jamais soumis au sort
O Lou le mien est plus fort encor que la mort
Un cœur le mien te suit dans ton voyage au Nord

Lettres Envoie aussi des lettres ma chérie
On aime en recevoir dans notre artillerie
Une par jour au moins une au moins je t’en prie

Lentement la nuit noire est tombée à présent
On va rentrer après avoir acquis du zan
Une deux trois À toi ma vie À toi mon sang

La nuit mon cœur la nuit est très douce et très blonde
O Lou le ciel est pur aujourd’hui comme une onde
Un cœur le mien te suit jusques au bout du monde

L’heure est venue Adieu l’heure de ton départ
On va rentrer Il est neuf heures moins le quart
Une deux trois Adieu de Nîmes dans le Gard

4 févr. 1915

In Poèmes à Lou, 1915

Internet

• Wikipédia | Apollinaire

• Le site officiel

• La Pierre et le Sel | Guillaume Apollinaire, un chercheur passionné d’art nouveau, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Cathy Jurado | Pendant qu’alentours…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Cathy Jurado

Pendant qu’alentours on s’agite et produit
en permanence
des choses et des bruits
seule dans le miroir des fenêtres j’observe
le temps qui fait jouer les os de ma carcasse
le terrain gagné par la nuit sur mon visage
le froissé de la peau juste au coin de ma lèvre supérieure

je sais que tu as la même grimace
secrète
quelque part dans un autre miroir
ailleurs
car toujours
les amants ont des ombres jumelles
et des visages d’assassins

In Intérieur nuit, © L’Ail des ours, 2023

Internet

• Site personnel

• terre à ciel

• Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Daniel Martinez | D’avant la soif et d’après l’eau

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Daniel Martinez

D’avant la soif et d’après l’eau

Oublié de moi-même pour n’être plus
qu’un vague à l’âme sous la touffeur de midi
parc de la Brèche aux loups l’autre rive si loin
accompagne de ses vœux l’éblouissant manège
d’avions dans la ciellée et d’un visage à l’autre
inverse le vertige de l’adieu

Sur le tapis des pas la terre est un sillage
Gaëlle et Diane s’en amusent
le soleil à présent quête l’horizon
entre les herbes remuées d’invisibles sauterelles
brouillent le babil de la lumière
les risées s’estompent l’enfance dispersée

On ne saura qui se récuse
dans la retenue du cœur
vivre c’est l’architecture que les yeux gardent en mémoire
la robe et la crinière du peintre d’avant la soif et d’après l’eau
il fait doux sous les lèvres du Silencieux
les cirrus semblent flocons de l’au-delà
il n’est rien à cette heure pour nous en détourner

Mais que dire que faire qu’inventer pour satisfaire
le désir d’éternité sans cesse contrarié
l’air violet tremble dans le silence
plus rien que l’image sans cesse répétée
de ce départ sans retour possible
à même le monde transpercé par le temps

In Diérèse 88, Automne 2023

Internet

• Diérèse et Les Deux-Siciles

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Elvire Ybos | Ta vie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Elvire Ybos

Ta vie

Tout ce qui fait ta vie
amis famille lieux et secrets
tout ce qui fuit ta mémoire aux pages blanches
tout ce qui trace de longues lignes chemins de cendre
tout ce qui s’efface ou s’incruste
tout ce temps qui s’étend à mesure de ta vie
tout ce qui se prend se déprend
les blés dorés des contes perdus les ogres
des forets tous les livres lus et oubliés dans les replis
du cerveau

tout ce qui affleure puis se noie dans
la vaste étendue létale

tout ce qui est quand cela n’est plus
ce temps passé en déclinaisons latines
à l’aube des jours à venir

ces longues marches dans les avenues d’ici et d’ailleurs
ces façades aux yeux fermés sur des nuits perdues et le souffle
nocturne un sifflement tout cela
l’amour à la volée
la rosée sous les pieds au petit matin d’herbe mouillée tout cela
une main qui te fait signe

ce qui reste quand dans l’étendue
se désagrège ce qui fut ton monde
densité désert plages où marcher au plus près de certains rêves

quand tout fuit levant ce qui te faisait être
cette forme pour un temps
donner tout cela
où ça va ?

In Poésie/première 86, © L’auteur, 2023

Internet

• Théâtre du Signe | Elvire Ybos

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nassuf Djailani | Je suis là mon amour…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

 

Nassuf Djailani

Je suis là mon amour
en toi, contre toi
sur toi
en dessous de toi
relié à toi
me ressens-tu
je te chevauche
et te mène loin
dans ce lointain ensorcelant
qui nous rend si forts
si complets
si uniques
me ressens-tu amour
l’étendue de mon souffle
sur l’étendue de ton corps
ton cœur que je ressens
ton souffle me soulève
et m’emporte
je m’accorde au rythme de tes hanches
et je remonte jusqu’à tes seins
dévorer délicieuse giclée de lait frais
à ta bouche
le salé de ta fougue
à me vouloir encore plus intense
plus enfiévré, plus gourmand
je dévore, vents, je me délecte
je te lape petite fleur cachée
de tes cuisses chaudes
me ressens tu
viens amour
je viens à toi
délivré
et
sur la route nous nous en irons
encore
et nous exploserons
comme bourgeonne une fleur
à l’éclatement du soleil
où es-tu ?
Je meurs de ton absence

In Daïra pour la mer, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Nassuf Djailani

• Éditions Bruno Doucey | Daïra pour la mer

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Madeleine Monette | de rues discrètes en villes…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

 

Madeleine Monette

(extraits)

de rues discrètes en villes
côtières, dans les écumes
de l’inondation, rivières
souterraines de black-out,
les maisons décollent et
culbutent, craquent repliées
sur leurs propres tonnerres,
remplies comme des baignoires
par assauts continuels, mélanges
malsains de marée et d’égout,
paquets de mer profanée
aux relents de garage, de fosse
d’aisances, ni dehors ni dedans,
des filons d’huile à chauffage
courent dans les rapides,
irisations visqueuses

In La mer, au feu / A Sea Fire, © Signum Éditions, 2017

Internet

• Wikipédia | Madeleine Monette

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Charles Dobzynski | Interlude I

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Charles Dobzynski

Interlude I

Si tu es étudiant en Chine
tu seras tué
au printemps troué par les chars
si tu es Palestinien
tu seras tué
dans un entonnoir de Gaza
si tu es Juif tu seras tué
par un truand qui te croit millionnaire
si tu es Russe
tu seras tué
pour avoir voulu enquêter
sur le massacre des Tchétchènes
si tu es nègre d'Afrique
tu seras tué
sous le trône d'un dictateur.
si tu es Coréen du Nord
tu seras tué
pour avoir fait de la bombe
ta propre tombe.

In La mort, à vif, © L’amourier, 2011

Internet

• Wikipédia | Charles Dobzynski

• Charles Dobzynski | Un entretien avec La Pierre et le Sel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sylvia Plath | Lettre d’amour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie,
voyager dans les mots, écrire les espaces,
dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente.
Pour se laisser ravir et ravager.

Sylvia Plath

Lettre d’amour

Pas facile de formuler ce que tu as changé pour moi.
Si je suis en vie maintenant, j’étais morte alors,
Bien que, comme une pierre, sans que cela ne m’inquiète,
Et je restais là sans bouger selon mon habitude.
Tu ne m’as pas simplement un peu poussée du pied, non —
Ni même laissé régler mon petit œil nu
À nouveau vers le ciel, sans espoir, évidemment,
De pouvoir appréhender le bleu, ou les étoiles.

Ce n’était pas ça. Je dormais, disons : un serpent
Masqué parmi les roches noires telle une roche noire
Se trouvant au milieu du hiatus blanc de l’hiver —
Tout comme mes voisines, ne prenant aucun plaisir
À ce million de joues parfaitement ciselées
Qui se posaient à tout moment afin d’attendrir
Ma joue de basalte. Et elles se transformaient en larmes
Anges versant des pleurs sur des natures sans relief,
Mais je n’étais pas convaincue. Ces larmes gelaient.
Chaque tête morte avait une visière de glace.

Et je continuais de dormir, repliée sur moi-même.
La première chose que j’ai vue n’était que de l’air
Et ces gouttes prisonnières qui montaient en rosée,
Limpides comme des esprits. Il y avait alentour
Beaucoup de pierres compactes et sans aucune expression.
Je ne savais pas du tout quoi penser de cela.
Je brillais, recouverte d’écailles de mica,
Me déroulais pour me déverser tel un fluide
Parmi les pattes d’oiseaux et les tiges des plantes.
Je ne m’y suis pas trompée. Je t’ai reconnu aussitôt.

L’arbre et la pierre scintillaient, ils n’avaient plus d’ombres.
Je m’y suis déployée, étincelante comme du verre.
J’ai commencé de bourgeonner tel un rameau de mars :
Un bras et puis une jambe, un bras et encore une jambe.
De la pierre au nuage, ainsi je me suis élevée.
Maintenant je ressemble à une sorte de dieu
Je flotte à travers l’air, mon âme pour vêtement, »
Aussi pure qu’un pain de glace. C’est un don.

In Œuvres, © Quarto Gallimard, 2011 — Traduction par Valérie Rouzeau

Bibliographie partielle

• Sylvia Plath, Oeuvres, Quarto/Gallimard, 2011

Internet

• Wikipédia | Sylvia Plath

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Henri Heurtebise | Mon enfance

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Henri Heurtebise 

Mon enfance

Mon enfance a frémi
le long des cloîtres
cherchant perdue courant
mon enfance menue
ma tendre
je commençais le temps
je me taisais
L'ai-je adoucie d'intense ?

J'avance dans la voix
la garantie des jours
souriant à l'incertitude
Je veille au monde à l'écriture
les accouplant les modelant
sans l'humaine amertume.

In Chant profond, © Rougerie, 2005

Internet

• Wikipédia | Henri Heurtebise

Contribution de Bernard Grasset    

Un jour, un texte : Hélène Revay | J’ai trahi le possible…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Revay

J’ai trahi le possible.

Une fenêtre s’ouvre et mène
instinctivement, vers le visible.

Je suivrai le fil qui mène par-delà les frontières
pour recoudre du mépris, la matière.

Rien ne mentira plus juste, qu’un rendez-vous manqué.

Rien ne sera plus familier, que l’idiome idiot
qui se dévore sur les lèvres,
que la nuit souveraine, que la peur déclassée.

Au bout du chemin, absence et manque
accostent tour à tour d’autres impossibles.

Au bord de chaque impossible
se nourrit une béance, un horizon,
une singularité naissante,
une vision qui recommence, un don.

Une lumière calfeutrée,
qui se cache, bien au fond.

In La grande vitesse, © Unicité, 2021

Internet

• Unicité | La grande vitesse

• Recours au poème | Hélène Revay

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Franck Venaille | Suite royale pour corbeau solitaire

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Franck Venaille 

Suite royale pour corbeau solitaire

Comme il fera bon s’asseoir près d’une rivière modeste

(j’aime cela)

pour y dormir, y dormir comme en ce rêve païen que j’ai fait

écouter le chant profond des oiseaux d’eau.

La mémoire y règne avec l’arrivée de grands spectres populaires passés au talc pour la parade.

Ah ! Ce qui serait bien mais vraiment bien

C’est d’exiger que les monarques

(le chant étincelant de l’eau vive)

signent ce document sur lequel on lira, mais que lira-t-on ? sinon le nom de ceux qui, toute leur vie, mirent l’élégance au premier plan.

J’en fis partie, du moins le pensait-on du côté

de braves personnes.

Et tout autour de nous, le mystère entier, ce don des oiseaux nés ici.

Dites-moi que nous sommes comme tous les autres hommes.


                                     Rien que des humains

In Requiem de guerre, © Mercure de France, 2017

Internet

• Wikipédia | Franck Venaille

• France-Culture | Laure Adler reçoit Franck Venaille

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Claude Ber | Au jeudi 16 toujours…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Ber

Au jeudi 16 toujours du déjà-soir dans le matin saturé de lui-même. Du terminal et de l’étreinte de début et de fin embrassés. En quête d’un point d’orgue. D’une situation. D’un aphorisme qui ordonne la confusion de son ni veille ni sommeil,

son hors des deux sans déclin ni renaissance.

 

Le pareil évidé de l’espace et du corps fait bloc

précisément la minute

précisément la vue sur les balcons (chaises, jardinières, vitres reflétées par les vitres)

précisément la surface grossièrement rabotée de l’étagère et ses piles de livres

précisément une crampe entre plexus et nombril.

Le corps. Son délai entamé d’années. L’ébouriffé d’une vie et son paraphe.

 

Un piqué de corbeau rase le pré de sa mélancolie métaphysique

plumage de sexe ou d’arbuste carbonisé

puis rien que lui

posé.

 

Une chose ne peut plus être autre

ni s’inverser dans la culbute des mots, leurs appariements, leurs dérapages, leurs passes joueuses même si parfois putassières

cela aussi mourir.

 

Une vache attrape la lune, la langue sa caque de paroles.

En haut du promontoire une vision panoramique sans voir.

 

Des voix dans l’escalier

écorcent le matin

agate rousse dans une tranche de quartz ou lieu d’une élocution improbable sonnant l’appel à la clairvoyance.

 

Est-ce discernement inventif d’étoiles, qui prendrait la fin comme un bus vers leur lueur presque éteinte

ou rien que le ratissage rassurant du langage ?

In Mues, © Presses universitaires de Rouen et du Havre, 2019

Internet

• Wikipédia | Claude Ber

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Catherine Mafaraud | Meurtre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Catherine Mafaraud

Photo © Jacmo

Meurtre

Je répondrai à ton premier décan des chimères
Par une provocation à la poupe d’un train
Une provocation comitiale hébétée tordue de glaires
Et tu ne me reconnaîtras pas toi qui ne m’as jamais vue
Mais tu regretteras d’être né voyant
D’être venu au monde rampant sur des moignons de caresses
Ceux-là mêmes que tu portes comme des médailles

Écoute, car si elle chante
Ce n’est pas par séduction ni par vanité
Ce sont ses couronnes funèbres
Ses vomissures qui n’ont rien coûté
souviens-toi sourcier de femmes
Perturbé d’impatience
Un linceul de pus comment pourrais-tu résister

Il se redresse difficilement maculé comme agonie
Il est debout il le croit
Alors que je ne vois qu’une hernie d’homme
Je le traîne par une paupière
Dépourvue de cils et d’espoir
En chemin il se défait
Perd ses organes extérieurs de puissance
Bourses crevées pénis glauque et ses idées
Je l’installe sur un rail
Quadrumane imparfait il tend à peine
Le bras pour me supplier
Sur un rail et je fais lentement marche arrière

In La forêt infernale, © Le Crayon noir, 1978

Internet

• Décharge | Catherine Mafaraud

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alain Roussel | Fin d'après-midi, l'été

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alain Roussel

Fin d'après-midi, l'été

J'ai grimacé avec le doute
devant les promesses du monde moderne
et ses misérables lampions pour éclairer l'impasse
le nouveau monde était déjà si ancien
en fin d'après-midi l'été
je partais à la cueillette des sensations
par les rues bordées de platanes et de marronniers
il fallait connaître les bons coins
assis à une terrasse de café
j'assistais l'été à la lente agonie du jour
dans le décrépit des façades
du côté de la gare du Nord ou de l'Est
mais les plus belles flaques de lumière
je les trouvais dans les yeux des passantes
mon regard n'avait pas le temps de s'y baigner
mais cela suffisait pour me rafraîchir la vision
Paris avait soudain la douceur des collines
le fruité des lèvres inconnues arrachées aux affiches
comme un goût de framboise poivrée
et je repartais dans le soir flottant
portant ailleurs mes rêves exotiques
je menais ma jonque par les rues de Paris
voile noire dressée au moindre vent
l’œil aux aguets
je me laissais guider par les réverbères
du côté de Saint-Germain-des-Prés de Mouffetard
ou parmi les récifs de quartiers réputés dangereux
mais je ne craignais rien
ma vie avait déjà fait naufrage
j'avais appris à me rendre invisible
et je cherchais le feu dans la nuit du cristal.

In Le texte impossible suivi de Le vent effacera mes traces, © Arfuyen, 2023

Internet

• Wikipédia |Alain Roussel

• Passager clandestin de la pensée, le blog personnel d’Alain Roussel

• Éditions Arfuyen | Le texte impossible

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Barbusse | La non-mère

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Barbusse

la non-mère est une impossibilité du silence
elle fractionne les interdits
a un visage de méduse
et pétrifie les petites filles mangées par les peurs
elle foudroie les souffrances embryonnaires
et vérifie que la porte est bien fermée à clef
puis elle se réfugie dans l'hypocondrie
pour que la victime ne soit pas celle qu'on croit
et elle prend soin de faire frapper le père
me dit que lire de la poésie est perdre son temps
et arraisonne les chiffres de l'économie au terme des calculs
elle sanctionne les imprévus et déconstruit l'avenir
elle est aujourd'hui terreur intériorisée
de toutes chairs de tous mes os
elle est cachée dans mes douleurs de reine

In La non-mère, © pourquoi viens-tu si tard ?, 2023

Internet

• terre à ciel | Anne Barbusse

• Décharge | Voix nouvelle : Anne Barbusse

• Revue Fragile

• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Anne Barbusse | je passe le fil bleu ciel…

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Bernard Mazo | Et chaque jour…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Bernard Mazo

Et chaque jour
qui recommence

dans sa clarté
lustrale

m' infuse
au plus profond
de l'être

comme
un accord secret

avec les pulsations
infinies
de l'univers

In L'hostilité mortelle de l'ennui, © Encres Vives n°364, 2008

Internet

• Wikipédia | Bernard Mazo

• Sur le site Tipaza | À Bernard Mazo

• L’Oiseau de feu du Garlaban | Le souvenir de Bernard Mazo par Jean-Luc Pouliquen

• Dans La Pierre et le Sel : Bernard Mazo, dans la chaleur partagée de la poésie par Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Mounic | Tel qu'en lui-même, le temps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Mounic

Tel qu'en lui-même, le temps…

Sentir en soi passer le temps...
en soi, je veux dire dans l'incontrôlable intériorité
de l'infime que nous portons en nous-mêmes —
notre insaisissable individualité, cette irréductibilité de l'être
que nous partageons en principe avec tout un chacun.

Cette crispation musculaire au bas du ventre,
cette tension qui appelle une détente,
mais celle-ci tarde à venir et la peine se noue au creux de l'être,
c'est, passant en mon âme de femme, le temps cyclique de la douleur,
qui assaille, saigne et puis s'allège ; rythme les espoirs et les humeurs noires
depuis la tendre enfance, le germe de l'adolescence.

La durée, depuis des années, a pris la silhouette de cet écoulement,
de ce seuil, sans cesse, sur le temps. Il est interdit d'en parler,
car cette durée-là ne possède pas la rigueur métrique des clochers.
Elle est aussi, toutefois, moins insaisissable que la pulsation cardiaque,
qui ne se remarque qu'à l'heure où elle se détraque.
On tâte rarement son pouls en songeant aux fins dernières,
dans la vie courante.

La peine crispe le bas du dos à la hauteur des reins. Une sorte
de faiblesse ardente, qui peut se confondre avec le désir,
court dans les jambes. Cette tension musculaire
qui cherche à s'apaiser donne son relief aux instants
agrippés ainsi par ces deux mains qui tordent les reins
et lestent la substance terrestre, la chair
de la vie éprouvée en son ardu défilement — la vérité la plus
profonde. On songerait sans doute à un morceau sans cesse repris,
perturbé toujours de fausses notes — pas tout à fait les mêmes, à chaque fois.

Le temps se répète avec variation, comme en spirale, de ce qui fait
l'intime de l'être, et nous échappe. On aura beau nommer par le menu
le détail des hormones et le plus insignifiant des atomes, jamais
nous ne réduirons l'être à la connaissance de ses pièces détachées,
l'animal-machine fût-il tout entier décomposé.

L'être est ce qui en nous, pour vivre, résiste à l'analyse. Dans les volutes de la spirale,
là où fuit tout ce qui nous échappe,
nous respirons à pleins poumons.

Il me faut traverser l'expérience de cette douleur au bas du dos,
de ces maux de tête, de cette sensation d'abattement,
de l'abîme du découragement.
Mais au fin fond, la ténèbre se fait clarté.
Ne pas fuir, dès lors, mais sonder la traversée. En soi saisir
la pulpe de la durée, la saveur d'exister.

In Cobra sous le chant, médusé, dansant, conquis pour un instant… , © Encres Vives n°366, 2009

Internet

• Babelio

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Janine Baude | Surréel, au-delà…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Janine Baude

Surréel, au-delà
dans la trame précoce
du vide annoncé

se taire à force de mots
laissant la tapisserie se défaire

l'innocent à sa joie

l'écrit à l'indicible

Le premier mai, ce fut
ces poèmes rouges

Les luttes, elles aussi
filent la vacuité

Si un fusil rouillé suffisait
pour la guerre

Bruniquel, septembre 2007

In Le pays de Jean, © Encres Vives n°351, 2007

Internet

• Wikipédia| Jeanine Baude

• Recours au Poème | Jeanine Baude, les vagues lui appartiennent par Carole Mesrobian

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Cailleau | Carte postale

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Cailleau

Carte postale

Désert à lire,
les vagues dans le soir
gémissent sur les mousses
au bout de la jetée.
L'écume fuse
sous le fer nu des brisants.
C'est la mer au Port-Louis,
la mer et ses promesses
de dérives lointaines.
Là-bas, l'île de Groix
flotte vers le grand large.
À contre-jour, l'enfant.
Sa silhouette noire
sur un ciel de lumière.

In La solitude du poète, © Encres Vives n°360, 2008

Internet

• Claude Cailleau et les amis de la rue Ventura

• La Pierre et le Sel | Revue | Les Cahiers de la rue Ventura, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice Libert | Le poème…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice Libert

Le poème
a dénoué son cri dans ma gorge
Sur le sommier du rêve
un livre s'est éteint
Est-il déjà l'heure de partir
de s'abandonner aux monstres qui
déglutissent à notre place ?
Pourtant un mot parfait l'univers
quand il le tient dans sa paume

In Litanie pour un doute, © Encres Vives n°313, 2004

Internet

• Wikipédia | Béatrice Libert

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tristan Cabral | Quand je serai parti…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tristan Cabral

Quand je serai parti
je ne veux pas que le soleil se colore de sang
je ne veux pas que meurent les arbres de Judée

mais que le chant des louves
veille sur les hommes seuls

mais qu'on demande a ceux qui restent
s'ils savent
où la douceur s'est réfugiée

qu'on refuse d'abjurer
et que partout la liberté insiste !...

d'où je ne serai plus
il faudra bien qu'il neige

je serai dans l'odeur des œillets
dans la douleur des arbres

je serai dans les mains habilleuses des morts
et sur tous les chemins d'un Peuple de Beauté

et je dirai des mots qui sentent encore les pommes
et je dirai des mots
qui me rendront les jours perdus
et je dirai des mots de feu
des mots de violoncelle
et de miséricorde…

In La messe en mort, © le cherche midi, 1999

Internet

• La Freniere&poésie | 54 articles avec Tristan Cabral

• Un article dans Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sophie Courge | moi je ne vivrai pas longtemps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophie Courge

moi je ne vivrai pas longtemps
mes pieds sont abîmés
mon cortège le chemin
sent le méchant chaos :
partout l’on croque
en jouant aux plus forts
annonçant l’exil
plus méchant terrible que nous

méchant exil
plus terrible que nous

l’effort c’est de rouler la maison
toute la maison qui tombe et en bouillie y’a de tout
le bois mort et les épices
serviront aux lève-tard
papy m’a offert un bol
l’avenir appartient a ceux
qui se terrent tôt
oui je crois que c’était ça

et bye-bye parce que
méchant exil

les collines qui marchent
ramassent les fous des autres
les petits bouquets
germent au fond des antres
être petit terreau c’est comme
être fou de personne
c’est eux qui sanglotent et c’est tout

In Méchant exil plus terrible que nous, © 10 pages au carré, 2023

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Dunand | Plus de poésie sans détachement…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Dunand

Plus de poésie sans détachement, dorénavant.
J’ai franchi bien des ponts jusqu’à présent. Cependant,
la difficulté ne fait que commencer.

              ***

Que de crucifixions !
Suis-je un voleur de vies ?

Lakshman jhula.
Pont piétonnier.
Rishikesh.

Pasolini.
Michaux.
Calcutta ne m’aura pas quitté.
Je relis.
Je relis.
Rishikesh. 372 m.
Gange.

              ***

Mon rêve avait de bons yeux.
Tous les sommets se rejoignent.

Lanza del Vasto, le résistant.
Quand achèverai-je enfin son portrait, commencé voilà
plus de cinquante ans, lors de ma rencontre avec lui ?
Mon burin n’a pas tout dit.

              *

L’homme est indéchiffrable.
Hors de portée.

Sourire à tout, mais sans ironie.
C’est ce que j’apprends à faire à Rishikesh, auprès de ce
petit enfant de roche et d’eau, qui rajeunit à vue d’œil,
au fil de l’altitude. En éclaboussant les bas-côtés.

Rire aux éclats.

In un pont des fleuves, © jacques andré, 2023

Internet

• Wikipédia | Michel Dunand

• Éditions Jacques André | un pont des fleuves

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ella Yevtouchenko | les pédales rouillées du temps

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ella Yevtouchenko 

les pédales rouillées du temps

comme il est bon de sortir par une soirée de juin
de se jeter de l’immeuble dans le ventre chaud de la cour
de se dévider dans la rue comme une chanson
tout se répète
comme la belle récolte des tomates en été chez grand-mère
comme l’orage de juin qui gronde sans jamais me faire peur
comme le soleil qui chaque jour se lève à l’est, immortel et stérile

comme il est bon que chaque année l’été s’épanouisse
que l’on puisse se promener en vélo à travers ses parfums
et plonger prudemment dans l’ombre de la forêt
même si tout est confus comme des notes d’étudiant
même si l’essentiel est caché en coulisses
s’il est une vérité, elle est enfouie sous les aiguilles de pin
elle scintille dans le lac telle une lune pâle
elle se cache dans les veines des feuilles,
dans le sein impudique et tendre d’un iris, au chaud de son entrejambe

tu pointes sur l’horizon comme une aube de verre
ou l’étendue bleue du lac au bout du sentier forestier
comme il est bon de se ruer vers toi à travers les pages du calendrier

le temps prend tout sans rendre la monnaie
les pédales rouillées du temps ne tournent qu’en avant
j’appuie de tout mon poids, mon vélo grince
tu ouvres les rideaux, tout s’éclaire alentour
tout se répète : roue après roue

In Au cœur de la maison, © Bruno Doucey, 2023 – Traduction de l’ukrainien par l’autrice et Bruno Doucey

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Au cœur de la maison

  Contribution de PPierre Kobel    
  

   

Un jour, un texte : Fernando Pessoa | Sonnet

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fernando Pessoa
(Alvaro de Campos)

Sonnet

Moi, lorsque je m'observe, eh bien je n'y vois goutte.
J'ai pris ce tic de ressentir si haut et fort
Que bien souvent je me fourvoie lorsque je sors
Des sensations senties afin que je les goûte.

Je hume l'air et je déguste les liqueurs :
C'est là être existant à ma propre façon,
Et j'ignore toujours quelle est la conclusion
Des sensations que je conçois contre mon coeur.

Au fait je n'ai jamais cherché à calculer
Si je sens bien ce que je sens, s'il est possible
Que je sois tel et quel je semble en vérité,

Si je me juge moi en usant du bon crible.
Devant les sensations je suis un peu athée :
Est-ce moi qui ressens en moi? Manque la clé.

Soneto

Quando olho para mim não me percebo.
Tenho tanto a mania de sentir
Que me extravio às vezes ao sair
Das préprias sensaçôes que eu recebo.

O ar que respiro, este licor que bebo,
Pertencem ao meu modo de existir,
E eu nunca sei como hei-de concluir
As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca, propriamente, reparei,
Se na verdade sinto o que sinto. Eu
Serei tal quai pareço em mim? Serei

Tal qual me julgo verdadeiramente ?
Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

In Anthologie essentielle, © Chandeigne, 2016 – Traduction par Patrick Quillier

Internet

• Wikipédia | Fernando Pessoa

• La Pierre et le Sel | Fernando Pessoa, le poète aux mille masques

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mireille Fargier-Caruso | Le temps ne passe pas deux fois…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Fargier-Caruso

Le temps ne passe pas deux fois
au fond de toi l'empreinte de la première fois
de cette fois unique à jamais disparue

l'impossible revenir

seul le souvenir tatoué sur ta peau
l'avoir aimé inaliénable

être continuer à être
subir petit à petit des altérations
inévitablement vieillir
aller vers les derniers possibles

alors tu rejoues un air de musique
en lui
l'éternité

tu le rejoues à l'infini
te faisant croire ainsi
que tu peux dominer l'irréversible

It's wonderful

In Vivre, © Bruno Doucey, 2023

Internet

• Wikipédia | Mireille Fargier-Caruso

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Mireille Fargier Caruso

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Bernard Fournier | Les vaches de Rosa Bonheur

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Bernard Fournier

Les vaches de Rosa Bonheur

Larges, lourdes, lentes
lointaines et proches
les vaches de Rosa Bonheur
s’imposent

elles arrachent l'homme à la glaise
le tirent, le poussent :
elles sont l'effort

Les vaches de Rosa Bonheur
mâchent le temps
se souviennent de leur mère
que déjà menait Adam

Elles sont là, elles demeurent
ne meurent pas
c’est toujours la même
toujours une autre
vache de Rosa Bonheur

leur cuir est immense
épais
comme leur mémoire

leur robe prend des couleurs
soleil sur la soie
et le vent peint leur crinière
héritée des aurochs

les vaches de Rosa Bonheur
intiment le respect
le silence
presque une prière
devant la manne de la terre

Elles sont la viande
elles sont le lait
le hanap et le gilet
un œil dans le soir inquiet
comme une question

Au crépuscule
les vaches de Rosa Bonheur
réveillent l'étable
dans quelque ancienne Judée

Deux, trois, cinq, dix
peut-être cent
diverses et semblables
éparpillées comme des menhirs
donnant au pré, à l'herbe et aux arbres
leur assise tellurique

sauvages et statiques
ébauches de perfection

les vaches de Rosa Bonheur beuglent un cri archaïque ;
le temps fouaille
dans les entrailles
ce cri d'une angoisse terrible
arrachent aux hommes la crainte du serein

on ne peut cesser de les peindre
comme le ciel, comme la terre
elles varient et demeurent

In Arpa n°139, © Arpa, 2022

Internet

• Poésie première | Bernard Fournier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sonia Chiambretto | Sara, 15 ANS 1/2

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sonia Chiambretto

Sara, 15 ANS 1/2

Je rêve que je galope.

Je rêve que je galope à cheval dans une prairie.

Je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante. Je rêve. Je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante remplie de fleurs. Je rêve. Je rêve que je galope à cheval dans une prairie remplie de fleurs. Partout des fleurs. Et des pétales. Des milliers de pétales. Je rêve. Je rêve ; je rêve que je galope à cheval dans une prairie verdoyante remplie de fleurs et de pétales, des milliers de pétales, des pétales d'or, je rêve, je rêve que je galope dans la prairie remplie de pétales d'or, de l'or scintillant, des pétales qui brillent et que je suis poursuivie par une horde de gens qui ne me rattrape jamais. Je rêve. Je rêve que je galope, je galope, je galope, je galope dans la prairie remplie de fleurs et de pétales d'or, je rêve que je saute, je saute, je rêve que je saute la rivière qui descend, je rêve que j'éclate de rire, j'éclate de rire, je rêve que je suis poursuivie par une horde de gens qui ne me rattrape jamais. Je rêve, je rêve que je traverse la prairie scintillante, que je grimpe la montagne, je rêve que mon cheval déploie en grand ses ailes, que j'éclate de rire, que je m'envole, je rêve que j'éclate de rire, je vole, je vole, je vole, je vole, vole, je rêve que je vole

In Peines mineures, © L’Arche, 2022

Internet

• L’Arche | Sonia Chiambretto

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Baptiste Pedini | Le jour est indemne…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Baptiste Pedini

Le jour est indemne
il n'y a de petites entailles
que dans les yeux

même si on l'ignore

même si le ciel s'ébruite
la vie dedans reste discrète

et puis on se sent de travers
on laisse aller
mais quoi, mais où

le corps ne le sait pas
et la chaleur glisse autour
et rien de plus

seul l'océan fait face.

Tout est familier
le chemin vers la plage

l’odeur des pins
plus déroutante à chaque pas

on approche
malgré l'espace étroit
et^-une lumière en bloc
les terres qui lentement dérivent

on va le long des dunes
presque seul et sans voix

on porte le soir à la bouche.

In Suivre l’océan, © L’Ail des ours, 2022

Internet

• L’Ail des ours | Suivre l’océan

• terre à ciel | Jean-Baptiste Pedini

 

Contribution de PPierre Kobel