La pierre et le sel

Le Sel de la vie | Françoise Héritier - Lettre à un ami

C’est un tout petit livre, moins de cent pages, mais une perle précieuse écrite comme un poème en prose poétique et un hymne à la vie, bien utile, en ces temps de morosité récurrente entretenue à satiété par les médias qui nous modèlent.

L’ouvrage imaginé par l’auteure se présente comme une lettre adressée à un correspondant, complètement envahi par ses obligations professionnelles. « Vous escamotez, dit-elle, chaque jour ce qui fait le sel de la vie. Et pour quel bénéfice, sinon la culpabilité de ne jamais en faire assez ?

« Commençant à fournir quelques grandes pistes au début, poursuit F. Héritier, je me suis vite prise au jeu et me suis interrogée sérieusement sur ce qui fait et continuera à faire, j’en suis certaine le sel de la mienne.

C'est donc une énumération qui suit, une simple liste, en une seule grande phrase, qui est venue ainsi toute seule par à-coups, comme un grand monologue murmuré. Il s'agit de sensations, de perceptions, d'émotions, de petits plaisirs, de grandes joies, de profondes désillusions parfois et même de peines, bien que mon esprit se soit tourné plutôt vers les moments lumineux de l'existence que vers les moments sombres, car il y en a eu. À de petits faits très généraux dont tout un chacun aura pu éprouver un jour la réalité (je parle alors de façon neutre, c'est-à-dire selon l'usage français au masculin) j'ai mêlé progressivement des souvenirs privés, durables, fixés en images mentales fortes pour toujours, instantanés fulgurants dont l'expérience peut être, je le crois, transmise en quelques mots (je parle alors au féminin). Il faut voir dans ce texte une sorte de poème en prose en hommage à la vie. » […]

 

[…]... chuchoter au téléphone, prendre des rendez- vous des années à l'avance, se pâmer devant le port de Robert Mitchum, la démarche de Henry Fonda, le sourire de Brad Pitt, la beauté romantique de Gène Tierney ou de Michelle Pfeiffer, l'ingénuité de Marilyn Monroe, la grâce d'Audrey Hepbum, savourer une coppa del nonno à Florence, soupirer d'aise, flâner dans les rayons d'un grand magasin, rouler en Jeep sur des pistes défoncées, manger à mains nues à croupetons autour du plat, partager une noix de kola ou une barre de chocolat, avoir peur au cinéma, lire des polars ou de la bonne science-fiction, prendre sans vergogne la plus belle pêche du plateau de fruits, sortir avec précaution des bigorneaux de leur coquille, manger dans un vrai routier sur une nappe à carreaux, faire tinter des verres de cristal, assister à un beau match de rugby, jouer à la belote ou au rami ou au yams ou aux petits chevaux ou aux dominos, être mauvais joueur avec de mauvais joueurs, protester véhémentement pour une broutille, refuser de traiter avec les colériques (enfants compris et s'offrir le luxe à ceux-là de leur faire les gros yeux dans les magasins), s'offrir aussi le luxe des taxis réservés à l'avance et contempler les files d'attente aux stations (suave mari magno...}, avoir un parapluie quand il faut et assez grand pour plusieurs, marcher d'un bon pas, traîner des pieds dans les feuilles mortes, sourire tendrement à la photo de sa grand-mère, écouter les hulottes la nuit et les grillons le jour, faire un bouquet de fleurs de talus, regarder glisser les nappes de brouillard, suivre la course d'un lièvre à travers champs ou celle de Trintignant autour du port de Nice, essayer de saisir le moment où l'on s'endort, sentir le poids de son corps recru de fatigue dans le lit, être reçu à un examen, dormir sur l'épaule de quelqu'un, participer à une liesse populaire, voir un beau feu d'artifice, écouter la Callas ou gémir le vent ou crépiter la grêle, […]

 

On se trouve donc là dans le domaine des sensations intimes partagées par chacun selon son propre itinéraire, à un moment ou l’autre de sa vie.

La lecture des premières pages de ce livre peut faire craindre une rapide lassitude face à une telle énumération au long cours, mais, pour peu que l’on persiste, on se trouve rapidement, ému, par un effet miroir, face à un sentiment de déjà vu, rencontré et ancré profondément en soi-même au cours de sa propre vie. Et c’est le partage entre l’auteure et ses lecteurs de ces sensations communes, intimes qui nous façonnent en profondeur qui font tout le sel de nos vies et de cet ouvrage.

Françoise Héritier est anthropologue, professeur honoraire au Collège de France et directeur d’études à l’E.H.E.S.S.

Bibliographie

• Le Sel de la vie © Odile Jacob, 2012

Internet

• Wikipedia, une biobibliographie

• Un entretien avec F. Héritier sur le Sel de la vie

 

Contribution de Jean Gédéon

Un jour un poème | Inventaire éclatant de Christopher Dwedney

Inventaire éclatant

Le monde est devenu
un spectacle d'absences
un inventaire éclatant
La lumière qui tombe
sur la rive du lac
nourrit un déficit
dans sa clarté, sa violence
Ces vagues sont des éléments, sont
leur propre description
conversant avec leurs mutations
au fil du temps. Le sable
est un corps fini
d'autocorruption. Tout
interpénétrant, ductile,
en même temps continu et discret.
Cette lumière à la fois soutient et érode
la surface lumineuse de matière
le miracle précis de la vie.
Ayant été ouvert désormais
Plus jamais je ne pourrai être refermé
Le reflet du soleil sur les vagues
est un sentier brillant à l'horizon
une navette lumineuse éblouissante
d'une complexité inimaginable.
Un nuage sur le soleil
chambre noire provisoire.
Et tandis que j'avance vers la résolution
le monde abandonne son détail
dans un théâtre à la fois obscurité et lumière
où la vie est une sorte de pénombre joyeuse
une ombre au-dessus du soleil
un éclat obscur.

In Predators of the Adoration, 1988
Traduction inédite de l'anglais par Catherine Pierre-Bon, publiée dans la revue Siècle 21,n°9, automne-hiver 2006, p.76

Christopher Dwedney, né en 1951, est professeur à l'université de York. Il est l'auteur de plusieurs recueils de poésie.

La revue Siècle 21 fondée en 2002 compte aujourd'hui 20 Numéros. Elle paraît de façon semestrielle.

Internet

• Le site de Siècle 21

• Un article wikipedia (en anglais) consacré à Ch.Dwedney

Contribution de PPierre Kobel

Poème en regard - Charles Dobzynski, Si je dérive et Paul Delvaux, Les Adieux 1964

Si je dérive

6

Je suis portée au-delà des balises
au-delà du dernier regard
ma main tente en vain d'accrocher
la ligne d'horizon
qui se dévide
mais rien ne peut me retenir
ni le passé ni l'avenir
je ne sais plus maintenant si je nage
ou si je rêve au flux des yeux ouverts
si je dérive
ou si le rivage m'emporte
dans son rouleau de faux-semblants.

7

Toute l'eau de mon corps se révolte
et refuse de rejoindre l'eau de la mer
nulle rame pour la pensée
être devient opaque
l'inéluctable me coince
dans la poigne des vagues
me bat sur mon enclume
m'anesthésie par son éclat
et mon sang se divise
entre une part de vie
et une part de survivance.

8

J'avance et nage sans retour
sur la marge noire du jour.

In J'ai failli la perdre, La disparue, © Clepsydre Éditions de la Différence, 2010, p.73 et 74

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : Fatrasies et Reverdie

Fatrasies

Ces fatrasies de la deuxième moitié du XIII^e siècle sont connues sous l’appellation de « Fatrasies d’Arras ». Leur auteur est inconnu, elles ont été attribuées sans aucune certitude à Jehan Bedel. Il s’agit de «pièces poétiques d’un caractère incohérent ou absurde formées de dictons, proverbes mis bout à bout et contenant des allusions satiriques » (définition du Grand Robert).

Le son d’un cornet
Mangeait au vinaigre
Le cœur d’un tonnerre
Quand un béquet mort
Prit au trébuchet
Le cours d’une étoile
En l’air il y eut un grain de seigle
Quand l’aboiement d’un brochet
Et le tronçon d’une toile
Ont trouvé foutu un pet
Ils lui ont coupé l’oreille.

****

Un ours emplumé
Fit semer un blé
De Douvres à Oissent
Un oignon pelé
S’était apprêté
A chanter devant
Quand sur un éléphant rouge
Vint un limaçon armé
Qui leur criait :
Fils de putains, arrivez
Je versifie en dormant.

In Le Livre d’Or de la Poésie française © Éditions Marabout Université- Pierre Seghers– P. 43/44

Reverdie

Ce style de poésie remonte au XIIIème siècle. Il s’agit presque toujours de chansons anonymes évoquant des amours bucoliques.

Voulez-vous que je vous chante
Un chant d’amour avenant ?
Vilain ne le fit mie,
Mais le fit un chevalier
A l’ombre d’un olivier
Entre les bras s’amie
Chemisette avait de lin
Et blanc pelisson d’hermine
Et bliaut de soie ;
Chausses elle eut de glaïeul
Et souliers de fleurs de mai,
Etroitement chaussée.
Ceinturette avait de feuilles
Qui verdit quand le temps mouille,
D’or fut boutonnée ;
L’aumônière était d’amour
Les pendants furent de fleurs :
Par amour fut donnée.
El’ chevauchait une mule ;
D’argent était la ferrure,
La selle dorée :
Sur la croupe par derrière,
Avait planté trois rosiers
Pour lui faire ombrage.
Si s’en va aval le pré :
Chevaliers l’ont rencontrée,
Bien l’ont saluée,
- Belle, où êtes-vous née ?
- De France suis la louée,
Du plus haut parage.
Le rossignol est mon père,
Qui chante sur la ramée
Au plus haut bocage.
La sirène elle est ma mère,
Qui chante en la mère salée
Au plus haut rivage.
-Belle, vous êtes bien née :
Bien êtes apparentée
Et de haut parage,
Qu’il plût à Dieu notre père
Que vous me fussiez donnée
A femme espousade !

In Le Livre d’Or de la Poésie française - Pierre Seghers - © Éditions Marabout Université – P. 44/45
Traduction France Igly

 

Internet

• Les définitions de fatrasie et reverdie sur Wikipedia

• Un article nourri de Patrice Uhl, de l'université de la Réunion : Fatras et fatrasie, un imbroglio étymologique et typologique

• Un site consacré aux Fatras et fatrasie

• Une bibliographie générale sur Arlima (Archives de littérature du Moyen-Âge)

• Le site Reverdie, atelier de langue médiévale

Contribution de Hélène Millien

La Reverdie est aussi le titre du deuxième recueil de notre amie Isabelle Lévesque, recueil paru chez Encres vives en 2010.

Poème en regard – "L'attente toujours" de Bernard Mazo en regard d'une sculpture de Karel Zijlstra "La relation"

L'attente toujours

Découvrirons-nous au soir d'une longue patience
La source d'où cheminent nos rêves les plus obstinés ?
Remonterons-nous les longs chemins de la mémoire ?
Lorsque nous aurons atteint l'autre versant du temps
De grands faisceaux de brume emprisonneront les oiseaux de passage
Comme autant de liens invisibles reliés au cœur du monde
Nous irons alors par les fins réseaux du sang
Dans cette odeur âcre de fleurs pourrissantes
Avec sur les lèvres, comme la brûlure d'une paix rassurante,
La saveur du sel de la nuit.

In Dans le froid mortel de l'exil © Rougerie 1998, p.72

 

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : « Ma mère toujours ma mère… » de Hervé Martin

 

Ma mère               toujours ma mère            ces souvenirs
vagues            récifs recommencés         revenus vers moi
ma mémoire marquée                            Ma mère à Auray
près du port           le banc               face à ce bras de mer
pénétrant         les quais de Saint Goustan                    Elle
non pas elle         Ma mère     prenant place           près de
bretonnes coiffées          encore blanc               sur ce noir
robes ou blouses vêtues       ces femmes            d'un autre
bout du siècle            passé               de soixante ans alors
Ma mère           près de ces femmes                       âgées
s'asseyait    dans l'après-midi de l'été          Ce fut l'écoute
ces voix            la langue dans les mots               le breton
entonné     j'entends refrain l'enfance      dans ces femmes
le chanté de la langue

In J'en gage le corps © Éditions de l'Amandier 2010, p.15

 

Internet

• Le site Incertain regard de Hervé Martin

• Une page consacrée à Hervé Martin sur le site des éditions de La Lune Bleue

 

Contribution de Roselyne Fritel

Un jour, un texte : « Le printemps peut revenir sur un arbre embrasé… » de Jean Cayrol

Certains s’attendent à un cataclysme en cette fin d’année 2012 et désespèrent du retour d’un printemps verdissant en 2013. Voici le chant d’un poète, Jean Cayrol, qui porte sur notre époque un regard mêlé de lucidité et de douloureuse espérance.

Le printemps peut revenir sur un arbre embrasé,
sur un banc où l’homme dort à poings fermés.
On redoute toujours une terre écrasée :
le printemps, c’est le cri si douloureux de mai

Comment revenir à la simple espérance
une neige qui laisse la place à l’herbe haute,
d’une mer étonnée de poissons en souffrance
et d’un ciel accaparé par des engins sans faute ?

C’est la faux de la mort qui fauche et non la nôtre ;
il y aura des épis pour ceux qui survivront,
des sources, des étangs nacrés par leurs courants
et le chant sans répit d’un oiseau qui vivote.

Son nid est défoncé
et ses œufs sont brisés,
un triste oiseau qui vient becqueter le printemps.

In « Chacun vient avec son silence » - Poèmes clefs 1985 - © Éditions Points 2009 – P. 148

 

Jean Cayrol a déjà fait l’objet d’une présentation par Jean Gédéon dans La Pierre et le Sel .

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : Solstice d'hiver de Jean Grosjean

Jean Grosjean dont on fête le centenaire de la naissance, est un des plus importants poètes contemporains. Le lire reste une leçon permanente de justesse et de simplicité des mots.

SOLSTICE D'HIVER

Les noirs sapins qui peuplent seuls l'hiver
sous un ciel lourd dont les clartés sont basses
ont trop aimé ce pays temporaire
où l'on croit vivre et dont mon âme est lasse.

Le soir vient tôt sans la moindre lueur
noyer de nuit ce qui reste du monde
et le matin tardif s'éveille en pleurs
comme un enfant perdu entre des tombes.

À peine avons-nous vu s'éloigner l'aube
qu'il faut déjà supporter les ténèbres
et l'ange obscur qui les gouverne rôde
dans notre cœur autant qu'à nos fenêtres.

In Les Parvis, © Gallimard, 2003

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : deux poèmes de Salah Al Hamdani

En prélude à un article que nous lui consacrerons prochainement, voici deux textes de Salah Al Hamdani, extraits de Bagdad Jérusalem, à la lisière de l'incendie, un recueil important publié par Bruno Doucey durant l'été de cette année 2012. Recueil important puisqu'il s'agit là d'un livre né d'une rencontre et qui s'est fait à six mains, celles des deux auteurs et celles de l'éditeur qui les a accompagnés avec l'attention particulière qui est la sienne.

Rencontre de Salah Al Hamdani et de Ronny Someck. Tous deux nés en 1951 à Bagdad, le premier dans une famille arabe et exilé en France depuis 1975, le second dans une famille juive, chassé de son pays dès l'enfance et vivant en Israël. Durant ce mois de décembre, Salah va rejoindre Ronny pour porter la parole de ce livre de fraternité et d'espoir en Israël et dans les territoires palestiniens. Puisse ce voyage et cette parole contribuer à une paix nécessaire là où le rejet de l'autre a conduit si souvent à l'exacerbation et la haine meurtrière.

Par la fenêtre de l'étranger

La fenêtre est ouverte et la prairie semble rétrécie dans ce miroir sur le mur. Taches de soleil sur des serviettes couleur de grenade. Récipients dorés où frémit l'air parfumé des tiges tubéreuses et fraîches. La douce lumière déshabille tes deux seins alors que j'atteins l'âge de comprendre que mon printemps a été pauvre.

Au retour rien ne m'invite à m'asseoir au seuil de ma jeunesse, face à la jeune Kurde de notre quartier, la même qui accusait à haute voix un nuage de salir sa robe étendue sur le fil à linge de la terrasse d'une maison frappée par l'incendie.

Oui c'est exact. Si les blessures de l'enfance sont enterrées, elles ne cicatriseront jamais.

In Bagdad Jérusalem, à la lisière de l'incendie, © Bruno Doucey, 2012, p.31
Traduction de l'arabe par Salah Al Hamdani et Isabelle Lagny

****

Toujours toi

Où est l'héritage de l'exil le fruit du vent
et qui se souviendra de toi
dans les moments de joie ?

Toi qui t'éloignes
comme une averse tourmentée
les villes heureuses ne te pleureront pas
et sur le chemin
regarde
les années tissent l'oubli
comme le liseron

se propage sur les tombes

Ibid, p.45

 

Bibliographie 

• Bagdad-Jérusalem, à la lisière de l’incendie - © Éditions Bruno Doucey 2012
  Auteurs : Salah Al Hamdani et Ronny Someck ; Édition trilingue : hébreu - français - arabe
  Traduction : Michel Eckhard Elial pour les textes en hébreu ; Isabelle Lagny et Salah Al Hamdani pour les textes en arabe.

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Matière friable de Jean Hercourt

Matière friable

Le radeau de soie
De la petite araignée
Toujours à la dérive
Dans le remous des poussières,
N’est pas plus fragile
Que ma main perdue
Dans la houle des caresses.

Mon cœur n’est qu’une aile
Qui bat de travers
Qui m’arrache le côté
Et me livre aux trous d’air.

Mon sang, flot de la mer,
M’anime et me soulève
Comme le reflet de l’étoile
Mêlé aux brindilles blêmes.

Ma chair et mes os
Changés tous les sept ans
Sont des habits d’occasion.

Un seul épi me transperce,
Un vol d’oiseau me traverse
L’horizon sillonné de voiles pointues
(lame aux dents aigues)
Me scie les jambes,
Le couperet de la vague
Décapitant la grève
A ras des épaules
Me coupe la tête.

Mon ombre me dépasse
Ma vie n’est à personne
Pas plus qu’à moi-même,
Je partirai criblé de flèches
Sans me souvenir de moi.

In Cri de l’Homme , © éditions de l’ Arène 1944 – Revue la Poésie française contemporaine de Suisse 1974, page 50.

Note de l’éditeur

Né en 1912 à Genève, mort dans cette ville en 1965. D’abord unanimiste et whitmanien, il s’intéressa au surréalisme et, dès 1940, s’engagea dans un singulière exploration de la réalité organique et minérale, qu’il poursuivit solitairement jusqu’à sa mort. Il correspondit avec plusieurs poètes français, notamment Jean Lescure, Jean Rousselot et Lucien Becker (avec lequel il s’était découvert des affinités.)

« …J’aime la nudité de vos poèmes. À chaque page, il y a comme un éclatement de silex, se nourrissant d’un feu sourd qui relie les mots les uns aux autres. » Lucien Becker (Extrait d’une lettre, Paris, 28 mars 1959)

« Je ne vois pas de références à vous épingler. Vous êtes vous-même, avec cette fluidité qui ne demande qu’à devenir arête » Jean Rousselot (Extrait d’une lettre, 1952)

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : En épluchant des poireaux de Moon Chung-hee

En épluchant des poireaux

Un après-midi d'automne
sujette à une anémie violente
j'épluche des poireaux
pour préparer l'offrande habituelle aux ancêtres
En épluchant des poireaux je verse des larmes

Fruits rouges à l'est fruits blancs à l'ouest, alcool fruits
viande séchée boisson sucrée de riz fermenté
Suivant les instructions qui circulent comme une rumeur
depuis quelques siècles
lorsque je m'affaire à préparer la table
mon petit garçon dévoué à ses ancêtres me dit
« Maman, on va commander un bol de Chajangmyeon*
pour l'offrande.
Une assiette de Tangsu-yuk** aussi»

* Plat de nouilles à la sauce de haricots noirs, cuisine chinoise très populaire en Corée.
** Plat de porc frit à la sauce aigre-douce, cuisine chinoise appréciée particulièrement par les enfants coréens. (NdT)

In Celle qui mangeait le riz froid, traduction Kim Hyun-ja - © Bruno Doucey, 2012, p.41

 

Note de l'éditeur

Qui est l'auteur de cet hommage rendu à toutes les mères du monde, celles qui remplacent humblement les dieux dans les foyers? Elle se nomme Moon Chung-hee. Née en Corée du sud en 1947, elle est l'une des figures majeures de la poésie coréenne contemporaine, mais n'avait encore jamais été publiée en France. Ses textes rassemblés sous le titre Celle qui mangeait le riz froid ont souvent pour point de départ une réalité prosaïque : un légume, une lessiveuse de linge sale, la cuisson d'un repas, un parfum, une fleur, un examen médical. Mais l'auteure possède le don de transfigurer les choses les plus ordinaires pour en révéler la profondeur et la charge émotive. Sa poésie touche au cœur avec des mots simples. C'est pourquoi je forme le vœu qu'elle trouve, comme une flèche, le chemin qui mène au cœur d'un large public. « Une fois enfoncée dedans, qu'elle s'épanouisse en une fleur. »

Internet

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel

Actu poème : Senghor et New-York

À l'heure où la côte Est des État-Unis, et particulièrement New-York, se remet à peine de la tempête Sandy qui l'a ravagée, ce texte de Senghor, tiré des Éthiopiques, qu'il consacra à la grande métropole américaine.

À New York (pour un orchestre de jazz : solo de trompette)
(extraits)

New York ! D’abord j’ai été confondu par ta beauté, ces grandes filles d’or aux jambes longues.
Si timide d’abord devant tes yeux de métal bleu, ton sourire de givre
Si timide. Et l’angoisse au fond des rues à gratte-ciel
Levant des yeux de chouette parmi l’éclipse du soleil.
Sulfureuse ta lumière et les fûts livides, dont les têtes foudroient le ciel
Les gratte-ciel qui défient les cyclones sur leurs muscles d’acier et leur peau patinée de pierres.
Mais quinze jours sur les trottoirs chauves de Manhattan – C’est au bout de la troisième semaine que vous saisit la fièvre en un bond de jaguar
Quinze jours sans un puits ni pâturage, tous les oiseaux de l’air tombant soudain et morts sous les hautes cendres des terrasses.
Pas un rire d’enfant en fleur, sa main dans ma main fraîche
Pas un sein maternel, des jambes de nylon. Des jambes et des seins sans sueur ni odeur.
Pas un mot tendre en l’absence de lèvres, rien que des cœurs artificiels payés en monnaie forte
Et pas un livre où lire la sagesse. La palette du peintre fleurit des cristaux de corail.
Nuits d’insomnie ô nuits de Manhattan ! si agitées de feux follets, tandis que les klaxons hurlent des heures vides Et que les eaux obscures charrient des amours hygiéniques, tels des fleuves en crue des cadavres d’enfants.

(…)
New York ! Je dis New York, laisse affluer le sang noir dans ton sang
Qu’il dérouille tes articulations d’acier, comme une huile de vie
Qu’il donne à tes ponts la courbe des croupes et la souplesse des lianes.
Voici revenir les temps très anciens, l’unité retrouvée la réconciliation du Lion du Taureau et de l’Arbre
L’idée liée à l’acte l’oreille au cœur le signe au sens.
Voilà tes fleuves bruissants de caïmans musqués et de lamantins aux yeux de mirages. Et nul besoin d’inventer les Sirènes.
Mais il suffit d’ouvrir les yeux de l’arc-en-ciel d’Avril
Et les oreilles, surtout les oreilles à Dieu qui d’un rire de saxophone créa le ciel et la terre en six jours.
Et le septième jour, il dormit du grand sommeil nègre.

In « Les poètes et la ville » © Le cherche midi éditeur, mars 2000, page 91/92

Internet

• Voir dans La Pierre et le Sel l'article consacré à Senghor par Jacques Décréau le 26 septembre 2012

Contribution de Hélène Millien

Un jour, un texte : "Le feu de chaque jour" de Octavio Paz

                            À Juan Garcia Ponce

Comme l'air
                    dresse et dissout
sur les pages de la géologie,
sur les terrasses planétaires,
ses édifices invisibles :
                                    l'homme.
Son langage est  à peine un grain,
mais brûlant
                    contre la paume de l'espace.
Syllabes qui sont incandescences.
Qui sont plantes, aussi :
                                        leurs racines
fracturent le silence,
                                leurs branches
bâtissent des abris de sons.
                                            Syllabes :
elles se nouent et se dénouent,
                                                jouant
aux ressemblances et aux dissemblances.
Syllabes :
                mûrissant aux fronts,
fleurissant aux bouches.
                                        Leurs racines
boivent la nuit, mangent l'éclat.
                                                    Langages :
arbres incandescents
aux feuillages de pluie.

Végétations d'éclairs,
géométrie d'échos :
sur la feuille de papier
le poème se lève
                            comme le jour
sur la paume de l'espace.

In Le feu de chaque jour, traduction de Claude Esteban, © Poésie/Gallimard, 1986, p.144

Contribution de PPierre Kobel

Un jour un texte : Tombe, cœur de Ingeborg Bachman

Tombe, cœur

Tombe, coeur de l’arbre du temps, tombez, feuilles,
des branches saisies par le froid
que jadis le soleil entoura de ses bras,
tombez comme des yeux agrandis tombent les larmes !
[...]
tant pis si le dos tendre des nuages
une fois encore se penche vers toi,
qu’importe si les rayons de miel de l’Hymette
une fois encore t’emplissent.
[...]
Et qu’est-ce qui déjà témoigne de ton cœur ?
Entre hier et demain il oscille,
silencieux, étranger,
et l’heure qu’il sonne
est celle, déjà, de sa chute hors du temps

In Poèmes, traduits de l’allemand par François-René Daillie, Actes Sud, 1989

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : « Avec une rose au fond de la tête… » de Herberto Helder

 

Avec une rose au fond de la tête, quelle obscure façon
de mort. Un parfum de sang flotte sur la chemise
froide, la bouche remplie d’air, la mémoire
faisant écho aux voix
de maintenant. Assis là, le voici briller de tant
de molécules
vivantes, de tant d’hydrogène, de tant de soie qui s’affaisse
des épaules. Il touche
où point la rose. Un enfant
luciférien. Sa mère fermait,
ouvrait alentour un torrent d’atomes
sur son visage. Ce qui l’étrangle des poumons
à la gorge
c’est la rose innée. Il porte un bras à son dos,
tout en sueur, rayonnant
à travers le sommeil. Brûlé où on le touche. Il parlerait fort
si son poids l’enfonçait à hauteur de voix.
Il voyait la matière radieuse dont le monde est fait.

La langue douceur de lait,
la main droite dans cette masse aigre, le sexe baignant
dans la source secrète,
Le don qui trouble l’enfant ardent est aussi léger
que la respiration, aussi léger que
l’agonie.
Une rose au fond de la tête.

In « Le poème continu 1961- 2008 » © Poésie-Gallimard, 2010, page 205

Bibliographie partielle

• Le poème continu : Somme anthologique, 1961-2008, © Poésie/Gallimard (2010), préface Patrick Quillier, traduction Magali Montagné et Max de Carvalho

Internet

• Un article sur Esprits nomades

• Sur Poezibao, un article de Gabrielle Althen

 

Contribution de Hélène Millien

Un jour un texte : "Est-ce que ton nom…" de Jean Grosjean

Est-ce que ton nom ne me fut pas prédit avant que rien encore ne commençât, quand titubait mon âme assourdie de silence au bord du puits céleste ?

Et quand follement les tintamarres forains secouèrent la clé­matite, j'ai été sûr que tu saurais tenir tête aux nuits torrentielles du grand ange.

Mais te fallait-il tant de si longs jours pour supplanter nos guerres, nos deuils, ma soif et ta propre apparence en mon cœur alors qu'autour de moi tournaient les signes et les cyclones ?

Les printemps effleuraient de leurs pieds blêmes les lacs et s'en allaient, pervenche aux dents, mourir de dégoût dans les taillis sans laisser de trace sur la mousse faute de s'être étendus contre ton corps.

Tant de soleils et de mouches foreuses sous l'étouffante fron­daison m'assiégèrent qu'à la nuit j'ai fui sur la mer leur rumeur qui m'interdisait de t'entendre respirer.

J'ai guetté ta voix dans les syllabes étrangères pareilles aux pluies sans fin sur les greniers vides, sans trouver de répit qu'à des remâchements d'herbe dont je trompais lâchement mon attente.

Que de fureurs, une fois leur force épuisée, m'abandonnèrent stupide et frémissant sur l'amas des mondes en débris sans que ma joue ait frôlé à travers l'orage ton épaule !

Certes, après tes intolérables discrétions et les chers crimes par qui je m'ouvrais mes chemins, quel saisissement d'avoir cru t'entendre approcher et d'entendre aux lisières de tes cils ton regard !

Solennité, solennel déchirement du voile quand à quinze heures le dieu des vieux étés voit d'un seuil octobral le ciel nacreux à portée de sa main.

Alors un buisson flambe tout seul, tout l'après-midi, au bout d'une terre déserte avec ton crépitement de paroles brèves à mi-voix telles qu'aucun détour ne m'aurait mené en écouter d'autres.

Si tes cendres s'endorment un soir dans le fossé où de frêles souffles les mêleront aux miennes, saurons-nous encore à quelle hauteur nocturne brasillent les étincelles de notre feu ?

In Élégies © Gallimard

 

Contribution de PPierre Kobel

Actu poème : deux textes de Jean-Luc Despax en regard de « la crise »

C'est la crise qu'ils disent. Et de s'en repaître plein les médias, plein les écrans, plein nos oreilles et les colonnes des journaux. Et d'en faire la une presque chaque jour, l'un avec des experts qui ne dénoncent que ce qui les intéresse, l'autre avec des images de manifestations pour nous habituer à la situation et laisser empirer doucement les choses. Pas pour tout le monde !

La poésie là-dedans me direz-vous ? Elle paie aussi. Ainsi quand l'avenir du Printemps des Poètes est menacé parce que son budget est privé de 40 % de la subvention 2012 de l'Éducation Nationale. Voyons ! On ne forme pas des citoyens avec de la poésie…

La poésie ? Ce ne sont que des mots. Voici deux textes de Jean-Luc Despax qui s'emparent de ces mots, avec humour, avec engagement, pour dire qu'on se moque de nous.

Slam pour jouer au Monopoly

Pour jouer au Monopoly
Il faut être banquier.
Tous ceux qui sont nés dans un autre cas
Comptant moins qu'un lancer de dés
Ils n'ont pas le droit de se présenter.
Le banquier doit acheter, vendre et revendre le temps
La détresse des gens
De façon à accroître ses richesses.
Quand il y a le feu au plancher
Des logements non remboursés
Si le banquier ne peut se refaire à temps
Ceux qui n'ont pas le droit de jouer doivent rembourser ses pertes.
C'est normal.
Cela va sans dire.
Et d'ailleurs le banquier ne le dit pas.
En attendant de rejouer une partie,
Le banquier peut se refaire une santé dans un hôtel de luxe
Qui n'a de rouge que la couleur,
Ou dans une petite maison verte
Garantie 100% Grenelle de l'environnement
Il pourra s'y taper un excellent gueuleton même pas bio
En regardant les cours de la Bourse se souvenir d'Icare
Sur Bloomberg TV
Il pourra voir 1400 milliards de dollars
Spécialement dépêchés sur les lieux
Pour recoller les plumes.
S'il n'aime pas la mythologie
Le banquier jouera au pompier pyromane
Demandant plus d'argent public encore
Pour éteindre, au nom de nos libertés
L'incendie des états par le libéralisme.
Chaque fois que le banquier revient par la case départ,
En brûlant ce qu'il avait adoré deux heures avant
En prônant ce que l'on pourrait appeler
Un néo-capitalisme d'État
Il touche 20 milliards d'euros.
Il les place aussitôt.
Quand le banquier arrive sur une case qui n'ap­partient à personne
Il s'installe en la faisant payer
Aux pauvres qui ont des difficultés à financer d'un an de salaire
Une nuit dans les quartiers chics
Il la met aux enchères
Finissant toujours par augmenter les loyers de ceux qui vont l'habiter
Ou la faire habiter
Car, ainsi que le disait Hölderlin,
Un agent de change proche d'Angela Merkel,
C'est poétiquement que le banquier doit habiter la terre
Et prosaïquement qu'il doit faire raquer les ter­riens.
Le banquier repart vite à la chasse à l'argent
Pour le plaisir subtil d'annuler les acquis
En prétendant sauver la planète.
Le banquier en oublierait presque de jouer au Monopoly.
Heureusement
Il perçoit des loyers
De ceux qui s'arrêtent sur ses terres
Pour souffler un peu, ou s'aimer
Et même quand ils payent à temps
Le banquier leur envoie la police pour rester en forme.
Il ne peut jamais aller en prison
Même avec des barreaux en or.
Dans le pire des cas
Il ferait modifier la loi
C'est-à-dire le tracé des murs
Qui se perdrait dans sa piscine immense.
Si malgré tout il tirait une carte
« Vous êtes libéré de prison »
II faudrait la garder pour faire rire les collègues :
Ce ne sont pas les adresses qui manquent dans son carnet.
S'il s'arrête sur la case « impôts »
Qu'il utilise son bouclier fiscal !
S'il s'agit de la case « taxe de luxe »
Qu'il pouffe librement.
S'il s'arrête sur la case « Parc gratuit »
Il pourra essuyer ses pneus increvables sur tout passant égaré
De la mondialisation
Et se reposer en attendant le prochain tour élec­toral,
Ou continuer ses transactions
En ayant une pensée émue
Pour le Trésor américain
Et un sourire complice,
6, 55957 fois plus complice
Pour la BCE.
Quand il s'arrête sur la propriété d'un autre ban­quier
Les deux banquiers deviennent 6 000 000 fois plus riches.
Si le banquier s'arrête sur un service public
Il peut le saccager à loisir
Mais il ne le tuera pas
Parce qu'un service public peut toujours servir.
Mais oui.
S'il s'arrête sur une gare,
Il faudra qu'il n'oublie pas d'abolir le droit de grève auparavant.
Les cartes « caisse de communauté » et « chance »
Sont en grand nombre dans les manches de sa chemise.
C'est pour cela que les ouvriers de Limoges ont de moins en moins de bol
Que la Sécu ne peut même plus se financer un petit Quinté plus
Pour se remonter le moral.
Pour cela aussi que l'UMP a remplacé le PMU.
Si le banquier fait faillite
Ceux qui n'ont pas le droit de jouer
Seront éliminés
C'est bien la moindre des choses.
Ils ne dormiront pas tout de suite sous les ponts
Parce qu'il faudra d'abord qu'ils les aient recons­truits
Avec des matériaux de récupération.
Le dernier joueur restant en jeu
Est le vainqueur.
Il gagne les œuvres complètes de Darwin
Reliées pleine peau de mufle.
Pour résumer :
Le plateau de jeu
Sert l'injustice sur un plateau d'argent
La spéculation immobilière empêche les gens
De penser
Les billets de banque enverront tout droit
Le citoyen rebelle
À la Bastille une fois restaurée
Les maisons s'écroulent
Les hôtels se tirent par l'escalier
Les coups de dés n'aboliront jamais les tricheurs
Et si vous ne comprenez rien à la règle du jeu
C'est que, comme moi, vous n'êtes qu'un pion !
Mais les pions ont autre chose à faire que jouer
Vous ne trouvez pas ?

In 220 slams sur la voie de gauche © Le merle moqueur,2011, p.28

****

La Propagande du Vrai

Demain nous changerons le monde
Avant de partir travailler

Petit-maître d'anthologie
Comme disait Léon-Paul Fargue
Je vends ma force de travail
Relis Proudhon dans le métro

En deux temps et trois mouvements
Je passe à côté du Mystère
Je t'interroge et m'exaspère
Avant que nous naissions la nuit nous avait tués

Aurons-nous l'esprit baïonnette
Et le verbe bien acéré
Des minutes de pub sur nos cœurs délavés
À vitesse grand v ?

Petite mort hebdomadaire
Et les trois huit six jours sur sept

In Des raisons de chanter © Le Temps des Cerises,2012, p.12

Jean-Luc Despax est l'auteur de plusieurs recueils de poésie, d'un essai sur Mandelstam et d'un roman. Auteur, il fut aussi de l'aventure de Aujourd'hui poème et il est le président du P.E.N. Club en France.

 

Internet

• Wikipedia

• Le blog de JL. Despax

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème sur nos frères les gitans

J'entends à la radio qu'à Marseille de bons Français se chargent d'expulser eux-mêmes un camp sauvage de gitans, sans faire de victimes cependant, avant d'y mettre le feu ; le substantif n'a plus grande importance tant ces gens du voyage ont pris l'habitude d'être victime de la vindicte publique à travers les siècles, sous l'un ou l'autre régime politique.

Il se trouve que le même jour, ouvrant un recueil des textes écrits par Xavier Grall, sous le titre Les vents m'ont dit, paru chez Calligrammes en 1991, je tombe à la page 67 sur ce billet du 8 mars 1979, destiné au journal La Vie, pour lequel il écrivait chaque semaine de sa lointaine Bretagne et sans jamais mâcher ses mots à propos de faits d'actualité :

Tombe gitane

C'est vrai : le film Holocauste aura fait couler beaucoup d'encre. A la mesure du sang versé par le peuple juif. Etait-il même versé ce pauvre sang ? N'était-il pas plutôt figé, glacé dans cet effroyable décharnement des corps, ces corps que les Nazis jetaient comme bois et tourbe dans la gueule des crématoires ? Oui, il fallait que l'abjection raciste nous fût redite dans toute l'étendue de son horreur et de son imbécillité. Après la projection d'un tel film, on peut se demander, entre parenthèses, quel jeune Allemand ou quel crétin osera arborer des insignes hitlériens ? Ou quel horrible trafiquant osera en faire commerce...

Ceci dit, un holocauste en cache un autre. Je n'ai jamais vu de film sur le massacre des Gitans. Ils furent des milliers, ces hommes aux semelles de vent, à prendre, eux aussi, le chemin des crématoires. Leur dernier chemin...Ils étaient sans lieu : Hitler leur en trouva. Ils étaient sans feu, il les alluma. A Dachau, à Ravensbrück ! C'est que ces nomades d'incertaine race, libres comme l'air, teint cuivré, yeux noirs, n'étaient point de la famille allemande. Haro sur le gitan, adieu Tzigane !

Sur quel air de violon ceux-là sont-ils morts ? Où, en quel pays, s'élève une stèle à leur mémoire ? Sur ces sacrifiés, avez-vous jamais entendu un requiem ? Malheur à ceux qui n'ont pas d'Etat, voire de statut ! On leur a flanqué les chiens aux jambes. On a tué leurs chevaux. On a détruit leurs tribus. Ils avaient Dieu pour maître et le vent pour royaume ; Voilà qui était trop : on ouvrit les fosses et ils ne chantèrent plus...

Je pense souvent à cet holocauste-là quand je vois dans l'été, les roulottes gitanes ramer sur nos routes. Et je me dis alors que ces autres errants ont trop payé de larmes et de sang leur amour du voyage pour que je ne les salue pas. C'est un peu de la liberté qui passe . Et le silence. Et contre tous les tueurs, et contre tous les gardes, champêtres ou pas, moi je leur tire mon chapeau...

 

Il est vrai qu'il ne s'agissait peut-être, à Marseille, que de Roms et non de Gitans ou de Tzigagnes, ils n'étaient, direz-vous, que des gens de race incertaine et sans statut, - allez savoir quand ils ont juste un camping-car -, mais ceux qui se sont chargé d'y mettre le feu n'ont certainement pas pris le temps de les saluer et n'ont jamais lu les billets du défunt Xavier Grall.

Contribution de Roselyne Fritel

Anne-Marie Alonzo

Il n’y a rien à envier aux dalles des cimetières tes doigts gèlent sur l’ivoire des pianos ton échine courbe tu gémis la musique détonne les heures filent et les mesures comme minutes plombent au soleil il te reste trois jours à vivre et trois nuits ton corps fléchit sur la place publique ci-gît une âme morte peut-on lire en blanc sur le marbre gris

 

le siècle naît celui-ci sans mal ni blessure que ferons-nous alors nous qui pleurons cent fois plus une dès que le jour se lève au regard des aumônes entends le coup toi que minuit appelle la lune est pleine et les rampes l’accès refusé au départ il est des heures vastes de lumière la terre ferme les yeux sur les guerres et les bûchers fument encore sous les femmes ardentes les hôpitaux surpeuplés nul ne respire ne guérit ni ne meurt un calmant pour attendre la vie est une halte crie-t-on mais qui voir entendre à qui parler car dire je souffre à présent n’est plus lisible

 

les murs s’effritent et les vitres tout meurt comme tout saigne des enfants gémissent sur la place publique les fous vivent la lumière les visions se heurtent aux cadres quand l’art est maître rien ne sauve le monde sinon le poème

In et la nuit, © éditions TROIS, 2001

Née à Alexandrie, en Egypte, le 13 décembre 1951. Elle vit au Québec depuis 1963. On lui doit vingt livres, dont Bleus de mine qui lui a valu le prix Émile-Nelligan en 1985 ; elle remporte aussi le Grand prix d’Excellence artistique de Laval 1992 pour Galia qu’elle nommait amour. Anne-Marie Alonzo est également cofondatrice et codirectrice de la revue et des éditions TROIS. En 1989, elle crée le festival de TROIS. La revue universitaire Voix et Images (UQAM), lui consacre son numéro d’hiver 1994. Le magazine littéraire Lettres Québécoises publie à son tour un dossier Anne- Marie Alonzo dans sa livraison de juin 2000. Certains livres et textes d’Anne-Marie Alonzo sont traduits en anglais, allemand, italien, espagnol, gallois, etc. Ses derniers livres publiés sont : et la nuit, TROIS, Laval 2001 ; Lettres à Cassandre, TROIS, Laval, 1994, en collaboration avec Denise Desautels ; Tout au loin la lumière, Le Noroît, Saint-Hyppolite, 1993)

Notice de La Nouvelle Poésie Québécoise - Éditions du Cherche-Midi – 2002.

Anne-Marie Alonzo est décédée le 11 juin 2005.

Internet

• une ébauche d’article sur Wikipédia

• la page du site L'île

 

Contribution de Hélène Millien

Un jour un texte : Au bord du temps de Max Rouquette

 

A RAS DAU TEMPS

A ras dau temps, aquí ont se ven acabar. E se poiriá dire tanplan a ras de l'eternitat. Ont, de tot biais se delembra la vida de cada jorn, l'ordinari dels jorns. E onte l'òme s'espia, subran, ambe d'uòlhs nous e coma vèrges. E se vei nus de cara a tot emai a res. En aquel luòc onte lo res ven lo tot e ont lo tot se descurbís res.

Luòc dau vertolhon. Luòc de l'ulhauç que joslèva la vista. Mas ne demòra l'imatge dau voide. De l'avenc. De la nuòch sens raras. E l'abséncia de tot deman. Ges de solelh a ras de las còlas per nos porgir la claror dau matin.

Tot es egal. Tot es parièr dins un èstre sens cara. Çò sol que s'endevinha, aquò es que res vendrà pas arrestar l'agach que se vòl ben espandir drech davant el. Res. Ges de paret. Ges de nivol. Ges d'astres. Res que l'espandi. Que se deu imaginar. Estent qu'a res se pòt crocar l'agach. Ni l'èime. Per bastir, d'una ombra o d'una lusor lo demai de tot un mond. Res.

Los vièlhs de passat temps, a ras dau fuòc, se podián pensar lo mond a la semblança dau sieu. De parets de pèira seca escalavan los moires per dessenhar de camps e de malhòls. Per abrigar dau temps quauque capitèla. E de rècs de carreta adornavan las dralhas dau cèl cap au tròne de Dieu.

Melhor valiá. Avián la patz dins l'èime. L'assegurança d'un mond que seriá pas que seguida dau nòstre. Antau podián en quauque jorn, daissar lisar de sas mans lo pan e lo cotèl, la taula lisa, e la cadièira. E se fisar qu'a son pes sus un lièch espandit. E, la gauta un pauc clinada sul lençòu, s'entredormir entre braces de son espèra. E son uòlh vesiá, en un darrièr ulhauç, la lutz etèrna.

A ras dau temps…

AU BORD DU TEMPS

Au bord du temps, à l'endroit où il s'achève. Et l'on pourrait dire aussi bien au bout de l'éternité. Où, quoi qu'il arrive, on oublie la vie de chaque jour, l'ordinaire des jours. Et où l'homme, soudain, se regarde, avec des yeux neufs et comme vierges. Et se voit nu face au tout comme face au rien. En ce lieu où le rien devient le tout, et où le tout découvre qu'il n'est rien.

Lieu du vertige. Lieu de l'éclair qui soulève la vue. Mais dont demeure l'image du vide. De l'abîme. De la nuit sans limites. De l'absence de tout lendemain. Nul soleil au ras des collines pour nous apporter la clarté du matin.

Tout est égal. Tout est semblable dans un être sans visage. La seule chose que l'on devine, c'est que rien ne viendra arrêter le regard qui veut bien s'étendre droit devant lui. Pas un mur. Pas un nuage. Pas un astre. Seulement l'espace. Que l'on doit imaginer, puisque le regard ne peut s'accrocher à rien. Ni l'esprit. Pour bâtir, d'une ombre ou d'une lueur, le restant d'un monde tout entier. Rien.

Les vieux d'autrefois, près du feu, pouvaient penser que le monde était à l'image du leur. Des murs de pierre sèche montaient au-dessus des collines pour dessiner des champs et des jeunes vignes. Pour abriter du temps quelque cabane. Et les ornières creusées par les charrettes ornaient les allées du ciel jusqu'au trône de Dieu.

Il y avait mieux. Ils possédaient la paix de l'âme. L'assurance d'un monde qui ne serait que la suite du nôtre. Ils pouvaient ainsi, un jour, laisser glisser de leurs mains le pain et le couteau, la table lisse, et la chaise. Et ne se fier qu'à leur poids étendu sur un lit. Et, la joue légèrement penchée sur le drap, commencer à s'endormir entre les bras de leur attente. Et leur œil voyait, dans un ultime éclair, la lumière éternelle.

Au bord du temps…

(17-09-95)

In Poèmas de pròsa (Poèmes en prose), © fédérop, 2008, p.124

 

Les Poèmes en prose de Max Rouquette sont des œuvres datant de la fin de son existence. Ces textes élèvent le quotidien aux cintres du monde dans une perspective universelle.

 

Internet

• Le site officiel Max Rouquette

• L'article Wikipedia

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : "Arbre" de Imasango

Arbre

Tu es l'hommme des grandes hauteurs
Des vallées femmes au seuil des fougères
Tu dis l'écorce des racines guérisseuses
Tu donnes la vie en offrant ta sève brute

Tu sers les marcheurs qui n'ont plus de repère
Tu nourris les oiseaux qui cherchent encore le Nord
Tu vas jusqu'aux eaux troubles des langues oubliées
Tu donnes, tu façonnes et tu fondes

Tu glisses au cœur des heures qui n'ont plus de ciment
Tu creuses la courbe humble des chambranles à venir
Tu attends en vieux sage d'abriter un ancêtre
Tu donnes le murmure des pas dans la forêt

Tu envahis les flèches porteuses de force vive
Tu polis l'amertume des échecs des guerriers
Tu cadences les offrandes sur un bois de santal
Tu lies les mots aux chants scandés des talons fiers

Tu dis quand il fait froid sur les cimes des âmes
Si les hommes s'entrechoquent en aiguisant leurs lames
Si les femmes mettent au monde un essaim de détresse
Si les creeks asséchées sentent l'odeur de mort

Quand tombe la nuit et pointe l'aube
Tu attends silencieux
Tu ne dis rien
Tu es celui qui sait tendre l'oreille
Tu ne veux rien
Puisque tu n'es que don

In Parole donnée, p.13

Imasango est poète de Nouvelle-Calédonie. Née à Nouméa, elle écrit parce qu'elle a reconnu tôt le poids des mots et la force du verbe. "Profondément attachée à son pays et aux hommes qui l'habitent, elle rend hommage à l'identité de sa terre natale, avec générosité, émotions, et convictions.

Bibliographie

• Parole donnée, © Chez l'auteur, La Main qui parle, Nouméa, 2011
• Pour tes mains sources, © Bruno Doucey, 2011

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : J'ai marché dans l'effroi de Yolande Villemaire

J’ai marché dans l’effroi
Je suis allée dans le froid des cryptes
j’ai marché dans l’effroi
le froid, le froid, les grands froids

j’ai cogné sur tous les murs
sondé les vides et les creux
pratiqué des ouvertures
me suis cachée dans les murs
j’ai circulé entre deux parois
me suis coulée dans ma proie

troubadoure du Luxembourg
reine de cœur en robe de pierre
je regarde passer la vie
les promeneurs et les poneys
en ce parfait immobile dimanche
d’Île-de-France
d’impossibles beautés bleues
accrochées dans tes grands yeux
de poète visionnaire
tu embrasses la vie entière
silencieux cimeterre
guerrier roide et délicieux
infernal duc des grandes terres
botté casqué comme un dieu
à cheval sur tous les temps
calculateur et froid de vent

la voix du vent poète, la voix du vent
bouche grande ouverte aux portes du temps, poète
ma viole d’amour dans les bras
je chante la nuit qui tombe
le voile de l’oubli nous engloutit
dans les plis d’une autre vie

la poésie reste, cependant poète
la poésie

 

Née à Saint-Augustin-des-deux-montagnes en 1949, Yolande Villemaire a publié des romans, des pièces radiophoniques et plusieurs recueils principalement réunis dans les deux rétrospectives Adrénaline (Noroît,1982), et D’ambre et d’ombre (Écrits des forges/l’Orange bleue, 2000). Elle a également enregistré une cassette audio intitulée La Montée des anges.Yolande Villemaire enseigne la littérature et dirige la collection hiéroglyphes chez XYZ.

Notice du magazine de la poésie La Nouvelle Poésie Québécoise – Éditions le cherche midi.

 

Contribution de Hélène Millien

Actu-poème : Le voile de Victor Hugo en regard des femmes poètes afghanes

En août 2011 La Pierre et le Sel publiait un article consacré à la poète afghane Nadia Anjuman, au destin tragique. Dans son numéro 1140 daté du 6 septembre 2012, l'hebdomadaire Courrier international relève des extraits d'un article du New York Times que la journaliste et poète américaine Eliza Griswold a consacré aux femmes afghanes qui composent sous une forme poétique, des « landai », courts poèmes satiriques par lesquels elles veulent dénoncer la situation oppressive qui leur est faite et qui, politiquement, est faite à leur pays.

Elles prennent tous les risques en se réunissant, menacées d'être battues ou même tuées par leurs proches si leurs activités littéraires sont découvertes. Ainsi dans l'impossibilité de vivre l'amour qu'elle souhaitait, une jeune poète disait : « Je suis la nouvelle Rahila. Enregistrez ma voix. Comme ça, le jour où je me ferai tuer, au moins, il vous restera quelque chose de moi. » Elle choisit elle-même sa mort et s'immola à son domicile.

Le combat de ces femmes qui se réunissent en cercle littéraire, nous rappellent la place et l'importance de la poésie dans la construction d'une société, la force du verbe pour dire les travers des autorités et des dictatures morales et domestiques.

Je hurle mais tu ne réponds pas
Un jour tu me chercheras et je serai plus de ce monde.

En 1828 dans Les Orientales Victor Hugo dénonçait déjà l'intolérance à l'égard des femmes.

Le voile

Avez-vous prié Dieu ce soir, Desdemona ?

Shakespeare

La sœur

Qu'avez-vous, qu'avez-vous, mes frères ?
Vous baissez des fronts soucieux.
Comme des lampes funéraires,
Vos regards brillent dans vos yeux.
Vos ceintures sont déchirées.
Déjà trois fois, hors de l'étui,
Sous vos doigts, à demi tirées,
Les lames des poignards ont lui.

Le frère aîné

N'avez-vous pas levé votre voile aujourd'hui ?

La sœur

Je revenais du bain, mes frères,
Seigneurs, du bain je revenais,
Cachée aux regards téméraires
Des glaours et des albanais.
En passant près de la mosquée
Dans mon palanquin recouvert,
L'air de midi m'a suffoquée :
Mon voile un instant s'est ouvert.

Le second frère

Un homme alors passait ? un homme en caftan vert ?

La sœur

Oui… peut-être… mais son audace
N'a point vu mes traits dévoilés…
Mais vous vous parlez à voix basse,
À voix basse vous vous parlez.
Vous faut-il du sang ? Sur votre âme,
Mes frères, il n'a pu me voir.
Grâce ! tuerez-vous une femme,
Faible et nue en votre pouvoir ?

Le troisième frère

Le soleil était rouge à son coucher ce soir.

La sœur

Grâce ! qu'ai-je fait ? Grâce ! grâce !
Dieu ! quatre poignards dans mon flanc !
Ah ! par vos genoux que j'embrasse…
O mon voile ! ô mon voile blanc !
Ne fuyez pas mes mains qui saignent,
Mes frères, soutenez mes pas !
Car sur mes regards qui s'éteignent
S'étend un voile de trépas.

Le quatrième frère

C'en est un que du moins tu ne lèveras pas !

 

1^er septembre 1828, in Les Orientales

Contribution de PPierre Kobel

Un jour un texte – Poème sans peau de Nicole Drano-Stamberg

Poème sans peau

- Poète, le poème est-ce une chose dure,
Un tirage de loterie. Son chant est-il

Chardonneret à tendresse si vive que le cœur pétrifie.
N'apportes-tu que piment des abeilles pour nos douleurs,
Poire d'agate dans la barque d'Hermès où s'éloigne le lord endormi?
Ouvre le poème sans peau.

Où est la vérité, où se cache la réalité,
Devines-tu les couleurs de l'aurore ?
Préfères-tu remplir le panier du corail des jardins ?
La Belle belle prend une épingle en bois
Pour tenir ses cheveux. Elle veut ôter
La peau du poème d'un sourire pointu.

Ruisselante belle qui traverse le langage
Des hommes. Comment rendre plus fraternels
Refus et caresses, retraite paisible
De la chose de beauté.
De ta mèche blonde quelques gouttes de vie sont tombées
Le poème sans peau que j'écris les a recueillies.

In Voix Vives de méditerranée en méditerranée, Anthologie Sète 2012, © Bruno Doucey, 2012, p.217

Extrait de Délicatesse et Gravité, à paraître aux éditions Rougerie, 2012.

Née à Lodève d'un père occitan et d'une mère autrichienne, Nicole Drano-Stamberg a vécu en Bretagne jusqu'en 1993 avant de s'installer à Frontignan et à Arboras (Hérault). Parmi ses dernières publications: Sextines de Campodimele (Campodimele, version bilingue français-italien avec des encres d'Enân Burgos), L'employée de la poésie (Rougerie, 2000), Côté gauche de l'écrit (Rougerie, 1993), La mine d'or (traduction italienne d'Irène Vallone aux Éditions La stanza del poeta), ainsi qu'un ensemble de livres édités à quelques exemplaires, accompagnés de gravures, encres et collages d'Akiko Toriumi. Responsable de l'association Humanisme et Culture, Nicole Drano-Stamberg organise régulièrement des lectures-rencontres avec des poètes.

Notice des éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel

Fin de saison

Poètes et amis de la poésie, merci de votre attention à La Pierre et le Sel depuis l'ouverture de ce blog, il y aura bientôt un an. Nous avons publié plus de 230 articles à ce jour et

nous reprendrons nos publications le lundi 3 septembre 2012.

Pour vous souhaiter repos et bel été ce texte écrit par Alexis Gloaguen lors d'une résidence d'écrivain sur l'île d'Ouessant.

On a ici l'impression d'être de plain-pied avec le ciel, juste dans l'abat-jour des traits d'ombre et des rayons qui, le soir, filtrent sous les nuages. Au-dessus, dans la dernière chaleur du bleu, un encerclement de pâleurs vénitiennes prend, attire, fait percer jusqu'au-delà. Un regard, ce n'est pas grand-chose, mais c'est un voyage qui fait aller la conscience jusqu'aux étoiles. Pour l'instant ce bleu m'arrête comme une cataracte, un hymen sur le mystère de la nuit. Tandis que la mer se perd dans l'ardoise et que la terre ternit son vert, tandis que les peines se résolvent en esprit de douleur, les rochers se fondent en murs le long desquels roulent des rues de goélands. J'at­tends l'obscur. Le soleil s'étiole de tons orangés, la musique du vent passe en majeur quand la vue régresse. L'immobilité est une symphonie qui ne se relâchera pas jusqu'au retour du jour. On sait que nul événement ne viendra lacérer la trame. On est dans l'éternité.

In La Chambre de veille, © Maurice Nadeau, 2012, p.86

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un poème : "Si vite" de Jean Grosjean

Si vite

On a frôlé les villages du monde,
on s'arrache à ces jours qu'on n'a pas vus,
on s'écarte de soi. Tout va si vite.
Juste eu le temps de m'essuyer les mains.
J'aurais aimé avoir longtemps vingt ans
comme un busard qui plane.

In La rumeur des cortèges, © Gallimard, 2005

Contribution de PPierre Kobel

En regard d'une photo, un poème de Louise Dupré

Une photo saisie un soir de juin, comme par hasard rue Saint Denis entre les Halles et le théâtre du Châtelet, en plein Paris*. Manquait une main secourable, pour accompagner au lit ces petits enfants décapités.

Cruel instantané à rapprocher d'un poème de Louise Dupré.

Celle-ci, née à Sherbrook, au Canada, en 1949, et établie depuis à Montréal, a consacré sa vie à l'enseignement des Lettres et l'écriture, et tout particulièrement à la poésie. Elle a reçu à Toronto, le 16 novembre 2011, le Prix de Poésie Française du Gouverneur Général pour son recueil Plus haut que les flammes.

Une main ouverte

Tu regardes devant toi, les yeux embués d'enfance, des rêves de petite fille doux comme une chambre où l'on s'endort, avec la voix d'une mère qui, depuis toujours, nous laisse ignorer ce qu'est la douleur.

Mais le ciel, en bougeant charrie le vrai nom des choses, et tu te retrouves confrontée aux heures noires d'insomnie, tu te retrouves dans la cage de tes os qu'aucune lueur ne pénètre. Rien, le temps ramassé sur lui-même, arrêté, sans passion ni courage pour te demander derrière quel visage est cachée ton âme.

Tu n'interroges pas l'ampleur du désastre qui vibre en toi avec ses bruits de volcan, pourtant musique, pourtant silence enfoui dans la chaleur de tes fibres. Il est si tard pour chercher à percer un secret que tu n'as jamais voulu connaître, peut-être plus tard que tu ne penses. Il aurait fallu t'habituer à prononcer le mot destruction comme une simple entrée du dictionnaire, et tu ne le peux pas. Tu préfères exister dans des mots sans mémoire, là où les jours s'accrochent les uns aux autres sur la chaîne avare des jours. C'est ta damnation. Mais quel péché expies-tu qui te tient ainsi attachée au sol lourd du poids de ses pierres ?

Tu ne pleures pas, pourquoi n'as-tu pitié de toi ? Il faut tant de larmes pour sortir vivante de sa propre vie. Telle est notre humanité. Une immense solitude, baignée cependant par des eaux capables de nous secourir.

Il suffirait sans doute de t'imaginer comme une étrangère sur cette falaise pour distinguer, au bout de l'horizon, une main ouverte, tendue vers toi. Car chaque ciel crée des images qu'il s'agit de fixer dans notre œil. Là notre possible, là notre étonnement, un tout petit espoir qui nous retient parfois de tomber. Alors la terre se remet à tourner sur elle-même jusqu'à ses prochaines secousses, encore une fois tu es sauve, mais pour combien de temps ?

Bientôt ce sera une autre nuit, peut-être ne reconnaîtras-tu plus tes gestes. Avec une infinie précaution, tu tremperas ta plume dans l'encre mauve d'un abandon qui tant de fois t'a vue mourir et ressusciter.

Tu prendras acte de l'instant comme s'il s'agissait d'un poème. Les mots nous ressemblent toujours plus qu'on ne croit.

In Autour du temps, Anthologie de poètes québécois contemporains © Éditions du Noroît 1999, p23/24

* La légende dit que Saint Denis, une fois décapité, ramassa sa tête dans ses mains, la lava à une source et fit les 6 kms qui le séparait du lieu où il tomba. Là se dresse maintenant au nord de Paris, la basilique qui porte son nom.

 

Internet

• Sur Wikipedia

• Sur Babelio

• Louise Dupré reçoit le prix du gouverneur général

• Une notice biographique

• Voir et entendre Louise Dupré

 

Contribution de Roselyne Fritel

Pour remettre les têtes en place...

Un clin d'oeil de Jean Gédéon

Un jour, un poème : La voix de Philippe Jaccottet

La voix

Qui chante là quand toute voix se tait ? Qui chante
avec cette voix sourde et pure un si beau chant ?
Serait-ce hors la ville, à Robinson, dans un
jardin couvert de neige ? Ou est-ce là tout près,
quelqu'un qui ne se doutait pas qu'on l'écoutât ?
Ne soyons pas impatient de le savoir
puisque le jour n'est pas autrement précédé
par l'invisible oiseau. Mais faisons seulement
silence. Une voix monte, et comme un vent de mars
aux bois vieillis force leur porte, elle nous vient
sans larmes, souriant plutôt devant la mort.
Qui chantait là quand notre lampe s'est éteinte ?
Nul ne le sait. Mais seul peut entendre le cœur
qui ne cherche la possession ni la victoire.

Extrait de L'Ignorant, © Gallimard, 1958

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : "Romance calligraphique" de Pascal Mancel

Mon ami Emmanuel Berland à qui l'on demandait un jour ce qu'il pensait du slam répondit, en évoquant les poètes, qu'ils existaient avant. Certes, et d'aucuns peuvent s'étonner que je publie ici un texte de slam. C'est, plus qu'un clin d’œil, l'occasion d'écrire ici combien les scènes slam ont permis, avec leur dynamisme et leur spontanéité, parfois brouillonne mais le plus souvent sincère, de ramener sur le devant l'expression orale du texte quand des décennies de formalisme, quand les recherches structuralistes avaient mis la poésie dans une camisole et surtout, l'avaient coupé du grand public, contribuant à sa marginalisation et à sa méconnaissance. On voudrait parfois que les gens du slam aillent se nourrir plus amplement aux pages des poètes et contribuent à ce que des passerelles fructueuses s'établissent, des échanges s'opèrent. Leur art a une résonance joyeuse et provocatrice, il met du mouvement et de l'énergie aux paroles endormies, il nous rappelle combien il est fondamental pour les poètes de ne pas s'isoler dans leur tour d'ivoire et leur pré carré.

 

ROMANCE CALLIGRAPHIQUE

Écriture, tu me mènes la vie dure.
Ça fait pourtant longtemps que j’voulais te connaître,
Mais depuis notre rencontre j’ai la tête pleine de lettres.
Je ne remets pas en cause notre aventure !
Je voudrais juste que par moment, ça s’arrête.
Faire une pause dans cette overdose de prose. Mais tu t’y opposes.
Tu harcèles ma cervelle de voyelles,
Tes consonnes résonnent comme des klaxons dans mon crâne qui fusionne !
Et quand au bord du malaise j’essaie de faire le point,
Tu repars en thèse, tu sers les poings.
Tu t’interroges,
Tu t’exclames qu’il est impératif que je sois créatif
Pour ne pas que nos attraits d’union restent en suspension.
T’as peut être raison…

Écriture, tu me mènes la vie dure.
Mais comment résister à ton appel plus que parfait,
Moi qui ne suis qu’un poète imparfait.
Inconditionnel de tes murmures.
Avant notre liaison, mon passé était composé de souvenirs et de quelques projets d’avenir.
Mon présent est simple et se résume en deux points :
Travail et vie de famille que je conjugue avec soin.
Mais maintenant que tu t’immisces dans les interstices de cette vie lisse,
Mon futur s’annonce tortueux,
Depuis tu m’as greffé sur les oreilles et les yeux des corps spongieux
Des éponges qui se gorgent des petits riens dont le quotidien regorge,
Et les distillent en gouttes d’encre, qui une fois dans mon ventre,
Me rongent les songes.

Heureusement que l’alambic se termine par mon Bic, qui d’un simple déclic s’applique
À piquer les rimes qui se marrent de se mirer dans des rames de papier !
Pour mon stylo pas d’anicroches, il file un coup d’taloche aux syllabes moches,
Et fait quelques encoches aux belles pour qu’elles s’accrochent entre elles.

Cet ami qui jusqu’ici n’était pour moi qu’un outil,
Est devenu ni plus ni moins que le témoin de notre romance.
Il en est l’essence. Et même si parfois il entre en transe et s’égare en double sens
Je pense qu’il y a de bonnes chances pour qu’à nous trois on avance.
Alors écriture, c’est vrai que tu me mènes la vie dure.
Mais aux vues de c’que tu m’procures, une chose est sûre :
J’ai envie qu’ça perdure. Et je te jure que chaque jour, je te ferai la cour,
En espérant que notre amour soit scellé pour toujours.

 

Pascal Mancel exerce son talent de slameur, sous le nom de Foksapass, sur les scènes parisiennes et de banlieue. Né en 1972, il est venu à l'expression écrite et au slam en autodidacte.

 

Internet

• Foksapass sur Dailymotion

• Myspace de Foksapass

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un poème : « D'ombre et de lumière » d'Yves Broussard

 D'ombre et de lumière

Le meilleur s'annonce
dans les raccourcis
de l'aube

au-delà du possible

dans l'indifférence
des orages
et des envols sublimés
de graminées

se succèdent
les jours

Complice de l'écho
de tous nos rêves
la traversée se poursuit

Quelques silhouettes
s'esquissent à l'approche

de la toujours possible
ataraxie

In Poésies de langue française, © Seghers, 2008, p.120

 

Internet

• Yves Broussard sur le site de la revue Phoenix

• Yves Broussard sur le site du cipM

• définition du mot ataraxie

Contribution de PPierre Kobel