La pierre et le sel

Peinture et Poésie, le dialogue par le livre

Déjà dans l’antiquité les Anciens avaient remarqué combien la poésie et la peinture vont de pair, lorsqu’ils considéraient le poète Homère comme « le meilleur des peintres ». De même Aristote, et plus tard le poète Horace dans son Art Poétique, déclaraient que la peinture et la poésie sont « comme deux sœurs ». Ce point de vue se poursuivra à la Renaissance, puis à l’époque classique. Depuis plus d’un siècle une grande complicité s’est manifestée entre peintres et poètes, à l’exemple de Baudelaire avec Manet, d’Apollinaire avec Derain, de Max Jacob avec Picasso, et de tant d’autres.

L’écrivain et poète Yves Peyré analyse la rencontre de ces deux formes d’expression au sein d’un même espace, à savoir le livre. Le résultat de ses recherches fut proposé au public lors d’une exposition à Paris, dans la Chapelle de la Sorbonne, en 2001- 2002. En même temps que fut publié, chez Gallimard, son ouvrage Peinture et Poésie, le dialogue par le livre, 1874 – 2000.

Pour dresser une histoire du « livre de dialogue » entre peintres et poètes, Yves Peyré avait sélectionné plus de 120 exemplaires issus du fonds de la prestigieuse bibliothèque littéraire Jacques Doucet, qu’il dirigeait alors. Autant d’œuvres souvent méconnues, puisqu’éditées en tirage limité, et mises entre les mains de quelques rares chercheurs. Une exposition remarquable, proposant au regard du grand public une alchimie parfaite, avec la fusion exceptionnelle en un même objet, le livre, de ces deux formes de création que sont l’écriture poétique et l’art pictural, sans que l’une ou l’autre prédomine.

En France, le dialogue entre peinture et poésie s’instaure, notamment entre Manet et Baudelaire. Charles Baudelaire, grand amateur d’art, aimait particulièrement les toiles de son ami le peintre Édouard Manet, dont le tableau « Lola de Valence » lui avait inspiré ce quatrain :

Entre tant de beauté que partout on peut voir,
Je comprends bien, amis, que le désir balance ;
Mais on voit scintiller en Lola de Valence
Le charme inattendu d’un bijou rose et noir.

Ainsi Baudelaire fut l’un des initiateurs de cette rencontre entre peintre et poète, lui donnant une de ses premières impulsions.

Mais c’est avec Stéphane Mallarmé que le dialogue entre peinture et poésie va s’ouvrir à la modernité, pour donner naissance à un nouveau mode de création.

Entre Manet et Mallarmé la reconnaissance, la rencontre et l’amitié allaient de soi. Si bien qu’ils créèrent ensemble  L’Après-midi d’un Faune  (1876), un mince volume d’une innovation prodigieuse, mais qui resta sans écho, se concluant par un échec commercial cuisant.

Le livre de dialogue tient lieu du « miracle », lorsque « deux parallèles se sont rejointes » dans l’espace commun du livre, nous offrant « un tangible entrelacs des extrêmes », selon la belle formule d’Yves Peyré (p.30). Or de tels miracles n’ont pas lieu tous les jours. Dans la période qui suivit, le marchand de tableau Ambroise Vollard, en accordant toute la place au peintre, relégua le poète dans l’ombre, empêchant toute forme de dialogue. Mais Mallarmé et Manet n’ont pas œuvré en vain. La flamme demandait à être reprise. Ce sera chose faite en 1909.

L’année 1909 marque le point de départ d’une innovation permanente avec L’Enchanteur Pourrissant. Cette fois nous assistons à la rencontre de trois hommes. D’abord un marchand de tableaux, Henri Kahnweiler, qui a le génie d’accorder autant d’importance à la peinture qu’à la poésie. Songeant à faire une publication, il se tourne d’abord vers un poète, choisissant Guillaume Apollinaire, alors que celui-ci n’a encore rien publié d’important. Et laissant au poète le choix du peintre. On ne compose pas un attelage de l’extérieur ; c’est aux partenaires de se choisir. Apollinaire choisit André Derain.

L’Enchanteur Pourrissant sera à la fois le premier livre publié par Kahnweiler, la première publication d’Apollinaire et le premier livre illustré par Derain. De cette alliance parfaite est né un livre parfait, atteignant d’emblée le point de non-retour.

 

En 1911, Kahnweiler décide de poursuivre l’expérience. Apollinaire choisit cette fois Raoul Dufy, ce qui aboutira à la création de Bestiaire, dont voici 3 courts poèmes.

La sauterelle 

Voici la fine sauterelle,
La nourriture de saint Jean.
Puissent mes vers être comme elle,
Le régal des meilleurs gens.

 

L’écrevisse

Incertitude, ô mes délices
Vous et moi nous nous en allons
Comme s’en vont les écrevisses,
A reculons, à reculons.

La carpe

Dans vos viviers, dans vos étangs,
Carpes, que vous vivez longtemps !
Est-ce que la mort vous oublie,
Poissons de la mélancolie.

Puis ce sera Max Jacob qui choisira Pablo Picasso, pour illustrer deux de ses livres, Saint Matorel , en 1911 et  Le Siège de Jérusalem, en 1914. Cette fois la voie royale est tracée.

Alors que la plupart des éditeurs ont souvent manqué de hardiesse et de discernement et n’ont pas su répondre à l’attente de poètes et de peintres qui étaient prêts à faire équipe, quelques-uns cependant, particulièrement audacieux, se sont montrés capables de « tisser un fil d’or reliant les cimes de l’impossible ».

À l’exemple de Jean Aubier, qui publia en 1956 Bagatelles Végétales de Michel Leiris, illustré par Joan Miro. Le dialogue devient un vrai « trialogue » entre l’éditeur, le poète et le peintre, lorsque l’œuvre est née dans la ferveur d’une si étroite collaboration.

Même réussite avec l’éditeur Aimé Maeght, qui a toujours eu le désir d’allier des poètes et des peintres susceptibles d’incarner un affrontement amoureux, sans jamais se préoccuper du côté rentable de l’édition. Maeght sera l’homme des alliances réussies, comme par exemple avec Parler seul  de Tristan Tzara, illustré par Joan Miro (1948-1950). Une création admirable, où les deux artistes se sont élancés ensemble pour la 3ème fois dans un dialogue qui s’est prolongé durant quatre ans.

Selon Yves Peyré, sur l’étendue d’un siècle, un peu plus d’une centaine de livres seulement scandent le parcours du livre de dialogue. Un parcours foisonnant, dont la diversité témoigne de la richesse de cette forme unique de création et de sa capacité constante à se renouveler. Avec pour unique défi de faire tenir en un seul espace, celui du livre, peinture et poésie. Aucune recette ne s’impose. Les modalités sont donc infinies. Mais à chaque fois, tout est à inventer. Grâce au génie de Kahnweiler, et plus tard à celui de Maeght, menaces et dangers furent combattus sans relâche. Il fallait à tout prix éviter que l’entreprise ne soit réduite à un livre de peintre ou à une édition de luxe.

Mais selon Yves Peyré depuis la disparition de l’éditeur Maeght une crise se dessine. Autrefois le compagnonnage et la fraternisation des artistes étaient de règles dans des lieux tels que Montmartre ou Montparnasse. Aujourd’hui les librairies ou les galeries n’étant bien souvent que des lieux de passages ou d’escales, peintres et poètes sont beaucoup plus voués à la solitude, contre laquelle il leur faut lutter, s’ils veulent faire le choix d’un partenaire avec lequel ils vont pouvoir entrer dans un véritable dialogue de création.

Toutefois il est rassurant de constater que bon nombre de poètes et de peintres ont la volonté de poursuivre aujourd’hui un tel dialogue. Comme par exemple Françoise Ascal, qui, à la suite d’une visite de l’atelier d’Alexandre Hollan, découvre une série inédite de fusains, Têtes en méditation. Devant l’originalité de ses visages aux yeux clos, alors que le peintre représente habituellement des arbres, elle choisit plusieurs dessins et écrit les poèmes qui l’inspirent, pour en faire un recueil, qu’ils publient ensemble, Si seulement, chez Calligrammes, en 2008. 

Ou bien Odile Caradec, qui publie depuis plus de trente ans des recueils illustrés par des encres ou des dessins couleur de Claudine Goux, notamment aux Éditions En Forêt / Verlag Im Wald : comme Vaches automobiles violoncelles (1996), Chats dames étincelles (2005), En belle terre noire (2008), ou encore Le ciel, le cœur (2011).

Ou encore la démarche originale de Lydia Padellec, passionnée de poésie et d’art plastique, qui crée en 2010 les Éditions de La Lune bleue, où elle publie six livres par an, tirés à 50 exemplaires, chacun numéroté et signé par les auteurs. C’est elle qui, sur un coup de cœur, choisit deux artistes, sollicitant généralement le poète en premier, comme avec Au plateau des Glières, poèmes de Hervé Martin, gravures de Valérie Loiseau (sept 2010). Ou Indéfinitif présent, poèmes de Mario Urbanet, aquarelles d’Alexandrine Lang (avril 2011). Mais parfois à l’inverse, comme pour L’homme qui fermait les yeux, les poèmes de Marc Deleuze étant écrits à partir des aquarelles de Marc Giai-Minet (mars 2012).

Du côté des maisons d’édition, Voix d’encre poursuit depuis 1990 l’héritage transmis par René Char : « Je me fais violence pour conserver, malgré mon humeur, ma voix d’encre » (Feuillets d’Hypnos). Une maison d’édition où importe avant tout le dialogue du peintre et du poète par les soins de l’éditeur, et qui publia par exemple Demeures de mots et de nuit, poèmes de Cécile Oumhani, illustrés par la Coréenne Myoung-Nam Kim (2005), ou dernièrement Dans l’insomnie de la mémoire, poèmes de Bernard Mazo, illustrés de lavis de Hamid Tibouchi (2011).

Depuis 1978, les éditions Æncrages & Co, créées pour promouvoir la poésie et l’art contemporain, ont réalisé plus de 200 livres d’artistes, comme Le Naufragé de Valparaiso de Luis Mizon, accompagné de linogravures de Caribaï Migeot (2008), ou plus récemment Lignées de Françoise Ascal, avec des dessins de Gérard Titus-Carmel (2012).

On peut citer également Al Manar Poésie, Éditions Alain Gorius, qui vient de publier Une histoire avec la bouche de Marie Huot, illustré de dessins en quadrichromie de Diane de  Bournazel (2012).

À signaler également les Éditions Le Silence qui roule, qui ont publié en 2012 Même la nuit, la nuit surtout, un poème inédit de Pierre Dhainaut, accompagné de 9 gravures originales, eaux fortes et
aquatintes de Marie Alloy. Un livre d’artiste tiré à 20 exemplaires, numérotés et signés par l’auteur et l’artiste.

Ce rapide tour d’horizon permet de constater que l’impulsion donnée au siècle dernier par des éditeurs de génie, comme le furent Henri Kahnweiler ou Aimé Maeght, continue de produire aujourd’hui de beaux fruits.

 

Bibliographie

• Peinture et poésie, Le dialogue par le livre, par Yves Peyré, © Gallimard, 2001

 

Internet

• Françoise Ascal,un rêve de verticalité, et L’arpentée, sur la Pierre et le Sel (29/08/2011)

• Odile Caradec, une libre poésie, sur La Pierre et le Sel (08/08/2011)

• Un entretien avec Lydia Padellec sur La Pierre et le Sel (12/06/2012)

• Ma mère, toujours ma mère, un poème de Hervé Martin, sur la Pierre et le Sel (21/12/2012)

• Bernard Mazo, dans la chaleur partagée de la poésie, sur la Pierre et le Sel (04/09/2012)

• Pierre Dhainaut, l’accueil où souffle, sur la Pierre et le Sel (09/05/2012)

• Pierre Dhainaut, en la complicité des souffles, sur la Pierre et le Sel (18/10/2012)

 

Contribution de Jacques Décréau

Patricia Cottron-Daubigné | Croquis-Démolition

Patricia Cottron-Daubigné est professeur de latin dans le marais Poitevin.

Elle a publié dans de nombreuses revues telles que Décharge, Friches, Poésie première, Triages, Contre-allée, et plusieurs recueils dans la petite édition, notamment Soc et Foc, Tarabuste et l’Idée Bleue. Ce sont les éditions de la Différence qui ont fait paraître Croquis Démolition.

Il s’agit d’un petit livre de prose poétique, moins de cent pages, mais qui pèse son poids d’humanité.

L’auteure y fait le récit, avec ses mots de poète, de la délocalisation vers la Bulgarie de l’usine de roulements à billes S.K.F. de Fontenay-le-Comte, où son compagnon a lui-même travaillé avant son licenciement.

Dans un souci de vérité, elle s’est immergée pendant plusieurs semaines dans l’usine, avant sa fermeture, et a pu ainsi vivre, au jour le jour, la vie des ouvriers, en prouvant par cet exemple que l’on peut créer une poésie remarquable en parlant de questions sociales et du quotidien de la vie qui va.

« Dans une usine où ils ne sont plus, je dirai usine, pour l'enfance, pour le père qui usa des jours, tant d'heures chaque jour, usine pour la vérité du bruit dans le mot, du cambouis du goudron dans le mot et jusque sous les ongles, entreprise on doit dire, ça ferait moins de machines à répétition, on serait pris entre soi consentants et propres, mais je dirai usine, là où ils ne sont plus, je dirai usine, pour l'enfance, pour le père dont elle a pris le corps, pour le père et tous qui donnent leur sérieux et leur savoir, le geste et même sa répétition à usiner des pièces ; n'entreprennent pas les ouvriers ils font. »

In Croquis-Démolition © La Différence, 2011 p. 12

Elle a capté leur confiance. Ils lui ont confié leurs désarrois devant cet inéluctable dont seul restera un petit livre, cette infime, dérisoire et pourtant inoubliable trace de poésie.

« Ce serait donc pour eux, un livre, l'improbable dans à peine une question, « vous allez faire un livre ? ». Ils espèrent, ils voudraient. Ils savent ce que font les livres aux hommes. Devant leurs machines, mains graisseuses et noires, pleins d'odeurs d'huiles brûlées, l'odeur de l'usine, des moteurs, dans le corps, et même dans des endroits secrets du corps, l'odeur encore après la douche, les ouvriers devant leurs machines me demandent un livre, espèrent les mots, ce qui resterait d'eux et de l'usine, tant d'années, après, une trace quand ici tout serait fini. »

Ibid p.19

« Souvent l'expression revenait, insistante, « vous vous rendez compte », comme si de dire à celle qui écrit, qui aurait les mots peut-être, leur phrase, à eux, allait s'imposer, l'injuste, visible, la dureté des jours et le mépris où on les tenait. Oui, je rendrai compte, « 1 300 euros par mois, vous vous rendez compte, au bout de trente ans de boîte ». Je serai l'écho, sa parole à elle suffit. Elle, l'épouse de celui qui n'apportera même plus les 1 300 euros chaque mois ; la lettre est arrivée, l'épouse a des tremblements dans la voix ; « c'est pas facile », ni de l'argent qui manquera, ni de l'homme, l'époux, mâchoires serrées, pas un mot dans les jours, dans les repas, et la nuit sans chaleur. La voix tremble du silence et de la honte, et de la douceur qui manque. Il faudra tant d'énergie pour vivre les jours. Je donnerai leur voix pour témoigner, d'avoir en soi ce qui s'effondre, l'existence sans le travail. »

Ibid p.53

Une visite de l’usine, juste pour l’ambiance, avant la fin…

(…) « Je recule devant le cœur gueulant de l'usine, la brutalité de la machine ; ils ouvrent une porte, blindée, une deuxième, épaisses les deux et je recule, le ventre tordu de l'odeur qui suffoque : des tuyaux, des fils, du bruit qui hurle, du liquide partout qui pue et gicle, sur les parois, partout ; et les mains pleines, ne pas se sentir mal, il faut que je touche, c'est la puissance de la machine qui claque ses roulements métal contre métal, ne pas se sentir mal, je suis dans le cœur de la fierté de l'homme qui affronte la machine, la pire. J'entends mal ce qu'ils expliquent, le roulement, le passage, la meule, la surveillance, chaque jour et combien de fois, le ventre blindé de l'homme face, et ses poumons comment blindés de quoi, le travail qui vivre et mourir je me dis, les fils de mon cerveau raccrochent moins bien, le travail, sa perte, vivre sans, et vivre avec, dans cette violence, je ne sais pas comment. »

Ibid p. 26

Et puis vient la cérémonie funèbre plusieurs fois renouvelée des licenciements. Les ouvriers sont convoqués un par un au bureau de la direction.

« Les mains sont restées serrées dans les poches. « On disait rien. » L'un après l'autre, les noms sont tombés « C'est étrange comme on était calme. On disait rien. Pourtant on avait envie, on sait pas, de crier, de casser ; la tension était là dans notre silence la colère tout au fond. C'étaient pas des fainéants, pas des tire-au-flanc qu'on nous arrachait. Des mecs bien, qui bossaient. » À la tristesse, ils ajoutaient la honte, c'est ce qu'ils disaient « on a rien fait ». Ils sont restés silencieux, en bleu de travail dans les odeurs d'huiles et de dissolvants, avec des envies de pleurer. Il y avait le silence des machines et soi qui ne partait pas. »

Ibid p. 38

Croquis-Démolition a donné lieu, à sa parution, à un long article de Louis Dubost dans le n° 152 de décembre 2011 de la revue Décharge, intitulé « Du bleu de travail à la variable d’ajustement » et qui se termine ainsi :

« Demeurent à jamais un grand trou dans l’âme, le saccage d’une vie qui avait sens pétri de sueur et de sang, la logique de l’insensé d'un monde-machine dont on extirpe la moindre parcelle déviante parce que trop humaine. Patricia Cottron-Daubigné nous donne un magnifique et grand poème tragique à l’instar des Tragiques, élaborées jadis en d’autres circonstances tout autant inhumaines, d’un certain Agrippa d’Aubigné qui fut gouverneur huguenot de Maillezais, à quelques kilomètres seulement de Fontenay-le-Comte. »

Et tout récemment P. Cottron-Daubigné a eu droit, pour son livre, à un entretien dans l’émission culturelle de France 2, Des mots de minuit, souvent reléguée aux heures insondables de la nuit, souvent vers quatre heures du matin…

 

Bibliographie

• Croquis démolition © Ed. La différence 2011

• Les autres recueils publiés par Tarabuste, Soc et Foc et l’Idée Bleue ne sont pas disponibles.

 

Internet

• Sur Remue.net, des extraits de ses recueils.

• Sur le blog d’Alain Freixe, une approche biographique complète de la poétesse.

• Chez Terre à Ciel, des extraits de poèmes et un entretien.

Contribution de Jean Gédéon

Caroline Sagot-Duvauroux |Köszönöm

Voilà une écriture difficile où plutôt une écriture mise en difficulté par la langue. C’est bien là le sujet d’une écriture poétique, mettre la langue à l’épreuve, l’éprouver dans ses axes les moins équilibrants. Caroline Sagot-Duvauroux trompe le français, ils vont coucher ailleurs, sorti du commun, dans les talus du sens. Ici partout ça s’évade, partout dépasse les bords du connu conçu considéré comme juste par le dico. Foutre du mot avec l’étiquette « vrai sens » planté sur l’article. Ici ça transgresse, on s’accroche aux bouées que t’as. Pour lire Caroline Sagot-Duvauroux il faut avoir un peu lu avant ou alors presque pas, nu de projet et commencer par apprendre avec ça. Apprendre quelque-chose qui n’est pas « lire » mais une relation des mots entre eux : son / sens / avec et sans eux dans le même panier. Caroline Sagot-Duvauroux fait du texte. Ô lecteur ! Merci d’être créateur de mon texte, moi qui sais si peu de lui … au premier mot, déperdition du sens immédiat ; après quelques paliers de dépressurisations tu arrives à maintenir une apnée fragile. En surface tu t’organises un radeau de fortune sur l’aire du texte chamboulé. Les sirènes ont gagnés. Ecoute ! C’est à toi lecteur de construire ton radeau, ta barcasse, mais ne compte pas tirer des bords vers un mouillage abordable. Cette langue n’est pas faite pour la croisière (on trouve ça chez la plus part des auteurs aimables d’aujourd’hui…) Ici ça bouge sous les pieds et il faut s’attacher aux matières verbales.

Distance d’un point variable. Anbandeln (verbinden). Séduire par lancer de bandelettes banderilles. Draguer (quelle horreur) arracher le sol avec un toi quelconque. Absence : quand la distance dépasse nos sens. Le nommé est absent. L’innommé ne peut l’être. Un mot toujours levé d’une absence en est toujours dépassé. L’absence de lui clôt le mot. Peut-être plus bruyante que lui, galop de ahanements, lalalies etc. jusqu’au mot qui est déjà tombé quand on le lit, qui se tait pour toujours sous la férule du sens, protégé du bruit par le trait mordant des lèvres de papier.

In Köszönöm, © José Corti, 2005, p.60

 

Peut-on, l’empreinte creuse, se faire terreau dans quoi l’empreinte creuse ? Peut-on soulever jusqu’au sol, le fond, de son hoyau de main, après qu’a passé le printemps ? Peut-on après le mot, poser sérieusement de quoi le mot s’extrait ? Peut-on par l’abondance rendre à la plaine sa virginité ? Peut-on, tant parcourant la plaine, lui rendre ses devants d’un autre gris c’est tout puisque le regard a passé partout. Puis-je devenir où le sarcle a tranché déjà ? Puis-je devenir ce qu’a déjà froissé le sabot ? Peut-on dire mon amour je serai ce que tu as déjà pris ? Et sinon quoi ? Pourquoi se souvenir si ne pas révéler le fond sur quoi le heurt se prit au jeu. Sous le revoir de l’animal se perpétue le sol des forêts.

Idem, p.71

 

Internet

• Bio – biblio sur Sitaudis

• Dans La Pierre et le Sel : Caroline Sagot Duvauroux - Le récit d’il neige

Contribution de Patrice Cazelle

Poèmes en regard - Les chants de Michel Baglin en regard des photos de Jean Dieuzaide

C'est de façon récurrente que, dans La Pierre et le Sel, nous mettons des textes poétiques en regard d'autres œuvres, peintures, photos, sculptures. René Char avait des « alliés substantiels » et la poésie est depuis longtemps en fraternité avec d'autres arts avec lesquels elle échange fructueusement.

C'est ainsi que Michel Baglin lorsqu'il fut mis en relation avec Jean Dieuzaide, conçut le projet d'écrire des textes à partir d'un choix d'images du photographe qui adhéra au projet et y contribua. Ce projet aboutit à l'édition d'un bel album d'une centaine de pages aux éditions Privat, en 2006, trois ans après la mort de Dieuzaide : Les chants du regard. Dans son introduction, Michel Baglin écrit :

« Entreprenant d'écrire sur les photographies de Jean Dieuzaide, j'étais évidemment conscient du décalage entre ses œuvres et la modestie de mon travail. Mais plus je m'imprégnais d'une image, plus j'en mesurais la richesse, et plus forte était l'envie de poursuivre cette immersion dans un univers qui me sollicitait, éveillant les mots de mes paysages intérieurs et bousculant souvent mes propres approches des matières , des gestes, des attitudes humaines, des mises en perspective…

(…) Les images de Jean Dieuzaide sont des célébrations. De qui, de quoi ? Peut-être ne le savent-elles pas précisément et le cherchent -elles, à chaque fois, à chaque déclic, comme une question posée à la lumière des apparences. Les réponses m'importent moins, je l'avoue, que, dans ces œuvres ferventes, le chant qu'elles recèlent. »

 

Emblème

(Jean Dieuzaide – La Gitane du Sacro Monte, 1951)

Elle n'est pas contre le fait qu'on la photographie. Elle est belle
et n'a rien à prouver ni rien à perdre, pas même son naturel.

Elle veut bien poser un peu, là, comme on l'a surprise, l'enfant tétant
son sein dans les rues de Sacro Monte, le visage ouvert à l'avenir.

Elle admet être un emblème. Le temps d'un cliché. La tête haute
et le regard fier, mais une ride au front pour le jeu ou l'ironie.

Elle n'est pas dupe, elle accepte d'être souveraine. Pour tous les siens
derrière elle, leurs vies levées dans les voiles du vent, leurs peaux
qui s'écorchent aux barbelés parfois.

Un arrière-plan de sourires la porte. Celui des femmes surtout,
leurs braises ardentes, qu'elle célèbre. En rayonnant.

In Les chants du regard - © Privat, 2006, p.22

****

 

Théâtre de rue

(Jean Dieuzaide – Le Marché de Lorca 1951)

Au marché de Lorca, la rue est un théâtre. Le jeune vendeur
ambulant le sait, qui prend la pose. Et la vieille peut-être,
ricanant sous son fichu en comptant ses œufs et ses sous.

La rue est un théâtre, au marché de Lorca comme partout.
L'hidalgo croise la ménagère, la casquette le chapeau,
le parapluie prend le rôle de l'ombrelle et le rémouleur
ne vient jamais à bout d'un fil de rasoir imparfait sous le pouce.

Au marché de Lorca chacun parmi les dentelles, les bleus
de travail et les paniers joue pour soi. Échange quelque argent,
troque quelques mots. N'ayant au fond rien à vendre
ni rien à emporter en traversant cette pièce sans auteur.

Juste un peu de plaisir à gagner au commerce des vivants.

In Les chants du regard - © Privat, 2006, p.32

****

 

La fenêtre platonique

(Jean Dieuzaide – Ma chemise à Ardizas 1985) 

Fenêtre à l'heure des draps froissés.

 

Elle n'est pas réelle encore. Juste un trompe-l'œil, une surface
d'argent sur le mur de la chambre. Mais elle chante déjà,
entrebâillée sur le matin.

Et sa clarté célèbre l'intimité d'un hôte, réveille sa chemise
qui a veillé sur un dossier de chaise. Quelqu'un doit s'étirer
dans la pénombre pour accueillir l'espace deviné.

Car elle n'est pas réelle encore et le regard ne peut la traverser.
Mais sa vigueur salue le papier qu'elle voudrait trouer.
Et le dessin des rideaux a conservé l'empreinte d'un geste
machinal - le geste qui les écarta…

La fenêtre n'est pas réelle encore mais sa promesse sera tenue.
Parce que le monde existe et qu'il a les couleurs du large.
Parce que l'aube ici est un appel de ciel et de vent frais.

Debout, dit-elle. En route ! Ta chemise t'attend ! Et le réel
pour incarner mes ombres…

La porte s'ouvrira… Mais ce soir, quand les yeux auront bu
les histoires du jour, la lumière tramera encore dans la chambre
obscure une fenêtre tout intérieure.

La fenêtre révélée.

In Les chants du regard - © Privat, 2006, p.50

****

Métaphore

(Jean Dieuzaide – Hommage à Denis Brihat, 1984)

L'analogie est dans le regard, déjà.
Rousseurs d'une poire,
transparence d'un raisin.
L'œil les érotise.
Dans leur reflet tout se dessine,
le satin de la grappe,
le galbe de la croupe,
l'ambre du nu,
des métaphores plein les yeux du désir
et, derrière le miroir,
le fruit charnu de la parole.

In Les chants du regard - © Privat, 2006, p.99

 

 

 

Bibliographie partielle

• Jean Dieuzaide / Michel Baglin, Les Chants du regard, © Privat, 2006

• Jean-Claude Gautrand, Jean Dieuzaide Yan, © Marval, 1994

• Jean-Marc Le Scouarnec, Photographe corps et âme, Contrejour, 2012

 

Internet

• Jean Dieuzaide sur Wikipedia

• Le site de Jean Dieuzaide

• Le site de la Galerie du Château d'eau

• Dieuzaide sur monsieurphoto.free.fr

• Une exposition de photographies de Dieuzaide à Toulouse

• La double résonance photographique de Jean Dieuzaide, un article dans La Croix

• Un portrait de Jean Dieuzaide sur Dailymotion

• Texture, le site de Michel Baglin

 

Contribution de PPierre Kobel

Gabrielle Althen, entre splendeur et écharde

 

J'erre dans la cour à attendre un mot mouillé de
vin mêlé de ciel et j'ai des gestes de nouveau-né sans
habitudes.

C'est la vie qui regarde la vie qui respire, et le
soupir grandit.

In Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012, p.33

Étrange qualificatif, que saxifrage allié au mot vie, qui mérite d'être éclairci.

En effet saxifrage, selon le Littré, est un ancien terme de médecine qui signifie : “propre à dissoudre les pierres”. Les plantes maritimes, qui portent ce nom, sont aussi appelées « casse-pierre » car elles les délitent.

Une Vie saxifrage est probablement vouée à partager le destin de cette plante résolue et son bénéficiaire amené à jouer le rôle du cantonnier de son jardin secret. Serait-ce là la vocation du poète ?

René Char s'étant présenté à plusieurs reprises comme un « saxifrage éclaté, un briseur de rochers, un Prométhée saxifrage », Gabrielle Althen, qui eut avec lui de précieux échanges, y fait assurément référence.

Lors de la présentation de ce livre, en sa présence et par son éditeur, au Festival des Voix Méditerannéennes, en juillet dernier, à Sète, le poète expliqua le choix de ce titre par le fait que « la vulnérabilité puisse être parfois plus forte que le roc.»

Deux autres contributions de Jean Gédéon traitaient déjà de l'œuvre de Gabrielle Althen, sur La Pierre et le Sel, mais les deux parutions de 2012, un recueil de poèmes, Vie Saxifrage et un essai, La Splendeur et l'Écharde, exigeaient d'être présentées, l'une enrichissant l'autre et nous éclairant de leur flamme intérieure. Quant à la toute dernière, à peine parue aux Éditions de La Lune bleue, sous le titre de Chuchotis, elle s'annonce à point pour être dite.

« Pour la première fois je ressens la peur de n'avoir pas peur » écrit Gabrielle Althen dans La Splendeur et l'Écharde, évoquant « le surcroît d'une accalmie », qu'apporte l'art au brûlant désir d'éternité de l'homme. C'est par une phrase tirée de cet essai que s'ouvrira cette réflexion.

Les grandes œuvres ressemblent à l'échelle de Jacob et elles sont, elles aussi, comme elle, susceptibles d'être parcourues dans tous les sens, de haut en bas et de bas en haut. (...) Peut-être nous placent-elles principalement entre les extrêmes du vœu et de la pauvreté qui, immanquablement, l'accompagne.

In La Splendeur et L'Écharde © Éditions de Corlevour 2012, p.43

La poésie étant l'art majeur où l'auteur excelle, nous tenterons d'emprunter cette échelle de Jacob au fil de Vie Saxifrage.

 

L'âme à la rue entre deux bruits, – et je ressemble
à un âne entre ses deux ballots. Une vapeur s'élève-
rait-elle ? C'est un soupir qui monte du lieu qui fut moi,
dont je fus évincé, et qui dure et s'exhale comme une
fleur demeurée telle, qui n'existerait cependant que par
le souvenir qui en persiste.

In Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012, p.26

****

Il y a dans l'air des exploits impalpables qu'on
appelle des anges et qu'on ne verra pas.

Ibid p.40

****

Le comble

Entre les doigts de mots si clairs
Que la légèreté passe au travers
Des traces de sourires affleurent
Des perdrix courent entre les oliviers
Tu as fini par cesser de pleurer
Bien que de vieux sanglots te soulèvent parfois
range tes épaules dans le calme
et qu'importe que te manque une étrave
À l'heure où tout devient regard
Cette beauté n'est pas province arable

Ibid p.48

****

Le bleu du sel

En surplomb de la peine et des amours, un bleu
de sel dur et sa découpe à nu sur le moment traversé
d'oiseaux pesants qui tiennent bon sans y penser.

Ibid p.52

L'échelle de Jacob, comme chacun le sait, mène directement à la porte du ciel, « car le ciel ne se voit que d'en-bas. ». Cerise sur le gâteau, le poète nous y accueille avec ce poème grave, dernier-né d'un ravissant livre miniature, conçu, réalisé et illustré par Lydia Padellec et tout juste paru aux Éditions de La Lune bleue, sous le titre Chuchotis.

V

Ciel parfait, à peine une soie de
l'air, plus fine que la lumière, coupée
de la matière tout près des bouches
d'attentats.
Et bien que les oiseaux se taisent,
une allégresse vole, non loin des chiens
qui ne l'entendent pas.

L'échelle divine, bien qu'on y croise des anges, nous laisse immanquablement à la porte.

En effet, on y porte son bât, on y sanglote même et si parfait que soit le ciel, les oiseaux sont pesants et s'y taisent, tandis que les chiens veillent aux bouches d'attentats. Ces équipées, tout comme l'écriture de Gabrielle Althen, ne sont jamais éthérées. Le poète s'y risque, prend de la hauteur, voit et nomme en très charnelle et bienveillante médiatrice.

Par ailleurs, La Splendeur et l'Écharde nous propose quelques « préalables » sur ce que devrait être le travail du poète, fruits de l'expérience précieuse de celle qui choisit René Char pour maître, enseigna à Béatrice Douvre et exerça brillamment, sa vie durant, le métier de pédagogue.

Ne pas décrire. Laisser le monde parler. Au bout du compte, toujours se taire, sauf à n'être plus qu'une voix du monde, en sachant bien que l'on est soi-même qu'un petit bout de ce même monde, du reste autorisé, de ce fait, à l'existence, comme tout le reste.

Se taire assez pour que circule le flux de ce qui serait à dire.

In La Splendeur et l'Écharde © Éditions de Corlevour 2012, p.99

****

Les petits poètes sont comme des enfants. Ils ont le sens de la trouvaille et pas celui de la synthèse. Ils brodent leurs patchworks. Manque de ligne de fuite, manque de dégagement et de projet continu. D'où manque de sens, manque de vision, et, parfois, de métaphore continue, finalement manque de force.

En revanche, un seul foyer lumineux, s'il est sûr et puissant, suffit à écarter l'obscurité. De même, une seule qualité, quand elle est forte, chasse bien des risques. La raison en est que la qualité a un pouvoir de rayonnement. À elle seule, si elle est décisive, elle peut finir par créer l'unité et par rendre nécessaire ce qui eût dû ne pas l'être.

Contradictions inhérentes au mystère de l'efficacité du poème !

L'œuvre n'est pas un combat avec l'ange mais avec le démon et toute œuvre consiste à l'emporter, fût-ce d'un cheveu, sur le démon.

Ibid, p.94

****

Le tout est de parvenir à une émotion non sentimentale. Mais peut-être aussi bien de se servir d'une émotion sentimentale pour parvenir à une autre qui ne le soit pas. Car si la poésie a normalement l'émotion pour langage, elle n'en invite pas moins à s'émouvoir d'une toute autre façon que les circonstances de la vie.

Ibid, p.103

****

Il faut laisser la grâce se réjouir en soi : chance, peut-être, pour le langage de chanter avec elle.

Ibid, p.107

****

Au prisonnier, le ciel offrit sa perle, où ce dernier, indéfiniment, pouvait entrer.

Ibid, p.108

Et parce que, tels les plus grands poètes, elle sut être La Belle mendiante d'un beau livre et qu'elle demeure « superbement intacte », Gabrielle Althen pose, pour clore ses Préalables, cet acte de foi poétique avec toute la chaleur, la simplicité et la lucidité dont on la sait capable , acte qui tiendra lieu d'envoi et de conclusion.

Mendiants éternels, ceux qui le sont par vocation, à qui il reste, après avoir tant joué à transformer le plein en vide, après avoir crevé tant de vessies, à transmuer le vide en plein, ou plus précisément en signe du plein, ce qui n'a évidemment pas pour but de légitimer leur carrière de mendiants, – mendiants, ils l'ont été, mendiants ils resteront, ceci par fait de foi dans la virtualité du meilleur, dont le vide leur semble être la figure emblématique.

Ibid, p.95

Splendeur donc que cette foi poétique, qui nous incite dans Chuchotis, en dépit des échardes, des doutes et des manques à « étreindre le réel et son goût de sel dans la bouche du ciel, afin qu'une heure qui nous attende veuille faire mine de n'être plus provisoire. »

Bibliographie consultée

• Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012

• La Splendeur et l'Écharde © Éditions de Corlevour 2012

• Chuchotis © Éditions de la Lune bleue 2012

 

Sur internet

• Le blog de Gabrielle Althen

Contribution de Roselyne Fritel

 

J'erre dans la cour à attendre un mot mouillé de
vin mêlé de ciel et j'ai des gestes de nouveau-né sans
habitudes.

C'est la vie qui regarde la vie qui respire, et le
soupir grandit.

In Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012, p.33

Étrange qualificatif, que saxifrage allié au mot vie, qui mérite d'être éclairci.

 

En effet saxifrage, selon le Littré, est un ancien terme de médecine qui signifie : “propre à dissoudre les pierres”. Les plantes maritimes, qui portent ce nom, sont aussi appelées « casse-pierre » car elles les délitent.

Une Vie saxifrage est probablement vouée à partager le destin de cette plante résolue et son bénéficiaire amené à jouer le rôle du cantonnier de son jardin secret. Serait-ce là la vocation du poète ?

René Char s'étant présenté à plusieurs reprises comme un « saxifrage éclaté, un briseur de rochers, un Prométhée saxifrage », Gabrielle Althen, qui eut avec lui de précieux échanges, y fait assurément référence.

Lors de la présentation de ce livre, en sa présence et par son éditeur, au Festival des Voix Méditerannéennes, en juillet dernier, à Sète, le poète expliqua le choix de ce titre par le fait que « la vulnérabilité puisse être parfois plus forte que le roc.»

 

Deux autres contributions de Jean Gédéon traitaient déjà de l'œuvre de Gabrielle Althen, sur La Pierre et le Sel, mais les deux parutions de 2012, un recueil de poèmes, Vie Saxifrage et un essai, La Splendeur et l'Écharde, exigeaient d'être présentées, l'une enrichissant l'autre et nous éclairant de leur flamme intérieure. Quant à la toute dernière, à peine parue aux Éditions de La Lune bleue, sous le titre de Chuchotis, elle arrive à point pour être dite.

 

« Pour la première fois je ressens la peur de n'avoir pas peur » écrit Gabrielle Althen dans La Splendeur et l'Écharde, évoquant « le surcroît d'une accalmie », qu'apporte l'art au brûlant désir d'éternité de l'homme. C'est par une phrase tirée de cet essai que s'ouvrira cette réflexion.

 

Les grandes œuvres ressemblent à l'échelle de Jacob et elles sont, elles aussi, comme elle, susceptibles d'être parcourues dans tous les sens, de haut en bas et de bas en haut. (...) Peut-être nous placent-elles principalement entre les extrêmes du vœu et de la pauvreté qui, immanquablement, l'accompagne.

 

In La Splendeur et L'Écharde © Éditions de Corlevour 2012, p.43

 

La poésie étant l'art majeur où l'auteur excelle, nous tenterons d'emprunter cette échelle de Jacob au fil de Vie Saxifrage.

 

L'âme à la rue entre deux bruits, – et je ressemble
à un âne entre ses deux ballots. Une vapeur s'élève-
rait-elle ? C'est un soupir qui monte du lieu qui fut moi,
dont je fus évincé, et qui dure et s'exhale comme une
fleur demeurée telle, qui n'existerait cependant que par
le souvenir qui en persiste.

In Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012, p.26

 

Il y a dans l'air des exploits impalpables qu'on
appelle des anges et qu'on ne verra pas.

Ibid p.40

 

Le comble

Entre les doigts de mots si clairs
Que la légèreté passe au travers
Des traces de sourires affleurent
Des perdrix courent entre les oliviers
Tu as fini par cesser de pleurer
Bien que de vieux sanglots te soulèvent parfois
range tes épaules dans le calme
et qu'importe que te manque une étrave
À l'heure où tout devient regard
Cette beauté n'est pas province arable

Ibid p.48

Le bleu du sel

En surplomb de la peine et des amours, un bleu
de sel dur et sa découpe à nu sur le moment traversé
d'oiseaux pesants qui tiennent bon sans y penser.

 

Ibid p.52

L'échelle de Jacob, comme chacun le sait, mène directement à la porte du ciel, « car le ciel ne se voit que d'en-bas. ». Cerise sur le gâteau, le poète nous y accueille avec ce poème grave, dernier-né d'un ravissant livre miniature, conçu, réalisé et illustré par Lydia Padellec et tout juste paru aux Éditions de La Lune bleue, sous le titre Chuchotis.

 

 

V

Ciel parfait, à peine une soie de
l'air, plus fine que la lumière, coupée
de la matière tout près des bouches
d'attentats.
Et bien que les oiseaux se taisent,
une allégresse vole, non loin des chiens
qui ne l'entendent pas.

L'échelle divine, bien qu'on y croise des anges, nous laisse immanquablement à la porte.

En effet, on y porte son bât, on y sanglote même et si parfait que soit le ciel, les oiseaux sont pesants et s'y taisent, tandis que les chiens veillent aux bouches d'attentats. Ces équipées, tout comme l'écriture de Gabrielle Althen, ne sont jamais éthérées. Le poète s'y risque, prend de la hauteur, voit et nomme en très charnelle et bienveillante médiatrice.

 

Par ailleurs, La Splendeur et l'Écharde nous propose quelques « préalables » sur ce que devrait être le travail du poète, fruits de l'expérience précieuse de celle qui choisit René Char pour maître, enseigna à Béatrice Douvre et exerça brillamment, sa vie durant, le métier de pédagogue.

 

Ne pas décrire. Laisser le monde parler. Au bout du compte, toujours se taire, sauf à n'être plus qu'une voix du monde, en sachant bien que l'on est soi-même qu'un petit bout de ce même monde, du reste autorisé, de ce fait, à l'existence, comme tout le reste.

Se taire assez pour que circule le flux de ce qui serait à dire.

 

In La Splendeur et l'Écharde © Éditions de Corlevour 2012, p.99

 

Les petits poètes sont comme des enfants. Ils ont le sens de la trouvaille et pas celui de la synthèse. Ils brodent leurs patchworks. Manque de ligne de fuite, manque de dégagement et de projet continu. D'où manque de sens, manque de vision, et, parfois, de métaphore continue, finalement manque de force.

En revanche, un seul foyer lumineux, s'il est sûr et puissant, suffit à écarter l'obscurité. De même, une seule qualité, quand elle est forte, chasse bien des risques. La raison en est que la qualité a un pouvoir de rayonnement. À elle seule, si elle est décisive, elle peut finir par créer l'unité et par rendre nécessaire ce qui eût dû ne pas l'être.

Contradictions inhérentes au mystère de l'efficacité du poème !

 

L'œuvre n'est pas un combat avec l'ange mais avec le démon et toute œuvre consiste à l'emporter, fût-ce d'un cheveu, sur le démon.

 

Ibid, p.94

 

Le tout est de parvenir à une émotion non sentimentale. Mais peut-être aussi bien de se servir d'une émotion sentimentale pour parvenir à une autre qui ne le soit pas. Car si la poésie a normalement l'émotion pour langage, elle n'en invite pas moins à s'émouvoir d'une toute autre façon que les circonstances de la vie.

 

Ibid, p.103

 

Il faut laisser la grâce se réjouir en soi : chance, peut-être, pour le langage de chanter avec elle.

 

Ibid, p.107

 

Au prisonnier, le ciel offrit sa perle, où ce dernier, indéfiniment, pouvait entrer.

 

Ibid, p.108

 

Et parce que, tels les plus grands poètes, elle sut être La Belle mendiante d'un beau livre et qu'elle demeure « superbement intacte », Gabrielle Althen pose, pour clore ses Préalables, cet acte de foi poétique avec toute la chaleur, la simplicité et la lucidité dont on la sait capable , acte qui tiendra lieu d'envoi et de conclusion.

 

Mendiants éternels, ceux qui le sont par vocation, à qui il reste, après avoir tant joué à transformer le plein en vide, après avoir crevé tant de vessies, à transmuer le vide en plein, ou plus précisément en signe du plein, ce qui n'a évidemment pas pour but de légitimer leur carrière de mendiants, – mendiants, ils l'ont été, mendiants ils resteront, ceci par fait de foi dans la virtualité du meilleur, dont le vide leur semble être la figure emblématique.

 

Ibid, p.95

 

Splendeur donc que cette foi poétique, qui nous incite dans Chuchotis, en dépit des échardes, des doutes et des manques à « étreindre le réel et son goût de sel dans la bouche du ciel, afin qu'une heure qui nous attende veuille faire mine de n'être plus provisoire. »

 

Bibliographie consultée

 

• Vie Saxifrage © Éditions Alain Gorius 2012

• La Splendeur et l'Écharde © Éditions de Corlevour 2012

• Chuchotis © Éditions de la Lune bleue 2012

 

Sur internet

 

• Le blog de Gabrielle Althen

 

 

Contribution de Roselyne Fritel

La poésie du Brésil – Anthologie du XVIe au XXe siècle

A INVENÇAO DA POESIA BRASILEIRA 

Eu escutava o homem maravilhoso,
O revelador tropical das atitudes novas,
O mestre das transformações em caminho :
«É preciso criar a poesia deste país de sol !
Pobre da tua poesia e da dos teus amigos,
Dessa poesia nostálgica,
Dessa poesia de fracos diante da vida forte.
A vida é força.
A vida é uma afirmação de heroísmos quotidianos,
De entusiasmos isolados donde nascem mundos.
Lá vai passando uma mulher… Chove na velha praça…
Pobre dessa poesia de doentes atrás das janelas !
Eu quero o sol na tua poesia e na dos teus amigos !
O Brasil é cheio de sol ! O Brasil é cheio de força !
É preciso criar a poesia do Brasil !»

Eu escutava, de olhos irônicos e mansos,
O mestre ardente das transformações próximas.

Por acaso, começou a chover docemente
Na tarde monótona que se ia embora.
Pela vidraça da minha saleta morta
Ficamos a olhar a praça debaixo da chuva lenta.
Ficamos em silêncio um tempo indefinido…

E lá embaixo passou uma mulher sob a chuva.

 L'invention de la poésie brésilienne

J'écoutais cet homme merveilleux,
ce révélateur tropical des tendances nouvelles,
ce maître des transformations en cours :
« Nous devons absolument créer la poésie de ce pays ensoleillé ! »
quelle pitié que ta poésie et celle de tes amis,
quelle pitié que cette poésie nostalgique, cette poésie de faibles devant la vie forte.
La vie est force.
La vie est une affirmation d'héroïsmes quotidiens,
d'enthousiasmes épars qui engendrent des mondes.
Une femme passe… Il pleut sur la vieille place…
Malheur à cette poésie de malades derrière leurs fenêtres !
Je veux le soleil dans ta poésie et dans celle de tes amis !
Le Brésil regorge de soleil ! Le Brésil déborde de force !
Nous devons créer la poésie du Brésil ! »

J'écoutais, les yeux pleins d'ironie et de douceur,
le maître enflammé des transformations imminentes.

Par hasard, il se mit à pleuvoir doucement
Dans le soir monotone qui finissait.
Par la vitre de mon petit salon sans vie,
nous sommes restés à regarder la place sous une pluie lente,
nous sommes restés en silence pendant un long moment…

En bas, dans la rue, une femme est passée sous la pluie.

Ribeiro Couto (1898-1963)

 

Pour présenter les différents poètes brésiliens publiés dans La Pierre et le Sel, notre ami Jean Gédéon s'est appuyé sur l'Anthologie de la nouvelle poésie brésilienne de Serge Bourjéa, avec des traductions de Marcella Mortara, parue en 1988 chez l'Harmattan. Un autre ouvrage, La poésie du Brésil, Anthologie du XVI^e au XX^e siècle vient de paraître chez Chandeigne en édition bilingue avec un choix, une présentation et des traductions de Max de Carvalho. C'est un gros volume de presque 1500 pages qui couvre quatre siècles d'écriture, de trois mythes des Indiens du Xingu à un texte de Regina Célia Colônia, née en 1940. En préface Max de Carvalho écrit : « J'aimerais qu'on puisse lire cette anthologie de plusieurs manières. Tout d'abord au fil de pages feuilletés, au hasard des surprises, des découvertes, des retrouvailles. Puis comme un récit où les ruptures narratives marquées par l'enchaînement des épisodes n'entraînent aucune réelle solution de continuité. Enfin, en s'engageant sur quelques sentiers de traverse, selon ces itinéraires intimes que sont comme je l'ai dit les thèmes et les villes, les paysages et les événements, les échos de voix lointaines qu'une intemporelle affinité rapproche. »

Cobra norato

XI

Acordo
A lua nasceu com olheiras
0 silêncio dói dentro do mato

Abriram-se as estrelas
As águas grandes se encolheram com sono

A noite cansada parou

Ai compadre !
Tenho vontade de ouvir uma música mole
que se estire por dentro do sangue ;
música com gosto de lua
e do corpo da filha da rainha Luzia

que me faça ouvir de novo
a conversa dos rios
que trazem queixas do caminho
e vozes que vêm de longe
surradas de ai ai ai

Atravessei o Treme-treme
Passei na casa do Minhocão
Deixei minha sombra para o Bicho-do-Fundo
só por causa dafilha da rainha Luzia

Levei puçanga de cheiro
e casca de tinhorão
fanfan com folhas de trevo
raiz de mucuracaá
Mas nada deu certo…

Ando com uma jurumenha
que faz um doizinho na gente
mexe com o sangue devagarinho

XI

Je me réveille
La lune s'est levée avec des cernes
Le silence dans la forêt fait mal

Les étoiles s'allument
Les grandes eaux dorment recroquevillées

Lasse la nuit s'est arrêtée

Ah ! Compère !
J'ai envie d'écouter un de ces airs languissants
qui dans le sang s'étirent ;
une musique qui ait un goût de lune
et celui du corps de la fille de la reine Luzia

qui me fasse entendre à nouveau
ce que racontent entre eux les fleuves
charriant des plaintes sur leur chemin
et les voix venues de loin
rompues de soupirs

J'ai traversé le Pays tremblant
Je suis passé chez Gros Lombric
J'ai laissé mon ombre à la Bëte-du-Fond
tout ça pour la fille de la reine Luzia

J'ai emporté un philtre aromatique
et de l'écorce de cœur-saignant
la mauve à feuilles de trèfle
et des racines de verveine puante :
rien n'y a fait…

Je me sens ces temps-ci une de ces amours
qui vous font mal là
et qui vous brassent doucement le sang
(extrait)

Raul Bopp (1898-1984)

 

Si, au fil des pages, la poésie brésilienne aborde la diversité des thèmes communs que sont la mort, les riches paysages d'une nature souvent luxuriante, l'amour et la sensualité, le quotidien, le fantastique, elle le fait avec une invention propre marquée de vitalité et d'invention au-delà des influences européennes et du classicisme. Une note cite un passage des Disciples à Saïs de Novalis dans l'édition de Poésie/Gallimard, 1980 avec une traduction de Armel Guerne : « Les hommes vont de multiples chemins. Celui qui les suit et qui les compare verra naître des figures qui semblent appartenir à une grande écriture chiffrée qu'on entrevoit partout : sur les ailes, la coquilles des œufs, dans les nuages, dans la neige, dans les cristaux et dans la conformation des roches, sur les eaux qui se prennent en glace, au-dedans et au-dehors des montagnes, des plantes, des animaux, des hommes, dans les lumières du ciel, sur les disques de verre et les gâteaux de résine qu'on a touchés et frottés, dans les limailles autour de l'aimant et dans les conjonctures singulières du hasard. »

Cet ouvrage vient compléter et renouveler les approches précédentes d'une poésie qui s'inscrit dans une projection constructive, qui compose un panorama multiple des expressions et sait se réinventer au fil des générations successives.

Vida toda linguagem,
frase perfeita sempre, talvez verso,
geralmente sem qualquer adjetivo,
coluna sem ornamento, geralmente partida.
Vida toda linguagem,
há entretanto um verbo, um verbo sempre, e um nome
aqui, ali, assegurando a perfeição
eterna do período, talvez verso,
talvez interjetivo, verso, verso.
Vida toda linguagem,
feto sugando em língua compassiva
o sangue que criança espalhará - oh metáfora ativa !
leite jorrado em fonte adolescente,
sêmen de homens maduros, verbo, verbo.
Vida toda linguagem,
bem o conhecem velhos que repetem,
contra negras janelas, cintilantes imagens
que lhes estrelam turvas trajetórias.
Vida toda linguagem -
como todos sabemos
conjugar esses verbos, nomear
esses nomes :
amar, fazer, destruir,
homem, mulher e besta, diabo e anjo
e deus talvez, e nada.
Vida toda linguagem,
vida sempre perfeita,
imperfeitos somente os vocâbulos mortos
com que um homem jovem, nos terraços do inverno, contra a chuva,
tenta fazê-la eterna – como se lhe faltasse
outra, imortal sintaxe
à vida que é perfeita
língua
eterna.

Vie tout langage,
phrase parfaite toujours, peut-être vers,
généralement sans adjectif aucun,
colonne sans ornement, généralement brisée.
Vie tout langage,
fœtus suçant en une langue compatissante
le sang qu'un enfant répandra – oh métaphore active !
Lait jailli d'une source adolescente,
semence d'hommes mûrs, verbe, verbe.
Vie tout langage,
ces vieillards le savent bien qui répètent,
contre de noires fenêtres, de scintillants images
qui étoilent pour eux de troubles trajectoires.
Vie tout langage -
comme nous tous savons
conjuguer ces verbes, nommer
ces noms :
aimer, faire, détruire,
homme, femme et bête, diable et ange
et dieu peut-être, et rien.
Vie tout langage,
vie toujours parfaite,
imparfaits seulement les vocables morts
par lesquels un homme jeune, sur les terrasses de l'hiver, contre la pluie,
essaie de la rendre éternelle – comme si lui manquait
une autre, immortelle syntaxe
à la vie qui est parfaite
langue
éternelle.

Mário Faustino (1930-1962)
traduction Michel Riaudel

 

Internet

• Une page des éditions Chandeigne

• Un article de Jean-Yves Masson dans le Magazine littéraire

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : deux poèmes de Salah Al Hamdani

En prélude à un article que nous lui consacrerons prochainement, voici deux textes de Salah Al Hamdani, extraits de Bagdad Jérusalem, à la lisière de l'incendie, un recueil important publié par Bruno Doucey durant l'été de cette année 2012. Recueil important puisqu'il s'agit là d'un livre né d'une rencontre et qui s'est fait à six mains, celles des deux auteurs et celles de l'éditeur qui les a accompagnés avec l'attention particulière qui est la sienne.

Rencontre de Salah Al Hamdani et de Ronny Someck. Tous deux nés en 1951 à Bagdad, le premier dans une famille arabe et exilé en France depuis 1975, le second dans une famille juive, chassé de son pays dès l'enfance et vivant en Israël. Durant ce mois de décembre, Salah va rejoindre Ronny pour porter la parole de ce livre de fraternité et d'espoir en Israël et dans les territoires palestiniens. Puisse ce voyage et cette parole contribuer à une paix nécessaire là où le rejet de l'autre a conduit si souvent à l'exacerbation et la haine meurtrière.

Par la fenêtre de l'étranger

La fenêtre est ouverte et la prairie semble rétrécie dans ce miroir sur le mur. Taches de soleil sur des serviettes couleur de grenade. Récipients dorés où frémit l'air parfumé des tiges tubéreuses et fraîches. La douce lumière déshabille tes deux seins alors que j'atteins l'âge de comprendre que mon printemps a été pauvre.

Au retour rien ne m'invite à m'asseoir au seuil de ma jeunesse, face à la jeune Kurde de notre quartier, la même qui accusait à haute voix un nuage de salir sa robe étendue sur le fil à linge de la terrasse d'une maison frappée par l'incendie.

Oui c'est exact. Si les blessures de l'enfance sont enterrées, elles ne cicatriseront jamais.

In Bagdad Jérusalem, à la lisière de l'incendie, © Bruno Doucey, 2012, p.31
Traduction de l'arabe par Salah Al Hamdani et Isabelle Lagny

****

Toujours toi

Où est l'héritage de l'exil le fruit du vent
et qui se souviendra de toi
dans les moments de joie ?

Toi qui t'éloignes
comme une averse tourmentée
les villes heureuses ne te pleureront pas
et sur le chemin
regarde
les années tissent l'oubli
comme le liseron

se propage sur les tombes

Ibid, p.45

 

Bibliographie 

• Bagdad-Jérusalem, à la lisière de l’incendie - © Éditions Bruno Doucey 2012
  Auteurs : Salah Al Hamdani et Ronny Someck ; Édition trilingue : hébreu - français - arabe
  Traduction : Michel Eckhard Elial pour les textes en hébreu ; Isabelle Lagny et Salah Al Hamdani pour les textes en arabe.

Contribution de PPierre Kobel

Bernard Mazo, dans la chaleur partagée de la poésie

Le 7 juillet dernier, à l'orée des vacances, debout sur une plage du midi et les pieds dans l'eau, Bernard Mazo est passé de vie à trépas. Depuis, Vie foudroyée, froid mortel, absence infinie, ces bribes des titres de ses recueils nous rappellent l'insomnie de la mémoire et le passage du silence à sa dilapidation.

Au festival des Voix Vives de la méditerranée de Sète, qu'il devait animer du 20 au 28 juillet 2012, tous ses amis firent de leur mieux pour pallier son absence.

Michel Baglin rendit ainsi hommage au poète, hanté par le coté sombre de la vie, en le citant : on est quitte envers la vie en l'épuisant tandis que demeure l'ombre désespérée de la beauté au cœur de la vie carnassière.

Ailleurs, sur un calicot blanc de la rue haute, flottaient au vent ses quelques vers :

On est là
Au cœur des choses
À défier la nuit
À défier le temps

La Pierre et le sel s’apprêtait à présenter son dernier recueil : Dans l'insomnie de la mémoire, illustré par Hamid Tibouchi et paru chez Voix d'encre fin 2011, qui s'ouvre sur ces mots :

Qui écrit
m'écrit

mystérieuse
injonction

qui n'est peut-être
qu'une absence
de nom

Mystérieusement chacun de ces poèmes résonnent à l'oreille comme une injonction personnelle :

1

Dans la fragile respiration du poème les vocables ne sont là que pour désigner l'énigme qui pèse sans fin sur nos vies harassées.

2

C'est notre voracité envers tout ce qui est condamné à mourir qui nous rend tellement maladroits, tellement apeurés jusqu'à en être privés de parole face à la beauté désespérée du monde.

3

Dire la sombre fascination du soleil, décrire son éclat meurtrier puis s'effacer dans le mutisme forcené du silence .

 

In Dans l'insomnie de la mémoire, Dans la fragile respiration du poème, © Voix d'encre 2011.

 

Ailleurs, ils sont prémonitoires, comme dans La déchirure dédiée à Max Alhau

 

Soleil plus altier
plus brûlant
que le plus brûlant des étés
Ô saisons
de toutes mes douleurs !

Incendie mes jours
consume ma vie
que je m'endorme enfin
dans l'oubli secourable !

J'aurai alors ce regard vide
des insectes sur la pierre
la mémoire vraiment saccagée
le corps bien froid

**

 

C'est toi ma vie
que j'écris
depuis tant d'années
sur l'ardoise du temps

une vie
que je ne parviens plus
à retenir
à travers mes mots

cette vie que je vois
se détacher de moi
toujours plus lointaine
dans le vertige des jours

**

 

Je te parle du plus loin
d'un pays que tu ne connais pas

Je te dis des mots
qui te rendront
la vie plus légère

cette vie qui risque de t'échapper
et que tu serres contre toi
désespérément
de peur de mourir

Plus loin, dans Ce brasier de solitude, qu'il dédie à Henri Meschonnic, poète dont il fit l'hommage posthume, il y a eu deux ans, au festival de Sète, il confie :

 

6

Certains jours
plus noirs
que la nuit
la plus noire

on ne sait plus
que faire
pour survivre

on voudrait peut-être
tout simplement
demeurer là
terrés
à ras des choses

loin très loin
de la vie meurtrière

à ne plus bouger
à ne plus parler

à enfin oublier
la déchirure béante
de nos rêves calcinés

**

Mais il arrive que le poète, si désolé qu'il soit, retrouve la clef de l'invisible et qu'il déchiffre pour nous les signes et d'un vocable à l'autre laisse se déployer l'entre-deux du silence et cette ombre indéfinissable de la beauté cachée à l'arrière des choses. Dans la fracture du silence, retenons de lui cet ultime message :

Qui d'autre que moi
pourrait dire
que je suis encore vivant
au cœur des jours

qui d'autre
que je suis toujours là

même si je suis
désormais
muet parmi vous ?

Muet, Bernard Mazo vous ne le serez pas tant qu'un poème savouré dans l'intimité d'une chambre éveillera en nous les rumeurs de la vie.

 

Internet

• Sur le site de Jacques Ancet, Lumière des jours

• La réaction de Michel Baglin sur Texture

• La page consacrée à B.Mazo sur le site de la maison des écrivains et de la littérature

 

Contribution de Roselyne Fritel

Antoine Émaz, « une poésie de peu »

En octobre 2011, Antoine Émaz a publié aux Éditions Tarabuste, dans la collection Reprises, un recueil intitulé Sauf, qui rassemble des poèmes de 1986 à 2001, extraits d’un certain nombre de textes à tirage limité, souvent épuisés et introuvables. Ce recueil fait suite à Caisse claire, publié au Seuil, dans la collection Points-Poésie, en 2007, et qui regroupait déjà des poèmes de 1990 à 1997. Les deux recueils se complètent l’un l’autre.

L’œuvre d’Antoine Émaz a été présentée dans La pierre et le sel le 19 septembre 2011.

Sauf se présente comme une anthologie personnelle, proposant un choix de poèmes extraits d’une suite de recueils, dont la liste détaillée est citée plus bas dans la bibliographie. Ce qui permet de suivre le cheminement du poète sur une quinzaine d’années. Et de constater que d’emblée Antoine Émaz a su trouver la forme originale de son écriture, qui se veut brève, ramassée, fragmentée, elliptique. La présence de ces quelques mots, qui viennent rompre le silence de l’espace blanc de la page, leur donne une intensité, une densité d’autant plus forte. Une écriture dépouillée, fragile, retenue, mais qui révèle la force intérieure de son auteur.

Quant aux thèmes abordés, ce sont déjà ceux que l’on retrouve tout au long de l’œuvre d’Antoine Émaz, dans ce qu’il appelle lui-même « une poésie de peu » (Peau, 2008, p 41) : Être là, obstinément, jour après jour. Apprendre à vivre, à tenir, à se tenir dans la durée, malgré le poids de la fatigue, l’usure du corps, la maladie, la vieillesse. Malgré la solitude, l’étroitesse du corps et des choses. Se reposer, refaire ses forces. Un grand désir de silence, de calme, d’espace, comme une respiration. Et l’importance du jardin, des fleurs, des arbres, des paysages et de la nature. De la lumière et du ciel.

 

Être là, dans le jardin, sous les grands arbres.

Le feuillage, vu d’en dessous, dans la lumière.
Transparence, mouvement berçant des feuilles.

Beaucoup de choses et d’événements importants
auxquels on ne fait pas attention.

Dans le jardin entouré de hauts murs.

In Sauf, © Tarabuste, 2011, p.15, extrait de Deux poèmes, 1987

****

Ce paysage traversé chaque jour surprenait : peu à peu, on ne le découvre plus que rarement :
on l’habite.

À la limite, on ne le voit même plus, on est dedans, au large.

Ainsi pour certains textes qui deviennent de vrais lieux. 

Des espaces où s’allège un peu le poids.

Ibid p 16-17

****

À la longue
on apprend à vivre
de peu
et à tenir
dans ce long combat sans adversaire
sur qui s’appuyer

Ibid p 29, extrait de Poèmes communs, 1989

****

l’élargissement viendra
du dedans
s’il doit venir

pour l’heure
on aménage l’espace restreint
et sous les livres
on arrive à ne plus voir les murs

ainsi
à l’étroit dans ce qui est possible
on est
debout
encore

on dure

Ibid p 41, extrait de En deça, 1990

****

Constituer comme un parapet
un garde-fou
un balcon pour voir venir
la nuit

voilà ce qu’il faudrait
solide et stable

on pourrait s’appuyer là
le soir
au calme
et voir venir

Ibid p 72-73, extrait de C’est, 1992

****

On ne sait pas. On n’a pas prise. Les mots sont dans leur attente et on est là.

Seul. On écrit un soir bleu doré d’été facile. Mais ce n’est pas ça. On bloque de plus loin que le bleu

****

Parfois, brusque, cette extrême lisibilité d’être, une transparence d’agate, qui dure un peu. Le tambour interne se tait presque. En équilibre dans l’air, sur une pointe qu’on ne voit pas, tout est clair ; on peut comme traverser son propre corps. Il est une part d’espace, sans encombre. Puis, tout revient, étroit et lourd.

Ibid p 163, extrait de Soir, 1999

****

(10.12.96)

écrire comme sortir du cercle sans voir pour l’heure si vraiment c’est une issue possible qui s’ouvre ou si on change d’orbite seulement on ne se rend pas compte on va tant que ça dure dans cette charriée de temps qui tourne autour sans savoir dans quel sens

Ibid p 183, extrait de Soirs, 1999

****

(6.01.97)

journée
on compte le petit tas de temps

on est encore là
donc on peut tenir demain
un autre petit tas
et ainsi de suite

ça devrait aller

Ibid p 188

****

 (7.01.97)

à force
la mécanique du corps
s’use

on le sent mal

on fait comme si c’était
de rien
on sait que ce n’est plus

du temps a fui
chuinte encore faible

brusquement voir sa peau
comme une vieille chambre à air

on retourne au blanc

soir clos
on éteint

Ibid p 190

****

(7.09.98)

Poème pour bercer une douleur face au ciel devenu rose ou presque, un des derniers d’été. Tourner la page et entrer dans l’hiver avec ce soleil moribond ce soir sans arches mais bien la nuit qui marche lente en tirant le linceul oui des heures passées sans dormir à redire le poème comme une litanie intime, une chanson basse. Recueillir le poème et assagir le soir comme pour une accalmie interne, en s’appuyant sur les douleurs anciennes pour atténuer la sienne, la diluer, l’aquarelliser.

Ibid p 229

****

(25.09.98)

 

Cette lisière bleue au bas du tergal des rideaux, comme une ride sur le sable à marée basse, mais si bleue quand la lumière dehors s’éteint plus tôt avec l’automne.

Cette petite frange inattendue de couleur qui n’est qu’incidence, angle momentané de frappe lumineuse sur le voilage, seulement cela, mais comme un contrepoids du jour.

Se poser dans une couleur, être absorbé par elle, se dissoudre. Le temps d’écrire, elle sera presque partie et restera le tombé droit et gris des rideaux, éteints.

De mémoire remonte le violacé de la plage, dans les traces de pas le soir sur le sable sec, quand la lumière se couche, faible, et rase les crêtes formées par le poids des corps un jour sans vent, alors que dans les creux se tasse de l’ombre.

****

Retourner dans le calme présent de cette couleur qui s’efface exactement comme on tourne la tête sur l’oreiller pour trouver le bord le plus frais quand la nuit pèse autour.

Bleu clos. C’est l’ombre maintenant. L’œil se replie dans ce qu’il a pris au bord du rideau. On est là ; il y a eu un moment où tout semblait tenir par cette sorte de bleu bref né de la vitre, du tergal, et d’une lumière d’automne. On ne sait déjà plus vraiment comment c’était, quel ton c’était, mais son calme, encore. Comme si la lumière coulait au long du rideau jusqu’à déposer au sol cette frange de phosphore bleu.

Il n’en reste rien ; ça s’éteint dans l’œil ; il y a le rideau, plus gris maintenant que l’halogène est allumé, et le sol carrelé, pâle.

Ibid p 230-231

****

Las, 4

(14.09.99)

se sentir vieux d’un coup
trop
comme si tout le corps
refluait

quelle voix encore
dans la traîne de mots

coques coquilles coquillages
voilà ce qui
reste
pilé très fin
usé jusqu’à poussière
levée par le vent

sable

Ibid p 291, extrait de Ras , 2001

 

Antoine Émaz, « une voix qui parle bas, chante à peine, comme venue de l’enfance. Sans aucune de ces métaphores ou effets rhétoriques qui font, dit-on, la poésie. Une voix qui ne dit pas, mais laisse être la vie et vous laisse au bord », écrit Jacques Ancet (revue Europe, juin-juillet 2008, p. 353).

Quant aux pages qui présentent chacun des recueils que rassemble Sauf, elles se trouvent comme ensoleillées par les encres colorées de Djamel Meskache, qui leur offre une lumière nouvelle. Les encres de Djamel Meskache convenant parfaitement à la poésie aride d’Antoine Émaz. Une belle complicité entre le poète et le peintre, qui est aussi son éditeur (Tarabuste), qui s’est déjà exprimée avec les recueils Sable (1997), Ras (2001), Peau (2008) et Plaie (2009).

 

Bibliographie (concernant le recueil Sauf)

• Poème en miettes, © Tarabuste, 1986

• Deux poèmes, © Tarabuste, 1987

• Poèmes communs, © Echoptique, 1989

• En deça, © Fourbis, 1990

• Poème, carcasse, © Tarabuste, 1991

• L’Élan, l’impact, © Petits classiques du grand pirate, dessins de Pierre Emptaz, 1991

• Poème : Trois jours, l’été, © PAP, dessins de Sophie Bouvier, 1992

• C’est, © Deyrolles, 1992

• Peu importe, © Le Dé bleu, 1993

• Poème, corde, © Tarabuste, 1994

• De près, de plus loin, livre d’artiste avec Jean-Marc Scanreigh, © Guillaume Dumée, 1996

• Sans faire d’histoire, livre d’artiste avec Jean-Marc Scanreigh, 1998

• Soir, livre d’artiste avec Anne Slacik, © Slacik, 1999

• Soirs, livre d’artiste avec Joël Leick, © Tarabuste, 1999

• Un de ces jours, livre d’artiste avec Jean-Marc Scanreigh, 1999

• D’une haie de fusains hauts, livre d’artiste avec Marie Alloy, © Le silence qui roule, 2000

• Ras, © Tarabuste, 2001

 

Bibliographie (à partir de 2008)

• Peau, © Tarabuste, 2008

• Cambouis, notes, © Seuil, 2009

• Lichen encore, notes, © Rehauts, 2009

• Plaie, © Tarabuste, 2009

• Jours – Tage, édition bilingue français-allemand, © Éditions en Forêt / Verlag im Wald, 2009

• Poèmes pauvres, illustrations de Jean-Marc Scanreigh, © AEncrages & Co, 2010

• Sauf, © Tarabuste, 2011

Sur l’auteur

• Antoine Émaz salué par ses pairs, numéro spécial de la revue Scherzo, n° 12-13, été 2001

• Numéro spécial de la revue Nu(e), n°33, septembre 2006

• Numéro spécial du Matricule des Anges, n° 93, mai 2008

 

Internet

• Un article sur Poezibao

Contribution de Jacques Décréau

Anise Koltz, Soleils Chauves

Un nouveau monde
commence chaque jour

Je nettoie ma langue
du passé
du futur

Qu'elle rende au présent
les frémissements mêmes
des blés
dans les champs

In Soleils chauves © Arfuyen 2012, p.85

 

L’œuvre d'Anise Koltz a été présentée sur La Pierre et le sel le 24 novembre 2011. Son tout dernier recueil, Soleils Chauves, vient de paraître chez Arfuyen, tandis que Je renaîtrai, paru en 2011 chez le même éditeur, lui valait le Prix des Découvreurs 2012.

Ce Prix, décerné par 2.000 élèves de 50 établissements scolaires, lui a été remis à Boulogne sur Mer, le 18 mai dernier. À noter qu'à ce concours, le poète Nimrod, présenté lui aussi le 25 mai dernier, sur ce blog a obtenu la quatrième place pour son recueil Babel Babylone.

 

Devant la ville
les trompettes de Jéricho
sonnent

Des milliers d'oiseaux
tombent du ciel
foudroyés

De loin on entend
les gémissements du siècle

La fin du monde
est proche

Déjà la terre émigre
sous mes pas

Ibid p.76

 

Là où le temps s'arrête –
les trous noirs
prédateurs de l'univers
dévorent les astres

Ibid p.97

 

La parole de cette grande dame n'a rien perdu de sa force incantatoire et combien elle continue de s'interroger et de nous interroger sur le sens profond de notre présence au monde.

 

Ma vie ici-bas
est l'ombre
d'une dimension invisible

Je n'ai plus le temps
d'avoir le temps

J'ai survécu
à mon ange gardien

Je suis devenue moi
sans être moi

Ibid p.45

 

Après ma mort
mes cendres
inventeront
un nouveau langage

Ibid p.93

 

Après notre mort
nous distribuerons
le temps autrement

Nous changerons les saisons
nous marcherons
sans marcher

Afin de dérouter
les repères
de l'éternité

Ibid p.13

 

Et pour finir cet émouvant témoignage que chaque poète pourrait reprendre à son propre compte :

 

La parole
est ma demeure

Elle contient
ma vie
mes rêves
ma mort future

ibid p.70

 

Une invitation dernière, à ceux qui empruntent les lignes du RER et du métro parisien, levez les yeux, la poésie est l'invitée d'honneur en ce moment dans les rames, vous pourriez y lire parmi d'autres ces vers d'Anise Koltz , tirés de La poésie est autre chose, paru chez Arfuyen en 2008 :

 

La poésie est sans réponse –
océan sans fin
elle se noie
dans un coquillage

 

Bibliographie

• Soleils chauves © Arfuyen 2012

 

Internet

• La notice des éditions Arfuyen

• Un article sur le site e-litterarure.net

• Une page consacrée à Anise Koltz

 

Contribution de Roselyne Fritel

Thierry Metz, Le Carnet d'Orphée

Encore.

Ses poèmes en construction ne cessent : des vers comme des briques ou des figures emboîtées. Geste d’écrire repoussant le silence : disparaître n’est pas une fin.

Il nous faut lire Thierry Metz – ne cesser jamais. Reprendre le fil d’une écriture où se matérialise la construction. Poète, par don.

Thierry Metz naît à Paris le 10 juin 1956. Il met fin à ses jours le 16 avril 1997. Sa vie nous laisse des poèmes, adjonction lumineuse et forte au silence, tout autour.

Jean Cussat-Blanc soutint et encouragea Thierry Metz à ses débuts et le publia à de multiples reprises dans sa revue, Résurrection. Son premier éditeur fut Jacques Brémond – lorsque le poète obtint le Prix Voronca pour Sur la table inventée, en 1988. Il le publia ensuite plusieurs fois et s’apprête à rééditer Entre l’eau et la feuille (précédemment chez Arfuyen). Les éditions Pleine Page, à Bordeaux, l’ont également publié de son vivant. Jean Grosjean représenta un soutien précieux qui permit à Thierry Metz d’être édité par L’Arpenteur (Gallimard).

Le poète demeurait alors avec sa femme, Françoise, la Bien-Aimée, près d’Agen, avec leurs trois fils. C’est là qu’ils perdirent Vincent, renversé par un chauffard, en 1988. L’irréparable affleure, la perte et le silence se répondent dans les vers réduits et denses du poète. Il faut les relire pour être confronté à cette douleur mais aussi à la chaleur de l’âtre, celle de la Bien-Aimée, rassemblant les éléments d’un équilibre précaire.

Les Deux-Siciles, maison d’édition dirigée par Daniel Martinez – animateur également de la revue Diérèse, qui a accordé un entretien à La Pierre et le Sel le 25 novembre – ont publié fin 2011, Carnet d’Orphée et Autres Poèmes. Le corps du livre est constitué de ce Carnet que Diérèse (numéro 52-53) avait publié au printemps en fac-similé. D’autres poèmes l’accompagnent et l’éclairent : dans tous, il est question de disparition et de chemin parcouru. L’interrogation sur des retrouvailles impossibles les parcourt.

Extraits :  

Orphée dans la Marne, avec de plus en plus de choses, avec de moins en moins d'êtres, séparé non par ce qu'on a mais par ce qu'on est.

L'Orphée de tous ces instants, en recherche, en quête... qui n'a peut-être plus envie de se retourner. L'ayant devant lui, le visage qui s'efface.

 

Aller, c'est aller avec la mère. C'est l'approcher autant de la voix que du corps.

Mais son fils est mort et je dois aller.

Pourquoi cette autre noce ?

 

Trop certaine aura été cette langue qui n'est, peut-être, que le prototype d'une autre.

Mais il y a heureusement aussi ce qui en exprime l'œuvre. Et c'est cette condition qui permet d'aller et, peut-être, de revenir.

 

Je n'emporte rien puisque tout tient dans l'intime et immense espace du regard.

 

Des instants de ciel sans les pas.

In Carnet d’Orphée et Autres Poèmes, © Les Deux-Siciles

****

La journée la plus simple : les gosses, la maison, toi.

Je n’ai que ces mots.

Quelques graines.

Et l’oiseau qui n’arrête pas.

 

Comment ne pas être ? 

In Le Journal d’un manœuvre, © L’Arpenteur

****

Ce pas est le mien

de lier sans attacher

l’être dont je suis la trame

la couture qu’il faut faire et défaire

ne sachant pas ce qui est commencé

ce qui est fini

sinon qu’il y a cercle

et carré.

In De l’un à l’autre, © Jacques Brémond

****

Je te regarde pendant que tu lis. Seule, assise, sans voir que je suis nu derrière ce que tu fais. J’ai l’audace du rouge-gorge sur le manche d’un outil. Je m’approche au plus près jusqu’à me poser sur ton épaule. Ta main me rejoint. Tu me regardes. Nous parlons des enfants, d’un livre ou d’un film, de quelques événements.

Le soir, si je peux, je t’écris un poème qui nous sert de caisse ou de tiroir. Dedans il n’y a que des ruisseaux, un chemin où quelqu’un se promène.

In Lettres à la Bien-Aimée, © l’Arpenteur

 

Œuvres de Thierry Metz

• Sur la table inventée, © Jacques Brémond, 1989

• Le journal d’un manœuvre, © Gallimard, 1990

• Entre l’eau et la feuille, © Arfuyen, 1991 – rééd. à paraître chez Jacques Brémond

• Lettres à la bien-aimée, © Gallimard, 1995

• Le drap déplié, © L’Arrière-Pays, 1995

• Dans les branches, © Opales, 1995

• De l’un à l’autre, © Jacques Brémond, 1996

• L’homme qui penche, © Opales/Pleine page, 1997

• Terre,© Opales/Pleine page, 1997

• Dialogue avec Suso, © Opales/Pleine page, 1999

• Sur un poème de Paul Celan, © Jacques Brémond, 1999

• Dolmen suivi de La demeure phréatique, © Jacques Brémond, 2001

• Tout ce pourquoi est de sel, © Pleine page, 2008

• Carnet d’Orphée et Autres Poèmes , © Les Deux-Siciles, 2011, préface d’Isabelle Lévesque, encres de Jean-Claude Pirotte

 

Thierry Metz sur internet

• Un article sur Wikipedia:

• Sur le site de Pierre Kobel, pknet

• Sur le blog d’Angèle Paoli, Terres de femmes

• Sur Terre à ciel

• Sur le site Esprits Nomades

• Sur remue.net

• Un article du Matricule des anges

• Un article de Jérôme Garcin dans Le Nouvel Observateur

• La revue Diérèse et les éditions Les Deux-Siciles

• Le Carnet d'Orphée en italien

• Pour commander Diérèse n°52-53 (15 € + port 3 € = 18 €) ou Carnet d’Orphée et Autres Poèmes (12 € + port 2,40 € = 14,40 €), règlement par chèque à l’ordre de Daniel MARTINEZ – 8, avenue Hoche – 77330 OZOIR-LA-FERRIÈRE)

 

Contribution de Isabelle Lévesque

"Variations d’herbes" de Nathalie Riera

« Poème qui est élargir rendre intense ne pouvoir s’en tenir au lieu qui aurait perdu tout mouvement à croupir se tenir accroupi »

 

D’emblée le nouveau recueil de Nathalie Riera, Variations d’herbes, nous entraîne au-delà de nous même  par l’intensité des mots, porteurs de notre présence au monde.

Intensité de leur saveur, de leur rythme : autour d’eux, l’espace de la page se structure, joue avec sensibilité des blancs, des polices, recueille couleurs, matière en vertige des sens

 

Ici les langues se mêlent

« ad alta voce »,

parcours à fleur de mots, à fleur de peau, il nous invite avec bonheur à

« caresser le cuir du langage et les voyelles de jouir font tinter ta gorge ».

 

Et c’est bien de musique qu’il nous faudrait parler « variations » en allitérations, assonances, créant le

tempo

« guêpes galops et vent dans la nuque »

on quitte l’enclos, on s’aventure dans la matière du monde. Pulsation, 

«  Escapade Escarpement Œil et Terre Corde harmonique sauter en hauteur »

On découvre « Terre pour l’âme ».

 

Ainsi les poèmes de Nathalie Riera nous ouvrent-ils à l’espérance :

« Parce que tant de beautés qui dorment en arrière de soi. Parce que toute espérance se trouve

dans une poignée de terre, s’accroche à l’arçon de la selle. »

 

Encore faudra-t-il l’entre-voir, la retenir… à la poursuite de ses « voix aux fusains d’oiseaux »…

s’attarder entre les vers que ce beau recueil nous offre en ce printemps.

 

Bibliographie

• Variations d'herbes, © Les éditions du Petit Pois, collection Prime Abord, avril 2012

 

Internet

• Dans la Pierre et le Sel, un article consacré aux Carnets d'Eucharis

• Les Carnets d'Eucharis

Contribution de Sabine Péglion

Un jour, un recueil : "Un pays très près du ciel" de Thierry Le Pennec

Thierry Le Pennec est né en 1955, il vit dans les Côtes d’Armor où il est agriculteur et père de famille. Sa poésie évoque les aspects de cette existence. Il parle des saisons, de la terre, du travail qu'elle demande, des plantes, d'une partie de foot avec ses enfants, de l'amour avec sa compagne, de la rencontre avec un voisin. Des mots simples, de tous les jours, pour noter le temps quotidien, les gestes familiers mais dans un temps à la lenteur retrouvée : tous les ans ce n'est jamais pareil. On voudrait vivre cette lenteur qui est celle de la poésie, loin d'une trépidation qui ne lui appartient pas : il y a des gestes ce sont presque des rites / d'entrée dans un autre temps une saison. C'est le propre de cette écriture que de nous ramener à une évidence du rapport aux choses, aux gestes, à l'humain et aux sentiments.

Notice publiée en 2007 dans le n°114 de la revue Résurrection

Le recueil Un pays très près du ciel a obtenu en 2005 le Prix de poésie de la ville d'Angers et a été publié en partenariat par le dé bleu.

 

ce que j'aime c'est
passer au cours de la journée
dans 3 parcelles y faire quelque chose
celle des légumes
le matin déchaussage de l'ail puis
le champ de fleurs la coupe des plus belles
dans le plein des chaleurs enfin
le soir m'occuper du jardin d'agrément.

In Un pays très près du ciel, © le dé bleu, 2005, p.41

 

****

il suffit de prononcer le mot : bécasse
pour que le jour avance à petits pas,
Pierrot, les bois, remuement de feuilles,
de ronces, s'irise entre les fûts, maigres,
et ce bâton tenu comme un enfant, d'acier,
la bouche arrondit les voyelles c'est comme une troupe
d'invisibles oiseaux, landes, fouetter le chêne
il en sort une ombre, une stupeur,
coup de feu dans le ciel il pleut
soudain des morceaux de bleu.

Ibid, p.46

 

****

alors son ventre
quand elle se met au lit
prend la forme d'une demi-lune
en son lever
striée de petits plis et mauve je la regarde
du fond des draps avancer vers moi
comme une aube magistrale.

Ibid, p.63

 

****

les écritures sur modeste cahier
celui des jours accroupis
dans roue de tracteur elle sert d'allée
on y forme des tas de cailloux
qu'on trouve à mesure des plantations ainsi
le soleil sonne sur l'infinité
des feuilles chiffrées par couleurs, les fleurs
venant plus tard dans la saison les voussures,
mains habituées comme des pelles
à faire un trou du diamètre des ongles groupés,
auréole brune à chaque, croissant d'éclipse
et peau blessée sur le pourtour, mais vive.

Ibid, p.67

 

Internet

 

• Article Wikipedia

• Dans l'Anthologie permanente de Poezibao

 

Contribution de PPierre Kobel

Yannis Ritsos - La Symphonie du printemps

Les éditions Bruno Doucey publient en ce printemps un texte de Yannis Ritsos dont c'est la première parution en français, en version bilingue avec une traduction du grec de Anne Personnaz.

Cette Symphonie du printemps date de 1938. Dans le Poète d'aujourd'hui consacré au poète en 1973, Chrysa Prokopaki écrit : « La  découverte de l'amour, l'euphorie de la vie grâce à l'amour s'expriment dans le livre suivant, Symphonie du printemps. La présence d'une femme qui vient effacer les traces d'un passé morne, apportant la vie et la jeunesse, domine tout ce poème. Les jours anciens reviennent dans la mémoire comme une contrée lointaine, au goût de cendre. Aux yeux éblouis du poète, s'ouvre un monde tout frais, tout neuf. »

Je quitterai
le blanc sommet enneigé
qui réchauffait d'un sourire nu
mon infini isolement.

Je secouerai de mes épaules
la cendre dorée des astres
comme les moineaux
secouent la neige
de leurs ailes.

Ainsi un homme, simple et intègre
ainsi tout joyeux et innocent
je passerai
sous les acacias en fleurs
de tes caresses
et j'irai becqueter
la vitre rayonnante du printemps.

Je serai l'enfant doux
qui sourit aux choses
et à lui-même
sans réticence ni réserve.

Comme si je n'avais pas connu
les fronts mornes
des crépuscules de l'hiver
les ampoules des maisons vides
et les passants solitaires
sous la lune
d'Août.

Un enfant.

In Symphonie du printemps, © Bruno Doucey, 2012, p.19

Dans la préface du recueil Bruno Doucey écrit : « Un hymne à l'amour, à la nature, à la vie. Plus encore, un chant de haut vol, dans la pure tradition des chants que nous offre la littérature grecque depuis Homère. La publication de ce texte, enfin traduit dans notre langue, pourrait paraître commune si elle ne répondait à deux exigences majeures de toute grande littérature : Symphonie du printemps est d'abord un antidote à la crise effroyable que traverse Yannis Ritsos dans les trente premières années de sa vie. Ce texte écrit en 1937-1938 prend aussi, dans le contexte actuel, une autre dimension. Comme si le soleil d'hier s'étirait sans se rompre jusqu'à l'horizon d'aujourd'hui. »

Ritsos allie l'art des mots simples au passage du personnel à l'universel. C'est la marque des plus grands dont la parole grandie dans une histoire individuelle, ancrée dans une culture, porte son écho à tous.

Nous tendons nos bras
au soleil
et nous chantons.

La lumière gazouille
dans les veines de l'herbe
et de la pierre.

Les cris de la vie
ont déployé les branches
arcs puissants.

L'écorce des arbres
verte et luisante
brille
- robe rayée déployée
sur de seins naissants de paysanne.

Comme nous aimons
nos corps sensuels.

Ne nous priez pas de partir.
enfermés dans notre corps
nous sommes partout.

Chaque oiseau
qui plonge dans l'azur
chaque petite herbe
qui pousse au bord du chemin
nous apporte le message de Dieu.

Les êtres
passent près de nous
beaux aimés
revêtus
de notre rêve de notre jeunesse
et de notre amour.

Nous aimons
le ciel et la terre
les hommes et les bêtes
les reptiles et les insectes.
Nous sommes nous aussi
tout à la fois
et le ciel et la terre.

Notre corps orgueilleux
par la beauté de la joie.
Notre main toute puissante
par l'ardeur de l'amour.

L'amour dans son poing
contient l'univers.

Ibid, p.77

Dans un numéro de la revue Europe d'octobre 1993, Charles Dobzynski conclue un Pour saluer Ritsos par ces mots : « La poésie de Ritsos est cette exigence tenace : déclencher entre nous et nos mots, entre nos mots et nos actes, entre nos actes et les choses, entre les choses et leur commune désignation, une sorte de transfert d'énergie, un courant inversé qui aurait le pouvoir d'irriguer et d'iriser notre intelligence du monde. Les données de notre existence appartiennent à l'ordre élémentaire, à l'ordre tellurique, à l'ordre complexe et mutable de l'univers. Mais le donné ne nous est jamais offert, ni acquis. C'est lui qu'il faut intercepter et extraire des ténèbres primitives. Et le langage de Ritsos, dans la mine de notre nuit, me semble à coups de pic, à coups de mots et d'images inouïes, abattre des blocs de songe pareils à l'anthracite, des éclats de diamant pareils à ceux qui nous parviennent des plus lointaines étoiles comme un signe de la naissance de l'univers.

Et le poète grec Yannis Ritsos nous a donné cette joie-là, qui nous demeure comme un legs, d'assister, dans la poésie, à la naissance d'un univers. »

Le jour se lève.
La brume se retire.
Les choses
dures brillantes et non démenties.

Je ne sais combien de mois nous dormîmes.
Oubliés nous fûmes oublieux
dans un éblouissement dense
de nuit et de soleil.

Je ne pleure pas
parce que le sommeil m'a renié.
Derrière notre jardin
existent aussi d'autres jardins.

La mort gravit
échelon après échelon l'échelle
qui mène au ciel.

S'enfuit l'été
mais la chanson demeure.

Pourtant toi qui n'a pas de voix
où te réfugier à l'abri du vent ?
Comment accorderas-tu la lumière à la terre ?

Ouvre les fenêtres
qu'entre la lumière
l'indomptée rafale du vent
l'haleine âcre
des montagnes grandioses.

Regarde l'inépuisable sourit
devant les bras croisés.
Délie les bras.

Ouvre les fenêtres
afin de voir l'univers en fleurs
de tous les coquelicots de notre sang
- que tu apprennes à sourire.

Tu ne vois pas ?
Dès lors que s'éloigne le printemps
derrière lui arrive notre nouveau printemps.

Le voilà le soleil
par-dessus les cités de bronze
par-dessus les vertes terres
en nos coeurs.

Je sens aux épaules
le fourmillement intense
alors que poussent
toujours plus jeunes et plus larges
nos ailes.

Relève tes cils.

Le monde resplendit
hors de ta tristesse
lumière et sang
chant et silence.

Mes chers semblables
comment pouvez-vous
encore vous courber ?
Comment pouvez-vous
ne pas sourire ?

Ouvrez les fenêtres.

Je me lave à la lumière
je sors sur le balcon
nu
pour respirer à fond
l'air éternel
aux fortes senteurs
de la forêt humide
au goût salé
de la mer infinie.

Le monde resplendit
infatigable.
Qu'il soit regardé.

Ibid p. 133

 

Contribution de PPierre Kobel

Note de lecture : Mercredi entre deux peurs de Dana Shishmanian

Le 16 mars dernier, Dana Shismanian présentait son second recueil paru chez L'Harmattan, dans la collection Accent-Tonique, dirigée par Nicole Barrière, Mercredi entre deux peurs, un très beau titre, illustré sur fond bleu drapeau d'une photo de l'auteur, celle d'un chêne foudroyé, crucifié mais toujours debout, à l'image de quelques-uns de ses poèmes les plus douloureux.

Pour Dana, membre de l'association Hélices, qui y publiait en 2008 son premier recueil, Exercices de résurrection, dans la collection Poètes ensemble, c'est l'occasion de prouver qu'elle a trouvé « sa voie » en référence à sa quête précédente – je suis juste toi qui cherche sa voie – et d'affirmer pleinement sa voix.

 

La traversée

Oui pour la première fois
je sais le titre de mon poème à l'avance
c'est la traversée
de mon corps par mon corps
mais ce qui s'envole ce n'est pas la chair
comme une pierre jetée à travers la rivière
c'est tout ce qui bouge à travers moi

In Mercredi entre deux peurs © L'harmattan 2011, p.57 (extrait)

Dana, née en Roumanie et vivant en France depuis 29 ans, porte dans son corps la marque indélébile de l'exil, double vie, double mémoire, étrange dualité à savourer comme une manne et à traduire dans une langue unique pour parler de soi, et se donner à voir.

Dana y parvient dans nombre de poèmes présents dans ce recueil, où courent émois et confidences à fleur de peau. Il faudrait, ailleurs, élaguer encore le plus touffu, le plus feuillu des mots pour obtenir l'essence du verbe. La poésie est un long chemin d'ascèse et de concision.

Il existe donc dans son parcours un avant et un après, que le poète ne cesse de vouloir réconcilier en y parvenant, ici, semble-t-il.

 

« Une jeunesse perdue »

Désœuvrés non jamais
obsédés non plus
affamés oui certainement
de manne
on la mâchait en s'embrassant
on la mastiquait en mordant
nos propres corps
le cœur à vif
l'esprit en feu
hallucinée j'étais
on me l'a dit
je croyais voir et je n'ai pas vu
je me donnais à voir on ne m'a pas vue
personne n'a jamais deviné
qu'en mon secret sans fond
de moi-même jamais compris
j'étais plongée comme un seau dans l'infini

J'étais oui j'étais
hallucinée

Ibid p.73

 

Le poème, qui suit, porte un titre qui mérite d'être explicité, car il semble marquer une étape décisive pour l'auteur. Hapax, mot tiré du grec ancien, peut se traduire par n'ayant été dit qu'une fois. Aveu ? Révélation ? Accueillons-le avec le plus grand respect.

Hapax*

on n'entre pas
on n'en sort pas
on y est
autour
on vit
on meurt
ça vient ? non
ça passe? non
ça n'apparaît
ne disparaît pas
c'est
mais voilà
je n'y suis plus
pourtant
le vrai de vrai
je sais
est là
comprend tout
libère tout
au centre de l'être
Dieu à moi
moi à personne
personne à tout
tout à rien
rien à moi
moi à Dieu
Dieu à Dieu
au centre du non être
sur les pleurs d'un violoncelle
suspendu
la coïncidence des opposés
s'absente de sa présence
comme le parfum d'une fleur
unique
du goût de son fruit
inespéré

Ibid p.69 et 70

 

Bibliographie

• Exercices de résurrection © Hélices poésie, 2008
• Mercredi entre deux peurs © L'harmattan 2011

Contribution de Roselyne Fritel

Du Fu, le poète intègre

La collection Orphée, aux éditions de La Différence, sous la direction de Claude Michel Cluny, donna accès durant plusieurs années à la poésie universelle sous un format de poche et pour un prix modique. Elle participa ainsi, comme d'autres collections, où la poésie se mettait en poche, à la diffusion de grands textes. Si aujourd'hui elle est suspendue après la parution de plus de 200 titres, on n'en trouve pas moins certains d'entre eux chez les bouquinistes et autres vendeurs de livres d'occasion.
En 1989 paraissait, avec une traduction et une présentation de Georgette Jaeger, Il y a un homme errant, un choix de textes de Du Fu, reconnu pour être un des plus grands poètes chinois et sans aucun doute, un des maîtres de la poésie universelle. Homme de culture, grand lettré, il traversa cependant une existence difficile dans la civilisation chinoise du VIIIème siècle, dans l'empire des Tang. S'il nous touche encore c'est parce qu'il fut un observateur sensible et attentif de la société qui fut la sienne et qu'il sut en traduire savamment et avec la sagesse qu'on lui attribua, les heurts et les malheurs et aussi le quotidien et l'amitié.

RÉFLEXIONS
(deux poèmes)

Le monde se compose d'êtres qui travaillent
en divers lieux, selon diverses coutumes
tous sont entraînés dans cette lutte pour la vie
et peu à peu, tous se ressentent de cet esclavage
sans dignités, l'obscurité n'apporterait pas l'amertume
sans richesses, la pauvreté pourrait se supporter
l'éternité n'est qu'un immense ossuaire
les gens qui nous entourent chantent et pleurent tour à tour
depuis que je suis arrivé dans les gorges du Yangzi
trois ans se sont écoulés comme se consume une chandelle
ma santé défaillant, j'ai accepté de m'arrêter ici
les honneurs, les insultes, me laissent indifférent
un rang officiel m'est proposé au soir de ma vie
je me nourris encore toujours de riz décortiqué
je vis dans une chaumière à l'est de la Cité de pierre
je ramasse des simples dans les ravins des collines du nord
mon attention concentrée sur les racines sous le gel et la neige
qu'ai-je besoin d'aspirer à un feuillage luxuriant ?
ceci n'a rien à voir avec un plan prémédité
j'ai toujours recherché la solitude et l'obscurité
un homme sage est droit comme un arc tendu
un homme pervers est sinueux comme un hameçon
droit ou sinueux, que m'importe
je me chauffe au soleil en attendant les bûcherons et les pêcheurs




Dans la nuit profonde, je suis assis sous l'auvent du sud
la lune brillante éclaire mes genoux
un coup de vent soudain semble renverser la Voie lactée
un rayon de soleil filtre déjà sur le toit
toutes les créatures, après avoir dormi
volent, se meuvent, en groupes ou par paires
moi aussi, j'aiguillonnerai mes fils
afin qu'ils ne travaillent que dans leur propre intérêt
par temps froid, les voyageurs sont rares
à la fin de Tannée, les jours et les nuits s'écoulent vite
le monde est un essaim d'insectes dévorants
les hommes ont été saisis par la passion du succès
bien avant les débuts de l'histoire
ayant rempli leur ventre, les hommes étaient satisfaits
pourquoi sont-ils enchaînés à présent
tombés dans un filet de colle, de glu et de vernis ?
lorsque les hommes connurent le feu, ce fut le premier fléau
mais ce fut pire lorsqu'on se mit à distinguer le bien et le mal
lorsqu'on allume les lampes et les chandelles
elles attirent des centaines de phalènes
si votre esprit s'élève au-dessus de l'univers
vous n'y verrez que solitude et calme
comprendre l'unité de la naissance et de la mort
n'est-ce pas saisir le secret de l'immortalité ?

In Il y a un homme errant, © La Différence, coll. Orphée, 1989
Traduction du chinois par Georgette Jaeger

Internet

• On trouvera un article conséquent consacré à Du Fu sur Wikipedia
• Un article relatif à la collection Orphée sur le site de Mediapart

 

Contribution de PPierre Kobel

Odile Caradec, récidiviste de la poésie

Dans un article du 8 août 2011, Jacques Décréau présentait dans La Pierre et le Sel l’œuvre poétique d'Odile Caradec, sous le titre « une libre poésie ».
La vieille dame à l'humour malicieux et l'imaginaire débordant récidive avec la publication d'un très beau recueil bilingue français-allemand, Le ciel, le cœur, élégamment illustré, par Claudine Goux, paru en octobre 2011, aux Éditions En Forêt, chez son éditeur et ami Rüdiger Fischer.
Odile en a elle-même choisi et arrangé les poèmes, Rüdiger Fischer les a traduits et en a assuré l'édition avec le même soin que les trois précédents recueils, Vaches automobiles violoncelles, paru en 1996, Chats, dames, étincelles, en 2005 et En belle terre noire en 2008.

Voici quelques extraits de cette lecture à deux voix et quatre mains
Poèmes de saison ou qui évoquent son amour de la musique, ailleurs son intérêt pour la calligraphie, où  elle figure « des pinceaux plein les poches ».

J'aime que la matinée commence par la brume
sorte d'encens au goût très fin
La langue se sent à l'aise dans la bouche
toutes les papilles sont en éveil
pour déguster ce suc un rien amer

Nous nous promenons dans l'intime, le chaleureux
nous voguons dans une sorte de mélodie brumeuse
de coup de gong très assourdi
nous sommes des ombres mélodieuses

p.15

****

Veilleuse d'Automne

Une musique du silence me permettra peut-être
d'entrer en poésie par cette nuit broussailleuse
           d'automne
de capter en sourdine les eaux furtives du poème

*
Musique, tu es mon écharpe de soie frissonnante
ma fourrure d'étoiles
Les volutes de la nuit me cernent
ce sont phalènes sourdes

Enfermée dans le cercle des lampes
je cherche et ma pensée dilate le silence
soudain je deviens plus grande que la chambre
et je prends mesure du monde
à l'aune de ma petitesse de minuscule bonne femme
à la veilleuse vacillante

p.81

****

Vivre face à la nuit

Fourrons vite nos nez dans la splendeur des feuilles
Humons par tous les pores le rouge, le vert,
le jaune, le brun, le beige, même le noir
car le noir sera très bientôt voix dominante

Nous sommes des océans rouges
nous sommes carrières de sel
nous sommes pleins de varech rouge qui glisse
et nous avons des algues bleues à profusion
dans nos intérieurs pâles

Emparons-nous très vite du chatoiement des feuilles
et nous aurons un feu interne pour traverser l'hiver
vivre face à la nuit

p.143

****

Un clair de lune m'irait bien
Dans cet automne mordoré
les arbres seraient de plus en plus disséminés
les têtes de plus en plus broussailleuses

Je suis une ouvrière du clair de lune
des pinceaux pleins les poches
Qu'y a-t-il à garder quand tout est étouffé ?
Quelle est la voie la plus rapide ?
Quel vent nous sera favorable ?
Quelle caravelle ?

p.89

****

Fugue d'hiver

Le ciel est un paysage de cristal
dans lequel se déploient les ramures cassantes

Prends un pinceau de soie
dessine, choisis bien tes distances

Ton trait doit s'incurver dans la douleur
l'hiver s'enfuit
les oies sauvages ont enfoncé leur vol
comme un coin dans l'azur

Et me percent le cœur comme d'une arquebuse
les poussées de la sève

Flotte et respire
coupe la route du soleil

Sauras-tu peindre la fuite de l'hiver ?
Sauras-tu transformer en joie cette chute livide ?

p.185

****

Larmes au cœur de l'hiver

Bois un grand bol de lumière hivernale
Huit heures, il fait un temps de petit gris
gris, les brouillards au col des arbres
leurs bases immobiles
gris, les hommes, les femmes aux arrêts d'autobus
mais quand on en approche
on voit briller des larmes dans leurs yeux

p.197

****

L'érable illuminé

L'érable illuminé sent plus fort que jamais
les moineaux qui le hantent

Doucement je le prends à la croisée des branches
par le vert de son tronc je vais m'illuminant

Plus que jamais mon cœur est écarlate
neige et sang se mélangent

L'arbre entier se pavane
chacune de ses branches a un bout de soleil
il s'exalte, il m'exalte

Palpitante sera la courbe de lumière
en ce jour de janvier

p.181

****

Un violon dans la nuit

Profite donc des arbres quand ils sont encore nus
dans le train qui t'emporte

Ils sont seuls, ils sont nus
et leurs bois sont pareils à tes cornes internes

Ils ont mille regards et te regardent toi
qui te laisses emporter

Profite de leurs hampes, de leurs sommeils de harpes
tu vois, leurs profondeurs mangent toute la terre

La nuit, ils la projettent dans le reste du monde
la peur ne les joint pas, ils sont pleins de musique

On n'a pour leur parler que le jeu de ses mains
qui, elles aussi, sont pleines de sentiers et de sèves

Dans le ciel on entend se projeter les arbres
si tu ne sais leurs noms, qu'importe !

Ils sont les ténébreux, les mangeurs d'herbe pure
ils sont les offensés, tributaires de l'air

Le crépuscule monte et toutes les planètes
s'emparent de leurs cimes
le sang captif s'évade
la lune s'arrondit
un violon dans la nuit

p.147 et 149

Ce dernier recueil est d'autant plus précieux, qu'il reprend un certain nombre de poèmes de l'auteur parus dans des plaquettes depuis longtemps épuisées. On y découvre également combien son écriture se met volontiers à l'écoute de la poésie chinoise, dont elle aime s'inspirer, comme dans le chapitre intitulé Clair miroir du cœur, reflet infini (pages 91 à 119).
Toujours amoureuse de son cher violoncelle, Odile Caradec a plus d'une corde à son art, mêlant harmonieusement, pour notre plus grand bonheur, calligraphie, musique et poésie.

Contribution de Roselyne Fritel et Jacques Décréau

Stephen Bertrand - Premiers dits du colibri

Stephen Bertrand vit dans le midi où il enseigne le français et les langues étrangères,. Il a voyagé un peu partout dans le monde, et ramené de ses périples des récits en prose ou poétiques dont certains ont été couronnés par des prix littéraires, notamment le prix Ilarie Voronca en 2000, pour son recueil Ici la belle et immense table de la pampa, chez Jacques Brémond, et le prix Max-Pol Fouchet, décerné en 2007 par le Castor Astral pour son recueil Premiers dits du colibri.

Ce dernier prix, décerné sur manuscrit à travers un double filtre constitué par un premier jury départemental, puis un jury international de vingt personnalités francophones, constitue, semble-t-il, un gage de sérieux dans le choix du récipiendaire.

Dans cet ouvrage, Stephen Bertrand laisse libre cours à un lyrisme de fièvres et de grand vent, avec comme fil bleu l’éclair frissonnant et métaphorique du colibri, ouvrant la porte à des rêves de haute mer, et comme l’écrit Vénus Khoury-Ghata dans sa préface : « Nous sommes aux antipodes d’une certaine poésie d’aujourd’hui qui se veut exsangue, et qui tire fierté de sa maigreur, bannit les images, l’émotion, le poème devenant squelette desséché, crayeux. Un souffle venu de très loin traverse Premiers dits du colibri »

On a consulté des colibris pour l’adret et l’ubac,
les embarcadères et débarcadères,
la proue et la poupe,
dans une découpe de brume à Zielona Gora,
à Southampton pour le départ d’un navire
affrété par la Compagnie royale des Indes,
pour le partage des eaux
pour le partage des épaules,
et la naissance du cri.
Ces jours-là, trois dauphins
ont transcris leurs réponses
sur des livres émargés d’écume.
Certaines soulignées de sel.

p.53

****

 

Le colibri sait tenir les minutes d’un procès :
il lui suffit de battre des ailes.

Les colibris butinent l’absente de tout bouquet.

Sur un toboggan,
tu peux rejoindre quelques instants un colibri :
mais tu es un enfant
et tu sais encore abandonner tes ombres.

Tu souris aussi à l’épicière qui te donne
des points-colibris à coller sur des feuilles.

p.54

*****

De mémoire de colibri,
si je ferme les yeux,
un peu, un petit peu seulement,
dans ce grand soleil serti d’un immeuble
caressé tout au long de Vltava et d’eau,
la belle guide me mène encore
dans la pièce au parquet d’écureuils brillants,
met de longs pétales aux fenêtres,
installe des colibris slaves dans ses yeux,
puis aux plumes de son ventre
me révèle ma petite révolution de velours.

p.67

 ****

On a suspendu des bateaux
aux voûtes de Notre-Dame-de-la-Garde,
pour les lignes soulignées de sel,
pour les paupières rubescentes des crépuscules
et les baisers d’écume sur ces paupières.
On a suspendu des bateaux
parce que le colibri est le rêve réalisé
de ce poisson qui marche et rêve de voler.

Et combien de vérins
pour nos capitaineries incertaines ?

On a suspendu à tes lèvres des colibris qui t’attendent.
Mais fais vite maintenant.

p.70

 

Bibliographie sélective

 

• Premiers dits du colibri, Prix Max Pol Fouchet 2007, éd. Le Castor Astral, 2007
• Ces voies qui nous empruntent, éd. La Dragonne, 2006
• Ce petit hameau du Mato Grosso, éd Domens, 1999, grand prix de poésie Arcadia-ville de Béziers
• Quelques (rencontres) possibles avec Grégoire Bonzi, éd. Lucarnes Sur…2000, avec le concours du Centre Régional des Lettres Languedoc-Roussillon.
  Ce livre a été prolongé d'une exposition et de spectacles (Montpellier, Béziers, Le Puy en Velay, Lyon, Nancy, Ferney-Voltaire)

• Ici la belle et immense table de la pampa, éd. Jacques Brémond, 2000, Prix Ilarie Voronca des Journées Internationales de Poésie de Rodez

• Lettre de Marrakech à F.J.Temple , éd. H-C, avec collages de l'auteur, 2002, 2003

• De Marrakech à Essaouira, lettre à R. Depestre , éd. H-C, avec collages de l'auteur, 2003

• Travaux universitaires : "Vers une approche poétique en classe de langue, les ateliers de créativité poétique" (mémoire de maîtrise, université Montpellier III, 1999) et publication d'articles dans des revues de didactique du Français.

Il a également participé aux revues Arpa, Autre Sud, Décharge, Souffles, Vagabondages ainsi qu'à diverses émissions radiophoniques.

Internet

• La fiche De S.Bertrand dans la Poéthèque du Printemps des Poètes

Contribution de Jean Gédéon

Info poésie - Autoportrait au soleil couchant de Gérard Noiret par Antoine Emaz

La Pierre et le Sel vous signale l'article que Antoine Emaz consacre au nouveau recueil de Gérard Noiret sur le toujours indispensable Poezibao de Florence Trocmé. 

Antoine Emaz et Gérard Noiret ont déjà été le sujet de deux contributions de Jean Gédéon en septembre et octobre dernier.

PPierre Kobel

Cœur fondateur de Gabrielle Althen

Pour faire suite à la recension du 06/09 consacrée au recueil de G. Althen intitulé La Belle Mendiante et qui regroupe ses premiers textes de jeunesse, voici un livre magnifique de sa maturité, publié par les éditions Voix d’Encre en 2006.

G. Althen a trouvé sa voix et son rythme personnel d’écriture, dans ces poèmes, écrits en vers libres, pour la plupart de bonne longueur, (sauf quelques textes très courts ou de prose poétique) qui, de prime abord, pourraient décourager la lecture, mais qui, étonnamment, vous prennent à bras le corps et vous tiennent en haleine et en suspension, sans lasser.

Il s’agit d’une poésie de haute altitude, où sont abordés les thèmes éternels que sont la présence mystérieuse de l’homme et sa finalité dans l’univers, celle du bien et du mal dans le monde, et de l’impossibilité de l’homme à connaître ses fins dernières., tout cela sur un fond de références chrétiennes, avec de temps à autre, un arrière-goût de bouddhisme zen, «  Dans le tout il n’y a rien/Dans le rien il y a tout » XI

G. Althen est, en soi, et dans son écriture poétique, une interrogation sur ce qu’elle est, et sur la cause profonde de sa présence au monde, et il y a, bien sûr, dans cette interrogation, une réflexion philosophique qui, comme dans un miroir, nous pose question.

L’ouvrage est, par ailleurs, rehaussé de dessins aquarellés en gris bleutés et au graphisme à la limite de l’abstrait, de Pierre Mézin qui le complètent de façon tout à fait agréable.

 

LE SOIR A ROUVERT LE SILENCE

(…/… )
Que serai-je moi-même à côté de moi-même ?
Si je me brise est-ce bien moi qui pleurerai ?
Peut-être je courrai dans ma chambre rappeler ma pensée
Ou jouer comme avant au miracle
(…/…)

 ****

 ACQUIESCEMENT DE FEVRIER A L’ELEGIE

 (…/…)
L’amour ne s’en va pas puisqu’il est à demeure
Il adopte le temps et le prend pour son fils
Il se fait son égal il le prend pour égal
Humble assez pour trouver cette écharpe assez grande
Et rétrécir son rêve à cela seul qui est

Comme un oiseau sur le ventre du ciel
Le cœur cherchait la courbe de sa voûte
(…/…)

****

L'ÎLE

Un corps sans mots que la musique mord
Un poids de ciel intact au pied de la montagne
Des hommes et des femmes
Avec la nudité intérieure à leur tête
Bien à leur place dans la sieste
Et la blancheur des chambres
(…/…)

****

L’IMPRENABLE

VIII

Si tu as faim et que le jour ne veuille pas répondre
N’attends pas n’attends pas
Le désir est partage le désir est un entier
Et le même horizon réunit les deux bijoux
Braise ou cendre
Juste trempe
Demain vaque déjà
En attente comme une œuvre à la tienne
Pudeur sur l’écho de la vasque
Ou de deux yeux fontaine instrumentale
Coulera l’eau qui passe
On ne sait d’où à où

Internet

• Sur Poezibao, dans l'anthologie permanente, une note du 09 novembre 2006, et deux extraits de Cœur Fondateur
• Une note de lecture de septembre 2007, très complète et documentée de Patricia Larenco à propos de ce recueil.

Contribution de Jean Gédéon

Fulvio Caccia - Italie et autres voyages

Fulvio Caccia est essayiste, romancier et poète. Son dernier recueil de poésie s’intitule Italie et autres voyages et a été publié en 2010 (éd. Du Noroît, éd. Bruno Doucey). Ce livre est né d’une rencontre à Paris avec le dessinateur François Morelli. Rencontre qui se transforma très vite en une véritable et profonde amitié. Ces deux artistes décidèrent alors d’unir leurs talents respectifs pour mettre en mots et illustrer ce qui les unit au plus profond d’eux-mêmes, à savoir ce que Fulvio Caccia nomme leur italianité.

Italie et autres voyages explore donc les différents aspects de cette Italie à la fois réelle et imaginaire, concrète et immémoriale, que ces deux artistes portent dans leur cœur, leur âme, leur sang. On comprend, dès les premiers vers, que le poète ne va pas se contenter de chanter les beautés touristiques de l’Italie par le truchement d’un lyrisme de surface, mais bien au contraire de les recréer et de les magnifier de l’intérieur par la justesse des mots, la scansion subtile des poèmes. Mythes et réalité s’entremêlent intimement dans la mémoire pour donner existence à une Italie invisible, à la fois abstraite et charnelle, dénuée de tout folklore, qui refuse tous les clichés à la mode. Une Italie mentale réinventée par l’écriture et la magie des mots, qui surgit à tout instant des pierres et des strates du passé pour vibrer à nouveau dans le temps présent, et perpétuer son éclat mystérieux dans un temps futur qui hantera longtemps encore l’inconscient collectif des poètes et des peintres.

On peut donc affirmer qu’il s’agit, dans ce recueil, d’un voyage initiatique qui permet au poète de voyager en lui-même, avec ses doutes, ses interrogations, ses images et ses rêves, pour tenter d’atteindre, par de multiples détours à l’intérieur du langage, le cœur même de la poésie en mouvement, éternelle et vivante, qui naît et se déploie au fur et à mesure qu’elle s’écrit dans la matière friable des êtres et des choses. Pour Fulvio Caccia

L’Italie est au centre
Elle a toujours été au centre
Ecartelée, divisée par le
Double

Cette dualité entre centre et périphérie, voix et silence, le poète l’assume et la porte en lui, dans son corps et son esprit. Il l’exprime par ce voyage intime à travers les veines sinueuses du poème, par l’intermédiaire de textes à la fois savamment construits et déconstruits, mais sans artifice ni raideur, avec au contraire une grande souplesse dans la métrique, comme s’il manipulait de la chair vivante. Les poèmes alternent, en effet, des vers graves et des vers plus légers, parfois proches d’une comptine ou d’une ritournelle, sans dédaigner non plus des jeux de mots acrobatiques ou des fragments de dialogues enjoués, ce qui donne à l’ensemble une allégresse à la fois joyeuse, mutine, et parfois nostalgique. Rien de pesant ni de didactique. Mais cette fantaisie primesautière ne masque jamais la profondeur des images, des doutes, et des interrogations du poète, elle ne fait au contraire que la renforcer. La poésie, toujours présente, irrigue de son sang la chair des mots. Elle se prolonge même entre les mots, car les blancs de la typographie particulière des poèmes sont autant d’espaces ouverts par et dans le langage.

Parfois, il arrive aussi que Fulvio Caccia s’emporte ou se rebelle contre une Italie qui a, par bien des aspects, au cours des siècles jusqu’à nos jours, dévoyé ou carrément déserté sa culture originelle, malgré l’indéniable permanence d’œuvres littéraires et picturales qui font encore sa richesse. Le poète fait alors, avec une obstination jamais démentie, viscéralement enracinée au corps, de la résistance par l’écriture, et se dresse avec ses mots, quelquefois ironiques ou rageurs, tête haute et poings levés vers le soleil, pour faire face à notre monde, à ce qu’il reste de notre monde, parmi ruines et brasiers, coûte que coûte 

Ne pas fléchir
Tout un programme

La première partie du recueil s’achève sur un long poème en XI « chants », intitulé « Voyage », et qui aurait pu tout aussi bien, semble-t-il, s’intituler « Voyages ». A partir d’un trajet en train qui achemine le poète vers l’Italie, se met en branle une multitude d’images, de couleurs, de sons, de paysages, de sensations plus ou moins ténues, de pays à la fois proches et lointains, qui emplissent l’œil et l’esprit du poète. Voyage dans le temps, à travers le temps, qui renvoie au poème le plus court de cette première partie intitulé ICI, et qui est superbe dans son extrême concision 

Cet espace blanc
L’iris de tes yeux

La rencontre
Ce temps qui reste

Temps éphémère de la vie, temps immémorial de la poésie. L’art, sous toutes ses formes, passe, demeure, se projette vers le futur. Il s’inscrit dans la mémoire de l’homme, il est sans aucun doute sa véritable mémoire, en deçà et au-delà des contingences matérielles et mercantiles de notre monde. L’Italie est plus qu’un pays, elle devient un territoire secret aux frontières mouvantes, non pas figé dans le passé ou le présent, mais en perpétuel devenir dans un embrasement de couleurs, de sons, de mots et de lumière, grâce à l’art et à l’écriture qui perdurent par-delà les siècles dans la trame des oeuvres. 

 

La deuxième partie du recueil s’intitule Stances à Leila, et se compose de 12 poèmes assez courts. Ces poèmes ont été écrits sur des motifs picturaux d’Augusta de Schucani, Nuit moirée, recueil d’artiste, Paris, 2006.

Augusta de Schucani est née à Turda, en Roumanie, mais elle vit aujourd’hui en France. Cette artiste reconnue a composé de nombreux livres peints réalisés autour des poèmes de ses nombreux amis poètes. Elle peint aussi des œuvres d’assez grandes dimensions, très colorées, qui jouent savamment des ombres et de la lumière pour traduire l’embrasement de la vie, exalter le feu de la passion, dans une superbe et charnelle sensualité de formes et de couleurs.

 

Leila est un prénom composé à partir du terme arabe Layl qui signifie la nuit. Disons que c’est la part d’ombre du personnage. Mais Leila veut aussi dire début de gaieté, car c’est un des noms que donnent les Soufis à l’entrée en transe ou ce qu’ils appellent la rencontre de l’amour divin. C’est la part de lumière du personnage. On retrouve donc, à nouveau, cette notion de dualité si chère à Fulvio Caccia. Pour celui-ci, Leila est donc une femme double et mystérieuse qui conjugue dans sa chair et son âme la nuit et la lumière. Ces stances, d’un lyrisme contenu et parfaitement maîtrisé, célèbrent à la fois la beauté, la sensualité, l’amour, la passion, mais aussi la part de blessure, de douleur et de renoncement qu’il y a en chaque être, car le poète sait que

La faille est là, invisible pourtant

L’ombre, toujours aux aguets, s’infiltre dans la lumière, le doute ou le mensonge ternit insidieusement l’éclat de la passion, jusqu’à ce qu’elle s’efface dans la mémoire pour renaître ensuite de ses cendres.. 

C’est alors que tu t’es déprise de moi, Leila
de mes manques, de mes songes, de mes mensonges
Tu n’as pas voulu les croire
Tu as eu peur que cela recommence comme avant
Tu as bien fait, Leila
Je suis un récif, une ligne pure couchée sous le vent

Entre rêve et réalité, le poète avance sur le fil instable de la vie, comme un funambule sans balancier, marche quelquefois à tâtons dans l’obscurité, prisonnier de soi et de ses désirs, et n’a que ses mots, que l’on peut juger dérisoires mais qui sont pourtant essentiels, pour tenter de perpétuer ce qui va inexorablement disparaître, jusqu’à ne plus rien laisser dans la mémoire de l’homme et du temps, comme si c’est la poésie elle-même qui allait se dissoudre à jamais, sans la moindre rémission, dans le néant qui nous guette depuis la naissance du monde. 

Ensuite même le souvenir s’estompera
Et il ne restera plus rien

Il semblerait donc que pour le poète la nuit triomphe peut-être, en fin de compte, de la lumière.

Leila
Tu es ce point de fuite que mes yeux
cherchent encore à retenir

Mais la poésie déserte-t-elle vraiment l’œil du poète tant qu’il continue d’écrire?

 

La dernière partie du recueil qui regroupe XX poèmes s’intitule Hermès. Fulvio Caccia s’intéresse depuis longtemps au monde du graphe. Il a même écrit un roman La Frontière tatouée (éd.Triptyque, 2008) qui aborde, de façon sociologique et poétique, cet univers urbain si particulier aux frontières mouvantes, invisibles, et sans cesse renouvelées. L’art de la rue, écrit-il, et ses tags anonymes ont servi de point de départ au troisième voyage dédié au plus voyageur et mystérieux des dieux : Hermès.

C’est un monde de signes, de formes, et de couleurs qui se transforment en cris, et la déclinaison picturale de cet univers permet à ceux qui les tracent sur les murs de créer un langage, à la fois éphémère et durable, qui leur est propre et qui se substitue au silence que la société leur impose en bâillonnant leurs voix.

La frontière que tu repousses en la griffant
se dérobe infiniment
Tu l’assailles encore plus, l’affubles de signes
Tu la brûles, la scarifies
Elle disparaît par magie
Elle n’a jamais existé

Mais c’est pour mieux renaître ailleurs, car cette frontière est avant tout intériorisée. Elle est, certes, visible, à qui sait la voir, mais elle est aussi fictive puisqu’elle voyage dans l’œil du grapheur. Fulvio Caccia, par l’entremise de la poésie, nous parle du réel et de l’imaginaire qui s’entrechoquent tout en s’imbriquant étroitement. Le graphe est une forme tangible, mais aussi et surtout l’expression poétique d’un univers souterrain, une image virtuelle de la ville, du monde qui nous entoure et que l’on porte en soi. Le graphe, tout comme le poème, contient le monde entier tout en étant qu’une portion infime de ce monde qui nous retient prisonnier entre ses hautes murailles. Le graphe s’étale sur les murs comme le poème s’étale sur la page blanche, pour tenter de les abattre, pour défier en fin de compte la mort en se l’appropriant par des couleurs ou des mots.

Pour conclure sur cette troisième partie, laissons une nouvelle fois la parole à Fulvio Caccia :

 GRAPHES

 La prolifération des graffitis et des graphes dans l’espace urbain depuis trente ans est sans doute l’une des réponses les plus criantes à cette intériorisation de la frontière. Cette propagation des signes a selon moi pour finalité inconsciente et têtue de rendre visible cette frontière désormais invisible. Comment ? En la provoquant, en bravant l’interdit, en manifestant sa présence par la signature même qui est d’autant plus paradoxale qu’elle est anonyme. Comme la ville !…Car cet anonymat dit le malaise par l’absence justement de toute revendication politique. C’est un acte gratuit et donc poétique dans toute son ambivalence. Poétique de la signature qui s’instaure à la frontière de l’interdit et met à mal la notion de bien commun.

Graphe et poésie délimitent notre monde qui se fait et se défait sans cesse, qui se donne à nous et se retire de nous, dans un va-et-vient qui voyage à travers les mots, les formes, et les couleurs.

Pour finir, une nuit, le poète qui marche dans la ville entrevoit sur un mur ces mots taggés « Guérilla urbaine, poésie moderne ».

La boucle est bouclée. Italie et autres voyages peut s’achever sur cette inscription.

 Contribution de François Teyssandier

Un poète humaniste, Gérard Noiret – Pris dans les choses

Publiée en 2003 par Obsidiane, cette anthologie réunit les poèmes de G. Noiret écrits entre 1985 et 2002.

Celui- ci se définit volontiers comme un autodidacte. Il est surtout un homme de bonne volonté, qui, après des études un peu tronquées et complétées par la suite, a commencé par travailler en usine, est devenu animateur social, puis a intégré en 1978 les revues Esprit et La Quinzaine littéraire. Il a quitté cette revue en 1988, pour mener de front l’animation sociale en banlieue et son activité littéraire.

Il est à la fois romancier, poète, essayiste, lecteur de textes à la scène et à la radio, directeur de collections poétiques et il participe activement à différentes manifestations publiques.

Sa poésie, parfaitement claire, musicale et limpide croque l’absurde dont se tissent parfois nos vies plus ou moins dérisoires et butant contre la porte du temps.

Il y a, en outre, dans certains de ses poèmes comme un air de Jean Follain, avec cette façon unique qu’ils ont l’un et l’autre de pointer le quotidien prosaïque pour le faire déboucher sur l’universel.

À remarquer, et qui est exceptionnel, la table des matières, où l’auteur a noté en regard de certains titres le nom des auteurs qui ont servi de déclencheur à son inspiration : Valéry, de Vinci, Reverdy, Pérec, etc.…

Gérard Noiret est un poète pour tous les jours, et qui écrit dans une langue accessible à tous ceux qui s’intéressent à l’humain.

LES AMANTS

Chaque matin, le nu de 7H01 traverse le couloir.
Lui, de la cuisine, tourne les yeux
afin de saisir au vol cet éclair.
Le prodige accompli, les empreintes
s’évaporant sur le carrelage, il boit son café
et n’a aucun mal
à imaginer Sisyphe heureux.

p.9

***

QUARTIER D’AFFAIRES

De l’enfer, le poulailler
tenait sa puanteur et la haine des becs
lorsque, tombé du nichoir, un pigeonneau
subissait la curée. Parfois,
le gamin qui surprenait les poules ébouriffées,
doit s’arracher d’un bloc à la vision,
afin que finisse au trentième étage
le tour de table où chacun
en son âme et conscience participe au scrutin.

p.43

***

ZONE

Quand elle se réveille, les entrepôts
de brique et la haute cheminée,
comme la douleur à son doigt, ont disparu.
Mais il n’y a pas eu de baiser.
Sur l’île, au milieu du fleuve,
s’étend un golfe
où les mouettes sont des feuilles
arrachées vives d’une machine à écrire.

p.57

***

SOUS LE PONT

Quoique la Grande Loterie
vous habitue à la soumission,
il doit en convenir : il espérait mieux.
Il espérait toucher un corps
plus ambitieux, aux bras capables
de joindre l’utile à l’agréable,
aux lèvres non bégayantes.
Il espérait au moins bénéficier
d’un minimum de chaleur autour de l’os !
Or il habite une carcasse
de Christ rompu, avec des gestes de grabataire,
des poumons qu’irritent les gaz
d’embouteillage,
à 6 heures, au sortir du carton.

p.62

 

Bibliographie

Livres

• Le pain aux alouettes (Poèmes - Temps Actuels 1982)

• Chatila (Poème - Actes Sud 1986)

• Le commun des mortels (Poèmes - Actes Sud 1990)

• Chroniques d’inquiétude (Roman - Actes Sud 1994)

• Tags (Poème - Maurice Nadeau 1994)

• Toutes voix confondues (Poèmes- Maurice Nadeau 1998)

• Polyptyque de la dame à la glycine (Roman/poème Actes sud 2000)

• Pris dans les choses (Poèmes - Obsidiane 2003)

• Ouvrier le chant (Essai - JM Place 2004)

• Maélo (poème pour l’enfance - L’idée bleue 2006)

• Atlantides (heroïc poésie), BIPVAL Action Poétique, éditions, 2008

Plusieurs de ses textes ont été mis en scène dans des théâtre de la région parisienne.

Nombreuses lectures en France et à l’étranger.Ses poèmes ont paru dans une quarantaine de revues (NRF, Poésie, Action Poétique, Digraphe, Nouveau Recueil....) et divers journaux (Le Monde, l’Humanité, Le Figaro).

Il figure dans une vingtaine d’anthologies dont Orphée Studio - Poésie d’aujourd’hui à voix haute, Poésie/Gallimard. Il a reçu le Prix Tristan Tzara et le Prix des Découvreurs.

Certains de ses poèmes ont été traduits dans différents pays (Afrique du Sud, Allemagne, Angleterre, Espagne, Indes, Italie, Maroc, Roumanie).

Internet

Une fiche sur le site de la maison des écrivains et de la littérature

Un entretien sur le site Incertain Regard de Hervé Martin

Contribution de Jean Gédéon

Poèmes en regard : Michel Butor et l'exposition « Mascarades et Carnavals » du musée Dapper

Le 5 octobre s'est ouverte l'exposition Mascarade et Carnavals au Musée Dapper dont le travail est toujours de grande qualité. En regard de cette exposition nous proposons la lecture de trois textes de Michel Butor tirés du livre catalogue L'homme et ses masques. En 2005, le musée Jacquemart André présentait la collection de masques du musée Barbier-Mueller de Genève. Pour chaque image des masques représentés, ordonnés en chœurs – des Compatissants, des Protecteurs, des Furieux, des Sévères, des Inquiets, des Passeurs, etc…– Michel Butor a écrit un texte poétique. Les trois textes présentés appartiennent au chœur des Hilares.

Alain-Michel Boyer écrit en avant-propos : « L'homme qui s'affuble d'une effigie est moins un porteur qu'un interprète, comme en musique, ou dans le chant. Lèvres, yeux, orifices multiples, le masque est langage, il n'est pas seulement représentation plastique, il est vocabulaire, et c'est en se figeant, en s'arrêtant à une forme qu'il obéit à des règles de communication. Ce visage paralysé, vous ne voyez pas qu'il tente de vous parler, surtout si aucun son ne sort de sa bouche ? Il interroge avec la véhémence d'un signe, la pertinence d'un code, une harmonie de hiéroglyphe, sans doute parce qu'il provient d'un univers lointain, et qu'en Afrique, en Amérique, en Asie, plus qu'ailleurs le masque est un instrument de dialogue.»

 

Pour nous forcer à regarder
dans ma direction je vous lance
des insultes entrelardées
de sourires bien calculés
qui vous attirent dans mes bouges
où je saurai vous détrousser
quand vous devrez vous reposer
après vos prouesses viriles

 

 

 

 

Japon. Théâtre Kyogen. Bois polychrome

*

 

Ah mais non vous ne pouvez pas
vous en tirer si aisément
venez un peu qu'on vous épouille
des faux-semblants accumulés
qui dessinent sur votre front
des sillons couverts de vermine
car notre rire est un vaccin
pour vous délivrer de la rage

 

 

 

 

États-Unis. État de New York. Iroquois. Bois polychrome, laiton crin

*

 

Je m'étrangle dans mes éclats
m'efforçant de les contenir
tout mon corps se tord en grimace
mes membres tournent malgré moi
comme les aubes d'un moulin
entre les meules de mes dents
je mouds la farine du rire
pour pétrir le pain d'endurance

 

 

 

 

Suisse. Canton des Grisons. Domat-Ems. Albert Anton Willi. Bois, tissus, fourrure

 

Pratique

Musée Dapper
35 bis, rue Paul Valéry
75116 Paris
Tél. : 01 45 00 91 75
 

De 11 h à 19 h
Fermé le mardi et le jeudi

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un poème : Mahmoud Darwich, Les violons

Les violons

Les violons pleurent avec les gitans qui partent pour l’Andalousie
Les violons pleurent les Arabes qui sortent de l’Andalousie

Les violons pleurent un temps perdu qui ne reviendra pas
Les violons pleurent une patrie perdue qui peut-être reviendra

Les violons enflamment les forêts de cette obscurité lointaine, si lointaine
Les violons ensanglantent les couteaux et hument mon sang dans ma veine jugulaire

Les violons pleurent avec les gitans qui partent pour l’Andalousie
Les violons pleurent les Arabes qui sortent de l’Andalousie

Les violons, chevaux sur une corde de mirage et une eau qui geint,
Les violons, chant de lilas sauvages qui s’éloigne et revient

Les violons, monstre que torture l’ongle d’une femme qui l’effleure et s’éloigne
Les violons, armée qui édifie un cimetière de marbre et de nahawand

Les violons, anarchie de cœurs qu’affole le vent dans les pas de la danseuse
Les violons, essaims d’oiseaux qui s’échappent de la bannière inachevée

Les violons, plainte de la soie ridée dans la nuit de l’amante
Les violons, voix du vin lointain sur un désir révolu

Les violons me suivent, ici et là-bas, pour se venger de moi
Les violons me recherchent pour m’occire, où qu’ils me trouvent

Les violons pleurent les Arabes qui sortent de l’Andalousie
Les violons pleurent avec les gitans qui partent pour l’Andalousie

in Au dernier soir sur cette terre, traduction par Elias Sanbar, © Actes Sud, 1994, p.101

Internet

• Un article sur le site consacré à Mahmoud Darwich
  

Proposition de PPierre Kobel

Éric Dubois - Mais qui lira le dernier poème ?

Après C’est encore l’hiver, Radiographie et Entre gouffre et lumière, Éric Dubois poursuit inlassablement sa quête poétique dans son dernier opus Mais qui lira le dernier poème ? que l’on peut lire sur Publie.net.

La tonalité d’ensemble du recueil est assez grave, mais sans jamais tomber dans un pessimisme de mauvais aloi. Il y a, en effet, beaucoup d’interrogations dans ces poèmes, comme si le poète, en interrogeant notre époque pleine de bruit et de fureur («  le brouhaha du monde », écrit-il), s’interrogeait avant tout sur lui-même, sur le sens profond de sa démarche d’écriture, et sur l’utilité, réelle ou imaginaire, des mots, donc in fine de la poésie. En lisant les différents poèmes, on ne peut que partager une des assertions du poète

Je suis un homme
que ne protège aucune pensée

Le poète est donc nu face aux mots, sans a priori ni certitudes, le corps livré aux flèches que décoche notre monde à la fois si burlesque et tragique qu’il nous fait parfois douter de sa réalité. 

Monde à ta portée
n’est qu’illusion

Mais une illusion que le poète porte en soi, malgré tout, comme une flamme qui court dans ses veines, toujours sur le point de s’éteindre au moindre souffle de ténèbres, mais qui ne s’éteint finalement jamais. Par ses mots, même s’il lui arrive de les juger inutiles ou dérisoires, le poète finit par donner à cette illusion un semblant de vie qui le pousse toujours vers l’avant, tête haute et poing brandi vers la lumière. Il n’y a donc aucune amertume, aucun désespoir dans ces poèmes. Seulement une lucidité à la fois charnelle et abstraite sur le réel qui nous entoure, qui nous pressure, et parfois même nous asservit.

Je suis dans un trou du temps

Prisonnier, certes, de ce temps qui fuit et lui échappe, mais le poète s’obstine, par l’écriture, à s’agripper aux parois de ce trou, et à ne pas sombrer corps et âme dans l’abîme. Patiemment, il arrache du néant un mot après l’autre, et assemble ces mots comme les pièces d’un puzzle, car

Il faut une certaine lenteur
pour voir les choses apparaître

En effet, rien n’est donné sans effort, sans bataille contre soi-même, sans la volonté farouche de creuser indéfiniment le langage, même si

Nous ne sommes rien
que la lumière des jours

Mais c’est cette lumière, quelquefois de peu d’éclat, quelquefois au contraire trop aveuglante, qui pousse le poète à écrire, avec une obstination d’insecte fouisseur qui ronge de façon invisible l’écorce des mots et du monde. Il faut donc écrire, toujours écrire, jour après jour, même si

Les pages noircies
m’enveloppent

De leur linceul
d’oubli

Dans les derniers poèmes du recueil, la figure de Dieu apparaît à plusieurs reprises. Mais non pas comme une issue de secours ou une béquille spirituelle qui permettrait au poète de combattre la vacuité de notre monde et de se mettre à l’abri d’on ne sait quels dangers ou menaces, mais comme une force intérieure en marche qui le pousse à être pleinement soi, et comme le vigilant et opiniâtre accompagnateur d’une démarche personnelle qui explore, presque à tâtons, les labyrinthes infinis de l’écriture.

Dieu est l’alphabet du silence

Le poème, pour finir, est un aveu, dit le poète. Un aveu de ce que l’on est, de ce que l’on n’est pas, de ce que l’on voudrait être, de ce que l’on ne sera peut-être jamais, mais en définitive toujours un aveu d’existence qui se dresse à la face du monde et des êtres qui nous entourent. Le poème existe donc, et pas seulement sur la page blanche. Il s’inscrit dans la mémoire du temps. Mais, se demande malgré tout le poète avec une pointe d’anxiété, qui lira le dernier poème ?

 Qui ?

 Bibliographie 

• Bibliographie complète sur le blog personnel

Internet

• Un blog personnel : Les tribulations d'Éric Dubois
• Une revue de poésie : Le Capital des mots

Une contribution de François Teyssandier

Caroline Sagot Duvauroux - Le récit d’il neige

Caroline Sagot Duvauroux est née en 1952 à Paris.

Après des études de lettres, elle se consacre à la peinture et à la poésie. Elle a publié de nombreux livres (voir bibliographie en fin d’article).

Elle fait entendre une voix où se mêlent les registres et les genres. Polyphonie et la grâce d’une écriture où la culture et le jaillissement se mêlent pour que naisse une écriture singulière et envoûtante.

On retrouve Le récit d’il neige (dans une version modifiée) dans un des derniers livres de Caroline Sagot Duvauroux aux éditions José Corti : Le vent chaule suivi de L’Herbe écrit (2009).

 il neige sur encore il neige sur alors puis il neige encore alors il neige comme il neige

 Le poème est rare qui entend dans la neige une trame. Les mots éprouvés, blancs ou pâles, seraient dans le motif récurrent de la mère. Elle traverse le texte comme le sang perce la neige:

où étais-tu passée mais je saignais maman dans les congères

Cette figure égare et le poète, qui fait œuvre de retrouver un fil, point des mots sur Le récit d’il neige.

Ne se raconte pas la neige, ce conte.

 Enfance où le temps suspend la présence, il neigeait sur un chien qui savait faire courrier de la clameur du monde on attendait dans la clameur la silhouette glissait du trait. L’encre est une ligne fine dans la neige et la linéaire escadre se perd. Tout est blanc, même les repères d’encre, l’apparition c’était du disparu l’avers de l’imparfait. Le passé simple peut-être aurait rompu le temps d’alors. Mais la mère à la surface du blanc fait silhouette du monde, j’alignais des brindilles ça bavardait dans ma cervelle avec une étrangère c’était ma mère.

La ponctuation structurante a fondu, la syntaxe avance en désarticulation constante, comme trépied ou falaise, bord du vide. Le blanc n’est pas nommé, Caroline Sagot Duvauroux le fait surgir de la « neige » scandée depuis passé (ou toujours).

Deux textes se mêlent comme deux caractères, romain et italique : un récit

(un poème) est enchâssé dans un autre. Les italiques retiennent la membrane, le regret, ce qui pourrait disparaître et l’incantation douloureuse est arrachée de la substance blanche fragile de la neige. Le second texte, en caractères romains, s’intercale, il propose une réalité où la mère se refuse ou se montre défaillante.

Le chant naît au rythme d’une avancée où la mutilation serait celle que le langage à la poursuite de lui-même tente de fonder – fonde finalement. Lettre capitale quand une ligne s’achève, ce serait un cri depuis le bout, la rive de la phrase et la tentative (aboutie dans son péril même) pour créer une élégie.

Qui est parti ? Quelle disparition nécessite le recours aux mots dans une grammaire désorchestrée ?

j’allais te voir ma mie j’avais promis

Des dessins entrelacent également le texte. Sur des fonds marron clair (teintés d’or) se détachent des silhouettes, un corps de femme au visage partiel par exemple. Un œil, seul (en déséquilibre, nu dans la neige ?). D’autres signes noirs, à coups de traits, aiguisent la feuille de formes pointues, tranchantes. Parfois ce sont des détails du corps qui surgissent (comme un blason limité à une forme) : une main se tord, un doigt pointe un oiseau, peut-être. Le dessin se construit, se défait dans des suggestions noires ou blanches, évanescentes ou fantomatiques.

Des strates, comme couches de sédiments, composent donc le texte. Les caractères romains et italiques alternent, des lettres capitales achèvent les vers où le mot « reste » se lit entier ou décousu : les lettres se suivent ou s’inversent en acrostiche. Les monotypes nourrissent le texte (à la poursuite d’une femme, du noir, du blanc, des peaux se répondent d’Afrique et d’Europe, de mère et d’enfant – absent ? – comme un récit en projection).

Comme il mêle des formes, le discours superpose des temps : le passé, le présent car il neige . La femme serait mère ou la mie, la consolatrice, celle qui sur le blanc met son sang

sur le chemin d’aller à mort on est distrait on viT.

La ponctuation du texte est donc réinventée : ce sont les disparitions qui la façonnent (des femmes seulement ou le chien comme errant serait une redite), un déclin du rouge […]

tout passe et la neige a saigné l’importance

Le texte est là dans sa dissolution possible, il faut écrire mais plus crucial ah! c’est écrire qui empêche d’écrire bon sang qu’est-ce que ça se taiT

Les fibres se détachent, on s’écorche aux consonnes. Plus de ronde, les voyelles appellent la neige, tu ne reviendras pas.

passe et vient le passé qui devient sur jadis et c’est tout ce qui passE

Les mots ont-ils jamais

fait surgir les morts ?

Le récit d’il neige demeure.

Sa singularité nous interroge : questionnement des phrases démembrées en construction pour un présage, structuration d’une possible narration. Posée. L’exclamation (!) seule est restée dans le texte, sorte de cri comme naissance orchestrée depuis le point de départ du récit.

alors on préfère la littérature la grande morte à ce qui vient qui meurt on a peuR

Le texte de Caroline Sagot Duvauroux dans son exploration disperse le blanc sur l’encre, effaçant à demi, nous laissant l’énigme claire (constamment reformulée) de la narration puisée au cœur de la parole poétique, dans sa fulgurance comme son mystère.

 

Il neige
Là-bas
Sur le récit
Est-ce la neige dessus ?

le récit d’il neige

le monde réduisait sous des nappes de langue il neigeait sur la mort d’un chien qui savait faire courrier de la clameur du monde on attendait dans la clameur la silhouette glissait du trait on frissonnait sous l’abstraction la ligne encore rompit le ciel j’allais te voir ma mie j’avais promis

La vie rompait encore l’endigue

l’apparition c’était du disparu d’avers l’imparfait c’est aussi bien futuR
du vieux non finito qui vient qui vient toujours pour que toujours nous soit contemporain cependant quE
toujours vient la mort et pourtanT
plus urgent que la mort on ne sait quoi vous arrête en chemin c’est qu’on viT
sur le chemin d’aller à mort on est distrait on viT
c’est qu’un vol vous attelle au passagE
c’est qu’on est en voyage à califourchon du trait qui se disjoint du traiT
ma grand-mère meurt d’aller à elle on me bifurque une ferveur c’est à la presque jonction d’asymptotE
sur presque je glisse à grand écart mes talons crochent les sillons qui s’excluenT
j’écarve ! vivre ah c’est ça ! sûr qu’on tombe cul dans la fosse et ça pue les feuillées de nos motS
la main rattrape un trait s’y larde en repentirs furieux un déclin du rouge rigole jusqu’à l’aissellE
ça chatouille on a ri mais ça fait mal aussi on lâche allez tant pis j’allais te voir ma mie j’avais promiS
on pleure dans les odeurs on n’a pas dit merci quel est mon rôle parmi les choses on se diT

 

un animal souffrait mourait en rue ça tue l’urgence restaient l’aguet la rue sans réserve tout avait servi tout servait l’illisible j’avais perdu l’adresse j’étais l’idiot

Les mères se retiraient

c’est qu’on est en voyage on a vu quelque chose on voudrait s’adresseR
parle-t-on du voyage ou de l’eau c’est énigme en affût mais comment s’adresseR
c’est tout seul contempler compatir et le reflet, l’affûT
ne restent que des mots cheval ou poisson d’or qu’on vendrait pour poisson de meR
restent des mots c’est encore beau le corbeau sert pour le présagE
on s’écorche aux consonnes en refermant les poings sur égarer l’urgencE
il faut écrire mais plus crucial ah ! c’est écrire qui empêche d’écrire bon sang qu’est-ce que ça se taiT
dessous l’oubli qui vous enneigE

car il neige

 Une douceur il fallait s’en défaire

sortions du bois par bois qui lève dans l’élancement des cartilages sortions du balivage des idées nous courraient une chevelure un cosmos ne savaient plus se loger dans l’étroit mon Hourloupe est un chien j’ai dit mon dans sa vie houre ni le loup pas toi ne mangera dans les morts majuscules l’houre et le charivari pour moi tu ne reviendras pas

in Le récit d’il neige, © Les ennemis de Paterne Berrichon (avec traduction en allemand de U. Zieger – monotypes d’Ena Lindenbaur – 2006)

 

Bibliographie

 Aux éditions José Corti

• Hourvari dans la lette, 2002
• Atatao, 2003
• Vol-ce-l’est, 2004
• Köszönöm, 2005
• Voici le jour, 2006
• Aa, 2007
• Le vent chaule, 2009

 Aux éditions Les ennemis de Paterne Berrichon (texte et image)

• À folle allure, avec Gérard Parent
• Le bleu ne bougerait pas / Voir le ciel en marche et le blesser des blés qu’on fauche / Le détour, traces / L’herbe écrit mais le vent chaule / La provision de l’été / Il n’y a rien à trouver en peinture / Là, il y a le rose / Dans la solitude de l’œil qu’assoiffe la vue / Sous mon repentir jaune / Petites plaquettes de notes sur la peinture. / 1995
• Comment dire ? 1999
• In petto, 2000
• La peur est bleue, 1998 – 2000
• Cœur gros, 2006
• On demande la lune, 2000
• L’arpenteur (sur la peinture d’Aboud Mohsen), 1997
• Les laissées, Dessins de Jean-Paul Héraud. 2000
• Une boussole pour Annie, dessin de Jean-Paul Héraud, 2000
• Je crois qu’elle danse, avec Nuno de Olim, 2002
• La tuade, frontispice de Jean-Paul Héraud. 2002
• Ich 2, dessins de Ena Lindenbaur, 2006
• Le récit d’il neige, dessins de E. Lindenbaur. 2006
• Magnificat, dessins de Jean-Paul Héraud, 2009

 Pour les éditions Les petits classiques du grand pirate

• Et que tout tienne dans l’armoire, 1999

Pour les éditions Trident neuf

• L’amarre des signes, avec Marie Bauthias, 2007

Pour les éditions de La Sétérée

• Vielleicht Peut-être, gravures de Ena lindenbaur, 2005

 Pour les éditions Remarque

• Burin d’empoigne, gravure de Jacques Clerc, 2004
• Qu’ qu’est-ce, peinture de Philippe Guitton, 2007

Pour les éditions Barre Parallèle

• Le Buffre, 2010

Jean Gabriel cosculluela  nous signale un cahier sur Caroline Sagot Duvauroux qu'il a dirigé dans la revue faire part n° 24-25

Internet

• Sur remue.net
• Sur sitaudis.fr
• Sur le site des éditions José Corti

Contribution de Isabelle Lévesque

Hélène Sanguinetti – D'ici, de ce berceau

Ce recueil est le second publié par Hélène Sanguinetti chez Flammarion qui en a particulièrement soigné la présentation, entremêlant, pour le graphisme, garamond classique et italique, minuscules et majuscules.

L’ouvrage est divisé en quatre parties.

Dans la première, se mêlent des souvenirs d’enfance, fantasmés ou rêvés, 

« le berceau laqué rose a disparu, maman, la
valise a disparu, le berceau s’est endormi
dans la valise, et la valise s’en est allée nulle
part sans nous, souvenirs qui trouent les
étagères du cagibi »

p.14

 « Il y a le sourd, dans la chambre.
Il tourne avec sa langue, il va à la fenêtre,
Il agite doucement le chiffon sanglant :
Une gorge et des noms, des années »

p.22

 La seconde partie est consacrée à une femme appelée Rose, dont on ignore la parenté avec l’auteure et dont on devine le destin sans doute tragique :

« Rose où que vous soyez,
j’habite dans vos poches où se bouclaient les
poings, je vous donne le dieu qui me regarde
vous écrire en ce moment »,

p.28

C’est le mystère de la perte qui m’importe
le grave, le doux visage, le corps saignant
que l’homme lui a donnés, autant de bouches
que de blessures pour les agenouillés, tête
contre leurs mains, dans la pénombre de la
chapelle et sur les dalles froides déformées
par les pas
« montre, montre sur ta nuque, si tu peux, ce
qu’on a dit que tu serais un jour quand
Ah, quel vaurien ! »

p.32 

Dans la troisième, s’entremêlent, comme dans la première partie, des souvenirs de voyage et d’enfance, et la fin du recueil est consacrée aux moments rêvés qui ont précédés la nuit du 24 août 79 après Jésus-Christ, où une éruption du Vésuve a enseveli sous les cendres les villes de Pompéi et Herculanum.

« Douceur horrible douceur d’ici,
La chaleur n’est plus supportable, encore
moins le silence
Car il n’y a plus aucun remue-ménage, plus
aucun cri,
Il y a une mousse venue du fond du ciel et du
Fond de la terre, le Grand Monstre et la
Grande Goulue, réconciliés. »

p.77

« Mais comment t’aimer désormais si tout finit
ici maintenant, là, derrière la porte qui fond,
qui croule avec les murs, les stucs, les vases ?
Chaleur et odeur suffocantes,
j’ai du mal à écrire, je ne te vois plus et ne
t’entends plus. »

p.81

Le texte de présentation de la quatrième de couverture évoque avec justesse le climat très particulier, nappé d’incertitudes et de mystères, dans lesquels baigne l’écriture d’Hélène Sanguinetti : 

« Une naissance peut-être aurait eu lieu, dans un pays sans nom : sur ce berceau des fées se seraient  penchées, à l’ouverture, et des voix se seraient élevées, vagabondes magiciennes, archaïques intemporelles – voix de sœurs, de passantes, de marmots, d’amants, d’ancêtres. 

Tour à tour aérienne et scandée, chuchotante ou criée – à l’image de ces strophes qui s’élancent et refluent à l’assaut de la page – la partition d’Hélène Sanguinetti fait alterner une série d’adresses dont la parole monte on ne sait d’où, apostrophant des êtres lumineux et sombres, les yeux tournés sur une mer ou vers un ciel susceptibles de les absoudre, à défaut de les sauver. »

« Hélène Sanguinetti adore la mer - nager - regarder le ciel - tailler les arbres en boule - dire ses textes - lire, beaucoup et très tard dans la nuit : les livres, les biographies et entretiens des poètes, peintres, aventuriers, penseurs, le journal "L'Equipe". Elle adore le sport et en pratique plusieurs (elle regrette de ne pas avoir joué au rugby).

Née à Marseille, elle vit et travaille actuellement en Arles. » Ainsi est présentée H. Sanguinetti dans la Poéthèque du Printemps des Poètes.

 

Bibliographie

Dernières parutions

• Une pie, texte-voix, éditions Publie.net

• Toi, tu ne vieillis plus, Tu regardes la montagne, 8 photographies, Texte et Voix, éditions Publie.net

• Hence this cradle - trans. Ann Cefola, Otis Books/Seismicity Éditions, Los Angeles, mars 2007

• Alparegho, pareil-à-rien, L'Act Mem, 2005

• D'ici, de ce berceau, Flammarion, 2003

• De la main gauche, exploratrice, Flammarion, 1999 

 

Dernières publications en revues et ouvrages collectifs

• Calendrier de la poésie francophone 2010, Alhambra Publishing, Bertem, Belgique
  Anthologie-Tome 1, J. Basse, De Surtis, 2009

• Joug 1, Rehauts n°21, Printemps Été 2008

• "Du traité du rouge gorge. Rêverie", Passage à l'Act, 5-6, numéro spécial Pascal Quignard, Octobre 2008

Poésie / Interventions plastiques

• Deux Noyaux Pour Commencer La Journée, avec Stéphanie Ferrat, Galerie Remarque, Trans-en-Provence, septembre 2009

• Gora soli, avec Anna Baranek, l'attentive, janvier 2008

• Ô cahier 3, avec Anna Baranek, Espace Liberté/Les Ennemis de Paterne Berrichon, Crest, septembre 2006
  

Internet

• Sur Poezibao

• Sur remue.net

Contribution de Jean Gédéon

Laurence Bouvet, poésie en vie

  Née en 1966 dans le Val de Marne c'est à Charenton le Pont, où elle vécut vingt-cinq ans, qu'elle a passé le temps de l'enfance et de la naissance de l'écriture. Laurence Bouvet a écrit de la poésie dès l'adolescence. Quand il lui a fallu trouver une voie professionnelle, elle a hésité entre la philosophie et la psychologie. Ayant choisi cette dernière voie, elle est aujourd'hui psychothérapeute et psychanalyste.

La poésie est restée cependant au cœur de son expression créatrice. Avec Unité 14, c'et le troisième recueil qui paraît sous son nom. En 2007 est paru Melancholia si aux éditions Hélices, un recueil premier mais aussi l'aboutissement d'une première phase d'écriture. « La fin d'un processus » nous dit Laurence Bouvet dans un entretien. En 2009 avec Traversée obligatoire, elle tente de montrer que le sens n'est que le fruit d'une quête et pas une construction préétablie.

Ne plaise (extraits)

Vous dites
Qu'à l'affût du moindre
Entre la borne et le fossé
Ce silence d'après la neige
N'est pas un feint détour

Et vous revenez sur vos pas
Les mains pleines de terre
De cet autre… de son visage
À vous désaltérer du peu
D'une herbe folle sous la langue

in Traversée obligatoire, © L'Harmattan, 2009, p.31

Michel Ostertag écrit : « Laurence Bouvet nous offre une poésie intelligente, recherchée et subtile. Elle est l’élément fort de cette nouvelle génération de poètes avec laquelle  nous pouvons fonder de belles espérances.
Ici, point de discours à l’infini, ni verbiage, ni démultiplication d’une image ou d’une idée. Chaque mot porte en lui suffisamment de force poétique pour étayer le sentiment recherché. La phrase courte se suffit à elle-même, point n’est besoin d’en rajouter pour se laisser guider dans son univers personnel. »

Laurence Bouvet dit elle-même : « Ce que je sais seulement, ce que l’écriture m’a enseigné, c’est qu’elle est une recherche, un chemin et peut-être une quête d’absolu qui s’apparente à celle de la vérité avec une question sous-jacente et qui taraude sans cesse l’écrivante que je suis : que peuvent atteindre les mots des raisons qui me font être « humaine » et celles de ma présence au monde ? »

Prix Arthur Rimbaud 2005 de la Société des poètes français, Laurence Bouvet a publié dans plusieurs revues : Les Cahiers du Sens, Comme en poésie, Vivre en poésie, Le Capital des mots, Le Chaînon poétique.

Elle est membre de l'association Hélices poésie et du Club Poésie de Champigny sur Marne.

Unité 14

Unité ainsi que sont nommées les différentes sections d'un hôpital psychiatrique, univers que Laurence Bouvet connaît bien du fait de son parcours professionnel.

Mais rien de descriptif dans ces pages. Unité 14 est un cri de révolte, à la première personne, contre l'enfermement que subit Camille Claudel de 1913 à 1943. On rappellera que cet enfermement fut le fait de sa famille, dont son frère l'honorable Paul Claudel, qui ne voulait plus voir les dérèglements psychiques de l'artiste Camille. Elle mourra, comme tant d'autres malades, des privations consécutives à la guerre et à l'occupation allemande.

Unité 14 est né de la colère contre cette situation d'enfermement. À partir de cette colère Laurence Bouvet déroule le fil des paroles de l'artiste, se mettant à sa place. Elle inscrit ce que fut sa douleur et le cri qui l'accompagne :

Vois Clotho ! Vois cette femme muette !
Elle convoque le temps où vous n’êtes plus
Où je serais à votre place dans le désir
Accompli

Entrebâillement de coquillage sur leurs lèvres

Une mèche à votre tempe ce rempart mais nul
Ne saurait surseoir au dérèglement des sens

Une fois un…1
Une fois deux…2

Une fois trois…3

in Unité 14, p.52

Livre le plus abouti de Laurence Bouvet Unité 14 forme un tout cohérent pour lequel l'auteur, qui a la passion des mots, a construit une langue. Un livre divisé en 14 parties qui sont autant d'approches de l'expérience intime vécue et transposée de la réalité et de sa perte. « La douleur revêt parfois des formes insoupçonnées et subtiles dans un temps pâle et sans intention. Nul être sensé ne l'approche sans frémir. La parole n'est pas pour elle cette source venue de plus loin que de l'instant. » est-il écrit en quatrième de couverture.

Femme sans écriture sans mémoire
Vous penchez ce qu’il faut de nerfs
Vers les voleurs de souvenirs et versez
Aux jours filants vos heures cathédrales

Sous cet air de marbre blanc votre cri
Est une clé dans un trousseau      cri-douleur
Cri à la criée votre cri d’orfraie brisant
Vos os de dépouille en sursis votre cri
Comme une craie usée contre un tableau noir

Femme sans écriture sans mémoire
D’autres ont pour opium les guerres
Leurres      pacotilles et autres troubles
Où vous n’êtes que segment contour
Ligne de fuite dans le
Dénuement des aubes

Dites-leur entre nous      entre
Deux éclats de voix
Entre deux éclats de vous      entre deux
Séismes deux éclairs      dites-leur
De ce rire fou de ce rire (là !
Dites pouce ! Et donnez votre langue
Au chat qui ne vous la rendra pas (bis)
Dites-leur d'entre les ruines      dites pouce !
Femme-sangle      dites

Femme sans écriture sans mémoire
La folie fait un tour de manège
Dans le noir [où] votre démarche
Métronome en étrangère se fond

Les murs d’ici sont de vieux sages à barbe
Blanche
Saviez-vous que d’autres avant vous ?

Leurs secrets bien gardés ou l’absence
De secrets
Et ces corps défaits de tant de cruauté
Figurants prédestinés et tous ces visages
Toutes ces odeurs ces vins ces ferments
Et vos seins qui n’ont rien vécu !

La valeur - du je – ne tient qu'à ce débord
Épaule déjetée pour éloignement      au seuil
De la cage vous êtes ces pieds ces clés ces
Bras ces mains ces bouches vous
Êtes ces ventres en procession dans le
Franchissement de la durée

Vous êtes le bruit de tout ce qui meurt

Femme sans écriture sans mémoire
Le mouvement sera ce lieu à atteindre
D’où viendra votre salut [les liens se
Dénouent entre deux abreuvoirs]      la folie
Accomplie est morsure puis se tait      sur
Le toit de la maison vous chantiez pourtant

Haldol Baby… En boucle sur toutes les ondes

in Unité 14, © L'Harmattan, 2009, p.35

Lectrice de Bonnefoy, Char, Cadou, Mallarmé, Artaud et Michaux, Laurence Bouvet a une écriture qui ne cesse de progresser et de se construire. La quête qu'elle représente pour elle mêle recherche d'absolu et lucidité. Aux questions qu'elle se pose, les réponses poétiques qu'elle tente d'apporter sont autant d'interpellations aux lecteurs que nous sommes.

Bibliographie

• Spiritualités (avec Rosemay Nivard et Pierre Maréchaux) © Le Vert-Galant, 2006

• Melancholia si © Hélices poésie 2007

• Traversée obligatoire © L'Harmattan, 2009

• Unité 14 Aux éditions L'Harmattan, 2010

Internet

• Sur Wikipedia

• Page Pknet
• Page Hélices poésie

PPierre Kobel

Gabrielle Althen - La Belle Mendiante

Publié en 2009 par les éditions L’Oreille du Loup, ce volume est divisé en deux parties, la première consacrée à soixante dix textes réunis sous deux titres génériques, La Belle Mendiante et Le cœur solaire et la seconde aux lettres adressées par René Char à G. Althen.

À première vue, le rapprochement de cette correspondance avec les poèmes peut susciter des interrogations, mais se trouve parfaitement justifié à la lumière des faits, ainsi que s’en explique l’auteur dans son introduction.

G. Althen, jeune universitaire, poète et grande admiratrice de la poésie de René Char, rencontre celui-ci au cours de l’été 1974 lors d’un vernissage d’exposition à Carpentras. Son but, peut-être téméraire mais pas gratuit étant de faire juger son travail en poésie. Le maître l’accueille avec sa générosité habituelle, lit les textes qui lui sont soumis avec étonnement puis admiration tant ils lui paraissent d’une maîtrise exceptionnelle. Il s’ensuit un courant épistolaire suivi, avec échange de poèmes de part et d’autres entre 1974 et 1981, où on peut suivre le début et l’épanouissement d’une amitié littéraire.

Quand on lit La Belle Mendiante, on n’est pas étonné de la réaction admirative de R. Char, tant l’influence de celui-ci est visible dans la forme, textes courts en prose poétique, et pour le fond , une langue fluide, comme celle de R. Char, traversée d’images éblouissantes mais qui ne se laisse pas apprivoiser d’emblée. 

Gabrielle Althen fait partie du peloton de tête des poétesses majeures qui font honneur à la poésie  française.

Elle est également romancière, nouvelliste et essayiste et a fait carrière comme professeur de littérature comparée à l’Université de Paris X-Nanterre.

« Il y a vers l’aigu, les copeaux de la joie qui roulent avec le vent et se dévêtent…Puis il y a bien loin à l’écart du cœur et des éclats de l’air, le chemin attentif des racines du bronze. »

in La Belle Mendiante, p.14

L’AUTRE DEUIL

« Où commence mon rival, avance ma limite. Mon champ grandit à dents de flammes. Jamais je n’eus d’égal que dans les mares honteuses du passé.» 

in La Belle Mendiante, p.23

DISTANCE

« C’est une douleur sans espoir quoique discrète, qui plaque ses deux mains sur la nuque, et l'on sait qu’aucun oiseau même noir ne s’en évadera plus. Le ciel pourtant met à nos pieds ses roses de nuages ; rien n’empêche l’hiver de clamer trop haut sa distance, et tant d’ors consolident au fond les solitudes. Aussi est-il vrai que ni outils ni lendemains n’apaiseront l’amertume qui tient lieu de la bouche, et que seule demeure la dérive praticable du regard dans le vent. »

In Le Cœur Solaire, p.64

 

Internet :

• Gabrielle Althen sur Poezibao : plusieurs recensions sur son œuvre et le récit d’une rencontre au café François Coppée, à Paris.

• Sur Wikipedia
• Sur le site du Printemps des Poètes, une bio, bibliographie complète

Contribution de Jean Gédéon

Rue du Monde, « interroger et imaginer le monde »

En ce jour de rentrée scolaire, il est opportun de mettre le projecteur sur une maison d'édition qui, depuis sa fondation en 1996, n'a cessé de s'impliquer pour "titiller l'intelligence des enfants, leur esprit critique et leur sensibilité artistique". Alain Serres et l'équipe de Rue du Monde ont su le faire avec réussite et la place qu'ils accordent à la poésie dans leur catalogue va dans ce sens.

Les éditions de la Rue du Monde sont nées de la volonté d'un enseignant et auteur pour la jeunesse, Alain Serres, de créer une structure indépendante afin de réaliser des projets qu'il ne trouvait pas dans une production encore trop souvent contrainte et formatée. Créée grâce à l'adhésion d'un millier de souscripteurs au projet, le premier livre, Le grand livre des droits de l'enfant, a vu le jour très rapidement et reste un succès durable.

L'accueil favorable des premiers ouvrages conduira vite la structure éditoriale à s'étoffer tant du point de vue administratif et gestionnaire que du point de vue de l'équipe des illustrateurs avec des auteurs tels Pef, Zaü, Michel Piquemal pour ne citer qu'eux. Par ailleurs, la diffusion est prise en charge par Harmonia Mundi.

Depuis quinze ans, l'histoire de Rue du Monde est également marquée de prises de positions. Actions militantes avec des prêts gratuits en bibliothèque, des dons d'ouvrages à des organismes tel le Secours Populaire Français. Volonté d'aller dans le sens d'une citoyenneté responsable, de l'ouverture aux autres cultures et du développement de l'imaginaire. Dans une « lettre ouverte aux critiques littéraires qui n'ont pas encore eu la chance de rencontrer un bon livre jeunesse » Alain Serres écrit : « il existe aujourd’hui des créateurs authentiques, écrivains ou illustrateurs, qui savent partager leur esprit d’enfance avec des millions de jeunes. Ils leur parlent de la vie, de la mort, de la haine, de l’amour, de l’homosexualité, de la mémoire, de l’espoir émigré, de la vérité tue, de la lumière louche d’un Picasso, de la poésie violente des cascades d’Iguaçu, des mots morts à la guerre et ressuscités dans un pot en terre sur un balcon de banlieue… Ils parlent aux enfants en les considérant comme de véritables personnes parce qu’ils en sont ! Et si ces créateurs parviennent à le faire, c’est grâce à leur talent, mais aussi grâce à l’implication de tous les acteurs du bonheur de lire. Ce sont des éditeurs exigeants, capables de prendre des risques, des libraires passionnés, des bibliothécaires, des enseignants, des parents, des grands-parents qui vont lire dans les écoles, des bons copains qui troquent un bouquin contre rien dans la cour de récréation. »

Avec une production raisonnée Rue du monde a publié plus de 230 ouvrages mêlant les beaux livres, des albums grand format, des albums historiques mêlant fiction et documents d'époque, des recueils de contes, des romans et pour ce qui nous intéresse ici tout particulièrement des anthologies de poésie constituées autour d'un thème (anti-racisme, francophonie, environnement, humour, Oulipo, devinettes, poèmes courts…), des albums de poésie pour les tout-petits (collection Petits Géants, avec des auteurs français ou étrangers comme Cendrars, Vian, Queneau, Prévert, Topor, Chedid, Supervielle, Eluard, Hikmet, Ryokan…). Elle ne cesse d'imaginer de nouvelles collections telle la dernière en date Petit deviendra grand dont un Petit Jacques deviendra Prévert.

Puisant à la poésie du patrimoine (Ésope, Florian), à celle de grands auteurs contemporains (Desnos, Jean Tardieu, Claude Roy, Queneau, Prévert) comme au vivier de ses propres auteurs (Alain Serres, Jean-Marie Henry), la Rue du Monde donne un accès riche, diversifié et engagé à la poésie, mêlant la réflexion à l'humour, le lyrisme à la dénonciation, la cocasserie à la liberté de pensée. Une poésie qui dit le monde et participe de sa découverte et de sa construction, une poésie qui ouvre les portes et les fenêtres de l'esprit et de l'affect.

Chant de la beauté

La beauté est devant moi, avec elle je me promène
La beauté est derrière moi, avec elle je me promène
La beauté est au-dessus de moi, avec elle je me promène
La beauté est autour de moi, avec elle je me promène

Shitsijí hózhóogo naasháa doo

Shitsijí hózhóogo naasháa doo
Shikéédéé hózhóogo naasháa doo
Shideigi hózhóogo naasháa doo
T'áá altso shinaagóó hózhóogo naasháa doo

Anonyme (navajo)

In Tour de terre en poésie, © Rue du Monde, 1998, p.42

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Acrobatie

Ma maison n'a pas de porte.
Ma maison n'a pas de fenêtre.
Ma maison n'a pas de plancher.
La porte, je veux bien m'en passer.
La fenêtre, je veux bien m'en passer.
Ce qui me manque le plus, peut-être,
Quand je marche, c'est le plancher.

Jacqueline et Claude Held

In Le Tireur de langue, © Rue du Monde, 2000, p.20

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Le tour du monde à la voile

Quand il a pris le tour du monde
Dans la boucle de son voyage,
Le marin dit à la mer ronde :
« Ne bouge plus, et tiens-toi sage. »
Il fait un nœud à l'amarrage
Et crie : « Voyez mon tour du monde ! »

Mais les vagues sur le nœud tirent.
Alors la boucle se défait
Et le tour du monde respire,
Libre dans son immensité.

Nos rêves sont les seuls voiliers
Que le tour du monde désire.

Jean-François Mathé

In Le Fabuleux Fablier, © Rue du Monde, 2001, p.39

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Les poches

Des enfants plein les poches,
il prend le train.

Des wagons plein les poches,
il prend le temps,
le printemps, le tambour, la tempête.

Des orages plein les poches,
il dit qu'il ne pleuvra pas toute la vie
et que les oiseaux vont bourgeonner en bouquet.
Qu'il est impossible que rien ne change
à quatre heures et demie pile,
l'heure où les piaillements sortent de l'école.

Des moineaux plein les poches,
il prend la main
des mots
que les enfants crient.
Il leur fait traverser la ruelle grise
en leur murmurant :
« Et si c'était vrai ? »

Alain Serres

In Dis-moi un poème qui espère, © Rue du Monde, 2004

 

 Bibliographie

Pour s'en tenir à la place accordée à la poésie suit une liste de titres disponibles.

Collection La Poésie :

• Il Pleut des Poètes Anthologie de poèmes minuscules

• Je suis un enfant de partout Des poètes d'aujourd'hui disent les enfants de là-bas et d'ici

• L'Alphabet des poètes Anthologie de poésie sous la forme d'un abécédaire

• La Cour Couleur Anthologie de poèmes autour des thèmes de la différence, de la

fraternité et du rejet du racisme

• Le Fabuleux Fablier Anthologie de fables de tous les temps pour mieux vivre ensemble

• Le Tireur de Langue Anthologie de poèmes insolites, étonnants ou carrément drôles

• Naturellement Anthologie de poèmes sur la nature, l'homme et son environnement

• Tour de Terre en Poésie Anthologie multilingue de poèmes du monde
  
  

Éditions Rue du Monde, collection Petits Géants :

• Bosquet Alain La trompe de l 'éléphant

• Butor Michel                    Zoo

• Cendrars Blaise                L'Oiseau bleu

• Cros Charles                    Le Hareng Saur

• Desnos Robert                 Le Pélican

• Eluard Paul                      Dans Paris il y a

• Fort Paul                          Le Bonheur

• Hugo Victor                     Au Jardin des Plantes

• Norge                             On peut se tromper

• Prévert Jacques              Le Bateau La Terre

• Queneau Raymond         L'Arbre qui pense

• Roubaud Jacques           Le Crocodile

• Rousselot Jean               Pomme de Lune

• Roy Claude                   L'Enfant qu'on envoie coucher

• Supervielle Jules           Un Boeuf de Chine

• Tardieu Jean                 Comptines

• Topor Roland               Le Clown

• Vian Boris                  Un poisson d'avril

 

Pratique

Éditions Rue du Monde, 5 rue de Port-Royal, 78960 Voisins-le-Bretonneux
Tél. 01 30 48 08 38
Fax 01 30 57 90 82
E-mail : [email protected]

Alain Serres est né en 1956 à Biarritz. Ex-enseignant en maternelle, depuis 1982 il a publié une cinquantaine d'ouvrages chez de nombreux éditeurs. Il écrit des recueils de poèmes, des chansons, des pièces de théâtre et a travaillé pour l'audiovisuel. Depuis la fondation des éditions Rue du Monde en 1996, il en est un des auteurs phares.

Internet

• Site de La Rue du Monde

• Une sélection des titres de poésie proposés par Rue du Monde

PPierre Kobel