La pierre et le sel

Actu-poème : la poésie en regard de la mission Rosetta

À l’heure où les scientifiques franchissent une nouvelle étape de la découverte de l’espace, repoussent les limites de sa connaissance en faisant se poser le robot Philae sur une comète, on se souvient que les poètes n’ont jamais cessé d’accompagner leurs progrès et les aventures humaines des explorations au fil des siècles.

Ainsi Sophia de Mello Breyner quand elle chante le roi portugais, Henri le Navigateur.

Henri le Navigateur

Aux hommes il ordonna de naviguer
Toujours plus loin pour voir ce qu’il y avait
Et toujours vers le sud en s’enquérant
De la mer, de la terre, du vent, de l’accalmie,
Des peuples et des astres
– il ordonna
De pénétrer chaque jour l’inconnu

In Malgré les ruines et la mort, traduction de Joaquim Vital, © La Différence, 2000, p.601

Dans un autre temps, le poète anglais Edward Young, dans son recueil des Nuits de Young, rêvait d’un espace infini, de planètes différentes et inconnues.

Les nuits
(extrait de la Nuit XXI)

Le désir de toucher au dernier terme des êtres s’éveille dans mon âme. Je veux m’élever de sphère en sphère, et parcourir l’échelle radieuse que la nuit me présente. Elle s’abaisse jusqu’à l’homme, c’est pour qu’il monte : je ne balance plus ; je me livre à la pensée. Enlevé sur son aile de feu, je m’élance de la terre comme de ma barrière. Comme je vois déjà son globe s’éloigner et décroître à mes yeux ! Avec quelle vitesse je me sens monter ! J’ai passé l’astre de la nuit. Je touche au rideau d’azur des Cieux. Je l’ai passé : j’ai pénétré dans les espaces reculés. C’est ici qu’atteint l’œil savant de l’astronome : c’est ici que se borne sa vue allongée par son tube merveilleux. À chaque planète que je trouve sur ma route, je m’arrête, je l’interroge sur celui qui fait briller et rouler son orbe. Du vaste anneau de Saturne, où des milliers de terres comme la nôtre seraient perdues, je m’élève et suis avec audace le vol hardi de la comète. J’arrive avec elle au milieu de ces soleils souverains qui brillent d’une lumière indépendante, âmes des mondes, par lesquelles tout vit et respire. Que vois-je ici ? Un espace sans bornes semé de sources enflammées. Des globes plus vastes que les nôtres, roulant dans des cercles plus élevés. Avançons plus loin : ma course n’est que commencée. Ce n’est sans doute ici que le portique du palais de l’Éternel... Quelle est mon erreur ! l’Éternel est bien au-dessus. Je rampe encore. Plus j’avance vers lui, plus il recule loin de moi... où donc doit habiter l’étonnant Architecte qui a bâti si magnifiquement pour loger un insecte, l’homme ?

Arrêtons-nous donc ici, et respirons un moment. Où suis-je ? Où est la terre ? Soleil, où es-tu ? Que le cercle où tu voyages est étroit ! Je suis ici debout sur le sommet de la nature. Mes regards dominent son enceinte. Que de milliers de Cieux et de mondes je vois rouler sous mes pieds, comme des grains brillants ! Arrivé si loin et dans des régions si nouvelles pour moi, puis-je n’être pas curieux d’apprendre quels sont les habitants de ces climats si différents de la terre, où jamais mortel n’aborda vivant ?

Cité in Les poètes et l’univers de Jean-Pierre Luminet, traduction de M. Le Tourneur, © le cherche midi, 1996, p.314

Plus près de nous, Pierre-Albert Jourdan inscrit dans son œuvre les murmures d’une absence aux ailes d’ange.

Ce sont des battements d’ailes très doux
dans la banalité grise d’un ciel éteint
on entend cette voix
tapisserie disjointe de la terre
laisse rousse semée d’oiseaux
on entend ce murmure déchirant
sauvé…
provisoire…
on ne peut se fier qu’à ces ailes douces
on ne peut que bâtir sur l’absence
en son nom d’ange
car la piété ce beau nuage bas
nous conduit vers cette porte de nous-mêmes
où de grands chiens fauves s’endorment
sur une herbe scintillante
nommant clarté cette dépossession infinie

In Le bonjour et l’adieu, Ciel absinthe, © Mercure de France, 1991, p.409

Concluons cette suite de textes avec Guillevic qui fait le lien entre les projections hypothétiques du savant et les variations méditatives du poète. Même démarche pour répondre aux grandes inconnues de notre existence et de nos origines.

Cercle

à Jean Lescure

Toi, profondeur
Dans ta surface.

Profondeur assise
Au seul niveau
De la surface

Et pas de fuite
Dans aucun volume.

Parfaitement plein
Dans ta profondeur,

Dans l’immobile va-et-vient
Qui te nourrit.

Profondeur en toi
De chacun des points
Pour les autres points qui te font le cercle.

L’ennui
Vaincu.

In Du domaine, Euclidiennes, © Poésie/Gallimard, 1977, p.158

Internet

• La mission Rosetta sur le site du CNES

• Sur Wikipédia

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Pier Paolo Pasolini | Marilyn

Le Seuil poursuit la publication bilingue des poèmes de Pasolini sous la gouverne de René de Ceccaty. Après Adulte ? Jamais, un choix publié en 2013, un deuxième volume, La persécution, réunit des textes de 1954 à 1970. Ils mettent en lumière la place primordiale que tint la poésie dans le processus créatif de Pasolini et quel accompagnement elle fut tant pour sa vie privée que pour ses œuvres cinématographiques et ses engagements politiques. Si ces textes furent souvent écrits en réaction à des événements, ils n’en constituent pas moins un corpus expressif de la pensée et de la trajectoire de Pasolini dont les convictions et le destin font de lui, un des artistes majeurs du XX^e siècle.

Marilyn

Del mondo antico e del mondo futuro
era rimasta solo la bellezza, e tu,
povera sorellina minore,
quella che corre dietro ai fratelli più grandi,
e ride e piange con loro, per imitarli,
e si mette addosso le loro sciarpette,
tocca non vista i loro libri, i loro coltellini,

tu sorellina più piccola,
quella bellezza l’avevi addosso umilmente,
e la tua anima di figlia di piccola gente,
non ha mai saputo di averla,
perché altrimenti non sarebbe stata bellezza.
Sparì, come un pulviscolo d’oro.

Il mondo te l’ha insegnata.
Così la tua bellezza divenne sua.

Dello stupido mondo antico
e del feroce mondo futuro
era rimasta una bellezza che non si vergognava
di alludere ai piccoli seni di sorellina,
al piccolo ventre così facilmente nudo.
E per questo era bellezza, la stessa
che hanno le dolci mendicanti di colore,
le zingare, le figlie dei commercianti
vincitrici ai concorsi a Miami o a Roma.
Sparì, come una colombella d’oro.

Il mondo te l’ha insegnata,
e così la tua bellezza non fu più bellezza.

Ma tu continuavi ad essere bambina,
sciocca come l’antichità, crudele come il futuro,
e fra te e la tua bellezza posseduta dal potere
si mise tutta la stupidità e la crudeltà del presente.
Te la portavi sempre dentro, come un sorriso tra le lacrime,
impudica per passività, indecente per obbedienza.
L’obbedienza richiede molte lacrime inghiottite.
Il darsi agli altri,
troppi allegri sguardi, che chiedono la loro pietà.
Sparì, come una bianca ombra d’oro.

La tua bellezza sopravvissuta dal mondo antico,
richiesta dal mondo futuro, posseduta
dal mondo presente, divenne così un male.

Ora i fratelli maggiori finalmente si voltano,
smettono per un momento i loro maledetti giochi,
escono dalla loro inesorabile distrazione,
e si chiedono : «È possibile che Marilyn,
la piccola Marilyn ci abbia indicato la strada ? »
Ora sei tu, la prima, tu sorella più piccola,
quella che non conta nulla, poverina, col suo sorriso,
sei tu la prima oltre le porte del mondo
abbandonato al suo destino di morte.

Marilyn

Du monde antique et du monde futur
n’était resté que la beauté, et toi,
pauvre petite sœur cadette,
celle qui court derrière ses frères aînés,
et rit et pleure avec eux, pour les imiter,
et se met leurs écharpes,
touche en cachette leurs livres, leurs canifs,

toi petite sœur la plus jeune de toutes,
cette beauté tu la portais humblement,
avec ton âme de fille du petit peuple,
tu n’as jamais su que tu l’avais,
parce que autrement ça n’aurait pas été de la beauté.
Elle a disparu, comme une poussière d’or.

Le monde t’en a donné conscience.
Ainsi ta beauté est devenue sienne.

Du stupide monde antique
et du féroce monde futur,
était resté une beauté qui n’avait pas honte
de faire allusion aux petits seins de la petite sœur,
au petit ventre si aisément dénudé.
Et c’est pourquoi c’était de la beauté, celle-là même
qu’ont les douces mendiantes noires,
les gitanes, les filles de commerçants
qui gagnent les concours de beauté, à Miami ou à Rome.
Elle a disparu, comme une colombe d’or.

C’est le monde qui t’en a donné conscience,
et ainsi ta beauté a cessé d’être beauté.

Mais tu continuais à être enfant,
idiote comme l’Antiquité, cruelle comme l’avenir,
et entre toi et ta beauté accaparée par le pouvoir
se sont mises toute la stupidité et la cruauté du présent.
Tu l’emportais, comme un sourire entre les larmes,
impudique par passivité, indécente par obéissance.
L’obéissance exige bien des larmes qu’on ravale.
Et de se donner aux autres regards trop gais,
qui demandent leur pitié.
Elle a disparu comme une blanche ombre d’or.

Ta beauté, survivante du monde antique,
exigée par le monde futur, accaparée
par le monde présent, devint ainsi un mal.

Maintenant les grands frères se tournent enfin,
arrêtent un instant leurs maudits jeux,
sortent de leur inexorable distraction,
et se demandent : « Se peut-il que Marilyn,
la petite Marilyn nous ait indiqué la voie ? » Maintenant c’est toi,
la première, toi la plus petite des sœurs, celle
qui ne compte pour rien, pauvre petite, avec son sourire,
c’est toi la première au-delà des portes du monde
abandonné à son destin de mort.

In La Persécution, poèmes choisis, présentés et traduits par René de Ceccaty, © Seuil, Points, 2014, p.90

 

Bibliographie partielle

 

• Un important dossier sur le poète dans le numéro 48/49, printemps été 2010 de la revue Diérèse

 

 

Internet

 

• Dans La Pierre et le Sel, un article de Jean Gédéon, Pier Paulo Pasolini, poète rebelle

 

 Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Cesare Pavese | Une génération

Une génération

Un enfant allait jouer dans les prés où maintenant
les boulevards s’étendent. Là-bas il retrouvait
des gamins aux pieds nus et gambadait de joie.
C’était beau d’aller pieds nus dans l’herbe, avec eux.
Un soir de lumières lointaines, des coups de feu claquaient
dans la ville, et dominant le vent parvenait effrayante
une clameur brisée. Tous se taisaient.
Les collines égrenaient sur les pentes
des points lumineux que le vent avivait.
La nuit s’assombrissant éteignait tout enfin
et dans le sommeil seules restaient des bouffées de vent
frais.

(Demain matin, les enfants repartent en vadrouille,
ils ont tous oublié les clameurs. En prison,
il y a des ouvriers silencieux et certains sont déjà morts.
Dans les rues, on a recouvert les taches de sang.
La ville lointaine s’éveille au soleil et les gens
sortent dans la rue. Ils regardent tous.)
Les enfants pensaient aux prés sombres du soir
et regardaient les femmes.
Les femmes elles-mêmes laissaient faire sans rien dire.
Les enfants pensaient aux prés sombres du soir
où venaient des fillettes. C’était beau
de faire pleurer les filles dans le noir. Nous étions les
enfants.
Le jour, la ville nous plaisait : mais le soir, en silence
écouter les clameurs et regarder au loin les lumières.

Les enfants vont toujours jouer dans les prés
où arrivent les boulevards. Et la nuit est la même.
Quand on passe par là, on sent l’odeur de l’herbe.
En prison, il y a toujours les mêmes. Et puis il y a les
femmes
comme alors, qui font des enfants et qui ne disent rien.

In Travailler fatigue, traduction Gilles de Van, © Poésie/Gallimard, p.142

Écrit en 1934, ce texte de Pavese s’inscrit dans le climat de violence provoqué par la montée du fascisme en Italie qui s’accompagnait de brutales expéditions répressives contre les ouvriers par les escadrons mussoliniens.

Bibliographie partielle

• Travailler fatigue / La mort viendra et elle aura tes yeux, Préface de Dominique Fernandez et traduction de Gilles de Van, Poésie/Gallimard, 1979

Internet

• Wikipédia

• Bibliothèque municipale de Lyon

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : Antonio Carvajal | Otoño ante el sentido / L'automne devant le sens

Otoño ante el sentido

Amo los dias de
noviembre : vino nuevo y crisantemos.
Días para la fe
perdida, cuando hemos
de estar luchando por lo que queremos
y contra lo que no
queremos.
Desde aquí veo lejanas
sierras de gris o do
menor ; graves besanas,
las cosechas tardías, las tempranas
siembras : árboles, pocos ;
melancolía, mucha ; pero alguna
ironía de locos
pájaros, vaga luna,
frutas maduras que caen, bien una
a una, o que recoge
el hortelano con extraños mimos
y depone en el troje
o solas o en racimos.
Veo también lo pobres que vivimos,
este no ser más que
fracaso y voluntad de ser dichoso.
Ah, pero yo ¿ qué sé ?
El día es tan hermoso,
el aire tan gozoso,
y tengo, todavía, un no sé qué de fe.

L'automne devant le sens

J'aime les jours de
novembre : vin nouveau et chrysanthèmes.
Jours pour la foi
perdue, quand nous devons
lutter pour ce que nous voulons
et contre ce que nous ne
voulons pas.
D'ici je vois de lointaines
montagnes en gris ou en ut
mineur ; lourds labours,
les récoltes tardives, les premières
semailles ; des arbres, très peu ;
de la mélancolie, en abondance ; mais un rien
d'ironie de fous
oiseaux, lune vague,
fruits mûrs qui tombent, comme il faut, l'un
après l'autre, ou que recueille
le paysan avec une étrange douceur
pour les déposer dans le grenier,
tout seuls, ou en grappes.
Je vois aussi notre vie si pauvre
cette façon de n'être
qu'échec et volonté de bonheur.
Ah, mais moi, que sais-je ?
Le jour est si beau,
l'air si soyeux,
et j'ai, encore, un soupçon de foi.

In Serenata y navaja, 1973
Traduction de Anne-Marie Virot

Ce texte est tiré de l'anthologie bilingue La poésie espagnole – Les nouvelles générations, préparée et préfacée par Pedro Provencio et publiée par les Presses universitaires de Lyon.

Internet

• Une page sur Antonio Carvajal

• Wikipédia espagnol

Contribution de PPierre Kobel

Rire en poésie

« Le peu de temps qu’il te reste à gémir sur ton sort, hâte-toi d’en rire jusqu’aux larmes » écrivait le poète Louis-René Desforêts.

Rire pour ne pas se prendre au sérieux, rire pour moquer, pour provoquer, pour jouer, mais toujours pour aller de l’avant. « Oui, tous les rires sont dans la poésie, sauf le vulgaire et le mesquin, car même s’il rit, le poète reste poète : questionneur, rebelle et éveilleur de conscience. » écrivait Jean-Pierre Siméon en 2008 en présentation du Printemps des poètes dont le thème était En rire(s).

Jacques PRÉVERT

LA PROMENADE DE PICASSO

Sur une assiette bien ronde en porcelaine bien réelle
Une pomme pose
Face à face avec elle
Un peintre de la réalité
Essaie vainement de peindre
La pomme telle qu’elle est
Mais
Elle ne se laisse pas faire
La pomme
Elle a son mot à dire
Et plusieurs tours dans son sac de pomme
La pomme
Et la voilà qui tourne
Dans son assiette réelle
Sournoisement sur elle-même
Doucement sans bouger
Et comme un duc de Guise qui se déguise en bec de gaz
Parce qu’on veut malgré lui lui tirer le portrait
La pomme se déguise en beau fruit déguisé
Et c’est alors que le peintre de la réalité
Commence à réaliser
Que toutes les apparences de la pomme sont contre lui
Et
Comme le malheureux indigent
Comme le pauvre nécessiteux qui se trouve soudain à la merci de n’importe quelle association
bienfaisante et charitable et redoutable de bienfaisance de charité et de redoutabilité
Le malheureux peintre de la réalité
Se trouve alors être la triste proie
D’une innombrable foule d’associations d’idées
Et la pomme en tournant évoque le pommier
Le Paradis terrestre et Eve et puis Adam
L’arrosoir l’espalier Parmentier l’escalier
Le Canada les Hespérides la Normandie la Reinette et l’Api
Le serpent du jeu de Paume le serment du Jus de Pomme
Et le péché originel
Et les origines de l’art
Et la Suisse avec Guillaume Tell
Et même Isaac Newton
Plusieurs fois primé à l’Exposition de la Gravitation Universelle
Et le peintre étourdi perd de vue son modèle
Et s’endort
C’est alors que Picasso
Qui passait par là comme il passe partout
Chaque jour comme chez lui
Voit la pomme et l’assiette et le peintre endormi
Quelle idée de peindre une pomme
Dit Picasso
Et Picasso mange la pomme
Et la pomme lui dit Merci
Et Picasso casse l’assiette
Et s’en va en souriant
Et le peintre arraché à ses songes
Comme une dent
Se retrouve tout seul devant sa toile inachevée
Avec au beau milieu de sa vaisselle brisée
Les terrifiants pépins de la réalité.

In Paroles

****

Jean COCTEAU

Odile

Odile rêve au bord de l’île
Lorsqu’un crocodile surgit
Odile a peur du crocodile
Et lui, évitant un « ci-gît »
Le crocodile croque Odile
Caï raconte ce roman,
Mais sans doute Caï l’invente,
Odile alors serait vivante,
Et dans ce cas-là, Caï ment.
Un autre ami d’Odile, Alligue,
Pour faire croire à cette mort,
se démène, paye et intrigue.
D’aucuns disent qu’Alligue a tort.

In Le Potomak, 1924

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Odile CARADEC

Dents provisoires

Ô poésie !
pourvu que les auditeurs ne s’aperçoivent pas
que j’ai de fausses dents
ils pourraient en déduire
que mon poème est incomplet
qu’il lui manque le velouté de la nature naturelle
l’assaisonnement furtif
qui fait les vrais poèmes

un poème sans toutes ses dents est un poème bancal,
mais, j’en suis sûre, vous savez bien étant mortels
que toutes dents sont provisoires

In Chant d’ostéoporose, © Éditinter, 2000

****

Tristan TZARA

Pour faire un poème dadaïste

Prenez un journal.
Prenez des ciseaux.
Choisissez dans ce journal un article
Ayant la longueur
Que vous comptez donner à votre poème.
Découpez l’article.
Découpez ensuite avec soin
Chacun des mots
Qui forment cet article et mettez-les
Dans un sac.
Agitez doucement.
Sortez ensuite chaque coupure
L’une après l’autre
Dans l’ordre dans lequel elles ont quitté le sac.
Copiez consciencieusement.
Le poème vous ressemblera.
Et vous voilà « un écrivain infiniment original 
Et d’une sensibilité charmante
Encore qu’incomprise du vulgaire. »

In sept manifestes dada, éd. Pauvert, 1924

****

Henri MICHAUX

Mes occupations

Je peux rarement voir quelqu’un sans le battre. D’autres préfèrent le monologue intérieur. Moi non. J’aime mieux battre.
Il y a des gens qui s’assoient en face de moi au restaurant et ne disent rien, ils restent un certain temps, car ils ont décidé de manger.
En voici un.
Je te l’agrippe, toc.
Je te le ragrippe, toc.
Je le pends au portemanteau.
Je le décroche.
Je le repends.
Je le décroche.
Je le mets sur la table, je le tasse et l’étouffe.
Je le salis, je l’inonde.
Il revit.
Je le rince, je l’étire (je commence à m’énerver, il faut en finir), je le masse, je le serre, je le résume et l’introduis dans mon verre, et jette ostensiblement le contenu par terre, et dis au garçon : « Mettez-moi donc un verre plus propre. »
Mais je me sens mal, je règle promptement l’addition et je m’en vais.

In L’espace du dedans, © Poésie/Gallimard

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Julos BEAUCARNE

Le chapeau

Le chapeau inusité de nos jours
a connu jadis une vogue extraordinaire
d’où vient cet abandon actuel du chapeau ?
Tout simplement parce que le chapeau
empêche le cheveu de respirer.
Le cheveu transpire sous le chapeau
et la transpiration ne peut s’évaporer
à cause de la cloche qui est comme une serre
et maintient la chaleur du soleil sur le sommet
du crâne qui dès lors transpire.
Il n’est pas rare de voir des chapeaux s’envoler
sous la pression de la vapeur produite par la
respiration du crâne du penseur.
N’est-ce pas pour cela que Rodin a représenté
le penseur sans chapeau ?
Un penseur qui aurait un chapeau c’est impensable.

In Le Virelangue, © Actes sud, 1992

 Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Kirmen Uribe | Risque

Risque

Tu aimais le risque.
De l’avis de certains, une enfance difficile
aurait définitivement gravé des ruisseaux taris dans les paumes de tes mains,
d’où cette tendance à briser les limites, à t’approcher de la marge, de l’abîme.

Les camions venaient d’Irlande, du Danemark, embarquer le poisson.
Tu aimais grimper en marche sur les pare-chocs arrière
et sauter quand ils prenaient de la vitesse,
faire deux ou trois pas, et te jeter à terre.

Tu prenais entre tes mains ces anciennes bombes
que l’on trouvait sur le front d’une guerre passée ;
entre les buissons on apercevait des tranchées,
pareilles à des blessures trop profondes pour guérir un jour.

Tu aimais le risque,
et j’ai réalisé que, sans risque, on ne fait rien :
ni franchir une porte, ni embarquer, ni aimer.
Le temps a passé depuis ces années
et aujourd’hui, les yeux qui prédisaient ta fin
sont ceux des chardonnerets tués par l’hiver.

In Entre-temps, donne-moi la main, traduit du basque par Kattalin Totorika, préface de Jean Portante, Le Castor Astral, 2006, p. 28 et 29

Né en 1970, au Pays basque espagnol, Kirmen Uribe est devenu une des grandes voix de la littérature basque contemporaine. Poète et romancier, écrivain engagé, il travaille en relation avec les autres arts et utilise le multimédia. Son roman Bilbao-New York-Bilbao, a contribué à sa renommée internationale et a été publié chez Gallimard.

Internet

• Wikipédia

• Site personnel, en basque, espagnol et anglais

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Pierre Vavasseur | Qu’il y ait des aubes sous nos étoffes

 

Qu’il y ait des aubes sous nos étoffes
que ces étoffes soient notre peau
que cette peau soit ce qui nous sépare de nous-mêmes
son inépuisable geste

qu’il y ait sous notre peau le voile de cendre
le jour
la nuit
qui muent sans nous

et que la douleur soit si violemment nue

ce que nous essayons en vain d’attraper
c’est l’ignorance même de l’épure
la voix presque absente
la forme de voix

je suis ce que je tiens de moi
ma salive
mon pas
l’étage de ma bouche

et pour voir
ces deux yeux
que je ne vois pas
voici que les couleurs s’avivent
au-dessus de notre sommeil
l’air et le temps sont sans parole
seuls

au plus profond de nous
chante une porte ouverte

In Tes yeux poussent la porte du monde, © Bruno Doucey, 2012, p.7

Pierre Vavasseur est journaliste culturel au Parisien et sur les antennes de Radio France. Il est également l’auteur de plusieurs romans et de chansons qu’il interprète lui-même. Il s’attache à ce que les mots gardent un sens et soient porteurs d’espérance dans une société qui accélère sans plus savoir se contrôler.

Internet

• Wikipédia

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Wystan Hugh Auden | Promenade nocturne

Promenade nocturne

Par une nuit si dégagée
L’esprit s’élance vers le ciel ;
Après une journée ardue
Le spectacle chronométré
Produit un effet dans le style
Dix-huitième, un peu ennuyeux.

Quelle paix pour l’adolescence
De croiser ce regard cynique ;
Ce que je faisais ne pouvait
Être aussi choquant qu’on disait,
Puisqu’il continuait de briller
Après la mort des offensés.

Aujourd’hui, peu prêt à mourir,
Mais déjà parvenu à l’âge
Où les jeunes commencent à vous irriter,
Je suis content que ces points dans le ciel
Puissent être comptés aussi
Parmi les créatures entre deux âges.

Il est plus reposant de penser que la nuit
Est une maison de retraite
Plutôt que le hangar d’une machine parfaite,
Et que la lueur rouge précambrienne
A disparu, ainsi que la Rome impériale,
Ou moi avec mes dix-sept ans.

En survenant cette nuit même
Par une loi non établie,
Quelque incident a pu jeter déjà
Son premier petit Non à la justice
Des lois acceptées pour régler
Notre monde d’après-déluge.

Mais là-haut les étoiles brillent,
Inconscientes des fins dernières,
Comme je rentre me coucher,
Cherchant quels jugements attendent
Ma personne, tous mes amis
Et ces États-Unis.

In Poésies choisies, traduction Jean Lambert, © Gallimard, 1976

Ce texte fait partie de l’anthologie de Jean-Pierre Luminet, Les poètes et l’univers, parue au Cherche-Midi éditeur en 1996. Jean-Pierre Luminet, dans cet ouvrage, a voulu rassembler des textes de poètes qui, dans leur œuvre, ont interrogé le ciel avec les mots et la langue de la poésie. Il a jeté une passerelle entre le poète et le savant, rejoignant ainsi Saint John Perse lorsqu’il disait dans son discours de réception du Nobel : « […] de cette nuit originelle où tâtonnent deux aveugles-nés, l’un équipé de l’outillage scientifique, l’autre assisté des seules fulgurations de l’intuition, qui donc plus tôt remonte, et plus chargé de brève phosphorescence. La réponse n’importe. Le mystère est commun. Et la grande aventure de l’esprit poétique ne le cède en rien aux ouvertures dramatiques de la science moderne. Des astronomes ont pu s’affoler d’une théorie de l’univers en expansion ; il n’est pas moins d’expansion dans l’infini moral de l’homme – cet univers. Aussi loin que la science recule ses frontières, et sur tout l’arc étendu de ces frontières, on entendra courir encore la meute chasseresse du poète. Car si la poésie n’est pas, comme on l’a dit, « le réel absolu », elle en est bien la plus proche convoitise et la plus proche appréhension, à cette limite extrême de complicité où le réel dans le poème semble s’informer lui-même. »

Internet

• La Pierre et le Sel : Un jour, un texte : Jean-Pierre Luminet | Les austères mémoires…

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Claude Vigée | Leçon de la Shoah

    Leçon de la Shoah

Lo tirtsa'h¹

Hors du feu nos pieds nus
nous ont portés sur la terre nocturne :
entre les ronces desséchées,
à travers un désert d’étoiles et de pierres
où nos années, une à une, tombèrent,
figues mûres dans ténèbres.

Et maintenant comme autrefois
sur cette friche où nous passons
le meurtre seul est à l’honneur :
dans nos jardins, dans nos maisons,
l’écho de la terreur
toujours demeure de saison.

Cinquante ans après la Shoah
l’histoire attend sa nouvelle victime :
n’en finirons-nous pas de vivre et d’endurer !
Dans l’enfer de son cœur la soif de torturer
à l’homme sans amour, à l’homme sans torah,
tient lieu de paradis.

Habité par son mauvais rêve,
au feu de la colère
il rallume sa foi.

Chaque bourreau se fait grand-prêtre de l’abîme ;
et lorsque tout est dit,
pour Caïn notre frère
– l’enfant préféré d’Ève –
le plaisir de tuer reste l’unique Loi.

In L’homme naît grâce au cri, Apprendre la nuit – Poèmes choisis (1950-2012), © Points Seuil, 2013, p.222

¹ « Tu n’assassineras pas. »

Bibliographie partielle

• Voir article Wikipédia

Internet

• Wikipédia

• Esprits nomades

• Claude Vigée sur Poezibao

• Site du judaïsme d’Alsace et de Lorraine

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : Alexandre de Gusmão | Ode

En 2012, les éditions Chandeigne publiaient une indispensable anthologie de La poésie du Brésil du XVIe au XXe siècle, à laquelle nous consacrions un article en décembre 2012. Présentée et traduite par Max de Carvalho, cette anthologie se veut « une invitation à un voyage sensoriel, à la célébration d’une démesure propre au Brésil. C’est une brassée de poèmes rythmée par la splendeur des paysages, un catalogue émerveillé exaltant la saveur de l’île Brésil à travers ses fruits, sa flore, sa faune, sa toponymie scandée de noms indiens, etc. » ainsi qu’il est écrit en dos de couverture.

Alexandre de Gusmão (1695-1753) est surtout connu comme homme politique. Il est de par son action, un des principaux fondateurs de l’identité géographique du Brésil.

Ode

Sans suspendre son vol
Ni jamais revenir, inlassable
Le Temps recule, et qui en son
Jeune âge ne s’adonne aux plaisirs,
Plus tard amer devra pleurer
Le bien perdu et son mal sans remède.
L’abeille au printemps
De fleur en fleur butine,
Préparant un miel doux et la cire flexible.

Elle profite des faveurs de la belle saison
Avant que l’Été, qui tout consume,
N’embrase la campagne, asséchant les cours d’eau.
Dans les greniers scellés des moissons d’or,
En diligentes processions les fourmis
Font provision de ces épis
D’un blé très blond, et, sans répit
S’en vont remplir leurs celliers souterrains,
Avant que le glacial Janvier et ses frimas n’arrivent.
En toute chose, belle Marilia, la Nature
Nous fait voir
Qu’il faut jouir à son gré
De l’insouciance du Temps ;

Nous sommes nés pour le plaisir,
Aussi passons nos jours au milieu d’eux,
Pour plus féroce qu’il soit le fauve
Sur les monts escarpés
Et les oiseaux dans la ramée
Connaissent bien cette loi :
Ils passent leur temps
En douce compagnie,
Sans perdre un seul instant.
Les tendres tourterelles, figurant
Cet amour
Tantôt s’ébouriffant échangent des baisers,
Tantôt s’abandonnant à l’ardeur du désir
Vont faire… mais qui l’ignore ?
Ce que l’amour commande à ceux-là qui s’adorent.
Regarde, belle Marilia, comme la Nature,
En te montrant leurs tendres diversions,
Te livre le secret de ces plaisirs d’amour
Si doux au cœur sensible : l’amour est cette
Passion qu’entre toutes il préfère.
Qui refuse d’aimer contredit la Nature.
Marilia, tu le sais, tu sais bien que je t’aime,
Que ton nom que j’appelle
Est inscrit dans mon cœur,
Et que pour toi je vis sous le joug de l’Amour ;
Viens donc t’unir à moi, ô viens, viens maintenant,
Nous ferons à l’amour un asile enchanteur.

Viens, le voici, il s’ouvre
Entre mes bras ;
Souviens-toi, le temps fuit, il s’envole
Nul n’en arrête le cours ; viens par ici, viens près de moi,
Afin qu’ensemble nous formions comme
Une vivante image des petites tourterelles.

In La poésie du Brésil, Traduction Max de Carvalho, © Chandeigne, 2012, p.141

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jean-Pierre Luminet | Les austères mémoires…

Jean-Pierre Luminet est astrophysicien, essayiste, romancier et poète. Dans son recueil, La Nature des choses, il développe une réflexion qui fait référence au De natura rerum de Lucrèce. Réflexion qui va de la science à la poésie, du discours à la vacuité des mots, sans jamais pour autant rien enlever à la profonde humanité de son auteur.

Les austères mémoires éveillent des échos inattendus
il s’agit non d’un mouvement unique
mais de plusieurs courants
demi-fous livrés aux puissances obscures

Les particules
si menues soient-elles
marquent un arrêt dans le glissement

Quand toute borne s’évanouit dans les deux sens
il n’est plus de remède au vertige
c’est un trône sans autre roi qu’une force aveugle

Cela commence par une agitation menue
où se constituent un noyau plus dense
puis d’autres noyaux secondaires

Le premier mouvement est désordonné
c’est lui qui subsiste seul capable de persister
ainsi l’établissement du monde est mécanique

Mais ce monde n’est pas dispersé
il n’y a pas d’instant privilégié
où l’ordre soit réalisé dans sa perfection
le plus vil insecte ne saurait manquer
sans altérer la beauté de l’ensemble
qui a sa source dans l’enchaînement des êtres
Qu’il meure alors comme une fleur
et que sa fin réjouisse
son absence n’ôte rien à la plénitude de l’existence

J’admets des destructions locales
mais qu’est-ce dans la création
les ressorts ne se relâchent pas
les soleils roulent sans obstacle

Le mouvement est une nécessité du monde
sans quoi il ne serait qu’une machine inutile
un tel plan ne peut jamais être accompli

Les degrés les plus parfaits sont éloignés du centre
zone radieuse où le passage du terrien à l’ange se fait aisé
ces portées étincelantes de l’échelle
je les graviterai à mon tour

Il ne faut pas craindre à la légère
ce ne sont que fantômes trompeurs

Blanches traînées de vapeurs jetées sans direction dans l’espace
entre elles des déserts où toute lueur se perd
incessamment des mondes croulent
sans que jamais se vide le ciel

In La Nature des choses, © cherche midi, 2012, p.13-14

Bibliographie

• Les poètes et l'univers, © le cherche midi, 1996
• Un trou énorme dans le ciel, © Bruno Doucey, 2014

Internet

• Wikipédia

• Une page consacrée à JP Luminet sur Futura

• LUMINESCIENCES : le blog de Jean-Pierre LUMINET

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jaume Pont | Si tu projettes ta voix…

Si tu projettes ta voix – la même voix, amour,
qui nomme et vivifie la distance des choses -
sur le petit cristal qui agglutine la passion,
tu sentiras fuir – avec un plaisir exempt du poids
obtus de la parole – le clou de pierre labouré
par la raison.
                        Deux mouvements juxtaposés en un,
tourbillon de la rencontre crématoire des eaux.
Comme le frondeur qui met dans la poussée droite
de son bras toute la force accumulée au long
des années et, en suivant la trajectoire de la pierre,
remplit la courbe céleste avec fièvre et désir.

In Raison de hasard, poésie 1974-1989, traduction du catalan par François-Michel Durazzo © Noroît/fédérop, 2010, p.128

Bibliographie partielle

• Vol de cendres, Edicions 62/Empúrires, Barcelona, 1996

• Llivre de la Frontera , Proa, Barcelona, 2000

• Enlloc , Proa, Barcelona, 2007

• Raison de hasard, fédérop, 2010.

Internet

• Marché de la Poésie : Jaume Pont

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Robert Ganzo | C'est l'heure : abolis-toi, mémoire…

Au docteur Th. Alajouanine.

C'est l'heure : abolis-toi, mémoire.
Revenons à ces fonds marins
où le rêve ouvre des écrins
dans les dédales et la moire.

Pieuvres du sommeil. Tentacules
semant des éclats et des fleurs
dans mes yeux naufragés ; lueurs
vers l'autre bord des crépuscules.

Gamme des mots de mieux à pire
enfin confondus dans mes yeux ;
et tout disloqué — pire ou mieux —
le soir au merveilleux expire.

Fils d'or je sens glisser vos sondes,
et sauvé par votre prison
je vais, debout dans ma raison,
les bras tendus entre deux mondes.

In L'œuvre poétique, Langage, © Gallimard, 1997

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : la poésie en regard de l’assassinat de Hervé Gourdel

René Char

Le bouge de l’historien

La pyramide des martyrs obsède la terre.

Onze hivers tu auras renoncé au quantième de l’espérance, à la respiration de ton fer rouge, en d’atroces performances psychiques. Comète tuée net tu auras barré sanglant la nuit de ton époque. Interdiction de croire tienne cette page d’où tu prenais élan pour te soustraire à la géante torpeur d’épine du Monstre, à son contentieux de massacreurs.

Misère de la murène ! Miroir du vomito ! Purin d’un feu plat tendu par l’ennemi !

Dure, afin de pouvoir encore mieux aimer un jour ce que tes mains d’autrefois n’avaient fait qu’effleurer sous l’olivier trop jeune.

In Seuls demeurent

****

Maram al-Masri

Sur les tempes
de points transparents se multiplient
les veines se gonflent et battent.
Le métal froid
vient de s’y poser.

La chaleur du corps ne l’empêche pas
d’appuyer sur la gâchette
aveugle de la haine.

Le tueur filme la scène
fièrement.

In Elle va nue la liberté, Éditions Bruno Doucey, 2013

****

Estienne Jodelle

Comme un qui s’est perdu dans la forest profonde
Loing de chemin, d’oree, et d’adresse, et de gens :
Comme un qui en la mer grosse d’horribles vens,
Se voit presque engloutir des grans vagues de l’onde :

Comme un qui erre aux champs, lors que la nuict au monde
Ravit toute clarté, j’avois perdu long temps
Voye, route, et lumiere, et presque avec le sens ;
Perdu long temps l’object, ou plus mon heur se fonde.

Mais comme on voit, (ayans ces maux fini leur tour)
Aux bois, en mer, aux champs, le bout, le port, le jour,
Ce bien present plus grand que son mal on vient croire.

Moy donc qui ay tout tel en vostre absence esté,
J’oublie en revoyant vostre heureuse clarté,
Forest, tourmente, et nuict, longue, orageuse, et noire.

In Œuvres

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Bernard Pozier | Lettre à l’Afghane jeunesse

« Séquence frissonnante, j’entre à Kandahar
précédé de quatre léopards des neiges…
Je ne somnole pas, je lis du visible à ciel ouvert… »
                                    André Velter, Etapes brûlées

 

Toi qui as vingt ans
et qui n’écoutes pas de musique
Toi pour qui depuis toujours
ville et ruine sont des synonymes
Toi qui n’as toujours su voir
que des femmes invisibles
Que fais-tu dans cette mer de sable
et dans ces labyrinthes de cavernes
à regarder neiger des bombes
à voir fleurir des mines explosives
qui transforment les passants en fous feux d’artifices ?
Toi qui as vu les soldats russes
le pouvoir taliban
et la rébellion du nord
voici venir maintenant les États-uniens
Sais-tu qu’ils ont perdu quelques avions
quelque part dans une lointaine Amérique ?
T’a-t-on dit qu’on a mis en échec
leurs deux plus hautes tours ?
Vois-tu aujourd’hui pleuvoir les sacs-secours jaunes
de loin les distingues-tu-bien
parmi toutes ces autres bombes qui tombent
comme tous les jours depuis que tu es né ?
Et vois-tu bien avant que les missiles cette nuit n’explosent
que le drapeau peint dessus n’a plus les mêmes couleurs qu’avant ?

On dit que ce serait celles de la liberté
comment dit-on ce mot dans ta langue natale ?
Si tu l’ignores comme tant d’autres choses vaines
est-ce vraiment parce que tu n’es jamais à l’école ?
Sauras-tu bientôt que la guerre
n’est pas l’unique pain quotidien ?
Verras-tu un jour que la paix est elle aussi
une forme étrange de la vie ?

Internet

• Bernard Pozier sur Toute la poésie

• Bernard Pozier sur L'île

 

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : Jean Tardieu | Métamorphoses

Dans cette nuit noire
que nous fait l’histoire
j’avance à tâtons
toujours étonné
toujours médusé :

je prends mon chapeau
c’est un artichaut

j’embrasse ma femme
c’est un oreiller

je caresse un chat
c’est un arrosoir

j’ouvre la fenêtre
pour humer l’air pur
c’est un vieux placard
plein de moisissures
je prends un crapaud
pour un encrier
la bouche d’égout
pour la boîte aux lettres
le sifflet du train
pour une hirondelle
le bruit d’un moteur
pour mon propre cœur
un cri pour un rire
la nuit pour le jour
la mort pour la vie
les autres pour moi

In Monsieur Monsieur, 1951

Internet

• Jean Tardieu dans La Pierre et le Sel

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Tombe cœur | Ingeborg Bachman

Tombe, coeur

Tombe, cœur de l’arbre du temps, tombez, feuilles,
des branches saisies par le froid
que jadis le soleil entoura de ses bras,
tombez comme des yeux agrandis tombent les larmes !
[...]
tant pis si le dos tendre des nuages
une fois encore se penche vers toi,
qu’importe si les rayons de miel de l’Hymette
une fois encore t’emplissent.
[...]
Et qu’est-ce qui déjà témoigne de ton cœur ?
Entre hier et demain il oscille,
silencieux, étranger,
et l’heure qu’il sonne
est celle, déjà, de sa chute hors du temps

In Poèmes, traduits de l’allemand par François-René Daillie, Actes Sud, 1989

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Alexis Gloaguen | À l'heure de l'été

Alors que commence l'été sous de fortes chaleurs, ce texte court d'un poète méconnu, Alexis Gloaguen, dont le rapport à la nature est particulièrement original et proche.

Au grill de l'été
un air tissé d'abeilles
avant l'essaim

méduse
inverse
revenant d'un rêve

un monde se crispe et oscille
sous un rameau du pommier céleste.

In Dérive en phares, © le signor, 1979

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Lydia Padellec | Tanka

Tanka

De ses ailes
Le papillon frôle la fleur
Sans se poser -

Ainsi je voudrais t'effleurer
Pour mieux te retenir

In Sur les lèvres rouges des Saisons, © L'Amandier, 2013

Internet

• Un entretien avec Lydia Padellec dans la Pierre et le Sel
• Les éditions de la Lune bleue

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Roger Bordier | Partage des biens

Partage des biens

voleur de continents
surveillez le butin
mais attention
nous gardons le reste
tout le reste
l’étoile du berger
la chanson du passant
la ruelle et le silence
tous les abécédaires
tous les lits de la sieste
et la page imprimée et le dahlia fleuri
les portraits en guitare
le vent chargé d’épines où se préparent les roses
la source sous le pré
une aile
afin d’éparpiller
toute l’eau des vitres
pour cette mémoire de sable
la nue géographie
nos forêts
où se perdront vos commandements
et la place publique et nos communs chantiers
tant de palais construits des ombres de nos pas
contre vous
vous les faux saltimbanques
les vrais patrons de banque
les lutteurs forains de la métaphysique
vous et votre monde où l’on frime
où l’on trime
où l’on brime
votre monde à la renverse
à l’inverse
à la déverse
à la traverse
à la va-comme
l’exploitation de l’homme par l’homme.

In 101 Poèmes contre le racisme, © Le Temps des cerises, 1998, p.31

Contribution de Hélène Millien

Jean-Claude Pirotte | La roue du passé tourne fou

Jean-Claude Pirotte s'est éteint, ce 24 mai. Dans son tout dernier recueil, Gens sérieux s'abstenir, paru en Janvier 2014, au Castor Astral, il écrivait avec cet humour, qui jamais ne le quittait :

je décède à petit feu
et de jour en jour je cède
du terrain je me précède
parfois pour jouer le jeu

je deviens la mort qui court
à mes basques son discours
je le prononce moi-même
pour lui montrer que je l'aime

depuis mon enfance morte
on meurt en bonne santé
de la vie ou de l'aorte

au fond ce n'est pas pour rien
si l'on prend soin de sauter
dans le vieux fleuve à pieds joints

In Gens sérieux s'abstenir, © Le Castor Astral, 2014, p.15

Internet

• Jean-Claude Pirotte, ou l’art de la fugue, un article de Jacques Décréau dans La Pierre et le Sel

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Thierry Metz | Terre

On n'évoquera jamais assez la personne de Thierry Metz et pour introduire ces extraits du recueil Terre paru en 1997, citons ces lignes de Jacques Ancet publiées dans le numéro 52/53 de Diérèse :

Tout ce qu 'écrit Thierry Metz relève de la poésie. Je veux dire de cette intensité de langage qui ne connaît ni limites ni formes. Que son écriture soit journal, témoignage, prose ou poème, c'est chaque fois la même justesse, la même densité, la même transparence. En ce sens, Thierry Metz est un poète fatal. Aucune page qui, chez lui, soit inutile ou faible. Et comme chez tout vrai poète, la plus grande limpidité s'allie à la plus profonde obscurité : « Écris – dit-il / non dans l'écriture / mais dans l'intimité du puits / où se cache le plus clair ». À quoi répond, en écho inversé : « Toute l'obscurité est dans le jour ».

 

Il n'y a que des pas. Des pas derrière moi.

En reste

Ici, dans l'argile encore fraîche qui m'a lié au chemin.

Mais souvent ce mot va au feu. Très loin dans la chaleur. Dans ma voix il durcit. Alors dans l'achèvement il n'est plus qu'une tuile. Il couvre. Il préserve. Il protège. D'un autre feu.

Plus froid.

Je ne vis qu'en ce que j'ai à écrire. Ou, différé par mon silence : habiter. Là où je ne resterai pas.

Quelques pas hors de moi.

Jusqu'à toucher la haie.

En sortir.

Pour avancer

alors il me faut, comme si je ne voyais pas, toucher ma voix, lui chercher une porte ou de l'herbe. Lui faire dire ce que je cherche. Maintenant. Ainsi ce n'est pas de l'ombre que je recueille mais l'herbe.

Puis le nuage

ou le hêtre.

Avec ça je me fais une corde. Je suis dans mes mots. Jusqu'à l'écriture. J'appartiens à ce qui est dit, au chemin.

Alors je peux charger le jour sur mon épaule et monter.

Et partir.

Vers la maison de mes mains.

Extrait p.9/10

****

Un silence.

Un rien.

Un chat qui s'enroule autour de la main.

Couvert d'oiseaux.

Une plante dans un pot.

Un pichet.

Toute la mort derrière la vitre.

 

Jour de semaine.

Sans écriture.

Ou seulement de cela. Les champs, d'autres champs. Sans véhicule mais seulement jeté au sol.

 

La journée c'est le Gange.

L'âme est emportée.

Comme une fleur.

Se jette dans cette lumière.

Et rien d'autre.

Seul reste le champ. Près du bois. Près du verger. Je ne cherche pas à être ailleurs même si souvent, de la main, je touche une herbe plus haute, un mur plus bas.

Ici on me parle.

Ce n'est jamais le même. C'est toujours quelqu'un d'autre.

Nous parlons de table ou de chaise. D'un arrosoir, d'une faux.

Dans nos voix des oiseaux sont libres.

C'est des paroles

C'est le verre de vin.

Un portail.

Un bâton qu 'on laisse aller.

Rien n'est reclus. Sinon le petit tas de cendres qui fermentent dans un seau.

Extrait p.19/20

****

J'écris comme si je résistais

comme un petit serpent mais

ce sera le seul geste

de consolation.

Et que voulait le passant ?

Passer.

S'abriter en lui-même.

Retrouver l'aile.

Mais dans les herbes

que l'on fauchait.

Où n'être que solitaire ? où se retrouver quand tout aura brûlé dans nos paroles ?

Extrait p.40

 

Bibliographie partielle

• Terre, © Opales/ Pleine page, 1997

Internet

• Dans La Pierre et le Sel

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Vénus Khoury-Ghata | La peur de les voir emporter notre lune…

La peur de les voir emporter notre lune
le cri de notre thym
l’odeur de notre blé
nous pousse vers le nord
le nord emmitouflé dans ses guenilles de froid

Ils brûlent leurs mots et leurs morts en bordure de nos champs
puis chevauchent le fleuve jusqu’à extinction de ses rives
vers le littoral qu’ils situent à ses lumières
Plus de mille ans qu’ils lacèrent leurs faces jusqu’à l’aubier
les repeignent en blanc après chaque éclipse
Mais rien n’apitoie le vent à l’écoute de ses propres lamentions

Plus de mille ans qu’ils plantent leur blé sur le brouillard
récoltant un pain nuageux qui pleure dans les huches

Hommes nés derrière le soleil
vous emboitez le pas aux peupliers qui migrent par bandes filiformes
hanches soudées par la même glu
la même peur
Vos soleils n’ont pas de domicile fixe
et vos arc-en-en-ciels terminent leur trajectoire dans les poubelles
le moindre heurt entre vos terres et le crépuscule
les précipite dans leur sang

un jour
vous hisserez le pays sur vos épaules pour l’implanter plus loin
sur une terre moins réticente
laissant derrière vous
un cimetière qui aboie à la lune
et un site fendu comme femme désherbée

In « 101 Poèmes et quelques contre le racisme » © Le Temps des Cerises, 1998, page 99

Vénus Khoury-Ghata, poétesse française d’origine libanaise, a obtenu le Prix Renaudot en 2007 et le prix Goncourt de la Poésie en 2011.

Internet

• Wikipedia

• La Pierre et le Sel, contribution de Roselyne Fritel, 2011

• Poezibao

 

Contribution de Hélène Millien

Jean Paulhan | La poésie : Ce qu'en dit le premier venu

Il est probable, puisque tout le monde le répète, qu'il y a un mystère dans la poésie. Il est sûr en tout cas que nous nous conduisons à son égard comme s'il y avait un mystère. Tu ouvres un livre de poèmes, et tu es dès l'abord saisi. Avant même d'avoir rien lu. Tu attends. Quoi ? Peu importe, tu attends. Déjà tout séparé, retranché, détaché. De quoi ? Mais par exemple — que tu sois homme, ou poète — de toute jalousie, de tout amour-propre, de tout souci de comparaison. Parfaitement débarrassé de toi-même (ce qui ne va pas toujours sans quelque anxiété). Pourtant, tu n'es pas humilié pour autant. Pas molesté le moins du monde. C'est au contraire : tu te rassembles, tu es tout entier redressé — comme si tu entrais dans un beau monument, comme si tu te mêlais à quelque cérémonie. Tout réconcilié, tu penses à toi sans mauvaise humeur. Ta voix intérieure même se transforme.

 

Ensuite vient le poème, laissons cela. Et quand il est passé ? Non, tu n'as pas appris grand-chose. Que le temps passe vite. Si l'on veut. (Pourtant il est toujours là.) Qu'il faut profiter de la vie pendant que tu la tiens. Bien sûr. Peut-être que tes cheveux ressemblent à des feuilles, et tes dents à des rochers. (D'ailleurs, pas tant que ça.) Tu t'en doutais. Cependant, tu te sens vaguement changé, il t'est resté quelque trace de l’événement : c'est comme s'il était soudain devenu bizarre que les cheveux ressemblent plus ou moins à des feuilles, et que ta vie soit courte. Dans quelle stupeur es-tu plongé, où le plus banal te paraît singulier, et le singulier banal ? Or il arrive que l'état se prolonge et t'étrange quelques moments. (Comme si le mystère de la poésie, c'était de rendre mystérieux tout ce qui n'est pas elle.) Il dépasse de ta manche un fil qui t'agace parce que tu le vois trembloter sur le papier de ton livre. Tu le brûles à la base, du bout de ta cigarette. Alors tu le vois soudain qui se tord en grelottant, puis se penche et s'abat comme un arbre coupé à la hache, tu crois l'entendre gémir. Tu demeures consterné. Un peu plus tard, tout rentre dans l'ordre. Mais entre l'attente et la retombée, que s'est-il passé ? Eh bien, c'est proprement là le mystère. Et si l'on accorde qu'il est précisément mystérieux que reste-t-il à en dire ? Rien.

In Jean Paulhan, À demain, la poésie, Introduction à une anthologie [1947], dans Œuvres complètes, tome II, Le Cercle du Livre précieux, 1966, p. 312

 

Internet

• wikipedia

• Jean Paulhan est-il un mythe ? Un article de la République des livres

• La société des lecteurs de Jean Paulhan

Contribution de PPierre Kobel

Thérèse Plantier | Une voix incandescente

Invocation

En état de bonheur d’amour parce que va mourir un de mes amis, le meilleur, on ne sait lequel et on ne sait qui, souffle le bonheur par quel porte-voix ? Je te remercie. Dieu ? De pouvoir pleurer de pouvoir aimer de pouvoir haïr. Mon chat également te remercie, encore qu’il ait dévoré les mulots et bien des poumons de bébé vache. Par moi achetés. Aux gémissements des chiens enchainés par les villageois leurs maîtres se désagrège ce que tu as convenu de nommer âme, qui trotte à petite allure parmi les graminées déployées, jusqu’au moment où elle y aura paumé son mésothorax, son prothorax, son métathorax. Tu n’es pas l’implacable goutte d’eau qui suinte du robinet. Tu es pétillant, tu es feu de cheminée, tu es la personne avec qui je trompe tout le monde – et réciproquement -, fut-ce la splendeur de votre majesté. Grâce à toi je sais déjouer les styles gouvernementaux. C’est l’heure de t’apporter ton offrande, quelque viscère d’ami mort, il m’agrée que pareille heure existe, que tu rêves à mes viscère à moi en te désaltérant de neige parmi l’éclatante suie des morts que tu as calcinés.

In « La Poésie contemporaine de langue française », - « La Portentule » - © éditions France-Loisirs, 1992 , Tome I, page 148

Étrange action de grâces, empreinte de violence, de révolte, de dérision, portée par la voix de la poétesse Thérèse Plantier. Cette dernière naît à Nîmes en 1911. Elle sera enseignante à Marseille. Elle publie son premier recueil, Les anges diaboliques, en 1945. En 1964, c’est la rencontre avec André Breton. Sa réponse à une enquête parue sur « les représentations érotiques », dans la revue La Brèche, enthousiasme André Breton. « Une violente volonté de vertige », tels sont les mots employés par le poète pour évoquer la poésie de Thérèse Plantier. La poétesse, bien que se sentant profondément surréaliste, s’éloignera de ce mouvement. Critique impitoyable des prérogatives masculines, elle devient l’amie de Simone de Beauvoir, de Violette Leduc. Ses revendications féministes, « le femonisme », ainsi baptisera-t-elle sa philosophie, vont s’exprimer avec virulence à travers ses poèmes.

Rien ne se répare sinon les mots
s’il n’y avait pas les mots
il n’y aurait que la mort
mots anti-mort mort anti-mots
rien ne se creuse sinon le lit
où coule l’eau torturée
chaque goutte perdant la vie
en touchant la goutte suivante

et ainsi et ainsi dans le fleuve des mots
qui se nomme Histoire
on se fout pas mal que
réparation soit due aux peuples
jamais ne se regonfleront
les mollets les enfants les martyrs
les morts de faim
un quelconque mai
on peut tirer en leur honneur
des salves d’adjectifs
qui ne les concernent pas
il n’y a que des transferts
jamais de justice
à moins que la douleur ne soit une justice
dans ce cas
plus besoin de mots.

 

 

****

 

Mes membres fourmillent de reflets pétrifiés
je ne peux m’endormir sans devenir la terre
sans rabattre mon linceul
comme le vent rabat aux cerisiers
leurs jupons sur la tête
une fois devenue bloc
je porte en croupe les eaux
obsédantes
je ne sais jamais qui est en moi.

 

 

In « Site forum 1973, Vieux-z’hippies » - Internet

 

****

 

Mon amour
Parce que j’avais ressenti la première odeur de l’été
j’avais cru que je vivrais mille ans
auprès de toi
mais j’étais en retard il aurait fallu
prendre le train tes yeux
puis descendre à contre-voie
parmi les bardanes et les orties violettes
battre les buissons tambouriner
dessus avec des paumes de laine
cardée par les ronciers
l’avenir se chargea de me détromper
vira au bleu-silence
tandis que les gousses des genêts-à-balai
percutaient sec sur le ciel
plié à gauche dans l’odeur de tes doigts.

 

 

Extrait de « C’est moi Diégo », © éditions Saint-Germain des Prés, 1971 – Internet – Wikipédia

 

Dans le très beau poème d’amour lesbien, « La Piscine », la nature passionnée de Thérèse Plantier s’exprime dans toute sa plénitude :

 

La Piscine

 

Réfugiées au fond du ciel les mers
pleuvaient sur nous par les fissures de la nuit
tes cheveux déroulés teignaient en pourpre notre abîme
tes seins pesaient sur mes paupières
tu m’aspirais entre des eaux damasquinées
tu laçais au long de mon buste
de palpables courants glacés
tu frayais ta semence dans le flot qui m’irrigue
j’étais saoule de ton indistinct contact
ramifié en éclairs à travers la piscine
où seules nous nagions dans l’obscur électrocuté
toi et moi
tu me dépassais parfois silencieuse
sporadique
tu te faufilais à travers mes membres
aussitôt détachés du tronc
à travers mes jambes égrenées loin derrière
filiformes difformes
je te perdais en me perdant
hululaient sur les quatre places des fantômes équivoques
vaticinant à convoquer d’autres ombres
en d’autres conques contaminées
par ton désir chu des étoiles molles
avec le bruissement du caramel brûlant.

 

 

In « La Portentule «  - Internet « Poésie Communauté »

 

****

 

 Mon amour

 

Ton âme-oiseau vole au-dedans de moi
et j’introduis en toi mon mortel ennemi
le corbeau
ai-je rêvé de foules ?

 

il n’est venu que toi dans mon sommeil
couronné de murs
bien que la houle ait rongé les jetées
ce qui enfle restera longtemps solide
bien que le flot lèche mes pieds
je te mangerai pour que tu renaisses
des eaux de la mort des Sorgues

 

où un cheval compréhensif
pointe son oreille vers tes indistinctes paroles

 

 

In « C’était hier et c’est demain » - © éditions Seghers, 2004, - Internet – hippies,1973. forumactif

 

Dans la « Poésie contemporaine de langue française », Jean Orizet évoque ainsi Thérèse Plantier :

 

Nous voici embarqués dans un tourbillon qui nous trouble, nous donne le vertige et nous terrorise Ici l’ordre est profané. Une femme repense sa condition à travers les faux semblants. Elle nous entraîne à tous les refus, dans un collationnement des fantasmes du rêve et du réel trépidant.

 

 

La voie

La mort n’a qu’un nom c’est
EMPIRE

 

vais-je l’apprécier
cet abécé ?

 

ils sont jolis les bidonvilles
le printemps leur fout des claques en passant
un dame a oublié de s’habiller
parce qu’elles me ressemblent
je convoite les machines à vapeur
il pleut républicainement
dans l’École Primaire Supérieur de Garçons
dans les gares détoiturées
sur les mâts sur les drapeaux sur les voitures à la casse
sur les peupliers aux ganglions enflés
sur les champs et même les bicots
pourtant enfin embourgeoisés
on leur a fait cadeau d’un train démantibulé tout entier
sur voie de garage
sans deuxième service-déjeuner à clochette

 

et d’une pièce à leur culotte
ils peuvent coucher dedans
cadeau de moi également qu’ils regardent se trimbaler
comme une vache que je suis
dans le vent à l’envers
de chouettes tas de tessons
d’une ficelle pour attacher leurs marmots
à défunte signalisation
lorsque défile le Mistral
et comme il pleut pas mal en France
ils trempent leur soupe dans l’eau de la tonne rouillée
par canicule ils la mangeront à l’ombre des rails
ils sont bien
ils voyagent gratuit en famille
sans cahots sans même bouger
les rapides leur cuicuitent des cris d’hirondelles
et les wagons de marchandises tapent du cul pendant des heures
par pure camaraderie

 

 

où ils pissent je n’en sais rien

 

 

peut-être dans les bardanes qui
pour se venger
les mitraillent de petites graines.

 

 In « La Poésie contemporaine de langue française » © éditions France-loisirs, Tome 1, 1992, page 145/146, extrait de « C’est moi Diégo »

 

Thérèse plantier aura fait sienne l’assertion de Montaigne : « les femmes n’ont pas tort quand elles refusent les règles qui sont introduites au monde, d’autant que ce sont les hommes qui les ont introduites sans elles. »

 

Par moi revit ton désespoir
ô père
ce que tu n’as pu dire
filtre à travers tes os jusqu’aux miens
que tu engrosses
je voudrais
quel beau mouvement !
crier que je comprends
crier
ce que tu n’as pas dit
ce fut difficile
mon père
l’orage n’éploie jamais sa violence
le feu ne gronde qu’à demi
je voudrais
venger ta vie à demi
je sais
car je te ressemble
je ressemble à ton espérance
pour toujours
oubliée dans le sommeil
qui te dissout
que tu m’as rêvée.

 

 

In « La Poésie contemporaine de langue française », © éditions France-loisirs, Tome 1, 1992, page 147 – extrait de « La Loi du silence »

 

Thérèse Plantier disparait en 1990 à Faucon dans le Vaucluse. Seule la revue HSE lui rendra hommage en signalant sa disparition. Son quatrième mari, de quarante-cinq ans son cadet, la suivra dans la mort en se suicidant.

 

 

Bibliographie

 

• Les anges diaboliques, © éditions Confluences, 1945

• Leçons de Ténèbres, © éditions du Scorpion, 1959

• Chemins d’eau, © éditions Guy Chambelland, 1963

• Mémoires inférieurs, © éditions la Corde,1966

• C’est moi Diégo, © éditions Saint-Germain des Prés, 1971

• Jusqu’à ce que l’enfer gèle, © éditions Pierre-Jean Oswald, 1974

• La loi du silence : Omerta, © éditions Pierre-Jean Owwald, 1975

• La Portentule, © éditions Saint-Germain des Prés, 1978

• Le Discours du Mâle – Logos Spermaticos, © éditions Anthropos, 1980

• George Sand ou ces dames voyagent, © Atelier de Création Libertaire, 1986

• Je ne regrette pas le père Ubu, © éditions Cerisier/ Coïncidence, 1988

 

 

Internet

 

• Un article de Christophe Dauphin dans Recours au poème

 

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : Norge | Dans ma bête

Dans ma bête

Je me retire dans ma bête
Avec mon miel, ma planche à clous,
Deux rossignols brouteurs d’idées,
Un jeune azur, un vieux cloaque
Et six fleuves docilement
A mes pieds comme de bons chiens.

Je me retire dans ma bête
Avec mon miel, ma planche à clous
Et juste ce qu’il faut de mouches
Pour tourner au nez d’un lion.
J’emporte tout, je ne vous laisse
Que ma couronne sur le seuil.

J’ai soif ; ma bête
Me tend la bouche.
J’ai faim, ma bête
Me tend le sein.

Chaud qu’il fait dans ma bête et doux !
Il fait éternel, éternel…
Ma bête est une grotte lisse
Comme le ventre de ma mère.
J’emporte tout, je ne vous laisse
Que ma couronne sur le seuil.

J’ai peur, ma bête
Me tend son aile.
J’ai froid, ma bête
Me tend son ventre.

Ah, je suis l’œuf dans sa coquille !
Par un grand festin solitaire,
Je goberai tous mes trésors,
Mes fleuves, mes lions, mes mouches,
Ne gardant pour seule fortune
Que mon miel et ma planche à clous.

J’ai sommeil, ma
Bête me tend
Son insondable
Obscurité.

Et toi, va briller sur leurs têtes,
Couronne de papier brûlé !

In « Bal masqué parmi les comètes », © France loisirs, La Poésie contemporaine de langue française, Tome 1, 1992, page 244

Internet

• Wikipedia

• Norge, un poète de la Belgitude, un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel

 

Contribution de Hélène Millien

Pernette du Guillet | La poésie au cœur des Arts 2014

Qui dira ma robe fourrée
De la belle pluie dorée
Qui Daphnes enclose ébranla :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira qu'à plusieurs je tends
Pour en avoir mon passe-temps,
Prenant mon plaisir ça et là :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira que je t'ai révélé
Le feu longtemps en moi célé
Pour en toi voir si force il a :
Je ne sais rien moins que cela.
Qui dira que, d'ardeur commune
Qui les jeunes gens importune,
De toi je veux... et puis holà !
Je ne sais rien moins que cela.
Mais qui dira que la Vertu,
Dont tu es richement vêtu,
En ton amour m'étincela :
Je ne sais rien mieux que cela.
Mais qui dira que d'amour sainte
Chastement au cœur suis atteinte,
Qui mon honneur onc ne foula :
Je ne sais rien de mieux, que cela.

Rymes in Les plus belles pages de la poésie française © Sélection du Reader's Digest 1982, p.98

Pernette du Guillet née à Lyon en 1520, y décède en 1545. Dès l'âge de seize ans, elle est admirée puis aimée par le poète Maurice Scève, alors âgé de 35 ans. La grande passion sans doute platonique, qui les habite l'un et l'autre n'est pas interrompue par le mariage de Pernette avec le sieur du Guillet et incite Scève à écrire sa Délie, publiée en 1544. Pernette mourra l'année suivante, laissant une œuvre poétique où l'influence de Maurice Scève est manifeste, mais qui s'éloigne toutefois de son style par des accents plus intimes, sous les dehors d'une écriture enjouée et badine.

Ibid p.789

Internet

• Wikipedia

• Des pages consacrées à Pernette du Guillet

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Versöhnung / Réconciliation | Rose Ausländer

Versöhnung

Wieder ein Morgen
ohne Gespenster
im Tau funkelt der Regenbogen
als Zeichen der Versöhnung

Du darfst dich feuen
über den vollkommenen Bau der Rose
darfst dich im grünen Labyrinth
verlieren und wiederfinden
in klarerer Gestalt

Du darfst ein Mensch sein
arglos

Der Morgentraum erzählt dir
Märchen du darfst
die Dinge neu ordnen
Farben verteilen
und wieder
schön sagen

an diesem Morgen
du Schöpfer und Geschöpf

****

Réconciliation

Encore un matin
sans fantômes
l'arc-en-ciel luit dans la rosée
en signe de réconciliation

Tu peux te réjouir
du dessin parfait de la rose
tu peux dans le dédale vert
te perdre te retrouver
sous une forme plus claire

Tu peux être homme
en toute simplicité

Le rêve du matin te raconte
des histoires tu peux
réordonner les choses
distribuer les couleurs
et redire
bon

ce matin tu es
créateur et créature

In Kreisen/Cercles –© Æncrages & Co, 2005, p.56/57

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Monique Domergue | Le siècle s'effondre

Le siècle s'effondre
nous portons sur le dos
des vêtements trop grands
nous n'avons pu remplir
l'espace
qui nous était donné
ni partagé la mise
à grands coups de slogans
nous avons dressé
l'arbre contre la bête
la rivière contre l'homme
le chemin contre l'oiseau
pourvoyeur de massacres
des lettres sans destinataires
portant le nom des amis
morts
flottent dans nos mémoires
sur des coussins de vent
[…]
nous
fils du vol
et des conquistadores
insatiables
verbe haut
et l'humeur vagabonde
dans des chaussures
tringlées d'or
voyageurs égarés
en quête d'ailes
et d'attelage
nous portons sur le dos
des habits sans vergogne
que le blanc
effraie
[…]
il faut repartir nu
à la juste mesure
à l'empan
la coudée
déposer sur le sol
la brume des regards
l’œil dessillé
visage contre visage
c'est la peau qui
nous dit la frontière
[…]

Extraits in Le siècle s'effondre, © Jacques Brémond, 2000

Ces extraits ont été publiés dans la belle anthologie 111 poètes d'aujourd'hui en Rhône-Alpes publiée en 2005 par la Maison de la poésie Rhône-alpes et Le Temps des Cerises sous la direction de Jean-Louis Roux. On s'accordera avec ce dernier lorsqu'il écrit : « Faire que les mots redeviennent aussi présents que des choses tangibles : voilà l'enjeu. »

Internet

• Une page consacrée à Monique Domergue

• Le site de la Maison de la poésie Rhône-alpes

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Mohammed Haddadi | À ceux qui voudraient vivre

À ceux qui voudraient vivre

Il suffit de faire un pas, pour se cogner le cœur
À des barreaux de honte, poisseux comme le sang.
Il suffit de faire un pas, pour se briser une aile
Ainsi qu’une hirondelle
Contre un poteau de haine, dressé comme un étau
Il suffit de faire un pas, pour fouler un tombeau
Tel un carré de lys flétri par le troupeau
Il suffit d’ouvrir les yeux, pour voir qu’on nous marchande
Jusqu’au geste innocent d’un bras qui nous rassure.
Il suffit d’ouvrir les yeux, pour nous voir quémander
Un regard d’éclaircie à d’aveugles tourmentes.
Il suffit d’ouvrir les yeux pour voir à l’agonie
Tous ceux qui voudraient vivre
L’hiver aux doigts de fange éventre le printemps
Et la Terre, comme un sanglot
Secoue ses habitants.

In Quand la nuit se brise - Anthologie de la Poésie algérienne © Points/Seuil, 2004, Page 212

Internet

• Une page sur Mohammed Haddidi

 

Contribution de Hélène Millien