La pierre et le sel

Actu poème : en écho aux événements de Syrie

Voici quelques semaines, un soir, aux informations sur la Syrie, une image déchirante : dans un cimetière, un vieux syrien en larmes hurle son désespoir, sans masque, face à la caméra «  Aidez-nous, aidez-nous, pour la liberté… »

Depuis, dans le silence épais recouvert par les raisons stratégiques et mercantiles des puissances que l’on dit libres, les tortionnaires Syriens tirent au canon sur la population civile, arrachent les ongles de gosses de douze ans coupables d’avoir inscrit sur les murs des slogans anti gouvernementaux, ou font disparaître pour toujours les opposants aux régimes.

Chacun d’entre nous ne pèse individuellement que son poids de néant et nous ne pouvons rien faire pour modifier en quoi que ce soit l’ordre du monde. Il nous reste cependant la voix des poètes, et comme le vieux syrien, nous pouvons encore crier avec lui notre indignation devant l’injustice,

De Vénus Khoury-Ghata, dont le Liban, son pays d’origine, a lui aussi connu les horreurs de la guerre, ce beau poème :

C’était une saison inscrite sur le front de la terre

les oiseaux s’arrêtaient en plein vol

Seules les maisons marchaient

 

Des cercueils amarraient à nos portes

et des morts frileux séchaient sur nos toits leurs doigts

frileux

 

seules nos maisons marchaient

 

les hommes étreignaient des poupées

les femmes dilataient leur corps jusqu’aux quais

les enfants en papier s’épinglaient sur les murs des écoles

seules nos maisons marchaient

 

parce qu’ils ont hésité entre la rose et l’ombre

parce qu’ils ont chargé leurs fusils de pluie

ils sont morts d’oubli

ne meurent que les crédules

qui abritent sous leur toit un nuage étranger

qui écrivent leurs visage sur la buée des villes

qui étreignent un canon de peur d’être seuls

 

ne meurent que les naïfs

qui saignent avec le coquelicot

ils meurent le soir

quand les aiguilles s’alignent

qu’elles deviennent couteau dans la bouche des cadrans

 

lorsqu’ils décident de mourir

que la terre à leurs yeux se décolore

ils prennent par la main leur vie

leur font visiter tous les recoins de leur corps

lorsqu’ils décident de mourir

ils délaissent leur peau au premier tournant du chemin

 

ici il y avait un pays

 

le feu se retira des mains des femmes

le pain déserta les sillons

et le froid dévora tous les enfants qui portaient une jonquille

sur l’épaule

In Poètes contre la guerre

 

Contribution de Jean Gédéon

Actu poème : en regard de la mort de Antoni Tàpies

Peintre et sculpteur catalan de renommée internationale, Antoni Tàpiès vient de décéder, le 6 février 2012, à l’âge de quatre-vingt-huit ans.

Ses toiles, à l’inspiration très personnelle, mélangent, dans des tonalités grises et ocres, la terre, la suie, le sable, les grattages, les collages, les déchirures, et forment, comme il les qualifiait lui-même, des « champs de batailles où les blessures se multiplient à l'infini. »

Cet artiste était aussi un poète à sa manière, et en hommage, voici deux textes de Marie-Claire Bancquart, extraits de son recueil Rituel d’emportement publié, p. 27 et 52 chez Obsidiane en 2002.

Exil

À la présence du vent

Se reconnaissait
La part d’être qui manque aux choses.

En habit suranné
Se lamentait le goût d’aventure.

Voyageur préparant l’exil du passage
Se dressait dans l’écorce du jour
Un grand arbre gêné par l’étroitesse de son armure
Jusqu’aux épaules

Mais errant de toutes ses feuilles
S’élargissait par ses oiseaux
Vers le futur ciel de sa mort.

****

Un blason de corps masculin

Si j’étais peintre

Ton dedans

Je me l’étalerais sur un espace de chaînes et de trame

 

Poète

J’ai

Mon ticket de grelottement

Entre une voix de terre et autre part

 

Sur la lisière

J’essaie

 

C’est toujours

Comme une inscription comblée par l’écorce.

 

Internet

 

• L'article Wikipedia
• La fondation Antoni Tàpies (en espagnol)
• Des œuvres sur le site de la galerie Lelong
• Voir Tapies sur le site de l'INA

 

Contribution de Jean Gédéon

Actu-poème : Non à la barbarie !

Les massacres délibérés de civils perpétrés, en toute impunité, depuis des mois par l'armée du Président syrien, les arrestations arbitraires et les tortures qui s'y ajoutent nous amènent à pousser ce cri d'indignation, cri formulé, en son temps, par Andrée Chedid.

 Porteurs de cicatrices

Les morts aux visages rompus se redressent
La langue des humiliés se gonfle
Orageuse se lève la marée des victimes

Mais prenez garde porteurs de cicatrices !

Éteignez dans vos chairs les volcans de la haine
Piétinez l'aiguillon et crachez le venin
qui vous apparenteraient un jour aux bourreaux

Étouffez ces clairons ces sonneries
qui forcent la ressemblance
qui commandent le talion

Questionnez vos viscères
Percez vos propres masques

Soyez autres !

In Poèmes pour un texte (1970-1991) © Flammarion 1991, p.119

 Née au Caire en 1920 de parents libanais, Andrée Chedid a vécu en France à partir de 1946, elle a consacré sa vie à la poésie et, décédée à Paris le 6 février 2011, elle repose au cimetière du Montparnasse ; sensible à toutes les injustices, elle a dénoncé vivement la guerre civile qui a déchiré le Liban.

J'écris pour essayer de dire des choses vivantes, qui bouillonnent au fond de chacun : j'espère ainsi communiquer. Les sujets que je choisis sont en général marqués par la tragédie et par l'épreuve.

Je veux garder les yeux ouverts sur les souffrances, les malheurs, la cruauté du monde ; mais aussi sur la lumière, sur la beauté, sur tout ce qui nous aide à nous dépasser, à mieux vivre, à parier sur l'avenir.

VISAGE I

 

Éclaboussé de sang
Pénétré de mémoires
Broyé par les bourreaux
Aplani par la mort
Taillé aux mesures
des haines ou de l'amour

 

Tu t'obstines à renaître
VISAGE !

 

Filtrant le temps
Filtrant le clair
Filtrant l'obscur.

In Poèmes pour un texte (1970-1991) © Flammarion 1991, p.121

Internet

• Sur le site mondalire
• Le site officiel (en anglais)
• Wikipedia

Contribution de Roselyne Fritel

Que peut la poésie face à la plus extrême barbarie ? Que peuvent les mots face à la force aveugle et sourde ? Reste à souhaiter que ces minces paroles aient suffisamment de puissance pour être une des gouttes d'eau qui fassent tomber les dictatures, en Syrie comme ailleurs. Reste à garder la conviction que les poèmes sont des armes redoutables tout autant que les instruments de musique, les pinceaux et les appareils photos.

PPierre Kobel

Actu poème : en réponse à la hiérarchie des civilisations, la poésie de Armand Robin

Dans l'Europe

Dans l'Europe,
L'Europe, suspendue aux terres massives,
Tout absolu prenait figure limitée ;
Les pays d'Occident s'étaient pliés…

Et moi je lui voyais un neuf envoi,
Un élan tel que seuls des yeux très purs le voient.

Et ce sont les sauvages,
Les Russes,les Thibétains, les Arabes, les Chinois
Qui jusque dans Paris flamboient.

In Le monde d'une voix, © Poésie/Gallimard, p.211

****

La parole

J'ai sur mes bras tout un poids d'hommes épais…

Ibid, p.213

et pour l'humour sans lequel nous ne serions rien…

La tortue

Le ministre de l'Intérieur est à l'intérieur ;
Il met craintivement sa tête à l'extérieur.

Il est humile, sans rival seigneuralement humile :
Il flaire de son haut le terre-à-terre, museau mobile.

De temps en temps, cela le prend, il entreprend de s'échapper.
Il galope lentement de plante en plante,
Vise le paradis de la septième plante…

Il ne s'échappe pas, car ni la tortue ni le ministre de l'Intérieur
Ni nous, nul de nous, ne pouvons être de l'extérieur.

Ibid, p.229

Internet

• Une page qui permet de mieux connaître l'homme libre qu'était Armand Robin
  

Contribution de PPierre Kobel

Hommage à Wislawa Szymborska

Apprenant le décès tout récent, à 88 ans, de Wislawa Szymborska, grand poète d'origine polonaise, récompensée par le prix Nobel de littérature en 1996, La Pierre et le sel se souvient de l'humour qui la caractérisait et vous propose les deux poèmes qui suivent tirés de son recueil Je ne sais quelles gens, traduit par Piotr Kaminski et paru chez Fayard en 1997.

Adage

Les pêcheurs ont remonté du fond une bouteille . Dedans il y avait un papier, et sur le papier les mots suivants : « Au secours ! Je suis ici . L'océan m'a rejeté sur une île déserte. Je reste debout sur la rive et j'attends du secours ; Hâtez-vous. Je suis ici ! »

« Manque la date. Sans doute est-il déjà trop tard. La bouteille aura longtemps flotté dans l'eau », dit le premier pêcheur .

« Et l'endroit n'est pas désigné. Même l'océan, comment savoir lequel ? », dit le second pêcheur.

« Ni trop tard, ni trop loin. L'île Ici c'est partout », dit le troisième pêcheur .

Un ange passa, il y eut un malaise. C'est le propre des vérités générales.

p.41

****

Ballade

c'est la ballade de la tuée
qui de sa chaise s'est levée.

On l'inventa de bonne foi,
sur le papier on la coucha.

Quiconque voulait voir, voyait.

Quand la porte s'était fermée,
et que l'assassin avait fui,
elle s'est levée comme des vivants
par le silence réveillés.

Elle s'est levée, remue la tête,
et de ses yeux durs comme l'anneau,
elle regarde les quatre coins.

Elle ne flotte pas dans l'air ;
sur un parquet très ordinaire
elle fait des pas, les planches craquent.

De l'assassin la moindre trace
elle jette dans la cheminée.
Le dernier bout de sa photo,
le dernier lacet du tiroir.

Elle n'a pas été étranglée.
Pas non plus empoisonnée.
Mort invisible l'a frappée.

Elle peut donner des signes de vie,
elle peut sangloter sans raison
elle peut même crier de terreur
devant une souris. Il y en a tant,
de ces faiblesses, ces ridicules
guère difficiles à imiter.

Elle se lève comme on se lève.

Elle marche comme on marche.

Tiens, elle fredonne en peignant
ses cheveux, qui poussent encore.

p 42/43

Voir également dans La Pierre et le Sel :
Actu poème : Wislawa Szymborska et le documentaire Apocalypse Hitler

Contribution de Roselyne Fritel

Mise en regard : ce que voient les yeux, le poète l'entend

Sous le titre, Matisse, Cézanne, Picasso...L'aventure des Stein, les cimaises du Grand Palais, à Paris, resplendissent encore jusqu'au 22 janvier 2012 de tableaux exceptionnellement rassemblés, provenant des collections, aujourd'hui dispersées, des frères et sœur  Stein, venus d'Amérique, installés à Paris au début du XX^ème siècle et qui, par leur goût très sûr, soutinrent jusqu'à leur célébrité ces peintres, et beaucoup d'autres artistes.
La tentation était grande de rapprocher des trois grands nus de Bonnard, Matisse et Valotton, qui occupent tout un mur de la seconde salle, quatre poèmes qui parleront à ceux qui les ont vus.

Pour accompagner La sieste de Pierre Bonnard, 1900

Néréidé

Mystère de la mer au fond des chambres
quand la femme qu'on croyait vaincue
par la montée des heures
se retourne dans la barque et d'un geste salue
le visage impassible des noyés

Mystère de la femme au fond des mers
quand la chambre à son commandement
change de cap et creuse
entre les seins de l'endormie
la nuit comme un fanal
jusqu'à la grève inaccessible qu'on respire

In Éloge pour une cuisine de province de Guy Goffette © Poésie/Gallimard 2000, p.97

 

Deux poèmes pour Le nu bleu, souvenir de Biskra de Henri Matisse, 1907

À une dame créole

Au pays parfumé que le soleil caresse
J'ai connu sous un dais d'arbres tout empourprés
Et de palmiers d'où pleut sur les yeux la paresse,
Une dame créole aux charmes ignorés.

Son teint est pâle et chaud ; la brune enchanteresse
A dans le cou des airs noblement maniérés ;
Grande et svelte en marchant comme une chasseresse,
Son sourire est tranquille et ses yeux assurés.

Si vous alliez , Madame, au vrai pays de gloire,
Sur les bords de la Seine ou de la verte Loire,
Belle digne d'orner les antiques manoirs,

Vous feriez, à l'abri des ombreuses retraites,
Germer mille sonnets dans le cœur des poètes,
que vos grands yeux rendraient plus soumis que vos noirs.

In Les fleurs du mal, Baudelaire, 1861


IÓ

Telle une reine de Nubie
n'ayant d'autre digue que ses seins
pour maintenir le fleuve dans son lit
elle s'est levée comme l'envahisseur de l'aube
l'envahisseur si lourd
si beau
qu'à peine sur ses gonds
elle a des bras de paille au vent
et dans la cambrure de sa taille comme une fenêtre ouverte sur le vide
déjà l'appel désespéré de l'incendie

In Éloge pour une cuisine de province de Guy Goffette © Poésie/Gallimard 2000 p.94

Pour Grand nu allongé au coussin jaune de Félix Valotton, 1904

Chanson d'après-midi

Quoique tes sourcils méchants
Te donnent un air étrange
Qui n'est pas celui d'un ange,
Sorcière aux yeux alléchants,

Je t'adore, ô ma frivole,
Ma terrible passion !
Avec la dévotion
Du prêtre pour son idole.

Le désert et la forêt
Embaument tes tresses rudes ;
Ta tête a les attitudes
De l'énigme et du secret.

Sur ta chair le parfum rôde
Comme autour d'un encensoir
Tu charmes comme le soir,
Nymphe ténébreuse et chaude.

Ah ! Les philtres les plus forts
Ne valent pas ta paresse,
Et tu connais la caresse
Qui fait revivre les morts !

Tes hanches sont amoureuses
De ton dos et de tes seins,
Et tu ravis les coussins
Par tes poses langoureuses .

Quelquefois, pour apaiser
Ta rage mystérieuse,
Tu prodigues, sérieuse,
La morsure et le baiser ;

Tu me déchires, ma brune,
Avec un rire moqueur,
Et puis tu mets sur mon cœur
Ton œil doux comme la lune.

Sous tes souliers de satin,
Sous tes charmants pieds de soie,
Moi, je mets ma grand joie,
Mon génie et mon destin,

Mon âme par toi guérie,
Par toi, lumière et couleur !
Explosion de chaleur
Dans ma noire Sibérie !

In Les fleurs du mal, Baudelaire 1861

Internet

• Le site de l'exposition Stein
• Un article consacré à Gertrude Stein sur Wikipedia

 

Contribution de Roselyne Fritel

Les Amis d'André Laude

En juin 1995, à l'âge de 59 ans disparaissait le poète André Laude, mort de misère et de non reconnaissance. Avec lui s'éteignait une voix importante de la poésie contemporaine, une voix dénonciatrice, revendicatrice et cultivée. Au fil des ans il avait cessé d'être lu et entendu malgré les nombreuses amitiés qu'il avait nouées au long de son existence engagée et multiple.
La Pierre et le Sel reviendra plus longuement sur la vie et l’œuvre de André Laude. Mais nous voulons aujourd'hui mettre en avant l'action effectué par ses amis pour ne pas l'oublier. 
Quelques années après sa disparition, le premier qui constitua une association pour préserver sa mémoire et sa voix fut Yann Orveillon, disparu en juillet 2011. Plus tard il fut contacté par André Cuzon. A. Cuzon, interpellé, au moment de sa disparition, par le fait que André Laude était originaire de Aulnay sous Bois, se prit d'un intérêt grandissant pour tout ce qui concernait le poète. Mis en contact avec Y. Orveillon puis d'autres proches de Laude, il constitua l'association actuelle des Amis d'André Laude. Plusieurs manifestations furent organisées et grâce aux membres de l'association, particulièrement grâce à l'action et au travail de Abdellatif Laâbi et de son épouse Jocelyne, paraissait fin 2008, L’Œuvre poétique d'André Laude.
Depuis les Amis d'André Laude ont permis plusieurs lectures de ses textes, un site, Poésie urgente, lui a été consacré et trois numéros des Cahiers André Laude ont été publiés.
Ces cahiers mettent à jour des parts de l'importante documentation que collecte André Cuzon au fil des années, dans le but de constituer un fonds André Laude qui puisse être à disposition des historiens de la littérature, des journalistes et des étudiants. Ils regroupent des inédits, des témoignages, des articles de presse qui rappellent quel journaliste, quel chroniqueur de talent fut André Laude à Combat, au Monde, aux Nouvelles Littéraires et dans bien des revues de poésie. Ils permettent l'édition de correspondances comme celle qu'il échangea avec l'ami fidèle que fut Jean-Michel Fossey, également disparu aujourd'hui.

L'association des Amis d'André Laude a permis également la co-édition avec Les Voleurs de feu de Yann Orveillon de La constellation du fils, texte que le poète dédia à son fils Vincent.

        

Fils viens jusqu’à moi
que je t’apprenne les formes innombrables de la terre
la chanson du sang dans les artères
l’adieu déchirant de la mer au soleil
mouchoir à la surface du soir

Fils viens jusqu’à moi
me tuer de baisers d’or humide
dans la prison de glace    
dans la grotte de mousse
dans le pays ténébreux comme un ventre
de femme avant l’enfantement

Fils viens jusqu’à moi
nous serons tous deux ensemble
liés par chaque pore
liés par chaque cheveu
ensemble nous serons un
      
Contemplant les racines qui tendent
leurs petites bouches assoiffées
vers la frontière de la fraîcheur
l’oiseau décollant de la pierre
écoutant l’oreille empourprée
la partition musicale de ses ailes

Contemplant la feuille sèche    
et le fleuve de rayons    
les gros fruits tropicaux
où les lèvres s’enfoncent et défaillent
        
Fils viens jusqu’à moi
habiter mon silence
peupler mon angoisse
d’astres d’azur fortifié et d’îles
        
In La Constellation du fils (extrait)

Grâce à l'initiative de François Vignes est paru l'an dernier la première des deux parties de La légende du demi-siècle, une longue chronique écrite d'un seul trait pour les Nouvelles Littéraires. « Ils m'ont mis en perfusion avec une caisse de bière et quelques sandwichs et vogue la galère… J'ai travaillé sans discontinuer pendant trois jours, les feuillets partaient à l'imprimerie, sans que j'ai le temps de les relire… la commande partait sur un numéro, j'en ai  livré deux… »

Le Cercle de poésie et d'esthétique Jacques G.Krafft
Aliénor
invite l'association des Amis d'André Laude

Samedi 14 janvier 2012 à 16 h 15 précise

à la Brasserie Lipp (salle du 1er étage)
151, Boulevard Saint-Germain à Paris 6ème

André LAUDE :  
entre le vide et l'illumination
entre poésie urgente ou inadmissible

par André CUZON
Lectures de poèmes : Simone Tassimot

Internet

• Poésie urgente, le site
• Le Myspace de Simone Tassimot

Bibliographie

• La Constellation du fils, © Coédition Les Voleurs de feu / Association des Amis d' André Laude
• La Légende du demi-siècle, © Levée d'encre, 2011

PPierre Kobel

Actu Poème - Un texte de René Depestre en regard du…

Solstice d'hiver

Sans laisse, file devant lui le chien de chasse
du mois de juin de la vie qu'il n'a pas manqué :
son jour le plus court va s'ajouter en décembre
au temps le plus long du désespoir dans ses os.

In Non-assistance à poètes en danger, © Seghers, 2005

PPierre Kobel

Actu Poème – Deux textes de Marie-Claire Bancquart en regard de l’exposition Paul Klee, « Polyphonies »

La Cité de la musique à Paris présente jusqu’au 15 janvier 2012 l’exposition Paul Klee, Polyphonies, confrontant l’artiste peintre des poèmes en couleurs à son double, interprète et fervent mélomane. Une occasion rare de parcourir l’univers sonore d’un peintre qui fut partagé entre figuration et abstraction, avec la musique comme principale source d’inspiration.

Paul Klee (1879-1940), né à Berne dans une famille de musiciens, joue du violon dès l’âge de 7 ans et fréquente assidûment les salles de concerts et les opéras. Alors qu’une carrière musicale s’offre à lui, il choisira pourtant l’aventure picturale, inédite dans sa famille. Après 15 ans de travail constant, où la musique lui sert en même temps de gagne-pain et de nourriture intellectuelle, il affirme en 1914, à son retour de Tunisie « Je suis peintre ! ».

En contact avec les peintres Franz Marc, Kandinsky et le compositeur Schönberg au Blaue Reiter (Le Cavalier Bleu) à Munich, Robert Delaunay à Paris, et le groupe Dada à Zurich, il s’oriente de plus en plus vers une construction « polyphonique » de la couleur. En 1920, invité par Gropius, directeur du Bauhaus de Weimar, où il rencontre Stravinski et Bela Bartok, il approfondit et conceptualise ses recherches sur la transposition des principes de l’écriture musicale en peinture. Naissent alors ses « tableaux échantillons », qui, à partir des transparences de l’aquarelle, répètent les motifs en les faisant divaguer à la manière d’un contrepoint de J.S. Bach.

En 1930, il poursuit à l’Académie de Dusseldörf ses recherches sur un nouveau langage « polyphonique » ; mais en 1933, à l’arrivée d’Hitler, il doit retourner à Berne. En 1935, la maladie l’oblige à renoncer à la pratique du violon.

L’exposition montre combien l’œuvre de Paul Klee est plurielle. Et le concept musical de polyphonie reflète bien cette diversité. Des tableaux aussi célèbres que Fugue en rouge ou Harmonie de quadrilatères en rouge, jaune, bleu, blanc et noir en témoignent. De plus, l’originalité de cette exposition tient au fait qu’un parcours musical, par audioguide, accompagne le visiteur, lui permettant de rentrer plus avant dans l’univers sonore du peintre.

Fugace 

Tiens, purpurine. Tiens,
pomme, extrémité de sexe,
bouteille de vernis, fuchsia.

Attrape un peu de chaud.
Éclaire auprès, au loin,
L'étroitesse de l'heure heureuse.

Petit tracé de briques
à suivre pied à pied
dans le corps, hors du corps

jusqu'à pomme croquée
sexe encapuchonné
vernis cassé, fuchsia flétri.

Tiens, l'éclair. Je me cramponne à toi.

In Rituel d'emportement, Mouvantes (1991) © Obsidiane et le Temps qu'il fait 2002 p.173

****

Sur la face invisible de la lune
quelqu'un joue du piano
très doucement

près de lui est assis un chien
de la tendresse plein les yeux

près de lui un pommier
atténue le bruit de chute de ses pommes.

Ils ont oublié ce qu'ils étaient sur la terre

peut-être ont-ils voulu
passionnément
connaître l'autre côté des choses

peut-être les a-t-il déçus.

Mais la musique reste
celle qui était là, et qui demeure.

in Entre marge et présence © Les Écrits de nord Éditions Henry p115

 

Contribution de Jacques Décréau et Roselyne Fritel

Actu poème - Un texte de José Ensch en regard de l'exposition Giacometti et les étrusques

Visiter l'exposition Giacometti et les Étrusques, qui se tient actuellement et jusqu'au 8 janvier 2012, à La Pinacothèque de Paris, près de la Madeleine, c'est prendre le risque de tomber sous le charme d'une civilisation, vieille de 1.200 ans avant J.C.

Le sculpteur Alberto Giacometti en fit l'expérience, en 1950, lors de la grande exposition au Louvre de 1955, rencontre décisive pour l'orientation de ses recherches esthétiques, qui l'amena à en savoir plus sur cette civilisation et à en visiter les vestiges dans les musées italiens à deux reprises.

Aujourd'hui, vient à nous pour la première fois, la petite sculpture d'adolescent, nommée très poétiquement, peut-être par Gabriel d'Annunzio, L'Ombra della sera .

L'ombre du soir, dans sa vitrine, flanquée de deux acolytes, à sa gauche, une Femme debout de Giacometti, à sa droite, un offrant étrusque, couronné de fleurs et à leurs pieds, les ombres qui les entourent, ne manqueront pas de vous retenir un long moment, comme tant d'objets votifs de cet art étrusque raffiné, chargés d'humour et de poésie .

Dès la première salle, la Canope à bras, porteuse de cendres, de la période orientalisante, fin du VII° siècle av. J.-C, venue du musée archéologique de Florence vous tendra les bras, mains délicates, visage silencieux, au dessus d'un réceptacle d'argile, brisé et patiemment recollé.

À cet objet rituel, comme à L'Ombre du soir, fait mystérieusement écho ce poème de José Ensch (1942-2008) paru dans L'Aiguille aveugle, Suites... © Phi 2008 p.166/167

 

 

Elle est toujours à gauche
la page de l'épaule, ses lumières passant
comme des ombres jeunes
sur la solitude agrandie
Le cœur du milieu s'en émeut
ô sortilèges du seul soleil
corps athlète au repos
qu'aucun autre corps ne sollicite ni ne veille

Vertiges de chair
dans les galbes du deuil !

Les images sont luisances fragiles
sur la rétine rétrécie
et rétives les nuits
à venir sur sa peau
constellée de fêlures d'autrefois
ces voilettes si fines...

Il y aurait les rameaux de deux bras
au bout du temps,
la table où s'accouder
et cette encre qui ne sécherait jamais
sur les pages de l'air.

 

 

 

Internet

• L'exposition sur le site de la Pinacothèque
• Un film de Jean-Marie Drot sur Giacometti
  

 Contribution de Roselyne Fritel

Actu poème – Un texte de Robert Louis Stevenson en regard de la saison

S'il est plus connu comme romancier, Stevenson fut aussi poète.

Winter-time

Late lies the wintry sun a-bed,
A frosty, fiery sleepy-head ;
Blinks but an hour or two ; and then,
A blood-red orange, sets again.

Before the stars have left the skies,
At morning in the dark I rise ;
And shivering in my nakedness,
By the cold candle, bathe and dress.

Close by the jolly fire I sit
To warm my frozen bones a bit ;
Or with a reindeer-sled, explore
The colder countries round the door.

When to go out, my nurse doth wrap
Me in my conforter and cap :
The cold wind burns my face, and blows
Its frostry pepper up my nose.

Black are my steps on silver sod ;
Thick blows my frostry breath abroad ;
And tree and house, and hill and lake,
Are frosted like a wedding-cake.

****

Hiver

Soleil d'hiver fait grasse matinée
De marmotte gelée malgré le rougoiement ;
Clignote une heure ou deux seulement,
Et puis, orange de sang, va se coucher.

Avant qu'étoiles ont disparu du ciel,
Le matin dans le noir je suis levé ;
Et frissonnant avec ma nudité,
Me lave, me vêts au froid de la chandelle.

Je prends ma place près du bon feu
Pour dégeler mes os un peu ;
Ou bien j'explore dans un traîneau
Plus froides contrées près du linteau.

Pour sortir, ma nurse elle emmitoufle
Ma personne, de cagoule et cache-nez :
La bise me brûle la face, et souffle
Son poivre de gel jusqu'à mon nez.

Noirs sont mes pas sur la terre cristalline ;
Drue mon haleine gelée dans les parages ;
Arbre et maison, lac et colline,
Glacés gâteaux de mariage.

In Jardin de poèmes enfantins, © Points Seuil, 2010
Traduction de Jean-Pierre Naugrette

Contribution de PPierre Kobel

Nâzim Hikmet en regard de l'actualité

Les éditions Rue du Monde – lire notre article du 5 septembre 2011 – depuis leur naissance, n'ont cessé de dire combien la poésie doit être en prise avec le monde et doit savoir le « bousculer avec les mots » ainsi que l'affirme Jean-Marie Henry. Ainsi ce texte d'un très grand poète qui n'a jamais renoncé à ses engagements malgré les épreuves que cela lui coûta, dans l'anthologie Poèmes à crier dans la rue de Jean-Marie Henry avec des illustrations de Laurent Corvaisier, parue en 2007.

 

Voilà 

Je suis dans la clarté qui s'avance.
Mes mains sont pleines de désirs, le monde est beau.

Mes yeux ne se lassent pas de voir les arbres, 
les arbres si pleins d'espoir, les arbres si verts.

Un sentier ensoleillé s'en va à travers les mûriers.
Je suis à la fenêtre de l'infirmerie.

Je ne sens pas l'odeur des médicaments.
Les œillets ont dû fleurir quelque part.

Et voilà, mon amour, et voilà, être captif, là n'est pas la question,
la question est de ne pas se rendre…

Nâzim Hikmet in Il neige dans la nuit et autres poèmes, © Gallimard
Traduction de Munevver Andac et Guzine Dino

Contribution de PPierre Kobel

Poèmes en regard de l'exposition Diane Arbus

Un hors-série de la revue Réponses photo pose la question : qu'est-ce qu'une bonne photo ? Il y a là une grande possibilité de réponses diverses et une belle part de subjectivité qui incite au débat. N'en serait-il pas de même en poésie ? Pour notre part loin des canons d'une esthétique convenue et de la morale régressive, nous attendons d'une photographie ou d'un poème qu'il nous interpelle, nous interroge et nous conduise à de nouveaux territoires de la connaissance et de la réflexion, qu'il aide à l'appréhension du monde et à la construction de la réalité. C'est le message de l’œuvre de la photographe Diane Arbus qui fait l'objet d'une grande exposition rétrospective à Paris, à la galerie du Jeu de Paume, jusqu'au 5 février 2012.

C'est à plusieurs voix que nous tentons de mettre des poèmes en regard de l'univers de Diane Arbus.

Proposition de Jean Gédéon

La vérité sur les monstres

(…) Je vois la beauté : un corps de femme, un œil d’enfant, une chevelure, une fleur entrouverte, le pelage d’un félin, la joaillerie d’une peau de reptile, les couleurs bigarrées d’un poisson. Tournez de l’autre côté : voici l’envers du décor, les coulisses, les machineries terribles et répugnantes, les viscères puants.

Ma tentation, comme celle qui tourmentait saint Antoine, mais transposée sur un autre mode, c’est de m’attarder à la contemplation des monstruosités que recouvre et cache l’épiderme du vivant : dans les souterrains de nos organes, grouille,au milieu de l’agitation ininterrompue de liquides visqueux, un peuple incommensurable d’infiniment petits, acharnés à s’entre-détruire, qui me font tel que je suis et qui pourtant me sont étrangers. Ma tentation, ma honte et ma terreur sont de m’abandonner à cette multitude obscure qui me compose, de n’être plus rien que cette redoutable matière, agitée et aveugle, incessamment brassée, incessamment mouvante et renaissante, château de cartes dont le faîte est ce fantôme éphémère, hypothétique et menacé : moi-même. (…)

Jean Tardieu, in Les tours de Trébizonde, 1983

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Proposition de Jacques Décréau

La sortie (extrait)

Dès la fin de l'après-midi, le pavillon des « seize-dix-huit ans » est en effervescence. Le médecin-chef a signé les autorisations et les élues s'affairent.

Yasmina plus que quiconque.

Elle a décidé de se faire belle ce soir. Depuis plusieurs semaines, elle ne pense qu'à cette sortie. « Nuit brésilienne », dit le programme. Jusqu'à l'aube sans doute, les musiciens vont jouer et chanter. Peut-être qu'on dansera. Et puis, il y aura l'alcool. Par mesure tout à fait exceptionnelle, on aura droit à un cocktail. Une vraie fête.

Yasmina a mis du bleu sur ses cils. Elle a ébouriffé avec un gel spécial ses maigres cheveux, masquant tant bien que mal la blancheur translucide de son crâne. Elle a choisi un pantalon satiné qui n'en finit pas de flotter autour d'elle, comme sa tunique d'ailleurs. Elle n'a pas l'habitude de sourire, aussi la joie attendue, si vive soit-elle, ne se fraie aucun chemin sur son visage. Et peut-être même a-t-elle l'air plus crispé que d'ordinaire.

Françoise Ascal, in Issues, © Apogée, 2006, p.21

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Proposition de PPierre Kobel

Retour de Deola

Nous irons à nouveau par les rues en fixant les passants,
nous serons des passants nous aussi. Nous apprendrons comment
nous lever au matin délivrés du dégoût
de la nuit et sortir en marchant comme jadis.
Nous courberons la tête au travail de jadis.
Nous irons à nouveau là-bas, contre la vitre,
fumer abrutis. Mais nos yeux seront les mêmes,
et nos gestes aussi, notre visage aussi. Ce secret inutile
qui s'ancre en notre corps et voile nos regards
périra lentement dans le rythme du sang
où tout disparaît.

Nous sortirons un matin,
nous n'aurons plus de maison, nous sortirons dans la rue ;
le dégoût de la nuit nous abandonnera ;
nous tremblerons d'être seuls. Mais nous voudrons être seuls.
Nous fixerons les passants avec le sourire mort
de qui a été vaincu mais ne hait ni ne crie
car il sait que le sort – tout ce qui a existé ou qui existera –
depuis des temps lointains est inscrit dans le sang,
dans le murmure du sang. Nous pencherons le front
seuls, au milieu de la rue, tendus vers un écho
dans le sang. Et cet écho ne résonnera plus.
Nous lèverons les yeux, en fixant la rue.

Cesare Pavese, in Poésies variées, © Poésie/Gallimard, 1979, p.249
Traduction Gilles de Van

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Proposition de Roselyne Fritel

Bref

On n'ose pas écrire un mot sur la beauté.
Peut-être faudrait-il par égard pour elle
ne parler que de la laideur, en parler
avec une si ferme rigueur et précision
que là encore triomphe la beauté.

Paul De Roux, in Paysage en cours, © Atelier La Feugeraie, 2000 p.42

Coda

Que reste -t-il au bout du couloir
où le poète a passé trop vite
comme un homme que la nuit poursuit ?
Que reste-t-il ? Deux, trois aperçus
à peine , si la sourde beauté
de ses vers continue de brûler
pour personne comme ces visages
qu'on traverse dans la rue sans voir
qu'ils sont ce que nous sommes, le cri
rentré dans la gorge et les yeux las :
les feuilles d'un même arbre, tremblantes

et chacune a sa note et le vent
les conduit.

Guy Goffette, in Tombeau du Capricorne dédié à Paul de Roux © Gallimard, 2009 p.37

 

Internet

• L'exposition Diane Arbus au Jeu de Paume
• Un article de Télérama

 

PPierre Kobel

Info poésie - Autoportrait au soleil couchant de Gérard Noiret par Antoine Emaz

La Pierre et le Sel vous signale l'article que Antoine Emaz consacre au nouveau recueil de Gérard Noiret sur le toujours indispensable Poezibao de Florence Trocmé. 

Antoine Emaz et Gérard Noiret ont déjà été le sujet de deux contributions de Jean Gédéon en septembre et octobre dernier.

PPierre Kobel

Actu poème - Un texte de Abdel Basset Al-Soufi en regard des intolérances grandissantes

Quand les intégrismes de tous bords se font pressants, quand l’oppression contre la liberté de pensée ne cesse de s'amplifier, quand on veut interdire la création artistique au nom de ses propres convictions religieuses, quand on abaisse l'homme au prétexte de la morale pour mieux imposer une foi aveugle et les intérêts qui vont avec, la poésie se doit d'être une parole de tolérance et d'humanisme. Ainsi le texte suivant :

Vous avez voulu que notre chair devienne chaîne,
Et que le chant de l'homme libre s'étouffe dans sa gorge,
Et que le front de l'homme libre s'incline jusqu'à la boue.
Mais nous voici montagnes hautes et nobles.
Nous voici par millions, fils de la nation,
Pareils au soleil de midi.
Nos fronts demeurent l'autel du vent tournant.
L'écho de notre voix porte loin la terreur.
Notre main défie les démentes tempêtes.
Elle range les soldats en ordre de victoire.
Nous serons le feu dans les yeux des ténèbres,
Le mal pour jamais déraciné.
Et vous, au travers du temps régisseur
Des hommes par les hommes,
Vous et vos alliés, dans la conscience des peuples,
Vous êtes la nuit. Nuit. Son avènement soit maudit.

Abdel Basset Al-Soufi, traduction Tabaray et Norin
in Éric Brogniet, La poésie arabe contemporaine Vers un nouvel humanisme ? (c) La Renaissance du Livre, 2001, p.57

Abdel Basset Al-Soufi est un poète syrien, mort en Afrique.

"Éric Brogniet est né à Ciney le 16 août 1956. Fondateur et directeur de la revue de poésie « Sources » (1987-2000, relancée sur le  site Web de la Maison de la Poésie et de la langue française depuis 2004) et de la collection « Poésie des Régions d'Europe » (1988-2000), il est directeur de la Maison de la Poésie et de la Langue française et du Festival international  de la Poésie Wallonie-Bruxelles à Namur.

Il est membre du comité de rédaction de la revue française "Riveneuve Continents".

Il a été élu à l'Académie Royale de Langue et de Littérature françaises de Belgique le 17 avril 2010, dont il devient le plus jeune membre, et où il succède au poète Fernand Verhesen."

Biographie de la Maison de la Poésie et de la Langue française Wallonie-Bruxelles

PPierre Kobel

Actu poème – Un texte de Thorkild Bjørnvig en regard du film « Pure »

Voilà un film qui ne passe déjà presque plus à Paris et ailleurs et qui mérite l'attention bien plus que certains succès programmés et… sans intérêt ! En regard ce texte du poète danois Thorkild Bjørnvig.

Conversation

Notre vie : un prélude à des choses
qui n'auront jamais lieu ;
une affaire de sentiments que nous savons perdue d'avance,
tourmentée par un réflexe conditionné des temps naïfs,
un fardeau de mensonges
que nous traînons avec nous dans la langue :
justice, amour, sagesse, une pièce de fantômes.
Touchez le fond des choses. Exigez une preuve.

Décide-toi, ô cœur, à plus que tu ne sais et ne vois ;
notre vie : un prélude infini qui apprécie, crée.
Est-ce que la vérité coïncide
avec nos déceptions,
avec nos défaites et nos souffrances ?
Est-ce que la mort est la plus profonde des vérités ?
Pouvons-nous languir de quelque chose d'inexistant
derrière le théâtre oscillant des désirs ?
Ça existe. Acceptons-nous d'en payer le prix ?

In Europe, n°810, octobre 1996, p.108
Traduit du danois par Karl Poulsen

Thorkild Bjørnvig est né le 2 février 1918 à Aarhus et décédé le 5 mars 2004. Diplômé de l'École Cathédrale d'Aarhus en 1938, il a ensuite entrepris des études de littérature comparée à l'Université d'Aarhus avec une thèse sur Rainer Maria Rilke (1944). En 1964, il devient docteur en philosophie et publie sa thèse sur l'écrivain Martin A. Hansen. En 1970, il épouse la politicienne Ingrid Bjørnvig.

Il publie un premier recueil de poésie l'Étoile derrière le pignon en 1947 puis Anubis en 1955. Il sera un des fondateurs et des rédacteurs de la revue Heretica de 1948 à 1950. Écologiste engagé et défenseur de la nature, il en fait le sujet de ses poèmes. Ses autres thèmes principaux sont l'enfance, l'amour et la mort. Thorkild Bjørnvig fut par ailleurs un traducteur reconnu des poètes allemands Friedrich Hölderlin et Rainer Maria Rilke.

Il fut un ami proche de Karen Blixen et membre avec elle de l'Académie danoise. Il retrace leur amitié dans Le Pacte (1974) puis publie Le Jardin du soleil et la cour de récréation (1983) qui inaugurent ses Mémoires.

 

Internet

• Sur Allociné, la fiche du film
• Une page consacrée à Bjørnvig sur le site Saari consacré à la poésie nordique

PPierre Kobel

Actu poèmes : deux textes de Vénus Khoury-Ghata en regard de ce jour des morts

                ILS

Ils flottent à la surface de la mémoire
s'infiltrent dans les murs avec les lunaisons
égorgent l'eau
démantèlent les pendules

Ils escaladent les racines
dévalent la pente des pluies
aspirent les vapeurs des puits
boivent d'un seul trait nos fleuves en crue

Ils enjambent les toits
plient les poutres

réveillent les enfants lovés dans leurs cils
pour leur faire écouter le bruit de leurs phalanges

Ils mangent la chair du jujubier
ligotent les bras du cyprès
et le convertissent en cierge.

Ils volent dans l'air des cimetières
renversent les sépultures
vident leur contenu dans les caniveaux

Ils neigent en flocons immobiles
soufflent en rafales inertes
nous les cueillons sur le rebord des hanches
nous les faisons macérer dans nos sueurs
essorons leurs larmes
les séchons sur des cordes tendues sous terre

Ils harnachent nos nuits
sellent nos rêves
nous enfourchent du côté oublieux du cœur

Ils vont entre écorce et noyer
forcent les portes de novembre
percent l’œil de la lucarne
signent nos miroirs de leurs buées

Ils s'éloignent dans leur corps
se terrent dans leurs chevilles
crient jusqu'à l'aine
besogneux ces morts lorsqu'ils rampent sous les prairies
pour ramasser les noix rejetés par l'été
qu'ils secouent comme hochets d'enfants.

tiré de Monologue du mort dans Anthologie personnelle de Vénus Khouri-Ghata, paru chez Actes Sud, en avril 1997, (extrait)p.88 et 89

****

 

Parce que leurs noms étaient trop larges pour leur corps
d'étrangers
ils se taillèrent des noms de voyage dans le tissu rêche des
chemins

Des noms pliables sous la peau
pour les villes qui fument leurs hauts fourneaux pour
oublier les prairies asphaltées.

Sur les cils de la lune il y a de la poussière disent-ils
et ils frappent aux portes des femmes pour retrouver une
patrie*.

*Extrait du recueil Au sud du silence, publié aux éditions Saint-Germain-des-Prés en 1975, p.166 ibid

Vénus Khoury-Ghata, née au Liban, vit à Paris depuis 1972. Voir sa biographie sur Evène

Photos Roselyne Fritel, Au Père Lachaise

Contribution de Roselyne Fritel

Infos poésie : colloque François Cheng

La BNF organise sur le site François Mitterrand un colloque en hommage à François Cheng qui se tiendra le vendredi 4 novembre 2011.

« Malgré ses abondantes publications dans des domaines divers et variés, François Cheng se considère avant tout comme un poète. Convaincu qu’il faut « habiter poétiquement la terre », il se positionne sans hésitation parmi ceux qu’on pourrait appeler les « poètes de l’être », et affirme avec Rilke: « Chanter, c’est se hausser / À l’incessant appel de l’Être, c’est être ! » » écrit Cheng Pei dans le Chroniques de la BNF n°60 daté d'octobre 2011.

 

 

Ce sera un jour d'automne
Avant que le froid ne revienne
Nous franchirons toutes les haies
Et traverserons la ville
Avant que sur la plaine brûlée
Ne se ferment les logis humains
Nous irons à deux vers l'ouvert
Ouverts à ceux qui comme nous
Rient et pleurent, comme nous portés
Par le souffle qui ici nous lie
Souffle aussi ardent qu'un rayon
Que ne se résorbe point le soir
Et parmi tant d'ailes trouant le ciel
De feuilles ensanglantant le sol
Il sera seul à tout prendre encore
Seul à prendre de court la mort

in À l'orient de tout, Le long d'un amour - © Poésie/Gallimard, 2005, p.183

 

Puisque tout ce qui est de vie
Se relie
Nous consentirons
À la marée qui emporte la lune
À la lune qui ramène la marée
Aux disparus sans qui nous ne serions pas
Aux survivants sans qui nous ne serions pas
Aux appels qui diminuent
Aux silences qui continuent
Aux regards figés par les frayeurs
Au bout desquelles un chant d'enfant revient
À ce qui revient et ne s'en va plus
À ce qui revient et se fond dans le noir
À chaque étoile perdue dans la nuit
À chaque larme séchée dans la nuit
À chaque nuit d'une vie
À chaque minute
D'une seule nuit
Où se réunit
Tout ce qui se relie
À la vie privée d'oubli
À la mort abolie

in À l'orient de tout, Qui dira notre nuit - © Poésie/Gallimard, 2005, p.251

 

Internet

• Voir sur La Pierre et le Sel, l'article consacré par Jean Gédéon à François Cheng

 PPierre Kobel

Actu poème : Wislawa Szymborska et le documentaire Apocalypse Hitler

France 2 a diffusé très récemment une série documentaire, Apocalypse Hitler, retraçant l'ascension vers le pouvoir et ce qui s'en est suivi du dictateur nazi. Cette série pose une question qui reste d'actualité, au su de ce qui se passe encore dans bien des parties du monde : comment devient-on un tel monstre ? Au-delà de cette première question, on peut se demander quelle part d'humanité, qui pourrait être la nôtre, a construit ces personnages. Dans le texte suivant Wislawa Szymborska tente, avec l'humour qui est le sien, d'atteindre à une possible réponse.

Première photo

Mais qui c'est, ce bébé dans son petit maillot ?
C'est le petit Adolf, fils de Madame Hitler !
Peut-être sera-t-il plus tard docteur en droit?
Ou ténor wagnérien à l'Opéra de Vienne ?
C'est à qui ces menotte, noreille, nœnœil, nénez ?
A qui le petit bedon plein de lait ? on l'ignore.
Imprimeur, conseiller, marchand ou prêtre ?
Où vont-elles l'emmener, ces drôles de gambettes ?
Au jardin, à l'école, au bureau, à l'église
où il prendra pour femme la fille du bourgmestre ?

Le bébé, le petit ange, le bout d'chou, mon lapin,
lorsqu'il venait au monde voici un an à peine,
il y avait plein de signes sur la terre et au ciel :
lumière de printemps, pots de fleurs aux balcons,
dans la cour, les beaux airs de l'orgue de barbarie,
heureux présage écrit sur du papier de soie,
la veille de l'accouchement un rêve prophétique :
voir la colombe blanche - une bonne nouvelle,
l'attraper - l'arrivée de celui qu'on espère.
Toc, toc, toc - qui est là ? mais c'est le cœur d'Adolf.

Tétine, couche, bavoir, crécelle - le petit garçon
Dieu merci et touchons du bois, se porte bien,
ressemble à ses parents, au chat dans son panier,
et à tous les enfants des albums de famille.
Mais non, nous n'allons pas pleurer, tout de même ?
Le monsieur sous son drap noir va faire – clic-clac.

Atelier Klinger, Grabenstrasse, Braunau,
Braunau - ville point trop grande, mais digne et décente,
sympathiques voisins, commerces solides,
doux parfum de la brioche, acre du savon gris.
Les chiens ne hurlent pas, le destin se tient coi.
Le professeur d'histoire déboutonne son col
et bâille sur les copies.

In Je ne sais quelles gens, traduction de Piotr Kaminski – © Fayard, 1997

Wislawa Szymborska est née en 1923 et a reçu le Prix Nobel de littérature en 1996. Très connue dans sa Pologne natale, elle est méconnue en France. Pour plus de renseignements voir l'article Wikipedia qui lui est consacré.

PPierre Kobel

Actu poème - Un texte de Mou'In Bsissou en regard de la mort de Khadafi

Toi, moi et lui

Il n'y avait pas d'arbres dans son vocabulaire
pas de fleurs
Dans son vocabulaire, il n'y avait pas d'oiseaux
Il ne savait que ce qu'on lui avait appris
tuer les oiseaux d'abord
et il a tué les oiseaux
haïr la lune ensuite
et il a haï la lune
avoir un coeur de pierre
et il a eu un coeur de pierre
Et puis s'écrier :
"Vive n'importe quoi"
"À bas n'importe quoi"
"À mort n'importe quoi"

Il n'y avait pas d'arbres dans son vocabulaire
Dans son vocabulaire, il n'y avait pas
toi et moi
car il devait nous tuer
Il ne savait
que ce qu'on lui avait appris
nous tuer
toi et moi

in La Poésie Palestinienne Contemporaine, traduction de Abdellatif Laâbi - © Bacchanales n°27, Revue de la Maison de la Poésie Rhône-Alpes, 2002, p.78

Mou'in Bsoussi - Né à Gaza en 1927. Poète et dramaturge. Il passe presque toute la décennie des années cinquante en prison. Puis ce sera la ronde de l'exil : Le Caire, Bagdad, Beyrouth, Damas, Moscou et enfin Londres où il meurt subitement en 1984. (Notice de la revue)

Internet

• Un article consacré à cette anthologie dans sa version éditée par Le Temps des Cerises

PPierre Kobel

Actu poèmes : paroles de révolte en regard de la journée des Indignés

En 2010 un vieillard de 93 ans, au regard acéré, Stéphane Hessel, nous interpellait tous avec un petit ouvrage, modeste par la taille, mais puissant par le contenu : « Indignez-vous »

Notre époque violente, injuste, pleine d'incertitudes chaque jour plus inquiétantes donne une résonance particulière au livre de Stéphane Hessel. A travers les âges, nombreux sont les poètes qui se sont indignés. André Gide, en son temps affirmait : «  Le monde ne sera sauvé que par des insoumis. Sans eux c'en est fait de notre civilisation, de notre culture de ce que nous aimions et qui donnait à notre présence sur terre une justification secrète. Ils sont, ces insoumis,« le sel de la terre » et les responsables de Dieu. ,

Voici quelques uns parmi ces insoumis.

 

Nazim Hikmet

   La plus drôle des créatures

Comme le scorpion, mon frère,
Tu es comme le scorpion
Dans une nuit d’épouvante.
Comme le moineau mon frère,
Comme la bouche d’un volcan éteint.
Et tu n’es pas un, hélas,
Tu n’es pas cinq,
Tu es des millions.
Tu es comme le mouton mon frère,
Quand le bourreau habillé de ta peau
Quand le bourreau lève son bâton
Tu te hâtes de rentrer dans le troupeau
Et tu vas à l’abattoir en courant, presque fier,
Tu es la plus drôle des créatures en somme,
Plus drôle que le poisson
Qui vit dans la mer sans savoir la mer.
Et s’il y a tant de misères sur terre
C’est grâce à toi mon frère,
Si nous sommes affamés, épuisés,
Si nous sommes écorchés jusqu’au sang,
Pressés comme la grappe pour donner notre vin,
Irais-je jusqu’à dire que c’est de ta faute, non,
Mais tu y es pour beaucoup, mon frère.

*****************

Abdellatif Laâbi

Abdellatif Laâbi, né en 1942 à Fès (Maroc) est un écrivain de langue française. Il fonde en 1966 la revue « Souffles ». Il est emprisonné dans son pays de 1972 à 1980. Il s’est exilé en France où il vit depuis 1985. En 2009 il reçoit le prix Goncourt pour l’ensemble de son œuvre.

Ils sont venus te chercher

Un jour
ils sont venus te chercher
toi aussi
ils ne pouvaient pas te pardonner
d’être la compagne
d’un poète insoumis
d’aimer un paria
et de le soutenir de ta propre résistance
Tu connus la nuit du bandeau
Le souterrain de la Question
tu entendis ces voix
d’outre-humanité
tonitruant menaces et sarcasmes
tu sentis devant toi
d’autres hommes (ô si peu hommes)
que tu savais tortionnaires et assassins
tu sentis près de toi
d’autres hommes (un peu plus qu’hommes ordinaires)
triés d’électrodes et de fouet mais le cœur intact ;
Voilà
il n’y plus rien à te cacher
des multiples contrastes
du pays du soleil
et puis
tu me revins
tu étais un peu pâle, amaigrie
mais dans tes yeux
il y avait une grande tache incandescente
où se noyait un petit grain d’inquiétude
Et quand tu es partie
et que la nuit enleva
les couches superficielles de ma fureur
j’ai pris une lettre pour t’écrire
et j’ai détaché du vif de ma chair
le cri le plus vigoureux de ma fraternité

*****************

 Yannis RITSOS

Yannis Ritsos est un poète grec né à Monemvasia en Laconie en 1909, et mort à Athènes en 1990. Après la chute des colonels en 1974, il obtient le statut de poète national.

Nous sourions du dedans.
Ce sourire nous le cachons maintenant
Illégal, le sourire
comme illégal est dcvenu le soleil,
Illégale, la vérité.
Nous cachons notre sourire comme nous cachons
dans notre poche la photo de notre bien-aimée
comme nous cachons l’idée de la liberté dans les plis
de notre cœur ;
Tous, ici-bas avons un seul ciel et le même sourire.
Demain, peut-être prendront-ils nos vies,
Ce sourire et ce ciel, ils ne peuvent pas nous les prendre.

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 Alfonsina STORNI

Alfonsina Storni est une poétesse de nationalité argentine, née en 1892 en Suisse et décédée en Argentine en 1938, (atteinte d’un cancer, elle se suicide). Un monument à son honneur a été édifié sur le lieu de sa mort à Mar del Plata.

Carrés et angles

Maisons alignées, maisons alignées
Maisons alignées,
Carrées, carrées, carrées.
Maisons alignées,
Les gens ont maintenant l’âme carrée.
Les idées en rang,
Et un angle sur le dos.
Moi-même j’ai versé hier une larme,
Mon Dieu, carrée.

*****************

 MAIAKOWSKI

Maïakovski grand poète russe se réclamant du futurisme, est né en Géorgie en 1893 et décédé à Moscou en 1930,(il se suicidera).

Prologue

Votre pensée
qui rêvasse sur un cerveau ramolli
comme un laquais trop gras sur une banquette sale,
je vais la provoquer avec le chiffon du cœur
et je me dériserai tout mon saoûl, impudent et mordant.

Je n’ai pas dans l’âme un seul cheveu gris,
non plus que de tendresse sénile !
Entonnerant le monde par la puissance de ma voix.
je marche dans la beauté
de mes vingt-deux ans.

*****************

 Arthur RIMBAUD

 Arthur Rimbaud, le grand poète français, est né à Charleville en 1854 et est décédé à Marseille en 1891.

TRAVAILLER maintenant, JAMAIS, jamais : je suis en grève.

Maintenant je m’encrapule le plus possible. Pourquoi ? Je veux être poète, et je travaille à me rendre voyant : vous ne comprenez pas du tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s’agit d’arriver à l’inconnu par le dérèglement de tous les sens. Les souffrances sont énormes, mais il faut être fort, être né poète, et je me suis reconnu poète. Ce n’est pas du tout ma faute. C’est faut de dire : je pense. On devrait dire : On me pense. Pardon du jeu de mots. JE est un autre.

*****************

 Françoise ASCAL

Et parmi ces poètes, deux textes de Françoise Ascal, déjà mise à l’honneur dans ce blog où s’expriment sa lucidité sur notre époque et sa profonde humanité :

Le printemps travaille les arbres du parc.
Il agite les humeurs comme les sèves.

 L’énergie « cosmique » se fait-elle sentir dans les corps abandonnés sur une bouche de métro, parmi les cartons éventrés ? Atteint-elle ceux que nous jetons dans les marges, ceux que nous condamnons à dériver sans fin ?

 Est-ce qu’une fleur de marronnier un instant balayée du regard ouvre un instant d’enfance dans les vies les plus cassées ?

***

Je doute.

Doute carcéral.

Vertige des hauts murs sans issue.

XXI° siècle poursuivant le travail de sape du précédent, resserrant les nœuds.

Et bientôt qui respira sous les déchets, sous les nappes de pétroles et les bilans boursiers, sous les tentes de réfugiés, sous l’expansion des cellules cancéreuses, sous les chairs greffées aux machines, sous les nanoparticules, sous le sang sanglant des despotes de l’ombre ? Quel souffle menu, dans quelle poitrine anonyme, rescapé de quelle mutation ?

 

Contribution de Hélène Millien

Info poésie : lecture au Pen Club, Italie et autres voyages de Fulvio Caccia

Nous avons le plaisir de vous signaler une rencontre-lecture pour découvrir le dernier ouvrage poétique de Fulvio Caccia, L'Italie et autres voyages, qui aura lieu jeudi 13 octobre à 19h au Pen Club, 6, rue François Miron, 75004 Paris ( métro Hôtel de ville) en compagnie de Sylvestre Clancier.

Dans ce recueil, écrit en français et publié par Bruno Doucey en coédition avec les Éditions du Noroît au Québec, ce poète italien qui a longtemps vécu au Québec nous plonge au cœur de ses mémoires. L'Italie qui en ressort - proche ou lointaine, réelle ou imaginaire - est l’espace où se conjuguent l’innocence de l’enfance et l’approche amoureuse d’un homme cultivé.

Comme le dit Giuseppe Samonà, "la poésie de Fulvio Caccia est imprégnée de culture italienne ; de cette culture dont l’auteur est amoureux par naissance, par sensibilité mais aussi surtout, étrangement par la conscience inexorable de sa perte... ".

Poète, romancier, essayiste, Fulvio Caccia est né en Italie. Après avoir vécu près de trente ans au Canada, il s’installe à Paris en 1988. Il est l’auteur de plusieurs recueils poétiques parmi lesquels Irpinia, (Guernica, 1983), Scirocco (Triptyque, 1985), Aknos (Guernica, 1994, Prix du Gouverneur-général du Canada) et La chasse spirituelle (le Noroît, 2005). En 1997 il publie La République métis (Balzac), une réflexion sur les rapports entre culture, politique et mondialisation. Il est également l’auteur de quatre romans : La ligne gothique (2004), La coïncidence (2005), Le secret (2006) et La frontière tatouée (2008), tous publiés aux Éditions Triptyque. Fulvio Caccia est le directeur de l’Observatoire de la diversité culturelle ainsi que de la revue de littérature et de politique en ligne : www.combats-magazine.org.

Info Pen Club

En complément sur la Pierre et le Sel, voir l'article de Jacques Décréau consacré à Fulvio Caccia

Poèmes en regard : Michel Butor et l'exposition « Mascarades et Carnavals » du musée Dapper

Le 5 octobre s'est ouverte l'exposition Mascarade et Carnavals au Musée Dapper dont le travail est toujours de grande qualité. En regard de cette exposition nous proposons la lecture de trois textes de Michel Butor tirés du livre catalogue L'homme et ses masques. En 2005, le musée Jacquemart André présentait la collection de masques du musée Barbier-Mueller de Genève. Pour chaque image des masques représentés, ordonnés en chœurs – des Compatissants, des Protecteurs, des Furieux, des Sévères, des Inquiets, des Passeurs, etc…– Michel Butor a écrit un texte poétique. Les trois textes présentés appartiennent au chœur des Hilares.

Alain-Michel Boyer écrit en avant-propos : « L'homme qui s'affuble d'une effigie est moins un porteur qu'un interprète, comme en musique, ou dans le chant. Lèvres, yeux, orifices multiples, le masque est langage, il n'est pas seulement représentation plastique, il est vocabulaire, et c'est en se figeant, en s'arrêtant à une forme qu'il obéit à des règles de communication. Ce visage paralysé, vous ne voyez pas qu'il tente de vous parler, surtout si aucun son ne sort de sa bouche ? Il interroge avec la véhémence d'un signe, la pertinence d'un code, une harmonie de hiéroglyphe, sans doute parce qu'il provient d'un univers lointain, et qu'en Afrique, en Amérique, en Asie, plus qu'ailleurs le masque est un instrument de dialogue.»

 

Pour nous forcer à regarder
dans ma direction je vous lance
des insultes entrelardées
de sourires bien calculés
qui vous attirent dans mes bouges
où je saurai vous détrousser
quand vous devrez vous reposer
après vos prouesses viriles

 

 

 

 

Japon. Théâtre Kyogen. Bois polychrome

*

 

Ah mais non vous ne pouvez pas
vous en tirer si aisément
venez un peu qu'on vous épouille
des faux-semblants accumulés
qui dessinent sur votre front
des sillons couverts de vermine
car notre rire est un vaccin
pour vous délivrer de la rage

 

 

 

 

États-Unis. État de New York. Iroquois. Bois polychrome, laiton crin

*

 

Je m'étrangle dans mes éclats
m'efforçant de les contenir
tout mon corps se tord en grimace
mes membres tournent malgré moi
comme les aubes d'un moulin
entre les meules de mes dents
je mouds la farine du rire
pour pétrir le pain d'endurance

 

 

 

 

Suisse. Canton des Grisons. Domat-Ems. Albert Anton Willi. Bois, tissus, fourrure

 

Pratique

Musée Dapper
35 bis, rue Paul Valéry
75116 Paris
Tél. : 01 45 00 91 75
 

De 11 h à 19 h
Fermé le mardi et le jeudi

Contribution de PPierre Kobel

Poème en regard : Ossip Mandelstam et Edvard Munch

L'exposition Edvard Munch. L’œil moderne a débuté le 21 septembre dernier au Centre Georges Pompidou et se poursuivra jusqu'au 9 janvier 2012 ; elle nous présente une nouvelle facette de son œuvre, des toiles de la première moitié du XXème siècle, fortement influencées par l'irruption de l'image dans la vie quotidienne, où l'artiste saisit son sujet à la façon d'un appareil photographique ou d'une caméra.

Il est amusant de rapprocher d'un de ces tableaux, Cheval au galop, 1910-1912, un extrait d'un poème du poète russe, Ossip Mandelstam, daté de 1923, Celui qui trouve un fer à cheval .

 

(…)

Par où commencer ?
Tout craque et tangue.
L'air frémit de comparaisons.
Nul mot qui n'en vaille un autre,
la terre gronde de métaphores
et les agiles carrioles,
attelées à des nuées voyantes d'oiseaux épaissies par leur effort,
s'émiettent
à vouloir rivaliser avec les favoris hennissants de l'antique hippodrome.
(…)

Le son vibre encore quand la cause du son a disparu.
Le cheval gît dans la poussière, il hennit, couvert d'écume,
mais la torsion violente de son cou
garde de la course aux foulées gaspillées,
lorsqu'il avait non pas quatre membres
mais autant qu'il y a de pierres sur la route,
quadruplement relayées
à chaque rebond de la terre de son amble brûlant.
Ainsi l'homme qui trouve un fer à cheval
souffle pour en chasser la poussière
et le frotte avec de la laine jusqu'à le faire briller
ensuite
il l'accroche à sa porte
pour lui donner du repos
et ce fer n'arrachera plus d'étincelles au silex.

in La Revue des Belles Lettres, 1981, p.62 – Traductions de Philippe Jaccottet, Louis Martinez et Jean-Claude Schneider

Ce rapprochement texte-tableau, Munch-Mandelstam, le voici brillamment illustré par l'analyse des poèmes de cette période, dont L'homme qui trouve un fer à cheval, que fait Florian Rodari, dans l'introduction à La Revue des belles-Lettres, consacrée au poète Mandelstam  : « D'allure généralement lente et grave, les poèmes éclatent à leur surface en déflagrations sonores, se brisent en ellipses foudroyantes, en ruptures qui précipitent l'esprit à la rencontre de propositions nouvelles, révélatrices ; les amples métaphores qui ordonnent le corps sémantique reculent devant l'insistance des couleurs, des parfums, des profils fortement accusés, renaissant plus tard enrichies de ces soudains vertiges ; tantôt la haute pensée qui guide le poète refrène la hâte des sens et la volupté du verbe, tantôt elle lui cède .

Extensible comme une peau le poème semble s'ouvrir, s'évaser en de calmes plages où la langue prend plaisir à s'attarder ou au contraire il s'étrécit en de grondants tumultes que la passion déclenche. L'espace et le temps sont à la fois étendus jusqu'à leurs dimensions mythiques et resserrés dans des concrétions d'instants qui portent l'éternité .

(…) Á travers des images somptueuses, d'autant plus éclatantes, semble-t-il, que s'approchent la nuit et le silence, la langue (ou la peinture) renouvelle le monde parce que, en dépit de ses répétitions et de ses morts, le monde est en perpétuel renouvellement ».

Ces derniers mots pourraient s'appliquer à la démarche de Munch, à l'époque, cherchant à renouveler sa manière, à expérimenter des techniques, à élargir son regard et sa palette. Ils semblent en tout cas rejoindre le sentiment des organisateurs de l'exposition.

Ill. : Cheval au galop, 1910-1912, Munch Museet / Autoportrait, 1895, Munch Museet

 

Internet

• L'exposition Munch sur le site du Centre Pompidou

Contribution de Roselyne Fritel

Actu poème : les enseignants battent la campagne

Les défilés contre les suppressions de postes dans l'éducation nationale, à l'appel des syndicats du public et du privé, ont réuni, mardi 27 septembre, 110 000 manifestants à travers la France, selon le ministère de l'intérieur. Selon une première estimation de la FSU et de l'UNSA-Education, au nom de l'intersyndicale, ils étaient plus de 165 000 en France, dont 45 000 à Paris.
Le Monde

En regard de la situation de plus en plus dégradée de l'école et des conditions matérielles et humaines proposées par le politique aux enfants qui sont l'avenir de notre société, situation qui a conduit hier les enseignants dans la rue, ce texte de Claude Roy, poète de l'école poétique et de la pensée buissonnière.

 

L'enfant qui battait la campagne

 

Vous me copierez deux cent fois le verbe :
Je n'écoute pas. Je bats la campagne.

Je bats la campagne, tu bats la campagne,
Il bat la campagne à coups de bâton.

La campagne ? Pourquoi la battre ?
Elle ne m'a jamais rien fait.

C'est ma seule amie, la campagne.
Je baye aux corneilles, je cours la campagne.

Il ne faut jamais battre la campagne :
on pourrait casser un nid et ses œufs.

On pourrait briser un iris, une herbe,
On pourrait fêler le cristal de l'eau.

Je n'écouterai pas la leçon.
Je ne battrai pas la campagne.

in Claude Roy Enfantasques, © Gallimard, folio junior, éd.1979, p.47

PPierre Kobel

Actu poème : À quand un État palestinien ?

Le président de l'Autorité palestinienne, Mahmoud Abbas, a remis au secrétaire général de l'ONU, Ban Ki-moon, la demande d'adhésion à part entière d'un Etat de Palestine, vendredi. M. Ban doit transmettre cette demande pour examen au Conseil de sécurité, qui devrait mettre plusieurs semaines pour se prononcer. (AFP)

À l'heure où les palestiniens attendent que leur pays soit reconnu comme un État à part entière, en regard un poème de Tal Nitzán, poète israélienne publiée par les éditions Bruno Doucey dans Voix vives de méditérranée en méditérranée, anthologie Sète 2011.

Grâce

tu n'apaiseras pas l'humiliation du pauvre affamé
et tu n'éteindras pas la soif brûlante de revanche
ni ne protégeras de ton corps
la maison qu'on démolit
et le landau de la petite fille montant au ciel en tempête
tu ne le saisiras ni ne le reposeras doucement à terre -
tu n'extirperas pas le règne du Malin.

Retourne donc chez toi

va vers ton compagnon, ton unique,
celui que tu aimes, ¹
vers la supplique jaune de ses yeux fendus
et enfouis ton visage dans sa fourrure.

Une caresse
au chat unique
au monde.

¹ Génèse 11, 2 : "Ton fils, ton fils unique, celui que tu aimes - Isaac"

Extrait de Soirée ordinaire, traduction Colette Salem, © Al Manar, 2011

Notice biographique des éditions Bruno Doucey : Poète et traductrice, Tal Nitzán a remporté plusieurs prix dont le Prix du ministre de la Culture attribué à un premier recueil de poésie pour son livre Domestica (2002) ou le Prix de l'Association des éditeurs pour son second ouvrage Un soir ordinaire (2006). On lui doit l'anthologie D'un burin de fer (2005) qui inclut 99 poèmes israéliens écrits ces vingt dernières années contre l'occupation israélienne. Tal Nitzán a notamment traduit Cervantes, Machado, Neruda, Paz, Borges, Garciá Marquez, Toni Morrison, Ian McEwan. Elle a notamment obtenu, en 1995 et 2005, le prix de la création attribué à des traducteurs par le ministre de la Culture. La médaille du Président chilien lui a été attribuée en 2004 pour ses traductions de la poésie de Pablo Neruda.

PPierre Kobel

Vouloir vivre

S'il arrive au peuple, un jour, de vouloir vivre,
Il faudra bien que le destin réponde,
Il faudra bien que s'ouvre la nuit,
Il faudra bien que cèdent les chaînes.
Celui que le désir de vivre n'a pas étreint à bras le corps,
S'évapore et disparaît au grand ciel de la vie.
Ainsi m'ont dit les êtres, tous les êtres.
Ainsi m'a parlé leur esprit caché.

Au sommet des montagnes, au plus secret des arbres,
Dans la mer déchaînée, écoute murmurer le vent :
"Que je me tourne vers un lieu du monde,
Et je m'habille d'espoir, et me dépouille de prudence.
Je ne crains la rigueur des sentiers,
Ni le feu le plus altier.
Refuser la montagne haute,
N'est-ce point vivre, à jamais, au fossé ?

Poème de AboulKâssem al-Châbbî, extrait de La Poésie arabe, Petite Anthologie, Collection "Il suffit de passer le pont" dirigée par Héliane Bernard et Alexandre Faure, parue en mars 1999.

L'auteur est tunisien né en 1909, mort en 1934. Il est le plus connu des poètes maghrébins de XXème siècle, adulé dans son pays, il a été salué partout dans le monde arabe comme chef de file du romantisme cf site "la poésie" perse de Stéphane Parédé.

Complément proposé par Roselyne Fritel

Actu poème : C'est l'automne

Pour célébrer ce retour de l'automne, trois haïkus.

 

 

 

 

L'automne vient —
le chiot qui ne le sait pas
est un Bouddha

Kobayashi Issa

*

Pour celui qui part
pour celui qui reste —
deux automnes

Yosa Buson

*

Sous le souffle de l'automne
une silhouette se dresse
seule

Ryôkan

in Anthologie du poème court japonais, © Poésie/Gallimard, 2002

ill. Hokusai, Paysans en automne

PPierre Kobel

Actu poème : la poésie contre la peine de mort

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    Troy Davis, symbole du débat sur la peine de mort.

Vingt ans passés dans l'ombre du couloir de la mort, quatre dates d'exécution et une vaste mobilisation à l'échelle mondiale rassemblant pêle-mêle le pape Benoît XVI, l'archevêque sud-africain Desmond Tutu ou l'ancien président Jimmy Carter, note le CS Monitor. Troy Davis, 42 ans, est devenu malgré lui le symbole du débat sur la peine capitale outre-Atlantique. Accusé du meurtre d'un policier blanc, en août 1989, ce citoyen noir américain sera, sauf nouvel élément de dernière minute, exécuté par injection létale, ce mercredi à 19 h (heure américaine). Le comité des grâces de l'Etat de Géorgie (Sud-Est), dernier recours possible, a en effet refusé hier de commuer sa peine de mort en prison à vie, relatent le NY Times et la BBC. Depuis plusieurs années, "l'affaire Davis" est frappée du sceau de la controverse. Encore aujourd'hui, le mystère demeure sur ce qui s'est vraiment passé, et cela d'autant plus que, depuis 1991, sept des neuf témoins se sont soit rétractés, soit contredits, pointent le Guardian et le LA Times. Pour The Atlantic, du chemin a certes été parcouru depuis 1976, date du rétablissement de la peine capitale aux États-Unis, mais il reste encore beaucoup à faire pour atteindre l'objectif d'une "justice égalitaire". Car, conclut CNN, citant un expert sur cette question, "s'il est vrai que lenteur de justice vaut déni de justice, il en va de même lorsque l'injustice est trop rapide".

Le Monde, 21 septembre 2011

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À l'heure où la justice américaine s'obstine à exécuter aveuglément des condamnés au nom d'une morale rétrograde, à se draper dans les habits d'une indignité qui ne tient qu'au mépris et à la culture de la peur et de la violence, trois petits textes de Tristan Cabral.

Passant !
Aime-moi de ma mort !
j'ai trop de fièvre pour vos lits
et trop de ciel pour vos cellules
Passant !
Aime-moi de ma mort !

*

il fait froid dans vos bras
il fait avare dans vos têtes
il fait dieu dans vos kiosques
et il fait mort dans vos maisons de pierres

*

Le Chercheur d'âme

je n 'ai fait que rêver tout ce que je voyais
et que je me défaisais sous mes yeux de ma vie
mais j'attends de pouvoir au sortir de la nuit
me voir les yeux ouverts passer l'autre côté

in Et sois cet océan!…, © Plasma, 1981, pp.17,20 et 118

 

Internet

• Sur Wikipedia, un article consacré à l'affaire Troy Davis

PPierre Kobel

Ça me dit - infos hebdo du 5 au 11/09/2011

Parutions

Éric Dubois – Mais qui lira le dernier poème ? © Publie.net

Troisième recueil ( livre numérique)   de Éric Dubois paru  sur Publie.net après C'est encore l'hiver et Radiographie. Il coûte 2.99 € en téléchargement.

Le mot de l'éditeur, François BON :

"Pour ce troisième texte d' Éric Dubois accueilli sur publie.net, après "Radiographie" et "C'était encore l'hiver", venir au plus près de ce qui justifie l'écriture poétique face et dans le monde, face et vers soi-même.
Dans ce même jeu tendu de distiques, c'est l'écriture même qu'on cherche d'appréhender, entre sens, nécessité et idéal.
Éric Dubois déploie à nouveau une écriture concrète à l'extrême, avec des raclements et des dissymétries, et l'emprise du monde qui est son lot – immeubles et RER à l'arrière-fond.
Voix. Visage. Corps.
Cette suite se lit comme un seul fil narratif, récurrences et variations, cheminant pour séparer, dans le bruit malsain du monde, ce qui sépare des autres les mots inutiles.  "Il faut une certaine lenteur / pour voir les choses apparaître".
Pas étonnant alors d'y voir surgir, dans le fond inchangé de l'expérience poétique, clé USB et clavier d'ordinateur.
Un seul fil de réflexion, qui est notre mécanique de chacun entre langue, lumière et monde.

Pour mieux connaître l'auteur : Les tribulations d'Éric Dubois ; Le Capital des mots

*****

Éditions Propos de campagne

Fidélité de Michel Foissier à ses auteurs avec la publication de deux nouveaux livres de Jean de Breyne aux éditions Propos de campagne, Figure et Plus profond dans la collection Propos à demi.

Commandes directes à l'éditeur :

• www.propos2editions.net

• Courrier à adresser à : propos2éditions/propos de campagne - Saint Sargues 04230 Ongles (chèques à l’ordre de : propos de campagne)

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  Éditions Bruno Doucey

Alors que va paraître Voix Vives de méditerranée en méditerranée – Anthologie Sète 2011 les éditions Bruno Doucey ouvrent une nouvelle collection Embrasures - « petits recueils pour ouvrir à tous la porte de la poésie sans en perdre l’incandescence » - avec deux titres

Notre nom est une île de Jeanne Benameur.

Le mot de l’éditeur :

« Poète, Jeanne Benameur ? Bien des lecteurs ignorent, que la romancière est entrée en littérature avec la poésie. Son premier livre, Naissance de l’oubli, publié en 1989 aux Éditions Guy Chambelland, était un recueil de poèmes. Depuis ? Le silence, qui n’est ni la mort ni le reniement : Jeanne n’a pas cessé d’écrire, la poésie ne l’a pas quittée. Comme une eau se perd dans le sol pour suivre un cours invisible sous la surface de la terre avant de connaître une résurgence, sa poésie refait aujourd’hui surface. Vingt-deux ans après, sa transparence étonne, sa fraîcheur porte le désir aux lèvres, ses murmures font chanter la vie. Ici, l’écriture poétique n’est ni fleuve ni tempête, mais pesée du silence, paroles en archipel, ciselures d’une géographie intérieure sans cesse en mouvement. Avec elle, la poésie est plus que jamais un art de l’hospitalité. »

Voir à propos de Jeanne Benameur le dossier qui lui a été récemment consacré par le Matricule des Anges dans le n°120 de février 2011

 

Quand la nuit consent à me parler d’Ananda Devi.

Le mot de l’éditeur :

« Avec les poèmes et les proses qui composent ce livre, Ananda Devi nous confie son second recueil de poèmes, retrouvant ce lyrisme de la « chair nue » que donnait à lire Le long désir (Gallimard, 2003). Une femme y dévoile sa mystérieuse évidence, sans que les mots perdent leurs sens cachés. Ils explorent le secret et l’intime, scrutent le monde visible et invisible, provoquent les frissons qu’ils suggèrent. Et cela même lorsque l’auteure évoque « l’envie de poésie », la vie broyée d’un enfant soldat ou d’une jeune prostituée, la violence des rapports de domination, le sort fait aux femmes. Entre douceur et incandescence, désir et solitude, sans faire la moindre concession à « la poétique des îles », Ananda Devi nous livre une écriture à même la peau des passions et des démangeaisons humaines. Fine et profonde, comme elle, toujours à l’écoute de l’obscure promesse du monde. »

*****

Les Amis d'André Laude

Parution du Cahier André Laude n° 3

Il constitue un hommage à Jean-Michel FOSSEY (disparu en février 2010) et à sa revue Hors Jeu, reprise en 1989 avec André Laude. Il reprends comme convenu avec lui, les textes d’André Laude et sur lui.

Publication également des deux lettres magnifiques de René Depestre reçues par l'association en octobre 2010.

Publications des courriers inédits de Vicente Aleixandre (ami de Gorca et prix Nobel) traduits par Marie-Ange Laufer.

Le cahier est à 10 euros. Pour 5 euros de plus, l'adhésion 2011 à l'Association des Amis d'André Laude est comprise.

Présence de l'association au Forum des associations 2011 à Aulnay sous Bois, le dimanche 4 septembre au stade du Moulin Neuf, stand 67.

Contact : Les Amis d'André Laude

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Agenda

•  Reprise des Rencontres de poésie au Café La Commune : Poésie en liberté
  

Mercredi 7 septembre à19h 30 au Café associatif « La commune », 3 rue d’Aligre 75012 Paris. Entrée libre, soirée consacrée aux Haïkus, ces poèmes courts Japonais. Ensuite lecture de textes de poètes contemporains, en particulier de Werner Lambersy et d’Allain Leprest.

Chacun peut apporter et dire des textes de poètes qu’il aime ou (pourquoi pas ?) des textes qu’il a écrits.

La rencontre se prolongera à 20h30 pour ceux qui le souhaitent par un repas au prix modique.

*****

• ENTRE DEUX, Récital évolutif
  

Mercredi 7 septembre 2011à 20 heures (ouverture des portes à 19 heures)

 Par Émilie MARSH, Matthias VINCENOT et Étienne CHAMPOLLION

à la Comédie Nation
77, rue de Montreuil 75011 Paris
www.comedienation.com

Métro : Nation (sortie : boulevard Voltaire), Rue des Boulets, Faidherbe Chaligny
Dans le cadre du Festival Apéro musical.
Tarif : 10 Euros (concert + 1 conso)
Réservations : [email protected] / 09 52 44 06 57

PPierre Kobel

Georges Perros, Poèmes bleus

Dans le numéro 125 de juillet-août 2011, le Matricule  des Anges publie un dossier consacré à un auteur qu'il conviendrait de lire et relire davantage, Georges Perros. S'il est connu pour ses trois volumes de Papiers collés, Perros l'est moins pour sa poésie. Dans l'approche de son œuvre qui est faite avec Thierry Gillybœuf ce dernier cite Perros : "La poésie, pour moi, c'est le temps durant lequel un homme oublie qu'il va mourir".

À l'heure où chacun doit souhaiter la fin des combats en Lybie et la possibilité de renouer le dialogue plutôt que la fureur de la vengeance, ce texte pour mémoire d'un homme à la parole essentielle.

Les guerres n'est-ce pas
Ça éclate ça mobilise
Ça fait quitter son foyer
Les hommes trouvent normal
D'aller à la guerre
Comme on va aux champignons
Les hommes ne sortiront jamais
De cette ornière
La guerre est un bail à renouveler
La guerre est devenue
La condition de la paix
La révolte de la sérénité.
Tant que les hommes sages
Diront oui
À la guerre
Où on les envoie
Sans qu'ils sachent très bien pourquoi
Tant que les hommes ne diront pas
Non
À ce goût qu'ils ont de l'aventure
Quand elle les rend plus amis
Qu'ils n'auraient jamais osé l'être
Dans la quotidienneté
Tant qu'on tuera des hommes
Comme on tue des puces, des moustiques,
En disant que c'est terrible, ces petites bêtes
De les tuer,
Tant que la passion d'être
Aura partie liée avec le meurtre
Tant qu'il y aura des comédiens
Qui joueront avec talent
Ce qui fut vécu
Ce qui le sera
Mais ce qui ne l'est jamais
Ce qui ne peut l'être
Pendant leur propre, leur pauvre existence
Tant que nous aurons besoin
De nous dédoubler, de nous divertir
D'apprendre avec émotion
Nostalgie
Culpabilité
Que des hommes meurent
Pour des raisons
Qui nous paraissent vraies
Incomparables
Et que nous en parlerons
Avec émotion
Frissons dans le dos
Un whisky-soda s'il vous plaît
Ce sera non.
La guerre entre les hommes
Est peut-être inévitable
Un mauvais rêve du bon Dieu
Tout le troupeau en uniforme
On y court tous comme des lapins
À la guerre.
Nous avons fini par comprendre
Que nous sommes tous colonisés
Que l'homme est une colonie
Apte à la liberté d'être
Qui commence
Par le partage du pain et du vin
Et si personne ne fait ce pain
N'écrase ce raisin
Eh bien nous apprendrons à faire
À écraser, à sulfater, à pétrir
Nous deviendrons des paysans
Ce que nous sommes tous
Malgré la citadineté
Qui nous enveloppe
comme des saucissons, des momies.
La terre n'en tournera pas moins
Comme une folle
Autour du fou par excellence
De ce sanglant dégoulinant
Qui sait si bien
Nous foutre mal au crâne
Et nous noircir la peau
De cet ivrogne dans l'azur
Qui fait mûrir
Qui fait pourrir
Qui dit le sec et le mouillé
Sur nos fronts partitions striés
Sans la moindre musique à l'intérieur
Rengaine où sanglote la source
Barques sur le dos
Ô nos révoltes grains de sable
Poussière dans le vent fané
Qui nous redira folle course
La joie farouche
Des chevaux du langage
Quand tout était encore tremblant
D'avoir liberté de mourir
Quand tout faisait encore semblant
De l'oublier dans un sourire
Les temps sont venus de la mort
De qui portes-tu le deuil, Terre,
Grosse de tant de cadavres
Que leur innocence a trompés
Mais dont l'âme flotte
En nos rêves
Nous ne pourrons jamais plus vivre
À marcher sur vos jeunes os
À piétiner votre colère
Nous ne pourrons jamais plus rire
Comme il faudrait de bas en haut
La glotte folle,
Avec cet ogre en nos poitrines
Qui nous ronge nous fend la peau
Allez
Car nous serons bientôt ensemble
Dans la bohème du caniveau
Nous fuirons en faisant la planche
Vers d'autres rêves d'autres feux
Autour desquels perdre nos rimes
Qui ne sont plus d'amour
Ni d'aise
Il est fondu, notre métal
Nous nous retrouverons bientôt.

in Poèmes bleus, © Gallimard - Source Combats du 20^e siècle en poésie, © Gallimard, folioplus, 2009, p. 143

Bibliographie

• Poèmes bleus, © Gallimard, 1962 

• Une vie ordinaire, © Poésie/Gallimard, 1988

• Combats du 20^e siècle en poésie, Anthologie + dossier par Hélène Fieschi, © Gallimard, folioplus, 2009

Internet

• Sur Wikipedia

• Un site (pas mis à jour depuis longtemps)  : La vie ordinaire de Georges Perros

• Le Matricule des anges

PPierre Kobel