La pierre et le sel

Vie et mort de Robert Desnos | "Ombre parmi les ombres"

            L’épitaphe

J’ai vécu dans ces temps et depuis mille années
Je suis mort. Je vivais, non déchu mais traqué.
Toute noblesse humaine étant emprisonnée
J’étais libre parmi les esclaves masqués.

J’ai vécu dans ces temps et pourtant j’étais libre.
Je regardais le fleuve et la terre et le ciel
Tourner autour de moi, garder leur équilibre
Et les saisons fournir leurs oiseaux et leur miel.

Vous qui vivez qu’avez-vous fait de ces fortunes ?
Regrettez-vous les temps où je me débattais ?
Avez-vous cultivé pour des moissons communes ?
Avez-vous enrichi la ville où j’habitais ?

Vivants, ne craignez rien de moi, car je suis mort.
Rien ne survit de mon esprit ni de mon corps.

In Contrée

Ce poème et celui qui conclut la publication font partie du choix de textes de Desnos que fit Pierre Seghers pour son ouvrage La Résistance et ses poètes. On sait la place essentielle qu’occupe Robert Desnos dans la poésie du Vingtième siècle et je l’évoquais encore récemment à l’occasion de la parution du roman de Gaëlle Nohant, Légende d’un dormeur éveillé. S’il en était besoin, cette importance ne fait qu’être mise en exergue avec le roman d’Ysabelle Lacamp, Ombre parmi les ombres, que publient les éditions Bruno Doucey. Récit des derniers jours du poète, il mêle le rire à la tragédie, l’espoir à la déchéance physique, il dit ce que fut cette résistance dont Seghers écrivit l’histoire et que Desnos porta jusqu’à sa toute fin. Dans le camp de Terezin, un jeune garçon fait sa rencontre et devient son confident : « Kuba, Kuba, dans les pires moments, écoute, écoute la poésie, elle est vraiment le cheval qui court, qui court, qui court au-dessus des montagnes… Regarde les cigognes s’envoler comme des drapeaux et souviens-toi, la mort m’est indifférente ! »

Demain

Âgé de cent mille ans, j’aurais encor la force
De t’attendre, ô demain pressenti par l’espoir.
Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses,
Peut gémir : Le matin est neuf, neuf est le soir.

Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille,
Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu,
Nous parlons à voix basse et nous tendons l’oreille
À maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore
De la splendeur du jour et de tous ses présents.
Si nous ne dormons pas c’est pour guetter l’aurore
Qui prouvera qu’enfin nous vivons au présent.

In Destinées arbitraires

Bibliographie partielle

• Ysabelle Lacamp, Ombre parmi les ombres, © Bruno Doucey, 2018
• Pierre Seghers, La Résistance et ses poètes, © Seghers, 2004
• Gaëlle Nohant, Légende d'un dormeur éveillé, © Héloïse d’Ormesson, 2017

Internet

• Éditions Bruno Doucey
• Le camp de Terezin
• La Pierre et le Sel : Robert Desnos | « Légende d’un dormeur éveillé »

Contribution de PPierre Kobel     

Recueil : Éric Dubois | Langage(s)

Éric Dubois poursuit dans ce dernier recueil sa quête d’un langage personnel, et ce faisant celle de lui-même. Grand connaisseur de la poésie contemporaine comme classique, il ne cesse d’œuvrer à lui donner une place reconnue dans la culture.

Écrire c’est tutoyer la mort

Dire l’impossible

Écrire ou mourir

On laisse des mots en héritage


On partage le sensible avec les mots qu’on isole dans des cages
vides



Ajuster le pourquoi et le comment Interroger l’espace



Quelque chose qui ressemble à un départ promet l’aube claire

met de la couleur au monde et de la tristesse aux arbres

Quelque chose comme les dents du ciel

Quelque chose comme les bruits du RER

On met toujours des mots au corps

des mots au présent

des mots à la présence charnelle

aux vêtements des malades

In Langage(s), © Unicité, 2017

Internet

• Le Capital des Mots

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Pierre Maubé | Le dernier loup

Bibliothécaire de métier, Pierre Maubé est de ceux qui ont mis la poésie au cœur de leur existence. Bruno Doucey écrit ainsi en préface : « […] je sens bien, à la lecture du Dernier loup, que la littérature et la poésie sont pour lui l’antidote de toutes les déconvenues, un baume possible, salutaire, à distiller sur les plaies vives de la vie. »

 

J’aimerais dire à l’ombre qui me suit de me quitter, d’aller ailleurs vivre sa vie d’ombre rieuse, de flamme ténébreuse, de sombre feu follet.

J’aimerais dire à cette nuit légère qui s’attache à mes pas que je n’ai pas besoin de ce supplément d’être, de ce ricanement muet qui ne m’abandonne que la nuit.

J’aimerais dire à cet écho patient, à ce frisson inaliénable : « Je ne mérite pas cet attachement sombre, cette fidélité de chien, cette chaîne invisible. Je t’en supplie, déserte-moi, rejoins l’oubli qui t’a donné naissance, renonce à ce naufrage quotidien, à cette danse du silence. »

J’aimerais dire… mais ce refrain soumis à je ne sais quelle musique me laisse coi, ébloui, effaré, noyé de nuit, perdu, obscur, corps échoué sur un rivage noir.

J’aimerais dire au gouffre goguenard qui s’ouvre sous mes pas de se laisser oublier le temps d’un souffle, le temps d’un chant, le temps d’un geste nu ou d’un soupir, le temps d’un rayon de soleil.

In Le dernier loup, © Bérénice, 2011, p.95

Internet

• Wikipedia
• Poésie maintenant, le blog de Pierre Maubé
• Dans La Pierre et le Sel : Un jour, des textes : Pierre Maubé | Nulle part

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Marion Le Pennec / Patrick Gillet | Arbres

Dans sa collection La galerie de l’or du temps, Luc Vidal a publié en juin dernier ce très joli recueil qui allie les haïkus de Patrick Gillet et les encres de Marion Le Pennec. Un travail tout en délicatesse et une iconographie qui n’est pas sans nous rappeler les photos du vieux photographe chinois Chin San Long.

Aurore diaphane
Suspendue aux branches d’arbre
Le jour se lève…

****

Un souffle de vent
Les branches de l’arbre oscillent
Ostensiblement

Bibliographie partielle

• Marion Le Pennec et Patrick Gillet, Arbres, © Le Petit Véhicule, 2017

Internet

• Éditions du Petit Véhicule
• Marion Le Pennec, artiste peintre
• Le site de Patrick Gillet
• Chin San Long - Le Château d'Eau

Contribution de PPierre Kobel   

Recueil : Liu Xiaobo | Élégies du 4 Juin

La maladie a fait le sale boulot. Un poète est mort dans les geôles de son pays, la Chine, emporté par un cancer pour lequel ses bourreaux lui ont refusé tous soins. Le 13 juillet 2017, une voix de poète s’est ajoutée à celles que les pouvoirs sans partage ont fait taire depuis toujours et encore aujourd’hui.

Rédigées sur vingt ans ces élégies célèbrent le triste anniversaire de la fin du mouvement de la place Tian’anmen le 4 juin 1989. Reconnu par la communauté internationale, malgré les hauts cris des autorités chinoises, il s’est vu attribuer le prix Nobel de la Paix 2010 pour ses « efforts durables et non violents en faveur des droits de l’homme en Chine. » Car l’homme n’a jamais baissé la garde, jamais renoncé à réclamer de vrais droits de l’homme dans son pays, pour une démocratie effective et contre l’autoritarisme du régime.

La poésie a encore beaucoup à dire…

Le 4 juin, un tombeau

Pour le treizième anniversaire du 4 juin

Laissons le monde s’émerveiller
Des soldats en terre cuite gardiens du spectre du pouvoir
Laissons les Occidentaux stupéfaits
Devant les tombeaux Ming plus grandioses que le Palais impérial
Le mausolée de Mao Zedong
Est bâti en plein cœur des esclaves
Notre si longue histoire
Repose entièrement sur des tombeaux d’empereurs pour marquer sa splendeur

Mais le 4 juin
Un tombeau sans la moindre inscription
Un tombeau où la honte s’est gravée au cœur de la nation et de toute l’histoire

Treize années
Le temps est un étalage de bassesses
Chaque aube commence par un mensonge
Chaque soir s’achève sur une cupidité

La perspective d’aisance relative excuse tous les crimes
Somnambules au milieu de la décomposition
Jusqu’au point où les corps rejoignent l’atmosphère
Les imprécations lancées dans des banquets peuvent même passer pour des éloges
Tout a été réemballé
Seule la cruauté est transparente
Parfaitement transparente
Un rare motif de réjouissance

Tombeau pour le 4 Juin
Un tombeau oublié de la désolation

Cette place semble parfaite
Le maotaï le cognac XO les dîners d’abalones
Les trois représentativités les rapports rituels
Les maîtresses le sperme les ongles rouges
Le faux tabac les faux alcools les faux diplômes
Les cars de police les casques d’acier les matraques électriques
La remettent à neuf

Cette année-là les étudiants faisaient grève de la faim jusqu’à leur dernier souffle Aujourd’hui, on peut amener ses enfants
Lancer ici nonchalamment des cerfs-volants
L’Assemblée du Peuple brille de tous ses feux
Pour fêter les quatre-vingts ans des jeunesses communistes
Les jeunes délégués n’ont pas la moindre idée
Que sur les marches de l’entrée
Trois étudiants de leur âge
Sont restés à genoux sans plus se relever
Et ils ignorent d’autant plus
Que dans le hall de l’Assemblée du Peuple
Les délégués des étudiants grévistes de la faim branchés sur oxygène
Disputaient vivement avec les massacreurs
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ignorer ignorer c’est bien cela ignorer
Quelle importance a l’histoire, tout ce qui compte est le présent
Les rapports des vieux décrépits et les sourires des jeunes
Luminaires circulaires pivotant autour du noyau central
Une nouvelle génération sortie de Beida de Qinghua
Applaudit à tout rompre aux mensonges au pouvoir absolu
Leur avenir est déjà semé de pièces d’or

Le 4 Juin, un tombeau
Un tombeau surveillé par la terreur

Treize années ce n’est pas si long
Mais sous mes pieds
La fracture est devenue un abîme sans fond
Une aiguille enfoncée dans la voûte plantaire
Son brillant son tranchant appartiennent au passé
Des restes tachetés de rouille recouvrent le sang versé
Le cœur a besoin d’une canne
Pour marcher
Tout comme une tombe désolée
A besoin de verdure
Mais ceux qui balayent les tombes
Ne trouvent pas le chemin qui mène aux âmes mortes

Toutes les routes sont barrées
Toutes les larmes surveillées
Toutes les fleurs filées
Toutes les mémoires purgées
Toutes les stèles tombales vides
La peur des bourreaux
Doit s’apaiser dans la terreur

Le 4 Juin, un tombeau
Un tombeau qui garderait les corps en vie

Les doigts tranchés par les baïonnettes
Les crânes transpercés par les balles
Les corps écrasés par les tanks
Les hommages aux morts poursuivis encerclés obstrués
Tandis que les vivants
Goinfres ou débauchés
Fourbes ou tyranniques
Parvenus ou relativement aisés
À genoux ou mendiants
Sont chacun
En voie de décomposition

Tombeau pour le 4 Juin
Un tombeau où l’on ne meurt jamais en paix

Si dans l’oubli et la terreur
Ce jour-là a été enterré
Dans la mémoire et le courage
Il vit éternellement
C’est une pierre immortelle
Et les pierres peuvent crier
C’est l’herbe folle et persistante des cimetières
Et l’herbe folle peut voltiger
Son tranchant s’enfonçant en plein cœur
Afin que la mémoire du sang versé ait l’éclat de la neige

                                            Le 20 mai 2002, à la maison à Pékin

In Élégies du 4 Juin, © Gallimard, 2014, p.69-73
Traduction Guilhem Fabre

Internet

• Liu Xiaobo — Wikipédia
• Le Monde | Mort de Liu Xiaobo, écrivain et dissident chinois
• « Élégies du 4 juin » de Liu Xiaobo, un article de Marie-Hélène Prouteau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Laure Missir | La lumière change de robe

Les éditions des Deux Corps sont de ces maisons qui mettent en partage la poésie et les arts plastiques. Laure Missir qui en est la créatrice et l’éditrice se fait poète comme c’est le cas ici ou illustratrice selon les projets.

Tu trouveras plus d’airelles semées aux carrefours
de ma bouche que de lits défaits dans mes yeux,
plus de joyaux de mûres et d’arbouses, de pelures
écarlates, dans les replis de ma gorge que de mains
sans caresses à couver.

Mais tout cela appartient à l’oubli.

 

 

Il n’y a pas de vivant sans ses morts
La coagulation de l’absence est lente et siliceuse
Et la douleur partage avec l’escargot sa coquille

In Laure Missir, La lumière change de robe, © Les Deux Corps, 2011
Illustrations de Jacques Lacomblez

Internet

• Les éditions des Deux Corps

Contribution de PPierre Kobel    

Tribune libre | De la poésie et de l’actualité

Poésie et actualité, d’évidence il semble y avoir là une contradiction tant l’une demande du temps, de la réflexion, de la pensée quand l’autre se dévore elle-même, sans hiérarchie des informations, avide d’émotions faciles et d’audimat plutôt que de culture et d’enrichissement de la pensée.

Cependant, la poésie peut proposer son écho propice à des faits d’actualité quand des textes leur répondent sans préméditation, traversant les siècles et le futile d’aujourd’hui. C’est le cas lorsque dans ces pages sont mis en ligne des actu-poèmes qui éclairent cette même actualité.

C’est aussi le choix des éditions Bruno Doucey avec la collection Poés’idéal que dirige Murielle Szac. Une collection d’anthologies dont le cinquième titre Passagers d’exil décline une soixantaine de textes qui vont de l’Antiquité à aujourd’hui pour dire l’errance, les souffrances, le rejet, et aussi l’accueil et l’espoir des migrants, une thématique qui, en amont de l’actualité, concerne la situation personnelle et l’histoire familiale de nombre d’entre nous.

L’adresse de cette collection aux adolescents n’est pas exclusive. La langue des poètes parle à tous. Elle ne fait pas que dénoncer une situation sociale, politique, elle s’inscrit dans une volonté d’avenir, elle donne des mots à l’espoir, fût-ce au prix de la lutte.

« Français de souche… L’expression est idiote. Ce sont les arbres qui ont des souches qui les enracinent quelque part. Les êtres humains, eux, ont des jambes et des bras. Des jambes pour se déplacer ; et des bras qu’ils doivent apprendre à ouvrir pour accueillir celles et ceux qui arrivent, fatigués, d’un voyage à travers le monde. » écrit Bruno Doucey en préface.

Souad Labbize

Baluchon d’exil (Extrait)

Dans le mot exil
il y a une paire de semelles
qui ne se parlent plus
un baluchon plié
en haut du placard
une boussole rongée de remords
un dictionnaire bilingue
qui dit peu de choses
de l’exil
juste assez
pour cacher sa douleur

des semelles
un baluchon
une boussole
qui ne rentrent pas
dans la traduction
du mot exil
une boussole
des semelles
un baluchon
qui ne rêvent plus
du droit au retour

In Passagers d’exil, © Bruno Doucey, 2017, p.82

Internet

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Marie-Hélène Prouteau | La ville aux maisons qui penchent

Certes ces suites nantaises composant un portrait de la ville ne sont pas des poèmes. Mais Marie-Hélène Prouteau est aussi familière de la poésie que de sa ville, et c’est avec une prose gorgée de la première qu’elle se promène dans la deuxième.

Nantes, ville de pierre.

Dans les villes de Touraine ou d’Anjou, le tuffeau règne en maître de la lumière. À Nantes, il doit composer avec le granit janséniste. Il s’empanache parfois de la brique rouge. Comme dans la façade rénovée du très classique lycée Guist’hau où le tuffeau se rehausse de ce rouge troublant comme un maquillage interdit. Éclat de gaieté inattendue dans ce bâtiment copie, trait pour trait, du lycée de Diabolo Menthe. Il ravive le souvenir d’une adolescence et ses impressions douces-amères. Le figement triste de la pierre qui ferme tout horizon dans l’enfilade de la rue adjacente. Les salles de cours austères où passent des fantômes de lycéennes en longues blouses écolières pathétiquement uniformes. L’explosion revigorante d’un chahut clandestin où, quelques instants, se libèrent les cœurs.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.9

Nantes, ville d’eau.

Île de Nantes, les Anneaux de Buren. Une pause, l’envie de rester là, longtemps, à regarder. Plantés à intervalles réguliers, ces arceaux font un singulier balisage le long du quai des Antilles. À travers ces hublots imaginaires, c’est une ville infiniment mouvante qui saute au visage. L’eau de la Loire y joue avec l’air, l’air y joue avec la lumière. Les yeux éblouis captent les clapotis contre les pontons, les grands remuements d’air, la brise de l’estuaire qu’on sent déjà. Dans cette perspective de Buren, tout bouge, vibre, change sans cesse, nuages, mouettes, vent, palpitations de la marée. Ici, le corps de pierre et le corps liquide de la ville ne font plus qu’un.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.25

Nantes, ville d’océan.

Entre eau douce et eau salée, Nantes sera une ville où l’on est fait de pierres de fleuve et de galets marins. Une princesse des mélanges, à la vie emplie de choses marines, cordages, sextants, anémomètres, cornes de brume. Cuivres rutilants qu’enfant, on contemplait sur les quais du port nantais, les yeux rivés aux devantures des boutiques d’accastillage. Les mêmes objets de quincaillerie navale qu’aux vacances on retrouvait, dans l’émerveillement, sur les quais de Brest, Audierne ou Roscoff. Alignés dans les vitrines, ces accessoires dessinaient une continuité fluide, fleuves, mers, océans. Ils étaient les talismans d’une vaste machinerie par où tout commençait, des chemins qui partent dans le monde.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.38

Au fil de ces parcours entre rêve et réalité, Marie-Hélène Prouteau trace des itinéraires où se croisent les gens et les lieux, l’histoire et la mémoire personnelle. Au cœur de sa quête, les mots et les livres pour dire ce qui parle au-delà d’elle-même.

Les livres sont des êtres curieux. Ils nous font faire des détours de haute circulation de vie. Ce n’est pas vers le quartier Saint-Clément sous l’Occupation ni les rues de Nantes en 1945 qu’emporte cette lecture. Mais vers le désir de creuser dans cette enfance qu’une part de nous habite encore. Des retrouvailles avec la petite âme adolescente qui regarde derrière la vitre la longue rue sans grâce d’autrefois. Peut-être de quoi y voir clair dans son histoire. Toujours se retourner, hésiter, tâtonner, retenir son souffle. Un éveil venu de cette autre vie circulante qui passe dans ces pages. Qui sait ? Y trouver peut-être l’humus où s’épanouiraient les mots. Ces grandes fleurs vénéneuses et guérisseuses à la fois.

In La ville aux maisons qui penchent, © La Chambre d’échos, 2017, p.66-67

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Marie-Hélène Prouteau | La Petite Plage
• Une présentation sur le site de La Chambre d’échos

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Bernard Grasset | Recueillement

Dans un entretien accordé à La Pierre et le Sel en janvier 2013, Bernard Grasset dévoilait la multiplicité de ses talents, de ses curiosités tout en réaffirmant la place centrale qu’occupe la poésie dans son parcours. On trouvera ici trois textes du petit opus Recueillement qui rassemble des textes des années 1985-1986. Textes qui expriment, plus que la foi de Bernard Grasset et loin de tout prosélytisme, une spiritualité dont les tenants et les aboutissants dépassent les limites d’une religion. Textes qui disent que cette spiritualité repose sur « un humanisme croyant, accueillant et engagé » pour reprendre les mots qu’il accordait à notre ami Jean Cussat-Blanc.

Dans la forêt près d’une étoile
Nos visages reposent
Et le gué est bientôt sans mémoire

Le regard, une ronde et ce vœu

Et le monde est bientôt toute mémoire

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.15

****

L’étourneau
Plus ancien que d’infinies marées
Écarte une épaule au ciel châtelain

Quel esprit regarder dans la tourmente de l’ajonc ?
Écouter…

Dans d’ocres tavernes les rires ne partagent l’hiver, trop graves ils prennent un sens

L’exil revient maintenant sur notre œil solitaire

Quelle flamme dans la nuit avec justesse contempler ?

Et dans la gibecière un vide d’étoiles pour chanter au ciel suzerain.

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.22

****

L’arbre ouvre sa splendeur d’abîme
Sur la colline
Et l’étrange frondaison y cache
Son temps

Qui vient offrir au soir l’oblation à l’autel ?
Ainsi a-t-il cueilli des fleurs dans les bois.
Qui se cache derrière l’arbre
Dans l’angoisse des temps ?

O berges et couleurs et la douce clarté
Des candélabres dans la maison.
Qui tourne les pages du Livre en silence ?
Tout disparaît comme sable, bruit de mer.

Près de la fenêtre un regard attend
Le jour de beauté.

In Recueillement, © Le Petit Pavé, 2005, p.40

Internet

• Sur La Pierre et le Sel | Entretien avec Bernard Grasset
• À écouter sur RCF85
• Éditions du Petit Pavé

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Irène Duboeuf | Cendre lissée de vent

Voici un recueil qui s’ouvre sur une citation d’Alain Borne et qui lui donne son titre. Mots du poète qui établissent le lien avec les peintures de Michel Verdet, l’ami dont les œuvres nourrissent les textes que propose Irène Duboeuf. « Il jette sur la toile la cendre créatrice ignorant que sous le pinceau ardent se détachera la chair à vif du poème. » écrit-elle.

Il suffirait de passer outre
Le ciel et le bruit des nuages
Pour franchir l’outremer et plonger dans l’abysse.
Laisser le blanc muer en concrétion marine
Relief incandescent emprisonnant nos yeux
Dans le silence des abîmes.

Alors le ciel et l’eau
S’uniraient dans un regard
Peut-être

In Cendre lissée de vent, © Unicité, 2017, p.14

Connivence ancienne du regard des mots et de l’écriture picturale. La poésie et la peinture ont établi depuis toujours une alliance substantielle où les gens de l’art se reconnaissent, cheminent de concert pour ne pas se perdre et ne rien oublier.

Le regard. Et ce vent qui soufflait sur la cendre. Tout était là. Dans les pudiques couleurs du silence ouvertes sur le vertige de l’inconnu.

Je recueillais les mots éphémères qui un à un germaient sur des terres improbables peuplées d’invisibles présences et qui se déposaient au gré des feuilles blanches où le vent les faisait tournoyer.

Au frôlement de l’ombre, ils devenaient oiseaux de cendre, renaissant des brasiers de l’oubli d’où s’échappaient, brillantes dans le noir, les fulgurantes étoiles du souvenir.

In Cendre lissée de vent, © Unicité, 2017, p.59

Internet

• Site de Irène Duboeuf
• Site de Michel Verdet
• Éditions Unicité

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Christophe Mahy | Le vieil automne

Christophe Mahy dit de ce vieil automne qu’il est plein d’enfance et de mélancolie, « comme si rien ne devait/jamais finir. » Né en 1970 à Charleville-Mézières, il est l’auteur de plusieurs recueils de poésie et de prose. Mais, en amont de l’écriture, c’est par la marche dans la forêt ardennaise qu’il se sent bien « fort de cette heure/où le poème/décide du vent. » Car, écrit-il, « les poètes/n’ont rien de neuf à nous dire. »

Et cependant de l’« enfance/toujours attendue/et jamais retrouvée », il fait une quête où se côtoient Dhôtel, Follain et autres maîtres de la peinture flamande.

La mémoire avide de vent
parcourt le silence et la nuit
où loge la poésie.
Les livres mélancoliques
et les signes du temps
enchantent les soirées soumises
au passage des ombres.

p.50

Christophe Mahy écrit dans un temps qu’il craint quand il n’y a « pas de miracles pour nous/à chaque instant plus proches du dernier poème. » Et cependant :

Je reste fidèle
au temps perdu
au temps passé
lointain ou proche
peu importe
le rôle obscur
que je m’assigne
en coulisses
n’a ni heure ni lieu
et je n’ai même pas
le moindre poème
à faire valoir.

p.70

Laissons aux pourpres et aux couleurs chaudes des peintures d’Anne Slacik, mettre une lumière sous-jacente à ces textes où la mélancolie ne cède jamais totalement le pas à l’espace des mots.

Laissons Éric Piette conclure avec cet extrait de sa « lettre au vieil automne » en postface.

Lire Christophe Mahy, […] c’est entrer dans la famille des résistants, vitaux à l’heure où j’écris ces lignes puisqu’eux seuls, du moins je le crois, sont capables de réanimer l’humanité de l’homme, d’accueillir le monde. »

Bibliographie partielle

• La flamme du seul suivi de L’absence de soi, peintures d’Isabelle Nouwynck, © L’herbe qui tremble, 2014
• Le vieil automne, peintures d’Anne Slacik et postface d’Éric Piette, © L’herbe qui tremble, 2017

Internet

• Christophe Mahy sur L’herbe qui tremble
• Christophe Mahy : La flamme du seul ou La tentation d’être seul au monde
• à Contre-nuit • Christophe Mahy | les-venterniers
• Anne Slacik

Contribution de PPierre Kobel

Emily Dickinson

Il aura fallu dix ans à Françoise Delphy pour traduire l’ensemble des poèmes d’Emily Dickinson et il n’est pas besoin de connaître l’anglais de l’auteur pour mesurer quelle entreprise ce dut être. Si Emily Dickinson n’eut pas de son vivant la reconnaissance qui est la sienne aujourd’hui, la recluse volontaire qu’elle fut n’en exprime pas moins des passions « avec à la bouche la violence des fraises écrasées » comme l’écrit Guy Goffette dans son Éloge pour une cuisine de province. Cette écriture métaphorique, elliptique, est toute de tension et de densité.

J’ai au printemps un Oiseau
Qui chante pour moi —
Il séduit le printemps.
Et tandis qu’approche l’été —
Et qu’apparaît le Rose,
Mon oiseau s’en est allé.

Pourtant je n’en ai point chagrin
Sachant que cet Oiseau mien
Bien qu’envolé —
Apprend au-delà des mers
Une mélodie neuve pour moi
Et reviendra.

Solidement saisis par une main plus sûre
Et retenus par une Terre plus vraie
Habitent les miens —
Et même s’ils s’en vont maintenant,
Je dis à mon cœur qui doute
Ils t’appartiennent.

Dans une Clarté plus sereine,
Dans une lumière plus dorée
Je vois
Chaque petit doute et petite peur,
Chaque petite discorde
Abolis.

Alors point n’aurai chagrin,
Sachant que cet Oiseau mien
Bien qu’envolé
Me renverra de son arbre lointain
Lumineuse mélodie
Rien que pour moi.

In Poésies complètes, © Flammarion, 2009, p.23
Traduction par Françoise Delphy

****

J’ai soupesé ma vie de mes deux mains
Pour voir si elle était bien là —
J’ai exhalé mon souffle sur le Miroir,
Pour la prouver plus que possible —

J’ai tourné mon Être dans tous les sens
M’arrêtant, observant son poids
pour demander le nom de son Propriétaire —
Au cas où j’en reconnaîtrais le son —

J’ai jugé mes traits — dépeigné mes cheveux —
Effacé mes fossettes, et attendu —
Si leurs yeux pétillants — me répondaient —
Je pourrais être convaincue, de moi-même —

Je me suis dit, « Courage, mon Amie —
Ça c’était — jadis —
Mais pourquoi ne pourrait-on apprendre à aimer le Ciel,
Tout autant que notre Vieille Demeure d’ici-bas » !

In Poésies complètes, © Flammarion, 2009, p.327
Traduction par Françoise Delphy

Bibliographie partielle

• Emily Dickinson, Poésies complètes traduit de l’anglais par Françoise Delphy, © Flammarion, 2009, 1472 pp

Internet

• La page Wikipédia
• La fiche du film Emily Dickinson, a Quiet Passion de Terence Davies
• Une recension sur Sens critique
• Devrais-je être amoureux d’Emily Dickinson ? par Thierry Guinhut

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Gérald Bloncourt | Dialogue au bout des vagues

Gérald Bloncourt est connu comme photographe et peintre. Depuis qu’il a quitté son île natale d’Haïti, exilé comme tant d’autres par la dictature, il n’a jamais cessé de témoigner de ses convictions politiques et de ses engagements sociaux. En 2008 c’est le poète qu’il est aussi qui fit paraître le recueil Dialogue au bout des vagues aux éditions Mémoire d’encrier. Des textes qui ont été écrit à partir du désastre qui règne à Haïti et du manque de son pays. Des textes qui disent aussi avec la force d’une langue dense et métaphorique, l’espoir auquel Gérald Bloncourt n’a jamais renoncé.

Je suis goémon vert…

Je suis goémon vert aux pulsations d’écume zéphyr caressant courant sur l’océan je suis mouette glissant au détour de ta vague je suis galet roulant sur ta plage de sable je suis ta senteur d’iode et marée de ta voix je suis ce que tu es nous sommes tout ce qu’ils sont un ressac d’espoir aux algues de demain et nos mains solidaires parfumées d’Atlantique s’étreignent.

Port-au-Prince, octobre 1987.

In Dialogue au bout des vagues, Mémoire d’encrier, 2008, p.21

****

Cette grande orgie symbolique du nettoyage

C'était une fin de semaine de l’après-déchoukage. Les jeunes ont décidé de nettoyer Port-au-Prince. On louait des balais, on en empruntait, on en fabriquait. Tout le monde s’y était mis. C’était notre façon à nous d’exorciser le mal.

Tu sais, mon amour, il y avait ce jour-là tous nos songes arrachés à la faiblesse des dieux, ces images démesurément grossies dans ma ville éclatée, la poésie interminable du vécu de nos consciences ce samedi matin. Il y avait ce remue-ménage, cette gestation incroyable, folle, gigantesque, incontrôlée, incontrôlable, qui couvrait les trottoirs, les carrefours, les égouts, les corridors, les rues, les galeries.

Il fallait refaire la ville, la mettre à jour, la mettre à neuf, la parer de sa liberté retrouvée.

Et Port-au-Prince s’engrossait de fleurs et de couleurs, et Port-au- Prince bruissait de sourires, de voix, d’accolades fraternelles, de balais joyeusement empoignés pour cette grande orgie symbolique du nettoyage. Le nettoyage de trente années de dénis, le nettoyage de trente années de dégradation, le nettoyage de trente années d’inhumanité, le nettoyage de trente années de douleurs estropiées.

Et Port-au-Prince bruissait de balais fébrilement empoignés, pour enlever la boue, pour enlever la haine, pour enlever la pourriture accumulée.

Je te donne aujourd’hui cette toile d’amour que nous avons tissée et retissée dans notre ville émergente. Je te donne ses formes incantatoires, son parler haïtien haut, haché et saccadé. Je te donne ses hanches voluptueuses, dans la tourmente de son premier coït. Je te donne sa gorge nue, chaude, offerte, offrande-saline à tes mains étonnées. Je te donne cette ville d'eau vive, cette ville impériale, cette ville dressée un jour contre la tyrannie et l’injustice, avec ses sortilèges, ses bòkòr^*, ses croyances multiples et inébranlables.

Je te donne toutes les folies, toutes les colères, tous les droits et tous les privilèges que nous aurons amassés.

Paris, mai 1988.

In Dialogue au bout des vagues, Mémoire d’encrier, 2008, p.47

* Bòkòr ou hougan, prêtre du vaudou

Internet

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Contribution de PPierre Kobel     

Jean Grosjean | Une voix, un regard

En 2012 les éditions Gallimard publièrent sous le titre Une voix, un regard, un gros volume de textes retrouvés de Jean Grosjean. Cette édition sous la direction de Jacques Réda regroupe des textes du poète, du prosateur, du traducteur et du lecteur que fut Jean Grosjean. Ce dernier, méconnu du grand public, est un auteur des plus importants du XXe siècle. Dans sa préface J.M.G. Le Clézio dit de lui qu’il est « l’homme qui manque à notre temps, qui laisse un vide dans le cœur de ceux qui l’ont fréquenté. Rien à voir avec la gloire, ni avec les prétendues leçons d’écriture, Jean Grosjean est à mille lieues des lieux communs. » Ce dernier ajouta à la place importante qu’il occupa aux éditions Gallimard durant toute sa vie d’écrivain, un rôle essentiel de découvreur et de passeur, loin de tout a priori et des conventions. Adepte d’une spiritualité sans prosélytisme qui tenait à une relecture permanente des grands textes, pratiquant de la nature, Robert Sabatier écrivait à son propos dans son Histoire de la poésie française : « Ne jouant pas la comédie, ni prophète, ni mage à majuscule, ni grand initié, Grosjean est simplement un guide qui cherche en nous guidant, qui nous cherche en se cherchant […] »

NOS JOURS

Il a fallu différer
les départs dont nous rêvions
et recevoir tour à tour
les jours inconnus
lourds de soleil ou de pluie.

Les uns donnaient des pépites,
de l’encens ou du pavot,
mais d’autres d’un air candide
lançaient les questions
qui n’ont jamais de réponse.

L’un posait des chrysanthèmes
sur le lit de nos parents,
l’autre offrait aux fronts d’enfants
pour leur faire ombrage
les lauriers des forts en thème.

Comment vouliez-vous qu’on parte
quand tant de futurs arrivent
et qu’aucun d’eux ne retire
son rire ou son deuil
sans qu’un autre lui succède ?

Mais dès que les nouveaux jours
seront moins nombreux aux portes
nous irons sur l’autre berge
voir quels anciens jours
sont prêts à nous recevoir.

In Cahiers de l’ENS Meknès, n° 4, 1983

****

Les délais

Toujours poussés vers de nouveaux automnes
nous découvrons sans fin les fins d’été.

Dès le matin nous courions aux ténèbres
comme un marcheur qui songe à l’arrivée,
mais la plage est immense et les détours
que font nos pas tout le jour sont sans fin.

Il reste en haut d’un peuplier trois feuilles.
Le vent fait balancer les nids d’oiseaux.
Le ciel aussi semble osciller sur nous
sans trop savoir où s’en vont ses nuages.

In ARPA, n° 50-51, mars 1993

****

LA NUIT S’EST RETIRÉE…

La nuit s’est retirée sans rien prescrire
comme un charroi dont s’est éteint l’écho.

Le soleil monte effleurer les coteaux
avec ses mains de matinée timide.

Le vent court comme un fou le long du bois
parmi les papillons qu’il laisse en berne.

L’oiseau qui s’est envolé de guingois
heurte un nuage au détour des luzernes.

Ainsi le jour se réveille et s’affaire
avec l’entrain des grands velléitaires
à rétrécir les ombres qu’il déploie.

In Phréatique, n° 70, 1994

****

VISIBILITÉ

Les empreintes de pas s’effacent
avec le temps, mais la rivière
redéploie les reflets du ciel
dont le pont la dépossédait.

Quand s’évaporent dans les chambres
les phrases qui nous enchantèrent
le soleil se baisse à la porte
pour pénétrer dans la pénombre.

Un souffle arrache à la forêt
quelques feuilles qu’il oublie vite
avant de les reprendre au sol
pour des envols plus imprévus.

Les roues ferrées des chars de gerbes
ont retenti le long des granges
dont la nuit attend jusqu’à l’aube
l’appel d’un sifflet de batteuse.

Notre soif descend d’heure en heure
boire à la source. Ah le travail
le finir et s’asseoir le soir
sur le bord du lit comme en rêve.

Ce matin le gel blanchit l’herbe
et le ciel est couleur de fleurs.
Ô douceur de l’hiver. Les jours
vont grandir comme des enfants.

Le clocher sonne sur la place
parmi les marchands et les bœufs
mais la carrière abandonnée
fait vivre les buissons sauvages.

N’aie pas trop peur de l’ignorance
puisqu’un révélateur viendra.
— Mais c’était lui qui te parlait.

In Théodore Balmoral, n° 49-50, printemps-été 2005

Internet

• Une page Wikipédia
• La lueur des jours, le site des amis de Jean Grosjean
• Une présentation de Jean Grosjean par Jacques Réda

Contribution de PPierre Kobel

Fadwa Suleimane | Dans l’obscurité éblouissante

Nous l’avions rencontrée le 25 juillet dernier à Sète durant le festival Voix Vives. Dans un entretien avec le journaliste Gérard Meudal, elle avait répondu à ses questions avec toute la vitalité et l’engagement qui étaient les siens. Elle est morte le 17 août à l’âge de 47 ans des suites d’un cancer. Elle sera restée active jusqu’au bout. Elle se disait « Syrienne de confession pacifiste » et a pris dès le début des manifestations contre le régime d’Assad des positions fermes en faveur de la liberté de parole.

Cette liberté de parole, elle se retrouve dans le recueil que viennent de publier Alain Gorius et Al Manar, Dans l’obscurité éblouissante. Une poésie, certes éloignée du formalisme intellectuel, mais qui veut dire la réalité de la violence et dénoncer l’oppression. Un art nécessaire de la parole au service du courage.

Nuit

Dans l’obscurité éblouissante
mon visage est un charbon en fleurs
dans la blessure de la mémoire
et ma mémoire
est faite des villes qui meurent
effacées
par le déversement du temps dans un autre temps

In Dans l’obscurité éblouissante, © Al Manar, 2017, p.9
Traduit par Sali El Jam

*****

Soleil

Dans l’obscurité éblouissante
une voile ondule dans la nuit de l’Adour
l’étoile du matin sur les cheveux de Dax
La dernière goutte de vin
sur les lèvres de la carafe
qui dort dans les bras du jardin du Petit Escalère
une goutte de rosée sur la joue de Venus
empêche Rodin de dormir dans sa statue
les bijoux de l’Inde et de Saint-Germain
le tournesol de Van Gogh
l’encens du Tibet
les pierres du temple d’Apollon et de la mosquée des
Omeyyades
les cris du rameau du palmier mâle en fleurs contre Ophélie

Ibid., p.17

*****

La mère noyée au fond d’une noix de coco
sème des graines antiques
dans des fossiles de coquillages mythiques
qu’elle fait tourner autour d’un feu africain
elle écrit dans des dialectes délaissés
qu’elle voue à un dieu disparu depuis mille et un ans
et elle tresse son cordon ombilical avec ceux qui se sont noyés
dans la braise
pour en extraire la flamme donnée aux maîtres de l’or
c’est alors qu’ils ont extrait la vérité
des crânes des Indiens rouges et de la pourpre des Phéniciens
du sel des deux Amériques
et du tombeau des Mayas et des Aztèques
et de tous ceux qui sont morts à Guernica
et ressuscités avec Picasso et Eluard
et ont été immortalisés dans les élégies de Goya
et dans les chants récités de Nietzsche
et dans les larmes bleues de Rilke

Ibid, p.23

*****

La fille s’enfuit
de la fenêtre donnant sur un nuage bleu
comme les rêves d’un enfant qui dort au sein de Dax


Damas
attend le retour de la fille dans la vieille maison


une paume comme le secret du jardin du Petit Escalère
un visage comme une paume de la maîtresse de la mort

La fille viendra avec ses cheveux de nuit
ô nuit longue ô fille

la fille viendra avec sa blessure qui enfantera
ô enfant malheureux ma fille
à la vieille maison la fille viendra

sa fenêtre donne sur des nuages semblables au rêve d’un
enfant à naître
qui est encore caché au sein de Dax

Ibid., p.73

Internet

• Page Wikipédia
• Un article de France 24
• Un article de Courrier international
• Les maux de Fadwa, poétesse révoltée, un article récent de Jean-Marie Dinh

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Marcelle Delpastre | Poèmes dramatiques II

Disons-le tout de go, Marcelle Delpastre est non seulement méconnue, mais elle est une poète des plus importantes de son temps et de la poésie occitane. Née en 1925 en Corrèze, elle y vécut toute sa vie, dans la ferme familiale de Germont, se partageant entre les travaux agricoles et l’écriture. Elle voyagea peu, fut peu reconnue sinon très localement de son vivant, et cependant son œuvre, au-delà d’une localisation géographique très petite, revendique l’universel et offre un message dans ce sens. Œuvre abondante qui mêle poésies, mémoires, théâtre, chroniques et ethnologie, car Marcelle Delpastre s’est aussi occupée de la préservation de la langue et de la culture limousine en voie de disparaître.

Une poète exceptionnelle qui reste à découvrir.

L’Homme. – Est-ce vous mes amis dont la voix me parvient ?
Comme une aurore qui s’annonce j’entends la voix de mes amis.
Je fais un pas, j’avance. Je tends la main, j’attrape le vent.
Où êtes-vous ?
Non, je suis seul toujours.
Il me semble que ma tête s’enfle et se distend de jour en jour.
Il me semble que ma tête est grosse de tous les vents de l’univers.
Qu’elle se gonfle comme un ventre où bourdonne la vie en bourgeon.
Se prépare l’essaim de la ruche qui gronde !
J’éclaterai comme une graine, je germerai comme le blé.
Ma tête porte des forêts, la marée haute des moissons l’habite.
Ma tête porte l’océan tout pommelé de vagues blanches.
J’éclaterai comme la graine. Ma tête engendre l’horizon.
Elle porte le flot des moissons, l’haleine de l’amour l’habite.
J’accoucherai de mes poissons, et mes oiseaux s’envoleront, ivres de ces torrents qui tournoient sur leurs rives.
J’enfanterai fatalement. J’éclaterai comme éclate en tombant le fruit trop mûr des branches.

In Poèmes dramatiques II – L’Homme éclaté, © Edicions dau chamin de Sent Jaume, 1999, p.12

*****

L’Homme. – Elle me touche, elle me tient. Sa peau m’est toute familière. Je la connais depuis toujours. Elle est chaude comme la mienne.

Je l’ai sentie contre ma peau, et je n’ai pas frémi. J’ai reconnu le velouté de son contact, et sa tiédeur.

Quand je suis nu dans le soleil de juin, je ne sens pas davantage contre mon corps la douceur de l’air.

Mais alors me vient le bonheur, alors dans tous mes os monte cette allégresse.

Je danserai sur le foin mûr ! Je danserai comme les blés qu’une haleine de vent fait venir et aller, je danserai où que je sois, mes pieds m’emportent.

Je danserai avec les bras, je danserai avec le cou, je me sens plus léger que l’orage.

Elle me tient le cou, elle me touche le visage. Je danse tout entier, je danse comme un arbre, et mon cœur chante ses moissons.

In Poèmes dramatiques II – L’Homme éclaté, © Edicions dau chamin de Sent Jaume, 1999, p.29

*****

Troisième Voix. – Lorsque je tends le bras,
l’oiseau s’envole et va. Et quelquefois traverse les nuages.
Puissante est la main. Sa force est dans le bras.
Puissante est l’aile de l’oiseau. C’est le corps qui déploie sa force et sa vaillance.
Son désir d’être ailleurs. Sa volonté.
L’oiseau qui monte et qui descend.
Qui part et qui se pose.
Et qui dessine un arc, entre les arbres.
Entre les branches.
Entre les lieux.
Par-dessus la forêt.
Par-dessus la montagne.
Par au-dessus des eaux.
Puissante est la main.
Le bras qui ne m’emporte pas. Qui n’a pas soulevé mon poids entre les deux abîmes.
Et n’a pas déployé sa puissance au-dessus des vallées.
Il ne m’a pas levé si haut que je traverse les nuages.
Il ne m’a pas porté si loin que j’aie traversé l’eau.
Mais la main prend la pierre et la jette au-devant.
Mais la main prend la pierre et la jette plus haut.
Mais la main prend la pierre et la jette où je veux.
De la force du bras.
De la force du corps, des reins tendus, de la cuisse qui tourne, et de la jambe souple, appuyée sur le pied.
De la force du corps tout entier.
Du vouloir de la volonté.
L’œil qui voit, qui choisit, qui calcule la place.
Et le pied qui mesure l’espace et compte la distance.
Le pas, la foulée. Le pied. La toise. La coudée. Le pouce.
Et le corps tout entier pour dire la hauteur et supputer l’espace, au-delà de l’espace où le cri peut porter,
au-delà de l’espace où l’œil peut regarder,
au-delà de l’espace où le pas peut mener.
Au-delà de l’espace…
Et le savoir qui sait. Et l’esprit qui devine au-delà de l’espace l’espace nouveau.

In Poèmes dramatiques II – La tour, © Edicions dau chamin de Sent Jaume, 1999, p.159

Internet

• Fiche Wikipédia
• Fiche Babelio
• Cédric Mesuron — Marcelle Delpastre ou les chemins creux de la poésie
• Nadège Saint-Martin —Aux sources du poème : les manuscrits de Marcelle Delpastre

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Henri Droguet | Désordre du jour

AVIS DE GRAND FRAIS

Il a le dos au mur
le voyageur il marche à contre­
sens et son œil est rivé-fixé
comme ça vient
aux fuyants frais labours
portiques d’acier     sapinaies à layons
pavillons silex et meulière étriqués et fumeux
empans de glaises     silos silos silos
lit bourbeux d’un fleuve à tortillons
ray-grass maigres     un arbre quelquefois
sec et patibulaire     hampes plumées mâts
dégarnis     boqueteaux boqueteaux ferrugineux
dans les méconnaissables automnes

rien de neuf somme toute et tout
dans les siècles des siècles
sous l’heureux désordre
l’ombre hercynienne
les massues de suie du ciel nu rompu

                            *

le petit d’homme que son membre
rigide et l’embrasant désir
inopinément turlupinent
s’enchante à l’amoureux vertige
et pour le fêter vide
un flacon d’âpre vin violet

plus tard il rêve au rivage
il va
        tomber très haut
en arrêt tourne
sa face aux souffles et crache
il s’étonne — rien pourtant
n’est jeune il le sait — d’un chien jaune
hirsute jouasse qui jappe au flot
tente mordre la vague
et le vent le rebrousse
l’implacable
la mer rue tousse

nul ici n’ignore
l’importance des petits riens
la fragilité vaguement lumineuse
l’éternité fossile des étoiles
et ce qui reste à rire et chanter
c’est la ténèbre toute crue

5 mars 2009

In Désordre du jour, © Gallimard, 2016, p.20

Il est des poètes qui, pour répondre aux questions de l’existence, choisissent un chemin d’écriture empreint de gravité et parfois de désespoir. « Et dans un tout modeste coin du paysage géant en malouinoscope, un tout petit bonhomme, puce narquoise, râleuse, émerveillée. Les mains dans les poches, il regarde cette grande étendue d’eau, de landes, de bourrasques, cet univers prêt à ne faire de lui qu’une seule bouchée. Et il demande, Droguet (à l’océan ? à Dieu ? à qui ?) : “Est-ce que vous pourriez me dire ce que je fais là ?” Mais le vent souffle si fort que la réponse se perd dans le naturel fracas de la nature. » écrivait Claude Roy à propos d’Henri Droguet dès 1980. Henri Droguet, à l’image d’une nature instable et imprévisible, tord la langue, la pousse dans ses retranchements, lui impose des césures au bord du déséquilibre sans jamais renoncer à la simplicité et à l’accès pour tous, loin des formalismes élitistes et restrictifs. Les encouragements qu’il reçut de la part d’Aragon, Claude Roy, Jean Follain, André Frénaud, Jacques Réda, Guy Goffette ou de Jean Grosjean suffisent à dire la place unique de son écriture quand vivre ne suffit plus.

LA NUIT énième

bonnement puante est la nature
où l’oblique pluie temporéternelle
rayante grise et bénite
retombe aux goitreux spectres
couenne os et flanelle
roucouleurs de miasmes et de chicots
on les rentend distraitement qui déchantent
mais leurs badaboums à la fin
ça nous lasse

et déjà les tic-tac commencent
partout dans tous les a-
zimuts s’évitent se tamponnent
s’enquillent des protons

celui qui     qui qui celui
qui fut qui sera
la proie des chignonnants nuages
et des barbues nébuleuses
l’enfant ribotant sabotant dans l’aube
marche à la tournante neige
et les tourmentantes onglées
l’audible vent buccinateur
trompette aux quatre coins
aux rues sales     aux pissoirs
ça roule à la futaie violette
aux dégingandés baliveaux
à la triste mer     et la ritournelle
à l’estran jetée du contrarié reflux

justes vertiges songe l’enfant déambulateur
tout fait centre autour des lointains
et devant c’est le bout la fin
de tous les mondes possibles et pas
la matière est inadmissible
la stupeur désormais nous attend

Saint-Georges-du-Bois
11 mai 2013

In Désordre du jour, © Gallimard, 2016, p.115

Internet

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Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Ghyslaine Leloup | Nuit chorale, son soleil sous les paupières

Dans la préface à ce recueil Emmanuel Merle écrit : « Ghyslaine Leloup rassemble les fils épars des souvenirs et des choses du monde naturel, deux espaces auxquels nous appartenons tous, elle fait entendre leurs voix, les assemble en un chœur : une lumière parfois si vive qu’elle ouvre les paupières de la nuit. » La présence de la nuit est récurrente dans l’œuvre de Ghyslaine Leloup déjà auteur de plusieurs recueils avant celui-là. Nuit des questions et de l’inquiétude. À cela l’écriture de Ghyslaine tente des réponses par l’approche et le compagnonnage de l’art qui ouvrent parfois à la lumière. Quand elle ne se place pas directement en regard d’une iconographie comme elle le fait avec les peintures de Noël Roch, elle ne cesse de convoquer la mémoire des écrivains, des peintres, des musiciens. C’est ainsi qu’elle trouve « une tonalité opposée de teinte et d’espace, une incessante confrontation d’infini et d’intime, de noir et d’éclat. » ainsi que l’écrit Chantal Danjou en postface.

Ici, dans l’instant de la nuit

Se soumettre aux mots
Se laisser embarquer
Au-delà des cols et des mers
Loin de Tonio Kröger et sa roulotte verte
Au-delà des volcans et des îles d’or
Loin de la paix d’un canal flamand
Toujours plus proche de ce qui nous consumera ?
Dire la menace aux aguets
La terre sous les ongles après la lumière ?
La soif des roses suffit à la certitude de l’ombre
L’or coule parfois dans les chants parallèles
Il y a les chevaux bleus gardiens des rêves
Et ceux qui galopent dans ma mémoire
Blancs à jamais sur une plage enneigée
Nuit chorale
Son soleil sous les paupières
Là où je suis
Là où je vous attends
Là où je cherche des mots contrepoison
Pour que le chagrin consente un passage à la joie

p.9

****

Paysages d’enfance mêlés
à la rose de Desnos

Et la plage se fait et se défait
Coquilles, étoiles, varechs
Écriture et réécriture illimitée
De la matrice du monde

Et un autre paysage affleure
Boues, ferraille, béton
Débris gris brun rouille
De l’histoire des hommes

Temps fixe lumière globale
Et ce silence que la marée ponctue
Et ce ciel que tracent les oiseaux

Ta verticale contrant le vent
L’écran de tes pensées
Tu es aveugle quand tout se révèle sur le sable
Ne pas poser de questions
Pour ne plus attendre de réponses
Que le simple advienne enfin
L’être de peu qu’un moineau rassérène

Un buisson d’églantines s’obstine dans une crevasse
Tu t’irrigues à la rose originelle
Sa nacre humide pour tout message

p.27

****

En marchant (4)

Le mensonge a soudain flamboyé dans un vitrail
Trop d’oiseaux
Trop d’or et d’azur
Trop d’étoiles
Absence des anges dans leur gloire même
Un vertige qui t’incline devant la brume à venir
Prends l’or dans ton regard
Et les étoiles dans ta nuit
Mais dès la clarté
Écoute les grandes ailes migratoires
Leur chant d’allégeance au vent nomade
Et toi sans route déterminée
Plus pauvre qu’oiseaux
Marche sous ce ciel sans message
Ta fleur bleue à la bouche

Parallèle au fleuve
L’automne fait sa cour à l’été
Vois cet arbre rond comme un soleil feuillu

p.78

Internet

• Éditions Unicité
• Le Capital des mots
• Babelio

Contribution de PPierre Kobel

Mireille Fargier-Caruso, entre lumière du soir et lent dépaysage

Mireille Fargier-Caruso est de ces poètes dont un cercle de fidèles porte haut l’écriture, mais dont on ne sait pas pourquoi elle ne trouve pas les faveurs d’un plus large public. Auteur d’une œuvre conséquente depuis le début des années 80, voix singulière qui mêle une passion mesurée à la sagesse d’une réflexion philosophique, textes nourris d’humanité et d’expériences vécues, on ne peut que souhaiter qu’elle trouve une audience plus importante à l’avenir.

je marche avec des traces
flétries des limites
un interstice une approche aussi
la langue ne m’est plus étrangère
une musique un peu rauque
comme le goût résiné des vignes
que l’on boit pour se désaltérer

où êtes-vous tandis que je parcours la plage
de l’autre côté de la mer
de l’autre côté toujours

à la saignée du soir demain tremble déjà
dans la précarité des syllabes
j’écris malgré l’épuisement des mots
des cicatrices ensevelies dans la gorge

je vous écris l’espoir et le grave
la menace qui irradie l’air
trop chaud trop lourd trop calme

il vient un jour où l’on ne revient plus
l’écorce du temps simplement
se déroule

In Même la nuit persiennes ouvertes, © le dé bleu, 1998, p.71

****

Nous allons jusqu’à croire aux choses
Nous les posons bien fermes sur nos chemins

Recueillir l’aveu enterrer nos défaites
Recoudre nos blessures patiemment

Alors on ferme les volets on déménage
On change de ville de maison

La peur s’oublie et la douleur
– même celle qui efface les autres —

On ne répare rien pourtant
Chacun pille ses trésors d’espoir
Tente de déchiffrer l’alphabet des lointains

On connaît juste un peu plus
Le poids lisse des pierres
Quelques mots qui balisent le blanc

In Silence à vif, © Paupières de terre, 2004, p.11

****

ensemble
ils gravent l’aube des questions
dans leurs pas
ils fouillent la lumière
pour à la mort faire barrage

ils ont appris
que la clarté viendra d’eux-mêmes




l’absolu dénudé
l’humain tiendra-t-il parole ?

In Ces gestes en écho, © Paupières de terre, 2006, p.49

****

Entre les blancs

Le retour inlassablement
Des images
L’une
Puis l’autre

Arrêt sur visages



Ainsi relire l’oubli

In Un lent dépaysage, © Bruno Doucey, 2015, p.7

****

Où va le souffle après ? Où vont les mots ?

Belle histoire la terre qui rejoint le ciel
            Croire dépasse le réel

Quels signes dans les spectres évanescents des nuages ?
Quelles paroles en l’air ?

Les yeux blessés par chaque deuil coagulé
Sillons profonds des ans retenus contre soi
Précipices sans bord

Résistent tout au fond blancheur aiguë du sable
Ces moments où s’impose l’amour tellement
Qu’on se croit éternel
Accordé au monde

In Un lent dépaysage, © Bruno Doucey, 2015, p.17

****

Au bord des ravins tout au bord
Avec ceux qui ne savent pas se servir
Des mots des autres

Enlisés
Dans la brutalité du monde

Au bord
Traversée par les plis
Des promesses gercées qu’on ne referme pas
Une révolte commune serrée en boule
Dans les poings

Toujours un peu complice
Des plaies des mauvaises herbes

Sur le journal
            Lissé les déchirures
           Repeint le quotidien
Tandis que dans les caniveaux
Des coquelicots poussent

In Un lent dépaysage, © Bruno Doucey, 2015, p.33

****

L’allégresse l’allégresse
Les premiers jours de Mai
Lilas soleil désir       appel irrépressible

La chaleur de la terre maintenant simplement donnée
Comme si on retrouvait chaque année
Ce qui était perdu

           Couper du buis la veille de la fête
           Pour décorer l’orchestre sur la place du village

Chaque fois on cherche l’impossible tenu
Vers quel triomphe ?
Ce qu’on entend malgré

Fuir l’ordinaire
           L’ordinaire empaille l’avenir
                      Espoir déshabillé

L’élan parti avec la première neige
Demain crevé
                      Où s’appuyer ?

           On voudrait tant étreindre le monde

In Un lent dépaysage, © Bruno Doucey, 2015, p.61

Internet

• Mireille Fargier-Caruso sur Terres de femmes
• Une page Wikipédia
• Une contribution de Roselyne Fritel dans Le temps bleu : Mireille Fargier-Caruso L’autre coté du mur
• Une contribution de Roselyne Fritel dans La Pierre et le Sel : Mireille Fargier-Caruso | Cet absurde désir de durer
• Une présentation de Mireille Fargier-Caruso par Florence Trocmé sur Poezibao

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Francis Jammes | J’allais dans le verger…

Les éditions fario éditent une suite de textes, la Bibliothèque des Impardonnables qui paraîtront sous forme d’ensemble de quatre recueils. Le tout comprendra seize titres plus un. Cette publication se fait à l’initiative et sous l’égide de Max de Carvalho.

On trouvera dans cette première parution des textes de Francis Jammes, dont celui-ci.

J’allais dans le verger…

J’allais dans le verger.

J’allais dans le verger où les framboises au soleil
chantent sous l’azur à cause des mouches à miel.
C’est d’un âge très jeune que je vous parle.
Près des montagnes je suis né, près des montagnes.
Et je sens bien maintenant que dans mon âme
il y a de la neige, des torrents couleur de givre
et de grands pics cassés où il y a des oiseaux
de proie qui planent dans un air qui rend ivre,
dans un vent qui fouette les neiges et les eaux.

Oui, je sens bien que je suis comme les montagnes.
Ma tristesse a la couleur des gentianes qui y croissent.
Je dus avoir, dans ma famille, des herborisateurs
naïfs, avec des boîtes couleur d’insecte vert,
qui, par les après-midi d’horrible chaleur,
s’enfonçaient dans l’ombre glacée des forêts,
à la recherche d’échantillons précieux
qu’ils n’eussent point échangés pour les vieux
trésors des magiciens des Bagdads merveilleuses
où les jets d’eau ont des fraîcheurs endormeuses.
Mon amour a la tendresse d’un arc-en-ciel
après une pluie d’avril où chante le soleil.
Pourquoi ai-je l’existence que j’ai ?… N’étais-je fait
pour vivre sur les sommets, dans l’éparpillement
de neige des troupeaux, avec un haut bâton,
à l’heure où on est grandi par la paix du jour qui tombe ?

                                                                        1897.

In J’aime dans le temps Clara d’Ellébeuse, © fario, 2017, p.15

Internet

• La bibliothèque des Impardonnables
• Entretien avec Max de Carvalho
• Association Francis Jammes

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Cécile A. Holdban | L’été

Alors que commence un nouvel été, L’été est également le titre du nouveau recueil de Cécile A. Holdban publié par Alain Gorius avec des dessins de Bobi+Bobi. Dans un article sur Terre de femmes à propos d’un recueil précédent, Thierry Gillyboeuf écrit : « Ce qui frappe à la lecture de ces poèmes, c’est leur grand naturel. Comme s’ils allaient de soi, comme s’ils coulaient de source, alors qu’ils sont le fruit d’un lent travail. » C’est toujours vrai dans ces nouvelles pages tant Cécile semble s’arrêter à un détail de la nature, à la sensualité des corps, pour mieux nous ramener ensuite à ce qu’est la poésie : un intercesseur avec le monde, avec les forces de l’univers, avec ce que la matière conserve de redoutable. Cette voix accessible à tous dit avec la simplicité apparente de sa petite musique que le recours aux mots est salvateur entre fleurs et ciel.

Voilà ma vie depuis longtemps.

Dans mes mains, tu souffles
des fleurs de pissenlit
et puisque je suis là, je sais
où vont toutes ces paroles
d’abeilles à la ruche, de truites à la source,
d’hirondelles aux toits
mais il suffit
que le jour se craquelle
même infimement
comme une huile trop épaisse
un Turner au soleil blanc :

Alors la nuit entre
goutte après goutte derrière mes yeux
et projette du vent, de grands arbres mouvants,
un fracas d’ailes dans le silence.
Tu dois, pour me rejoindre
descendre dans un chaos de lignes
de longs escaliers de pierre.

In L’été, © Al Manar Alain Gorius, 2017, p.11
Dessins Bobi+Bobi

****

Psaltérion

Les astres connaissent des sentiers vers le corps.
La lune avance au mascaret, elle entre jusque dans nos os
flamboiement de l’océan, royaume tendu de cordes que nos mains
orchestrent dans un ciel derrière le ciel.

J’apprends par ta main, par ta voix
ce que l’aurore révèle
du plus profond désir.

Chaque chose a un centre
mais toi, que je nomme désir
tu me décentres.
Par toi je suis multipliée, figure libre
du bond devançant le corps
du timbre devançant la voix
du don devançant le cœur
du poème devançant le mot.

Qu’entendrai-je lorsque tu te tairas ?
Le ressac du cœur
son repli en mes ombres
et la douleur ancienne,
une reine déchue
chanter sur une plage nue.

Le soleil que tu portes
règne au centre de mon désir.
Caïman qui dévore la source du feu
c’est pour lui qu’il me faut jaillir, danser
jusqu’à en faire rougir l’écume.

L’ombre en moi guette
une sauvagerie
des pas, une voix, un geste
elle guette dans la nuit des ombres
et repose sur elle-même, lisse et ronde.

La nuit dans nos corps n’est pas noire,
elle est rouge, pourpre, or et bleu d’océan.
La course de mes veines
m’éloigne perpétuellement de ma naissance
j’attends tes mains, berger du sang
pour renaître.
Les mains qui sèment savent dompter l’orage.
Je sais que tu me regardes, lorsque doucement
tu souffles la tempête à travers mon sang

et si j’ouvre les yeux
je vois des continents brûler
s’avancer toujours plus loin dans l’océan
de ce désir,
alors je les referme
pour que le monde s’accomplisse à nouveau.
Ton baiser ne suffit pas,
ce sont tes mains que je cherche
qui ouvrent des passages dans la nuit.

Tu me caresses sous la peau
et je n’ai plus de nom
chaque flamme exploratrice
dévoile la couleur d’une fièvre.

Il pleut, et de la pluie surgissent des mondes enfouis
où poussent des baisers, des chuchotements, des cris
roses tremblantes de nos corps transformés en jardins.
Ils flottent dans le matin
d’un océan à l’autre.

Je suis en morceaux
libre, puisque je chante
éparpillée dans le cosmos
fragments de miroir plantés au ciel
les étoiles nous regardent enfin.

In L’été, © Al Manar Alain Gorius, 2017, p.31
Dessins Bobi+Bobi

****

Sœurs

Elle prie pour les oiseaux.

Le jour où avec l’orage sont entrées
dans le séjour
deux hirondelles,

sous leurs ailes les fenêtres
volaient, pleines d’éclats d’éclairs,
derrière elles les arbres foncés par la pluie
bordaient la rivière au fond du jardin.

Tu sais, dit-elle
je ne connais pas leur nom
ce sont des oiseaux aux longues ailes
qui ne savent jamais se poser,

ne sachant se poser
ils renversent l’espace à chaque battement d’aile
et accélèrent
la création et la dissolution du monde.

Il fallait pour qu’elles partent, ouvrir grand
les yeux et les fenêtres, tous les passages
qu’on avait obturés par peur de l’orage
les meubles et les rideaux s’agitaient, tremblaient,
dans une couleur dorée de crépuscule

et les ailes des oiseaux grandissaient
comme des satellites, voltigeaient
réinventant la naissance du geste

le chien devenait fou
lui aussi tournait comme un derviche
son corps trempé
faisait rayonner les gouttes…

Elles surent l’instant précis, la seconde
où l’orage bascula de l’autre côté du ciel
rassemblant le vent sous leurs ailes

elles tracèrent un grand arc du sofa jusqu’à l’eau
qui gonflait sous les arbres.

Depuis, souvent je prie
pour les voir à nouveau…

In L’été, © Al Manar Alain Gorius, 2017, p.48
Dessins Bobi+Bobi

Internet

• Une page Wikipédia
• Une page dans Recours au poème
• Dans La Pierre et le Sel :
  • Recueil : Cécile A.Holdban | Poèmes d’après suivi de La route de sel, une contribution de Marie-Hélène Prouteau
  • Recueil : Cécile A. Holdban | Une robe couleur de jour/Napszín Ruhában, une contribution d’Isabelle Lévesque

Contribution de PPierre Kobel

Isabelle Lévesque | Voltige !

Nouvel opus d’Isabelle Lévesque aux éditions de L’herbe qui tremble. L’écriture d’Isabelle est toute de passion. Elle puise par ailleurs à sa culture et à un long travail de mise en forme.

« Les poèmes d’Isabelle Lévesque ont beau se déployer dans cet espace voué à l’éphémère, ils s’opposent à la dissolution. Ils persévèrent du côté de la joie, cherchent la racine d’un ici/maintenant, la trouvent parfois au cœur d’une touffe de centaurées : l’infime et la certitude bleue. » écrit Françoise Ascal dans la postface.

L’aurore est assoiffée.

Vois mes mains défaites,
le coq est annoncé. Matin,
jour, l’ombre des fleurs attend.
Les pétales à midi feront
le désarroi du vent,
les coquelicots légers seront
notre lutte. Tu rejoindras
les blés le pain la couleur.

Je prendrai le cuir
de nos pas nus
sur la terre.

In Voltige !, © L’herbe qui tremble, 2017, p.9

****

Je pose à mi-chemin les images.
Tu dis la photo, unique. Instant saisi.
Mon avion de papier ploie les coquelicots
dans mes rêves. Je te ressemble :
mêmes sépales, même saveur.
Ta fièvre florale ravive les blés,
Nos mains frôlent sans toucher.
Tout effleure, sombre présage terrassé.

Les signes du coquelicot
retiennent nos pieds
dans son sillage.

In Voltige !, © L’herbe qui tremble, 2017, p.21

****

Ensemble étonne celui qui tremble
encore, même fleur, jonquille, âtre,
étang propice.
Graine gramme,
légère apparence
(ton ombre insinuée où).
La chair meurtrie du manque assoit
l’or en fleur. Librement le ciel consent.
Tu étends le cercle au seul assaut.
Nous
en cette suspension,
la grâce affine le doute.
Nous
liés à chaque étape,
reconnus.
La fleur résiste,
le coup la porte,
le cœur cogne,
ravi, ici
perçant l’ailleurs
qui offre le disparu

- juin.

In Voltige !, © L’herbe qui tremble, 2017, p.67
Postface de Françoise Ascal et peintures de Colette Deblé

Internet

• Dans La Pierre et le Sel :
  • Isabelle Lévesque, de la terre à la lumière
  • Isabelle Lévesque | Ossature du silence

Contribution de PPierre Kobel

Thierry Metz | Poésies 1978 - 1997

Lorsque Thierry Metz vint pour la première fois chez Jean Cussat-Blanc, sur la colline de Marcoux, à l’adresse que lui avait indiquée un libraire d’Agen, il fut reconnu immédiatement pour la qualité de son écriture. Jusqu’à sa mort en 1997 et au-delà de façon posthume, la revue Résurrection lui fut fidèle.

Les éditions Pierre Mainard publient un choix des textes de Thierry jamais repris en recueils. Le plus grand nombre parut dans Résu, d’autres l’ont été dans Diérèse, Friches, Possible imaginaire. Vingt ans après la disparition du poète, ces poèmes prouvent l’importance persistante de son œuvre qui tient au plus haut de l’écriture poétique contemporaine.

La constellation du marcheur

                                                                                    À Hassan

Tu le découvres près de toi
Le compagnon limpide
L’oblique migrateur
Celui qui voyage et se tait
Dans la spirale du chantier
Et qu’un oiseau escorte
Le soir
Vers les grands nuages de la lampe

De lui
Tu ne vois que sa nuque
Une parcelle foudroyée
Sur les pentes de l’outil
Une terre d’éclaircie où abonde le silex

Ici
Naître est sans limite
Pelle et pioche t’attendent sur l’autre rive

Mais l’eau
Et ce qui passe
Comment le traverser sans traverser l’énigme ?
Destin du mangeur de pommes
Hors des campements
La parole s’expose à l’ortie

Et tu es là
Homme du cratère
Dans la parole incurvée
Loin de toute cité curieuse
Compagnon des tortues
Femelles du tournesol
L’écureuil nous devance
Il surgit dans la halte
Et déterre le foyer

Nuit d’étape
Celui qui chante
Nous accueille en un lieu d’endurance
Pire que la vigne
D’où lui vient cette aisance dans l’excès ?
L’épaule qui ruisselle ne cesse de battre
S’ouvre et se ferme
Disparaît parmi les chrysalides
Et nous revient
Saison
Aile repliée dans la plus proche galaxie

Que cherche-t-il
Dans la distance familière ?
Horizon
Où
Tout se cherche

Rieur aux mâchoires peintes
Homme que tu voyais de dos
Dans la face cachée de l’arbre
Il s’échappe du prisme
Et te dévisage
Regard qui prolonge d’un jour
La caverne
Et le sentier

Va, dit-il, quitte le mûrier
Plus bas c’est le méandre
Le cerf-volant te conduire

Il nous rejoint dans l’enclume
À l’instant du vin
Et des alliages

Parois d’un feu extrême
Gisement à même le souffle
Le poème explore la roche
L’érosion du sens à midi

Et quand le soudeur est de retour
Sur le versant éclairé du repas
Son chant attire l’orage
Guetteur du monde qui éloigne les fables
Le couteau déploie ses cornes
Et la braise emporte le voyageur
Dans la lampe du terrassier.
La constellation du marcheur.

Résu n° 33, p.26 — Printemps 1986

****

L’homme a rentré son bois,
coupé son pain. Ouvert son cahier.

Quelque chose attend.
Se creuse en lui.
Se voûte.

L’instant se vide.

La journée n’a pas été facile.

Résu n° 46, p.9 — Printemps 1989

****

La feuille sera petite
et le mot très mince
là où je pince le cahier
mon regard émietté
sait une branche

Résu n°108, p.12 – Décembre 2004

****

Je ne cherche
par un homme
ou par une rose
qu’à rejoindre ce que je n’atteindrai jamais,
je n’ai que quelques motspour y parvenir et quelques journées,
petits territoires
heures cernées, creusées
mais sans pouvoir ignorer le centre imprévu
jamais au centre.

Possible Imaginaire n°2 – Décembre 1998

Bibliographie partielle

• Thierry Metz, Poésies 1978 – 1997, © Pierre Mainard, 2017
• On signale également l'excellente réédition augmentée du dernier recueil de Thierry, L'homme qui penche, © Unes, 2017, avec une préface de Cédric Le Penven

Internet

• Les éditions Pierre Mainard sur BiblioMonde
• Thierry Metz sur La Pierre et le Sel :
  • Thierry Metz, Le Carnet d'Orphée
  • Diérèse 56, Thierry Metz
  • Un jour, un texte : Thierry Metz | Terre
  • De l’un à l’autre | Thierry Metz
  • Thierry Metz : Le vrai demeure introuvable

Contribution de PPierre Kobel

 

Un jour, un texte : Sylvie-E. Saliceti | La voix de l’eau

Après Je compte les écorces de mes mots et Couteau de lumière, paraît un nouveau recueil de Sylvie-E Saliceti aux éditions de l’Aire. On y retrouve sa langue sensible, d’une sensualité grave pour dire ce que la mer écrit de nous, de nos corps et comment on y naît autant qu’on y renaît.

La main de l’eau ferme ma bouche.

Ce que je ne dis plus, ce qu’il m’est impossible
désormais de révéler se plante autrement dans ma
chair : par une langue d’orage.
Elle divise la lumière, comme une menace de clarté
plus rouge – une foudre de roses.

L’eau sur la peau tremble et grave des chemins. Mes
gestes dans l’air m’orientent vers une éloquence
d’épines.

Il s’agit de renouer un art du dialogue avec le sel,
l’eau, le vent.
La sensation de glisse, c’est le trajet de l’océan sur
le corps.

Je nage lorsque j’écris.

p. 14

****

Je nage, creusée de lignes de sel, au droit des pavillons.
C’est le tribut de cet empire : des ondes amères ; de
lentes phrases qui rampent sur le corps.

Une vague s’enroule – serpent d’eau – autour des
hanches, ébauche la taille, tourne autour du sein.

Les bras de mer me ramènent çà et là, rythment la
marée interne, tapent dans le cœur. Le sel ouvre mes
veines. Les doigts coulissent en amont en aval. Le
mamelon durcit – le désir glisse sur la chair jusqu’au
creux du ventre où se fatigue la salive d’une langue
récoltée.

p. 18

****

La mémoire de l’eau n’est pas la sienne propre, elle
est constituée du récit des vieux, des enfants, des
gardiens de serments. Elle s’est déposée dans les yeux,
les chevelures, la somme de la neige. Elle parle la
langue indéchiffrable de ce qui fut. Le corps réitère
sa trame – qui lie le présent au passé.

p. 36 - extrait

Bibliographie partielle

• Sylvie-E. Saliceti, La voix de l’eau, © l’Aire, 2017, 76 p.

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Sylvie E. Saliceti | Je compte les écorces de mes mots
• Le blog de Sylvie E. Saliceti
• Une fiche Wikipédia
• Les éditions de l'Aire

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : 120 nuances d’Afrique

David Diop (Sénégal)

Afrique mon Afrique

Afrique des fiers guerriers dans les savanes ancestrales
Afrique que chante ma grand-mère
Au bord de son fleuve lointain
Je ne t’ai jamais connue
Mais mon regard est plein de ton sang
Ton beau sang noir à travers les champs répandu
Le sang de ta sueur
La sueur de ton travail
Le travail de l’esclavage
L’esclavage de tes enfants
Afrique dis-moi Afrique
Est-ce donc toi ce dos qui se courbe
Et se couche sous le poids de l’humilité
Ce dos tremblant à zébrures rouges
Qui dit oui au fouet sur les routes de midi
Alors gravement une voix me répondit
Fils impétueux cet arbre robuste et jeune
Cet arbre là-bas
Splendidement seul au milieu des fleurs
Blanches et fanées
C’est l’Afrique ton Afrique qui repousse
Qui repousse patiemment obstinément
Et dont les fruits ont peu à peu
L’amère saveur de la liberté.

In Coups de pilon

****

Tchicaya U Tam’si (Congo)

Présence

N’ayant pas trouvé d’hommes
sur mon horizon
j’ai joué avec mon corps
l’ardent poème de la mort
j’ai suivi mon fleuve
vers des houles froides et courantes
je me suis ouvert au monde
des algues
où grouillent des solitudes
Aux solitudes ouvrez les halliers
Au soleil
ouvrez ma chair
Au sang mûr des révoltes
le sperme réel par des souffles m’assimile
aux levures des feuilles et des tornades


ma chevelure rêche à tous les vents
s’arc-boute
mes mains humides à tous les germes
portent mes pieds profonds à toutes les latitudes
à toutes les latitudes
la mort lente avec ses soleils richissimes m’assimile

présence truquée
je serai perfide
puis dieu des armées
le christ m’a trahi
en se laissant trouer la peau
qui voulait qu’on fît la preuve de sa mort


christ traître
voici ma chair de bronze
et mon sang fermé
par d’innombrables moi cuivre et zinc
par les deux pierres de mon cerveau
éternel par ma mort lente
poisson-cœlacanthe

un parfum de verveine et de biche
me tourmente et j’entends tard naître des voix
dans le jour
le jour passe le zénith
avec un savant cortège de cigales
si je m’écoutais c’est le moment de l’adieu
mais non j’ai encore une tâche

In Feux de brousse

Le thème du Printemps des Poètes 2017 est l’occasion de s’arrêter à des poésies aussi méconnues qu’elles sont riches et diverses. L’anthologie 120 nuances d’Afrique construite par Bruno Doucey, Christian Poslaniec et Nimrod nous offre une palette de textes ouverte à toutes les frontières du continent noir, y compris celle de l’ailleurs où les migrations et l’esclavage ont conduit des millions d’hommes avec leurs langues et leurs cultures.

De l’Afrique méditerranéenne à l’Afrique australe en passant par celle des déserts, des golfes et des Grands Lacs, de l’Afrique des îles à l’Afrique américaine, il y a une géographie linguistique, ethnique, religieuse, artistique traversée par les mouvements de l’histoire.

Birago Diop (Sénégal)

Souffles

Écoute plus souvent
les choses que les êtres.
La voix du feu s’entend,
entends la voix de l’eau,
écoute dans le vent
le buisson en sanglots.
C’est le souffle des ancêtres...
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis,
ils sont dans l’ombre qui s’éclaire
et dans l’ombre qui s’épaissit,
les morts ne sont pas sous la terre :
ils sont dans l’arbre qui frémit,
ils sont dans le bois qui gémit.
ils sont dans l’eau qui coule,
ils sont dans l’eau qui dort,
ils sont dans la cave, ils sont dans la foule :
les morts ne sont pas morts.
Écoute plus souvent
les choses que les êtres.
La voix du feu s’entend,
entends la voix de l’eau,
écoute dans le vent
le buisson en sanglots.
C’est le souffle des ancêtres,
le souffle des ancêtres morts,
qui ne sont pas partis,
qui ne sont pas sous terre,
qui ne sont pas morts.
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis,
ils sont dans le sein de la femme,
ils sont dans l’enfant qui vagit
et dans le tison qui s’enflamme.
Les morts ne sont pas sous la terre,
ils sont dans le feu qui s’éteint,
ils sont dans les herbes qui pleurent,
ils sont dans le rocher qui geint,
ils sont dans la forêt, ils sont dans la demeure :
les morts ne sont pas morts.
Écoute plus souvent
les choses que les êtres.
La voix du feu s’entend,
écoute la voix de l’eau,
écoute dans le vent
le buisson en sanglots.
C’est le souffle des ancêtres.

In Leurres... et lueurs, © Présence africaine, 1960

Aujourd’hui, à l’heure où l’Afrique se cherche encore entre soubresauts postcoloniaux et volonté d’indépendance, entre intérêts économiques et affirmation d’une identité culturelle, la parole des 129 poètes de cette anthologie donne à lire des textes à la forte expression, où la présence féminine est particulièrement importante.

Amina Saïd (Tunisie)

je n’ai pas choisi…

je n’ai pas choisi de naître
mais je dois accepter et la vie et la mort

je n’ai pas choisi le jour l’heure le lieu
ou l’époque de ma venue au monde
ni choisi le nom que je porte
ou mon sexe ou la couleur de mes yeux

mais faire des prédictions cela je l’ai voulu

j’espère et désespère dans le même temps
je fais des rêves étranges qui chassent le sommeil
j’ai des moments de long silence
puis les mots se bousculent sur mes lèvres

il est pénible de ne pas être entendue
ma parole n’est pourtant pas trompeuse
elle est dans la douleur du monde

il me faut garder une vision limpide
parler le langage de l’âme
qui est lumière et sagesse

sans quoi la stupeur et le désarroi
me rendront muette à jamais
je suis née femme ma parole
est dans la douleur du monde

In Clairvoyante dans la ville des aveugles. 17 poèmes pour Cassandre, le Petit Véhicule, 2015
120 nuances d’Afrique, © Bruno Doucey, 2017, p.18

Puisant leurs sources au creuset de l’oralité, des croyances premières, puisant aux mémoires anciennes et dans les généalogies fondatrices, marquées au fer par les cultures colonisatrices, les poésies africaines ont su faire de cette histoire particulière une richesse qui donne sa puissance et sa force percussive à leur écriture.

Ndèye Coumba Diakhaté (Sénégal)

Griot de ma race

Je suis griot de ma race :
Poète, troubadour ;
Je chante très haut ma race, mon sang,
Qui clame qui je suis.

Je suis… bois d’ébène,
Que ne consume le feu lent du mensonge.
Je suis… la latérite rouge du sang farouche de mes ancêtres.

Je suis… la brousse inviolée,
Royaume des singes hurleurs.

Pas le Nègre des bas quartiers,
Relégué dans la fange fétide, la suie qui colle ;
Là-bas, dans la ville grise, qui accable, qui tue.

Je suis… qui tu ignores :
Soleil sans leurre ; pas de néon hypocrite.
Je suis… Le clair de lune serein, complice des ébats nocturnes,

je suis le sang qui galope, se cabre d’impatience
Dans le dédale de mes artères.
Je suis qui tu ignores.
Je crache sur l’esprit immonde.
Et voici que je romps les chaînes,
Et le silence menteur
Que tu jetas sur moi.

Filles du soleil, Nouvelles éditions africaines, Dakar, 1980
120 nuances d’Afrique, © Bruno Doucey, 2017, p.52

On y trouve l’ensemble des thématiques qui impriment aujourd’hui son histoire politique, sociale, économique : la pauvreté, les guerres et les massacres, l’exil et l’émigration, mais aussi le refus de la soumission, les revendications et l’appel un avenir positif.

Joseph Miézan Bognini (Côte d’Ivoire)

Chante pour moi ce soir le beau chant d’espoir,
Où je vis mon passé — où mon cœur se révolte.
Réunir des hibiscus dans un fleuve
Où descend ma longue plainte,

Je vivrai à ton heure et toi de mon amour.

Quelle âme solitaire en son dernier asile ?
Quelle est la clémence qui fleurira
Ma blessure de soins et de tendresse ?

Je me dépouille de la rivière lente
Dans la glaise où bout l’essor,
Où mon corps est ce mal endurci,
Où la mort fait silence.

Tout ton amour pour toi s’y repose
Et toute l’enfance est une richesse,
À la lisière d’une marguerite
Où l’oiseau chante son absence.

Qui se regarde, se veut harmonieusement beau
Et son passé n’a pas de siège.

Afrique — l’étoile qui gicle
Dans la montagne,
La flamme qui jaillira demain.

in Ce dur appel de l’espoir © Présence Africaine

Bibliographie partielle

• Bruno Doucey, Nimrod, Christian Poslaniec, 120 nuances d’Afrique, © Bruno Doucey, 2017
• David Diop, Coups de pilon, © Présence africaine
• Birago Diop, Leurres… et lueurs, © Présence africaine, 1960
• Tchicaya U Tam’si, Feux de brousse, © Caractères, 1957

 

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Daniel Martinez | Le Temps des yeux

On connaît le travail de Daniel Martinez à la tête de la revue Diérèse qu’il fonda en 1998. Le numéro 68 vient de sortir, toujours aussi dense, aussi riche. Dans un entretien qu’il nous accordait en novembre 2011, il nous faisait part de cette aventure et de ce qu’il en attendait.

C’est ici le poète Daniel Martinez qui nous interpelle alors qu’est publié par Le lavoir Saint-Martin son recueil Le Temps des yeux. Des textes à l’écriture très maîtrisée, d’une facture au classicisme assumée. Une forme qui, pour autant, laisse poindre l’empathie de Daniel avec le monde, « cette sorte de grandeur qui nous établit dans la vie, dans ses menées, ses mille et mille nuances où se concentrent nos tensions et se réconcilient nos turbulents antagonismes. »

Un recueil très personnel dont une grande part est constituée de lettres à Gaëlle, la fille aînée de Daniel Martinez. Une paternité qui libère et éclaire l’existence de l’auteur ainsi qu’il l’écrit :

« Les émotions sont constitutives de la raison : à l’image de ces fameuses décalcomanies, la seconde feuille levée la révèle, sans coup férir. j’ai longtemps cru que la raison gouvernait notre conscience. Sauf que je suis revenu, l’âge aidant, de ces considérations hâtives. La création – par quoi tout a commencé – y échappe continûment… et ce qui nous fait autres que simples fétus ballottés aux quatre vents : là même où l’espoir nous tourne la tête à la manière des tournesols, qui firent rêver le peintre. La raison vient après, toujours après. Elle ne fait qu’habiller la lumière amoureuse de l’aride jour blanc. »

Le Temps des yeux

Mandala de sable
où les palais des divinités
fleurissent à l’instar
d’anémones solaires

Ici soient préservées les images
de la pensée substantielle
innervées par le tissu de la voile
grandement déployée

Si sensible la vision de ce champ
qui s’étend hors du monde
iris jaunes et jeux de la foudre
après la première systole

Terrasses et jardins miroitements
pour libérer à la périphérie de l’énigme
le moi dérobé dans l’ombre blanche
cherchant son sens et son objet

p.15

****

Lettres à Gaëlle
III

Arrivée là parmi nous qui sommes
un peu de ce grand tout
à lui-même livré
avides d’une éternité
comme l’amande de silence
contient l’équation de son mystère
dans les surgissements de la conscience
se profilerait l’ange en patience celui du Fra

j’ouvre avec force mes paupières
pour que s’y diffracte
sur l’écran élargi de l’avant-scène
une flopée de photons soufflés
à la croisée des chemins

entre le corps et le monde en gésine
dans la giration du temps
qui sans fin se distend
de l’intérieur et de l’extérieur tout à la fois

Conquis par les images offertes
et les tisseries du chèvrefeuille
à la fenêtre de l’été
je te regarde encore
associe les lignes nervurées de tes mains
aux desseins des rosiers grimpants
sur le treillis de la façade
dans le bleu chaviré du grand Fond
qui t’a vue paraître
en ce mardi dont j’ai gardé

au creux des paumes
la flamme vive indivisible
qui jamais ne brûle
que dans l’euphorie de ses propres couleurs

p.26

****

Lettres à Gaëlle
IX

C’est pour toi que j’écris ma douce
Hiver touche à sa fin maintenant
avec des mots venus je ne sais d’où
des coraux cervicornes des fibules de cuivre
miment les mille langues muettes
des nuages ébouriffés

Printemps abrite d’impossibles clefs
ouvrant sur le vide
sous les pas de l’Architecte
son nom demeure gravé sur les solives
sur tes abîmes se rie de nous
et de nos vieilles poésies éteintes

écoute vois ces joueurs attablés
dont les regards semblent nous suivre
dans chacun de nos gestes
ils font retentir consonner
ma vie la tienne délivrées

Tu as neuf mois tout juste en ce jour
les dix bras de la nuit ont soufflé la berceuse
au son de laquelle tu t’es endormie
prise dans le tourbillon au loin
dans l’arbre artériel
toutes les pensées défaites
au pied d’un château d’une cathédrale

Peut-être que la ville entière
tourne un peu sur elle-même
avec les pousses des premiers crocus
avec la fièvre des palais
où nous avons rêvé de marcher

avec la lumière marine où s’anime
l’oiseau à tête bleue
dans le crépuscule du matin
à quoi penses-tu dis-le moi donc
et que mon esprit devienne
celui qui repose en toi

laissant paraître dans l’arrière-fond
les mouchetures des fils d’épeire
quelques tuiles brisées
et les dernières nouvelles du monde
dans la campagne nue
où piaffent des chevaux bais

p.44

Bibliographie partielle

• Daniel Martinez, Le Temps des yeux, © Le lavoir Saint-Martin, 2016

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : La revue Diérèse – Un entretien avec Daniel Martinez
• Le blog de Diérèse et les Deux-Siciles
• Les éditions Le lavoir Saint-Martin

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Jerome Rothenberg | Secouer la citrouille

Après la publication du remarquable ensemble de textes rassemblés dans Les Techniciens du sacré, c’est à la poésie traditionnelle des Indiens d’Amérique du Nord que s’attache Jerome Rothenberg dans Secouer la citrouille. « Les poèmes Apaches, Navajos, Incas, Inuits, sont plus que de la poésie, plus que de la littérature : par leur dimension sacrée et pratique, ils sont une manière d’être au monde, remèdes, prières, thérapies, chants et danses pour exprimer tous les instants de l’existence, les circonstances joyeuses, dramatiques, la paix ou la guerre, le cycle des saisons. » écrit Véronique Pittolo dans une note de lecture publiée dans Poezibao. Là où la poésie occidentale est le plus souvent une expression individuelle, le résultat d’une pensée unique, on trouve dans cette anthologie, des voix multiples qui participent ensemble, par un échange constant, de la construction du monde. Des voix qui redisent combien la poésie est une parole indispensable à tous les aspects de la vie, de la métaphysique et des croyances qu’elles entraînent à la résolution du quotidien.

Dans sa préface de 1990, Jerome Rothenberg écrit : « une tradition vivante est un collage virtuel de coutumes anciennes et nouvelles, d’époques et de lieux nombreux. […] J’ai tâché de faire entrer quelque chose de ce mélange dans les œuvres présentées ici : un sentiment du caractère hybride de toute poésie — de toute culture peut-être — et de sa métamorphose au cours des siècles. » Une façon de rappeler combien c’est par le dialogue et la rencontre qu’évoluent les sociétés et non pas par les replis identitaires et les exclusions. Il y a dans cette proposition de textes le signe d’un métissage dont la poésie devrait toujours se préoccuper et s’honorer.

On notera de plus le rôle très important des traducteurs que demande cet ouvrage. On sait combien il est difficile de traduire la poésie. On trouve ici un travail sur le langage qui ouvre grand sur le monde.

Alonso Gonzales Mó

Maya

Conversations en Maya

Je vais t’apporter quelque chose,
j’ai envie de parler le maya comme ceci.
Quand j’aurai fini, je traduirai en espagnol
et en anglais.
Pour faire tout cela, tu dois écrire chaque vers sur le papier,
exactement comme je suis en train de te le dire.
Je vais parler avec toi de choses qui sont grandes.
Je vais parler avec toi de choses qui sont petites.
Il y a des choses étranges ;
il y a des choses normales.
Peut-être est-il possible de mettre une petite histoire sur le papier comme ceci,
voilà qui est bien.
Ou s’il n’est pas possible d’extraire une petite histoire, voilà qui est bien aussi.
Ainsi en sera-t-il.
Peut-être devras-tu écrire vingt pages pour une seule chose ;
il te faudra le faire.
Et de même, si tu dois écrire une seule page sur quelque chose,
je te l’apporterai aussi.
Je veux t’apporter beaucoup de choses en maya.
J’ai envie de voir comment sortent les mots.
J’ai envie d’apprendre comment fonctionnent les mots.
J’ai envie de comprendre comment on les envoie partout dans le monde.

In Secouer la citrouille, © Presses universitaires de Rouen et du Havre, 2015, p.188

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Aztèque

Poème pour la mère des dieux

Ô fleur en or ouverte
                                    elle est notre mère
dont les cuisses sont saintes
                        dont le visage est un masque sombre.
Elle est venue de Tamoanchan,
                                    le premier endroit
où tous soient descendus
                        où tout est né.
Ô fleur en or en fleur
                                    elle est notre mère
dont les cuisses sont saintes
                        dont le visage est un masque sombre.
Elle est venue de Tamoanchan

Ô fleur blanche ouverte
                                    elle est notre mère
dont les cuisses sont saintes
                        dont le visage est un masque sombre.
Elle est venue de Tamoanchan,
                                    le premier endroit
où tous soient descendus
                           où tout est né.
Ô fleur blanche en fleur
                                    elle est notre mère
dont les cuisses sont saintes
                        dont le visage est un masque sombre.
Elle est venue de Tamoanchan
…............................................
Elle se pose sur le cactus rond,
                                    elle est notre mère
le papillon d’obsidienne noire.
                            Oh nous l’avons vue tandis que nous errions
sur les Neuf Plaines,
                        elle se nourrissait de cœurs de daims.
Elle est notre mère,
                    la déesse terre.
                                                            Elle est habillée
de plumes
            elle est enduite d’argile.
Dans les quatre directions du vent
                                    les flèches sont brisées.
Ils ont vu en toi un daim
                             sur la terre stérile,
ces deux hommes, Xiuhnel et Mimich.

                                                                                        Version anglaise d’Edward Kissam

In Secouer la citrouille, © Presses universitaires de Rouen et du Havre, 2015, p.305

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Cora

Danse des dieux de la pluie

à présent les penseurs nos vieillards se rappellent
    les dieux qu’on nomme danseurs

appelons les danseurs
qui parlent et pensent
                            faisons-les venir
                        depuis leur ciel lointain
appelons les dieux de la pluie
                            expliquons le problème

les danseurs reçoivent le message
ils mettent leurs vêtements leurs couronnes
leurs plumes donneuses de vie noires comme la nuit
                            blanches comme le nuage

voilent leur visage de perles
    parlent
ils ont le visage radieux

ils prennent la grande croix le grand hochet
là-bas dans leur ciel lointain
ils se concentrent
sur l’est d’en haut

puis se lèvent haut à l’est
radieux comme la vie avec leurs plumes
ils descendent parler à la terre

voyez les arbres donneurs de vie
    se lever
s’aligner sur leur chemin

de beaux figuiers de beaux tukas
de beaux anapas le long de leur chemin

beau le roseau
    qui monte
plein de vie le bananier

roseau donneur de vie
                            se dresse là-bas

puis les danseurs apparaissent
    en bas à l’est
s’arrêtent pour attendre mère et frère aîné

« dansez les dieux
                                faites tomber la pluie
dansez les danseurs
                                    descendez sur votre terre »
ils attendent les violons
    que les violons jouent
                                            à présent ils les entendent
le son des violons
    le son qu’on appelle « mots »

ils l’écoutent
                            ils se mettent à danser

à présent elle résonne sur leur terre
    la danse des « danseurs »
                                                        qui se disent dieux de la pluie

et quand c’est fini
ils s’en vont
tout en parlant ils s’en vont
    vers l’ouest
voir Tsevimoa
la déesse
    assise sur sa pierre de pluie
se dissipent à l’ouest
avec toutes leurs pensées
et les penseurs nos vieux
les y laissent
au pouvoir de leur pensée
s’en retournent vers l’est vers l’autel
achèvent
    une bonne journée de travail

                                                                            Version anglaise d’Anselm Hollo

In Secouer la citrouille, © Presses universitaires de Rouen et du Havre, 2015, p.418

Bibliographie partielle

• Jerome Rothenberg, Les Techniciens du sacré, © José Corti, 2007

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Un jour, des textes | Jerome Rothenberg | Les Techniciens du sacré
• Dans Poezibao : Les Techniciens du sacré, de Jerome Rothenberg (par Florence Trocmé)
• Dans Poezibao : (note de lecture) Jerome Rothenberg, « Secouer la citrouille » et Renaud Ego, « L’Animal voyant », par Véronique Pittolo
• Dans lelitteraire.com : Jerome Rothenberg, Journal seneca & Secouer la citrouille

 

Contribution de PPierre Kobel

Lydia Padellec, sur la trace du vent

Chemin de vie -
Traversé de brise iodée
l’arbre dans le bleu

Haïku inédit, p.8

Les éditions du Petit Véhicule et leur maître d’œuvre Luc Vidal enrichissent la petite collection Chiendents d’un cent huitième numéro coordonné par Georges Cathalo et consacré à Lydia Padellec. Le haïku mis en exergue symbolise bien la personnalité de Lydia. Légèreté et solidité, les yeux au ciel et les pieds sur terre, au voisinage de l’horizon océanien pour des frontières sans limites. « Pour tout ce qu’elle entreprend, Lydia Padellec a la patience de l’arbre et sa détermination. » écrit Jean-Claude Touzeil.

Entre la cime
et l’abîme
nous choisirons
la terre brune
labourée de regards
de mains nouées
au vent à la pluie
nous choisirons
un lieu un chemin
un brin d’herbe
caressé par l’éclair

p.37 – Poème extrait de Cicatrice de l’Avant-jour (à paraître)

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Un entretien avec Lydia Padellec
• Le blog personnel de Lydia Padellec
• Le site officiel de la Lune bleue, la maison d’édition de Lydia
• Les éditions du Petit Véhicule

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Yves Namur | Les lèvres et la soif

Les lèvres et la soif, élégies. On peut être surpris de la référence à cette forme poétique qui dans son acception première, dit le deuil et la tristesse, en lisant la suite des textes de ce recueil qui sont un chant d’amour.

[…]
un oiseau s’est posé aujourd’hui sur tes lèvres,


comme si c’était un infime tremblement de paille
ou de la poussière blanche,

comme si c’était l’haleine d’un songe
ou un charbon de neige,


un oiseau s’est ainsi posé au bord du vide,
au bord de la pensée,

tout au bord du silence,
tout au bord d’un poème entrouvert,
[…]

In Les lèvres et la soif, © Lettres vives, 2016, p.13

Yves Namur est un homme d’entreprise et d’énergie, de curiosité, et s’il ne manque de s’interroger sur l’homme et le monde, c’est par le poème qui reste au centre de son univers.

[…]
ce qu’on appelle un oiseau, ce n’est pas un oiseau,

c’est un voile avec l’oiseau en dessous,
c’est une prairie avec des insectes minuscules,
de la rosée, du chant d’herbe et un voile au-dessus de tout ça,

et c’est aussi du chant d’oiseau,
si lointain qu’on ne sait pas s’il viendra un jour,

ou s’il restera à chanter au centre
du Nulle part,

au centre d’un poème,
[…]

In Les lèvres et la soif, © Lettres vives, 2016, p.24

****

[…]
un poème vient en réalité de nulle part

et il ne va nulle part ailleurs
qu’au centre de soi-même,

quelle que soit l’ombre ou la lumière
qui le pousse à devenir un jour
poème
[…]

In Les lèvres et la soif, © Lettres vives, 2016, p.65

La poésie de Namur n’est jamais éloignée des préoccupations humaines, du souci de l’humanité et c’est l’oiseau qui symbolise cette quête d’un monde éveillé.

[…]
ô lumière de l’éveil,

toi
que je chante maintenant à tue-tête
dans le poème,

toi qui t’es posée un jour
sur des lèvres nues et sans vie

comme le fit autrefois l’oiseau
au bord de la fontaine sèche,

avais-tu mesuré
combien était grande ma soif,

combien était réel mon désir
de marcher avec le chœur des hommes,
[…]

In Les lèvres et la soif, © Lettres vives, 2016, p.57

Un recueil empreint de questionnements que le poème tente de guider, d’une inquiétude qu’il tente de consoler et d’un espoir qu’il porte.

[…]
et je me demande encore :

qui de l’oiseau
ou du poème que j’écris maintenant,

qui apaisera désormais nos bouches terreuses
et nos rêves de soif,

qui de l’un ou de l’autre
marchera maintenant avec nous dans le Réel,

qui nous portera l’un comme l’autre
jusqu’au céleste,

qui,
[…]

In Les lèvres et la soif, © Lettres vives, 2016, p.84

 

Internet

• Dans La Pierre et le Sel, Yves Namur à Sète en 2013
• Page Wikipédia

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Cécile A. Holdban | Une robe couleur de jour/Napszín Ruhában

 Je veux naître dans la couleur.

C. A. H

Rêvée, peut-elle être révélée ? Une robe couleur de jour de Cécile A. Holdban façonne le jour comme un matériau dont la captation légère pourrait faire naître la couleur, celle de Catherine Sourdillon dans la lucarne de la couverture : matin traçant une ligne irrégulière, sismographe de l’aube à la teneur bleue et oranger. Nous lisons les poèmes en deux langues : quatre textes bleus, la couleur de l’encre choisie, et chaque langue, le français et le hongrois, en vis-à-vis. Miroir du livre, miroir des signes autrement agencés pour deux musiques différentes, toutes deux composent l’identité de la poète. Ce petit livre précieux des éditions de Lydia Padellec, aux aquarelles soigneusement reproduites, suit la parution des Poèmes d’après chez Arfuyen.

Le poème commence en septembre :

« Quinze minutes d’autobus suffisent
pour compter ce matin par les larges fenêtres
les arches des rayons portant de l’un à l’autre
le ciel de septembre. »

Arche, alliance, dans les livres de Cécile A. Holdban, un être qui écrit cherche et affirme le lien fragile de l’instant avec l’éternité pressentie. Monde simple, viatique réduit à « la lune, un arbre/un enfant et une hirondelle. »Tout le nécessaire pour un conte, comme celui de la Princesse aux cheveux d’or ou celui du roi Mathias et ses douze princesses à marier. Mais cet univers est aussi celui du quotidien dans lequel circulent des « autobus », en page de gauche, « buszút » sur celle de droite.

Nous avons pu entendre ces poèmes dans leurs deux langues, deux mélodies aux rythmes différents, lors d’une lecture organisée par l’éditrice. Deux étages de la tour de Babel heureusement rassemblés. Étages a priori éloignés : le titre (deux mots en hongrois, cinq en français) nous montre que le hongrois est une langue agglutinante, donc très différente du français. Nous pouvons cependant reconnaître certains mots, comme « szeptemberi » pour « septembre » qui ouvre l’automne de ces poèmes, ou « olykor » pour « parfois » que nous identifions grâce à la répétition proche. D’autres nous surprennent par leur figure surmontée de signes diacritiques comme hirondelles au-dessus des blés avant la pluie et l’arc-en-ciel : « öltözöm », «újjászületni », « fehérségből ».

Les deuxième et troisième vers du quatrain cité au début de cet article, parfaits alexandrins, sont traduits sur la page d’en face par des vers de longueur très différente. Le troisième déborde :

« Negyedórányi buszút épp elég,
hogy a széles ablakokon át ma reggel
összeszámláljam az ívelt sugarakat, melyek a szeptemberi
eget kettőnk közé kifeszítik »

Il s’agit bien de deux versions différentes pour faire entendre le même poème.

C’est à l’aube que se métamorphosent les couleurs. Fugitives elles glissent, elles réveillent les tonalités, alors le superlatif absolu excède sa qualification, « beaucoup d’herbe, très verte » ; « très lentement » s’opère la levée du sommeil de nuit pour que la vie, mouvement de grâce et « temps de l’or », touche le corps. Ou est-ce l’amour ? « [T] u déplies la lumière. » « [H] erbe », « perles de givre », « elles roulent jusqu’à mes pieds », le jour ne se contente pas de rejoindre la lumière, il fait naître couleur. Raccourci saisissant, alliant la « robe couleur de jour » à la révélation de s’éprouver vivant. Tout concourt en s’éveillant à gagner l’intériorité de l’être qui dès lors rayonne. Poète, celle qui se laisse effleurer par le coudrier enchanté du monde au matin. Juxtaposition constante, elle mime la simultanéité des sensations qui se rencontrent, éclatent ou fusionnent, comme les êtres et le ciel :

« Les oiseaux cachent sous leurs ailes
            les ombres de la nuit ».

Distique non ponctué, détaché, mais touchant la nuit qui n’est plus et le jour qui point. Aux intercesseurs la liberté de mettre à l’abri la nuit pour quelques heures et les fleurs à leur tour, par leurs pétales, deviennent envolée, ailes pour que le ciel soit l’espace de renaissance. Alors une double page propose deux aquarelles bleues de Catherine Sourdillon traversées par le brun comme une ligne de fuite et de vie animant l’horizon, se répondant comme les pages d’un même poème en deux langues. Tout est prêt pour la rencontre : la terre, fendue par les herbes et les oiseaux, accueille l’autre, « tu », fastueux, « main qui ouvrait l’été » à l’imparfait d’une éternité sans faille.

Bibliographie partielle

• Une robe couleur de jour/Napszín Ruhában, Cécile A. Holdban
  aquarelles de Catherine Sourdillon —Éditions de la Lune bleue, 2016

Internet

• Le site de La Lune bleue
• Un entretien avec Lydia Padellec dans La Pierre et le Sel
• Recueil : Cécile A.Holdban | Poèmes d'après suivi de La route de sel dans La Pierre et le Sel
• Une recension d'Isabelle Lévesque sur Terre de Femmes pour ce même recueil
  

Contribution d’Isabelle Lévesque