La pierre et le sel

Un jour, un texte : Federico García Lorca | La mort de la mère de Charlot – Méditation 1

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Federico García Lorca 

La mort de la mère de Charlot – Méditation 1

Reconnaissons-le, la Californie est une très belle ville. Il y a trop de bicyclettes, c’est évident, mais en revanche elle a plus d’un million d’opératrices téléphoniques aux seins électriques.

Lors de mon séjour en Californie, ma logeuse était la mère de Charlie Chaplin. C’était une dame extrêmement maigre qui pleurait tous les jours quand sonnait l’angélus. Sylvestre et tendre. Quoi qu’en disent les journaux, elle ne fut jamais une intellectuelle. Elle mettait les chaussures de son mari. C’était une femme plutôt dépenaillée, de celles qui tout à coup cuisinent à merveille un faisan.

[Elle ne reconnaissait que deux génies. Shakespeare et son fils.]

Lorsque son fils mangea la chaussure, elle comprit qu’elle devait mourir, car elle avait rempli sa mission. La mojama anglaise sait se coucher à temps dans son cercueil.

Le deuil fut de toute beauté. Les voisins pleuraient et disaient : « Ah, cette pauvre femme, comme elle aimait la moutarde ! La pauvre, pauvre, pauvre, comme elle aimait la moutarde ! » Et l’on dit qu’une célibataire, ennemie du cinéma, [s’exclame pauvres poules pondeuses !] s’était acheté quatre dentiers de nickel pour rire de l’enterrement.

[Cela m’inquiète, chère amie] qu’en Californie il n’y ait pas assez de grues pour surveiller ton cadavre. Aussi, je fais pour toi un deuil de larmes. [Tu as de la chance, maintenant j’aime beaucoup pleurer. Pleurer est chose si belle. Je n’ai pas encore compris les hommes de la Renaissance.] Adieu, mère de Charlot. Ta tragédie comme actrice a été ce que le théâtre moderne a offert de plus émouvant. Tu voulais faire des yeux de lionne en rut en jouant Shakespeare et tu faisais des yeux de boxeuse blessée. Othello, au lieu de t’étrangler, te lançait un direct au menton. Oh, petite mère du grand idiot ! Oh, Desdémone, KO !

Adieu. Adieu. Adieu. Pourquoi es-tu partie en Amérique du Nord avec un petit cercueil et une plume de paon ? Dis-moi ! Qui fut le premier à mettre à ton fils le pantalon [en accordéon] de Caïphe et le chapeau d’épines ?

[Oh, Mater Comicosa ! Repose-toi !]

[Méditons.]

In Poèmes en prose, © Bruno Doucey, 2020

Internet

• Éditions Bruno Doucey

• Wikipédia

• Diérèse

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Sabine Péglion | De singulières voiles…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Sabine Péglion

De singulières voiles
entre deux eaux déploient
d’immenses filaments

Iridescentes
tentacules du temps
elles s’étirent se nouent

ondulent attirent
dansent s’entrelacent

Brûlures en dérive
par le vent habitées

voilées de déchirures
et de rires éclatés

nos vies à inventer

In Dans le vent de l’archipel, © L’Ail des ours, 2021

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• Babelio

• Terre à ciel

• Éditions Bruno Doucey

• La Pierre et le Sel | Sabine Péglion | Écrire pour inventer la vie

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Sabine Péglion

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Antoine Choplin | Je rêve d’une parole…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Antoine Choplin

Je rêve d’une parole qui se dédierait au silence
consentante à s’éteindre à ses mains nues
d’affamé

je guette leur baiser
leurs langues mêlées
ce qui se dit
et ce qui se tait

je rêve d’une parole et d’un silence
miracles l’un à l’autre

et pas loin
le murmure du fleuve
qui sait combien tous deux sont libres
et égaux en droit

In Tectoniques, © le Réalgar, 2016

Internet

• Wikipédia

• Éditions le Réalgar

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie- Claire Bancquart | Femme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie- Claire Bancquart

Femme

Elle affleure l’eau publiquement peignée par les herbes.

Sa main barre les sillons
tourbillonne.

Les grains de son corps baisé cette nuit croisent
leur monnaie de lune
disséminée.

Plantes, tiges
dans les os de femme font souche.

Tendre inconnue, le jour de février
dès l’aube t’a ouverte
au cours du temps.

In Terre énergumène et autres poèmes, © Poésie/Gallimard, 2019

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• Jean-Michel Maulpoix & Cie

• Littérature portes ouvertes

• La Pierre et le Sel | Marie-Claire Bancquart, vers une incertitude sereine, une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Walt Whitman | Je suis attendu par une femme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Walt Whitman

Je suis attendu par une femme

Je suis attendu par une femme, tout est en elle, rien ne manque,
Car le sexe manquerait-il, tout manquerait, comme si manquait le jus de l’homme fait pour elle.

Tout, âme et corps, est dans le sexe,
Sens, preuves, puretés, complexités, résultats, proclamations,

Chants, ordres, santé, orgueil,
mystère maternel, lait séminal,
Espoirs, bénéfactions, legs généreux, foule des passions, amours, splendeurs, plaisirs de la terre,
Gouvernements, juges, dieux, personnages escortés,
Tout est dans le sexe, fait partie du sexe, justifie le sexe.

Il n’a pas honte mon ami l’homme, il le sait, il l’avoue, le plaisir délicieux que lui donne son sexe,
Elle n’a pas honte mon amie la femme, qui sait et qui avoue le sien.

C’est pourquoi vous me voyez quitter tout de suite la femme froide,
Pour aller chez celle qui m’attend, et autres femmes au sang brûlant qui sont à mon goût.
Elles me comprennent, elles, elles ne me frustrent pas,
Elles sont à ma mesure, je veux être leur époux solide.

Mes égales parfaites,
Au visage hâlé par l’éclat du soleil, par le souffle des vents,
Qui ont cette vieille félinité et fermeté divine en leur chair,
Qui savent nager, qui savent ramer, monter à cheval, lutter, tirer au fusil, courir, frapper, décrocher, avancer, résister, se défendre,
Et vont aux extrémités pour leur droit – calmement, calmement, en parfait sang-froid.

Je vous prend dans mes bras, femmes,
Et ne vous lâche pas, je vous ferai du bien,
Je suis dans votre camp comme vous dans le mien, pas seulement pour vous, mais aussi pour les autres,
Car dorment enveloppés en vous de plus gigantesques héros et leurs bardes
Qui refusent d’êtres réveillés par un autre que moi.

C’est moi, femmes, me voici, j’entre,
Je suis dur, acéré, grand, indissuadable, et qui vous aime
Sans vous blesser plus profondément qu’il ne faut,
Répandant à foison la matière à faire naître filles et fils aptes à nos États, vous pressant lentement de mon muscle rigide,
M’armant de patience efficace, n’écoutant nulle supplique,
N’osant pas m’en aller tant que n’aura pas été libérée cette longue accumulation en moi.

En vous j’épuise les rivières comprimées de mon être,
En vous j’enclos un millier d’années pour le futur,
Sur vous je greffe les greffes de mes propres préférences qui sont le choix de l’Amérique,
Ces gouttes que je distille en vous deviendront filles athlétiques et fortes, nouveaux artistes, chanteurs ou musiciens,
Ces enfants que j’engendre avec vous, à leur tour reproduiront leur descendance,
J’escompte de mes frasques amoureuses des hommes, des femmes parfaits,
J’attends d’eux, comme nous à présent, qu’ils s’interpénètrent,
Me fondant sur la fertilité de leurs vagues inondantes comme je compte sur la fertilité des vagues déferlantes que je libère ici,
Espérant voir lever d’amoureuses moissons d’entre ces plants de vies, naissance, mort, immortalité qu’en vous je plante amoureusement.

In Feuilles d’herbe, © Grasset, Les Cahiers Rouges, 1989
Traduction de Jacques Darras

Internet

• Wikipédia

• The Walt Whitman Archive

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Gabrielle Althen | L’heure s’attarde...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Gabrielle Althen

L’heure s’attarde au bout des soirs, page lisse, or fluide, sourire vaste, le tout peut-être décentré. Elle est venue, l’Ange s’incline. Puis c’est le tour du temps distrait qui lui aussi s’incline, tandis qu’un autre plus vivant veut attendre debout. Nous sommes cernés, car c’est l’annonciation de la naissance du temps de ce qui pourra naître.

Comme on allait à l’eau, toi, tu iras au temps. Ce qui précède était rencontre et ne cessera plus.

In Le Pèlerin sentinelle, © Le Cherche Midi

Internet

• Wikipédia

• terre à ciel

• Le site de Claude Ber

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nicolas Rozier | Quand il n’y a plus rien...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Nicolas Rozier

Quand
il n’y a plus rien

la beauté approche.

C’est la pointe du fracas

l’affaissement du coup de glaive
la chute de l’épée de combat

le dévalement de l’arme batailleuse

et toujours le fer
à la pointe du vide retaillé.

Je l’entendrai toujours
le métal tombé en bas.
C’est tout Giauque
ce métal lâché qui propulse
le MUTANT
de souffrance
la mort fendue à la HACHE
l’âme enlevée à la SERPE
et dévorée
par des cœurs
impossibles
dans la VIE
les yeux :
deux pierres
d’obscurité vivante
la dernière chance
brûlée face à la mer
le bois de chêne de l’énorme massue privée
des coups inconnus qui crèvent
et crèveront toujours d’être cognés

l’enragé bleu sur le monceau de ses filles tuées
l’enragée verte sur le tombeau de ses fils morts

l’air triste de ton métal de tête
le coup de tête à faire sonner le gong de l’espace
ET TOUT LE VOLTAGE
DU POÈME FOU DE FORCE

In La main de brouillard – Poème pour Francis Giauque, © Le Castor Astral, 2016

Internet

• Wikipédia

• Site perso de Nicolas Rozier

• Le Castor Astral | La main de brouillard

Contribution de PPierre Kobel   

Un jour, un texte : Marceline Desbordes-Valmore | Dors !

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Marceline Desbordes-Valmore

Constant Joseph Desbordes, Portrait de Marcelline Desbordes-Valmore

Dors !

L’orage de tes jours a passé sur ma vie ;
J’ai plié sous ton sort, j’ai pleuré de tes pleurs ;
Où ton âme a monté mon âme l’a suivie ;
Pour aider tes chagrins, j’en ai fait mes douleurs.

Mais que peut l’amitié ? L’amour prend toute une âme !
Je n’ai rien obtenu ; rien changé ; rien guéri :
L’onde ne verdit plus ce qu’a séché la flamme,
Et le cœur poignardé reste froid et meurtri.

Moi, je ne suis pas morte : allons ! Moi, j’aime encore ;
J’écarte devant toi les ombres du chemin :
Comme un pâle reflet descendu de l’aurore.
Moi, j’éclaire tes yeux ; moi, j’échauffe ta main.

Le malade assoupi ne sent pas de la brise
L’haleine ravivante étancher ses sueurs ;
Mais un songe a fléchi la fièvre qui le brise ;
Dors ! Ma vie est le songe où Dieu met ses lueurs.

Comme un ange accablé qui n’étend plus ses ailes,
Enferme ses rayons dans sa blanche beauté,
Cache ton auréole aux vives étincelles :
Moi je suis l’humble lampe émue à ton côté.

Bibliographie partielle

• Stefan Zweig, Marceline Desbordes-Valmore, © Le Livre de Poche, 2020
  Traduction d’Alzir Hella

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : René Guy Cadou | Celui qui entre par hasard

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

René Guy Cadou 

Celui qui entre par hasard dans la maison d’un poète
Ne sait pas que les meubles ont pouvoir sur lui
Que chaque nœud du bois renferme davantage
De cris d’oiseaux que tout le cœur de la forêt
Il suffit qu’une lampe pose son cou de femme
À la tombée du soir contre un angle verni
Pour délivrer soudain mille peuples d’abeilles
Et l’odeur de pain frais des cerisiers fleuris
Car tel est le bonheur de cette solitude
Qu’une caresse toute plate de la main
Redonne à ces grands meubles noirs et taciturnes
La légèreté d’un arbre dans le matin

In Hélène ou le Règne Végétal, © Seghers

Internet

• Wikipédia

• Site officiel René Guy Cadou

• René Guy Cadou à Louisfert-en-Poésie

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacqueline Persini | Ce qui vient à l’abeille...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacqueline Persini

Ce qui vient à l’abeille
En sa possible fièvre
Ce qui vient à l’abeille
Ne saurait disparaître.

L’envie de s’enivrer
Dans la bouche si ronde
De trois boutons ardents
Avides de baisers.
&
Ce qui vient d’une brouette
Avec ses feuilles sèches
Si bruissantes d’insectes
C’est de porter leur fin.

Mais aussi d’accueillir
Un enfant tout petit
Qu’on promène et qui rit
Car il croit à la fête.

In Ce qui vient de lumière, © Rougier V., 2020

Internet

• Le Printemps des poète

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Frédéric Jacques Temple | Barbapapa

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Frédéric Jacques Temple

Photo © Mathieu Rivrin

Barbapapa

Voici Poséidon, barbe océane
déroulant ses vagues autour des îles,
barbe d’écume et de lave exaltées.

Voici le Dieu terrible du Sinaï,
barbe électrique à la bouche d’airain
tonnant. La barbe augurale de Moïse
enserrant les lois angulaires
dans le marbre de Michel-Ange.

Voici le grand Pan dressé sur l’Amérique,
Walt Whitman, commodore, Ô quel capitaine
en barbe de savane à l’odeur de cuir frais,
Mississipi de poésie, battant l’estrade.

Du côté de la barbe est la toute-puissance :
Hugo sur son rocher, Tagore à barbe de mousson,
barbe de Brahms sur les darses de l’Elbe,
et Rollinat qui charmait les serpents,
barbes nouant le ciel noir de leurs feux.

Et cet autre envoûteur d’éléments, barbe au vent,
Zeus de la poésie, chaman barbapapa,
Bachelard notre berger sempiternel.

In La Chasse infinie et autres poèmes, © Poésie/Gallimard, 2020

Internet

• Wikipédia

• Littérature portes ouvertes

• La Pierre et le Sel | Recueil : Frédéric Jacques Temple | Par le sextant du soleil

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Adeline Baldacchino | Puisque ce qui compte...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Adeline Baldacchino

Puisque ce qui compte est toujours
au-delà de ce qui est compté
par-delà de ce qui se laisse conter ce qui
se raconte a de plus belles chances
d’exister mais ce n’est rien tant que
la chose n’aura pas été vécue
l’amour en ses preuves
l’Histoire en ses livres
la chair en ses œuvres
tout ce qui s’accomplit
réduit l’écart entre ce que le cœur désire
et ce qu’il obtient.*

In de l’étoffe dont sont tissés les nuages, © L’Ail des ours, Collection Grand ours, 2020

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• Site perso

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Boris Vian | Le temps de vivre

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Boris Vian

Le temps de vivre

Il a dévalé la colline
Ses pas faisaient rouler des pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie

Il respirait l’odeur des arbres
Il respirait de tout son corps
La lumière l’accompagnait
Et lui faisait danser son ombre

Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il sautait à travers les herbes
Il a cueilli deux feuilles jaunes
Gorgées de sève et de soleil

Les canons d’acier bleu crachaient
De courtes flammes de feu sec
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il est arrivé près de l’eau

Il y a plongé son visage
Il riait de joie il a bu
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il s’est relevé pour sauter

Pourvu qu’ils me laissent le temps
Une abeille de cuivre chaud
L’a foudroyé sur l’autre rive
Le sang et l’eau se sont mêlés

Il avait eu le temps de voir
Le temps de boire à ce ruisseau
Le temps de porter à sa bouche
Deux feuilles gorgées de soleil

Le temps de rire aux assassins
Le temps d’atteindre l’autre rive
Le temps de courir vers la femme

Il avait eu le temps de vivre.

In Jean Clouzet, Boris Vian, © Seghers, Poètes d’aujourd’hui, 1971

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• Site officiel Boris Vian

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Annie Salager | Rose 3

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Annie Salager

Rose 3

Je suis allée dans le jardin des roses
elles m’ont laissé pénétrer.
Une pelouse reculait à leurs pieds
les confins où elles mêlaient de teintes
une chair de lumière et de passages d’eau.
Je regardais, parfois je descendais
au puits par des senteurs
qui me reliaient à la terre, à son silence.
Est-il d’étoile formée de nuit,
le souvenir en demeure si une fois on a respiré une rose.
Senteur du silence, à rien comparée.

… Pourquoi je les abandonne,
je ne les hume pas jusqu’à perdre mon corps
et me fondre à l’odeur pour rien de la rose ?
La rose est sans pourquoi,
non le mal que je connais, me disais-je.
Nous n’avons pas les mêmes voies.

Lumineuse sur sa très haute tige
une rose cherchait le nuage blanc,
je la voyais ouverte sur le parfum,
il s’évasait au loin et je ne voyais rien,
ouverte sur l’espace
la rose cherchait le nuage blanc.

In Terra nostra, © Le Cherche Midi

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• Page perso

• La Pierre et le Sel | Annie Salager | la mystique du vivant par Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Charles Juliet | Tu es cette mère…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Charles Juliet

Tu es cette mère que j’ai perdue
Mais comment croire
que la mort
avait pu t’emporter
Dressée dans mon regard
ou rôdant dans ma tête
tu ne me quittais plus

Pourtant tu étais l’absente

Une absence si présente
que forcément
un jour ou l’autre
tu allais apparaître
Alors je t’ai attendue
Tu me parlais à voix basse
et le temps ne pesait pas
Je t’ai attendue
mais tu n’as pas paru
Alors je t’ai cherchée

Cette inconnue qui marchait
devant moi dans la rue
je la suivais
certain qu’elle était toi
Mais c’était chaque fois
la déception de découvrir
que jamais son visage
n’était le tien

In L’opulence de la nuit, © P.O.L., 2006

Bibliographie partielle

• Pour plus de lumière, © Poésie/Gallimard, 2020

• Jean-Pierre Siméon, Charles Juliet la conquête dans l’obscur, © Jean-Michel Place, 2003

Internet

• Wikipédia

• Attentivement Charles Juliet

• La Pierre et le Sel | Charles Juliet, le refus de renoncer de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Angèle Vannier | Si tu veux c’est Noël...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Angèle Vannier

Si tu veux c’est Noël chaque jour de l’année
Dans un berceau traduit d’une barque violée
C’est le poids d’un enfant qui dérange la mort.

J’avais deux mains pour vivre entre l’ombre et l’amour
L’une côté jardin et l’autre côté cour
Deux mains pour regarder la croix qui nous fait face
Et grandit avec nous dans le temps et l’espace.

J’ai délié sur terre un ange d’une vierge
Et j’ai lié le loup à l’agneau dans les bois
J’ai saigné des oiseaux cet hiver sur la neige
Mais ma mère avait mis dans la main de sa mère
Ma droite et je retire une source de terre
Et les eaux délivrées me ramènent au port.

Dans le vent mon amour me rappelle sa voix.
Qu’y a-t-il de commun entre cet homme et moi ?...

Marie matrice bleue mer ouverte et fermée
J’entends sonner Noël dans la haute marée
Et mon regard guéri convoite un poisson d’or.

In Avec la permission de Dieu, © Seghers

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• Traversées

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Marc Barrier | rouge être

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marc Barrier

rouge être

J’étais l’aile du corbeau
j’étais l’accident
là où le rocher imite le rocher
qui imite le silence
je penchais dans les brumes

antérieur pour toujours
essoré debout
j’attends encore l’aiguille du jour
les démentis du lac

le froid ment

même la frontière est chaude
et je tiens sur l’eau
et je tiens sur l’air
et le temps revient
rien ne renonce

je serai rouge rouge encore
je soulèverai ma robe
et la rive sera mienne.

In Décharge 188, Décembre 2020

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• Décharge

• Jean-Marc Barrier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Kiki Dimoula | Convalescence expresse de l’avidité

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Kiki Dimoula

Convalescence expresse de l’avidité

À midi j’entends l’homme de la loterie
inviter les acheteurs au rire du hasard.

Je repousse la vigilance
qui prend toute la place et m’adonne
à une folle rêverie,
comme quoi ma vie serait changée immensément
si je gagnais une fois
un gros lot démesuré.

Je reconstruirais mon expérience avec vue
sur les chambres d’hôtes à l’infini dans la verdure.
Toits penchés de peur que stagnent
théâtres et larmes intempéries des rôles.

Dans les jardins statues éparses
coiffeurs pour prévoyance et diversité.
Statues et lignes des jeux d’eaux
pour que pêchent les fontaines à leur aise.
Une mystérieuse longueur admiratrice muette
suivra les allées en silence
marchant dans le bruit même
des pas qu’elles abandonnent
en progressant. Jusqu’à
les perdre soudain ; elles se cacheront à lui
dans un autre plan de promenade.

J’achèterais ports voitures montres vertigineuses
à chacune de mes heures son chauffeur personnel
passerait la prendre ; j’achèterais toute
la ligne la plus déserte, meublée
de passagers nouveaux
et de fumées grand luxe ; je remettrais en route
mon premier train lointain,
jeune mariée que j’étais ignorante
des caresses de frontières
de l’insomnie des gares et des lieux étrangers
qui négligemment secouaient la cendre de leur nom
dans les yeux de la vitesse et filaient.
Wagon-lit ; découvrant alors
le canapé devenir couchette
j’ai voyagé pour voir que tout se transforme
du reposant au plus reposant.

J’empoignerais repousserais lèverais
piétinerais menacerais éparpillerais penserais
détruirais et reconstruirais en trois jours
et serais craint des privations.

Pour être arrogamment puissante
au point d’acheter ta résurrection.

Tu as bien entendu, ne sois pas triste,
ta résurrection.

As-tu jamais vu un miracle refuser une faveur
à une chance de conte de fées ?

Tout ce que j’ai gagné je le rendrais sans marchander
et nous rentrerions, incroyables, à pied chez nous.
Tu t’allongerais là, dans ta continuation.
Je te rejoindrais, voisine immensément.
Et m’assurant que tu t’es bien attaché
à ton corps, que tu as bien boutonné
ton retour en toute sûreté
je m’adonnerais tout doucement
à une folle rêverie,
comme quoi ma vie serait changée immensément
si je gagnais une fois
un gros lot démesuré.

In Le peu du monde suivi de Je te salue Jamais, © Poésie/Gallimard, 2010
Traduction de Michel Volkovitch

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• Wikipédia

• La Pierre et le Sel | Kiki Dimoula, une poétesse de l’absence par Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Pablo Neruda | La poésie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Pablo Neruda

Et ce fut à cet âge… La poésie
vint me chercher. Je ne sais pas, je ne sais d’où
elle surgit, de l’hiver ou du fleuve.
Je ne sais ni comment ni quand,
non, ce n’étaient pas des voix, ce n’étaient pas
des mots, ni le silence :
d’une rue elle me hélait,
des branches de la nuit,
soudain parmi les autres,
parmi des feux violents
ou dans le retour solitaire,
sans visage elle était là
et me touchait.

Je ne savais que dire, ma bouche
ne savait pas
nommer,
mes yeux étaient aveugles,
et quelque chose cognait dans mon âme,
fièvre ou ailes perdues,
je me formai seul peu à peu,
déchiffrant
cette brûlure,
et j’écrivis la première ligne confuse,
confuse, sans corps, pure
ânerie,
pur savoir
de celui-là qui ne sait rien,
et je vis tout à coup
le ciel
égrené
et ouvert,
des planètes,
des plantations vibrantes,
l’ombre perforée,
criblée
de flèches, de feu et de fleurs,
la nuit qui roule et qui écrase, l’univers.

Et moi, infime créature,
grisé par le grand vide
constellé,
à l’instar, à l’image
du mystère,
je me sentis pure partie
de l’abîme,
je roulai avec les étoiles,
mon cœur se dénoua dans le vent.

In Mémorial de l’Île Noire, © Gallimard, 1970
Traduction de Claude Couffon

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• Wikipédia

• Université du Chili (site en espagnol)

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie-Françoise Ghesquier | Les arbres déploient l’éventail...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Marie-Françoise Ghesquier

Les arbres déploient l’éventail
de leurs branches noueuses,
lacis bleu gris
de veines intriquées
sur le poing fermé du jour
qui pèse
de tout son poids
de chagrin.

Mais quand ils dormiront
à poings fermés, les arbres,
branches repliées sous la tête,
le crépuscule libérera
le troupeau des étoiles piaffantes.

Mille sabots de lumière.

Pour que les mots
sortent de l’ornière.

Mille crinières de lune trouble.

Pour que la parole s’inscrive
dans l’opuscule
entre deux eaux.

In La parole comme un cristal de sel, © Cardère, 2016

Internet

• Cardère

• Décharge

• Printemps des poètes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Richard Rognet | Les visages anciens ne s’effacent jamais...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Richard Rognet

Les visages anciens ne s’effacent jamais,
le temps nous émiette, c’est certain,
mais dans nos souvenirs, demeurent
les sourires qui nos consolèrent
et les regards qui nous reconnurent.

La fraîcheur claire des feuilles de hêtre
et celle obscure des sapins, nous rappellent
que rien ne meurt si l’on veut bien
ne plus penser à soi. Toute saison invente,
à travers nous, les multiples endroits

où elle peut poser ses mystères et ses voiles,
elle est jeune en chaque source qui jamais
ne tarit, en chaque cascade qui ébrèche
son propre miroir, en ces muets effritements
qui ne changent rien à l’immémorial passage
du vent. Les visages anciens nous aiment,

nous protègent, sachons ne pas nous presser
pour qu’ils nous restent fidèles,
ne déchirons pas notre vie, notre seuil

s’appelle lumière.

In Les frôlements infinis du monde, © Gallimard, 2018

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• Wikipédia

• SGDL

• Le Matricule des Anges

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Nelly Sachs | Tandis que...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Nelly Sachs

Tandis que
sous ton pied
naissait la constellation de l’Exode aux ailes de poussière,
une main jeta du feu dans ta bouche.

Ô parole d’amour enclose
ô toi soleil embrasé
dans la roue de la nuit –

Ô mon soleil
sur le tour je te façonne : tu pénètres
les oubliettes de mon amour où meurent les étoiles,
l’asile de mon souffle,
cohorte de suicidés silencieuse entre toutes.

Érode ma lumière
avec le sel des fuites océanes sans refuge —
et des paysages de l’âme en leur éclosion
rapporte le message du vent.

Les lèvres contre la pierre de la prière
toute ma vie j’embrasserai la mort,
jusqu’à ce que le chant de la semence d’or
brise le roc de la séparation.

In Exode et métamorphose © Verdier, 2001

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• Wikipédia

• Verdier

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Roberto Juarroz | Il y a quelque part un homme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Roberto Juarroz

À Octovio Paz

Il y a quelque part un homme
qui transpire la pensée
Sur sa peau se dessinent
les contours humides d’une peu plus fine,
le sillage d’une navigation sans navire.

Lorsque cet homme pense lumière, il illumine,
lorsqu’il pense mort, il devient lisse,
lorsque’il se souvient de quelqu’un, il lui emprunte ses traits,
lorsqu’il tombe en lui-même, il s’obscurcit comme un puits.

On voit en lui la couleur des pensées nocturnes
et l’on apprend que nulle pensée ne manque
de son jour ni de sa nuit.
Et qu’il y a des couleurs et des pensées
qui ne naissent ni de jour ni de nuit
mais seulement lorsque s’accroît un peu l’oubli.

Cet homme a la porosité d’une terre plus vive
et parfois, lorsqu’il rêve, il prend l’aspect du feu,
d’éclaboussures d’une flamme qui se nourrit de flamme,
de retordements de forêt calcinée.
En cet homme on peut voir l’amour,
si toutefois on le rencontre, et si on l’aime.
On pourrait même voir un dieu dans sa chair,
mais après avoir cessé de voir tout le reste.

In Poésie verticale IV, © Le Cormier, 1972
Traduction de Fernand Verhesen

Bibliographie partielle

• Michel Camus, Roberto Juarroz, © Jean-Michel Place, 2001

• Roberto Juarroz, Poésie verticale, © Points/Seuil, 2020

Internet

• Wikipédia

• La Pierre et le Sel | Un article de Blandine Scelles

• Éditions José Corti

• MICHEL CAMUS | Lettre à Basarab Nicolescu sur notre ami Roberto Juarroz

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Albert Meeropol | Strange Fruit

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Albert Meeropol

Strange Fruit

Southern trees bear strange fruit
Blood on the leaves
Blood at the root
Black bodies swinging in the southern breeze
Strange fruit hanging from the poplar trees
Pastoral scene of the gallant south
The bulging eyes and the twisted mouth
The scent of magnolia sweet and fresh
Then the sudden smell of burning flesh
Here is a fruit for the crows to pluck
for the rain to gather
for the wind to suck
for the sun to rot
for the tree to drop
Here is a strange and bitter crop

*

les arbres du Sud portent un fruit bizarre
du sang sur les feuilles et du sang aux racines
des corps noirs ondulent sous la brise du Sud
un fruit bizarre est pendu aux peupliers

scène pastorale du Sud glorieux
yeux exorbités et bouche tordue
parfum des magnolias, doux et frais
puis soudain une odeur de chair brûlée

c’est un fruit que les corbeaux vont cueillir
que la pluie va recueillir, que le vent va envelopper
que le soleil va pourrir, que les arbres vont lâcher
c’est une récolte bizarre et bien amère

In Olivier Appert, Blues sur paroles, © Le Temps des Cerises, 2018

Internet

• Wikipédia | Strange Fruit

• Youtube | Billie Holiday chante Strange Fruit

 

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Yvon Le Men | La fleur ne sait pas qu’elle va mourir

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Yvon Le Men

La fleur ne sait pas qu’elle va mourir

La fleur
ne sait pas qu’elle va mourir

je le sais
pour elle

je le sais
pour moi

je le sens
chaque matin
chaque aube

l’aube
d’avant le matin

l’aube
avec encore un peu de nuit qui traîne

les morts le savent qui meurent à l’aube
sans leur petit déjeuner du matin

je le sens
comme un loup renifle sa piste

un enfant
ses parents

un amant
son amour

un chagrin
sa fenêtre par où se jeter dans le ciel

je le sens
avant d’armer ma journée
comme on arme un pistolet

j’ai peur
de tomber dans la maladie
comme on tombe dans un cauchemar

qui débuta par un rêve

j’ai peur
pour mes amis dispersés sur la carte

nul lieu
où aller pour se sauver

pour moi
pour eux

pour personne

sur la terre où nous vivons
les îles dont nous rêvons
la mer qui les relie

sinon un lieu
un seul

au plus profond de nous
tel qu’au plus loin du ciel
mais en dedans

où il n’y a plus de frontière
entre toi et moi
mon amie de là-bas

à un mètre de moi

plus je suis près de toi
jusqu’à être en toi
plus tu risques de mourir à cause de moi

une fois
il serait une fois

comme dans un conte
le conte où nous vivons aujourd’hui
tels qu’eux autrefois

Le Petit Poucet
contre la forêt

Le Petit Chaperon rouge
contre le loup

La Petite Fille aux allumettes
contre le froid

In La baie vitrée, © Bruno Doucey, 2021

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• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claudine Bohi | Mettre au monde

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Claudine Bohi

Mettre au monde (extraits)

tu démêles une pelote
de mots de chair et de silence

une pelote de sang
là sous les ongles
un à un qui se cassent

une pelote de larmes et de nerfs

les mains ouvertes sous la langue

cherchant
relevant cette fragilité du ventre
et du sourire

                        *

tu laves tes mains d’homme

elles sont posées
sur la pierre

et le réel c’est pour ça

une peau peut le recommencer

dans le vertige
nous touchons cette peau

alors tu montres le jardin simple

l’enfant qui dort dans ta poitrine
te prend la main
c’est maintenant l’amour

si je caresse ton genou
j’atteins cet enfant-là
réconcilié

In Mettre au monde, © L’herbe qui tremble, 2018
Avec des peintures d’Anne Slacik

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• Terre à ciel

• L’herbe qui tremble

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean-Marc Lambert | pour toi j’ouvrirai

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Marc Lambert

pour toi j’ouvrirai grande ma porte du dedans
pour toi pour ta beauté
je ferai une moisson d’étoiles
dans un champ de tournesols
comme autant d’yeux grands ouverts
sur l’éternité de la terre
pour toi je tuerai le scorpion du dedans
celui qui empoisonne la vie
avec son « échec et mat »
pour toi j’allumerai le feu de chaque jour
l’incendie de chair de chaque nuit
ici-bas pas de paradis
mais l’émerveillement à l’aube de ton corps
il y a une mer de feu où aimer libre
guidé par la boussole de tes yeux
je mourrai en toi
pour mieux renaître à ta présence

In Visage absolu, © L’Éphèsie

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Ananda Devi | Les mots rythment mes heures

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Ananda Devi 

Les mots rythment mes heures, parfois d’une grande joyeuseté, parfois comme une condamnation, le plus souvent traversés d’un souffle de mélancolie, voire d’angoisse. Ils sont une constance à travers les changements et les bifurcations. La seule constance, peut-être. Ils sont une passerelle, mais aussi un rempart. Ils disent, et à la fois contredisent, et à la fois déguisent. Le gouvernail et les voiles de notre barque désarrimée. Ils m’ont permis les plus beaux voyages, mais aussi cette contemplation des ténèbres qui a dévoré une si grande part de ma vie. Je m’y tiens en un équilibre précaire. Mon balancier, de plus en plus, se gauchit. D’un côté, le vide qu’il me reste à explorer, quitte à être aspirée et broyée. De l’autre, un désert auquel me condamneraient le silence des mots et l’abandon de l’écriture. Un désert qui porte ton visage.

In Danser sur tes braises suivi de Six décennies, © Bruno Doucey, 2020

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• Île en île | Ananda Devi

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel