La pierre et le sel

Un jour, un texte : Erri De Luca | À partir d’un vers de Marina T.

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Erri De Luca

À partir d’un vers de Marina T.

Il existe dans la nature une autre attraction que celle terrestre,
Marina l’a découverte et l’a dit céleste.
Dans la légende Newton découvrit la gravité
saisi par la précision d’une pomme
et il ne pensa pas à la force de la beauté
qui avait poussé le fruit sur l’arbre,
sauts de lymphe, chlorophylle, lumière.
Il fallait Marina pour la nommer.
L’attraction céleste projette les chaînes de montagnes, déclenche les marées,
pousse l’arbre vers le haut, le feu à s’élever,
un courant d’air à remonter un mur au soleil.
Elle est dans l’alpiniste et dans les dessins de Léonard,
dans les prières, dans les sérénades, dans l’astronome,
dans le moribond, dans le levain, dans le moût,
dans la gueule du loup, dans les os du pied,
dans l’éruption, dans le gaz des ballons,
dans un cri de douleur, dans le lancer d’un chapeau.
L’attraction céleste est un coup hors la loi
qui soulève la robe blanche de Marilyn
et la fait rire et donne l’eau
à la bouche de l’homme qui la regarde.

In Aller simple suivi de L’hôte impénitent, © Poésie/Gallimard, 2021 – Traduction de Danièle Valin

Internet

• Wikipédia | Erri De Luca

• La Pierre et le Sel | Erri De Luca, paroles de haute mer, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ariane Dreyfus | « C’est tout mouillé »

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Ariane Dreyfus

« C’est tout mouillé »

Sur le banc du parc

Un seul baiser est une
Des mille petites feuilles
Comme le sexe est d'avril !

Quand il pose la tête sur ses cuisses
Les mains levées pour la courber jusqu'à lui
Elle se courbe en une fois la robe
On en voit mieux le gris

Comme sa chemise est tiède sa poitrine !

Courbée le rejoint à la bouche
Comme une fatigue qu'on dit le désir

Quelle joie ? Demain
il n'y aura pas ce parfum

In Nous nous attendons précédé de Iris, c’est votre bleu, © Poésie/Gallimard, 2023

Internet

• Wikipédia | Ariane Dreyfus

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Cyril Dion | Genèse

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Cyril Dion

Genèse

Papier transparent
que le bleu des forêts
imbibe.
Structures moléculaires
habitées par le vent.
Rythmés sur le chemin de terre,
mes pas sont-ils vraiment mes pas,
et où résonnent-ils ?
Derrière quel sentiment de nous-mêmes
nous abritons-nous
alors que nous ne sommes que feuilles,
terre et rocs,
que nous sommes la chaleur des rayons
et l’écho des artères ?
Nous craignons pour ce corps,
pour cet amas de chair que nous
appelons nôtre,
mais comment pourrait-il se dissoudre
alors que nous sommes déjà dissolus ?
Comment pourrait-il entraîner notre être
dans les tréfonds du néant
alors que le néant n’habite en rien
et que le tout
habite en moi.

In Résistances poétiques, © Actes Sud, 2023

Internet

• Wikipédia | Cyril Dion

• Youtube | Résistances poétiques

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Karine Tuil | Tu es mon arme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Karine Tuil

Tu es mon arme

J’ai substitué l'amour d'une terre
À celui d'un homme qui ne savait pas aimer

Je n'ai plus peur
J’avance à l'aube
Sans masques
Le vent brûlant du Néguev
Gifle ma peau
Tu es mon horizon
Mon âme vivante
Tu es le souffle
De Ta bouche à la mienne
Je suis Ta femme
(Je ne serai jamais à Toi)

Je n'ai plus peur
Je marche de nuit
Sans lumière
Le vent froid du Golan
Griffe mon âme
Tu es mon arme
La vie promise
Tu es le couteau
De Ta main à mon cœur
De Ta main à ma tête
Je suis Ton double
(Je ne serai jamais à Toi)

Tes ennemis sont les miens
Ils disent Il ne peut pas aimer
Ils disent Méfie-toi de lui
Tu es la proie et lui, le prédateur
Tu es le jouet et lui, l'enfant
Ils ne savent pas qui je suis
Peuple à la nuque raide
J'avance sans crainte

Partons
Soyons droits
Soyons ensemble
Défions-nous
Marchons main dans la main
Dans le Néguev silencieux
Toi et moi
Sous le talith tendu
Il n'y a rien
Que nos souffles
Envoie-leur une photo
De nous
Et écris : voici l’Amour

In Kaddish pour un amour, © Gallimard, 2023

Internet

• Wikipédia | Karine Tuil

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Pierre Boutet | Dans l’odeur aride…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Pierre Boutet

Dans l’odeur aride d’un
demi-jour enfantin, le saut
en inconnu où la félicité s’engouffre
le feu construit, geint de toute la
force de sa stratégie,
et l’orage asséché s’invente
de multiples raisons pour faire
valoir sa prédominance.

La maison se couvre la face
prêt de rendre son âme ;
recours aux défunts qui rongent
notre avenir, détachant un à un
les pétales encombrants,
    ruinent le lierre attenant

    elle creuse sa force dans
    la multitude de la nuit.

In Esquisses, © Lacour, 2018

Internet

• Printemps des poètes

• La Pierre et le Sel : Un jour, un texte : Claude-Pierre Boutet | Dolmen

• La Pierre et le Sel : Poème du confinement 11 | La vibration d’une ligne d’eau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nelly Sachs | À vous qui construisez la nouvelle maison

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nelly Sachs

À vous qui construisez la nouvelle maison

Il y a des pierres comme des âmes.
Rabbi Nachman

Quand tu relèveras tes murs —
Ton âtre, ta couche, table et chaise —
Tes larmes sur ceux qui s’en sont allés,
Qui n’habiteront plus avec toi,
Tes larmes,
Point ne les appends à la pierre
Point au bois —
Des pleurs sinon, tomberaient dans ton sommeil,
Ce court sommeil qu’il te faut encore faire.

Ne soupire pas quand tu mettras les draps à ton lit
Tes rêves sinon se mêleraient
À la sueur des morts.

Ah, murs et objets familiers sont
Telles les harpes éoliennes, réceptifs,
Et tel un champ où pousse la souffrance,
Et sentent toute trace en toi d’alliance à la poussière.

Construis quand s’écoule le sablier
Mais ne pleure pas les minutes en allées
Ensemble avec la poussière
Qui recouvre la lumière.

In Éclipse d’étoile, © Verdier, 1999 – Traduction de l’allemand de Mireille Gansel

Internet

• Wikipédia | Nelly Sachs

• Verdier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Victor Hugo | La fonction du poète

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Victor Hugo

La fonction du poète

Dieu le veut, dans les temps contraires,
Chacun travaille et chacun sert.
Malheur à qui dit à ses frères :
Je retourne dans le désert !
Malheur à qui prend ses sandales
Quand les haines et les scandales
Tourmentent le peuple agité !
Honte au penseur qui se mutile
Et s'en va, chanteur inutile,
Par la porte de la cité !

Le poète en des jours impies
Vient préparer des jours meilleurs.
ll est l'homme des utopies,
Les pieds ici, les yeux ailleurs.
C'est lui qui sur toutes les têtes,
En tout temps, pareil aux prophètes,
Dans sa main, où tout peut tenir,
Doit, qu'on l'insulte ou qu'on le loue,
Comme une torche qu'il secoue,
Faire flamboyer l'avenir !

Il voit, quand les peuples végètent !
Ses rêves, toujours pleins d'amour,
Sont faits des ombres que lui jettent
Les choses qui seront un jour.
On le raille. Qu'importe ! il pense.
Plus d'une âme inscrit en silence
Ce que la foule n'entend pas.
Il plaint ses contempteurs frivoles ;
Et maint faux sage à ses paroles
Rit tout haut et songe tout bas !

Peuples ! écoutez le poète !
Écoutez le rêveur sacré !
Dans votre nuit, sans lui complète,
Lui seul a le front éclairé.
Des temps futurs perçant les ombres,
Lui seul distingue en leurs flancs sombres
Le germe qui n'est pas éclos.
Homme, il est doux comme une femme.
Dieu parle à voix basse à son âme
Comme aux forêts et comme aux flots.

C'est lui qui, malgré les épines,
L'envie et la dérision,
Marche, courbé dans vos ruines,
Ramassant la tradition.
De la tradition féconde
Sort tout ce qui couvre le monde,
Tout ce que le ciel peut bénir.
Toute idée, humaine ou divine,
Qui prend le passé pour racine,
A pour feuillage l'avenir.

Il rayonne ! il jette sa flamme
Sur l'éternelle vérité !
Il la fait resplendir pour l'âme
D'une merveilleuse clarté.
Il inonde de sa lumière
Ville et désert, Louvre et chaumière,
Et les plaines et les hauteurs ;
A tous d'en haut il la dévoile ;
Car la poésie est l'étoile
Qui mène à Dieu rois et pasteurs !

In Les Rayons et les ombres

Internet

• Wikipédia | Victor Hugo

• Wikipédia | Les Rayons et les Ombres

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Victor Malzac | ce que j’ai vu…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Victor Malzac

ce que j’ai vu ça m’a tué, c’est là, c’est ma demeure,
mon remède, je suis prophète en mon pays, la
Méditerranée c’est le feu, la dinguerie, le territoire
brûle et pleure en pleine canicule, c’est le lieu d’une
maladie grave, d’un aveu, ça vaut bien mon déluge,
mon navire, ma barque et mon école en sacrifice,
et tout le reste est noir, je veux mon corps et sa
pulpe, sa sève dans le nez, je veux son courant fou,
sa profondeur, sa sécheresse et son torrent, oui,
oui j’aime cet endroit et ses décombres, j’aime les
carcasses au fond de l’eau, les poubelles, les risques,
j’aime les trajets, la jouissance et la musculature de
mes camarades, j’ai dix-huit ans depuis lundi.

In Vacance, © Cheyne, 2022

Internet

• Wikipédia | Victor Malzac

• Libération | Victor Malzac entre chair et mer par Florian Bardou

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Eira Stenberg | La voix de l’arbre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Eira Stenberg

La voix de l’arbre

Pourquoi les arbres ne parlent-ils pas ?
D’où leur vient cette patience muette ?
Comment sont nées ces racines, cet entêtement
qui brise les cercueils ?

Quelqu’un se lève et s’assied au fond de la terre,
il frotte la boue qui obstrue ses yeux, il voit :
un bouleau comme un éclair blanc
illumine la porte.

Les gonds de l’été pivotent
et une fillette paraît
sur le seuil.

Au centre de l’arbre il y a un creux où chacun peut
choir,
une tonnelle et sous les charmilles plusieurs boîtes
l’une dans l’autre, dans la dernière il y a la clé qui ouvre la chambre
d’où monte la voix de l’arbre,
si haute et si profonde qu’aucune oreille ne l’entend.

In Charbon du jour, © Riveneuve, 2000 – Traduction du finlandais par G. Rebourcet

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Valéry | L’abeille

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Valéry

L’abeille

À Francis de Miomandre.

Quelle, et si fine, et si mortelle,
Que soit ta pointe, blonde abeille,
Je n’ai, sur ma tendre corbeille,
Jeté qu’un songe de dentelle.

Pique du sein la gourde belle,
Sur qui l’Amour meurt ou sommeille,
Qu’un peu de moi-même vermeille,
Vienne à la chair ronde et rebelle !

J’ai grand besoin d’un prompt tourment :
Un mal vif et bien terminé
Vaut mieux qu’un supplice dormant !

Soit donc mon sens illuminé
Par cette infime alerte d’or
Sans qui l’Amour meurt ou s’endort !

In Charmes, © NRF, 1933

Internet

• Wikipédia | Paul Valéry

• Les Charmes de Paul Valéry, entre classicisme et allégories

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sofía Karámpali Farhat | j’avais besoin de toi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Sofía Karámpali Farhat

J'avais besoin de toi ce soir-là
mais tu n'étais pas là
tu cueillais des roses
tu faisais bouillir du thé
tu pétrissais du pain
tu repensais à ton village adoré
tu buvais ton vin
tu voyais tes amis
qui ne sont pas comme moi
des exilés

oui j'ai de l'exil en moi

je suis cet exil mais vers où
je ne sais pas
je n'ai pas honte j'avoue
pour l'exil j'avais besoin de toi
ce soir-là

mais je te savais heureuse

bien sûr que tu l'étais
pour te protéger j'avais
dans le creux de ma poitrine rangé

                                                     des siècles de violences

J'ai oublié de mourir
alors je m'accorde
une petite mort

In Zaatar, © Bruno Doucey, 2023

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Zaatar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Lambert Schlechter | Si tu veux écrire un livre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lambert Schlechter

Si tu veux écrire un livre sur la mort, comme Jankélévitch, ou contre la mort, comme Canetti, ou autour de la mort, comme Voghera, commence déjà par écrire une page. une seule page, dix-neuf lignes dans un cahier ligné, puis on verra, on examinera, on évaluera, sur l'élémentaire échelle des trois étoiles, une étoile c'est nul, deux c'est bof peut faire mieux, deux et demie ça commence à être pas mal, trois c'est la perfection, trois c'est presque jamais, pour s’exercer à écrire des livres, il est utile & salutaire de commencer à s'exercer en écrivant une page, si tu arrives à écrire une page, c'est déjà pas mal, si tu ne cales pas à la 9^e ou 10e ligne, si tu arrives en bas de ta page, à la 19e ligne, et que tu la remplis, c'est déjà pas mal, ça veut dire que commences à avoir de l'exercice, que tu as une certaine créativité, si sur la mort, sans tomber dans la trappe, tu arrives à écrire une page, nous dirons : il a écrit une page sur la mort, et on va l'examiner, l'évaluer, et si jamais c'est une page à trois étoiles, nous dirons : il a écrit sa page sur la mort, et nous mettrons un point d'exclamation, parmi tous ceux qui sont morts sans jamais avoir écrit une page sur la mort, qui n'ont jamais écrit la page sur la mort, tu seras celui qui aura écrit sa page.

In Une mite sous la semelle du Titien, © Tinbad, 2018

Internet

• Wikipédia | Lambert Schlechter

• Le murmure du monde, le blog personnel de Lambert Schlechter

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Charlotte Delbo | J’ai résisté à l’injustice…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Charlotte Delbo

J’ai résisté à l’injustice
elle m’a prise
et elle m’a remise à la mort
j’ai résisté à la mort
si fort
qu’elle n’a pas pu m’ôter la vie
pour se venger
elle m’en a ôté l’envie
et
elle m’a fait un certificat
je l’ai là
signé d’une croix
pour me servir la prochaine fois.

                   *

Mon cœur a perdu sa peine
il a perdu sa raison de battre
la vie m’a été rendue
et je suis là devant la vie
comme devant une robe
qu’on ne peut plus mettre.

                  *

Un enfant m’a donné une fleur
un matin
une fleur qu’il avait cueillie
pour moi
il a embrassé la fleur
avant de me la donner
et il a voulu que je l’embrasse aussi
il m’a souri
c’était en Sicile
un enfant couleur de réglisse
il n’y a plaie qui ne guérisse
Je me suis dit cela
ce jour-là
je me le redis quelquefois
ce n’est pas assez pour que j’y croie.

In Une connaissance inutile, © Minuit, 2018

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• Wikipédia | Charlotte Delbo

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pradip Choudhuri | Rimbaud

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pradip Choudhuri

Rimbaud

De tous les ivrognes
je suis le plus jeune et le plus fou
peu importe le bien-être de cette planète
c’est mon autorisation
qu’ils exigent
je ne suis habitué ni à l’éternité
ni à l’homme
mon amour est instable
et sans méthode
tout ce que je sais c’est comment aller
au-delà de la carte &
Paris !
oui, toi, tu es emprisonné
dans ces chiottes de dingue
les cuisses trempées de sperme
tu me gonfles avec ton hymne
secret de la vie immortelle
je suis de ta tribu hirsute
& je suis drôlement excité
à défaire les nœuds de toute la paperasserie
de cette ville maléfique

il est minuit maintenant
& je suis assis tout seul
dans ce parc hostile
je continue à considérer Calcutta
même dans le noir
avec mes yeux sauvages
les images du village branlant d’où je viens
& de ma mère qui m’y a laissé tomber
me hantent à ce moment-là comme un coup de fouet
c’est tout, oui, &
comme alternative à l’horreur
je sors une bouteille d’alcool du pays
et l’avale comme le paria que je suis
les poils de mon corps se dressent
comme les énormes piquants
d’un porc-épic
ah, maintenant je peux comprendre
la fin de Paris
et la mienne

& l’indifférence de PAN et d’APOLLO

les flics envoyés pour me dévorer
battent en retraite tête baissée
insultés par rien d’autre
qu’un garçon capricieux — oh ouais ?

In Diérèse n°86, © Diérèse, 2023 – Traduction de Bruno Sourdin

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• Wikipédia | Pradip Choudhuri

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Marie Guzman | Carnaval des errances

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie Guzman

Carnaval des errances

J'ai pris mes taureaux d'écume,
Dilué ma pudeur
Juste des éclaircies
Des soifs sans merci
Des syndromes Ô le cœur
Pour te cacher l'ardeur
Celle qui ne cache rien de ma saveur d'aimer
Et qui meurt en silence
Quand tu ne me dis mot.
Tu crois que je vais feindre
De me donner encore
À tes mains délirantes et tes bleus lumineux ?
Je regarde le monde hurler de ses torpeurs
Et seul ton nom devient le talent qui me manque.
Je t'ai jeté la corde
Et fait dix mille nœuds
Me vois-tu renoncer quand tu bruisses d'impatience ?
Dans mon corps automnal bat un cœur gonflé de mystérieux orages ;
Et sur mes lèvres pâles qui pleurent doucement
De ne plus arpenter les saisons innocentes,
Me vois-tu abdiquer ?
L'honneur des mirages qui font tenir debout toutes nos rédemptions
M'invite à ton voyage, peu m'importe la moisson.
J'apprendrai à mentir pour t'étonner un peu
Frapperai mes talons pour exhorter la peur,
Celle du mot de trop
Et du vice caché.
J'attendrai tes questions
Qui me veulent savante
Pour tes lames de fond.
Laisse-moi te désherber le cœur des trop-perçus,
J'y boirais les mensonges pour qu'ils soient tous déchus.
Oubliant les fragments de ta peur au sous-sol,
Je lirai ta musique,
Portée après portée.
Laisse-moi tenir ta main,
Et reprendre du sommeil
Quand tu enfreins ma loi.
Je n'oublierai rien de ma quête de silence
Laisse-moi me perdre encore au carnaval des errances.

In Huis-clos d’évasion à gingembre rouge, © unicité, 2022

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• unicité | Marie Guzman

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Paul Éluard | Jean Fautrier

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Paul Éluard

Jean Fautrier

Au fond d'un peu de soleil
Aujourd'hui gît la prairie
La forêt la plus ancienne
La mousse la goutte d'eau
Au fond d'un peu de cristal
Le mouvement d'un peu d'eau
Vierge verte bien vêtue

Avec une lenteur d'orgue
Une main de musc et d'ombre
Rôde autour d'un fruit fondu

Une lenteur égoïste

Tourne forte d'un passé
Que la foudre ressuscite
Blanche d'être tant aimée
Dépouillée et enrichie
Élargie et refermée
Forte d'un songe équivoque
Aussi sombre que la terre.

In La Peinture en poèmes, © espaces&signes, 2023

Internet

• Wikipédia | Jean Fautrier

• La Pierre et le Sel | Les poètes surréalistes/ Paul Éluard une contribution de Jean Gédéon

• MAM Paris | Jean Fautrier Matière et lumière

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Joy Harjo | Quand Fille-Guerrière…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joy Harjo

Quand Fille-Guerrière sortit du cercle de cérémonie
Entrant dans le jour neuf, elle était transformée.
Elle était femme désormais.
Les Anciens lui avaient donné son nom de femme.
On l'appellerait « Poète Guerrière »
Pour l'encourager à faire son chemin sur cette terre
En ces temps qui auraient besoin de ce que la poésie
Pouvait apporter, pour la connaissance,
La compassion, la guérison,
On pouvait en faire un outil pour creuser, se défendre,
Déterrer la vérité, en cas de besoin.
Poète Guerrière s'étira puis enfila son Jean.
Elle se lava le visage à l'eau, car d'après les Anciens
Ce geste effaçait l'état onirique
De la. la nuit passée
Afin de s'engager pleinement
Dans le royaume réglé par le soleil.
Elle n'oublia pas de sortir dans le matin
Pour rendre grâce, comme ils le lui avaient enseigné.
Elle mangea du pain grillé avec de la confiture de pommes, mit son cartable sur son dos
et alla en cours.

In Poet warrior, © Globe, 2022 – Traduction de Héloïse Esquié

Internet

• Wikipédia | Joy Harjo

• Éditions Globe

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alexis Gloaguen | New York (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alexis Gloaguen

New York

Du fond d'un bar je regarde, par le prisme de la porte de verre, la nuit qui descend sur Broadway et Verdi Square. Me voilà d'un coup frappé par les à-plats de lueurs qui frôlent les surfaces verticales, déclinent par le filtre des gratte-ciels et de la pluie, rampent sous les corniches, palpitent sur la peau des lieux en émanation de leurs cœurs de lumière.

Je sors d'un jeûne d'écriture, d'une sorte d’anorexie, d'un léger coma aux allures de stérilité, mais dont je savais qu'il me redonnait une armature.

Passé par l'efficience et la pureté, la maigreur d'autres finalités, je me retrouve détendu devant ces feux rouges qui passent au vert, ces sillages de parapluies aux courbures de dauphins, avec l'envie de ne plus écrire que des vignettes, des pelures de hasard.

In Rues de mercure, © Diabase, 2020

Internet

• Wikipédia | Alexis Gloaguen

• Site personnel

• La Pierre et le Sel | Alexis Gloaguen, voyageur des mots

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Sexton | Les Cloches

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Sexton

Les cloches

Aujourd’hui l’affiche du cirque
se desquame sur le mur en béton
et les enfants ont oublié
à supposer qu’ils aient jamais su.
Père, vous en souvenez-vous ?
Seuls demeurent les sons,
ceux lourds et sourds, des bons
éléphants, ceux, vocaux, des vieux lions
et comment les cloches
tremblèrent pour l'homme volant.
Moi riant sans retenue,
haut juchée sur vos épaules
ou petite entre les jambes rudes d'inconnus,
je n’avais pas peur.
Vous me teniez la main,
prêt à m’expliquer
les trois anneaux du danger.
Oh ! Voyez le vilain clown
et le défilé sauvage
pendant que l'amour l'amour
l’amour multipliait les cercles autour de moi.
C’était le son avec lequel cela commença;
notre souffle s'accélérant pour voir
l’homme volant traversant
les panneaux du ciel
en gravissant. L'air.
Je me souviens de la couleur de la musique
et comment pour toujours
toutes les cloches tremblantes en vous
seraient les miennes.

In Tu vis ou tu meurs, © des femmes, 2022 – Traduction de Sabine Huynh

 Internet

• Wikipédia | Anne Sexton

• terre à ciel | Linda Gray Sexton, écrivain et fille de la poète Anne Sexton

• éditions des femmes

  Anne Sexton

  Contribution de PPierre Kobel    
  

Un jour, un texte : Gérard de Nerval | Artémis

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gérard de Nerval

Artémis

La Treizième revient… C’est encor la première ;
Et c’est toujours la seule, — ou c’est le seul moment :
Car es-tu reine, ô toi ! la première ou dernière ?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?…

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ;
Celle que j’aimai seul m’aime encor tendrement :
C’est la mort — ou la morte… Ô délice ! ô tourment !
La rose qu’elle tient, c’est la Rose trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au cœur violet, fleur de sainte Gudule :
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! vous insultez nos dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle :
— La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !

In Les Chimères, © Michel Lévy frères , 1856

Internet

• Wikipédia | Gérard de Nerval

• La Pierre et le Sel | Gérard de Nerval, un poète romantique, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Virginie Séba | Je la seule

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Virginie Séba

Je la seule

Je la seule
Je le seul
Je l'amour avec le vent
Je l'amour avec la lune
Je doux caresse entre mes jambes
Je prends la lune avec le vent
Je la seule au loin fenêtre
Je la seule et qui s'allume
Je la seule avec froissement
les feuilles respirent le vent
Je la Soupire je la divague
Je la conte les étoiles
Inscrites dans le noir
Je la seule les phares au loin
Je les tout près derrière la haie
Je le pas vu Le chat qui passe
Je les Murmures qui gonflent
Je les épaules qui cherchent appui
Je le ciel la voûte la nuit
Je minuit douce à l'ombre
les cuisses ouvertes
Je souffle l'été
Les jambes posées
Au bord la nuit
Je la seule
Oh oui encore
Rester dehors
Je la Nuit chaude
Je la Lumière s'éteint
Je la Encore
Demain revient

In Décharge 194, © Décharge, 2022

Internet

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Roubaud | Cette photographie, ta dernière

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Roubaud

Cette photographie, ta dernière

Cette photographie, ta dernière, je l'ai laissée sur le mur, entre les deux fenêtres, au-dessus,

De la télévision désaffectée, et le soir, dans le golfe de toits à gauche de l'église, quand la lumière,

Se concentre, qui en même temps, s'écoule, en deux estuaires obliques, et inchangeables, dans l'image,

Je m'assieds, sur cette chaise, d'où l'on voit, à la fois, l'image intérieure la photographie, et autour d'elle, ce qu'elle montre,

Qui seulement, le soir, coïncide, par la direction de la lumière, avec elle, sinon en cela, qu'à gauche, dans l'image, tu regardes,

Vers le point où je m'assieds, te voir, invisible maintenant, dans la lumière,

Du soir, qui pèse, sur le golfe de toits entre les deux fenêtres, et moi,

Absent de ton regard, qui dans l'image, fixe, la pensée de cette image, dédiée à cela, les soirs de maintenant, sans toi, au point,

Vacillant du doute de tout.

In Quelque chose noir, © Poésie/Gallimard, 1986

Internet

• Wikipédia | Jacques Roubaud

• Wikipédia | Alix Cléo roubaud

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Albane Gellé | Merci à toi petit et cher cheval…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Albane Gellé

Merci à toi petit et cher cheval blanc dont je n’ai pas su entendre toutes les inquiétudes. Petit cheval blanc des promenades sans selle, entre les vignes, entre les arbres, dans la campagne, et jusqu’au bord de la mer. Petit cheval de ma vie, jamais très loin de mes maisons, toujours un peu fuyant, secret, solitaire, toujours un peu ailleurs. Et moi, étais-je là ? Petit cheval dans ma tête, cœur et corps, frère d’âme. Petit cheval blessé, condamné, et puis guéri, petit cheval miracle, tellement léger entre mes mains, mes jambes, petit cheval ailé, toujours prêt à galoper. Gris souris, gris pommelé, gris nuage et puis tout blanc. Petit cheval s’éclaircissant avant moi sur le fil de nos années. Toujours là dans le pré, petit cheval transparent, devenu arbre, devenu ciel. Petit cheval plume à qui je parle et que j’entends, merci à toi et volegalope maintenant, délesté de la terre, délesté de la peur, et délesté de moi.

In Cheval, chevaux © Jacques Brémond, 2022

Internet

• Site personnel

• Éditions Jacques Brémond

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Christian Bobin | Je marchais dans la rue des Martyrs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Je marchais dans la rue des Martyrs au Creusot, comblé par la vue d’une mousse sur un muret et des écailles de peinture brune sur une porte. Une ville n’est jamais plus belle que dans ce qu’elle a de fatigué. Le petit soleil blanc de l’automne me montait à la tête. Le dentiste m’attendait. Il me fallait d’abord passer devant un magasin de bonbons à l’enseigne de « La Chique », puis dans une impasse au fond de laquelle brillaient des merveilles oubliées - vieux garages aux murs de briques vineuses, hautes herbes jaunes dansant leur sabbat. Ensuite grimper un escalier étroit comme une certitude, entrer et m’asseoir devant une table proposant ses journaux flétris. J’avais emmené avec moi un livre du poète Jean Follain. Une lumière de vin de paille traversait les vitres imprécises de la salle d’attente. Tout ce que nous vivons espère être nommé. La lumière du ciel venait au Creusot chercher son nom dans le livre d’un poète mort à Paris le 10 mars 1971 à minuit dix, renversé par une voiture, quai des Tuileries. La poésie dispute ses proies aux ténèbres. Tout ce qu’elle touche s’enflamme. Elle le touche à peine, du bout des doigts, femme impure des Évangiles qui effleure la frange du manteau du Christ et s’en découvre guérie. Chaque seconde est éternelle. Le dentiste, m’appelant par mon nom, ouvrait la porte et s’effaçait, préfigurant le geste qu’aura l’ange au jour ordinaire de ma mort pour me laisser passer.

In Les ruines du ciel, © Gallimard, 2009

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• Gallimard | Les différentes régions du ciel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Cadou | Une porte…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Cadou

Une porte
Entre ici
Et là-bas
Ne s’est jamais refermée

Tu vas
Tu viens
Avec la mer
Avec les grandes marées
Du cœur

Si un jour
Tu ne revenais plus
Sur ce rivage
Je saurais que la mort
Lasse d’attendre

Se dresse
Juste
Derrière mon épaule

Prête à jeter
La clé
Dans la nuit
Sans retour.

In J’ai le soleil à vivre, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Hélène Cadou

• Éditions Bruno Doucey | J’ai le soleil à vivre

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Dunand | Au-delà du portail…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Dunand

Au-delà du portail,
un trottoir, la ville.
Au-delà des murs,
le café parental,

À moi, les seuils.
Ce n'est pas rien.
Je ne mendie pas.

Je peux rêver.
Je peux bâtir, créer.
J'y prie. Je médite
avant l'heure.

In Rien de plus, © livres du Monde, 2022

Internet

• Wikipédia | Michel Dunand

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anna Ayanoglou | Regarde

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anna Ayanoglou

Regarde

Ni retrouvailles ni visite, à dix-sept ans je vais
au pays de mon père

— dernière fois, j'avais quatre ans :
je revois sous le lit moutons et peigne blanc
un jour de sieste où je n'ai pas dormi

Avec cette mémoire primitive
les récits familiaux
sont un pont de cordages au-dessus du ravin

— ni retrouvailles ni visite
je veux voir ce qu'il y a au fond.

In Décharge n°195, © Décharge, 2022

Internet

• terre à ciel | Anna Ayanoglou

• bela | Anna Ayanoglou

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Stephen Romer | Ermenonville

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Stephen Romer

Ce fut ainsi jadis, ça l’est encore aujourd’hui,
le temps d’un après-midi,

à bicyclette, roues ensablées
dans le désert d’Ermenonville

où les filles du feu font flotter leurs spectres
au fond vague des avenues.

C’étaient elles les démons de la mélancolie
là parmi les fougères

elles les sirènes qui m’ont rendu fou.
Pour garder la tête froide cette fois-ci, j’ai ramassé

une pomme de pin que j’ai mise dans ma poche
tandis que tu pédalais devant moi

sur le chemin qui va à Mortefontaine
où Corot a peint en taches argentées,

au-delà du puits sur la route
à l’eau calme et claire.

Cette fois-ci les yeux étaient les tiens
seuls, doux et baissés,

croisant les miens par-delà les années
avec tes cheveux en chignon, ton dos bien droit,

ton port de reine,
comme ce jour d’antan où je t’aperçus,

sur ton vélo, papoose sanglé derrière toi,
sortant résolument de ma vie.

In Anthologie de poésie britannique au tournant du XXe siècle, © Poésie/Gallimard, 2022 – Traductions de Martine De Clercq et Jacques Darras

Internet

• Gallimard | L’île rebelle

• Le bruit du temps | Stephen Romer

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tanella Boni | Une rive ne sépare pas…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tanella Boni

Une rive ne sépare pas
Deux mondes ou deux pays
Mais une question en deux temps
Hier et aujourd’hui
Hier encore tu avais foi en la vie
Tu espérais qu’aucune rivière
Ne transborderait l’eau de ses crues
Sur une terre hospitalière
Ici là-bas ou ailleurs

Tu imaginais qu’aucun fleuve
N’inonderait des maisons si paisibles
Là où le temps avait tissé son nid
Là où des humains heureux
Admiraient les étoiles
Scintillant par-dessus les fenêtres

Mais les étoiles meurent parfois
Belles et filantes qui brûlent leurs ailes
Contre les barrières fabriquées
Par des humains prédateurs
Qui séparent le temps de lui-même
Aux frontières de leurs rêves inachevés

In Insoutenable frontière, © Bruno Doucey, 2022

Internet

• Wikipédia | Tanella Boni

• Éditions Bruno Doucey | Tanella Boni

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Miguel Coelho | C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »
Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Miguel Coelho

C’est la réalité : j’écoute Brad Mehldau
Jouer dans un théâtre abandonné. Les sièges
Vides, autour de lui, capitonnés de pourpre,
Figurent l’autre scène, ancestrale. À nouveau

L’accord en mi, mais la nuance un peu plus triste
Comme quelqu’un qui erre au milieu d’une foule
De masques muets, consternés, pli orphelin
D’un poème oublié dans les rondes du gris.

La nuit tombe, à présent. Je rêve qu’on me rêve.
Les notes qui me fuient ont brisé leur clarté.
Je ne les comprends plus, mais je les aime encore.

Pianiste et partition tout à la fois, je suis
Pierrot lunaire, la foule et son personnage.
Je ne sais plus si nous sommes vivants ou morts.

In 2020, © Le Capital des Mots, 2022

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Contribution de PPierre Kobel