La pierre et le sel

Actualité : les 30 ans des Parvis poétiques

Elles ne sont pas si fréquentes les associations qui durent 30 ans et encore moins dans le monde de la poésie contemporaine où l'éphémère est le plus souvent de mise tant le dynamisme et les activités tiennent à peu de personnes.
Les Parvis poétiques de Marc Delouze tiennent la route et le pavé de la place publique et fêteront le week-end du 29 et 30 septembre 2012 leur trente ans.
Nous transmettons ci-dessous le programme des deux jours.

Communiqué

Les Parvis poétiques ont 30 ans.

L’événement poétique de la rentrée : les Parvis poétiques fêtent 30 années d’interventions.

Samedi 29 septembre 16h-19h

• Hommage à Henri Meschonnic, soutien des Parvis depuis le début, et préfacier de l’anthologie des poètes des Parvis.
• Table ronde :    Poésie : un « Je » de société ? - animée par Pierre Vilar,  Avec  Marc Delouze, écrivain, poète, fondateur et animateur des Parvis poétiques, Danielle Fournier, co-fondatrice des Parvis poétiques, ancienne adjointe à la culture du 18^ème arrondissement, Vincent Gimeno, délégué général du Marché de la Poésie de Paris, Olivier Comte, fondateur et animateur des Souffleurs commandos poétiques, les poètes Claude Ber, Seyhmus Dagtekin, Marie Etienne, André Velter.
• Lecture performance de Serge Pey et Chiara Mulas
• Interventions musicales par Jonathan Mauch et Maxime Perrin

Dimanche 30 septembre 16h19h – Lectures et musique.

• Lecture-performance par Jean-Pierre Verheggen et Jacques Bonnaffé 
• Et 30 poètes, dont Olivier Apert / Marie Claire Bancquart / Zéno Bianu /Julien Blaine / Bernard Chambaz / Michel Deguy / Patrice Delbourg / Hubert Haddad / Joël Hubaut / Werner Lambersy / Sophie Loizeau / Serge Pey / Lionel Ray / Jacques Roubaud / Zoé Valdès /
• Interventions par Les Souffleurs commandos poétiques
• 10 musiciens dont Sylvain kassap, Mahmut Demir, Bertrand Renaudin…

 

Le Grand Parquet, dans les Jardins d’Eole, 35 rue d’Aubervilliers 75018 Paris. M° La Chapelle et Stalingrad

Contact et réservations : [email protected] – 01 42 54 48 70 – www.parvispoetiques.fr

Des renseignements bibliographiques relatifs à Marc Delouze dans l'article de La Pierre et le Sel paru le 5 juillet 2012.

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : Le voile de Victor Hugo en regard des femmes poètes afghanes

En août 2011 La Pierre et le Sel publiait un article consacré à la poète afghane Nadia Anjuman, au destin tragique. Dans son numéro 1140 daté du 6 septembre 2012, l'hebdomadaire Courrier international relève des extraits d'un article du New York Times que la journaliste et poète américaine Eliza Griswold a consacré aux femmes afghanes qui composent sous une forme poétique, des « landai », courts poèmes satiriques par lesquels elles veulent dénoncer la situation oppressive qui leur est faite et qui, politiquement, est faite à leur pays.

Elles prennent tous les risques en se réunissant, menacées d'être battues ou même tuées par leurs proches si leurs activités littéraires sont découvertes. Ainsi dans l'impossibilité de vivre l'amour qu'elle souhaitait, une jeune poète disait : « Je suis la nouvelle Rahila. Enregistrez ma voix. Comme ça, le jour où je me ferai tuer, au moins, il vous restera quelque chose de moi. » Elle choisit elle-même sa mort et s'immola à son domicile.

Le combat de ces femmes qui se réunissent en cercle littéraire, nous rappellent la place et l'importance de la poésie dans la construction d'une société, la force du verbe pour dire les travers des autorités et des dictatures morales et domestiques.

Je hurle mais tu ne réponds pas
Un jour tu me chercheras et je serai plus de ce monde.

En 1828 dans Les Orientales Victor Hugo dénonçait déjà l'intolérance à l'égard des femmes.

Le voile

Avez-vous prié Dieu ce soir, Desdemona ?

Shakespeare

La sœur

Qu'avez-vous, qu'avez-vous, mes frères ?
Vous baissez des fronts soucieux.
Comme des lampes funéraires,
Vos regards brillent dans vos yeux.
Vos ceintures sont déchirées.
Déjà trois fois, hors de l'étui,
Sous vos doigts, à demi tirées,
Les lames des poignards ont lui.

Le frère aîné

N'avez-vous pas levé votre voile aujourd'hui ?

La sœur

Je revenais du bain, mes frères,
Seigneurs, du bain je revenais,
Cachée aux regards téméraires
Des glaours et des albanais.
En passant près de la mosquée
Dans mon palanquin recouvert,
L'air de midi m'a suffoquée :
Mon voile un instant s'est ouvert.

Le second frère

Un homme alors passait ? un homme en caftan vert ?

La sœur

Oui… peut-être… mais son audace
N'a point vu mes traits dévoilés…
Mais vous vous parlez à voix basse,
À voix basse vous vous parlez.
Vous faut-il du sang ? Sur votre âme,
Mes frères, il n'a pu me voir.
Grâce ! tuerez-vous une femme,
Faible et nue en votre pouvoir ?

Le troisième frère

Le soleil était rouge à son coucher ce soir.

La sœur

Grâce ! qu'ai-je fait ? Grâce ! grâce !
Dieu ! quatre poignards dans mon flanc !
Ah ! par vos genoux que j'embrasse…
O mon voile ! ô mon voile blanc !
Ne fuyez pas mes mains qui saignent,
Mes frères, soutenez mes pas !
Car sur mes regards qui s'éteignent
S'étend un voile de trépas.

Le quatrième frère

C'en est un que du moins tu ne lèveras pas !

 

1^er septembre 1828, in Les Orientales

Contribution de PPierre Kobel

Actu-Poème en regard d'une photo d'Eva Besnyö

Exposée au Jeu de Paume à Paris, jusqu'au 23 septembre prochain. Cette photographe d'origine juive née en Hongrie en 1910, s'est initiée à l'art de la photographie à Berlin, puis fuyant le nazisme, s'est installée en Hollande, où elle est morte en 2003.

Elle a laissé des images fortes et d'une grande sensibilité, dont celle-ci, l'une de ses préférées, d'un jeune enfant tzigane, musicien, prise en Hongrie à Balaton en 1931.

La voici rapprochée d'un poème de Jean-Paul Hameury, poète, paru dans son recueil Brûlant seul, en 1982 édité par La Dogana.

 

L'un et l'autre ne sachant
rien du vrai
pourtant si proche
Et toujours abordant
dans la lumière peureuse
de l'exil.

Devant nous : les prairies
où s'offrent les immortelles !
Mais nos devoirs si nuls
tiraient de ce côté
-et les parfums et les couleurs
s'évaporaient.

Tant de mains cependant
nous montrèrent le sentier
où va le libre ;
tant de mains si méprisés.

Un pas nous aurait suffi !
Mais nous restâmes aux berges d'ici.

**

Nos chemins au flanc des insomnies
nos corniches aux arêtes de l'ombre
ont-ils conduit à un village
à une table couverte de dons ?

Plutôt au fond de l'abîme.

Et là où vont nos pas
s'étagent les lieux de nulle part.
Et toi-même et moi-même avons toujours
visage d'absence.

 

Internet

• L'exposition sur le site du Jeu de Paume

• Un article de « Lunettes rouges » sur son blog Amateur d'art du Monde

 

Contribution de Roselyne Fritel

Fin de saison

Poètes et amis de la poésie, merci de votre attention à La Pierre et le Sel depuis l'ouverture de ce blog, il y aura bientôt un an. Nous avons publié plus de 230 articles à ce jour et

nous reprendrons nos publications le lundi 3 septembre 2012.

Pour vous souhaiter repos et bel été ce texte écrit par Alexis Gloaguen lors d'une résidence d'écrivain sur l'île d'Ouessant.

On a ici l'impression d'être de plain-pied avec le ciel, juste dans l'abat-jour des traits d'ombre et des rayons qui, le soir, filtrent sous les nuages. Au-dessus, dans la dernière chaleur du bleu, un encerclement de pâleurs vénitiennes prend, attire, fait percer jusqu'au-delà. Un regard, ce n'est pas grand-chose, mais c'est un voyage qui fait aller la conscience jusqu'aux étoiles. Pour l'instant ce bleu m'arrête comme une cataracte, un hymen sur le mystère de la nuit. Tandis que la mer se perd dans l'ardoise et que la terre ternit son vert, tandis que les peines se résolvent en esprit de douleur, les rochers se fondent en murs le long desquels roulent des rues de goélands. J'at­tends l'obscur. Le soleil s'étiole de tons orangés, la musique du vent passe en majeur quand la vue régresse. L'immobilité est une symphonie qui ne se relâchera pas jusqu'au retour du jour. On sait que nul événement ne viendra lacérer la trame. On est dans l'éternité.

In La Chambre de veille, © Maurice Nadeau, 2012, p.86

Contribution de PPierre Kobel

Du Marché de la Poésie 2012

Le stand 604 Diérèse et Les Deux-Siciles ont cette année fait peau neuve en présentant les nouveautés : le dernier-né de la revue qui, pour son 56 ^e numéro, exposait le second tome de la revue consacré à Thierry Metz, ainsi  que Ossature du silence, d’Isabelle Lévesque, qui a co-dirigé avec Daniel Martinez les deux numéros dédiés à l’auteur du Journal d’un manœuvre, l’un et l’autre parus à tout juste un an d’intervalle, fruit de deux bonnes années de travail. Plusieurs autres titres que le lecteur attentif pourra découvrir sur le site, parmi les 38 recueils parus aux éditions Les Deux-Siciles..

… Journées fructueuses que celles de ce trentième Marché de la Poésie, où les rencontres avec d’autres poètes, éditeurs furent nombreuses, en voici quelques photos, prises sur le vif, qui rendent compte de ce souffle propre à cette manifestation. Le stand en gros plan, d’abord, qui a bien résisté, malgré les assauts intermittents de la pluie (une fois n’est pas coutume). Souhaitons-nous l’année prochaine un temps plus clément. Puis, sur la deuxième, Françoise Metz, la « Bien-Aimée » de Thierry, qui nous a fait l’honneur de sa présence, en compagnie d’Isabelle Lévesque, à la gauche de Pierre Dhainaut sur la troisième photo, et à la droite de Daniel Martinez.

À quelques jours de l’été, avec un soleil qui perce en filigrane, où vont les minutes transparentes. Ici, là, pour rêver un peu aussi, ne se nourrir que de moments de bonheur !

 

Contribution de Daniel Martinez

 

&&&&&&&

 

En dehors des sites spécialisés et de quelques blogs littéraires, alors que cette année est celle du trentième anniversaire de la manifestation, le Marché de la Poésie n'aura, une fois de plus pas trouvé beaucoup d'échos dans les grands médias qui n'ont cure de cet art littéraire marginal, sans économie donc sans intérêt, et désuet à l'entendement de beaucoup qui ne perçoivent la création qu'à l'aune de l'image provocante, d'un commerce inflationniste et d'une littérature romanesque pour têtes de gondoles ou de documentaires alléchants qui mêlent politique et people. Le tout épicé d'un peu de sexe et de scandale pour espérer mieux se vendre.

Que peut opposer la poésie à cela ? Des éditeurs continuent de prendre le risque de publier des recueils, de « faire des livres pour des gens qui vont aimer la poésie mais qui ne le savent pas encore » ainsi qu'aime le dire Bruno Doucey, passeur charismatique, de transmettre la parole d'autres langues, d'autres cultures comme Stéphane Chaumet et Myriam Montoya avec l'Oreille du Loup, de marier les mots et les arts plastiques comme le fait Michel Foissier avec Propos 2 éditions.

Des revuistes composent avec des moyens parfois les plus réduits et la seule énergie de quelques personnes, voire d'une seule, des numéros pleins d'enthousiasme pour l’œuvre de ceux qu'ils aiment, qu'ils découvrent et persévèrent à faire connaître. Nommons Jacques Morin et Décharge, Jean-Pierre Lesieur et Comme en poésie pour l'exemple.

Des manifestations dédiées en partie ou totalement à la poésie s'organisent régulièrement en province et réunissent des lecteurs fervents. Ainsi durant cet été le festival de Lodève ou celui de Sète pour ne citer qu'eux.

Des blogs se multiplient sur Internet qui est devenu un véritable outil de diffusion de la poésie. Les publications de Florence Trocmé avec Poezibao, de Michel Baglin avec Texture, de Nathalie Riera avec les Carnets d'Eucharis, de Angèle Paoli avec Terre de femmes - et là encore je n'en cite que quelques unes parmi bien d'autres qui méritent considération et intérêt - apportent chaque semaine, parfois quotidiennement leur lot d'informations, de chroniques, de mises en exergue et d'éclairages positifs qui prouvent à ceux qui en auraient besoin, l'importance et la place de la poésie dans notre existence, au-delà des crises économiques, des fractures sociales et du stress quotidien.

Évidemment, au départ et au centre de cela, il y a les poètes et la nécessité impérieuse, incontournable, vitale, d'écrire. De la solitude du poète naît cette résistance créatrice à un monde qu'il fuit parfois mais qui ne saurait se construire sans lui. C'est une conviction, si utopique puisse-t-elle paraître, et dont on sait qu'elle est partagée.

Je voudrais là, et dans la suite de ce que je viens d'écrire, rejoindre les propos de Daniel Martinez. Car le travail que lui et Isabelle Lévesque ont accompli pour Thierry Metz depuis deux ans et la réalisation des deux numéros de Diérèse qu'ils lui ont consacré, sont le témoignage de ce que j'ai énoncé. Thierry Metz a d'abord existé par l'écriture et les mots qui se sont imposés à lui sans qu'il sache comment cela avait commencé. La reconnaissance et la diffusion première de ses textes sont dues à une revue, Résurrection, et à son fondateur-animateur, Jean Cussat-Blanc, qui s'est profondément engagé pour cette œuvre, dans l'immédiateté, dans la ferveur. L'étape suivante fut la réception que Thierry reçut de la part des éditeurs. L'Arpenteur certes, sous la gouverne de Gallimard, mais auparavant déjà Jacques Brémond pour une première publication, puis plus tard d'autres tels Arfuyen, Opales, Pleine Page, Brémond encore, toutes structures qui tiennent à la passion d'une équipe réduite, qui s'engagent sans compter que ce soit en termes de temps, d'argent ou d'énergie. Enfin aujourd'hui la poésie de Thierry Metz trouve encore des échos parce que la revue Diérèse publie ces deux riches opus, - presque 600 pages !-, sans que ses acteurs n'aient jamais rencontré Thierry comme c'est le cas de beaucoup d'entre nous qui sommes de ses lecteurs les plus fidèles. Il en est ainsi parce qu'il y a, à le lire, une évidence de son écriture.

Si l'itinéraire de Thierry Metz et la diffusion de son œuvre sont emblématiques ce que j'écrivais plus haut, c'est de prime abord parce qu'il y a cette présence qui impose au lecteur une adhésion, qui le conduit, consciemment ou pas, à des questionnements personnels quant à la difficulté d'exister. L'éditeur Didier Peritz dit dans un documentaire consacré à Thierry, qu'il a réussi à construire une œuvre mais pas une vie. C'est un renvoi à nos propres difficultés dont cette œuvre se fait l'écho.

Personnage lumineux malgré les tourments qui l'habitaient, mêlant la force de son corps, de ses mains puissantes au gracile de son écriture. Une écriture dont l'économie est toute de justesse et d'équilibre jusque dans sa fragilité, jusque dans les interrogations où le geste le plus simple se commue en réflexion métaphysique.

Qu'il dialogue avec Suso ou tienne le journal des travaux d'un chantier, des gestes ouvriers, qu'il médite sur des matières, des éléments de nature ou s'adresse à la femme aimée, il donne aux mots l'impact serein d'une réflexion incontournable, il porte le quotidien et l'humble aux cintres de l'universel.

Emblématique oui car lire Thierry Metz c'est ne jamais en revenir. L'expérience est concrète, physique. Les témoignages dans les numéros de Diérèse, les échanges sur le stand du Marché de la Poésie l'attestent. Qu'ils aient physiquement rencontré Thierry ou non, les poètes restent marqués de cette rencontre. C'est une imprégnation durable que celle de cette parole qui, à la mesure d'une existence, grandit notre présence au monde, dans l'alliance d'un infiniment petit, humble et solidaire, et du souffle d'un prophète sensible et meurtri.

 

Sites internet des acteurs cités

• Éditions Bruno Doucey

• Éditions l'Oreille du Loup

• Propos2 éditions

• Éditions Opales

• Éditions Arfuyen

• Revue Décharge

• Revue Comme en poésie

Voir les autres adresses dans les liens du site.

• Voir sur la Pierre et le Sel les articles sur le Diérèse 56 et le Carnet d'Orphée

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu poème - un texte de Monchoachi en regard de la journée de commémoration de l'esclavage

Au lendemain du 10 mai, journée de commémoration de l'esclavage, un texte de Monchoachi, grand et très discret poète martiniquais.

Peut-être les mots ne sont-ils
Que des pelles
Parfois ardentes
Qui servent à ensevelir la douleur. Sans doute
Avons-nous offensé le messager
Venu pour nous délier la langue.

Et tandis que
Là il s'élance vers la lumière
En l'enlaçant et en l'étreignant,
Lui, abaisse les cils
Consentant : d'être sous ce destin,
En lui, de sombrer.
Il n'y a guère que les oiseaux
Qui ont ces gestes qui nous vont droit
Au cœur
Lorsqu'ils volent dans le sel gemme
Et disparaissent silencieux
Entre la frange obscure
Et la lumière,
S'efforçant de leurs ailes d'éventer
L'insondable conjuration.
Et aussi bien, nous
Avec eux, devons nous contenter
De la suave et ineffable splendeur
D'un mèsi, délivré
Et dissipé dans l'instant.

In L'Espère-geste, 2002

In l'anthologie Outremer, © Bruno Doucey, 2011, p.94

Internet

• Article Wikipedia
• Sur le site Île en île

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : en regard de l'exposition Degas et le nu

Du 13 mars au 1^er juillet 2012 se tient au Musée d'Orsay l'exposition Degas et le nu, parcours monographique et rétrospectif du travail de l'artiste en regard du corps. Esquisses, dessins, lithographies, pastels sont présentés pour mettre en exergue l'évolution et la cohérence de ce travail. Une exposition puissante, riche en regard de laquelle nous inscrivons quelques textes dont le corps est le sujet.

 

J'ai froid aux yeux

La serviette reste comme la main l'a laissée
De même
La cuvette toute bleue

Elle s'est relevée dès qu'il est apparu dans la porte
Nue d'en bas

Sur le clair
Un peu de sombre s'épanouit il voit

Un morceau de nature

Ne parle pas la bouche le porte en elle

Ariane Dreyfus, Nous nous attendons (extrait) publié in,Place de la Sorbonne n°1 © éd. du Relief, mars 2011, p.48

****

J'ai appris
à considérer ton sexe
comme un visage.

Je parle sa langue primitive.
Il est ridé et fait d'une matière plus ancienne
que toutes les générations dont on se souvient et que mentionnent les livres.

Il nous considère
comme de lointains arrière-petits-enfants
encore en âge de jouer.

Yehuda Amichaï citée in Ariane Dreyfus, La terre voudrait recommencer, © Flammarion, 2010, p.130

****

Il n'y a qu'à ramasser
De quoi faire la nuit
Viennent les rituels
La lumière que l'on garde près du corps
Les mains anxieuses au bout des bras griffés nus
À coup de ronces de soleil rabattu
Au coucher le lit prend l'ombre
S'enfonce dans la rumeur
Des arbres
Des champs lavés à grand vent
Le sang froid des petites ombres battant
Notre propre pulsation de nuit
On se concentre au dehors
Et mieux encore
La nuit empreinte la terre

In Sophie Loizeau, Le corps saisonnier, © le dé bleu, 2001, p.13

 

Internet

 

• Sur le site du Musée d'Orsay

• Sur le blog du Monde, pres, loin

 

Contribution de Roselyne Fritel et PPierre Kobel

Actu-poème : un texte de Césaire en regard de l'actualité

La loi est nue

Baies ailées j'ai marché sur le cœur grondant de l'excellent printemps
de qui ai-je jamais soutiré autre femme
qu'un long cri et sous ma traction de lait
qu'une terre s'enfuyant blessée et reptile entre les dents
de la forêt

net trop plein du jet
me voici
dans les arrières des eaux
et roucoulant vos scrupuleuses colombes
assis mets vrai pour les oiseaux

que toutes les trames en vain se nouent
que tous les moulins à prière à gauche tournent

Il n'y a plus de machine à traire
le matin qui n'est pas encore monté.
Tous mes cailloux sont d'offense
Point d'huile.
La loi est nue.

In Cadastre, © Le Seuil, 1961

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : un texte de Ghislain Ripault en regard du 1er Mai

À l'occasion de ce 1^er Mai traversé par l'actualité politique, un texte de Ghislain Ripault paru en 1985.

 

que vous faut-il
puisque le ciel bleu échappé de l'enfer
rouillé sur la face battue des arbres qui
palpitent au fond des
fenêtres
ouvertes sur les chemins
creux qui vous montent au visage
foudroyé comme les blés
que les tanks moissonnent de par le vent

autant en emporte les ricanements apôtres
des poètes électrocutés
par la métaphysique aussi bleue que vos prières
sous les poignes des teinturiers de l'ordre

épileptiques sont tes rêves brûlant dans le foie des mots

comme ton sourire jailli sans fin de ton aorte
un vol d'oiseaux aux becs polyphoniques traverse mon
amour ton sourire désarmant ce corps tassé de nuit
cousu de ma paupière à ma nuque
dans ma bouche ton sourire est ma boussole chaude et
charnue

je vous salue
lièvres de mes chimères dans le feu de
l'action des coupeurs de têtes
portant l'urne
en bandoulière et courez
vite
la chasse est ouverte en grand sur les prairies
de la télévision pour tous
courez vite
les bombardiers pleins d'appartements bleus à louer
viennent de décoller
la rétine des généraux s'élargit comme une planète
de plomb

ce sont des hommes ou des moteurs qui ronflent dans les
cuves de la ville damnée en anéantis
répandant la pensée par monts et par
vitrines

que vous faut-il puisque le ciel coule sous les ponts
métalliques
des jours heureux taillés en pièces
de monnaie
pour les infirmes de la mémoire
au siècle de l'hématome et du pulvérisateur

parfois
j'aimerais vivre
dans ton nombril oh ne serait-ce que pour quelques
très doux
millénaires de rien déposés sur le bord
de ton ongle venant de lacérer durablement le dernier des
ogres

In Ghislain Ripault, Écrits de peu de traces (poèmes 1970-1985), © Dominique Bedou, 1985, p.121

 

Internet

• Une page consacrée à G.Ripault et une bibliographie détaillée sur le site de la Maison des écrivains et de la littérature

• Un article de Michel Baglin dans Texture : Une écriture sous tension

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème à propos de la Collection Jonas Netter à la Pinacothèque de Paris

Les tableaux, présentés depuis le 4 avril dernier et jusqu'au 9 septembre prochain, font partie d'une collection privée, commencée autour de 1915 par un fils d'industriel alsacien, Jonas Netter, pas particulièrement riche mais fortement épris d'art et conseillé par le marchand Léopold Zborowski. Mécène passionné et discret, il l'est resté jusqu'à sa mort et cette superbe collection ne nous est révélée qu'aujourd'hui par son fils.

Dans les années 1915, quand Jonas Netter découvre, par l'intermédiaire de son marchand, Modigliani, il est l'un des premiers à acheter ses œuvres, jugées alors scandaleuses ; ce dernier lui fera connaître par la suite Soutine, ce qui nous vaut de voir, rassemblées en ce lieu, plusieurs de leurs toiles rarement exposées et beaucoup de celles d'autres artistes, célèbres ou moins connus, mais non moins intéressantes.

Les uns et les autres travaillent sous-contrat et l'argent leur arrive de leur mécène par l'intermédiaire du marchand, plus ou moins régulièrement et selon le bon vouloir de celui-ci. Soutine en particulier, mal aimé de Zborowski, à qui il achète de nombreuses toiles, vit toujours dans une misère noire, quand il rencontre le collectionneur, Barnes.

Netter finira, dans les années 30, par se séparer de Zborowski, auquel sa nature droite et généreuse l'oppose. On peut lire, sur place, les nombreuses lettres échangées par les artistes avec Netter, qui assure la survie et éponge régulièrement les dettes des uns et des autres ; dans les années 40, plusieurs d'entre eux d'origine juive seront arrêtés et mourront dans les camps.

En particulier, Adolphe Feter, dont deux magnifiques portraits de femme, datés de 1915, figurent dans cette collection.

Rassemblée au fil du temps par Jonas Netter et transmise à ses héritiers, celle-ci sera prochainement confiée en partie à une Fondation, qui la fera découvrir au grand public.

La Pierre et le Sel vous convie à découvrir cette exposition à travers l'un de ces tableaux, La Folle, de Soutine, daté de 1919, accompagné d'extraits tirés du tome I des Œuvres complètes de Pierre Reverdy, rééditées en 2010 par Flammarion. Les Poèmes en proses datent de 1915 et Les ardoises du toit de 1918 et sont donc contemporains du tableau choisi.

 

SANS MASQUE

Les personnages muets de cette comédie ou de ce drame sont dans la salle, il n'y a pas de coulisses. Les fards sont dans vos yeux et dans votre regard. Quel rôle !

In Poèmes en prose p.27

 

L'INTRUS

Entre les 4 murs de cette salle basse se mouvaient des esprits obscurs et d'autres éléments légers et lumineux.

(extrait) ibid p.34

 

LE SOIR

Jour à jour ta vie est un immeuble qui s'élève
Des fenêtres fermées des fenêtres ouvertes
Et la porte noire au milieu
Ce qui brille dans ta figure
Les yeux
Tristes les souvenirs glissent sur ta poitrine
Devant part vers en haut l'espoir
La douceur du repos qui vient chaque soir
Tu es assis devant la porte
Tête inclinée
Dans l'ombre qui s'étend
Le calme qui descend
Une prière monte
On ne voit pas les genoux de celui qui prie

In Les ardoises du toit, p.163

 

COURSE

On peut regarder de travers
Tous ceux qui passent sous l'averse
Les voix qui criaient à l'envers
Et les animaux en détresse
À peine relevés du ciel
Sous les têtes tranchées aux lames des rayons
Quand le soleil fond sur les larmes
Que les yeux perdent leur aplomb
Dans les yeux qu'ils regardent
La chute au fond de la raison
Le tonnerre des voix qui grondent
Sous la voûte éclatante où s'engouffre le monde
La terre était pleine de trous
Le ciel restait toujours limpide
Et les mains cherchaient dans le vide
L'horizon qui n'existe pas

Ibid p. 226

REGARD

(...)

Mon œil suivait ainsi
la ligne des ornières
Il s'étirait sans souffrir
Ton regard le faisait rougir

Et cette voix qui pleure
Sans soulever un souvenir
Est devenue meilleure
Il n'y a plus rien que ton regard
Et devant toi tous ceux qui t'offensèrent

Ibid p.237

 

Il figure, dans cette même collection et visible à cette occasion, un Portrait de Soutine réalisé par son ami Modigliani en 1916, où le modèle est représenté sur un fond sombre, assis, mains délicatement ouvertes, dans la même attitude que La Folle, peinte en 1919 par Soutine

 

Internet

• Voir sur le site de la Pinacothèque tous les articles illustrés et entretiens réalisés à propos de cette exposition, en particulier celle du fils de Jonas Netter.

 

Contribution de Roselyne Fritel

Actu-poème : Hanami, la fête des fleurs au printemps, au Japon

Au Japon, Hanami est la coutume traditionnelle de se réunir pour admirer les fleurs, principalement celles de cerisier au moment de la floraison.

Quelques textes courts de la poésie classique japonaise en regard de cet événement qu'une amie européenne de La Pierre et le Sel vivant au Japon nous signale.

Promenant mes regards
Sur les saules et les cerisiers,
Leurs couleurs se mêlent
Et la capitale m'apparaît
Comme un brocart printanier.

Le moine Sosei
In Anthologie de la poésie japonaise classique, éd. de G.Renondeau, Poésie/Gallimard, 1971, p.133

****

Fleurs de cerisier
Qui ne connaissez le printemps
Que depuis cette année,
Puissiez-vous ne jamais apprendre
Qu'un jour vous devrez tomber.

Ki no Tsurayuki (mort en 945)
Ibid, p.143

****

Le printemps est arrivé
Des visiteurs viennent me voir
Dans mon village de montagne
Car de nombreuses fleurs
Ornent ma maison.

Fujiwara no Kintô (966-1041)
Ibid, p.161

****

Oh ! fleurs de cerisier
Éparpillez-vous en nuages
Si épais que de la vieillesse
Qui vient, paraît-il,
On ne reconnaisse pas le chemin.

Ariwara no Naribira (825-879)
Ibid, p.118

Internet

• Article Wikipedia

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-Poème à propos des toiles d'Artemisia, pouvoir, gloire et passions d'une femme peintre

Au Musée Maillol, à Paris, se tient actuellement et, jusqu'au 15 juillet 2012, une exposition des toiles d'une artiste femme du XVII^ème siècle, Artemisia Gentileschi , née à Rome en 1593, fille d'un peintre célèbre, qui fut l'une des premières femmes à être reconnue pour son talent par de riches mécènes, et par ses contemporains artistes, et à parvenir à s'affranchir de la tutelle de son père et de son mari, pour mener sa carrière.

Ses toiles révèlent non seulement sa virtuosité mais la force de caractère d'une personne hors du commun. En sautant au visage du visiteur, elles étalent toute la sensualité d'un corps qui se prend pour modèle et de celle, qui, en s'affichant à travers des sujets antiques ou bibliques, s'affranchit des hommes et règle leurs comptes aux mâles cupides et violeurs.

Voici, en écho à quelques unes de ces toiles, des poèmes d'André Frénaud, (1907-1993).

Pour introduire, La Sibylle, 1608-1609, peinte par son père.

FANTASMES À SIENNE

La Sibylle vivait avec le mort dans une excavation ménagée plus bas. Il empruntait la voix de la femme pour laisser entendre une vérité au-delà des premiers signes. Le sens qui traversait, incertain, les paroles grommelées par cette fameuse devineresse, oscillait dans le cœur de ceux qui interrogeaient, à l'entrée de la caverne.

In Nul ne s'égare,précédé de Hæres © Poésie/ Gallimard 2006, p.84

Pour accompagner Danaé, vers 1612 

Se renfle, se tend, le ventre virginal. S'évase le col, s'entrouvrira la vulve...Quelle fleur n'en finit pas de se gonfler en fruit ! Nom de Marie, vase, ventre en son développement paisible, hommage de la main façonnière

À L'IMMACULÉE CONCEPTION.

Le feuillage d'or à l'entour de la blancheur n'est pas là pour effacer la faute que serait le primordial jaillissement dans un vase intact, immensément le vide.

(…)

Fascination de cette imperceptible, triomphale SEVÉE ! Comme d'une plante qui, sous nos yeux, gagne vers son accomplissement ! Comme de la jeune fille, sur le point de parvenir à l'extrême de son éclat, encore appelée, pensive...déjà va se confondre et tout soudain frémit, dans cet état le plus proche de l'épanouissement, le sommet qui fulgure au-devant de la beauté !
Le tressaillement est si fort qu'il dépasse le désir. Toute l'énergie du monde irradie à partir de là, et tout se trouve justifié, immobilisé un instant dans la splendeur.
...Éphémère ! La vie éphémère. Le malheur est là, qui a tout pénétré !

Ibid p.196, 197

Pour illustrer Judith et Holopherne, vers 1612

CETTE NUIT-LÀ, À FLORENCE

...À un sentiment d'échec au comble du désespoir, succédait celui de liberté et de domination, d'orgueil comblé...Oui, l'orgueil se confondait avec la joie, il en était conscience de la prise de possession, le rayonnement amer. Une joie m'inondait comme d'un sang qui m'aurait recouvert ; mon sang et un autre. Une joie charnelle, volumineuse ; c'est pourquoi je ne peux parler de ravissement, ce qui ne va pas sans une dépossession de soi totale, une purification telle que l'on n'existe plus alors dans sa peau d'homme...

Ibid p.93, 94

 

JE LES MORDRAI TOUS

Je les mordrai tous, mon père et ma mère,
l'annulaire, le poitrail de l'âne, la boue.
Je hurlerai comme un chien raillé par la lune.

Habile à circonvenir, avec des flots de sang
en réserve et la science de remplir des douves
et de les dégorger là où il faut,
grands jeux d'eau de bidet et les petites eaux.
Je sais les délices du démon mesquin.
Je te ferai dire ce qu'il faut, ma bonne.

Prends garde !
La rage n'a pas toujours beau visage.

In Les Rois mages suivi de L'Étape dans la clairière © Poésie/Gallimard 1987, p.65

 

Et pour conclure sur Corsica et le Satyre, vers 1635-1640

L'AMOUR COMME

Comme un amas forestier la fille consentante.
Comme une source en haut de l'arbre la fille convoitée.

Comme une statue d'amiante une femme interdite.
Comme un ventre de jument une bouche embrasée.

Comme une rayure de quartz une femme attendant.
Comme un chaos de pierres une femme perdue.

Comme un cuivre qui luit l'épouse aimante.
Comme une branche reverdie la femme aimée.

In Il n'y a pas de paradis © Poésie/Gallimard 1967, p.170

 

Internet

• Le musée Maillol
• Wikipedia
• Le point de vue de « Lunettes rouges », un amateur d'art
• La fiche du film Artemisia sur Allocine.com

Contribution de Roselyne Fritel

Info-poésie : Poésie dans le Courrier de l'Unesco

La Pierre et le Sel relaie une information reçue par Éric Dubois.

À l'occasion de la Journée mondiale de la poésie (21 mars), Le Courrier de l'UNESCO donne accès à une centaine d'articles sur la poésie, articles parus depuis les années cinquante pour les plus anciens.

PPierre Kobel

Un Actu-Poème pour fêter le printemps

En ce début de printemps et alors que vient de s'achever le Salon Du Livre, à Paris, où les lettres japonaises furent à l'honneur, La Pierre et le Sel propose ces quelques haïkus d'un poète japonais dont les livres étaient présents sur le stand du Japon, Ozaki Shuyu, de son nom de plume Hosaï, né le 20 janvier 1885 à Tottori, au bord de la mer du Japon, à l'ouest de Tokyo, d'une famille de descendants de samouraïs et mort le 7 avril 1926, de tuberculose pulmonaire, dans l'ermitage Nango – ou Pays natal du Sud – situé près du temple Saiko, sur l'île de Shodo, où il vit d'offrandes et du soutien de ses amis, depuis le 20 août de l'année précédente, lisant, écrivant, récitant des soûtras, composant des haïkus.*

Le dernier, daté du matin de sa mort dit ceci : 

de derrière
la colline au printemps
monte une fumée

En arrivant en ce lieu, après une vie malheureuse, tortueuse et épuisante, le poète écrivait dans une de ses lettres :

« Depuis peu je me suis installé dans cet ermitage par la grâce du bouddha. Il y a la mer et les nuages matin et soir, et en plus il y a un pilier sur lequel je peux m'adosser. Maintenant qu'on est à la mi-automne, en plus de la mer et des nuages il y a la lune et les insectes. En d'autres termes, c'est la meilleure saison. »

belle matinée
un pèlerin
agite sa clochette

In Hosaï, sous le ciel immense sans chapeau © Moundarren 2007 p.120, poèmes choisis et traduits par Cheng Wing et Hervé Collet

“ le printemps est arrivé”
annonce une grande réclame
dans le journal

Ibid p.119

mon corps maigre
blotti à la fenêtre
la sirène d'un bateau à vapeur

Ibid p.113

j'ai cédé le grand pin
aux bandes de moineaux
moi j'ai ma hutte

Ibid p.13

au vent qui souffle
je confesse
ma confiance 

Ibid p.121

 

Le livre d' Hosaï s'achevant sur ces vers d'une profondeur égale à leur légèreté, souhaitons un printemps fertile en découvertes poétiques. L'art du haïku est l'un des plus difficiles et des plus raffinés. Il faut se pencher sur les nombreux livres consacrés par les éditions Moundarren à ses poètes et le texte suivant, qui en résume la démarche, est extrait d'un livre sur le sujet édité par Belfond en 2009, ayant pour titre L'art du haïku, Pour une philosophie de l'instant, de Kobayaski Issa, Masaska Shiki, Matsuo Bashô : * « Trois lignes, dix-sept syllabes. Le haïku est l'une des formes poétiques les plus simples - et les plus profondes - jamais inventées. Cette forme poétique dépouillée née dans le lointain Japon, trouve aujourd’hui' hui un écho auprès du public le plus large. Le haïku, phénomène de société ? C'est la question à laquelle cette anthologie inédite propose de répondre, en rassemblant, entre autres, les plus beaux haïkus écrits par les trois grandes figures tutélaires de cet art : Bashô, Issa et Shikii. Une présentation littéraire, historique et culturelle expose les principes de cette école du regard et de l'écriture, en explique l'origine et l'évolution, pour nous permettre de mieux la comprendre. »

Contribution de Roselyne Fritel

Actu-poème : André Laude pour la poésie engagée

J'ai assisté mercredi soir 14 mars à une rencontre du Printemps des poètes Le Printemps arabe : qu’en disent les poètes ? avec les poètes tunisiens Moncef Ouhaibi et Tahar Bekri, la poétesse syrienne Salwa Neimi, le poète libanais Issa Makhlouf, et le poète français Jacques Darras.

Débat fort intéressant sur la place que devraient tenir les poètes dans des événements de l'importance des révolutions arabes, sur le silence assourdissant de certains, sur l'incapacité à s'exprimer avec les mots pour d'autres, sur l'idée de la modestie du poids des mots face au tragique du réel et la méfiance à garder quant aux espoirs trop vite déçus. Mais la convergence des intervenants pour dire que la poésie doit accompagner ces espoirs et donner des respirations quand le poids des événements se fait oppressant.

Durant toute son existence de poète et de journaliste, le poète André Laude n'a cessé de dire avec âpreté et lyrisme son empathie avec les luttes du monde et la cause des hommes.

 

si j’écris c’est pour que ma voix vous parvienne
voix de chaux et sang voix d’ailes et de fureurs
goutte de soleil ou d’ombre dans laquelle palpitent nos sentiments

si j’écris c’est pour que ma voix vous arrache
au grabat des solitaires, aux cauchemars des murs
aux durs travaux des mains nageant dans la lumière jaune du désespoir

si j’écris c’est pour que ma voix où roulent souvent des torrents de blessures
s’enracine dans vos paumes vivantes, couvre les poitrines d’une fraîcheur de jardin
balaie dans les villes les fantômes sans progéniture

si j’écris c’est pour que ma voix d’un bond d’amour
atteigne les visages détruits par la longue peine le sel de la fatigue
c’est pour mieux frapper l’ennemi qui a plusieurs noms.

In Œuvre poétique, Vers le matin des cerises, p.267 – © La Différence, 2008

Internet

• Sur La Pierre et le Sel, un article consacré à l'Association des Amis d'André Laude

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Jules Supervielle

Mathématiques

Quarante enfants dans une salle,
Un tableau noir et son triangle,

Un grand cercle hésitant et sourd
Son centre bat comme un tambour.

Des lettres sans mot ni patrie
Dans une attente endolorie.

Le parapet dur d’un trapèze,
Une voix s’élève et s’apaise
Et le problème furieux
Se tortille et se mord la queue.

La mâchoire d’un angle s’ouvre.
Est-ce une chienne ? Est-ce une louve ?

Et tous les chiffres de la terre,
Tous ces insectes qui défont
Et qui refont leur fourmilière
Sous les yeux fixes des garçons.

In Gravitations, © Gallimard, 1925 – (édition définitive 1932)

Source de problème. Le saurons-nous jamais, le mystère des mathématiques (mot sentencieux, annonce de désastre) ? Elle est terrible et dérisoire la diérèse (furi-eux) qui détache et montre les mathématiques, austère matière à frissons comme « chienne » ou « louve ». Supervielle évoquait en 1952, dans un courrier à Jean Lambert, « ses cruelles impressions de lycée et de mauvais élève en math. Devant le tableau noir, si noir ! » (cité en note dans le volume de La Pléiade).

Alors, une prescription : aux enfants qui souffrent face aux chiffres, lire des poèmes. La distance et les vers pour apprivoiser « la bête ». Jules Supervielle nous fait entrer dans la danse, triangle, cercle et son centre, au son du tambour.

Voilà l’enfance entortillée dans les figures à pièges et nous pouvons sourire « au problème qui se mord la queue ».

Isabelle Lévesque

 

****

François-Xavier Maigre

Ce soir de juillet
un héron traverse le ciel
on entend les cris d'un enfant
au fond d'une cour
ses parents l'ont laissé ressortir
après l'heure du bain
et le temps n'existe plus
ses petits pas sont tièdes
immenses ses prunelles
il exulte en peignoir
dans la confidence des charmilles
ses mèches lourdes
étanchent la lumière
le soleil qui plonge à sa rencontre
rond comme un savon
l'enfant ne le sait pas encore
mais jamais plus l'été
ne sera l'été
sans ce parfum d'herbe tondue
mêlé de camomille.

Poème inédit, in Enfances, Regards de poètes, © Bruno Doucey, 2012, p.127

Les éditions Bruno Doucey viennent de publier dans la collection Jeunes plumes, un premier recueil de François-Xavier Maigre, Dans la poigne du vent.

 

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André Laude

Y'a qu'à
Y'a qu'à
répétait le yak
debout dans son kayak
Y'a qu'à
Y'a qu'à
répétait l'écho
en se moquant un peu

Depuis leur tendre enfance
ils jouent ainsi tous les deux
l'écho et le yak
loin des guerres et des violences
dans la région de Carnac
sous le beau ciel de France

In Animalphabet, © Saint-Germain-des-Prés, 1977

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Hugo von Hofmannsthal

Un jeune garçon

I

II ignora longtemps combien les coquillages
Sont beaux ; il était trop d'un même monde qu'eux ;
Rien en lui ne vibrait au parfum des jacinthes,
Sans émoi pour ses propres traits dans le miroir.

Et cependant ses jours étaient épanouis
Comme un val qui se ploie en forme d'une lyre
Où seigneur il serait et vassal tout ensemble
De la blanche existence, et sans pouvoir choisir.

Comme un qui fait encor ce qui ne lui sied point,
Mais plus pour bien longtemps, il allait sur les routes ;
Le retour au foyer, les longues causeries,
Son âme en un désir muet les appelait.

II

Avant d'être trempé pour supporter son sort
Il but plus d'un calice amer aux lourdes lies.
Un jour il se dressa d'un élan singulier
Sur la rive, léger et vide étrangement.

À ses pieds dans les flots roulaient des coquillages,
Dans ses cheveux épars fleurissaient des jacinthes ;
Il comprit leur splendeur et sut leur raison d'être :
Ici-bas, la beauté nous console de vivre.

Avec un incertain sourire il les laissa
Pourtant retomber vite : un regard circulaire
Sur ces belles prisons bientôt lui fit comprendre
Sa propre destinée, hélas ! inconcevable…

In Poèmes, trad. C. Ducellier, xmile-Paul, 1948

 

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Anne Hébert

Une petite morte
s'est couchée en travers de la porte.

Nous l'avons trouvée un matin, abattue
sur notre seuil
Comme un arbre de fougère plein de gel.

Nous n'osons plus sortir depuis qu'elle est là
C'est une enfant blanche dans ses jupes mousseuses
D'où rayonne une étrange nuit laiteuse.

Nous nous efforçons de vivre à l'intérieur
Sans faire de bruit
Balayer la chambre
Et ranger l'ennui
Laisser les gestes se balancer tout seuls
Au bout d'un fil invisible
À même nos veines ouvertes.

Nous menons une vie si minuscule et tranquille
Que pas un de nos mouvements lents
Ne dépasse l'envers de ce miroir limpide
Où cette sœur que nous avons
Se baigne bleue sous la lune
Tandis que croît son odeur capiteuse.

Le Tombeau des rois, in Poèmes, © Éditions du Seuil, 1960.

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Paul Vincensini

Un petit enfant bègue me parle

– J'ai vu j'ai vu dans la vallée
Un joli petit nez.
– Un joli petit nez ?
– Un joli petit néné.
– Oh ! le vilain !
– Un joli petit néné cucul…
– Voyons, tu n'y es plus !
– J'ai vu j'ai vu un joli petit nénécureuil.

In Qu'est-ce qu'il n'y a ?

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Valérie Rouzeau

Je me demande si les anges
Existent vraiment
Un arbre rouge :
C’est du feu presque
Le non-amour doit cesser
La lune être encore
Un dessin d’enfant
Cousu en plein ciel

Les étoiles sont fidèles
Les enfants disent : bonne nuit
Je fais du thé
Je pense à ces chiens
Partis faire l’amour
Sur des terrains vagues

In Anthologie Polder 2005, p.16

Co-édition Décharge/Gros Textes

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Pierre Maubé

Enfance

Sans faim, sans fin, j'étais
une personne simple, croyez-le, première du singulier,
une pomme oubliée sur le sol du grenier, et qui passe l'année,
paisible, à blettir,
blotti nu contre ma solitude, au soleil tournant des saisons,
au grand chaud vide des journées.

Poème inédit, in Enfances Regards de poètes, © Bruno Doucey, 2012

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Claude Roy

Bestiaire du coquillage

Si tu trouves sur la plage
un très joli coquillage
compose le numéro
OCÉAN O.O.

Et l'oreille à l'appareil
la mer te racontera
dans sa langue des merveilles
que papa te traduira.

In Enfantasques, 1974

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : un poème de Jean Rousselot pour penser aux enfants de Syrie

Á l’heure où pleuvent les bombes sur le peuple syrien qui réclame justice et hurle sa détresse et sa révolte, à l’heure où naissent et meurent sous des bombardements impitoyables tant de petits Syriens, ce poème de Jean Rousselot dédié à sa fille est d’une brûlante actualité.

Pour les seize ans d’Anne-Marie

Anne-Marie, le jour de tes seize ans,
Souviens-toi que tu es née sous les bombes, mon enfant.
Oui, souviens-toi, Marie, que tu naquis pendant
L’abominable guerre
Sous les courtines de la terreur
Sur un sommier de chair saigneuse.
Souviens-t-en, souviens-t’en, Marie au nom de mère,
De pleureuse qui prend mesure de son fils
En allongeant son corps troué sur ses genoux ;
Souviens-t’en, souviens-t’en le jour de tes seize ans
Et ne l’oublie jamais,
Et qu’il y ait toujours du pain dans ta balance
Pour annuler le sang, le désastre, la honte
Et l’injustice
Qui vers le bas, si lourdement, tirent le monde.

Anne-Marie née sous les bombes
Avec ce nom de mère, avec ce nom d’amour,
Avec ce nom de paix et de perpétuité.

Souviens-t’en, souviens-t’en
Quand tu iras dans les autres mondes, en week-end,
Et que je serai mort depuis longtemps.
Ces étoiles, là-haut, ressemblent aux mitrailles
Qui crevaient les plafonds la nuit de ta naissance.
Retiens de pleuvoir sur l’homme des labours et des garages,
Des usines et des fumées,
Toujours le même, mon enfant,
Dans le chef-d’œuvre si vulnérable de sa peau,
Dans le miracle de sa pensée à chaque instant sauvée des eaux.

Sois tout amour, Marie, toi qui naquis pendant
L’abominable guerre.

In Poèmes sur les femmes © Éditions Le Temps des Cerises 1997 P. 122

Internet

• Cf l'article de La Pierre et le Sel consacré à Jean Rousselot

 Contribution de Hélène Millien

Printemps des Poètes / Enfances

Victor Hugo

Aux Feuillantines

Mes deux frères et moi, nous étions tout enfants.
Notre mère disait : Jouez, mais je défends
Qu'on marche dans les fleurs et qu'on monte aux échelles.

Abel était l'aîné, j'étais le plus petit.
Nous mangions notre pain de si bon appétit,
Que les femmes riaient quand nous passions près d'elles.

Nous montions pour jouer au grenier du couvent.
Et là, tout en jouant, nous regardions souvent
Sur le haut d'une armoire un livre inaccessible.

Nous grimpâmes un jour jusqu'à ce livre noir;
Je ne sais pas comment nous fîmes pour l'avoir,
Mais je me souviens bien que c'était une Bible.

Ce vieux livre sentait une odeur d'encensoir.
Nous allâmes ravis dans un coin nous asseoir.
Des estampes partout ! quel bonheur ! quel délire !

Nous l'ouvrîmes alors tout grand sur nos genoux,
Et dès le premier mot il nous parut si doux
Qu'oubliant de jouer, nous nous mîmes à lire.

Nous lûmes tous les trois ainsi, tout le matin,
Joseph, Ruth et Booz, le bon Samaritain,
Et toujours plus charmés, le soir nous le relûmes.

Tels des enfants, s'ils ont pris un oiseau des cieux,
S'appellent en riant et s'étonnent, joyeux,
De sentir dans leur main la douceur de ses plumes.

In Les Contemplations

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Jean~Hugues Malineau

Haut comme trois pommes rouges

Tout seul
en cachette dans la nuit
mon ombre gigantesque comme le peuplier
et comme l'univers
effrayé d'un craquement
d'une respiration
je m'avance
haut comme trois pommes rouges
en défiant les constellations
les années lumière
les galaxies.
Je concilie tous les chants
des grillons invisibles
et danse avec le vent
dans mes cheveux
les herbes
et ma colère d'enfant.
Ils verront bien... je leur en ferai voir !

In De mémoire de petit garçon, © Lo Païs d'Enfance, 2000.
In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.53

****

Maximine

Le kiwi qui voulait pêcher

Un kiwi toute la semaine
Travaillait sans peur de sa peine,
Pensant : « Quand le week~end viendra,
J'irai pêcher paisiblement
Pour oublier tout ce tourment. »

Mais le week~end, il ne put pas
Pêcher : il était entre~temps
Devenu koala.
En lieu de promenade
Et de pêche au vairon
Notre kiwi dut donc
Faire de l'escalade.

Moralité :
Tel kiwi vendredi, dimanche koala.

In Le fabuleux fablier, anthologie de Jean-Marie Henry et Régis Lejonc, © Rue du Monde,2001

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Reizl Zychlinski

La nuit à New York

Les pleurs d’un enfant
La nuit à New York
Fendent les murs
Percent les maisons,
Baignent, plus bas,
Les fondations.
Des pierres tombent,
Morceaux de sommeil,
Songes déchirés,
Tête sur tête
Se dressent d’obscures murailles
Sur quatre pieds,
Bientôt elles assourdiront
D’un rugissement bestial
Cet univers.
S’en vient la mère
Étoilée de la Voie lactée
Pour nourrir l’enfant
Et New York
De nouveau referme les yeux.

In Anthologie de la poésie yiddish © Poésie/ Gallimard 2007 p.496

****

Isabelle Lagny

Empreintes

Sillon brun sur tapis doré
empreinte des orteils
cinq puis cinq autres
naissant immuablement
alors que s'étire le soleil
ramassé par la douleur des jours
étoile extirpée de la mer
lourde de mémoire et de parfums enfouis

Et roule vers moi
le blanc laiteux
le blanc à mes pieds
et c'est toute la mer qui s'étire là
devant moi
moi, toute petite

Poème inédit, In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.60

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Luc Bérimont

Haut les mains
Peau d’lapin

Haut les bras
Peau d’pacha

Haut les pieds
Peau d’soulier

Haut les têtes
Peau d’ancêtre

Haut les yeux
Peau d’heureux

Haut les doigts
Peau d’chamois

Haut les dents
Peau d’serpent

Haut les cuisses
Peau d’iris

Haut les cous
Peau d’filou

Haut les nez
Peau d’osier

La peau du marchand de peaux
Je vous la vends contre un pot.

In Poésie 1 n°28-29 (L'enfant, la poésie), 1973

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Andrée Chedid

Enfant de nos guerres

D'un cœur plus sec que le grain brûlé
Je t'ai donné un visage d'homme
Les cendres de son sourire
Et l'oubli de tes jeux

Enfant à l’œil lucide
Qui porte le fardeau d'un corps toujours trop neuf

Enfant de nos guerres
Au fond de ta poitrine j'ai mis un oiseau mort.

In Textes pour un poème 1949-1970 © Flammarion 1987 p.35

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Rosemay Nivard

Recoudre le chemin de l'enfance

En tirant fil à fil le tissu
des serviettes sur le fil des retours de plage
je tricoterai vos doigts ensemble
pour me faire croire à la joie du foyer
où converge le regard de l'homme des lieux
à la silhouette plongée sur les carrys du soir
Je jetterai mes scories une à une de mes
poches de Grimm
quitte à m'entailler les chairs
Et telle l'achatine qui laisse sa bave luisante
sur le sillon du jardin
je brillerai des larmes de joie
à recréer un amour
de l'affadi, l'effiloché
le grinçant simulacre de vie
de ces effluves d'amas d'humidité

Poème inédit, In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.116

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Robert Desnos

L’oiseau du Colorado

L’oiseau du Colorado
Mange du miel et des gâteaux
Du chocolat des mandarines
Des dragées des nougatines
Des framboises des roudoudous
De la glace et du caramel mou.

L’oiseau du Colorado
Boit du champagne et du sirop
Suc de fraise et lait d’autruche
Jus d’ananas glacé en cruche
Sang de pêche et navet
Whisky menthe et café.

L’oiseau du Colorado
Dans un grand lit fait un petit dodo
Puis il s’envole dans les nuages
Pour regarder les images
Et jouer un bon moment
Avec la pluie et le bon temps.

In La ménagerie de Tristan

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : un poème de Nancy Morejón en cette journée des Droits des femmes

Née en 1944, de nationalité cubaine, résidant à La Havane, Nancy Morejón est poétesse, essayiste,
critique littéraire, traductrice de poésie française et d'auteurs francophones (a fait ses études en Lettres françaises). Prix National de Littérature 2002.

Femme noire

Je continue de respirer l'écume de la mer qu'on me fit traverser.
La nuit a disparu de ma mémoire
mais l'océan lui-même ne pourrait s'en souvenir.
Pourtant je n'oublie pas le premier pélican que j'aperçus.
Les nuages, hauts, comme d'innocents témoins oculaires.
Je n'ai pas oublié, je crois, mon rivage perdu ni la langue de mes ancêtres.
On m'a laissée ici et c'est ici que j'ai vécu.
C'est pour avoir travaillé dur
que je suis née ici une seconde fois.
Grande fut l'épopée mandingue qu'alors je tentai d'évoquer.

Je me suis révoltée.

J'ai brodé la casaque de Mon Maître et je lui ai donné un fils,
un fils, qui n'a jamais porté de nom.
Et Mon Maître a péri aux mains d'un respectable lord anglais.

Je suis partie.

Dans ce pays on m'a frappée, nez contre terre, à coups de fouet.
Mes rames ont fendu les eaux de toutes ses rivières.
Sous son soleil j'ai semé et j'ai récolté ce qu'on refusait à ma bouche.
Je n'avais pour maison que la bâtisse des esclaves
construite avec les pierres apportées par mes mains
sans que je cesse de chanter au rythme naturel des oiseaux.

Je me suis rebellée.

In Poésie cubaine du XXe siècle, trad. Claude Couffon, © Patiño, 1997

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

S.G. Lucas

(…) parfois marre et nous
pèse son énorme mort
chaque été or nous
creusons les sables
râteaux et pelles en
plastique moules ballons
et seaux châteaux
chevaliers princesses
engloutis et des siècles
de genoux et de coudes
ensablés

(…)les taloches de mémé
géorgie n’ont laissé que
des marques de sel sur
nos joues aux grandes
tables d’été nous
souvenons à broder les
tissus de nos enfances
mémé le corps et la tête
en tire-bouchon dans son
fauteuil à roulettes après
sa sieste ensemble irons
glisser sur les sentiers la
porterons par-dessus
rochers et cailloux en
reconnaissance du passé
(…)

In ouh la géorgie, © Polder 126, 2005, p. 18/29

Co-édition Décharge/Gros textes

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Maram al-Masri

Petit cheval

 

1.

Sur une étagère poussiéreuse
avec plein d'autres objets abandonnés
un petit cheval me regarde
comme s'il me demandait de le prendre dans mes bras
mais que faire de lui ?
j'ai haussé les épaules
et je suis partie en galopant

2.

Le temps passe sur
l'étagère de la boutique du monde
et les poussières aussi
un hennissement sort du capharnaüm
le cheval que j'ai vu jadis
est toujours là
il m'attend, me suis-je dit
comment ne pas le décevoir ?
il est cher pour ma bourse et je n'ai pas de place
mais cette fois en partant
nous avons galopé ensemble

3.

Bras dessus bras dessous
j'ai amené un cheval dans mon royaume
je l'ai bien astiqué pour lui ôter sa solitude
et ses peurs
sur sa patte gauche une blessure
et dans le cœur un trou
j'ai remarqué combien le temps l'avait maltraité
j'ai bien soigné ses bobos
qui t'a fait ça?
il a baissé les yeux et a commencé
à se balancer
chez moi tu seras roi, lui ai-je promis
et près du lit je l'ai fait dormir
je ne voulais pas lui donner de mauvaises habitudes
comme on fait avec les hommes, les chiens et les chats
j'étais obligée

4.

Ce matin, mon cheval me demande de sortir
il me dit que ma chambre
est toute petite pour galoper
il a besoin des champs
des montagnes

des arbres
de l'odeur de la liberté
Ô petit cheval de bois
fais comme moi
rêve !

5.

Arrête de me regarder
avec tes yeux doux !
dois-je croire que tu me vois?
arrête de me parler
je ne comprends pas la langue des chevaux
arrête de me donner des coups de pieds
tu veux peut-être
que je t'embrasse ?
Ô ! petit cheval de bois
penses-tu que mon baiser
te transformera
en prince ?
cheval de bois ?
ton visage pourtant
me sourit.

In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.82

Extrait de La robe froissée, © Éditions Bruno Doucey, 2012. À paraître le 9 mars 2012

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Norge

Petite pomme

La petite pomme s'ennuie
De n'être pas encore cueillie,
Les grosses pommes sont parties,
Petite pomme est sans ami.

Comme il fait froid dans cet automne !
Les jours sont courts ! Il va pleuvoir !
Comme on a peur au verger noir
Quand on est seule et qu'on est pomme.

Je n'en puis plus, viens me cueillir,
Tu viens me cueillir, Isabelle ?
Comme c'est triste de vieillir
Quand on est pomme et qu'on est belle.

Prends-moi doucement dans ta main,
Mais fais-moi vivre une journée,
Bien au chaud sur ta cheminée
Et tu me mangeras demain.

 

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Miguel Zamacoïs (1866-1955)

Sept ans

C'est un petit garçon, c'est un petit bonhomme
Heureux de rien, de tout, d'un bâton, d'une pomme,
Un petit garçon de sept ans.
Il a des yeux rieurs, des cheveux en crinière,
Il est fier, car depuis la semaine dernière,
Il sait siffler entre ses dents

(…)
Des amusements neufs, on n'en invente guère
Étant petit garçon, il s'amuse à la guerre
Comme tous les petits garçons...
Il s'amuse d'instinct à défendre sa terre
Et partage déjà la haine héréditaire
Pour ceux-là que nous maudissons.

Or, voici qu'un matin, à travers le village,
Passent les ennemis, avec tout l'étalage
De leurs procédés révoltants.
On se bat, c'est l'assaut du droit contre la ruse
Bah ! Est-ce une raison pour que plus ne s'amuse
Un petit garçon de sept ans ?

Et parce qu'il faut, à sept ans, que l'on joue,
Du côté des soldats le petit met en joue
Son fusil de bois menaçant
Un français eût souri du geste minuscule
Et peut-être singé l'ennemi qui recule
Pour amuser l'innocent

Vous, salissant d'un coup toute votre campagne
Mais vous n'avez donc pas d'enfants en Allemagne
Pour montrer que vous étiez forts
Vous avez dirigé contre l'arme enfantine,
Qu'il allait déposer pour prendre sa tartine,
Les vrais fusils qui font les morts

S'il est vrai , Majesté, ce crime qu'on raconte,
Comme il pèsera lourd, le matin du grand compte,
Pour le débiteur aux abois !
Comme il pèsera lourd, lorsque dans le silence,
Une main posera l'enfant sur la balance,
Et son petit fusil de bois !

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Ernest Pépin

Le goût de l'enfance

J'ai regardé son visage
Ce n'était pas un visage
C'était une promesse espiègle
Et ce que je prenais pour des yeux étaient les puits de l'émerveille
L'air autour de lui avait l'ivresse des libellules
Et les guêpes étaient douces
Le monde semblait une goyave mûre
Une chasse aux trésors
Et de la terre montait un parfum de fourmis rouges
Les poux de bois gonflaient la panse de l'arbre,
J'ai bien regardé son visage
J'ai vu que c'était moi
Malgré les larmes
Malgré la mort quelconque d'un vieux crapaud
Dans une mare
C'était moi flottant comme une feuille
Dans l'enfance
Peut-être que je n'étais pas un enfant
Peut-être que je jouais tout simplement
Le monde des miracles
Me servait de jouet
Je sifflotais le monde
Les lucioles festoyaient dans mes mains
C'était cela l'enfance
Quand je prenais la vie pour un conte plus vrai
Que le chuchotement des étoiles

Poème inédit. In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.118

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Alain Serres

L’école maternelle

 

Plouf plouf !
L’école maternelle
à la béchamel
a perdu son p’tit panier
pour aller nous ramasser.
Tant pis pis pour elle
tant pis pis pour lui,
aujourd’hui c’est mercredi.

In Salade de Comptines, © Rue du Monde 2003

Contribution de PPierre Kobel

Printemps des Poètes / Enfances

Jacqueline et Claude Held

Jeux d'enfants

J e, toi, lui
E ux, nous, vous, elles
U n jour qui n'a pas de nom :
X avier, Marie, Jérômette…

D ansons.

E ntrons dans les jeux du monde :
N icolette, que choisir ?
F aut-il jouer à cache-cache,
A ux billes, à colin-maillard ?
N os chausses, jupons, poulaines… s'useront.
T ant pis ! Ci et là courons,
S autons, tombons, culbutons.

In Rêves de peintres, rêves de poètes, © l'école des loisirs, 1987

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 Tahar Bekri

Dans la palmeraie de l'enfance

Il me souvient de vos matins d'albâtre caressant la source
Abricotiers en fleurs mêlés aux citronniers solaires
Tant de treilles abritant mon ombre du soleil brûlant
Et ces palmes pour apaiser le vent de sa course
Parmi les ruches remplies du nectar de mes dix ans
Que de pièges tissés pour les oiseaux imprudents
Les rameaux du grenadier tendre affolant
Nos attentes dans l'impatience des vaillants
Que de conquêtes dans la traversée des ruisseaux
Invincibles les ponts faits de troncs nous volions
Au secours du petit barrage de plongeon en plongeon
Nos butins des figues suaves et le mûrier géant
Dans la brassée de lumière mille défis à l'insolation
Corps frêles insouciance à l'envi et jambes de torrent
Le jour confondu avec la nuit les étoiles tombant
De sommeil nous étions les sentinelles du rêve bravant
Les maîtres de l'ordre la raideur de tous rangs
La liberté affirmée raffermie arrachée par tous les temps

Poème inédit. In Enfances, Regards de poètes, © Bruno Doucey, 2012

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Jean Tardieu

Conversation

(sur le pas de la porte, avec bonhomie.)

Comment ça va sur la terre ?
- Ça va ça va, ça va bien.
Les petits chiens sont-ils prospères ?
- Mon Dieu oui merci bien.
Et les nuages ?
- Ça flotte.
Et les volcans ?
- Ça mijote.
Et les fleuves ?
- Ça s'écoule.
Et le temps ?
- Ça se déroule.
Et votre âme ?
- Elle est malade
le printemps était trop vert
elle a mangé trop de salade.

In Monsieur Monsieur (1951)

Contribution de PPierre Kobel

Le Printemps des poètes : enfances

Du 5 au 18 mars 2012 se déroulera le 14^ème Printemps des Poètes qui permettra de mettre la poésie en exergue quand elle est tenue si souvent dans l'ignorance des médias. Le thème de cette année en est Enfances, ce à quoi nous ne pouvons qu'être particulièrement sensibles et qui ramène aux questions quant à la place de la poésie dans notre mémoire et dans l'éducation.

Dans son introduction au Poésie 1 n°28/29 de Janvier Février 1973, L'enfant la poésie, Georges Jean écrivait : « La langue maternelle est pour l'enfant, pour l'adolescent, pour l'homme, le langage premier, l'instrument majeur de communication et d'expression. Avec sa langue maternelle l'être humain peut « tout dire », mais pour « tout dire » il importe de maîtriser et de dépasser les contraintes de toute nature, phonétiques, lexicales, grammaticales, qui constituent cette langue. On ne libère le langage qu'en utilisant les armes qui le portent à son plus haut degré d'incandescence. Or cette fonction, la poésie l'assume pleinement et par elle, en elle, la langue parcourt tout le réel et tout l'imaginaire. Elle devient pour l'enfant et pour l'adolescent une sorte d'image vivante de la langue en travail, de la langue dans tous ses états, production du corps, de la sensualité, de l'intelligence, de l'être à la découverte de ses murmures essentiels.

La poésie introduit au cœur de l'école un ferment qui fera tomber les murs de l'école et devrait contribuer à l'ouvrir au monde. (…) Et il est significatif de constater que les dernières « Instructions officielles pour l'enseignement du français à l'école élémentaire » (Circulaire ministérielle n" 72-474 du 4 décembre 1972 - B.O.E.N., n°46, 7 décembre 1972), dont on peut par ailleurs contester la prudence et les ambiguïtés, consacrent à la poésie le plus long de leurs chapitres, comme si l'irrésistible pouvoir du poème brisait tous les masques. »

Et d'ajouter ultérieurement dans le Poésie 1 n°66/67/68 de Juillet Août 1979, Le petit enfant et la poésie : « (…) il me semble essentiel de dire et de tenter de montrer, même superficiellement, que la poésie concerne les enfant dès leur entrée dans la vie.

Que l'on m'entende bien ! Il ne s'agit pas de prétendre que, dès la naissance, il conviendrait de faire percevoir aux petits d'hommes les grands bercements langagiers du discours poétique ! (…) il faudrait que la mère, le père, l'entourage de l'enfant sachent bien que dès avant la naissance et durant les premiers mois de la vie, le corps du fœtus puis le corps du bébé ne sont pas insensibles (au sens précis et fort de ce terme) aux multiples rythmes qui l'entourent comme aux productions vocales des adultes proches. Et c'est peut-être là que tout se noue, tout ce qui peut, par la suite, distinguer fondamentalement la poésie de la prose comme dirait Monsieur Jourdain. Et c'est pourquoi, cette réflexion sur ce que peuvent être les rapports entre le petit enfant et même le tout petit enfant avec ce que l'on nomme poésie, dépasse dans mon esprit et l'enfant et la pédagogie, et les jeux amusants du langage et du corps, etc., et s'adresse à tous ceux que la poésie intéresse aujourd'hui autrement que comme un genre littéraire parmi d'autres. »

C'est « aussi l'occasion de mettre en lumière cette poésie qui tient l'enfant pour un interlocuteur sinon exclusif, du moins premier, une « poésie pour la jeunesse » qui, fuyant tout didactisme, s'est profondément renouvelée au cours des dernières décennies. » écrit Jean-Pierre Siméon, directeur artistique du Printemps des Poètes.

Durant ces deux semaines, La Pierre et le Sel proposera chaque jour un choix de textes en relation avec l'enfance. D'une part un choix de l'équipe rédactionnelle de textes essentiellement patrimoniaux, d'autre part un choix de poèmes et comptines propices à interpeller directement les enfants. Enfin nous mettrons chaque jour en exergue un texte tiré de l'anthologie Enfances regards de poètes que publient les éditions Bruno Doucey à l'occasion de cette manifestation. Bruno Doucey qui s'exprime ainsi en introduction de l'ouvrage : « L’enfance… Tous les poètes de ce livre y ont eu droit. Certains d’entre eux ont été soulagés d’en sortir ; d’autres en conserveront toujours la nostalgie ; aucun d’eux n’aspire à y retourner. Finalement, que fait l’adulte lorsqu’il évoque l’enfance ? Il se souvient. Autrement dit, il s’absente un instant du présent pour retrouver un passé qui ne passe pas, projette sur un écran imaginaire des images d’autrefois. Dans cette anthologie, 90 poètes contemporains revivent à leur manière le film d’une enfance. Du flash-back, qui permet d’opérer un retour en arrière au contre-champ rendu possible quand un adulte interpelle l’enfance, de cette contre-plongée connotant le désir de grandir au fondu enchaîné par lequel les époques se télescopent, tous les textes de ce livre démontrent que l’écriture garde mémoire du rapport premier, libre et créatif, à la langue. Comme si l’enfance était toujours plus ou moins l’arrière-plan de l’écriture. »

Le 7 mars à 20h30

Soirée de lancement de l'anthologie du Printemps des poètes avec Scène du Balcon

Enfances, regards de poètes en présence de nombreux poètes.

Mairie du 2ème arrondissement

8, rue de la Banque 75002 PARIS (M° Bourse)

Laurence Bouvet

 

Chanson d'enfance

En route mauvaise troupe !
Ma mère tu disais
Et tes mots n'avaient pour pays
Que l'enfance bouche bée
J'allais
Parmi les expressions magiques
Parmi la troupe des mots
Tes mots
Parmi le troupeau dispersé
Des souvenirs à naître

Ton sourire blond dans mes yeux
Ta main sur la mienne
Les matins d'école
Étaient toujours des matins d'automne
Une cagoule pendue à un portemanteau
Une blouse à carreaux odeur de craie
Odeur de pluie contre mes joues
Perdre ne disait pas son nom

J'allais
Sous le gravier souliers vernis
Gratter la terre des interdits
À cloche-pied la marelle
Pour de vrai jusqu'au ciel

En route mauvaise troupe !
Ma mère tu dirais
Et tes mots sont une ronde à la traîne
Posée sur mes épaules de laine
Je vais
Parmi le silence des cours de récréation
Parmi le silence des préaux trop vastes
Trop hauts
Parmi le troupeau réuni
Des souvenirs épargnés

Morte ma mère
Mes mains ont désormais un visage
Ton visage
Puisque j'écris puisque je dis
Que l'enfance est ce pont suspendu
Au-dessus des tranchées
Les matins d'automne
Sont encore des matins d'école

Je vais
Dans la solitude d'un jeu d'osselets
Posé sur ma langue
Fendre les lois de l'air celles du temps
Saisir l'instant du mot présence

Poème inédit. In Enfances, © Bruno Doucey, 2012, p.80

 

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Maurice Fombeure

 

Les Écoliers

Sur la route couleur sable
En capuchon noir et pointu,
Le « moyen », le »bon », le « passable »
Vont, à galoches que veux-tu,
Vers leur école intarissable.

Ils ont dans leur plumier des gommes
Et des hannetons du matin,
Dans leurs poches, du pain, des pommes,
Des billes, ô précieux butin
Gagné sur d'autres petits hommes

Ils ont la ruse et la paresse
–Mais l'innocence et la fraîcheur–
Près d'eux les filles ont des tresses
Et des yeux bleus couleur de fleur
Et de vraies fleurs pour la maîtresse.

Puis les voilà tous à s'asseoir
Dans l'école crépie de lune,
On les enferme jusqu'au soir
Jusqu'à ce qu'il leur pousse plume
Pour s'envoler. Après, bonsoir !

Ça vous fait des gars de charrue
Qui fument, boivent le gros vin,
Puis des ménagères bourrues
Dosant le beurre et le levain.
Billevesées, coquecigrues,
Ils vous auront connues en vain

Dans leurs enfances disparues !

In Pendant que vous dormez... © Gallimard 1953 p.49/50

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Berceuse pygmée

 

A dindo
Ngonzilé
Dindo a kanga é
Ngonzilé

A dindo
Ngonzilé
Dindo à Mboyo
Dgonzilé

 

Bébé
Écoute
Bébé chenille
Écoute

Bébé
Écoute
Bébé à Mboyo
Écoute

H.Pepper, in Anthologie de la vie africaine, Disque Ducretet

 

Internet

• Le Printemps des Poètes : agenda, ressources à télécharger, textes
• Les éditions Bruno Doucey
• Un article de La Pierre et le Sel consacré à Laurence Bouvet
• Un article de La Pierre et le Sel consacré à Maurice Fombeure
• Le site de Joëlle Jolivet, auteure de l'affiche du Printemps des Poètes 2012
  

Contribution de PPierre Kobel

Info-poésie : soirée des Transparleurs

Notre amie Ghyslaine Leloup organise pour la troisième fois une soirée conviviale et amicale de poésie.

 

LE PRINTEMPS-LA POESIE : LES TRANSPARLEURS invitent

Nicole BARRIERE, Roselyne FRITEL,

MAXIMINE, Nathalie PICARD, Nasser-Edine BOUCHEQIF

Scène ouverte après l'entracte

Samedi 10 mars à 20h00 précises

Studio des Orteaux, 29 rue des Orteaux 75020 Paris

Métro Maraîchers ou Alexandre Dumas

Entrée libre

(buvette facultative et payante à l'entracte)

 

Ghyslaine Leloup (Informations : 06 87 57 44 63)

 

 

 

La vie te traverse comme une soif
Tu passes dans le paysage
Puis tu passeras sur une autre rive
Fugue ailée d'un rossignol
Un chant retrousse le silence
Surgie d'une ornière
La plumeuse rondeur d'un pissenlit
Fissure la gravité des roches
La beauté
Son indifférence paisible
Ce soir tu passes dans le paysage
Petite fugue humaine à portée de miracle
Et la vie te désaltère

Ghyslaine Leloup – In La joie pourtant, © Hélices, Poètes ensemble !, 2004

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : Claude Roy en regard de la campagne des présidentielles

Claude Roy avait le secret d'une sagesse modeste mêlée de scepticisme et d'humour. Il l'exprimait dans ce qu'il appelait des « minimes » et dans des livres empreints de son regard humaniste sur le monde et la vanité des esprits. Ainsi dans celui que les éditions Gallimard publiaient en 1984, Temps variable avec éclaircie, dans lequel sont puisées les citations suivantes qui gardent toute leur actualité dans ce temps de campagne électorale, de mises en avant des ego et de promesses à tout va.

Le prochain : à quelle distance ce qui n'est pas toi commence-t-il d'être proche ?

 

On est toujours l'imbécile de quelqu'un. On gagne du temps à être le premier à rire de soi.

 

Ils osèrent enfin annoncer au tyran qu'il était mort depuis deux jours.

 

La vérité est trop cruelle pour qu'on puisse la regarder sans rire et la dire sans plaisanter.

 

Il dit toujours ce qu'il pense, surtout quand il ne pense rien. Il a réponse à tout, n'ayant question à rien.

 

Il connaît bien les hommes, mais seulement de vue.

 

Je me méfie de tous les pouvoirs, sauf celui que je parviens parfois à exercer sur moi. Et encore ! La répression de soi, on nous l'a appris, n'est pas toujours saine.

 

On peut le blesser. Blesser sa vanité, son ambition, sa réputation. Mais le cœur, jamais. Il y a longtemps qu'il s'en est défait.

 

Il faut le prendre comme il hait.

 

Il ne répond qu'aux questions qu'il se pose, c'est-à-dire à rien.

 

Ses idées sont faibles mais ses convictions fortes.

 

L'angoisse vient du peut-être, mais la paix vient du non ou du oui.

 

Mais sans un peu d'emportement, on n'est porté nulle part.

 

Il arrange les mots, comme on dit d'un escroc qu'il nous arrange.

 

Ouvert comme une fenêtre qui n'ouvre que sur un mur.

 

Placé parmi les premiers, il se juge à sa place, ce qui le dispense de se mettre à celle de personne.

 

Tous les fous sont dans la nature.

 

Claude Roy n'a pas la place qu'il mérite dans la poésie contemporaine et, près de quinze ans après sa disparition, il reste à lui rendre son aura, celle de l'« honnête homme » qu'il fut. La Pierre et le Sel lui consacrera très prochainement un article.

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème – Trois poèmes de Gérard Emmanuel Da Silva en regard de l’exposition Sacksick

Jusqu’au 26 février, on peut voir à la galerie La Maison-près-Bastille, 12 rue Daval, 75011, Paris, l’exposition Sacksick « Vingt portraits d’écrivains », ainsi que le livre « Lumière », 39 lithographies de Gilles Sacksick pour 39 poèmes de Gérard Emmanuel Da Silva.

Né en 1942, à Paris, Gilles Sacksick est un artiste aux multiples talents, qui a consacré sa vie à la peinture, la lithographie, la gravure et l’estampe ; mais aussi à tout ce qui touche le théâtre, la mise en scène, les décors, les costumes, la musique, également l’écriture. Tournant le dos aux modes et aux influences, il a suivi un chemin personnel, indifférent à l’esprit de sérieux contemporain, cherchant à rejoindre l’universel.

Depuis 2005, la galerie La Maison-près-Bastille à Paris présente chaque année son travail. L’exposition actuelle se terminant dans quelques jours, on pourra toutefois revoir le livre Lumière, lors de la prochaine exposition, qui se tiendra dans la même galerie du 9 mai au 30 juin 2012.

Voici trois poèmes, accompagnant les lithographies de Lumière, et que Gérard Emmanuel Da Silva a lui-même choisis pour illustrer cet article. Qu’il en soit remercié.

nuée de la douceur
descendue jusqu’à nous
le temps se soumet à toi
l’oubli au miroir se fige
la flamme est en nos cœurs
amour au battement perpétuel


l’infini gît entre nos paumes
étoiles ensemencées d’oubli
la lumière sacre notre rêve
chairs enchantées d’abandon
un instant l’éternité par nous s’incarne
nous deux à jamais

 

je te contemple
de toi à moi
la lumière
en ton regard le mien
et la douceur notre de l’appel
amour toujours recommencé

Gérard Emmanuel Da Silva a publié plusieurs recueils de poésie :

• Toutes les nuits (2004)

• Le dernier jour, avec lavis de Gilles Sacksick, © éditions Galerie La Maison-près-Bastille, 2007
• Le dernier jour, © L’harmattan, 2009
• Le Bestiaire ami, avec Gilles Sacksick, © éditions Galerie La Maison-près-Bastille, 2010
• Lumière : amor semper redivivus, 39 poèmes, © L’harmattan, 2010
• L’enfant perpétuel, © L’harmattan, 2011
• Chant funèbre pour Danièle Da Silva (2011)
• Lumière, avec 39 lithographies de Gilles Sacksick, © éditions La Maison-près-Bastille, 2012

 Internet

•  Le site de Gilles Sacksick

• Le site de la galerie La Maison-près-Bastille

 Contribution de Jacques Décréau

 

« Sacksick nous fait voir et comprendre l'inédite lueur d'une aurore très humble et saisissante, sans cesse à redécouvrir. » écrivait André Dhôtel en 1977. Depuis longtemps Gilles Sacksick partage la poésie avec son œuvre de plasticien et les poèmes contribuent à ses tableaux. Ses lithographies ont déjà souvent accompagné les recueils de plusieurs écrivains et on se souvient de la magnifique édition des Georgiques en 2010.

Complément de PPierre Kobel