La pierre et le sel

Revue | Les Cahiers de la rue Ventura

Claude Cailleau, Sarthois et créateur de cette revue, est né en 1936 à Sablé sur Sarthe.

Professeur de lettres en collège, il a su intéresser ses élèves, en leur organisant, notamment, des ateliers littéraires où il les mettait en relation avec des écrivains.

Grand lecteur, il a entretenu, dans sa jeunesse, une correspondance avec Roger Martin du Gard, Marcel Arland, Henri Troyat, Hervé Bazin, Julien Gracq et il a commencé à publier sa poésie dans la revue Les Cahiers des Saisons de Jacques Brenner, qui paraissait aux Éditions Julliard, et aussi, au fil du temps, chez le Nouveau Recueil, Arpa, Poésie Première, 7 à dire, Inédit Nouveau, Multiples, Jointure, Littérales, etc.

Romancier, son premier roman Stef et les goélands, a été publié chez Julliard, et couronné par l’Académie Française. Également biographe, il a publié un ouvrage sur Pierre Reverdy.

Puis, il a mis de côté son activité littéraire pour s’occuper ailleurs. Après un break d’une vingtaine d’années, il est revenu à la littérature comme essayiste, mémorialiste et poète, en créant, notamment, en 2008 une revue de littérature et de poésie intitulée les Cahiers de la rue Ventura.

Il s’agit d’un ouvrage artisanal, trimestriel, fabriqué à la maison, avec l’aide de son épouse qui se charge de l’intendance. (À noter, cependant, que depuis le n° 22, l’impression des numéros est maintenant confiée à des professionnels).

Chaque numéro, présente un dossier sur un écrivain du 20^ème siècle, (le premier numéro était consacré à Julien Gracq, le second à Roger Martin du Gard, puis vinrent Marcel Arland, Jean Joubert, Hervé Bazin, Pierre Reverdy, Serge Wellens, Andrée Chedid, etc…), de nombreux poèmes d’auteurs contemporains, français et étrangers, et des notes critiques très fouillées et intéressantes sur les ouvrages de poésie récemment parus. Enfin, Claude Cailleau complète souvent son tour de piste poétique avec des souvenirs autobiographiques ou des chroniques sur l’art (poésie, peinture, musique).

En somme, des numéros de facture modeste mais fabriqués avec grand soin, de haute tenue et donc à même d’intéresser, par leur éclectisme, les lecteurs de poésie les plus exigeants.

Par ailleurs, il a ouvert en septembre 2011 un blog, destiné à faire connaître la revue papier. (A voir, entre autres, en cliquant dans la colonne de droite, les articles récents de mai et automne 2013.)

Et comme l’indique aussi Cl. Cailleau dans son blog  de novembre 2013 : « Rassurez-vous : la Revue est bien vivante. Je me suis aperçu que, malgré les temps moroses, nous avons gagné des abonnés ! Chaque trimestre, nos cahiers partent vers 112 lecteurs. Le reste s’écoule dans les salons. Nous avons deux dossiers à paraître en 2014 : nous parlerons de Bernard Grasset en mars et de Pierre Garnier en juin. Et déjà nous pensons aux dossiers de 2015 : Simonomis et Jean-René Huguenin. Vous ne connaissez pas ce dernier ? Il n’a pas eu le temps de s’inscrire dans la durée ; la mort l’a fauché à 26 ans sur une route de la région parisienne, non loin de Rambouillet. Il n’a eu le temps d’écrire qu’un roman, son journal et quelques textes. Mais il a pris dans ses filets Julien Gracq (dont il fut l’élève au lycée Claude-Bernard) et François Mauriac dont il fut un moment le « fils spirituel ». Il se trouve que Jean-René Huguenin aurait mon âge, puisqu’il était né en 1936. C’est sûrement pour cette raison que sa mort en 1962 m’avait ému. Nous en reparlerons. »

Internet

• Le blog de Claude Cailleau

• Texte de Gaelle Josse paru dans la revue en juillet 2010

• Une émission de Radio Occitania consacrée au poète
  (Pour accéder : descendre sur la colonne de gauche jusqu’à son portrait et cliquer sur le haut-parleur)

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Sophia de Mello Breyner | Lettre aux amis morts

Lettre aux amis morts

Voilà que vous êtes morts – il ne bat plus
Votre cœur dont les pulsations
Donnaient du rythme et de l’espoir à ma vie
à présent pour moi vous êtes perdus
- Le regard ne traverse point de telles distances -
Et je ne partirai pas à votre recherche je ne suis pas
Orphée ayant en ce qui me concerne choisi
D’être présente là où je suis vivante.
Je vous souhaite la paix sur ce chemin
En dehors du monde que je respire et vois.
Mais c’est ici que j’ai choisi de vivre
Il ne me reste qu’à regarder en face
Dans ce pays de douleur et d’incertitude.
Ici j’ai choisi de demeurer
Là où la vision est plus dure et difficile
Ici il ne me reste qu’à faire front
Au visage sale de haine et d’injustice
La lucidité me permet de voir
La ville qui tombe mur après mur
Et les visages qui meurent l’un après l’autre
Et la mort qui me brise m’apprend
Que le signe de l’homme n’est pas une colonne.
Et je vous demande pour cet amour brisé
Que vous vous souveniez de moi là où l’amour
Ne peut plus mourir ni se casser.
Que votre cœur qui a cessé de battre
Le temps dense du sang et des regrets
Qui vit la perfection de la clarté
Aie pitié de moi et de mes pleurs
Aie pitié de moi et de mon chant

In Malgré les ruines et la mort , p.247 – © La Différence, 2000

Contribution de PPierre Kobel

Lionel Jung-Allégret | depuis ce corps devenu douleur

J'écoute une langue de stèles
Et d'herbes grises

Qui vient lécher les os sous les pierres

Elles sont là depuis longtemps

Contre le vent


Moellons amassés
Empilés
Érodés

Murets éboulés

Inutiles à présent

In Écorces © Al Manar 2012, p.53

Né en 1962, avocat de profession et vivant à Paris, Lionel Jung-Allégret revient à l'écriture avec Écorces, après un silence de plus de vingt ans. Ce livre, édité par Al Manar en 2012 et illustré par Philippe Hélénon, lui a valu le Prix Léon-Gabriel Gros 2011, décerné par la Revue Phoenix.

Sous les yeux du lecteur, l'auteur livre un âpre combat pour tenter de cautériser de profondes blessures, et c'est fort poignante lecture.

Ce peut-il que notre verve
Exprime
L'insuffisance d'écorce

De racines

La peur
Que trop de silence
Nous renverse

Ou trop de vent

Ibid p.22

****

L'arbre
Tient dans le vent

Malgré le vent

Arbre tendu
Parfois à l'extrême

Lui aussi sera brisé

Ce sera son seul cri

Échappé de tous ces silences

De toute cette vie
De toute cette chair du monde

En lui
Recueillis si densément

Quand chaque jour nous recousons
Nos vies moisissantes

Sur les gerçures ouvertes de la mort

Ibid p.25

En effet, si le vent ne vient pas à bout des blessures, l'écriture, ample et généreuse, à la mesure du « ventre de la mer », élargit l'horizon, laissant peu à peu plus de champ à la lumière.

Paysage sans soleil des pierres qui poussent sous la peau et
s'excroissent comme des herbes osseuses.

Il y avait là des silences et les bruits des blessures de l'humanité ;
et je n'avais que des disparitions à exposer ; que mon corps à
fendre pour recueillir ce qui persistait en moi à mourir.

Mon pas de farine, porté comme une machine trop lourde
jusqu'au ventre de la mer.


J'ai vu des insectes dans le versant des jours et un arbre
retenir la fermeture sans fin de la nuit sur la terre. J'ai vu un
flux immobile dans le cœur du monde et la lumière posée sur
mes mains.

Le vent qui dure, qui n'en vint pas à bout.

Ibid p.69

Il y avait en moi un grand animal triste tapi dans la naissance. La vie ne libère rien. On y entre, poursuit le poète.

Est venue l'heure des frôlements où le jour s'infuse dans le
cœur des femmes et adoucit les miroirs ; des mots lus à
haute voix, qui raniment la clarté où d'autres récits s'écrivent.

Je vois les poèmes arrachant du néant sa négation secrète, et
dans l'ordre du ciel qui dissolvent l'ordre d'en haut.

J'accueille la peur comme un fruit. La mort n'existe pas. Seul
brûle l'amour en ses mains excessives.

Ibid p.71

Le livre suivant est un livre d'artiste, confié à Philippe Hélénon, édité dans la foulée par Al Manar, dont le titre est somptueux : Clarté de la nuit sur un arbre rouge. Il ne nous a pas été donné de le consulter.

Parallaxes sort chez le même éditeur, avec Joël Leick pour illustrateur, en mars 2013.

Quelqu'un y respire et fait face au temps. Depuis ce silence qui vrille, quelqu'un s'exprime, quelqu'un répond, qui est peut-être un double intérieur ; il s'en suit un duo alterné, que suggèrent deux types de caractères.

Depuis ce corps devenu douleur
où comme d'un abîme dans la chair
quelqu'un, encore, respire.

In Parallaxes, © Al Manar 2013, p.13

 ****

Il ne faudrait être que ce que nous sommes

un corps dans l'air.

Ibid p.17

Des images fulgurantes surgissent :

Ton corps est un mur.
(...)
Il y a des visages comme des couteaux sous l'étreinte brûlante
de la chair.

Ibid p.22/23

Des rémissions alternent avec des volte-face. D'intenses moments d'exaltation sont suivis de très douces descriptions.

L'aube était soudain venue, blanche comme une colline touchée
par une neige de passage.

ibid p.25

La lutte est de tous les instants.

Je vois à présent la lumière sous la porte. Le vent poursuit
mon souffle. Il y a des bruits lointains. Des pas sur les carrelages. Des
numéros sur les portes.

Un soleil obscur brûle dans ma gorge.

Il y a des volets murés par la neige. Des sonnettes fluorescentes
qui luisent sur les draps froids et des insectes figés dans l'herbe
verte.

Ibid p.33

Des visions évoquent un temps de re-création du monde et de soi, vécu sur un mode surréaliste.

Des rivages surgissent entre les horaires suspendus : je vois les
eaux lointaines et l'ensemencement du temps qui voyagent dans
les fumées blanches du cosmos.

La lumière vient dans les tremblements.

Il y a des ombres immobiles posées sur le mur.

__________

on croit que cela ne va durer qu'un temps ; que la douceur va rester, qu'elle
va grandir, comme une nouvelle peau à l'intérieur, plus résistante, plus
silencieuse ; détachée...

Ibid p.34

C'est alors que le titre de ce recueil, Parallaxes, revêt toute son importance. Selon le Littré, il s'agit d'un mot féminin, d'origine grecque, qui signifie changement.

Changement, selon Delambre, qui s'opère dans la position apparente d'un astre, quand on l'observe d'un point qui n'est pas celui de son mouvement.

Terme d'astronomie, il décrit aussi l'angle formé, au centre d'un astre, par deux lignes droites, dont l'une est menée de ce point à un observateur placé en un certain lieu, et l'autre à un observateur placé en un autre lieu.

Cette description pourrait s'appliquer à la relation angulaire, entre un patient et son thérapeute, dans une analyse.

À noter que Parallaxe est aussi un ancien terme de chirurgie pour traduire le déplacement de deux fragments d'un os rompu, qui chevauchent l'un sur l'autre.

On peut espérer voir cette fracture réduite par des mains expertes.

Rien n'étant jamais définitivement acquis, dans le domaine de la médecine comme dans celui de la psyché, vivre avec ses contradictions internes est l’œuvre de toute une vie.Lionel Jung-Allégret les observe à la loupe ou au scalpel, en n'hésitant pas à se mettre à nu.

J'ai senti la terre odorante de pitié et le venin bleu des aconits
s'enfoncer dans mes veines comme un soleil dans l'hiver.

Lents, étaient les galops du sang laissés sur la neige.
Usés, les ongles du silence.

__________

Il ne reste qu'à se taire, de peur que l'intérieur se liquéfie, se vide jusqu'au
rien ; j'en sens la fatigue brûlante, les trous dans les gestes qui vacillent ;
tout est si lourd, tout épuise ; on se tient au bord ; on se perd pour refuser
d'autres pertes ; on est sa propre demeure et elle est dévastée ;

Ibid p.40

Il en appelle à notre mansuétude devantl'immensité des tourments vécus sur un registre apocalyptique.

 

J'ai cherché la vie dans les regards du monde, entre les
tremblements infimes de l'effacement et l'apparition des matières
visibles.

J'ai vu des nuages blancs innerver d'eaux incendiées le ferment
des jours. J'ai vu l'éclosion insaisissable des espèces, refermée dans
la durée.

J'ai guetté une vérité dans l'humide chaleur des corps et des éclats
de soleil sur des visages tels des papillons blancs sur la tristesse.

Espéré la béatitude dans des regards stupéfiés d'immensité et
l'exhalaison où le corps expire.


j'en ai pourchassé l'appel jusque sous les Grands Verbes ; j'ai entendu
Roberto Juarroz dire « Rien ne tient entre nos mains, / mais rien ne tient
nulle part. / Nous-mêmes tiendrons-nous dans la mort ? »;et j'ai saigné
sous les clous, saigné sur le bois mortel où j'avais posé la vérité ;

Ibid p.61

Ces questions existentielles trouvent alors un écho différent ; la typographie des réponds n'est plus l'italique, la taille des lettres grandit, s'élargit ; la phrase, rythmée de traits parallèles, résonne à l'oreille, mot après mot.

Ce grand rêve de vie

qui le donne ?


S'il n'est pas dans la chair.

S'il n'est pas dans la pensée.

__________

En cendres / En boues / En toi / S'il n'est que cordes / Affluents
d'eaux obscures / Têtes hébétées de chevaux morts / Vêtures d'os
et de peaux d'oiseaux décharnés / Montées de sangs et de
souffrances / Ombres stagnantes ;/ Un corps / En toi / En
poussière / En limon ;/ En vie / En mort /

Ibid p.65

Pour qui attend encore des secrets, les six pages à venir, ainsi martelées, assènent d'inexorables vérités.

Des cris traversent les murs, traversent les peaux comme
des herses, laissent des ecchymoses de peintures brûlées.

De chaque chambre, de chaque couloir, de chaque être dans les
sangles.


Ici, il n'y a jamais de silence.

Le silence est dans les yeux.

___________

Et tu n'as nul lieu qui ne soit en toi / Aucun autre toi en dehors de
toi / Tu es invisible / Et tu le vois / Tu es / Dans l'imprécision de ta
vie / Seul / Tu ne sais pas être seul-plusieurs / Ne sais pas être un
Autre / Ne sais pas dire-être autrement que Seul / Le Néant du
Seul / Le Seul dans ta peau / Et la brûlure blottie de l'Autre / Seul
aussi / En lui-toi / Qui ne t'accueille pas / Seuls dans vos peurs/
Seul dans la tienne-sienne / Tu es devenu moins / Ne sais-veux-t-
il être qui tu es / Qui il Est / Qui n'est Rien / Dehors / Dedans / Des
Mondes / Des Cellules / Des Voix / Dehors / Dedans / Tout Est en
Toi / Tu ne sais pas être le Monde Avant / Le Monde Après/
AVEUGLE AU DEVENIR

Ibid p.71

Grâce à un verbe puissant, nous vivons l'expérience de la perte de soi, du passage de la démence à l'enfermement, jusqu'au néant.

Après cet électrochoc, le récit s'achève sur un ton plus neutre, sans que rien ne soit résolu.

L'homme revient à lui, ses sens se réveillent, l'odorat, l'ouïe, le toucher, la vue, et cette discrète présence au monde, voilée de douce tristesse, qui le caractérise.

Restent dans l'air des parfums d'iode et de fruits pourrissants
et du mercure entré dans le silence.

L'intelligence brûle.

Parfois, dehors, l'écho assourdi de la pluie.

Ibid p.72

****

Sous l'agonie, les insectes attendent.


Qui attend des secrets ?

Ibid p.73

****

 __________________

 un homme
les yeux clos
seul
face à une chaise vide
guette
attend
mais n'attend personne
n'attend rien
regarde
mais il n'y a rien à regarder
ne voit ni mieux
ni autrement
referme les yeux

Ibid p.74

La page, qui suit, est blanche et non numérotée. Elle porte, comme un tatouage, le signe : …/... qui laisse présager d'une suite. Puisse le poète l'écrire et nous la faire partager.

Le recueil se clôt sur une composition de Joël Leick, l'illustrateur. Par une fenêtre brisée, on aperçoit la silhouette d'un arbre dénudé, preuve tangible du monde, où la vie demeure.

Bibliographie consultée

• Écorces © Al Manar, éditions Alain Gorius, 2012

• Parallaxes © Al Manar, éditions Alain Gorius 2013

• La porte ouverte, texte paru dans le n°3 de la revue Place de la Sorbonne

Sur internet

• un article dans la Revue Phoénix

• un autre à propos de Parallaxes, surTerres de Femmes

• Lionel Jung-Allégret sur le site d'Al Manar à propos du livre Clarté de la nuit sur un arbre rouge

Contribution de Roselyne Fritel

Recueil | De l’autre côté | Angèle Paoli

distorsions
visage incliné cherche / elle / derrière
le miroir derrière / devant / dans / dedans
où ?

D’abord un petit carnet, feuilles de routes épaisses non collées. Sur tapis rouge (herbes et fleurs mouillées), le livre n’enferme pas.

Miroir, Angèle Paoli s’en explique:

« Seulement un désir d’écriture à partir d’une autre expérience de la route, la route que je prends tous les jours pour m’adonner à la marche. Cette fois-là, j’avais bien mes carnets habituels. Mais il y avait ce miroir. Incongru dans ce paysage. »*

(*Entretien à consulter sur le site des éditions du Petit Pois)

Au silencieux reflet, confier la rêverie en passant « de l’autre côté ». Narcisse fluctuant dans l’eau ; laissant son reflet se mouvoir en même temps qu’il s’anime.

Partant d’un point O, première section du livre qui en déroule un ensemble avant de retrouver la nuit originelle ou finale, chute mobile du promeneur dans le soir.

La structure symétrique du livre propose deux parties, l’une consacrée précisément à la nature et au paysage, la seconde qui fait intervenir la narratrice. Dans la première, des poèmes numérotés de 0 à 19, dans la seconde, les textes sont numérotés de 12 à 0, décroissant vers la nuit (manquerait-il sept poèmes ?...), terme du livre.

Chante la voix, elle suit la route d’abord, déplaçant son point d’observation comme suivant la lumière sur les « pierres sèches », « dorées/mordorées ». Ce miroir qu’elle transporte et déplace semble emporter le paysage avec lui (dans son ombre), cherchant tenue précaire « en appui sur / en porte-à-faux / en équilibre / un peu penché ». Car dans le miroir, l’image glisse et s’emprisonne, en même temps. Perception limitée au cadre, vacillant lorsqu’il s’incline. On voit une « cahute », imaginant en Corse la vision surgie du chemin, derrière le muret de pierres. « [R]egard neutre sur ciel », l’objet qui capte ainsi privé de ressenti. Tout à coup, le paysage et son reflet, indistincts deviennent bascule : se brouille la perception pour ne laisser paraître que cette « Nuit », allégorique, personnifiée dans sa capacité à absorber « une touffe d’herbe humide », la « mousse », « la chevelure d’un chèvrefeuille » ou les « nombrils de Vénus » – chez Angèle Paoli les noms se prennent dans le rêve, on entend la mythologique ascendance onirique. Les noms mêmes se perdent dans la sensuelle apparence des formes, « échancrures-dentelles ». La narratrice cependant change de point de vue en modifiant la position du miroir. Sur le paysage, agissement léger. Inclinaison. « [L]es murets s’adjointent », au ciel inverse une fusion délivre des images où les nuages en corolles deviennent des feuillages.

Ce dialogue entre le reflet et son origine devient toile à parfaire comme si l’observatrice modelait son dessin en usant des positionnements qui éclairent la réalité d’une autre façon. Les plantes et les arbres gardent leurs noms savants ou poétiques mais se fondent dans des lignes superposées auxquelles un « autre jour » (« chaque jour ») donne une forme autre et identique. La lumière joue sur ses cordes et les heures assignent des éclairages différents. Alors entre dans le paysage (le miroir) la narratrice qui « l’occupe ». Qui est là « à peine » ? Interrogation légère du « je » à son reflet pris dans le jeu du double. Le miroir est-il un objectif (« œil cyclope », la narratrice promène l’œil unique de l’objectif, autre miroir, sur le paysage), zoom photographique, mimesis trouvée de l’autre et je en une image ? Les feuillages, la chevelure, les apparences. Diptyque ou triptyque, œuvre ou concours des apparences – entre soi, le paysage, le reflet. Ce qui ne ment pas reste-t-il dans le miroir, col serré (« le nœud »), la bague optique livre-t-elle plus qu’une apparence ? Entre temps des locutions adverbiales en italique, « à peine », « peut-être », « en suspens », toutes émettent un doute sur la réalité perçue. À chaque instant, elle peut basculer. Alice est-elle passée de l’autre côté du miroir ?

« Elle », ne serait-elle qu’une « jonction » entre le paysage et son reflet ? Une autre forme de langue avancée pour regarder « ébloui » avant la disparition, le dernier mot du poème, capital : « NUIT ».

 Bibliographie partielle

• De l'autre côté, © éditions du Petit Pois,

 Internet

•  Les éditions du Petit Pois

Contribution de Isabelle Lévesque

REVUE | CONTRE-ALLÉES

Contre-Allées, revue papier créée en 1998, en Auvergne, par une équipe de jeunes poètes trentenaires, affiche un renouveau vivifiant parmi les revues de poésie contemporaine, avec une facture élégante et très soignée, un ton particulier et un choix d’auteurs exigeant : « Ni concept tournant à vide / Ni lyrisme pathétique et routinier ».

Ses deux rédacteurs en chef et créateurs de la revue, Amandine Marembert et Romain Fustier affirment: « Nous ne nous résolvons pas à un raisonnement binaire : nous voulons une poésie subjective ET expérimentale. C’est peut-être là que se situe la vraie nouveauté » ou encore :

« Innovons. Empruntons les contre-allées. Peut-être aurons-nous alors cette chance unique de comprendre, de penser et de mettre la révolte en mots ».

On sent que cette jeune équipe souhaite ne pas se laisser endormir par les discours lénifiants de la société marchande et utiliser la poésie qui s’écrit aujourd’hui comme une arme de dissuasion, sinon massive ou, du moins, à effet retard…

Chaque numéro, à parution annuelle, est livré avec environ 120 à 140 pages, chaque auteur retenu bénéficiant, selon les cas, de trois à quinze pages, avec une mention particulière, en exergue, pour un poète notoire, tel, par exemple, que Ariane Dreyfus, Yvon Le Men, ou Jacques Ancet.

En fin de numéro, on trouve un ensemble copieux de notes de lecture sur des recueils ou des revues et, depuis 2011, une nouvelle rubrique sous forme d’une question posée à quatre poètes. Celle posée dans le numéro 29/30 à Patricia Cottron-Daubigné, Antoine Emaz, Étienne Paulin, et Jasmine Viguier, était la suivante : « C’est la vibration du mot ou la secousse de la vie qui fait marcher la main sur la page ? »

Chacun, à sa manière, rend compte du travail qui sépare le premier jet du poème fini, entre vibration d’origine, émotion, rythme et musique des mots.

Il est important, par ailleurs, qu’à travers les mots d’une revue, souffle le vent de la poésie face à la société sonnante et peut-être, un jour, trébuchante, des marchands d’amulettes.

Dans son éditorial, du numéro 29/30, Amandine Marembert, indique bien quelle direction, elle entend donner à la revue : 

« Il est plus que jamais l’heure d’écouter ce que les poètes ont à nous dire, vous le savez bien. Quand tout est en crise, seuls les mots qui se jouent de la communication, ceux qui nous dérangent, nous bousculent peuvent aider à réfléchir, à ressentir le monde.

Les poètes détiennent la parole lucide, l’évidence des mots. Quand ils évoquent le social, leur écriture dit mieux que personne ce qui se passe, ce que la société veut faire des femmes, des hommes et des enfants. Bien sûr, je pense pour ne citer qu’eux, dans les livres récemment publiés à Moujik, moujik de Sophie G. Lucas (éditions les États Civils) et à Croquis-démolition de Patricia Cottron-Daubigné (éditions La Différence).

Quand on n’a plus ou si peu d’espoir, quand on ne sait pas ce qu’il adviendra de nous dans une décennie à peine, quand on a de moins en moins d’argent pour vivre – le minimum vital – parce qu’on paupérise les gens, restent les mots – bien immatériel – pour nous accompagner. Jean-Marie Gustave Le Clézio raconte, dans son « Discours de réception du Prix Nobel de Littérature » du 7 décembre 2008, comment il a compris, enfant, grâce à la bibliothèque de son père, « que les livres sont un trésor plus précieux que les biens immeubles ou les comptes en banque ». Parce que la pensée, on ne vous la prendra pas. Parce qu’on résistera aux boîtes à images, au prêt-à-porter de la réflexion…/… »

Internet

• Pour aller sur le site

• Un article sur la revue

 

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Philippe Jaccottet

Je sais maintenant que je ne possède rien,
pas même ce bel or qui est feuilles pourries,
encore moins ces jours volant d'hier à demain
à grands coups d'ailes vers une heureuse patrie.

Elle fut avec eux, l'émigrante fanée,
la beauté faible, avec ses secrets décevants,
vêtue de brume. On l'aura sans doute emmenée
ailleurs, par ces forêts pluvieuses. Comme avant,

je me retrouve au seuil d'un hiver irréel
où chante le bouvreuil obstiné, seul appel
qui ne cesse pas, comme le lierre. Mais qui peut dire

quel est son sens? Je vois ma santé se réduire,
pareille à ce feu bref au-devant du brouillard
qu'un vent glacial avive, efface... Il se fait tard.

In L'effraie (1946-1950)

 

Contribution de Jean Gédéon

Carlo Bordini | Péril en la demeure

Rêve d'Hélène

Je rêvai que j'étais morte, et pourtant je marchais
dans la pièce, dans la maison
me demandant qui sait si ma décom-
position était déjà entamée
et si les autres allaient s'en apercevoir.
Puis
j'ai commencé à m'inquiéter pour l'odeur,
si on la sentait ou non ; et j'ai craint, alors,
d'avoir donné ma mort
à quelqu'un.

In Poèmes, plaquette imprimée en nombre réduit d'exemplaires, à l'occasion du Festival de Poésie de Sète Voix Vives du 19 au 27 juillet 2013, traduction de Antonella D'Agostino, p.16

Nous voici entrés dans l'univers grave et les problèmes existentiels que soulève d'un ton caustique Carlo Bordini, tout au long de ses écrits.

L'auteur, né en 1938, d'un « père général et fasciste, et pas très charmant » selon ses dires, a été « trotskiste pendant bien des années, les meilleures. »

« Je considérais Trotski comme un héros et mon vrai père », confiait-il, à Sète, à propos de son Poème à Trotski . « Il est confortable de vivre de l'héroïsme d'autrui et il est beau de choisir le coté perdant. Peut-être voulais-je perdre moi aussi. Ce charme de l'angoisse de la défaite ! Je vécus ruisselant de mort. Je vivais à l'arrière de l'histoire, avec pour devise : ou socialisme ou barbarie. Ainsi je mourus en vivant. Puis je renaquis. Maintenant je suis très différent du moment où j'ai commencé cette poésie. »

Après des études d'Histoire, – il se spécialise en histoire de la famille et de l'amour au XVIII siècle – il enseigne l'Histoire moderne à l'Université de Rome, La Sapienza. Retraité, il vit encore dans la capitale.

Deux de ses recueils sont parus en édition bilingue chez Alidades. Pericolo, Danger en français, et Polvere, Poussière, ont été traduits par Olivier Favier, comme certains poèmes de la plaquette, Poèmes, imprimée pour le Festival 2013 de Sète.

Il aurait écrit d'affilée les 400 vers de Pericolo. Ce recueil, paru en Italie en 1984, relativement tard dans sa vie, se présente comme un monologue intime, cruel et provoquant, avec tours et détours, apartés, sautes d'humeur, humour noir, révolte et désillusions. Ce poème fleuve, ponctué de virgules et points virgules, sort en 2010 en France en version bilingue.

IV

(...)

Tu n'as pas calculé les coordonnées mathématiques qui existent certainement, et ainsi tu ne peux prévoir une chose facilement prévisible ; tu ne peux pas tourner autour du danger sans prévoir la friction et sans connaître les différents composants, la force centrifuge et centripète : la force centripète peut te happer dans le danger et te le faire accepter passivement, humblement, t'y faire retourner sans t'en rendre compte ou sans te souvenir que tu avais l'intention de le fuir, et te le faire revivre de nouveau comme une habitude ; la force centrifuge d'autre part peut te faire partir toujours plus loin, loin, vers un vide toujours plus dense, où je sais bien sûr que je ne trouverai rien : absolument rien : mais on ne doit pas oublier la friction, qui pourrait déterminer des situations imprévisibles ; simplement s'épuiser, peut-être tomber malade ; peut-être une banale grippe ; ou bien tu peux être happé par le travail, être absorbé par lui, et glisser lentement et par inadvertance derrière une autre dimension ; et voilà en effet que la porte s'est ouverte, et moi je suis passé de l'autre coté.

(…)

In Danger © alidades bilingues 2010, p.15/17

Sans l'inattendu de cette ouverture et de ce passage de « l'autre coté », il pourrait s'agir du journal d'un dépressif, qui s'interroge. C'est là l'originalité de l'écriture de Carlo Bordini, sa capacité à surprendre, à force d'humour.

Ô cher danger, je sais que tu ne pourras jamais t'éloigner beaucoup, et que tu m'attends ; je sais en outre que moi aussi je ne pourrai jamais m'éloigner de toi, et que je finirai tôt ou tard par me cacher entre tes bras ; mais je désire que tu ne viennes pas l'hiver, cette fois, mais que tu viennes au printemps, et j'attends avec un ton hautain ; essaie cependant de ne pas être misérable, et sois plutôt comme une travailleuse familiale, accueille-moi dans tes bras en me faisant sentir tout mon pouvoir ;

je serai pour toi très vivant, et je t'aimerai sincèrement : je m'immergerai complètement en toi,
pourvu que tu

je n'ai pas besoin des jugements d'autrui, je me justifie par le seul fait que j'existe ; la seule chose que je désire est de devenir encore un peu plus malheureux, parce que je n'aime pas les demi-mesures.

Ibid p.17

Le refus de la demi-mesure revient à plusieurs reprises dans l’œuvre, l'homme reste un idéaliste repenti, qui conserve le sens du tragique et « évite surtout d'être comique ».

Y figurent des trouvailles poétiques comme celles-ci, page 29 : ma veste gît sur la chaise comme une chose vivante ou bien je suis dans ma baignoire blanche à écouter ma sexualité : elle croît au fur et à mesure que je ne l'exerce pas et que je l'observe.

Ailleurs, le poète, comme saisi de délire ou de pulsions mortifères, appelle au meurtre, à la trahison, à l'auto-sacrifice : tous les vieux sont des assassins, et prépare-toi à trahir, mieux vis en trahissant écrit-il en soulignant cette dernière phrase, puis Jette ce que tu as écrit dès que c'est fini jette-le au visage des gens n'aies pas peur du geste mais sois autocritique et comméditatif.

Le péril semble s'éloigner avec le retour du printemps et « le moment de l'oubli », le recueil s'achève alors sur une poignante supplique :

XIX

je vous en prie laissez-moi reposer
entre vos bras
donnez-moi quelque chose
de tendre

ne me saignez pas

Ibid p.51

Polvere, Poussière, paraît en 1999 en Italie. Il fut le premier recueil traduit en français en 2008 par Olivier Favier, édité par Alidades en version bilingue. Carlo Bordini en lira, à Sète, les deux premiers poèmes.

Poussière

Je serai toujours un peu moins que celui que je suis,
et même, beaucoup moins. Poussière. J'ai beaucoup
perdu.
Ce que l'on perd est irrécupérable, et si on le
récupère il
est désormais dispersé, il ne rentre plus dans l'ordre
préétabli
des choses. Je suis content
si de moi ne reste qu'une légère
enveloppe. J'ai perdu
beaucoup. Dans cette légèreté,
ce qui importe le plus est l'absence des aigus
que tout soit rond et recueilli. Cela
suffit. Tout ce qui est dévasté peut devenir rond,
rond encore. Comme un vase. C'est encore possible.
La poussière peut-être récupérée. La poussière était
autrefois
décombres. La poussière n'est pas décombres
désormais,
elle est lente friable. La poussière
est un peu moins, mais elle peut être
rassemblée. Les blessures
peuvent devenir poussière, recueillie
et ramassée sur elle-même. Je suis content
de ne pas comprendre les choses. Leur
raison. Il y a des choses que j'ignore, et je suis
content. Elles apparaissent comme des mystères,
tranquilles. Par exemple,
la jeune femme que je vois toujours, m'aime-t-elle
ou non ? Je ne le sais pas. Je suis content
de ne pas le savoir. Je suis content de ne pas savoir
si je l'aime, ou mieux, je sais que je ne l'aime pas, que
je pourrais
l'aimer ; je suis content
de ne pas savoir si j'aurais pu l'aimer. Ce mystère
me rassure plus que son amour.
Il est beau de ne pas savoir. Ne pas savoir, par
exemple,
combien je vivrai,
ou combien vivra la terre.
Cette suspension
remplace l'éternité.
(…)

extrait in Poussière © alidades bilingues 2008, p.7 et 9

On aime cette idée de l'amour, toujours possible, bien qu'on n'en ait aucune certitude et que tout soit bien ainsi malgré tout ; une idée que le poète développe avec tant de subtilité que nous tombons sous le charme de ce monsieur d'âge mûr qui surprend par autant de finesse et de fantaisie.

Aujourd'hui j'ai éprouvé les nouvelles
sensations :
marcher
regarder.
Sentir le corps séparé
du reste du monde
comme un adolescent qui adolescente,
un étrange bonheur
sans justification
il est difficile que la chair
ne se corrompe pas
dans cette chaleur de juillet
cette plaine ondulée où l'eau stagne,
où l'eau conflue,
se brise en divers courants mineurs
qui se mêlent
en prés et peupliers,
cette plaine qui descend
comme un tableau, en molles eaux
de plaines et colonnes
cette plaine qui descend en eaux qui se mêlent.
(…)

ibid p.25

La troisième publication en français est une modeste plaquette réalisée à l'occasion du Festival de Poésie de Sète, elle contient des poèmes courts et souvent plus accessibles, bien que toujours graves et sensibles.

Franco

Dis-moi de quoi a-t-il peur
ton amour distrait et
timide
ton amour de chiot

ton amour
omnicompréhensif et
craintif
ta sympathie d'escargot

ton tremblement d'horloge

toi et moi
sommes
semblables
le rêve est le même
la brume
ne change que de couleur
et
d'épaisseur
et les fantômes
changent de nom
et de distance

notre peur
est différente

cette fièvre d'amitié
et de crainte aussi
qui est en toi
qui est en nous

            traduction de Antonella D'Agostino, p.17

Le poème, qui suit, a été écrit probablement pour le Festival de Poésie de Medellin, qui attire de grandes foules et auquel Carlo Bordini fut récemment invité.

Poésie pour Medellin

Sur une photo de réfugiés d'une inondation
un homme marche dans l'eau qui lui arrive à la poitrine
un chien nage près de lui, mais on voit que l'homme le tient près de soi d'une main
sur ses épaules l'homme a une petite fille
la petite fille tient une main sur les cheveux de l'homme
et regarde vers le petit chien avec un air un peu absorbé
elle me rappelle d'autres figures féminines
rencontrées en Colombie
comme si la vie était un jeu
à affronter avec légèreté

traduction d'Olivier Favier, p.37

« Car la dignité se voit, quand il n'y a pas de spectateurs » précise le poète dans le dernier poème de cette plaquette, phrase qui lui va comme un gant et tient lieu de conclusion à cette présentation .

Internet

• Une rencontre avec Carlo Bordini

Contribution de Roselyne Fritel

Actu-poème | Des poèmes contre des insultes

Quand des enfants font les singes devant une femme, fut-elle ministre, ils ne sont que les petits clones sans mémoire de parents qui se veulent bien-pensants et ne sont que les bâtards d'une foi avilissante, les tenants d'une morale qui rabaisse leur humanité, les prosélytes d'un ordre lâche et frileux. À cela, la poésie répond en allant du singulier à l'universel ainsi que le voulurent les poètes de la Négritude et bien d'autres avec eux.

Pour répondre aux insultes que subit Christiane Taubira à Angers, à la fin du mois d'octobre, nous vous proposons cette suite de textes.

Claude Vigée

Chanson de l'oiseleur

Sauvage oiseleur, chante et ris,
tu bois le sang du paradis.

Tes faucons chassent la perdrix,
le geai, la grive et le courlis -
Cruel oiseleur, chante et ris,
de chair d'anges tu les nourris,

Subtil oiseleur, chante et ris,
comme un voleur tu m'as surpris ;
sombre oiseleur, va-t-en d'ici
tu veux le cœur et l'âme aussi.

Va-t-en d'ici, sombre oiseleur,
avec tes faucons de malheur.

Ils ont saigné grèbe et courlis,
surpris les merles sur les nids :
ils m'ont ravi mon clair souci,
saigné le cœur et l'âme aussi.

Va-t-en d'ici, bel oiseleur,
je reste seul dans ma douleur.

In L'homme naît grâce au cri, © Seuil, Points, 2013, p.105

****

Aimé Césaire

version venin

les combinaisons les plus variées nous ramènent toujours
à la version d'un venin de feu ou même
à la vermine des métaux
l'avenir étant toujours scellé aux armes de la rouille
et du cachet des cendres
le décompte des décombres n'est jamais terminé.

In La Poésie – Moi, laminaire…, Seuil, 2006, p.441

****

Léopold Sédar Senghor

Oubli

J'ai oublié la mécanique des thèmes,
Les catéchismes récités durant quinze ans.
J'ai oublié l'huile rance d'hier.

La mer des prés m'attend.
La mer verte et son odeur de rosée,
La mer fleurant des baisers d'enfant.
Et m'appelle
Le plongeon dans l'herbe
Rejaillissant en rires sonores.

Mon corps
Où s'ouvrent des bouches neuves
Filtre les courants des fraîcheurs,
Des sons, des couleurs, des senteurs,
Toutes les voluptés païennes
Loin de la rancœur des livres d'hier.

In Œuvre poétique, Poèmes perdus, © Seuil, Points, 1990, p.353

****

André Laude

Je suis ce sang
qui souvent se love
en véhémences colorées
je suis ce sang
qui bouleverse
les plans d'états-majors
bouscule les lampes
se faufile dans les veines
des prisonniers
et murmure l'espoir
je suis ce sang
sans âge sans répit
tournoyant dans les soleils
et les lunes
des paroles urgentes
je suis ce sang
en forme de poignard
en forme d'éclat d'aube
en forme de chanson
qu'on ramasse dans les rues
comme un témoignage
d'un bonheur perdu
d'une félicité possible
je suis ce sang
qui n'arrive jamais
en retard
au rendez-vous
femme bourreau merveille
ombre

je suis ce sang
qui cogne à la vitre
et demande asile
qui supplie une chair
au coin de la rue
je suis ce sang
qui fracasse les chaînes
qui enfouit
le miel
dans les blessures
je suis ce sang
en forme de revendication
en forme de couteau
en forme
d'azur et de neige pure
je suis ce sang
qui inlassablement
tinte dans les ruelles
du sommeil
pour réveiller ceux qui font
la sieste des consciences
je suis ce sang
la branche fleurie
qui relie
l'oiseau à l'espace

In Œuvre poétique, Riverains de la douleur, © La Différence, 2008, p.451

****

Francis Bebey, romancier, poète et musicien, né le 15 juillet 1929 à Douala au Cameroun, mort à Paris en 1999.

Un jour tu apprendras

                                    à Marcel Bebey-Eyidi

Un jour, tu apprendras
Que tu as la peau noire, et les dents blanches,
Et des mains à la paume blanche,
Et la langue rose
Et les cheveux aussi crépus
Que la forêt vierge.
Ne dis rien.
Mais si jamais tu apprends
Que tu as du sang rouge dans les veines,
Alors, éclate de rire,
Frappe tes mains l'une contre l'autre,
Montre-toi fou de joie
À cette nouvelle inattendue.
Puis cet instant de gaieté à peine passé
Prends ton air sérieux
Et demande autour de toi :
Du sang rouge dans mes veines,
Cela vous suffit-il pour vous faire croire
Que je suis un homme ?
La chèvre de mon père,
Elle aussi, a du sang rouge dans les veines.

Et puis, dis-leur que tu t'en moques.

Car tu sais, ils n'ont rien compris
À la farce créatrice qui donna
Du sang rouge à l'animal et à l'homme,
Mais oublia totalement de donner
Une tête d'homme à la chèvre de ton père.

Vis et travaille
Alors, tu seras un homme.*

In Poètes d'Afrique et des Antilles, Anthologie de Hamidou Dia, © Éditions de La Table Ronde, 2002, pp.276/277

* Extrait d'Anthologie de la poésie camerounaise d'expression française, Paul Dakeyo.

Contribution de PPierre Kobel

Revue | Traction-Brabant

Traction-Brabant fait partie des petites revues, tirées sur papier et parfois visibles sur le net, qui peuplent la micro-édition, avec des fortunes diverses en matière d’exigence et qui doivent leur éventuel succès grâce uniquement à la personnalité et au charisme de leurs animateurs. Elles sont, pour la plupart, implantées en province et permettent donc de maintenir localement à la surface une poésie contemporaine qui, sans elles et eux serait condamnée à ne pas exister.

Celle-ci, fabriquée-maison avec des moyens artisanaux doit tout au talent de Patrice Maltaverne, qui en en 2004, en a créé la conception et la mise en pages, avec son complice Patrice Vigues pour les illustrations.

Elle se veut, selon son créateur, un peu foutraque dans sa présentation mais très exigeante dans le choix des textes retenus. Ses tirages sur papier, approximativement trimestriels sont de l’ordre de cent cinquante exemplaires, et elle vit sans aucune subvention et uniquement par les cotisations des abonnés.

Le dernier numéro daté de septembre 2013 outre la préface de son capitaine est bourré comme d’habitude, sur une trentaine de pages, de divers poèmes et avec un article de Jacques Lucchesi sur Gaston Criel, romancier oublié et décédé en 1990.

La revue existe aussi en blog, version net, dont voici ci-dessous un extrait de la présentation par Patrice Maltaverne :

« TRACTION-BRABANT n'est pas une association, ne demande aucune subvention, le poézine a juste pour but de faire circuler à son modeste niveau une poésie pas trop classique ni trop molle surtout, ainsi que de véhiculer certaines pistes de réflexion, sans pour autant qu'il ne soit tranché dans le vif.

Plus précisément, à l'origine, TRACTION-BRABANT est la contraction de traction avant, l'auto et de brabant double, la charrue à double soc. Cela montre avant tout notre nostalgie pour ces vieux objets mécaniques ainsi que notre méfiance par rapport à un progrès non mesuré…

Les auteurs (poètes, illustrateurs) présents dans TRACTION-BRABANT sont près de trois cents, d'après les dernières stats.

Ce blog a pour but de reproduire des extraits du zine sous sa version papier et de faire connaître davantage ce que nous faisons…

Enfin, TRACTION-BRABANT s'efforce d'encourager ses participants à des échanges de textes et d'idées et pourquoi pas à de possibles rencontres : vous comprendrez donc que les (h)auteurs intéressés que par eux-mêmes ne soient pas forcément les bienvenus ici.

Les artischtes, non plus, lorsque le dédain des contingences matérielles, qui les arrange tout particulièrement, provoque leur éloignement de la réalité des choses, plus facile à gérer.  »

Patrice Maltaverne est poète, a publié plusieurs recueils dans la petite édition, notamment dans la collection Polder de la revue Décharge, en 2007, sous le titre « Sans mariage ». Sa dernière publication a pour titre Perte, perdu, aux éditions Asphodèle.

Internet

• Pour naviguer sur le blog

Contribution de Jean Gédéon

Michel Dugué | Pour quel voyage ?

L'odeur des feux d'herbes, le lacet de la route (mais qui donc appareille et pour quel voyage,) ; le ciel très haut, d'un gris léger ; la prudence de la poule faisane à la lisière des maïs ; une sèche détonation, à nouveau le silence malgré les oiseaux sur les fils multiples.

C'est la parenthèse d'un automne accompli. Distraitement on feuillette les pages d'un livre afin, peut-être, de prolonger l'arrière-saison ; l'esprit tout occupé par cette clarté qu'on sait précaire et qui se dissout en imperceptibles déplacements. Le coin du voile s'épaissit, un peu plus, chaque jour. Les parenthèses ont tendance à s'écarter pour absorber un monde plus hivernal où comme dans un entonnoir viendraient pêle-mêle se déverser des courants venteux, des bourrasques de pluie, des torches d'obscurité et la blancheur incisive du flot. (…)

In Le jour contemporain © Éditions Folle Avoine 1998, p.15

Si Michel Dugué excelle à peindre les étapes de cette plongée dans l'automne, derrière ce décor se profile un autre automne, celui de la vie confrontée à la solitude, au deuil et à cette soif intarissable, qu'expriment les tout premiers vers du recueil, imprimés en italiques :

Aucun de nous
ne tient seul

Il lui faut outre les os
une parole – fût-elle économe.

Alors le jour contemporain s'éclaire
un peu.

Ibid p.9

Des poèmes brefs tentent au long de ce recueil de dispenser cette parole.

Si peu de clarté.
Et pourtant, dans le jour
même le plus exténué,
un dé de lumière : l'infime
braise revêtue d'un feu
bas.

Ibid p.29

****

C'est une eau claire
que la trille d'un oiseau

Une source qui s'interromprait
ménageant une ouverture
non dans la pierre
mais dans l'esprit.

Ibid p.31

****

Il y a le temps de la pluie, celui
du feu des vents
le temps de l'enclume des nuages
et de la barre
de ciment de la mer.

Mais en chacun brûle une écuelle de
lumière

Nous ne l'aurons appris que tardivement
sous l'effet d'une erreur ancienne.

Ibid p.33

Ailleurs, dans le souci de nous « éclairer », Michel Dugué décrit avec une sensibilité toute particulière landes, îles, presqu'îles ainsi que les multiples visages de la pluie. Le fait qu'il soit breton, né à Vannes et vivant en Ille et Vilaine, y est sans doute pour quelque chose, mais son écriture, toute en nuances ne se borne jamais à la simple description.

Guetter l'oiseau sans fléchir,
qui d'un coup d'aile franchit
l'océan.

L'avoir chaudement
en sa paume,
le corps battant.

Atteindre ainsi au poème.
Le savoir de sable
fluant entre les doigts.

Ce qu'il nous reste !

In Une escorte très nue, © Éditions Folle Avoine 1983

****

La pluie, pareille à elle-même
en toute parcelle de la contrée,
essaime ses sources mitoyennes.
Progresse comme le désert
à force de répétitions,
occupant, ainsi, sans gêne,
l'espace entier,
témoignant, parfois, d'une prédilection
pour les toitures où elle bat avec
la régularité d'un métier à tisser

Ibid

****

XXI

La pluie accourt de l'ouest. Elle a dû aborder la presqu'île avec la vigueur du fouet. Elle avance par rangs serrés. Haletant juste un peu dans son désir de croître. Elle laisse sous elle une lumière pâle qui parfois s'emmêle à ses plus hauts moments. Et pareille à une torche va lessiver les nuages. L'eau rejoint l'eau. Le visage est une rigole de larmes. L'homme s'en est fait un masque. (…)

In Éléments, formes, nuages © Dana 2000

Au milieu de cet univers fluide, les solitaires cherchent à « rassembler la vie dans une sorte de vibration tranquille », à « réactiver la braise », « dans l’entrebâillement furtif du jour », car « l'eau n'est pas avare d'étincelles. »

La pluie éclaire

La pluie est cette clé qui nous ouvre la contrée avec une attention jamais démentie et un mouvement d'oscillation qui confine à la prière. Si elle se laisse emporter dans un élan un peu rude, ce n'est que l'effort pour mieux se rassembler afin de revenir à la calme maîtrise d'un espace qu'elle sait être le sien.

In Les Alentours © Éditions Folle Avoine 2005, p.21

****

La pluie n'aura livré
qu'une éclaircie, un tremblement
de l'air, une hésitation limpide,
un frissonnement vite réprimé.

Elle aura glissé sous les linges
une humidité passagère

Ibid p.22

****

Nous sommes toujours
entre deux pluies.

Le soleil verse
plusieurs fois par jour
une mesure de lumière

que chaque fois nous buvons
avec le souci
de n'en rien perdre.

Ibid p.23

Au fil des lectures, d'autres images, toujours dans cette thématique de pluie, sont frappantes, j'en retiendrai trois, qui balisent l'horizon.

L'air, lui, hésite
entre la pluie et le vent.

In Le jour contemporain © Éditions Folle avoine, 1998, p.16

Cette impression de chemin qui va dans le cri des oiseaux

ibid p.17

Ce nid de silence où tu pourrais parvenir à te concentrer, à te ressaisir pour œuvrer

ibid p.18

Se « ressaisir pour œuvrer », un exercice quotidien, qui légitime à lui seul l'existence du poète.

Ainsi en est-il des poèmes, dédiés à Jeanine, parus sous le titre de Nocturnes dans Poésie Partagée, ouvrage collectif, publié en 1984 par les éditions Folle Avoine. Ces poèmes tiennent lieu d'escorte en terre de solitude.

II

Et toi, marchant
dans l'ombre qui s'engrange.
De toutes rumeurs,
tu gardes celle
du flot ressassant
la plainte antique.

Et toi, conservant
de l'été
ces mêmes bruissements d'élytres,
tu appuies la mémoire
à ses recoins d'ombre.

Je sais !
De la brume peut surgir une île
mais il faudra y marcher comme si le flot
continuait.

In Poésie Partagée © Éditions Folle Avoine 1984

****

IV

Il y a ce moment
impossible à dire et qui sera,
cependant, d'une précision certaine.

Nous l'avons, dès la naissance consigné en nos
livres. La lande nous l'apprend, la mer nous le
rappelle, le cri plaintif de la mouette nous y trans-
porte parfois.

Mais nous demandons
si la longueur des nuits
n'infléchit pas le temps.

Ibid

****

XV

Ce que tu fus,
le vent peut en parler
quand il rameute sous la soupente
les bruits de la maison.

L'ombre les recouvrait.

Elle te semble aujourd'hui
plus tenace, plus durable,
même si parfois, du lieu très reculé, la rumeur
de la mer
éclate comme un fanal.

Ibid

Dans Le salut à l'hôte, paru en 1989, on retrouve la même volonté de dépassement et la même rigueur dans le combat pour la vie, passant par l'acceptation du deuil.

Mesure ton effort
puis saute –
saute comme jamais tu ne l'as fait.

N'aie crainte
tu ressortiras plus gracile
et si les dernières pierres
te sont exténuantes. L'hôte te tendra
la main secourable.

En aurais-tu besoin ?
Toi venu du deuil.

In Le salut à l'hôte © Éditions Folle Avoine 1989

****

Combien de matins faudrait-il
afin qu'avec lui
tu parles
jusqu'à la transparence native ?

Ne désires-tu pas le trop
au risque de manquer
le peu ?

Ibid

****

Qu'importe cette fragilité du poème issu du blanc et
y retournant après avoir été si peu écouté.

De cette fragilité, il retire la force même du retour.

Ibid

La question initiale était :« pour quel voyage » ? Michel Dugué n'a cessé de tenter d'y répondre. C'est article dans La Pierre et le sel s'en veut l'écho.

La mort passera. Nous reviendrons à notre ouvrage.
Rien ne sera dérangé. Nous entamerons le vrai
voyage du temps. (...)

Ibid

****

Afin que tu partes confiant, l'hôte te rappellera
l'évidence :
« La mer toujours se referme »

Ibid

Bibliographie consultée

• Une escorte très nue © Folle Avoine 1983

• Poésie Partagée © Folle Avoine 1984, ouvrage collectif

• Le salut à L’hôte © Folle Avoine 1989

• Le jour contemporain © Folle Avoine 1998

• Éléments, formes, nuages © Dana 2.000

• Le Chemin aveugle, récit, © Apogée 2002

• Les Alentours © Folle Avoine 2005

Sur internet

• Michel Dugué sur Le printemps des Poètes

• Michel Dugué sur le site de lieux dits avec textes et photos

• tiens, etc : portrait de Michel Dugué par Jacques Josse

• Portrait par Jacques Basse

• un article de Michel Dugué sur J.Paul Hamery sur Poezibao

Contribution de Roselyne Fritel

Les peintres-poètes surréalistes | Salvador Dali

Salvador Dali, de nationalité espagnole, est né à Figueras en 1904.

Précocement doué pour la peinture, il a été peintre, sculpteur, graveur, scénariste et écrivain, et il est considéré, avec Picasso, comme l’un des plus célèbres peintres de notre époque.

Après des études académiques à Madrid, il se rend à Paris et rejoint, pour un temps, en 1929, et sur les conseils de Miró, le groupe des surréalistes où il rencontre sa femme Gala, émigrée russe et son aînée de plusieurs années. Celle-ci, par la suite, sera pour lui une aide précieuse, lui tiendra lieu de famille et d’agent, pour l’organisation d’expositions et la vente de ses toiles.

Le grand masturbateur

(fragments)

Malgré l'obscurité régnante
le soir était encore peu avancé
aux bords des grandes escaliéreries d'agate
où
fatigué par la lumière du jour
qui durait depuis le lever du soleil
le grand Masturbateur
son immense nez appuyé sur le parquet d'onyx
ses énormes paupières closes
le front mangé par d'affreuses rides
et le cou gonflé par le célèbre furoncle où bouillonnent les fourmis
s'immobilise
confit dans cette heure du soir encore trop lumineuse
tandis que la membrane qui recouvre entièrement sa bouche
durcit le long de l'angoissante de l'énorme sauterelle
agrippée immobile et collée contre elle
depuis cinq jours et cinq nuits.

In La poésie surréaliste, « La Femme Visible » © Seghers 1970 p 137

Personnalité complexe, égocentrique, mégalomane, excentrique, très imaginatif et doué pour le commerce et l’autopromotion qui lui valut quelques ennemis mais aussi la fortune, Dali qui se qualifiait lui-même, sans rire, de génial, a signé près de deux mille toiles portant sur des thèmes à connotation sexuelle ou religieuse, dont un certain nombre, de facture surréaliste mettaient visuellement en scène des visions oniriques.

A ce sujet, il apporta au mouvement une théorie qu’il a appelée « méthode paranoïaque-critique » qui permettait, selon lui, d’accéder au subconscient et de libérer les énergies artistiques créatrices, spontanées et irrationnelles.

André Breton rendit hommage à sa découverte qui dotait, selon lui, « le Surréalisme d'un instrument de tout premier ordre en l'espèce la méthode paranoïaque-critique qu'il s'est montré d'emblée capable d'appliquer à la peinture, à la poésie, au cinéma, à la construction d'objets surréalistes typiques, à la mode, à la sculpture, à l'histoire de l'art et même le cas échéant, à toute espèce d'exégèse »

Il sera pourtant exclu du mouvement surréaliste, en raison de ses opinions politiques proches du nazisme et du fascisme, et de sa personnalité mégalomaniaque qui le poussait, au grand dam de Breton, à se déclarer urbi et orbi le seul surréaliste authentique.

Son parcours avec les surréalistes lui a permis de libérer, entre autres, son extraordinaire puissance créatrice.

Il est mort à Figueras en 1989.

Tout l'amour
et tout l'enivrement
du grand Masturbateur
résidait
dans les cruels ornements d'or faux
qui recouvrent ses tempes délicates et molles
en imitant
la forme d'une couronne impériale
dont les fines feuilles d'acanthe bronzé
se prolongent
jusqu'aux joues rosés et imberbes
et continuent leurs fibres dures
jusqu'à les fondre
dans l'albâtre clair de sa nuque.

Afin de donner une apparence glaciale d'ancienne ornementation
d'un style incertain et hybride qui rendrait possible
l'erreur par mimétisme avec l'architecture compliquée
de l'allée et afin de rendre invisible ou au moins inaperçue
l'horreur désirable de cette chair — triomphante confite
raide retardée soignée agacée molle exquise abattue marquonisée
battue lapidée dévorée ornée punie — au visage
humain qui ressemble à celui de ma mère.


II y avait encore d'autres allées
où restaient depuis des siècles
d'anciens simulacres
disposés
sans ordre
et correspondant aux plus diverses
et parfois anachroniques
représentations.
On pouvait y admirer
plusieurs reproductions très réalistes
du remarquable personnage irrésistible
et délicat au chignon et aux seins de femme
à la grosse verge et aux lourds testicules.
Ainsi que les plus puérils simulacres
de la poésie traditionnelle telle
qu'une gifle appuyée contre un courant d'air
et qui fait voir qu'elle dissimule
et les petites semences à la braguette déboutonnée
à la tête rasée
avec une merde sur la tête
et les rochers à figuration paranoïaque
et les visages de femmes
à la bouche effacée
dans les reliefs du Modern-Style.
Aussi les vases mythologiques !
ornés de minuscules visages
hermaphrodites
aux boucles
et aux moustaches
dorées
au sourire
vomissant
et aux très fines dents.
Aussi
les hosties consacrées
et les morves sèches
et immobiles
au bord de virages vertigineux.
Et les minuscules
ombrelles
de toutes les couleurs du monde
sur lesquelles on apercevait
les précieuses trichromies
représentant les diverses variétés de perroquets
et les nombreuses espèces d'animaux
en état de rut
sur le dos desquels
étaient peints
les lacs célèbres
et autres sortes
de crépuscules
II y avait
aussi
les ânes pourris
les visages orientaux
les reliefs impériaux
les cascades maritimes

au. sable
fait des plus petits
coquillages
aux couleurs froides
et puis les tigres scientifiques
et aussi
l'apparemment fausse
sauterelle
composée
d'une infinité
de minuscules .,
et pourtant très nettes
photos de requins
telle que si l'on soufflait
sur cette sauterelle
toutes les photos
se dispersaient
ne laissant
qu'une horrible chose
abattue
confite
angoissée
légèrement
impériale
et coloniale.

Ibid p138

Internet

• Un article Wikipedia

• Un diaporama avec, notamment, plusieurs toile de l’artiste

• Une vidéo, avec des toiles et une présentation du maître

Contribution de Jean Gédéon

Anne Hébert | La quête du paradis perdu

Il y a certainement quelqu’un

Il y a certainement quelqu’un
Qui m’a tuée
Puis s’en est allé
Sur la pointe des pieds
Sans rompre sa danse parfaite.

A oublié de me coucher
M’a laissée debout
Toute liée
Sur le chemin
Le cœur dans son coffret ancien
Les prunelles pareilles
À leur plus pure image d’eau

A oublié d’effacer la beauté du monde
Autour de moi
A oublié de fermer mes yeux avides
Et permis leur passion perdue

In La poésie contemporaine de langue française -(Le Tombeau des Rois, in Poèmes 1960)
© France Loisirs, 1992, page 161

Anne Hébert voit le jour le 1^er avril 1916 à Sainte-Catherine-de-Fossambault près de Québec. Elle décédera le 22 janvier 2000 à Montréal.

Aînée d’une fratrie de cinq enfants, son enfance québécoise va se dérouler au sein d’une famille où la littérature est à l’honneur. Son cousin et poète Saint-Denys Garneau est un des fondateurs de la nouvelle poésie du Québec, et son père, Maurice Hébert, poète et critique littéraire reconnu est membre de la Société royale du Canada. L’auteure possède, en outre, une brillante ascendance : on retrouve dans ses ancêtres, un poète, Alfred Garneau (1836-1904), fils de François-Xavier Garneau, (1809-1866), auteur de la Première histoire du Canada.

Anne Hébert est célèbre pour ses nombreux romans, scénarios, pièces de théâtre, mais la poésie occupera toujours une place éminente dans son œuvre.

En 1942 elle publie un premier recueil de poésies « Les Songes en équilibre ». En 1953, paraît à compte d’auteur un second recueil, « Le Tombeau des Rois ». Le poète Pierre Emmanuel, présent au Québec, préface l’ouvrage en ses termes :

«  Un verbe austère et sec, rompu, soigneusement exclu de la musique : des poèmes comme tracés dans l’os par la pointe d’un poignard ».

À son retour en France, Pierre Emmanuel contacte les éditions du Seuil qui publieront « Le Tombeau des Rois en 1960, avec « Mystère de la parole », sous le titre « Poèmes ». Ce recueil reçoit le Prix du Gouverneur général en 1961. Anne Hébert est alors membre de la Société royale du Canada depuis 1960.

Neige

La neige nous met en rêve sur de vastes plaines, sans traces ni couleur

Veille mon cœur, la neige nous met en selle sur des coursiers d’écume

Sonne l’enfance couronnée, la neige nous sacre en haute mer, plein songe, toutes voiles dehors

La neige nous met en magie, blancheur étale, plumes gonflées où perce l’œil rouge de cet oiseau

Mon cœur, trait de feu sous des palmes de gel, file le sang qui s’émerveille.

In « La Poésie contemporaine de langue française » - (Mystère de la Parole, in Poèmes)
© éditions France Loisirs, 1992, page 162

****

Villes en marche

Villes en marche sur l’eau, places de sel, nénuphars de pierre
Îles dévalant les pentes de mer, vent debout, soleil en proue. Bouquets amers hissés sur la vague, lumière géranium aux crêtes des coqs verts rangés
Marchement d’eaux, remue-ménage de soleil, retombées soudaines de manteaux saumâtres, nuit, pleine nuit.
Cortège de haute mer revenue, le port comme une étoile, lit ouvert crissant le goémon et le zeste
Barques amarrées, balancées, jour en berne, cœur étalé parmi les algues
Paumes ouvertes, d’étranges ibis très bleus vont y boire en silence
Toute la douceur respire largement alentour. La terre entière s’est apprivoisée.

Ibid (Poèmes), page 163

****

Acte de foi

Elle croit des choses qu’on ne lui a jamais dites
Ni même murmurées à l’oreille
Des extravagances telles qu’on frissonne

Elle s’imagine tenir dans sa même droite
La terre ronde obscure
Comme une orange qui fuit

La vie y est douce et profonde
Hommes et femmes s’aiment à n’en plus finir
Quant à la joie des enfants elle claironne
Comme soleil à midi

Ni guerre ni deuil
Ce monde est sans défaut
Le chant profond qui s’en échappe
Ressemble aux grandes orgues
Des cathédrales englouties

Tout cela palpite dans sa main
Rayonne à perte de vue
Tant que le cœur verse lumière
Telle une larme suspendue
Au-dessus des villes et des champs.

Internet « Poèmes pour la main gauche », © Les éditions du Boréal, 1997

****

Terrain vague

Les enfants hâves et mal peignés
Qu’on a relégués Hors de la planète
Au-delà des nuages gris
Plus loin que les astres et les anges
Baignent dans les halos de lune morte
Blême mémoire et lieu d’origine
Terrain vague bosselé d’ordures

Ibid

****

Au palais de l’enfant sauvage

Au palais de l’enfant sauvage
Jaillirent des larmes de sel
Leur éclat fut tel
Que les gardes qui veillent
Aux marches du palais
Furent terrassés sans retour
Dans un éblouissement de lune et de cristal
Insoutenable et sans objet apparent.

Ibid

****

La nuit

La nuit
Le silence de la nuit
M’entoure
Comme de grands courants sous-marins.

Je repose au fond de l’eau muette et glauque.
J’entends mon cœur

Qui s’illumine et s’éteint
Comme un phare.

Rythme sourd
Code secret
Je ne déchiffre aucun mystère.

À chaque éclat de lumière
Je ferme les yeux
Pour la continuité de la nuit
La perpétuité du silence
Où je sombre.

Ibid (Poèmes), 1960

La poésie d’Anne Hébert exprime la recherche d’une harmonie profonde, l’aspiration à une beauté originelle enfouie, l’innocence de l’enfance. Une dimension sociale est également présente ; on la retrouve dans des poèmes comme « Terrain vague », « Au palais de l’enfant sauvage ».

À partir de 1953, parallèlement à l’élaboration de son œuvre, elle travaille comme scriptrice à l’Office national du film, puis à Montréal en tant que scénariste jusqu’à l’automne 1954

En 1965, sa mère étant décédée, elle s’installe à Paris. Elle y restera 32 ans. Une grande partie de son œuvre verra le jour durant cette période. En 1998, elle retourne à Montréal pour y finir ses jours. Elle s’y éteindra au début de l’année 2000, à l’hôpital Notre-Dame.

Anne Hébert laisse également quelques belles citations :

• Je ne me demande pas où mènent les routes, c’est pour le trajet que je pars.

• La brutalité est le recours de ceux qui n’ont plus de pouvoir intérieur.

• Est-ce que cela ne vous semble pas bizarre de ne pouvoir être autre chose que soi jusqu’à son dernier souffle, et même au-delà, dit-on ?

En 1996, à l’université de Sherbrooke, au Québec a été créé le centre Anne Hébert, afin de promouvoir la recherche et l’étude de son œuvre.

Bibliographie

Œuvres poétiques :

• 1942 : Les songes en équilibre

• 1953 : Le tombeau des rois © éditions du Seuil 1960

• 1960 : Mystère de la parole (Poèmes)

• 1992 : Le jour n’a d’égal que la nuit

• 1997 : Poèmes pour la main gauche © Les éditions du Boréal

Également :

10 romans, pièces de théâtre, scénarios de films, nouvelles

Internet

• Wikipedia

• Site Anne Hébert

Prix littéraires (Œuvres poétiques)

• 1943 : Prix Athanase-David pour Les songes en équilibre

• 1958 : Prix Ludger-Duvernay pour son œuvre poétique

• 1961 : Prix du Gouverneur Général pour Poèmes

• 1968 : Prix Molson pour sa poésie.

Contribution de Hélène Millien

Revue | Temporel

Temporel est une revue littéraire semestrielle en ligne créée par Claude Vigée, Guy Braun, et Anne Mounic, avec un très haut niveau d’exigence.

Elle a voulu, dès son premier numéro, en 2006, fédérer de grandes voix contemporaines capables de faire goûter, en littérature et en poésie, une musique différente, et comme l’indique l‘éditorial de ce premier numéro :

« Elle vise à faire entendre une voix distincte en ce monde qui s’enferme en lui-même au moyen de ses logiques comptables, étroites et réifiantes, sa référence majeure aux sciences exactes, qui laisse de côté d’autres perspectives de l’esprit et, notamment, plus difficile à cerner dans l’absolu de la certitude, sans doute, cette forme de connaissance qu’est la poésie, qu’elle s’exprime en rythmes et mots ou en lignes et couleurs. »

Cette revue, écrit encore l’éditorialiste, doit son nom, Temporel, à deux souvenirs, l’un, plus lointain que l’autre, étant ce poème d’André Hardellet intitulé « Le Tremblay », dans La Cité Montgol, recueil dédié à Pierre Mac Orlan, dont il cite la dernière strophe :

Oui, si tu retournes danser
Chez Temporel, un jour ou l’autre,
Pense aux bonheurs qui sont passés
Là, simplement, comme les nôtres.

Poème adapté, mis en musique et interprété par Guy Béart ,grand prix du disque de l’Académie Charles Cros en 1958.

L’autre réminiscence, provenant de recherches plus récentes, c’est ce passage de Crainte et tremblement de Kierkegaard :

« ... car cela est une grande chose que de renoncer à son vœu le plus cher, mais c’en est une plus grande encore de le conserver peu après l’avoir abandonné ; il est grand de saisir l’éternité, mais il est plus grand encore de recouvrer le temporel après y avoir renoncé. »

Chacun des numéros de la revue est consacré à un thème. Le prochain, soit le numéro 17 prévu pour mai 2014, aura pour thème Guerre et Paix, et le suivant, en octobre 2014 sera consacré aux saisons.

En tête de la page d’accueil sont énumérées les têtes de chapitre, accessibles dans leur détail par un simple clic : À l’orée, qui, outre l'éditorial du numéro donne des renseignements sur l’actualité poétique et les thèmes à venir, À propos, qui regroupe des articles critiques sur le thème choisi pour le numéro, À l’œuvre, des extraits de poèmes choisis, À l’écoute, avec de nombreuses notes de lecture, À rebours. qui affiche tous les numéros de la revue depuis sa création, accessibles dans le détail en cliquant sur le numéro situé en regard de chaque logo.

Poezibao, au moment de sa création, lui a consacré un article de bienvenue très élogieux puis l’a réitéré dans les termes suivants :

« Je voudrais attirer l’attention, une seconde fois, sur la très remarquable revue Temporel créée et éditée par Anne Mounic et Guy Braun. La preuve, s’il en fallait une, que l’on peut grâce à Internet, publier une revue littéraire de très haut niveau, sans passer par l’imprimeur, l’achat du papier, les problèmes liés à la diffusion et à la distribution. Une manière de résoudre le problème du financement d’une revue (mais à condition de ne pas chiffrer le temps considérable consacré au montage d’une revue d’un tel niveau ! ). »

Internet

• temporel.fr entièrement consultable en ligne.

• Le site d’Anne Mounic

• Le site de Guy Braun, peintre et graveur

• Sur Wikipedia, un dossier sur Claude Vigée, poète.

Contribution de Jean Gédéon

Actu-Poème | Rainer Maria Rilke | La Nuit de Georges Braque

La remarquable rétrospective de Georges Braque (1882-1963), qui se tient actuellement à Paris, au Grand Palais, nous propose 250 de ses œuvres, allant de la période fauve, 1905-19007, en passant par le cubisme et les papiers collés jusqu'aux grands oiseaux de sa fin de vie.

Il se dégage, de ce qui fut la quête de toute une vie, un profond sentiment d'intégrité et d'inventivité renouvelée.

Féru de musique et de poésie, Braque fut un grand ami de Pierre Reverdy et d'Apollinaire avant de devenir celui de Picasso.

Entre 1962 et 1963 paraîtront, illustrés par lui, Si je mourais là-bas d'Apollinaire, L'ordre des oiseaux de Saint-John Perse et Lettera amorosa de René Char.

Stanislas Fumet, essayiste, poète, éditeur et critique d'art de sa génération écrivait dans le petit livre illustré, consacré à Braque, par les éditions Braun & Cie, dans la Collection des Maîtres : « La poétique commence où la la peinture produit l'objet. Mais si le style, c'est l'homme, Braque a son style, d'un haut lyrisme, qui rend étroite la nature, froide la géométrie. Il porte en lui de la grandeur, qui s'exprime par ces verticales sur lesquelles s'articulent ces vastes compositions. Il porte en lui de l'humilité, qui apparaît dans sa honte des effets, toujours à répudier pour lui comme des mensonges. »

Le tableau choisi en est un exemple. Il date de 1951 et provient d'une collection privée. Il s'impose par sa taille, – 162 x 73 centimètres –, et l'attitude altière et mystérieuse du personnage figurant La nuit.

C'est également de l'intime dont parle le poème de Rainer Maria Rilke (1875-1926) dans les extraits ci-joints, tirés du Livre de la Vie Monastique, dans une traduction de Jacques Legrand.

J’aime les heures sombres de mon être
où s’approfondissent mes sens;
j’ai trouvé en elles, comme en de vieilles lettres,
mon quotidien déjà vécu,
vaste et surmonté, comme une légende.
Elles m’apprennent que je possède
l’espace suffisant pour une vie seconde
et large et hors du temps.

Et parfois je suis comme l’arbre
qui, mûr et bruissant, accomplit sur la tombe
le rêve que l’enfant d’autrefois
(que ses chaudes racines enserrent)
perdit dans les tristesses et les chants.

****

Qu’un jour, un seul, se fasse le silence.
Que le fortuit et l’imprécis
se taisent, et les rires d’autrui,
que le bruissement de mes sens
ne m’empêche plus de vieillir...

Je pourrais alors en pensée multiforme
te penser jusques à tes bords,
te posséder (serait-ce le temps d’un sourire),
à toute existence t’offrir
comme un remerciement.

****

Ma vie n’est pas cette heure abrupte
vers quoi tu me vois me hâter.
Je suis arbre devant mon décor,
ne suis que l’une de mes bouches,
celle qui se clôt la première.

Je suis la pause entre deux notes
qui s’harmonisent mal :
la note de la mort veut monter à l’aigu.

Mais dans la nuit de l’intervalle
toutes deux frémissantes
s’accordent.
Et le chant reste beau. 

Rainer Maria Rilke in Œuvres 2 Poésie, © Seuil, 1972, pp.91-94

Internet

• L'exposition Braque sur le site de la RMN

 

Contribution de Roselyne Fritel

Les peintres-poètes surréalistes | Jean Arp

Jean Arp, né à Strasbourg en 1886 dans une famille de commerçants était peintre, sculpteur et poète franco- allemand.

Après des études d’art décoratif à Paris et Weimar, il s’intéresse à la poésie, et devient en 1916 un des fondateurs, avec Tzara, du mouvement Dada.

Les pierres domestiques

les pierres sont des entrailles
bravo bravo
les pierres sont des troncs d'air
les pierres sont des branches d'eau
sur la pierre qui prend place de la bouche
pousse une arête
bravo
une voix de pierre
est tête à tête
et pied à pied
avec un regard de pierre les pierres sont tourmentées comme la chair
les pierres sont des nuages
car leur deuxième nature
danse sur leur troisième nez
bravo bravo
quand les pierres se grattent
les ongles poussent aux racines
les pierres ont des oreilles
pour manger l'heure exacte
sur le nuage qui prend place de la tête
pousse un nez naturel
les ongles des regards grattent les racines de la nature
des pierres poussent et dansent sur les nuages
bravo bravo
les oreilles poussent aux racines
la troisième pierre mange de la chair d'air
la deuxième pierre mange des pieds
bravo bravo bravissimo les arêtes ont une voie d'eau
quand les pieds dansent sur les têtes les ongles poussent aux pierres
les heures se grattent
bravo
les entrailles sont des racines
les pierres sont des têtes
la nature est exacte
les pieds qui dansent sur les branches de chair
ont un regard tourmenté
un regard d'entrailles d'heure
sur la place de la nature pousse un pied
bravo bravo bravo bravo
les oreilles les nez les bouches les têtes les pieds sont des pierres

In La poésie surréaliste, Poèmes 1917/1935 © Seghers, 1970 p 36

****

L’âge vit de cheveu en cheveu

l'âge vit de cheveu en cheveu
à travers l'air devenu orphelin
il vit comme un œuf
qui couve un fruit
sur une corde tendue entre deux ailes
l'air a l'âge des ailes
les fruits naissent des ailes
les feuilles des ailes saignent
sur les trames de l'air

Ibid p 38

Il réalise de nombreuses œuvres plastiques en collaboration avec Sophie Taeuber, qu’il épouse en 1922.

À partir de 1926, il est proche des surréalistes, avec des œuvres plastiques et poétiques.

Son épouse meurt tragiquement en 1943, au cours d’un voyage à Zurich, où le couple s’est réfugié pour fuir les Allemands.

Après la guerre, il participe à des nombreuses expositions. Il est internationalement reconnu et reçoit de nombreux prix, dont le Grand Prix international des Arts en 1963.

Il meurt à Bâle en Suisse en 1966.

Les saisons leurs astérisques et leurs pions

tu es bien bleu mon printemps
tu ne t'es pas mal servi
tant pis pour l'été s'il n'y trouve pas son compte
les perruques vertes sonnent
quelle heure est-il
c'est l'été moins le quart
les étoiles ouvrent le lacet de leur corsage
et dénouent leurs rosés lascives
les aiguilles des jours montrent juillet
voilà de nouveau l'hiver qui arrive trop tard
il porte en bandoulière un homme pâle comme la neige
qui a succombé à la suite des étés quotidiens de l'hiver
trop d'étés rendent même le carré rond
tous les lundis il fait hiver
l'hiver scie le blanc du noir en deux

et laisse attaquer chaque partie séparément par une bonne
lame
pendant que le maître de céans dort sur ses racines parfumées
la panoplie qui surgit du café noir ne le réveille pas
ni la neige qui tombe cette année si tôt
sur les lutins renfrognés
quand les mailles des seins éclatent
et les jours fixes ouvrent leurs robinets
pour laisser jaillir les flots des feuilles humaines
nous sommes redevenus tout petits
et suivons les cortèges des fourmis en deuil
avec une torche dans la main
et une souris dans la bouche
sous les parapluies de chiffres
la nourriture crucifiée a vaguement la forme de l'automne

Ibid p 38

****

Poux fardés

la danse des étoiles nues et fardées fait rougir les testaments
les cordons ombilicaux des testaments se terminent en berlingots psychiques
les sous cuits et carrés transportent sur leur queue les orages d'ail
les bateaux transportent les initiales

les voitures fardées transportent les bateaux fardés
les étoiles portent leur alliance à leur queue le cordon
ombilical des étoiles se termine en berlingot psychique
les sous cuits et carrés aboient
les belvédères ruminent
les danses psychiques font rougir les poux

les sous fardés transportent les initiales fardées
les voitures fardées transportent les bateaux parfumés
un pou aboie sur une étoile
dans les alliances circule du sang de ruminant
les étoiles aboient

les sous les bateaux et les voitures transportent les étoiles parfumées et fardées
les initiales rougissent
les étoiles et les orages dansent dans les belvédères parfumés
les sous rougissent
les ruminants dansent avec les étoiles d'ail

Ibid p 39

****

Une goutte d’homme

une goutte d'homme
un rien de femme
achèvent la beauté du bouquet d'os
c'est l'heure de l'aubade
dans la fourrure de feu
le vent arrive sur ses quatre plantes
comme le cheval sur ses quatre roues
l'espace a un parfum vertical

l'espace a un parfum vertical
le vent arrive sur ses quatre plantes
comme le cheval sur ses quatre roues
c'est l'heure de l'aubade
dans la fourrure de feu
une goutte d'homme
un rien de femme
achèvent la beauté du bouquet d'os

Ibid p 40

 

Bibliographie

• L’Ange et la Rose, Forcalquier, © Robert Morel, 1965, trad. Maxime Alexandre.

• Logbuch, trad. Aimée Bleikasten, édition bilingue, Paris, © Éditions Arfuyen, 1983,

• Sable de lune, trad. Aimée Bleikasten, édition bilingue, Paris, © Éditions Arfuyen, 2005, Prix du Patrimoine Nathan Katz.

Internet

• Sur le site du Centre G. Pompidou, l'œuvre picturale de Arp.

• Le site de la fondation Arp à Clamart

• Sur le site Artsy (en anglais), une iconographie importante

• Sur evene.fr, une biographie.

• Un entretien vidéo entre J.M. Dreux et J. Arp.

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Lionel Ray | Les mots ne sont pas sûrs…

Les mots ne sont pas sûrs,
miroirs parmi les miroirs,
plus fragiles, plus incertains, mais

Tu vis de leur stupeur, leur frénésie,
leur chimère. En eux, dans la cage des sons,

Tu t'inscris, et tu prends quelquefois
le chemin qui les traverse
et qui n'en finit pas d'arriver.

In Comme un château défait, © Poésie/Gallimard, 2004, p.54

Internet

• Un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel : Lionel Ray, poète lyrique à trois têtes

Contribution de PPierre Kobel

Revue | Texture

Au départ, ce simple blog créé par Michel Baglin, est devenu au fil du temps une revue très complète et très riche de poésie en ligne.

Ce n’est pas étonnant, quand on sait que ce poète, bien connu de ceux qui s’intéressent aux méandres de la poésie contemporaine, en dehors de son propre trajet personnel, riche d’une quinzaine de recueils de poésie, dont le dernier, intitulé Un Présent qui s’absente, est paru cet été 2013 aux éditions Bruno Doucey, est l’auteur de nombreux romans et nouvelles, et un passeur des poésies des autres, notamment à travers Texture.

La revue cache d’emblée son jeu, avec une page d’accueil où il faut pour en découvrir sa richesse, aller picorer chacun des titres situés à gauche pour avoir accès aux détails des rubriques :

Auteurs, qui affiche une liste d’environ deux cents auteurs, avec pour chacun, photo et biobibliographie.

Revues et sites, où sont citées par Michel Baglin et Georges Cathalo quelques éditeurs et revues de poésie.

Humeurs, qui regroupe des articles où M. Baglin expose ses idées généreuses contre l’intolérance, le sectarisme, et l’hypocrisie des bien-pensants, bigots et puritains de tous bords donneurs de leçons.

Actualité, où le poète donne des échos de rencontres, expos, récitals, signatures et de diverses parutions.

Chansons et musique, des poèmes de plusieurs poètes et de M. Baglin mis en musique.

Textes, poèmes de poètes amis et surtout, comme dans la rubrique précédente, des poèmes mis en musique notamment par Martine Caplanne, une chanteuse méditerranéenne de grand talent qui a mis en musique René-Guy Cadou (et Hélène Cadou), Supervielle, Guy d’Arcangues, M. Baglin.

Celui-ci avoue d’ailleurs, qu’il est venu à la poésie par la chanson, Brassens, Ferré, Ferrat, Barbara, Nougaro, notamment, qui lui ont fait découvrir, à travers la musique, celle des mots qui font, parfois chanter le cœur.

Entretiens, avec divers poètes, Andrée Chedid, Jean-Pierre Siméon, Yves Heurté etc…

Livres, diverses critiques de livres de poésie.

Liens, des sites, éditeurs de poésie, et blogs.

Cette revue est, comme son créateur, teintée d’humanisme, celui, profond, qui vient du cœur.

Internet

• Le site de Texture

• Dans La Pierre et le Sel du 17 mai 2013, un entretien avec M. Baglin.

• Et dans La Pierre et le Sel du 23 septembre 2013 , présentation de son dernier recueil.

Contribution Jean Gédéon

Texte | John Taggart | Le poème de la Chapelle Rothko

Le poème de la Chapelle Rothko fraie un passage de la musique de la mer vers le cri, poème de « l’un primitif », où le Je voit le jour – jour renversé de rouge. Le rouge de Rothko — ce noir vers le rouge — accomplit la geste du poète, il martèle — une renverse de souffle — se déplace pieds nus sur le sol, et dès ses premiers vers, le poète américain met en mouvement un cercle précis de sons et de couleurs, il émet des signes, et nous dansons au-dessus du volcan, « pour nous réunir là » :  

Rouge condensé par noir rouge rendu dense par noir

progression de rouge dense comme des marches de lave

rouge dense comme des marches de lave pour nous réunir là

nous réunir avant d’avoir à effectuer les passages

marches rouges nous mènent à trois chambres rouges

chambres de lumière rouge dense rouge condensé par noir

Traduit de l’américain par Pierre Alféri et Emmanuel Hocquard, ce texte de John Taggart, — né en 1942 dans l’Iowa, enseignant l’anglais à l'Université Shippensburg — ce texte traverse la peinture, il scande une architecture de sons et de couleurs.

La Chapelle Rothko, bâtiment inscrit au National Register of Historic Places, initialement a eu deux maîtres d’ouvrage — M. et Mme de Ménil, lesquels ont confié en 1964 au peintre américain Mark Rothko — maître d’œuvre aux côtés de quelques architectes —, la création d’un espace de méditation enrichi de peintures. Le résultat de cette commande est aujourd’hui libre d’accès au visiteur : quatorze tableaux noirs, avec leurs nuances de couleur, sont attachés à perpétuelle demeure à la Chapelle Rothko, à Houston au Texas.

Que la couleur se dise, que le poème de chair redresse sa colonne vertébrale, que le texte élève ses ruines légères, tout cela revient à penser qu’ « expérience poétique, expérience érotique et expérience mystique n’en sont, au fond, qu’une seule. »¹

Poème — passage

Passage à l’acte de créer. Serait-ce parce qu’il approcha l'Action Painting aux côtés de Jackson Pollock et Adolph Gottlieb ? — ce texte danse. Et ce qui semble être à l’œuvre, venir à elle, appelé par elle, c’est justement le passage.

Passage souple. Infiltrant le texte, passage mouillé, écriture liquide. Revenants obscurs d’une mémoire archaïque, nous habitons un premier souvenir, celui d’une « chambre » sombre et muette, jusqu’à cet instant qui efface le noir et le silence, au détour d’une cascade. Pauvre parole, pauvre lumière, qui chacune nous précipite dans l’exil aussi sûrement qu’un étranger dans la foule d’un pays inconnu. Cet instant de rupture, c’est « le seul cri que je connais en vérité ».

Passage - glissement, ce déplacement, ce mouvement seraient-ils ceux de la langue « seul cri par le noir vers le rouge », « un seul cri au-dedans », « des cris au-dedans d’un seul » ? Passage du Il au Je, « m’emporte un cri au-dedans de lui-même » ?

Passage sans porte, sur un infini, sur une perception d’autrui, la peau de l’autre — et cette « mer qui frissonne » ?

Passage-prison qui trouve son échappée à l’enfermement sourd, bitumé, passage après l’espace clos, et aussitôt l’on devine quelle asphyxie a étreint celui qui se trouvait au bord de la délivrance. La scansion, le rythme de ce long poème, par son recours métrique, mesuré — littéralement battu —riche en figures prosodiques, en allitérations, en constantes rythmiques, texte à l’ossature mouvante —est-ce une hutte, un abri sur pilotis ? —- ce poème en réalité envoûte. Le corps arpente, chorégraphie sa magie rituelle, accompagne quelle sorte d’évènement inaugural ? L’on devine bien qu’il s’agit de la naissance de la parole. « Le seul enfant est le poète l’enfant de la douleur. » Dans cette chambre noire résonnent des échos ; et l’on s’interroge sur cette autre réalité plus fondamentale que reflètent ces signes sonores. L’écoute — matrice du temps dans le poème — s’avancerait-elle en ombre lointaine, passée autant que projetée vers l’avenir ? Se pourrait-il qu’œuvrent, à l’instar de la vérité platonicienne, des ombres sonores ou poétologiques de la caverne ? L’écho ménage-t-il quelque preuve, au procès des images et de l’Idéal, de cette autre réalité selon laquelle le poème nous écoute davantage que nous l’écoutons ?

Qui est-il cet enfant de la douleur, à courir ainsi un seuil puis un autre, à emprunter les traverses, qui est-il ce rôdeur qui n’a rien de considérable, tant il semble perpétuellement venir au monde ? Cet errant pour finir a des façons d’habitant, plus présent par sa fuite que n’importe quelle instance installée à demeure. Le poète, en habitant l’orée, le seuil et l’imminence, arpente l’espace entier.

Passage de géomètre, arpenteur des formes souples, cadastreur de l’air qui ne cesse jamais, dans une rotation perpétuelle, d’accomplir le prodige du vent. Si l’on y voit plus clair, cet empêcheur de tourner en rond évite aux heures de s’enfoncer dans le sommeil, le poète est une nappe phréatique, une trace de Voie lactée, sa solitude creuse les chemins du temps et de l’espace ensemble, il disjoint puis rassemble, recompose l'en bas et l’en haut, donne sa forme au dedans, au dehors, son chemin de l’entr’appartenance trace l’infini dans le fini, le précaire dans l’irréversible, sa main de chiffonnier redonne corps, son travail de défiguration/refiguration sans cesse recommence une infinie forme inachevée.

Passage de l’altérité : Je n’existe que par la main tendue du Tu, ici se décèle l’appel — l’inquiétude en moins — de Paul Celan, avec force de manque, sans illusion, sans enchantement appuyé de la langue. « C’est l’heure de se dé-pla-ha- cer », « l’heure de passer à l’action dans cette langue », la solitude se rompt, place à l’accueil de l’autre.

Passage pauvreté. Quelques mots balisent la course de l’eau, tout juste prodiguant la force du courant, clefs de voûte dans le fleuve d’encre : des mots tels résignation, déplacer, marcher au pas, mariage, langue, chambre, échos, échelle…faut-il le croire, ils dansent dans l’oreille, ces mots si denses avec si peu de mots — réitérés autant que les gouttes d’une averse sur le toit.

Poème — architecture 

Dix, douze vocables si essentiellement liés, un rideau de pluie droite dans le soleil, phrases d’une maison liquide. « Une phrase est un choix », celles-ci coulent, se mettent à nu, se réitèrent, répétitives, puis à nouveau se déshabillent. Ce serait cela, écrire : une architecture de l’eau, avec ses poutres en fer et ses murs de verre, ses bois flottés, et tout serait là, dans ce bagage léger. Le rouge en train de se dire. Le rouge interroge la géométrie de l’eau parlante. Le texte interroge le texte, la fondation creuse encore le néant de la couleur : rouge, un noir qui devient rouge. La chambre noire du brouhaha — chambre initiale — s’occupe de ce qui est dit, ne s’occupe que de cela : devenir. Elle accomplit l’œuvre alchimique, avec de rares signes en guise de soubassement, et si le texte se fait chapelle, elle est sans nul doute romane — à l’espace si repoussé que le vide induit un puissant appel d’air, une respiration, la place d’un écho intime. Lorsque le chamane évoque un « moi rose », est-ce pour signifier le « nettoyage de la situation verbale »²? Sans doute non. Et peut-être oui après tout, pourvu que l’on attrape la clef donnée à la fin de la transe : « moi rose (…) moi s’adressant à moi prêt à être lui-même » ? Quelque chose a changé, dissocié d’une fusion allégorique, tout se sépare, la peau est nettoyée, neuve, douce. Ce passage symbolique traversé par le poète de la Chapelle Rothko a exploré un commencement. Devenir ? Autant dire partir. D’une nage lente, en descendant le fleuve.

Poème — commencement

Au commencement était le bégaiement. Plus encore que la création, le créateur apparaît pétri de contradictions. Le poème de la Chapelle Rothko traverse, mais quel pont franchit-il ? Que voit-on ? Pour lumineuse et volontaire que soit la défaite de l’illusion lyrique, tout s’y joue dans la pénombre : « ni parole édifiante, ni effusion de sentiments. »³ Près d’une petite lampe de contradictions, on assiste ici à la déclaration de guerre en creux du poème contre lui-même, quelqu’un avec ses chaînes lourdes tend ses mains vers l’universalité, quelqu’un crée, de rage il piétine sa finitude de mortel, il murmure sa solitude vers l’autre, cet homme traverse, il se cherche querelle, sans repos il se défie de lui, il s’arrête, il se dispute seul. Qu’il tende vers une pensée, aussitôt il en prend le contrepied de peur qu’elle soit courbée sous quelque pâle instinct ; qu’il désire serrer de plus près ce dessein, aussitôt il l’abandonne pour cette maîtrise singulière que prodigue le dénuement. Il renaît d’une souffrance, ignorant qui pourtant veille sur la langue, tire sa victoire intime d’un refus ontologique de combattre avec pareilles armes — l’ombre de la parole certes (sa chair dirait Celan), pourtant ni sa perversion, ni le cirque —, n’ayant rien d’autre à gagner que soi, traducteur tendu vers le déchiffrement de soi, de l’autre et de l’alphabet, pleinement occupé à sa propre clairvoyance, il est un mouvement perpétuel dans le soir, il dialogue avec la nuit et le silence, infatigable voyageur de chambre — tels Joë Bousquet contraint, ou Cristina Campo libre de ses mouvements, mais écrivant chacun au fond de leur lit, — extravagant athée ( Dieu merci !), exilé dans l’entre-deux, le poète déplie, retourne, contredit, il s’inverse. Le cuir des souliers a blessé ses pieds, ce qu’il cherche ? La présence, la sève et le feu désappris chaque matin.

Mark Rothko était fortement imprégné de La naissance de la tragédie nietzschéenne. Comment soulager la modernité de son poids de vide spirituel, comment libérer les énergies inconscientes de l’homme contemporain là où les symboles et la mythologie ne jouent plus désormais ce rôle ? La problématique demeure ouverte, et autant dire que la mort de l’illusion lyrique aggrave la question du sens. La question sur les lèvres se murmure : et après ? Après le désenchantement ? Après l’envol et la chute ? Qu’y a-t-il après ? Peut-être les énergies créatrices de la rencontre, ses contradictions libératoires au cœur de la foudre.

Après le vide, il y aurait cela : une renaissance de plus, une encore, profonde, toile monochrome à la surface mouvante, aux bords indécis, mouvement ample d’une langue qui danse — ailleurs sur une autre mer, sur une autre scène.

1 Jacques Ancet, présentant José Àngel Valente, « Variations sur l’oiseau et le filet », José Corti, 1996.

2 Paul Valéry

3 Jean-Michel Maulpoix.

Bibliographie partielle

• Le poème de la Chapelle Rothko, Traduit de l’américain par Pierre Alféri et Emmanuel Hocquard, Éditions Royaumont, Collection Un bureau sur l’Atlantique, 1990

Internet

• Une page consacrée à John Taggart sur le site du cimP

Contribution de Sylvie-E. Saliceti

Les poètes surréalistes | Joyce Mansour

Joyce Patricia Adès, plus connue sous son nom de plume Joyce Mansour, est née à Bowden, en Angleterre le 25 juillet 1928, et morte d’un cancer à Paris le 27 août 1986.

Ses parents faisaient partie de cette colonie britannique installée au Caire depuis plusieurs générations qui a su mêler la tradition anglaise avec les saveurs épicées de l’Orient.

Après des études en Angleterre et en Suisse, Joyce retourne en Égypte où elle se fait connaître comme sportive de haut niveau.

Son premier mariage en 1947 ne dure que six mois, après la mort de son époux victime d’une maladie incurable.

Elle se remarie en 1949 avec Samir Mansour, issu de la colonie française du Caire.

Le couple s’établit à Paris en 1954, où vont naître leurs deux fils, et très vite Joyce Mansour fait la connaissance de Breton et se plonge dans les activités du groupe surréaliste, bien décimé dans ses dernières années par les exclusions édictées par André Breton.

D’une étrange beauté exotique, elle en joue et fait preuve, dans sa vie et son œuvre d’une liberté de ton incandescente et furieuse, célébrant les splendeurs de la chair sans en gommer les sueurs, le sang, le sperme et les miasmes qui l’accompagnent. Féministe en avance sur son temps, elle aura marqué de son audace les derniers soubresauts du surréalisme.

Elle a aussi un côté gothique par sa prédilection pour le côté sombre de la vie inéluctablement marqué par la décrépitude, la pourriture et la lente dérive des corps vers la mort.

Laisse-moi t’aimer. J’aime le goût de ton sang épais. Je le garde longtemps dans ma bouche sans dents. Son ardeur me brûle la gorge. J’aime ta sueur. J’aime caresser tes aisselles ruisselantes de joie. Laisse-moi t’aimer. Laisse-moi sécher tes yeux fermés. Laisse-moi les percer avec ma langue pointue. Et remplir leur creux de ma salive triomphante. Laisse-moi t’aveugler.

In Cris

Pour Alain Jouffroy, son absence de pudeur « marque une sorte de révolte, essentiellement féminine, contre le despotisme sexuel de l'homme, qui fait souvent de l'érotisme sa création exclusive »

En 1953, les éditions Seghers ont publié son premier recueil de poèmes Cris remarqué par la revue surréaliste "Médium" et dont voici des extraits :

Ne mangez pas...

Ne mangez pas les enfants des autres
Car leur chair pourrirait dans vos bouches bien garnies
Ne mangez pas les fleurs rouges de l'été
Car leur sève est le sang des enfants crucifiés
Ne mangez pas le pain noir des pauvres
Car il est fécondé par leurs larmes acides
Et prendrait racine dans vos corps allongés
Ne mangez pas afin que vos corps se flétrissent et meurent
Créant sur la terre en deuil
L'automne

In La poésie surréaliste, Cris © Seghers 1970 p 220

****

Les machinations aveugles…

Les machinations aveugles de tes mains
Sur mes seins frissonnants
Les mouvements lents de ta langue paralysée
Dans mes oreilles pathétiques
Toute ma beauté noyée dans tes yeux sans prunelles
La mort dans ton ventre qui mange ma cervelle
Tout ceci fait de moi une étrange demoiselle

Ibid p 220

****

L’amazone...

L'amazone mangeait son dernier sein
La nuit avant la bataille finale
Son cheval chauve respirait le frais de la mer
En piaffant en rageant en hennissant sa peur
Car les dieux descendaient des monts de la science
Apportant avec eux les hommes
Et les tanks

Ibid p.221

****

Fièvre...

Fièvre ton sexe est un crabe
Fièvre les chats se nourrissent à tes mamelles vertes
Fièvre la hâte de tes mouvements de reins
L'avidité de tes muqueuses cannibales
L'étreinte de tes tubes qui tressaillent et qui clament
Déchirent mes doigts de cuir
Arrachent mes pistons
Fièvre éponge morte gonflée de mollesse
Ma bouche court le long de ta ligne d'horizon
Voyageuse sans peur sur une mer de frénésie

Ibid p221

Puis en 1955, les éditions de Minuit publient son second recueil intitulé Déchirures :

Invitez-moi...

Invitez-moi à passer la nuit dans votre bouche
Racontez-moi la jeunesse des rivières
Pressez ma langue contre votre œil de verre
Donnez-moi votre jambe comme nourrice
Et puis dormons frère de mon frère
Car nos baisers meurent plus vite que la nuit

In La poésie surréaliste, Déchirures © Seghers 1970 p 220

****

J’ai planté une main…

J’ai planté une main d’enfant
Pâle de maladie grouillante de vermine
Dans mon jardin aux arbres fleuris
Je l'ai bien enfouie dans le sol fétide
Je l'ai arrosée ratissée nommée
Sachant qu'une vierge poussera en ce lieu
Une vierge brillante de lumière et de vie
Une foi nouvelle dans des lieux anciens

Ibid p 222

****

Le téléphone sonne…

Le téléphone sonne
Et ton sexe répond
Sa voix rauque de chanteur
Fait frémir mes ennuis
Et l’œuf dur qu'est mon cœur
Frit

Ibid p 222

****

La nuit je suis le vagabond…

La nuit je suis le vagabond dans le pays du cerveau
Étiré sur la lune de béton
Mon âme respire domptée par le vent
Et par la grande musique des demi-fous
Qui mâchent des pailles de métal lunaire
Et qui volent et qui volent et qui tombent sur ma tête
A corps perdu
Je danse la danse de la vacuité
Je danse sur la neige blanche de mégalomanie
Tandis que toi derrière ta fenêtre sucrée de rage
Tu souilles ton lit de rêves en m’attendant

Ibid p 222

Dans ces recueils la poésie de Joyce Mansour est en constant va et vient entre les furieuses respirations orgiaques du désir charnel, un arrière-plan d’angoisse existentielle, et de douleur liée à la perte d’êtres chers.

À une époque où la poésie et l’érotisme étaient essentiellement masculins, il n’est pas étonnant que cette œuvre, riche de nombreux poèmes mais aussi de pièces de théâtre et de récits ait du attendre les années 1990 pour que des thèses lui soient consacrées et qu’elle soit accessible au public, grâce aux éditions Actes Sud qui l’ont publiée en 1991 sous le titre Prose et Poésie, œuvres complètes.

Bibliographie partielle

• « Cris », Éd. Seghers, Paris, 1953

• « Déchirures », Éd. de Minuit, Paris, 1955

• « Rapaces », Éd. Seghers, Paris, 1960

• « Carré blanc », Le Soleil Noir, Paris, 1966

• « Les Damnations », Éd. Visat, Paris, 1967

• « Phallus et momies », Éd. Daily Bul, 1969

Internet

• Sur Esprits nomades un grand article sur J. Mansour

• Un article sur Histoires Nocives, prose de J. Mansour

• Un excellent article de Stéphanie Caron sur la poétesse.

• Une vidéo d’André Velter, Poésie sur parole, France Culture.

Contribution de Jean Gédéon

Recueil | Stéphane Chaumet | Les cimetières engloutis

Stéphane Chaumet, né en 1971, s'est fait connaître du public avec la parution au Seuil du roman Même pour ne pas vaincre en 2012 et des chroniques Au bonheur des voiles en 2013. Mais son intérêt pour la poésie remonte est bien antérieur et chacun peut découvrir son travail d'auteur et de traducteur dans le catalogue de L'Oreille du loup, la maison d'édition qu'il fonda en 2008 avec Myriam Montoya et dont cette dernière s'occupe toujours activement. Stéphane est par ailleurs un grand voyageur, de ceux qui ne font pas de tourisme, mais entrent dans le sein d'un pays jusqu'à s'y oublier, s'y perdre pour mieux s'y fondre.

Mais, c'est une vision noire du monde qu'il nous offre dans Les cimetières engloutis, recueil paru au printemps 2013 chez Al Manar sous la gouverne de Alain Gorius qui ne cesse de faire des choix de qualité.

Vision noire accompagnée de dessins de l'artiste Jimena González Restrepo. Entre dénonciation et ironie grinçante, Stéphane Chaumet décrit dès l'abord une terre dévorée :

tandis que la terre tourne à la broche sous les pipelines en feu (tour complet 24h cuisson lente) laissez rôtir laissez les graisses végétales animales s'égoutter laissez calciner boule noire et chantez les douces apocalypses digestives geignez les cantiques en deuil des écologies bien-pensantes et torchez-vous le bec avec

extrait p.11

Il s'attaque aux puissants :

Temps de famine dieu rat crevé que des chiens flairent 

Plus loin :

Vous avez crevé les yeux de l'avenir pour mieux gaver votre confort
le foie gras de vos rêves pourrit au balcon.

Jusqu'à perdre l'espoir :

L'espoir est cette tartine de pain rance
trempez-la dans votre tasse d'huile du matin
attention ! - quel dommage vous avez encore taché votre journée
trop tard pour se changer de vie,
mais les rouages sont graissés
- ce qui s'oxyde c'est la respiration la langue
sucez-vous les doigts avant d'aller uriner
les muqueuses de la caméra du patron vous reniflent
vous lui caressez les poils avant d'entrer dans le temple du service
la tiédeur du travail emmitonne vos nerfs et rassure vos neurones

Mourir de n'avoir qu'à moitié vécu ne vous fait ni chaud ni froid

p.16

Dénonciation de la misère des continents :

Vieille Europe au cul défoncé tu racles tes fonds de tiroirs
brandissant tes valeurs aux confins des frontières,
mais avec quoi t'essuies tu au secret quand clignotent les besoins ?

****

Afrique fausse vierge des féeries
tes pouvoirs taillent ton pal
vendent tes entrailles au plus offrant

Mais peut-être au bout de ce sombre tableau reste-t-il une chance d'échapper à une fin inéluctable :

j'ai bu le vide au goulot
tant ma soif était noire

et je nage
pour échapper aux fourches
pour chercher les failles
pour saper les racines de vieux réflexes mentaux
j'articule ma lenteur défie ma blessure
efface au noir mes traces

et j'ai tant nagé
qu'à la pointe de l'épuisement
là où se fend l'insomnie
là où se tend le nerf caché
où le masque se casse
où l'os brise le verre
où le sang récupère sa source
je rencontre une femme
belle comme une forêt en feu

p.52

Bibliographie

• Les cimetières engloutis, © Al Manar Alain Gorius, 2013

Internet

• Les éditions Al Manar

• L'Oreille du Loup

• J'ai rêvé la nuit dernière que j'étais en Syrie, une chronique récente de Stéphane Chaumet sur le site du Huffington Post

Contribution de PPierre Kobel

Revue | De Souffles en Souffles

Cette revue des poètes du Sud est née à Montpellier en 1942, dans un temps cadenassé, grâce à la passion d’un cadre de banque et poète, Robert Marty, aidé de son beau-frère Paul Bouges, lui aussi poète et peintre.

Cette revue à laquelle ils donnent le nom de Souffles a l’ambition de réunir autour d’elle des poètes soucieux de conserver leur liberté de parole. Elle débute avec des moyens très modestes, imprimée de façon artisanale sur un double feuillet, comportant des poèmes, et des nouvelles des uns et des autres.

Elle est l’organe d’une Association qui regroupe des écrivains locaux et qui s’élargira peu à peu à tous ceux qui s’intéressent en France à ses travaux.

À ses débuts, elle se réunit plusieurs fois par an pour des réunions informelles au cours desquelles chacun lit ses textes autour du verre de l’amitié.

Dans les années cinquante, le petit bulletin des débuts est remplacé par un opuscule plus conséquent et exigeant sur le plan artistique.

Les deux poètes fondateurs, après plusieurs décennies de direction cèdent la place à Jacques Gasc, puis en 2003 à Jean-Pierre Védrines qui occupera le poste pendant environ huit ans.

Aujourd’hui, Christophe Corp qui la dirige a semé en elle des idées nouvelles et redonné à l’ensemble un souffle nouveau et audacieux, avec, entre autres, des rubriques telles que Poèmes en archipel où sont regroupés les poèmes des auteurs choisis pour figurer dans le numéro, Archipels de la prose consacré à des auteurs prosateurs, Figure de proue où l’accent est mis sur la vie et l’œuvre d’un poète éminent, Fleur de sel qui fait la recension des derniers recueils publiés ou Fenêtre sur art qui regroupe des entretiens avec des comédiens à propos de leur rôle du moment.

Chaque numéro de la revue est consacré à un thème, le prochain à paraître à l’automne 2013 étant Fragments du quotidien.

Et chaque année, la revue organise un ensemble de concours poétiques intitulé Jeux Littéraires Méditerranéens, regroupant une demi-douzaine de prix, et soumis, à un droit de participation pour chacun d’eux, bien que la revue bénéficie de divers soutiens financiers, dont celui de la région Languedoc-Roussillon.

Pour conclure, cette revue, qui a su, depuis plus de soixante-dix ans, se maintenir à flot et se renouveler, est une des grandes publications de poésie, avec un contenu très copieux (plus de 400 pages pour le numéro de printemps 2013), agréablement illustré de photos originales et de reproductions de tableaux contemporains. Elle est également très exigeante dans le choix des poètes qu’elle publie.

****

Le numéro 240-241 de Souffles qui date du printemps 2013 s'intitule L'arbre à souffle d'un « souffles » à l'autre. C'est là plus qu'une allusion à une autre revue de poésie, également intitulée « Souffles », créée et publiée au Maroc entre 1966 et 1973, par le grand poète Abdellatif Laâbi et des amis poètes et plasticiens, revue d’avant-garde qui a connu, contrairement à la revue française, une existence mouvementée, en raison de ses positions de résistance littéraire et politique face au pouvoir dictatorial du gouvernement marocain de l’époque. Elle a, dès ses débuts, voulu être, plus qu’une simple revue de poésie, un outil de combat et un porte-voix de haut niveau, orienté vers une analyse lucide, à la fois politique, économique sociale ou culturelle, et un relais des idées de l’extrême gauche.

Bien entendu, dans un tel contexte de contestation globale , il était inévitable que le pouvoir en place réagisse par des mesures de coercition. La revue sera interdite en 1973, après huit ans environ d’une existence chaotique et financière fragile. Les membres de son équipe éditoriale vont les uns et les autres, connaître les cachots et les tortures de la dictature. Abdellatif Laâbi, après huit ans de prison sera libéré et trouvera refuge en France où il réside toujours actuellement, participant régulièrement aux manifestations et travaux du milieu poétique, tout en poursuivant son œuvre de poète.

La revue Souffles a fait l'objet d'une étude parue aux éditions du Sirocco en 2013 sous la plume de la journaliste et critique littéraire Kenza Sefrioui.

Bibliographie

• Revue Souffles : abonnement annuel 35€
  Adresse : Les Écrivains Méditerranéens, 45 rue Léon Blum, 34660 Cournonterral

• Kenza Sefrioui, La revue Souffles 1966-1973 Espoirs de révolution culturelle au Maroc
  

Internet

• En mai 2010, à la suite d’un accord passé entre la Bibliothèque Nationale marocaine et Abdellatif Laabi, l’ensemble des numéros de la revue Souffles a été numérisé et mis à la disposition du public francophone.

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte : Sylvia Plath | Terrain privé

Sylvia Plath est le sujet du roman de Oriane Jeancourt Galignani, Mourir est un art comme tout le reste, paru chez Albin Michel en 2013. Sylvia Plath prête facilement à ce genre d'exercice comme l'avait fait précédemment Christine Jeffs en 2003 avec le film Sylvia, tant le personnage fut singulier, tant son itinéraire fut emporté jusqu'à sa fin tragique. Malgré ce suicide à l'âge de 30 ans, elle n'a cessé depuis, d'être une référence pour certains, une égérie pour d'autres, un poète d'importance pour tous.

Terrain privé

Première gelée, et je marche parmi les roses en fruit, les orteils de marbre
De ces beautés grecques que tu as prélevées
Au monceau de reliques de l’Europe
Pour égayer ton coin de terre du côté de New York.
Bientôt chaque dame blanche sera claquemurée
À l’abri des crevasses du climat.

Depuis le début de la matinée l’homme à tout faire, l’haleine fumante,
Draine les étangs à poissons rouges.
Ils s’affaissent comme des poumons, l’eau échappée
Se faufilant pour retourner, filament par filament, aux pures
Altitudes platoniques où elle vit. Les carpillons
Jonchent la vase comme des pelures d’orange.

Onze semaines, et je connais si bien ta propriété
Que je n’ai guère besoin de sortir.
Une voie express me coupe du monde.
Troquant leurs poisons, les voitures pour le nord et le sud
Réduisent les serpents assommés en lambeaux. Ici, les graminées
Déposent leurs chagrins sur mes chaussures,

La forêt craque et souffre, et le jour s’oublie.
Je me penche au-dessus de ce bassin drainé où les petits poissons
Se contractent à mesure que gèle la vase.
Ils étincellent comme des yeux, et je les ramasse tous.
Morgue de vieux rondin et de vieilles images, le lac
S'ouvre et se ferme, les acceptant parmi ses reflets.

In Oeuvres, Poèmes 1959-1963, © Quarto, Gallimard, 2011, p.293 – Traduction de Valérie Rouzeau

Bibliographie partielle

• Oeuvres, Quarto, Gallimard, 2011

Internet

• Wikipedia

• Esprits nomades

Contribution de PPierre Kobel

Les peintres-poètes surréalistes | Francis Picabia

Francis Picabia, né le 22 janvier 1879 dans le deuxième arrondissement de Paris, est un peintre, graphiste et écrivain proche des mouvements Dada et surréaliste.

Il fait ses études chez les maristes au Collège Stanislas, puis au Lycée Monge, à Paris.

Il se fait remarquer, dès les années 1890, par un talent précoce pour la peinture, si bien que son père, à titre de test, envoie au salon des artistes français, une de ses toiles qui sera non seulement retenue, mais même primée. L’année suivante, il entre à l’École des arts décoratifs, et fréquente le Louvre où il rencontre Georges Braque et Marie Laurencin.

En 1897, il se passionne pour l’impressionnisme qui marque pour lui le début d’une période très féconde marquée par des expositions personnelles qui reçoivent un accueil public enthousiaste.

À la tête d’une fortune familiale dont il hérite à sa majorité, il va, cependant, remettre en cause ce succès marchand et engager des nouvelles recherches picturales, influencées par Gabrièle Buffet qu’il rencontre en 1908, et qu’il épousera en 1909.

Entre 1913 et 1915, il se rend plusieurs fois à New York, où il y introduit l’art moderne et prend une part active dans les mouvements d’avant-garde.

En 1918, il rencontre Tzara à Zurich, puis Breton à Paris où, au sein du surréalisme il va évoluer en électron libre faisant jouer son rejet de toutes les valeurs consacrées.

Selon André Breton, « il fut le premier à comprendre que tous les rapprochements de mots sans exception étaient licites et que leur vertu poétique était d’autant plus grande qu’ils apparaissaient plus gratuits ou plus irritants à première vue ». Il peut, à ce titre, être considéré comme un des initiateurs des thèses surréalistes.

Labyrinthe

La volonté attend sans cesse
Un désir sans trouver.
Le cran d'arrêt passionne l'absence
de gaudriole.
Une cicatrice vers la nuit
profane la réflexion.
Il n'y a que détachement
incrédule.
On me fait souffrir
parce que je sais l'indifférence
Banalités embarquées sans cesse
sur elles-mêmes :
Les horizons attirent les yeux
de nos sentiments.

In La poésie surréaliste, © Seghers 1970 p 273

****

Rahat-Loukoums

J'ai des misères en pentes raides et nues,
Les ricochets sans jupes contemplent la mer
Pour m'embrasser voluptueusement comme un bouquet
C'est endormir mes petites larmes d'opium
La science infinie, personnage mandarin de la lune
Voilà mon vêtement en cerf-volant de miel glacé.
Je l'ai écrit sur le lit transformé de la belle saison
Que se câliner plusieurs fois les seins
Dans le musée fermé
Sous des vêtements en boule
Devient du fard sur une pendule.
La croix de l'alcool au menton bleu poétique
Me révèle une barrière de lanternes,
Redoutable volte-face
Du danseur sur la piste plate-forme
Dans l’imprévu silencieux d’une allée vide
Je suis sur la montagne des femmes fières
Sculptées jusqu’au cou

Ibid p 273

****

Oiseau réséda

Un soir, ses longs cheveux en arrière
la petite danseuse bizarre se faisait une ceinture.
avec la fièvre des marais souvenir de promenade.
Animée elle pressait sur ma bouche un buisson.

Gâteaux de sucre rouge renflement en chignon
où l'église vieille boîte à musique
parée avec un collier de perles de petit chien
entra dans ma chambre magnifique.

La nuit mes bras tournoient sur l'herbe
son sourire scintillait par derrière immobile
dans la pièce particulièrement silencieuse
et toujours droite elle s'endormit.

ibid p 274

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Cafetière de beurre

Les guides à la main semant sa jolie langue tout essoufflée avec une gaule amazone la montagne bébé ramasse cinquante centimes dans le jardin sangsue anémone tombée d'une échelle carte postale.Le frein de la salade en ceinture de cuir une orange à la main souffle sur les vêtements du pâtissier qui fait les vendanges à l'hôpital du drapeau à la hampe de radis. Nous sommes dans le grenier des merles où l'aimable araignée porte des pépins d'un air fatigué dans la large liqueur des gilets en petits vers rongeurs.Voltiger en l'air festin de chenille c'est le risque du paradis de fer blanc suspendu au plafond de la cheminée.

ibid p 274

Dans les années 1920, il partage son temps entre New York, la Normandie et la Côte d’Azur, et fait de son mieux pour dépenser sa fortune, dans les jeux de hasard, les fêtes ou les collections d’automobiles dont il possédera plus de 150.

Il y réussira parfaitement et terminera son existence, ruiné.

Fin 1951, il souffre d’une artériosclérose paralysante qui l’empêche de peindre.

Il meurt à Paris en 1953.

Pyjama blanc

M'interrompant dans mon spleen
Sur une petite pelouse clergyman,
Une jolie figure entre doucement dans
ma propriété !
Venez sans perquisitions, tout bonnement
Et prenez le chemin des échantillons nouveaux.
Comme vous pouvez le voir je suis extraordinaire,
Je ne sais pas, conduisez-moi
Je veux visiter toutes les pièces
Et pour consacrer chaque instant
à une complicité
Je vous ai apporté l'empreinte
du petit cachet-diamant.
Je me tracasse encore comme si
j'étais un autre
Cela est fort étrange...

ibid p 275

****

Bonheur nouveau

Nous aimer les uns les autres est un sentiment lointain, lointain comme la patrie vaincue ou victorieuse ; Je me sens le devoir de devenir un type contraire — contraire à tout. Les hommes sont mal renseignés, je suis le contraire d'un examen, le contraire d'une analyse le contraire d'une croyance ; je travaille à fonder celui qui va venir, rythme et rime, comme les libres-anarchistes. Les hommes ont toujours l'idée fixée d'avance, intercalée conformément au but, but identique chanson populaire de sons familiers. L'essor est trop lourd, les courbes et les détours comme la propriété profitent aux zones tempérées. La morale est le contraire du bonheur depuis que j'existe.

ibid p 275

****

Colin-maillard

Le hasard est une cigarette
qui donne faim.
Les amis gesticulent
comme les rides
sur un corbillard qui passait
j'ai lu :
il est mort
parce qu'il ne buvait pas assez,
il est mort
sur une jambe
faite d'une queue de billard ;
de son vivant
on mettait du blanc
sur son procédé
pour l'empêcher de glisser ;
il est mort
pendant les vacances
au bout d'une corde
signée « procès-verbal » ;
entre les Açores et Lisbonne
une goélette américaine
transporte sa fortune
sur le calme plat
des experts.
L'avenir est un instrument monotone.

Ibid p 276

****

Les dominos

Au catéchisme des offrandes, j'ai chanté la vie,
nid d'abeilles d'où s'échappent les forces,
château des odeurs concentrées.
J'ai regardé sous les persiennes le parfum qui tue.
Le parfum en spirales
qui n'est tangible que pour le cœur.

Mais mon cœur est masqué de noir,
depuis que vos doigts l'ont touché
et je puis affronter sans crainte
la piqûre des oiseaux-fées ;
je suis plus fort que la vie,
depuis longtemps je suis parti.

Serrez sur votre poitrine ce qu'on nomme la douceur ;
vous verrez pleurer votre bouche
car la douceur et le miel
sont des dominos rose pâle
tout garnis de dentelle noire
et doublés en soie de chagrin.

Ibid p 277

****

L’enfant

L'automne est fané
par l'enfant
que nous aimons.
Ainsi qu’un vautour
sur une charogne
il diminue sa famille
puis disparaît
comme un papillon…

Ibid p 277

****

Nager

Je suis le mirage au-dessus de la littérature
des absinthes bourgeoises.
Supposition tendre d'alcoolique buvard,
auteur fantôme d'un travail nouveau !
La route est discrètement sauvage,
coupée d'illuminations.
La mort, occasion unique
des splendeurs invisibles,
est couchée sur un lit de repos.
Comme un poète impair,
Je suis l'auteur de la mauvaise tenue.

Ibid p 278

****

De l’autre côté

Assis à l'ombre de l'eau
l'idée mélancolique m'emporte
vers les époques de la main-gauche.
Les oiseaux n'arrêtent que pour pleurer !
L'épouvante est que vous mourrez en petits morceaux
dans le mauvais lieu de la vie,
la tête dans les mains, sans but.
Prenez un verre de couleur,
jetez-y trois gouttes de froid,
vous aurez le parfum d'après.
N'ayez de reconnaissance pour personne ;
ceux qui survivent sont les assassins.
La mort est le prolongement horizontal
d'un rêve factice,
la vie n'étant pas vérifiable.

Ibid p 278

Bibliographie

• Poèmes et dessins de la Fille née sans mère, © Lausanne, Imprimeries réunies, avril 1918.

• L'Ilot de Beau-Séjour dans le Canton de Nudité, © Imprimeries réunies Lausanne, juin 1918.

• L'Athlète des Pompes funèbres, © Imprimeries réunies Lausanne décembre 1918.

• Râteliers platoniques, © Imprimeries réunies Lausanne, décembre 1918.

• Poésie ron-ron, © Imprimeries réunies Lausanne, février 1919.

• Pensées sans langage, Paris, © Eugène Figuière, Paris avril 1919.

• Unique Eunuque, © Au Sans Pareil, Coll. « Dada », février 1920. Rééd. Paris, Allia, 1992.

• Jésus-Christ Rastaquouère, © Collection, « Dada », automne 1920. Rééd. Paris, Allia, 1996.

• Caravansérail © Ed. Luc-Henri Mercié. Paris, Belfond, 1975.

• Choix de poèmes par Henri Parisot, Paris, © Guy Lévis-Mano, 1947.

• Lettres à Christine, édition établie par Jean Sireuil. Présentation, chronologie et bibliographie par Marc Dachy. Paris, © Champ Libre, 1988.

• Écrits, deux volumes. Ed. Olivier Revault d'Allonnes et Dominique Bouissou., © Belfond, 1975 et 1978.

• Écrits critiques, préf. Bernard Noël. © Ed. Carole Boulbès. Paris, Mémoire du Livre, 2005.

 

Internet

• Un article Wikipedia

• Le site officiel de Picabia

• Sur le site du centre Pompidou, l’œuvre picturale de Picabia 

Contribution de Jean Gédéon

Edmond Jabès | la vibration du silence

Edmond Jabès a déjà fait l’objet, en 2012, dans la Pierre et le Sel, d’un beau portrait de la part de Jacques Décréau.

Voici quelques autres poèmes et aphorismes provenant de l’œuvre importante de ce poète.

En 1956, après la crise du canal de Suez qui l’oblige à quitter l’Égypte pour la France, l’exil va être un des éléments fondateurs des écrits d’Edmond Jabès, avec l’omniprésence du désert, son silence, paysage de son enfance.

Le prix du silence

Le cri fait gicler la voix
comme la pierre l’eau
puis se noie
Le cri est un couteau
pointu privé de manche
Les mains le poursuivent comme
l’onde l’illusion du rivage
et plongent
On tue au fond de l’eau
Le sang beau lac anonyme est le prix
du silence

In La Poésie contemporaine de langue française, Le Seuil le Sable, © éditions France Loisirs, 1992, p.166

****

Le pèlerin

Tu ne marcheras jamais assez
pèlerin perceur d’horizon
La terre apprise est une prison
Les barreaux sont les chemins comptés
Tu ne rêveras jamais assez
La mer l’ennemi est déraison
Mais le ciel le bleu ciel insaisissable
est un murmure contenu de pierres
amoureuses dont le temps fait des bornes

Ibid

****

La jeune fille qui marche dans les yeux des cailloux, refuse à l’arbre sa ceinture pour ne pas créer de précédent. Toute branche est avare. Les fruits saignent autour de l’oiseau abattu. De la lune, on peut brûler la langue qui nous lèche indifféremment. On peut colorer ses cendres, on peut aussi les jeter au vent. Ce n’est pas moi qui me vengerai de la lune. Dans la mer, je trie ses rayons. J’élève ailleurs l’ombre de sorcière.

Ibid

La deuxième guerre mondiale, les abominations de la Shoah, la prise de conscience de sa judaïté, vont définitivement orienter son œuvre ; œuvre tourmentée, angoissée par le devenir de l’homme, et le silence d’un Dieu qui le heurte douloureusement, en dépit de son athéisme.

Au bout, qui t’attend ? – Personne. Qui te feuillettera, te déchiffrera, t’aimera ? – Sans doute personne. Tu es seul dans la nuit ; seul au monde. Ta solitude est celle de la mort. Un pas encore. Quelqu’un viendra peut-être, perforera le mur ; trouvera, pour toi, le chemin. Hélas ! Nul ne s’y hasardera. Le livre porte ton nom. Ton nom s’est replié sur soi-même, comme la main sur l’arme blanche.

****

Chanson pour le dernier enfant juif

Mon père est pendu à l’étoile
ma mère glisse avec le fleuve
ma mère luit
mon père est sourd,
dans la nuit qui me renie,
dans le jour qui me détruit.
La pierre est légère.

Le pain ressemble à l’oiseau
et je le regarde voler.
Le sang est sur mes joues.
Mes dents cherchent une bouche moins vide
dans la terre ou dans l’eau,
dans le feu.
Le monde est rouge.
Toutes les grilles sont des lances.
Les cavaliers morts galopent toujours
dans mon sommeil et dans mes yeux.
Sur le corps ravagé du jardin perdu
fleurit une rose, fleurit une main
de rose que je ne serrerai plus.
Les cavaliers de la mort m’emportent.
Je suis né pour les aimer.

In Chanson pour le repas de l’ogre » (1943-1945)

****

                Avant-dire (fragments)

Yaël *

L’arbre est demeure d’oiseau et douleur de terre dont s’émeut l’espace.
Ainsi, les feuilles ont des frémissements d’ailes et leurs pleurs sont
de rosée.
L’un à l’autre étrangers, seuls nous répondons.

(Que le froid du feu soit la fermeture de la boucle, n’est-ce pas l’aveu d’une impossible soudure à l’endroit de la mort ?)

Aveuglant intervalle où le rêve expie.
À égale distance de la mort et de la vie
Nous restons séparés
devant l’éternité.

****

Me dégager des murs, me libérer de l’étau. Laissez mon sang fleurir.
Composer un hymne aux jardins, aux oiseaux.
Ô rêves et parfums chers à l’âme, vivre des ailes et des pétales du mensonge ; abeilles empressées,
roses déjà nues.
Jouir pleinement de mes faiblesses et de mes limites
La vérité est un poignard, aux portes des nuits interdites.
Qu’il me soit donné de me survivre dans ce qui germe et dans ce qui se délecte du meilleur de la
plante.

(Tu ne peux t’arrêter en chemin, homme d’écriture ; les vocables te l’interdisent et le livre, ô
liures, ô livardes, contre l’âme solidement te serre.)

Ton pas Yaël, se rendra-t-il enfin à mon pas ?

In « La poésie contemporaine de langue française » © éditions France loisirs, 1992, pages, page 167/168

****

Le temps d’avant le récit

Yaël. Ses cheveux sombres. Ses yeux aux frêles gluaux. Ses mots secrets, mêlés d’insectes lucifuges

Sa voix venue au jour.

Le corps de Yaël, dans les mailles de l’aurore. Son cou nacré, présence irréprochable. Ses épaules, doux galets immergés. Ses seins cerclés dans le vif de l’eau. Ses mains maîtresses. Son ventre d’algue géante et rose. Les hanches étroites. Ses longues jambes de courant capricieux. Ses pieds anoblis.

Et les nuits et les jours qui sont réalité et antériorité voraces du regard.

C’est à travers l’ombre et la lumière que l’on peut approcher Yaël,

et recevoir sa parole ; car Yaël est parole d’univers : signes, couleurs, sons terrestres et célestes, chance du grain de sel et silence spiralé de la tour.

(Le songe est lecture intérieure d’océan)

Ibid – (Yaël 1967), page 168

*Yaël est un personnage féminin dans le livre des Juges de la Bible hébraïque, héroïne ayant tué Sisera capitaine des troupes du roi Jabin, et ainsi permis la libération d’Israël.

Edmond Jabès, poète du doute hanté, par l’évocation d’un Dieu absent s’exprime dans le Livre des questions :

L’incertitude de Dieu est pareille au flux et au reflux de la mer. Elle engendre la parole par laquelle l’homme proclame sa certitude.

L’écriture est alors pour lui le seul salut envisageable.

Il dit encore :

Je crois à la mission de l’écrivain. Il la reçoit du verbe qui porte en lui sa souffrance et son espoir. Il interroge les mots qui l’interrogent, et accompagne les mots qui l’accompagnent. 

Le chemin qui reste est donc celui des mots, le sable de tous les livres.

Le livre n’est pas. La lecture le crée, à travers des mots créés, comme le monde est lecture recommencée du monde par l’homme.

Le poète sera invité au États-Unis, en Israël, en Italie, en Espagne pour participer à des colloques et présenter des conférences. Néanmoins, il fuira autant que possible les médias.

Après sa mort Edmond Jabès sera incinéré et ses cendres reposent au Père-Lachaise depuis le 8 janvier 1991.

Ses paroles, à valeur presque testamentaire, résonnent comme un grandiose et mystique « adieu au monde » :

Écrire maintenant, uniquement pour faire savoir qu’un jour cessé d’exister ; que tout, au-dessus et autour de moi, est devenu bleu, immense étendue vide pour l’envol de l’aigle dont les ailes puissantes, en battant, répètent à l’infini les gestes de l’adieu au monde.

Mais l’espoir résiste à cet « adieu au monde » :

Il reste toujours en quelque endroit discret, une flamme à l’affût du moindre fétu de paille et qui refuse obstinément de s’éteindre, ivre d’incendie.

Internet

• Wikipédia

• Esprits Nomades

• Poezibao

• La Pierre et le Sel

Contribution de Hélène Millien

Revue | Terres de femmes

Cette revue en ligne, a été créée en 2004 par Angèle Paoli, poète, née à Bastia en Corse.

Elle est secondée par l’éditeur Yves Thomas et le photographe et architecte Guidu Antonietti di Cinarca.

Revue culturelle mise à jour quotidiennement, son contenu est très riche, avec des présentations d’auteurs et de textes, créations et traductions poétiques originales, photo du jour, extrait musical du jour, liens hypertextes et de nombreux index et répertoires.

Afin de faciliter les recherches, on a directement accès, en cliquant sur chacun des auteurs répertoriés alphabétiquement, à leur portrait photographique, à l’ensemble de leur biobibliographie, à des extraits de leur œuvre et aux divers articles qui leur ont été consacrés.

On peut également consulter l’intégralité des sommaires des différents numéros depuis leur création soit, près de 4500 pages.

Et en consultant son anthologie poétique placée à droite de la page, on a également accès, classés par ordre alphabétique, à cent deux femmes poètes contemporaines et à leur biobibliographie. Il s’agit là d’une vitrine bien venue, mettant en lumière les talents divers de la poésie féminine trop souvent ignorée du cénacle des officiels et pratiquement absente des anthologies.

Ce site, d’une exceptionnelle richesse, est visité annuellement par un demi-million de lecteurs .

Angèle Paoli indique, à son sujet : « Je me devais de donner la parole, par mes textes, aux femmes corses du passé, réduites au silence de mères en filles. Silences des mots et des actes. Je voulais rétablir mes aïeules à leur juste place, leur restituer ce qui leur avait été confisqué. Car c’est du taire de ces femmes-là que je suis issue. »

Et son projet, au fil du temps, a évolué pour s’élargir au-delà de sa propre histoire. Ces terres de femmes, ce sont toutes des terres inscrites en elle mais aussi « hors d’elle ». Des terres au féminin : Méditerranée, insularité, Corse, lumières sur les paysages du sud aux reflets fauves, porteurs de résistances aux ukases péremptoires et dominateurs d’où qu’ils viennent. Car Terres de femmes est aussi une revue de création ainsi que l'atteste l'anthologie poétique des femmes poètes contemporaines.

Terres de femmes a reçu le Prix européen de la critique poétique francophone Aristote 2013, décerné par le Cénacle européen francophone de Poésie, Art et Littérature.

En 2009, Georges Cathalo, concluait, à juste titre, son article critique sur ce site , dans les termes suivants :

« Depuis la création de ce blog en 2004, le succès ne s’est jamais démenti. On saura gré à Angèle Paoli d’avoir su rester fidèle à la voie sobre qu’elle s’est tracée. Elle n’a aucune raison d’en changer, tant son œuvre, bel exemple de générosité, est une réussite »

 

 

 

Internet

• Pour entrer dans le site et y vagabonder…

 

Participation de Jean Gédéon

Les poètes surréalistes / Benjamin Péret

« Benjamin Péret représentait pour moi le poète surréaliste, par excellence : liberté totale d’une inspiration limpide, coulant de source, sans aucun effort culturel et recréant tout aussitôt un autre monde. En 1929, avec Dali, nous lisions à haute voix quelques poèmes du Grand jeu et parfois nous tombions par terre de rire... Péret était un surréaliste à l’état naturel, pur de toute compromission. » écrivit Luis Bunuel

Benjamin Péret, naît le 4 juillet 1899 à Rezé (Loire-Atlantique).

Au cours de la première guerre mondiale, il est engagé comme infirmier, grâce aux démarches de sa mère.

En 1920, celle-ci rend visite à André Breton, pour lui recommander une « personne » qui doit bientôt venir à Paris, et « qui voudrait se lancer dans la littérature ».

Quelques jours plus tard, Benjamin Péret arrive.

Il rencontre Robert Desnos, commence à écrire de la poésie, s’essaie à l’écriture automatique, avec des trouvailles syntaxiques et une virtuosité de style qui lui confèrent, parmi ses amis une originalité particulière.

Et toujours prêt à s’engager à fond dans la cause révolutionnaire et à se battre contre les ordres établis représentés, notamment, par la politique, l’armée, et l’église, il participe activement aux manifs organisées par les Dadaïstes, puis plus tard par les Surréalistes.

En 1928, il écrit un ouvrage à l’érotisme cru et au titre basé sur une contrepèterie, Les Rouilles encagées, qui va être saisi à plusieurs reprises et définitivement autorisé dans les années 1975.

Quelques extraits de son recueil Immortelle maladie

Sur la colline…

Sur la colline qui n'était inspirée que par les lèvres peintes
les yeux blancs s'ouvrent à la lumière de la fête
et la respiration va mourir de sa belle mort
On dirait qu'une main
se pose sur l'autre versant de la colline
et que les hommes crient
C'était du ciel de Dieu que tombaient les paroles absurdes

Maintenant partons pour la maison des algues
où nous verrons les éléments couverts par leur ombre
s'avancer comme des criminels
pour détruire la passager de demain
ô mon amie ma chère peur

In La Poésie Surréaliste, Immortelle Maladie - © Seghers1970, p 255

****

Dormir dormir dans les pierres
(fragment)

Soleil route usée pierres frémissantes
Une lance d'orage frappe le monde gelé
C'est le jour des liquides qui frisent
des liquides aux oreilles de soupçon
dont la présence se cache sous le mystère des triangles
Mais voici que le monde cesse d'être gelé
et que l'orage aux yeux de paon glisse sous lui
comme un serpent qui dort sa queue dans son oreille
parce que tout est noir
les rues molles comme des gants
les gares aux gestes de miroir
les canaux dont les berges tentent vainement de saluer les nuages

et le sable
le sable qui est gelé comme une pompe
et projette au loin ses tentacules de cristal
Toutes ses tentacules n'arriveront jamais à transformer le ciel en mains

Car le ciel s'ouvre comme une huître
et les mains ne savent que se fermer sur les poutres des mers
qui salissent les regards bleus des squales
voyageurs parfumés
voyageurs sans secousses
qui contournent éternellement les sifflements avertisseurs des saules
des grands saules de piment qui tombent sur la terre comme des plumes

Si quelque jour la terre cesse d'être un saule
les grands marécages de sang et de verre sentiront leur ventre se gonfler
et crier Orties Orties
Jetez les orties dans le gosier du nègre
borgne comme seuls savent l'être les nègres
et le nègre deviendra ortie
et soutane son œil perdu
cependant qu'une longue barre de cuivre se dressera comme une flamme
si loin si haut que les orties ne seront plus ses enfants
mais les soubresauts fatals d'un grand corps d'écume
salué par les mille crochets des eaux bouillantes
que lance le pain blanc
ce pain si blanc qu'à côté de lui le noir est blanc
et que les roches amères dévorent lentement les chevilles des danseuses d'acajou
mais les orties ô mosaïque les orties demain auront des oreilles d'âne
et des pieds de neige
et elles seront si blanches que le pain le plus blanc s'oubliera dans leurs dédales
Ses cris retentiront dans les mille tunnels d'agate du matin
et le paysage chantera Un Deux Trois Quatre Deux Trois Un Quatre
les corbeaux ont des lueurs d'église
et se noient tous les soirs dans les égouts de dieu

Mais taisez-vous tas de pain le paysage lève ses grands bras de plume
et les plumes s'envolent et couvrent la queue des collines
et voici que l'oiseau des collines se retrouve dans la cage de l'eau

Mais plumes arrêtez-vous car le paysage n'est presque plus qu'une courte-paille
que tu tires
C'est donc toi fille aux seins de soleil qui seras le paysage
l'hypnotique paysage
le dramatique paysage
l'affreux paysage
le glacial paysage
l'absurde paysage blanc
qui s'en va comme un chien battu
se nicher dans les boîtes à lettres des grandes villes
sous les chapeaux des vents
sous les oranges des brumes
sous les lumières meurtries
sous les pas hésitants et sonores des fous
sous les rails brillants des femmes
qui suivent de loin les feux follets des grands hérons du jour et de la nuit
les grands hérons aux lèvres de sel éternels et cruels
éternels et blancs
cruels et blancs

In La poésie surréaliste, éditions surréalistes, 1927- © Seghers1970, p 255

À partir des années 1928 et jusqu’à le deuxième guerre mondiale, il s’expatrie, d’abord, au Brésil où il se crée un foyer et une nouvelle vie en se mariant avec une cantatrice, Elsie Houston, qui lui donne un enfant.

Il s’intéresse aux rituels et coutumes locaux comme le candomblé, ainsi qu’à la politique brésilienne qui lui vaut, d’être expulsé, comme agitateur communiste par le gouvernement en place.

Revenu en France, il adhère, pour un temps, au parti communiste français.

Puis en 1936, il se rend en Espagne où il se bat dans les rangs du POUM, ensuite avec les anarchistes de la colonne Durutti.

Puis entre deux combats, il remplace Elsie par une femme peintre Remedios Varo.

Revenu en France, accusé de reconstitution de ligue dissoute, il est emprisonné pendant trois semaines, puis poussé par la faim il se réfugie à Marseille .

De 1942 à 1948, il séjourne au Mexique avec son épouse Remedios. Le couple vivant dans des conditions financières très difficiles, se sépare.

De retour en France, Péret reprend ses activités dans le groupe surréaliste, avec des articles dans ses revues et sa participation active à ses actions revendicatives.

Il meurt en septembre 1959 et il repose au cimetière des Batignolles, où on peut lire sur sa tombe, l’épitaphe suivante : « Je ne mange pas de ce pain-là »

Chasse à courre

Je m’étonne de l’orthographe de fois
qui ressemble tant à un champignon
roulé dans la farine
II n'a pas les mains blanches parce qu'il est nègre
Son nez est une boussole
qui se retourne vers le centre
où il fait chaud
C'est le creux de ma main
II crache sur le soleil qui a froid
et veut me voler mon pardessus
qui n'a rien à se mettre sous la dent

In La poésie surréaliste, - De Derrière les Fagots © Seghers1970, p 260

****

6 février

Vive le 6 février
grogne le jus de chique
vêtu en étron fleurdelysé

Que c'était beau
Les autobus flambaient comme les hérétiques d'autrefois
et les yeux des chevaux
arrachés par nos cannes-gillettes
frappaient les flics si répugnants et si graisseux
qu'on aurait dit des croix de feu

Vive le 6 février
J'ai failli incendier le ministère de la marine
Comme un kiosque à journaux
Dommage que les pissotières ne brûlent pas

Vive le 6 février
Des conseillers municipaux abrutis par leur écharpe tricolore
pour rallier les poux et les punaises
faisaient couler leur sang sous les matraques
qui leur conviennent moins bien que le poteau d'exécution

Vive le 6 février
Des curés jaunes verts pourris
caressaient les fesses des adolescents
en chantant la Marseillaise et des cantiques
en tirant sur leurs frères flics

Vive le 6 février
et vive le 7
J'ai hurlé pendant deux jours
A mort Cachin à mort Blum
et j'ai volé tout ce que j'ai pu dans les magasins
dont je brisais les vitres

J'ai même volé une poupée que j'enverrai à Maurras
pour qu'il essaie de la violer
en criant A bas les voleurs

In La poésie surréaliste, - Je ne mange pas de ce pain-là © Seghers1970, p 261

****

Allo

Mon avion en flammes mon château inondé de vin du Rhin
mon ghetto d'iris noir mon oreille de cristal
mon rocher dévalant la falaise pour écraser le garde champêtre
mon escargot d'opale mon moustique d'air
mon édredon de paradisiers ma chevelure d'écume noire
mon tombeau éclaté ma pluie de sauterelles rouges
mon île volante mon raisin de turquoise
ma collision d'autos folles et prudentes ma plate-bande sauvage
mon pistil de pissenlit projeté dans mon œil
mon oignon de tulipe dans le cerveau
ma gazelle égarée dans un cinéma des boulevards
ma cassette de soleil mon fruit de volcan
mon rire d'étang caché où vont se noyer les prophètes distraits
mon inondation de cassis mon papillon de morille
ma cascade bleue comme une lame de fond qui fait le printemps
mon revolver de corail dont la bouche m’attire comme l’œil d’un puits
scintillant
glacé comme le miroir où tu contemples la fuite des oiseaux-mouches de ton regard
perdu dans une exposition de blanc encadrée de momies
je t’aime

In La poésie surréaliste, - Je sublime © Seghers, 1970, p 262

Bibliographie

• Le Grand jeu, © Poésie/Gallimard, 1969.

• Le Déshonneur des poètes, Mexico, 1945. © Réédition José Corti, 1986.

• Anthologie de l’amour sublime, © Albin Michel. 1988

• Anthologie des mythes, légendes et contes populaires d’Amérique, © Albin Michel 1989

• Les Rouilles encagées, Paris, © Mille et une nuits, 1995.

• La Commune des Palmares, introduction de Robert Ponge, © Paris, Syllepse, Les archipels du surréalisme, 1999.

Internet

• Un article Wikipedia

• Une vidéo de France Culture sur le poète

• Un article de l’encyclopedia universalis sous la plume d’André Laude, à propos de B. Péret.

 

Contribution de Jean Gédéon

Un jour, un texte | Colette Nys-Mazure | Vivre-écrire

Vivre-écrire (Extrait)

Rumeurs. Doutes et soupçons. Écrire ? interrogent-ils. Écrire ! ironisent-elles. Oui, écrire. J’ose écrire.

J’écris pour habiter ma vie, l’apprivoiser, l’ouvrir et l’ancrer. J’écris comme je respire, par urgente nécessité. Nique au néant : déni, défi. Je traque avec courage et rage l’instant plénier qui s’immobilisera, tel un miracle, le temps de prendre et de reprendre souffle.

J’écris pour jouer jeu d’humain, d’humaine, dans la conscience éveillée, attisée des désastres et des fêtes ; pour me rebeller, dénoncer, protester ; pour héler les outragés, prêter voix aux muets méprisés.

Palimpseste, grimoire, brûlot. En quête ardente et soutenue du mot juste.

Dans ce temps parcimonieusement compté, j’écris par tous les temps, les autans, livrée aux quatre éléments. Échevelée sous la pluie ou les doigts engourdis, la peau brûlée ou le front aux vitres. Assise au bord du jour ou noyée dans l’obscur, livrée aux ténèbres intimes puis rendue à l’allégresse qui surgit d’un printemps précoce, d’un parfum entêtant de lilas, de seringa, de glycine. Poreuse.

J’écris contre le chaos, l’informe et le confus ; signature dérisoire au bas du texte, du fragment tissé dans la trame, vibrante et victorieuse, du refus. Contre l’absence, le dérisoire et l’amnésie, je creuse et j’édifie, je capture, je captive ; j’enregistre, je transcris et je célèbre. Je rature et je réécris.

Aiguisée par d’autres plumes, imperturbables et solitaires, la mienne trace une trajectoire tantôt laborieuse, tantôt vive.

Issue de haute enfance, barbouillée de lait, blanchie de craie studieuse, mon écriture a grandi sous les branches maîtresses, exploré les fondrières et niché sous les combles.

Inédit in « La Poésie francophone de Belgique », Werner Lambersy, © éditions le Cherche-Midi, 2002, page 155

Internet

• article Wikipédia

• entretien avec l’auteur, Encres vagabondes

• le blog de Colette Nys-Mazure

Contribution de Hélène Millien

Recueil | Michel Baglin | Un présent qui s'absente

Sous le dehors de sa bonhomie chaleureuse, Michel Baglin est un homme qui s'inquiète sur le sens de notre existence et la place qui est la nôtre. Il a choisi de répondre en se faisant passeur de mots, passeur des mots des autres via le site Texture, passeur de ses propres mots pour tenter de donner un sens à sa vie. Et ainsi que l'écrit son éditeur, il a fait de « la poésie, cette possibilité d'une patrie en archipel. »

Son dernier recueil Un présent qui s'absente, qui vient de paraître chez Bruno Doucey, est le reflet de ces interrogations et de son attention aux autres, que ce soit la fraternité avec les amis poètes ou le partage avec les victimes de notre société cruelle.

Échappée

Je vous écris sans savoir l'heure ou le temps qu'il fait,
d'un café, d'un hall de gare ou d'un aéroport,
d'un endroit qui vous tire le regard au-dehors
sans que vous voyiez les flaques ni les ciels défaits.

Je vous écris dans cette échappée du quotidien.
C'est un voyage sans autre bruit que ceux des rues,
sans plus de larmes ou de cris ou de pas perdus
que dans une vie quelconque et son décor de rien.

C'est un lieu que je connais, un temps que je fréquente.
J'y ai des habitudes de vivant qui s'absente
dans un arrière-pays jamais très éloigné

où lève sous l'encre une nuée d'oiseaux de nuit
dont j'écris le vol dans l'espoir qu'il va m'enseigner
où ont émigré jadis les horizons promis.

In Un présent qui s'absente, © Bruno Doucey, 2013 – p.12

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Précipité

Et puis un poème lu par hasard
me remet en marche,
m'ouvre un chemin de parole, me rend
à la brise sur la peau, au clapot des minutes,
au regard qui s'éprend d'une flaque, d'un reflet
de vitrines ou de ciel, d'une risée dans l'instant,
d'un bruissement de feuillages.
Une pincée de mots-levain gonfle la pâte du jour,
quelques images justes me rendent palpables
le présent qui vacarme dans les rues de la ville,
l'écume de poussière au-dessus des moissons,
ce balancement de tête des voyageurs
dont le Transsibérien traverse ma page
ou cette odeur de kérosène aussi lointaine qu'exacte
sur la piste d'un aéroport africain…
Ce ne sont que des vétilles, dira-t-on,
avec nous surnageant à la surface des mémoires,
mais ce qui cristallise
dans ce poème lu par hasard
est comme le précipité de nos vies dissoutes
dans les eaux remuées du temps.
Il dépose les strates auxquelles doucement
finit par ressembler notre pesanteur secrète
et c'est peut-être pourquoi
par la grâce d'un inconnu
qui aura su détourer quelques icônes intimes
dans la crue des images et des jours,
je m'arrime au présent et l'habite encore
dans l'éveil.

In Un présent qui s'absente, © Bruno Doucey, 2013 – p.16

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S'absenter
1

Qu'on regarde au-dehors, le dedans vous reprend.
On voudrait être au monde, on ne sait qu'échapper.
Et tout ceux-là qu'on croise et voudrait arrêter
ont le pas trop rapide et sont pris par l'élan.

Qui parle des lointains évoque une autre vie.
Et c'est pour mieux tromper ce sentiment de n'être
qu'en exil ici-bas, un voyageur peut-être
mais qui ne pèse pas et reste sans appui.

Nous avons des manies de vivant qui s'absentent,
qui pour prendre enfin pied s'accrochent à des leurres
en faisant reculer l'horizon qu'ils s'inventent.

Partir est toujours une façon d'être là,
lever l'ancre encore un rêve de pesanteur,
et c'est pour aller plus loin qu'on ne s'en va pas.

In Un présent qui s'absente, © Bruno Doucey, 2013 – p.36

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Le chant des migrants – 6

Derrière soi, il y a les petits bonheurs qu'on n'a pas épuisés et les horreurs qu'on a bues jusqu'à la lie. Des places à fontaines et des clochers à cigognes. Ou des hommes avec des fusils et sa propre ombre qui fait peur.

Derrière soi, il y a le bidonville de Balata-Matoury, Guyane. Des maisons, des eaux stagnantes et des nuées de moustiques. Des chiens, des agoutis, des tatous morts qui dégagent une odeur pestilentielle dans les fossés pendant que les mères discutent en créole et que les enfants traversent la route. Aux abords de certaines maisons, de la musique reggae ou zouk et des hamacs accrochés entre deux arbres.

Derrière soi, l'herbe mal tondue du terrain de foot des pauvres et des cages sans filet. Mais aussi des papys jouant aux dominos. Il y a une bouteille de rhum et un verre de ti'punch devant chacun d'eux.

Car derrière soi, malgré tout - et surtout quand l'avenir est bouché - il y a des tombes certes, mais aussi des vivants, toujours.

In Un présent qui s'absente, © Bruno Doucey, 2013 – p.92

Internet

• Voir sur La Pierre et le Sel, un entretien avec Michel Baglin

Contribution de PPierre Kobel

Noni Benegas : « une cartographie ardente »

Noni Benegas est née à Buenos Aires, où elle a étudié la Philosophie et les Lettres. Elle s'est installée par la suite en Espagne, mais a conservé la double nationalité, argentine et espagnole.

Le recueil, dont sont tirés les poèmes qui vont suivre, est paru, pour la première fois, en version bilingue, espagnole et française, à l'occasion du Festival de Poésie de Sète en juillet 2013. Certains d'entre eux, comme La Maison et Strates ont été lus sur place, par l'auteur, qui maîtrise parfaitement le français.

Cartographie ardente

L'automne pourrait-il
être broussailles,
un fil qui serpente
entre les roches,
canevas indécis
dans le filet de ton regard ?

Pourrait-il, pulsion aiguë,
sentir tes bords
te déployer
comme une carte nouvelle
– cartographie ardente –,
compromettre mes chemins
rebrousser le tien ?

S'il y avait de l'automne
ce serait ainsi.

In Animaux sacrés et autres poèmes Voies vives de Méditerranée en Méditerranée et Al Manar (2013), traductions d'Annie Salager, p.53

Une douleur intense anime chacun des poèmes suivants, en opposition totale avec le sourire et les cheveux grisonnants de leur auteur. L'humour en est heureusement l'allié précieux, très noir à ses heures.
Nous avons souhaité pourtant les porter à la connaissance d'un plus large public, suite à cette première publication en français. Nous nous promettons d'en faire autant pour plusieurs des auteurs étrangers approchés sur place, à Sète.

L'enfant vaurien

L'enfant vaurien est un enfant quelconque,
tout de reflets,
un enfant à l'envers,
détourné.
Qui a dit que les enfants ne doivent pas être ainsi ?
Il est versé en lois
pour les violer,
versé en famille
pour l'exploiter,
sait peu de choses que nous ne sachions,
mais sa jeunesse rend idiot.
Ils s'approchent de son berceau :
« be, be »,
« quelle est bonne la bouillie »,
« ma mman ».
L'enfant vaurien observe
et apprend vite
que les adultes sont déments.

Il y eut une fois une fillette aussi,
mais celle-ci fut étouffée sous les oreillers.

Ibid p.21

Le poète, d'un ton poignant, quand il n'est pas glaçant, dissèque à l'acide des plaies d'enfance, restées béantes. L'océan, mis entre elle et le passé, n'aurait pas suffi à l'apaiser.

La Maison

Comment dissoudre une maison, la structure
de cannelle simple, solide dans la mémoire,
les traversins aux lettres imprimées
et les fenêtres, qui encadrent un unique paysage,
livide, de l'enfance.
Comment faire éclater la cendre et l'absorber
par un trou noir, ou mieux lumineux, très clair
qui brillerait jusqu'à la fin et s'éteindrait.
Comment ni entrer ni sortir, qu'il n'y ait ni porche
ni escalier, ni une salle, ni une mère
au fond d'un fauteuil, et un frère toujours aux toilettes
qui découvre son adolescence.
Comment, une fois la maison tranquille, effacer
l'absence du père
installée avec une rage de poussière dans le vide.

Ibid p.19

****

Strates

Ce n'est pas que tu écrives toujours la même chose,
tu écris au même lieu une autre couche,
plus profonde, de ce lieu.
De même que les toiles métalliques
de certaines installations laissent voir une autre réalité
– remembrance, ai-je mis sur le catalogue –
qui travaille par strates comme la mémoire,
et entrevoit ce qu'il y a dessous,
le plus cruel.

Ibid p.25

Écrire parfois aide à trouver la juste distance, qui autorise à vivre.

Vivre

Il n'y a pas d'équilibre. N'y en a pas
sur la table à laquelle elle s'appuie
et titube.
Tout est fragile, et peut-être, portable.
On se porte, d'ici à là-bas.
Et se traîne de nouveau, de là vers ici.
Et ça, sans équilibre, sur le point de chuter.
Ce qu'on voit, ça échappe quand on se relève.
Vertical, le rêve glisse
comme une tunique de soie jusqu'aux pieds.
Et quelque chose qui est en bas, invisible,
l'absorbe.
Alors, elle se met à vivre.

Ibid p.37

Reste le désir, dont elle écrit

Le désir

Et un cheval même si on ne le monte pas,
un rôti même si on ne le mange pas,
un canoë même sans rivière,
des amis qui viendraient
même s'il n'y a pas d'amis
ni un miroir pour un amant
aux cheveux bouclés et beaux.

Veut un automne
comme s'il y avait de l'automne
et que cela fût la vie.

Ibid p.51

Lugar vertical , qui signifie Lieu vertical est le dernier livre de Noni Benegas, paru en espagnol en 2012, on espère y voir se redresser, d'une plume apaisée et sur « une carte nouvelle », table, horizon, désir et saisons.

Contribution de Roselyne Fritel

Les poètes surréalistes/ Paul Éluard

Eugène Émile Paul Grindel, plus connu sous son nom de plume Paul Éluard est né en 1895 à Saint-Denis dans une famille modeste.

Il obtient le brevet en 1912 et atteint de tuberculose, il ne peut poursuivre ses études et doit faire un séjour de longue durée dans un sanatorium suisse. Il y fait la rencontre et tombe amoureux d’une jeune russe qu’il surnommera Gala. C’est une jeune fille très érudite qui lui ouvre des horizons en matière littéraires et lui sert de muse poétique.

En 1913, il publie à compte d’auteur, grâce à sa mère, sous le nom de Grindel et à quelques centaines d’exemplaires, un premier recueil de poèmes intitulé Premiers poèmes, qui laisse transparaître çà et là les prémices de son futur talent et dont voici un extrait :

Le fou parle

C'est ma mère, monsieur, avec ma fiancée.
Elles passent là-bas, l'une à l'autre pressée.
La jeune m'a giflé, la vieille m'a fessé.

Je vous jure pourtant que je les aimais bien;
Mais, constamment, j'avais le besoin bénin
D'exiger trop d'amour : ses larmes et son sein.

Je vous jure, monsieur, qu'elles m'ont bien aimé.
Ça n'est certes pas leur faute à toutes deux
Si sans cesse je voulais être plus heureux.

C'est ma mère, monsieur, avec ma fiancée.

Pour moi, elles ne sont qu'un même être et leurs charmes
Sont égaux ayant fait verser les mêmes larmes :
Ma mère a pleuré sur moi, qui sanglotais

Pour l'autre, refusant d'être à moi tout à fait;
Je ne sais pas lequel de nous trois fut blessé...
C'est ma mère, monsieur, avec ma fiancée.

In Œuvres complètes © Pléiade/Gallimard 1984 p 3

Il commence, par ailleurs, en 1914, à placer des textes dans des revues de poésie.

En 1914, il est mobilisé et affecté à une section d’infirmiers militaires. Il épouse Gala en 1917, et en 1918, la famille s’agrandit, avec la naissance de leur fille Cécile.

Au cours des années suivantes, Éluard va prendre une part assidue, avec son ami André Breton, aux manifestations Dada puis à celles du surréalisme.

En 1924, et sans doute, dans le sillage de Rimbaud, il décide de tout quitter : littérature, et famille, et de s’embarquer pour un voyage au long cours de plusieurs mois autour du monde. Sa décision initiale de disparaître fera finalement long feu. Il reprendra contact avec famille et amis, dans un état d’esprit plus calme. Et chose étrange dans le cercle si autoritairement régenté par Breton, son absence de plusieurs mois ne fit pas scandale et son retour eut lieu sans commentaire et dans la discrétion.

C’est au cours de ce périple que paraît le recueil Mourir de ne pas mourir :

L’amoureuse

Elle est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens,
Elle a la forme de mes mains,
Elle a la couleur de mes yeux,
Elle s'engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.

Elle a toujours les yeux ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s'évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

In Œuvres complètes © Pléiade/Gallimard 1984, Mourir de ne pas mourir p.140

****

Le sourd et l’aveugle

Gagnerons-nous la mer avec des cloches
Dans nos poches, avec le bruit de la mer
Dans la mer, ou bien serons-nous les porteurs
D'une eau plus pure et silencieuse ?

L'eau se frottant les mains aiguise des couteaux
Les guerriers ont trouvé leurs armes dans les flots
Et le bruit de leurs coups est semblable à celui
Des rochers défonçant dans la nuit les bateaux.

C’est la tempête et le tonnerre. Pourquoi pas le silence
Du déluge, car nous avons en nous tout l’espace rêvé
Pour le plus grand silence et nous respirerons
Comme le vent des mers terribles, comme le vent

Qui rampe lentement sur tous les horizons.

Ibid p. 140

En 1926, publication de Capitale de la douleur, à propos de laquelle Breton écrit : « … plus encore que le choix que Paul Éluard impose à tous et qui est celui, merveilleux, des mots qu’il assemble, dans l’ordre où il les assemble —choix qui s’exerce d’ailleurs à travers , et non, à proprement parler, qu’il exerce — je m’en voudrais, moi, son ami, de ne pas louer seulement et sans mesure en lui les vastes, les singuliers, les brusques, les profonds, les splendides, les déchirants mouvements du cœur. » in Prière d’insérer pour Capitale de la douleur

Pablo Picasso

Les armes du sommeil ont creusé dans la nuit
Les sillons merveilleux qui séparent nos têtes.
À travers le diamant, toute médaille est fausse,
Sous le ciel éclatant, la terre est invisible.

Le visage du cœur a perdu ses couleurs
Et le soleil nous cherche et la neige est aveugle.
Si nous l'abandonnons, l'horizon a des ailes
Et nos regards au loin dissipent les erreurs.

In Œuvres complètes © Pléiade/Gallimard 1984 Capitale de la douleur p 178

****

Sous la menace rouge d'une épée, défaisant sa chevelure qui guide des baisers, qui montre à quel endroit le baiser se repose, elle rit. L'ennui, sur son épaule, s’est endormi. L'ennui ne s'ennuie qu'avec elle qui rit, la téméraire, et d'un rire insensé, d'un rire de fin du jour semant sous tous les ponts des soleils rouges, des lunes bleues, fleurs fanées d'un bouquet désenchanté. Elle est comme une grande voiture de blé et ses mains germent et nous tirent la langue. Les routes qu'elle traîne derrière elle sont ses animaux domestiques et ses pas majestueux leur ferment les yeux.

Ibid p 179

En 1930, publication par Breton et Éluard d’un ouvrage intitulé L’Immaculée Conception qui se propose de montrer, en utilisant des simulations, que les états de veille entre la démence et la vie dite normale sont parfois poreux et difficiles à analyser.

Breton a précisé, à ce sujet : « …L’intérêt principal de l’expérience tenait au fait qu’interrogés nous eussions sans doute pu fournir, partant des textes ainsi obtenus, des éclaircissements originaux sur le mécanisme de certaines altérations graphiques qu’on y relève et dont la psychiatrie, toujours hypnotisée par le contenu manifeste des élucubrations de malades, n’a guère entrepris jusqu’à ce jour que le classement » In Paul Éluard Œuvres complètes Préface de Lucien Scheler © Pléiade/Gallimard 1968 p xxxix

Essai de simulation de la débilité mentale

De tous les hommes, à vingt-quatre ans, j'ai reconnu que pour s'élever au rang d'homme considéré, il ne fallait pas avoir plus que moi la conscience de sa valeur. J'ai soutenu il y a longtemps que la vertu n'est pas estimée, mais que mon père avait raison quand il voulait que je m’élève très haut au-dessus de ses confrères. Je ne comprends absolument pas qu'on remette la croix de la Légion d'honneur à des personnalités étrangères de passage en France. Je trouve que cette décoration devrait être réservée aux officiers qui ont fait acte de bravoure et aux ingénieurs des mines sortant de Polytechnique. [Il faut en effet que le grand maître de l'Ordre de la Chevalerie n'ait pas de bon sens pour reconnaître du mérite là où il n'y en a pas. De toutes les distinctions, officier est la plus flatteuse. Mais on ne peut pas se passer du diplôme. Mon père a donné à ses cinq enfants garçons et filles la meilleure instruction et une bonne éducation. Ce n'est pas pour accepter un emploi sans rétribution dans une administration qui ne paye pas. En voici la preuve : quand on est capable comme mon frère aîné, qui a concouru plusieurs fois dans les journaux, de décrocher la timbale contre des bacheliers es lettres es sciences, on peut dire qu'on a de qui tenir. Mais à chaque jour suffit sa peine, dit le proverbe. J'ai dans la poche intérieure de mon veston d'été le plan d'un sous-marin que je veux offrir à la Défense nationale. La cabine du commandant est dessinée en rouge et les canons lance-torpilles sont du dernier modèle hydraulique, à commande artésienne. Les as de la route ne montrent pas une énergie plus grande que moi. Je ne suis pas gêné pour assurer que cette invention doit réussir. (…)

Ibid L’immaculée conception, p 317

En 1928, le couple Paul/Gala se désagrège. Gala rencontre Dali, et Éluard se console dans les bras d’une artiste de music-hall, Nusch, avec qui il se marie en 1934.

Ils poursuivent ensemble leur combat pour la liberté en France et à l’étranger, mais un soir de novembre 1946, Éluard qui séjourne pour raisons de santé depuis une semaine en Suisse apprend par un coup de fil le décès brutal de Nusch.

Le poète, terrassé par la souffrance, et le désespoir, écrit alors :

Vingt-huit novembre mil neuf cent quarante-six
Nous ne vieillirons pas ensemble.
Voici le jour
En trop : le temps déborde.
Mon amour si léger prend le poids d'un supplice.

Aidé par ses amis qui lui apportent un soutien efficace il reprend peu à peu goût à la vie et à la lutte et entre 1948 et 1952, il participe à de nombreuses conférences et congrès pour la paix.

En 1951, il épouse Dominique Lemor, à son retour du Congrès mondial de la paix à Mexico

Le 18 novembre 1952, il est victime d’une crise cardiaque, il meurt à son domicile à Charenton.

Liberté

Sur mes cahiers d'écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige J
J'écris ton nom
Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom
Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers ,
Sur la couronne des rois
J'écris ton nom
Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l'écho de mon enfance
J'écris ton nom
Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J'écris ton nom
Sur tous mes chiffons d'azur
Sur l'étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J'écris ton nom
(…)

In Éluard, œuvres complètes © Pléiade/Gallimard 1984 p 1105

Le poème de guerre ci-dessus a fait l’objet de plusieurs réimpressions, dont la première en 1944 pour la libération de Cahors.

Le miroir d’un moment

II dissipe le jour,
II montre aux hommes les images déliées de l'apparence,
II enlève aux hommes la possibilité de se distraire,
II est dur comme la pierre,
La pierre informe,
La pierre du mouvement et de la vue,
Et son éclat est tel que toutes les armures, tous les masques en sont faussés.
Ce que la main a pris dédaigne même de prendre la forme de la main,
Ce qui a été compris n'existe plus,
L'oiseau s'est confondu avec le vent,
Le ciel avec sa vérité,
L'homme avec sa réalité.

In La poésie surréaliste Capitale de la douleur © Seghers 1970 p 166

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L’aventure est pendue au cou de son rival…

L'aventure est pendue au cou de son rival
L'amour dont le regard se retrouve ou s'égare
Sur les places des yeux désertes ou peuplées.

Toutes les aventures de la face humaine,
Cris sans échos, signes de mort, temps hors mémoire,
Tant de beaux visages, si beaux
Que les larmes les cachent
Tant d'yeux aussi sûrs de leur nuit
Que des amants mourant ensemble,
Tant de baisers sous roche et tant d'eau sans nuages,
Apparitions surgies d'absences éternelles,
Tout était digne d'être aimé,
Les trésors sont des murs et leur ombre est aveugle
Et l'amour est au monde pour l'oubli du monde.

In La poésie surréaliste Défense de Savoir © Seghers 1970 p 166

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Je te l’ai dit pour les nuages

Je te l'ai dit pour les nuages
Je te l'ai dit pour l'arbre de la mer
Pour chaque vague pour les oiseaux dans les feuilles
Pour les cailloux du bruit
Pour les mains familières
Pour l’œil qui devient visage ou paysage
Et le sommeil lui rend le ciel de sa couleur
Pour toute la nuit bue
Pour la grille des routes
Pour la fenêtre ouverte pour un front découvert
Je te l'ai dit pour tes pensées pour tes paroles
Toute caresse toute confiance se survivent.

In La poésie surréaliste L’amour de la poésie © Seghers 1970 p 167

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Sonnant les cloches du hasard

Sonnant les cloches du hasard à toute volée
Ils jouèrent à jeter les cartes par la fenêtre
Les désirs du gagnant prirent corps d'horizon
Dans le sillage des délivrances.

Il brûla les racines les sommets disparurent
II brisa les barrières du soleil des étangs
Dans les plaines nocturnes le feu chercha l'aurore
II commença tous les voyages par la fin
Et sur toutes les routes

Et la terre devint à se perdre nouvelle.

In La poésie surréaliste, L’amour de la poésie © Seghers 1970 p 167

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L’univers-solitude

Une prison découronnée
En plein ciel
Une fenêtre enflammée
Où la foudre montre ses seins
Une nuit toute verte
Nul ne sourit dans cette solitude
Ici le feu dort tout debout
À travers moi.

Mais ce sinistre est inutile
Je sais sourire
Tête absurde
Dont la mort ne veut pas dessécher les désirs
Tête absolument libre
Qui gardera toujours et son regard et son sourire.

Si je vis aujourd'hui
Si je ne suis pas seul
Si quelqu'un vient à la fenêtre
Et si je suis cette fenêtre
Si quelqu'un vient
Ces yeux nouveaux ne me voient pas
Ne savent pas ce que je pense
Refusent d'être mes complices

Et pour aimer séparent.

In La poésie surréaliste, A toute épreuve © Seghers 1970 p 169

Paul Éluard, outre son étroite collaboration avec les surréalistes, et malgré une santé fragile, a été certainement, avec Aragon, parmi les poètes rassemblés sous la bannière surréaliste, le poète le plus fécond et probablement le plus talentueux de sa génération, inspiré, sa vie durant, par l’amour et le désir.

 

Bibliographie

Œuvres surréalistes et pré-surréalistes :

• Le Devoir et l'Inquiétude, AJ. Gonon, Paris, 1917

• Poèmes pour la paix, hors commerce, Paris, 1918

• Les Animaux et leurs hommes, les hommes et leurs animaux, Au Sans Pareil, Paris, 1920

• Nécessités de la vie et les conséquences des rêves, Au Sans Pareil, Paris,1921

• Répétitions, Au Sans pareil, Paris, 1922

• Mourir de ne pas mourir, NJtJF., Paris, 1924

• Au défaut du silence, hors commerce, Paris, 1926

• Capitale de la Douleur, N.RJ., Paris, 1926

• Les dessous d'une vie ou la pyramide humaine, Les Cahiers du Sud, Marseille, 1926

• Défense de savoir, Éditions surréalistes ,Paris 1928

• L'Amour, la Poésie, N.R.F., Paris, 1929

• A toute épreuve, Éditions surréalistes, Paris, 1930

• La vie immédiate, Les Cahiers libres, Paris, 1932

• Comme deux gouttes d'eau, Éditions surréalistes, Paris, 1933

• La Rosé publique, N.RJ, Paris, 1934

• Nuits partagées, G.LM., Paris, 1935

• Facile, G.L.M., Paris, 1935

• La Barre d'appui, Cahiers d'Art, Paris, 1936

• Les Yeux fertiles, G.LM., Paris, 1936

• L'évidence poétique, G.L.M., Paris, 1937

• Appliquée, hors commerce, Paris, 1937

• Les Mains libres, Jeanne Bûcher, Paris, 1937

• Quelques-uns des mots qui jusqu'ici m'étaient mystérieusement interdits, G.LM., Paris, 1938, Cours naturel, NJI.F., Paris,1938

• En collaboration avec Max Ernst : Les Malheurs des Immortels, Librairie Six, Paris, 1922

• En collaboration avec Benjamin Péret : 152 Proverbes mis au goût du jour, Éditions surréalistes Paris, 1925

• En collaboration avec André Breton : L'Immaculée Conception, Éditions surréalistes, Paris, 1930

• Dictionnaire abrégé du surréalisme, Paris, 1938

• En collaboration avec André Breton et René Char : Ralentir travaux, Éditions surréalistes, Paris, 1930

 

Internet

• Un article Wikipedia sur le poète.

• Sur le site de l'INA, vidéo, portrait par des amis et contemporains du poète

• Paul Éluard sur La Pierre et le Sel

• Paul Éluard, le dur désir de durer

• Peinture et poésie | « Des alliés substantiels » | Paul Éluard

 

Contribution de Jean Gédéon