La pierre et le sel

Un jour, un texte : La vie crépusculaire | Pierre Perrin

Deux exemples des textes de ce recueil sensible de Pierre Perrin paru en 1996 chez Cheyne. On peut encore le trouver sur le marché du livre d'occasion, marché hautement utile aux amateurs de poésie. 

« La poésie, c’est une voix singulière et plurielle à la fois. Tout ou presque la nourrit, dès qu’un rythme emporte le lecteur. La découverte recrée une émotion. Cette dernière a suscité la page. Elle attend de renaître entre les lignes. Elle appréhende la précarité, attise l’existence. L’aporie multiplie le désir, sans négliger l’éclatement des leurres. » écrit Pierre Perrin pour tenter de définir son intention. Sa prose qui n'est que poésie pour dire la vie qui passe, celle des autres et la sienne au fil du vieillissement, pour s'arrêter à « la merveille de vivre » par les corps partagés, pour s'interroger sur l'écriture, la chimère qu'elle représente et l'impossibilité de s'en départir.

Le change

Un jour il avait relu, comme on écosse des petits pois, ses livres, et le dégoût l’avait accablé. L’insignifiance et la prétention sautaient de conserve, tel un chien débile, trop court. Aucune grâce, ni l’alliance d’une image argumentée, ni, sur la table des concepts, une sensation qui picorât juste.

Il avait cru tisser des fils de lumière et, pour cela, chéri la douleur. À chercher la passion comme d’autres l’or, la sagesse à ses yeux avait paru le poéticide. Il vivait ainsi dans une chaudière, à cracher de l’encre. À œuvre neuve, esprit nu ! mais l’esprit avait avorté.

Quand la beauté le fascinait, au premier pas vers elle, il reculait. Il ne jouissait que de l’impuissance à vivre la réalité. Le partage le faisait fuir. Frigorifié, jamais transplanté, il ne trouvait que des dos et des talons et la moindre taupinière le jetait par terre.

Il piaffait, il hurlait, puis il reprenait l’élégie. L’émotion emplissait sa bouche, comme de la terre ; il n’avait pas de langue pour l’expulser. Il brillait à peine, en s’immisçant dans l’éclat des autres. Pour rayonner, sans que nul ne demande rien, il eût fallu que la vie déborde.

Tout aux sirènes de l’aventure, il était dévoré par de petites déroutes. Il ne se prêtait qu’à des illusions. Du bonheur, il ne dressait que la caricature. L’air lui manquait, tout lui manquait. Le cœur, imberbe, les frustrations à vif, le moindre sel le brûlait.

Ses rares fous rires tournaient au tragique et mauvais comédien, séducteur aveugle et sourd, défroqué, mais resté confit en introspection — encore qu’incapable de sucer les graisses de l’intérieur —, ses mots ne valaient pas un pissenlit.

Dans l’habitat toujours précaire de l’impossible, en refusant la défaite, l’évidence qu’il n’y avait aucune révélation à tenir, contre toute attente, en même temps qu’elle l’avait fauché net, lui avait ouvert les yeux et le transportait enfin, de son ignorance vers… il ne savait quoi.

In La vie crépusculaire, © Cheyne, 1996, p.45

****

L'équilibre

Sur le chemin des syllabes, rocailleux, abrupt, un jour le vent se lève, la voix chante et le poète se découvre aussi à l’aise dans sa langue qu’on peut l’être dans sa peau. Il n’écrit pas une leçon ni pour sauver quoi que ce soit ; l’oubli est partie intégrante de la vie ; il écrit pour le plaisir de donner sans détour. Car si quelqu’un prend le poème par les yeux ou les oreilles, il peut l’habiter quelque temps, comme on le fait avec un être dans l’amour réciproque, à ceci près que la communication poétique reste solitaire.

Le poète à maturité ne se demande pas d’où lui arrive la voix ; il travaille de son mieux la merveille et l’épouvante, le dégradé entre les deux et il respire ; il fend l’air de son existence. Le poème vit tel un arbre qui, jeune ou vieux, grandit, pourrit ou bien qu’on débite et qui finit au feu. Mais peu importe à l’individu, que le souffle emporte, immobile — même si la beauté préfère l’engouement et le partage.

In La vie crépusculaire, © Cheyne, 1996, p.45

Internet

• Le site de Pierre Perrin

• Possibles, la revue en ligne dont il est « l’artisan-directeur-général »

• Une page sur « Les hommes sans épaules »

• Une page sur « Poésie maintenant » de Pierre Maubé

• La fiche du Printemps des poètes

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un poème : Jacques Réda | La couture

Un exemple de ces textes nés des flâneries et autres promenades de Jacques Réda dans les villes et banlieues d'une géographie tout autant interne que topographique, entre curiosité et interrogation, entre reconnaissance et inquiétude sous-jacente.

LA COUTURE

Au fond de la cour bleue où les tilleuls remuent,
La vieille dame, en tablier noir et bleu, coud.
Tout semble juste ici quand on vient de la rue
Pourtant calme un dimanche, avec le ciel beaucoup
Plus profond et majestueux que d'habitude
Et qui s'évase entre les toits comme un large entonnoir
De lumière où s'absorbe un nuage. Le soir
Se rapproche. Mais l'heure est dans la plénitude
Où reposent en mai les longs après-midi
Quand, des arbres que rien encore n'inquiète,
Descend un froissement de pages qu'on feuillette
Et le râle voluptueux d'un ramier engourdi.
Je ne sais quelle porte au hasard j'ai poussée :
La dame en noir et bleu me regarde. Elle coud
Un juste pan d'ombre à la nappe éclaboussée
De soleil où je flotte. Et je sens tout à coup
Qu'elle et moi nous allons bientôt, si je m'attarde,
Nous reconnaître sans pouvoir franchir cette lézarde
Qui fuit sous les tilleuls en travers de la cour.

In Retour au calme ©, éditions Gallimard 1989, page 125

Internet

• Un article de Jacques Décréau dans La Pierre et le Sel : Jacques Réda, entre désastre et merveille

Contribution de Hélène Millien

Recueil : Quand on n'a que l'amour | Éditions Bruno Doucey

 Deux textes extraits de l'anthologie Quand on n'a que l'amour dont le titre suffit à dire l'objet, composée par Sabine Péglion et Bruno Doucey.

Le premier a pour auteur Kettly Mars, poète haïtienne née en 1958

Je te dirai ma chambre

Je te dirai ma chambre,
mon nom d’herbe et de paille,
le poids de mes cheveux sur l’oreiller,
la brise entre les mailles du rideau.
Je t’offrirai la coupe de mes mains
pour que tu boives le lait de l’été.
Je te dirai la naissance du verbe
dans l’impatience des draps.
Je te dirai aussi mon lit
où se consume sans trêve le poème,
la nuque des draps immolés,
la chair des mots, leur lutte
pour mêler sang et chanson.
J’entre dans cette chambre
comme on va au bûcher,
je fonds dans sa fiévreuse blessure,
j’existe par sa lumière suspendue
au plafond qui se dérobe.

p.40

Le second est un texte de Jean Malrieu dont le centenaire de la naissance en 2015 est passé beaucoup trop inaperçu à l'aune des qualités de ce poète dont l'écriture n'est que le fruit d'une vie en poésie.

« Dormir avec toi… »

Dormir avec toi.
Écoute le tonnerre, ce bûcheron traverser la nuit. Entends
ce délire. Ah ! Serre-moi dans tes jambes nues. Inonde-moi
de chaleur, de lumière. L’orage monte des draps froissés.
Je ne suis qu’un homme dans les bras de la nuit.
Dormir avec toi.
Dans la respiration s’ouvrent les sentiers. Un train de luxe
passe dans le sainfoin.
Dormir avec toi.
Je dors en toi. Je dors toujours en toi, plus profondément
en toi. Je t’enlace, tu me pénètres des dents, des bras. Tu as
le râle des palombes. Les yeux fermés, je vois ouverts tes
yeux. Y dérivent les rivières.
Dormir avec toi.
Ne me laisse jamais seul. Un cheval tourne dans ma tête.
Dormir avec toi pour assouvir la vie.

p.47

Internet

• La Pierre et le Sel – Jean Malrieu, le temps du désir, un article très complet de Jacques Décréau

• Éditions Bruno Doucey

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : 120e anniversaire de la naissance d'Éluard

Paul Éluard est né, il y a cent vingt ans, le 14 décembre 1895 à Saint-Denis. Il devait mourir en novembre 1952, mais dans la mémoire de nombreux poètes et de bien d'autres, il reste encore aujourd'hui une voix essentielle de la poésie. Son poème Liberté était initialement dédié à Nush sa femme et il en a fait un hymne à l'universel. Cette fusion du personnel et du monde, il l'a pratiquée à d'autres reprises et ses chants de l'amour pour la femme sont souvent des chants du monde.

Tu te lèves l'eau se déplie…

Tu te lèves l'eau se déplie
Tu te couches l'eau s'épanouit

Tu es l'eau détournée de ses abîmes
Tu es la terre qui prend racine
Et sur laquelle tout s'établit

Tu fais des bulles de silence dans le désert des bruits
Tu chantes des hymnes nocturnes sur les cordes de l'arc-en-ciel
Tu es partout tu abolis toutes les routes

Tu sacrifies le temps
À l'éternelle jeunesse de la flamme exacte
Qui voile la nature en la reproduisant

Femme tu mets au monde un corps toujours pareil
Le tien

Tu es la ressemblance.

In Facile, 1935, © Gallimard

****

Dit de la force de l'amour

Entre tous mes tourments entre la mort et moi
Entre mon désespoir et la raison de vivre
Il y a l'injustice et ce malheur des hommes
Que je ne peux admettre il y a ma colère

Il y a les maquis couleur de sang d'Espagne
Il y a les maquis couleur du ciel de Grèce
Le pain le sang le ciel et le droit à l'espoir
Pour tous les innocents qui haïssent le mal

La lumière toujours est tout près de s'éteindre
La vie toujours s'apprête à devenir fumier
Mais le printemps renaît qui n'en a pas fini
Un bourgeon sort du noir et la chaleur s'installe

Et la chaleur aura raison des égoïstes
Leurs sens atrophiés n'y résisteront pas
J'entends le feu parler en riant de tiédeur
J'entends un homme dire qu'il n'a pas souffert

Toi qui fus de ma chair la conscience sensible
Toi que j'aime à jamais toi qui m'as inventé
Tu ne supportais pas l'oppression ni l'injure
Tu chantais en rêvant le bonheur sur la terre

Tu rêvais d'être libre et je te continue.

In Après, Poèmes politiques, 1948, © Gallimard

Bibliographie partielle

• Œuvres complètes en deux volumes, La Pléiade, Gallimard

• Le Paul Éluard, images de Mo Xia, album Dada, Mango jeunesse, 2002

Internet

• Dans La Pierre et le Sel un article de Jean Gédéon

Contribution de PPierre Kobel

In memoriam | Jean Joubert

« J'aimerais aussi que l'on perçoive, au-delà de certaines images sombres, la présence d'une lumière que je me suis efforcé de conquérir, puis de préserver, et que ces poèmes, sous leur forme parfois tragique, soient générateurs d'exaltation, de vitalité et finalement d'espérance. »

Ainsi Jean Joubert concluait-il la préface de son Anthologie personnelle parue chez Actes Sud en 1997. À l'heure où ses amis l'accompagnent pour un dernier voyage après son décès le 28 novembre 2015, quelques-uns de ses textes disent ici ce que fut la poésie toute de sensibilité et d'attention au monde et à autrui qui fut la sienne et nous restera.

Visages

Le visage que tu portes,
où tu caches sous la peau
de farouches animaux
qui rôdent dans les clairières,

arrache-le ! Tu retrouves
sous la ténébreuse image
la nuit d’un autre visage
qu’il faut encore déchirer.

Et de visage en visage
arrachés et déchirés,
lèvres noires, plaies figées
au rivage du miroir,

tu gagnes ta propre image,
ta demeure d’écorché
où des griffes de clarté
poussent d’étranges ravages :

beau visage de vivant,
camaïeu d’os et de nerfs,
forêt de veines, d’artères
où battent les tambours du sang.

In Anthologie personnelle, © Actes Sud, 1997, p.57

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Les trois voix

  I

Qu’est-ce que c’est, cette voix qui monte de la terre,
cette voix que bave, dirait-on, la bouche fêlée de la terre
et qui serait peut-être bruit d’arbre, bruit de vent
ou d’invisible bête,
s’il n’y avait soudain comme des bribes de paroles,
des mots mâchés, des débris de syllabes,
des bruits de gorge :
paroles d’homme alors, dirait-on,
dans le silence de la terre.
Mais ce serait une langue barbare,
étrangère à la clarté de la terre :
une langue comme une maison déserte
où le vent siffle, où la charpente craque,
où choient les ombres et les pierres.
Et cette voix ardente et déchirée
que fait-elle à rôder sur une terre de silence ?
Que cherche-t-elle, balbutiante, à dire
avec un pathétique effort ?
Et n’est-ce pas vers moi,
la sentinelle, le veilleur,
qu’elle est tendue,
pour me souffler quoi,
qui s’étrangle, s’efface, est avalé
par la bouche blessée et, dirait-on, boueuse
de la terre.
Boueuse et muette désormais.
Et ce qui m’a frôlé, cette nuit,
cette voix d’homme souterrain peut-être
ou d’arbre, de vent ou de bête,
me laisse inconsolé,
dans le silence des étoiles.

II

Cette autre bouche, humaine, péremptoire,
tranchante dans ses palais de glace,
bouche bavarde, vite éclatée
en mille échos sonores
ne m’a rien dit
sur le vertige des étoiles.
De ses éclats je n’attends rien
dans la quête où nous sommes
d’une clarté.
N’y aurait-il alors qu’une autre parole
portée par l’eau amie
sur la terre où nous sommes
et par le vent, le feu
et l’alliance de leurs voix ?
Notre pacte alors,
dans l’attente où nous sommes,
serait, au seuil du soir,
serments de veille et d’amour
et d’écoute.

Signe menu, ce matin :
le chant du merle,
à l’aube, entre les tours.

III

N’y aurait-il alors que cette voix profonde
perçue jadis dans la forêt d’enfance
et le jardin d’amour et la rivière
et la seule maison vive dans la mémoire
où les femmes tissaient les mots de la légende :
voix venue de temps immémoriaux,
passant de bouche en bouche
et qui, dans le brouillard, nommait les dieux,
car tout alors baignait dans l’absolue beauté
de leur présence.
Et ils couraient dans les moissons,
mangeaient le pain,
dormaient sur notre paille,
tendres et familiers.
C’est en musique désormais que leurs voix
et la voix des femmes se prolongent
et s’efforcent vers nous,
vers l’espérance de nos cœurs.
Et c’est alors qu’il faut saisir,
aimer, bercer cette parole
dans la naissance du poème.

             In L’alphabet des ombres, © Bruno Doucey – mars 2014, Collection « Soleil noir », pp.51-54

Internet

• La Pierre et le Sel : Jean Joubert | un poète aux deux rives, une contribution de Jean Gédéon

• La Pierre et le Sel : Jean Joubert | L'alphabet des ombres, une contribution d'Annie Estèves

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : George Oppen

En regard de l'émotion soulevée par les attentats du vendredi 13 novembre 2015 à Paris, ces deux courts poèmes du poète George Oppen.

Hantés, déroutés

Par le naufrage
Du singulier

Nous avons choisi le sens
D'être en multitude.

In Poésie complète, © José Corti, 2011 – Traduction Yves di Manno, p.188

****

Poésie du sens des mots
Nouée à l'univers

Je crois qu'il n'y a pas de lumière en ce monde
sinon ce monde

Et je crois que la lumière est

In Poésie complète, © José Corti, 2011 – Traduction Yves di Manno, p.327

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Rita Mestokosho | Née de la pluie et de la terre

Rita Mestokosho appartient au peuple innu, peuple amérindien du Canada, dont le territoire se situe dans le Labrador. Elle est porte-parole de son peuple et participe activement à la défense de sa culture et de sa langue.

Née de la pluie

Je suis née de la pluie et de la terre
J'ai grandi dans l'insouciance de mon enfance
Tu es fait de cendres et de poussières
Où te mènera donc ton inconscience ?

Je suis née de larmes et de rêves
Toute ta triste vie n'est qu'illusion
Maintenant je fais une longue trêve
Avant de te rejoindre dans ta prison.

Je suis née de sons et de musique
Avec le rythme du tambour ancestral
Qui capture tout silence cynique
Et réchauffe ce froid théâtral.

Je suis née plein d'étoiles dans mon ciel
Elles illuminent ma vie qui parfois se fait sombre
Elles donnent à ma vie un goût de miel
Plus jamais, je ne serai qu'une ombre.

In Née de la pluie et de la terre, © Bruno Doucey, 2014, p.49

****

Parfum de la terre

Viens marcher avec le printemps
Sens le vent sur tes joues
Sois libre de tes mouvements
Prends le temps de vivre
Car demain ne t'appartient pas.

N'oublie pas ta promesse
D'aller retrouver la paix
Dans une forêt
Dans une maison en bois
Retrouve le battement de ton cœur.

Nous partirons les yeux fermés
Le cœur enveloppé
Du parfum de la terre
L'automne Uashtessiu
Qui nous dira
Viens viens mon ami mon frère
Oui je t'attends
Depuis cet instant
Où ton souffle a touché mon âme
Oui je t'attends mon frère
Alors nous partirons tous deux.

J'ai vu la montagne dans sa splendeur
J'ai entendu la rivière dans son désir
Quel plaisir et quel bonheur
D'être dans les bras de la Terre.

Et lui ce grand mystère
Que je découvre dans son absence
Cherche la vérité au creux de ses mains
Je respire l'air qu'il habite.

Voir son regard s'évanouir dans le mien
Pendant qu'il ferme les yeux sur mon corps
Pour mieux goûter à l'instant
J’entends son cœur battre.

J'aime son silence
J'aime sa voix
J'aime son reflet
J'aime l'invisible que je ne peux toucher
Mais que je sens avec force en moi.

Les arbres sont témoins de mon amour
Les rochers entendent encore aujourd'hui
L'écho de ma grande tendresse
Sur le ciel qui nous enveloppe.

Mon cœur est fait de branches de sapin
Entremêlées à toutes les saisons du monde.

Je dors pour mieux tapisser tes rêves
Et celui du chasseur en quête d'une terre
Où il pourra alimenter son envie d'être libre
De marcher en admirant les courbes des rivières
De nourrir sa faim et d'assouvir sa soif.

Je crois aussi en la force du destin
Je crois aussi en la confiance de demain
La patience d'attendre en admirant l'eau des chutes
En priant pour mon prochain.

Je deviens l'hiver pour me reposer
Je deviens le printemps pour rêver
Je deviens l'été pour briller.

Et je suis une femme d'automne
Née dans un univers qui est aussi le tien.

In Née de la pluie et de la terre, © Bruno Doucey, 2014, p.99

Internet

• Exposition Patricia Lefebvre à la librairie galerie Intervalles

• Le site de Patricia Lefebvre

• Article Wikipédia

• Deux articles sur le site Urfolk

  • Le défi autochtone : le combat de Rita Mestokosho pour la minorité innue au Québec

  • La transmission des fondamentaux d ́une culture minoritaire : le cas de l'œuvre de Rita Mestokosho

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : en regard des migrants, la poésie de Sophia de Mello Breyner

À l'heure où la photo d'un petit enfant fait le tour du monde et provoque une émotion qui n'est que passagère, tant « le choc des images » n'a valeur que de ponctuation, les quelques textes de la poète portugaise Sophia de Mello Breyner qui suivent donnent un retentissement plus long à nos consciences assiégées.

Au fond de la mer

Au fond de la mer il y a de blanches frayeurs,
Où les plantes sont des animaux
Et les animaux des fleurs.

Monde silencieux que n'atteint pas
L'agitation des vagues.
Des coquillages ronds s'ouvrent en riant,
Le cheval marin se balance.
Un poulpe avance
Dans le désordre
De ses mille bras,
Une fleur danse,
Sans bruit vibrent les espaces.

Sur le sable le temps se pose
Léger comme un mouchoir.

Mais aussi belle que chaque chose soit
Gît en elle un monstre qui attend.

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.45

****

Chanson au ras de rien
Dans le silence quiet
De la nuit suspendue

Comme quelqu'un qui cherche
Son visage et le manque

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.501

 ****

Dérive

Sur de grandes plages lisses ils se baignèrent nus
D'autres s'égarèrent dans le bleu soudain des tempêtes

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.491

****

Je ne t'appelle pas…

Je ne t'appelle pas pour te connaître
Je connais tout à force de ne pas être

Je te demande de venir et de m'offrir
Un peu de toi-même où je puisse habiter

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.151

****

La liberté

La liberté que des dieux j'espérais
Se brisa. Les roses que je cueillais,
Transparentes dans le temps lumineux,
Moururent avec le temps qui les ouvrait.

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.157

 ****

Voici le temps…

Voici le temps
De la jungle la plus obscure

Même l'air bleu devint barreaux
Et impure la lumière du soleil

Voici la nuit
Dense de chacals
Lourde d'amertume

Voici le temps où les hommes renoncent.

In Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000, p.179

Bibliographie partielle

• Malgré les ruines et la mort, © La Différence, 2000

Internet

• Dans hamamama, une contribution sur le même sujet : Des migrants

Contribution PPierre Kobel

André Laude : vingt ans après (4)

Dans Esprits nomades, Gil Pressnitzer écrit à propos d'André Laude : « Cet homme était le livre du monde de la poésie, dont il pouvait dire par cœur des myriades de vers, avait fait glisser l’une sur l’autre et sa vie et la poésie tout entière. Fleuve Amazone de tous les affluents qu’un jour ont pu faire couler hors d’eux les « hommes-paroles », il draine les limons de tout ce qui un jour a su vibrer et changer l’eau en sang vivant.

Il laisse sur les eaux les ricochets de sa Bretagne et de son Occitanie, de son enfance et de ses guerres. Les galets des hommes sont plus lisses après lui. Et ils apprennent enfin à maudire les mensonges et cette fausse vie que l’on leur fait.

André Laude était certes désespéré, mais il a su sortir du bain rituel du néant. Il croyait très fort au temps du retour des hirondelles, il croyait en l’homme, aux lumières de la fraternité. »

On trouvera de nombreuses autres paroles dans la contribution d'André Chenet sur son blog Danger poésie.

Vingt ans après sa disparition, l’œuvre d'André Laude ne peut que prendre une place de référence, repère nécessaire quand la culture dans son ensemble, la littérature et la poésie en particulier se doivent d'être à l'avant de la résistance aux forces destructrices du monde et de l'humanité.

Avec ce chant
avec ce sang
je bâtis la ville
dure imprenable
au-dessus du brouillard

avec cette bouche
douleur et fruit
je creuse la terre
vers l’aube promise
revêtu de ma lumière
tel les rois mages

mais qui suis-je ?
Melchior le turbulent
Gaspard l’ascète sage
ou Balthasar aux mains d’huile brûlante

Avec ces pieds
de blessures et de joie
je réduis la distance
de moi à moi
traversant les miroirs
les encres et les neiges

Avec ce chant
avec ce sang
et quelques mots
princes et mendiants
je repousse l’agonie
qui déploie ses branches
derrière mon front mortel
vers l’horizon de bronze
où se rassemblent les chiens.

In Dans ces ruines campe un homme blanc

****

C’est un ordre d’amour

C’est une présence brûlante que je nomme
dans la fleur d’eau qui tremble entre les feuilles
dans l’acier rigide du pont dans la pomme
L’agenouillement du soleil au bord du fleuve
C’est une présence brûlante que je nomme
quand s’avance puissant comme une étrave
Parmi la houle brutale des hommes
douleur contre douleur sang contre sang
Sous la paupière lourde de l’étoile
Au fond du limon obscur qui râle
déchiré par les crocs du feu et de la pierre
À l’heure où s’éternise en moi la note grave
d’une flûte de berger ligoté dans la toile
d’araignée des brumes
À l’heure où une bande de cerfs allume
Un incendie de prunelles autour de la mare
Et que de mon seul corps je couvre toute la terre
Pareil à une tapisserie de forêts de plaines et de céréales
C’est une réalité durable que je nomme
C’est un ordre d’amour que je sers

In Entre le vide et l'illumination

Contribution de PPierre Kobel

André Laude : vingt ans après (3)

De la petite enfance à sa fin, André Laude fut un écorché vif et en révolte permanente. Au-delà de cette souffrance jamais guérie, il y eut les mots qu'il aima passionnément et qui lui permirent d'exprimer son mal de vivre en mêlant les aléas de son existence et la profonde empathie au monde qui était la sienne.

Quinze, nous n'étions que quinze hier soir à Aulnay-sous-Bois autour de André Cuzon, président fervent de l'Association des Amis d'André Laude pour se souvenir de ce dernier et célébrer sa poésie. Mais ce fut dans une ambiance chaleureuse et avec la satisfaction d'entendre des lycéennes de 17 ans dire cette poésie qu'elles ont découverte grâce à un professeur. C'est là que l’œuvre d'André Laude garde toute son importance en trouvant des échos auprès de jeunes gens qu'on accuse trop souvent de superficialité.

Kamikaze ketchup

dans quelques mois
j’aurai quarante ans
j’ai peur je serre les dents
j’enfonce un mouchoir
dans ma gorge
pour ne pas hurler
dans quelques mois
j’aurai quarante ans
je ne sais pas qui je suis
je ne sais pas où je vais
Terrorisé d’avance
puisque ce sont les ordres
supérieurs secrets

Autrefois j’avais une maman.
Autrefois
parce qu’elle est morte
j’avais trois ans je crois
il n’y a personne pour me renseigner
exactement
Mon père
ne parle plus de tout cela
il s’est remarié
il y a longtemps
il a fait deux enfants
que je n’aime pas
il vieillit mal
il respire très fort la nuit
en souvenir d’une blessure
de guerre
d’une évasion Stalag KZ
la fuite à travers la neige
la nuit
les chiens flairent la trace
D’un couteau il tue un SS
la lune est froide
au-dessus de la Poméranie

J’aime tes cuisses bleues
tes lèvres
de campagne brûlée
Je songe à tes seins
qui sont deux solos de saxos
deux amazones
deux nuits boréales
j’aime ta chair
je te suce
jusqu’à ce que
la ville flambe

Sur la photo il y a ma mère
Elle sourit à mon père
hors champ
elle est belle on m’a raconté
Elle est coiffée d’un béret
nous sommes en 1936
j’ai cinq ou six mois
je souris béat
j’ignore tout
du Front populaire
En Espagne Federico
vient de crever,
assassiné par des imbéciles
des phallocrates, des fascistes
Tu souris, tu me regardes
avec des yeux de mai 1968
Je ne sais pas que je suis
mortel j’ignore qu’un jour
je serai cet ivrogne
titubant
le long
de la rue des Archives
Première à gauche
rue Rambuteau
Puis c’est la Rue Beaubourg
un effort Camarade
Première à gauche encore
Tu t’épuises
Enfin rue Chapon.

J’ai mon père
il ne m’a pas dit
trois phrases
depuis mon enfance
il pleut quelque part
sur ma ville natale
j’oublie les coups les bleus
les baffes les gnons
les torgnoles
j’aime cet homme déglingué
cassé il est mon géniteur
un jour une nuit
il m’éjacula sur terre
je devrais le haïr
je n’y arrive pas

dans quelques mois
j’aurai quarante ans
depuis des mois
je n’ai pas fait l’amour
j’ai couché une fois ou deux
je bavais elle était loin
déjà avec son rouge à lèvres
ses jeans et ses collants dim
Dis-moi petite lycéenne
de seize ans
comment c’est l’amour ?
Tu ne connais rien
tu es une salope
je t’encule
je t’écrase de rage le vagin
je t’enfile par devant
par derrière
je te sodomise je te hais
je te caresse amant fou
pou fiévreux
crois-moi
je n’ai pas le temps
de mentir
mon cœur bat trop vite
il paraît que je peux crever
d’un moment à l’autre

Tu tritures la serrure
la concierge gueule
les voisins invectivent
insultent.
Le lit sale défait
la tête enflée tombe
guillotine du sommeil.

dans quelques mois
j’aurai quarante ans
de plus en plus je me perds
il y a des flics
qui me pistent
il y a ma tête mise à prix
Au secours docteur Freud
À moi Emiliano
(Emiliano Zapata fut
mon copain d’enfance.
Ensemble
nous dévalisions les nids
ensemble nous couchâmes
à l’heure de la puberté)

je marche j’écris
« André Laude
a un beau brin de plume,
André Laude est un spécialiste
de la culture Underground
Allan Ginsberg a touché les couilles
d’André Laude
André Laude
écrit comme Williams Burroughs
et il est l’ami
de Brion Gysin
À la Tartine
il salue d’un coup de chapeau
Roland Topor
et l’aveugle
de la rue des Mauvais Garçons

André Laude est poli.
Il a du talent au Monde
on le respecte
la dactylo l’invite
le week-end
dans sa maison
nichée au creux de la verdure
André Laude récite des poèmes
aux vieilles folles de Chaillot
puis il sort sa bite
et pleure
comme un « orphelin d’Auteuil ».

Ça fait mal maman
de penser à toi
depuis si longtemps
que tu pourris sous la terre
j’aimerais
baiser tes seins de bois sec
tu m’écris
que tout va bien pour toi
pourtant je m’inquiète
je ne t’ai jamais dédicacé
un de mes livres
tu n’as jamais tourné
les pages
depuis vingt ans je t’écris
pourtant je hais les mots
qui mentent et qui défigurent

Sais-tu au moins
que je suis papa
une fille de neuf ans
Nedjma
il faut que je t’explique
ça veut dire étoile en arabe
à cause de Kateb Yacine
et de mon année de taule
et de la rue des Merguez
à Alger
avec l’indienne
qui avait le troisième œil
Un fils de quatorze ans
Vincent
comme Van Gogh
Quand il naquit il était bleu
fou condamné idiot
le quatorze juillet dernier
il a dansé
Rue Sainte-Croix
de-La-Bretonnerie
Une danse étrange
il inventait les gestes
la musique
C’était beau à pleurer
des gens
avaient les larmes aux yeux
Sa mère
faisait semblant de rire
Et j’ai pensé alors
que les êtres
ne se trouvent jamais
au moment exact

Maman c’est à toi
que je songe cette nuit
tu me manques
comme me manque la femme
dont je caresserais
les cuisses les seins
le sexe diabolique
dans quelques mois
je vais avoir quarante ans
de plus en plus
j’efface mes traces
je disparais
André Laude voyage
aux antipodes
murmurent ceux qui m’aiment
Je n’irai pas
aux Galapagos
Cette nuit
c’est la rumeur
du ressac à Roscoff
qui m’obsède
Elle s’appelait Lil
C’était sans doute un mensonge
Elle avait
une bouche de marée haute
des seins
de mouettes effrayées
des yeux de phares des Trépassés
Elle s’appelait Lil
dans son kabig mouillé
elle tremblait
comme Yseult
sous la voile noire
Rue Rambuteau
la putain réelle me sourit.
Elle est grosse laide.
Pourtant
je vais monter avec elle ;
Je lui parlerai de Rimbaud,
de Reich, de Tristan Tzara,
de Rosa Luxembourg,
du Pouvoir Absolu des Conseils
elle s’en foutra.
Je la couvrirai de foutre.
Elle sera nue, grasse, ignoble.
On s’enculera mutuellement.
Parce que c’est bon.
Parce que c’est la mort
vaincue trois minutes.
Parce que
c’est la misère humiliée
un éclair bref.

Mes Géniteurs
je vous crache à la gueule.
C’est moi
qui crèverai un jour.
Vous n’y avez pas pensé
la nuit
où vagin et queue s’épousèrent
dans des hurlements,
dans des bonds de bête fauve
Maman je t’aime !
Dans quelques mois
j’aurai quarante ans.
Je suis un auteur comblé :
neuf livres pour enfants,
trois recueils de poèmes,
un roman
plus deux ou trois trucs
sous presse.
Pour la centième fois
je relis la lettre
d’une salope qui jadis m’offrit
son ventre velu, son pubis :
« on commence toujours
par faire l’amour
avec les yeux ».

In Comme une blessure rapprochée du soleil

****

ne cognez pas à ma vitre
je n’y suis pas
ne me hélez pas entre
les grands arbres de ciment muet
je n’y suis pas
ne me sonnez pas au téléphone
ne courez pas derrière
mon ombre tragique Rue Saint-Martin
je n’y suis pas
ne m’invitez pas à dîner
à danser à boire
Porto Tokaï eau de vie
je sais « le beaujolais nouveau
est arrivé »
je n’y suis pas
ne vous glissez pas chaleur ténue
entre les draps défaits
dans le pauvre lit d’effroi
je n’y suis pas
ne fouillez pas vers ma bouche
qui sait se faire lait pur
fruit mat mais aussi lueur de corbeau
et petite pluie de novembre
je n’y suis pas
ne demandez pas à la concierge
l’étage où habite la blessure
sans limites sans nom sans sommeil vrai
je n’y suis pas
ne tourmentez pas la nuit
pour qu’elle vous dise
sur quelle falaise s’effacent mes traces
sous quelle lune d’acide je soliloque
loque de voix
elle ne saurait rien répondre
je n’y suis pas
je suis ailleurs nulle part dans un ventre chaud
d’outre-univers
dans une nudité somptueuse implacable
dans une dimension inatteignable
par vos yeux
je suis dans un grand cimetière d’éléphants
qui ont la couleur de mes famines
de mes amours soies sombres déchirées de haut en bas
par une corne de cruauté aux froides résonances de métal
je suis enterré dans la glaise d’un paysage vocal
dans la luminosité stridente d’un ongle
dans la courbe d’un fleuve bu à la source
dans la chair d’aube d’une épaule émouvante à gémir doucement
pour ne pas réveiller les racines
dans le ciel de la voyageuse
dans les paumes absentes
je suis enterré dans un asile de cris écarlates
dans le poil de la peur
dans la lettre N qui est une galaxie un roman de la Table Ronde
dans la lettre N qui est la perle noire cachée dans l’huître du soleil
dans la lettre N qui est bambou de douleur monnaie de songe
et torche éclairant tendrement la paroi
dans la lettre N qui est Saint Jean d’Été
Ne me tuez pas de regards couteaux
ne me battez pas jusqu’à l’évanouissement
ne me jetez pour me distraire
des cacahuètes des rubans des morceaux de miroirs des fleurs
je n’y suis pas
je suis ailleurs
sur une terre que nulle souffrance d’homme
n’avait encore foulée
avant mon irruption brutale d’alcool farouche
d’incendie détraqué.

In 19 lettres brèves à Nora Nord

Contribution de PPierre Kobel

André Laude : vingt ans après (2)

Durant son existence difficile et chahutée, André Laude n’a cessé de faire des rencontres et d’attirer l’attention de ses congénères tant il ne cessait de rebondir de projet en projet, avançant avec la force de ses convictions et de ses espérances. En mars 1978, dans le numéro 5 de la revue Résurrection, le poète Jacques Aureillan traçait ce portrait de lui.

« Il est des jours où l’on aimerait bien attraper son destin par la queue. Mais nos pauvres doigts tout rongés d’impuissance ne peuvent que saisir les pages du journal où défilent, à grandes coulées de lettres noires, les fabulations d’un monde pathologique.

Alors on prend l’escalier, on va à la rencontre de la rue, du trottoir des autres. On se mêle à la foule, on erre dans les lieux sacrés qui ont vu tant d’autres promeneurs aux mêmes yeux fatigués, au même sourire triste et désabusé. On devient témoin en même temps qu’acteur. On voudrait autre chose, on voudrait que les autres aussi désirent autre chose, autre chose que cette faillite où sombre la ville dans un grand éclat de vitres brisées. On s’use les doigts sur les touches de la machine à écrire, on devient mercenaire de l’écriture.

Et cette nausée, cette angoisse qui vous ronge le cœur, on essaye de la noyer à grands verres, « verres de mémoire » disait Hardellet. Mais il n’en sort souvent qu’une nuit désenchantée où traînent les cadavres bleuis d’un futur froid repassé. Parfois une rencontre, la nuit étincelle, et c’est l’émerveillement de l’impossible sacrifié sur l’autel des petits matins.

On reprend son chemin. On chasse les étoiles avec un filet à papillons percé, usé jusqu’à la corde de vaines tentatives. On crie, on hurle, on vocifère, on se déchire à grands coups de mots – ces dents du mystère –. On essaye d’aimer, mais c’est difficile, et on ne récolte souvent qu’une fine poussière qui accroche les revers du manteau. On marche dans le désert, au milieu des autres. Quelle étrange solitude !

Ainsi va André Laude, Don Quichotte de la ville, cette ville qui le tue, où il renaît chaque jour, des étincelles au bout des doigts, avec une farouche magie. »

Ce texte était suivi du poème Je ne suis pas encore né extrait de Journal de bord de mort, in Œuvre poétique p.403

je ne suis pas encore né
et pourtant j’éprouve la douleur
déchiré par la flamme du miroir
je m’endors dans les nœuds d’abîmes
et pourtant je suis mort depuis longtemps
crâne pur et propre
étonné de porter encore un nom
que j’aime pour la beauté qu’il prend
quand la bouche féminine le murmure
— lèvres rouges et mouillées atrocement lointaines —
collée contre un corps blessé que je n’habite
que par la souffrance violente qu’il me procure
aux heures obscures des dégoûts véhéments
à travers un parfait délire

Je voyage
et parfois
la seule vision de mes mains
m’effare
et puis me fait sourire
comme la terrible absence de dieu

Contribution de PPierre Kobel

André Laude : vingt ans après

Le 24 juin, il y aura vingt ans qu’André Laude nous quittait durant le Marché de la Poésie. Il s’éteignit dans une chambre amie, rue de Belleville à l’âge de 59 ans, épuisé par la vie. Une vie souvent fantasmée, une vie de mots et de poésie. « « Je suis un mensonge qui dit la vérité » : je n’ai jamais vraiment aimé le poète bricoleur d’Orphée et du Sang d’un poète. Pourtant, cet aveu qu’il jeta un jour n’a cessé de m’occuper, de me hanter. Qu’est-ce qui est vrai, qu’est-ce qui est faux ? Qu’importe si Blaise Cendrars le merveilleux voyageur de l’espace du dehors et de l’espace du dedans – frère en cela de Michaux, de Segalen et de quelques autres – n’a pas accompli tous les périples qu’il narre, qu’importe s’il n’a pas fait l’amour avec toutes les femmes qu’il évoque dans sa prose rythmée par les roues des express internationaux, qu’importe s’il n’a pas vraiment vu dans la forêt brésilienne une vieille locomotive des commencements de l’âge d’or du rail, envahie, mangée par les exubérantes fleurs tropicales, les serpents pythons et les fourmis rouges. La littérature n’est qu’un fantastique artifice pour dire quelque chose de vital, de l’ordre de la nécessité. L’écrivain n’a pas à rendre de comptes. Il donne des contes aux petits et grands enfants de la planète, ballottés entre étoiles énigmatiques et drames violents, quotidiens. À un certain degré d’intensité, le rêve devient réalité irréfutable, vécue. »écrivait-il au début de son autobiographie Liberté couleur d’homme. André Laude a rêvé, à en mourir, et il continue de nous enthousiasmer, de nous faire rêver, au-delà de sa mort.

L’actualité de son écriture trouve une réalité dans l’existence de l’Association des amis d’André Laude. Sa poésie est au cœur de son œuvre, mais il reste à découvrir le critique, le journaliste, l’épistolier. Soleil noir de la poésie, il n’a cessé d’animer, parfois jusqu’à la colère et la provocation, la société dans laquelle il a vécu avec la fulgurance de l’utopie.

Avant de mourir, il avait eu le temps d’écrire un dernier poème.

Ne comptez pas sur moi
Je ne reviendrai jamais
Je siège là-haut
Parmi les élus
Près des astres froids

Ce que je quitte n’a pas de nom
Ce qui m’attend n’en a pas
non plus
Du sombre au sombre, j’ai fait
un chemin de pèlerin.
Je m’éloigne totalement sans voix
Le Vécu m’a mille et mille fois brisé, vaincu
Moi le fils des Rois.

Internet

• Poésie urgente, le site des amis d’André Laude

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : « À quoi sert un poète ? » de Mah Chong-gi

Hier s’est ouvert le 33^e Marché de la Poésie, place Saint-Sulpice à Paris, dans le silence assourdissant des médias. Inutile de reprendre ici la litanie des plaintes et des reproches qu’on pourrait leur adresser. À quoi sert la culture ? À quoi sert la poésie ? Sans doute est-il plus profitable de s’en tenir au petit jeu complice et sempiternel entre gent journalistique et politique qui n’ont que faire d’une parole qui ne pourrait que les conduire à aller au-delà d’eux-mêmes.

Mah Chong-gi

À quoi sert un poète ?

Je voudrais devenir poète.
Mais à quoi sert un poète ?
En Éthiopie, en Somalie
en Centrafrique
des milliers d’enfants, tout le temps affamés
la peau toute rêche et décharnés
meurent tous les jours, réduits à l’état de déchets.
Au Cambodge, au Vietnam
ces enfants qui jouent aujourd’hui en roulant des crânes
meurent le lendemain dans le bourbier de la jungle.
À l’âge de dix ans, ils apprennent à tuer
à l’âge de douze ans, ils tirent à la mitrailleuse.
Au Salvador, au Nicaragua
en Amérique Centrale et en Amérique du Sud
du lever au coucher du soleil
côté droit mâche côté gauche
côté gauche frappe côté droit
tête avale queue
queue meurt tout en matraquant tête.
Bruits des armes sans un jour de trêve
meurtres sans un jour de répit.
Dieu, à quoi sert un poète ?
En Iran, en Irak, en Israël
au Liban, dans les plaines de Sibérie
dans tous les coins du monde
Dieu, quelle est l’utilité d’un poète ?
Quand j’apprends les tristes nouvelles des gens
les larmes me viennent, cela me serre le cœur.
Quand les gens se relèvent de leurs peines
tout ému, je trépigne de joie en cachette.
Même si le chant de lutte d’un poète est courageux
même si le chant de réconfort d’un poète est émouvant
Dieu, toi qui me disais de ne pas céder à cette tentation
avant que ces douleurs ne surviennent pour moi,
en tout cas, dis-le-moi, à quoi sert un poète ?

In Celui qui garde ses rêves, © Bruno Doucey, 2014

 

Internet

 

• 33^e Marché de la Poésie

• Sur Bibliobs : "La poésie sauvera le monde" (et puis quoi encore?)

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Rodin en regard de Baudelaire

L’étranger

– Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? Ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?
– Je n’ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
– Tes amis ?
– Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.
– Ta patrie ?
– J’ignore sous quelle latitude elle est située.
– La beauté ?
– Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
– L’or ?
– Je le hais comme vous haïssez Dieu.
– Eh ! qu’aimes -tu donc, extraordinaire étranger ?
– J’aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

In Petits poèmes en prose (1869)

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : poèmes en regard du départ de Aurélie Dupont

             Maram al-Masri

Que mon absence ne t’attriste
Non plus que mon départ
Mes trahisons
Mon abandon
De toutes tes senteurs
Je suis le parfum
Le reflet de tes eaux me reconnaît
La verdeur de tes herbes me reconnaît
Et dans l’écho de mes pas
La terre
danse

In Le retour de Wallada, © Al Manar, 2010, p.27

C’est un départ à la retraite qui n’en est pas un. Ce soir Aurélie Dupont quitte le corps de ballet de l’Opéra de Paris où elle était étoile depuis 1998. Elle atteint l’âge légal qui l’oblige à cela. Elle restera à l’Opéra comme maître de ballet sur la proposition de Benjamin Millepied.

Avec elle c’est une des plus grandes danseuses contemporaines qui s’en va de ce corps d’élite de la danse. Après une formation exigeante qui fit d’elle une technicienne hors pair et un parcours classique, elle sut par son intelligence et sa sensibilité, saisir les opportunités artistiques qui lui permirent de faire évoluer son art. Ainsi quand elle répondit à l’appel de Pina Bausch qui la conduisit sur de nouvelles voies. Ainsi quand elle sut reconstruire ses apprentissages après une grave blessure qui menaçait sa carrière.

Charles Baudelaire

Le serpent qui danse

Que j’aime voir, chère indolente,
            De ton corps si beau,
Comme une étoffe vacillante,
            Miroiter la peau !

Sur ta chevelure profonde
            Aux âcres parfums,
Mer odorante et vagabonde
            Aux flots bleus et bruns,

Comme un navire qui s’éveille
            Au vent du matin,
Mon âme rêveuse appareille
            Pour un ciel lointain.

Tes yeux où rien ne se révèle
            De doux ni d’amer,
Sont deux bijoux froids où se mêlent
            L’or avec le fer.

À te voir marcher en cadence,
            Belle d’abandon,
On dirait un serpent qui danse
            Au bout d’un bâton.

Sous le fardeau de ta paresse
            Ta tête d’enfant
Se balance avec la mollesse
            D’un jeune éléphant,

Et ton corps se penche et s’allonge
            Comme un fin vaisseau
Qui roule bord sur bord et plonge
            Ses vergues dans l’eau.

Comme un flot grossi par la fonte
            Des glaciers grondants,
Quand l’eau de ta bouche remonte
            Au bord de tes dents,

Je crois boire un vin de Bohême,
            Amer et vainqueur,
Un ciel liquide qui parsème
            D’étoiles mon cœur !

In Les Fleurs du mal

****

Léopold Sedar Senghor

Tombe le boubou. Au coup sec de la syncope
Fuse le buste transparent sous la chasuble noire, striquée d’or vert consonant au cimier
Dont la jupe est ouverte sur les flancs, sur les jambes vivantes.
C’est le deuxième mouvement
Qui germe dans le sol quand battent les plantes des pieds
Secoue les hanches, et c’est la montagne volcan qui tangue, cambre les lombes
Pour exploser, la gorge éclose, dans l’éclat serein du Printemps, le parfum sombre du gongo, la terre de la chair.
Puis sous le ciel délié diaphane, s’ouvrit le mouvement des pollens d’or.
Ce sont deux danses parallèles, regardant respirant l’haleine de la brise.
Mais pivotant avançant l’un vers l’autre, l’onde tremblante nous saisit
Nous poussa l’un vers l’autre : toi ondulant
Les bras les mains, comme une corbeille de fleurs signant l’offrande, et moi
Autour de toi, la tornade de sable ardent en saison sèche, le feu de brousse.
Brusquement, d’un coup de reins je fus jeté loin
T’abandonnant, bien malgré moi, à ton attente vide.
Et tu courus à moi dans une trémulsion de la nuque à tes talons roses
Descendant bas si bas, sur tes genoux à mes genoux
Chantant le chant qui m’ébranle à la racine de l’être :
« Dis-moi dis-moi mon Sage mon Poète, ô dis-moi les paroles d’or
Qui font poids et miracle dans mon sein.
Que ton rythme et la mélodie en disposent les sphères dans le charme du nombre d’or ! »
Retourné soudain, je t’atteins en coup de vent, et nous fûmes debout, et face à face
Comme lune et soleil, mains dans les mains, front contre front, nos souffles cadencés.
De nouveau tes genoux fléchis au bout des longues jambes et galbées
Nerveuses sous l’ondoiement des épaules, oh ! le roulis rythmé des reins
Je dis les labours profonds du ventre de sable.
Je me souviens de mon élan à ton appel, jusqu’à l’extase
Des visages de lumière, quand tu reçus, angle ouvert cuisses mélodieuses
Le chant des pollens d’or dans la joie de notre mort-renaissance.

In Élégie pour la reine de Saba, Œuvre poétique, © Points/Seuil, p.338

 

Internet

• Sur Culturebox : Aurélie Dupont : les photos souvenirs d'une étoile magnétique

• France Musique : biographie et conférence de presse

• Youtube : Le Parc - Aurélie Dupont and Manuel Legris

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Jean Tardieu | Frontispice

Jean Tardieu reste un poète important de la poésie contemporaine. Par la largeur de champ de sa culture, par la fantaisie grave de son écriture, par l’inventivité qu’il mit dans toutes les entreprises auxquelles il participa quand il ne les conduisit pas. De plus l’homme était simple et affable, ce qui complète le portrait d’une personnalité riche et inoubliable.

On ne peut que conseiller vivement la lecture du feuilleton Tardieu à 360° que lui consacre Frédérique Martin-Scherrer en ce moment dans Poezibao. Une approche multiple, de son histoire familiale à son parcours d’écrivain, d’homme de radio, à ses liens profonds avec la musique, la peinture.

Frontispice

(Pourquoi sinon)

Pourquoi
sinon
pourquoi chercher
sinon dans le vol indécis des nuages
non pas la métaphore seule
ou l’enfantin symbole mais
le sens même et le non-sens
et que faut-il craindre en vivant sinon
la foudre affreusement imitée
par la guerre et par
le conflit incessant des choses
et que faut-il enfin révérer
sinon la récompense indue
de voir d’entendre de toucher
à profusion le jour et l’ombre
ou le plaisir d’être debout
et de fouler le sol
du sable à l’herbe et de la feuille
au pavement et si parfois
nous vient la faiblesse mortelle
d’imaginer des personnes immenses
d’abord à notre image façonnées
puis s’effaçant dans l’improbable
alors c’est nous c’est nous-mêmes
orgueil et délire
c’est nous c’est nos propres reflets
qu’il nous faut dérisoire prière invoquer
car rien n’est plus sacré que
notre énigme pas à pas
et marche après marche obstinée
à gravir les
degrés de ce temple en mouvement
qui n’est autre
que l’aurore
à l’absolu calcul obéissante
et la nuit
à nos yeux de voyants aveugles révélée
hors des saisons de notre vie
et bien au-delà des
tourbillons du système des mondes
et plus loin confondant
tout l’effort de notre esprit
et tous les termes du
langage et la mesure
et la limite par la vitesse
à tous les vents de l’espace jetés
pour que règne
le temps révolu
et que la conscience
à son retour dans
l’être sans figure s’accoutume
puisque notre faiblesse démente
est pareille au passage des jours pareille
aux troupeaux affolés par l’orage pareille
à la parole trébuchante et
renversée et que dirai-je
encore de plus
sinon pourquoi ?

In Formeries, 1976 – Œuvres,© quarto/Gallimard, 2003, p.1158

Bibliographie partielle

• Œuvres,© quarto/Gallimard, 2003, retrace en 1500 pages, le parcours littéraire, biographique et bibliographique de Jean Tardieu.

Internet

• Dans Poezibao : [feuilleton] Tardieu à 360°, #8 : Sortilèges de la musique, par Frédérique Martin-Scherrer Les épisodes précédents sont accessibles en fin d’article.

• Dans La Pierre et le Sel un article de Jean Gédéon, Jean Tardieu un poète de l’insolite

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poèmes : Gilles Lades et Henri Meschonnic en regard du voyage de l'Hermione

Il est parfois des informations qui font rêver, qui nous reconduisent à des espaces et des temporalités hors-norme, à des utopies devenues réalité. Ainsi cette aventure de l'Hermione, projet né du désir de quelques-uns et qui trouve avec le voyage entrepris vers les Amériques le chemin de notre enfance et de quelques inconnues existentielles.

Gilles Lades

Terre !

L'homme brisé ira loin encore
comme le bateau voiles tranchées
moteur décranté

force encore, et vagues
et manière de bruit
apparence claire
depuis le quai où l'on espère

et force, et foi,
dans les hommes du pont
dans les brasiers du fond
dans l’œil fin du timonier
mains d'or sur le bois blond

et quel écueil viser
quel sable fin comme femme
quelles algues chuinter s'abattant
parmi les fers les monceaux les filins !

Quel choix, encore
d'un remous en opale d'eau vive
d'un mugissement de mère vers le large
d'un ensorcellement de houle reformée
de l'éclat du vrai vent sur le front
tout le sang à la gorge pour le cri
les larmes devant l'autre terre
plage d'encens béton couronnes de ronces
mais de l'inconnu les yeux grands ouverts !

In Cahier de poèmes, n°62, 1996

****

Henri Meschonnic

puis le monde
a fait encore
un tour tour tour
j'ai cru qu'il était le même
j'ai cru que j'étais le même
mais mon sommeil est ma veille
comme avant
mes mots sont mon
visage mes yeux ma bouche tout
ce qui m'entend et les autres
l'entendent
alors ce qui change
compte si peu qui sait même
si personne l'a vu si
moi-même j'en ai rien su
maintenant je suis chaque autre
moi et toi lui elle et lui
je suis le recommencement
du monde

In Poé/tri, 40 voix de poésie contemporaine, © Autrement, 2001, p.102

Contribution de PPierre Kobel

In memoriam : Tomas Trantrömer

Le poète Tomas Tranströmer est décédé le 26 mars dernier. Notre ami Jean Gédéon lui avait consacré un article en 2011. C’est le moment de réaffirmer quel grand poète il fut et combien il est indispensable de le lire et relire. « La découverte d’une poésie ni lyrique, ni critique, ni postmoderniste, ni hostile à la Technique, ni quoi que ce soit de répertorié, pouvant apporter une énergie neuve. » écrivait à son propos Gérard Noiret.

Portrait et commentaire

Voici le portrait d’un homme que j’ai connu.
Il est assis à table, le journal grand ouvert.
Ses yeux se sont logés derrière ses lunettes.
Son costume est lavé aux lueurs des sapins.

C’est un visage blême, à moitié achevé.
Mais qui a toujours su éveiller la confiance. Ainsi
on se gardait de l’approcher de près
et peut-être alors de tomber sur un drame.

Son père, dit-on, roulait sur l’or.
Mais personne chez eux n’en était vraiment sûr –
on avait l’impression que des pensées étranges
entraient de force la nuit dans la villa.

Le journal, ce grand papillon sale,
la table et la chaise et le visage se délassent.
La vie s’est arrêtée dans des cristaux géants.
Qu’elle n’en sorte plus jusqu’à nouvel ordre !

                            *

Ce que je suis en lui repose.
Et existe. Il ne vérifie rien
et ainsi, cela vit et perdure.

Qui suis-je ? Il y a longtemps
j’approchais parfois quelques secondes
ce que je suis, ce que je suis, ce que je suis.

Mais au moment de me découvrir,
je m’effaçais et un trou se creusait
et je tombais dedans, tout comme Alice.

    In Baltiques – Œuvres complètes 1954-2004, © Poésie/Gallimard, 2004, p.113
    Traduction Jacques Outin

Internet

• Un article de Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel

• Tomas Tranströmer, un poète de notre temps, un autre article de Jacques Décréau, également dans La Pierre et le Sel
• Wikipédia

• Un article de Gérard Noiret dans le blog de la Quinzaine littéraire

• « Tranströmer, langage au-delà du langage », un article dans Remue.net

Contribution de PPierre Kobel

Poème en regard : Cesare Pavese en regard de Bernard Plossu

Le photographe Bernard Plossu aime l’Italie. « Kazantzakis disait dans La lettre au Greco : “ L’Italie a pris possession de mon âme, mon âme a pris possession de l’Italie ” : je me sens pareil ! C’est comme ça, je m’y sens bien… » dit-il. Il en aime la culture et, entre autres les poètes dont Pavese que nous mettons aujourd’hui en regard d’une de ses photos.

Rencontre

Ces dures collines qui ont façonné mon corps
et qui ébranlent en lui autant de souvenirs,
m’ont fait entrevoir le prodige de cette femme
qui ne sait que je la vis sans réussir à la comprendre.

Un soir, je l’ai rencontrée : tache plus claire
sous les étoiles incertaines, dans la brume d’été.
Le parfum des collines flottait tout autour
plus profond que l’ombre et soudain une voix résonna
qu’on eût dit surgie de ces collines, voix plus nette
et plus âpre à la fois, une voix de saisons oubliées.

Quelquefois je la vois, elle vit devant mes yeux,
définie, immuable, tel un souvenir.
Jamais je n’ai pu la saisir : sa réalité
chaque fois m’échappe et m’emporte au loin.
Je ne sais si elle est belle. Elle est jeune entre les femmes :
lorsque je pense à elle, un lointain souvenir
d’une enfance vécue parmi ces collines, me surprend
tellement elle est jeune. Elle ressemble au matin. Ses yeux me suggèrent
tous les ciels lointains de ces matins anciens.
Et son regard enferme un tenace dessein : la plus nette lumière
que sur ces collines l’aube ait jamais connue.

Je l’ai créée du fond de toutes les choses
qui me sont le plus chères sans réussir à la comprendre.

In Travailler fatigue, © Poésie/Gallimard, p.51

Internet

•  Pavese sur Wikipédia

• Bernard Plossu sur Esprits nomades

• L'Italie de Bernard Plossu sur le site de la MEP

 

Contribution de PPierre Kobel

Pierre Vandrepote | Être poète

Dans une contribution consacrée à Rimbaud, Pierre Vandrepote écrit la définition suivante du poète selon lui. On ne saurait mieux dire et j’adhère à ces propos.

« Être poète, c’est écrire des poèmes, c’est-à-dire traverser l’écriture comme la chair du monde, c’est chercher celui qui est en nous que nous n’atteindrons jamais, c’est s’inventer à travers la langue comme à travers des pays peu sûrs, c’est expérimenter la vie dans une guerre d’images qui ne sont pas autre chose que nos nerfs. Être poète, ce n’est pas jouer avec les mots pour en tirer de misérables effets qui ne concernent qu’eux, c’est faire avec les mots du soleil, du sang, du feu, de la chair, du destin d’homme. La poésie, c’est de la langue dans un corps, des mots dans la bouche d’un rêve, une affaire d’écriture enracinée dans les passions contradictoires de vivre et de mourir. Être poète, c’est avoir tort, exiger de la part inéchangeable de la vie qu’elle change, enfin. Affronter l’impossible. Avoir tort sur toute la ligne. C’est être heureux de façon bouleversante, dans la débandade d’être. »

En avril 2014, Alain Roussel consacrait une chronique au recueil L’amour en moins paru chez Apogée. On recommande de se perdre sur le blog Poésie et peinture, l’impensé imaginable de Pierre Vandrepote.

Internet

• Dans La Pierre et le Sel, un article de Alain Roussel : Recueil : Pierre Vandrepote | L’amour en moins

• Pierre Vandrepote sur Google+

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Stéphane Chaumet | Fentes

L'écriture de Stéphane Chaumet est multiple.Après un nouvel opus romanesque, Les marionnettes, paru en janvier de cette année et un premier recueil de poésie publié chez Al Manar en 2013, Les cimetières engloutis, voici que paraît de nouveau chez Alain Gorius, Fentes, des poèmes accompagnés de dessins de Cecilia García Saracho.

Une voix où la sensualité et l'érotisme s'accompagnent au fil des pages de la souffrance d'aimer, de la douleur et de la mort. Quand le désir se fait compagnon de la nuit et de l'incompréhension.

La soif essore nos chairs
sur le linge d'une ombre moite
tombe son sel que l'amour lèche
dans la touffeur des nudités
l'humus des sexes monte
la gorge plantée dans l'étoile qui nous cingle
ton cri nous abreuve

j'essuie mon visage sur la nuit rêche

In Fentes, © Al Manar, 2015, p.25

****

 

couché dans ta chaleur je veille
mes doigts glissent sur tes côtes juste saillantes
cette nuit a l'acuité des pierres et la vision inquiète du bleu
un silence ténu gerce le vitrail de l'atmosphère

je suis au royaume d'insomnie
contre ton dos vient l'aube

In Fentes, © Al Manar, 2015, p.35

 

Internet

• Les éditions Al Manar

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Gérard Bocholier | Psaumes de l’espérance

À l’heure où paraît le numéro 112 de la revue Arpa, toujours de si grande qualité, tant dans le fond que la forme, nous donnons à lire quelques psaumes de celui qui en est un des fondateurs et qui aujourd’hui en est le rédacteur en chef. Lorsqu’il écrit dans ce numéro de Arpa, à propos de Jean-Claude Pirotte : « Il demeurera toujours pour nous l’envoûtant réconciliateur de l’éphémère et de l’éternel. », on ne peut que lire là les mots de sa propre recherche.

Gérard Bocholier, en fin de ces Psaumes de l’espérance, parus en 2012 chez Ad Solem, livre quelques réflexions quant à leur écriture. Je retiens celle-ci :

"J’ai tâché de me livrer tout entier à ce qui m’était donné. Puis-je dire que je ne m’en sentais qu’à peine l’auteur, ou encore qu’il m’arrivait, me relisant, de découvrir un poète inconnu ? "

 

Je ne veux plus m’attacher
Qu’à des signes presque infimes
Que ta bonté vient semer
Sur ma terre de misère

Un cri de merle une averse
De lumière sur la mer
Le vent qui remue la porte
Du tombeau resté ouvert

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.9

****

On ne sait ce qu’est la vie
On mendie auprès des portes
De lumière un peu d’amour
Dans la chambre un meilleur jour

Ta main soudain nous relève
Chasse les murs et les chaînes
Une embellie de jasmin
Nous ouvre au cœur la merveille

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.63

****

Il ne restera sur terre
Qu’un frêle soupçon de cendre
On cherchera dans la tombe
Au ciel entre des lambeaux

Pourtant ta même réponse
Fera la même réponse
L’indicible après la pluie
Du feu dansant sur les eaux

In Psaumes de l’espérance, © Ad Solem, 2012, p.101

Internet

• Gérard Bocholier sur le site des Hommes sans épaules

• Le site de Arpa

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Claude Roy | Un peu de vent

Un peu de vent

Un moment le vent garde le silence
puis très doucement respire à demi
et de nouveau se tait     souffle retenu

Le vent bâille     s’étire     soupire     puis expire
peu à peu s’enhardit     Il effleure la joue
de la dormeuse     Elle croit écarter un moucheron de la main

Le vent glisse le long du corps lent assoupi
chuchote à son oreille     épouse son épaule
Les bras du vent enlacent l’enfant qui se réveille

Le vent caresse la nuque     le cou     un sein
La jeune fille ferme les yeux
et se laisse bercer par le plaisir du vent

                                                    Le Haut-Bout
                                                    Octobre 1995

In Poèmes à pas de loup 1992-1996, © Gallimard, 1997, p.124

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Du Fu | De ma chambre à l'ouest, je regarde la pluie

De ma chambre à l'ouest, je regarde la pluie

La pluie a mouillé les rideaux de ma chambre haute
le froid de la montagne est descendu sur la ville
le sentier court plus haut sur la plage de sable
les rochers émergeront quand l'eau aura baissé
les pétales des chrysanthèmes sont malheureusement dispersés
mais la forêt, au loin, paraît fraîche
la pluie torrentielle a détrempé la balustrade rouge
en proie à mille pensées, je m'appuie à une colonne de l'auvent

In Il y a un homme errant, traduction de Georgette Jaeger © Orphée / La Différence, 1989, p.111

Internet

• Un article dans La Pierre et le Sel

 

Contribution de PPierre Kobel

Yves Rouquette | Je suis de la nuit où se forgent les pays

La nuit du ventre

Je suis de là : de la nuit
où se forgent les pays
et s’aiguisent les couteaux
avant le spectaculaire
règlement de tous les comptes

Dans mes paroles grimaçantes
je ne suis l’étranger
que pour les hommes sans futur
Noir je suis, de mère noire
de père noir et esclave
et du fond du rose et du vers
du ventre de ma mère
je m’entends cheminer vers le jour

La nuòch del ventre

D’aqui siái : de la nuòch
ont se fan los païses
e s'agusan los cotèls
abans l'espectaclós
reglament de totes los comptes

Dins mas paraulas reganhudas
siái pas brica lestrangièr
que pels òmes sens futur
Negre siái de maire negra
de paire negre e esclau
e al mièg del ròse e del verd
del ventre de ma maire
m'ausissi caminar cap al jorn

In pas que la fam/la faim, seule, traduction Jean Eygun, © letras d’òc, 2009, p.62-63

Yves Rouquette nous a quittés le 4 janvier 2015. Il fut et restera une des plus grandes voix de la littérature occitane contemporaine et particulièrement de la poésie. Militant, combattant de la langue depuis plus de cinquante ans, il a mené et accompagné les luttes pour l’autonomie de son pays et la défense de sa langue. Sur Texture, Michel Baglin écrit bien quel homme libre, plein d’humour et profondément amical il fut. Les quelques textes qui suivent donneront à lire la force et la présence de sa langue.

Toute langue

Toute langue est celle de la maison
ou n’est que bruit sans pouvoir sur le silence.

Les paroles se laissent mener
à l’abattoir comme ces bœufs
que tu voyais paître dans la combe,
corne contre corne, et comme si encore
ils étaient réunis par le joug.

Elles ressemblent aux morts aussi,
quand la terre les pétrit
pour en faire des dieux, désormais.

Tu ne peux pas pourtant
leur demander tout. Ils sont
ce que tu es.

Tota lenga

Tota lenga es la de l’ostal
o pas que bruch sens poder sul silenci.

Las paraulas se daissan menar
al masèl coma aqueles buòus
que vesiás pastencar dins la comba
bana contra bana e coma
s’èran juntats pel jo encara.

Revèrtan los mòrts atanben
quand la tèrra se los pasta
per los far Dieus un còp per totes.

Mas i pòdes pas tot demandar.

Son çòque siás.

In pas que la fam/la faim, seule, © letras d’òc, 2009, p.80-81

****

Pensant à Pons

Ce que je n’ai pas réussi à dire :
qu’un autre le fasse.

Le poème n’est jamais
ni innocent, ni innocence.
C’est un travail.

C’est pour cela que je ne suis
pas du tout, mais pas du tout, à plaindre.

Même pendu au vide du silence,
même au milieu de ces buissons de mots
où je me trouve embastillé,
je sais jouir.

Le poème c’est le travail
sur la mémoire du désir.

Au bout, il arrive que descende du ciel
« une immense clarté
qui rend léger le pas des jeunes filles »
ou seulement la certitude,
à couper bras et jambes,
qu’on va mourir.

Pensant a Pons, Josèp Sebastià

Çò qu ai pas capitat a dire,
qu’un autre o faga.
Serà pus clar per totes.

Lo poèma, aquò’s pas jamai
ni innocent, ni innocéncia.
Es un trabalh.

Es per aquò
que siái pas de plànher. Pas brica.

E mai penjat pel voide del silenci,
e mai al mièg d’aquel bartàs de las paraulas
ont siái embastilhat
ai de qué far.

Lo poèma es un trabalh
sus la memòria del desir.

A cima arriba que davale del cèl
« una immensa claror
alleugerint el pas de les donzelles. »
O solament la certitud,
a te copar braces e cambas,
que vas morir.

In pas que la fam/la faim, seule, © letras d’òc, 2009, p.94-95

****

Sans bonjour ni rien

Ni bonjour ni bonsoir
Il ne peut pas être question
de demander son chemin à des morts

ni conte ni chanson
ni ami
rien que la neige sur le Levesou
et des fermes dents dehors
nouées
sur leur ventre pourri

D’ici de là peut-être
un homme jeune
dans un pré
aux trois quarts de sa fin

Sensbonjorn ni pas ren

Ni de bonjorn ni de bon vèspre
Pòt pas èsser question
de demandar
son camin
a de mòrts

Ni conte ni cançon
ni companh
pas que la nèu sul Leveson
e de bòrias dents defòra
nosadas
sus son ventre poirit

d’aqui d’alai benlèu
un òme jove
per la bauca
als tres quarts de sa fin

In Rouergue, si, traduction Marie Rouanet, © Pierre-Jean Oswald, 1972, p.76-77

****

En armes

Notre mort nous l’avons
tellement loin derrière nous

il y a tellement longtemps
que le prêtre de service
dans un vieux cimetière de la ville
a jeté sur notre caisse
la première pelletée de terre
que la mort ne peut plus rien
sur nous

c’est comme si nous avions été
baptisés
non pas dans l’esprit
mais dans la glèbe
et maintenant glèbe nous sommes

chaumes sont nos cheveux
et caille ou lièvre
est notre cœur
de la tête aux pieds nous sommes
vêtus de luzernes, verts de colère
en armes comme des châtaigniers
habités du bonheur des truites
dans la grande ruée du temps
de ce temps
et de tout autre
s’il peut y en avoir d’autre

En armas

Nostra mòrt l’avèm
talament luònhta en arrèr

i a talament de temps
que lo prèire de servici
dins un cementèri vìèlh de la vila
escampèt sus nòstra caissa
la prìmìèira palada de tèrra
que la mòrt pòt pas ren
sus nosautres

Es coma s'èrem
estats batejats
non pas dins l'esperit
mas dins la gleva
e ara gleva siám

Rastolhs son nòstres pialses
e canla o lèbre
es nòstre còr
cap e tot siám vestits de lusèrnas
verds de colèra
en armas coma de castanhièrs
abitats del bonur de las trochas
dins lo grand trepadis del temps
d’aqueste temps
e de tot d’autre
se ne pòt i aver mai

In Rouergue, si, traduction Marie Rouanet, © Pierre-Jean Oswald, 1972, p.98-99

Internet

• Wikipédia

• Texture

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : en regard de l’attentat contre Charlie Hebdo

À l’heure où nous devons faire face à des attentats révoltants, en France et ailleurs dans le monde, deux poèmes pour répondre avec la parole de la poésie.

Fawzieh Rahgozar

Il tue

Il est le guerrier des tueries inutiles
Il est drogué
de feu
de sang
de mort
Il ne sait pas les caresses
Il ne sait que la mort à donner
Il est le guerrier des chemins déviés
perdus
tortueux
qui se pose sur le rocher de la nuit
Il reste là, assis, et ne songe qu’à tuer
Il jouit
de ses souvenirs ensanglantés
Il est drogué
à l’opium, à… À tout ce qui drogue
Il n’est pas anxieux
Il est vide
vide de lui-même
vide de lumière
Il jouit
de l’odeur du sang
Il est peut-être une mauvaise prière
Il est sans larme
Il ne sait pas la douleur de mourir
Il jouit
de la vengeance
Il se pose sur le rocher de la nuit
Et les ténèbres le réjouissent
Il ne porte pas de médaille d’honneur
Pas plus qu’un cœur blessé
Il n’a pas de foi
Et pourtant il proclame la grandeur de Dieu
Comme une chouette aveugle
Il erre parmi les rochers de la nuit.

Texte inédit en français, traduction Leili Anvar, publié dans Guerre à la guerre, © Bruno Doucey, Collection Poés'idéal, 2014

****

Ibn 'Arabî

Prodige

… Prodige ! Une jeune gazelle voilée
Montrant de son doigt pourpré et faisant signe de ses paupières !
Son champ est entre côtes et entrailles,
O merveille, un jardin parmi les flammes !
Mon cœur devient capable de toute image :
Il est prairie pour les gazelles, couvent pour les moines,
Temple pour les idoles, Mecque pour les pèlerins
Tablettes de la Torah et livre du Coran.
Je suis la religion de l’amour, partout, où se dirigent ses montures,
L’amour est ma religion et ma foi.

In Le chant de l’ardent désir, traduction Sami-Ali, © Sindbab-Actes Sud

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : L’homme | Gregory Corso

L’homme
Prologue à ce qui devait être un long long poème

Sa bonne mesure est l’histoire, ancienne et ironique ;
Pas l’histoire moderne, inassouvie et trouble –
Mornes et humides journées terribles de tonnerre et de foudre ;
Pauvre homme des cavernes, si effrayé de l’extérieur,
Craignant tant son pouvoir et sa beauté,
Créa une limite, et appela cette limite Dieu –
Cellule, poisson, homme-singe, Adam ;
Comment est né le premier homme ?
Et pourquoi ne naît-il plus ainsi ?

L’air son combustible, la volonté mon moteur, les jambes ses roues,
Les yeux son gouvernail, les oreilles l’alerte ;
Il ne pouvait pas voler, mais maintenant il le fait –
Les ongles cheveux dents os sang
Tout communie avec la chair ;
Le cœur qui sent toutes les choses dans la vie
Et finalement sent dans la mort ;
Les mains aux regards et en action sont magistrales ;
Les yeux les yeux ;
Le pénis est une baguette magique,
La matrice plus grande que le Printemps –

J’ignore s’il est l’héritier d’Adam
Ou parent du singe,
Aucun homme ne le sait ; quel bon mystère moteur –
Je peux imaginer une âme, l’âme qui quitte le corps,
Le corps qui nourrit la mort, la mort rien qu’une mesure d’hygiène ;
Je peux m’émerveiller de l’univers l’usine de l’âme,
L’âme qui enfile un corps comme des bleus de travail,
Construisant, détruisant, reconstruisant.
Que l’homme puisse penser l’âme est une grande étrange et merveilleuse chose –
Au commencement était le verbe ; l’homme a parlé –
Les Juifs, les Grecs ; le chaos tâtonnant derrière ;
La dignité exaltée chante ; la cithare de l’ange aveugle
Résonne nulle réaction en chaîne que la guerre Mondiale soit la Guerre de Troie,
Pas avec la déesse Éris déniée une place au mariage ;
Pas de louange pour l’homme dans ma guerre, les guerres ont perdu leur côté légendaire –
La Bible chante l’homme dans toute sa gloire ;
Grand Juif, l’homme est tige dure de toi,
C’est toi le premier qui parla amour, Ô noble survivant ;
Les Grecs sont partis, les Égyptiens ont presque complètement disparu ;
Cependant ton testament tient –

La chute de l’homme est un mensonge devant Beethoven,
Une vérité devant Hitler –
L’homme est la victoire de la vie,
Et que le Christ soit la victoire de l’homme –
Le Roi de l’univers c’est l’homme, créateur des dieux ;
Il ne connaît rien d’autre que lui-même
Il se connaît le mieux possible ;
Il existe comme un être de la nature
Et supporte toutes les choses dans leur être ;
Son rêve peut aller plus loin que l’existence –
Plus grande la rose ?
La simple abeille ne le pense pas ;
Quand l’homme chante les oiseaux s’abaissent par humilité ;
Quelle histoire l’empire des baleines peut-il chanter ?
Quelle fourmi géniale ose briser sa condition de fourmi
Comme l’homme peut briser sa condition d’homme ?
Roi Agamemnon ! Homme mortel !
Ah, immortalité –

In Sentiments élégiaques américains, traduction Pierre Joris, © Christian Bourgois, 1977 et 1996

Bibliographie partielle

• Gérard-Georges Lemaire, beat generation une anthologie, © al dante, 2004

Internet

• Article Wikipédia

• La bombe de Gregory Corso : C’est celui qui le dit qui y est

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Nadine Fidji | Partir…

Partir…

Partir, pour ne plus être rivière
sans rêve tout l’hiver
Partir et dormir
d’un vrai soleil de nuit

Moi arbre immense
qui traversait le temps
tête levée et gorge frénétique
l’herbe des premiers jours
riait de mes racines

Partir, et loin du désastre amoncelé
la mémoire des ancêtres à langues bleues
C’est moi les chevilles défaites
qui ris à présent
Je cours telle une Rose animale
la lèvre percée de cent clous de soleil
Musc d’oiseau
et jambes de femme.

In Poésies de langue française, © Seghers, 2008, p.353

 Internet

• Nadine Fidji sur Réunionnais du monde

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Rosemay Nivard | Le voyage en Normandie

Rosemay Nivard, avec ce nouveau recueil, Le voyage en Normandie, met la poésie en lien avec une part douloureuse de l’amour : la rupture.

Pas de sable, non, des roches je crois
Elles restent en équilibre dans ma tête, j’y suis perchée pour une photo sans fin
Prise par habitude, lorsque l’amour se dégrade aux entournures
Un sourire machinal, croquant au passage les senteurs d’une solitude tapie
Marche débutante de l’agonie de ce couple, les pierres resteront, elles.
Flou de leurs contours, rondes comme les galets de Mentons en face de notre hôtel Westminster ?
Que de liens n’avons-nous pas eu, petits bolducs roulés sur le cadeau de l’existence ?
Que de peines enfouies en moi, pensais-je les jeter au pied des vagues d’Étretat ?
J’entends la musique du vent d’automne jouer son pipeau de contes,
celle que tous les amoureux
Les gestes en éraflure, le sang glacé par les battements d’aile des mouettes
Le cœur devenu brutal mais ne voulant l’admettre
Appareil photo de guerre, suivant au flot glacé ce chant, petits rats,
Dansent
danse mortelle de l’amour.

p.37

****

Mais qu’est-ce donc, être heureux ?
Profiter lorsque le jour se lève
de l’écharpe rose de la montagne
danser sur la pointe du son de cloche du matin
cueillir le roulis du vent sur l’échine de la feuille
regarder l’autre et ne plus penser à ses cicatrices
être bien

p.52

 Bibliographie partielle

• Le voyage en Normandie, © L’Harmattan, 2014

 Internet

• Un texte de Rosemay Nivard dans La Pierre et le Sel

 Contribution de PPierre Kobel

Actu poème : poèmes pour enfants de Éric Dubois en regard du Salon du livre de jeunesse 2014

À l’heure où s’ouvre le Salon du livre de jeunesse 2014 à Montreuil, je reçois quelques poèmes de Éric Dubois, écrits pour les enfants, qu’il diffuse sur les réseaux sociaux. En voici trois qui relèvent d’une plume sensible et philosophique, plume qui nous redit, si besoin est, que la poésie pour les enfants n’a pas besoin d’être mièvre pour atteindre son but.

Les oiseaux

Les oiseaux passent de main
en main

Les enfants tentent
de les apprivoiser

Avions de plume
ailes du vent

Où vont-ils rêver leurs pays
de sable et de neige ?

Nichés dans la montagne
chanteront-ils le soleil ?

Les oiseaux hantent toujours
le sommeil et l’oubli

****

L’enfant-fleuve

L’enfant-fleuve écoute
autour de lui

Des murmures que font
les tourbillons

Le clapotis des pierres que l’enfant
lance

Ronds dans l’eau
voyelles

Et là-bas le petit chat qui miaule

L’eau raconte des histoires
à qui veut bien l’entendre

****

Ah ! Les petits poissons
qui dorment dans l’eau

Les joyeux lapins invisibles
dans la forêt

À quoi rêvent-ils ?

À une rivière qui emporterait
songes et sortilèges

À l’arbre le plus haut
qui a tout vu tout entendu

Les petits poissons et
les joyeux lapins
sont les elfes des bois
et les princes des ruisseaux

Et composent un bestiaire sans images
que ton imagination animera

Si tu es l’enfant aux paupières de sable
dont le sommeil est une citadelle

 Internet

• Le Capital des mots de Éric Dubois

• Le Salon du livre de jeunesse

Contribution de PPierre Kobel