La pierre et le sel

Un jour, un texte : Marina Tsvétaïéva | La lettre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marina Tsvétaïéva

La lettre

On ne guette pas les lettres
Ainsi — mais la lettre.
Un lambeau de chiffon
Autour d’un ruban
De colle. Dedans — un mot.
Et le bonheur – C’est tout.

On ne guette pas le bonheur
Ainsi — mais la fin :
Un salut militaire
Et le plomb dans le sein –
Trois balles. Les yeux sont rouges.
Que cela. — C’est tout.

Pour le bonheur — je suis vieille !
Le vent a chassé les couleurs !
Plus que le carré de la cour
Et le noir des fusils.

(Que le carré de l’enveloppe :
Encre et attraits !)
Pour le sommeil de mort
Personne n’est trop vieux.

Que le carré de l’enveloppe.

In Le ciel brûle, © Cahier des brisants, 1987  – Traductions de Pierre Léon et Ève Malleret

Internet

• Wikipédia | Marina Tsétaïéva

• La Pierre et le Sel | Marina Tsvétaïéva, une contribution de Hélène Millien

• La Pierre et le Sel | Marina Tsvétaïéva, l’oiseau-Phénix, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Thierry Metz | L’homme qui penche

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Thierry Metz

L’homme qui penche (extraits)

2.

S’amincir,
Émacier le texte le plus possible.

Chaque mot maintenant désigne la maison et l’habitant, la rencontre et la réparation.

La maison, l’habitant.

Je sais seulement qu’ils existent.

Seulement ça.

D’abord.

9.

Que seulement passent les heures.

Pour les empiler.

Pour conserver l’interrogation.

La délivrer des réponses.

18.

Depuis ce matin je tourne autour d’un petit poème dont rien n’est le centre. Les mots m’en éloignent. Avant d’y entrer il faudrait pouvoir en sortir. Les feuillets s’accumulent allant davantage vers le noir. Rien ne s’échappe de cette lumière, comme Perceval de la forêt.

Chaque mot écrit échappe à ce qu’il dit. On y retourne, plus aveugle encore.

42.

J’écris pour ne plus trop m’éloigner de ce que j’ai à faire.

Avec l’autre, celui qui voit tout : le buveur.

J’écris avec ce qui me reste, entre le pouce et l’index, dans un pincement d’étoile.

54.

Le langage n’a sans doute d’accessible que l’indicible. Et l’indéchiffrable.

L’accès n’est ni dedans ni dehors.

Introuvable et pourtant là.

L’imperceptible est notre seule et souriante complicité.

74. 

De jour en jour je reprends le visage, le même visage inachevable, comme une trace presque effacée. Chacun peut le voir mais voir n’est qu’un élément du regard – son espace et sa limite.

Visage que je croise dans un des couloirs, près d’une porte ou fumant une cigarette dans l’entrée. Toujours lui, jamais le même. Des fois un salut ou un sourire, des fois : rien. C’est qu’en approchant du monde on s’éloigne de ses portes.

In L’homme qui penche, © Pleine page, 2008

Internet

• Wikipédia | Thierry Metz

• Allociné | L’homme qui penche Sortie en salles le 8 décembre 2021 du documentaire de Marie-Violaine Brincard et Olivier Dury, © Survivance, 2020

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Tatiana Oroño | Il n’y a que ce qui manque

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tatiana Oroño

Il n’y a que ce qui manque

Je ne peux rien raconter, car l’histoire n’existe pas, n’est pas arrivée. Voilà ce qui arrive quand j’écris.

Ou plutôt : il y a bien une histoire. Celle des ombres de la main, de la chaleur émanant de la main qui cherche, agitée. Celle qui reste en dehors des faits racontés, comme l’ombre reste en dehors du corps.

J’aspire toujours à la trouver. L’histoire que voilà.

In Ce qu’il faut dire a des fissures, © L’Oreille du Loup, 2012
Traduction de l’espagnol (Uruguay) par Madeleine Stratford

Internet

• Wikipédia | Tatiana Oroño (espagnol)

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Pierre Luminet | Les germes impérissables…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Pierre Luminet

Les germes impérissables n’ont besoin
que de la matrice préparée par les eaux et les limons
ce sont racines plus tenaces que le chiendent

Le désir forcené ne craint la confusion ni l’absurde
la continuité serpente à la surface
perce ses entrailles
s’élève et s’enfonce dans les espaces célestes
où nous ne la découvrons plus que par les traits de feu qu’elle jette

Il se produit une curieuse résurgence
carapaces incrustées de tubercules et de sillons
portant bêtes et plantes marines
organismes insérés en d’autres organismes
les espèces végétales et animales se fondent
fluidifient les formes
avatars d’un rêve familier

Le double vertige se mue en cauchemar
la pente de l’esprit n’est plus au mécanisme

D’une ténuité prodigieuse
c’est un être de feu non immortel

In La Nature des choses, © Cherche-Midi, 2012

Internet

• Wikipédia | Jean-Pierre Luminet

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Lydia Claude-Hartman | Tu secoues des ans les pluies…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Lydia Claude-Hartman

Tu secoues des ans les pluies dont nos paumes
Après la chute s’enluminent
À nos veines s’infusent la drogue naturelle
L’occulte à travers un écheveau de nerfs
patiemment éclairci

Patiemment d’entre les pages du temps tes jours
qui s’éloignent essaiment l’heure intemporelle

Vois des bêtes sourire
L’humain s’unir au carrefour des contraires
Et ces cailloux qui volent
Venus des fleuves où nous naquîmes
Ta voix sourde irradier la parole qui suggéra
Le sens la chose le chiffre d’une antériorité

Sur le lit d’ailes tu te redresses sans finir
Tu bois la pourpre des pierres où demain le soleil
à genoux luira la tendresse d’un rite
D’aube en aube alenti.

In Le fleuve de verre, © Arcam, 1983

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pier Paolo Pasolini | Nuits au Frioul

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Pier Paolo Pasolini

Nuits au Frioul

Les grillons ces soirs-là chantaient
Dans les champs du Tagliamento, dans la vaste,
Mort des terres. Et Casarsa parut à l’horizon,
Flamboiement de voix et de cris, refuge clos
Pour ses habitants.
                Églises désertes, et cheminées
Éteintes, outils abandonnés, j’ai vu, libéré,
Frioul, le grommellement de tes enfants.

Avec eux j’ai tramé de vieilles intrigues amoureuses.
J’ai couru les routes ; ici, San Vito avec ses maisons blanches,
Là Floreano, si chaud derrière les haies.

J’ai su que l’heure ne fuit pas et que les années
Demeurent toujours les mêmes sur le rire qui ne change pas
de ces gens en fête, sur ces amours
Que n’orne que le chant des grillons
Entre de vieux murs et une solitude emprisonnée.

Ainsi, dans le tremblement d’une guitare et les cris
D’un enfant soudain proche,
Je me suis abandonné, ô mon village, aux nuits
De ton histoire.

             Et cependant l’ombre distante
Des collines était zébrée d’éclairs qui rappelaient
Que ni la pluie ni la bourrasque ni la dureté
De l’hiver ne sont des dons ingrats.

In Pier Paolo Pasolini Adulte ? Jamais Choix de poèmes et présentation par René de Ceccatty - © Seuil, Points, 2013

Internet

• Wikipédia | Pasolini

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Mary Low | Rencontre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mary Low

Rencontre

Depuis que je te connais
j’ai la joie intime des ciseaux ;
j’aime les chats et la muscade,
les larmes d’une musique aveugle dans la nuit,
le soupir du feu entre les cendres.

Depuis que je te connais,
la cravache a appris mon nom,
les escaliers et les roses ont des éperons ;
les palmiers inclinent leur chevelure
pour me regarder dans tous les miroirs.
Le petit jour m’ouvre sa blessure
au son d’une flûte
qui me déchire le cœur.

Je me sens comme l’oméga :
pleine de soie tiède
infinie et absente.

In Sans retour, © Syllepse, 2000

Internet

• Wikipédia | Mary Low

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Annabelle Gral | J’aurai aboli...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Annabelle Gral

J’aurai aboli
le demi-souffle
la demi-peine

Je saurai un jour
refléter les éclats
des gouttes de pluie
pleurer         de mes yeux pleurer

Un jour je saurai
rejoindre les lentes espérances
jouer de toutes les peines
marquer mon pas au noir et au blanc des soirs

Mes montagnes seront mes fleuves
glissant sur la peau de l’été

Et un jour      oui un jour ! crier
dans les éclats des gouttes de pluie
qui font pleurer

In Arpa n° 131, © Arpa, 2021

Internet

• Wikipédia | Arpa

• Le site de Arpa

• Comme un ruisseau de cailloux, Le blog d’Annabelle Gral

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : David Christoffel | Le nouveau cancre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

David Christoffel

Le nouveau cancre

Il dit « non » avec la tête
Mais il dit « oui » avec le cœur

Ou alors :
Il dit « oui » avec la tête
Mais il dit « non » avec le cœur

Et comme ce n’est pas très agréable
non plus
Il soupçonne son cerveau de
tout manipuler

Alors, il comprend : plus il dit oui
avec la tête
Moins il peut dire non avec le cœur
Et, inversement,
Plus il dit oui avec le cœur
Moins il peut faire mine de rien.

Il fait « coucou » avec une main
Mais il a dit « au revoir » avec deux
mains

Des fois, il frime avec ses cheveux
pour, peu de temps après,
s’en excuser par un petit coup de
coude…

Si, depuis quelque temps,
il sait bonjour avec le coude
il a encore du mal à dire grand-chose
avec les genoux

De là à dire que le langage corporel représente 55 % de tout ce qu’il dit, c’est sans compter sur les messages
contradictoires qui, en semblant annuler ce qu’ils pourraient vouloir dire, ajoutent en précision par brouillage dans les 100 % et quelques de tout ce qu’il exprime.

Il peut très bien bomber le torse pour tenter de ralentir les battements de son cœur.

Un mouvement du corps pouvant en compenser un autre, il peut aussi battre la mesure avec le gros orteil pour éviter de toujours hocher la tête quand il adhère à ce qu’il entend.

Si, en plus, on considère qu’en se grattant la nuque, il dit qu’il ne pense pas exactement ce qu’il dit, il faudrait comprendre que les 55 % dits avec les froncements de sourcils ou les tapotis des doigts sont donc beaucoup plus révélateurs et fiables que les 45 % de tout ce qui se dit avec les mots.

In Gustave 17, 2021

Internet

• Gustave, mensuel de poésie

• Wikipédia | Stéphane Bataillon

• Babelio | David Christoffel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nicole Barromé | De la déesse

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicole Barromé

De la déesse

On a dit qu’elle avait au petit jour
Des pieds d’églantier
Des jambes rocher
Un tronc d’ébène
Rehaussé de perles géantes oblongues

À midi
Ses bras étaient lichen
Ses mains
Touffes
Grande fête pour le volatile niché
Son visage
Un lac où les regards s’abîmaient
Sa bouche badait au ciel sa plénitude
Ses yeux
Mystères impalpables de souffles
Tantôt ouverts, tantôt fermés
Ses narines
Curiosités subalternes
Débattues aux jardins de joues rosies

Et le soir
Sa chevelure habituée à puiser des nuages
Sa sève
S’enrageait
Méconnaissable
En rêves farcis de totems

In Génésiques, © Rougier V, 2020

Internet

• Autour des Auteurs – Association des auteurs en OCCITANIE Pyrénées-Méditerranée | Nicole Barromé

• Éditions Vincent Rougier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Gaucheron | Suis-je ?

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Gaucheron

Portrait par Boris Taslitzky

Suis-je ?

Le mensonge est un trou
Creusé dans la poussière
Comme une vraie sépulture.

On se sert pour les vivants
de l’amère géographie
Dans laquelle il est dit
Que les rivières se perdent.

Perdu dans un pays de grotte et de cavernes
Dans un décor obscur où l’on oublie ses rives
Dans les entrailles de la terre
Dans le ventre d’une autre mère

Et l’on renaît à la lumière
Avec une pseudo-vie
Qu’on vit sous un pseudonyme.

Il y a du soleil dans mes yeux
D’étranges yeux que j’ai payés
Au magasin des accessoires.

Mort, fausse mort ou fausse vie
Là-haut les amis psalmodient
La litanie des disparus.

Carnet clandestin

In Pierre Seghers La Résistance et ses poètes, © Seghers, 2004

Internet

• Wikipédia | Jacques Gaucheron

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Rachel | Moi et toi

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Rachel

Moi et toi

Gardant silence – toi et moi,
En attente – moi et toi,
Dans mes sinueux secrets l’obscurité
Et le silence dans mes sinueux secrets.

Je ne tendrai pas la main – comprends-tu ?
Je ne prendrai ta main comme guide.
Je me tairai et j’attendrai – un signe.
Je me tairai, j’attendrai.

Même si tu te moques : « obstinée comme toi ! »,
Si tu t’éloignes – je scellerai le jugement.
Et moi, et toi – nous comprendrons.
Nous nous tairons, troublés.

1929

In Sur les rives de Tibériade, © Arfuyen, 2021

Traduit de l’hébreu par Bernard Grasset

Internet

• Wikipédia | Rachel

• Éditions Arfuyen | Rachel

• Wikipédia | Bernard Grasset

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Alain Roussel | Les mots jaillissent des mots…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alain Roussel

Les mots jaillissent des mots, du fond de mon esprit, pour se déployer en vagues successives ou qui se chevauchent, parfois se dépassent, emportées par l’élan. Je les écoute. Je les regarde. Je les touche. J’en goûte le sel par le mental. J’en respire en moi-même l’écume. Ce sont des phrases-océans qui me traversent ; en même temps je déferle avec elles, frêle esquif ballotté par tous les courants et dont la voile frissonne au moindre vent. Je repars avec elles par le ressac, regagnant le large, soudain loin des rivages, dérivant peut-être vers des îles oubliées ou encore inconnues, rêveur utopique d’une nouvelle géographie de la pensée. Mais les mots peuvent aussi jaillir des choses. Il arrive que cela commence comme ici, par un regard jeté par la fenêtre. Il y a cette présence, là dehors, qui se révèle à mes sens et qui me renvoie à ma propre présence. Mon être peut s’en trouver illuminé ou obscurci. C’est une sorte de stupeur qui ne va pas sans une certaine ivresse. Je suis dans l’émotion de la perception à l’instant même où elle se produit, avant toute formulation par la parole ou même par la pensée. Certes, les mots se manifestent presque tout de suite. Je vois cette forme ligneuse qui s’élance du sol, s’enroulant sur elle-même en spirale grimpante très resserrée, turgescente, avant de se ramifier en bras disparates qui lèvent et agitent leurs multiples mains ridées en une sorte de clameur frissonnante : je nomme l’arbre, avec son tronc, ses branches, ses feuilles jaunies et le vent qui souffle et qui secoue. Mais la langue du monde n’est pas la parole des hommes. Par les mots, je m’approche, je m’éloigne, je reviens, je tourne autour d’un point innommable qui est dans les choses. Il y a ce que je dis du monde et ce que je ne dis pas, que je ne peux pas dire par incapacité de ma langue. Comment exprimer l’être par le sens ? Comment traduire l’indicible ?

In Un soupçon de présence, © Le Cadran ligné, 2015

Internet

• Wikipédia | Alain Roussel

• Passager clandestin de la pensée, le blog personnel d’Alain Roussel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Frédérique Germanaud | Dans une blessure…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Frédérique Germanaud

Dans une blessure
Je pose mes lignes

Un linge gris
Sur un tas
De linge gris

Un goût de grenier
Un rai de poussière
Dans le soleil

Puis
Courir vers un buisson de menthe
Y enfouir sa tête
Et pleurer

Photo Véronique Lanycia

 

In Si, par le ciel, © Blancs volants, 2021
avec des photos de Véronique Lanycia

Internet

• Babelio | Frédérique Germanaud

• Site Frédérique Germanaud

• Les photos de Véronique Lanycia

• Éditions blancs volants

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : André Frédérique | Arbre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

André Frédérique

Arbre

Repos des feuilles
au bout des nerfs et des ailes.

Un sommeil blanc
le désespoir qui arrive en boitant
une de ses dents est morte
une autre danse
une autre est une branche qui dépasse l’arbre
comme un drapeau
sans ombre.

Toutes les dents sont un royaume.

J’ai planté des nids
sourds-muets au pied des arbres
dans la nuit dans la pluie dans le sang
à l’orée de la cave
L’azur sentait le caramel.

In Poésie 1 – Spécial André Frédérique, © le cherche midi, 2002

Internet

• Wikipédia | André Frédérique

• Le boudoir de zigomar | André Frédérique, « oublié avant d’être connu »

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Joanne Kyger | Elle approche…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joanne Kyger

Elle approche
une longue marche derrière elle
et la bataille de ce qui l’attend aujourd’hui.
La saleté s’étend mollement
sur tout
et cela fait deux jours que le linge sale trempe dans le lavabo.
Je suis si inquiète.
La femme en colère hurle dans la cuisine.

Quand perséphone revient au printemps
il y a une fête
Là-dessous il y a de la mélancolie
et les fantômes de la maison y sont enterrés.
C’est ma maison.
Ils grincent et se ruent à travers la maison les autres deviennent fous
Je dois encore passer la serpillière.
Elle est
rapidement enlevée.
La crevasse qui a englouti les cochons
est à nouveau fermée.
«  Je pensais qu’il y avait eu une grande guerre.
M’avais-tu fait une promesse ? Je lâchai un grognement
depuis les poumons et l’estomac
beuglant ma liberté. »

In Beat attitude – Femmes poètes de la Beat Generation, © Bruno Doucey, 2020
Nouvelle édition augmentée. Traduction par Annalisa Marí Pegrum & Sébastien Gavignet

Internet

• Wikipédia | Joanne Kyger

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean Cayrol | Je cherche à te porter…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean Cayrol

Je cherche à te porter
plus lourde que la terre,
je cherche à te rêver
plus seule que le lierre.

Je cherche à te manger
plus douce que mon pain,
je cherche à te tisser
plus solide que lin.

Je cherche à te coucher
plus chaude que soleil,
je cherche à te presser
plus ivre que la treille.

Je cherche à te blesser
plus vite que l’averse,
je cherche à t’emporter
plus fauve que paresse.

Je cherche à te bercer
plus ou moins dans le vent,
je cherche à te parler
plus ou moins dans ton chant.

Lièvre de mon amour
le temps va faire relève
de ton pas où je cours
plus vite que mon rêve.

In Pour tous les temps, © Seuil, 1955

Internet

• Wikipédia | Jean Cayrol

• La Pierre et le Sel | Jean Cayrol un poète de la transcendance, une contribution de Jean Gédéon

• pile face | Un homme en résistance

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne Pion | Si c’était…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Pion

Si c’était…

Que cherchons-nous avec autant d’obstination ?
Si c’est la lumière,
peut-être la trouverons-nous dans une autre lumière.

Si ce sont les mots,
nous les trouverons au-delà du silence
dans la contradiction.

Si nous cherchons l’amour,
il est au-delà de l’amour même,
dans la solitude.

Si nous voulons exorciser la mort
nous remonterons le fleuve à sa source.

Si c’est le néant,
nous parlerons aux pierres.

In La forme des pierres après le passage du vent, © Voix d’encre, 2005
avec des encres de Fabienne Verdier

Internet

• Wikipédia | Voix d’encre

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Patricio Sanchez | Ma valise

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Patricio Sanchez

Ma valise

Ma valise connaît toutes les gares du monde.
Je la nettoie, je l’astique.
Elle est en cuir, en cuir
De Patagonie.

Elle m’accompagne dans tous mes voyages.
Un jour nous étions tous les deux,
Face à une rue de Valparaiso.

Je la reconnais à sa forme, à sa façon
De parcourir tous les chemins.

Elle aura bientôt une année de plus.
De trop.
Je n’en sais rien.

Elle m’accompagne depuis toujours.

Elle porte mes chemises,
Un vieux parapluie rouge,
Un chapeau offert en 1960 par mon oncle Dario.

Elle porte mes crayons et mes carnets de poèmes.
Deux ou trois souvenirs sans importance : un peigne
Et un foulard, et un vieux pyjama
Acheté un matin pluvieux au marché de Prague.

In Le parapluie rouge, © Encres Vives, 2011

Internet

• la rumeur libre | Patricio Sanchez

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Isabelle Lévesque | S’il faut croire…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Isabelle Lévesque

S’il faut croire
nous n’aurions plus qu’un bord, accru,
plus de plaine. La neige aurait ravi
le blanc, rien ne serait dépouillé.
À enfouir, il nous faudrait
affaires cessantes
des mots, des phrases coupées.
Professer désunion syntaxe.
Arrêt. Respirer. Disséquer. Modernité.

Or le jour a pris les flocons.
C’était le champ, sa mise blanche.
Je n’ai pas résisté,
pris l’entier secours, les flocons dispersés.
Pour chanter, j’aurai latitude,
l’immaculé.
L’encre est entrée sous terre,
cachée.
Des mots de paille ont fait le feu,
la terre garde des secrets profond.
Canal frêle pour les mots comme.

Celui qui chante sauvé des eaux
rassemble les voix du soir et dans les heures
a semé pitance rance du passé.

Le chant s’est
dressé contre.

Matin, midi, tout est posé.
Sur le ciel, corde raide.

In Trop l’hiver, © Encres vives, 2011

Internet

• Wikipédia | Isabelle Lévesque

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Isabelle Lévesque

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jean-Marie Perret | Un milan plane au-dessus de ma tête…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marie Perret

Un milan plane au-dessus de ma tête
j’ai l’insomnie lourde cette nuit
Je me rattrape aux branches parce que je suis jeune
l’odeur des camphriers est un baume pour le cœur

Déjà le jour filtre sous le rideau lourd
on ne peut pas rêver toujours son enfance
Que feras-tu Gaspard de ta journée
si aucun poète ne te réclame

Si tu ne naquis d’aucun Dieu ni ne tins dans aucun bras
si la paille est lourde et la pierre légère
dans ta main qui déjà se dissout dans la rivière.

In Décharge n°191, © 2021

Internet

• Bleu de paille le blog de Jean-Marie Perret

• Décharge

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Geneviève Raphanel | Le silence établi...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Geneviève Raphanel

Le silence établi
c’est par le vouloir
des arbres
que recule
toute présence

Ton nom
debout
Respirent les lointains

Quand les verts sentiers
accordés au pas des hommes
s’illuminent

In Temps d’Ici et de Là-Bas, © Rougerie, 2011
Repris dans L’anthologie de l’intime, © Unicité, 2020

Internet

• Le Printemps des Poètes | Geneviève Raphanel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Gautrand | Ruissellements

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Gautrand

Ruissellements

Toutes les larmes
de mon corps
iront grossir le torrent de la vie.

Tous les fleuves vont à la mer,
mais où vont les mers ?

L’eau effacera toujours nos traces
même les plus profondes
et le vent qui érode les falaises les plus hautes
sans cesse disperse les cendres des ossuaires

et les pollens
                                  disséminent
                                                               la vie

inlassablement,
                                  contagieusement.

Chacun s’affaire à ses palais
dont un jour il ne restera
qu’une plainte de rouille,
un gémissement de gond
dans la tempête.

In Les heures blanches, © Unicité, 2021

Internet

• Unicité | Jacques Gautrand

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Elise Schmit | l’autre boîtier

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Elise Schmit

l’autre boîtier

même si on ne le sait pas
il faut y croire
le monde est là, où aucun mot
tu n’dis rien, t’es dehors

tu le notes, tu veux dire
écoute et répète
rejoins-moi dans le boîtier
faisons comme si : ce serait à nous

ni portes ni fenêtres
en revanche des murs pour y grimper
des écrans aussi, malheureusement
tapis roulant sous les pieds

pas de coins, pas de direction
même pas de hamster dans la roue
homme boule, mais autrement
à ne pas séparer

on ne peut pas savoir
se bat pour des gousses et espère
qu’elles éclatent un jour
l’intérieur ne serait pas creux

In Lignes de partage – 22 poètes du Luxembourg, © Bruno Doucey, 2021
Traduction de Jean Portante

Internet

• Dictionnaire des auteurs luxembourgeois | Elise Schmit

• Éditions Bruno Doucey | Lignes de partage

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Michel Baglin | Sentier d’automne

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Michel Baglin

Sentier d’automne

Je n’ai que ce rêve à vous offrir : descendre dans le paysage. Vers le réel trouver passage par les ornières et les bourbiers, les ronces, les haies, les branches basses, l’arbre au travers du chemin. Par les talus, les ravins, les fossés.

Trouver passage par le crachin, le vent, l’orage aussi. Par ce qui mouille, essouffle et griffe, surprend, se défend, se dérobe ou promet.

Trouver passage par les odeurs d’humus et le chemin frayé dans le parfum des baies. Par la brume flâneuse et le soleil frileux, la clairière surprise à son bain de lumière, l’envol d’un cri dans le fourré voisin.

C’est un rêve modeste qui s’incarne dans le froissement d’ailes, si près de la caresse, le bois qui craque sous le pied, la feuille tombée dans le trou d’eau d’un pas.

Je n’ai que ce sentier d’automne à vous ouvrir à travers tant de vacillements et d’immobilité. Il passe par la source discrète, aux lèvres martelées sous le sabot des bêtes. Par la souche et l’écorce, l’acacia vermoulu des clôtures oubliées, l’escargot, la limace, l’étonnement de l’effraie.

Il passe par la main qui tâtonne aussi, le pied qui se risque, le geste qui épouse, par la pente et la faille, le détour et la halte. Par le vertige, la fatigue et la faim.

Et par le corps engagé dans le bois tendre du monde comme un coin.

Il passe par le vieux Pan sommeillant en tout marcheur frustré.

Pour descendre dans le paysage, vers le réel trouver passage, je n’ai rien à vous offrir d’autre que l’étreinte d’un sentier.

Seilh, octobre 1992

In L’obscur vertige des vivants, © L’Herbe qui tremble, 2019

Internet

• Wikipédia | Michel Baglin

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Michel Baglin

• La Pierre et le Sel | Michel Baglin, adieu l’ami !

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Françoise Ascal | j’écris le mot brume…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Ascal

j’écris le mot brume
j’écris le mot brouillard
dans le même sillage
j’interroge la bruine et la buée

derrière un rideau de pluie
je cherche à tâtons
les noms possibles
d’une météo mouvante

les Inuits ont dix mots
pour désigner la neige
les Bretons autant
pour évoquer le bleu
variant du gris au vert

la langue bourgeonne
lance des rejets
ronge les fixités
la langue fait tanguer
les chasseurs de sens

In Brumes, © Æncrages, 2021, 
avec des peintures de Caroline François-Rubino

Internet

• Wikipédia | Françoise Ascal

• Éditions Æncrages

• Site de Caroline François-Rubino

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Pierre Vidal | Je ne puis dire bien sûr…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Pierre Vidal

Je ne puis dire bien sûr que c’est le vent qui a écrit ce poème.

Je ne puis dire non plus que je l’ai écrit.

 

Œuvre commune du vent et de l’homme ?

Ou non œuvre, malœuvre, désœuvre ?

 

L’homme, rencontrant cette violence sans répit, sans recours, qui devient le monde autour de lui, n’a d’issue que dans l’écriture du poème.

 

Et le vent donnant enfin l’accès à une couleur que l’homme n’avait pas su aimer, ou qui le peinait obscurément, par souvenir d’un jour mauvais d’une enfance sans joie et sans visage, il lui fallait, sans reculer, l’affronter.

 

La page se tourne, et le vent cesse.

Reste ce poème, comme énigme malencontreuse ou bienheureuse du vent.

In Le vent la couleur, © Le Silence qui roule, 2021

Internet

• Wikipédia | Jean-Pierre Vidal

• Recours au poème

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marina Poydenot | Le cœur, au dernier jour de l’été

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marina Poydenot

Le cœur, au dernier jour de l’été

                                    à Henry Bauchau

Le chant ténu d’une mésange
se faufile entre ciel et pluie.
Un feu frissonne aux franges des nuages.
Chaque note, une goutte lumineuse
pénétrant le cœur angoissé :
« Rejoins-moi sur la branche !
Sois léger, elle est mince. »
Je suis venu sans rien. La mésange
s’était envolée. J’étais seul
avec la présence étoilée
dans sa musique silencieuse.

In D’un pas de flamme, © Unicité, Cahiers Bleus, 2021

Internet

• Wikipédia | Marina Poydenot

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Georges Brassens | Auprès de mon arbre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Georges Brassens

Auprès de mon arbre

J’ai plaqué mon chêne comme un saligaud
Mon copain le chêne, mon alter ego
On était du même bois, un peu rustique, un peu brut
Dont on fait n’importe quoi sauf naturellement les flûtes
J’ai maintenant des frênes, des arbres de Judée
Tous de bonne graine, de haute futaie
Mais toi, tu manques à l’appel, ma vieille branche de campagne
Mon seul arbre de Noël, mon mât de cocagne

Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû m’éloigner de mon arbre
Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû le quitter des yeux

Je suis un pauvre type, j’aurais plus de joie
J’ai jeté ma pipe, ma vieille pipe en bois
Qu’avait fumé sans s’fâcher, sans jamais m’brûler la lippe
L’tabac d’la vache enragée dans sa bonne vieille tête de pipe
J’ai des pipes d’écume ornées de fleurons
De ces pipes qu’on fume en levant le front
Mais j’retrouverai plus ma foi dans mon cœur ni sur ma lippe
Le goût d’ma vieille pipe en bois, sacré nom d’une pipe

Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû m’éloigner de mon arbre
Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû le quitter des yeux

Le surnom d’infâme me va comme un gant
D’avec que ma femme j’ai foutu le camp
Parce que depuis tant d’années c’était pas une sinécure
De lui voir tout l’temps le nez au milieu de la figure
Je bats la campagne pour dénicher la
Nouvelle compagne, valant celle-là
Qui, bien sûr, laissait beaucoup
Trop de pierres dans les lentilles
Mais se pendait à mon cou quand j’perdais mes billes

Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû m’éloigner de mon arbre
Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû le quitter des yeux

J’avais une mansarde pour tout logement
Avec des lézardes sur le firmament
Je l’savais par cœur depuis
Et pour un baiser la course
J’emmenais mes belles de nuits
Faire un tour sur la grande ourse
J’habite plus d’mansarde, il peut désormais
Tomber des hallebardes, je m’en bats l’œil mais
Mais si quelqu’un monte aux cieux
Moins que moi j’y paie des prunes
Y a cent sept ans qui dit mieux
Que j’ai pas vu la lune

Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû m’éloigner de mon arbre
Auprès de mon arbre je vivais heureux
J’aurais jamais dû le quitter des yeux

In Je me suis fait tout petit, © Philips, 1956

Internet

• Wikipédia | Georges Brassens

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Françoise Collin | une fenêtre bat dans l'encore dormir…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Collin

une fenêtre bat dans l'encore dormir. Les bras remuent, un genou s'ébauche sous le drap. Aujourd'hui entame sa course dans l'écume de curieuses pensées et de chevelures

que d'heures passées une fois encore. Que d'heures sans rêve dures comme le ciment. Que d'histoires narrées qui n'auront pas d'écoute

hier, au moment de fermer les yeux, elle périssait. Et dans la nuit encore, trois fois réveillée. Maintenant, flottante, elle émerge au seuil d'un immense dimanche, tandis que s'enfuient à toutes jambes deux petites sœurs en jupes écossaises, abandonnant leur corde à danser dans la poussière.

eux devant la porte, attroupés, conversent déjà, maris méditerranéens de femmes absentes ou vouées au lavoir, leur trop d'enfants entre les jambes

à nos linges pliés nous nous reconnaissons, à nos paquets portés à travers rue. L'une, cheveux défrisés et teints en roux, proteste son destin parmi les autres à longues jupes. L'une rêve d'ailleurs, l'autre d'ici. Elles s'engouffreront dans la même voiture pour la promenade cet après-midi

In On dirait une ville, © des femmes, 2008

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Contribution de PPierre Kobel