La pierre et le sel

Un jour, un texte : Lambert Schlechter | Si tu veux écrire un livre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lambert Schlechter

Si tu veux écrire un livre sur la mort, comme Jankélévitch, ou contre la mort, comme Canetti, ou autour de la mort, comme Voghera, commence déjà par écrire une page. une seule page, dix-neuf lignes dans un cahier ligné, puis on verra, on examinera, on évaluera, sur l'élémentaire échelle des trois étoiles, une étoile c'est nul, deux c'est bof peut faire mieux, deux et demie ça commence à être pas mal, trois c'est la perfection, trois c'est presque jamais, pour s’exercer à écrire des livres, il est utile & salutaire de commencer à s'exercer en écrivant une page, si tu arrives à écrire une page, c'est déjà pas mal, si tu ne cales pas à la 9^e ou 10e ligne, si tu arrives en bas de ta page, à la 19e ligne, et que tu la remplis, c'est déjà pas mal, ça veut dire que commences à avoir de l'exercice, que tu as une certaine créativité, si sur la mort, sans tomber dans la trappe, tu arrives à écrire une page, nous dirons : il a écrit une page sur la mort, et on va l'examiner, l'évaluer, et si jamais c'est une page à trois étoiles, nous dirons : il a écrit sa page sur la mort, et nous mettrons un point d'exclamation, parmi tous ceux qui sont morts sans jamais avoir écrit une page sur la mort, qui n'ont jamais écrit la page sur la mort, tu seras celui qui aura écrit sa page.

In Une mite sous la semelle du Titien, © Tinbad, 2018

Internet

• Wikipédia | Lambert Schlechter

• Le murmure du monde, le blog personnel de Lambert Schlechter

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Charlotte Delbo | J’ai résisté à l’injustice…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Charlotte Delbo

J’ai résisté à l’injustice
elle m’a prise
et elle m’a remise à la mort
j’ai résisté à la mort
si fort
qu’elle n’a pas pu m’ôter la vie
pour se venger
elle m’en a ôté l’envie
et
elle m’a fait un certificat
je l’ai là
signé d’une croix
pour me servir la prochaine fois.

                   *

Mon cœur a perdu sa peine
il a perdu sa raison de battre
la vie m’a été rendue
et je suis là devant la vie
comme devant une robe
qu’on ne peut plus mettre.

                  *

Un enfant m’a donné une fleur
un matin
une fleur qu’il avait cueillie
pour moi
il a embrassé la fleur
avant de me la donner
et il a voulu que je l’embrasse aussi
il m’a souri
c’était en Sicile
un enfant couleur de réglisse
il n’y a plaie qui ne guérisse
Je me suis dit cela
ce jour-là
je me le redis quelquefois
ce n’est pas assez pour que j’y croie.

In Une connaissance inutile, © Minuit, 2018

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• Wikipédia | Charlotte Delbo

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pradip Choudhuri | Rimbaud

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pradip Choudhuri

Rimbaud

De tous les ivrognes
je suis le plus jeune et le plus fou
peu importe le bien-être de cette planète
c’est mon autorisation
qu’ils exigent
je ne suis habitué ni à l’éternité
ni à l’homme
mon amour est instable
et sans méthode
tout ce que je sais c’est comment aller
au-delà de la carte &
Paris !
oui, toi, tu es emprisonné
dans ces chiottes de dingue
les cuisses trempées de sperme
tu me gonfles avec ton hymne
secret de la vie immortelle
je suis de ta tribu hirsute
& je suis drôlement excité
à défaire les nœuds de toute la paperasserie
de cette ville maléfique

il est minuit maintenant
& je suis assis tout seul
dans ce parc hostile
je continue à considérer Calcutta
même dans le noir
avec mes yeux sauvages
les images du village branlant d’où je viens
& de ma mère qui m’y a laissé tomber
me hantent à ce moment-là comme un coup de fouet
c’est tout, oui, &
comme alternative à l’horreur
je sors une bouteille d’alcool du pays
et l’avale comme le paria que je suis
les poils de mon corps se dressent
comme les énormes piquants
d’un porc-épic
ah, maintenant je peux comprendre
la fin de Paris
et la mienne

& l’indifférence de PAN et d’APOLLO

les flics envoyés pour me dévorer
battent en retraite tête baissée
insultés par rien d’autre
qu’un garçon capricieux — oh ouais ?

In Diérèse n°86, © Diérèse, 2023 – Traduction de Bruno Sourdin

Internet

• Wikipédia | Pradip Choudhuri

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Marie Guzman | Carnaval des errances

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie Guzman

Carnaval des errances

J'ai pris mes taureaux d'écume,
Dilué ma pudeur
Juste des éclaircies
Des soifs sans merci
Des syndromes Ô le cœur
Pour te cacher l'ardeur
Celle qui ne cache rien de ma saveur d'aimer
Et qui meurt en silence
Quand tu ne me dis mot.
Tu crois que je vais feindre
De me donner encore
À tes mains délirantes et tes bleus lumineux ?
Je regarde le monde hurler de ses torpeurs
Et seul ton nom devient le talent qui me manque.
Je t'ai jeté la corde
Et fait dix mille nœuds
Me vois-tu renoncer quand tu bruisses d'impatience ?
Dans mon corps automnal bat un cœur gonflé de mystérieux orages ;
Et sur mes lèvres pâles qui pleurent doucement
De ne plus arpenter les saisons innocentes,
Me vois-tu abdiquer ?
L'honneur des mirages qui font tenir debout toutes nos rédemptions
M'invite à ton voyage, peu m'importe la moisson.
J'apprendrai à mentir pour t'étonner un peu
Frapperai mes talons pour exhorter la peur,
Celle du mot de trop
Et du vice caché.
J'attendrai tes questions
Qui me veulent savante
Pour tes lames de fond.
Laisse-moi te désherber le cœur des trop-perçus,
J'y boirais les mensonges pour qu'ils soient tous déchus.
Oubliant les fragments de ta peur au sous-sol,
Je lirai ta musique,
Portée après portée.
Laisse-moi tenir ta main,
Et reprendre du sommeil
Quand tu enfreins ma loi.
Je n'oublierai rien de ma quête de silence
Laisse-moi me perdre encore au carnaval des errances.

In Huis-clos d’évasion à gingembre rouge, © unicité, 2022

Internet

• unicité | Marie Guzman

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Éluard | Jean Fautrier

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Éluard

Jean Fautrier

Au fond d'un peu de soleil
Aujourd'hui gît la prairie
La forêt la plus ancienne
La mousse la goutte d'eau
Au fond d'un peu de cristal
Le mouvement d'un peu d'eau
Vierge verte bien vêtue

Avec une lenteur d'orgue
Une main de musc et d'ombre
Rôde autour d'un fruit fondu

Une lenteur égoïste

Tourne forte d'un passé
Que la foudre ressuscite
Blanche d'être tant aimée
Dépouillée et enrichie
Élargie et refermée
Forte d'un songe équivoque
Aussi sombre que la terre.

In La Peinture en poèmes, © espaces&signes, 2023

Internet

• Wikipédia | Jean Fautrier

• La Pierre et le Sel | Les poètes surréalistes/ Paul Éluard une contribution de Jean Gédéon

• MAM Paris | Jean Fautrier Matière et lumière

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Joy Harjo | Quand Fille-Guerrière…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joy Harjo

Quand Fille-Guerrière sortit du cercle de cérémonie
Entrant dans le jour neuf, elle était transformée.
Elle était femme désormais.
Les Anciens lui avaient donné son nom de femme.
On l'appellerait « Poète Guerrière »
Pour l'encourager à faire son chemin sur cette terre
En ces temps qui auraient besoin de ce que la poésie
Pouvait apporter, pour la connaissance,
La compassion, la guérison,
On pouvait en faire un outil pour creuser, se défendre,
Déterrer la vérité, en cas de besoin.
Poète Guerrière s'étira puis enfila son Jean.
Elle se lava le visage à l'eau, car d'après les Anciens
Ce geste effaçait l'état onirique
De la. la nuit passée
Afin de s'engager pleinement
Dans le royaume réglé par le soleil.
Elle n'oublia pas de sortir dans le matin
Pour rendre grâce, comme ils le lui avaient enseigné.
Elle mangea du pain grillé avec de la confiture de pommes, mit son cartable sur son dos
et alla en cours.

In Poet warrior, © Globe, 2022 – Traduction de Héloïse Esquié

Internet

• Wikipédia | Joy Harjo

• Éditions Globe

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alexis Gloaguen | New York (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alexis Gloaguen

New York

Du fond d'un bar je regarde, par le prisme de la porte de verre, la nuit qui descend sur Broadway et Verdi Square. Me voilà d'un coup frappé par les à-plats de lueurs qui frôlent les surfaces verticales, déclinent par le filtre des gratte-ciels et de la pluie, rampent sous les corniches, palpitent sur la peau des lieux en émanation de leurs cœurs de lumière.

Je sors d'un jeûne d'écriture, d'une sorte d’anorexie, d'un léger coma aux allures de stérilité, mais dont je savais qu'il me redonnait une armature.

Passé par l'efficience et la pureté, la maigreur d'autres finalités, je me retrouve détendu devant ces feux rouges qui passent au vert, ces sillages de parapluies aux courbures de dauphins, avec l'envie de ne plus écrire que des vignettes, des pelures de hasard.

In Rues de mercure, © Diabase, 2020

Internet

• Wikipédia | Alexis Gloaguen

• Site personnel

• La Pierre et le Sel | Alexis Gloaguen, voyageur des mots

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Sexton | Les Cloches

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Sexton

Les cloches

Aujourd’hui l’affiche du cirque
se desquame sur le mur en béton
et les enfants ont oublié
à supposer qu’ils aient jamais su.
Père, vous en souvenez-vous ?
Seuls demeurent les sons,
ceux lourds et sourds, des bons
éléphants, ceux, vocaux, des vieux lions
et comment les cloches
tremblèrent pour l'homme volant.
Moi riant sans retenue,
haut juchée sur vos épaules
ou petite entre les jambes rudes d'inconnus,
je n’avais pas peur.
Vous me teniez la main,
prêt à m’expliquer
les trois anneaux du danger.
Oh ! Voyez le vilain clown
et le défilé sauvage
pendant que l'amour l'amour
l’amour multipliait les cercles autour de moi.
C’était le son avec lequel cela commença;
notre souffle s'accélérant pour voir
l’homme volant traversant
les panneaux du ciel
en gravissant. L'air.
Je me souviens de la couleur de la musique
et comment pour toujours
toutes les cloches tremblantes en vous
seraient les miennes.

In Tu vis ou tu meurs, © des femmes, 2022 – Traduction de Sabine Huynh

 Internet

• Wikipédia | Anne Sexton

• terre à ciel | Linda Gray Sexton, écrivain et fille de la poète Anne Sexton

• éditions des femmes

  Anne Sexton

  Contribution de PPierre Kobel    
  

Un jour, un texte : Gérard de Nerval | Artémis

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gérard de Nerval

Artémis

La Treizième revient… C’est encor la première ;
Et c’est toujours la seule, — ou c’est le seul moment :
Car es-tu reine, ô toi ! la première ou dernière ?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?…

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ;
Celle que j’aimai seul m’aime encor tendrement :
C’est la mort — ou la morte… Ô délice ! ô tourment !
La rose qu’elle tient, c’est la Rose trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au cœur violet, fleur de sainte Gudule :
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! vous insultez nos dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle :
— La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !

In Les Chimères, © Michel Lévy frères , 1856

Internet

• Wikipédia | Gérard de Nerval

• La Pierre et le Sel | Gérard de Nerval, un poète romantique, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Virginie Séba | Je la seule

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Virginie Séba

Je la seule

Je la seule
Je le seul
Je l'amour avec le vent
Je l'amour avec la lune
Je doux caresse entre mes jambes
Je prends la lune avec le vent
Je la seule au loin fenêtre
Je la seule et qui s'allume
Je la seule avec froissement
les feuilles respirent le vent
Je la Soupire je la divague
Je la conte les étoiles
Inscrites dans le noir
Je la seule les phares au loin
Je les tout près derrière la haie
Je le pas vu Le chat qui passe
Je les Murmures qui gonflent
Je les épaules qui cherchent appui
Je le ciel la voûte la nuit
Je minuit douce à l'ombre
les cuisses ouvertes
Je souffle l'été
Les jambes posées
Au bord la nuit
Je la seule
Oh oui encore
Rester dehors
Je la Nuit chaude
Je la Lumière s'éteint
Je la Encore
Demain revient

In Décharge 194, © Décharge, 2022

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• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Roubaud | Cette photographie, ta dernière

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Roubaud

Cette photographie, ta dernière

Cette photographie, ta dernière, je l'ai laissée sur le mur, entre les deux fenêtres, au-dessus,

De la télévision désaffectée, et le soir, dans le golfe de toits à gauche de l'église, quand la lumière,

Se concentre, qui en même temps, s'écoule, en deux estuaires obliques, et inchangeables, dans l'image,

Je m'assieds, sur cette chaise, d'où l'on voit, à la fois, l'image intérieure la photographie, et autour d'elle, ce qu'elle montre,

Qui seulement, le soir, coïncide, par la direction de la lumière, avec elle, sinon en cela, qu'à gauche, dans l'image, tu regardes,

Vers le point où je m'assieds, te voir, invisible maintenant, dans la lumière,

Du soir, qui pèse, sur le golfe de toits entre les deux fenêtres, et moi,

Absent de ton regard, qui dans l'image, fixe, la pensée de cette image, dédiée à cela, les soirs de maintenant, sans toi, au point,

Vacillant du doute de tout.

In Quelque chose noir, © Poésie/Gallimard, 1986

Internet

• Wikipédia | Jacques Roubaud

• Wikipédia | Alix Cléo roubaud

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Albane Gellé | Merci à toi petit et cher cheval…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Albane Gellé

Merci à toi petit et cher cheval blanc dont je n’ai pas su entendre toutes les inquiétudes. Petit cheval blanc des promenades sans selle, entre les vignes, entre les arbres, dans la campagne, et jusqu’au bord de la mer. Petit cheval de ma vie, jamais très loin de mes maisons, toujours un peu fuyant, secret, solitaire, toujours un peu ailleurs. Et moi, étais-je là ? Petit cheval dans ma tête, cœur et corps, frère d’âme. Petit cheval blessé, condamné, et puis guéri, petit cheval miracle, tellement léger entre mes mains, mes jambes, petit cheval ailé, toujours prêt à galoper. Gris souris, gris pommelé, gris nuage et puis tout blanc. Petit cheval s’éclaircissant avant moi sur le fil de nos années. Toujours là dans le pré, petit cheval transparent, devenu arbre, devenu ciel. Petit cheval plume à qui je parle et que j’entends, merci à toi et volegalope maintenant, délesté de la terre, délesté de la peur, et délesté de moi.

In Cheval, chevaux © Jacques Brémond, 2022

Internet

• Site personnel

• Éditions Jacques Brémond

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christian Bobin | Je marchais dans la rue des Martyrs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Je marchais dans la rue des Martyrs au Creusot, comblé par la vue d’une mousse sur un muret et des écailles de peinture brune sur une porte. Une ville n’est jamais plus belle que dans ce qu’elle a de fatigué. Le petit soleil blanc de l’automne me montait à la tête. Le dentiste m’attendait. Il me fallait d’abord passer devant un magasin de bonbons à l’enseigne de « La Chique », puis dans une impasse au fond de laquelle brillaient des merveilles oubliées - vieux garages aux murs de briques vineuses, hautes herbes jaunes dansant leur sabbat. Ensuite grimper un escalier étroit comme une certitude, entrer et m’asseoir devant une table proposant ses journaux flétris. J’avais emmené avec moi un livre du poète Jean Follain. Une lumière de vin de paille traversait les vitres imprécises de la salle d’attente. Tout ce que nous vivons espère être nommé. La lumière du ciel venait au Creusot chercher son nom dans le livre d’un poète mort à Paris le 10 mars 1971 à minuit dix, renversé par une voiture, quai des Tuileries. La poésie dispute ses proies aux ténèbres. Tout ce qu’elle touche s’enflamme. Elle le touche à peine, du bout des doigts, femme impure des Évangiles qui effleure la frange du manteau du Christ et s’en découvre guérie. Chaque seconde est éternelle. Le dentiste, m’appelant par mon nom, ouvrait la porte et s’effaçait, préfigurant le geste qu’aura l’ange au jour ordinaire de ma mort pour me laisser passer.

In Les ruines du ciel, © Gallimard, 2009

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• Gallimard | Les différentes régions du ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Cadou | Une porte…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Cadou

Une porte
Entre ici
Et là-bas
Ne s’est jamais refermée

Tu vas
Tu viens
Avec la mer
Avec les grandes marées
Du cœur

Si un jour
Tu ne revenais plus
Sur ce rivage
Je saurais que la mort
Lasse d’attendre

Se dresse
Juste
Derrière mon épaule

Prête à jeter
La clé
Dans la nuit
Sans retour.

In J’ai le soleil à vivre, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Hélène Cadou

• Éditions Bruno Doucey | J’ai le soleil à vivre

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Dunand | Au-delà du portail…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Dunand

Au-delà du portail,
un trottoir, la ville.
Au-delà des murs,
le café parental,

À moi, les seuils.
Ce n'est pas rien.
Je ne mendie pas.

Je peux rêver.
Je peux bâtir, créer.
J'y prie. Je médite
avant l'heure.

In Rien de plus, © livres du Monde, 2022

Internet

• Wikipédia | Michel Dunand

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anna Ayanoglou | Regarde

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anna Ayanoglou

Regarde

Ni retrouvailles ni visite, à dix-sept ans je vais
au pays de mon père

— dernière fois, j'avais quatre ans :
je revois sous le lit moutons et peigne blanc
un jour de sieste où je n'ai pas dormi

Avec cette mémoire primitive
les récits familiaux
sont un pont de cordages au-dessus du ravin

— ni retrouvailles ni visite
je veux voir ce qu'il y a au fond.

In Décharge n°195, © Décharge, 2022

Internet

• terre à ciel | Anna Ayanoglou

• bela | Anna Ayanoglou

Contribution de PPierre Kobel    

La Pierre et le Sel vous adresse ses meilleurs voeux

À quel jeu de la vie
Rendrons-nous les jours à venir ?
Quels discours tiendrons-nous
Qui revient à lui-même ?

Quelque part un enfant pleure
Ailleurs un vieillard se souvient
Un tyran a peur de la liberté
La foule ne pense pas
À la télé les
Discours sont en boucle

Délibérations du vivant
Dans ce temps glacé

Urgence !
Le cri est un refus
Le poing est un refus
Les mots sont un refus
J’abolis les plaintes

À quelle sagesse faut-il renoncer
Pour vivre à la hauteur de la nécessité ?
À quelle caresse allégée faut-il renoncer
Pour être à la hauteur de l’espérance ?

Un jour, un texte : Stephen Romer | Ermenonville

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Stephen Romer

Ce fut ainsi jadis, ça l’est encore aujourd’hui,
le temps d’un après-midi,

à bicyclette, roues ensablées
dans le désert d’Ermenonville

où les filles du feu font flotter leurs spectres
au fond vague des avenues.

C’étaient elles les démons de la mélancolie
là parmi les fougères

elles les sirènes qui m’ont rendu fou.
Pour garder la tête froide cette fois-ci, j’ai ramassé

une pomme de pin que j’ai mise dans ma poche
tandis que tu pédalais devant moi

sur le chemin qui va à Mortefontaine
où Corot a peint en taches argentées,

au-delà du puits sur la route
à l’eau calme et claire.

Cette fois-ci les yeux étaient les tiens
seuls, doux et baissés,

croisant les miens par-delà les années
avec tes cheveux en chignon, ton dos bien droit,

ton port de reine,
comme ce jour d’antan où je t’aperçus,

sur ton vélo, papoose sanglé derrière toi,
sortant résolument de ma vie.

In Anthologie de poésie britannique au tournant du XXe siècle, © Poésie/Gallimard, 2022 – Traductions de Martine De Clercq et Jacques Darras

Internet

• Gallimard | L’île rebelle

• Le bruit du temps | Stephen Romer

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tanella Boni | Une rive ne sépare pas…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tanella Boni

Une rive ne sépare pas
Deux mondes ou deux pays
Mais une question en deux temps
Hier et aujourd’hui
Hier encore tu avais foi en la vie
Tu espérais qu’aucune rivière
Ne transborderait l’eau de ses crues
Sur une terre hospitalière
Ici là-bas ou ailleurs

Tu imaginais qu’aucun fleuve
N’inonderait des maisons si paisibles
Là où le temps avait tissé son nid
Là où des humains heureux
Admiraient les étoiles
Scintillant par-dessus les fenêtres

Mais les étoiles meurent parfois
Belles et filantes qui brûlent leurs ailes
Contre les barrières fabriquées
Par des humains prédateurs
Qui séparent le temps de lui-même
Aux frontières de leurs rêves inachevés

In Insoutenable frontière, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Tanella Boni

• Éditions Bruno Doucey | Tanella Boni

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Miguel Coelho | C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Miguel Coelho

C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau
Jouer dans un théâtre abandonné. Les sièges
Vides, autour de lui, capitonnés de pourpre,
Figurent l’autre scène, ancestrale. À nouveau

L’accord en mi, mais la nuance un peu plus triste
Comme quelqu’un qui erre au milieu d’une foule
De masques muets, consternés, pli orphelin
D’un poème oublié dans les rondes du gris.

La nuit tombe, à présent. Je rêve qu’on me rêve.
Les notes qui me fuient ont brisé leur clarté.
Je ne les comprends plus, mais je les aime encore.

Pianiste et partition tout à la fois, je suis
Pierrot lunaire, la foule et son personnage.
Je ne sais plus si nous sommes vivants ou morts.

In 2020, © Le Capital des Mots, 2022

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• Wikipédia | Brad Mehldau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Françoise Ascal | c’est une explosion de joie…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Ascal

c’est une explosion de joie
une extase
une illumination
une avalanche de lumière

les lois de la pesanteur sont défiées
les rochers roulent
les gardiens renversés flottent
les dalles de pierre se soulèvent
les linges se déroulent et libèrent un corps embaumé
les traces de torture s’effacent
Christ ressuscité s’élève dans une sphère lumineuse cernée
d’un rayon vert
bras déployés il comble le ciel vide d’une immense utopie
il transfigure l’instant en éternité radieuse
les couleurs miroitent
les cercles de lumière se dilatent et fusionnent
un souffle soulève le corps resplendissant d’un jeune homme
au sourire énigmatique

mains offertes comme celles d’un Bouddha répandant son
message de paix
seules deux taches rouges au centre de la paume
pétales de coquelicots
échos de la douleur
rappellent le chemin
obscur

In Grünewald, le temps déchiré, © L’herbe qui tremble, 2021

Internet

• Wikipédia | Françoise Ascal

• La Pierre et le Sel | Françoise Ascal, l’Arpentée , une contribution de Roselyne Fritel

• L’herbe quii tremble | Grünewald, le temps déchiré

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ennio Cavalli | Brèves questions pour Poutine

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ennio Cavalli

As-tu mis en poche les graines de tournesol
livrées au Kremlin par les mères de Kiev ?
Quand tu seras sous terre
elles pousseront jusqu’à te ressembler,
gueule de portier de nuit,
joueur d’échecs à l’affût,
gueule arrondie verrouillée.
Tu as détruit en peu de gestes
l’eau pure et le papier hygiénique
en Ukraine, dans chaque âme.
L’usage du bon sens et du métro
plaqués au mur à la lueur du jour,
l’Ogre qui frappe à coups d’obus,
la saga de Ras-Poutine,
tranche extra en issue de Covid :
qui sait quand tout cela
sortira du cœur des enfants, de nous tous ?
Que cherchent les becs de l’aigle bicéphale
et les chenilles de tes insectes métalliques ?
Que diront non pas Google, Gogol
et le Dostoïevski de Crime et Châtiment ?
Le cercle des tyrans
est un Enfer de puces à l’oreille,
un raffut de sirènes et de cloches,
les cloches de toute la Russie.
L’Histoire a écrit sur le front
que les confins ne valent pas un centime percé
et le pouvoir n’est qu’un podium de glace.
Tu nais comme une écharde du Mur de Berlin,
faire le tsar avec le monde n’est pas un bon calcul.

In Voix Vives – Anthologie Sète 2022, © Bruno Doucey, 2022 – Traduction de l’italien de Viviane Ciampi

Internet

• Wikipédia | Ennio Cavalli

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alejandra Pizarnik | Nuit

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alejandra Pizarnik

Nuit

Peut-être que cette nuit n’est pas la nuit,
ce doit être un soleil horrible, ou
autre chose, ou n’importe quoi…
Que sais-je ! Manquent les mots,
manque la candeur, manque la poésie
lorsque le sang pleure, pleure !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Si seulement il m’était donné de palper
les ombres, d’entendre des pas,
de dire « bonne nuit » à celui
qui promènerait son chien,
je regarderais la lune, je dirais son
étrange lactescence, je trébucherais
sur des pierres au hasard, comme ça se fait.

Mais il y a quelque chose qui déchire la peau,
une furie aveugle
qui coule dans mes veines.

Je veux sortir ! Cerbère de l’âme :
Laisse, laisse-moi traverser ton sourire !

Je pourrais être si heureuse cette nuit !
Il reste encore des rêveries tardives.

Et tant de livres ! Tant de lumières !
Et mes années si brèves ! Pourquoi pas ?
La mort est loin. Elle ne me regarde pas.
Tant de vie Seigneur !
Pourquoi tant de vie ?

In Œuvres, La dernière innocence (1956), © Ypsilon, 2022 – Traduction de Jacques Ancet

Internet

• Wikipédia | Alejandra Pizarnik

• Ypsilon | Alejandra Pizarnik

• La pierre et le sel | Alejandra Pizarnik | “dans le lieu du massacre”, une contribution de Roselyne Fritel

• Nos pensées | Alejandra Pizarnik, biographie de la dernière écrivaine maudite

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Abramek Koplowicz | Un rêve

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Abramek Koplowicz

Un rêve

Quand je serai grand, je verrai ce beau monde
Assis dans un oiseau géant tout en fer
Je traverserai les hauts de l’Univers
Par l’eau : rivière, mer et océan.

LA nue me sera sœur et le vent frère
Je verrai des Sphinx et les Pyramides
Sur la terre si ancienne à la déesse Izis
Je traverserai l’immensité du Niagara
Et me baignerai dans le soleil saharien.

À travers les monts du Tibet, qui se perdent dans les nuages
Au-dessus du beau secret des Lamas-Magiciens…
Puis j’abandonnerai les épuisantes chaleurs pour les glaciers du Nord
Je passerai au-dessus de l’île des kangourous, des ruines de Pompéï.

Au-dessus des Terres Saintes à l’ancienne Loi
Au-dessus du pays de l’illustre Homère
Toujours autant ravi par la beauté du monde
La nue me sera sœur et le vent frère.

In Poèmes et tableaux scéniques d’un poète de treize ans (Litzmannstadt-ghetto, 1943), © Saint-Germain-des-Prés, 1995 – Traduit du polonais par Irène Kanfer

Internet

• Wikipédia | Abraham (Abramek) Koplowicz (en polonais)

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Miguet | Ne restons pas à genoux...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Miguet

Ne restons pas à genoux

nous avons bras et bouche à ouvrir

paupières à hisser

c’est sûr il faut qu’on carpe diem

 

il faut qu’on cueille le jour avec nos petites mains de jardiniers hors-sol avant que nos phalanges ne rouillent d’inertie

carpe diem si doucement entre le pouce et l’index

avec nos doigts usés d’écrans

afin qu’ils retrouvent leurs empreintes

carpe diem comme on saisit sa chance comme on attrape le dernier bus et qu’on soupire parce que c’est si bon un peu de chauffage au cœur de l’hiver

carpe diem comme on aspire un pissenlit bouche grande ouverte parce qu’on voudrait plus de constellations dans nos poumons

Il faut qu’on carpe diem pour la lumière sur les lavandes pour les montagnes fières les paroles rares et les balbutiements de 24 mois

pour la sauce du kebab qui coule sur nos doigts

et la vieille assise sur son banc qui invite le soleil dans ses cheveux blancs

il faut qu’on cueille ce qui nous passe sous les pupilles qu’on cueille comme on embrasse avec les lèvres les cils toute la peau et tout le sexe à grandes brassées pour arrêter un peu le ciel la montre le RER et tous les lévriers afghans qui ont perdu leur flair à force de galoper comme des acharnés

carpe diem il le faut

à la santé des oiseaux des roses de Damas des allumeurs de réverbères

il faut carpe diem ses cascades de rires son souffle sur la peau des seins ses parfums d’Italie ses olives noires sur les quatre saisons et ses arpèges clairs comme un jour de printemps

il est temps

carpe diem

s’il le faut

à en mourir

In Comme un courant d’air, © Polder, 2022

Internet

• Décharge | Voix nouvelle : Hélène Miguet

• terre à ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Celan | Dans la levée du temps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Celan

Dans la levée du temps,
en déchiffrant les mondes,

la mouette s’approche et s’accroche,
la craie se forme,

en face de la glace
fait signe le nom comme allant de soi –
mais le pire danger public de tous les
noms.

In Diérèse 85, © 2022 – Poème extrait du Fond posthume – Traduction de Joël Vincent

Internet

• Wikipédia | Paul Celan

• Diérèse et Les Deux-Siciles

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Annie Cohen | Écrire encore et encore…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Annie Cohen

Écrire encore et encore
une suite ininterrompue de mots
à l’encre noire
et chercher à tricoter le sens
pour se perdre et pour perdre
pour ne pas perdre le goût
du geste de la main
la main qui sait
qui connaît le chemin
la main du rouleau
qui veut encore et encore
dessiner des mots
fabriquer du sens
occuper l’espace
de la feuille à force
de vouloir écrire
à force de vouloir
consigner le sens
fabriquer du texte
par-delà la lisibilité
au-delà de la lisibilité
et pour ne jamais cesser
de dire l’amour fou
du geste d’écrire

In La langue blanche des rouleaux d’écriture, © 1998
In Écrire c’est dessiner d’après une idée d’Etel Adnan, © Centre Pompidou-Metz, 2021

Internet

• Wikipédia | Annie Cohen

• CNC | Portrait d’Annie Cohen

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pier Paolo Pasolini | Aux cloches d’Orvieto

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pier Paolo Pasolini

Aux cloches d’Orvieto

Marque de l’unique domination, de la misère
absolue : pourquoi alors aussi incertaines, multiples,
sonnez-vous, cloches, par cette matinée dominicale ?
Dans le train à l’arrêt, dans la gare blanche et mouillée
de cette ville, close dans son vieux silence,
vous offrez, si frais, un frémissement de vie.
Maisons, tout autour, à l’écart, routes, champs, constructions,
passages à niveau, canaux, prés dans la brume,
sont la matière, non de votre son furtif, intact,
mais de votre douceur intime et éternelle…
Cela signifie-t-il que, au fond du pouvoir impitoyable,
il y avait une peur vitale, au fond de la résignation
un pouvoir mystérieux, et heureux, de vie ?

In La religion de mon temps, © Rivages, 2020 – Traduction par René de Ceccaty

Internet

• Wikipédia | Pier Paolo Pasolini

• Rivages

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Angèle Paoli | Instant Noailles…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Angèle Paoli

Instant Noailles
instant fugace
elle lui parle

Elle lui dit
le bruissement du vent dans les branches
caresses silences souffles
suspendus
au-dessus du gouffre

les dernières fleurs
le frémissement des feuilles
l’ombre
qui la sauve de la chaleur
obsédante chaleur
d’un été qui s’obstine

les sentiers qui fraient un passage
entre les massifs d’hibiscus
les bancs disséminés
à l’abri de grands pins

et là-bas
les Îles d’or
qui grésillent au soleil

elle lui dit le jardin
sa beauté sauvage
elle lui dit les cigales

Elle s’en étonne
les cigales ? Tu crois ?

Oui

à moins que ce ne soit le chuintement
régulier du jet d’eau
quelque part
du côté du puits

elles rient
soulagées un instant
du poids qui oppresse

In L’’instant Noailles, © la tête à l’envers, 2022

Internet

• Terres de femmes

• La tête à l’envers

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Fernando Pessoa | Un jour excessivement clair…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fernando Pessoa

Un jour excessivement clair,
Jour où affleurait l’envie d’avoir beaucoup travaillé
Pour ne pas travailler du tout ce jour-là,
J’ai entrevu, comme une route entre les arbres,
Ce qui est peut-être le Grand Secret,
Le fameux Grand Mystère dont parlent les faux poètes.

J’ai vu qu’il n’y a pas de Nature,
Que Nature n’existe pas,
Qu’il y a collines, vallées, plaines,
Arbres, fleurs, herbages,
Rivières et pierres,
Mais qu’il n’y a pas un tout dans quoi tout ça s’intégrerait,
Qu’un ensemble réel et véritable
Est une maladie de nos idées.
La Nature est partie dans un tout.
Voilà peut-être ledit mystère dont ils parlent.

Voilà ce que sans penser, en passant,
J’ai mis ma main au feu que c’était sans doute aucun la vérité
Que tous s’acharnent à trouver et qu’ils ne trouvent pas,
Et que moi seul, ne m’étant pas soucié de la chercher, ai trouvée.

In Anthologie essentielle, Alberto Cairo | Le gardien de troupeaux © Chandeigne, 2016 – Choix et traduction par Patrick Quillier

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• Wikipédia | Fernando Pessoa

• Éditions Chandeigne

Contribution de PPierre Kobel