La pierre et le sel

Un jour, un texte : Emily Dickinson | Si Nos Meilleurs Moments…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Le monde. Le monde est petit comme une orange. Il est incroyablement compliqué et d’une absolue simplicité. Le monde peut être remplacé, recréé, anéanti par les mots. Il existe de l’autre côté de la fenêtre, ce qui est une autre façon de dire qu’il n’existe pas. Ce qui existe : la flamme de la bougie, le chien à ses pieds, les draps de coton, les fleurs de jasmin aplaties entre les pages des dictionnaires, qui dorment entre le mot jardin et le mot journée, les braises dans l’âtre, les poèmes qui palpitent dans le tiroir. Le monde est noir et la chambre est blanche. Ce sont les poèmes qui l’éclairent.

In Dominique Fortier, Les villes de papier, © Grasset, 2018, p.151

Emily Dickinson

Si Nos Meilleurs Moments duraient –
Ils supplanteraient le Ciel
Que peu se procurent – et non sans Risque –
C’est pourquoi – ils ne sont pas donnés –

si ce n’est pour nous stimuler – en
Cas de Désespoir –
Ou de Stupeur – Ces moments –
Célestes servent de Réserve –

Un Don du Divin –
On est Sûr quand il Vient –
Qu’il partira – et laissera l’Âme éblouie
Dans ses Chambres désertées –

In Poésies complètes (1863), © Flammarion, 2009
Traduction par Françoise Delphy

La poésie est toujours une langue étrangère. Pour qui parle et lit en français, la poésie anglaise est doublement étrange, un pays deux fois inconnu.

D’abord on ne sait rien. Ensuite on sait qu’on ne sait pas – la moitié du chemin.

Puis les mots et les images reviennent en boucle, on les retrouve comme des rêves à demi oubliés dont la signification continue de nous échapper. Ce sont eux qui nous apprennent ce qu’ils veulent dire. Ce sont eux qui se rapprochent du lecteur, prudemment, pour l’apprivoiser. Bientôt on parcourt les poèmes comme une forêt, mystérieuse à jamais, mais dont la pénombre est percée de sentiers et de rayons de lumière. Bientôt on se met à habiter cette forêt, dont on reconnaît les oiseaux et les créatures, les étangs noirs et les grands arbres. Bientôt, bientôt cette forêt se met à pousser en nous.

In Dominique Fortier, Les villes de papier, © Grasset, 2018, p.170

Bibliographie partielle

• Dominique Fortier, Les villes de papier, © Grasset, 2018

• Emily Dickinson, Oeuvres complètes bilingues, © Flammarion, 2009 -- Traduction par Françoise Delphy

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• Terres de femmes

• La Pierre et le Sel | Emily Dickinson

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Claude Roy | L’Écoute-Silence

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Claude Roy

L’Écoute-Silence

Pour Suzanne Flon

Écouter ce que dit le vent quand il ne dit plus rien
mais reprend souffle et se souvient
d’avoir été si haletant après sa course
sa course de vent qui court après le vent
Que dit le vent quand il se tait ?
Que dit le silence du vent ?

Écouter ce que dit la pluie
quand un instant elle fait halte
et cesse l’espace de trois mesures
de tambouriner ses doigts d’eau
sur le toit et les carreaux
Que dit la pluie quand il se tait ?
Que dit le silence de la pluie ?

Écouter ce que dit la mésange nonette
quand elle suspend ses roucoulades
et que son chant dans le matin clair
reste en filigrane dans l’air
Que dit l’oiseau quand il se tait ?
Que dit le silence de la mésange ?

Le silence dit que le silence
écoute couler la source du chant

In À la lisière du temps, © Poésie/Gallimard, 1990

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Valérie Rouzeau | Je pense aux personnes merveilleuses...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Valérie Rouzeau

Photo © Tony Ward

Je pense aux personnes merveilleuses de ma vie je pense à vous mes amis vous mes inconnus innombrables je pense à Robert Desnos dont les yeux étaient des perles je pense à Rimbaud le jeune homme vert qui rougissait jusqu’aux oreilles je pense à d’Aubigné couché avec ses pistolets

Je pense aux personnes à merveille dans ma vie mes frères loin mes potes en allés mes jamais rencontrés je pense au cœur de ma mère solitaire je pense sur la tête de mon père je pense à mes aïeux en rangs d’oignons dessous la terre je pense à ma grand-mère sempiternelle qui avait le blues toujours dans sa vieille blouse

Je pense aux personnes de merveilleuse à vie je pense à leurs coups de mains je pense à leurs coups de pieds au soleil cou coupé et à baise m’encore je pense à leurs coups de reins je pense à leurs coups de dés

Je pense aux personnes qui me merveillent la vie d’hier à aujourd’hui et jusqu’au lendemain la merveille de leurs voix de leurs rires et chagrins je pense à eux longtemps je pense à eux très vite je pense à elles aussi je pense partout à lui

Je pense aux personnes dans ma vie merveilleusement je pense merveilleusement aux personnes de ma vie car je n’oublie personne personne et pas même moi je pense à tout le monde et m’y trouve comprise je pense à moi qui pense à vous et à merveille

In Va où, © Le Temps qu’il fait, 2002

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Arthur Scanu | Je crois que je viens de mourir

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Arthur Scanu

Je me perds très loin de ma mémoire
Vas-y continue
T’es conne ou quoi ?
Continue de me fouiller
Cherche
Tu ne trouveras jamais ce que j’ai pu oublier

Au bureau, partout
Prête à mettre ma peau
Dans les rayons de la supérette
Du pain, du fromage, du Coca
Je n’ai plus rien à manger
Alors que moi aussi
J’ai levé le doigt toute ma vie pour prendre la parole
Je peux parler
J’ai des choses à dire qui méritent qu’on m’écoute :

J’ai converti les sphinx et les animaux mi-homme mi-taureau au christianisme
J’ai fait le tour des constellations qui n’avaient pas de nom et j’en ai fait mes capitales
Et sur les trois mille planètes et satellites qui les composent il y a des milliers
d’autres villes qui portent aussi mon nom
Écoutez-moi j’ai bien appris mes leçons
Je peux rêver
Je suis encore brûlante
J’éteins la nuit dernière en refermant les yeux

Tu te lèves dans 5 heures et quart
Continue de parler
Pas fatiguée
Si je dors
Seconde après la mort, vivante à peine pierre

In Je crois que je viens de mourir, © 10 pages au carré, 2021

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• Facebook | 10 pages au carré

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Danièle Faugeras | Noir tenir

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Danièle Faugeras

comme si
attisée
par un souffle

soulevée

d’abord nuée légère

nébuleuse qui monte voltige s’éparpille

retombe

noir pollen
indécis

ondulé de frissons


                                    (j’imagine n’ayant vu)

In Noir tenir, © éditions du frau, 2019
fusains de Danielle Desnoues

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• Terre à ciel | Danièle Faugeras

• Recours au poème | Danièle Faugeras

• Éditions érès | po&psy

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jean Giono | La chute des anges

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Jean Giono

La chute des anges (extrait)

Tant de silence qu’on voit les anges :
comme d’un vieux sou qu’on frotte
avec du sable, soudain éclate
L’empreinte du Roi.

Ils ne sont pas comme des paysans
par les chemins, tenant
dans les mains les terribles outils
du sauvetage et de la grâce.

Ils ne sont pas comme les bœufs des torrents
attelés à des charrois de frais et de semences,
ébranlant à coups d’épaules bleues
les digues qui couvrent les villages,
arrachant la terre de nos rivages.

Ils n’apportent pas de leur domaine de hauteur
des forêts soyeuses de plumes de paon,
écarquillant les annonciations,
aux carrefours des routes,
à l’angle mort des bastions,
sur les poudrières des redoutes,
pour iriser l’air
fleurir le sang
illuminer les veines caves,
faire sonner les cordes des artères
et chanter le cœur ;
donner la patience
enchantée des parturitions
aux loups et aux centurions,
gelés sur les griffes et les épées.

On attendait qu’ils frappent aux portes,
le soir
ouvrir, et au lieu du noir de la nuit,
voir enfin :
l’univers
émaillé depuis le seuil jusqu’aux confins du ciel
et enfin savoir ce qu’on porte.

Non ; c’est plus terrible et plus étrange
depuis que la neige et les corbeaux verts
ont établi le grand silence,
on voit les vrais anges.

Abrupts, glissants, glacés,
étincelants de sel illuminé
vêtus de toute la terre d’hermine et de marbre.

Ils ont besoin de tout pour vivre
dans le grand givre éternel.

In Journal, poèmes, essais, © Gallimard, La Pléiade, 1995

Internet

• Wikipédia

• Les Amis de Jean Giono

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Joséphine Bacon | Retour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Joséphine Bacon

Retour

Longtemps je suis partie
Mon retour prend le temps des années d’absence
Trois fois peut-être je tomberai
Pour atteindre le territoire de ma naissance

Rien n’assombrit mon retour
Je cherche l’épinette blanche qui a parlé à mon père
Elle est là
Je regarde vers le soleil levant qui a vu mes premiers pas
C’est ici que tout est vrai

In Femmes rapaillées, © Mémoire d’encrier, 2016

Internet

• Wikipédia

• Mémoire d’encrier

• Radio-Canada

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Abduqadir Jalalidin | Sans Chemin De Retour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Un portrait du poète et philosophe Abduqadir Jalalidin, réalisé par le collectif ouïghour Sulu Artco

Abduqadir Jalalidin (poète ouïghour)

Sans Chemin De Retour

Je suis seul dans un coin, sans mon amour, 
Je fais des cauchemars, sans mon amulette, 
Je suis sans autre désir que de rester en vie,

Mes pensées silencieuses me tourmentent et me laissent impuissant.

Qui étais-je autrefois, que suis-je devenu, je ne peux le savoir, 
À qui pourrais-je raconter les désirs de mon cœur, je ne peux le dire, 
Je ne saurais deviner le tempérament de mon destin,

Ô mon amour j’ai envie d’aller vers toi ; je ne peux le décider.

À travers les fissures et les brèches, j’ai regardé les saisons changer, 
Pour avoir de tes nouvelles j’ai cherché en vain les bourgeons et les fleurs, 
Jusqu’à la moelle de mes os j’ai brûlé d’être avec toi,

Quel type d’endroit est-ce, avec un aller, sans chemin de retour.

Publié dans le New York Times. Version française, traduite avec l’aide du Dr Waris Janbaz.

Internet

• Entre Deux Rives | Abduqadir Jalalidin, Le Poète Bâillonné

• Combat | Les Ouïghours, génocide silencieux du XXIème siècle ?

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Mireille Darc | La pluie...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Mireille Darc  

La pluie...

Il pleut sur moi...
J’écris ton nom.
Je dégouline, je me recroqueville
dans cet espace de lumière et de fraîcheur.
Je me détends, je m’écartèle,
prête à recevoir et à donner.
Tout en moi est présent.
La moindre gouttelette me fait frissonner
et je pars dans une valse effrénée...
Jusqu’aux confins de mes rêves.

In À la vie, à l’amour, © Seuil, 2020

Internet

• Wikipédia | Mireille Darc

• Le Seuil

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Georges Drano | Frères mes taciturnes…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Georges Drano

Frères mes taciturnes aux visages d’épis sous la faux
Qui dira vos rires comme une volée de coups de poing dans les portes
Et le blé de vos visages
Vous marchez sur les solives de la nuit
Ou dans le soleil comme un carosse
Et chacun de vos gestes remet le ciel à sa place
Entre le mur et les collines

Frères mes taciturnes aux visages tristes de lierre
Qui dira vos gestes d’arbres qui s’éloignent le long des trains
Et vos mains qui froissent les jupes des prairies
Vos mains de catastrophe dans les tiroirs de la poésie
Sur les mancherons de la charrue
Et sur la gorge des pigeons

Chaque nuit vous rassemblez les roseaux de votre peine
Chaque nuit vous remontez à la force des poignets
À grands coups de cœur
Par les échelles de craie de l’aube
Portant sur vos épaules plus fortes que l’épaule d’un navire
quelques cris d’oiseaux ou des éclats de pierre à feu

Frères mes taciturnes au visage de foin coupé
Qui dira le bocage de vos tristesses à l’avant de vos mains
Et votre mal de jonc des marais
Nos yeux qui s’en vont avec les trains et les navires
Vos yeux dans toutes les serrures des forêts
Et la glaise de vos cœurs

Vous pleurez en traversant les villes
Quand la mer dételle ses chevaux
Vous portez à bout de bras les hauts visages de la pluie
Et les arbres se couchent dans vos voix
Quand vos mains tombent en chantant le long du ciel
Comme des oiseaux tués par l’orage

In Visage premier, © Rougerie, 1963

Internet

• Wikipédia

• Texture | Georges Drano, portrait

• Editinter

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : José Ensch | Ce fut l’été...

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

José Ensch

Ce fut l’été où la vie se présenta
un fruit aux feux timides
l’automne suspendu, la guirlande des regards
Abeilles, ô mort ! Et ces femmes vêtues de noir
et noirs leurs yeux qu’aucun sommeil n’étire…

Alors le temps filait dans les grains de nuit
les champs de blé marin
et le ciel se taisait
Alors le temps filait sur les tempes au velours
de faïence, ô l’enfance au lait bleu et les sorts
jetés sur l’eau…

Ce n’était qu’un vague avenir, une étoile sur la
page presque tournée
La mer sur le ciel, la main tendue au silence, le
voile à poser sur un visage aimé

In Dans les cages du vent, © Phi

Internet

• Le Printemps des Poètes

• La Pierre et le Sel | José Ensch, une force en péril par Roselyne Fritel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Victor Hugo | La belle s'appelait mademoiselle Amable

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Victor Hugo

La belle s'appelait mademoiselle Amable.
Elle était combustible et j'étais inflammable.
Un treize, je la vis passer sur le Pont-Neuf ;
Les Grâces étaient trois, les Muses étaient neuf;
Et c'est là ce qui fait sacré le nombre douze,
Et treize fatal. Donc, un treize, une andalouse
De Pantin, telles sont les rencontres qu'on a,
Amable, d'un regard charmant, m'assassina.
Duel, duo. Sous l’œil paternel des édiles,..
Il naît sur le Pont-Neuf beaucoup de ces idylles.
 
Je la qualifiai d'ange, un mois à peu près.
Bref, je me demandais un jour si je romprais,
Quand, par un doux soleil d'avril, entre deux pluies,
Je reçus ce billet de l'ange: « Tu m'ennuies.
Bonsoir. » -Ce qui me fit furieux. D'autant plus
Que c'est elle, parbleu, qui m'ennuyait le plus.

In Toute la lyre

Internet

• Wikipédia

• Maisons de Victor Hugo

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Laure Morali | Je rentre océan

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Laure Morali

J’ai une chambre et une tempête
à la porte une mer qui frappe
des lumières dans le cou

bleu d’Agôt l’île calme
au nord nous coulons
comme si nous existions tu sais
on peut y croire

mes amarres s’emmêlent de marées
un océan nous use dans sa beauté
le grès des grottes s’effondre
l’esprit se réveille
en chemin ciel un chemin feu
froissant la terre qui tremble
paysage gris
que fûmes-nous
dans la grande île

j’ai une chambre et une tempête
les dieux qui frappent à ma porte
rameutent des flammes volées au vent
Qu’elle est lourde ma porte
quand reviennent les livres
perdus dans l’amour

In Femmes rapaillées, © Mémoire d’encrier, 2016

Internet

• Les Portes, le site de Laure Morali

• Mémoire d’encrier : Laure Morali

• Mémoire d’encrier : Femmes rapaillées

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Yannis Ritsos | Grécité

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Yannis Ritsos  

Grécité (extraits)

Dans ce pays, le ciel ne diminue jamais un seul instant la flamme de nos yeux
Dans ce pays, le soleil nous aide à soulever le poids
De pierre que nous avons toujours sur nos épaules
Et les tuiles se brisent net sous le coup de genou de midi
Les hommes glissent devant leur ombre
Comme les dauphins devant les caïques de Skiathos
Et leur ombre devient un aigle teignant ses ailes dans les feux du couchant
Pour se percher ensuite sur leur tête en songeant aux étoiles
Quand ils se couchent sur la terrasse aux raisins secs et noirs.

Dans ce pays, chaque porte possède un nom gravé dans le bois depuis trois mille ans
Chaque pierre possède un saint dessiné avec des yeux farouches et des cheveux hirsutes
Chaque homme possède une sirène rouge tatouée sur son bras gauche
Chaque fille possède sous sa jupe un buisson de lumière saumâtre
Et le cœur de nos enfants est marqué de petites croix
Comme les empreintes des mouettes, au crépuscule, sur le sable.

In Grécité suivi de Après l’épreuve, © Bruno Doucey, 2014
Traduction Jacques Lacarrière

Bibliographie

• Bruno Doucey, Ne pleure pas sur la Grèce, © Bruno Doucey, 2021

Internet

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Béatrice de Jurquet | Exil

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Béatrice de Jurquet

Exil

                                    à Gérard Chaliand

J’ai goûté au sel, changé
mes vêtements. Il faut partir.
La même voix extérieure dira
il faut rester.
Chaque escale est déjà ville
avec des amis de brume, des tarifs inconnus,
des noms d’avenues difficiles à retenir.
Il faut partir,
entrer dans un paysage qui n’est pas le mien
et le mien, là, aussi proche
que les signes effacés d’une ardoise magique,
le mien disparaît peu à peu.
Je ne sais où a commencé le voyage.
Où et quand les allées tracées
en un temps qui n’a plus de lieu.
Je lève mon verre malgré l’amertume
aux invités de l’instant toujours magique,
je lève mon verre
au jardin qui fleurit sous les langues.

In Le Jardin des batailles, © Circé, 1999

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• La Cause Littéraire

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Un jour, un texte : André Verdet | Amour d’amour

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

André Verdet

Amour d’amour III

Je te sais et je te lis par cœur
Je te nomme et je t’appelle
Tes yeux sont mes voyelles
Et tes lèvres mes consonnes

Je vais là où tu vas
Mes pieds se posent au même endroit
Et toi dont l’amour est égal
Tu viens là où je suis

Tous les obstacles sont franchis
Il n’y a plus de détour
Il n’y a plus de frontières
Jamais plus nous ne nous perdrons
Malgré l’absence inéluctable

Si tes matins sont mes matins
Tes nuits se fondent à mes nuits
Midi minuit le point est fait
Toujours l’aiguille au beau mouvant
Malgré tristesses très profondes
Malgré cela qui se déchire
Et qui fait mal

Ô simplicité fastueuse
Ô quotidien miracle
Me voici toi te voici moi
Nous voilà tous deux ensemble
Et pourtant libres de nous-mêmes

Libres libres ô si libres
De nous conduire où nous voulons
Serions-nous l’un et l’autre
Au bout de pôles opposés

In Poésie 1 n°23 © Le Cherche-Midi, 2000

Internet

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Dorion | De l’émoi traversé…

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.
Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,
il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.
Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

 Hélène Dorion

De l’émoi traversé que sais-je
sinon l’incohérence
de ce lieu où j’étais
quoi que tu en penses
à la fois confuse et lucide
sous des dehors si peu féroces
selon l’expression
que tu choisis alors
ce fut un jour que dis-je
des semaines entières
à se mettre sous la dent
les fissures de chacun
les points de fuite et tu sais
mieux fuir que moi

In La vie, ses fragiles passages, © Le Dé bleu, 1990

Internet

• Wikipédia

• Site personnel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Lacarrière | La sourate dernière ou la sourate du silence

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Jacques Lacarrière

La sourate dernière ou la sourate du silence

Brumes ce matin sur le village. Brouillard sur les collines.
Le Temps s’est pris au piège des nuages. Il s’est posé sur la maison et il couve les heures.
Rumeurs. Paroles de la rue. Un chien lointain.

Trente années d’écriture. La vie et l’écriture. L’amour et l’écriture. L’ailleurs et l’écriture.

Pas d’ambition. Pas de concessions. Peu d’argent.
Beaucoup d’amour. Beaucoup d’amis. Pas de calculs.

Refus des gloires enviées. Des itinéraires préparées. Des chemins publics. Des compromissions. Des institutions.

Écrire seulement pour être. Pour s’engager. Vers les autres. Avec les autres.

Bonjour pour dé-river de l’homme ancien.
Écrire pour dériver vers l’homme à naître.
Rien d’autre.

Brumes ce matin sur le village. Brouillard sur les collines.
Le Temps s’est pris au piège des nuages. Il s’est posé sur la maison et il couve mes heures.

Silence.

In Sourates, © Fayard, 1982

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• Printemps des Poètes

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Gabrielle Althen | L'homme a agrippé la femme

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison.

Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise,

il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair.

Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. » Montaigne

Chaque jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel. Pour se laisser ravir et ravager.

Gabrielle Althen

L’homme a agrippé la femme
Et la femme murmure
« Ne t’écarte pas, nous tombons
Tu vois, c’est un voyage dans le vent de la chute
Et c’est si beau
Le vent s’enchante
Dans la maison trop claire qui tient sa paume ouverte
Comme une plaine
Sans turbulence malgré le vent »
Tous deux s’épousent et le moment ne tombe pas
La femme ne sait pas où ils vont
L’homme croit peut-être le savoir
Elle ferme simplement les yeux
Pour mieux sentir son cœur qui navigue vers lui
Et les vergers font des étoiles
On voit le vent qui s’énamoure
Et puis secoue les arbres fous
L’homme et la femme emportent pour repères
La satiété d’anciens châteaux du paysage
Qu’ils ont toujours connus arrimés dans le temps
« Ne t’écarte pas nous tombons »
Nœud partageable fol appui
Le voyage est son point fixe
Et le moment ne tombe pas
Et c’est sans eux que le temps se décline

In Le Pèlerin sentinelle, © Le Cherche-Midi, 1994

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• terre à ciel

• Le site de Claude Ber

Contribution de PPierre Kobel    

La Pierre et le Sel vous souhaite ses meilleurs vœux pour 2021

La Pierre et le Sel souhaite à tous ses lecteurs une année 2021 riche de mots lus, écrits, de découvertes et de partages. Que la poésie soit avec vous !

Le dazibao du poète

Pour les yeux, pour l’esprit
J’affiche au mur chaque matin
un nouveau texte.

Mots de grands noms
poètes insignes
Mots d’avant ou d’ailleurs
Mots de mes amis
et des inconnus qui le sont aussi

Mots des oiseaux
de l’arbre et du ciel
Signes du temps
ou de l’enfant qui me parle

Mots de voyage
à tous les bouts de l’espace
Espace du dedans
et chemin sans fin

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Allen Ginsberg | Au tombeau d’Apollinaire

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Allen Ginsberg

Au tombeau d’Apollinaire
(extraits)

J’ai visité le Père-Lachaise pour rechercher les restes d’Apollinaire

le jour où le Président des E.-U. Arrivait en France pour la grande conférence des chefs d’État

laissons Orly devenir bleu une clarté printanière dans l’atmosphère au-dessus de Paris

Eisenhower arrive en planant de son Cimetière Américain

et survole les tombeaux franchoses du Père-Lachaise brume illusoire aussi dense qu’un nuage de marijuana

Peter Orlovsky et moi marchions doucement à travers ce cimetière tous les deux sachant que nous allions mourir

nous étreignions tendrement nos mains temporaires dans la ville miniature d’éternité

panneaux routes rochers collines et les noms inscrits sur la maison de chacun

cherchant l’adresse perdue d’un Français Notable du Vide

pour payer notre tendre crime d’hommage sur son menhir impuissant

et déposer mon Howl Américain provisoire sur son Calligramme Silencieux

pour qu’entre les lignes il lise avec les yeux rayons-X du Poète comme lui qui miraculeusement lut sa mort lyrique dans la Seine

j’espère qu’un môme-moine sauvage a déposé son pamphlet sur ma tombe pour que Dieu puisse me lire par les nuits froides d’hiver au Ciel

déjà nos mains se sont évanouies de cet endroit maintenant j’écris dans cette chambre à Paris Gît-le-Coeur

Ah ! Guillaume quel cran avais-tu dans le cerveau qu’est la mort

j’ai fait le tour du cimetière je ne trouvais pas ta tombe

que voulais-tu dire par ce fantastique bandage dans tes poèmes

Ô solennelle puante tête de mort qu’as-tu à dire rien et c’est à peine une réponse

In Plutonian ode, © Christian Bourgois, 1994
Traduction Yves Le Pellec et Françoise Bourbon

Bibliographie partielle

• Allen Ginsberg, Howl, © Chrisitian Bourgois, 2005

• Jacques Darras, Allen Ginsberg la voix le souffle, © Jean-Michel Place, 2002

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• Allen Ginsberg - La République des Lettres

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Elizabeth Bishop | L’art de perdre

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Elizabeth Bishop

Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître,
tant de choses semblent si pleines d’envie
d’être perdues que leur perte n’est pas un désastre.

Perds chaque jour quelque chose. L’affolement de perdre.
Tes clés, accepte-le, et l’heure gâchée qui suit.
Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître.

Puis entraîne-toi, va plus vite, il faut étendre
tes pertes : aux endroits, aux noms, au lieu où tu fis
le projet d’aller. Rien là qui soit un désastre.

J’ai perdu la montre de ma mère. La dernière
ou l’avant-dernière de trois maisons aimées : partie !
Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître.

J’ai perdu deux villes, de jolies villes. Et, plus vastes,
des royaumes que j’avais, deux rivières, tout un pays.
Ils me manquent, mais il n’y eut pas là de désastre.

Même en te perdant (la voix qui plaisante, un geste
que j'aime) je n'aurai pas menti. À l'évidence, oui,
dans l'art de perdre il n'est pas trop dur d'être maître
même si il y a là comme (écris-le !) comme un désastre.

In Geography III, © Circé, 1991
Traduction Alix Cléo Roubaud, Linda Orr et Claude Mouchard

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Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Jacques Brel | J’en appelle

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Jacques Brel

J’en appelle

J’en appelle aux maisons
Écrasées de lumière
J’en appelle aux amours
Que chantent les rivières
À l’éclatement bleu
Des matins de printemps
À la force jolie des filles
Qui ont vingt ans
À la fraîcheur certaine
D’un vieux puits de désert
À l’étoile qu’attend
Le vieil homme qui se perd
Pour que monte de nous
Et plus fort qu’un désir
Le désir incroyable
De se vouloir construire
En se désirant faible
Et plutôt qu’orgueilleux
En se désirant lâche
Plutôt que monstrueux

J’en appelle à ton rire
Que tu croques au soleil
J’en appelle à ton cri
À nul autre pareil
Au silence joyeux
Qui parle doucement
À ces mots que l’on dit
Rien qu’en se regardant
À la pesante main
De notre amour sincère
À nos vingt ans trouvés
À tout ce qu’ils espèrent
Pour que monte de nous
Et plus fort qu’un désir
Le désir incroyable
De se vouloir construire
En préférant plutôt
Que la gloire inutile
Et le bonheur profond
Et puis la joie tranquille

J’en appelle aux maisons
Écrasées de lumière
J’en appelle à ton cri
À nul autre pareil

Paroles et musique Jacques Brel in Quand on n’a que l’amour, © Les Éditions Tropicales, 1957

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• Fondation Brel

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Hélène Millien | Mère colère

Dorothea Lange | 1936, au camp de Nipomo, en Californie

Mère colère

Je suis la mère colère
La terre a bu mes enfants
Mes mains fouillent cette terre
Mes bras flagellent le vent
Mes flancs palpitent
Vides
Où fleurissaient les belles moissons

J’étais femme tendre
Au regard d’herbes mouillées
Ma douleur est de pierre
Mes ruisseaux sont asséchés
Et je ne suis que mère colère

Mon long manteau de nuit
Flotte dans le vent
Je suis louve sauvage
Mon cri monte dans le silence
Mon cri enfle
Rouge

Où sont les enfants ?

Noisy-le-Grand 2008

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• Le Monde | Mère Colère contre Mère Courage

 

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Yvon Le Men | Enez Aval

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Yvon Le Men

Enez Aval

Il y avait
ces murs de pierre
où le vent se brisa
sur les rêves

des hommes venus
de l’autre côté
des siècles

et de la mer

                *

Il y avait cette croix
grise
par temps de pluie
blanche par temps de ciel

quand la lumière pose son poids de neige
sur la terre

                *

Il y avait cette île ouverte
au jour de l’équinoxe
et la fleur fragile parmi le vent

forte
parmi la vie

In La Patience des pierres © Rougerie

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• La Pierre et le Sel | Yvon Le Men | une vie en poésie

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Myriam Montoya | Quête infatigable...

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Myriam Montoya

Quête infatigable
S’abriter de la nudité et de l’intempérie
Affûter l’obsidienne
Envenimer la flèche
Forger la lance
Tremper la lame de l’épée
Revêtir le gilet pare-balles
Imprimer sur la peau un totem avec des lignes de fanes
Tatouer l’extase de la danse
Se protéger au sein de la horde
S’échapper solitaire dans une forêt
Disparaître derrière les colonnades d’un flamboiement
Imiter la feuille
Se poster dans la boue
Se fondre dans le béton de la nuit
Dans le brouillard de l’aube revenir

In Fleur de refus, © Écrits des Forges, 2009

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• La Pierre et le Sel | Un jour, un texte : Myriam Montoya | Je viens de la nuit

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Robert Desnos | Un beau jour…

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Robert Desnos

Un beau jour…
Blues

1
Un beau jour, on se rencontre
Juste le temps
De lire l’heure au cadran de la montre
Et l’amour naît en chantant
C’est un jeu d’enfant
C’est jouer avec le feu
Ce n’est qu’un jeu
Mais aussi c’est un jeu grave¹
Où le vaincu est toujours le plus brave
Le plus brave.

2
Quand on aime à la légère
Le ciel est bleu
Mais celle qu’on aime est une étrangère
Qui sait bien ce qu’elle veut
Ce n’est jamais peu
C’est la vie et le sang
Un jeu d’enfant
C’est un jeu un jeu très grave
Où le vaincu est toujours le plus brave
Le plus brave.

3
Lorsque l’amour vous tourmente
Ô jeunes gens !
Avant de choisir une douce amante
Qui vous mord à belles dents
Pensez-y longtemps
C’est jouer avec le feu
Ce n’est qu’un jeu
Mais aussi c’est un jeu grave
Où le vaincu est toujours le plus brave
Le plus brave.

In Les Voix Intérieures, © Le Petit Véhicule, 2018

Internet

• Wikipédia

• Les amis de Robert Desnos

Contribution de PPierre Kobel

1 Variante : « C’est toujours l’amant le plus brave / Dont l’cœur vaillant par son amour blessé / Sera brisé ».

Un jour, un texte : Geneviève Roch | Il faudrait vivre lent

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Geneviève Roch

La griffe pointue du temps
nous gratte à la tête.

Temps vorace
grignoteur de cervelle
il ronge, creuse, déracine,
emporte
où l’on ne veut aller
et broie.

                *

Sournoise lutte
entre l’homme et le temps
surprenant attelage
fuyant
comme en déroute
vers une éternité
éparpillée dans la distance.

Chacun tirant de son côté.

In Il faudrait vivre lent, © La Porte, 2004

Internet

• Lecteurs.com

• Éclats d’encre

Contribution de PPierre Kobel     

Un jour, un texte : Michel Baglin | Je ne rends pas grâce…

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Michel Baglin

Je ne rends pas grâce à la peur, qui arme notre fragilité de ses mauvais alibis.
Mais à l’inquiétude, oui. Aux oreilles dressées, aux cœurs battants.
Aux paupières qui ne se ferment pas docilement avec la nuit.
Aux aguets. Aux alertes qui nous valent de ne pouvoir consentir tout à fait au sommeil des justes
alors que des hommes dehors n’ont que des remparts de carton à dresser contre le froid
et que la paix n’est plus que le fruit blet des combats perdus.

***

Je rends grâce à ma naissance qui m’a fait Noir, même si ça ne se voit pas.
Arabe, aussi. Et Juif un peu, même si je ne crois pas qu’un dieu puisse me délivrer la carte d’identité des hommes.
Indien encore, et bien que trompé, pillé, exterminé depuis.
Dissident de quelque minorité ethnique. Minoritaire à l’heure des prises de pouvoir.
Oui, Noir, Indien, Juif, Arabe et dissident pour m’inventer des frères.
De ces frères tellement bafoués qu’ils n’ont plus de couleurs sur leurs drapeaux
et que leurs dieux leur ont tourné le dos.

In L’Alcool des vents, © Rhubarbe

Internet

• Texture les amis de Michel Baglin

• La Pierre et le Sel | Entretien | Michel Baglin

• La Pierre et le Sel | Michel Baglin, adieu l’ami !

Contribution de PPierre Kobel    

Un jour, un texte : Marie-Claire Bancquart | Poète, il murmure les mots…

Un jour un texte pour dire la poésie, voyager dans les mots, écrire les espaces, dire cette « parole urgente », cette parole lente, sa liberté dissidente et la colonne vertébrale qu’elle est pour aller au-delà du discours quotidien, du réel.

Marie-Claire Bancquart

Poète, il murmure les mots
comme un ancien petit garçon
suspicieux envers les adultes
qui saluent, raisonnent…

Leurs mots
il les prend doucement, comme des œufs.

Il les mire.

Certains sont couvis à jamais.

D’autres
tournent le temps vers l’heure incertaine, l’herbe mouillée,
vers l’homme vieilli
parvenu
à son visage
qui n’a plus de temps pour mentir.

In Mots de passe, © Le Castor Astral, 2014

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• La Pierre et le Sel | Marie-Claire Bancquart, vers une incertitude sereine

Contribution de PPierre Kobel