La pierre et le sel

Un jour, un texte : Hubert-Félix Thiéfaine | Nuits blanches

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hubert-Félix Thiéfaine

Nuits blanches

Photo Nice Matin

parfois dans les lueurs des nuits blanches & hostiles
lorsque j’entends gémir les moisissures du temps
& qu’à travers mes tristes pensées se faufile
le jeu des fantaisies de mes féeries d’enfant
je trace sur le vélin gris de mes insomnies
des esquisses enflammées où des figures folles
défilent & font des feux au fond de l’infini
& de joyeux bûchers pour brûler nos idoles

au matin la lumière joue avec les vitraux
où j’ai peint mes délires aux accents ingénus
avec un clair-obscur sous mes coups de pinceau
& des visages austères qui ne reviendront plus
alors dans l’angle mort de mes saisons futures
je te laisse en partant mon sourire le plus doux
mes larmes les plus tendres & mes tendres murmures
juste le temps d’apprendre à redevenir fou

dans la zone onirique où je gare ma planète
un vieux cadran fossile mesure le temps perdu
& je vois des mutants pendus à la sonnette
de ce que je croyais un domicile connu
alors sous mes tatouages aux slogans indigo
qui me donnent des allures de vieux boxeur mafieux
de vieux Mickey Cohen remis de ses K.O.
je t’envoie mes sonnets d’écolier besogneux

au matin la lumière joue avec les vitraux
où j’ai peint mes délires aux accents ingénus
avec un clair-obscur sous mes coups de pinceau
& des visages austères qui ne reviendront plus
alors dans l’angle mort de mes saisons futures
je te laisse en partant mon sourire le plus doux
mes larmes les plus tendres & mes tendres murmures
juste le temps d’apprendre à redevenir fou

In Géographie du vide, © Lilith, 2021

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• Wikipédia | Hubert-Félix Thiéfaine

• Site personnel

• La Voix du Nord | Rock et poésie peuplent la «Géographie du vide» d’Hubert-Félix Thiéfaine

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ingeborg Bachman | Mon oiseau

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ingeborg Bachman

Mon oiseau

Quoi qu’il advienne : le monde dévasté
sombre à nouveau dans le crépuscule,
les forêts lui présentent une potion pour dormir,
et du haut de la tour que le gardien a quittée
les yeux calmes de la chouette ne cessent de veiller.

Quoi qu’il advienne : tu connais ton heure,
mon oiseau, tu prends ton voile
et voles vers moi à travers le brouillard.

Nous scrutons les fonds nébuleux où demeure la canaille.
Tu obéis à mon signe, t’élances au-dehors
et fais tourbillonner plumage et pelage –

Mon compagnon chenu sur l’épaule, mon arme,
muni de cette plume, ma seule arme !
Mon unique parure : voile et plume de toi.

Même quand dans la danse des aiguilles sous l’arbre
la peau me brûle
et qu’à hauteur de hanche le buisson
me tente de ses feuilles épicées,
quand ma boucle darde sa langue,
se balance et se languit d’humidité,
les éboulis d’étoiles tombent
précisément sur mes cheveux.

Quand casquée de fumée
je sais à nouveau ce qui se passe,
mon oiseau, mon soutien nocturne,
quand je suis enflammée dans la nuit,
cela crépite dans l’obscurité de la forêt
et je fais jaillir de moi l’étincelle.

Quand je reste enflammée comme je suis
et aimée par le feu,
jusqu’à ce que la résine sorte des troncs,
coule goutte à goutte sur les plaies et chaude
enveloppe la terre de son cocon,
(et même quand tu dérobes mon cœur dans la nuit,
mon oiseau sur la foi et mon oiseau sur la fidélité!)
le poste de guet là-bas se retrouve en pleine lumière
alors, apaisé,
tu le rejoins d’un vol dans un calme souverain –
quoi qu’il advienne.

In Toute personne qui tombe a des ailes, © Poésie/Gallimard, 2015
Traduction par Françoise Rétif

Internet

• Wikipédia | Ingeborg Bachman

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Paul Celan | Fugue de mort

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Celan

Fugue de mort

Lait noir de l’aube nous le buvons le soir
le buvons à midi et le matin nous le buvons la nuit
nous buvons et buvons
nous creusons dans le ciel une tombe où l’on n’est pas serré
Un homme habite la maison il joue avec les serpents il écrit
il écrit quand il va faire noir en Allemagne Margarete tes cheveux d’or
écrit ces mots s’avance sur le seuil et les étoiles tressaillent il siffle ses grands chiens
il siffle il fait sortir ses juifs et creuser dans la terre une tombe
il nous commande allons jouer pour qu’on danse

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
te buvons le matin puis à midi nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
Un homme habite la maison il joue avec les serpents il écrit
il écrit quand il va faire noir en Allemagne Margarete tes cheveux d’or
Tes cheveux cendre Sulamith nous creusons dans le ciel une tombe où l’on n’est pas serré

Il crie enfoncez plus vos bêches dans la terre vous autres et vous chantez jouez
il attrape le fer à sa ceinture il le brandit ses yeux sont bleus
enfoncez plus les bêches vous autres et vous jouez encore pour qu’on danse

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
et le matin nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
un homme habite la maison Margarete tes cheveux d’or
tes cheveux cendre Sulamith il joue avec les serpents

Il crie jouez plus douce la mort la mort est un maître d’Allemagne
il crie plus sombres les archets et votre fumée montera vers le ciel
vous aurez une tombe alors dans les nuages où l’on n’est pas serré

Lait noir de l’aube nous te buvons la nuit
te buvons à midi la mort est un maître d’Allemagne
nous te buvons le soir et le matin nous buvons et buvons
la mort est un maître d’Allemagne son œil est bleu
il t’atteint d’une balle de plomb il ne te manque pas
un homme habite la maison Margarete
il lance ses grands chiens sur nous il nous offre une tombe dans le ciel
il joue avec les serpents et rêve la mort est un maître d’Allemagne

tes cheveux d’or Margarete
tes cheveux cendre Sulamith

In Mémoire et pavot, Choix de poèmes, © Gallimard, 1998

Anselm Kiefer, Margharete, 1981

Internet

• Wikipédia | Paul Celan

• Wikipédia | Anselm Kiefer

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Claude de Burine | Montagne

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude de Burine

Montagne

Peut-être
Qu'en se mettant
En face
En face du soleil
Dans la merveille du sang
Pourrons-nous
Traverser la nuit
Pourrons-nous écrire
les mots les plus simples
Comme quelqu'un
Qui met ses sandales
Pour aller dans l'herbe.

In Poésie 1

Internet

• Wikipédia | Claude de Burine

• La Pierre et le Sel | Claude de Burine, de chair, d'ongles et de sang, une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pierre Dhainaut | Flamme toujours…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pierre Dhainaut

Flamme toujours
au-devant de la flamme,

aucun chemin
ne conduit vers les cimes,

mais ce brin d’herbe
et plus que le regard le souffle
qui l’anime, qui se donne.



Nous tiendrons un caillou
le temps qu’il ait confiance,

qu’il s’ouvre :

les oiseaux qui s’envolent
à notre approche,
eux seuls peuvent dire
jusqu’où nous allons.



Pierre nue, pierre allègre,
retentissante,

encore, exige-t-elle,

les pas obéissent,
ils réconcilient
la source et l’horizon
dans la montée inépuisable.

In Lieux d’encre et d’ailes, © Lyric, 2000

Peintures de Chan Ky-Yut

Bibliographie partielle

• Sabine Dewulf, En regard, à l’écoute, © Ville de Lille & éditions Invenit, 2021
  La poésie de Pierre Dhainaut à travers les livres d'artiste

Internet

• Wikipédia | Pierre Dhainaut

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Pierre Dhainaut

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michèle Thoma | Ashen Lady, The Doors

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michèle Thoma

Ashen Lady, The Doors

Petit rituel de pluie
feu de camp
de ma cigarette
sur le balcon.

Toi, mon homme
es très loin
de moi
comme la lune.
et si proche.

Ma cigarette sous la pluie
s’éteint, je fais tourner
ma bague.
Tu viens,
me donnes du feu.

In Lignes de partage – 22 poètes du Luxembourg, © Bruno Doucey, 2021
Traduction de Jean Portante

Internet

• Dictionnaire des auteurs luxembourgeois | Michèle Thoma

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Ménaché | Dix mots perdus au cœur du monde

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Ménaché

Peinture de Mylène Besson

Dix mots perdus au cœur du monde

À la mémoire de Nadia Anjuman,
poète afghane battue à mort par son mari
en novembre 2005

Chaque jour est une escale
les yeux de l’âme
jour d’amour
la soif du cœur
outre-ciel
un jour de plus

Chaque jour de langueur
l’accent mis comme un chapeau
claque
sur la difficulté d’être
course au néant
un jour de moins

Chaque jour être l’hôte
de la terre
joie du cœur
fleur rouge foncé
kaléidoscope flamboyant
un jour de plus

Chaque jour à corps perdu
la langue tourne à vide
badinage côté cour
masque de deuil côté jardin
un jour de moins

Chaque jour tresse vivre et mourir
avers et revers d’une même
aventure
un jour de plus à tous les temps
un jour de moins à tous les modes
ne jamais compter sur ses doigts
s’offrir chaque jour le monde
en partage

In Couleur des larmes, © Bruno Doucey, 2017
Peintures de Mylène Besson

Internet

• Wikipédia | Michel Ménaché

• Mylène Besson : site personnel

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Un jour, un texte : Nadia Anjuman | Illumination

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nadia Anjuman

Illumination

Voici la nuit : la poésie illumine mes instants
Voici l'exaltation qui peigne mes cordes vocales
Quel est ce feu, merveille étrange, qui m'abreuve ?
Voici que le parfum de l'âme embaume le corps de mes rêves
Je ne sais de quelle montagne, de quel sommet d'espoir
Voici que souffle une brise nouvelle sur la saison de ma fin
Du halo de lumière me vient une transparence, luminescence
Voici que n'ont plus d'autre désir mes larmes et mes soupirs
Les étincelles de mes plaintes font une poussière d'étoiles
Voici que la colombe de mes prières fait son nid dans l'empyrée
Mes larmes incontrôlées sur les lignes de mon livre
Voici qu'elles tombent, goutte à goutte, vois-tu ô mon Dieu
De mes paroles dans un cahier, de mes mots tumultueux
Voici que gronde une tourmente, fruit de mon silence obstiné
Aube, chère aube, ne déchire pas la soie imaginaire
Voici que je suis plus heureuse la nuit, quand poésie illumine mes instants

Traduction de Leili Anvar

Internet

• Wikipédia | Nadia Anjuman

• La Pierre et le Sel | Nadia Anjuman, le danger de l'écriture

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Louis-René des Forêts | Qui se fait un printemps…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis-René des Forêts

Qui se fait un printemps de paroles nouvelles
Oublie par trop qu’elles sont vouées à défleurir
Ni plus ni moins que ces filles au visage d’ange
Dont le temps se charge de ternir l’éclat
D’autres à leur suite deviendront méconnaissables
Les forces vives tôt ou tard défraîchies
L’être et le langage partagent le même destin
Quand rien ne reste de leur beauté première
C’est pourtant le charme de l’âge qui les sauve
Comme d’anciennes demeures le mystère de leurs ruines
Ou ces amours défunts remuant dans leurs cendres
Qui versent au cœur une mélancolie pareille
À celle qu’inspire la belle saison sur la fin
Peu avant l’envol des oiseaux vers l’Afrique
Et que les feuilles ayant quitté les branches
Ne sèchent par terre dans un décor de givre.

In Poèmes de Samuel Wood, © Fata Morgana, 1988

Internet

• Wikipédia | Louis-René des Forêts

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Lydia Padellec | Tu suis un chemin…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lydia Padellec

Tu suis un chemin, en parallèle, entre deux nuages. Il n’est jamais loin et semble te regarder du coin de l’œil. Entre chaque miette de bitume, il zigzague insaisissable comme une abeille, te titille les neurones jusqu’à plus soif. Tu écoutes son souffle à travers chaque particule de vent, afin de démêler cette apparence brutale et percer au jour sa fragilité. Sa force aussi.

In Mélancolie des embruns, © Al Manar, 2016

Internet

• Babelio

• Terre à ciel

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Lydia Padellec

• Éditions de la Lune bleue

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Thierry Metz | Comment te reconnaître…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Thierry Metz

Comment te reconnaître si tu es Personne
et qui se tient là si tu n’es pas
je devine un oiseau caché
dans ta sieste
je sais qu’il chante
pour couvrir ta voix dehors
caillouteuse crissante
c’est lui qui échappe aux campements
toujours
comme un rire vers la haute mer
lui l’éclaireur qui rassemble tout
qui chemine dans la pensée d’Ulysse
l’anonyme
mendiant une parole claire
à la table sourde
pour soudain ici
dans la chambre dormante
nous crier son nom

In Sur la table inventée, © Jacques Brémond, 1989

Internet

• Wikipédia | Thierry Metz

• Thierry Metz sur La Pierre et le Sel :

  • Thierry Metz, Le Carnet d'Orphée

  • Diérèse 56, Thierry Metz

  • Un jour, un texte : Thierry Metz | Terre

  • De l’un à l’autre | Thierry Metz

  • Thierry Metz : Le vrai demeure introuvable

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sophie Loizeau | Sous l’écorce…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sophie Loizeau

Sous l’écorce
Le temps m’aime à pourriture
Comme du daim ma peau
Fraîchement tuée qu’on écorche
Est très douce aux lèvres
Enfin reconnues dans le corps profond
De la blessure et capables de dire
Tout le flot de paroles
Le bien-fondé
Les racines le lien rompu
J’éprouve le seul endroit qui soit
Mien parmi les arbres et le sens
Du vent contraire
Me tend à la longue l’aspect
D’un étang où se tiendrait encore le ciel
Ce gros du ciel cerise pleine
De mon sang

In Le corps saisonnier, © le dé bleu, 2001

Internet

• Wikipédia | Sophie Loizeau

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Gary Snyder | Chanson du goût

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gary Snyder

Chanson du goût

Manger les germes vivants des herbes
Manger les œufs de grands oiseaux

la douceur de pulpeuse chair
entourant drue le sperme d’arbres en balancement

Les muscles des flancs et des cuisses de
vaches à la voix douce
l’élastique embarras dans le saut de l’agneau
le bruit du fouet dans la queue du bœuf

Manger des racines gonflées
dedans la terre

Aspirer la vie de l’amas vivant
de particules de lumière
tissée d’espace
que cache la grappe.

Se manger à deux la semence
se manger
ah, l’un l’autre.

Embrasser l’amant dans la bouche du pain :
lèvre à lèvre.

In Gérard-Georges Lemaire beat generation une anthologie, © al dante, 2004

Internet

• Wikipédia | Gary Snyder

• book wiki

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Angela Marinescu | Je mange mes vers

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Angela Marinescu

Je ne reconnaîtrais jamais que j’aurais aimé faire l’amour.
je ne désire et je n’ai désiré que rentrer dans le royaume des cieux.
parmi des anges veules, parmi des femmes aux utérus de pierre,
parmi des enfants au sexe dodu et pervers,
parmi de grandes lesbiennes, parmi des voleurs qui prient, les genoux brisés,
parmi des ratés, des aveugles, des boiteux et des impuissants,
des impotents qui se construisent des châteaux de sang,
parmi des noirs enchaînés, parmi des vieux suicidaires et fous.
je n’ai voulu faire l’amour qu’avec moi-même sur une croix en fer que j’ai moi-même dressée,
je n’ai pas voulu être violente avec les autres, je suce le sang de mes parents de sang.
puisque je n’ai que des parents de sang,
j’ai perdu mon équilibre. je suis presque un homme,
je ne suis pas un mâle. j’ai quatre testicules ;
deux testicules à la place des poumons, baignés de sang,
et deux testicules invisibles dans le cerveau.
je lutte avec moi-même et avec les autres avec la précision d’un grand professionnel.
je pars chasser des jupes lorsque le vent sèche sur les pierres.
j’ai le sentiment du devoir fiché comme un clou dans le front
et une hache doublée de la peau d’un jeune animal qu’on a tué doucement et sûrement.
depuis l’enfance j’ai le sentiment de la mort fichée
comme une griffe d’aigle dans la tempe droite.
j’ai tant voulu demeurer intouchable que j’ai tourmenté ma mère comme moi-même.
je me sens coupable de n’avoir pas été depuis le début presque un homme,
j’aurais dû arracher mes dents, me tailler sur le sternum une croix avec le couteau,
j’aurais dû arracher mes yeux, me tailler les doigts des mains et des pieds,
ne pas pleurer avec des larmes, ne pas désirer d’amoureux, d’enfant, d’ami et d’ennemi,
j’aurais dû voir avec les yeux de l’esprit non avec la bouche.
ma bouche est tellement remplie de chair qu’il a fallu
tailler ma langue à la racine et la ficher dans l’église,
dans l’obscurité, à côté de l’autel.
le plancher de l’église s’est couvert du sang rouge de la bouche,
de la langue, je glisse sur le sang non sur les planches.
je veux rentrer dans le royaume des cieux
pour qu’il n’y ait plus de ciel.

In Je mange mes vers, © L’Oreille du Loup, 2011

Internet

• Babelio | Angela Marinescu

• Brouillons de culture | Angela Marinescu, l’ogresse des Carpathes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Werner Lambersy | Grammaire du désordre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Werner Lambersy

Grammaire du désordre

En nous
reposent d’austères attentes
dont les destins
sont de régner plus haut

dans la grammaire inédite
des désordres

en nous repose l’être étranger
dont la misère éclaire
comme pèse

une blessure heureuse
une faute bénie

les secondes vont devenir
importantes
contenir de plus en plus

Oui ! Presque tout ! Puis
tout

les secondes vont devenir
denses
retenir dans presque rien
puis rien
l’éternité entière

les secondes vont devenir
indistinctes
l’instant se nourrir
de la totalité

l’ange empoussiéré
des portails va
secouer ses ailes :
ce que j’écris ne veut pas
de la gloire
seulement faire en secret
son chemin

la surface couvre tout

du moins
aura-t-elle circonvenu
le fond
tenu serré contre elle
comme perle
à l’intérieur de l’huître
et indiqué la profondeur
sous la pression
du pouce des galaxies

superficielle
est la beauté du monde
superficiel
est le mystère qui a su
imposer le frisson
du réel

nous qui vivons seuls
dans le vide
agité de l’indicible

nous louons la surface
sachant enfin
où poser le tremblement
du vif

grande est la sagesse
des voluptés
dont l’appétit demeure
insatisfait

aussi est-ce vers toi
que je me tourne
porteur
de signes ordinaires
et de sorts
aussi médiocres que
les nôtres

chant solitaire
dont l’ample déshérence
de loin dépassera
nos solitudes

laisse-moi le murmure
le grondement à reculons
du chien qui n’en veut pas

In Quinines / Grammaire du désordre, © La Bartavelle, 1992

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• Wikipédia | Werner Lambersy

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sylvia Plath | Les danses nocturnes

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sylvia Plath 

Les danses nocturnes

Un sourire est tombé dans l’herbe.
Irrattrapable !

Et tes danses nocturnes, où iront-elles
Se perdre. Dans les mathématiques ?

De tels bonds, des spirales si purs –
Cela doit voyager

Pour toujours de par le monde, je ne resterai donc pas
Totalement privé de beauté, il y a ce don

De ton petit souffle, l’odeur d’herbe
Mouillée de ton sommeil, les lys, les lys.

Leur chair ne tolère aucun contact.
Plis glacés d’amour-propre, l’arum,

Le tigre occupé de sa parure –
Robe mouchetée, déploiement de pétales brûlants.

Tes comètes
Ont un tel espace à traverser,

Tant de froid et d’oubli.
Alors les gestes se défont –

Humains et chauds et leur éclat
Saigne et s’émiette

À travers les noires amnésies du ciel.
Pourquoi me donne-t-on

Ces lampes, ces planètes
Qui tombent comme des bénédictions, des flocons –

Paillettes blanches, alvéoles
Sur mes yeux, ma bouche, mes cheveux –

Qui me touchent puis disparaissent à tout jamais.
Nulle part.

In Ariel, © Gallimard, 2011
Traduction de Françoise Morvan et Valérie Rouzeau

Internet

• Wikipédia | Sylvia Plath

• Wikipédia | Ariel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Francis Krembel | On palabre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Francis Krembel

                            À Jules Mougin, facteur et poète

On palabre, tu racontes, j’écoute.
Nous écoutons, nous causons,
de ceci, de cela et la vie et les vies défilent.

On se pose, on boit, on mange,
calme et apparente sérénité.
Se repasser encore une fois le film de nos journées.
On est là, on reprend tout
à jouer encore une fois les scènes inoubliables
de nos quiétudes passées.
Mais nous savons bien au fond
que c’est pour délayer la mort qui nous attend,
pour user le tuffeau qui s’use bien tout seul,
pour croire à cet étonnant répit
qu’on se donne parfois.

À rêver sous les chênes et leurs regards
presque humains,
on aurait vite fait de se croire immortels
mais on sait bien qu’il ne faut pas être dupes,
on le sait bien on est encore si petits,
si déraisonnables.

In Carnet pour habiter le temps, © Les Carnets du Dessert de Lune, 2003

Internet

• L’Alterpresse68 | Francis Krembel, mort d’un utopiste, et poète alsacien

• Ouest-France | Francis Krembel et sa poésie résistante

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Silvia Baron Supervielle | L’eau étrangère (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Silvia Baron Supervielle

au bord du visage penché
sur le miroir de la mer
et des kilomètres de côte
tirés par la vibration
du souvenir qui se lève
à quelques mètres du vent
quand le soleil décroît
sur les arbres corrigés
du long décours des yeux
où se noient les images
au bord d’un mot ressenti
qui bat contre les murs
des pas et de son ombre
lancée vers le centre
ouvert de l’horizon

In L’eau étrangère, © José Corti, 1993

Internet

• Wikipédia | Silvia Baron Supervielle

• La Pierre et le Sel | Silvia Baron Supervielle, sur l’autre rive, une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Louis Raoul | Un bruit de bleu

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis Raoul 

En rêve
Lui vinrent les plans
D’une très vaste demeure
Un chant de flûte aida
À cette élévation
Mais qu’avait-il oublié
Dans le songe
Quel autre chant
Rappelait à lui
Ses pierres
Pour que tout reprenne place
Derrière les paupières.

In Un bruit de bleu, © L’Ail des ours, 2021

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• L’Ail des ours

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Élise Turcotte | Ville du chaud et du froid

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Élise Turcotte

Photo: François Pesant - Le Devoir

Ville du chaud et du froid

Je parcours l’allée de la mort, le silence est puissant
Comme celui d’une main coupée gisant dans une décharge.

On t’a dit qu’aime était difficile, tu as marché contre le vent
Et planté ton cœur dans un abri.
Le cinéaste a filmé des pans entiers de vies et la mort a reculé
D’un pas dans l’oubli.
Un seul pas.
E tout a recommencé, les chiens sont morts gelés.
Leurs yeux pareils à des larmes de brouillard.
De petits feux se sont allumés.
Pas d’ombre, pas de passage,
Pas de chagrin à emporter.

J’ose me distraire au pied de la pyramide rose,
Souffler dans un instrument à la forme de Dieu aztèque,
Imiter l’amour enlacé dans le froid.
Ce soir, l’attente va s’agripper à toi,
Et tu finiras par jeter de vieux cailloux
Dans l’enceinte du temps.

In Poésies de langue française © Seghers, 2008

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• Wikipédia | Élise Turcotte

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Eugenio de Andrade | Il y avait…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Eugenio de Andrade

Il y avait
un mot
dans l’obscurité.
Minuscule. Ignoré.

Il martelait dans l’obscurité.
Il martelait
dans le socle de l’eau.

Du fond du temps,
il martelait.
Contre le mur.

Un mot.
Dans l’obscurité.
Qui m’appelait.

In Matière solaire, © La Différence, 1986
Traduction de Michel Chandeigne

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• Wikipédia | Eugenio de Andrade

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Claude Ber | Photographie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Ber

Photographie

je passe ma main sur ta photo
ma main – patte plutôt que main – sur ton visage
sur ta photo
patte animale ma main sur ta photo
pas seulement à cause de la meute des animaux d’amour
convoqués au bestiaire des amants – tous les meine
teddy Bär frischling coney-cooky loveliebe –
à cause du geste
de mon geste passant ma main sur la photo de ton
visage
comme            maladroit
comme            primitif
comme            animal
resurgissant au bout des gestes oubliés
comme
cet autre qui me fait passer la ma in sur mon crâne
d’arrière en avant
mein Hand über mein Kopf wie in Berlin wenn…
ma ma in sur ma tête
comme            j’ai vu les singes le faire
comme            j’ai vu cette femme amazonienne le faire
devant son enfant mort
comme cela ne se fait pas mais le faisant dans
l’intimité de la douleur semblable à (comme)
celle de l’amour
passant                ma main            sur ton visage
passant                ma main            sur mon crâne
primitivement rituellement ma main

In La mort n’est jamais comme, © Amandier, 2009

Internet

• Wikipédia | Claude Ber

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis Aragon | L’été pourri (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis Aragon

Je me sens pareil
Au premier lourdaud
Qu’encore émerveille
Le moindre jet d’eau

Les gens de ma sorte
Il en est beaucoup
Savent-ils qu’ils portent
Une pierre au cou

Un destin banal
Une âme blessée
Comme un vieux journal
Un veston froissé

Pour eux les miroirs
C’est le plus souvent
Sans même s’y voir
Qu’ils passent devant

Ils n’ont pas le sens
De ce qu’est leur vie
C’est une innocence
Que je leur envie

Il m’a fallu naître
Et mourir s’en suit
J’étais fait pour n’être
Que ce que je suis

Une saison d’homme
Entre deux marées
Quelque chose comme
Un chant égaré

Ô vague aventure
Par hasard courue
Un bruit de voiture
Au bout d’une rue

Tant pour le plaisir
Que la poésie
Je croyais choisir
Et j’étais choisi

Je me croyais libre
Sur un fil d’acier
Quand tout équilibre
Vient du balancier

Au bout de mon âge
Qu’aurai-je trouvé
Vivre est un village
Où j’ai mal rêvé

In Le Voyage de Hollande, © Seghers, 2005

Internet

• Wikipédia | Louis Aragon

• Maison Elsa Triolet-Aragon

• La Pierre et le Sel | Aragon, l’amour sublimé, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Emmanuelle Sordet | Rebours

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Emmanuelle Sordet

Rebours

La nuit ferme ses lèvres
Sur la coupe laissée par le dernier dormeur.
Par un piédestal dérobé nous fuyons son front
Les ères advenues
Celles qui ne commenceront pas.

Des étoiles jumelles crient à l’horizon
Se déclinent savantes
Bien que percées sur le calque des vœux.

Si la voûte signait
Nous nous rangerions aux couleurs qu’elle verse
Les feuillages enfleraient en un secret de fruits
Et sur les ponts la musique naîtrait
Comme l’honneur de l’aube au matin inédit.

Mais il faut peser l’illusion
Glisse la mécanique
Sans sonner se décale d’un cran
Ô partir mais où
Menteur, l’arrière-pays n’a gardé
Qu’une griffe seule accroupie et buvant
Le mince filet qu’on lui avait confié.
Cette sente mène aux racines maigres
Où l’homme raréfié
Grignote sa chaleur comme un biscuit de pirate.
Ni l’enclume ni la roue ne réclament leur dû.
La main qui se lance ne retombera pas.

Au cœur des antres, sous les vallées, gisent des lettres,
en tas.

In Si jamais, © Pont 9, 2018

Internet

• Recours au poème

• Pont 9

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Albarède | Au plus près de la terre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Albarède

Au plus près de la terre
le vent
sentier d’abord
approchant au trajet
le vent
entre odeur et bourrasque
dans l’affection des arbres

Au plus près approchant
là où s’effrite
le mal d’absence

Avec ou sans amour
lumière ou aventure
dans le chemin
si libre et retenu
dans l’éclaircie
qui chante entre les feuilles

Aussi quelques ratures
pour marquer une piste
qui conduirait
où l’herbe germe

où la pierre retient
son tremblement d’eau pure.

In Le dehors intime, © L’herbe qui tremble, 2016

Internet

• Wikipédia | Claude Albarède

• L’Herbe qui tremble

• Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anise Koltz | Le matin me réveille…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anise Koltz

Le matin me réveille
par les cris des mouettes
qui m’appellent

L’océan s’établit
sur la plage
jetant des coquillages
par-dessus bord

J’enlève mes sandales
pour sentir cette eau sauvage
sur ma peau

Je m’associe
à ses vagues éclatées
qui se noient
dans l’étendue du sable

In Pressée de vivre suivi de Après, © Arfuyen, 2018

Internet

• Wikipédia | Anise Koltz

• La Pierre et le Sel | Anise Koltz, dans l'insurrection du verbe une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : H. Dobal | Le fleuve

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

H.Dobal

Le fleuve

Changé en souvenirs mon fleuve Parnayba
ne coule plus entre les berges.
Simple filet dans la mémoire, fleuve tari,
dans la joie d’innombrables matins, fleuve-biffure fleuve-tatouage
dans la dérive d’un jour perpétuel.
Mon fleuve trouble qui se dépose,
leurre clair sans renouveau,
descendant au gré du jamais-plus
les lointaines enfances inondées de soleil.
Mon large fleuve d’eau douce croupie
gisant entre les bancs de sable et les roseaux,
et pour d’autres enfants qui se consument
au soleil de son cours
qu’un delta sombre divise,
roule le jour perpétuel.

In La poésie du Brésil – anthologie du XVIe au XXe siècle © Chandeigne, 2012
Traduction de Max de Carvalho

Internet

• Wikipédia (Portugais) | H.Dobal

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nelly Sachs | Voici, des fugitifs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nelly Sachs

Voici, des fugitifs, l’heure planétaire.
Voici des fugitifs l’exode lancinant
dans ce haut mal, la mort !

Voici la chute stellaire hors des captivités magiques
du seuil, du foyer, du pain.

Voici la pomme noire de la connaissance,
la peur ! Soleil d’amour éteint
qui fume ! Voici la fleur de la hâte,
en goutte de sueur ! Voici les chasseurs
tout de néant, d’exode seulement.

Voici des proies qui dans les tombes emportent
leurs mortelles cachettes.

Voici le sable, effrayé
avec des guirlandes d’adieu.
Voici la terre qui s’élance dans l’immensité,
à bout de souffle
dans l’humilité de l’air.

In Exode et métamorphose, © Verdier, 2002
Traduction de Mireille Gansel

Internet

• Wikipédia | Nelly Sachs

• Verdier

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean Tardieu | Conversation

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean Tardieu

Conversation

Comment ça va sur la terre ?

— Ça va, ça va, ça va bien.
Les petits chiens sont-ils prospères ?
— Mon dieu oui, merci bien.
Et les nuages ?
— Ça flotte.
Et les volcans ?
— Ça mijote.
Et les fleuves ?
— Ça s’écoule.
Et le temps ?
— Ça se déroule.
Et votre âme ?
— Elle est malade
Le printemps était trop vert
Elle a mangé trop de salade.

In Monsieur Monsieur, © Gallimard, 1951

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• Wikipédia | Jean Tardieu

• La Pierre et le Sel | Jean Tardieu un poète de l’insolite une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Myriam Ulinover | Dans la cour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Myriam Ulinover 

Dans la cour

Matin d’été – cinq heures sonnent
Déjà la cour s’est éveillée,
Et l’on court joyeux et vivace
Porter la graine au poulailler.

Un garçon poursuit une fille,
Le coq en est paralysé.
Il lui prodigue des caresses
Il lui donne un tendre baiser.

Ne sachant quoi faire, la fille
Ne s’avise plus de bouger.
Le sang lui vient-il au visage,
Le coq jaune reste figé.

Et s’il picore dans ses yeux
La jeune rougeur de la fille
Porteront dès lors tous les œufs
Tache de sang sur leur coquille.

In Charles Dobzynski, Anthologie de la poésie yiddish, © Poésie/Gallimard, 2000

Internet

• Wikipédia | Myriam Ulinover

Contribution de PPierre Kobel