La pierre et le sel

Un jour, un texte : Gatien Lapointe | Le printemps au Québec

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gatien Lapointe

Le printemps au Québec

Souffle du feu dans la gorge de la neige,
Racines rameutant la profonde couleur –
De quel exil ce cri de sources et de feuilles ?

Un mot éclate dans nos poings en sillons d’oiseaux,
En sentiers d’étoiles se lève la folle espérance.
Nos mains chevauchant la jeune rosée,
– Ô déjà le fleuve en fête d’îles et d’hirondelles !
D’une seule éternité nous habitons le monde.
Un rameau surgi au premier pas du temps,
Rougeoyante épée dans les yeux de notre histoire,
La terre frissonne jusqu’en notre enfance.
Nous naissons – horizon de vagues vivaces,
Journée de bout dans l’humaine bataille.
À jamais l’avril du feu ferme nos blessures,
Bouche à bouche nous ouvrons le seuil d’une patrie.
Tout en sang encore sous l’aile du soleil,
Avec la première branche de l’année,
Un peuple trace sur la terre sa liberté.

In Louise Blouin/Bernard Pozier Poètes québécois, © Écrits des forges, 1996

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• Wikipédia | Gatien Lapointe

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Cadou | Dans la fenêtre…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hélène Cadou

Dans la fenêtre
Le jour gagne

D’est en ouest
L’infini traverse la chambre

Plus jeune
D’avoir caressé les meubles

Il parle d’avenir
Sans faille

La mer dans son regard
Elle sort
Simplement
Pour vérifier le monde

In Retour à l’été, © Maison de Poésie, 1993

Internet

• Wikipédia | Hélène Cadou

• La Pierre et le Sel | Hélène Cadou, « à contre-silence », une contribution de Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Cédric Le Penven | Nous aspirons à un soir…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Cédric Le Penven

Nous aspirons à un soir qui soit plus lent, et la paume de se glisser entre soleil et horizon. Les terres sont si vastes qu’elles épuisent le regard, et les rêves, roulent comme bijoux sauvages, à travers les étendues désertes que fige le froid. S’il fallait toujours comprendre les signes que l’index trace sur le sable, nous serions tristes et pauvres.

*

Des heures passées à tresser du vide. À chercher au fond de la gorge un mot qui résoudrait l’énigme. Je songe aux cercles concentriques que tracent les rapaces dans la sentence de midi. Ces êtres savent la saveur des muscles déchirés et des membres brisés par la peur, la panique d’un oiseau chanteur au seuil du silence.

*

Si j’étais sage, je saurais marcher sur les chemins qui s’effondrent, j’aimerais le sommeil qui refuse le silence de l’âme, la satiété du cœur. Peut-être même envisagerais-je en souriant ce que nous serons tous dans cent ans sans le secours des blancs ruisseaux de Chanaan. Juste un peu de poussière et de terre mêlées. Un grand silence, une absence éternelle, un rien, sans même l’erreur du mot pour le dire.

In Recueil collectif, © Encres Vives

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• Éditions Unes

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Anne Mounic | visage accueillant

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne Mounic

visage accueillant

Dans une douce chaleur, sous un soleil
voilé, s’étire le temps par les feuillages
tendres du mois de mai. Je me plais
à chanter chaque instant magnifique
de la métamorphose. Le devenir
jamais ne revient sur lui-même.
L’analogie des saisons nous rassure
de ses accents familiers, que nous jouissons
de reconnaître.

L’inconnu
s’y réverbère et prend dans la ressemblance
un visage accueillant. Alors complice de l’habitude,
il ne nous effraie pas. Rien ne se rompt,
rien ne se brise. Tout se modifie très lentement,
avec la souplesse d’un dénouement.

In Aux courbes du langage, © Encres vives

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Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Jacques Réda | Plus de quarante ans ont passé...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jacques Réda

Plus de quarante ans ont passé. Tour à tour ces petites maisons où j’aurais voulu m’arrêter. J’avais tant à vous dire . Dans les jardins l’herbe était haute, et fraîche, si haute qu’elle bloquait la porte, et toujours appeler de loin, personne à la fenêtre, insister et personne, laisser des lettres, mon cher enfant, mon grand amour, ma douce mort, mon bel automne, écoutez-moi, n’ayez pas peur, je dois, je dois continuer, dépasser le tableau, les sources, quitter l’enfance, tuer l’amour, entrer dans le verger déherbé de la mort qui chante maintenant trop fort pour que je la comprenne, la soupe sonne, bientôt la corne du chasseur, la grande tête de vache, le trou qui pue, est-ce possible (yes sir), est-ce bien moi (yes sir), peut-être un ou deux morceaux de mon cœur de ma rate de ma trompe d’eustache en arrière sont restés, mais ici où je suis de tous côtés ça cloue on déménage, même le peu que tu pensais avoir encore te sera ôté, le gris, la solitude, le pire ; les lettres sont restées dans la boîte et si on les a lues pas de réponse, alors, était-ce moi qui répondais à tort et à travers croyant séduire un arbre ou une Dame ? mais qui m’avait parlé, vers qui fallait-il revenir pour se perdre quand même, dans quel giron de vent parmi ces conversions d’escadrons à fanions d’azur et d’oiseaux qui ressuscitent, encore un coup chercher refuge et s’effacer ?

In Celle qui vient à pas légers, © Fata Morgana

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• Wikipédia | Jacques Réda

• La Pierre et le Sel | Jacques Réda, entre désastre et merveille, une contribution de Jacques Décréau

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Huh Su-kyung | Distance entre maman et moi

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Huh Su-kyung

Distance entre maman et moi

À l’intérieur de l’utérus de maman
j’étais une île
au-dedans de maman

Le corps de l’île
était alimenté par maman
Son âme devait l’être aussi bien sûr

Arrivée à terme
l’île est sortie
Puis

elle a regardé maman
elle a contemplé cette tragédie originelle
de la distance entre maman et moi

À cet instant
est née la langue maternelle de mon âme
ma langue à moi et non celle de maman

Cette pensée est pour moi à la fois drôle et triste
Comme les funérailles gueule au vent d’un loup solitaire
mort de maladie dans une forêt d’hiver

In 115] vent de nord-ouest, © Bruno Doucey, 2019

Internet

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Christian Bobin | Chez nous pas de sagesse…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Christian Bobin

Chez nous pas de sagesse, pas de folie.

Innombrables les sentences de vos sages, inépuisables les proverbes de vos fous.

Sur les lèvres de nos sages, rien qu’un sourire, une fleur de sourire, une neige de sourire – et dans les yeux de nos fous, même sourire, même fraîcheur.

Car nos sages et nos fous, ce sont les mêmes.

Nous avons écouté vos sages et nous les avons trouvés fatigués. Nous avons regardé vos fous et nous les avons trouvés tristes.

Tristesse et fatigue : un seul manteau, avec son envers, avec son endroit.

Tristesse – la fatigue qui entre dans l’âme.

Fatigue – la tristesse qui entre dans la chair.

La fatigue va en vous d’un pas léger, comme la jeune fille qui rentre après minuit dans la maison de ses parents : lorsque vous vous apercevez de sa présence, il est déjà trop tard, elle a déjà fait son lit dans votre cœur, elle a déjà serré votre pensée à l’amertume, comme la corde à son pendu.

Vos enfants ignorent cette fatigue. Il semble qu’elle ne vienne en vous qu’avec l’âge, nouée au chagrin comme le lierre à son arbre.

Nos saints ne font pas de miracles. Ils ne marchent pas sur le feu, ils ne commandent pas aux montagnes, ils ne tutoient pas le vent. Nos saints font mieux, bien mieux que des miracles : ils guérissent du chagrin, ils s’effacent toute lassitude.

Nous venons boire la joie limpide dans le creux de leurs mains.

Ni sentences, ni proverbes. Joie seulement, sourire seulement. Joie reposant dans sourire, sourire reposant dans joie.

Car chez nous point n’est besoin de mots : un sourire suffit – la rosée d’un sourire sur l’herbe d’un silence.

Car chez nous le contraire de la folie ce n’est pas la sagesse, mais la joie.

In L’autre visage, © Lettres Vives, 1991

Bibliographie partielle

• La Présence pure, © Poésie/Gallimard, 2020

Internet

• Wikipédia | Christian Bobin

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin, un regard émerveillé sur le monde une contribution de Jacques Décréau

• La Pierre et le Sel | Christian Bobin | L’homme-joie une contribution de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Dahlia Ravikovitch | L’espoir du poète

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Dahlia Ravikovitch

L’espoir du poète

Qu’est-ce qui vous prend
jeunes poètes
d’écrire tant sur la poésie,
et l’art du poème,
et l’utilisation des matériaux.
J’espère bien pour autant
que le silence du poète
ne sera pas un jour
cause de désastres.

Car vous avez un remède
pour bannir toute peine :
à l’aise autour de la table matinale
couverte d’une toile cirée fanée,
vous fixez les yeux sur la vitre de la fenêtre,
jusqu'à l’approche de midi.
Et si la somnolence vous prend ne la chassez pas,
ne méprisez pas le goût du miel et du beurre.
Ne faites rien
pour en extraire des poèmes et de la poésie.
Et si vous avez le cœur en liesse,
cachez-la de nombreux jours
que personne ne la voie.
Car pourquoi avoir peur, mon ami,
de prendre par les cornes le poème insaisissable
et de le piquer entre les côtes
comme le jeune Bédouin aiguillonne
son âne hésitant ?
Après tout, le bien qui en sortira,
le meilleur de tous les mondes possibles,
c’est une tombe, qu’on vous creusera,
après intervention du maire,
dans le cimetière de la rue Trumpeldor,
à soixante mètres
de la tombe de Bialik.

In Même pour de milliers d’années, © Bruno Doucey, 2018

Internet

• Wikipédia | Dahlia Ravikovitch

• Éditions Bruno Doucey

• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Dahlia Ravikovitch | Autre tentative

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Alain Borne | Lecture

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Alain Borne

Lecture

Il faut que le poème jaillisse du silence
blanc comme une mariée secrète et pâle
que chacun croira vierge.

Elle s’avancera lourde et seule
l’encens dans ses cheveux
le voile sous ses pas.

Ton front, lecteur aux yeux de mer vive,
est la lueur pâle des matins d’épousailles
elle attend ta démarche au seuil des églises
elle espère ton âme pleine de nues dorées.

Sa vie, sa vie chancelle
le mystère tournoie et tu vas le clouer,
attache de beauté, sa beauté qui se trouve.

Car tu peux voir, je le jure, et comprendre,
sois humble et doux, et sentir le souffle
qu’un poète martyr écrasa sous les cierges.

Va ! Ces noces sont un songe
Oh ! Ne souille de pas
qu’au pays de tes neiges
Le blanc tapi tombé
des cygnes de l’hiver.

In Poèmes choisis, © À plus d’un titre, 2014
avec des photos de Yael Antoon

Internet

• Wikipédia | Alain Borne

• La Pierre et le Sel : Alain Borne, « les chants désespérés », une contribution de Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Marilyne Bertoncini | Là…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marilyne Bertoncini

Là
sur l’étroite avancée rocheuse
ignorant la guipure d’écume au pied
de la falaise
et le point où la mer à l’horizon
se coupe
il est le centre d’une sphère
où sa pensée
se perd
dans des scintillements d’azur cuisant
comme le cri des sternes

                                 Phidias ! Phidias !

L’enfant marche comme l’on danse
dans la poussière du chemin
que soulève
son talon

D’où vient-il ?

Il naquit de sa fraîche voix d’enfant
et du son de la flûte
aulos à deux tons ou sifflet de roseau
dont s’élève le soir
ainsi que du figuier l’odeur de sucre cuit
le chant qui donne aux étoiles
leur voix.

Je sais qu’il aime l’atelier
             où blanches et longues comme des doigts
             les écailles et les épaufrures couvrent les jarres
             les pots de pigments
             les pains de cire vierge et les huiles
et
l’odeur des résines ainsi que
lisse et fraîche
la peau de l’aubier clair sous la rugueuse écorce
dont se lisent les veines
capricieux dessins de fleuves pétrifiés

oracles que les dieux cachent dans la nature

In La dernière œuvre de Phidias, © Encres vives n° 453

Internet

• Recours au Poème

• Babelio

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Louis-René des Forêts | Ô grand rapace des tempêtes…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louis-René des Forêts

Ô grand rapace des tempêtes, éternelle fiancée de la mer
Ton regard était si bleu qu’il a pu me séduire
Si funèbre ton pennage, si crayeuse ta chair
Ton verbe étrange avec toutes les manières de la mort
Que j’aspirais à mourir sous ta main carnassière !
Non pas de la mort qui rend libre d’un trop vaste souci
Échéance, hâvre de grâce, terme du labyrinthe où nous errâmes
(Car être et n’être plus sont pareille malédiction)
Mais la bonne justicière qui me restituerait mon dû,
Cette patrie néante d’où je fus indûment arraché
Pour parader comme je fais ici en ma vie anthume
bouffon sur son tréteau de songes et de mensonges
Affublé de triste chair et de parole faussaire !
Si tel est le sens de ton appel, tel celui de mon répons,
Guide-moi, ô Mère, sous ta sombre voûte utérine
Étouffée soit ma voix, biffé le patronyme qui m’enchaîne
Profanée aux orties toute perduration funéraire
Vierge la stèle où gît le fruit blet d’une parturition !

In Les mégères de la mer, © Mercure de France, 1967

Internet

• Wikipédia | Louis-René des Forêts

• Gallimard

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Françoise Clédat | Les parentés inhumaines

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Françoise Clédat

Les parentés inhumaines (Fugue et variations) extrait

Vous que j’ai perdus n’avez durée que
ma mémoire par d’autres mémoires relayée
S’éteignant elles éteignent ce qui de vous fut

Que sais-je de ma trisaïeule hormis
archives de papier si elles existent
quand nulle œuvre d’exception
état civil mariage enfantements
jalons sans images ni affects
Et moins encore des innombrables qui précèdent

Fins innombrables
que plus nulle matière à mes sens ne rédime
hors la savoir native
insensée qui d’autre en autre s’altère
d’autre en autre
morte ne meurt

Métamorphique infinitude ma fin carcinommée
d’altérité en altérité m’apparente
– animalisation végétalisation squelettisation –
ma grouillante positivité de nourrice nutritive
toute substance molle gloutonnée bondit vers
l’étrange ultime fractalité du minéral

où s’illimite – quantique émanation de ce qui fut vous
de ce qui fut moi –
l’oubli de nos durées perdues

In Diérèse n°190, © Diérèse, 2021

Internet

• Wikipédia | Françoise Clédat

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : François de Cornière | Liquidation

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

François de Cornière

Liquidation

parfois on recherche un poème
pour une phrase
qu’on a lue on ne sait plus quand
mais qui revient – pourquoi –
à la mémoire
à cause peut-être d’une impression
pareille à celles qui font croire
qu’on a déjà vécu ce moment-là
alors on feuillette des livres
on s’arrête sur des mots des images
et on s’aperçoit qu’au fond
on n’a jamais rien lu
ou plutôt que c’est jamais fini la poésie
quand bien même on passe des nuits
à courir le long des rails
pour rattraper ce qui s’en va
comme un jour on s’arrête
devant une boutique de souvenirs
avant la saison sur la côte
pour une pancarte en lettres bâtons
qui dit que TOUT DOIT DISPARAÎTRE

In François de Cornière poésie/portrait, © Atelier du Gué, 1984

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• Wikipédia | François de Cornière

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Anne-Cécile Causse | Lorsque viennent les nuages bleutés…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Anne-Cécile Causse

Lorsque viennent les nuages bleutés,
je sais que le moment est venu
d’embrasser notre mémoire.

Tu partais sans partir ;

l’autre rive, disais-tu, d’autres pleurs,
l’écart de la traversée

la douleur dans un linge blanc,
dénudée, comme l’était ton rire
traverse un corps puis un autre

et peut-être le mien.

In Écrit(s) du Nord 29-30, © Henry, 2016

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• Ce qui reste

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Un jour, un texte : Souleymane Diamanka | Poésie de nuit

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Souleymane Diamanka

Poésie de nuit

La nuit la poésie se fabrique des ailes
En nouant les plumes de ses auteurs les unes aux autres
Je suis venu avec tous les conteurs de la terre
Tous les orateurs depuis la nuit des temps

Avec tous les poètes de la planète morts ou vifs
Nous parlons toutes les langues et vous êtes nos hôtes
Et la chorégraphie de notre spectacle
C’est une tempête d’encre océane orchestrée par des vents

J’entends d’ici des vers de vingt-quatre syllabes
Enrobés d’une voix grave comme un violon tsigane
Et je cligne des yeux en regardant a u-dessus des arbres
Chaque ligne est le signe que j’attends du ciel

En jetant du sel sur le sol de la savane
Foulé par le peuple oiseau gitan du Sahel
J’entends d’ici des vers de vingt-quatre syllabes
Qui s’égarent comme des volutes de fumée de cigare

La nuit la poésie se fabrique des ailes
En nouant les plumes de ses auteurs les unes aux autres
Je suis venu avec les mots et les sourires
De toutes les muses du monde et je suis sous vos ordres

J’entends d’ici le médicament contre la peur
Le tam-tam tribal peul qui bat dans le lointain
Il dit : « À demain matin, l’étoile est dans ta main
Le soleil s’est juste couché, il ne s’est pas éteint. »

La nuit la poésie se fabrique des ailes
En nouant les plumes de ses auteurs les unes aux autres
D’après les légendes colportées par les gens
La force de quelqu’un dépend de la cause qu’il défend

Certains disent qu’ils s’interdisent de ne pas récupérer
L’air sain que les usines voisines nous ôtent
D’autres disent à votre guise il y a des portes closes qui se brisent
Sous le poids des cris de joie et des chants

In Habitant de nulle part originaire de partout, © Poésie Points , 2020

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• Wikipédia | Souleymane Diamanka

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Margaret Atwood | Circé

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Margaret Atwood

Cette histoire m’a été contée par un autre voyageur de passage. Ça se passait dans un pays étranger, comme toujours.

Lorsqu’il jeune, lui et un autre garçon avaient façonné une femme d’argile. Elle commençait au niveau du cou et se terminait aux genoux : ils s’en tenaient à l’essentiel. Chaque fois qu’il faisait beau, ils ramaient jusqu’à l’île où elle vivait, l’après-midi quand le soleil l’avait réchauffée, et ils lui faisaient l’amour, en pénétrant avec extase son ventre humide et doux, sa chair brune et vermoulue où de mauvaises herbes avaient déjà pris racine. Ils prenaient chacun leur tour, ils n’étaient pas jaloux, elle les préférait tous les deux. Après, ils la réparaient en élargissant ses hanches, en augmentant ses seins d’un galet brillant à chaque téton.

Son amour pour elle était parfait, il pouvait tout lui dire, en elle il déversait toute sa vie. Elle fut emportée par une inondation soudaine. Il disait qu’aucune femme depuis n’avait pu l’égaler.

C’est cela que tu voudrais que je sois, cette femme d’argile ? Est-ce cela que j’aimerais être ? Ce serait si simple.

In Circé, © Bruno Doucey, 2021
Traduit par Christine Évain

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• Wikipédia | Margaret Atwood

• Éditions Bruno Doucey

• Youtube : Rendez-vous avec Margaret Atwood

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Andrea Thominot | J’ai quitté mon appartement…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Andrea Thominot

J’ai quitté mon appartement
Je suis allé rejoindre
Les fous sous le volcan
Qui ne dorment jamais
Que dans le sens du vent

Leurs mots ne sont pas d’ici
Ils regardent trop loin
Je suis allé rejoindre
La mer à la montagne
La montagne à la mer

J’y ai retrouvé les oiseaux
Les constellations le

Silence

Voici le premier jour
Qui recommence enfin
Juste en dessous du ciel
Je laisse les étoiles
Dormir sous mes paupières
Comme d’autres laissent venir les rêves

Je n’ai plus honte
Des forces qui m’animent
Des faiblesses j’ai
Changé de sang changé de souffle

Mon nom sera celui
Que je me suis donné

Ma voix sera le feu
Qui hurle au reste de la meute

In J’habite désormais juste en dessous du ciel, © 10 pages au carré, 2021

Internet

• 10 pages au carré

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Forough Farrokhzad | Révolte

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Forough Farrokhzad

Révolte

Ne scelle pas mes lèvres au cadenas du silence
Car j'ai dans le cœur une histoire irracontée
Délivre mes pieds de ces fers qui les retiennent
Car cette passion m'a bouleversée

Viens, homme, viens, égoïste
Viens ouvrir les portes de la cage
Toute une vie, tu m'as voulue en prison
Dans le souffle de cet instant, enfin, délivre-moi

Je suis l'oiseau, cet oiseau qui depuis longtemps
Songe à prendre son envol
Mon chant s'est fait plainte dans ma poitrine serrée
Et dans les désirs, ma vie a reflué

Ne scelle pas mes lèvres au cadenas du silence
Car il me faut dire mes secrets
Et que je fasse entendre au monde entier
Le crépitement enflammé de mes chants

Viens, ouvre la porte, que je m'envole
Vers le ciel limpide du poème
Si tu me laisses m'envoler
Je me ferai rose à la roseraie du poème

Mes lèvres sucrées par tes baisers
Mon corps parfumé à ton corps
Mon regard avec ses étincelles cachées
Mon cœur plaintif, par toi rougi

Mais ô homme, homme égoïste
Ne dis pas c'est une honte, que mon poème est honteux
Pour ceux dont le cœur est enfiévré, le sais-tu,
L'espace de cette cage est étroite, si étroite ?

Ne dis pas que mon poème était péché tout entier
De cette honte, de ce péché, laisse-moi ma part
Je te laisse le paradis, ses houris et ses sources
Toi, laisse-moi un abri au cœur de l'enfer

Livre, intimité, poème, silence
Voilà pour moi, les sources de l'ivresse
Qu'importé de n'avoir pas voie au paradis
Puisqu'en mon cœur est un paradis éternel !

Lorsque dans la nuit, la lune danse en silence
Dans le ciel confus et éteint
Toi, tu dors et moi, ivre de désirs inassouvis
Je prends contre moi le corps du clair de lune

La brise m'a déjà pris des milliers de baisers
Et j'ai mille fois embrassé le soleil
Dans cette prison dont tu étais le geôlier
Une nuit, au profond de mon être un baiser me fit vaciller

Rejette loin de toi l'illusion de l'honneur, homme
Car ma honte m'est jouissance ivre
Et je sais que Dieu me pardonnera
Car il a donné au poète un cœur fou

Viens, ouvre la porte, que je déploie mes ailes
Vers le ciel limpide du poème
Si tu me laissais m'envoler
Je me ferais rose à la roseraie du poème

In Côté femmes d'un poème l'autre, © Espace-libre, 2010

Internet

• Wikipédia | Forough farrokhzad

• La Pierre et le Sel | Forough Farrokhzad, la modernité iranienne

  Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Gérard de Nerval | Vers dorés

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Gérard de Nerval

Vers dorés

Eh quoi ! Tout est sensible !
Pythagore

Homme ! libre penseur – te crois-tu seul pensant
Dans ce monde, où la vie éclate en toute chose
Des forces que tu tiens ta main dispose
Mais de tous tes conseils l’univers est absent.

Respecte dans la bête un esprit agissant…
Chaque fleur est une âme à la Nature éclose,
Un mystère d’amour dans le métal repose :
Tout est sensible ; – Et tout sur ton être est puissant

Crains dans le mur aveugle un regard qui t’épie
À la matière même un verbe est attaché…
Ne la fais pas servir à quelque chose impie.

Souvent dans l’être obscur habite un Dieu caché ;
Et, comme un œil naissant couvert par ses paupières,
Un pur esprit s’accroît sous l’écorce des pierres.

In Les Chimères

Internet

• Wikipédia | Gérard de Nerval

• La Pierre et le Sel | Gérard de Nerval, un poète romantique

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Un jour, un texte : Hettie Jones | Pardonner au voyageur

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Hettie Jones

Pardonner au voyageur

Tous les cinq ans ses histoires d’amour
    se terminent

et il descend en ville
    pour en parler

    il apporte des photos
    de lui-même, des dessins
    un jour une carte de vœux
    le lendemain
        une affiche

Dans son sillon il a laissé plus de lui-même
    que la plupart des hommes

        il a laissé des femmes sur les rivages
        de plusieurs continents

            nous conservons photos et brochures
            dans des dossiers – ou des tiroirs parfumés –

            nous gardons les cadeaux
            et perdons celui qui les offre

    garde mon image dit-il
    prouve-moi que j’existe dit-il

    un jour je serai réel

In Drive, © Bruno Doucey, 2021
Traduction de Franck Loiseau et Florentine Rey

Internet

• Wikipédia | Hettie Jones

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Un jour, un texte : Jean-Luc Favre | pourquoi…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean-Luc Favre

pourquoi
tant de mémoires

qui s’achèvent
au combat

ou quand
le sommeil meurt

on y trouve
l’attente

In Poésie 1 n°21, mars 2000

Internet

• Wikimonde | Jean-Luc Favre

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Un jour, un texte : Odile Caradec | La poésie, l’an neuf

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Odile Caradec

La poésie, l’an neuf

Emportez dans vos bras le ciel, les arbres
l’hiver en son entier
La poésie est un manteau d’argent

Je suis allée chercher un livre de poèmes en ville
passant le pont, je l’ai mis dans ma poche
– la poésie aime qu’on la promène –
à petite dose elle infuse dans le corps qui la porte
mais il faut être seul dans sa chair et son sang
seul dans ses pas, seul sur les ponts
tout seul dans l’air unique de la ville
alors il y aura une transsubstantiation
le poème de l’an neuf battra dans les artères
de celle qui transporte avec un espoir fou
une clé pour ouvrir le monde

In Citron rouge, © Le Dé Bleu, 1996

Internet

• Wikipédia | Odile Caradec

• La Pierre et le Sel | Odile Caradec, une femme libre

 

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Un jour, un texte : Claude Cailleau | À mon père…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Cailleau

À Georges, mon père, homme de peine, homme de cœur,

… S’en va sur le chemin.
Chancelle au vent mauvais,
la vieille silhouette.
Et refait le parcours,
tremble, avance deux pas,
Trois pas, c’est trop de deux déjà.
Une horloge le suit,
fragile. Ô le silence
qui gît dans l’or du balancier.
Et fouille dans ses jours.
Vienne la nuit
Sonne l’heure
(C’est Guillaume qui pleure)
Ainsi va le bonhomme
dans l’automne qui meurt.
Se rappelle la robe noire, tranquille. Elle, qui marche.
Gréco, lunaire silhouette.
Seule mais sereine,
sur la scène, dans la lumière.
Le deuil à fendre l’âme
chante grave dans son rire.
Silencieuse soudain.
Désabusée. Puis tire
sa révérence. Adieu Madame.
Si tu t'imagines
qu'ça va, qu'ça va, qu'ça
va durer toujours
la saison des amours
Et radote le vieux.
Queneau, Apollinaire,
la Seine coule sur vos vers.
Ailleurs, le poète venait,
S’en venait, s’en venait,
vers toi qui t’en allais.
Tu te rappelles, Barbara…
Abritée sous un porche,
quand la pluie et Prévert
se racontaient la guerre,
Le sang noir sur la mer…
la joie évanouie, la guerre…
Le peintre a posé ses pinceaux, essuie ses mains à son passé.
Les rues racontent et les ponts,
Et la Seine sereine
épouse son histoire…
Ah, Prévert,
ton cancre de lumière
dans l’aube des lampadaires !...

In Sur les Feuilles du temps, © Écho Optique

Internet

• Blog personnel

• Claude Cailleau et les amis de la rue Ventura

• La Pierre et le Sel | Revue | Les Cahiers de la rue Ventura, une contribution de Jean Gédéon

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Un jour, un texte : Louise Deschênes | Quelle heure est-il…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Louise Deschênes

Quelle heure est-il ? Ai-je dit un mot de trop ?
Quelle est cette inquiétude qui ne tient à rien, qui épouse tous les miroirs ?
L’histoire a-t-elle refusé sa fin ?
La nuit, seulement, je peux la lire et pleurer d’avance l’agonie qu’elle annonce.

*

La mémoire existe-t-elle hors de ce chemin ombré d’arbres et de murmures ?
Comme lucioles au fond des bois éclairent la folle nuit.
Cette folie a un nom, un seul. Penser à toi est déjà te perdre.
Te chercher, puisque tu n’existais pas, ailleurs que dans ce mystère.
Des vagues grondent, je remonte les mers sans te voir.
Tu dors, petit crabe aux yeux de sable.

In Porte dérobée, © Triptyque, 2008

Internet

• Babelio

• L’île

 

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Un jour, un texte : Jean Rousselot | La ligne unique

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean Rousselot

La ligne unique qu’il suffit
De tracer chaque jour
Pour rester digne du peu de langage
Que l’on est capable d’être
Protègera-t-elle ou non
En ce si tardif aujourd’hui
La bonté l’amour et autres
Passagers clandestins qu’il te faut bien nourrir
Tandis qu’au couteau tu tailles
Le bout de ta route en toi

C’est à peine si tu discernes
Le sens de tes mots
Tant ça hurle et saigne
Jusqu’à changer toutes les emblavures
De la terre et du ciel
En hordes de coquelicots

In Passible de…, © Autres temps, 1999

Internet

• Wikipédia | Jean Rousselot

• La Pierre et le Sel | Jean Rousselot, un poète de l’école de Rochefort, une contribution de Jean Gédéon

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Un jour, un texte : Joyce Mansour | Croissant de brume

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Joyce Mansour

Croissant de brume

Malade malade
Sur mon lit de mort toujours frais
Telle une mouche sur un fromage blanc
Je me console à l’idée que vos yeux me survivront
Qu’ils recaresseront nos animaux faméliques
Qu’ils reverront nos plages
Et que les cheveux des fillettes au fond de l’eau grise
Qui se balancent et se pavanent au passage des poissons
Charmeront comme toujours vos prunelles vinifères
Je pense en souriant à vos yeux à leurs regards sans adresse
Ni excédent de larmes
Vos yeux qui se reposent là sous mon drap comme une bouillotte ancienne

Comme une gaine
Le jour meurt épinglé sur le mur
Et moi dans mon lit
(Ne t’agite pas sur ta chaise)
Mes pieds sont des glaçons qu’aucun son ne fracassera
Mes jambes ont oublié leurs sauts dans la prairie
Seule ma bouche souffre encore et tremble
Mais qui entend les cris d’une langue platement inerte
Dehors le soleil crève le cœur de la dernière flaque d’eau
Là dans le parc où je rampais enfant
Timide comme une limace mais cambrée de ruse
Et heureuse quelquefois
Vos yeux viennent aux nouvelles
S’éternisent sur mon nez valsants inquiets
Incapables de comprendre
Déjà vos pas traînants s’éloignent sur le gravier
C’est bien
Je tomberai comme une feuille
Seule digne et sans maquillage
C’est gênant d’agoniser quand les parents veulent parler
Le râle même profond est souvent débraillé

In Rapaces, © Seghers, 1960

Internet

• Wikipédia | Joyce Mansour

• Esprits nomades

• La Pierre et le Sel |Les poètes surréalistes : Joyce Mansour, une contribution de Jean Gédéon

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Un jour, un texte : Tristan Cabral | Au mur de l’Atlantique

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Tristan Cabral

Au mur de l’Atlantique

                                        à Juliette Delavis
                                        ma mère

j’ai peut-être oublié tous mes yeux dans la mer
venue comme un ancien pressentiment d’étoiles
une femme soudain m’a donné un visage
qu’elle semblait avoir ramassé dans les cendres

il m’arrivait d’avoir des dimanches de vagues
j’écoutais sur le sable de vieilles détonations
les femmes portaient des masques pour allumer l’aurore
et je dilapidais l’obscurité des mondes

les maisons fortes tombaient lentement dans la mer
un enfant commandait à un feu invisible
et je voyais rouiller des hommes privés de gestes

les femmes recouvraient le visage des jours
elles roulaient dans leurs doigts un peu de ciel rouge
avec les yeux ouverts dans les plis de la mort

In Le passeur de silence, © La Découverte, 1985

Internet

• Wikipédia | Tristan Cabral

• La Pierre et le Sel | Tristan Cabral, entre le cri et le silence

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Un jour, un texte : Marina Tsvétaïéva | Psyche

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Marina Tsvétaïéva

Psyche

Je reviens à la maison, non pour tromper
Ni pour servir – je n'ai pas besoin de pain.
Je suis ta passion, ta renouée du dimanche,
Ton septième ciel et ton septième jour.

Sur la terre, là-bas, on me donnait des sous,
On s'accrochait des meules de pierre au cou.
- Mon amour ! Est-ce possible que nous ayons vue distincte ?

Pour toi, mon très-chéri, des guenilles
Qui furent autrefois tendre chair,
Toutes ruinées, toutes lacérées,
Ne resteraient seulement que deux ailes ?

Revêts-moi de ta splendeur,
Sauve-moi, par pitié ;
Et les pauvres hardes poudreuses,
Porte-les à la sacristie.

13 mai 1918

In « Insomnie et autres poèmes » © Éditions Gallimard 2011

Internet

• La Pierre et le Sel | Marina Tsvétaïéva, une contribution de Hélène Millien

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Bernard Grasset | Georges de La Tour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Bernard Grasset

Georges de La Tour

C’est la nuit. L’enfant souffle. La lampe éclaire les pas des hommes. Une rixe éclate, des mains trichent, des lèvres raillent. Ombres et copeaux. Cape brune, le vielleur guette l’aube.

Songe celui qui se retire. Mère – Enfant. Douceur de la flamme. Un son de flûte. Regards qui murmurent. Naissance. Lecture nocturne. Rêve de lumière.

Cri de Job. Une lampe demeure. Crâne et mots oubliés. Elle pense au jardin du cœur. Et les larmes et les ténèbres. Ne pas renier. Cape rouge, traduire les versets des âges perdus. Flèche aveugle. Des doigts se croisent, une main s’ouvre. Bleu pays de Sébastien.

Douleur et bonheur. Découverte d’une vie. Flambeau et bougie. Livre fermé, livre ouvert. Croix. Mondes intérieurs. Ne pas tricher. Œuvrer. Geste de charpentier et visage de lumière. Veiller. Tout revient à la poésie. C’est la nuit. C’est l’aurore.

In Diérèse n°78, printemps 2020

Internet

• Wikipédia | Bernard Grasset

• Wikipédia | Georges de la Tour

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Un jour, un texte : Mireille Coulomb | Je vous écris d’un pays…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Coulomb

Je vous écris d’un pays qui s’éteint.
Une lueur au petit matin
rougit à peine
les jours stratifiés.
L’air se raréfie
comme si le gris du ciel
le captait dans sa cendre.

Je marche cependant
non loin des petits bruits
qui accompagnent les maisons.
Où est la pensée légère
claire parmi les giroflées des murs ?
Où sont les coulées de glycine
les couleurs après pluie
ruisselant jusqu’aux yeux ?

Aucune main ne retient l’eau.
Les coques des amandes de l’an passé
sont vides.
Les mots portent leur soif
et la pensée se sauve d’elle-même.
Je vous écris à vous
qui avez été une lumière telle.
J’écris de morte voix.
L’obscurité rejoint.

In 111 poètes d’aujourd’hui, © Maison de la poésie Rhône-Alpes/Le Temps des Cerises, 2005

Contribution de PPierre Kobel