La pierre et le sel

André Laude : vingt ans après (2)

Durant son existence difficile et chahutée, André Laude n’a cessé de faire des rencontres et d’attirer l’attention de ses congénères tant il ne cessait de rebondir de projet en projet, avançant avec la force de ses convictions et de ses espérances. En mars 1978, dans le numéro 5 de la revue Résurrection, le poète Jacques Aureillan traçait ce portrait de lui.

« Il est des jours où l’on aimerait bien attraper son destin par la queue. Mais nos pauvres doigts tout rongés d’impuissance ne peuvent que saisir les pages du journal où défilent, à grandes coulées de lettres noires, les fabulations d’un monde pathologique.

Alors on prend l’escalier, on va à la rencontre de la rue, du trottoir des autres. On se mêle à la foule, on erre dans les lieux sacrés qui ont vu tant d’autres promeneurs aux mêmes yeux fatigués, au même sourire triste et désabusé. On devient témoin en même temps qu’acteur. On voudrait autre chose, on voudrait que les autres aussi désirent autre chose, autre chose que cette faillite où sombre la ville dans un grand éclat de vitres brisées. On s’use les doigts sur les touches de la machine à écrire, on devient mercenaire de l’écriture.

Et cette nausée, cette angoisse qui vous ronge le cœur, on essaye de la noyer à grands verres, « verres de mémoire » disait Hardellet. Mais il n’en sort souvent qu’une nuit désenchantée où traînent les cadavres bleuis d’un futur froid repassé. Parfois une rencontre, la nuit étincelle, et c’est l’émerveillement de l’impossible sacrifié sur l’autel des petits matins.

On reprend son chemin. On chasse les étoiles avec un filet à papillons percé, usé jusqu’à la corde de vaines tentatives. On crie, on hurle, on vocifère, on se déchire à grands coups de mots – ces dents du mystère –. On essaye d’aimer, mais c’est difficile, et on ne récolte souvent qu’une fine poussière qui accroche les revers du manteau. On marche dans le désert, au milieu des autres. Quelle étrange solitude !

Ainsi va André Laude, Don Quichotte de la ville, cette ville qui le tue, où il renaît chaque jour, des étincelles au bout des doigts, avec une farouche magie. »

Ce texte était suivi du poème Je ne suis pas encore né extrait de Journal de bord de mort, in Œuvre poétique p.403

je ne suis pas encore né
et pourtant j’éprouve la douleur
déchiré par la flamme du miroir
je m’endors dans les nœuds d’abîmes
et pourtant je suis mort depuis longtemps
crâne pur et propre
étonné de porter encore un nom
que j’aime pour la beauté qu’il prend
quand la bouche féminine le murmure
— lèvres rouges et mouillées atrocement lointaines —
collée contre un corps blessé que je n’habite
que par la souffrance violente qu’il me procure
aux heures obscures des dégoûts véhéments
à travers un parfait délire

Je voyage
et parfois
la seule vision de mes mains
m’effare
et puis me fait sourire
comme la terrible absence de dieu

Contribution de PPierre Kobel

André Laude : vingt ans après

Le 24 juin, il y aura vingt ans qu’André Laude nous quittait durant le Marché de la Poésie. Il s’éteignit dans une chambre amie, rue de Belleville à l’âge de 59 ans, épuisé par la vie. Une vie souvent fantasmée, une vie de mots et de poésie. « « Je suis un mensonge qui dit la vérité » : je n’ai jamais vraiment aimé le poète bricoleur d’Orphée et du Sang d’un poète. Pourtant, cet aveu qu’il jeta un jour n’a cessé de m’occuper, de me hanter. Qu’est-ce qui est vrai, qu’est-ce qui est faux ? Qu’importe si Blaise Cendrars le merveilleux voyageur de l’espace du dehors et de l’espace du dedans – frère en cela de Michaux, de Segalen et de quelques autres – n’a pas accompli tous les périples qu’il narre, qu’importe s’il n’a pas fait l’amour avec toutes les femmes qu’il évoque dans sa prose rythmée par les roues des express internationaux, qu’importe s’il n’a pas vraiment vu dans la forêt brésilienne une vieille locomotive des commencements de l’âge d’or du rail, envahie, mangée par les exubérantes fleurs tropicales, les serpents pythons et les fourmis rouges. La littérature n’est qu’un fantastique artifice pour dire quelque chose de vital, de l’ordre de la nécessité. L’écrivain n’a pas à rendre de comptes. Il donne des contes aux petits et grands enfants de la planète, ballottés entre étoiles énigmatiques et drames violents, quotidiens. À un certain degré d’intensité, le rêve devient réalité irréfutable, vécue. »écrivait-il au début de son autobiographie Liberté couleur d’homme. André Laude a rêvé, à en mourir, et il continue de nous enthousiasmer, de nous faire rêver, au-delà de sa mort.

L’actualité de son écriture trouve une réalité dans l’existence de l’Association des amis d’André Laude. Sa poésie est au cœur de son œuvre, mais il reste à découvrir le critique, le journaliste, l’épistolier. Soleil noir de la poésie, il n’a cessé d’animer, parfois jusqu’à la colère et la provocation, la société dans laquelle il a vécu avec la fulgurance de l’utopie.

Avant de mourir, il avait eu le temps d’écrire un dernier poème.

Ne comptez pas sur moi
Je ne reviendrai jamais
Je siège là-haut
Parmi les élus
Près des astres froids

Ce que je quitte n’a pas de nom
Ce qui m’attend n’en a pas
non plus
Du sombre au sombre, j’ai fait
un chemin de pèlerin.
Je m’éloigne totalement sans voix
Le Vécu m’a mille et mille fois brisé, vaincu
Moi le fils des Rois.

Internet

• Poésie urgente, le site des amis d’André Laude

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : « À quoi sert un poète ? » de Mah Chong-gi

Hier s’est ouvert le 33^e Marché de la Poésie, place Saint-Sulpice à Paris, dans le silence assourdissant des médias. Inutile de reprendre ici la litanie des plaintes et des reproches qu’on pourrait leur adresser. À quoi sert la culture ? À quoi sert la poésie ? Sans doute est-il plus profitable de s’en tenir au petit jeu complice et sempiternel entre gent journalistique et politique qui n’ont que faire d’une parole qui ne pourrait que les conduire à aller au-delà d’eux-mêmes.

Mah Chong-gi

À quoi sert un poète ?

Je voudrais devenir poète.
Mais à quoi sert un poète ?
En Éthiopie, en Somalie
en Centrafrique
des milliers d’enfants, tout le temps affamés
la peau toute rêche et décharnés
meurent tous les jours, réduits à l’état de déchets.
Au Cambodge, au Vietnam
ces enfants qui jouent aujourd’hui en roulant des crânes
meurent le lendemain dans le bourbier de la jungle.
À l’âge de dix ans, ils apprennent à tuer
à l’âge de douze ans, ils tirent à la mitrailleuse.
Au Salvador, au Nicaragua
en Amérique Centrale et en Amérique du Sud
du lever au coucher du soleil
côté droit mâche côté gauche
côté gauche frappe côté droit
tête avale queue
queue meurt tout en matraquant tête.
Bruits des armes sans un jour de trêve
meurtres sans un jour de répit.
Dieu, à quoi sert un poète ?
En Iran, en Irak, en Israël
au Liban, dans les plaines de Sibérie
dans tous les coins du monde
Dieu, quelle est l’utilité d’un poète ?
Quand j’apprends les tristes nouvelles des gens
les larmes me viennent, cela me serre le cœur.
Quand les gens se relèvent de leurs peines
tout ému, je trépigne de joie en cachette.
Même si le chant de lutte d’un poète est courageux
même si le chant de réconfort d’un poète est émouvant
Dieu, toi qui me disais de ne pas céder à cette tentation
avant que ces douleurs ne surviennent pour moi,
en tout cas, dis-le-moi, à quoi sert un poète ?

In Celui qui garde ses rêves, © Bruno Doucey, 2014

 

Internet

 

• 33^e Marché de la Poésie

• Sur Bibliobs : "La poésie sauvera le monde" (et puis quoi encore?)

 

Contribution de PPierre Kobel

Robert Desnos – In memoriam

Comme

Come, dit l’Anglais à l’Anglais, et l’anglais vient.
Côme, dit le chef de gare, et le voyageur qui vient dans cette ville descend du train sa valise à la main.
Come, dit l’autre, et il mange.
Comme, je dis comme et tout se métamorphose, le marbre en eau, le ciel en orange, le vin en plaine, le fil en six, le cœur en peine, la peur en seine.
Mais si l’Anglais dit as c’est à son tour de voir le monde changer de forme à sa convenance.
Et moi je ne vois plus qu’un signe unique sur une carte :
L’as de cœur si c’est en février,
L’as de carreau et l’as de trèfle, misère en Flandre,
L’as de pique aux mains des aventuriers.
Et si cela me plaît à moi de vous dire machin,
Pot à eau, mousseline et potiron.
Que l’Anglais dise machin,
Que machin dise le chef de gare,
Machin dise l’autre,
Et moi aussi.
Machin.
Et même machin chose.
Il est vrai que vous vous en foutez.
Que vous ne comprenez pas la raison de ce poème.
Moi non plus d’ailleurs.
Poème, je vous demande un peu ?
Poème ? je vous demande un peu de confiture,
Encore un peu de gigot,
Encore un petit verre de vin
Pour nous mettre en train…
Poème, je ne vous demande pas l’heure qu’il est.
Poème, je ne vous demande pas si votre beau-père est poilu comme un sapeur.
Poème, je vous demande un peu… ?

Poème, je ne vous demande pas l’aumône,
je vous la fais.
Poème, je ne vous demande pas l’heure qu’il est,
Je vous la donne.
Poème, je ne vous demande pas si vous allez bien,
Cela se devine.
Poème, poème, je vous demande un peu…
Je vous demande un peu d’or pour être heureux avec celle que j’aime.

In Fortunes, 1942

Robert Desnos est mort dans le camp de Terezin, il y a soixante-dix ans, à l’aube du 8 juin 1945. France-Culture diffusait samedi 6 juin une soirée spéciale qui lui était consacrée.

À l’occasion du retour de ses cendres, Éluard prononça un éloge dont sont extraits ces deux passages : « La poésie de Desnos, c’est la poésie du courage. Il a toutes les audaces possibles de pensée et d’expression. Il va vers l’amour, vers la vie, vers la mort sans jamais douter. Il parle, il chante très haut, sans embarras. Il est le fils prodigue d’un peuple soumis à la prudence, à l’économie, à la patience, mais qui a quand même toujours étonné le monde par ses colères brusques, sa volonté d’affranchissement et ses envolées imprévues.

[…]Desnos a donné sa vie pour ce qu’il avait à dire. Et il avait tant à dire. Il a montré que rien ne pouvait le faire taire. Il a été sur la place publique, sans se soucier des reproches que lui adressaient, de leur tour d’ivoire, les poètes intéressés à ce que la poésie ne soit pas ce ferment de révolte, de vie entière, de liberté qui exalte les hommes quand ils veulent rompre les barrières de l’esclavage et de la mort. »

On trouve sur Internet toutes les informations relatives à la vie de Desnos et la biographie que lui a consacrée Anne Eger en 2007 chez Fayard détaille toutes les parts de son existence, celle d’un esprit libre, d’un homme à l’imagination débordante et à l’énergie toujours dynamique. Mais quelle place cet artiste unique aurait-il dans notre mémoire si les événements n’avaient pas interrompu tragiquement son parcours dès l’âge de 45 ans ? Comment aurait-il exprimé son engagement au-delà de la Seconde Guerre mondiale quand on sait ce qu’il fut dès la montée des extrêmes en Europe et comment il mit sa verve et la force de sa plume au service d’une dénonciation sans concessions ? Éluard avait raison dans ses propos et c’est cette hauteur de la poésie de Desnos qui en fait la modernité quand les nuages de l’actualité rappellent ceux qui l’alertaient dès les années trente et imposent la nécessité de revenir à une parole de combat, d’affirmation des valeurs qui furent les siennes contre celles de l’enfermement, de la pensée unique et de l’avilissement dans un monde d’égoïsme et d’exclusion quand il se battit pour une liberté mêlée d’enthousiasme, de joie de vivre et de découvertes d’autrui.

Desnos aimait la vie, aimait l’amour, aimait les arts. Il sut mêler le rêve et la réalité d’une façon unique, passionnée et bien mieux que certains surréalistes.

Vous tombez des nues

Je marchais presque endormi
À la lueur des réverbères
Et je rêvais à demi
En poursuivant des chimères
Soudain vous êtes passée
Dans l’avenue de Villars
Ma fatigue est effacée
Je m’éveille à votre regard.

            Refrain
    Je tombe des nues
De vous voir dans l’avenue
Étrange et belle inconnue
Je vous rêve et je vous vois nue
    Je tombe des nues
Par où êtes-vous venue
Dites-moi belle inconnue
D’où venez-vous par l’avenue ?
Quelle est la clef du mystère
seriez-vous ange au paradis
Ou bien êtes-vous sorcière
Et d’un balai tombée ici
    Vous tombez des nues
Venez, venez belle inconnue
Vous êt's ma joie obtenue
Chez moi soyez la bienvenue.

In Chansons, 1936-1938

****

Hommes

Hommes de sale caractère,
Hommes de mes deux mains,
Hommes du petit matin.

La machine tourne aux ordres de Deibler
Et rouages après rouages dans le parfum des percolateurs qui suinte des portes des bars et le parfum des croissants chauds.
L’homme qui tâte ses chaussettes durcies par la sueur de la vaille et qui les remet
Et sa chemise durcie par la sueur de la veille
Et qui la remet
Et qui se dit le matin qu’il se débarbouillera le soir
Et le soir qu’il se débarbouillera le matin
Parce qu’il est trop fatigué…
Et celui dont les paupières sont collées au réveil
Et celui qui souhaite une fièvre typhoïde
Pour enfin se reposer dans un beau lit blanc…
Et le passager émigrant qui mange des clous
Tandis qu’on jette à la mer sous son nez
Les appétissants reliefs de la table des premières classes
Et celui qui dort dans les gares du métro et que le chef de gare chasse jusqu’à la station suivante…

Hommes de sale caractère,
Hommes de mes deux mains,
Hommes du petit matin.

In Fortunes, 1942

 Bibliographie partielle

• Anne Eger, Robert Desnos, © Fayard 2007, 42 €, 162 pages

• Desnos, Œuvres, © Quarto Gallimard, 1999

• Dominique Desanti, Robert Desnos, le roman d’une vie. © Mercure de France.

Internet

• France Culture – Soirée spéciale Robert Desnos

• Wikipédia

• L’Association des amis de Robert Desnos

• Un autre site consacré à Desnos

• La libération des camps et la mort du poète Robert Desnos

• Le petit monde de Youki

• Robert Desnos romancier, une thèse universitaire (format PDF)

• Poèmes de Desnos (Wikilivre du Canada)

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Rodin en regard de Baudelaire

L’étranger

– Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? Ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?
– Je n’ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
– Tes amis ?
– Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.
– Ta patrie ?
– J’ignore sous quelle latitude elle est située.
– La beauté ?
– Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
– L’or ?
– Je le hais comme vous haïssez Dieu.
– Eh ! qu’aimes -tu donc, extraordinaire étranger ?
– J’aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

In Petits poèmes en prose (1869)

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : poèmes en regard du départ de Aurélie Dupont

             Maram al-Masri

Que mon absence ne t’attriste
Non plus que mon départ
Mes trahisons
Mon abandon
De toutes tes senteurs
Je suis le parfum
Le reflet de tes eaux me reconnaît
La verdeur de tes herbes me reconnaît
Et dans l’écho de mes pas
La terre
danse

In Le retour de Wallada, © Al Manar, 2010, p.27

C’est un départ à la retraite qui n’en est pas un. Ce soir Aurélie Dupont quitte le corps de ballet de l’Opéra de Paris où elle était étoile depuis 1998. Elle atteint l’âge légal qui l’oblige à cela. Elle restera à l’Opéra comme maître de ballet sur la proposition de Benjamin Millepied.

Avec elle c’est une des plus grandes danseuses contemporaines qui s’en va de ce corps d’élite de la danse. Après une formation exigeante qui fit d’elle une technicienne hors pair et un parcours classique, elle sut par son intelligence et sa sensibilité, saisir les opportunités artistiques qui lui permirent de faire évoluer son art. Ainsi quand elle répondit à l’appel de Pina Bausch qui la conduisit sur de nouvelles voies. Ainsi quand elle sut reconstruire ses apprentissages après une grave blessure qui menaçait sa carrière.

Charles Baudelaire

Le serpent qui danse

Que j’aime voir, chère indolente,
            De ton corps si beau,
Comme une étoffe vacillante,
            Miroiter la peau !

Sur ta chevelure profonde
            Aux âcres parfums,
Mer odorante et vagabonde
            Aux flots bleus et bruns,

Comme un navire qui s’éveille
            Au vent du matin,
Mon âme rêveuse appareille
            Pour un ciel lointain.

Tes yeux où rien ne se révèle
            De doux ni d’amer,
Sont deux bijoux froids où se mêlent
            L’or avec le fer.

À te voir marcher en cadence,
            Belle d’abandon,
On dirait un serpent qui danse
            Au bout d’un bâton.

Sous le fardeau de ta paresse
            Ta tête d’enfant
Se balance avec la mollesse
            D’un jeune éléphant,

Et ton corps se penche et s’allonge
            Comme un fin vaisseau
Qui roule bord sur bord et plonge
            Ses vergues dans l’eau.

Comme un flot grossi par la fonte
            Des glaciers grondants,
Quand l’eau de ta bouche remonte
            Au bord de tes dents,

Je crois boire un vin de Bohême,
            Amer et vainqueur,
Un ciel liquide qui parsème
            D’étoiles mon cœur !

In Les Fleurs du mal

****

Léopold Sedar Senghor

Tombe le boubou. Au coup sec de la syncope
Fuse le buste transparent sous la chasuble noire, striquée d’or vert consonant au cimier
Dont la jupe est ouverte sur les flancs, sur les jambes vivantes.
C’est le deuxième mouvement
Qui germe dans le sol quand battent les plantes des pieds
Secoue les hanches, et c’est la montagne volcan qui tangue, cambre les lombes
Pour exploser, la gorge éclose, dans l’éclat serein du Printemps, le parfum sombre du gongo, la terre de la chair.
Puis sous le ciel délié diaphane, s’ouvrit le mouvement des pollens d’or.
Ce sont deux danses parallèles, regardant respirant l’haleine de la brise.
Mais pivotant avançant l’un vers l’autre, l’onde tremblante nous saisit
Nous poussa l’un vers l’autre : toi ondulant
Les bras les mains, comme une corbeille de fleurs signant l’offrande, et moi
Autour de toi, la tornade de sable ardent en saison sèche, le feu de brousse.
Brusquement, d’un coup de reins je fus jeté loin
T’abandonnant, bien malgré moi, à ton attente vide.
Et tu courus à moi dans une trémulsion de la nuque à tes talons roses
Descendant bas si bas, sur tes genoux à mes genoux
Chantant le chant qui m’ébranle à la racine de l’être :
« Dis-moi dis-moi mon Sage mon Poète, ô dis-moi les paroles d’or
Qui font poids et miracle dans mon sein.
Que ton rythme et la mélodie en disposent les sphères dans le charme du nombre d’or ! »
Retourné soudain, je t’atteins en coup de vent, et nous fûmes debout, et face à face
Comme lune et soleil, mains dans les mains, front contre front, nos souffles cadencés.
De nouveau tes genoux fléchis au bout des longues jambes et galbées
Nerveuses sous l’ondoiement des épaules, oh ! le roulis rythmé des reins
Je dis les labours profonds du ventre de sable.
Je me souviens de mon élan à ton appel, jusqu’à l’extase
Des visages de lumière, quand tu reçus, angle ouvert cuisses mélodieuses
Le chant des pollens d’or dans la joie de notre mort-renaissance.

In Élégie pour la reine de Saba, Œuvre poétique, © Points/Seuil, p.338

 

Internet

• Sur Culturebox : Aurélie Dupont : les photos souvenirs d'une étoile magnétique

• France Musique : biographie et conférence de presse

• Youtube : Le Parc - Aurélie Dupont and Manuel Legris

 

Contribution de PPierre Kobel

Poésie en danger

À l’instar des Maisons de la Culture, les Maisons de la Poésie sont des lieux de diffusion et d’échanges indispensables dans les réseaux culturels nationaux. Mais elles sont soumises de plein fouet comme tout ce qui touche à la culture aux difficultés économiques et donnent ainsi prétexte à ceux qui voient en elle une gêne ou un obstacle à leur action politique, pour les réduire avant de les fermer. Doit-on répéter ici que les poètes sont des gens dangereux qui donnent à penser et à développer l’intelligence et la sensibilité ? L’histoire et l’actualité ne cessent de le démontrer.

Parmi ces Maisons de la Poésie, celle de Saint-Quentin en Yvelines est des plus anciennes et conduit aujourd’hui sous l’égide de Jacques Fournier de nombreuses manifestations. Roland Nadaus qui en fut le fondateur est l’auteur du texte qui suit sur sa page Facebook et que je relaie en m’associant à la colère et à… l’espérance qui sont les siennes.

« MISE À MORT ANNONCÉE D’UNE (des rares) MAISON DE LA POÉSIE en France :

Après un an de silence (sans doute pour que passent les élections départementales de 2015) la nouvelle majorité (UMP) de la Communauté d’Agglomération de Saint-Quentin-en-Yvelines (CASQY) vient de délivrer son verdict à travers le vote budgétaire :

DÉMOLITION en règle de la politique culturelle mise en œuvre depuis les débuts de la Ville Nouvelle de Saint-Quentin-en-Yvelines, dont j’ai assumé la vice-présidence puis la présidence (avant de passer volontairement le relais) pendant quinze ans. Ce bouleversement se traduit notamment ainsi :

1. Diminution drastique des subventions aux équipements culturels, mais aussi aux associations : selon les cas de 30 à 35 %. Avec menace de 100 % l’an prochain ! Cela met évidemment en péril programmations, actions sociales et culturelles, artistes et personnels.

2. Réduction de personnels, voire suppression de postes ‒ y compris dans les équipements communautaires comme la Maison des Sciences, de la Nature et de l’Environnement, ainsi que la Maison de la Poésie. Toutes deux implantées dans deux villes de gauche : quand le hasard, commandité par un audit tenu longtemps secret fait « bien » les choses…

Il y aurait beaucoup à dire sur tout cela. Qui ruine artistes, compagnies, professionnels, intermittents du spectacle, etc. ‒ Et surtout éloigne les publics, et dégoûte les bénévoles associatifs.

Mais juste quelques mots sur la Maison de La Poésie que j’ai fondée ‒ et fait construire « en dur » (je le croyais…) ‒ à la fin de mon mandat, pour qu’on ne m’accuse pas d’avoir, moi aussi, ma « danseuse » ‒ puisque je suis poète et écrivain. Hélas, déjà, il y aura bientôt quinze ans, alors que la Maison était en construction, cette accusation plutôt minable fut relayée notamment par le mensuel « CAPITAL ». À l’époque, j’en fus plutôt fier : être ainsi calomnié par un tel organe ne pouvait que conforter mes choix culturels pour la Ville Nouvelle de Saint-Quentin-en-Yvelines, choix partagés par la majorité qui me soutenait, mais aussi par une partie non négligeable de la Droite locale et yvelinoise.

Mais, plus d’une décennie après, les Revanchards (nommons-les comme ils se comportent et pour certains le proclament cyniquement) les Revanchards s’en prennent à un symbole singulier, très singulier, de la vie culturelle en France, en Île-de-France, en Yvelines, à Saint-Quentin-en-Yvelines.
Et tant pis si des milliers de scolaires, profs, formateurs, animateurs, libraires indépendants, bénévoles d’associations, universitaires et étudiants, etc. ‒ et tant de poètes et d’artistes invités au cours des treize années de vie intense de cette maison dirigée depuis ses débuts par Jacques Fournier ‒ tant pis si tous ceux-là (sans compter les futurs, du coup avortés) resteront non pas au bord du chemin, mais carrément dans le fossé.

« Qui veut noyer son chien l’accuse de la rage » : évidemment, l’audit commandité pour dédouaner les idéologues revanchards, ne prend en compte que la fréquentation intra-muros de la modeste Maison de La Poésie : une cinquantaine de places (que le mensuel CAPITAL, bien commandité lui aussi à l’époque, annonçait pourtant comme un véritable château, énorme mensonge…).
Mais cet audit, commande payée sur fonds publics, oublie évidemment les multiples actions hors les murs : 3500 personnes par an au moins. Sans compter l’opération Poésyvelines, avec ses prix aujourd’hui reconnus (dont un prix des collégiens), voulue par le président du Conseil Général Franck Borotra (RPR) alors que j’étais pourtant le président de son opposition départementale… Mais la culture, alors, nous réunissait.

Est-ce exagéré de dire que je ne sais de ce qui l’emporte : la colère, l’effondrement, la révolte ?

Cependant si rien n’est fait, en juin prochain, au moment même où s’ouvrira le Marché de la Poésie de Paris, trentenaire (et lui-même menacé !), alors la Maison de la Poésie de SAINT-QUENTIN-EN-YVELINES, sise à Guyancourt, dont je fus l’élu 31 ans, et où j’ai osé célébrer les poètes, sera une maison définitivement close. Ajoutons que ce lieu est le siège de la Fédération Européenne des Maisons de Poésie !

Post-scriptum : comme de coutume, les « pharisiens » font la pirouette : il restera une « mission poésie ». Un timbre-poste.

Pas une maison : un placard.

 

Roland Nadaus

Maire honoraire de Guyancourt (78 280)

Ancien Conseiller Général des Yvelines

Ancien Président de St-Quentin-en-Yvelines

Chevalier de la Légion d’Honneur

Officier des Arts et Lettres

et, pour les humoristes et les poètes : abonné au gaz, à l’électricité, à l’internet… et à l’espérance. »

 

Internet

• L’appel de Roland Nadaus sur Facebook

• Maison de la poésie de Saint-Quentin en Yvelines

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Recueil : Roland Nadaus | D’un bocage, l’autre

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jean Tardieu | Frontispice

Jean Tardieu reste un poète important de la poésie contemporaine. Par la largeur de champ de sa culture, par la fantaisie grave de son écriture, par l’inventivité qu’il mit dans toutes les entreprises auxquelles il participa quand il ne les conduisit pas. De plus l’homme était simple et affable, ce qui complète le portrait d’une personnalité riche et inoubliable.

On ne peut que conseiller vivement la lecture du feuilleton Tardieu à 360° que lui consacre Frédérique Martin-Scherrer en ce moment dans Poezibao. Une approche multiple, de son histoire familiale à son parcours d’écrivain, d’homme de radio, à ses liens profonds avec la musique, la peinture.

Frontispice

(Pourquoi sinon)

Pourquoi
sinon
pourquoi chercher
sinon dans le vol indécis des nuages
non pas la métaphore seule
ou l’enfantin symbole mais
le sens même et le non-sens
et que faut-il craindre en vivant sinon
la foudre affreusement imitée
par la guerre et par
le conflit incessant des choses
et que faut-il enfin révérer
sinon la récompense indue
de voir d’entendre de toucher
à profusion le jour et l’ombre
ou le plaisir d’être debout
et de fouler le sol
du sable à l’herbe et de la feuille
au pavement et si parfois
nous vient la faiblesse mortelle
d’imaginer des personnes immenses
d’abord à notre image façonnées
puis s’effaçant dans l’improbable
alors c’est nous c’est nous-mêmes
orgueil et délire
c’est nous c’est nos propres reflets
qu’il nous faut dérisoire prière invoquer
car rien n’est plus sacré que
notre énigme pas à pas
et marche après marche obstinée
à gravir les
degrés de ce temple en mouvement
qui n’est autre
que l’aurore
à l’absolu calcul obéissante
et la nuit
à nos yeux de voyants aveugles révélée
hors des saisons de notre vie
et bien au-delà des
tourbillons du système des mondes
et plus loin confondant
tout l’effort de notre esprit
et tous les termes du
langage et la mesure
et la limite par la vitesse
à tous les vents de l’espace jetés
pour que règne
le temps révolu
et que la conscience
à son retour dans
l’être sans figure s’accoutume
puisque notre faiblesse démente
est pareille au passage des jours pareille
aux troupeaux affolés par l’orage pareille
à la parole trébuchante et
renversée et que dirai-je
encore de plus
sinon pourquoi ?

In Formeries, 1976 – Œuvres,© quarto/Gallimard, 2003, p.1158

Bibliographie partielle

• Œuvres,© quarto/Gallimard, 2003, retrace en 1500 pages, le parcours littéraire, biographique et bibliographique de Jean Tardieu.

Internet

• Dans Poezibao : [feuilleton] Tardieu à 360°, #8 : Sortilèges de la musique, par Frédérique Martin-Scherrer Les épisodes précédents sont accessibles en fin d’article.

• Dans La Pierre et le Sel un article de Jean Gédéon, Jean Tardieu un poète de l’insolite

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poèmes : Gilles Lades et Henri Meschonnic en regard du voyage de l'Hermione

Il est parfois des informations qui font rêver, qui nous reconduisent à des espaces et des temporalités hors-norme, à des utopies devenues réalité. Ainsi cette aventure de l'Hermione, projet né du désir de quelques-uns et qui trouve avec le voyage entrepris vers les Amériques le chemin de notre enfance et de quelques inconnues existentielles.

Gilles Lades

Terre !

L'homme brisé ira loin encore
comme le bateau voiles tranchées
moteur décranté

force encore, et vagues
et manière de bruit
apparence claire
depuis le quai où l'on espère

et force, et foi,
dans les hommes du pont
dans les brasiers du fond
dans l’œil fin du timonier
mains d'or sur le bois blond

et quel écueil viser
quel sable fin comme femme
quelles algues chuinter s'abattant
parmi les fers les monceaux les filins !

Quel choix, encore
d'un remous en opale d'eau vive
d'un mugissement de mère vers le large
d'un ensorcellement de houle reformée
de l'éclat du vrai vent sur le front
tout le sang à la gorge pour le cri
les larmes devant l'autre terre
plage d'encens béton couronnes de ronces
mais de l'inconnu les yeux grands ouverts !

In Cahier de poèmes, n°62, 1996

****

Henri Meschonnic

puis le monde
a fait encore
un tour tour tour
j'ai cru qu'il était le même
j'ai cru que j'étais le même
mais mon sommeil est ma veille
comme avant
mes mots sont mon
visage mes yeux ma bouche tout
ce qui m'entend et les autres
l'entendent
alors ce qui change
compte si peu qui sait même
si personne l'a vu si
moi-même j'en ai rien su
maintenant je suis chaque autre
moi et toi lui elle et lui
je suis le recommencement
du monde

In Poé/tri, 40 voix de poésie contemporaine, © Autrement, 2001, p.102

Contribution de PPierre Kobel

In memoriam : Herberto Helder

Le poète portugais s’est éteint le 23 mars dernier à l’âge de 84 ans. Portugais, il l’était de nationalité, poète il était universel tant son œuvre peut parler à chacun.

Gil Presnitzer évoque à son propos dans Esprits nomades, la « trajectoire d’un démiurge. » Et Patrick Kechichian écrivait en 2002 dans un article du Monde : « Herberto Helder est un ordonnateur du chaos. Il enregistre le monde, voix et lumières, images combinant le sens et les sens ; il en traduit quelques fragments puis dispense un savoir qui serait néant s’il était retenu, calculé. »

Celui qui atteint son poème par ce que les poèmes ont de plus haut,
touche au lieu où c’en est fini du monde : je ne le veux pas
pour le charme ou l’erreur, dit-il,
je le veux pour l’étoile plénière qui existe à certains endroits de certains poèmes
abrupts, sans indication d’auteur.
Il y découvrit ce que tout cela contenait
d’âpreté :
plutonium, l’abîme.
La lune travaillait à la vitesse de la splendeur.
Les clous vivants au-dedans de la tête, je sais.
Un vase fait sur le vif, soufflé chaud, dit-il, je sais.
Le système du son au plus secret du poème à jamais,
poème intact, de
musique et
d’exaltation.
Où se trouve pour le délire, dans la partie
haute, dévorée par l’or, la partie inhospitalière.
Hanté aussi par le plus simple :
quantité et fraîcheur, un exemple :
les fruits enivrent.
Quelqu’un a dit : l’étoile absolue a pénétré ta douceur.
De traverse en traverse d’os – parce que tu étais vierge – alors elle te transmua,
fils.
La bouche meurtrie par l’air inspiré, l’air expiré.
Brûlé là où la chair se ferme, ou bien ouvert peut-on
dire
comme un trou de matière maternelle.
Un âpre tas de sacs en haut :
des sacs brillants, des sacs de sang amarré.

In Le poème continu 1961-2008, p.273

 Bibliographie partielle

• Le poème continu 1961-2008, © Poésie/Gallimard, 2010 – Traduction de Magali Montagné et Max de Carvalho

 Internet

• Wikipédia

• Esprits nomades

Contribution de PPierre Kobel

Entretien avec Jacques Morin fondateur et directeur de la revue Décharge

             La Pierre et le Sel : Quel est l’itinéraire personnel qui vous a conduit à la poésie ?

Jacques Morin : En 6°, le professeur décortiqua un sonnet. Le jeu des mots, des sons, des syllabes m’apparut intéressant. Je m’appliquai à écrire à mon tour un premier sonnet… On m’offrit un dictionnaire de rimes qui m’ouvrit à toute la prosodie française. C’est là que je m’aperçus que je travaillais « à l’envers » : je cherchais à constituer la rime et à compter le nombre de syllabes pour que ça fonctionne. Rapidement, je conclus que la versification n’était qu’une apparence de la poésie, que c’était bien le sens, le fond, qui était seul important et que la forme si harmonieuse soit-elle, était trompeuse. Elle pouvait même devenir un attrape-nigaud pour ceux pour qui cette fin demeurait essentielle. Il fallait au contraire sortir de la rimaillerie, pour inventer une forme correspondant à son propre rythme ou souffle. Au-delà de l’anecdote de départ, ça m’incita à me plonger dans la merveille de la poésie française.

            La Pierre et le Sel : Quelle place occupe aujourd’hui la poésie dans votre existence ? Avez – vous une écriture personnelle en dehors de votre travail de revuiste ?

Jacques Morin : J’ai toujours vécu avec des revues. En 1969, je participais à la revue Soror, que je vendais tous les vendredis matins dans le hall de la faculté de Nanterre. En 1973, je faisais partie du groupe de dissidents qui créa la revue Le Crayon noir jusqu’en 1981. En 1980, je dirigeai la revue Le Désespoir, précisément, avant de fonder, tout seul, Décharge, alors que je venais de déménager dans le Sud.

Malgré cette place de plus en plus importante dans ma vie d’une revue, j’ai toujours écrit. Une des raisons de cette activité revuïstique étant de se publier, dans la revue, ou dans des éditions affiliées à ladite revue, sans passer à l’époque sous les fourches caudines du compte d’auteur.

Ainsi écriture et revues sont liées. Décharge est devenu(e) un mastodonte quelque part, qui me laisse de moins en moins de loisirs pour mon écriture personnelle. J’ajoute comme je m’en suis fait une raison depuis pas mal d’années que la revue, dans son côté social et créatif, est bien plus importante, évidemment, que ma poésie personnelle, qui reste mineure à tout niveau.

Par ailleurs, je serai intarissable en ce qui concerne les revues, alors que ça me gêne de parler de ma poésie. Certainement une des raisons de la dichotomie avec Jacmo. Sur mon dernier recueil, je finissais par éluder les questions qu’on pouvait me poser, ce qui n’est pas facile pour celui qui interroge.

             La Pierre et le Sel : Quels sont les poètes, contemporains ou du patrimoine, qui vous sont proches par leur écriture ?

Jacques Morin : Sans citer les grands aînés, j’ai dressé une liste de 33 auteurs dans mon livre qui ont été importants dans mon parcours : La poésie de A à Z (selon Jacmo) chez Rhubarbe, publié en 2010. Je garderai sensiblement les mêmes noms aujourd’hui, à quelques-uns près.

            La Pierre et le Sel : Avez-vous personnellement déjà publié ? Dans des revues ? Lesquelles ? Des recueils ?

Jacques Morin : J’ai publié une trentaine de recueils : poésie, chroniques, anthologies depuis 1974. J’ai participé à bon nombre de revues activement en même temps que Décharge. La plupart ont disparu. Rétro-viseur, Écrire et éditer, Texture, Traverses, etc. J’ai toujours tenu une chronique des revues dans différents lieux. Cela me semble crucial de faire écho aux autres. Car il y a très peu d’endroits où l’on parle des revues. Par ailleurs, j’ai publié des textes dans pas mal de revues depuis quarante ans.

            La Pierre et le Sel : Quel cheminement vous a conduit à la création de Décharge ? Quelle est la date de cette création et quelles sont les grandes étapes de son histoire jusqu’à maintenant ?

Jacques Morin : 1981 : Création de Décharge. Mes amis du Crayon noir commençaient à fatiguer. Le tirage du Racket de l’édition contre l’édition à compte d’auteur nous avait épuisés. (2000 ex.) Après l’expérience du Désespoir, précisément où je réalisais la maquette et où mes copains imprimaient sur offset la feuille A3 recto verso, je me lançai seul dans une nouvelle revue que je ronéotais comme au tout début du Crayon noir. La revue était bimestrielle. 6 n° par an, c’était une périodicité très fréquente. Je passais progressivement à 5 puis 4 n° par an. J’avais pratiqué ronéo, offset et photocopie. Ma revue était reconnue comme la dernière revue « underground » En 1998, j’arrivais au n° 99. C’est à ce moment-là que sous l’impulsion de Claude Vercey, qui habitait la même région, la Bourgogne, je décidais de prendre un virage radical. Subvention de la Drac, et partenariat avec les éditions du dé bleu de Louis Dubost. Passage à l’imprimerie, « dos carré », diffusion en librairies... Tout était bouleversé et la revue changeait de cap, et son apparence était totalement transformée. Avec le n° 144, les éditions du dé bleu arrêtant leurs activités, la revue reprit son autonomie en 2010. Enfin 2015, le site internet www.dechargelarevue.com est rénové, et donne davantage d’écho à la revue papier (qui en est au n° 166).

            La Pierre et le Sel : Comment travaillez-vous ? Seul ou en équipe ? Comment effectuez – vous les choix de publications ? À partir de quels critères ?

Jacques Morin : Tout seul dans un premier temps. Depuis le n° 37, je travaille avec Claude Vercey, puis un peu plus tard avec Alain Kewes, qui sont les « deux bras droits ». L’équipe s’est élargie à de nombreux collaborateurs depuis 35 ans ! Pour les derniers temps, on peut citer Louis Dubost, Georges Cathalo, Yves-Jacques Bouin, Mathias Lair, ou encore Luce Guilbaud, Bruno Berchoud, Romain Mathieux… Catherine Mafaraud s’occupait de la partie plastique (illustration de couverture) jusque récemment.

Me sont proposés des dossiers sur des poètes ayant déjà une petite ou plus grande réputation. De mon côté, je reste fidèle aux auteurs. Enfin pour « Le Choix de Décharge », je lis tout ce que je reçois et publie ce qui me semble intéressant. Je n’ai pas vraiment de critères, plutôt un œil exercé à la chose depuis le temps. Du moment que je perçois quelque chose, dans l’émotion et un travail sur l’écriture, je publie.

On peut bien entendu ajouter qu’il y a aussi la collection Polder, qui existe depuis la création de la revue, avec une même numérotation. C’est Claude Vercey qui l’anime à présent, et Yves Artufel de Gros textes qui l’imprime. Nous sommes 4 lecteurs avec Alain Kewes (Rhubarbe).

            La Pierre et le Sel : Comment entrez-vous en relation avec les auteurs que vous publiez ? Relations personnelles ? Envoi de manuscrits ou tapuscrits ? Sollicitations de votre part ? Avez-vous une ligne éditoriale précise ou êtes-vous ouvert à une large palette d’expressions ? Comment travaillez-vous avec les auteurs ?

Jacques Morin : Pour les jeunes auteurs, ce sont eux qui envoient des manuscrits. Je ne sollicite que très rarement, et souvent des poètes qui ont déjà fait leurs premières armes, et auxquels je reste fidèle. Envois par la poste uniquement, c’est très important pour ne pas être envahi par la boîte mail.

            La Pierre et le Sel : Quel est votre fonctionnement économique ? Avez-vous un imprimeur de référence ou changez-vous selon les projets ? Avez-vous des subventions ?

Jacques Morin : Les abonnements annuels suffisent à faire tourner la revue. Depuis le n° 100, j’ai changé trois fois d’imprimeurs pour des raisons pratiques le plus souvent, économiques aussi. J’ai eu des subventions, j’ai arrêté d’en demander parce que ce n’était plus nécessaire. Actuellement, avec la « crise », c’est un peu plus juste.

           La Pierre et le Sel : Quels modes de diffusion utilisez-vous ? Démarchez-vous les libraires ? Organisez-vous des lectures et des manifestations autour de vos publications ? Participez-vous à des salons du Livre ?

Jacques Morin : Depuis la fin du partenariat avec le dé bleu, je n’ai plus de diffusion, si ce n’est directe, de chez moi, où je suis très réactif. J’ai essayé de travailler avec la FNAC puis avec les librairies. Je participe au Marché de la Poésie, grâce à Vincent Rougier et ses éditions Ficelles et aux journées de Bazoches-en-Morvan, début juillet.

            La Pierre et le Sel : Utilisez-vous Internet en relation avec votre travail de revuiste ? Avez – vous un site personnel, un blog ? Consultez-vous ceux des autres ?

Jacques Morin : Le site internet restauré est devenu capital pour la revue. Il sert de blog pour Claude. Je regarde ceux des autres, bien entendu, en particulier Poezibao et Revue Texture, avec lesquels je collabore épisodiquement, ainsi que Terre à ciel, Recours au poème etc.

            La Pierre et le Sel : Quelle est votre opinion quant à l’état de la poésie en France et particulièrement de la petite édition ?

Jacques Morin : Je ne sais trop si on est habilité à répondre à ce genre de question, lorsqu’on a la tête dans le guidon. J’ai la faiblesse de croire que la situation de la poésie en France est florissante et foisonnante. La concurrence entre papier et internet crée une vraie émulation, des deux côtés. Travaillant sur les deux faces, j’en pince toujours pour le papier. La petite édition, qui a toujours été présente depuis des décennies, produit avec les moyens actuels des recueils tout à fait honorables, dans la forme certes, mais aussi dans la qualité poétique. (Se méfier parfois cependant, à mon avis, d’une tendance vers la trivialité, trop facile et superficielle à mon goût.)

            La Pierre et le Sel : Quels sont vos projets à venir ?

Jacques Morin : Continuer.

 

Internet

• Recueil | La poésie de A à Z (selon Jacmo) un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel

• Le site de Décharge

• Les ID de Claude Vercey

• Dans Texture Une revue incontournable, Jacmo met "une fleur noire
  à la boutonnière", Les lectures de Jacmo
  

• Un article de Alain Helissen dans Poezibao

Contribution de PPierre Kobel

In memoriam : Tomas Trantrömer

Le poète Tomas Tranströmer est décédé le 26 mars dernier. Notre ami Jean Gédéon lui avait consacré un article en 2011. C’est le moment de réaffirmer quel grand poète il fut et combien il est indispensable de le lire et relire. « La découverte d’une poésie ni lyrique, ni critique, ni postmoderniste, ni hostile à la Technique, ni quoi que ce soit de répertorié, pouvant apporter une énergie neuve. » écrivait à son propos Gérard Noiret.

Portrait et commentaire

Voici le portrait d’un homme que j’ai connu.
Il est assis à table, le journal grand ouvert.
Ses yeux se sont logés derrière ses lunettes.
Son costume est lavé aux lueurs des sapins.

C’est un visage blême, à moitié achevé.
Mais qui a toujours su éveiller la confiance. Ainsi
on se gardait de l’approcher de près
et peut-être alors de tomber sur un drame.

Son père, dit-on, roulait sur l’or.
Mais personne chez eux n’en était vraiment sûr –
on avait l’impression que des pensées étranges
entraient de force la nuit dans la villa.

Le journal, ce grand papillon sale,
la table et la chaise et le visage se délassent.
La vie s’est arrêtée dans des cristaux géants.
Qu’elle n’en sorte plus jusqu’à nouvel ordre !

                            *

Ce que je suis en lui repose.
Et existe. Il ne vérifie rien
et ainsi, cela vit et perdure.

Qui suis-je ? Il y a longtemps
j’approchais parfois quelques secondes
ce que je suis, ce que je suis, ce que je suis.

Mais au moment de me découvrir,
je m’effaçais et un trou se creusait
et je tombais dedans, tout comme Alice.

    In Baltiques – Œuvres complètes 1954-2004, © Poésie/Gallimard, 2004, p.113
    Traduction Jacques Outin

Internet

• Un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel

• Tomas Tranströmer, un poète de notre temps, un autre article de Jacques Décréau, également dans La Pierre et le Sel
• Wikipédia

• Un article de Gérard Noiret dans le blog de la Quinzaine littéraire

• « Tranströmer, langage au-delà du langage », un article dans Remue.net

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Roland Nadaus | D’un bocage, l’autre

Roland Nadaus a toujours placé la poésie au cœur de son existence. Elle est restée infailliblement le creuset de ses engagements militants, de ses mandats politiques, des responsabilités qu’il a prises durant toute sa vie. Ne dit-il pas lui-même qu’elle « est, avec la foi, la quintessence des activités supérieures de l’homme. »

C’est par la poésie que Roland Nadaus exprime dans ce recueil son attachement à un paysage, celui du bocage de la Mayenne, qu’il décline ses traverses, sa flore et sa faune pour mieux dénoncer sa destruction, car c’est là, en même temps que la perte d’un terroir et de son histoire, l’oubli d’une part d’humanité et l’ensevelissement de la mémoire, une part de l’oubli de soi-même au soir de l’existence.

Archipel du bocage

C’est mon île. L’archipel de mes yeux. Tous ces prés entre haies vives – Et ces champs où marcher c’est revivre, parce que la boue colle à la vie comme cette herbe aux pattes des bêtes entre ruisseaux lourds et prés mûrs

C’est mon île. – Je n’y mourrai pas : on ne meurt jamais là où c’est déjà revivre – tous les ressuscités vous le diront.

Mon île, mon bocage. L’archipel de ma vie. Mes îles vertes sous le vent, ma pluie.

– J’en suis bête comme un amoureux.

D’un bocage, l’autre – © Henry, 2014, p.8

****

Vaches

Si j’étais vraiment sûr de mourir aussi vite qu’il est prévu, j’irais plus souvent parler aux vaches dans les prés :

Elles qui finiront biftecks doivent avoir une idée sur la mort ? – une bonne idée ! Et sur la résurrection, donc !

Au lieu de cela je paresse : je travaille comme un fou, des quinze heures par jour, et je n’ai même plus le temps de marcher par les chemins creux. – Je dois mourir sans m’en rendre compte.

Mais un soir je partirai – pour la promenade, pour les oiseaux dans les haies. Et, tout comme mon premier chien, je ne reviendrai pas. De moi, on ne retrouvera rien – que ce poème antidaté.

Et moi-même, je ne sais où je serai.

Ibid, 2014, p.28

****

Feuillages

Le temps me passe à travers jambes, sur le chemin, à marcher. Silence du bocage, un dimanche après-midi. Paix de feuillages et de haies – de chemins enfoncés dans la terre, paix d’oiseaux.

Quelque chose qui respire – et qui est plus que nous. Et qui nous contiendrait – car ce silence n’est pas silence, non : mais souffle, une respiration.

Paix au-dedans. Et le temps passe, sur le chemin pas à pas. – Sentir le temps qui passe est un grand privilège. Une grâce, oui.

Car c’est le temps des arbres et de la terre, un dimanche, dans le silence chaud du bocage aimé.

– Quelque chose de plus grand. –

Ibid, 2014, p.53

****

Colère et mémoire

J’arrête ici ma colère.

J’arrête ici ma mémoire.

Je vais bientôt passer de l’autre côté – s’il existe.

Mais s’il existe, c’est celui de la terre et de sa renaissance. Le grain de blé. Le blé en herbe. La moisson. Les ouvriers de la moisson.

Puis à nouveau le semeur : alors, ça germe ? Et parfois ça ne germe pas. Et souvent ça germe, mais les ronces sont plus fortes, etc.

Alors je pose seulement cette question :

– Pour détruire un arbre, pour saccager une haie, il suffit d’un coup de pelleteuse. Mais pour élancer un chêne, y avez-vous pensé ?

À l’éternité ?

Ibid, 2014, p.87

Bibliographie partielle

• D’un bocage, l’autre, © Henry, 2014

Internet

• Site personnel

• Wikipédia

• Roland Nadaus dans Texture

Contribution de PPierre Kobel

Poème en regard : Cesare Pavese en regard de Bernard Plossu

Le photographe Bernard Plossu aime l’Italie. « Kazantzakis disait dans La lettre au Greco : “ L’Italie a pris possession de mon âme, mon âme a pris possession de l’Italie ” : je me sens pareil ! C’est comme ça, je m’y sens bien… » dit-il. Il en aime la culture et, entre autres les poètes dont Pavese que nous mettons aujourd’hui en regard d’une de ses photos.

Rencontre

Ces dures collines qui ont façonné mon corps
et qui ébranlent en lui autant de souvenirs,
m’ont fait entrevoir le prodige de cette femme
qui ne sait que je la vis sans réussir à la comprendre.

Un soir, je l’ai rencontrée : tache plus claire
sous les étoiles incertaines, dans la brume d’été.
Le parfum des collines flottait tout autour
plus profond que l’ombre et soudain une voix résonna
qu’on eût dit surgie de ces collines, voix plus nette
et plus âpre à la fois, une voix de saisons oubliées.

Quelquefois je la vois, elle vit devant mes yeux,
définie, immuable, tel un souvenir.
Jamais je n’ai pu la saisir : sa réalité
chaque fois m’échappe et m’emporte au loin.
Je ne sais si elle est belle. Elle est jeune entre les femmes :
lorsque je pense à elle, un lointain souvenir
d’une enfance vécue parmi ces collines, me surprend
tellement elle est jeune. Elle ressemble au matin. Ses yeux me suggèrent
tous les ciels lointains de ces matins anciens.
Et son regard enferme un tenace dessein : la plus nette lumière
que sur ces collines l’aube ait jamais connue.

Je l’ai créée du fond de toutes les choses
qui me sont le plus chères sans réussir à la comprendre.

In Travailler fatigue, © Poésie/Gallimard, p.51

Internet

•  Pavese sur Wikipédia

• Bernard Plossu sur Esprits nomades

• L'Italie de Bernard Plossu sur le site de la MEP

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Anna Akhmatova

Les éditions Al Dante publient dans une traduction de Henri Deluy, Le Requiem & autres poèmes choisis de Anna Akhmatova. Henri Deluy poursuit ainsi un travail de traduction entrepris de longue date et qui s’associe à son entreprise de passeur de poésie menée durant des années à la tête de la Biennale des poètes en Val de Marne.

Anna Akhmatova est un des auteurs russes du XX^e siècle les plus lus aujourd’hui dans son pays. Son œuvre, par ses qualités, par les circonstances dans lesquelles elle naquit, a un retentissement qui dépasse toutes les frontières. Le Requiem, traduit à plusieurs reprises en français, est emblématique de cette œuvre et des thèmes récurrents qui la constituent.

IV

Toi, la malicieuse, la préférée
De tous les amis,
La joyeuse pécheresse
De Tsarskoïe-Selo,
Si on t’avait montré
Ce qui se passerait dans ta vie,
– Toi,
Avec ton colis à la main,
La trois-centième, debout
Devant « les croix »,
Et que –
De tes larmes brûlantes –
Tu ferais fondre la glace du nouvel an…
Le peuplier de la prison, là-bas, se balance ;
Pas un bruit –
Et combien de vies innocentes,
Là-bas, touchent à leur fin.

In Le Requiem & autres poèmes choisis, © Al Dante, 2015, p.130
Traduction Henri Deluy

****

Nous n’avons pas en vain souffert ensemble,
Même dans l’espoir de respirer, ne serait-ce
Qu’une fois, – nous avions juré, nous avions voté
Et nous allions notre chemin, calmement.

Non que je me sois gardée pure,
Comme un cierge devant le Seigneur,
Avec vous, je me suis traînée aux pieds
De la potiche sanglante du bourreau.

Non, je n’avais pas fui sous un ciel étranger,
Ou sous la protection d’ailes étrangères,
Je vivais alors avec mon peuple, là où,
Pour son malheur, vivait mon peuple.

1961

Ibid, p.201

Internet

• Anna Akhmatova sur Wikipédia

• Henri Deluy sur Wikipédia

• Henri Deluy sur Uppercut

Contribution de PPierre Kobel

Françoise Siri | Passeuse de poésie

En 2013, dans un article de Libération, Françoise Siri se joignait à celles et ceux qui protestèrent contre la réduction drastique des subventions du ministère de l’Éducation au Printemps des Poètes. Journaliste et passeuse de poètes, elle n’en a pas moins conservé sa passion pour la poésie dont elle dresse aujourd’hui un panorama via une enquête auprès d’une trentaine d’écrivains.

Rien de l’analyse de texte ou d’universitaire dans son propos. Aucun appesantissement sur le formalisme des écritures. Il s’agit là de donner à entendre la voix des poètes dans leur diversité d’âge et de cheminement, du centenaire Georges-Emmanuel Clancier aux plus jeunes nées dans les années 80.

Au-delà de cette diversité, ce qui ressort de cet ensemble de portraits et d’entretiens, c’est la dynamique d’ensemble de la création poétique. Retenons quelques propos glanés au fil des pages :

« La poésie manifeste au fond une forme de confiance dans le fait que la communication profonde entre les êtres est possible. C’est en cela qu’elle reste vitale ! » Michel Baglin

« La langue de la poésie se réinvente dans l’écart, dans l’entre-deux cultures. » Adeline Baldacchino

« Le poète – même s’il prend la distance nécessaire – est un acteur de la vie, du quotidien. Il agit. Il voit. Il pense. Il traduit la démesure et l’horreur, la beauté et la faille. Écrire c’est résister. » Jeanine Baude

« Pas de poésie sans mémoire de la poésie. Pas de mémoire sans ressourcement dans la poésie. […] La poésie est une bouche qu’on ne peut bâillonner. » Charles Dobzynski

« On peut toujours essayer de se transformer, et la poésie dans la littérature, comme l’âme dans la langue, est la plus apte à nous aider. » Guy Goffette

« Notre métier à nous, les écrivains, c’est de changer le rapport de force en rapport d’amour. » Werner Lambersy

« La poésie est le nerf de la vie » Jean Métellus

« La poésie peut témoigner : dire qu’il y a autre chose que le commerce, qu’il y a de l’humain. » Roland Nadaus

« La poésie a cette fonction essentielle, dans sa subversion, de changer le regard sur le monde et de rendre illimitées nos perceptions. C’est la clé de la réhumanisation. » Jean-Pierre Siméon

Dynamique et confiance en la langue poétique pour ne pas démissionner de notre humanité. Il y a dans la démarche de Françoise Siri et dans le propos de ses interlocuteurs, une profonde empathie au monde que la poésie nourrit, traduit et engage.

Parmi les poètes présents dans ce panorama, François Cheng. En parallèle, Françoise Siri a eu avec lui des entretiens pour l’émission À voix nue sur France-Culture et ces entretiens, enrichis, sont publiés par Albin Michel. Là encore, c’est une parole d’espérance qui est délivrée. François Cheng, au soir de son existence, n’en oublie aucune des parts, mais a atteint un degré de sagesse utile à chacun. « Aujourd’hui, l’écrivain pense que rien n’est jamais perdu, que tout se rejoue, que toutes nos émotions, nos joies, nos souffrances nourrissent la rythmique de l’univers et qu’une vie de souffrance se revivra en nuit d’amour […] que nous retrouvons dans sa poésie. » écrit Françoise Siri à son propos. Et François Cheng lui disait ailleurs, pour la revue Phénix : « nous sommes des êtres de faim et de soif, à jamais insatisfaits, c’est ce désir infini qui nous porte et nous fait participer à l’éternité ; telle est la voie de la vraie vie. »

Certes la poésie a encore beaucoup à gagner pour devenir lisible dans une société qui lui préfère la consommation d’une culture prêt-à-porter, uniformisée et impropre à la réflexion et à l’enrichissement de soi. Les deux livres de Françoise Siri sont des pierres utiles qui, comme l’écrit Jean-Pierre Siméon en avant-propos, nous rappellent « contrairement à ce qu’on voudrait nous faire croire, que les poètes sont ici et maintenant bien présents parmi nous dans la cité. »

Bibliographie partielle

• Françoise Siri, Le panorama des poètes, © Lemieux, 2015

• François Cheng, Entretiens avec Françoise Siri, © Albin Michel, 2015

Internet

• Françoise Siri sur Texture

• Françoise Siri dans la Poéthèque du Printemps des Poètes

Contribution de PPierre Kobel

Pierre Vandrepote | Être poète

Dans une contribution consacrée à Rimbaud, Pierre Vandrepote écrit la définition suivante du poète selon lui. On ne saurait mieux dire et j’adhère à ces propos.

« Être poète, c’est écrire des poèmes, c’est-à-dire traverser l’écriture comme la chair du monde, c’est chercher celui qui est en nous que nous n’atteindrons jamais, c’est s’inventer à travers la langue comme à travers des pays peu sûrs, c’est expérimenter la vie dans une guerre d’images qui ne sont pas autre chose que nos nerfs. Être poète, ce n’est pas jouer avec les mots pour en tirer de misérables effets qui ne concernent qu’eux, c’est faire avec les mots du soleil, du sang, du feu, de la chair, du destin d’homme. La poésie, c’est de la langue dans un corps, des mots dans la bouche d’un rêve, une affaire d’écriture enracinée dans les passions contradictoires de vivre et de mourir. Être poète, c’est avoir tort, exiger de la part inéchangeable de la vie qu’elle change, enfin. Affronter l’impossible. Avoir tort sur toute la ligne. C’est être heureux de façon bouleversante, dans la débandade d’être. »

En avril 2014, Alain Roussel consacrait une chronique au recueil L’amour en moins paru chez Apogée. On recommande de se perdre sur le blog Poésie et peinture, l’impensé imaginable de Pierre Vandrepote.

Internet

• Dans La Pierre et le Sel, un article de Alain Roussel : Recueil : Pierre Vandrepote | L’amour en moins

• Pierre Vandrepote sur Google+

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Éric Dubois | Le Cahier

Est-il besoin de présenter Éric Dubois ? En 2011, François Teyssandier consacrait dans ces pages, une chronique à son recueil Mais qui lira le dernier poème ? L’Harmattan publie aujourd’hui un volumineux choix de textes, Le Cahier, sous-titré Le chant sémantique, qui reprend des écrits de 2004 à 2009.

On y retrouve l’esprit de la quête poétique de Éric et les thématiques qui sont les siennes, au premier plan l’enfance, les interrogations quant au langage, ses inquiétudes à fleur de peau quant à l’existence, un sentiment de l’abîme et de l'inutile que vient adoucir la recherche de l'amour.

 

EAU VIVE

se souvenir
à l’imparfait
l’eau

qui serpente
oriflamme de nacre
dans l’épaisseur

vive s’ébat
dans les marnes
et les dépôts

un peu de bru/me
de brui/ne
couleur de lait

nourrice aux seins
solides et bolides
caresse les joncs

coule dans la gorge
l’orge et le jour
s’éteint

réceptacle
de la mémoire
parchemin

jamais ne meurt
le goût de
la promenade

In Le Cahier, © L’Harmattan, 2015, p.22

****

ENTRELACS

Tu as fait             Des bains de mémoire              Dans les
souvenirs
Tu t’es noyé     Imperceptiblement         Dans les non-dits

Tu as perdu         Des amis         Tu as glissé        Dans les
entrelacs
Désormais le présent     S’octroie une pause     & le passé
Temporise     tes excès         Dans les non-dits              Tu
pars à leur recherche

tu partages tes repas     avec des absents           tu bois à la
santé         d’inconnus
tu parles à des doubles     qui n’en sont pas               Tu as
glissé
Dans les entrelacs     Désormais le présent    S’octroie une
pause
& le passé     Temporise     tes excès        qui n’en sont pas

Des bains de mémoire     Tu en as les séquelles            Des
souvenirs
Tu n’en gardes que         La quintessence
Sur les non-dits             Tu gardes les distances            Des
souvenirs
Des amis                       Désespérément          Tu pars à leur
recherche
Tu as glissé                Dans les entrelacs

In Le Cahier, © L’Harmattan, 2015, p.95

****

TA NUIT

Donne-moi un peu de ta nuit
que j’en couvre
un peu
les murs

Donne-moi aussi
du jour
et tes silences
quand ils sont partagés

Donne-moi enfin
un peu de ton amour pour toute nourriture
et ta joie
pour tout vêtement

In Le Cahier, © L’Harmattan, 2015, p.134

****

NOUS SOMMES TOUS DES NÈGRES

Nous sommes tous des Nègres des Juifs
des Arméniens des Arabes des Kabyles

Nous sommes tous des Indiens des Chinois
des Russes des Anglais des Normands

Nous sommes tous des Bretons des Basques
des Espagnols des Portugais

Nous sommes le langage du vent
l’épaule de nos mères
les mains de nos pères

Nous sommes la nuit et le jour
l’enfant et le vieillard
la cerise et le chêne


Nous plantons l’arbre de la solitude
et vivons des mêmes mots
dans la forêt des mondes

Nous dormons dans les bras du temps

In Le Cahier, © L’Harmattan, 2015, p.144

Internet

• Les liens de Éric Dubois : Le Capital des mots | Les tribulations d’Éric Dubois | Eric Dubois

• Un article dans La Pierre et le Sel

• Une chronique de François-Xavier Maigre : Éric Dubois, l’économie de la grâce

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Stéphane Chaumet | Fentes

L'écriture de Stéphane Chaumet est multiple.Après un nouvel opus romanesque, Les marionnettes, paru en janvier de cette année et un premier recueil de poésie publié chez Al Manar en 2013, Les cimetières engloutis, voici que paraît de nouveau chez Alain Gorius, Fentes, des poèmes accompagnés de dessins de Cecilia García Saracho.

Une voix où la sensualité et l'érotisme s'accompagnent au fil des pages de la souffrance d'aimer, de la douleur et de la mort. Quand le désir se fait compagnon de la nuit et de l'incompréhension.

La soif essore nos chairs
sur le linge d'une ombre moite
tombe son sel que l'amour lèche
dans la touffeur des nudités
l'humus des sexes monte
la gorge plantée dans l'étoile qui nous cingle
ton cri nous abreuve

j'essuie mon visage sur la nuit rêche

In Fentes, © Al Manar, 2015, p.25

****

 

couché dans ta chaleur je veille
mes doigts glissent sur tes côtes juste saillantes
cette nuit a l'acuité des pierres et la vision inquiète du bleu
un silence ténu gerce le vitrail de l'atmosphère

je suis au royaume d'insomnie
contre ton dos vient l'aube

In Fentes, © Al Manar, 2015, p.35

 

Internet

• Les éditions Al Manar

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Peter Bakowski | Le cœur à trois heures du matin

Peter Bakowski est en France où il n’est pas connu jusqu’à maintenant. Nouvelle page de la poésie ? Certes non, mais un grand coup de fraîcheur que ce recueil de textes qui paraît chez Bruno Doucey et donne à lire dans la traduction de Pierre Riant et Mireille Vignol des poèmes écrits de 1995 à 2014. Une poésie née de la rencontre avec les poètes de la Beat Generation quand Peter Bakowski voyagea aux États-Unis en 1983. Il retient leur leçon. « Des individus qui prennent leur responsabilité et disent ce qu’ils ressentent vraiment représentent la seule issue… » écrivait Allen Ginsberg.

Autoportrait avec convictions,
19 octobre 1997

De temps en temps mon amour-propre
se coupe en se rasant,
de temps à autre mon cœur-aéroport
attend l’atterrissage du bonheur.

Moi aussi, je suis
en faveur de développement personnel,
mais sidéré
par son prix sur l’étiquette.

Je crois que :

Le téléphone et le moustique
appartiennent à la même famille.

L’art prête des jumelles
à la vérité.

La peur
peut faire un cadavre
de notre existence.

Cependant, mes convictions
sont des chapeaux
que la vie
fait parfois s’envoler
tandis que je subis
les fluctuations
de ma météo intérieure.

J’essaie d’écrire
sur notre condition
d’être humain,
mais ça ne rate jamais :
chaque fois
que j’en rencontre un,
il m’oblige
à déchirer
ma dernière copie.

Je ne dirais pas
que j’ai un appétit
insatiable de vie
car
j’ai souvent sommeil
l’après-midi,
mais
je reste
curieux.
En fait, je dirais
que la curiosité
est ma meilleure amie :
je ne saurais compter
le nombre de fois où
elle m’a fait
renoncer
au suicide.

Eh bien oui,
je pense souvent
à la mort.
Il me semble important
de réfléchir aux choses
si
populaires.

Mais
ce soir
je suis vivant,
j’essaie d’écrire,
j’essaie de convier la vérité
à danser avec moi
sur
quelques pages blanches.

In Le cœur à trois heures du matin, © Bruno Doucey, 2015, p.33-37

Né en 1954 à Melbourne, où il réside toujours, d’une famille d’immigrés allemands et polonais, il a exercé divers emplois avant d’ouvrir un magasin de disques. Grand voyageur, Peter Bakowski s’est rendu en Europe, en Amérique du Nord, en Afrique et il a bénéficié de plusieurs résidences d’écriture à l’étranger. Publié dans de nombreuses revues, il est l’auteur de plusieurs recueils remarqués.

Ces voyages ont été une grande source d’inspiration. Peter Bakowski a écrit de nombreux textes se référant à des lieux du monde tels Paris, la Transylvanie, la Volga, l’Ouzbékistan ou Sarajevo. Qu’il trace le portrait d’autrui ou de lui-même, de Billie Holiday, de Diego Rivera, qu’il évoque un rêve, il est toujours en phase avec un réel dépassé.

L’écolier bègue
(école primaire de St Bede, 1960)

Pris
au lasso
par le regard du maître,

qui lui pose
la première question
de la leçon.

Chemise poignardée de sueur, chaussettes effondrées,
planté entre deux rangées,
il garde les yeux fixés
sur le pupitre, son radeau.

Il ne sait
que faire de ses mains,
ne sait
que faire de ses frissons.

Essayant d répondre,
il se heurte
aux épines
de chaque syllabe,
à la prison
de sa bouche.

Les autres élèves
regardent par la fenêtre,
scrutent les cartes et l’encre sur leurs doigts.
Ils évitent le garçon
paralysé dans cette énigme,
le garçon qui chute
du cheval
de la langue.

Idem, p.77

Bruno Doucey écrit dans sa présentation : « Le poète qui paraît avoir convié Jacques Prévert, Allen Ginsberg et Jack Kerouac à sa table de travail, nous invite à faire un pas de côté pour voir le monde autrement. » Par sa météo personnelle, Peter Bakowski transmute la réalité et nous invite à un voyage de grande ampleur aux confins de paysages humains qui ne font qu’un avec son univers intérieur.

Météo intérieure

Parfois tes pensées peuvent te faire pleurer,
parfois tes pleurs peuvent te faire penser.

Idem, p.117

Internet

• Site des éditions Bruno Doucey

• Wikipédia (en anglais)

Contribution de PPierre Kobel

Recueil : Juan Gelman | Vers le sud et autres poèmes

En janvier 2014, Roselyne Fritel mettait ici même le projecteur sur Juan Gelman à l’heure de sa disparition. Disparition qui n’enlève rien à la force de sa poésie, une des poésies contemporaines indispensables. Gallimard publie aujourd’hui dans sa collection Poésie, les recueils Vers le sud et Cela précédés de Notes, de Commentaires et de Citations. C’est une nouvelle occasion de lire cette poésie traversée par le malheur et l’interrogation même si, ainsi que l’écrit Jacques Ancet, traducteur et introducteur de cette édition, « c’est au cœur même de la langue, dans le vide de tout qu’elle ne cesse de traquer, comme jadis Jean de la Croix, l’impossible lumière où renaître, où recommencer la vie jusque dans la mort. »

Note XVI

la furie qui poursuit l’âme/
la tristesse qui poursuit la furie/
la mort qui poursuit la tristesse/
est-ce que ce sont des morts concrètes ? /paco

qui est mort concrètement ? /tristesse
pour la mort de paco ? /furie
de paco mort ? /l’âme
qui n’accepte pas son souvenir ? /souvenir

emporté par la mort/la tristesse/la furie ? /
paco qui rêve/ou toi petit morceau
qui me rêves/âme furieuse/pays
qui peu à peu réunit sa douleur ?

In Vers le sud et autres poèmes, © Poésie/Gallimard, 2014, p.54

****

Commentaire XXXVI
(Saint Jean de la Croix)

douleur crainte plaisir espoir
tu me nettoies/amour/de ta
menotte pure rêve interne
où je rêve rêvé par toi/

ou fulgurance de cerf qui
passe aveuglé de ta lumière/
ou tu fais que s’accordent les
deux parties de mon âme comme

transformation en toi/ou guerre
ou paix de toi où tu m’élèves
avec toi dans le feu vers toi/
maison d’amour où je te vis

comme l’air délié de tes
baisers mondes de tremblement
comme tes seins/lait qui efface
tout ce qui n’est pas la douceur

In Vers le sud et autres poèmes, © Poésie/Gallimard, 2014, p.109

****

Vers le sud

je t’aime/dame/comme le sud/
un matin monte de tes seins/
je touche tes seins et je touche un matin du sud/
un matin comme un double parfum/

du parfum de l’un se lève l’autre/
ou bien tes seins comme double allégresse/
de l’une reviennent les compagnons morts dans le sud/
ils établissent leur dure clarté/

de l’autre ils reviennent au sud/vivants de
l’allégresse qui monte de toi/
le matin que tu donnes comme de douces âmes volant/
faisant âme l’air avec toi/

je t’aime car tu es ma maison et les compagnons peuvent venir/
ils soutiennent le ciel du sud/
ils ouvrent les bras pour lâcher le sud/
d’un côté leur tombent des furies/de l’autre

grimpent leurs enfants/ils ouvrent la fenêtre
pour qu’entrent les chevaux du monde/
le cheval enflammé de sud/
le cheval du délice de toi/

la tiédeur de toi/femme qui existe
pour que l’amour existe quelque part/
les compagnons brillent aux fenêtres du sud/
de ce sud qui brille comme ton cœur/

tourne comme des astres/ou compagnons/
tu ne fais que monter/
quand tu lèves les mains au ciel
tu lui donnes santé ou lumière comme ton ventre/

ton ventre écrit des lettres au soleil/
sur les murs de l’ombre il écrit/
il écrit pour un homme qui s’arrache les os/
il écrit liberté/

In Vers le sud et autres poèmes, © Poésie/Gallimard, 2014, p.109

Internet

• Dans La Pierre et le Sel, Juan Gelman : une parole pour l’indicible

• Wikipédia

• Francopolis

• Le blog de Juan Gelman (en espagnol)

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Gérard Bocholier | Psaumes de l’espérance

À l’heure où paraît le numéro 112 de la revue Arpa, toujours de si grande qualité, tant dans le fond que la forme, nous donnons à lire quelques psaumes de celui qui en est un des fondateurs et qui aujourd’hui en est le rédacteur en chef. Lorsqu’il écrit dans ce numéro de Arpa, à propos de Jean-Claude Pirotte : « Il demeurera toujours pour nous l’envoûtant réconciliateur de l’éphémère et de l’éternel. », on ne peut que lire là les mots de sa propre recherche.

Gérard Bocholier, en fin de ces Psaumes de l’espérance, parus en 2012 chez Ad Solem, livre quelques réflexions quant à leur écriture. Je retiens celle-ci :

"J’ai tâché de me livrer tout entier à ce qui m’était donné. Puis-je dire que je ne m’en sentais qu’à peine l’auteur, ou encore qu’il m’arrivait, me relisant, de découvrir un poète inconnu ? "

 

Je ne veux plus m’attacher
Qu’à des signes presque infimes
Que ta bonté vient semer
Sur ma terre de misère

Un cri de merle une averse
De lumière sur la mer
Le vent qui remue la porte
Du tombeau resté ouvert

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.9

****

On ne sait ce qu’est la vie
On mendie auprès des portes
De lumière un peu d’amour
Dans la chambre un meilleur jour

Ta main soudain nous relève
Chasse les murs et les chaînes
Une embellie de jasmin
Nous ouvre au cœur la merveille

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.63

****

Il ne restera sur terre
Qu’un frêle soupçon de cendre
On cherchera dans la tombe
Au ciel entre des lambeaux

Pourtant ta même réponse
Fera la même réponse
L’indicible après la pluie
Du feu dansant sur les eaux

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.101

Internet

• Gérard Bocholier sur le site des Hommes sans épaules

• Le site de Arpa

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Claude Roy | Un peu de vent

Un peu de vent

Un moment le vent garde le silence
puis très doucement respire à demi
et de nouveau se tait     souffle retenu

Le vent bâille     s’étire     soupire     puis expire
peu à peu s’enhardit     Il effleure la joue
de la dormeuse     Elle croit écarter un moucheron de la main

Le vent glisse le long du corps lent assoupi
chuchote à son oreille     épouse son épaule
Les bras du vent enlacent l’enfant qui se réveille

Le vent caresse la nuque     le cou     un sein
La jeune fille ferme les yeux
et se laisse bercer par le plaisir du vent

                                                    Le Haut-Bout
                                                    Octobre 1995

In Poèmes à pas de loup 1992-1996, © Gallimard, 1997, p.124

Contribution de PPierre Kobel

Brigitte Gyr | Incertitude de la note juste

Alliance de mots : Incertitude de la note juste, en titre. Entre le premier nom et l’adjectif final, télescopage sémantique. Alors, rassembler l’ailleurs éparpillé en une pensée parce que le soir, sur le seuil du livre, adresse ses signes noirs. La lutte serait « note juste » de la partition tronquée, vie devenue lisible et claire. Dans le premier quatrain du livre de Brigitte Gyr, « lentement » suggère en « parallèle » une rédemption sans foi, en italique cette strophe, comme exergue ou exégèse du livre. Pour que la nuit ne soit pas l’orchestration sans fin de la douleur.

Quelque chose a failli (« il s’en est fallu de peu »), une corde manque à l’arc, « ton ombre » imperceptible, « où elle riait ». Celui-ci qui n’est plus, thème et destinataire confondus. L’alternance enchaînée de la menace et du rire, du silence et du cri, offre un espace. Nous. Perdu « ce toi et moi primitifs », le poème le cherche pourtant sur un espace incertain (fragile) : « pour que renaisse ton souvenir/du déni de la cendre ».

L’adresse claire et le tutoiement qui rapproche concilient le retrait et la présence, un tourment adouci a fait place à la souffrance. Phénix. Traces lisibles désormais, comme si l’orage avait laissé poindre une fortune de mer, note noire sur l’écume de la page, signe dans la cendre.

Internet

• Brigitte Gyr | dans « l’absolu du manque », un article de Roselyne Fritel dans La Pierre et le Sel

• Brigitte Gyr dans Poezibao

• Maison des écrivains et de la littérature

Contribution de Isabelle Lévesque

Louise Dupré | Plus haut que les flammes

À l’heure où l’on célèbre le 70ème anniversaire de la libération du camp d’Auschwitz-Birkenau, je lis le recueil Plus haut que les flammes de Louise Dupré que vient de publier dans une nouvelle édition Bruno Doucey. Ce livre est né d’une émotion, celle que ressentit l’auteur lors de la visite de ce camp d’extermination.

Ton poème a surgi
de l’enfer

un matin où les mots t’avaient trouvée
inerte
au milieu d’une phrase

un enfer d’images
fouillant la poussière
des fourneaux

et les âmes
sans recours
réfugiées sous ton crâne

c’était après ce voyage
dont tu étais revenue

les yeux brûlés vifs
de n’avoir rien vu

rien
sinon des restes

comme on le dit
d’une urne
qu’on expose

le temps de se recueillir
devant quelques pelletées de terre

car la vie reprend
même sur des sols
inhabitables

la vie est la vie

et l’on apprend à placer
Auschwitz ou Birkenau
dans un vers

comme un souffle
insupportable

Extrait p.13-14

Louise Dupré a écrit un long poème en quatre parties, un thrène à la mémoire des enfants morts. On ne peut que penser au recueil de Sylvie E. Saliceti, Je compte les écorces de mes mots, à l’album de photos de Michael Kenna, L’impossible oubli.

[…]
tu es humaine
et l’humanité ne demande
qu’à se réfugier

sous des phrases entendues
dès l’enfance
de l’art

lorsqu’on ne peut plus voir
Auschwitz se découper
comme une nature morte

sous un ciel d’un bleu
insupportable

le bleu est insupportable
chaque fois qu’il trahit
la mémoire

ce qui reste d’Auschwitz
est un décor
de banlieue

petites maisons en brique
parfaites

comme en ces temps
d’anciennes naïvetés

avec des draps sur les cordes
balancés
à la moindre brise

Extrait p.29

J’entendais ce matin la voix de Marceline Loridan-Ivens répondant aux questions de Patrick Cohen sur France-Inter. Elle tenait des propos durs, et justes, pour déplorer l’attitude de ceux qui refusent de l’entendre quand elle va témoigner de la déportation. On sait à quelles difficultés sont confrontés des enseignants pour pouvoir parler de la Shoah à des élèves qui vont parfois jusqu’à la récuser.

En regard de cela le texte de Louise Dupré n’est pas une réponse. C’est un témoignage poignant dont l’émotion contenue fait barrage à la négation.

[…]
il faut des jardins
d’enfance
pour secouer le présent

sa combustion vive, sa fumée
en spirales
de sapin ou d’érable

le paysage qui dort
dans sa paix fragile

alors que monte dans tes narines
l’odeur funèbre
des fours

te voici encore une fois
déformée

comme un personnage
de Francis Bacon

Extrait p.44

Plus encore, c’est aussi un appel à l’espoir. Tout le chemin de Louise Dupré dans la mémoire de la douleur se fait avec l’accompagnement des nouvelles générations. Elle s’adresse aux enfants d’aujourd’hui pour qu’ils trouvent le moyen de vivre « plus haut que les flammes », pour qu’ils apprennent à danser.

Et tu veux apprendre
à danser

sur la corde calcinée
des mots

te voici pur vouloir
pur dessein, détermination
violente

lancée
comme une flèche

ou un amour
trop vaste pour toi

te voici prête
à danser
par-delà ta peur

aveugle et sourde
aux craquements de tous les ciels

qui se sont cassés
depuis que tu sais lire

Extrait p.87

Bien avant la négation de la Shoah, avant l’insupportable renouveau de l’antisémitisme, bête immonde qu’aucun relâchement ne doit laisser croître plus, il y eut le silence fait sur la déportation jusque dans les années soixante. Si les commémorations d’aujourd’hui sont nécessaires, le travail des écrivains des poètes l’est absolument aussi. C’est en inscrivant cette mémoire dans l’art sous toutes ses formes, dans les mots du récitatif poétique que se construit le rempart vivant contre les fanatismes et les systèmes inhumains.

[…]
comme un appel
surgissant de la terre
ancestrale

lorsqu’elle se décide
à recracher ses entrailles

la douleur est un volcan
mal éteint

qui te secoue
jusqu’à la colère

tu ne reconnais plus
cette lave
jaillie de ton cœur sauvage

car la colère est l’énergie
désespérée de l’amour
tapi dans la douleur

et tu danses avec l’enfant
dans tes bras

tu danses
pour essouffler en toi
la petite voix d’oracle

toujours tentée
de prédire la poudre
et le canon

tu connais autant de mots
pour le malheur

que pour le miroitement
des fleuves

Extrait p.92

Louise Dupré est née au Québec en 1949. Enseignante, elle a été publiée dans de nombreuses revues. Elle est l’auteur de plus de quinze livres : poésie, romans, théâtre, mémoires. Elle s’est particulièrement intéressée à l’écriture et la littérature au féminin. Dans la revue en ligne À bâbord, Brigitte Haentjens écrit à son propos : « […] le regard qu’elle porte sur les œuvres des autres est si généreux, si bienveillant. Louise s’engage dans l’œuvre des autres comme elle s’engage dans la sienne  : avec lucidité, intelligence et sensibilité, et avec un regard si perçant qu’il vous sidère. »

Internet

• Wikipédia

• Bibliographie sur Babelio

• Revue À bâbord

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Du Fu | De ma chambre à l'ouest, je regarde la pluie

De ma chambre à l'ouest, je regarde la pluie

La pluie a mouillé les rideaux de ma chambre haute
le froid de la montagne est descendu sur la ville
le sentier court plus haut sur la plage de sable
les rochers émergeront quand l'eau aura baissé
les pétales des chrysanthèmes sont malheureusement dispersés
mais la forêt, au loin, paraît fraîche
la pluie torrentielle a détrempé la balustrade rouge
en proie à mille pensées, je m'appuie à une colonne de l'auvent

In Il y a un homme errant, traduction de Georgette Jaeger © Orphée / La Différence, 1989, p.111

Internet

• Un article dans La Pierre et le Sel

 

Contribution de PPierre Kobel

Yves Rouquette | Je suis de la nuit où se forgent les pays

La nuit du ventre

Je suis de là : de la nuit
où se forgent les pays
et s’aiguisent les couteaux
avant le spectaculaire
règlement de tous les comptes

Dans mes paroles grimaçantes
je ne suis l’étranger
que pour les hommes sans futur
Noir je suis, de mère noire
de père noir et esclave
et du fond du rose et du vers
du ventre de ma mère
je m’entends cheminer vers le jour

La nuòch del ventre

D’aqui siái : de la nuòch
ont se fan los païses
e s'agusan los cotèls
abans l'espectaclós
reglament de totes los comptes

Dins mas paraulas reganhudas
siái pas brica lestrangièr
que pels òmes sens futur
Negre siái de maire negra
de paire negre e esclau
e al mièg del ròse e del verd
del ventre de ma maire
m'ausissi caminar cap al jorn

In pas que la fam/la faim, seule, traduction Jean Eygun, © letras d’òc, 2009, p.62-63

Yves Rouquette nous a quittés le 4 janvier 2015. Il fut et restera une des plus grandes voix de la littérature occitane contemporaine et particulièrement de la poésie. Militant, combattant de la langue depuis plus de cinquante ans, il a mené et accompagné les luttes pour l’autonomie de son pays et la défense de sa langue. Sur Texture, Michel Baglin écrit bien quel homme libre, plein d’humour et profondément amical il fut. Les quelques textes qui suivent donneront à lire la force et la présence de sa langue.

Toute langue

Toute langue est celle de la maison
ou n’est que bruit sans pouvoir sur le silence.

Les paroles se laissent mener
à l’abattoir comme ces bœufs
que tu voyais paître dans la combe,
corne contre corne, et comme si encore
ils étaient réunis par le joug.

Elles ressemblent aux morts aussi,
quand la terre les pétrit
pour en faire des dieux, désormais.

Tu ne peux pas pourtant
leur demander tout. Ils sont
ce que tu es.

Tota lenga

Tota lenga es la de l’ostal
o pas que bruch sens poder sul silenci.

Las paraulas se daissan menar
al masèl coma aqueles buòus
que vesiás pastencar dins la comba
bana contra bana e coma
s’èran juntats pel jo encara.

Revèrtan los mòrts atanben
quand la tèrra se los pasta
per los far Dieus un còp per totes.

Mas i pòdes pas tot demandar.

Son çòque siás.

In pas que la fam/la faim, seule, © letras d’òc, 2009, p.80-81

****

Pensant à Pons

Ce que je n’ai pas réussi à dire :
qu’un autre le fasse.

Le poème n’est jamais
ni innocent, ni innocence.
C’est un travail.

C’est pour cela que je ne suis
pas du tout, mais pas du tout, à plaindre.

Même pendu au vide du silence,
même au milieu de ces buissons de mots
où je me trouve embastillé,
je sais jouir.

Le poème c’est le travail
sur la mémoire du désir.

Au bout, il arrive que descende du ciel
« une immense clarté
qui rend léger le pas des jeunes filles »
ou seulement la certitude,
à couper bras et jambes,
qu’on va mourir.

Pensant a Pons, Josèp Sebastià

Çò qu ai pas capitat a dire,
qu’un autre o faga.
Serà pus clar per totes.

Lo poèma, aquò’s pas jamai
ni innocent, ni innocéncia.
Es un trabalh.

Es per aquò
que siái pas de plànher. Pas brica.

E mai penjat pel voide del silenci,
e mai al mièg d’aquel bartàs de las paraulas
ont siái embastilhat
ai de qué far.

Lo poèma es un trabalh
sus la memòria del desir.

A cima arriba que davale del cèl
« una immensa claror
alleugerint el pas de les donzelles. »
O solament la certitud,
a te copar braces e cambas,
que vas morir.

In pas que la fam/la faim, seule, © letras d’òc, 2009, p.94-95

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Sans bonjour ni rien

Ni bonjour ni bonsoir
Il ne peut pas être question
de demander son chemin à des morts

ni conte ni chanson
ni ami
rien que la neige sur le Levesou
et des fermes dents dehors
nouées
sur leur ventre pourri

D’ici de là peut-être
un homme jeune
dans un pré
aux trois quarts de sa fin

Sensbonjorn ni pas ren

Ni de bonjorn ni de bon vèspre
Pòt pas èsser question
de demandar
son camin
a de mòrts

Ni conte ni cançon
ni companh
pas que la nèu sul Leveson
e de bòrias dents defòra
nosadas
sus son ventre poirit

d’aqui d’alai benlèu
un òme jove
per la bauca
als tres quarts de sa fin

In Rouergue, si, traduction Marie Rouanet, © Pierre-Jean Oswald, 1972, p.76-77

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En armes

Notre mort nous l’avons
tellement loin derrière nous

il y a tellement longtemps
que le prêtre de service
dans un vieux cimetière de la ville
a jeté sur notre caisse
la première pelletée de terre
que la mort ne peut plus rien
sur nous

c’est comme si nous avions été
baptisés
non pas dans l’esprit
mais dans la glèbe
et maintenant glèbe nous sommes

chaumes sont nos cheveux
et caille ou lièvre
est notre cœur
de la tête aux pieds nous sommes
vêtus de luzernes, verts de colère
en armes comme des châtaigniers
habités du bonheur des truites
dans la grande ruée du temps
de ce temps
et de tout autre
s’il peut y en avoir d’autre

En armas

Nostra mòrt l’avèm
talament luònhta en arrèr

i a talament de temps
que lo prèire de servici
dins un cementèri vìèlh de la vila
escampèt sus nòstra caissa
la prìmìèira palada de tèrra
que la mòrt pòt pas ren
sus nosautres

Es coma s'èrem
estats batejats
non pas dins l'esperit
mas dins la gleva
e ara gleva siám

Rastolhs son nòstres pialses
e canla o lèbre
es nòstre còr
cap e tot siám vestits de lusèrnas
verds de colèra
en armas coma de castanhièrs
abitats del bonur de las trochas
dins lo grand trepadis del temps
d’aqueste temps
e de tot d’autre
se ne pòt i aver mai

In Rouergue, si, traduction Marie Rouanet, © Pierre-Jean Oswald, 1972, p.98-99

Internet

• Wikipédia

• Texture

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : en regard de l’attentat contre Charlie Hebdo

À l’heure où nous devons faire face à des attentats révoltants, en France et ailleurs dans le monde, deux poèmes pour répondre avec la parole de la poésie.

Fawzieh Rahgozar

Il tue

Il est le guerrier des tueries inutiles
Il est drogué
de feu
de sang
de mort
Il ne sait pas les caresses
Il ne sait que la mort à donner
Il est le guerrier des chemins déviés
perdus
tortueux
qui se pose sur le rocher de la nuit
Il reste là, assis, et ne songe qu’à tuer
Il jouit
de ses souvenirs ensanglantés
Il est drogué
à l’opium, à… À tout ce qui drogue
Il n’est pas anxieux
Il est vide
vide de lui-même
vide de lumière
Il jouit
de l’odeur du sang
Il est peut-être une mauvaise prière
Il est sans larme
Il ne sait pas la douleur de mourir
Il jouit
de la vengeance
Il se pose sur le rocher de la nuit
Et les ténèbres le réjouissent
Il ne porte pas de médaille d’honneur
Pas plus qu’un cœur blessé
Il n’a pas de foi
Et pourtant il proclame la grandeur de Dieu
Comme une chouette aveugle
Il erre parmi les rochers de la nuit.

Texte inédit en français, traduction Leili Anvar, publié dans Guerre à la guerre, © Bruno Doucey, Collection Poés'idéal, 2014

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Ibn 'Arabî

Prodige

… Prodige ! Une jeune gazelle voilée
Montrant de son doigt pourpré et faisant signe de ses paupières !
Son champ est entre côtes et entrailles,
O merveille, un jardin parmi les flammes !
Mon cœur devient capable de toute image :
Il est prairie pour les gazelles, couvent pour les moines,
Temple pour les idoles, Mecque pour les pèlerins
Tablettes de la Torah et livre du Coran.
Je suis la religion de l’amour, partout, où se dirigent ses montures,
L’amour est ma religion et ma foi.

In Le chant de l’ardent désir, traduction Sami-Ali, © Sindbab-Actes Sud

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : L’homme | Gregory Corso

L’homme
Prologue à ce qui devait être un long long poème

Sa bonne mesure est l’histoire, ancienne et ironique ;
Pas l’histoire moderne, inassouvie et trouble –
Mornes et humides journées terribles de tonnerre et de foudre ;
Pauvre homme des cavernes, si effrayé de l’extérieur,
Craignant tant son pouvoir et sa beauté,
Créa une limite, et appela cette limite Dieu –
Cellule, poisson, homme-singe, Adam ;
Comment est né le premier homme ?
Et pourquoi ne naît-il plus ainsi ?

L’air son combustible, la volonté mon moteur, les jambes ses roues,
Les yeux son gouvernail, les oreilles l’alerte ;
Il ne pouvait pas voler, mais maintenant il le fait –
Les ongles cheveux dents os sang
Tout communie avec la chair ;
Le cœur qui sent toutes les choses dans la vie
Et finalement sent dans la mort ;
Les mains aux regards et en action sont magistrales ;
Les yeux les yeux ;
Le pénis est une baguette magique,
La matrice plus grande que le Printemps –

J’ignore s’il est l’héritier d’Adam
Ou parent du singe,
Aucun homme ne le sait ; quel bon mystère moteur –
Je peux imaginer une âme, l’âme qui quitte le corps,
Le corps qui nourrit la mort, la mort rien qu’une mesure d’hygiène ;
Je peux m’émerveiller de l’univers l’usine de l’âme,
L’âme qui enfile un corps comme des bleus de travail,
Construisant, détruisant, reconstruisant.
Que l’homme puisse penser l’âme est une grande étrange et merveilleuse chose –
Au commencement était le verbe ; l’homme a parlé –
Les Juifs, les Grecs ; le chaos tâtonnant derrière ;
La dignité exaltée chante ; la cithare de l’ange aveugle
Résonne nulle réaction en chaîne que la guerre Mondiale soit la Guerre de Troie,
Pas avec la déesse Éris déniée une place au mariage ;
Pas de louange pour l’homme dans ma guerre, les guerres ont perdu leur côté légendaire –
La Bible chante l’homme dans toute sa gloire ;
Grand Juif, l’homme est tige dure de toi,
C’est toi le premier qui parla amour, Ô noble survivant ;
Les Grecs sont partis, les Égyptiens ont presque complètement disparu ;
Cependant ton testament tient –

La chute de l’homme est un mensonge devant Beethoven,
Une vérité devant Hitler –
L’homme est la victoire de la vie,
Et que le Christ soit la victoire de l’homme –
Le Roi de l’univers c’est l’homme, créateur des dieux ;
Il ne connaît rien d’autre que lui-même
Il se connaît le mieux possible ;
Il existe comme un être de la nature
Et supporte toutes les choses dans leur être ;
Son rêve peut aller plus loin que l’existence –
Plus grande la rose ?
La simple abeille ne le pense pas ;
Quand l’homme chante les oiseaux s’abaissent par humilité ;
Quelle histoire l’empire des baleines peut-il chanter ?
Quelle fourmi géniale ose briser sa condition de fourmi
Comme l’homme peut briser sa condition d’homme ?
Roi Agamemnon ! Homme mortel !
Ah, immortalité –

In Sentiments élégiaques américains, traduction Pierre Joris, © Christian Bourgois, 1977 et 1996

Bibliographie partielle

• Gérard-Georges Lemaire, beat generation une anthologie, © al dante, 2004

Internet

• Article Wikipédia

• La bombe de Gregory Corso : C’est celui qui le dit qui y est

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Nadine Fidji | Partir…

Partir…

Partir, pour ne plus être rivière
sans rêve tout l’hiver
Partir et dormir
d’un vrai soleil de nuit

Moi arbre immense
qui traversait le temps
tête levée et gorge frénétique
l’herbe des premiers jours
riait de mes racines

Partir, et loin du désastre amoncelé
la mémoire des ancêtres à langues bleues
C’est moi les chevilles défaites
qui ris à présent
Je cours telle une Rose animale
la lèvre percée de cent clous de soleil
Musc d’oiseau
et jambes de femme.

In Poésies de langue française, © Seghers, 2008, p.353

 Internet

• Nadine Fidji sur Réunionnais du monde

Contribution de PPierre Kobel