La pierre et le sel

Un jour, un texte : Eugenio de Andrade | Il y avait…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Eugenio de Andrade

Il y avait
un mot
dans l’obscurité.
Minuscule. Ignoré.

Il martelait dans l’obscurité.
Il martelait
dans le socle de l’eau.

Du fond du temps,
il martelait.
Contre le mur.

Un mot.
Dans l’obscurité.
Qui m’appelait.

In Matière solaire, © La Différence, 1986
Traduction de Michel Chandeigne

Internet

• Wikipédia | Eugenio de Andrade

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Claude Ber | Photographie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Ber

Photographie

je passe ma main sur ta photo
ma main – patte plutôt que main – sur ton visage
sur ta photo
patte animale ma main sur ta photo
pas seulement à cause de la meute des animaux d’amour
convoqués au bestiaire des amants – tous les meine
teddy Bär frischling coney-cooky loveliebe –
à cause du geste
de mon geste passant ma main sur la photo de ton
visage
comme            maladroit
comme            primitif
comme            animal
resurgissant au bout des gestes oubliés
comme
cet autre qui me fait passer la ma in sur mon crâne
d’arrière en avant
mein Hand über mein Kopf wie in Berlin wenn…
ma ma in sur ma tête
comme            j’ai vu les singes le faire
comme            j’ai vu cette femme amazonienne le faire
devant son enfant mort
comme cela ne se fait pas mais le faisant dans
l’intimité de la douleur semblable à (comme)
celle de l’amour
passant                ma main            sur ton visage
passant                ma main            sur mon crâne
primitivement rituellement ma main

In La mort n’est jamais comme, © Amandier, 2009

Internet

• Wikipédia | Claude Ber

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis Aragon | L’été pourri (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis Aragon

Je me sens pareil
Au premier lourdaud
Qu’encore émerveille
Le moindre jet d’eau

Les gens de ma sorte
Il en est beaucoup
Savent-ils qu’ils portent
Une pierre au cou

Un destin banal
Une âme blessée
Comme un vieux journal
Un veston froissé

Pour eux les miroirs
C’est le plus souvent
Sans même s’y voir
Qu’ils passent devant

Ils n’ont pas le sens
De ce qu’est leur vie
C’est une innocence
Que je leur envie

Il m’a fallu naître
Et mourir s’en suit
J’étais fait pour n’être
Que ce que je suis

Une saison d’homme
Entre deux marées
Quelque chose comme
Un chant égaré

Ô vague aventure
Par hasard courue
Un bruit de voiture
Au bout d’une rue

Tant pour le plaisir
Que la poésie
Je croyais choisir
Et j’étais choisi

Je me croyais libre
Sur un fil d’acier
Quand tout équilibre
Vient du balancier

Au bout de mon âge
Qu’aurai-je trouvé
Vivre est un village
Où j’ai mal rêvé

In Le Voyage de Hollande, © Seghers, 2005

Internet

• Wikipédia | Louis Aragon

• Maison Elsa Triolet-Aragon

• La Pierre et le Sel | Aragon, l’amour sublimé, une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Emmanuelle Sordet | Rebours

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Emmanuelle Sordet

Rebours

La nuit ferme ses lèvres
Sur la coupe laissée par le dernier dormeur.
Par un piédestal dérobé nous fuyons son front
Les ères advenues
Celles qui ne commenceront pas.

Des étoiles jumelles crient à l’horizon
Se déclinent savantes
Bien que percées sur le calque des vœux.

Si la voûte signait
Nous nous rangerions aux couleurs qu’elle verse
Les feuillages enfleraient en un secret de fruits
Et sur les ponts la musique naîtrait
Comme l’honneur de l’aube au matin inédit.

Mais il faut peser l’illusion
Glisse la mécanique
Sans sonner se décale d’un cran
Ô partir mais où
Menteur, l’arrière-pays n’a gardé
Qu’une griffe seule accroupie et buvant
Le mince filet qu’on lui avait confié.
Cette sente mène aux racines maigres
Où l’homme raréfié
Grignote sa chaleur comme un biscuit de pirate.
Ni l’enclume ni la roue ne réclament leur dû.
La main qui se lance ne retombera pas.

Au cœur des antres, sous les vallées, gisent des lettres,
en tas.

In Si jamais, © Pont 9, 2018

Internet

• Recours au poème

• Pont 9

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Albarède | Au plus près de la terre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Albarède

Au plus près de la terre
le vent
sentier d’abord
approchant au trajet
le vent
entre odeur et bourrasque
dans l’affection des arbres

Au plus près approchant
là où s’effrite
le mal d’absence

Avec ou sans amour
lumière ou aventure
dans le chemin
si libre et retenu
dans l’éclaircie
qui chante entre les feuilles

Aussi quelques ratures
pour marquer une piste
qui conduirait
où l’herbe germe

où la pierre retient
son tremblement d’eau pure.

In Le dehors intime, © L’herbe qui tremble, 2016

Internet

• Wikipédia | Claude Albarède

• L’Herbe qui tremble

• Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anise Koltz | Le matin me réveille…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anise Koltz

Le matin me réveille
par les cris des mouettes
qui m’appellent

L’océan s’établit
sur la plage
jetant des coquillages
par-dessus bord

J’enlève mes sandales
pour sentir cette eau sauvage
sur ma peau

Je m’associe
à ses vagues éclatées
qui se noient
dans l’étendue du sable

In Pressée de vivre suivi de Après, © Arfuyen, 2018

Internet

• Wikipédia | Anise Koltz

• La Pierre et le Sel | Anise Koltz, dans l'insurrection du verbe une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : H. Dobal | Le fleuve

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

H.Dobal

Le fleuve

Changé en souvenirs mon fleuve Parnayba
ne coule plus entre les berges.
Simple filet dans la mémoire, fleuve tari,
dans la joie d’innombrables matins, fleuve-biffure fleuve-tatouage
dans la dérive d’un jour perpétuel.
Mon fleuve trouble qui se dépose,
leurre clair sans renouveau,
descendant au gré du jamais-plus
les lointaines enfances inondées de soleil.
Mon large fleuve d’eau douce croupie
gisant entre les bancs de sable et les roseaux,
et pour d’autres enfants qui se consument
au soleil de son cours
qu’un delta sombre divise,
roule le jour perpétuel.

In La poésie du Brésil – anthologie du XVIe au XXe siècle © Chandeigne, 2012
Traduction de Max de Carvalho

Internet

• Wikipédia (Portugais) | H.Dobal

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nelly Sachs | Voici, des fugitifs…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nelly Sachs

Voici, des fugitifs, l’heure planétaire.
Voici des fugitifs l’exode lancinant
dans ce haut mal, la mort !

Voici la chute stellaire hors des captivités magiques
du seuil, du foyer, du pain.

Voici la pomme noire de la connaissance,
la peur ! Soleil d’amour éteint
qui fume ! Voici la fleur de la hâte,
en goutte de sueur ! Voici les chasseurs
tout de néant, d’exode seulement.

Voici des proies qui dans les tombes emportent
leurs mortelles cachettes.

Voici le sable, effrayé
avec des guirlandes d’adieu.
Voici la terre qui s’élance dans l’immensité,
à bout de souffle
dans l’humilité de l’air.

In Exode et métamorphose, © Verdier, 2002
Traduction de Mireille Gansel

Internet

• Wikipédia | Nelly Sachs

• Verdier

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean Tardieu | Conversation

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean Tardieu

Conversation

Comment ça va sur la terre ?

— Ça va, ça va, ça va bien.
Les petits chiens sont-ils prospères ?
— Mon dieu oui, merci bien.
Et les nuages ?
— Ça flotte.
Et les volcans ?
— Ça mijote.
Et les fleuves ?
— Ça s’écoule.
Et le temps ?
— Ça se déroule.
Et votre âme ?
— Elle est malade
Le printemps était trop vert
Elle a mangé trop de salade.

In Monsieur Monsieur, © Gallimard, 1951

Internet

• Wikipédia | Jean Tardieu

• La Pierre et le Sel | Jean Tardieu un poète de l’insolite une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Myriam Ulinover | Dans la cour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Myriam Ulinover 

Dans la cour

Matin d’été – cinq heures sonnent
Déjà la cour s’est éveillée,
Et l’on court joyeux et vivace
Porter la graine au poulailler.

Un garçon poursuit une fille,
Le coq en est paralysé.
Il lui prodigue des caresses
Il lui donne un tendre baiser.

Ne sachant quoi faire, la fille
Ne s’avise plus de bouger.
Le sang lui vient-il au visage,
Le coq jaune reste figé.

Et s’il picore dans ses yeux
La jeune rougeur de la fille
Porteront dès lors tous les œufs
Tache de sang sur leur coquille.

In Charles Dobzynski, Anthologie de la poésie yiddish, © Poésie/Gallimard, 2000

Internet

• Wikipédia | Myriam Ulinover

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Butor | Le tombeau d’Arthur Rimbaud

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Butor

Le tombeau d’Arthur Rimbaud

Qui suis-je moi qui suis sorti
de la tombe où je t’attendais
moins une jambe que je n’ai
pas réussi à remplacer
avant de repartir là-bas
comme je l’aurais tant voulu
comme j’attendais dans ma chambre
mère un baiser qui ne venait
que rarement et si furtif
que mes larmes se remplissaient
d’insultes que je ravalais
dans l’ambiguïté de mes flammes


D’où suis-je venu trébuchant
car c’était un tout autre enfer
que celui d’où j’ai réchappé
que j’avais cherché provoqué
où ai-je trouvé la béquille
que j’ai posée contre un pilier
quant à la peau blanche grisâtre
c’est la couleur de l’entre-temps
parcouru d’illuminations
qui sont les souvenirs des rêves
que j’étouffais dans mes navettes
entre l’eau l’Afrique et l’Asie


Où suis-je que veut dire ici
et qui était cette personne
en grande toilette disant
« viens donc près de moi tu seras
beaucoup mieux qu’ici » quel ici
celui de la tombe ou celui
de l’église de Charleville
où j’aurais voulu te parler
mère mais n’ai pu que répondre
en l’appelant « ma tante » quelle
tante je ne l’ai pas connue
serait-ce une sœur de mon père


Où voulait-elle m’emmener
transformée en ange gardien
dans quelle saison quel château
dans quel Aden de l’autre monde
dans quel Harrar transfiguré
« je vous remercie je me trouve
très bien ici et je vous prie
de m’y laisser » où trouverais-je
la femme et l’enfant désirés
que j’aurais voulu vous montrer
pour voir éclore ce sourire
que vous m’avez tant refusé


Où vais-je maintenant dans quel
tombeau différent de celui
que vous creusez pour reposer
entre les os entremêlés
de votre père et Vitalie
à qui je montrais les musées
de Londres
quand tous les espoirs
nous étaient encore permis
et les miens que vous laisserez
dans le cercueil bien conservé
avec la belle croix dorée
qui n’a pas empêché ma fugue


La pluie tombe sur Charleville
des lycées vont porter mon nom
on fêtera l’anniversaire
de ma naissance et de ma mort
de savants universitaires
vont me traiter de tous les noms
sans doute il s’agit de quelqu’un
que j’aurais voulu devenir
mais qui s’est dérobé sous moi
comme une jambe que l’on coupe
et qu’on ne peut pas remplacer
je me trouve très bien ici


Le vent siffle sur les mosquées
la voile claque sur les vagues
les porteurs me secouent toujours
qui parle ici qui se faufile
dans les ossements de ma vie
usurpateur d’identité
voleur du feu de mon bûcher
fantôme d’un ancien fantôme
je cherche l’autre que je suis
déchiqueté dans mes errances
mère notre tombe se creuse
en l’engloutissement d’un monde

In Seize lustres, © Gallimard, 2006

Internet

• Wikipédia | Michel Butor

• Le dossier Michel Butor dans Poezibao

Michel Butor dans La Pierre et le Sel :

• Anthologie nomade de Michel Butor de Jean Gédéon

• Michel Butor vu par lui-même de Roselyne Fritel

• Poèmes en regard : Michel Butor et l’exposition « Mascarades et Carnavals » du musée Dapper de PPierre Kobel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie Noël | Berceuse de la grand’mère

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie Noël

Berceuse de la grand’mère

Dors maintenant, dors… Détache de ton âme
Ses pensers volants, le bruit du jour, sa flamme,
Laisse le temps s’en retirer tout bas…
Hier n’est plus, ce soir n’est rien, demain n’est pas.

Dors, ne crains rien, dors… Ce n’est rien que la vie,
Rien… cette minute expirante et suivie
Déjà d’une autre. Enfant, quels vains effrois !
On n’endure jamais qu’un moment à la fois.
Dors, ne tourne pas ton cœur pâle en arrière.
Dors, ne penche pas en avant ta lumière.
Fol est qui souffre au-delà de l’instant ;
Le malheur d’aujourd’hui n’en demande pas tant.

Dors, n’attends rien, dors… Prends ce que Dieu te donne,

Dors, laisse en aller l’amour qui t’abandonne.
Aime toujours. Va, pauvre enfant peureux,
On n’a pas besoin de bonheur pour être heureux.

Va, tout ira bien, dormons… Après, qu’importe ?
Je vois du soleil sur le seuil de la porte
De quoi poser le pied pour un seul pas.
Pour le second… il est trop tôt, ne cherche pas.

Dors, la paix sur nous sera bientôt levée.
Dors, la Mort sera tout à l’heure arrivée.
Laisse-toi porter par le temps qui court.
Il sait la route, dors… Vivre et mourir est court.

In Les Chansons et les heures © Poésie/Gallimard

Internet

• Wikipédia | Marie Noël

• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Le cœur humain selon Marie Noël, une contribution de Roselyne Fritel

• Un site consacré à Marie Noël

• L’Association Marie Noël

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Robert Desnos | Ô douleurs de l’amour !

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Robert Desnos

Ô douleurs de l’amour !

Ô douleurs de l’amour !

Comme vous m’êtes nécessaires et comme vous m’êtes chères.

Mes yeux qui se ferment sur des larmes imaginaires, mes mains qui se tendent sans cesse vers le vide.

J’ai rêvé cette nuit de paysages insensés et d’aventures dangereuses aussi bien du point de vue de la mort que du point de vue de la vie qui sont aussi le point de vue de l’amour.

Au réveil vous étiez présentes, ô douleurs de l’amour, ô muses du désert, ô muses exigeantes.

Mon rire et ma joie se cristallisent autour de vous. C’est votre fard, c’est votre poudre, c’est votre rouge, c’est votre sac de peau de serpent, c’est vos bas de soie… et c’est aussi ce petit pli entre l’oreille et la nuque, à la naissance du cou, c’est votre pantalon de soie et votre fine chemise et votre manteau de fourrures, votre ventre rond c’est mon rire et mes joies vos pieds et tous vos bijoux.

En vérité comme vous êtes bien vêtue et bien parée.

Ô douleurs de l’amour, anges exigeants, voilà que je vous imagine à l’image même de mon amour que je vous confonds avec lui…

Ô douleurs de l’amour, vous que je crée et habille, vous vous confondez avec mon amour dont je ne connais que les vêtements et aussi les yeux, la voix, le visage, les mains, les cheveux, les dents, les yeux…

In Corps et biens, À la mystérieuse © Gallimard

Internet

• Wikipédia | Robert Desnos

• La Pierre et le Sel | Robert Desnos – In memoriam

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Madeleine Riffaud | 9 balles

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Madeleine Riffaud

9 balles

                                        À Jean-Pierre M. (16 ans)

Neuf balles dans mon chargeur
Pour venger tous nos frères.

Ça fait mal de tuer.
C'est la première fois.

Sept balles dans mon chargeur.
C'était si simple.

L'homme qui tirait l'autre nuit
C'était moi.

In Cheval rouge : anthologie poétique, 1939-1972, © EFR, 1973

Bibliographie partielle

• Isabelle Mons, Madeleine Riffaud, l’esprit de résistance © Payot, 2019

• Madeleine Riffaud, JD Morvan, Dominique Bertail, Madeleine Résistante, t.1 La Rose dégoupillée © Dupuis, Aire libre, 2021

Internet

• Wikipédia | Madeleine Riffaud

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pierre-Albert Jourdan | Le jardin des errances

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pierre-Albert Jourdan

Le jardin des errances

Équilibristes de l'impossible condition humaine
non, le ciel n'est pas rouge encore
épargnés les oiseaux deviennent confidents du rêveur
il s'est bouché les oreilles, yeux clos il voue
Icare du songe
ses frères font commerce de fruits, leurs mains
se tendent, caressent, on dirait
qu'ils découvrent la douceur du temps suspendu
fondant sur les bouches entrouvertes -
plutôt rêveurs, oui, assoupis parmi les plumes
et la cohabitation paraît suave…
à peine un attouchement
(mais c'est un fruit aussi que la main palpe)
ou bien cette variante de l'art floral…

Qu'y-a-t-il donc de faussé ?
Avaleurs, avalés ; dévoreurs, dévorés,
déjà les animaux pouvaient se poser la question :
tout cela est-il vraiment bon ?
Ne rêvaient-ils pas de refaire la création
pressentaient-ils qu'aujourd'hui, illisibles,
rayés de la carte ils seront bientôt
tout aussi étrange bestiaire ?
Ainsi pensait peut-être ce canard ?
(entre moine et sirène)
barbotant dans les livres…

Non, le ciel n'est pas rouge encore
l'incendie couve-t-il ?

Crachez les plumes et le fiel, embrochez,
tournez sept fois la langue dans la bouche
ne dites pas que c'est vous qui l'allumez
si vous avez tout desséché
cœurs désertiques vous faut-il donc
ces monstres pour vous empaler ?
Si le pacte d'alliance se fait sur terre
plaignez-vous de l'avoir perdu !
Et si le bleu ne descend plus
plaignez-vous de l'avoir recouvert !
Si le pacte est fragile – c'est sur terre
somnambules nous errons
la cavalcade, la ronde en nous ne cesse point.
Suffirait-il d'adoucir les gestes
il y aurait tant à brûler !
Sommes-nous si peu mélodieux
que la harpe nous transperce…

Quand donc, équilibristes impossibles
trouverons-nous la route du cœur ?
Terra incognita.

In Le bonjour et l’adieu, Sortir avec Jérôme Bosch – © Mercure de France, 1991

Internet

• Wikipédia | Pierre-Albert Jourdan

• Pierre-Albert Jourdan, un poète fantôme

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Odile Caradec | Dit d’une jeune mariée

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Odile Caradec

Dit d’une jeune mariée

Je veux des culottes aussi blanches que mon âme
des culottes ouvertes comme culottes d'antan
Je veux des grelots cristallins
un homme comme un chat à mes pieds
Plus loin un arbre pour moi seule
un cyprès-flibustier
mais j'aimerais plus encore un olivier
aussi tordu, inextricable que les arcanes
de mon être profond

Mon nom que j'accole aujourd'hui à un autre
mon nom a des ailettes comme graines volantes
il plane dans ma tête
il cligne en majesté
il domine
rutile
flamboie

In Silence, volubilis ! © Editinter, 2002

Internet

• Wikipédia | Odile Caradec

• La Pierre et le Sel | Odile Caradec, une libre poésie

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Marie Berthier | À une très lointaine épouse

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marie Berthier

À une très lointaine épouse

Je ferai de brume d'ombre et de soleil
un vague ossuaire attendri d'aube
un cimetière naïf et tendre
mon champ d'oliviers sous le ciel vert

Je te ferai de brume
ô ma grande habillée d'ombre
et mon cri vers toi chevauchera
l'algue mirobolante oubliée du soleil

Je te ferai de pierre
ma très mouvante épouse
et ton baiser nu
sera de sel à ma bouche

Pour être ivre de toi
je te ferai de menthe
sur ce grand chemin de Grenade

Pour être l'île amarrée de tes yeux
je te ferai rivière
ô ma lointaine épouse étoilée de rêve

Pour surgir à ton cou
je me ferai la nuit venue
dompteur de hautes lianes légères
et la brousse dira quelles furent nos veilles
aux griffes enterrées du songe animal

Puis je ferai de ton corps
un long cri végétal
pour qu'il soit
sous les pluies fumantes
autel de l'homme
au pied du vieux banyan

Alors
parmi les ombres
qui valsent nos corps déjà morts
je te ferai pirogue aux jambes blanches
pirogue aux jambes hautes
à descendre un amour évanoui

Ô murmurante épouse
terre mouillée sur mon cœur

In D'étoiles et d'acacias, © Fanlac, 1998

Internet

• Wikipédia | Jean-Marie Berthier

• La Pierre et le Sel | Les poètes ne disparaissent pas tant que survivent leurs textes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Zhai Yongming | Deux heures du mat’

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Zhai Yongming

Deux heures du mat’

Le soir se plaque contre le somnifère blanc
pénètre mon corps loyal

Si j’étais miroir je réfléchirais
des scènes invisibles le jour

du gris des silhouettes qui toujours m’affolent
des choses qu’on ne veut pas déplacer, là, sous les yeux

hier quelle durée ? La durée d’avant-hier
a semé dans ma nuit des pensées effroyables

les défunts enthousiastes regagnent le cauchemar
venus de l’illimité voir la respiration de cette vie

mais moi sanglotant je veux retourner au jour
mes pas chancelants me précèdent aux confins de la vie et de la mort

À deux heures du mat’ les ailes noires du sommeil
attisent la brume blanche partent plus loin

À deux heures du mat’ par la faute de qui
je ne peux trouver le cœur du rêve

In Henri Deluy, Noir sur Blanc une anthologie, © fourbis, Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne, 1998
Traduction de Chantal Andro

Internet

• Le blog de l'Espace des femmes | Zhai Yongming

• Wikipédia (en anglais) | Zhai Yongming

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Christian Bobin | Le temps passait…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Le temps passait. La crinière de mon ami à tête de cheval blanchissait et je devenais plus sensible au vent du nord. À la conversation sur les livres s’ajoutaient quelques propos sur la meilleure manière de soigner les rhumatismes. Nous étions d’accord : il n’y a pas de meilleure manière. Le corps est comme une barque. Dans l’enfance elle est légère, un rêve d’embarcation, un voilier de papier blanc. Avec le temps, le papier prend l’eau et la barque s’enfonce. Vivez en bonne entente avec vos rhumatismes me conseillait l’homme à tête de cheval : ils prouvent que vous êtes bien sur terre, vivant. Rien ne doit nous empêcher de parler et de chercher en parlant. Rien ne doit gâcher le plaisir de nos rencontres.

In La Présence pure – L’équilibriste, © Poésie/Gallimard, 2020

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin, un regard émerveillé sur le monde une contribution de Jacques Décréau

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin | L’homme-joie une contribution de Jean Gédéon

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Murielle Szac | Il faut tout lister…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Murielle Szac

Il faut tout lister
ranger soigneusement les mots
bien plier
sans les froisser
tous ceux qui vont rester

Les figues en train de sécher
le volet vert qui claque
le lézard sous l’olivier
l’abeille dans le bassin du jardin
la boîte à musique au ressort cassé
et sa ballerine aux chaussons mauves
la jambe éternellement levée
les sachets de lavande sous l’oreiller
mon mouchoir à la fleur d’oranger
ah non, lui il part

le safran et l’origan
le chat et ses moustaches
l’ombre fraîche du mûrier
les fleurs sauvages du câprier
l’écorce du caroubier
mon pull rouge tout doux tricoté par maman
ah non, lui il part

Et la rose aux dix racines
la rose unique de Damas
qui la défendra contre les chenilles ?
Qui lui donnera à boire ?

Taratata !
la rosée du matin lui suffira
ses épines elle brandira

Et la porte la porte
est-ce qu’elle sera fermée ?

Sans doute
mais tu emportes la clé

Et la maison
elle nous attendra ?

Hala
regarde devant toi
le chemin est long mais
il te conduit à la mer

tu iras loin

In Immenses sont leurs ailes, © Bruno Doucey, 2021
Dessins de Nathalie Novi

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• Wikipédia | Murielle Szac

• Wikipédia | Nathalie Novi

• Site perso Nathalie Novi

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Louis Guitard | Le grand canal de Venise

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Louis Guitard

Le grand canal de Venise

Au fond du grand canal de Venise,
à Venise,
entre le pont de Londres
et celui de Faloir-en-Cambraisieu,
qui n’existe pas,
ou très peu,
la police
a trouvé une fille de dix-sept ans
qui jouait de la crécelle
et mangeait du vin blanc
à la bouteille.
L’arrestation a été immédiate,
le jugement sans appel…
Pour dix-sept ans
la bouteille est derrière les barreaux.
Depuis,
la crécelle
lui apporte des oranges
tous les luncredis,
tous les vendremanches,
et la fille boit de l’homme
au fond du pont de Londres
et de Faloir-en-Cambraisieu,
qui n’existe pas,
ou très peu,
entre Venise.
La police,
elle,
ne sait plus quoi faire
pour se distraire…
Elle tourne en rond
au fond
du grand canise,
à Venal…
et parfois
elle arrête un poisson,
un hérisson
ou un œuf pondu la veille…
mais ce n’est pas vraiment pareil…

In De l’eau d’ici à l’au-delà, © Unicité, 2021

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• Site perso Jean-Louis Guitard

• La Pierre et le Sel | Noirs sourires - Jean-Louis Guitard

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Maram al-Masri | Ô mon passé…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Maram al-Masri

Ô mon passé
Toi qui es mort
comment t’es-tu évadé de mon coffre-cœur
et as-tu retrouvé la route qui mène à moi

Je ne veux ni te bannir
ni t’ouvrir ma porte
mais dis
que me veux-tu
Quel besoin as-tu de moi
II y a un autre rêve
qui m’entraîne à sa suite

Ô mon passé
Chut !
tu es vivant
et mon dîner brûle

In Je te menace d'une colombe blanche , © Seghers, 2008

Internet

• Wikipédia | Maram al-Masri

 

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Yves Namur | Que viennent à moi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Yves Namur

Que viennent à moi, le bruissement de l’air
Et les feuilles vertes,

Que la forêt proche se mette à marcher
Avec tous les oiseaux et les pierres volantes
Que tout cela soit ainsi

Que je puisse encore m’arracher de l’incertaine
Ou des éclats obscurs,

Que je puisse entendre la parole
Et les souffles du cœur noir,

Que je puisse enfin toucher le voile
et le dedans des choses !

Que sais-tu vraiment de l’arbre
Si tu n’habites pas toi-même l’arbre ?

Que sais-tu des nuages
De la transparence ou du vert de l’herbe ?

Qu’en sais-tu
Puisque tu ne t’en es jamais approché ?

Et que sais-tu au juste de toi-même

De toi
Qui vis couché dans les ruches

Et la cendre,


Toi l’absent
et l’encore éloigné du cœur tremblant

Que sais-tu vraiment de tout cela
Qui nous entoure et déjà nous aime ?

In Les Ennuagements du Cœur, © Lettres Vives, 2004

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• Wikipédia | Yves Namur

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Livane Pinet | Que cherchez-vous dans ces branches ?

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Livane Pinet

Que cherchez-vous dans ces branches
qu'avez-vous oublié ?
Est-ce le printemps enfoui dans l'hiver
ou le bruit du vent dans les feuilles de l'été ?
Quel pays quelle maison quelle voix
dans l'immémorial d'une branche ?
Cet arbre seul que la terre sèche étreint
vous rappelle-t-il toute une forêt sur un sol fertile ?
Peut-être attendez-vous le signe d'un oiseau de passage
quelques paroles de la pluie éveillant des images
des ombres bougeant dans l'ombre des nuages ?
Qu'attendez-vous dehors assis-là immobile ?
Que cherchez-vous dans ces branches
qu'avez-vous oublié ?

In Qu'avez-vous oublié ?, © Propos 2 éditions

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• L’Atelier contemporaine | Livane Pinet à fleur de lieux

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : James Sacré | Le tilleul

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

James Sacré

Le tilleul

Il éveilles les abeilles et midi,
l’été,
l’heure dorée des ruches,
l’amour avant l’amour.
Il donne une rondeur au monde et mûrit dans la mémoire.
C’est toute la plus volumineuse richesse soudain gonflée de
lumière et légère.

In Cœur élégie rouge, © Seuil, 1972

Internet

• Wikipédia | James Sacré

 

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Fawzieh Rahgozar | Il tue

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Fawzieh Rahgozar

Il tue

Il est le guerrier des tueries inutiles
Il est drogué
de feu
de sang
de mort
Il ne sait pas les caresses
Il ne sait que la mort à donner
Il est le guerrier des chemins déviés
perdus
tortueux
qui se pose sur le rocher de la nuit
Il reste là, assis, et ne songe qu’à tuer
Il jouit
de ses souvenirs ensanglantés
Il est drogué
à l’opium, à… À tout ce qui drogue
Il n’est pas anxieux
Il est vide
vide de lui-même
vide de lumière
Il jouit
de l’odeur du sang
Il est peut-être une mauvaise prière
Il est sans larme
Il ne sait pas la douleur de mourir
Il jouit
de la vengeance
Il se pose sur le rocher de la nuit
Et les ténèbres le réjouissent
Il ne porte pas de médaille d’honneur
Pas plus qu’un cœur blessé
Il n’a pas de foi
Et pourtant il proclame la grandeur de Dieu
Comme une chouette aveugle
Il erre parmi les rochers de la nuit.

In Guerre à la guerre, © Bruno Doucey, Collection Poés'idéal, 2014
Traduction Leili Anvar

Internet

• Éditions Bruno Doucey | Guerre à la guerre

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis Calaferte | Le monde est comme ça

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis Calaferte

Le monde est comme ça

Qu’est-ce que je vous vends ?
Je vous vends la lune
et des prairies
et des sentiers
des pleins paniers
des pleins paniers
de fruits confis
et des maisons
comme des bonbons
à l’horizon
des bonbons rouges
et des châteaux
et des rivières
la terre entière
des petits cailloux
des choses qui bougent
des escaliers
des escargots
des petites mairies
et leurs mariés
des bouquets de fleurs
qui sentent bon
et le bon Dieu
et ma petite sœur
celle qui est brune
celle qui est blonde
on ne la vend pas
je sais pas pourquoi
le monde est comme ça
et même tenez
si vous voulez
je vends mes souliers

In Sauf-conduit, © Tarabuste, 2002

Internet

• Wikipédia | Louis Calaferte

• La Pierre et le Sel | Louis Calaferte l’anarchiste miraculé une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Esther Jansma | Le mot pour dire lion

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Esther Jansma

Le mot pour dire lion

De ma bouche ouverte au vent, pleine de temps,
gouffre d’air, je hèle l’animal et il vient.
Il passe le pont houleux de la langue,
la courbe d’un bras qui s’élève au-dessus
de l’eau, cède et enfin sombre

dans son propre reflet. Le mot pour dire lion
se courbe et s’étire, monte, se recroqueville.
Papier consumé par le feu ; aucun mot
n’est assez grand pour tant
de rouge et d’or bruts.

Il ne marche pas, il tue les distances.
Son cri sort d’un ventre de terre,
est effondrement, mortel glissement.
Il lèche de sa langue ma langue à l’écorcher,
se frotte contre les barreaux de ma bouche.

In Henri Deluy, Noir sur Blanc une anthologie, © fourbis, Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne, 1998

Internet

• Wikipédia | Esther Jansma

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jack Hirschman | L’Arcane de Shupsl (extrait)

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jack Hirschman

Photo Christopher Michel

L’Arcane de Shupsl (extrait)

Pas moyen d’esquiver cette Mort habillée jusqu’aux dents
qui aime qu’on soit couché ou, pour cette affaire,
dans n’importe quelle posture, recroquevillé
ou à quatre pattes ― et pourquoi pas au petit coin ?
Ou directos au Mont-de-Piété
où elle va vous palper les couilles,
Oh oui,
lui, avec ses gencives vides, légères,
un dentier qui ne lui sert plus,
qu’il soit avec des esprits ouverts ou bornés, kif-kif maintenant,
VVTEV ― Vanité Vanité Tout Est Vanité
et elle nous recouvre tous, cendres sur cendres,
et il se tairait s’il pouvait
j’ai appris qu’on parlait à l’envers, à ce moment-là
qu’on laissait partir en cendres tout ce qu’on savait
de la nature - à sa place notre race courait en rond
chacun défigurant l’autre, vivant sur les mégots
d’un monde qui a fumé à en crever
et s’est flanqué à la poubelle.

Cendres, cendres, encore et toujours… Toutes cendres m’en rappellent
d’autres là-bas. Un petit monticule dans un cendrier
me rappelle les milliers d’êtres réduits
de leur presque rien au néant véritable.
Soufflez dessus et vous en recevrez
dans les yeux jusqu’aujourd’hui… Vous imaginez !
Les atomes d’un violoniste, pas moins,
ou peut-être d’un boulanger,
dans vos propres cils, à vous,
à vous, pour vous, en propre…

Vite, une vie !
je veux une lune
encore une lune
j’ai perdu et
ne peux rien
flairer
en ce bas-fond
ni livres
ni boissons
l’été
est l’enfer
à New-York
surtout quand
un homme
après l’au-
tre meurt.

In Arcanes, © Maison de la Poésie Rhône Alpes/Le Temps des Cerises, 2004

Internet

• Wikipédia (en anglais) | Jack Hirschman

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : María Mercedes Carranza | Quand j’écris assise sur le sofa

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

María Mercedes Carranza

Photo archives Colprensa/El Pais

Quand j’écris assise sur le sofa

Semblable à l’image de mon visage dans le miroir,
sur la porte lisse et vernie d’une armoire
je me souviens de mon visage renvoyé par la lumière,
dans mes mots je cherche à entendre le son
des eaux stagnantes, troublées
de racines et de boue, que je porte en moi.

Non pas cela mais peut-être un souvenir :
revenir à l’un de ces jours-là
là où tout brillait, les fruits dans leur corbeille,
les après-midi de dimanche et le soleil encore ?
Le bruit des pas dans l’escalier
qui parvenait jusque dans mon lit dans la chambre obscure
comme sur un disque rayé je veux entendre mes mots.
Ou peut-être n’est-ce pas non plus cela :
seulement le frémissement de nos deux corps
se mouvant à tâtons pour survivre juste à l’instant.

J’écris assise sur le sofa
d’une maison qui déjà n’existe plus, je vois
par la fenêtre un paysage détruit lui aussi ;
je converse avec des voix
dont les bouches sont maintenant sous terre
et je le fais en compagnie
de quelqu’un qui s’en est allé pour toujours.

J’écris dans l’obscurité,
parmi des choses sans forme, comme la fumée qui ne revient pas,
comme le désir qui naît à peine,
comme un objet qui tombe visions de vide.
Mots sans destination
et que très probablement personne ne lira
comme une lettre renvoyée. Ainsi j’écris.

In Un autre chemin, © L’Oreille du Loup, 2013
Traduction de Brigitte Le Brun Vanhove

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• Wikipédia | María Mercedes Carranza

Contribution de PPierre Kobel