La pierre et le sel

Claude Aubert

Claude Aubert est né à Genève en 1915 et est mort dans cette ville en 1972.Il a traduit de l’espagnol des œuvres de poètes espagnols et latino-américains. De ses longs séjours en Espagne, il  a rapporté des recueils de souvenirs : « Terres de Cendres » et « Soleil et Venin ». Il a également effectué de nombreux voyages en Allemagne, exploré de grandes villes portuaires.

 

DIALOGUE

Surprendre les objets dans leur folle matière
quand le ciel est plus fluide que les épis des mers.

Surprendre les objets, les racines des pierres
Faire danser les objets sur l’œuf de sa lumière
quand le soir est plus calme que les oiseaux solaires

Surprendre les objets sur les murs de ses rêves
écouter les paroles très anciennes des chaises
qui creusent dans nos songes d’étranges fondrières.

 

Mêler tous les objets sur l’aile de ses fenêtres
Quand les doigts du matin s’approchent d’un désert
où l’or, les blés, le fer sont rois de nos paupières.

Toucher tous les objets dans les jours de misère
accueillir les corbeaux sur nos tables de fête
quand les arbres sont princes aveugles de l’hiver.

Contempler les nuages, les abeilles des vitres
les cheveux solitaires cachés dans les armoires
quand l’ombre et la poussière jettent dans nos regards
mille jonquilles noires.

In Le Passager , © Charles Grasset – Genève 1948

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FEMME

Femme nous cherchons la nuit
l’arc chaud de tes hanches
peuplées de brebis
qui calment nos silences.

Reines porteuses de lumière et d’ombre
secrète comme les pierres
capricieuse comme la mer.

Ta chevelure vient accueillir nos peines
et tes bras nous emportent sur ta nuque fraîche
au cœur de tes paupières
dans le cristal de leurs veines.

Femme comme une vaste terre
qui a vécu longtemps les frimas de l’hiver,
tu bois nos rêves
les images de notre enfance
et jusqu’à notre mort
les larmes de nos mères.

In Persiennes – la Baconnière - 1953

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J’ANNONCE

J’annonce l’immense nuit ouverte dans les savanes ;
l’océan de sable, ce prince noir
qui boit la liqueur farouche du silence.

J’annonce les chevelures des femmes
qui se dénouent dans toute ville
sur les écheveaux des fenêtres.
Je bois ces longs philtres marins
de leurs boucles amarrées au sel bleu des nuits
comme une onde perçant la mélancolie
d’un seul errant aveugle, lié aux sources d’ombre –
pour toujours – tel un navire livré aux voraces rencontres
des pics gisant au fond des mers.

J’annonce la conque oreille du dernier visiteur,
son regard fixe les murs
et son histoire n’est qu’une ânesse fatiguée.

J’annonce le poids d’un mot perdu sur une bouche.

    In Pierre de touche – Payot Lausanne - 1962

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SOURCE

Fontaine est l’ombre,
Peu à peu le jardin s’approche
et tu le nommes
hirondelle obscure.

Fontaine est l’ombre.
Infime graine est ton cœur.
Il bat sur l’aire de ton silence.

Fontaine est ta voix assoupie
dans l’unique source de la nuit.

Fontaine sont tes yeux
qui cherchent dans le noir
leur propre ressemblance.

Près de la fenêtre ouverte
tant de choses palpitent,
des rêves d’oiseaux sous le lierre,
et la solitude d’un cri perdu.

C’est alors que tu glisses en toi-même.
dans le fruit de ton cœur ouvert
à tous les ruts de la nuit.

Fontaine sont tes yeux
ils cherchent dans le noir
l’arc-en-ciel de ta mémoire.

In Pierre de touche – Payot - Lausanne 1962

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TRAIT PUR

 

La perfection des tables dans le matin du monde
la langouste, les fruits, l’affection des nuages
quand l’enfant, la navire aimantent le voyage

La perfection des filles sur les routes animales
les sources constellées des épaules et des hanches
quand le désir de l’homme paralyse une étoile.

L’amour dépasse les orages
et la femme, et le lit
sont vierges dans l’espace.

Il n’y a qu’elle sur les vitres du monde
son rire tient dans un verre d’eau
une vague luit sur son sein
plus fine qu’une épingle.

Il n’y a qu’elle sur l’oreiller du ciel
sa voix est une statue de neige.
elle abolit la mort.

In Le Passager – Charles Grasset – Genève -1948

 

Bibliographie

• Paysages, © Grivet – Genève 1941

• Découvrir, © Grivet - 1944

• Le Passager, © Charles Grasset – Genève 1948

• Couleurs du Monde, © Librairie Les Lettres – Paris 1951

• Persiennes, © la Baconnière -1953

• Terres de Cendres, proses © Jeune Poésie - Genève 1957

• Pierre de Touche,  © Payot – Lausanne 1962 

• L’unique Belladonne, © Payot – 1968

• Soleil et Venin, proses © L’Age d’homme -1969

À consulter

• Poètes à Genève et au-delà, par Vahé Godel © Georg. Genève 1966
• Les Saintes Écritures, par Jacques Chessex © B. Galland 1972
• Écriture 10 , Hommage à Claude Aubert © B. Galland 1974

 

« Claude Aubert, dans le registre modéré qui est le sien pourrait reprendre à son compte le mot fameux de Picasso : « Je ne cherche pas, je trouve… » Toujours, ici l’image l’emporte sur le chant,la discontinuité psychique sur la durée. Surgie au niveau de la conscience, l’image s’étoile en une gamme d’objets sitôt reconnus qu’énoncés, de sensations, de couleurs … »

Gilbert Trolliet (Préface)

 

De « Découvrir » à « l’Unique Belladonne », (titre merveilleux), la même quête se poursuit : exploration spatiale, plongée dans la mémoire, saisie du réel, « littéralement et dans tous les sens »…sans autre certitude que celle qu’insufflent le sentiment de l’existence, la chaleur des corps, l’appel de la parole. L’écriture est neuve parce qu’elle reste en péril » .

Vahé Godel (Le Journal des Poètes, Bruxelles 1972)

Contribution de Hélène Millien

Vivian Lofiego - L’Heure Bleue

L'Heure Bleue

Nous étions à l’heure au rendez-vous
Quatre jours après le passage fugace
de Vénus sur le Soleil
Cent trente et un ans d’attente consumés
dans le battement de cil d’un dieu capricieux.
Je suis arrivée incognito dans l’atelier
de Boris Vian. Tu avais du retard et je t’aimais déjà
Ton visage ressemblait à l’ange
de la Mélancolia. Par quel mystère ce dimanche
ta vie est devenue ma maison ? Par quelle mécanique invisible
ma peau est devenue l’enveloppe de tes os ?
Je voulais partir, Eros attrapait les ailes de ma liberté
Seul le désir de toi existait comme un hémisphère
sans bords ni portes
Nos vies défilaient
seul l’instant présent était dans son combat
lumières et ombres, proclamation de la victoire du sens

Et j’ai porté ton corps et ton âme dans mes bras
et ta solitude d’homme-astéroïde .
Moi colibri léger, baiser de feu.

Internet

• La page de Vivian Lofiego sur la Poéthèque du Printemps des Poètes

• Une page sur Terre de femmes

Proposition de PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon (VII)

Cette semaine consacrée à un seul poète paraîtra excessive à certains. J'assume et je revendique. Jean Gédéon n'est pas le Victor Hugo d'aujourd'hui ? Il ne l'a jamais pensé et le but de cet hommage n'est pas là. Il tient à l'amitié, bien évidemment, mais ce ne serait pas suffisant si son écriture, sa poétique et sa position de passeur ne faisaient pas de lui un exemple emblématique de ce que pourrait être le poète contemporain au cœur des voies diverses, multiples et parfois contradictoires qui constituent la poésie aujourd'hui.

Non Jean Gédéon n'est pas un poète lambda. Il est au cœur de nos interrogations primordiales, il fouille l'essentiel à partir des mots. Voici ce qu'écrit de sa poésie, le poète Claude Pierre Boutet :

« Pas beaucoup de titres de poèmes de Jean Gédéon qui ne portent référence, surtout dans la "Touche liminale", de ce qui généralement est du langage biblique : Genèse, rédemption, la grâce, le saint, la foi, l'éternité.....Pourtant il se défend bien d'avoir à recourir à ce qui pourrait paraître semblant de croyance. Il le récuse. D'où vient alors qu'il en fasse aussi facilement usage ? Par simple réflexe, naturel incontrôlé ?

Il est vrai que d'un recueil à l'autre la tendance peut tout aussi bien disparaître. Elle irait même jusqu'à s'inverser. Cela fonctionne comme un balancier. Aussi peut-on observer une sorte de disposition qui ramène à l'incertitude, à la laideur du monde, au monstrueux entassement des villes : "la ville, le peuple du désastre" (Crispations). Comme si le poète voulait se reprendre, surpris de s'être laissé aller à une faiblesse coupable, celle d'avoir céder au mystique, au rêve exaltant d'une fréquentation des dieux.

Jean Gédéon peut passer de l'un à l'autre état, sans transition, poussant le lecteur dans le labyrinthe de la perplexité, que seul le fil d'Ariane de sa propre orientation peut sauvegarder.

L'ambiguïté s'installe quasi-constamment, pour y faire côtoyer des élans enthousiasmants /au cœur d'une étrange beauté/ douceur de matin de soie/ explosion de suavité triomphante/ (La surface paisible), et brutalement tomber dans le doute, la perplexité, et la constatation de l'absurdité du monde /l'horloge au regard de folle/ de heurt, de fureur de larmes et de cris/ (La surface est paisible). Cela conduit à citer Jacques Dupin : " La poésie ne console pas, mais au contraire approfondit toujours davantage le manque et le tourment qui les suscitent....."

C'est dans ce pire état contradictoire que le poète se fraie un chemin parmi les mots rétifs, et parvient (provisoirement) à se trouver, s'accepter tel qu'il est et non tel qu'il voudrait paraître. Il y a dans la démarche une mise à jour permanente de soi-même, une prise de conscience de la grande réalité.

Tout cela ne peut exclure en rien le lyrisme pour affirmer sa colère, sa révolte et s'en prendre rageusement (parfois) au comportement absurde des humains, au mutisme inlassable des dieux.

C'est en tout cas de ses contradictions, ses ruptures que se forge la poésie de Jean Gédéon, laquelle gagne sa hauteur, nourrie d'absolu, d'exigence, de charge pulsionnelle, remontant aux origines confuses de la matière.

Aucune poésie, plus encore celle de Jean Gédéon ne fait l'économie de situations antinomiques qui s'exercent en nous, situations nécessaires, indispensables à la grandeur d'une œuvre (la sienne) épaisse, éblouissante, passionnée, trouvant sa source dans les courants telluriques profonds, que relance le souffle exalté, l'envolée du verbe laissant le poète sans repos. »

Et Jean Gédéon lui-même de tenter une approche de la poésie telle qu'il la conçoit :

Sur la poésie :

Il est de bon ton de prétendre que la poésie va mal, et même qu'elle est moribonde. Des fossoyeurs un peu pressés ne cessent de l'enterrer mais tel le Phénix elle renaît toujours de ses cendres. Et il est piquant, lorsqu'on fouille un peu dans le passé, de constater que ces croque-morts étaient déjà à l'œuvre dans les siècles passés, et que les auteurs avaient autant de mal qu'aujourd'hui à trouver un éditeur assez fou pour prendre avec eux un risque éditorial.

Il est vrai que ce genre littéraire (car la poésie fait partie intégrante de la littérature, n'en déplaise à certains) n'est pas un produit industriel ni une marchandise que l'on peut promouvoir comme une marque commerciale. Heureusement, car si c'était le cas, elle y perdrait son âme. Il suffit pour s'en convaincre, de lire, quand on les trouve, des textes de révérence produits en leur temps, par les" poètes officiels" courtisans, dans les pays à régime dictatorial. Comme disait Voltaire, "Il est à craindre que le panégyrique d'un monarque ne passe pour une flatterie intéressée".

Beaucoup de gens se réclament de la poésie, car elle conserve, malgré nos temps obscurs, une sorte d'aura, mais ils n'en lisent jamais. Ils en parlent avec componction, en s'inclinant bien bas, ils ont en tête quelques souvenirs effilochés de récitations scolaires, ils peuvent citer le nom de Prévert, quelquefois celui de Queneau, et basta, ils retournent bien vite à leurs émissions de télé, qui ne parleront jamais de poésie. Pas vendeur, la poésie…

Donc, cette poésie, inutile, invendable et improductive, c'est quoi, finalement ?

Cette question, on la pose inévitablement à qui écrit des textes de poésie. Et aucun n'a pu, jusqu'à maintenant, en donner une définition globalement satisfaisante. A chacun la sienne.

Pour les uns, la poésie c'est ce qui touche et émeut le lecteur.

Pour Guillevic :"Choisir le mot juste pour lui faire dire ce qu'il ne dit pas"

Pour Éluard : "Le poète est celui qui inspire, plus que celui qui est inspiré"

Et pour Isabelle Nouvel qui a trouvé la définition que je préfère : "Le pommier est souvent muet quand on lui demande de parler de ses pommes. Qu'en sait-il, au fond ?

Et doit-il le savoir, de cette voix qui le délivre et le harcèle ?

Et elle termine sa réponse en forme de jolie pirouette , avec ce poème :

"Tu n'es, entre toutes les choses,
qu'une trace sur la berge, infime sursaut
de boue où palpite l'azur,
mais songe vaguement l'espace inaltérable et touchant,
à ton chant, émergeant de la glèbe, tu es ce presque rien, mais c'est un
Dieu errant qui t'emporte aux chaussures.

C'est tout ce qui concentre, qui exhume et qui gît,
C'est le signe de l'être sur la parole triste,
C'est une quintessence, un peu de nous qui dure,
Au blanc de l'infini
Comme une éclaboussure.

Sur l'écriture poétique :

La versification, si on souhaite écrire en vers réguliers, (ce qui n'est pas une maladie honteuse…), doit demeurer un moyen et ne pas prévaloir sur le fond. Un poème parfaitement versifié et qui n'a rien à dire, n'est qu'une belle enveloppe vide.

Ronsard disait déjà à ce sujet :"Il y a autant de différence entre un poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples"

Que l'on écrive en vers réguliers ou en vers libres se pose toujours, cependant, le problème de l'inspiration, qui n'est pas, comme l'imaginent certains, une illumination tombant directement du ciel.

Comment naît-elle ? Certainement pas ex nihilo. Il y faut une idée première que procure un déclencheur. Ce peut être une émotion, un rêve, une lecture, un vers, une écoute musicale, ou la contemplation d'une toile de maître, peu importe. L'essentiel, c'est de tenir une idée, et quand on la tient, il faut vite la noter pour ne pas la laisser s'échapper.

A partir de cette idée, on va, généralement, écrire un premier jet.

Puis, on le laisse reposer quelques jours. Et on le reprend. On s'apercevra, à ce stade, que le texte a des redondances, des enflures, des termes impropres, qu'il convient d'intervertir certains vers ou paragraphes, et qu'il faut abondamment élaguer toutes les branches qui font de l'ombre à la lumière. On laisse de nouveau reposer quelques temps, on reprend, on corrige encore, et ainsi jusqu'au moment où le poème tourne sur lui-même, sans aspérité, comme une boule lumineuse.

Il s'agit donc d'un long travail sur l'écriture, fait avec patience et persévérance.

Comment faire pour que ce travail puisse faire passer de l'auteur au lecteur l'émotion qui a fait naître l'inspiration ?

On dit que la poésie c'est ce qui suinte entre les mots. Mais l'auteur de textes, pour faire sentir cet impalpable résonance qui fait naître la poésie, n'a pour outils que les mots, et il faut donc qu'il se débrouille avec ce matériau.

Il va donc s'en servir :

• en rapprochant des termes qui normalement ne devraient pas cohabiter et qui vont faire naître des images frappantes et inattendues.
• en étant attentif à l'euphonie, au rythme.
• en préservant une certaine dose de mystère, qui privilégiera la suggestion plutôt que la description, qui est plus du domaine de la prose que de la poésie.
• en bousculant, si nécessaire, la syntaxe, toujours dans le but de frapper le lecteur.
• en connaissant, pour éventuellement, s'en servir à bon escient, des figures de style poétiques, telles qu'assonance, allitération, métaphore, et autres anacoluthe.

 On peut apprendre la versification, qui est constituée de règles précises, mais il n'existe pas d'école de poésie. Et comme l'ont dit, avant moi, des poètes comme Éluard, Saint-John-Perse, Supervielle, et bien d'autres, on ne fait rien de bon sans un travail sérieux et régulier. Et ceux qui prétendent qu'Erato ou Polymnie leur dictent en direct leurs textes, ne sont pas des gens sérieux.

Depuis la naissance de ce blog, il en est un animateur inlassable et constant. Puisse cette série d'articles que nous lui avons consacrée, signifier l'importance de ce qu'il nous transmet et combien nous sommes dans l'attente de ce qui reste à venir.

NUAGES

Je dis
les fronts courbes
d'humbles accoutumances

Les yeux levés vers les eldorados
atomes bondissant sur une Terre Promise
Fumées dans le vent dispersées

Grands nuages de la faim morcelés
Sulfureux nuages de la douleur sans nom

Passants d'un autre monde aussitôt qu'oubliés

Si riches d'espérances
de lendemains tronqués

Nuages fracassés

Jean Gédéon

PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon (VI)

LES CHEVALIERS DU CIEL

L’avenir appartient aux mangeurs de nuages
car ils sont porteurs de ciel.
Leur face grêlée d’étoiles ressemble aux phares
intermittents et leurs petites lumières désinvoltes
illuminent les nuits désemparées.

D’un insatiable appétit, ils nettoient
sans jamais se lasser la grande surface
du vide.

On dit qu’ils sont les fils bien-aimés de la pleine lune
qui leur ouvre avec tendresse ses bras blonds.

Jean Gédéon

Depuis toujours Jean Gédéon a suscité l'amitié autour de lui. On trouvera ci-dessous plusieurs témoignages de cet attachement à sa personne et à son œuvre de poète.

Bien cher Jean, à mon tour de participer à cet hommage qui t'est rendu et de te redire mon estime et ma sincère amitié pour le poète modeste et talentueux et pour l'ami fidèle que tu es devenu, au fil de toutes ces années.

Tu as atterri sur les bancs poétiques de l'Université pour Tous, à Saint Maur des Fossés, à l'automne 1992, alors que j'en animais l'atelier d'écriture, en liaison avec un hôpital de jour, depuis plusieurs années, tu y as pris une place importante de conseiller, d'ami et de poète, jusqu'à notre départ commun, en juin 1998.

Comment jeune retraité de la BNP et poète, as-tu eu vent de ce qui se vivait dans notre groupe de passionnés de poésie, de tous âges et de toute origine, je n'ai jamais pensé à te le demander ?

En tout cas, très vite tu es devenu, avec Jacques Décréau, l'irremplaçable « second apôtre ».

Quelles belles années de partage, de découvertes poétiques et d'amitié nous devons à cette franche et généreuse collaboration!

Sur les planches de la grande salle du théâtre de Saint Maur des Fossés, tu montas avec nous pour nos récitals de fin d'année; tu fus de ceux qui participèrent au spectacle « Les Guinguettes », écrit et joué en collaboration avec les ateliers de chant et de théâtre de notre association.

Tu fus également un aficionado des ateliers d'écriture menés par mes soins, à partir d'une sensation, à mon domicile.

Ensemble nous participâmes aux « samedis poétiques » de la M.J.C de Nogent, fréquentés aussi par Ginevra et le jeune Emmanuel Berland. Françoise t'y accompagnait régulièrement.

Tu fus mon inégalable partenaire lors des deux représentations, à Chatou et au Vésinet, d'un récital poétique présenté par l'association IRIS. Seul homme du groupe, tu y as laissé un excellent souvenir pour ta qualité de diction, ta convivialité, ton ouverture d'esprit, ton charme et ta simplicité. Toutes sont devenues tes fans en poésie. Je n'en dirai pas davantage, tu rougirais!

Je t'ai aussi apprécié et applaudi en photographe attentif et original, et en globe-trotteur autour du monde, avec Françoise.

Après mon départ de l'Université pour Tous, tu intervins tout particulièrement dans ma vie poétique par tes conseils, tes encouragements, tes recommandations auprès de Marcel Chinonis et m'offris ton temps et ton savoir-faire pour la réalisation sur ordinateur de la maquette de mon recueil, « Paroles-Phares », paru chez Clapàs, en 2003.

Maintes fois, tu me convias à envoyer mes poèmes à des revues, et à rejoindre Le Club Poésie de Champigny et les tribunes d'Hélices Poésie, dont je suis désormais .

Je terminerai avec ce premier poème de toi, paru dans le recueil mensuel de l'Université pour Tous, le 2 novembre 1992.

Les chevaux du ciel

Quand les lumières s'allument
près de la nuit tombée
dans les verts pâturages
du ciel pommelé
parfois de blancs chevaux
de papier et de soie
aux yeux d'amande douce
et en sabots de bois
danseurs empalés
bondissants éternels
tournent tournent sans fin
au son de ritournelles
pour de petits enfants
rêveurs émerveillés.

Que le ciel nous garde amis, éternels bondissants, rêveurs émerveillés, sur ce manège qui nous entraîne, vers les pâturages du soir !

Roselyne Fritel

 

Un poète

Il entre…
Drapé de silence bruissant
Les mots s’échappent
Galets durs martelés
Feu et glace mêlés
Il voyage
cœur en sentinelle
Entre ombres sulfureuses
Et déchirures d’éternité

 Un regard fuse
Zèbre l’espace…

Hélène Millien

 

Pour Jean Gédéon, en témoignage d’amitié

Sur les chemins de la poésie, il y a plus de vingt ans déjà, j’ai eu la chance de rencontrer notre ami Jean Gédéon. En lui j’ai découvert un homme de cœur, généreux et plein d’attention aux autres. Avec beaucoup d’esprit, maniant volontiers l’ironie, mais sans jamais être blessant. Et lorsqu’il préfère garder le silence, son regard malicieux montre bien qu’il n’en pense pas moins. Cultivé, discret et d’une grande courtoisie, il représente à mes yeux l’idéal du parfait honnête homme, tel qu’on le définissait autrefois. Autant de qualités propres à rendre fort agréable sa compagnie.

Sa poésie est le reflet de sa personnalité. Une écriture d’une grande exigence, épurée et concise, souvent proche du haïku. Des images d’une grande force, comme cette fleur au fusil en pétales de chair. Une tension permanente entre la noirceur du monde et la beauté des choses, se conjuguant dans un équilibre fragile à travers un regard sans illusions. Si la surface est paisible, on découvre dans les profondeurs nombre de paysages tourmentés.

Son regard est aussi celui du photographe, dont les cadrages se plaisent à donner aux objets une seconde vie, en les faisant entrer dans une dimension nouvelle. Avec ses Poésimages, où photos et poèmes se répondent comme en écho, Jean Gédéon nous offre, pour notre plus grand plaisir, la quintessence de son talent artistique.

Jacques Décréau

 On trouvera par ailleurs un article de Éric Dubois sur Jean Gédéon, toujours en ligne.

PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon (V)

Jean Gédéon est depuis longtemps un voyageur qui a su tirer profit de ses observations, que ce soit en France ou à l'étranger.

 

Provence 

Dans l'air tremblant
De peur
Les arbres rouges
Tordant leurs branches de charbon
Et transpirant de sueur solaire

Ailes baroques
Dans le vent de galop

 

Comme de vieux épouvantails
À la frontière
Des corbeaux

09/2003

****

Kyoto

Un chant,
Résonnances acides.

Une flèche
Dans l'air bleu.

Stridences d'oiseaux.

Matin calme,
Plénitude

Sur le jardin
Strié.

****

Haïti

Combats d'ergots d'acier,
Plumes de peur
Dressées les unes contre les autres.

Chocs aigus dans le cercle tragique,
Et le silence armé
Des marchands de papier.

****

Birmanie

Odeurs d'aube,
Taciturne,
Au museau de bête lasse.

Aube
D'or
Et rayons obliques
Trouant
Les mille portes obscures,

Entrouvertes
Sur des merveilles
Occultes. 

****

Uzbekistan

Sur la plaine, à l'infini,
La neige
Du coton.

Et dans le bleu du ciel bleu
En surimpression
Le bleu Klein
Des coupoles de prière
Gardiennes des villes fantasmatiques.

****

Shangaï

Dans les haubans de soie,
Les tours étincelantes du paradoxe,
Paravents de masures
Aigres-douces.

 

Dans les labyrinthes de bambous,
Le grouillement frénétique
Des insectes dorés,

Et sur les murs de néon,
Des fantasmagories éblouissantes
Désarçonnent la nuit…

Horizons in Le rire grinçant des automates, © Encres vives, 2010

PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon (IV)

Une des thématiques récurrentes de l'art de Jean Gédéon est l'humour. Humour de la plume et du regard, amusement d'une situation, cocasserie d'une mise en regard impromptue, nostalgie amusée et ironie grinçante pour se moquer et dénoncer.

666

Il y avait des tours brillantes et minérales,
tendues vers le soleil comme des ostensoirs.
Il y avait des fours ensanglantant le soir
et lançant vers le ciel des vapeurs infernales.
Il y avait des morts entassant d'autres morts
et d'autres morts vivants serrés en mornes files,
attendant patiemment de fondre sur le gril.
Il y avait des mortes embrasant d'autres corps.
Il y avait aussi, amoureux des charniers,
fouissant de son museau la cendre des brasiers, 
un étrange animal à l’œil de porcelaine,
nourri de fiel, de sang, de haine et de forfait.
Et dans ce monde en feu, au-dessus de la plaine,
morbide et ricanant, le diable triomphait.

****

L'ECOLE BUISSONNIERE

C'était avant hier, en des temps mémorables.
Les jours étaient plus longs de soleil et de bruits,
Et nos songes peuplés de monstres adorables
Venant avec douceur illuminer nos nuits.

Il y avait, alors, au plein creux des étés,
D'aveuglantes blancheurs traversées d'hirondelles,
Des andains parfumés, des moyettes de blé,
Des hivers à glissades sur des chemins de perles.

La route était poussière et l'école lointaine,
Les préaux pleins de cris, les genoux couronnés.
Les billes étaient d'agate et les filles de laine.

Nous n'irons plus au bois, nos lauriers sont coupés.

in Chaînon poétique n°45, Juin 2002

PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon (III)

Jean Gédéon a toujours mêlé son travail d'écriture à ceux qu'il réalise en photographie. Photos de voyage, nous y reviendrons, mais également photos qui n'ont d'autre objet que le poétique dont elles sont chargées. À plusieurs reprises Jean a présenté des expositions de ses photos en regard de phrases poétiques qui n'étaient pas initialement destinées à ces images. Patrice Cazelles, animateur du Café-Poésie de Fontenay sous Bois, a souhaité saluer Jean par le texte suivant qui se réfère à une de ses photos.

Rien autour

Rien autour … seuil terminal des parties sans syntaxe … sérielles inorganisées comme : sais-tu que la vitre n’est pas en verre depuis toujours ?… les gens derrière à propos … interrompus … accoudés à coup de quoi … comme quoi dans tout ce qui compte les parties sont invisibles … la somme des accents ne dit rien de la langue … l’oval n’est pas l’oral mais les mots pour le dire forment la bouche … rien autour … constellations = conspirations … opérés du vide, nous sommes maîtres de la hache … chantons: le bois est mort, vive le bois ! … les plus beaux caillots sont ceux qui viennent du cœur … le poète ascensionnel circonfère le son du sens … dirigeable … contre vents et marées … il est pieux … planté sur la jetée … bois flotté mis en taire de mots … sec … étanche étranger … livré au livre sans cesse … Taxi ! Rue des Marronniers SVP ! … les voies collent à la place … c’est un carrefour … rien autour … les arbres ont failli … failli dépasser les bornes … … avant, nous avions des ailes comme les avions … dépassés par nos passions … étions et tant et plus … amis honnis d’un temps qui attenta à nous … plus tard … attentat … séparés des jeux … souffler des arbres comme des bougies … plus rien autour.

Patrice Cazelles - Autour du cliché « souche » de Jean Gédéon

 

Par ailleurs Jean Gédéon a toujours fréquenté les expositions de peinture et c'est une de ses sources d'inspiration ainsi qu'il l'exprime dans la suite de textes qui suit.

Balthus

Les rues aux volets clos
et leurs secrets
gardiens de fantômes dépareillés

Plus loin
la pénombre lumineuse
de chambres verrouillées

***

de Staël

Le magma des couleurs
malaxées
masse indécise

construit de l'arrière vers l'avant
dans sa course opiniâtre
une explosion chromatique de vibrations

où le rouge des pulsions guerrières
se fond dans le bleu
d'un espoir incertain

***

Schiele

 Les paysages tordent leurs branches mortes,
villages et maisons entassés
pierre sur pierre sur l'horizon borné.

Et la chair violente crie
consciente de sa prochaine déliquescence.
Sous-jacent le squelette frémit

affronté à l'ordalie de sa nudité verte.
L'érotisme latent se violente en ses voiles
pour retarder l'instant de l'ultime révélation.

***

Gauguin

Coiffes blanches
en chapelet
sous l'innocence d'un ciel provisoire

pendant que le cheval vert du rêve
s'ébroue
et s'abreuve
au torrent des filles bronze et bleu
dans la luxuriance inhabitée
du jardin d'Eden

***

Matisse

aimait entretenir
avec les danseuses nues
de ses nuits bleues

de collantes relations
et dans des chambres à papiers peints
parsemées de natures vraiment mortes

contempler longuement
par sa fenêtre ouverte
les changeantes lumières des saisons

***

Miro

Entre les signes
le chant du coq
et l'étoile

circulent
ondoyantes
les lignes brisées

du plus grand dénominateur
Sous le ciel noir
de ses symboles

***

Music

Les scènes de calme
et de douceur bucoliques
sur fond de terre de Sienne et d'ocre

Les songes éveillés dans la contemplation
des vapeurs brumeuses de la lagune vénitienne
parsemées de nacré rose et gris

 

Et puis après
au retour miraculeux de l'usine des morts
les images clouées de l'apocalypse

***

Picasso

Le puzzle convulsif
arc-boute aux quatre coins
ses dislocations

ses visages en morceaux épars
ses membres démembrés
pour d'obscures messes noires

sacrifiant
à ses amoureuses fureurs misogynes
Dans la stridence de couleurs exacerbées

***

Pollock

La surface résiste et ne livre pas le passage
sans gémir
Il faut pour pénétrer
écarter les fils et les lianes,

sur les grands lés tissés du rêveur éveillé,
se tailler un chemin entre les taches
de soleil et d'ombres,

et s'asseoir au bord du format entre les tiges,
pour se laisser envahir par le sourd grondement
de la forêt impénétrable

***

Soulages

L'aveugle oraison
du vide sidéral
dans la nuit du temps arrêté sur ses bords.

À travers toute l'étendue non bornée
du palimpseste
vaste et lisse comme un miroir opaque

sourd
du fond de l'innommable
la promesse d'une lumineuse révélation.

***

Tapiès

Une couche d'argile dans la texture
avec ce qu'il faut de raideur
pour exprimer l'austère

et sur l'ensemble un gris de moire
aux nuances de mer du Nord
la nacre des coquilles s'estompant aux lisières incertaines

où les confins se fondent dans les brumes et le flou
donnant ainsi à l'ensemble une tonalité secrète
ouverte aux silences et à la méditation

***

Turner

L'or du soir de brillance diffuse
a envahi tout l'espace
emmêlant ciel et eau

On y devine avec l'œil du rêve
enfouis dans la ouate vaporeuse
des ports de fortune flanqués de bouges

et des quais désertés
où gîtent avec des clapots
des fantômes crépusculaires

 

 

 

 

 

PPierre Kobel

 

 

Pour saluer Jean Gédéon (II)

Depuis longtemps Jean Gédéon accompagne l'aventure de Hélices Poésie et ses contributions à la vie de l'association, à la tenue des recueils et revues qu'elle édite sont toujours généreuses et de qualité.

En 2008 dans le cadre du projet musical Héliopolis, ce titre, dont il est l'auteur, à écouter :

 Sonnet pour demain

En 2005, dans la collection Poètes ensemble ! était publié le recueil Corpus dont voici quelques textes.

Contre-chant

Tu rêves de calme et de sérénité

des douceurs de la mer et de son chant
d'oiseaux.
Du violet des oursins.

Pour oublier quelques secondes
machettes et garrots
les cimetières insatiables
et leurs grands champs de ruines.

Dans les lueurs intermittentes
de la folie ordinaire.

*

Tu aimais que se farde la distance entre les pierres.
Qu'elles se tiennent bien serrées
dans la chaleur crissante de leur rugosité,

quand tes pas parallèles sur ces chemins d'errance
les emplissaient d'effroi.

Yeux bandés tu allais de l'avant.

Mais elles seules dans leur obscurité
connaissaient l'épilogue.

*

On effleure d'une main vaine
les naïves croyances d'autrefois
déboulonnées et jetées à la casse,


leur masque de fer et de soie.

Les vieilles certitudes
endormies.


La vérité précaire
sur son coussin de plumes.

Emmanuel Berland et Geneviève Deplatière ont voulu par les textes suivants témoigner de leur amitié pour Jean Gédéon.

 Provende

pour Jean Gédéon

 Ils sont longs les quatre temps de la terre et du ciel
dans ce monde sans initiale ni fin
l'homme sauvage et feuillu que je suis devenu,
vêtu de la nuit des temps
s'attarde en riches semailles - et rien ne vient

Celle qui a pouvoir sur les grains
qu'elle déplace son urne dans le ciel,
qu'elle déploie les gigantesques roues

et que le jour si haut s'élève
nous laissant l'infini tout de suite, anthracite
et velours noir

Je suis dans les mêmes draps
pourvoyeurs d'abondance
comme un pauvre laboureur avec sa reine
de véraison

*

Fable avec homme

pour Jean Gédéon

Le voyage rétrécit les sens
mais l'homme s'allonge
jusqu'à devenir proche
des grottes dont il sentait
confusément la candeur

Il parle aux inanimés, croit
en ce qu'il veut
les couleurs pures
les fruits et leur ombre

Faire est refaire, il s'abstient
il creuse des trous dans le
temps, en lui-même
puis il refroidit longuement

*

Mouvement facial

pour Jean Gédéon

Homme de sucs et de nords
le sourire dépasse de sa face
les blés le rencontrent, des mégalithes le dressent
à être sans visage

impossible de se transformer ni la nuit
ni le jour d'ailleurs il préfère
disparaître
au milieu du champ de pierres

un profil sort de l'enclume
s'échappe de la face et c'est un projectile
invulnérable, une danse qui guérit

*

Animal d'écriture

pour Jean Gédéon

 

Le noir est derrière lui et la lumière
sur lui. Il sait voler, il est incassable
même sous la caresse

Il s'enroule dans une feuille de nénuphar
et dérive au soleil

Plus tard, c'est ainsi que seront griffonnés
à même la sève
ses jurons, ses plaintes, ses louanges

*

Pour ampliation

pour Jean Gédéon

N'hésite pas à miser sur un cheval qui ne sait que danser
sur la corde raide sans public

L’habitude de fleurir te le rendra
au centuple

en bons onguents, à disséminer hors
du coffre, en hymnes
à offrir aux loups de rencontre

Des pas sur la rivière, l'ombre unique de ce que
tu dois laisser

Emmanuel Berland

*

Interlude

Qu'apporterons-nous
de l'autre côté du monde ?
Notre poids de peines et déraisons
nos prières notre résistance
un peu de rêves aussi et même quelques mots
autour de l'inouï
Quant à la gratitude
avons-nous été assez prodigues ?

On dirait
que tu tailles encore ton crayon
pour ce que l'on ne saura
jamais ...

Tu utilises le firmament
comme toile de fond
Tu entres dans le tableau
Tu enjambes l'interrompu
lèves le flambeau
Et voilà qu'apparaissent l'arène le taureau
ton rire élémentaire et le rayonnement du sang

Geneviève Deplatière

 

PPierre Kobel

Pour saluer Jean Gédéon

Notre ami Jean Gédéon, s'il manifeste ici par ses collaborations, ses talents de lecteur passionné et attentif, est aussi un poète dont l'écriture, quand elle ne se masque pas derrière le rire ou l'ironie, fait preuve d'une profonde humanité et de la difficulté de vivre.

Nous voulons durant cette semaine lui adresser un hommage amical et montrer les différentes parts de la palette de ses intérêts.

Il y a quelques temps, il nous accordait l'entretien que voici.

• Depuis quand la poésie ?

Dès l’adolescence, dans les années 1945/50, et avec de nombreux paliers.

J’ai fait mes études secondaires dans un lycée privé, et, à cette époque, mes seuls contacts avec la poésie, furent essentiellement scolaires, métrique, rimes et alexandrins.

En fait, nos professeurs ne nous parlaient jamais de littérature contemporaine, et nous n’avions qu’une vue très lointaine et parcellaire de la poésie du vingtième siècle.

Une exception, cependant, la rencontre de Prévert et de son recueil « Paroles », introduit en secret par un copain externe, dans les années quarante-six et que nous nous sommes passés pour lecture privée au dortoir, sous les draps et à la lampe électrique .

J’écrivais, à cette époque, et en secret, comme beaucoup d'ados des choses insipides, en vers réguliers et rimés qui n’ont pas survécu aux trente glorieuses.

 Et puis, au fil du temps, j’ai appris à connaître des poètes contemporains aussi divers que Guillevic, Char, Bonnefoy, Tardieu, Roy, Michaux, Ponge, Di Mano, Espitallier, Tarkos, Emaz, pour n’en citer que quelques-uns, et sans oublier les poètes femmes, Chedid, Khoury-Ghata, Bancquart, Sanguineti, Rouzeau, Loiseau, Dorion, Dreyfus, avec lesquelles j’entretiens, en tout bien tout honneur, des relations très affectives.

•  Et l’écriture ?

C’est après ma retraite, voici une vingtaine d’années, que, l’esprit plus serein et dépollué des contraintes professionnelles, je me suis consacré, sérieusement à l’écriture. C’est devenu pour moi, au fil du temps, avec la photo, une façon de vivre dans la joie. Poésie et photo sont pour moi des disciplines jumelles, qui ont ce pouvoir mystérieux d’arrêter le temps, de le rendre revisitable à volonté et d’en figer les éphémères, une émotion, un coup de gueule, un regard pensif, une belle lumière.

• Quelles sont tes sources d’inspiration ?

Elles ne sont pas très originales. Ce sont, traditionnels, la vie, l'amour, la mort, le temps, l’espace, la complexité de la nature humaine, avec ses injustices perpétuelles envers les dominés, et la barbarie toujours présente derrière le vernis. Et comme tu vois, dans l’ensemble, rien que les banalités habituelles du lyrique. Mais ce n’est pas tant les thèmes qui comptent que la façon dont on les traite.

Au fond, ce qui m’intéresse vraiment, à travers ces thèmes, c’est ce qui, dans la nature humaine, se trouve derrière la façade où siègent les pulsions qui déterminent et orientent la personnalité de chacun. Nous croyons être libres et indépendants, et nous sommes, en fait, prisonniers de chaînes invisibles, celles de nos gènes, auxquels s’ajoutent le poids des acquis. Ce sont les ressorts qui m’intéressent, et moins leur détente.

Et, bien que non croyant, je m’interroge néanmoins sur la transcendance du monde dans lequel nous vivons. Il y a, peut-être, qui régit tout cela, une force inconnaissable, que j’appelle, faute de mieux, la vie.

Pour en revenir aux sources d’inspiration, mon premier recueil édité chez Encres Vives, « Ces rives incertaines » a été inspiré par la lecture d’un livre consacré aux E.M.I. ou « expériences de mort imminente. », cet état mystérieux de coma profond dont certains émergent quelquefois et racontent, entre autres, quelles visites leur ont été faites, les habits que portaient ces visiteurs et quelles paroles ont été échangées.

Un de mes autres recueils intitulé « Non Lieux » m’a été inspiré par la pitoyable course de ces gamins poursuivis par la police et qui ont fini grillés dans un transformateur électrique à Clichy-sous- Bois.

Quant à l’avant-dernier en date, « Matières Premières » ce qui m’a inspiré, ce sont les aventures, pitoyables, elles aussi, de ces jeunes africains, qui se laissent enfermer dans des conteneurs, ou embarquer sur des radeaux de fortune, dans l’espoir fallacieux de trouver une raison de mieux vivre dans notre pays de cocagne.

Tout cela est habillé et plus ou moins codé, de façon à laisser aux textes leur prétention poétique. Pour le pamphlet, il faut user d’autres armes, plus contondantes.

• Comment travailles-tu tes poèmes ?

L’inspiration, ou l’idée première, jaillit chez moi avec un fait-divers, un mot, un vers, une phrase, une musique, une peinture, qui fait résonance et me fournit le déclencheur d’un futur poème. Le premier jet écrit rapidement est, généralement assez touffus, et plein de redondances.

Je mets de côté le nouveau-né et le laisse mûrir pendant quelques jours, et quand je le reprends, tout ce qui est boiteux et inutile, me saute littéralement au visage. Je coupe, élague, modifie, en reprenant, au besoin, plusieurs fois, cette opération, jusqu’à la décision finale, toujours un peu angoissante, consistant à décider que le poème est terminé.

Ma façon de travailler l’écriture n’a rien d’originale et elle est probablement très semblable à celle de beaucoup d’autres auteurs, qui, comme moi, ne prétendent pas recevoir directement du dieu des poètes, des textes prêts à la publication.

Comme lecteur, j’apprécie peu l’écriture qui obéit à la mode de l’hermétisme pour l’hermétisme, et je préfère généralement les textes courts, concis, un peu avares de fioritures mais remplis de pépites secrètes.

Pour moi, la poésie, doit être, quelque part, en phase avec la musique et la peinture, et doit donc faire la part belle aux images, au rythme et à l’euphonie.

• Autrement dit, pour toi, c’est quoi la poésie ?

Je n’ai pas de réponse, car il n’y a pas, à ma connaissance, de définition générale de la poésie. Chacun a la sienne qui ne vaut que pour lui-même.

Pour moi, il s’agit de faire passer dans le texte, le sentiment fort, l’émotion de départ qui a déclenché le processus créatif. Et je n’ai pour cela à ma disposition, comme chacun, que les mots, ces outils passe-partout plus aptes à décrire le concret que l’insaisissable.

Il me faut donc, leur faire violence, les triturer, jouer avec leurs éventuelle polysémie, et les détournant, éventuellement de leur sens premier, organiser entre eux des rapprochements contre nature, et en jouant sur les découpages du texte, son organisation et sa mise en page, espérer que l’insolite et les images feront passer, à travers eux, le souffle de l’indicible.

Ce souffle impondérable existe-t-il dans mes textes, et mes éventuels et rares lecteurs le perçoivent-ils ? Je n’en sais strictement rien, faute de retour, et je ne suis pas du tout sûr de réussir à créer vraiment dans mon travail ce souffle émotionnel propre à toucher le lecteur.

J’essaie de me tenir au courant et je lis, comme précisé plus haut, beaucoup d’auteurs contemporains, lyriques, oulipiens, sonores, laborantins et autres rappants. Certains me rebutent ou me laissent indifférents, mais quand, assez souvent, je suis ému par une lecture, je me dis que là, il y a poésie, quelque soit la forme utilisée par l’auteur.

• A ton avis, comment se porte la poésie, aujourd’hui ?

La poésie, selon certains, n’arrête pas de mourir depuis des décennies. Elle se porte, peut-être, moins bien qu’autrefois, mais pas plus mal qu’au temps de Rimbaud, qui déjà, n’était guère connu que de ses pairs, a été contraint de publier à compte d’auteur, et a laissé à l’abandon, au fond d’une cave la majeure partie des exemplaires des Illuminations.

Aujourd’hui, le nombre de gens qui écrivent de la poésie est considérable, avec des critères de valeur allant de l’insipide au très talentueux. Il suffit de lire des revues sérieuses ou surfer sur des blogs Internet de première qualité comme Poezibao, pour se rendre compte que la poésie contemporaine est toujours bien vivace.

Simplement, dans notre société mercantile, où la culture n’est mesurée qu’à l’aune de sa valeur marchande, et où le seul critère de jugement culturel est le nombre d’exemplaires vendus, la poésie qui ne rapporte rien, ni aux éditeurs ni à ses auteurs, est condamnée à une existence souterraine.

Le principal problème de sa publication, et surtout de sa diffusion est, actuellement, je suppose, un problème financier. Elle est portée, en dehors des poids lourds de l’édition, qui en font leur danseuse, par un ensemble de micro éditeurs, provinciaux pour la plupart, disposant de moyens modestes et qui, bien souvent ne survivent qu’avec l’appoint financier de l'État. Le gouvernement actuel, pour lequel la culture, en général et la poésie en particulier, n’est pas prioritaire, est en train, paraît-il, de leur rogner les vivres. On peut, donc, s’attendre, dans les année à venir, à un certain nombre de disparitions.

Par ailleurs, faute de visibilité médiatique, la poésie, qui nécessite un apprentissage de décodage pour être appréciée, restera, et, sans doute pour longtemps, un pan opaque de la littérature, chasse gardée des poètes, des savants Trissotins qui adorent la glose, et de ceux qui aiment lire de la poésie contemporaine.

Mais il faut reconnaître, cependant, que certains poètes, donnent beaucoup d’eux-mêmes, en agissant concrètement sur le terrain, en organisant des lectures publiques, ou des interventions en milieu scolaire, qui devraient contribuer peu à peu à former un public.

• Et donc, quel avenir pour la poésie ?

Si j’en crois ce que vois dans mon petit cercle, et à la lecture des commentaires sur le sujet d’auteurs dignes de confiance, l’ego de beaucoup d’auteurs les conduit, semble-t-il, à ne s’intéresser qu’à leur propre production, sans jamais lire celle de leurs confrères.

C’est dommage, car si chacun des écrivants de poésie achetait, seulement, un ou deux recueils par an, la situation précaire des petits éditeurs serait probablement un peu améliorée.

J’ai, par ailleurs, de sérieux doutes concernant une éventuelle médiatisation de la poésie, que certains souhaiteraient faire entrer dans un système analogue à celui du roman industriel. Cette marchandise-là, dont le seul critère est le nombre d’exemplaires vendus, est douteuse. Cette poésie new-look y gagnerait probablement de rendre un peu plus rentable les collections poésie des grands éditeurs de littérature industrielle, mais elle y perdrait, à coup sûr, son âme.

Reste la poésie au grand large, sur Internet où on peut trouver blogs, revues, et éditeurs. On y côtoie le meilleur et le pire, mais c’est une piste intéressante et, peut-être, une promesse de plus grande visibilité et de débouchés pour l'avenir, à condition d’y aller avec prudence. On ne s’aventure pas dans la jungle sans armes de défense et de survie.

• Les nombreux voyages que tu as effectués à travers le monde ont-ils nourri ton inspiration ?

Pas immédiatement. De nos jours, le tourisme de masse organisé top-chrono, avec arrêts balisés chez les marchands dealers de commission à l’organisateur du circuit, ne sont guère propices à la littérature. On effleure juste un peu la surface des pays traversés en se contentant d’emmagasiner de la matière. Et c’est plus tard, au retour, que les souvenirs, éventuellement épaulés par la photo, jouent leur rôle de déclencheur, comme, par exemple, pour ces deux courts textes :

 Benarès

Sa main brasille sur l’incandescence
corps en surchauffe
souriant à ses fantômes secrets
dans la cendre

Sa main étincelle
agrippée aux sarments
dans le champ des mille foyers

Sa main noire
de ses certitudes
à deux doigts de la source

 

Mayas

Chichicastenango
convergence de bariolages
étalés sur les marches
de l’autel œcuménique

Dans les fumées d’encens de boîtes
de conserves
et les fleurs de cimetière
sur les masques des morts

J'en ai, ainsi, une série sur différents pays qui trouvera, peut-être, place un jour ou l’autre, dans un recueil.

• Être publié, pour toi est-ce important ?

Je n’ai pas l’obsession de la publication, pour la gloriole. Il me semble, simplement qu’un travail de création, quelque soit son support, est, de nature, destiné à être lu, vu, ou écouté, à condition d’avoir une audience. Qu’il soit ensuite admiré, ou vilipendé, ressortit du subjectif et de la sensibilité de chacun.

Et ce n’est pas le nombre d’ouvrages publiés qui compte mais leur qualité. Certains poètes considérés aujourd’hui comme des grands et unanimement reconnus ont très peu publié.

Il y a, enfin, me semble-t-il, le souci, plus ou moins conscient, de laisser de soi, après son passage, ne serait-ce que pour les siens, un témoignage, une trace posthume, cette trace qui fait rêver, comme l’a dit justement René Char.

 

LA NAISSANCE DU JOUR

Les mains inexorables déployées en fer de lance
la rage du cœur et ses miasmes
plantés
au milieu d’un désert sans yeux
et le petit espoir barbelé du soldat inconnu
expérimentant jour après jour
son utopique travail d’orfèvre

Pour que naissent enfin les fleurs miraculeuses
de la bonté et de la compassion

Demain il fera jour
et soleil

Dans une note de lecture, parue dans « Bleu d'encre » n° 16. en décembre 2006 à l'occasion de la parution de Non lieux, Gérard Paris écrit : « Le rêveur impénitent entre le paravent des doutes et l'aubier d'une parole éteinte, tel phénix renaissant de ses cendres, trouant le voile du vide et les strates de la sidération pour atteindre les démons du jouir. Le poète, pratiquant l'osmose des inconciliables, révèle ses fantasmagories, toutes les momies pétrifiées de son histoire "J'ai mes totems frivoles mes statues votives / mon océan ridé / mes poudreuses oasis dans des déserts de lave / mes images odalisques devant lesquelles / mes génuflexions me courbent en ellipse".

C'est la fureur des esprits qui habite le poète à la recherche du noyau inaccessible et s'essayant à la poursuite de la vérité profonde derrière ces masques et marionnettes jouant avec les fils de l'inconscient; puis Jean Gédéon, se hissant hors de cette déchirure d'où suinte le non-dit, repart vers la vraie vie : "je suis parti comme je suis venu / ignorant / et tout nu" »

 

Entre mes doigts
coule le sexe de sable
la lune étire ses monts entre deux plis

La marée attend son heure
désir en oriflamme
comme un éclair dans la nuit

Écorces écorchées sur l'aube et sa sève
glissements indécis sur l'étoffe des brumes
palpitations douces dans l'entre-deux

Tremblements
du désir espérant
la trouée de lumière

2006

****

Peau d'âme

C'était un soir très rococo

Un soir de fièvre jaune
Et de noirs chevaux blancs

De seins nus sous les robes de voile
Qui mentent en souriant

C'était un soir très comme il faut

Pour faire un bond dans l'eau
Et s'unir à l'étoile

 

Bibliographie

• Ellipses © Amis de Thalie, 1998
• Sur un sentier obscur © Hélices Poésie, 1999
• Éblouissant l'obscur © Clapas, 2000
• Sur la touche liminale © Clapas, 2001
• La chair du Dieu suivi de Les béquilles de Satan © Editinter, 2003
• Ces rives incertaines © Encres Vives, coll. Encres Blanches, 2003
• Vézelay, un rêve de pierre © Encres Vives, coll. Lieu, 2004
• Les secrets © Encres Vives, coll.Encres Blanches, 2004
• Corpus © Hélices Poésie, 2005 
• Rêvant la lumière © Encres Vives, 2005 
• Non lieux © Encres Vives, 2006 
• La surface est paisible © Encres Vives, 2007 
• Matières premières © Encres Vives, 2008
• Crispations © Encres Vives, 2009
• Un jardin pour tous potages, © Contre-Allées n°25/26
• Le rire grinçant des automates, Encres Vives, 2010
• Estampes, inédit, 2010
• Gamineries, inédit, 2011
• Les obsolescences transitoires, inédit, 2011

En anthologies

• Les poètes et les Îles, © Grassin, 1998
• Entre deux nuits défaites, © Encres Vives
• Poésie sur Marne, © Hélices, 2007
• Héliopolis, chansons solaires, © CD Héliopolis, 2008

Nouvelles

• Petites salades vertes, auto-édition, 2010

Publications en revues dans : Décharge, Poésie 1/Vagabondages, le Chaînon Poétique, Résurrection, Froissart, Les Saisons du poème, Écrits Vains, Saraswati, Poésie Terrestre, Les amis de Thalie et autres revues.

Internet

• Page sur PKnet
• Page dédiée sur le site Hélices Poésie

PPierre Kobel

Jules Laforgue, promenade au bras d'un poète lunaire

     Fiacres de nuit d'automne

Les fiacres pris en automne au milieu de la nuit ; – boulangeries s'entr'ouvrant, comme mauvais lieux ; la traversée de Paris s'éveillant. Le lever vinasse des quais, les gares déjà grouillantes, scandées de pulsions chaotiques...

Le départ dans l'air vif – les ponts noirs ; la banlieue, comme une laque charbonnée en eau-forte avec des salissures de génie – les premiers arbrillons, des fumées noires, des équipes de manœuvres regardant passer, les bras croisés, du vent dans leur figure terreuse qui clignote aux espaces.

 

Un temps artiste

Il faisait un de ces temps singuliers dont l'émotion ne peut mieux se noter que par cette expression : un temps artiste. Un temps qui n'est vraiment d'aucune saison : frais, humide, de dégel sans neige, moite comme sensation immédiate, mais chaud comme patine aux yeux, à l'imagination, aux nerfs. En effet un ciel doucement orageux sans orage, des nuages de-ci de-là, un bout d'azur perçant parfois, – les verdures ont le ton chaud de l'olive : l'eau est fine, bleu glauque, de cristal où tout se reflète sans crudité. L'eau est en réalité froide, peut-être même glacée, et le cœur et l'épiderme en souffrent comme de l'hiver : mais elle est tiède et reposée à l’œil. Les façades des villas ont des tons blafards attristants, mais quoi ! ce ciel réchauffe même et cuit à l'imagination ces tons froids de badigeon et d'ardoise !

(extrait)

À Chevreuse presqu'au bout de la festonnante rue de Rambouillet – une bicoque neuve bâtie sur du vieux, toit de tuiles vermillon, murs minces et plâtrés. – Une chambre nue, carrée – basse – blanche – sans papier – carrelage carotte sale – l'encadrement armature poutre de la fenêtre sans saillies et nue, avec des bavures de badigeonnage blanc, pas de rideaux, des vitres salies, – les coins du plafond nichant des araignées par places indiquées d'un gribouillage noir de fumée d'une chandelle les ayant visitées ainsi le premier soir avant de se coucher.

Le soir par la fenêtre un ciel de violet assez grand deuil, piqué de deux brillants d'argent clignotant sur la même ligne dans l'écartement des yeux, juste en face ; et faisant tapisserie la faction, le corps de garde des sept peupliers hauts qui massés par la nuit étaient plus des cyprès noirs que des peupliers – le bruit était une traînée là-bas – bruit de feuilles continu si égrené, détaché parfois qu'il semblait être plutôt le bruissement métallique mais éteint des grillons, puis redevenant si feuillu qu'on opinait décidément pour le frisement perpétuel des futaies sous le lancinement des brises diverses – oui, à preuve que ça devenait parfois presque les rumeurs des sources lointaines – cet accompagnement seul etc. – en bas les piaulements très doux méconnaissables des canards semblant ou rêver ou se bécoter.

Ces Proses, tirées de Que la vie est quotidienne, choix et présentation de Jacques Brault, aux Éditions Orphée La Différence, sont d'une inventivité et d'une modernité étonnante.

Du même livre, au chapitre Le sanglot de la terre (1878-1883), sont extraits les deux poèmes qui suivent :

 

L'impossible

 

Je puis mourir ce soir ! Averses, vents, soleil
Distribueront partout mon cœur, mes nerfs, mes
moelles .
Tout sera dit pour moi ! Ni rêve, ni éveil.
Je n'aurai pas été là-bas, dans les étoiles !

En tous sens, je le sais, sur ces mondes lointains,
Pèlerins comme nous des pâles solitudes,
Dans la douceur des nuits tendant vers nous les mains,
Des Humanités sœurs rêvent par multitudes !

Oui ! Des frères partout ! (je le sais, je le sais!)
Ils sont seuls comme nous.- Palpitants de tristesse,
La nuit, ils nous font signe ! Ah ! N'irons-nous,
jamais ?
On se consolerait dans la grande détresse !

Les astres, c'est certain, un jour s'aborderont !
Peut-être alors luira l'Aurore universelle
Que nous chantent ces gueux qui vont, l'Idée au front !
Ce sera contre Dieu la clameur fraternelle !

Hélas ! Avant ces temps, averses, vents, soleil
Auront au loin perdu mon cœur, mes nerfs, mes
moelles,
Tout se fera sans moi ! Ni rêve, ni éveil !
Je n'aurai pas été dans les douces étoiles !

p.25

La première nuit

 

Voici venir le soir doux au vieillard lubrique
Mon chat Mürr, accroupi comme un sphinx héraldique,
Contemple inquiet de sa prunelle fantastique
Monter à l'horizon la lune chlorotique.

C'est l'heure où l'enfant prie, où Paris-lupanar
Jette sur le pavé de chaque boulevard
Ses filles aux seins froids qui sous le gaz blafard
Vaguent, flairant de l’œil un mâle de hasard.

Moi, près de mon chat Mürr, je rêve à ma fenêtre.
Je songe aux enfants qui partout viennent de naître,
Je songe à tous les morts enterrés d'aujourd'hui.

Et je me figure être au fond du cimetière
Et me mets à la place en entrant dans leur bière
De ceux qui vont passer là leur première nuit.

p.26

Vous n'aurez aucun mal à rapprocher cette musique aigrelette des vers de Tristan Corbière, récemment présenté sur ce blog, qui le précéda de peu dans la vie et dans la mort. Or Laforgue s'en défendit constamment en particulier dans un Corbière, (notes posthumes), figurant dans ses Œuvres complètes, tome III, éd. Jean-Louis Debauve, Mireille Dottin-Orsini, Daniel Grojinsowski et Pierre-olivier Walser, l'Age d'homme, 2000, p.182-193.

Jules Laforgue, est né à Montevideo (Uruguay), au sein d'une famille nombreuse, d'un père originaire de Tarbes, le 16 août 1860. Élevé en France, mauvais élève, très tôt orphelin, poète et grand lecteur, il fréquente le club des Hydropathes, qui se moquent allègrement de tout et de rien. Pour vivre et faire vivre les siens, il devient secrétaire de Charles Ephrussi, célèbre collectionneur d'art, qui l'ouvre à la peinture des impressionnistes puis, « lecteur de français » de l'impératrice d'Allemagne , qu'il suit dans tous ses déplacements de 1881 à 1886. Il se marie avec une jeune anglaise Leah Lee, à la fin de 1886 et meurt de tuberculose le vingt août 1887, à l'âge de 27 ans. Son épouse décède du même mal, en Angleterre, l'année suivante.

 

Bibliographie   

• Les Complaintes, © Poésie/Gallimard, 2001  

• L'imitation de Notre-Dame la lune , le concile féerique des fleurs de bonne volonté derniers vers, © Poésie/Gallimard, 2001 

• Jean-Jacques Lefrère, Jules Laforgue, © Fayard, 2005

Internet

• Le site de l'Association Jules Laforgue
• Un site consacré exclusivement à Laforgue
• Dans l'encyclopédie de l'Agora

 

Contribution de Roselyne Fritel

Info poésie : lecture au Pen Club, Italie et autres voyages de Fulvio Caccia

Nous avons le plaisir de vous signaler une rencontre-lecture pour découvrir le dernier ouvrage poétique de Fulvio Caccia, L'Italie et autres voyages, qui aura lieu jeudi 13 octobre à 19h au Pen Club, 6, rue François Miron, 75004 Paris ( métro Hôtel de ville) en compagnie de Sylvestre Clancier.

Dans ce recueil, écrit en français et publié par Bruno Doucey en coédition avec les Éditions du Noroît au Québec, ce poète italien qui a longtemps vécu au Québec nous plonge au cœur de ses mémoires. L'Italie qui en ressort - proche ou lointaine, réelle ou imaginaire - est l’espace où se conjuguent l’innocence de l’enfance et l’approche amoureuse d’un homme cultivé.

Comme le dit Giuseppe Samonà, "la poésie de Fulvio Caccia est imprégnée de culture italienne ; de cette culture dont l’auteur est amoureux par naissance, par sensibilité mais aussi surtout, étrangement par la conscience inexorable de sa perte... ".

Poète, romancier, essayiste, Fulvio Caccia est né en Italie. Après avoir vécu près de trente ans au Canada, il s’installe à Paris en 1988. Il est l’auteur de plusieurs recueils poétiques parmi lesquels Irpinia, (Guernica, 1983), Scirocco (Triptyque, 1985), Aknos (Guernica, 1994, Prix du Gouverneur-général du Canada) et La chasse spirituelle (le Noroît, 2005). En 1997 il publie La République métis (Balzac), une réflexion sur les rapports entre culture, politique et mondialisation. Il est également l’auteur de quatre romans : La ligne gothique (2004), La coïncidence (2005), Le secret (2006) et La frontière tatouée (2008), tous publiés aux Éditions Triptyque. Fulvio Caccia est le directeur de l’Observatoire de la diversité culturelle ainsi que de la revue de littérature et de politique en ligne : www.combats-magazine.org.

Info Pen Club

En complément sur la Pierre et le Sel, voir l'article de Jacques Décréau consacré à Fulvio Caccia

Shakespeare, Sonnet 65

Traduire c'est trahir dit la maxime. Néanmoins il reste toujours passionnant de mettre en regard différentes traductions d'un même texte. C'est ici un sonnet de Shakespeare dont l’œuvre proprement poétique, si elle est réduite, est d'une intensité continue.

 

LXV

Since brass, nor stone, nor earth, nor boundless sea,
But sad mortality o'ersways their power,
How with this rage shall beauty hold a plea,
Whose action is no stronger than a flower?
O ! how shall summer's honey breath hold out,
Against the wrackful siege of battering days,
When rocks impregnable are not so stout,
Nor gates of steel so strong but Time decays?
O fearful meditation! where, alack,
Shall Time's best jewel from Time's chest lie hid?
Or what strong hand can hold his swift foot back?
Or who his spoil of beauty can forbid?
O ! none, unless this miracle have might,
That in black ink my love may still shine bright.

***

Sonnet LXV

Puisqu'il n'est cuivre, pierre, terre, ni mer illimitée,
Dont la dure mortalité ne jette bas le pouvoir,
Devant violence telle, comment beauté assurerait sa défense,
Elle dont l'action n'a plus de poids qu'une fleur ?
Comment, oh ! Comment le souffle de miel de l'été tiendrait-il
Contre l'assaut dévastateur du bélier des jours,
Alors qu'il n'est pas rochers imprenables si éprouvés,
Ni portes de fer si résistantes, que le Temps ne les puisse ruiner ?
O effrayante méditation ! Hélas, où restera caché
Le meilleur joyau du Temps hors du coffre du Temps ?
Quelle main robuste pourra retenir Son pas précipité ?
Qui interdira sa mise à sac de la beauté ?
Oh ! Personne, sinon le prodige ayant vertu
Que mon amour encor flamboie dans l'encre noire.

Traduction de René Char et Tina Jolas

***

 Sonnet 65

Puisque l'airain, la pierre, la terre, l'eau sans limites,
Sont tous soumis à la loi de la mort,
Que pourrait bien plaider, contre cette rage,
La beauté, qui est aussi frêle qu'une fleur ?

Oui, comment le souffle de miel du jour d'été
Soutiendrait-il l'assaut du temps qui passe
Quand il n'est roc si dur ni porte si forte
Qu'ils ne cèdent au temps qui emporte tout ?

Ah, quel souci, terrible : comment soustraire
Le plus beau des joyaux du temps au temps lui-même,
Quelle main pourrait entraver ce pied rapide,
Priver le temps de ruiner la beauté ?

Ah, personne, à défaut de ce miracle :
L'encre, noire, un éclat sans fin pour mon amour.

Traduction de Yves Bonnefoy 

En 2002, la Biennale des Poètes en Val de Marne et les éditions Farrago publiaient un petit opuscule Traduire, en poésie ? qui était le compte-rendu d'une rencontre-débat. On trouvera ci-dessous deux extraits de cet ouvrage :

« Toute traduction devrait faire converger le texte étranger vers une autrelangue du français. Ou son chinois. Car, en cela, la traduction fait s'évader la langue (mais pas n'importe comment) ; et c'est l'étranger qui la rend libre. Grâce à ce rapport à l'autre, la langue et la littérature françaises se construisent des identités nouvelles, enrichies qu'elles sont des apports de cet autre. C'est bien pourquoi la traduction est création de langages, de styles, de rythmes etc., que le français et sa littérature ne soupçonnaient même pas.» Christophe Marchand-Kiss

« Les poèmes que l'on traduit sont comme des masques, me semble-t-il. Ils ne cachent rien, ne montrent rien, mais remplacent mon visage. Traduire la poésie, c'est faire l'expérience d'un moi lyrique par délégation. Cerner ce qu'il peut y avoir de plus intime, comme parole, mais qui n'est pas moi. Le plus intime, donc le plus obscur de la parole d'un autre.

Expérience libératrice. Car, entre nous soit dit, le moi tant vanté de nos jours n'existe pas ; c'est une délivrance que de s'imaginer ainsi une voix de masque qui occupe ce vide problématique.

Ainsi est résolue la question qui, comme poète, me tanne alors que, sans réponse, elle me permet au contraire d'aller de l'avant dans l'écriture en tant que fictionniste. Quelle est ma vraie voix ? Où et quand ce que j'écris comme poète est-il authentique ? Où et quand, truqué ? Je sais bien que cette interrogation est absurde, que tout texte est un objet fabriqué, un tissu, un textile - et pourtant, elle me paraît vitale, c'est une question de viabilité pour le poème : est-il vrai ou faux ? » Marc Petit

PPierre Kobel

Pablo Neruda, un poète fraternel

Pablo Neruda est né en 1904 au Sud du Chili. Une mère institutrice, qui meurt de tuberculose un mois après sa naissance. Un père cheminot, qui se remarie avec celle que Neruda appelle « l’ange gardien de mon enfance ». Une enfance placée sous le signe de la grande forêt verdoyante, de la tempête, de la neige et de la pluie australe.

Neruda, qui manifeste une attirance précoce pour la poésie, signe à 13 ans son premier poème. Son père n’appréciant guère, il emprunte le pseudonyme d’un poète tchèque du 19^ème siècle. Dès 15 ans, il obtient des prix de poésie en province, puis à Santiago, où il s’installe à 17 ans, pour préparer un professorat de français. Il vit pauvrement, s’habillant en poète, tout de noir vêtu, avec cape et grand chapeau.

À 18 ans il se forge une âme politique, manifestant avec les ouvriers contre la police. « Il ne m’était pas possible dans mes poèmes de fermer la porte à la rue, de même qu’il ne m’était pas possible dans mon cœur de jeune poète de fermer la porte à l’amour, à la vie ». En 1924 il publie Vingt poèmes d’amour et une chanson désespérée, un recueil qui renferme les passions tourmentées de son adolescence. Devant le succès rencontré, il décide d’abandonner ses études, pour se consacrer davantage à la poésie.

Pour vivre il entre dans la carrière diplomatique et devient consul. Entre 1927 et 1943 il connaît neuf affectations consulaires, à commencer par l’Asie : Rangoon, Colombo, Batavia, Singapour ; Buenos Aires, où il rencontre Garcia Lorca ; Barcelone, puis Madrid, en pleine guerre civile espagnole. En 1939 il est nommé à Paris pour organiser l’immigration des réfugiés espagnols au Chili. Et pour finir, Mexico, où il est consul général durant 3 ans.

Devenu célèbre dans le monde et populaire au Chili, Neruda se lance dans la politique. En mars 1945 il devient sénateur des provinces minières du Nord, riches en cuivre et salpêtre, mais région la plus pauvre du Chili, lunaire et désertique. En 1946 Videla, élu président grâce à l’appui de Neruda, change de camp et rallie la droite, devenant farouchement anti-communiste. Neruda dénonce publiquement cette trahison politique en prononçant devant le Sénat son discours J’accuse, le 6 janvier 1948. Condamné à la détention, il entre aussitôt dans la clandestinité, changeant de domicile chaque jour pendant plus d’un an. C’est au cours de cette longue période qu’il écrit son œuvre maîtresse  Le Chant général.

Le 24 février 1949 Neruda quitte le Chili, franchissant à cheval la Cordillère des Andes, avec son précieux manuscrit. Arrivé à Buenos Aires, il rejoint Paris, où Picasso et Supervielle lui obtiennent des papiers en règle. Puis Moscou et enfin Mexico, où l’attend Éluard. L’édition originale du Chant général est publiée à Mexico, puis dans une douzaine de pays, tandis qu’une édition clandestine circule au Chili. Pendant deux ans, Neruda voyage et multiplie les conférences à travers le monde. Le film Il Postino (Le facteur) relate son séjour à Capri avec Matilde Urrutia, l’inspiratrice de La Centaine d’amour, qu’il épousera en 1966. Le Chili ayant annulé les poursuites, Neruda retourne dans son pays en août 1952.

Partagé désormais entre le Chili et le reste du monde, il est considéré comme l’un des plus grands poètes de son temps et ses écrits sont publiés dans toutes les langues. En 1955 il obtient, avec Picasso, le Prix International de la Paix. Toujours passionné de politique, il s’engage dans les campagnes présidentielles de 1958 et 1964. Désigné en 1969, pour être le candidat de la gauche, il se retire en faveur de son ami Allende et fait campagne pour lui. Allende le nomme ambassadeur à Paris, où en 1971, il reçoit le Prix Nobel de Littérature. En 1972 il rédige ses mémoires J’avoue que j’ai vécu. À New-York il dénonce le blocus américain qui asphyxie lentement le Chili ; puis renonçant à son poste d’ambassadeur, il rentre au Chili pour aider Allende. Il appelle solennellement tous les intellectuels à venir au secours de son pays pour éviter la guerre civile qui menace. Mais le 11 septembre 1973 Pinochet renverse Allende et la démocratie. Les maisons de Neruda sont saccagées, ses livres brûlés, et le poète meurt de chagrin quelques jours plus tard, à l’âge de 69 ans.

Dans ses mémoires Neruda avoue son amour pour les mots :  « Qu’il est beau ce langage que nous avons hérité des conquistadores à l’œil torve…Là où ils passaient, ils laissaient la terre dévastée…Mais il tombait des bottes de ces barbares, de leur barbe, de leurs heaumes, de leurs fers, comme des cailloux, les mots lumineux qui n’ont jamais ici cessé de scintiller…Ils emportaient l’or, mais ils nous laissèrent les mots ».

L’écriture de Résidence sur la terre, sa première œuvre importante, s’étend sur 20 ans, à un moment où la solitude lui pèse, ainsi que le sentiment de ne pas encore savoir à quoi allait servir sa vie. Avec une poésie amère, empreinte d’un pathétisme douloureux, il se décrit « Debout comme un cerisier sans écorce ni fleur », ayant l’impression désagréable d’être en « résidence sur la terre ».

Le Chant général est le chef-d’œuvre de Pablo Neruda, mais également l’œuvre maîtresse de la poésie contemporaine latino-américaine. Une œuvre de combat, écrite dans la clandestinité par un homme en colère. Une œuvre magistrale, qui retrace à grandes fresques à travers les siècles l’histoire tragique de tout un continent, dans une sorte de mémorial. Une œuvre située en pleine guerre froide, où la figure de Staline incarne les aspirations du Tiers-Monde face à l’impérialisme américain. Une œuvre optimiste et allègre, où l’espoir de la victoire est sans cesse réaffirmé.

Avec Mémorial de l’Ile Noire, publié en 1964, Neruda fait retour sur son passé et rêve d’une humanité plus fraternelle. Parmi les poètes d’aujourd’hui nul n’a autant fait que lui pour donner à la poésie un tel pouvoir, une telle force d’espérance. Devant dix mille mineurs, écoutant depuis des heures, sous un soleil de plomb, les discours politiques des militants syndicaux, lorsqu’on annonce que Neruda va dire un poème, alors d’un seul geste tous ces hommes se découvrent, saluant ainsi le pouvoir que la poésie est capable de mettre au service des peuples. Et toute son œuvre est là pour en témoigner.

 

CHANT AUX MÈRES DES MILICIENS MORTS

( Espagne 1936 )

Ils ne sont pas morts ! Ils sont au milieu
de la poudre,
debout, brûlant pareils à des mèches.
Leurs ombres pures se sont unies
dans la prairie couleur de cuivre
comme un rideau de vent blindé,
comme une barrière couleur de fureur,
comme le sein même, invisible, du ciel.

Mères ! Ils sont debout dans le blé,
hauts comme le midi profond,
dominant les grandes plaines !
Ils sont une envolée de cloches à la voix sombre
qui à travers les corps d’acier assassiné
carillonne la victoire…

in Résidence sur la terre, © Poésie/Gallimard, 1972, p. 163-164, trad. Guy Suarès.

***

CHRISTOPHE MIRANDA ( Pelleteur assassiné)

 Je t’ai connu, Christophe, au milieu des chaloupes
de la baie, quand le salpêtre
descend vers la mer, par une journée
en tunique brûlante de novembre.
Je revois cette extatique élégance,
Les coteaux de métal, l’eau comme un lac tranquille.
Et l’homme seulement, l’homme sur les péniches,
moite de sueur, remuant la neige.
La neige des nitrates, répandue
sur les épaules de la peine, basculant
dans le ventre aveugle des cales.
Pelleteurs, vous étiez les héros d’une aurore
rongée par les acides, amarrée aux destins
de la mort, pelleteurs, vous receviez, solides,
le riche et tout-puissant nitrate.
Christophe, j’écris ces lignes pour toi.
Et aussi pour les camarades de la pelle,
pour ces poitrines envahies par les acides
et les effluves assassins,
gonflant leurs cœurs comme des aigles épuisés
jusqu’au moment où l’homme tombe,
jusqu’au moment où l’homme roule vers les rues,
vers les croix mutilées de la pampa…

In Chant général, chapître VIII, © Poésie/Gallimard, 1984, p. 301- 302, trad. Claude Couffon.

***

EXIL

 …L’exil est rond :
un cercle, un anneau :
tes pieds en font le tour, tu traverses la terre
et ce n’est pas ta terre,
le jour t’éveille et ce n’est pas le tien,
la nuit arrive : il manque tes étoiles,
tu te trouves des frères : mais ce n’est pas ton sang.

Tu es comme un fantôme qui rougit
de ne pas aimer plus ceux qui t’aiment si fort,
et n’est-il pas vraiment étrange que te manquent
les épines ennemies de ta patrie,
l’âpre détresse de ton peuple,
les ennuis qui t’attendent
et qui te montreront les dents dès le seuil de la porte …

in Mémorial de l’Ile Noire, © Poésie/Gallimard, 1977, p. 172-173, trad. Claude Couffon.

***

Amor mío, si muero y tú no mueres,
amor mío, si mueres y no muero,
no demos al dolor más territorio :
no hay extensión como la que vivimos.

Polvo en el trigo, arena en las arenas,
el tiempo, el agua errante, el viento vago
nos llevó como grano navegante.
Pudimos no encontrarnos en el tiempo.

Esta pardera en que nos encontramos,
oh pequeño infinito ! Devolvemos.
Pero este amor, amor, no ha terminado,

y así como no tuvo naciemiento.
no tiene muerte, es como un largo río,
sólo cambia de tierras y de labios.

 

Mon amour, si je meurs et si tu ne meurs pas,
Mon amour, si tu meurs et si je ne meurs pas,
n’accordons pas à la douleur plus grand domaine :
nulle étendue ne passe celle de nos vies.

Poussière sur le blé, et sable sur les sables
l’eau errante et le temps, et le vent vagabond
nous emportaient tous deux comme graine embarquée.
Nous pouvions dans ce temps ne pas nous rencontrer.

Et dans cette prairie où nous nous rencontrâmes,
Mon petit infini, nous voici à nouveau.
Mais cet amour, amour, est un amour sans fin,

Et de même qu’il n’a pas connu de naissance
Il ignore la mort, il est comme un long fleuve,
Il change seulement de lèvres et de terre.

In La Centaine d’amour, poème 92, © Poésie/Gallimard, 1996, édition bilingue, traduction Jean Marcenac et André Bonhomme.

 

Bibliographie sélective

• L’Espagne au cœur, préface d’Aragon, trad. Louis Parrot, Denoël, 1938.

• Résidence sur la terre, préface de Julio Cortázar, trad. Guy Suarès, Poésie/Gallimard, 1972.

• J’avoue que j’ai vécu (Mémoires), trad. Claude Couffon, Gallimard, 1975.

• Mémorial de l’Ile Noire, suivi de Encore, trad. Claude Couffon, Poésie/Gallimard, 1977

• Chant général, trad. Claude Couffon, Poésie/Gallimard, 1984.

• La centaine d’amour, trad. Jean Marcenac et André Bonhomme, édition bilingue, Poésie/Gallimard, 1996.Cent « sonnets de bois » écrits par le poète à son grand amour, Matilde Urrutia.

• La rose détachée et autres poèmes, trad. Claude Couffon, Poésie/Gallimard, 2004.

• Splendeur et mort de Jaoquin Murieta (Gallimard, 1969) : pièce de théâtre.

• Vingt poèmes d'amour et une chanson désespérée (E.F.R., 1970 - Gallimard, 1998).

• Odes élémentaires (Gallimard, 1974).

• Nouvelles odes élémentaires (Gallimard, 1976).

• Troisième livre des odes (Gallimard, 1978) : « Le poète y chante les objets les plus humbles de la vie quotidienne : boîte à thé, dent de cachalot, prune, cuiller, chariot, comme les thèmes éternels qui obsèdent l'homme : l'âge, les étoiles, le temps à venir. Il chante ici tout ce qui fait que le monde est humain, qu'il est misère et miracle sans cesse renouvelé. » (Trait d'Union n°4, nov. 1998).

• Né pour naître (Gallimard, 1980, 1996) : articles, essais, discours.

• Les Premiers Livres (Gallimard, 1982) : vers et proses.

• Tentative de l'homme infini (Gallimard, 1982)

• L'Habitant et son espérance (Gallimard, 1982)

• Influence de la France et de l’Espagne sur la littérature hispano-américaine (Caractères, 1997, 2000)

***

• Pablo Neruda, de Jean Marcenac, collection Poètes d’Aujourd’hui n° 40, Seghers, 1971.

• Neruda, le voyageur immobile par Emir Rodriguez Monegal

• Pablo Neruda en noir et blanc [Images d'une vie et d'une oeuvre], textes de Volodia Teitelboim et alejandro Canseco-Jerez, © Somogy et Maison d'Amérique latine, Paris 2004

 

Internet

• Pablo Neruda sur Wikipedia

• Un site sur la maison de L'Ile noire : Le petit village côtier d'Ile Noire, qui inspira pour une grande part l'œuvre de Pablo Neruda et où repose depuis 1992 le prix Nobel de littérature 1971, est désormais site protégé. La résidence du poète, située sur un monticule surplombant l'océan Pacifique au sud de Valparaiso (La République des lettres, 1997).

• Un site sur Neruda produit par l’Université du Chili, (espagnol)

Contribution de Jacques Décréau

 Neruda, figure emblématique

  
Pablo Neruda par Ernest Pignon-Ernest, 1981, in Ernest Pignon-Ernest, © Bärtschi-Salomon, 2006

En 1981 Ernest Pignon Ernest fit un voyage au Chili, encore sous le régime de Pinochet. Il décida de faire un portrait de Pablo Neruda comme un veilleur contre la dictature. Lorsqu'il présenta son travail à Matilde Urrutia, elle lui dit que jamais Neruda n'était comme cela mais qu'il avait raison de le présenter grave et sérieux car il le serait s'il était vivant. L'image du poète fut utilisée par les opposants à la dictature et montra combien il restait l'un de ceux dont la parole ne pouvait être tue.

Contribution de PPierre Kobel

Un poète humaniste, Gérard Noiret – Pris dans les choses

Publiée en 2003 par Obsidiane, cette anthologie réunit les poèmes de G. Noiret écrits entre 1985 et 2002.

Celui- ci se définit volontiers comme un autodidacte. Il est surtout un homme de bonne volonté, qui, après des études un peu tronquées et complétées par la suite, a commencé par travailler en usine, est devenu animateur social, puis a intégré en 1978 les revues Esprit et La Quinzaine littéraire. Il a quitté cette revue en 1988, pour mener de front l’animation sociale en banlieue et son activité littéraire.

Il est à la fois romancier, poète, essayiste, lecteur de textes à la scène et à la radio, directeur de collections poétiques et il participe activement à différentes manifestations publiques.

Sa poésie, parfaitement claire, musicale et limpide croque l’absurde dont se tissent parfois nos vies plus ou moins dérisoires et butant contre la porte du temps.

Il y a, en outre, dans certains de ses poèmes comme un air de Jean Follain, avec cette façon unique qu’ils ont l’un et l’autre de pointer le quotidien prosaïque pour le faire déboucher sur l’universel.

À remarquer, et qui est exceptionnel, la table des matières, où l’auteur a noté en regard de certains titres le nom des auteurs qui ont servi de déclencheur à son inspiration : Valéry, de Vinci, Reverdy, Pérec, etc.…

Gérard Noiret est un poète pour tous les jours, et qui écrit dans une langue accessible à tous ceux qui s’intéressent à l’humain.

LES AMANTS

Chaque matin, le nu de 7H01 traverse le couloir.
Lui, de la cuisine, tourne les yeux
afin de saisir au vol cet éclair.
Le prodige accompli, les empreintes
s’évaporant sur le carrelage, il boit son café
et n’a aucun mal
à imaginer Sisyphe heureux.

p.9

***

QUARTIER D’AFFAIRES

De l’enfer, le poulailler
tenait sa puanteur et la haine des becs
lorsque, tombé du nichoir, un pigeonneau
subissait la curée. Parfois,
le gamin qui surprenait les poules ébouriffées,
doit s’arracher d’un bloc à la vision,
afin que finisse au trentième étage
le tour de table où chacun
en son âme et conscience participe au scrutin.

p.43

***

ZONE

Quand elle se réveille, les entrepôts
de brique et la haute cheminée,
comme la douleur à son doigt, ont disparu.
Mais il n’y a pas eu de baiser.
Sur l’île, au milieu du fleuve,
s’étend un golfe
où les mouettes sont des feuilles
arrachées vives d’une machine à écrire.

p.57

***

SOUS LE PONT

Quoique la Grande Loterie
vous habitue à la soumission,
il doit en convenir : il espérait mieux.
Il espérait toucher un corps
plus ambitieux, aux bras capables
de joindre l’utile à l’agréable,
aux lèvres non bégayantes.
Il espérait au moins bénéficier
d’un minimum de chaleur autour de l’os !
Or il habite une carcasse
de Christ rompu, avec des gestes de grabataire,
des poumons qu’irritent les gaz
d’embouteillage,
à 6 heures, au sortir du carton.

p.62

 

Bibliographie

Livres

• Le pain aux alouettes (Poèmes - Temps Actuels 1982)

• Chatila (Poème - Actes Sud 1986)

• Le commun des mortels (Poèmes - Actes Sud 1990)

• Chroniques d’inquiétude (Roman - Actes Sud 1994)

• Tags (Poème - Maurice Nadeau 1994)

• Toutes voix confondues (Poèmes- Maurice Nadeau 1998)

• Polyptyque de la dame à la glycine (Roman/poème Actes sud 2000)

• Pris dans les choses (Poèmes - Obsidiane 2003)

• Ouvrier le chant (Essai - JM Place 2004)

• Maélo (poème pour l’enfance - L’idée bleue 2006)

• Atlantides (heroïc poésie), BIPVAL Action Poétique, éditions, 2008

Plusieurs de ses textes ont été mis en scène dans des théâtre de la région parisienne.

Nombreuses lectures en France et à l’étranger.Ses poèmes ont paru dans une quarantaine de revues (NRF, Poésie, Action Poétique, Digraphe, Nouveau Recueil....) et divers journaux (Le Monde, l’Humanité, Le Figaro).

Il figure dans une vingtaine d’anthologies dont Orphée Studio - Poésie d’aujourd’hui à voix haute, Poésie/Gallimard. Il a reçu le Prix Tristan Tzara et le Prix des Découvreurs.

Certains de ses poèmes ont été traduits dans différents pays (Afrique du Sud, Allemagne, Angleterre, Espagne, Indes, Italie, Maroc, Roumanie).

Internet

Une fiche sur le site de la maison des écrivains et de la littérature

Un entretien sur le site Incertain Regard de Hervé Martin

Contribution de Jean Gédéon

Tristan Corbière, un poète méconnu

Lui, cet être faussé, mal aimé, mal souffert,
Mal haï-mauvais livre...et pire : il m'intéresse.- 
s'il est vide après tout Oh ! Mon dieu, je le laisse,
comme un roman pauvre- entrouvert.

(extrait de Femme)

Peu de gens, à son époque, manifestèrent un quelconque intérêt pour les vers de Tristan Corbière, publiés dans son unique recueil, Les Amours jaunes ; pour ce « triste en corps bière », à qui la vie, même brève, ne fit d'autre cadeau que son style enlevé, brusque et tendre dans l'ironie et cru par les images, sa manière hachée de ponctuer ses textes, d'user du tiret et des points de suspension comme autant de brèves respirations, comme s'il eut écrit au rythme hasardeux de son propre souffle .

La liberté des sujets traités, l'insolence du ton et son classicisme font bien sûr penser à Villon mais on y trouve aussi des audaces de forme et des images d'un réel modernisme.

 

Cris d'aveugle

(Sur l'air bas-breton : Ann hini goz)

L’œil tué n'est pas mort
un coin le fend encor
Ecloué je suis sans cercueil
On m'a planté le clou dans l’œil
L’œil cloué n'est pas mort
et le coin entre encor

(...)

Rouge comme un sabord
La plaie est sur le bord
Comme la gencive bavant
D'une vieille qui rit sans dent
La plaie est sur le bord
Rouge comme un sabord

Je vois des cercles d'or
Le soleil blanc me mord
J'ai deux trous percés par un fer
Rougi dans la forge d'enfer
Je vois un cercle d'or
Le feu d'en haut me mord

(…)

J'entends le vent du nord
Qui beugle comme un cor
C'est l'hallali des trépassés
J'aboie après mon tour assez
J'entends le vent du nord
J'entends le glas du cor

(extraits)

 

De son vrai nom Édouard-Joachim Corbière, né en 1845 dans un manoir breton, en Finistère nord, d'une mère de 19 ans et d'un père de 52 ans, directeur de la Cie de Navigation à Morlaix, atteint dès l'adolescence de rhumatismes articulaires et peut-être de tuberculose, il dut interrompre très vite ses études, pour mener une vie étriquée et sans espérances, dans la petite ville de Roscoff.

Il masqua d'ironie provocatrice, de sourires « jaunes », et d'humour noir, -jusque dans ses accoutrements, ses excentricités et fréquentations, ses vers et ses dessins, -les ravages physiques et psychiques causés par la maladie 

Après chaque oripeau
j'ai laissé de ma peau

in Laisser-courre

 

Il s'installe dans une maison familiale du XVI siècle, sur la place de l'église, qu'il transforme vite en hangar à bateau, navigue au long des côtes, sur son cotre, « le Négrier », du nom d'un roman à succès de son père, et prénomme son chien, tout comme lui, Tristan.

Il fréquente les bordels de marins, nargue le bourgeois et se fait un ami fidèle du propriétaire du café-auberge , Monsieur Le Gad, rue du Port .

L'été, de jeunes peintres montmartrois, venus peindre les bords de mer, séjournent chez Le Gad et s'amusent de cet original. Il fera un voyage en Italie avec l'un d'eux, de décembre 1869 à mars 1870 puis les retrouvera par la suite, l'hiver, à Paris. On rapporte qu'il dira, devant une toile réaliste que lui montrait l'un d'eux : « il faut peindre uniquement ce qu'on n'a jamais vu et ne verra jamais ». Giacometti tiendra les mêmes propos, des années plus tard.

L'été 1871, il s'éprend de « Marcelle », ainsi qu'il la nomme, une petite actrice italienne, jeune femme entretenue par un baron, venue en villégiature à Roscoff . Elle deviendra sa muse et il écrira pour elle ses plus beaux poèmes d'amour, en particulier Chanson en « SI »; on ne sait si elle l'a jamais aimé ou même répondu à ses avances.

 

Chanson en « SI»

 

Si j'étais noble faucon
Tournoierais sur ton balcon.. .
-Taureau : foncerais ta porte...
-Vampire : te boirais morte...
Te boirais !

-Geôlier : lèverais l'écrou...
-Rat : ferais un petit trou...
Si j'étais brise alizée,
Te mouillerais de rosée.. .
Roserais !

Si j'étais gros Confesseur,
Te fouaillerais, Ô ma sœur !
Pour seconde pénitence,
Te dirais ce que j'en pense...
Te dirais...
(…)

Si j'étais roide pendu,
Au ciel serais tout rendu :
Grimperais après ma corde,
Ancre de miséricorde,
Grimperais !

Si j'étais femme...Eh, la Belle,
Tu ferais ma Colombelle...
A la porte les galants
Pourraient se percer les flancs.. .
Te ferais...

Enfant, si j'étais la duègne
Rossinante qui te peigne,
Señora, si j'étais Toi...
J'ouvrirais au pauvre Moi.
-Ouvrirais!-

(extraits)

 

En 1873, installé à Paris, il édite, à ses frais, son unique recueil Les Amours jaunes, qui passe totalement inaperçu et meurt deux ans plus tard, le 1er mars 1875, -il n'a pas 30 ans- à Morlaix, où sa mère l'a ramené après qu'on l'eut trouvé inanimé, sur le plancher de sa chambre parisienne.

(...)

-Lui, c'était simplement un long flâneur, sec, pâle ;
Un ermite-amateur, chassé par la rafale...
Il avait trop aimé les beaux pays malsains ;
Condamné des huissiers, comme des médecins,
Il avait posé là, soûl et cherchant sa place
Pour mourir seul ou vivre par contumace…
(...)

Sa lampe se mourait. Il ouvrit la fenêtre ;
Le soleil se levait. Il regarda sa lettre,
Rit et la déchira...Les petits morceaux blancs,
Dans la brume, semblaient un vol de goëlands.

In Le poète Contumace

 « Je voudrais lécher un peu d'amour qui ne soit pas payé. », disait Corbière en fréquentant, comme Rimbaud, artistes, voyous et filles ; l'un et l'autre eurent des trouvailles restées célèbres pour Rimbaud, inconnues pour Corbière, bien qu'ils aient publié, l'un et l'autre, la même année.

Par exemple, Corbière, écrit dans Steam-boat:

En fumée elle est donc chassée
L'éternité, la traversée
Qui fit de Vous ma sœur d'un jour
Ma sœur d'amour !

et Rimbaud :

Elle est retrouvée
Quoi ? L'éternité
C'est la mer allée : avec le soleil

Verlaine le découvre de façon posthume et lui consacre sa première monographie des Poètes maudits, Jules Laforgue lui emprunte son rythme, Tristan Tzara reconnaît en lui un iconoclaste de la poésie et André Breton cite Les Amours Jaunes. Dans les pays anglo-saxons, Ezra Pound et T.S.Eliott se réclament d'elles et pourtant Corbière disparaît par la suite des anthologies et résumés d'histoire littéraire, comme l'écrit Sabine Garcia dans son mémoire de Master, Lettres et Arts, en juin 2009.

Pour combler cet oubli, en hommage du jour, voici Rondels pour après, ses derniers poèmes, légers comme un jeune mort, qu'il choisit d'imprimer en italiques.

Rondel

IL fait noir, enfant, voleur d'étincelles !
Il n'est plus de nuits, il n'est plus de jours ;
Dors...en attendant venir toutes celles
Qui disaient:Jamais ! Qui disaient : Toujours !

Entends-tu leur pas ?...Ils ne sont pas lourds :
Oh ! Les pieds légers!-l'Amour a des ailes...
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles !

Entends-tu leurs voix ?...Les caveaux sont sourds.
Dors: Il pèse peu, ton faix d'immortelles ;
Ils ne viendront pas, tes amis les ours,
Jeter leur pavé sur les demoiselles...

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles !

 

Petit mort pour rire

 

Va vite, léger peigneur de comètes !
Les herbes au vent seront tes cheveux ;
De ton œil béant jailliront les feux
Follets, prisonniers dans les pauvres têtes...

Les fleurs de tombeau qu'on nomme Amourettes
Foisonneront plein ton rire terreux...
Et les myosotis, ces fleurs d'oubliettes...

Ne fais pas le lourd : cercueils de poètes
Pour les croque-morts sont de simples jeux,
Boîtes à violons qui sonnent creux...
Ils te croiront mort- Les bourgeois sont bêtes-
Va vite, léger peigneur de comètes !

 

Bibliographie

• Les amours jaunes en Poésie/Gallimard 
• Tristan Corbière: Une vie à-peu-près de Jean-Luc Steinmetz
• Poètes & Chansons : Les amours jaunes chantés par Monique Morelli et Pascal Heni, un CD EPM

Internet

• Quelques pages consacrées à Corbière

•  Tristan Corbière précurseur, héritage et modernité des Amours jaunes

• Corbière Laforgue Mallarmé, la naissance du vers libre un mémoire en PDF

• Tristan Corbière par Jean-Pierre Rosnay

 

Une contribution de Roselyne Fritel

Poèmes en regard : Jean-Yves Masson et les sculptures des Jardins de la Dhuys de Jacques Servières

Trois des sculptures de plein air, photographiées, en bord de Marne à Chessy en Brie, en Seine et Marne, sous la lumière de septembre appelaient un poème. Jean-Yves Masson, poète né en 1962 en Lorraine, traducteur et enseignant en littérature comparée à l'université Paris IV, auteur de deux recueils Onzains de la nuit et du désir en 1998 et Neuvains du sommeil et de la sagesse en 2007 parus chez Cheyne en fournit brillamment la matière.

 

XX

Dormir est un jardin de vent ce soir, une arche d'air
sur l'océan de mes pensées qui jusqu'alors
avaient fui le sommeil et son trône de sable.

Dormir est un pays où mon ami m'attend
où parlent par sa voix toutes les sources d'aube
et les chagrins de l'enfance perdue.

Comble-moi de tes dons terribles, dieu des fables
toujours recommencé, fais qu'une fois encore je retourne
au cœur secret de la métamorphose.

In Neuvains du sommeil et de la sagesse, © Cheyne p.32

 

                    XLVI

Encore consumé par un feu invisible
tu te lèves une fois, corps ardent, corps mortel,
et tu réponds au même appel de la présence,
portant vers l'avenir ta charge de conscience
et ton poids de sommeil hanté de souvenirs
terrestres. Or, gardienne du temple,
musique, est-il possible qu'un dieu vienne franchir
le seuil de l'insensé ?
Et vous
danseuses et danseurs, ô gestes d'air et d'ombre,
éveilleurs et veilleurs improbables d'aurore.

In Onzains de la nuit et du désir, © Cheyne p.52

 

LXIII

L'ange venait encore sur le seuil
et sans entrer tenait dans ses mains la lumière,
une lampe de faible éclat.
Et il disait : « Voici la lumière du soir,
tandis que des pays inanimés s'éveillent,
salue ce peu de jour que je tiens dans mes mains ».
Mais quand il eut parlé et que la lumière fut éteinte,
je vis que ses mains étaient lumineuses,
son visage baigné de larmes rayonnait.
Et lui, me désignant la nuit pour mon domaine,
disait plus bas : « Toute aube a dans ses mains le soir ».

in Onzains de la nuit et du désir © Cheyne p.69

 

Photos Roselyne Fritel et PPierre Kobel

Internet

Voir en complément d'autres photos et informations sur le site de Balades en Brie et sur le site internet du sculpteur Jacques Servières.

Contribution de Roselyne Fritel

Jean Cayrol, un poète de la transcendance

Jean CAYROL naît en 1911 à Bordeaux. Études de lettres et de droit, suivies d'un poste de bibliothécaire à Bordeaux. Poète précoce, il commence à écrire à onze ans. "Un jour, raconte-t-il, j'étais sur la plage, regardant la mer, et des rimes me sont venues…"

Dès l'adolescence, il crée des revues littéraires pour lesquelles il obtient des textes de poètes de renom à cette époque tels que M. Fombeure, A. Salmon, A. Delteil, ou M. Jacob.

En 1928, à dix-sept ans, il publie une plaquette intitulée Horizons et noue des relations dans le monde littéraire, qui le considère comme un espoir important de la poésie.

Au début des années 1950, il entre comme éditeur aux éditions du Seuil, où il fera un important travail de découvreur de talents, en publiant des inconnus tels, entre autres, que Ph. Sollers, R. Barthe, Ph. Orsenna, D. Decoin

Il décède en février 2005 à Bordeaux.

 

Pendant la guerre 40/45, il entre dans la résistance, dans le réseau Notre-Dame du colonel Rémy. Arrêté sur dénonciation, il est interné à Fresnes, puis déporté en 1943 à Mauthausen, sous le régime "Nacht und Nebel". Il en sortira en 1945.

Durant ces années de grande misère, il trouvera des ressources vitales, en écrivant en cachette des poèmes sur de petits carnets qui seront publiés par Gallimard en 1997, sous le titre Alerte aux ombres.

Voici les explications qu'en donne J.Cayrol dans sa préface à ce recueil : « Ces textes que l'auteur se refuse à considérer comme des poèmes, ont été écrits dans un atelier d'une petite usine de Guzen-Mauthausen. Les détenus y vérifiaient des pièces entassées sur de grandes tables. En se cachant sous ces abris relatifs, l'auteur écrivait dans la pénombre, sans se relire, pendant que le travail se poursuivait au-dessus de lui. Perdus à la libération, ces carnets lui furent restitués dix ans plus tard par un Allemand anonyme. Mais en 1955, il était conseillé aux survivants d'oublier, de se taire…»

Nulle amertume, nulle agressivité dans ces poèmes, seulement le souvenir de l'être aimé, la nuit, la brume. On peut dépouiller l'homme de sa liberté, le réduire en esclavage, on ne pourra jamais lui ôter ses rêves. Les morts en sursis s’obstinent parfois à survivre grâce à la poésie, comme ce fut le cas, pour J. Semprun, ou avec une fin tronquée pour P. Celan, et P. Levi

CHANSON DE MARCHE

L’épi mangé grain par grain
par le vent et par les chiens

le cœur pris de saint en saint
par le feu et dans le poing

la nuit chaude sur ton sein
ses deux yeux pareils aux tiens

le passé joyeux qui vient
s’enivrer du premier vin

(…)

Poèmes de la nuit et du brouillard, 1946, in Œuvre poétique, Seuil, 1988, p.176

 

Cette expérience personnelle de la douloureuse vie de déporté le désignera tout naturellement pour écrire le commentaire du film d'Alain Resnais sur les camps Nuit et Brouillard.

Chrétien, mais en dehors des chapelles, l'ensemble de son œuvre poétique est constamment marquée par une exigence et une quête spirituelle, et la volonté de transmettre une parole de vérité et de compassion envers les autres.

Pierre Emmanuel écrira de lui : « Qu'un poète et de quelle étoffe spirituelle ait traversé l'horreur capitale des camps et revienne vivant, brûlant de charité , porteur d'une évidence éternelle, nous signifier que l'art le plus haut rejoint la création morale, qu'il est une victoire sur le chaos des instincts et tout ensemble une conquête sur les contraintes de la loi; comment ne pas tenir pour nécessaire ou plutôt providentiel le témoignage de cet homme ? »

 

La poésie de Cayrol et sa façon de l'exprimer ont, bien entendu, évolué, au cours de son demi-siècle d'écriture. Mais sur le fond, elle reste constamment claire, très libre, et souvent riche en images Elle est aussi une écriture toute d'inspiration jaillissante qui ne cherche pas l'effet ou l'obscurité qui voile le vide.

Ce n'est pas la mer publié en 1935 est marqué par ses souvenirs maritimes de jeunesse et par Supervielle , le poète du grand large.

 

(...)
Un oiseau de mer est entré dans ma chambre;
un cri de plume, le vent à pleins tuyaux
de ses ailes, l’œil ivre et son parfum d'huile fraîche.

Un chasseur a tué une écume à ma place,
et vient chercher asile loin de ceux de ma race ;
j'ai peur encore de tes arbres qui bougent,
des branches à l'affût inconnues dans les ports,
de ton ciel qui sème une pluie si douce,
de tes chiens qui sentent fort.
Je voudrais que la terre me fasse vivre encore ;
devenir un oiseau des collines, des champs
suivre le laboureur de mes ailes de mauvais temps.
(…)

 

in Œuvre poétique, Seuil, 1988, p.21

 

Dans Les Phénomènes Célestes publié en 1939, l'écriture est ample et bien qu'ordonnée en vers libres, peut s'apparenter à de la prose poétique :

 

(...)

Il n'y aura pas de révolte, ni de moissons coupées
ni d'ouragan aux yeux de mouette,
ni les grêles d'un sang qui ne peut se calmer ;
il n'y aura que vous et moi, plus légers que jamais
les pieds encore boueux de la nuit
et la joue posée sur la vitre de l'aurore.
(…) 

in Œuvre poétique, Seuil 1988 p.79

 

L'écriture du recueil publié en 1944 et intitulé Miroir de la Rédemption, est moins lyrique, plus retenue et ramassée.

 

Dormez-vous ?

 

Réveillez-vous le froid est déjà à nos portes
et la lune se ferme comme une bouche morte.

Réveillez-vous, à votre porte on a posé
une épée comme un enfant abandonné.

Réveillez-vous, la mort est déjà à cheval
on entend son galop dans l'écho du journal.
(…)

 

in Œuvre poétique, Seuil 1988, p.132

 

Dans le recueil Poèmes de la nuit et du brouillard publié en 1946,le souvenir de l'horreur est encore bien vivace, et tous les textes vibrent d'une poignante douleur : 

 

J’ACCUSE 

Au nom du mort qui fut sans nom
au nom des portes verrouillées
au nom de l'arbre qui répond
au nom des plaies au nom des prés mouillés

au nom du ciel en feu de nos remords
au nom d'un père qui n'aura plus son fils
au nom du livre où le sage s'endort
au nom de tous les fruits qui mûrissent

(…)

in Œuvre poétique, Seuil 1988, p. 171

 

Pour conclure, voici quelques extraits de la préface écrite par J. Cayrol pour son recueil Pour tous les temps publié en 1955 : «  La poésie ne sert pas comme une montre à dire l'heure : elle dit toutes les heures à la fois. (...)

Elle se tient à la fenêtre quand chacun dort, à la porte quand le dernier habitant est parti, au grenier quand l'enfant est parti en haussant les épaules, sur le pont du bateau quand les rats se rassemblent pour le grand saut, sur la cime de l'arbre, quand le bûcheron frotte ses doigts engourdis, dans un regard qui frise l'indécence, dans la noire faim, sur les cailloux blancs d'une source tarie, au beau milieu d'un incendie dont on ne verra jamais la menace. (...)

La poésie de tous les temps fait feu de tous bois, otage dans votre bonheur, soleil dans vos rancunes, voix aigre-douce dans vos échos. Elle vous tient en haleine, en alerte au seuil de cette demeure où l'inquiétude anime ses ombres, où la solitude frappe de son poing rageur la porte démesurée, où ce qui fait notre joie a nos traits et notre destin. »

 

Bibliographie poétique

 

• 1936 : Le Hollandais volant. Marseille : les Cahiers du Sud.

• 1939 : Les Phénomènes célestes. Marseille : Les Cahiers du Sud.

• 1940 : Le Dernier Homme. Bruxelles : Les Cahiers du Journal des poètes, n° 72.

• 1943 : Miroir de la Rédemption, précédé de Et nunc, Les Poètes des Cahiers du Rhône (série rouge), XIV-(49), Éditions de la Baconnière, Neuchâtel, janvier 1944,

• 1945 : Poèmes de la nuit et du brouillard, éditions Pierre Seghers, 1946 ; réed. éditions du Seuil, 1988 et 1995.

• 1947 : Passe-temps de l'homme et des oiseaux, suivi de Dans le meilleur des mondes, postface de Pierre Emmanuel, Les Poètes des Cahiers du Rhône (série rouge), XX(72), Éditions de la Baconnière, Neuchâtel, juin 1947,

• 1952 : Les Mots aussi sont des demeures. Neuchâtel, Éditions de la Baconnière ; Paris, Éditions du Seuil ; coll. « Les Cahiers du Rhône », série rouge, n° 88, et coll. « les Poètes des Cahiers du Rhône », n° 22.

• 1969 : Poésie-journal

• 1985 : Poèmes Clefs

• 1988 : Œuvre poétique, une anthologie de ses textes.

• 1991 : De vive voix. Paris : Éditions du Seuil.

• 1994 : D'une voix céleste. Paris : Éditions du Seuil.

• 1997 : Alerte aux ombres 1944-1945. Paris : Éditions du Seuil.

 

Internet :

•  Jean Cayrol dans Wikipedia

• Les années 1950 : Jean Cayrol et la figure de Lazare, un article de Marie-Laure Basuyaux sur le site Fabula, à propos du personnage de Lazare créé par Jean Cayrol comme référence symbolique de la littérature concernant les survivants des camps de concentration.

• Jean Cayrol, mémoire vive, un article de Catherine Darfay dans Sud Ouest à l'occasion des 100 ans de la naissance du poète.

Contribution de Jean Gédéon

Guy Goffette

Guy Goffette est né le 18 avril 1947 dans une petite ville de la Lorraine belge. Enseignant, puis libraire et éditeur des cahiers de poésie Triangle et de l’Apprentypographe, (années 1980), il travaille dans l’édition, (lecteur pour les Éditions Gallimard), et siège dans les jurys de poésie.

Cette Lorraine belge où il est né est une terre féconde en poètes, (patrie de Rimbaud et de Verlaine). Mais bien qu’ayant parcouru de nombreux pays d’Europe, il se sent proche de Verlaine, le voyageur immobile. Sa poésie plonge ses racines dans cette terre ardennaise. Son inspiration s’est nourrie de promenades dans la nature, de silence, de vie simple. Et comme Verlaine, il se sent davantage voyageur dans le temps que dans l’espace.

Son entretien avec Bruno Berchoud, ( revue Décharge 2009), constitue une véritable profession de foi de ce que qu’est pour lui sa conception de la vie et de l’écriture.

« Nous sommes des passagers sur une terre qui tourne dans l’espace, et nos voyages finalement sont immobiles. L’important est de demeurer en partance, de ne pas s’installer, de ne pas devenir des « assis », comme disait Rimbe. «La vraie vie rimbaldienne s’écrit au présent. Le seul moment, le seul lieu où nous sommes vraiment c’est le présent. Être présent au présent, à « l’hic et nunc », être pleinement soi dans la douleur comme dans la joie, il n’y a pas d’autre moyen de goûter ici même à l’éternité… Il faut « être » absolument être….. vivre c’est autre chose c’est autre chose qu’exister, c’est être et la vie pour moi ne meurt pas, seule l’existence a une fin. J’écris pour vivre, c’est-à-dire pour devenir ce que je suis et que je ne connais pas »

La poésie de Guy Goffette, comme celle de Verlaine, est une poésie imprégnée de tonalité musicale. «  En général, dit-il le premier vers m’est donné, c’est le « la » du poème, qui va suivre ou se perdre. C’est lui qui impose la tonalité du morceau que je ne quitterai qu’après le dernier coup d’archet » Cette musicalité est qualifiée par lui de «  musicalité sans fioritures », (airs populaires, fado, chants tziganes, yiddish…)

La peinture n’est pas non plus absente dans l’inspiration de son œuvre littéraire. Sa première vocation contrariée par son père, était la peinture. Cette vocation contrariée se retrouve dans un certain regard du poète sur le monde. Il consacre un livre à Pierre Bonnard, Elle et toujours nue (Gallimard 1998) sur la relation du peintre avec sa femme et modèle, Marthe. Toujours dans l’entretien que lui consacre Bruno Berchoud, il déclare : « le trouble que ce tableau a suscité en moi, (le tableau de Marthe par Bonnard), est moins dû à la qualité de la peinture qu’à son sujet, à ce que la toile cachait ou me révélait… Les vrais déclencheurs d’écriture, chez moi, sont plutôt des sentiments, des sensations, des états d’âme, que des faits ou des choses réelles. »

Superbe conclusion à l’entretien avec Bruno Berchoud, Guy Goffette s’exprimant sur la guerre entre poètes lyriques et anti-lyriques : «la guerre des mots ne fait que des morts de papier, tandis que les rivières continuent de couler comme l’encre des poètes drainant quelques perles pour enrichir l’espérance ».

Guy Goffette a reçu de nombreuses distinctions : dont le Grand Prix de poésie de l’Académie française en 2001 et le Prix Goncourt de la poésie en 2010.

 

Je me disais aussi : vivre est autre chose
que cet oubli du temps qui passe et des ravages
de l’amour, et de l’usure – ce que nous faisons
du matin à la nuit : fendre la mer,

fendre le ciel, la terre, tour à tour oiseau,
poisson, taupe, enfin : jouant à brasser l’air,
l’eau, les fruits, la poussière ; agissant comme,
brûlant pour, allant vers, récoltant

quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés
puisque tout retombe toujours, puisque tout
recommence et rien n’est jamais pareil
à ce qui fût, ni pire ni meilleur,

qui ne cesse de répéter : vivre est autre chose.

In La Vie promise, © Gallimard, Paris, 1991, coll. Blanche. Rééd. En 1994, 1997, 2001.

 

EN FÉVRIER

Lui aussi croyait en sa force de tigre
Et que la jeunesse est immortelle.
Il savait par cœur le chemin et le goût
du lait dans le bol ébréché,

mais que le sang fût amer et froid le métal
dans la tiédeur de l’aube : non. Un frisson
a parcouru son poil ébouriffé, libérant
un brin d’herbe si vert que j’ai suivi

des yeux son preste envol, le temps
d’un souffle, juste ce qu’il faut à la mort
pour traverser une vie de chat à jeter,
dans un bol de lait, sur,

une belle journée de soleil, à jamais ébréchée.

In La Vie promise, © Gallimard, Paris, 1991, coll. Blanche. Rééd. En 1994, 1997, 2001.

 

(Lettre à l’inconnue d’en face, 3)

Reconnaissez Madame que mourir
hors du dérèglement de tous les sens
est triste et sans aucun profit (présent
gâché par la vertu, la nuit vient vite
et la plus belle rose est du fumier).
Ouvrez vos ombres votre giron vos
Lèvres : le clou du spectacle est en bas
Dans une rue où preste comme une main
Sous les robes, le vent réveille les
Beaux orages qui nous étaient promis.

In Un manteau de fortune, © Gallimard, Paris, 2001, coll. Blanche

 

Ce qui est grave, ce n’est pas de n’avoir
qu’un manteau de fortune, une seule paire

de chaussures éreintées quand il neige
et que le vent froid souffle en rafales

ni que la plomberie de la chambre soit aussi
pourrie que les bronches du fumeur, les artères

des villes bombardées, les paroles des faux
prophètes et les promesses des gouvernants

ni que le marchand de vin refuse
obstinément tout nouveau crédit

alors que l’eau du robinet a le goût
du rat crevé, ni que le ciel s’éloigne

à mesure que nous grandissons, et la terre
tout à coup colle à nos pieds, l’ombre

qui nous suivait bientôt nous distance
et c’est la nuit comme un voleur, fracassant

le regard du voyageur arrêté
au milieu des valises qui emporte

avec la clef du paysage la route et
la soif et le sel de vivre. Ce qui est grave,

disait-il, c’est d’avoir oublié que l’homme
secoué par les vagues d’ennuis divers

et de détresse, est plus vaste et profond
que la mer mais plus fragile

que feuille d’automne si, dressé
contre lui-même dans la prison du corps

battu, il ne sait plus rendre grâce
au présent pour la vie qui fleurit

sur un visage où flambe comme rose.

In Un manteau de fortune, © Gallimard, Paris, 2001, coll. Blanche

 

Le jour est si fragile, à la corne du bois
que je ne sais plus où ni comment ce matin
poser mes yeux, ma voix, poser ce corps d’argile
si drôlement qui craque à la croisée des ombres.

J’ai peur soudain, ou peur de n’être que cela :
une poignée de terre qu’un souffle obscur de l’aube
tient dans sa paume, et qu’il ne s’épuise d’un coup
et me laisse tomber dans la poussière du temps,

comme ces fruits qu’aucune bouche n’a touchés
et qui roulent sans fin dans la nuit des famines
Seigneur, si vous êtes ce souffle obscur et si
Fragile à la corne du bois, et si je suis

ce corps, resserrez votre paume, resserrez-la.

In L'Adieu aux lisières, © Gallimard, 2007, coll. Blanche

 

Nous avons cru longtemps qu’il nous suffisait
d’allonger le bras pour toucher le ciel
et tenir en laisse le vieil horizon

si longtemps qu’en nous le geste demeure
à la vue d’une femme à l’aube surprise
lavant dans ses larmes le jour et la nuit

que plus rien ne reste à la fin que l’ombre
pour raser de frais au fil de l’amour
nos corps effondrés dans la chambre avec

le ciel comme un bas sur un parquet nu.

In L'Adieu aux lisières, © Gallimard, 2007, coll. Blanche

 

Bibliographie

• Bibliographie complète sur Wikipedia

Internet

• La vraie vie est-elle absente ? Une réflexion de Jean-Michel Maulpoix

• Guy Goffette la poésie comme une fontaine oubliée sur Esprits nomades

• Un dossier à télécharger en PDF sur Initiales

• Guy Goffette sur Poezibao

Contribution de Hélène Millien

Un poète juvénile, René de Obaldia

Jusqu’au 19 novembre 2011 a lieu au théâtre du Ranelagh à Paris, un festival de certaines des pièces de théâtre de ce poète, romancier et dramaturge.

Il a, par ailleurs, publié en 1993, un livre de souvenirs intitulé Exobiographie qui fournit d’abondants détails sur sa famille et sur sa vie.

Les lignes qui suivent ont été largement inspirées par cet ouvrage.

R. de Obaldia naît donc en 1918 des œuvres d’une parisienne aux yeux bleus et d’un hidalgo Panaméen aux yeux de braise, le senior de Obaldia, consul de Hong Kong et en même temps, tenez-vous bien, de Panama, Argentine, Brésil, Guatemala, Pérou et Portugal.

Cet hidalgo ubiquiste, intelligent mais volage, grand amateur d’alcool, de jeu et de femmes, semble avoir, dès le début de sa lune de miel, multiplié les fugues, au grand désespoir de sa tendre épouse. Et pour comble, la naissance de René, notre poète, paraît avoir déclenché en lui un réflexe de sauve qui peut, avec disparition complète dans la Chine profonde.

L’épouse abandonnée, décide alors de retourner chez sa mère, à Paris, les recherches mollement entreprises par la Police locale ayant complètement échoué.

Afin de chercher du travail, elle place René chez sa grand-mère maternelle, dans la Somme, où il passera le plus clair de son enfance.

Un jour, au cours d’une visite à des parents Dieppois, il va faire la connaissance d’une cousine, belle à damner les saints, Simone Roussel, plus connue sous le pseudonyme de Michèle Morgan. Et raconte-t-il, il regrettera bien, ce jour-là, de ne pouvoir, d’un seul coup, vieillir de plusieurs années.

En 1939, il est mobilisé dans l’infanterie, et en 1945, rendu à la vie civile, il s’installe à Paris dans une minuscule chambre de bonne, et commence à mener la vie du poète impécunieux. Pour faire bouillir la marmite, il devient parolier de chansons populaires, fait de la figuration dans des films, pauvre comme Job, mais riche de jeunesse et de rencontres palpitantes : André Salmon, Henri Rollan, Louis Jouvet, entre autres...

Et voilà qu’un peu plus tard, en 1949, se produit un événement extraordinaire : la résurrection du père, considéré comme mort depuis sa disparition en Chine. René, n’en croyant pas ses yeux, lit dans un journal, que ce père mythique est devenu ministre de l’intérieur du nouveau gouvernement panaméen, récemment mis en place, à la suite d’un coup d’état. Échanges de correspondances, fiévreuses et pleines de curiosité de la part du fils, et de plus en plus espacées de la part du père prodigue. Et puis comme c’est la mode dans ces pays exotiques, le gouvernement est renversé, et le ministre Obaldia jeté en prison. Il décédera quelques temps après sa libération, sans avoir revu sa famille.

Dans les années 1950, R. de Obaldia, collabore à de nombreuses revues littéraires, et en 1952, il publie son premier livre «Les richesses naturelles », recueil de contes et proses poétiques, dont la singularité, mélangeant l’absurde et l’irrationnel à des descriptions du quotidien, attire sur lui l’attention de la critique.

En voici quelques échantillons : 

 

LES AMOURS PASSIONS

Prenez garde, vous qui aimez les chevaux, de ne jamais perdre vos dents.

Car alors on vous pose un râtelier, et les chevaux qui aiment tant nous aimer, les chevaux, le soir, viennent secrètement y manger, et vous ne pouvez résister à cet amour dévorant, et la fièvre en sabots vous galope au-dedans, et le harnais du temps fait place à l’œil humide, à cet œil haletant de chevaux qui nous aiment, et qui trempent leurs ailes jusque dans notre sang ; vous avez beau flatter leurs cols, leurs cols s’allongent indéfiniment, vous tombez de langueur, les chevaux soufflent la mort par leurs naseaux une mort très douce qui vous aime comme vous aimez les chevaux, et vous rendez votre âme parmi les hommes dans un ultime hennissement, parmi les hommes d’autrefois, qui ne sont plus pour vous que des hommes de bois.

 

FETE NUPTIALE

Nous nous marierons aux petites chaleurs.
L’aube viendra toucher ton épaule nocturne.
Source vêtue de grave nudité, le chant du coq allumera tes voiles.
Il aura plu hier, et de la terre sainte naîtront des jeunes filles au langage de sœurs.
La cloche sonnera. Des mortes bien en chair se presseront dans la petite église, ouverte aux délices du lait.
Le prêtre arrivera quelque peu en retard, âgé de presque deux mille ans. Un enfant portera son genou à la bouche et le mordra jusqu’au sang.
Paix ma colombe. Paix mon très blanc mystère.
Il neigera sur un royaume de ce monde.
Le lys aura vaincu la folie des tombeaux.

Au cours de la décennie 50/60, de Obaldia continue de publier, et devient, grâce à Clara Malraux, secrétaire général du Centre Culturel International, logé dans l’abbaye de Royaumont. Ce Centre, grâce à un original mécénat de son propriétaire, accueillait et brassait de jeunes artistes et intellectuels, avec des sommités de chaque discipline.

C’est dans cette ambiance propice à la création artistique, que le poète va se découvrir une vocation d’homme de théâtre.

Il écrira, à cette époque, une vingtaine de pièces à succès, dont la plus connue s’intitule «Du vent dans les branches de sassafras », avec dans le premier rôle, Michel Simon.

Avec «Innocentines, poèmes pour enfants et quelques adultes » recueil paru en 1969, Obaldia revient à la poésie versifiée, qui, sous couvert de textes en apparence anodins, décrit le petit monde de l’enfance, avec son innocente cruauté.

Depuis cette date, il poursuit une vie riche et féconde, couronnée par l'Académie Française où il a succédé à Julien Green.

Voici quelques morceaux choisis des Innocentines :

 

BALISTIQUE

Si maman retirait ses boucles d’oreille
Je lui mettrais des boucles de cerises
Des cerises rouges comme le soleil
Des soleils tout rouges sur les oreilles

Quand je reviendrais de l’église
Où j’aurai juré de n’être plus jamais gourmand
Vite, j’irai mordre les cerises
Sur les oreilles de maman.

Et surtout
Quand le monsieur au chapeau mou
Que je n’aime pas du tout
Viendra lui faire de l’œil à maman
Avec sa caisse à boniments
Et rira pour montrer ses dents,

Je prendrai toutes les fois
Les noyaux entre mes doigts
Les noyaux de cerises pleins de sang
Et j’appuierai sans qu’on me voit.

Alors bien retranché dans mon incognito
Ils partiront comme des bombes les noyaux
Et taperont juste dans l’œil
Du monsieur qui fait de l’œil.

 

GRAND’MERE

Grand-mère
Se courbe toujours vers la terre
Et au début
Je me demandais ce qu’elle avait perdu.

Mais elle n’a rien perdu du tout
Elle a plein de tours polissons
Et si elle plie comme ça les genoux
A les rentrer dans le menton
C’est pour mieux jouer à saute-mouton.

 

LES JAMBES DE BOIS

Quand on perd une jambe à la guerre
On en met une autre de bois
Car il paraît qu’on a beau faire
Les jambes ne repoussent pas.

Mais peut-on me dire pourquoi
Il ne pousse pas de feuilles sur les jambes de bois ?

Des feuilles toutes vertes
Avec des tas d’insectes
Des feuilles toutes belles
Où les papillons viendraient réparer leurs ailes…

Le soleil voudrait se mettre de la partie
Il pourrait y grimper des fruits
Et ça serait tout de même chic
D’avoir sur soi des poires
Qu’on prendrait sans histoires
Des pommes des prunes et des petits pois chiches !

Si tous les hommes avaient une jambe de bois
Qu’on arroserait bien tous les jours qu’il ne pleut pas
Ça f’rait une forêt qui n’en finirait pas.

Bibliographie sélective

Romans

•  Tamerlan des cœurs, Plon 1955

• Le Centenaire, Grasset

• La passion d’Émile, Balland

Poésie

• Les richesses naturelles, Grasset 1971
  

Théâtre

• Entre autres, Genousie, Le satyre de la Villette, Le cosmonaute agricole, Du vent dans les branches de Sassafras.

• Son théâtre complet vient d’être réédité chez Grasset.

Biographie

• Exobiographie, Grasset 1993

Contribution de Jean Gédéon

Béatrice Douvre, l'invisible est un miracle

Béatrice Douvre est née en 1967 en région parisienne. Elle est devenue anorexique dès l'âge de 13 ans ce qui l'a conduite à faire de nombreux séjours en établissements hospitaliers et elle est décédée le 19 juillet 1994 à l'âge de 27 ans. Lorsqu'elle disparaît elle laisse plus de 300 textes. De son vivant elle distribuait ses textes sous forme de petits recueils inédits. Grâce à Gabrielle Althen qui fut son professeur à Nanterre puis son amie elle a publié des textes dans la revue Polyphonies. Publiée dans des revues de son vivant, l'ensemble de son œuvre est parue en 2000 aux éditions Voix d'encre avec un choix de peintures et de dessins de sa main.

Philippe Jaccottet écrit à son propos dans la préface de cet ouvrage : « Je me souviens (…) de Béatrice Douvre (…) : c'était, on le devinait tout de suite, une sorte d'elfe diaphane, un être vibratile, trop frêle pour ce monde où les elfes ne peuvent prendre racine, mais seulement flotter à mi-distance entre terre et ciel. Flotter ainsi est quelquefois leur bonheur, mais sûrement aussi, leur damnation. Béatrice Douvre était un elfe douloureux, dont on ne pouvait qu'appréhender avec crainte le destin. »

Une œuvre aussi précoce tient son importance à la lecture de ses poèmes dont la densité est évidente au lecteur attentif. Elle avait des admirations et des influences. On peut citer : René Char, Rilke, Jaccottet et puis Bonnefoy et Rimbaud à qui elle a consacré deux mémoires sous la direction de Gabrielle Althen.

Gabrielle Althen qui écrit : « Cette poésie est miracle. Non l'arrogant miracle par lequel René Char désignait superbement son poème, mais un autre, moins fondé sur l'éclat que sur la découverte d'un manque, heureux peut-être, qui serait celui d'une absence de cloisons entre l'invisible et ce qui se laisse voir. »

En recherche d'absolu elle avait une haute exigence de l'écriture poétique : Tu es plus belle que mon attente / Plus terrible encore quand le temps cesse / Car tu as cessé de vivre dans le temps. Ailleurs elle se définit comme « la passante du péril ».

Pierre Maubé qui est un des fondateurs de l'association des amis de Béatrice Douvre a écrit à l'occasion du 40^ème anniversaire de sa naissance : « Par ferveur j’entends donc, non pas je ne sais quelle extase contemplative, mais le sang au bord des lèvres, le cœur battant à se briser – il s’est brisé - d’une dévorante course vers un horizon sans cesse reculé, promis sans cesse.

Ferveur comme une fièvre. Comme un déchirement et un appel. »

Dans le dossier que lui a consacré la revue Linéa en 2005, Jean-Yves Masson écrit de son œuvre : « Conjuguer la gravité et l'envol, la pesanteur et la grâce, c'est ce à quoi elle est parvenue, dans ceux de ses poèmes qui vont au bout de cette exigence. Ils brillent comme de purs diamants dont le secret demande à être longuement sondé. »

Et dans le numéro Dires d'elles de la revue Esprits poétiques (Hélices poésie), Geneviève Deplatière concluait une présentation de la poète par ces mots : «  le souffle de « cette évadée de l'immense » se pose toujours, ardent, comme une aile (…).Sa voix est un ample chant d'amour, à genoux, aux éclats d'une infinie transparence... Elle nous donne à voir « Une à une les voiles / [qui] Se relèvent / Sur l'autre rêve là-bas »

Elle nous appelle... »

On espère toujours une réédition conséquente et documentée des œuvres complètes de cet auteur méconnue.

 

Le heurt

Tu marchais

Parcourant la trace de la terre
Où bruit l’obscur et l’incertaine qui repose

Voici
L’herbe enclave
A cette pierre

Ô fausse clarté de l’ascendance
Don lumineux des pierres agissantes

Dans quel achèvement
Ne plus saisir

Herbe franchie
C’est un lieu de pierre nu

Quelle trace y sais-tu
Où les plaies sont larges dans la lueur

Tu marchais

La terre en perte rouge
Attarde au dernier lieu sa dernière lueur

Sur cette terre à gravir
Ivre
Improbable

Où tu riais
Par le gré incertain des sables

In Voix d’une autre année, 1986-1988, in Œuvre poétique, peintures et dessins, préface de Philippe Jaccottet, Voix d’Encre, 2000, p. 14.

*

L'outrepassante

À René Char

Habiter la halte brève
La rive avant la traversée
La distance fascinée qui saigne
Et la pierre verte à l'anse des ponts

Dans la nuit sans fin du splendide amour
Porter sur l'ombre et la détruire
Nos voix de lave soudain belliqueuses
L'amont tremblé de nos tenailles

Il y a loin au ruisseau
Un seuil gelé qui brille
Un nid de pierres sur les tables
Et le pain rouge du marteau

La terre
Après la terre honora nos fureurs
Ô ses éclats de lampes brèves
Midis
Martelés de nos hâtes

ibid, p.26

*

Le corps grandi

Renoncement nocturne Ô fête
De ce qui fut la beauté
D'une maison des corps désencombrés

Adieu aux cercles de la grâce
Qui entrouvraient tes yeux dans la lumière cave

Adieu maintenant comme une aile, j'ai un corps
Aux clartés des limites humaines et chaleureuses
Et retour et je suis parmi vous les vivants
Vos sommeils aux bras longs m'accueillent pour revivre

Moins de nuage cette nuit, moins de vent
je suis dans la passion dont l'âge m'abandonne
C'est dans l'âge plus haut d'un autre qu'a grandi

La beauté maintenant où s'attarde mon corps.

ibid, p.188

*

Le jardin

Arrête-toi au fond de ce jardin
Pour l’air et pour le peu de roses
Arrête-toi, je te rejoins
Tu es plus belle que mon attente
Plus terrible encore quand le temps cesse
Car tu as cessé de vivre dans le temps
Mémoire
Poussant le grillage de fer
Pas à pas sur les terres humides
De la rosée plus que le jour
Je te rejoins
Il n’y a plus personne dans ce jardin
Les quelques pas avaient gravé la terre
C’était mon pas
Ô disparue derrière les ronces.

Poème isolé, écrit en 1989 et 1993, publié par la revue Linea, n° 4, été 2005, p. 14

Bibliographie

• Œuvres © Voix d'encre, 2000
• Dossier Béatrice Douvre, Revue Linéa n°5, été 2005

Internet

• Sur Poezibao
• Un article de Pierre Perrin dans la NRF n°557 d'avril 2001

PPierre Kobel

Marina Tsvétaïéva, l’oiseau-Phénix

Alors que la NRF vient de publier Insomnie, un nouveau recueil de Marina Tsvétaïéva dans la collection Poésie/Gallimard, et que le Théâtre des Abbesses présentera en octobre Vivre dans le feu, une adaptation de sa vie, à partir de ses carnets, de sa correspondance et de ses poèmes, il convient de rappeler brièvement le parcours de cette femme d’exception, qui resta trop longtemps méconnue.

Au cours d’une vie pleine de bouleversements, elle connut la tempête de la révolution russe, les tourments de l’exil et l’agonie du retour au pays. Marina Tsvétaïéva est née à Moscou en 1892. D’un père qui a fondé le Musée des Beaux-Arts, l’actuel Musée Pouchkine. Et d’une mère pianiste de talent et passionnée de poésie. Elle a 14 ans lorsque sa mère meurt de tuberculose. En 1908, elle publie ses premiers poèmes dans des revues. En 1912 elle épouse Sergueï Efron, et donne naissance à deux filles : Ariadna en 1912 et Irina en 1917.

Lorsqu’éclate la révolution d’octobre, son mari rejoint le camp des Blancs, « erreur fatale » reconnaîtra-t-il par la suite. Elle reste plusieurs années sans nouvelles de lui. En 1920 leur fille Irina meurt. Ayant appris que son mari s’était réfugié en Bohème, elle part le rejoindre en 1922, pour un exil de 17 ans. La famille s’installe d’abord à Prague où naîtra leur fils Mour en 1925. Trois années de bonheur, écrira Marina. Puis l’exil se poursuit en région parisienne durant 14 ans (1925- 1939).

En 1926 elle commence une correspondance avec Rilke, quelques mois avant sa mort. En 1930, après le suicide de Maïakovski, dont elle avait célébré la poésie, elle rompt avec le cercle de l’émigration russe parisienne. Face à des conditions de vie de plus en plus précaires, elle n’écrit plus guère de poésie. En 1937 son mari, qui s’est rapproché du pouvoir soviétique, part pour Moscou, où sa fille Ariadna va le rejoindre. En 1938 après l’invasion de la Tchécoslovaquie par l’armée allemande, Marina Tsvétaïéva compose un recueil de poèmes en hommage à ce pays qu’elle a tant aimé.

En 1939 elle rejoint sa famille à Moscou. Mais sa fille Ariadna, puis son mari sont arrêtés peu après. Sans domicile fixe, elle mène une vie d’errance avec son fils Mour, vivant de quelques traductions que lui procure Pasternak. En 1940 elle rencontre Anna Akhmatova. Lorsqu’en juin 1941 les armées hitlériennes envahissent l’URSS, elle est évacuée en pays tatare, où déprimée elle se suicide 2 mois plus tard. Son mari sera exécuté en octobre 1941. Son fils Mour, enrôlé dans l’armée en 1944, partira pour le front, où il mourra au combat. C’est en grande partie grâce à sa fille Ariadna, revenue du goulag en 1955, que nous connaissons l’œuvre de Marina Tsvétaïéva .

Marina Tsvétaïéva a souffert de s’imaginer que sa mère lui préférait sa sœur cadette. Et la mort prématurée de sa mère a laissé en elle cette non-reconnaissance « comme une blessure à jamais ouverte, mais aussi comme une source d’inspiration pour la vie entière », écrit Véronique Lossky. De là provient cette soif d’amour inextinguible qu’elle va chercher dans de multiples relations amoureuses impossibles, souvent illusoires ou décevantes, et presque jamais concrétisées dans la vie, mais toujours transfigurées dans la poésie. Sa souffrance résulte d’une absence, d’un non-accomplissement ou d’un manque. Une fois la maladie d’amour passée, restent les poèmes, sa seule vraie passion étant la création.

Marina Tsvétaïva est une rebelle, intrépide et insoumise, qui n’épouse aucune cause, refusant tous les conformismes. Une telle soif d’indépendance l’a mise à l’écart de tous les milieux littéraires de son époque. Écorchée vive, elle écrit pour ne pas mourir, car il lui faut absolument évacuer ce feu intérieur qui la possède, sous peine d’en être consumée. En elle tout brûle et tout flamboie. C’est « le feu même », dira d’elle Boris Pasternak. « Je suis l’oiseau-Phénix, je ne chante que dans le feu ! », écrit-elle dans un poème publié en 1921.

Une vie de passions, de solitude et de déchirements, qui pour finir l’a réduite à néant. Une œuvre poétique qui reflète son destin tragique. Une voix de femme à peine audible, qui a parlé dans l’ombre au milieu du fracas de son siècle. Mais une voix qui finit par ouvrir des brèches et qui ne cesse aujourd’hui de rayonner.

Mes premiers vers, écrits si tôt,
Que je ne me savais pas encore poète,
Jaillis comme éclaboussures d’une fontaine,
Étincelles d’une fusée,

 

Petits démons intrus, surgis
Au somnolent sanctuaire d’encens,
Ma poésie jeunesse et mort chantant,
Ma poésie que nul ne lit !

Dans la poussière des étalages éparpillée,
N’ayant servi, ne servant à personne,
Ma poésie comme vins de qualité
Saura attendre que son heure sonne.

Poème écrit en mai 1913, inséré en 1915 dans Poésie de Jeunesse, recueil inédit de son vivant. Traduction de Véronique Lossky, dans Marina Tsvétaïéva, un itinéraire poétique,© page 56.

*

Il me plaît que vous soyez malade, non de moi,
Il me plaît que je sois malade, non de vous,
Que jamais le pesant globe terrestre
Ne doive se dérober sous nos pieds.
Il me plaît de pouvoir être drôle --
Dévergondée de ne pas jouer avec les mots,
Et de ne pas étouffer brusquement en m’empourprant
Lorsque nos manches légèrement se touchent.

Il me plaît aussi que devant moi, calmement
Vous preniez une autre dans vos bras,
Que vous ne me destiniez pas au feu
De l’enfer, parce que ce n’est pas vous que j’embrasse,
Que mon tendre nom, mon tendre ami, vous ne le
Prononciez ni le jour, ni la nuit,
en vain,
Que jamais dans le calme d’une église
On ne doive chanter sur nos têtes l’alléluia.

Je vous serre la main et, de tout cœur, je vous remercie
De ce que, sans même le savoir, vous m’aimiez tant !
Merci, pour le calme de mes nuits,
Pour la rareté de nos rencontres aux heures du crépuscule
Pour nos non-promenades au clair de lune,
Pour le soleil qui brille, non au-dessus de nos têtes, --
Je vous remercie d’être malade -- hélas ! -- non de moi
Et que je sois malade -- hélas ! – non de vous !

Poème de 1912, adressé à son futur beau-frère, où Marina chante son mal d’amour. Traduction de Véronique Lossky,© ibid., pages 58/59

*

Mon cheval est un feu dévorant !
Il ne frappe pas du sabot,
Il ne hennit pas.
Là où il souffle, la source ne coule plus !
Là où il passe, l’herbe ne pousse plus.

Oh, mon feu, mon coursier – jamais rassasié !
Oh, le feu qui le monte et qui a toujours faim !
Les cheveux – entrelacés dans la crinière rouge …
Une traînée de feu et tout droit dans les cieux !

Extraits d’un poème tiré de la seconde partie du recueil Verstes, composé entre 1917 et 1920. Traduction de Véronique Lossky, © ibid., page 97.

*

Je le sais, je mourrai au crépuscule, ou le matin ou le soir !
Auquel des deux, avec lequel des deux – ça ne se commande pas !
O s’il était possible que mon flambeau s’éteigne deux fois :

Je suis passée sur terre d’un pas de danse ! – Fille du ciel !
Un tablier plein de roses ! – Sans écraser de jeunes pousses !

Je le sais, je mourrai au crépuscule, ou le matin ou le soir !
Dieu n’enverra pas une nuit d’épervier pour mon âme de cygne !

D’une main douce, j’écarterai la croix sans l’embrasser,
Je m’élancerai dans le ciel généreux pour un dernier salut,
La faille du crépuscule, ou le matin ou le soir – et la coupure du sourire…
Car même dans le dernier hoquet je resterai poète !

in Marina Tsvétaïéva, l’Offense lyrique,© traduction Henri Deluy, Fourbis, p. 113, 1992.
Poème daté de décembre 1920 et tiré du recueil Le Camp des Cygnes.

 

Bibliographie sélective

 

Poésie

• Marina Tsvétaïéva, poèmes traduits par Elsa Triolet, Gallimard, 1968.

• L’offense lyrique, présentation et traduction par Henry Deluy, Fourbis, 1992.

• Le ciel brûle, suivi de Tentative de jalousie, préface de Zéno Bianu, traduction de Pierre Léon et d’Eve Malleret, Poésie/Gallimard, 1999.

• Insomnie et autres poèmes, édition de Zéno Bianu, avec la collaboration d’une vingtaine de traducteurs, Poésie/Gallimard, 2011.

Prose

• Des poètes : Maïakovski, Pasternak, Kouzmine, Volochine, édition d’Efim Etkind, trad. Dimitri Sesemann, Des Femmes, 1992.

• Vivre dans le feu. Confessions, présenté par Tzvetan Todorov, traduit par Nadine Dubourvieux, Robert Laffont, 2005. Le Livre de Poche Biblio, 2008.

Correspondance

• Correspondance à trois ( été 1926 ), avec Boris Pasternak et Rainer Maria Rilke, trad. Lily Denis, Ève Malleret et Philippe Jaccottet, Gallimard 1983.

• Correspondance ( 1922 – 1936 ) avec Boris Pasternak, trad. Evelyne Amoursky et Luba Jurgenson, Éditions des Syrtes, 2005.

Sur Marina Tsvétaïaéva

• Véronique Lossky, Marina Tsvétaïéva. Un itinéraire poétique, Solin, 1987.

• Véronique Lossky, Marina Tsvétaïéva, Seghers, coll. « Poètes d’aujourd’hui », 1990.

*** Véronique Lossky découvre la poésie de Marina Tsvétaïéva en 1961. Elle se rend plusieurs fois en URSS pour rencontrer les personnes qui l’ont connue, dont sa fille Ariadna qui la reçoit en 1971 à Moscou. La majeure partie de l’œuvre de Marina Tsvétaïéva n’a été accessible au public et publiée qu’à partir de 2000, selon la volonté de sa fille. Mais bien des textes ont été perdus.

Internet

• Un site consacré à Marina Tsvétaïéva
• Sur Wikipedia
• Sur Francopolis, une chronique de Cécile Guivarch
• Sur Le Mague, une présentation des Carnets de Marina Tsvétaïéva

Contribution de Jacques Décréau

Caroline Sagot Duvauroux - Le récit d’il neige

Caroline Sagot Duvauroux est née en 1952 à Paris.

Après des études de lettres, elle se consacre à la peinture et à la poésie. Elle a publié de nombreux livres (voir bibliographie en fin d’article).

Elle fait entendre une voix où se mêlent les registres et les genres. Polyphonie et la grâce d’une écriture où la culture et le jaillissement se mêlent pour que naisse une écriture singulière et envoûtante.

On retrouve Le récit d’il neige (dans une version modifiée) dans un des derniers livres de Caroline Sagot Duvauroux aux éditions José Corti : Le vent chaule suivi de L’Herbe écrit (2009).

 il neige sur encore il neige sur alors puis il neige encore alors il neige comme il neige

 Le poème est rare qui entend dans la neige une trame. Les mots éprouvés, blancs ou pâles, seraient dans le motif récurrent de la mère. Elle traverse le texte comme le sang perce la neige:

où étais-tu passée mais je saignais maman dans les congères

Cette figure égare et le poète, qui fait œuvre de retrouver un fil, point des mots sur Le récit d’il neige.

Ne se raconte pas la neige, ce conte.

 Enfance où le temps suspend la présence, il neigeait sur un chien qui savait faire courrier de la clameur du monde on attendait dans la clameur la silhouette glissait du trait. L’encre est une ligne fine dans la neige et la linéaire escadre se perd. Tout est blanc, même les repères d’encre, l’apparition c’était du disparu l’avers de l’imparfait. Le passé simple peut-être aurait rompu le temps d’alors. Mais la mère à la surface du blanc fait silhouette du monde, j’alignais des brindilles ça bavardait dans ma cervelle avec une étrangère c’était ma mère.

La ponctuation structurante a fondu, la syntaxe avance en désarticulation constante, comme trépied ou falaise, bord du vide. Le blanc n’est pas nommé, Caroline Sagot Duvauroux le fait surgir de la « neige » scandée depuis passé (ou toujours).

Deux textes se mêlent comme deux caractères, romain et italique : un récit

(un poème) est enchâssé dans un autre. Les italiques retiennent la membrane, le regret, ce qui pourrait disparaître et l’incantation douloureuse est arrachée de la substance blanche fragile de la neige. Le second texte, en caractères romains, s’intercale, il propose une réalité où la mère se refuse ou se montre défaillante.

Le chant naît au rythme d’une avancée où la mutilation serait celle que le langage à la poursuite de lui-même tente de fonder – fonde finalement. Lettre capitale quand une ligne s’achève, ce serait un cri depuis le bout, la rive de la phrase et la tentative (aboutie dans son péril même) pour créer une élégie.

Qui est parti ? Quelle disparition nécessite le recours aux mots dans une grammaire désorchestrée ?

j’allais te voir ma mie j’avais promis

Des dessins entrelacent également le texte. Sur des fonds marron clair (teintés d’or) se détachent des silhouettes, un corps de femme au visage partiel par exemple. Un œil, seul (en déséquilibre, nu dans la neige ?). D’autres signes noirs, à coups de traits, aiguisent la feuille de formes pointues, tranchantes. Parfois ce sont des détails du corps qui surgissent (comme un blason limité à une forme) : une main se tord, un doigt pointe un oiseau, peut-être. Le dessin se construit, se défait dans des suggestions noires ou blanches, évanescentes ou fantomatiques.

Des strates, comme couches de sédiments, composent donc le texte. Les caractères romains et italiques alternent, des lettres capitales achèvent les vers où le mot « reste » se lit entier ou décousu : les lettres se suivent ou s’inversent en acrostiche. Les monotypes nourrissent le texte (à la poursuite d’une femme, du noir, du blanc, des peaux se répondent d’Afrique et d’Europe, de mère et d’enfant – absent ? – comme un récit en projection).

Comme il mêle des formes, le discours superpose des temps : le passé, le présent car il neige . La femme serait mère ou la mie, la consolatrice, celle qui sur le blanc met son sang

sur le chemin d’aller à mort on est distrait on viT.

La ponctuation du texte est donc réinventée : ce sont les disparitions qui la façonnent (des femmes seulement ou le chien comme errant serait une redite), un déclin du rouge […]

tout passe et la neige a saigné l’importance

Le texte est là dans sa dissolution possible, il faut écrire mais plus crucial ah! c’est écrire qui empêche d’écrire bon sang qu’est-ce que ça se taiT

Les fibres se détachent, on s’écorche aux consonnes. Plus de ronde, les voyelles appellent la neige, tu ne reviendras pas.

passe et vient le passé qui devient sur jadis et c’est tout ce qui passE

Les mots ont-ils jamais

fait surgir les morts ?

Le récit d’il neige demeure.

Sa singularité nous interroge : questionnement des phrases démembrées en construction pour un présage, structuration d’une possible narration. Posée. L’exclamation (!) seule est restée dans le texte, sorte de cri comme naissance orchestrée depuis le point de départ du récit.

alors on préfère la littérature la grande morte à ce qui vient qui meurt on a peuR

Le texte de Caroline Sagot Duvauroux dans son exploration disperse le blanc sur l’encre, effaçant à demi, nous laissant l’énigme claire (constamment reformulée) de la narration puisée au cœur de la parole poétique, dans sa fulgurance comme son mystère.

 

Il neige
Là-bas
Sur le récit
Est-ce la neige dessus ?

le récit d’il neige

le monde réduisait sous des nappes de langue il neigeait sur la mort d’un chien qui savait faire courrier de la clameur du monde on attendait dans la clameur la silhouette glissait du trait on frissonnait sous l’abstraction la ligne encore rompit le ciel j’allais te voir ma mie j’avais promis

La vie rompait encore l’endigue

l’apparition c’était du disparu d’avers l’imparfait c’est aussi bien futuR
du vieux non finito qui vient qui vient toujours pour que toujours nous soit contemporain cependant quE
toujours vient la mort et pourtanT
plus urgent que la mort on ne sait quoi vous arrête en chemin c’est qu’on viT
sur le chemin d’aller à mort on est distrait on viT
c’est qu’un vol vous attelle au passagE
c’est qu’on est en voyage à califourchon du trait qui se disjoint du traiT
ma grand-mère meurt d’aller à elle on me bifurque une ferveur c’est à la presque jonction d’asymptotE
sur presque je glisse à grand écart mes talons crochent les sillons qui s’excluenT
j’écarve ! vivre ah c’est ça ! sûr qu’on tombe cul dans la fosse et ça pue les feuillées de nos motS
la main rattrape un trait s’y larde en repentirs furieux un déclin du rouge rigole jusqu’à l’aissellE
ça chatouille on a ri mais ça fait mal aussi on lâche allez tant pis j’allais te voir ma mie j’avais promiS
on pleure dans les odeurs on n’a pas dit merci quel est mon rôle parmi les choses on se diT

 

un animal souffrait mourait en rue ça tue l’urgence restaient l’aguet la rue sans réserve tout avait servi tout servait l’illisible j’avais perdu l’adresse j’étais l’idiot

Les mères se retiraient

c’est qu’on est en voyage on a vu quelque chose on voudrait s’adresseR
parle-t-on du voyage ou de l’eau c’est énigme en affût mais comment s’adresseR
c’est tout seul contempler compatir et le reflet, l’affûT
ne restent que des mots cheval ou poisson d’or qu’on vendrait pour poisson de meR
restent des mots c’est encore beau le corbeau sert pour le présagE
on s’écorche aux consonnes en refermant les poings sur égarer l’urgencE
il faut écrire mais plus crucial ah ! c’est écrire qui empêche d’écrire bon sang qu’est-ce que ça se taiT
dessous l’oubli qui vous enneigE

car il neige

 Une douceur il fallait s’en défaire

sortions du bois par bois qui lève dans l’élancement des cartilages sortions du balivage des idées nous courraient une chevelure un cosmos ne savaient plus se loger dans l’étroit mon Hourloupe est un chien j’ai dit mon dans sa vie houre ni le loup pas toi ne mangera dans les morts majuscules l’houre et le charivari pour moi tu ne reviendras pas

in Le récit d’il neige, © Les ennemis de Paterne Berrichon (avec traduction en allemand de U. Zieger – monotypes d’Ena Lindenbaur – 2006)

 

Bibliographie

 Aux éditions José Corti

• Hourvari dans la lette, 2002
• Atatao, 2003
• Vol-ce-l’est, 2004
• Köszönöm, 2005
• Voici le jour, 2006
• Aa, 2007
• Le vent chaule, 2009

 Aux éditions Les ennemis de Paterne Berrichon (texte et image)

• À folle allure, avec Gérard Parent
• Le bleu ne bougerait pas / Voir le ciel en marche et le blesser des blés qu’on fauche / Le détour, traces / L’herbe écrit mais le vent chaule / La provision de l’été / Il n’y a rien à trouver en peinture / Là, il y a le rose / Dans la solitude de l’œil qu’assoiffe la vue / Sous mon repentir jaune / Petites plaquettes de notes sur la peinture. / 1995
• Comment dire ? 1999
• In petto, 2000
• La peur est bleue, 1998 – 2000
• Cœur gros, 2006
• On demande la lune, 2000
• L’arpenteur (sur la peinture d’Aboud Mohsen), 1997
• Les laissées, Dessins de Jean-Paul Héraud. 2000
• Une boussole pour Annie, dessin de Jean-Paul Héraud, 2000
• Je crois qu’elle danse, avec Nuno de Olim, 2002
• La tuade, frontispice de Jean-Paul Héraud. 2002
• Ich 2, dessins de Ena Lindenbaur, 2006
• Le récit d’il neige, dessins de E. Lindenbaur. 2006
• Magnificat, dessins de Jean-Paul Héraud, 2009

 Pour les éditions Les petits classiques du grand pirate

• Et que tout tienne dans l’armoire, 1999

Pour les éditions Trident neuf

• L’amarre des signes, avec Marie Bauthias, 2007

Pour les éditions de La Sétérée

• Vielleicht Peut-être, gravures de Ena lindenbaur, 2005

 Pour les éditions Remarque

• Burin d’empoigne, gravure de Jacques Clerc, 2004
• Qu’ qu’est-ce, peinture de Philippe Guitton, 2007

Pour les éditions Barre Parallèle

• Le Buffre, 2010

Jean Gabriel cosculluela  nous signale un cahier sur Caroline Sagot Duvauroux qu'il a dirigé dans la revue faire part n° 24-25

Internet

• Sur remue.net
• Sur sitaudis.fr
• Sur le site des éditions José Corti

Contribution de Isabelle Lévesque

Antoine Emaz, un poète lucide

Il est mince et sec, avec un visage émacié, des yeux noirs, et concernant sa personne, d’une extrême discrétion. Tout au plus sait-on qu’il est né en 1955, qu’il vit à Angers où il enseigne en collège. Et il s’explique sur cette volonté de mutisme, dans la note bibliographique qu’il a confié au site du printemps des Poètes :

« Ensuite, vie ordinaire, entre pas facile et pas impossible, comme tout le monde. Je ne vois pas bien quoi dire d'autre qui serait un peu nécessaire, ou éclairant, au-delà, autour ou en-deçà des poèmes. Si tout poème est bien de circonstances, écrire vise à délaver assez pour qu'il devienne une interface, et non un miroir. Voilà pourquoi devoir alimenter le moulin biographique me gêne toujours autant. »

Dans la même veine, et bien qu’il soit unanimement reconnu par la critique, il s’est constamment adressé pour ses publications à de petits éditeurs de poésie, reprochant aux industriels de la littérature de privilégier le lucre plutôt que la recherche de nouveaux talents.

Sa poésie, dans la forme, est à son image, économe, sèche, sans fioritures, faite de notations, avec des alternances de vers libres et de prose.

Son inspiration a subi l’influence, entre autres, de Pierre Reverdy, Eugène Guillevic, et plus particulièrement d’André Du Bouchet, à qui il a consacré un essai.¹

Il évite, sans doute, par pudeur et timidité, d’employer le je lyrique et personnel, et se contente le plus souvent de le remplacer par le pronom indéfini on. C’est aussi, pour lui, un moyen de faire circuler l’émotion directement du poème au lecteur, sans remonter à l’auteur.

Quant au fond, il faut, pour en apprécier la singulière originalité, faire preuve d’un peu de patience, essayer d’en décrypter les codes et ne pas se laisser rebuter par la tonalité grise de l’ensemble.

D’emblée, le lecteur va, en compagnie de l’auteur, errer au milieu de nulle part, constamment buter contre un horizon bouché, et se heurter à des murs, des cloisons, des parois : « au pied du mur. Une falaise de craie, une paroi droite. La route est coupée là, au pied // Face au mur, les pages ont peu d’importance : les mots ne sauvent pas./Ils retardent tout de même un peu la fin./A force de retarder…/On ne sait pas. »²

Il fera aussi connaissance avec la boue et le sable qui, aussi, sont sources de blocages, enferment et empêchent d’avancer.

« Boue. A chaque pas, on s’extrait. On marche un temps jusqu’à tomber là, dans ce qui épouse et moule juste le corps. Entre terre et tête la limite s’efface, on dort. Et de nouveau, le lendemain, on part. »³

Et parce qu’il faut bien continuer à vivre en dépit des obstacles, l’auteur se ressource dans la contemplation de son jardin « fin de semaine on est/à bout de souffle sans raison/dans le jardin/tout est très calme/et seul// on va dans le jardin/le ciel bleu le prunus/cette fin d’été diluée/avec moins de lumière/chaque jour/ normal »⁴

Auteur engagé, il n’hésite pas à crier sa révolte contre l’injustice et la violence.

« les morts le long de la route/poussés sur le talus/tête qui hurle un ordre/et plus personne debout devant/grands yeux d’enfant/encore là après seul/hôpital corps bandages/tout est muet /tanks face à la foule/visages inertes des soldats/puis tout avance écrase/un homme brûle/un gros champignon de nuage/on ne voit pas dessous/une cellule/aux dimensions d’un corps/accroupi/le soldat qui travaille/à la pelleteuse/porte un masque médical »⁵

En fait, si le lecteur ne se laisse pas abuser par les apparences et prend la peine d’insister un peu, il se rendra compte que l’ensemble de l’œuvre est, en filigrane, une vaste métaphore sur le monde, ses incohérences et ses violences, sur la vie et les obstacles que chacun rencontre, sur le temps et sur la peur qui se terre en chacun.

« ce qui meurt/nous reste/sur les bras//mais nous/on n’a rien à voir avec la mort/ c’est elle qui vient/nous serrer /du dehors »⁶

Il sentira, peut-être, enfin, que cette économie de moyens dont joue l’auteur, a des résonances profondes et universelles.

« Ce monde est sale de bêtise, d’injustice et de violence ; à mon avis le poète ne doit pas répondre par une salve de rêves ou un enchantement de langue ; il n’y a pas à oublier, fuir ou se divertir. Il faut être avec ceux qui se taisent ou qui sont réduits au silence. J’écris donc à partir de ce qui reste vivant dans la défaite et le futur comme fermé. »⁷

 

Seul

page blanche du ciel sans pluie qui tranche
sur le noir des ardoises
et tout en bas la masse
des marguerites
voilà
la tête qui vague
pas de bruit
un samedi d’après-midi
là

on est dans la niche d’un temps
sans poids sur la bascule
d’une semaine faite à faire
on repose se
pose
peu importe où
dans la courbure du temps
mais calme
ce pourrait être encore
petits carreaux dunes
jeanlain baraques à frites nuits
ou acacias maison rouge et blanche
muscadet c’est de même tout
passe en avancée lente
vitesse de traîne
là c’est
un long buisson de fleurs jaunes
et du ciel blanc
(…/…)

in Peau 2008 p19/20

Rentrée (28 08 04)

la pluie grise moite orage devant
et puis plus rien comme si
ça s’effondrait dedans laissait
comme du sol nu raviné battu
peu à glaner dans cette fatigue
état sans poids attente
et la tête cherche une prise
pour la main
du sable rapporté sous les doigts
la mer maintenant son bruit
loin de ressac et d’écume
dans un entre-deux d’être
un vague
pluie sans sel
glycine dans l’eau trempée
fin de l’orage
tout s’égoutte

In De l’air 2006 p48

1 André du Bouchet, éd. JM. Place, coll. Poésie, 2003

2 in « En deçà », éd. Fourbis 1990

3 in « Boue » éd. Deyrolle, 1997.

4 Inédit, in le n°33 de la revue NU(e), consacré à E. Emaz.

5 In « De L’air » éd. L’idée Bleue, 2006

6 In « C’est » éd. Deyrolle, 1992.

7 Antoine Emaz, entretien, Scherzo, 12-13, été 2001.

Bibliographie

• Poèmes en miettes, éd.Tarabuste, 1986.
• En deçà, éd. Fourbis, 1990.
• C’est, éd. Deyrolle, 1992.
• Peu importe, éd. Le dé bleu, 1993.
• Entre, éd. Deyrolle, 1995.
• Fond d’œil, éd. Théodore Balmoral,1995.
• Sable, éd. Tarabuste,1996.
• Boue, éd. Deyrolle,1997.
• Soirs, éd. Tarabuste, 1999.
• Je ne, Verlag im Wald, 2001.
• Ras, éd. Tarabuste, 2002, prix Yvan Goll.
• Lichen, lichen, (notes), éd. Rehauts, 2003.
• André du Bouchet, éd. J.M. Place, coll. Poésie, 2003.
• K.-O., éd. Inventaire-Invention, 2004.
• Os, éd. Tarabuste, 2004.
• Sur la fin, éd. Wigwam, 2006.
• Bleu très bleu, Propos2/éd. 2006.
• Caisse claire, éd. Points, 2007.

• Le n° 33 de la revue NU(e) lui est entièrement consacré.

 

Internet

• Une bibliographie complète sur le site Poezibao de Florence Trocmé.
• Un grand dossier sur le site remue.net
• Sur le site de JM. Maulpoix.

Contribution de Jean Gédéon

 

Philippe Soupault, qui suis-je ?

Philippe Soupault naît à Chaville le 2 août 1897, il mourra à Paris le 12 mars 1990. Son premier poème est confié à Apollinaire en 1917 et paraît dans la revue SIC de Pierre-Albert Birot. Ami de Breton et d'Aragon, il découvre le dadaïsme puis fonde le surréalisme avec eux. Il écrit Les Champs magnétiques avec Breton avant d'être exclu du mouvement par ce dernier en 1926. Il dira à Bernard Pivot : « Mon ambition avec le surréalisme était de changer réellement la vie. Ça ne s'est pas fait. »

Il sera aussi romancier, grand voyageur et reporter, critique, essayiste et producteur à la radio.

Mais qui était Philippe Soupault, lui qui se présente ainsi ?

Et vous

Je suis cet homme
dont on dit qu'il est noir
comme la porcelaine
fragile comme l'encre
roux comme un zèbre
doux comme un tigre
et cætera

Ses dents tremblent
Son cœur tourne
ses mains claquent
sa tête bat
et cætera
et cætera

Il a le cœur sur les lèvres
il a le sourire sur la main
les talons dans l'estomac
et cætera
et cætera

Son cousin n'est pas le roi
et cætera et cætera et cætera
et cætera

in Poèmes et Poésies - © Les Cahiers rouges, Éditions Grasset, p.173, 1947

*

Aux Assassins les mains pleines

Suis-je un assassin
Je n'ai qu'à fermer les yeux
pour m'emparer d'un revolver
ou d'une mitraillette
et je tire sur vous
vous tous qui passez près de moi

Je ferme les yeux
et je tire
à perdre haleine
de toute mes forces
et je vous atteins tous
connus et inconnus
tous sans exception

Je ne sais même pas si vous mourrez
je ne vous entends pas
je tire en fermant les yeux
et vous tombez sans un cri
et vous tombez nombreux comme des souris
comme des poux
je vous abats
car je tire dans le tas
vous n'avez même pas le temps de rire
je tue tous ceux qui se présentent
sans même savoir leurs noms
ni apercevoir leurs visages
je tue tout le monde sans distinction
La nuit m'appelle à l'affût
je n'ai même pas besoin de bouger
et toute la compagnie dégringole
je tue aussi un à un
ou deux par deux
selon les nuits
ou lorsqu'il fait très noir
mais je ne me tue jamais
j'écoute les coups de revolver
et je continue
je ne rate jamais personne
et je ne perds pas mon temps
je ne vois pas le sang couler
ni les gestes des moribonds
je n'ai pas de temps à perdre
je tire et vous mourez

ibid, p.185 et 186

*

Le temps qu'on perd

Hier aujourd'hui et demain
tous les jours de la semaine
et les lendemains et la veille
ce matin tout à l'heure avant-hier
j'ai vu une petite fille qui souriait
j'ai cru que j'étais fort que j'étais malin
c'est si facile
j'ai attrapé un moucheron
en plein dans l’œil
j'ai entendu cette voix et la grande cloche
qui répétait et qui disait demain
vous savez ce que c'est
demain rien
et le reste de la vie
Toutes les fleurs de l'Arabie
et les parfums de la pampa
le jour la nuit les enfants d'Édouard
la ronde des lauriers les heures de folie
le cœur en feu la tête lourde
tout le bazar
et puis et puis le miroir
cette grande douche froide
la gueule de bois le lendemain
les anges passaient et se bousculaient
c'était l'aube d'or et de diamant
et les petits juifs naissaient à la douzaine
vous ne me croirez jamais et c'est tant mieux
la solitude dans la foule
quand fleurissent les incendies
c'est le vertige des chevaux de bois et c'est le jour et la nuit
Ah demain à demain
c'était hier c'est après-demain
le rendez-vous des voleurs internationaux
le meeting des menteurs internationaux
l'assemblée générale des tricheurs patentés
c'est aujourd'hui tout à l'heure
toute la vie une cigarette comme un sourire
sur les lèvres une autre cigarette
et les tasses de café en série
un verre de fine ou deux ou trois
jusqu'à demain
Allez allez tout ce que vous me direz je le sais
je me le dis chaque matin et chaque soir
comme vous tous payeurs conseilleurs
marchands de sucre de caramel
mais ne le répétez pas cela n'en vaut pas la peine
ni le temps qu'on use à perdre haleine
enfant du jour enfant des nuits
apprenez à parler avant de vouloir dire
ce que vous pensez et ce que je pense
mais surtout pas de gros mots

ibid, p. 163 et 164

Pour celui qui part à la recherche de Philippe Soupault, il est intéressant de l'écouter faire son autoportrait, lorsqu'il a la soixantaine, dans un poème de 1958.

Wanted for Murder

On recherche un homme nommé Philippe Soupault
bien trop grand pour son âge
1 mètre 98 ou même davantage
cruel comme un tigre aux yeux verts
insaisissable intouchable telle une flamme rouge
à peine une ombre
un reflet à la poursuite de la lumière
coiffé d'un petit nuage ou d'un oiseau de brouillard
ganté de fumée bleue
des ailes aux talons et des bras qui n'en finissent pas
outrageusement parfumé comme un serpent d'eau douce
un sourire de requin des bas-fonds
des étincelles dans les cheveux
et des cauchemars dans les mains
dangereux parce qu'il est toujours armé
dans ses rêves quotidiens
d'une mitrailleuse du dernier modèle
et qu'il n'hésite pas à tirer
et qu'il veut tuer tout le monde
avant d'en finir une bonne fois
dans la poche un petit miroir de poche
et sur les lèvres un sourire à double tranchant
à portée de la main une paire de lunettes
et un lorgnon pour aveugles de naissance
retenu par une ficelle de pendu
une lueur dans les yeux qui ne dit rien qui vaille
qu'on se méfie surtout de ses doigts
longs comme des caresses sans fin
des doigts qui se souviennent et qui aiment
Visez à la poitrine qui est imberbe
et qui bombe comme pour se moquer du monde
sa voix est dangereuse comme un refrain
cherche toujours à disparaître quand on ne l'attend pas
préfère le mot perpétuel au mot éternel
aime passionnément une femme qui est aussi une étoile
Il est armé d'indifférence jour et nuit
ou le prétend pour prétendre qu'il est dangereux
N'hésitez pas à tirer à feu continu
Ne jouez pas au plus fin
Tirez
Tirez de toutes vos forces
et fuyez
car son fantôme vous attend demain
après-demain ou les autres jours
il n'oublie jamais ceux qu'il a détestés
et celle qu'il a aimée et qu'il aime
il n'oublie jamais même pas lui
Prenez garde à celui qui n'a jamais oublié
Récompense pour celui qui le prendra mort ou vivant
un grain de poussière

Soupault est tout entier dans ce texte où il se présente comme une sorte de Don Quichotte, qui refuse de se prendre au sérieux. Derrière sa prétendue cruauté, c'est la générosité qui affleure

Ill. Robert Delaunay, Le poète Philippe Soupault, 1922 - Centre Georges Pompidou

Internet

• Sur Wikipedia
• Entretien avec Bernard Pivot sur le site de l'INA

Contribution de Roselyne Fritel et Jacques Décréau

Jordi Pere Cerdà : la langue est un pays

Le poète catalan Jordi Pere Cerdà (Antoine Cayrol de son vrai nom) est décédé à Perpignan le dimanche 11 septembre 2011 à l'âge de 91 ans. Il était sans conteste la voix la plus représentative de la poésie catalane en France.

Né en 1920 à Saillagouse, dans la région de la Haute Cerdagne, il habitait la moitié de l'année le quartier Saint-Assiscle de Perpignan. Fils de berger, il fut un temps boucher, libraire à Perpignan. Il commence à écrire et à être publié dans les années 1950. Son premier recueil, La Garba i la Guatlla, a été publié en 1950. Son œuvre poétique complète a été éditée à Barcelone chez Barcino en 1986 avec une introduction de Pere Verdaguer. André Vinas écrit dans sa préface à la Suite cerdane : « La poésie de Jordi Pere Cerdà est une poésie qui interpelle à la fois par ce qu'elle dit et plus encore par la manière dont elle le dit. C'est peut-être la raison pour laquelle d'aucuns la disent difficile. Pere Verdaguer a admirablement décrit, avec une grande finesse d'analyse et non sans humour, pour l'édition des poésies complètes parues chez Barcino en 1966, le parcours laborieux de l'auteur, enlevé de l'école à l'âge de quatorze ans pour vivre en Cerdagne dans un milieu tout-à-fait rural, Cerdà autodidacte, a voulu d'abord écrire en français, langue qui pour lui, comme pour la plupart de ses compatriotes de Cerdagne-Nord était une langue étrangère. Ainsi écrira-t-il ses premiers poèmes en français.

Devant le peu de succès de ses tentatives et dans le souci aussi de retrouver ses racines catalanes, il se tourne vers la langue de la Cerdagne, mais cette langue qu'il parle avec sa famile et les gens de là-bas, il doit apprendre à l'écrire et donc en découvrir la grammaire et là encore il se trouve dans des terres inconnues. »

L'homme a besoin d'espace (…), c'est le vent qui vient nous le rappeler. Car le vent, est le souffle - c'est écrit dans le premier poème du monde - le vent, c'est la vie. Les symboles se méditent... les itinéraires aussi, les inventaires sans doute, mais ils doivent rester passagers. Je reviens au mot que Farré a mis en exergue. Nous sommes passagers d'une longue errance, passagers doués de mémoire". (Extrait de la préface de Jordi Pere Cerdà à l'ouvrage Itinéraires de Roland Farré)

Son œuvre (poésie, théâtre, romans, essais) a participé activement de la préservation et de la diffusion de la culture catalane. C'était une œuvre engagée, d'une part du fait de sa participation à la Résistance, d'autre part par son attachement fidèle au Parti communiste. Elle lui vaudra le prix littéraire barcelonais Escriptor de l'any ainsi que le prix de la Literatura de la Généralitat de Catalogne, en 1986, la Creu de Sant Jordi en 1996, le prix d'honneur des lettres catalanes en 1995, et enfin en 1999, le Premi Nacional de Literatura de la Generalitat de Catalunya.

Dans un texte Cerdà écrivait : « (…) Tous les Roussillonnais vivent le dos à la frontière. Le dos au mur. L'homme, l'individu, vit au milieu d'un cercle qui l'entoure. Un cercle plus ou moins grand selon sa vie, son caractère et sa connaissance de l'existence ; le cercle permet à chacun de nous de trouver l'équilibre vital.(…)  Le tourisme a mis en évidence la beauté de la Costa Brava, la puissance créatrice des villes dont Barcelone qui a fait éclater le modernisme de Gaudi. Moi, je m'en tiendrai à une réalité qui est commune à nous tous depuis 1000 ans, la langue. Evoquer la langue c'est parler de l'histoire et d'événements qui nous ont le plus souvent malmenés comme "entité". Parce qu'une langue est directement rattachée à la politique.(…)  (le texte en entier)

Poète de la nature et de l'homme, Cerdà reste à découvrir, y compris dans son pays natal.

Has lliscat en el meu món
per recintes de silenci
entre un batre de parpella
i un descuit de mans obertes.
Ton vestit era somriure,
el teu gest era una espera
ràpida com raig novell
esmunyint-se sota l'alba,
com ell, tossuda i rebel.
Em duies tos ullsper viure,
llàntia al portai de mes nits,
cabdellant tots mos esguards
com el que fa lluir els vidres.
Racó secret d'un exili
dins l'ombra blanca dels llibres,
l'has obert entorn de mi
com un cel d'agost que lliura
el tràmit delseu teixit ;
i has estès la teva cara
al quadre del meu desig,
Com un cel i com un llibre,
de la punta entrant de l'alba,
al capdavall de la nit.
Se que tens secrets.
Igual que l'arbre, guaites
amb milers d'ulls
mig ducs entre lesfulles ;
que tens secrets de mar
sota la copa tendra,
afinada, del ventre,
en ressaca de rius,
vespilles dins ta sang
amb exòtics colors
de peix equatorial.
Tots ells freguen mon cos
amarrat a la nit
on jaus tan calmament
concreta,
mineral,
illa d'apagat foc.
amb elgest de ta mà,
que et serva,
tinc esment
que et travessa el meu somni
avançant dins ton cos
com une cremadura
en el viu de la carn.
M'enganyo ?
No goso
tan sols clavar l'esguard.
Escolto
el moviment del marbre,
si em pervé
el frisar d'un sospir.
Jo voldria ferir
el pais del teu son.

 

Tu as glissé dans mon univers
à travers mes remparts de silence
entre un battement de paupières
et un oubli de mains ouvertes.
Ta robe était sourire
et attente ton geste,
prompte comme le premier rayon
qui s'insinue par-dessous l'aube,
comme lui obstinée et rebelle.
Tu apportais tes yeux pour vivre.
Fanal au portail de mes nuits,
enroulant tous mes regards,
éclair qui fait luire les vitres.
Ce recoin secret d'un exil
dans l'ombre blanche des livres,
tu l'as ouvert autour de moi
tel un ciel d'août qui livre
la trame de son voile ;
tu as tendu ton visage
dans le cadre de mon désir,
comme ciel et comme livre,
depuis le point de l'aube naissante
jusqu'au tréfonds de ma nuit.
Je te sais des secrets.
Comme l'arbre, tu guettes
grâce à tes milliers d'yeux
mi-clos entre les feuilles ;
et des secrets de mer
sous la coupe tendre,
fine et lisse du ventre
en courants d'estuaires,
escarbilles dans ton sang
aux couleurs bigarrées
d'un poisson des tropiques.
Tous agressent mon corps
amarré à la nuit
de ton repos paisible,
concrète,
minérale,
île au feu apaisé.
par le geste de ta main
qui te préserve,
je pressens
que te saisit mon rêve :
Il pénètre ton corps
de ma brûlure
au vif de ta chair.
Est-ce vrai ?
Je n'ose même pas
jeter un regard.
J'écoute
la vie du marbre,
si me parvient
le soupçon d'un soupir.
Je voudrais blesser
le pays où tu dors.

In  Paraula fonda Sens profond, © L'Olivier, 1997, p.20-23 traduction André Vinas

*

Présència

Poso senyal al born
i alço vêla a corre-vent,
homefabre pensant,
îimoner d'impensable
que no sigui clapoteig de l'onada
amb el peix
i el xapoteig del sol.
Conversa del s ulls
amb l'anima abocada
de tan lluny revinguda,
d'un pais de no-res
que no és
ni ha estat
sinó en el mot
                      "Presència ".

Présence

Une fois franchi le signal du musoir,
je hisse la voile au grand-largue,
homo faber pensant,
timonier d'impensable

qui ne soit clapotis de la vague
et du poisson
et murmures du soleil.
Conversation des yeux
avec l'âme exhalée,
de si loin revenue,
d'un pays de néant,
qui n'est pas
et n'a pas été
si ce n'est dans le mot
                       "Présence".

Presència II

Tota presència afirmant-se
sobre el teler on penjolen els fils
del viure
és perill i espera
com és que vegis en eix ull
un rampell retingut,
obscur
de viuda negra.

Présence II

Toute présence qui s'affirme
sur le métier où les fils de la vie
se balancent,
est péril et espoir ;
comment se fait-il que tu voies dans cet œil
la colère retenue,
obscure,
d'un milan noir ?

In Suite cerdana, © L'Olivier, 2000, p.102-105 traduction André Vinas

*

Cucut

El cucut, jo el veig
com un muetzí,
un xic mal fardat,
amb el caftà brut,
i el turbant de lli.
Ell no vol covar,
tira la sement,
enganyant els nius
de la pobra gent.
Sempre busca els cims ;
dalt el minaret
predica sorrut.
Qui és sord no l'entén ;
mes sort que no és mut,
que sense ell el març
semblaria buit.
Només sap dos mots ;
són : cucut, cucut.

Le coucou

II éveille en moi
un profil de maffiosi
pas très net :
un rien de Sicilien,
le cafetan sale
mais le turban en lin.
Lui, couver, que nenni !
Il lâche sa graine
et trompe les nids
des pauvres voisins.
Obstiné, il prêche
haussé sur la tour
d'un haut minaret.
Par bonheur sa voix sourd.
Pauvres sourds !
qui n'ont pas la chance
d'entendre son chant
égayer mars de son aisance.
Ne sait que deux mots :
cocu !
Coucou !

In Oiseaux / Ocells, © Jacques Brémond, 2009 – p.64-65 

*

Alosa

Alosa ensangonada,
el cant que t'assolella
fa tornar vidre l'aire.
Pena ta volarada
en l'onada metàllica
d'un cel tan pur que sembla
buit de vent i de vida.
En mi, romàs a terra
el teu crit em fa angoixa,
sento el bat de les ales,
pressento l'invisible combat
que t'ageganta,
alosa,
i sol-licita
extrems de voluntat
en contra el huit de l'aire.

Alouette

Alouette
aux couleurs du sang
le chant qui t'ensoleille tend une vitre d'air.
Ton vol peine
sur la vague métallique
d'un ciel si pur qu'il semble vide
de vent et de vie.
Pour moi, resté à terre,
ton cri est une angoisse,
je sens le battement des ailes,
je pressens l'invisible combat
qui te grandit,
alouette,
et qui exige ta volonté extrême
contre ce vide immense.

In Oiseaux / Ocells, © Jacques Brémond, 2009 – p.94-95

 

Bibliographie

Poésie

• Cerdaneses
• Dignificació del carràs
• La pell del Narcís
• Un bosc sense armes
• L’agost de l’any
• La guatlla i la garba. Perpinyà : Tramontane, 1950
• Tota llengua fa foc. Tolosa : Institut d’Estudis Occitans, 1954
• Ocells per a Cristòfor. França, [s.n.],1961
• Obra Poètica [Introducció de Pere Verdaguer]. Barcelona : Barcino, 1966 [Recull dels poemes escrits entre 1950-1965]
• Poesia Completa. Barcelona : Columna, 1988
• Suite cerdana : poemes amb traducció francesa. Perpinyà : Olivier, 2003
• Paraula fonda / Sens profond [amb André Vinas]. Perpinyà : Olivier, 2003

Prose

• Contalles de Cerdanya. França, 1959. Barcelona : Barcino, 1962
• Col.locació de personatges en un jardí tancat. Perpinyà : CDACC-Chiendent, 1984 / Barcelona : Columna, 1993
• Passos estrets per terres altes. Barcelona : Columna, 1998

Théâtre

• El sol de les ginestes
• El dia neix per a tothom
• 4 sainets. Sallagosa, 1941
• Angeleta. Montpeller, 1952
• La set de la terra. Perpinyà, 1956 ; Palma de Mallorca, 1956 [Pròleg de F. de Borja Moll] ; Mallorca : Moll [Biblioteca Raixa], 1957
• Quatre dones i el sol. Barcelona, 1964 ; Barcelona : Lumen / Generalitat de Catalunya, Departament de Cultura, 1993
• Obra teatral. Barcelona : Barcino / Fundació Jaume I, 1980

Œuvres traduites en français

• Paraula fonda, Sens profond (1997)
• Suite Cerdana, (éditions de l’Olivier, 2000)
• Quatre Femmes et les Soleils (éditions de l’Amandier, 2005)
• Voies étroites vers les hautes terres (Cénomane, 2006)
• Oiseaux – Ocells (Éditions Jacques Brémond, 2009)

Internet

• Sur Wikipedia
• Un portrait sur le blogue à Bonnel
• Une vidéo sur edu3.cat (en catalan)

PPierre Kobel

Poésie : s'engager pour résister

Soirée au Musée du Montparnasse - îlot de paix dans la grande ville – dans le cadre de l'exposition  Pierre Seghers, Poésie la vie entière, en compagnie de l'éditeur Bruno Doucey et de deux auteurs qu'il a publiés : Maram Al Masri et Salah Al Hamdani.

Soirée pour rappeler, dans la mémoire de Pierre Seghers, combien la poésie est un engagement à résister.

Le pain blanc

Quand nous reverrons le blé battu par des mains
d'homme
Quand nous reverrons flamber les tayolles dans le soleil
Quand les trois chevaux du futur iront de front
sur l'aire nette
Alors nous ferons de colline à colline des feux
Des feux en souvenir du pan nocturne et de nos frères.

Ils avaient en ce temps de l'été des supplices
Jeté dans l'air leurs bras cassés, les durs fléaux
De l'avenir. On les avait battus à mort, le grain, la paille,
Et l'espoir demeurait vivace ; leur sang coulait
comme un soleil.

Dans les champs et les rues, le temps viendra du grain
sans tache
Et rira le semeur, dans sa main droite un sein de blé
Et rira le faucheur, le pivot de la terre qui tourne
Et Dieu rira, s'il veut bien.

Compagnons, voici venue la grande mue
Et notre terre change de peau
Compagnons, embrassez son ventre et sa farine
Tressez vos mains, c'est le moment

Elle délie sa chevelure ensoleillée
Elle est plus forte et plus sérieuse que la morte
Elle part avec nous chargée du pain du monde
Elle part avec ses grands meuniers tout blancs

Elle nous emporte, et c'est la vie à hauteur d'homme
Elle nous guide et c'est le chemin tracé droit
Elle nous aime et c'est le mouvement des mondes
Qui vient en nous, et nous parlons avec sa voix
Compagnons le sang qui s'écaille fait graine
Ce n'est plus le temps des rêves, mais des moissons
Ce n'est plus le temps des personnes, mais venu
Pour tous
Le temps immense du pain blanc.

in Comme une main qui se referme, Poèmes de la Résistance 1939-1945, éd. Bruno Doucey, 2011, p.49 

   La présence de Maram Al Masri et de Salah Al Hamdani est emblématique de cet engagement. Tous deux sont des exilés, ayant dû fuir leur pays. On sait quelle est la dramatique actualité de la Syrie natale de Maram. On peut lire dans les textes de Salah combien la rupture avec ses racines est une souffrance durable. Tous deux, à l'encontre de cela, et à partir de deux vers de Seghers que leur soumettait Bruno Doucey, ont su nous dire que l'exil doit conduire à la reconstruction, à l'espoir, à la rencontre, y compris avec celle ou celui qui pourrait être un ennemi.

Il ressort de cette soirée que la poésie n'a pas de frontières. La profession de foi, souvent répétée, de Bruno Doucey en faveur d'une poésie lyrique et en prise avec la société, trouve là son évidence. Arme pacifique, la poésie doit être une parole de lien entre les hommes et ce, plus que jamais, quand l'actualité du monde se fait dévorante, fracassante, destructrice, souvent des corps mais aussi des esprits. 

Signe 7

Qui de nous deux crée l'autre
elle ou moi ?
ne suis-je pas passage vers elle ?
n'est-elle pas passage vers moi ?

comme la rivière et la mer
comme la mer et l'océan
comme l'eau et la pluie
je puise en elle
elle boit en moi
je l'utilise
elle me consomme

elle s'approprie les souvenirs
elle voit ce que je vois et ne vois pas
ce que j'enfouis et dissimule
ce que je montre
et que j'exprime

Maram Al Masri

in Par la fontaine de ma bouche, © Bruno Doucey, 2011, p.21

 

Poème pour moi

Si jamais un de ces matins
ton âme est traversée par une aube triste
ne crains rien
Tu étireras tes pas lents
comme la plainte de l'enfance

C'est toujours le tourment de l'ombre du palmier
qui pousse dans l'argile rouge de l'Euphrate
Il donne aux troupeaux d'hommes
un mal de vivre
qui accroît leur attente

Ici les hommes n'ont plus le souvenir du parfum de la lavande
ni celui de la cire enracinée dans la flamme

Alors extirpe la prison de ta tête
écorche ton corps à partir du miroir
parfume ton regard
et de la frange de lumière qui reste
embrase ton exil
et répète après moi :
Passionnément
foudroyer le silence
la lâcheté

Il faudra encore plus de paroles et d'actes tranchants pour
défier les assassins
et dérober leur haine à nos rêves

Bagdad est de nulle part
elle est d'ici
commence avec moi
et ira vers l'autre
avec lequel elle restera

Salah Al Hamdani

in Le balayeur du désert, © Bruno Doucey, 2010, p.70

Ill. Bruno Doucey, photo Muriel Szac, Maram Al Masri, photo Laurence Bouvet, Salah Al Hamdani, photo PPierre Kobel

Internet

• Éditions Bruno Doucey

• Le blog de Salah Al Hamdani

• Un entretien entre Maram Al Masri et Fulvio Caccia

PPierre Kobel

Marie Uguay , L'outre-vie

 

Le petit livre noir de Marie Uguay, intitulé Poèmes est paru en mars 1994 aux Éditions du Noroît . Il rassemble les 2 recueils parus de son vivant Signe et rumeur (1976), L'outre-vie (1979) et Autoportraits (1982), livre posthume qu'accompagne Derniers poèmes.

À peine 150 pages d'une densité et d'une originalité peu communes chez un très jeune poète ; sa vie fut brève et douloureuse, vous la découvrirez à la fin de cette présentation.

 

 

 

«  je me couche en toi
et je reste inassouvie comme le plus pur hiver

qui reste sans bruits »

p.12

 

« nos gestes s'entrouvrent
avec le déploiement des matins
avec l'attente émerveillée
des racines et des eaux souterraines
et s'écoulent comme des rivières »

p.26

 

« au soleil de cinq heures
cette concordance entre
chaque mot et une partie
du rêve que nous cherchons
avec assiduité et détresse »

p.28

 

« souvenir odorant des pages
lecture derrière les vitres trempées
languissement des caresses
plusieurs envols ont créé ce tremblement des mots
brèche lourde du soleil »

p.30

extraits de Signe et rumeur

 

« L'outre-vie c'est quand on n'est pas encore dans la vie, qu'on la regarde, que l'on cherche à y entrer ; On n'est pas morte mais déjà presque vivante, presque née, en train de naître peut-être, dans ce passage hors frontière et hors du temps qui caractérise le désir. Désir de l'autre, désir du monde. Que la vie jaillisse comme dans une outre gonflée. Et l'on est encore loin. L'outre-vie comme l'outre-mer ou l'outre-tombe. Il faut traverser la rigidité des évidences, des préjugés, des peurs, des habitudes, traverser le réel obtus pour entrer dans une réalité à la fois douloureuse et plus plaisante, dans l'inconnu, le secret, le contradictoire, ouvrir ses sens et connaître. Traverser l'opacité du silence et inventer nos existences, nos amours, là où il n'y a plus de fatalité d'aucune sorte. »

Il s'agit de la première page de ce recueil, qui en a 60, et en voici la dernière :

« J'irai partout ailleurs
l'hirondelle la fumée les roses tropicales
c'est tout le matin ensemble
puis l'homme que l'on aime et que l'on oublie
je serai bien le jour
dans la moisissure d'or
qui traîne dans toutes les capitales
et le tapis usé les ascenseurs

je n'ai plus d'imagination
ni de souvenirs forcément
je regarde finir le monde

et naître mes désirs »

Le recueil qui suit Autoportraits paraît avec des photographies de Stéphan Kovacs, qui partagea sa vie. En voici quelques extraits :

« tout ce qui va suivre
maintenant t'appartient
des traces du rideau
et de la surface du sol
des plis du clair-obscur
à l'étang parfait de la nuit
et le mouvement très pur des respirations
le destin imaginaire des mains

c'est pour toi qu'il tremble
ce passage furtif et dérisoire
de clartés aux profondes strates
et l'ombre s'agrandit
au-dessus des montagnes
pour toi ce tremblement
qui complique l'espace
inaugure le déclin
de tant de splendeurs
toute la vacance
qui juge ses fleurs
et prépare ses fruits

p111

 

je t'inscris en tout ce qui n'est pas moi
tu as soif
les moindres jours nous ressemblent désormais
les vents vieillissent
tu es debout sur le bois sauvage des ans
et tu t'en viens vers tant de blancheurs recueillies
tableaux du corps
l'amour écorché vif passe sur la ville
comme sur un miroir

    p.117

 

Le recueil propose encore quelques Derniers poèmes, dont celui de la page 142.

j'écris pour votre solitude ce soir
mes mots n'atteignent pas la surface de l'eau
rien ne bouge au fond des yeux
nul ne remue dans la ville interne
nulle racine ne prolonge sa soif
aucun or glacé ne souffle sur le fleuve
mais la rive basse luit dans ses rails mouillés
ses silos et le mica lunaire de ses comptoirs
vous êtes seul à chercher des mains votre oubli
(mais aucune hésitation pour cette absence)

Poésie et « profonde exigence » furent, selon ses propres mots, la quête de Marie Uguay ; sur la quatrième de couverture du petit livre noir, on peut lire, écrit de sa main : « La poésie est arrivée. Quiconque en éprouve vraiment le plaisir ne peut oublier sa profonde exigence. Elle est le livre parfait auquel on aspire toujours. Celui qu'aucune lecture ne pourrait épuiser et aucune histoire résumer. Celui dont la densité de diamant puise à toutes les sources de la vie tel qu'aucune mort ne peut l'atteindre ».

Vie longue ou vie brève l'essentiel est ce qui demeure, dans l'outre-vie des mots.

**

Marie Uguay naît à Montréal le 22 avril 1955, de son vrai nom Lalonde. Elle prend pour nom de plume celui de son grand-père maternel, César Uguay, originaire de Marseille . La parution aux Éditions du Noroît de son premier recueil, Signe et rumeur, avec calligraphie et dessins de l'auteur, en novembre 1976, suit de peu le décès de ce dernier.

En 1977, on lui détecte un cancer des os, qui entraîne l'amputation d'une jambe et des traitements préventifs.

En 1979, elle publie L'outre-vie , toujours aux Éditions du Noroît

D'autres poèmes paraissent dans diverses revues canadiennes comme Estuaires, Vie des Arts et Possible.

En 1980, le cancer atteint le poumon et exige des traitements extrêmement lourds, qui ne parviendront pas à juguler le mal ; après une brève rémission, elle meurt le 26 octobre 1981.

Autoportraits paraît de façon posthume chez le même éditeur avec des photographies de Stéphan Kovacs, en 1982 , ainsi que Poèmes en 1986, qui comprend les recueils précédents plus Poèmes inédits, accompagnés des photos du même artiste. Cette édition est toujours disponible, sans les photos, aux Éditions du Noroît.

Dans le mois qui précède sa mort, elle a répondu aux questions de Jean Royer, lors d'un enregistrement filmé par Jean-Claude Labrecque et produit par l'ONF.

En 2005 les Éditions Boréales ont publié son Journal. Elle y écrit : « A-t-on déjà vu quelque chose de plus pur que ce blanc qui ruisselle à l'appel du noir ? Mon amour mon événement mon poème blanc. Page blanche et la tache du mot en noir. Sur un rouleau qui défie et l'espace et le temps, rouleau de soie blanche où quelques feuilles de bambou comme une écriture nerveuse. Tout respire, n'est que rythme, comme un pouls, une marée. Source secrète rendue visible. Promesse tenue. J'ai le goût d'écrire rien que pour voir vibrer cette lumière tout autour. » (extrait page 237)

 

Bibliographie

• Poèmes © Boréal, 2006

• Journal © Boréal, 2005

Internet

• Une page Marie Uguay sur le site de l'écrivain Patrick Simon

• Une lecture du Journal de Marie Uguay par Patrick Rivet

• Sur le site de Ville-Émard qui a donné le nom de Marie Uguay à sa maison de la culture.

Contribution de Roselyne Fritel

Laurence Bouvet, poésie en vie

  Née en 1966 dans le Val de Marne c'est à Charenton le Pont, où elle vécut vingt-cinq ans, qu'elle a passé le temps de l'enfance et de la naissance de l'écriture. Laurence Bouvet a écrit de la poésie dès l'adolescence. Quand il lui a fallu trouver une voie professionnelle, elle a hésité entre la philosophie et la psychologie. Ayant choisi cette dernière voie, elle est aujourd'hui psychothérapeute et psychanalyste.

La poésie est restée cependant au cœur de son expression créatrice. Avec Unité 14, c'et le troisième recueil qui paraît sous son nom. En 2007 est paru Melancholia si aux éditions Hélices, un recueil premier mais aussi l'aboutissement d'une première phase d'écriture. « La fin d'un processus » nous dit Laurence Bouvet dans un entretien. En 2009 avec Traversée obligatoire, elle tente de montrer que le sens n'est que le fruit d'une quête et pas une construction préétablie.

Ne plaise (extraits)

Vous dites
Qu'à l'affût du moindre
Entre la borne et le fossé
Ce silence d'après la neige
N'est pas un feint détour

Et vous revenez sur vos pas
Les mains pleines de terre
De cet autre… de son visage
À vous désaltérer du peu
D'une herbe folle sous la langue

in Traversée obligatoire, © L'Harmattan, 2009, p.31

Michel Ostertag écrit : « Laurence Bouvet nous offre une poésie intelligente, recherchée et subtile. Elle est l’élément fort de cette nouvelle génération de poètes avec laquelle  nous pouvons fonder de belles espérances.
Ici, point de discours à l’infini, ni verbiage, ni démultiplication d’une image ou d’une idée. Chaque mot porte en lui suffisamment de force poétique pour étayer le sentiment recherché. La phrase courte se suffit à elle-même, point n’est besoin d’en rajouter pour se laisser guider dans son univers personnel. »

Laurence Bouvet dit elle-même : « Ce que je sais seulement, ce que l’écriture m’a enseigné, c’est qu’elle est une recherche, un chemin et peut-être une quête d’absolu qui s’apparente à celle de la vérité avec une question sous-jacente et qui taraude sans cesse l’écrivante que je suis : que peuvent atteindre les mots des raisons qui me font être « humaine » et celles de ma présence au monde ? »

Prix Arthur Rimbaud 2005 de la Société des poètes français, Laurence Bouvet a publié dans plusieurs revues : Les Cahiers du Sens, Comme en poésie, Vivre en poésie, Le Capital des mots, Le Chaînon poétique.

Elle est membre de l'association Hélices poésie et du Club Poésie de Champigny sur Marne.

Unité 14

Unité ainsi que sont nommées les différentes sections d'un hôpital psychiatrique, univers que Laurence Bouvet connaît bien du fait de son parcours professionnel.

Mais rien de descriptif dans ces pages. Unité 14 est un cri de révolte, à la première personne, contre l'enfermement que subit Camille Claudel de 1913 à 1943. On rappellera que cet enfermement fut le fait de sa famille, dont son frère l'honorable Paul Claudel, qui ne voulait plus voir les dérèglements psychiques de l'artiste Camille. Elle mourra, comme tant d'autres malades, des privations consécutives à la guerre et à l'occupation allemande.

Unité 14 est né de la colère contre cette situation d'enfermement. À partir de cette colère Laurence Bouvet déroule le fil des paroles de l'artiste, se mettant à sa place. Elle inscrit ce que fut sa douleur et le cri qui l'accompagne :

Vois Clotho ! Vois cette femme muette !
Elle convoque le temps où vous n’êtes plus
Où je serais à votre place dans le désir
Accompli

Entrebâillement de coquillage sur leurs lèvres

Une mèche à votre tempe ce rempart mais nul
Ne saurait surseoir au dérèglement des sens

Une fois un…1
Une fois deux…2

Une fois trois…3

in Unité 14, p.52

Livre le plus abouti de Laurence Bouvet Unité 14 forme un tout cohérent pour lequel l'auteur, qui a la passion des mots, a construit une langue. Un livre divisé en 14 parties qui sont autant d'approches de l'expérience intime vécue et transposée de la réalité et de sa perte. « La douleur revêt parfois des formes insoupçonnées et subtiles dans un temps pâle et sans intention. Nul être sensé ne l'approche sans frémir. La parole n'est pas pour elle cette source venue de plus loin que de l'instant. » est-il écrit en quatrième de couverture.

Femme sans écriture sans mémoire
Vous penchez ce qu’il faut de nerfs
Vers les voleurs de souvenirs et versez
Aux jours filants vos heures cathédrales

Sous cet air de marbre blanc votre cri
Est une clé dans un trousseau      cri-douleur
Cri à la criée votre cri d’orfraie brisant
Vos os de dépouille en sursis votre cri
Comme une craie usée contre un tableau noir

Femme sans écriture sans mémoire
D’autres ont pour opium les guerres
Leurres      pacotilles et autres troubles
Où vous n’êtes que segment contour
Ligne de fuite dans le
Dénuement des aubes

Dites-leur entre nous      entre
Deux éclats de voix
Entre deux éclats de vous      entre deux
Séismes deux éclairs      dites-leur
De ce rire fou de ce rire (là !
Dites pouce ! Et donnez votre langue
Au chat qui ne vous la rendra pas (bis)
Dites-leur d'entre les ruines      dites pouce !
Femme-sangle      dites

Femme sans écriture sans mémoire
La folie fait un tour de manège
Dans le noir [où] votre démarche
Métronome en étrangère se fond

Les murs d’ici sont de vieux sages à barbe
Blanche
Saviez-vous que d’autres avant vous ?

Leurs secrets bien gardés ou l’absence
De secrets
Et ces corps défaits de tant de cruauté
Figurants prédestinés et tous ces visages
Toutes ces odeurs ces vins ces ferments
Et vos seins qui n’ont rien vécu !

La valeur - du je – ne tient qu'à ce débord
Épaule déjetée pour éloignement      au seuil
De la cage vous êtes ces pieds ces clés ces
Bras ces mains ces bouches vous
Êtes ces ventres en procession dans le
Franchissement de la durée

Vous êtes le bruit de tout ce qui meurt

Femme sans écriture sans mémoire
Le mouvement sera ce lieu à atteindre
D’où viendra votre salut [les liens se
Dénouent entre deux abreuvoirs]      la folie
Accomplie est morsure puis se tait      sur
Le toit de la maison vous chantiez pourtant

Haldol Baby… En boucle sur toutes les ondes

in Unité 14, © L'Harmattan, 2009, p.35

Lectrice de Bonnefoy, Char, Cadou, Mallarmé, Artaud et Michaux, Laurence Bouvet a une écriture qui ne cesse de progresser et de se construire. La quête qu'elle représente pour elle mêle recherche d'absolu et lucidité. Aux questions qu'elle se pose, les réponses poétiques qu'elle tente d'apporter sont autant d'interpellations aux lecteurs que nous sommes.

Bibliographie

• Spiritualités (avec Rosemay Nivard et Pierre Maréchaux) © Le Vert-Galant, 2006

• Melancholia si © Hélices poésie 2007

• Traversée obligatoire © L'Harmattan, 2009

• Unité 14 Aux éditions L'Harmattan, 2010

Internet

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• Page Pknet
• Page Hélices poésie

PPierre Kobel

Luc Bérimont

Luc Bérimont, de son vrai nom, André-Pierre Leclercq, est né le 16 septembre 1915 à Magnac-sur-Touvre, en Charente, dans une famille ardennaise qui s’y était réfugiée lors de la « Grande Guerre ». Il passe cependant son enfance près de Maubeuge et fera ensuite des études de droit à Lille.

L’année 1938 voit ses débuts en poésie. Il imprime avec Félix-Quentin Caffiau, « en taillant les caractères au couteau », une revue appelée « Prairie », initiative encouragée par Jean Giono, Jean Paulhan, Max Jacob. Il publie également dans la revue lilloise « la Hune », et rencontre le poète Maurice Fombeure.

Mobilisé lors de la seconde guerre mondiale, il combat en Lorraine, mais entre rapidement dans la Résistance, réseau Hunter-Nord. Il collabore alors aux Poètes Casqués de Pierre Seghers. Un résistant communiste le fait entrer à Radio-Paris où il présente des émissions poétiques. En 1941 on le retrouve à Rochefort-sur-Loire où il devient un des compagnons de Jean Bouhier fondateur de l’École de Rochefort. René Guy Cadou, Michel Manoll rejoignent cette école qui va rassembler de jeunes poètes sortant de la débâcle et qui cherchent une voie nouvelle pour la poésie.

À la fin de la guerre il fonde une radio en Allemagne occupée par les Alliés, Radio-Stuggart, et y rencontre sa première femme. À son retour en France, la passion de la radio ne le quittera plus. Il crée alors diverses émissions littéraires et musicales, dont la Fine Fleur, et poursuit parallèlement une œuvre de poète et de romancier.

Pour trouver la paix et la sérénité auxquelles il aspire, il va s’installer à Hermeray dans les Yvelines, où il cultive également avec tendresse un jardin. Sa poésie plonge ses racines dans son amour de la nature, de la terre profonde et de ses germinations pour se fondre dans un sentiment de plénitude cosmique. Poète de la fraîcheur ensoleillée de l’enfance, du rythme lent des saisons, il nous réconcilie avec l’amour de la vraie vie menacée par l’éclosion du béton glacé des villes tentaculaires. Il décède à Hermeray en 1983.

Poète, romancier, homme de radio, il fut un « passeur de poésie ». Membre de l’Académie Mallarmé, Président de l’Association Guillaume Apollinaire, Luc Bérimont était également un écologiste avant la lettre.

GIGUE

La guerre, on la dansait dans la cour de l’école
Bardés de cheveux fous et de tabliers noirs
On sentait l’encre amère, un peu la confiture,
Une mouche d’été dormait sur nos devoirs.
L’institutrice était une jeune bergère
Qui avait entendu la voix de Michelet.
Ses yeux fleurs préféraient le rêve à la lecture
Ses seins n’avaient jamais bourgeonné dans des doigts.
Parfois, les jeudis clairs, elle allait en voiture
Acheter à la ville un coupon de satin.
Son fiancé, était – disait-on – mort en guerre
C’est un très grand malheur quand on n’en compte qu’un.

Crève le ciel d’orage et meurt la bergère
C’est avec nos cœurs sourds que nous dansons la guerre.

In Cahiers de l’école de Rochefort

- :- :- :-

DEMAIN LA VEILLE (extrait)

Les pousses adoptent sous la terre
Un comportement menuisier
Patience et géométrie
Un atelier sans liberté
Polit des linteaux d’étamines

J’apprends à retarder les mots
Par un mimétisme pareil
Une prudence de fraisier
Dans un printemps frileux

Par les tiges souples du feu
Je connais le vent, cru
l’ouest
Je vois par un ramier
J’entends par un renard

Le chat m’ouvre un été
La tulipe un soleil

Par les lettres vertes de l’eau
Et par le corps heureux des pierres
Je connais l’issue et l’entrée :
une population d’oiseaux
une mouche dont je suis l’aile.

- :- :- :-

DEMAIN LA VEILLE (extraits)

C’est à la tombée du jour, en automne
Que j’ose confronter mes mots avec leur rugueux et leurs gerces

La forêt vire au nord
Le monde se fait moine
Les brouillards hasardent leur nappe aux creux du temps contaminé

Savoir que l’on peut s’éloigner, lucide enfin, avec les lampes
Qu’il n’y aura pas de retour vers quelque matin démarcheur
au carnet de commandes ouvert

L’espérance n’a plus son mot
Ni les aubes dans la sarriette
Ceux que nous avons dévoyés sont parqués vifs sur les pontons

Ils ont peur au fond de leurs os
du salon pourpre et des torchères

Des croupiers noirs sont alignés
qui vont ratisser les enjeux

En tirant les verrous d’acier
je pose du froid sur la glace
Je ne veux pas leur ressembler
Ni à moi – perdant, ni à rien

Je suis en quête d’un ailleurs qui sera mieux
(ou pis peut-être)
Un ordre qui m’épie déjà
par le judas des origines.

- :- :- :-

LA NUIT D’AUBE

Une rose a percé la pierre de la neige
Une rose a percé la pierre de l’hiver
Galopez dans le ciel, chevaux blancs des cortèges
Une rose a percé la pierre de la neige

Une rose a tremblé sur la paille, à l’auberge
L’ange au gantelet noir roule sous les sapins
Une rose a tremblé, plus frileuse qu’un cierge
La neige lacérait le ciel ultramontain.

Édifice du temps un enfant vous renverse
Une rose, une lampe une larme au matin.
Il suffit d’un baiser qui réchauffe la neige
Et notre rose à nous brûle déjà ta main.

- :- :- :-

UN FEU VIVANT (extrait)

Tout à coup, j’ai toute la vieillesse du monde dans les os.
Décembre allume ses fenêtres
Et c’est la benne des saisons qui bascule en me fendant l’être.
Voici le vieil hiver fumant, éventrés de soleils fourchus
On attend sur l’étang du gel l’écart éblouissant d’un prince
Mais le ciel de Seine a terni les feux mordorés des vitrines
Et la brume qui vient aux dents est trouble du brouillard des mots
Je suis étranger à ces lieux où la publicité, la mort sont sourdement complices
Je suis né contre des forêts où l’air vert était sec de houx.
Ma mère, à cette saison-ci rentrait des lessives gelées :
La chemise aux deux bras levés, le drap raidi comme un chemin.
J’ai trop vécu pour refuser fidélité à mon enfance
Fidélité à mon amour et belles rives au temps pourri.
Tu peux venir au creux de moi comme une barque qui s’amarre
Escomptant qu’un arbre haleur délimite la contrée.

 

Bibliographie

Son œuvre poétique complète comprend 3 tomes :

• 2000 : Coédition Éditions du Cherche-Midi et les Presses Universitaires d’Angers

• 2009 : deuxième et troisième volumes chez les Presses Universitaires d’Angers

( voir liste de ses recueils sur Internet)

Romans :

• Malisette (1949)
• Les loups de Malenfance ((1949)
• Le Carré de la vitesse (1958)
• Le bruit des amours et des guerres (1966)
• Les Ficelles (1974)
• Le bois Castiau (1963) – Prix Cazès 1964

 

Audio

Défenseur de la chanson de qualité, plusieurs de ses poèmes ont été mis en musique (Léo férré, Lise Médini, Michel Aubert, Reinhardt Wagner)

On recommandera particulièrement l'album :

• Bertin chante Bérimont © Velen 011, remixage 2000
  

Internet

•  Sur Wikipedia

• Sur Youtube : vidéos

  Contribution de Hélène Millien

Gabrielle Althen - La Belle Mendiante

Publié en 2009 par les éditions L’Oreille du Loup, ce volume est divisé en deux parties, la première consacrée à soixante dix textes réunis sous deux titres génériques, La Belle Mendiante et Le cœur solaire et la seconde aux lettres adressées par René Char à G. Althen.

À première vue, le rapprochement de cette correspondance avec les poèmes peut susciter des interrogations, mais se trouve parfaitement justifié à la lumière des faits, ainsi que s’en explique l’auteur dans son introduction.

G. Althen, jeune universitaire, poète et grande admiratrice de la poésie de René Char, rencontre celui-ci au cours de l’été 1974 lors d’un vernissage d’exposition à Carpentras. Son but, peut-être téméraire mais pas gratuit étant de faire juger son travail en poésie. Le maître l’accueille avec sa générosité habituelle, lit les textes qui lui sont soumis avec étonnement puis admiration tant ils lui paraissent d’une maîtrise exceptionnelle. Il s’ensuit un courant épistolaire suivi, avec échange de poèmes de part et d’autres entre 1974 et 1981, où on peut suivre le début et l’épanouissement d’une amitié littéraire.

Quand on lit La Belle Mendiante, on n’est pas étonné de la réaction admirative de R. Char, tant l’influence de celui-ci est visible dans la forme, textes courts en prose poétique, et pour le fond , une langue fluide, comme celle de R. Char, traversée d’images éblouissantes mais qui ne se laisse pas apprivoiser d’emblée. 

Gabrielle Althen fait partie du peloton de tête des poétesses majeures qui font honneur à la poésie  française.

Elle est également romancière, nouvelliste et essayiste et a fait carrière comme professeur de littérature comparée à l’Université de Paris X-Nanterre.

« Il y a vers l’aigu, les copeaux de la joie qui roulent avec le vent et se dévêtent…Puis il y a bien loin à l’écart du cœur et des éclats de l’air, le chemin attentif des racines du bronze. »

in La Belle Mendiante, p.14

L’AUTRE DEUIL

« Où commence mon rival, avance ma limite. Mon champ grandit à dents de flammes. Jamais je n’eus d’égal que dans les mares honteuses du passé.» 

in La Belle Mendiante, p.23

DISTANCE

« C’est une douleur sans espoir quoique discrète, qui plaque ses deux mains sur la nuque, et l'on sait qu’aucun oiseau même noir ne s’en évadera plus. Le ciel pourtant met à nos pieds ses roses de nuages ; rien n’empêche l’hiver de clamer trop haut sa distance, et tant d’ors consolident au fond les solitudes. Aussi est-il vrai que ni outils ni lendemains n’apaiseront l’amertume qui tient lieu de la bouche, et que seule demeure la dérive praticable du regard dans le vent. »

In Le Cœur Solaire, p.64

 

Internet :

• Gabrielle Althen sur Poezibao : plusieurs recensions sur son œuvre et le récit d’une rencontre au café François Coppée, à Paris.

• Sur Wikipedia
• Sur le site du Printemps des Poètes, une bio, bibliographie complète

Contribution de Jean Gédéon