La pierre et le sel

La Pierre et le Sel vous adresse ses meilleurs voeux

À quel jeu de la vie
Rendrons-nous les jours à venir ?
Quels discours tiendrons-nous
Qui revient à lui-même ?

Quelque part un enfant pleure
Ailleurs un vieillard se souvient
Un tyran a peur de la liberté
La foule ne pense pas
À la télé les
Discours sont en boucle

Délibérations du vivant
Dans ce temps glacé

Urgence !
Le cri est un refus
Le poing est un refus
Les mots sont un refus
J’abolis les plaintes

À quelle sagesse faut-il renoncer
Pour vivre à la hauteur de la nécessité ?
À quelle caresse allégée faut-il renoncer
Pour être à la hauteur de l’espérance ?

La Pierre et le Sel vous souhaite ses meilleurs vœux pour 2021

La Pierre et le Sel souhaite à tous ses lecteurs une année 2021 riche de mots lus, écrits, de découvertes et de partages. Que la poésie soit avec vous !

Le dazibao du poète

Pour les yeux, pour l’esprit
J’affiche au mur chaque matin
un nouveau texte.

Mots de grands noms
poètes insignes
Mots d’avant ou d’ailleurs
Mots de mes amis
et des inconnus qui le sont aussi

Mots des oiseaux
de l’arbre et du ciel
Signes du temps
ou de l’enfant qui me parle

Mots de voyage
à tous les bouts de l’espace
Espace du dedans
et chemin sans fin

Contribution de PPierre Kobel    

Recueil : Frédéric Jacques Temple | Par le sextant du soleil

Sur l’empire du ciel

Ombre géante d’or noir
planant dans le soleil
c’est le condor
régnant sur les abîmes

In Par le sextant du soleil, © Bruno Doucey, 2020, p.39

Frédéric Jacques Temple aura-t-il eu le temps de connaître la comète Neowise qui fait les belles nuits  des astronomes de cet été avant son départ pour les étoiles le 5 août dernier ? Le recueil à paraître ce mois-ci chez Bruno Doucey montre s’il en est besoin que jusque dans le très grand âge, il fut un homme de compagnonnages intérieurs et amicaux, un voyageur des espaces et des mots qui laissent de lui une œuvre toujours à découvrir.

Janusbifrons II

à Alain Clément

Dans l’obscur,
triomphe la lumière
qui en est la mère
ou l’autre face.

J’interroge la mémoire
À l’aube de mon enfance,
des ombres dansent
au plafond,
fantômes des passants matinaux
errant à travers les persiennes.

Le treillis du feuillage
tamise le soleil
sur l’humus et la mousse
aux douces tavelures.

Je vois l’ombre du stylet
au grand cadran solaire
dont le langage prend sa source
dans la course mystérieuse
de l’astre royal.

Ibid, © Bruno Doucey, 2020, p.19

Dans sa préface Bruno Doucey évoque les villages « Frédéric-Jacques Temple » du monde tant le poète l'a habité. Il fut un homme des matins du monde à l’instar de Delteil et de ses autres compagnons de traversée dans une existence simple et altière à la fois, riche de ses rencontres. Jusqu’au bout il sera resté attentif, curieux. Poète pour embrasser autrui, poète pour vivre, poète pour être debout.

Sirventès

Attention
à ne pas éteindre
en toi
le soleil

Ibid, © Bruno Doucey, 2020, p.77

*

Voilà plus de neuf décennies,
dans ma bonne barque de vie
toute voilure déployée,
je tiens la barre
avec le soleil pour sextant,
à travers calmes et tourmentes,
pour la course sans relâches
des blancs cachalots du destin.

Ibid, © Bruno Doucey, 2020, p.89

*

Avec persévérance
j’affiche à l’envi
mon opiniâtre résistance.
Rime riche en espérance.
Vive la vie !

Ibid, © Bruno Doucey, 2020, p.97

Bibliographie partielle

• Par le sextant du soleil, © Bruno Doucey, 2020 (à paraître en librairie le 20/08/2020)

Internet

• Page Wikipédia

• Article du Midi Libre

Contribution de PPierre Kobel   

André Laude : 25 ans après

À l’heure où vient de mourir Tristan Cabral, c’est une autre figure de la poésie qui fut son ami que nous voulons rappeler. Le 24 juin 1995, il y a 25 ans exactement, s’éteignait André Laude, rue de Belleville, dans une chambre amie.

La Pierre et le Sel a déjà eu plusieurs fois l’occasion de mettre le projecteur sur lui. Si l’homme s’inscrit, par sa vie comme par son œuvre, dans la lignée de ceux que, depuis Verlaine, on qualifie de poètes maudits, il est, beaucoup plus que ce lieu commun ne l’entend (Maudit par qui ? Maudit par qui ?) le tenant d’une langue forte, d’une expression révoltée qui interpelle et reste d’aujourd’hui. Aucune mémoire ne saurait mieux que ses textes eux-mêmes porter la nécessité de ne pas se plier aux apparences et aux suffisances qui font le miel des petits cercles littéraires. « Aux doxas savantes qui voulaient ramener le poème à la raison et le confiner dans l’exercice formel, il opposait le déraisonnable de l’expérience des limites et l’intraitable de la liberté. Au moment où d’aucuns s’évertuaient à immuniser la poésie contre le lyrisme et les interférences du bruit et de la fureur du monde, il rouvrait les vannes de la subjectivité et imprimait dans la chair du poème les bouleversements tragiques de ce monde. Rebelle fulminant d’un bout à l’autre de sa vie et de son œuvre, il finissait par infliger la mauvaise conscience même à ces révoltés occasionnels, bien-pensants sur le tard. Chose impardonnable dans le landernau des belles lettres ! » écrivait Abdellatif Laâbi en préface de l’édition de son Oeuvre poétique. Plus loin Yann Orveillon cite Alain Bosquet : « La vertu exceptionnelle d’André Laude est précisément, malgré la brutale clarté de ses textes, de leur garder une charge d’enchantement, de mélodie et de pureté intacte. Le message passe chaque fois, non pas parce qu’il est un message, mais parce qu’il en dépasse la portée immédiate… Une sorte de sourde magie et de perfection artisanale y est pour beaucoup. »

Laude comme Cabral, comme un Armand Robin, un Jean Sénac avant eux pour ne citer que quelques exemples, n’ont jamais cédé aux modes et aux pouvoirs. Faute de ressources suffisantes, ils ont payé chèrement le prix de leur insoumission. Restent leurs poèmes qui en sont toujours le fruit vivant, le signal éveillé d’une interrogation nécessaire, la parole dénonciatrice de tous les pouvoirs.

Parole qui passe les époques et s’élève au-dessus des désagrégations humaines et politiques.

Ne me demande pas pourquoi j’écris
ne me demande pas pourquoi tête la première
je plonge dans le tumulte volcanique des syllabes
que le passage de mon corps réveille
Ne me demande pas pourquoi au lieu de dormir
comme font les honnêtes gens
je cloue à minuit des papillons de couleurs et de sons
sur le ciel des solitudes
Ne me demande pas pourquoi je saigne auprès des lampes
ne me demande pas pourquoi dans la rue
j’enlace le tronc d’un marronnier en pleurant les cheveux sur les yeux
pour ne pas être vu
Ne me demande pas pourquoi Lazare appelle et parle dans mes veines
pourquoi je bondis d’un espace à un autre
pourquoi j’enfonce les ongles dans la jacinthe brûlante des draps
alors que déchiré d’amour j’ai une respiration de fleuve entraîné par l’élan élémentaire
Ne me demande pas pourquoi ceci n’est pas vraiment un poème,
mais un feu de mots soudés par la salive le souffle
Ne me demande pas
Écoute. Regarde. Ouvre les mille pupilles sèches de ton sang
Tends l’oreille dans la direction de la rue de la terre sueurs et larmes
Écoute
Regarde :
Les géantes copulations de la clarté et du néant
le temps aux tempes des hommes. Les éclairs des famines.
Ne me demande pas.


Nous savons saluer l’aurore
nous sommes civilisés
nous faisons comme tous les peuples
l’amour la guerre des enfants
nous enrichissons les riches
avec notre sueur notre imagination notre sens de l’ouvrage bien fait
nous sommes de bons citoyens
on nous récompense royalement : exil migraine chômage rêves différés accidents du travail
Nous nous lavons les dents
avec des dentifrices célébrés dans les colonnes du Monde, de L’Humanité ou du Figaro
parfois nous attrapons la mauvaise fièvre gauchiste
les poux de la subversion nichent dans nos cheveux
nous parlons français. Avec l’accent. Longtemps nous avons tourné la tête
pour pleurer
quand le vieux parler irritait soudain nos paupières
Mais maintenant c’est fini
Nous savons saluer l’aurore
nous avons étudié l’économie
nous savons à quoi nous en tenir
nous sommes des êtres humains à part entière
nous savons à quoi nous en tenir
LA RÉVOLUTION OCCITANE fleurira bientôt en livres de
sang et foudre dans les vitrines des libraires du Quartier latin.

In Poésie et vérité 1971

Bibliographie partielle

• Oeuvre poétique, © La Différence, 2008

• La légende du demi-siècle, 2 vol., (c) Levée d’encre, 2011 et 2015

Internet

• La Pierre et le Sel

• • Les Amis d’André Laude

  • Actu-poème : André Laude pour la poésie engagée

  • Poème en regard : André Laude | Octavio Paz

  • André Laude : vingt après

  • André Laude : vingt après (2)

  • André Laude : vingt après (3)

  • André Laude : vingt après (4)

• Poésie urgente, le site des amis d’André Laude

Contribution de PPierre Kobel    

Montaigne et la poésie

La poésie « est au-dessus des règles et de la raison. Quiconque en discerne la beauté d’une vue ferme et rassise, il ne la voit pas, non plus que la splendeur d’un éclair. Elle ne pratique point notre jugement ; elle ravit et ravage. »

Montaigne traversa bien des épreuves dans son existence, fit bien des expériences et sut trouver les mots pour les dire et les surmonter, en tirer une sagesse dont il n’était pas dupe. Puisse sa parole nous aider et nous rappeler que la poésie n’est pas un refuge, mais une arme et une promesse.

 

Contribution de PPierre Kobel    

La Pierre et le Sel vous souhaite une bonne année 2020

Après un silence prolongé, La Pierre et le Sel retrouve sa voix. Je souhaite à tous ses lecteurs, pour cette nouvelle année, de riches lectures, des rencontres fructueuses et des bonheurs d’écriture.

Les mots

Je n’ai que les mots

Excusez-moi
de les mettre
en travers de la porte

Excusez l’insolence
Excusez la colère

Y a-t-il un rêve au bout du couloir ?

Je bâtis ce que je peux
Minces promesses
Rêves et larmes
Je vous donne ces mots
Du bord du monde
Entre la fracture et l’espoir

Je ne baisserai pas la garde
Je ne tairai pas le chant
J’irai sans cesse à l’océan de la parole
Je n’ai que ce souffle pour vivre

Mots entravés
Dans le ventre
Mots hasardeux
Barrière de la bouche
Je n’ai que leur espace pour vivre

 

 

Contribution de PPierre Kobel   

En regard : Le neuroscientifique Hervé Chneiweiss et Stéphane Bataillon

Dans le numéro du 30 septembre 2019, Télérama publie un entretien passionnant avec le neuroscientifique Hervé Chneiweiss à propos du cerveau, de son fonctionnement, de ses capacités et de sa mise en regard avec l’intelligence artificielle quand certains voudraient voir en cette dernière un équivalent potentielle au premier. Loin s’en faut répond le scientifique. Et de relire ce que le poète Stéphane Bataillon écrit dans son dernier recueil où il redonne sa place à la parole poétique pour dénoncer les manigances commerciales et la dictature des esprits que veulent imposer les tenants de l’économie mondiale : « Je crois qu’alors, la poésie peut être une arme. Un « uppercut de tendresse » qui détient la plus grande des puissances : en soulignant le vivant par quelques mots de tous les jours, elle peut nous chuchoter à l’oreille ce qui est précieux et ainsi nous rappeler à nous-mêmes. Nous réveiller à notre part d’humanité. »

Hervé Chneiweiss : Sans chacune des aires qui le constituent, il n’existe pas de cerveau. Mais sans un dialogue continu entre elles — sans arc pour les tenir ensemble —, il n’y a pas de pont non plus, seulement un tas de pierres…

C’est long une vie. on nous dit qu’il faut réussir vite. mais ça passe vite, le moment. de la réussite. qui nous excite. avant. après. la vie, c’est long. dans un bureau de plus en plus / de moins en moins / grand / haut / ouvert. on échange, on s’échange, nos rires / nos plats / nos rendez-vous / nos points de désaccord / nos points non négociables pour que l’accord / nos cercles / nos jetons / de présence / d’une absence / cette prétention. à être ensemble / venus les honorer de notre présence / seul. Mais on a fait. houlà comme on a fait ! on a agi. dans / notre / intérêt / du groupe / du collectif / de l’actionnaire / de la cause. toujours. corporate. toujours. alerte. bad buzz. ça sent le chaud. là. il faut débarquer / du monde. te débarquer. eh oui, tu comprends, désolé, c’est déjà pas donné. une si belle aventure. à conquérir le monde. faire sa part / sa petite part / de marché. allez, allez quoi, tope là. topé. pas besoin de signer. tu l’as. ta promotion. Tu l’as bien méritée.

In Stéphane Bataillon Contre la nuit, © Bruno Doucey, 2019, p.46

Hervé Chneiweiss : […] non, le cerveau ne fonctionne pas comme un ordinateur, et la mémoire n’est pas un disque dur ! Je sais bien que des travaux existent pour fabriquer des ordinateurs qui miment le mode de fonctionnement du cerveau, par exemple le Human Brain Project. Malheureusement, les neurones vus par un informaticien sont aux vrais neurones ce qu’un Airbus est… au goéland : les deux volent, mais la comparaison s’arrête là ! Un Airbus ne pourra jamais se poser sur le flanc d’une falaise… […] En attendant, notre cerveau est bien plus puissant que n’importe quel ordinateur, on peut le transporter partout, il demande à peu près deux bananes par jour pour fonctionner sans être branché, et il donne plus de plaisir que n’importe quel ordinateur. Alors on va continuer avec lui encore quelque temps, d’accord ?

Il y a l’animal
dont on ne sait encore
si cela lui importe
de percer le mystère

Il y a le végétal
qui dirait quelque chose
que l’on n’entendrait pas

La cohorte des hommes
brûlant chaque seconde
en regrettant leurs rêves
Et tout ce qui se reflète
dans le métal hurlant.

In Stéphane Bataillon Contre la nuit, © Bruno Doucey, 2019, p.48

****

Les anciens alchimistes usaient d’un acronyme pour se donner courage : V.I.T.R.I.O.L. Visita interiora terrae rectificando invenies occultum lapidem. Qui signifie : « Explore l’intérieur de la terre, en rectifiant, tu découvriras la pierre cachée », dans cette langue belle et morte qui ravive le chant du profond des entrailles. C’était leur manière de transmettre le secret. Pour qu’il soit préservé et parvienne aux oreilles de ceux qui pourraient l’entendre : que tout n’était qu’en nous, mélange presque parfait entre l’ombre et sa lumière. Que le seul élément pour accueillir les deux et choisir son métier se trouvait tout autour : un amour pour tous, en commençant par soi. Si l’esprit de celui qui gouverne s’élève contre toi, ne quitte pas ta place.

In Stéphane Bataillon Contre la nuit, © Bruno Doucey, 2019, p.99

Bibliographie partielle

• Stéphane Bataillon, Contre la nuit, © Bruno Doucey, 2019

Internet

• Site personnel de Stéphane Bataillon

• Télérama : entretien avec le neuroscientifique Hervé Chneiweiss

• La Pierre et le Sel : entretien avec Stéphane Bataillon

Contribution de PPierre Kobel    

Cécile A Holdban : dessins en regard de la poésie

Cécile A Holdban n’est pas seulement poète et traductrice. Elle pratique depuis longtemps, le dessin et la peinture ainsi qu’elle l’expliquait dans l’entretien qu’elle accordait à La Pierre et le Sel en février de cette année : « En me fondant sur l’observation et l’imaginaire de la nature, de l’environnement naturel et de ses langages, le rapport entre paysage visible et invisible, je tente de traduire cette résonance entre espace intérieur et espace extérieur. Cela revient aussi à sonder des interrogations humaines, artistiques, philosophiques. Travailler à partir des lignes et des éléments du paysage, avec les mots du poème et ses images, avec de l’eau, des écorces, des pierres, des pigments, du papier. Tenter de dresser des passerelles entre les arts. »

Du 4 au 28 septembre, l’espace Andrée Chedid de la ville d’Issy-les-Moulineaux organise une exposition de ses dessins et livres d’artistes.

Bernard Grasset

Un froissement d’ailes
Commence le jour
Varech et gentiane
Au bord des nuages.
Habitant secret
D’une autre lumière
Il franchit le torrent
Qui borne la cité
Entre acacias et oliviers.
Monde sans partage
Des justes couleurs –
Un paludier se souvient.

In La Porte du Jour 3, © Interventions à haute voix, 2008

****

Du Nom il rêvait
Ni tempêtes
Ni orages
Ni éclats
N’ont rapproché l’homme du Mystère
– Horeb silencieux –
Mais le simple murmure du vent à peine
Cristal d’ailes
Du vent qui réveille les arbres seuls
Sous les nuages

In La Porte du Jour 1, © Gerbert, 1999

****

Emily Dickinson

Deux papillons sortirent à Midi
Et valsèrent au-dessus d’une Ferme
Et puis ils aperçurent la Circonférence
Et firent un tour de manège avec elle –
Puis ils se perdirent et se retrouvèrent
Dans les remous du soleil
Jusqu’à ce que la Gravitation les laisse échapper –
Et tous Deux firent naufrage dans le Midi –
À tous les papillons survivants
Que cette Fatuité
Soit un exemple – et une monition
Pour l’entomologie –

In Poésies complètes, © Flammarion, 2009
Traduction par Françoise Delphy

****

Emmanuel Moses

Journey’s end

Au bout de ce chemin de forêt surgit la fin du voyage
Comme au bout de la nuit, le matin
Mais toi, avec tes pieds et ton regard
Avec tes mouvements,
Tu le parcours autrement que moi
Et que quiconque d’autre dans l’univers
Tu fais ton chemin pas après pas
La terre que tu foules est de ton invention
Et la nuit – la vis-tu comme moi ? La rêves-tu comme moi ?
Ses caresses sombres, sa respiration lente et chaude
Les ressens-tu contre ta peau unique comme je les ressens
Comme quiconque d’autre les ressent ?
Inspiration après inspiration, souffle après souffle
Tu tisses les fils intimes et longs de ta nuit unique
Que tu domines, qui te domine, dont tu es tout à la fois
Geôlier et prisonnière
Au bout de ce chemin qui n’appartient qu’à toi
Chante la rivière aux mille poissons cuivrés
Dont l’eau fraîche et verdâtre reflète des halos de lumières, des nappes d’ombre
Et laisse transparaître, parmi les cailloux, quelques rochers moussus
Ici naissent le partage et l’universel, ici naît l’homme qui tient à l’homme
Ici je te retrouve être et je te rejoins, moi qui suis
Au bout de la nuit s’égoutte le matin
Il nous rassemble, t’entremêle à moi et à travers moi
À tous ceux que la nuit a tramés, qui ont tramé la nuit
Écoute les premiers oiseaux de l’aube !
Vois le lent écoulement du matin qui croît de minute en minute
Pour nous laisser apparaître, nous emporter, nous hisser, nous isoler
Nous emmêler à l’histoire et à l’espace du monde

In Sombre comme le temps, © Gallimard, 2014

****

 

 

Florentine Rey

Déplacée

Parfois quand tu t’absentes
tu emportes avec toi
tout l’intérieur de moi.
Je me remplis de silence
pour rester habitable.

Texte inédit
In Voix Vives, anthologie Sète 2019, © Bruno Doucey, 2019

Internet

• La Pierre et le Sel | Entretien avec Cécile A. Holdban

• Exposition des dessins et livres d’artistes de Cécile A Holdban à Issy-les-Moulineaux

Contribution de PPierre Kobel     

Michel Baglin, adieu l’ami !

Il avait le cœur grand et ce cœur a lâché. Et nous, nous avons le cœur gros. Michel Baglin nous quitte, il nous laisse le souvenir de son sourire, de sa générosité. En amitié comme en poésie, il ne se payait pas de mots. Il distribuait l’une comme l’autre, cheminant dans la vie pour la rendre plus chaleureuse à lui-même et aux autres. Les échos qui se multiplient à l’annonce de sa disparition disent déjà combien il savait reconnaître les autres et sa revue Texture en reste la preuve.

Pour paraphraser Daniel Martinez dans l’hommage qu’il lui rend sur son blog, « les vrais poètes n’ont pas de fin ». Michel nous quitte, il vivra par sa poésie et nous serons heureux de cela. En 2013, il avait accordé un entretien à La Pierre et le Sel auquel je vous renvoie. Ses propos lui restent fidèles.

« Car derrière soi, malgré tout et surtout quand l’avenir est bouché – il y a des tombes certes, mais aussi des vivants, toujours »

In Un présent qui s’absente, © Bruno Doucey, 2013

La parole et le visage de Michel c'est aussi l'entretien qu'il accordait à Luc Vidal pour le Petit Véhicule. À voir et à écouter

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : Laurent Gaudé | Nous, l’Europe banquet des peuples

À l’heure où l’Europe, après des élections dont les résultats ne font que traduire les inquiétudes et les interrogations quant à notre avenir, Laurent Gaudé exprime, dans la lignée de Victor Hugo, de Nietzsche et de Stefán Zweig, les espoirs d’une construction humaniste qui sache résister au-delà de l’utopie, aux calculs froids des financiers et aux ambitions à courte vue des politiques. Mémoire d’une histoire et promesse d’un poète qui ne renonce pas, là où trop nombreux sont ceux qui se taisent.

Sommes-nous vieux ?
Sommes-nous jeunes ?
Quel âge avons-nous vraiment ?
Parfois vieillards,
Parfois jeunesse élancée,
Nous sommes les héritiers de tant d’années accumulées.
Longue fossilisation de langues, de cultures, Dépôts successifs de tant de passés qui se sont mélangés, enrichis, superposés,
Des strates de guerres,
De commerce,
D’échanges
De conquêtes.
Nous sommes fils et filles de la sédimentation des siècles.
Quel âge avons-nous vraiment ?
Les frontières ont bougé,
Les pays ont grandi,
Les empires, chuté.
Nous sommes traversés d’un long fleuve d’Histoire qui nous donne l’épaisseur du temps.
Peut-être sommes-nous cela : des enfants vieux,
Alliance de la fatigue et de l’enthousiasme.
Qui peut désigner le jour exact de notre naissance

In Laurent Gaudé, Nous l’Europe banquet des peuples, © Actes Sud, p.17 (extrait)

****

Depuis quand l’Europe a-t-elle perdu le sommeil ?
Quand a-t-elle commencé à tendre l’oreille ?
Depuis quand est-elle inquiète,
Sujette aux cauchemars ?
« Il y a moins de sommeil aujourd’hui dans le mondé*. »
Écoutez la voix de Stefán Zweig,
Fils d’une culture qui bientôt n’existera plus.
Le monde ne sait plus dormir,
Tout n’est plus que fracas, nerfs à vif et couleurs vives.
Ça frémit sous les doigts des peintres.
L’homme est un cavalier bleu.
Die Brücke,
Der Blaue Reiter,
Inquiétude des formes.
Les corps se tordent,
Les bouches s’ouvrent grandes,
Jaillissement de rouge, de vert, de bleu insomniaque,
Tout s’inquiète
Et le monde, de plus en plus souvent, parle d’une voix de régiment.

* Le monde sans sommeil de Stefán Zweig

Ibid p.59 (extrait)

****

Il n’y a pas de joie longue dans l’Histoire,
Pas de pause sereine pour reprendre son souffle.
Tout va si vite.
Les tyrans tombent
Et dans l’effondrement de leur palais, on entend déjà gronder les combats de demain.
De la liberté, parfois, naît la guerre,
Et de la joie, l’indifférence.
À peine le mur tombé,
Un nouveau conflit surgit,
Si proche,
Si rapide.
La première guerre européenne depuis la Seconde Guerre mondiale.
Et elle porte le nom d’un pays qui n’existe plus,
Qui va accoucher de six indépendances :
Yougoslavie.
Tout s’embrase.
La guerre à nouveau.
On le dit,
L’écrit,
Le répète aux informations :
« On se tue à deux heures d’avion de Paris »,
Mais l’Europe ne veut pas voir.
L’indifférence engourdit les esprits.

Ibid p.163 (extrait)

****

Qui sommes-nous maintenant ?
Ce que nous partageons,
C’est d’avoir traversé le feu,
D’avoir été, chacun,
Bourreau et victime,
Jeunesse bâillonnée et mains couvertes de sang.
Ce que nous partageons,
C’est l’humanisme inquiet.
Nous savons ce que l’homme peut faire à l’homme,
Nous connaissons l’abîme,
Nous avons été avalés par sa profondeur.
Ce qui nous lie, c’est d’être un peuple angoissé,
Qui sait l’ombre qui est en lui.
L’Europe, c’est une géographie qui veut devenir philosophie.
Un passé qui veut devenir boussole.
Un territoire de cinq cents millions d’habitants,
Qui a décidé d’abolir la peine de mort,
De défendre les libertés individuelles,
De proclamer le droit d’aimer qui nous voulons,
Libre de croire ou de ne pas croire.
Nous sommes humanistes et cela doit s’entendre dans nos choix.
Aucun Dieu unique en Europe,
Aucun panthéon devant lequel s’agenouiller.
Le territoire est vaste et doit le rester.
Nous avons construit un continent Babel,
Étrange et compliqué,
Qui ne tient que dans cet équilibre subtil
Entre indépendance et fraternité.

Ibid p.172 (extrait)

****

Venez,
Dépêchez-vous, Fracas et utopie,
Apportez tout avec vous.
Que l’Europe redevienne l’affaire des peuples
Ce sera heureux.
Approchez,
Chauffe,
Tourne,
Comme à l’origine
Mais non pas de vapeur sueur, cette fois,
Non, de rage et d’idées.
Chauffe, tourne.
C’est cela que nous voulons :
Que l’ardeur revienne.
Que l’Europe s’anime,
Change,
Et soit,
À nouveau,
Pour le monde entier,
Le visage lumineux
De l’audace,
De l’esprit,
Et de la liberté.

Ibid p.182 (extrait)

Internet

• Le site de Laurent Gaudé

• Victor Hugo et l’Europe

• Stefan Zweig et l’Europe

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : Jean de Sponde | Tout s’enfle contre moy

Robert Sabatier écrit à propos de la poésie de Jean de Sponde : « Sa rigueur, son sens métaphysique portent ces œuvres graves, nettes, au sommet de l’émotion. […] C’est une poésie qui claque au vent, a des mouvements violents de vagues, les forces qui agitent les âmes tourmentées trouvant leurs correspondances en ampleur dans le rythme des éléments soulevés. D’un mot à l’autre, d’un vers à l’autre, se traduit l’effort de l’homme qui ne peut atteindre à la sérénité qu’au prix d’une lutte énorme et incessante. » In Histoire de la poésie française – La poésie du seizième siècle.

Sonnets de la Mort – 12 – Tout s’enfle contre moy

Tout s’enfle contre moy, tout m’assaut, tout me tente,
Et le Monde, et la Chair, et l’Ange révolté,
Dont l’onde, dont l’effort, dont le charme inventé
Et m’abisme, Seigneur, et m’esbranle, et m’enchante.

Quelle nef, quel appuy, quelle oreille dormante,
Sans péril, sans tomber, et sans estre enchanté,
Me donras-tu? Ton Temple où vit ta Saincteté,
Ton invincible main, et ta voix si constante ?

Et quoy ? Mon Dieu, je sens combattre maintes fois
Encor avec ton Temple, et ta main, et ta voix,
Cest Ange revolté, ceste Chair, et ce Monde.

Mais ton Temple pourtant, ta main, ta voix sera
La nef, l’appuy, l’oreille, où ce charme perdra,
Où mourra cest effort, où se rompra ceste onde.

In Essai de quelques poèmes chrétiens

Internet

• Page Wikipédia de Jean de Sponde

• Un jour Un poème

• Sur le site du Musée protestant

 

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : Charles Péguy | Présentation de Paris à Notre-Dame

 

Étoile de la mer voici la lourde nef
Où nous ramons tout nus sous vos commandements
Voici notre détresse et nos désarmements ;
Voici le quai du Louvre, et l’écluse, et le bief.

Voici notre appareil et voici notre chef.
C’est un gars de chez nous qui siffle par moments.
Il n’a pas son pareil pour les gouvernements.
Il a la tête dure et le geste un peu bref.
Reine qui vous levez sur tous les océans,
Vous penserez à nous quand nous serons au large.
Aujourd’hui c’est le jour d’embarquer notre charge.
Voici l’énorme grue et les longs meuglements.

S’il fallait le charger de nos pauvres vertus,
Ce vaisseau s’en irait vers votre auguste seuil
Plus creux que la noisette après que l’écureuil
L’a laissé retomber de ses ongles pointus.

Nuls ballots n’entreraient par les panneaux béants,
Et nous arriverions dans la mer de sargasse
Traînant cette inutile et grotesque carcasse
Et les Anglais diraient : Ils n’ont rien mis dedans.

Mais nous saurons l’emplir et nous vous le jurons.
Il sera le plus beau dans cet illustre port.
La cargaison ira jusque sur le plat-bord.
Et quand il sera plein nous le couronnerons.

Nous n’y chargerons pas notre pauvre maïs,
Mais de l’or et du blé que nous emporterons.
Et il tiendra la mer : car nous le chargerons
Du poids de nos péchés payés par votre fils.

In La Tapisserie de Notre-Dame

Contribution de PPierre Kobel

Ghyslaine Leloup, dans la mémoire de la poésie

Pierre Seghers

N’écoute plus le vent
qui passe, il est mémoire des dormants
Les cimetières des églises sont des étraves de lumière
dans le silence d’un périple. On y accède par un sentier
entre la folle avoine, quelques lavandes, des orties.

N’écoute plus le vent qui passe. Chacun porte en lui sa musique
ses voix, son vieux destin, toute sa compagnie
qui l’émerveille et le déçoit. Chacun n’écoute que lui-même
jusqu’au sentier où, cahotant, et mal arrimé sur son bât
Le dormant passe, c’était le vent, c’était la vie.

In Dis-moi, ma vie, © Bruno Doucey, à paraître en janvier 2019

« Je deviens de plus en plus intraitable sur la sincérité et l’honnêteté. » m’écrivait-elle en 2013 sur la carte qui accompagnait l’envoi de Sur le seuil, promis. Ceux qui l’ont connue le savent, Ghyslaine Leloup n’était pas femme à supporter l’hypocrisie et elle lui préférait une franchise sans fard. Mais ses humeurs grondeuses savaient s’accompagner d’un humour joyeux. Voici le texte qui ouvrait La joie, pourtant paru chez Hélices Poésie en 2004.

La joie c’est ta bohème

À vagabonder au plus près de l’écorce
Tu hausses les épaules à l’ordinaire des jours
Nulle cage pour elle
Nulle barrière
Les sens guident mieux que des preuves
Une miette de lumière
Un frémissement de feuilles quand le vent est ailleurs
Un reflet furtif sur une vitre
Reflux des voiles au fond de nos geôles
Grains d’éternité dans le mécanisme des heures
Un chant s’élève de la mer
L’élan dans ton plexus l’ange entrevu
C’est toujours le début du monde
Et tu hausses les épaules
Ton rire auréolé d’écume

In La joie, pourtant, © Hélices, 2004

Accompagnée par Emmanuel Berland pour Hélices Poésie, Nicole Barrière chez L’Harmattan et François Mocaër pour Unicité, elle n’a cessé d’exprimer une poésie dense, où l’émotion ne cède jamais à l’émoi, une poésie qui fait toujours la part à sa culture de curiosité, à une volonté de découvrir, de s’enrichir, de partager ainsi qu’elle l’écrivait à son ami Noël Roch : « […] ce que je suis m’importe assez peu finalement. Ce que j’aime c’est échanger, découvrir autrui, essayer d’être vraiment honnête, écrire de la poésie, essayer de mettre du sens dans Ce formidable bordel (Ionesco)… » et qu’elle l’exprimait en ouverture de Sur le seuil, promis : « Je ne vous écris pas de préface, mais une lettre pour faire présence. Et si ma voix devient en partie la vôtre le temps du poème, si nos parcours vous semblent moins insulaires dans le silence qui suivra votre lecture, alors il y aura rencontre. Par surcroît. […] inlassablement, comme un mouvement de mer, l’avancée se poursuit, vers une autre arche, un autre commencement.

Nous, transformés de chaque franchissement. »

Et plus avant ce texte dans le même recueil.

Veilles paradoxales

C’est un espace dérobé à l’horloge
Délié du rêve et de l’affairement des jours
Une brèche dans un mur invisible

Présence

À des paroles sans voix pour les habiter
À des voix sans visages pour les éclairer
À un visage qui existe à peine
À l’autre visage qui s’enfuit peu à peu
Contre ma poitrine dans mon regard
À vous par ce poème qui vous cherche
À sa main entre mes paumes

Intuition de la peau dans une poignée de silence
Une pincée de mots qui voudraient s’approcher
Quelques flocons ballottés par l’incertitude

Et des débris d’étoiles tombés de la nuit
Mes balbutiements à l’encre violette qu’un écran immacule

À la sortie de clôture
Restent des lueurs
Et ce peu de neige mauve

In Sur le seuil, promis, © L’Harmattan, 2012

Ghyslaine était aussi une femme de convictions et d’engagements. Engagée dans l’associatif, dans l’humanitaire, dans tous les cas pour l’humain. C’est ce que dit le présent poème envoyé en 2010 à son ami André Chenet.

Naufrage du reflet pour qui abandonnera son cœur au glacis du tain

Pas un jour sans crevasses emplies de clameurs

Certaines mains
Trahison des étoiles
Amputées de leurs lueurs dactyles
(Corps torturés)
Certaines voix
Trahison des oiseaux
Perchés sur les cordes vocales
(Âmes abandonnées)
Bourreaux aux uniformes à la mémoire rouge sang
Certains hommes
Trahison de l’Homme
(Qu’est mon humanité ?)

Mains archéologues
Effacez les tables de lois
Inscrites sous les fosses communes

Mains guérisseuses
Irriguez la fleur noire et or
Dedans nos entrailles

Ce monde en germination n’attend que notre courage

La terre assoiffée de miracles
Révélera ses chants d’accordailles
Et nos serments d’amour confisqués

Ce monde

En germination

N’attend que notre courage

In La révolution amoureuse des poètes – La Voix des Autres n°4, Mai 2010

Ghyslaine nous a quittés. À l’heure où ses amis l’accompagnent pour son dernier voyage, je ne suis pas loin de croire qu’elle est cette étoile qu’elle évoque dans le poème suivant.

Autour d’une étoile vacante

Une gerbe d’étoiles variables
Vague dans un bain d’azur
Je la nomme Pérenne
Cette constellation
Née d’un instant croisant un regard
Je vous l’adresse

Voici donc une offrande
Patiente et lente
Où peut-être se répondraient nos voix
Et ma mémoire dérive au ciel d’été
Je buvais la rosée
À même la source de l’iris
Au creux des chiffons de pétales
Voix jaillie par-delà le langage
En un appel qui invoquerait un dieu si…
Vie soudain trop grande à contenir

Et l’équinoxe a jalousé le bleu
J’en ai retenu l’écume et l’or des brisures
Puis la mer s’est calée contre le ciel
Son lourd saphir épousant l’étoile sereine

Phréatiques disiez-vous
De ces voyages au pays de l’Autre
Mais c’est un agrégat de feu noir
Modelé de minuits en douleurs
D’aubes en étreintes
L’ombre qui me porte et me traverse

L’étoile souveraine sait cela

                    *

Oh incertitude éclairée d’astres morts
Nuit que rédimerait une comète

In Nuit chorale, son soleil sous les paupières, Unicité, 2016

Et je terminerai en citant de nouveau Ghyslaine dans Bien à vous quand elle écrivait : « Faire le deuil est une expression qui ne veut plus rien dire à force d’être rabâchée à longueur d’ondes et de livres de développement personnel ! On fait ce qu’on peut, il n’y a pas de mode d’emploi. « Laissez les morts enterrer les morts », quelle formule sage. »

Bibliographie partielle

• Le rêve aux mains lentes, © La Bartavelle, 2001

• L'Ange de sable, © Encres Vives, 2003

• La joie, pourtant, © Hélices, 2004

• Sur le seuil, promis, © L’Harmattan, 2013

• Nuit chorale, son soleil sous les paupières, © Unicité, 2016

• Bien à vous, une correspondance avec Noël Roch, © Unicité, 2017

Internet

• Bien à vous sur lelitteraire.com

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Ghyslaine Leloup | Nuit chorale, son soleil sous les paupières

Textes sur les sites suivants :

• Terres de femmes

• Recours au poème

• Ce qui reste

• Danger Poésie

• lichen

Contribution de PPierre Kobel     

Actu-poème : De la guerre

Il s’appelait Antoine, il avait 23 ans depuis un mois quand en octobre 1914, il est tombé, fauché sans doute par les mitrailleuses allemandes qui moissonnaient les troupes françaises à raison de milliers de morts chaque jour. Jeune sergent disparu à l’ennemi et jamais retrouvé, perdu dans les terres du Pas-de-Calais. Je ne sais s’il était parti la fleur au fusil, convaincu d’une victoire rapide. Je ne sais s’il était triste ou joyeux. Face à l’appareil, il regarde droit devant lui, calmement, avec l’assurance tranquille de son âge. Combien comme lui sont restés dans les champs de la mort pour cette « der des der » qu’elle n’était pas tant la folie des hommes n’a pas de cesse et nous menace encore.

Je reprends ici des extraits du texte de présentation que j’avais écrit pour accompagner le CD Maudite soit la guerre, publié par les éditions Sous la lime en 2015 :

« À lire l’actualité, on est parfois tenté de penser que la guerre est une fatalité tant les conflits ne cessent de heurter le monde, se succédant de continent en continent quand ils ne s’ajoutent pas les uns aux autres. Les hommes sont-ils ainsi faits qu’il leur faille revenir sans cesse à des luttes meurtrières comme pour assouvir une pulsion ancestrale d’agressivité qui tiendrait à leurs gènes ?

En mars 2015, des chercheurs chinois ont constaté, par l’analyse d’images satellites, une diminution de 83 % des lumières visibles dans le ciel de la Syrie depuis mars 2011 et le début du conflit qui la ravage. C’est là une illustration concrète de ce que la guerre a d’obscurantiste.

D’aucuns peuvent affirmer la nécessité de se battre quand il s’agit de se défendre contre une puissance attaquante, de résister contre un envahisseur. Le vingtième siècle en fit la démonstration au prix de millions de victimes pour une grande part civiles. La Première Guerre mondiale sonna brièvement un départ en fanfare avant de sombrer dans les tueries boueuses des tranchées et de laisser en mémoire la litanie des noms sur les monuments aux morts jusque dans les villages les plus reculés. Son ampleur provoqua un traumatisme durable qui n’empêcha pas vingt ans plus tard un second conflit encore plus impitoyable, nourri par la rancune, les nationalismes et l’antisémitisme.

Les conflits qui ne cessèrent ensuite de faire la une de l’actualité, au prétexte de l’idéologie comme ils l’étaient à celui de la religion auparavant quand leur vraie justification est l’intérêt des États et des grandes sociétés maîtres de l’économie mondiale, prouvent qu’aucune leçon ne fut jamais tirée des guerres antérieures. Il est vrai que selon la phrase attribuée à Paul Valéry, « La guerre, c’est un massacre de gens qui ne se connaissent pas, au profit de gens qui se connaissent et ne se massacrent pas. »

L’énergie dépensée là n’aurait-elle pas les moyens de s’exprimer dans les confrontations plus pacifiques de la pensée, dans les domaines de la création artistique et scientifique, dans ceux de la protection et de la construction du monde plutôt que de se livrer à sa destruction ? Certains tentèrent de s’opposer à la folie guerrière. Pacifistes, poilus réfractaires qui refusèrent le combat de trop, ils furent emprisonnés, fusillés pour l’exemple, éliminés systématiquement d’un débat impossible.

Quand les poètes furent confrontés à la guerre, nombre d’entre eux n’ont pas manqué d’aller dans le sens de cette opposition, de la contestation et du thrène pour en dénoncer les méfaits et les malheurs. Ainsi Julien Vocance qui nota sous forme de haïkus ce qu’il vécut dans les tranchées¹ :

Cla, cla, cla, cla, cla…
Ton bruit sinistre, mitrailleuse,
Squelette comptant ses doigts sur ses dents.

[…]

« À quoi sert un poète ? » demande le coréen Mah-Chong-gi. On en vient à s’interroger sur l’utilité de la parole poétique face à cette violence sans fin. Les poètes sont là pour dénoncer. Ils furent de ceux qui résistèrent contre la barbarie. Ils sont, encore aujourd’hui, victimes des dictatures, jusqu’à payer de leur vie parfois. À quoi sert un poète ? À être la mouche du coche contre une violence qui disperse les énergies, qui exploite les hommes au profit des politiques et des marchands d’armes, contre un système qui « fusille pour l’exemple » ses propres soldats quand ils choisissent de ne pas se plier à une autorité aveugle et inhumaine.² »

1 En pleine figure Haïkus de la guerre de 14-18, Anthologie établie par Dominique Chipot – © Bruno Doucey, 2013

2 Durant la Première Guerre mondiale, les tribunaux militaires ont condamné 2400 Poilus à mort. 600 furent fusillés, les autres finirent aux travaux forcés.

On célèbre en ce mois de novembre le centenaire de l’armistice de 1918 et il est nécessaire de se souvenir. Dans le même temps, quelles illusions pouvons-nous avoir quant à la pérennité de la paix ? C’est la force de la parole poétique d’aller plus loin que le souvenir et de dire à haute voix l’impérieuse volonté d’aller contre la guerre et contre ceux qui tentent de la justifier.

J’ai rendez-vous avec la mort

J’ai rendez-vous avec la Mort
Sur quelque barricade convoitée,
Quand le printemps reviendra bruissant d’ombres
Et parfumera l’air des pommiers en fleurs.
J’ai rendez-vous avec la Mort
Quand le printemps ramènera les beaux jours.

Peut-être prendra-t-elle ma main
Pour me conduire dans son noir pays,
Me fermer les yeux et arrêter mon souffle.
Peut-être l’accueillerai-je avec sérénité.

J’ai rendez-vous avec la Mort
Sur le flanc de quelque colline déchirée,
Quand le printemps reviendra rôder cette année
Et que les premières fleurs s’épanouiront.

Et pourtant Dieu sait si l’on est bien, blotti dans la soie parfumée,
Dans ce lieu où l’amour émerge d’un sommeil de béatitude,
Nos cœurs et nos respirations à l’unisson,
Et où un lent réveil nous est précieux.

Mais j’ai rendez-vous avec la Mort,
À minuit dans quelque ville en flammes,
Quand le printemps revient au Nord d’un pas léger.
Et je serai fidèle à ma parole,
Je ne manquerai pas ce rendez-vous.

In Guerre à la guerre, © Bruno Doucey, 2014

 

****

René Maublanc

Haïkus

Je n’irai pas au cimetière
Je cherche son souvenir,
Et non son cadavre.



C’est dans sa chambre,
Où flotte encor son âme,
Qu’est son vrai tombeau.



Le son de sa voix
N’est plus dans mon oreille ;
Vais-je oublier – déjà ?



Mes amis sont morts.
Je m’en suis fait d’autres.
Pardon…

In En pleine figure Haïkus de la guerre de 14-18, © Bruno Doucey, 2013

 

****

Émile Verhaeren

Aux jeunes soldats morts

Vous ne reverrez plus les monts, les bois, la terre,
Beaux yeux de mes soldats qui n’aviez pas vingt ans
Et qui êtes tombés en ce dernier printemps
Ou plus que jamais douce apparut la lumière.

On n’osait plus songer aux champs d’or
Que l’aube a revêtu de sa gloire irisée ;
Seule, la sombre guerre occupait la pensée
Quand, au fond des hameaux on apprit votre mort.

Depuis votre départ, à l’angle de la glace,
Votre image attirait et le cœur et les yeux ;
Et nul ne s’asseyait sur l’escabeau boiteux
Où tous les soirs, près du foyer, vous preniez place

Hélas, où sont vos corps jeunes, puissants et fous ?
Où vos bras et vos mains, et les gestes superbes
Qu’avec la grande faux vous faisiez dans les herbes
Hélas, la nuit immense est descendue sur vous.

Vos mères ont pleuré dans leur chaumière close,
Vos amantes ont dit leur peine aux gens du bourg,
On a parlé de vous, tristement, tous les jours,
Et puis un soir de juin, on parla d’autre chose

Mais je ne veux pas, Moi, qu’on voile vos noms clairs,
Vous qui dormez là-bas dans un sol de bataille
Où s’enfoncent encor les blocs de la mitraille,
Quand de nouveaux combats opposent leurs éclairs.

Je recueille en mon cœur votre gloire meurtrie,
Je renverse sur vous les feux de mes flambeaux
Et je monte la garde autour de vos tombeaux,
Moi qui suis l’avenir, parce que la Patrie.

In Les ailes rouges de la guerre

 

****

Paul Éluard

Un compte à régler

Dix amis sont morts à la guerre
Dix femmes sont mortes à la guerre
Dix enfants sont morts à la guerre
Cent amis sont morts à la guerre
Cent femmes sont mortes à la guerre
Cent enfants sont morts à la guerre
Et mille amis et mille femmes et mille enfants

Nous savons bien compter les morts
Par milliers et par millions
On sait compter mais tout va vite
De guerre en guerre tout s’efface

Mais qu’un seul mort soudain se dresse
Au milieu de notre mémoire
Et nous vivons contre la mort
Nous nous battons contre la guerre

Nous luttons pour la vie.

Wroclaw, le 26 août 1948

In Hommages, © Gallimard, La Pléiade – Œuvres complètes, vol. II p.358

 

Bibliographie partielle

• Bruno Doucey, Guerre à la guerre, collection Poés’idéal – © Bruno Doucey, 2014

• En pleine figure – Haïkus de la guerre de 14-18, Anthologie établie par Dominique Chipot – © Bruno Doucey, 2013

• Maudite soit la guerre ! Choix de textes établi par Pierre Kobel – CD © Sous la lime, 2015

Internet

• Les éditions Sous la Lime
• Les éditions Bruno Doucey

• Le site de Dominique Chipot

• Dans La Pierre et le Sel | En pleine figure, Haïkus de la guerre de 14-18, une contribution d’Isabelle Lévesque

Contribution de PPierre Kobel       

 

 

Festival Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée | Une semaine en poésie

Felip Costaglioli (Espagne/Catalogne)

Ode aux étés qui ne meurent jamais

Aujourd’hui je voudrais embrasser
tous les étés

passés somptueux violents inamovibles
et caresser cet été qui à l’instant

se meurt
combatif et luisant

poisson bleu tiré de l’eau

souriant l’hameçon lui déchire la bouche
et chanter si je peux

tous les étés qui avec toi viendront
ouverts évanouis placides inoubliables


Peut-être me faut-il aujourd’hui décréter
une fois bonne pour toutes

que mes étés ne meurent jamais car ils
nous font

oh chaque année avec eux
nous naissons à nouveau

oui et un peu devenons éternels.

In Voix Vives de méditerranée en méditerranée – Anthologie Sète 2018, © Bruno Doucey, 2018
Traduction de l’auteur

À Sète se tenait du 21 au 28 juillet dernier la XXIe édition du festival Voix Vives. Inutile de se le cacher, cette manifestation n’a pas pu se tenir cette année avec les moyens qui étaient les siens jusqu’à présent. Entre considérations économiques et impératifs politiques locaux, le désengagement financier de la ville a eu des conséquences quant à la gestion logistique et humaine du festival. Là, comme ailleurs, depuis plusieurs années, la culture paie le prix des restrictions budgétaires que les entités administratives à tous les niveaux, de la commune jusqu’aux régions et à l’État, imposent aux citoyens sous le fallacieux d’une argumentation hypocrite, quand elle devrait rester au cœur des enjeux sociétaux et donner son honneur aux engagements politiques. Mais, comme à Sète, c’est le politicien qui l’emporte, la soumission aux pressions querelleuses, aux rivalités et aux échéances électorales.

Khaled Jbour (Palestine)

Réveillé par l’eau

Réveillé par l’eau, pour aller à la mer
Elle m’a réveillé avec la résonance d’une vieille cloche en cuivre
J’ai vu un cheval dans le marché de Saint-Jean-d’Acre
Il n’avait pas de maître, ou c’est ce qui m’a semblé
A-t-il henni en ma direction quand il m’a vu
Ou m’a-t-il pris pour son maître parti se baigner
Puis emmené par une vague à elle-même ?
Réveillé par l’eau, pour aller aux collines de sel
Longtemps dans mon enfance j’ai rêvé des voyageurs en quête de sel
Longtemps dans mon sommeil j’ai marché dans leur sillage
Et je suis revenu seul assoiffé par l’odeur du sel
Apeuré par la femme de Loth protégeant le lac par les cris
Réveillé par l’eau, pour porter l’eau à mes collines
Devenues poussiéreuses par la rudesse de l’été
Ni les alouettes n’y gazouillent
Ni la trace de la meute des loups
Ni une brise de septembre annonçant l’hiver
Réveillé par l’eau,
Alors j’ai pleuré le groupe des absents.

Ibid
Traduction par Aymen Hacen

Malgré ces difficultés et grâce au dynamisme sans relâche de la présidente du festival et de son équipe, cette édition a pu se tenir sans que le festivalier lambda en ressente beaucoup les effets. Comme les années précédentes, durant une semaine, la poésie a été dans la ville, dans les rues, les cours et les jardins, les lectures et les rencontres se sont multipliées. Occasion d’entendre des voix francophones et étrangères, d’aller au-delà de nos frontières langagières, de nos sensibilités et de notre histoire pour percevoir ce que la géographie d’ailleurs, les chaos de l’actualité font écrire aux poètes du monde.

      Agron Tufa (Albanie)

Ils s’envolent et ils tombent…

Ô voûte solitaire de la nuit… –
crâne obscur du chagrin !
Les étoiles grenades éclatées
gisent comme un cerveau fatigué par la fièvre.
La brise alpine descend des montagnes
avec une odeur aigre de neige
les courants silencieux poussent, pressent et égarent-
des populations anonymes dans ton ébène noir.
Ton somptueux calme doué d’entendre
les pleurs des créatures s’épuise.
Les envols sont terminés. Des cerfs ensanglantés agonisent
Dans le foyer fragile du cœur,
mais la perte est un ménage bénéfique :
elle sème partout sans tapage
la paix unie des pleurs.
Souffle, souffle doucement
ô toi polyphonie miséricordieuse de la douleur,
donne-moi la balançoire du possible pour que je te salue
et traverse de bout en bout
les choses que je n’ai pas pu atteindre.
Le cycle est terminé. Que les cloches sonnent
comme si c’était l’ultime nuit,
l’homme n’a pas bien réalisé l’homme,
le cycle s’enterre ici — plus loin il y a ma manie.
Comme le sphynx j’ai peur du matin —
de la feuille noire du jour.

Ibid
Traduction par Élisabeth Chabuel

Ces rencontres sont le moyen d’entendre ce que le barrage de la langue a de paradoxal. s’il empêche celle ou celui qui ne la connaît pas de comprendre le sens précis des mots, il n’est pas un obstacle à la perception des forces d’un texte, avant d’en entendre la traduction. Et la qualité ou la médiocrité de cette dernière apparaît évidente sans même qu’on pratique la langue originale. C’est l’expression de ce que la poésie a d’universel, de sa nécessité en ce qu’elle abolit les frontières humaines. Forme de mondialisation, sans les enjeux commerciaux et sans uniformisation des esprits, qui est bénéfique à l’ensemble de l’humanité.

« Modestement aujourd’hui selon moi, le simple fait d’écrire de la poésie relève de l’attitude humaniste face à une société de l’édulcoration, de la distraction, de la consommation faisant écran aux inégalités de tous ordres. En tant que vivant dans la société le poète dit les choses autrement que ne le disent les spécialistes de la politique, de l’économie, etc. il les montre aussi autrement. Il en dénonce l’horreur, il en révèle la beauté. La poésie est dans le langage, précisément par la langue forgée, ce qui échappe à la langue, ce qui subvertit, ce qui sort du conformisme, ce qui distingue, ce qui fait qu’elle est synonyme de liberté. » dit le poète Jean-Louis Clarac, invité en 2017, dans le numéro de la collection Chiendents que lui consacrent Luc Vidal et ses éditions du Petit Véhicule.

Daniel Maximin (France/Guadeloupe)

Installation

Tu seras sans pays natal, comme les fruits et les oiseaux, dont tu prendras les couleurs et les chants pour édifier un nid-pays

Tu habiteras loin de tout désespoir, ce manque d’espace qui agrandit les déserts

Tu ne vivras pas pour faire honte ou plaisir à tes pères, refermant l’avenir en accoucheur d’ascendants disparus. Et tu n’omettras pas de faire parler les mères car elles ont des racines puisqu’elles portent des fruits. N’essaie pas d’empêcher la mort de vivre et de sculpter, mais ne lui propose rien, ni date, ni échange, ni sursis. Tu dois seulement les morts à devenir ancêtres.

Invente des sèves pour tes racines, éclaire tes rêves et tes nostalgies en fagot d’échardes et de rayons. Et préserve à tout âge la vertu d’enfance. Tu seras fruit assez mûr pour accueillir

Et pour l’avenir, réserve à tes lèvres un mot chaud un silence et un mot frais

avec une harmonie d’odeurs de saveurs et couleurs tissées entre tes mains.

Ibid

*

Fadwa Souleimane (Syrie)

Dans l’obscurité éblouissante (extraits)

Dans l’obscurité éblouissante

ma voix est l’embrasement des alphabets dans des chaudrons de métal
les significations chutent sur des étendues glacées
le silence du jazz
dans les quartiers africains à Paris
Ou à Berlin
Ou à Washington
les gardiens de l’obscurité déchirent le jour bardés de leurs armes
dressés sur leurs chevaux

*

Dans l’obscurité éblouissante

du froid et du vent
une parole verdoyante
une paume à cinq soleils
illumine l’obscurité éblouissante
elle m’appelle
et je ne viens pas

In Dans l’obscurité éblouissante, © Al Manar, 2017

Traduction par Sali El Jam

Internet

• Voix vives de Méditerranée en Méditerranée

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : en regard de l’exil

Que peuvent les poètes quand les politiques ferment les frontières, quand ils font appel aux réactions les plus viles de l’opinion publique, quand ils narguent l’indignation que soulève leur action ? Temps sans mémoire et retour de la bête immonde au pouvoir. Ne restent que les poèmes qui, pour le malheur du monde, ne perdent pas leur actualité.

Alain Mabanckou

Je ne sais sur quelle mappemonde…

je ne sais sur quelle mappemonde
lire tes frontières
je n’ai plus l’habitude
des intervalles
et des repères

mes songes ont perdu
leur centre de gravité

la patrie est une herbe
qui prospère
sur les terres vagabondes
la pluie des larmes l’enracine
dans l’humus
l’exil est son engrais

In Les arbres aussi versent des larmes, © L’Harmattan, 1997

****

Rachel

Non un sauveur — mais tellement proche,
Non un étranger — mais tellement lointain,
Et le toucher ténu infuse
Une vague émotion.

Te souviens-tu ? Les murs se refermaient,
Et par-delà la foule indifférente
À l’entrelacs des regards se tressaient
Un pont — un signe.

Si tu me fais souffrir – bénie la souffrance,
Il y a dans le souffrir des fenêtres claires.
Ma sente parallèle aux chemins
Et mon cœur serein.

In De loin suivi de Nébo, © Arfuyen, 2013
Traduction par Bernard Grasset

****

              Durs Grünbein

            Cosmopolite

De retour de mon voyage le plus lointain, le lendemain
Je réalise que des voyages je ne comprends rien.
En prison dans l’avion, sans mouvement des heures durant,
Sous les nuages qui ressemblent aux déserts,
Des déserts qui ressemblent à des mers, et des mers
Pareilles aux congères des neiges, à travers lesquelles on erre
Lorsque des narcoses on s’éveille, je reconnais,
Ce que veut dire errer dessus les latitudes.

Au corps fut dérobé le temps, aux yeux l’apaisement.
Le mot exact perd son havre. L’escroquerie
Se découvre en le troc de l’Au-delà et de l’Ici
En plusieurs croyances en différents langages,
Partout les aires d’envol sont gris bonnet bonnet gris
Lumineuses les chambres des cliniques. Là dans la zone transit,
Où le temps vide en vain retient éveillé,
Des bars d’Atlantis un adage se réalise.

Le voyage est une perspective de l’enfer.

In La poésie allemande contemporaine, © Seghers, 2001
Traduction par Philippe-Henri Ledru

Bibliographie partielle

• Passagers d’exil, © Bruno Doucey, Poés’idéal, 2017

 

Contribution de PPierre Kobel    

Marc Ogeret, chanteur de poètes

N’en déplaise à ce cher Victor Hugo, les liens entre la poésie et la chanson sont anciens et vivaces. Plus encore, certains textes sont portés bien plus haut par la voix d’un chanteur que par celle de leur auteur dont l’interprétation relève d’un exotisme amusant. Parmi ceux qui ont chanté les poètes avec un talent exemplaire, il restera Marc Ogeret qui nous a quittés le 4 juin 2018 à l’âge de 86 ans.

Ni auteur ni compositeur, guitariste sans talent ainsi qu’il s’en amusait lui-même, mais ô combien interprète de qualité, il est un exemple emblématique de ce qu’on appelle la chanson à textes. Dès le début des années soixante, sa voix grave légèrement voilée, sa diction précise font les beaux jours des cabarets de la rive gauche tels Chez Papille où il partage la scène avec un Jacques Serizier, un Jean-Louis Guitard, à La Contrescarpe, Chez Georges, à La vieille grille pour n’en citer que quelques-uns.

Très vite il sera récompensé par un prix de l’académie Charles Cros pour le disque qu’il consacre à Aragon. Il mènera ensuite une carrière au service fidèle du patrimoine et des poètes, enregistrant pour celui-là les grands titres de l’histoire révolutionnaire et pour ceux-ci, Aragon déjà nommé, Jean Genet dans une version de référence du Condamné à mort, Pierre Seghers, dont il fit résonner le Merde à Vauban. Il puise autant dans le répertoire du passé, Villon, Aristide Bruant, que dans celui de ses contemporains et collègues de la chanson : Léo Ferré, Henri Gougaud, Jean Vasca, Guy Béart, etc.

Rarement médiatisé, Marc Ogeret n’a cessé durant de longues années de tourner dans toute la France et à l'étranger pour porter jusque sur les plus petites scènes, les textes d’autrui. Il enregistra de nombreux disques et sut par la rigueur de son travail et, par sa chaleureuse humanité, se faire reconnaître et apprécier par ses pairs ainsi qu’en témoignent les hommages qui lui sont rendus dans la presse. « Ogeret avait chanté la Commune, il avait chanté Genet, et plus généralement les espoirs des peuples à travers les siècles. Ogeret était simplement une belle voix, au service de belles paroles, pour chanter de grandes espérances. Il était d’un autre monde, d’un monde englouti. Ce patrimoine-là n’aura pas son loto. » écrit Daniel Schneidermann dans la chronique qu’il lui consacre sur le site d’arrêt sur images.

France Mongeau

Nous nous offrons à la rumeur du monde

Nous nous offrons à la rumeur du monde
des paumes tremblées des souches
fraîches aussi les pluies
sans ton nom ni le mien

l’arbre le volcan
la voie rapide une énumération
tu regardes derrière nous et : vois
rien du tumulte rien
nous habitons l’espace d’un poème inachevé
pour entreposer ce qui nous nomme
un ventre affamé une faim c’est logique

c’est aussi le cri du lion dans cette rumeur
la révolte les dangers d’une fièvre
nous dans le tournant des saisons

un chant où s’abreuver monte à nos fronts têtus
des mots surgissent du sol
comme ces mains dans le réflexe de la terre
remuée aussi la mort

et le salé de nos os c’est pauvre
les marais ou des images boréales ou
ton dos meurtri tes doigts qui répètent
une équation expliquant nos maladresses

c’est si peu de temps de jours
dans le bal de la parole

In Poésies de langue française, © Seghers, 2008, p.359

****

Lou Yeou (1125-1210)

J’ai dit adieu à mes amis
puis en traversant la rivière
j’ai aperçu un petit temple
avec les portes entrouvertes
et personne n’était là.
Il y a un vieux Bouddha
qui s’appuie contre le mur
dédoré et poussiéreux,
une lampe abandonnée
qui n’éclaire rien du tout
et la pluie tissée de brume.
J’ai envie d’aller dormir
sur le lit du moine absent
et d’y faire un petit rêve.
Les singes crient
dans les chênes verts.
Si vous voulez savoir
ce qu’est la vie des hommes
cherchez à retrouver
quand la mer se retire
les traces des passants
sur le sable mouillé

In Claude Roy, Le voleur de poèmes, © Mercure de France, 1991, p.331

Discographie partielle

• Marc Ogeret chante les poètes, Cdx3, © EPM, 2018
• Marc Ogeret chante Aragon, © Vogue, 1989
• Chants de marins, © EPM, 1996

Internet

• Page Wikipédia de Marc Ogeret
• Discographie complète de Marc Ogeret
• Télérama : Mort de Marc Ogeret, chanteur poétique et politique par Valérie Lehoux

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : textes en regard des actions anti-immigrants aux frontières

Alors que des extrémistes gesticulent aux frontières avec l’Italie contre le passage des migrants, alors que la France et les Européens se raidissent contre les gens du sud qui tentent de trouver refuge dans une société meilleure que celle qu’ils fuient, quelques textes pour rappeler que la poésie est l’expression de l’humanité.

Erri de Luca

Six voix

Ce n’est pas la mer qui nous a recueillis,
Nous avons recueilli la mer à bras ouverts.

Venus de hauts plateaux incendiés par les guerres et non par le soleil,
nous avons traversé les déserts du tropique du Cancer.

Quand, d’une hauteur, la mer fut en vue
elle était ligne d’arrivée, pieds embrassés par les vagues.

Finie l’Afrique semelle de fourmis,
par elles les caravanes apprennent à piétiner.

Sous un fouet de poussière en colonne
seul le premier se doit de lever les yeux.

Les autres suivent le talon qui précède,
le voyage à pied est une piste d’échines.

In Aller simple, traduit de l’italien par Danièle Valin, Gallimard, 2012.

****

Bertolt Brecht

Sur le sens du mot émigrant

J’ai toujours trouvé faux le nom qu’on nous donnait : émigrants.
Le mot veut dire expatriés ; mais nous
Ne sommes pas partis de notre gré
Pour librement choisir une autre terre ;
Nous n’avons pas quitté notre pays pour vivre ailleurs, toujours s’il se pouvait,

Au contraire nous avons fui. Nous sommes expulsés, nous sommes des proscrits.
Et le pays qui nous reçut ne sera pas un foyer mais l’exil.
Ainsi nous sommes là, inquiets, au plus près des frontières,
Attendant le jour du retour, guettant le moindre changement
De l’autre côté, pressant de questions
Chaque nouveau venu, sans rien oublier,
sans rien céder,

Sans rien pardonner de ce qu’on a fait, sans rien pardonner.
Ah ! Le silence du Sund ne nous abuse pas !
Les cris qui montent de leurs camps nous les entendons jusqu’ici.
Nous-mêmes
Ressemblons à des rumeurs de crimes qui auraient réussi
À franchir les frontières. Chacun de nous marchant,
Souliers déchirés, dans la foule

Dénonce la honte qui souille aujourd’hui
notre terre.
Mais nul d’entre nous
Ne restera ici. Le dernier mot
N’est pas encore dit.

in Poèmes de Svendborg, 1939 (éd. L’Arche, 1966)
(Trad. Gilbert Badia et Claude Duchet)

****

Jean-Marie Berthier

Les oiseaux migrateurs

Ils vont chercher le soleil
vers des ciels à vivre bleus
les hivers oubliés là-bas

Et jamais le ciel ne les repousse
Et leurs cris sont des cris de joie

Ce sont des oiseaux

Derrière les barbelés dressés
comme de transparentes potences
ils se pressent en troupeau défait
traqués par les loups impitoyables

Et les cris des enfants
font trembler les barbelés
de la honte

Ce sont des hommes

Et le ciel ne leur appartient pas

In Ne te retourne plus, © Bruno Doucey, 2017

Bibliographie partielle

• Passagers d’exil, © Bruno Doucey, Poés’idéal, 2017

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : poèmes pour voyager

Depuis vingt ans les voyageurs de la région parisienne ont l’occasion de lire dans les transports de la RATP des poèmes. Chaque année un concours est ouvert à ceux qui veulent y participer qui conduit à l’affichage de ceux qui sont choisis par le jury. De plus un petit recueil est édité, Cent poèmes pour voyager, qui publie les textes des finalistes. On en trouvera deux exemples ici.

Le concours pour cette année 2018 est ouvert jusqu’au 15 avril prochain.

Kamin Arada

Tu es un poème que je sais par cœur
Loin de toi,
Je te récite tout bas.

In Cent poèmes pour voyager, RATP, 2017

****

Claire Rodary

Tes mains dans mon visage
sondent un pays qui se dérobe
quand il veut se donner.
Tes mains dans mon visage
approchent et je frémis
d’être de toi connue.
Tes mains dans mon visage
ont la patience d’un chasseur d’âme,
la grâce secrète du passant.
Tes mains dans mon visage
ratissent le lit du fleuve
que je suis en dormant.
Tes mains dans mon visage
ont l’amour avoué.

ibid

Internet

• Grand prix poésie RATP

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : Georges Schehadé et Isabelle Jullian en regard des bombardements en Syrie

Alors que le régime syrien bombarde de nouveau la Ghouta orientale, enclave rebelle à l’est de Damas, tuant indifféremment des combattants et, plus encore, des civils, femmes, enfants, vieillards, sans aucun respect de l’humanité, nous n’avons ici que la poésie à opposer, car les poètes sont là aussi pour dénoncer.

Paul Valéry : « La guerre, c’est un massacre de gens qui ne se connaissent pas, au profit de gens qui se connaissent et ne se massacrent pas. »

Georges Schehadé

Ils ne savent pas…

Ils ne savent pas qu’ils ne vont plus revoir
Les vergers d’exil et les plages familières
Les étoiles qui voyagent avec des jambes de sel
Quand la nuit est triste de plusieurs beautés

Ils oublient qu’ils ne vont plus entendre
Le vent de la grille et le chien des images
L’eau qui dort sous la couleur des pierres
La nuit avec des violons de pluie

Tant de magie pour rien
Si ce n’était ce souvenir d’un autre monde
Avec des oiseaux de chair dans la prairie
Avec des montagnes comme des granges
Ô mon enfance ô ma folie

In Les Poésies, © Gallimard, 1969

****

Isabelle Jullian

Saida

Saïda porte dans ses bras
son petit frère,
mort.
Froid.
Endormi à jamais
dans le berceau de l’innocence
blessée.
Saïda ne mesure pas
l’horreur perfide des combats.
Elle croit
que son frère dort.
Elle tangue
sans le savoir
sur la folie la plus intime
de la guerre.
Celle qui offre des nuits de noce
au rêve et à la réalité.
Qui marie l’horreur
à la dénégation subtile
mais persistante.
Saïda marche…
Elle marche longtemps
sous le feu des fusils.
Sous l’orage des bombes
en chantant un air très doux
pour bercer son petit frère.
Saïda et la guerre.
Saïda et la mort.
Seule…
Sur la route aride
de ses six ans.

In Les Murs Hauts et Maudite soit la guerre, CD © Sous la lime, 2015

Bibliographie partielle

• CD Maudite soit la guerre, © Sous la lime, 2015
• Bruno Doucey, Guerre à la guerre © Bruno Doucey, collection Poés'idéal, 2014

Internet

• Georges Schehadé — Wikipédia

Contribution de PPierre Kobel    

Actu-poème : Marie-Hélène Prouteau | Lampedusa — Jadis en un grand prieuré

Marie-Hélène Prouteau évoque dans La Petite plage le drame des migrants et la situation de non-accueil qui leur est faite. À partir d’une évocation poétique de la construction de la chapelle et du prieuré de Lochrist qui n’est pas sans rappeler certains accents des Pierres sauvages, le roman que Fernand Pouillon consacra à la construction de l’abbaye du Thoronet, elle établit un lien avec cette dramatique et inacceptable actualité. Loin de la plage tranquille, loin de ce lieu de recueillement, le droit d’asile est bafoué et les migrants sont laissés à l’abandon des eaux et de la rue pour ceux qui ne s’y noient pas.

La chapelle de Lochrist, à quelques plis de dunes de la petite plage. Je la connais bien. Je l’aperçois à travers la vitre de la voiture. Grisaille du ciel décoloré. Il tombe une petite pluie, un crachin côtier qui m’est familier.

La vieille chapelle se refait une beauté. En garant ma voiture, je repère tout de suite les échafaudages. Col de manteau relevé, je m’approche.

Tic-toc, tic-toc : le bruit régulier d’un outil sur la pierre libère une note de gaieté dans cet enclos tissé de silence. Le clocher de la chapelle est tout emmailloté de barres métalliques. Je lève les yeux. Je ne vois plus les fougères accrochées au clocher. Ni les petites touffes jaunes des genêts. Les fenêtres doubles ne laissent plus passer les oiseaux effrayés par le bruit. J’aperçois deux tailleurs de pierre en haut sur le clocher, à hauteur des mottes de nuages.

Tic-toc, tic-toc. Ces deux artisans d’aujourd’hui mettent leurs mains dans celles des ouvriers d’il y a mille ans. Ici, il y eut un très grand prieuré dont il ne reste que la chapelle. Des hommes comme eux, qui savaient faire, ont monté des gros moellons, les ont façonnés, taillés, dégrossis au ciseau et au burin.

Deux notes. Ce tic-toc est le récital parfait. Le chant de la taille qui redonne vie aux pierres et aux hommes de bure. Les extrémités du temps se touchent : ce bruit qui martèle le granit suffit à me faire traverser des siècles. Il me semble percevoir dans l’air des vibrations d’une autre époque. Je ne m’étonne pas d’entendre des bruits de pas sur les dalles. Dans le cloître sombre et frais, des moines marchent et prient. Tout à l’heure, ils iront chanter les laudes dans la chapelle.

Ces hommes se sont reconnus dans le silence.

J’imagine leur ordinaire : pain noir, miel des ruches, coquillages et poissons de la baie.

Mais les temps sont ce qu’ils sont, il faut bien vivre, la dîme perçue et les revenus de la foire durant la fête de la croix remplissent les coffres du prieuré de monnaies sonnantes et trébuchantes. Une vraie manne, cette foule des pèlerins malades, venus de loin pour les eaux guérisseuses de la fontaine. Est-ce le roulement d’une charrette de sacs de farine, en prévision du pardon, que j’entends dans l’allée près de l’enclos ?

Je vois les deux hommes manier les outils, mouvements rapides et sûrs des mains tannées par le soleil et la rudesse des matériaux qu’elles touchent.

Je me souviens d’une enluminure du Moyen Âge qui représentait des tailleurs de pierre. Avec une malice irrévérencieuse propre à cet art, cette enluminure bousculait les proportions entre les choses et les êtres pour s’amuser de leur relativité. J’y ai découvert qu’une simple main peut être plus grande que le donjon du seigneur. La main a ses rêves. Ces deux artisans se lèvent le matin avec l’idée de vêtir l’air de ce qu’il y a de plus beau. Qui sait si ces quatre mains besogneuses n’aspirent pas à bâtir une cathédrale ?

La matière aussi a ses rêveries.

Le granit n’a pas l’échine souple. Il a un désir de hauteur et de l’affection pour le grand air. Il appelle le ciel sans limites de la baie du Kernic toute proche. Il monte à l’assaut des vents, tels les gréements des voiliers dans la tempête.

J’admire ces hommes. Ils tracent des lignes invisibles depuis le clocher de la chapelle jusqu’aux dunes de Keremma à la somptueuse nudité. Entre ce lieu créé de la main humaine et l’autre, atelier du ciel et de la mer, l’esprit parle. L’on approche un peu de la lumière. Le labeur de ces ouvriers relie ces points par la grâce d’un antique savoir.

Leur leçon, n’est-ce pas de nous faire lever la tête, nous qui la courbons sous le ciel intraitable du temps présent ?

Je laisse à leur besogne ces deux servants qui érigent une maison de lumière et retourne à la voiture. L’autoradio resté branché diffuse le bulletin d’informations. « Un nouveau drame à Lampedusa sur un bateau de réfugiés en provenance de Libye. Trois cents morts »

Je n’écoute pas la suite. La vitre s’embue, à moins que ce ne soient mes yeux. Un nœud noir me prend la gorge.

Un verset me revient : « J’étais étranger et vous m’avez recueilli ». Une des sept œuvres de miséricorde. Accueillir ceux qui souffrent, donner à plus pauvre que soi le pain, on ne saurait mieux dire. Dans l’eau de la cruche que le frère convers versait aux miséreux, les moines savaient que la source s’attarde, comme un cadeau du ciel. Mais le ciel pour moi est muet. Comme il le fut pour ces femmes et ces hommes abandonnés sans secours au large de Lampedusa.

Ces réfugiés sont pareils aux serfs persécutés par les seigneurs et qu’on chassait de partout. C’était au Moyen Âge, en ces temps qu’on dit obscurs. Le droit d’asile, les moines du prieuré de Lochrist le possédaient. Ils en usaient quand ils ouvraient leur porte à tous les réprouvés.

La tranquille assurance de ces moines me conforte : nous sommes bien sur la même terre. Certains, aujourd’hui, ont moins que d’autres le droit d’habiter cette planète.

In La Petite plage, extrait, Édition La Part Commune, 2015.

Bibliographie partielle

• Marie-Hélène Prouteau, La Petite Plage, © La Part Commune, 2015
• Bruno Doucey et Pierre Kobel, Passagers d’exil, © Bruno Doucey, collection Poés’idéal, 2017

Internet

• Page Wikipédia de Marie-Hélène Prouteau
• Page Wikipédia de la chapelle de Plounévez-Lochrist
• Marie-Hélène Prouteau dans La Pierre et le Sel

Contribution de PPierre Kobel    

Tribune libre | De la poésie et de l’actualité

Poésie et actualité, d’évidence il semble y avoir là une contradiction tant l’une demande du temps, de la réflexion, de la pensée quand l’autre se dévore elle-même, sans hiérarchie des informations, avide d’émotions faciles et d’audimat plutôt que de culture et d’enrichissement de la pensée.

Cependant, la poésie peut proposer son écho propice à des faits d’actualité quand des textes leur répondent sans préméditation, traversant les siècles et le futile d’aujourd’hui. C’est le cas lorsque dans ces pages sont mis en ligne des actu-poèmes qui éclairent cette même actualité.

C’est aussi le choix des éditions Bruno Doucey avec la collection Poés’idéal que dirige Murielle Szac. Une collection d’anthologies dont le cinquième titre Passagers d’exil décline une soixantaine de textes qui vont de l’Antiquité à aujourd’hui pour dire l’errance, les souffrances, le rejet, et aussi l’accueil et l’espoir des migrants, une thématique qui, en amont de l’actualité, concerne la situation personnelle et l’histoire familiale de nombre d’entre nous.

L’adresse de cette collection aux adolescents n’est pas exclusive. La langue des poètes parle à tous. Elle ne fait pas que dénoncer une situation sociale, politique, elle s’inscrit dans une volonté d’avenir, elle donne des mots à l’espoir, fût-ce au prix de la lutte.

« Français de souche… L’expression est idiote. Ce sont les arbres qui ont des souches qui les enracinent quelque part. Les êtres humains, eux, ont des jambes et des bras. Des jambes pour se déplacer ; et des bras qu’ils doivent apprendre à ouvrir pour accueillir celles et ceux qui arrivent, fatigués, d’un voyage à travers le monde. » écrit Bruno Doucey en préface.

Souad Labbize

Baluchon d’exil (Extrait)

Dans le mot exil
il y a une paire de semelles
qui ne se parlent plus
un baluchon plié
en haut du placard
une boussole rongée de remords
un dictionnaire bilingue
qui dit peu de choses
de l’exil
juste assez
pour cacher sa douleur

des semelles
un baluchon
une boussole
qui ne rentrent pas
dans la traduction
du mot exil
une boussole
des semelles
un baluchon
qui ne rêvent plus
du droit au retour

In Passagers d’exil, © Bruno Doucey, 2017, p.82

Internet

• Éditions Bruno Doucey

Contribution de PPierre Kobel    

Les poètes ne disparaissent pas tant que survivent leurs textes

« Hormis l’amitié et l’amour, la poésie est le plus court chemin d’un homme vers un autre. » écrivait Claude Roy. C’est la poésie qui m’a fait croiser la route de Jean-Marie Berthier. D’abord celle de ses livres puis celle de l’homme qui était chaleureux et bienveillant. Bruno Doucey vient de m’apprendre sa mort hier dans un accident de la route, alors qu’il se réjouissait de la parution de son prochain livre Ne te retourne plus chez Bruno au début de septembre.

Né en 1940 Jean-Marie Berthier fut enseignant de français et de psychopédagogie. Il a longtemps exercé son métier de passeur aux quatre coins du monde, de l’Asie à l’Amérique latine en passant par l’Afrique et l’Océanie. Il vécut ensuite dans les Alpes en Haute Tarentaise. Jean-Marie Berthier était un humaniste qui savait dire aussi que le monde n’est pas à la hauteur de ce qu’il devrait être. « La vie, l’amour et la mort ne font qu’un dans la main de l’univers et il m’a toujours été impossible de les dissocier. » écrivait-il et ailleurs se référant à Camus : « Les raisons d’être de l’homme, son honneur peut-être, c’est la force et la profondeur des questions qu’il pose au monde et sa grandeur, s’il y a grandeur, elle est dans son courage à poursuivre cette quête sans jamais renoncer. ». Avec lui disparaît un poète trop méconnu dont l’écriture traduit la nécessité de la poésie pour tenter de sauver le monde au-delà de toute illusion. C’est ainsi qu’il n’a jamais désespéré malgré des deuils personnels irrémédiables parce qu’il savait que nous avons

Si peu de temps
pour entrer encore une fois
dans le vertige des océans
fécondant le corail
à l’amoncellement
des algues vives
et des siècles silencieux

Sa famille et ses amis le pleurent, désemparés. Sa poésie lui survit et il survivra par sa poésie. Parce que comme l’écrit la poète grecque Katerina Anghelàki-Rooke :

Les poèmes échouent
Quand les amours échouent.
N’écoutez pas ce qu’on vous dit ;
Le poème a besoin de chaleur
Et de l’amour
Pour qu’il puisse endurer
Le temps qui passe

****

Cela

Si cela tenait dans les poignets d’aube
et courait sur le temps du matin
si cela mourait comme un dieu de braise
porté par les pluies et les yeux des femmes
dirais-tu encore
regardant par-dessus mon épaule
que toute la mort du monde et du soir
tient dans l’aile coupée d’une hirondelle ?

Et si cela prenait un jour la place
de tes yeux
de tes mains
si cela paraît alors ta gorge
d’une lointaine histoire d’ambre
à ne plus voir ta gorge
qu’à travers l’ambre des mers de vieillesse

achevant aux dernières courbes du soir
la volte-face du soleil
dirais-tu encore mon nom
à l’oreille du coquillage ?

In Les arbres de passage et autres poèmes, © Fanlac, 2007, p.68

Internet

• Une fiche de la Poéthèque du Printemps des poètes

Contribution de PPierre Kobel

De la poésie et de la marche du monde

J’étais jeune et présomptueux. Au nom de quoi cette dame s’appropriait-elle une part de l’Histoire parce qu’elle en avait souffert ? Au nom de quoi nous donnait-elle des leçons ? Pourquoi ne pouvions-nous pas comprendre ce passé ? Quel imbécile je faisais !

La dame en question, c’était Simone Veil. Elle intervenait sur le plateau des Dossiers de l’écran après la diffusion de la série américaine Holocauste et exprimait ses préventions à l’encontre de cette série dont la fiction romancée donnait trop de chair à ce qui n’était qu’une tragédie sans pathos, banalisait ce qui était une parenthèse d’os et de peau que nul, qui ne l’avait pas vécue, ne pouvait comprendre.

Il y a longtemps que je suis revenu de mon agacement vaniteux et à l’heure où chacun s’incline à la mémoire de cette femme exceptionnelle que fut Simone Veil, je sais que ce fut par l’art et la poésie en particulier que j’ai pu le mieux approcher ce que fut la Shoah. Il y eut évidemment le documentaire de Claude Lanzmann, tentative irremplaçable de description de la machine mortifère des nazis. Il y eut, plus sans doute que le Nuit et brouillard d’Alain Resnais, les photos de Michaël Kenna dans L’impossible oubli dont le silence glacé porte une terreur prégnante. Il y eut les témoignages de Primo Levi, Si c’est un homme, de Robert Antelme, L’espèce humaine. Il y eut le Maus d’Art Spiegelman et la BD de Pascal Croci, Auschwitz, qui raconte l’horreur avec des noirs et blancs terrifiants. L’exposition Shoah et bande dessinée actuellement présentée à Paris au Mémorial de la Shoah en montre bien d’autres expressions.

Pour ce qui est de la poésie, je ne citerai que peu de livres. C’est un choix subjectif qui ne prétend aucunement à l’exhaustivité. Je pense d’abord à ce cri qu’est Le chant du peuple juif assassiné d’Itzhak Katzenelson, un texte dont les objurgations ne peuvent cesser de résonner dans l’esprit de celui qui l’a lu. Une adresse à l’homme et au ciel : « Il était une fois une petite histoire, elle commence avec la Genèse et finit aujourd’hui… Une belle histoire ? Non, une triste histoire ! » Un autre titre me parle fortement, Je compte les écorces de mes mots de Sylvie E. Saliceti, un recueil né de la visite du camp de Belzec en Pologne. Pour Louise Dupré, c’est la visite d’Auschwitz et de Birkenau qui l’a conduite à écrire Plus haut que les flammes : « À Auschwitz, on exterminait des enfants/qui aimaient caresser des troupeaux de nuages. » Difficile aussi de ne pas mentionner le travail effectué par Charles Dobzynski pour son Anthologie de la poésie yiddish, Le Miroir d’un peuple.

Ce sont ces rencontres, ces lectures qui m’ont amené à faire évoluer mon point de vue, à accepter à la fois que je ne puisse jamais comprendre ce qu’ont vécu les victimes des camps et à percevoir mieux, plus sensiblement ce vécu. Ce sont des œuvres d’art, en particulier des livres de poésie qui m’ont permis d’approcher cette réalité impénétrable, d’accepter ce qu’elle a d’insupportable et de tenter d’en faire une modeste transmission.

Pour la mémoire, pour ne pas oublier, pour éviter que cela ne se reproduise. Pour que la parole et l’action de Simone Veil et de ceux qui ont partagé les mêmes épreuves leur survivent.

Parce que la langue poétique est un intercesseur entre la réalité et son appréhension, l’accès propriatoire à cette mémoire nécessaire sans aucun compromis.

Primo Levi

Vous qui vivez en toute quiétude
Bien au chaud dans vos maisons,
Vous qui trouvez le soir en rentrant
La table mise et des visages amis,

Considérez si c’est un homme
Que celui qui peine dans la boue,
Qui ne connaît pas de repos,
Qui se bat pour un quignon de pain,
Qui meurt pour un oui pour un non.
Considérez si c’est une femme
Que celle qui a perdu son nom et ses cheveux
Et jusqu’à la force de se souvenir,
Les yeux vides et le sein froid
Comme une grenouille en hiver.

N’oubliez pas que cela fut,
Non, ne l’oubliez pas :
Gravez ces mots dans votre cœur.
Pensez-y chez vous, dans la rue,
En vous couchant, en vous levant
Répétez-les à vos enfants.
Ou que votre maison s’écroule,
Que la maladie vous accable,
Que vos enfants se détournent de vous.

Turin, janvier 1947

Bibliographie partielle

• Claude Lanzmann, Shoah, © Fayard, Paris, 1985
  Texte intégral du film, paroles et sous-titres, avec une préface de Simone de Beauvoir
• Michael Kenna, L’Impossible Oubli, les camps nazis cinquante ans après, © Marval, Paris, 2001
• Primo Levi, Si c’est un homme, © Pocket 3117, 1987
  Traduit de l'italien par Martine Schruoffeneger
  
• Robert Antelme, L’espèce humaine, © Gallimard, 1978
• Art Spiegelman, Maus, l’intégrale, © Flammarion, 1998
  Traduction de Judith Ertel
• Pascal Croci, Auschwitz, © Media, 2012
• Yitzhak Katzenelson, Le chant du peuple juif assassiné, © Zulma, 2007
• Sylvie E. Saliceti, Je compte les écorces de mes mots, © Rougerie, 2013
• Louise Dupré, Plus haut que les flammes, © Bruno Doucey, 2015
• Charles Dobzynski, Anthologie de la poésie yiddish, Le Miroir d’un peuple, présentation, choix et traduction, © Poésie/Gallimard, 1987 et 2000

Internet

La Pierre et le Sel :

• Yitskhok Katzenelson | Le Chant du peuple juif assassiné
• Recueil : Sylvie E. Saliceti | Je compte les écorces de mes mots
• Louise Dupré | Plus haut que les flammes
• Charles Dobzynski, poète et passeur
• Charles Dobzynski, un entretien avec La Pierre et le Sel
• Un jour, un texte : Claude Vigée | Leçon de la Shoah

Contribution de PPierre Kobel

 

Poèmes en regard du film "Visages Villages"

Le film Visages Villages d’Agnès Varda et du photographe JR est un portrait sensible des gens et des pays de France. Par les images qu’ils en proposent, ils redonnent à notre société une raison de s’arrêter à autrui, de retrouver l’empathie nécessaire à nos paysages et à la vie qui s’y déroule loin de nos tumultes et de la vitesse destructrice.

En regard de ce film, voici d’abord le poème que Michel Baglin dédia à Jean Dieuzaide en exergue de leur bel album Les chants du regard. Il sera suivi d’un poème de Charles Ferdinand Ramuz, poète citadin qui sut chanter la vie rurale et montagnarde de sa Suisse natale.

Lumières sensibles

Images sans ailleurs :
du plus loin qu’elles nous viennent,
c’est le trop-plein du jour
qu’elles encrent sous nos yeux.
Du réel forçant le silence.

Avec de l’épaisseur dans les ombres.
Du vertige dans les évidences.
Du respect pour les clartés
que les êtres et les objets cisèlent.

Instants d’amitié, de compassion,
d’intelligence avec le monde comme il s’offre,
elles cadrent l’émotion juste,
celle qui réveille
les métaphores sommeillant sous la peau.

Lumière sensible : gorgée de mots.

In Les chants du regard, © Privat, 2006

****

Le pays

C’est un petit pays qui se cache parmi
ses bois et ses collines ;
il est paisible, il va sa vie
sans se presser sous ses noyers ;
il a de beaux vergers et de beaux champs de blé,
des champs de trèfle et de luzerne,
roses et jaunes dans les prés,
par grands carrés mal arrangés ;
il monte vers les bois, il s’abandonne aux pentes
vers les vallons étroits où coulent des ruisseaux
et, la nuit, leurs musiques d’eau
semblent agrandir encore le silence.

Son ciel est dans les yeux de ses femmes,
la voix des fontaines dans leur voix ;
on garde de sa terre aux gros souliers qu’on a
pour s’en aller dans la campagne ;
on s’égare aux sentiers qui ne vont nulle part
et d’où le lac paraît, la montagne, les neiges
et le miroitement des vagues ;
et, quand on s’en revient, le village est blotti
autour de son église,
parmi l’espace d’ombre où hésite et retombe
la cloche inquiète du couvre-feu.

In Le petit village, 1903

Internet

• La page Wikipédia d’Agnès Varda
• Le site de JR

 

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Francis Jammes | J’allais dans le verger…

Les éditions fario éditent une suite de textes, la Bibliothèque des Impardonnables qui paraîtront sous forme d’ensemble de quatre recueils. Le tout comprendra seize titres plus un. Cette publication se fait à l’initiative et sous l’égide de Max de Carvalho.

On trouvera dans cette première parution des textes de Francis Jammes, dont celui-ci.

J’allais dans le verger…

J’allais dans le verger.

J’allais dans le verger où les framboises au soleil
chantent sous l’azur à cause des mouches à miel.
C’est d’un âge très jeune que je vous parle.
Près des montagnes je suis né, près des montagnes.
Et je sens bien maintenant que dans mon âme
il y a de la neige, des torrents couleur de givre
et de grands pics cassés où il y a des oiseaux
de proie qui planent dans un air qui rend ivre,
dans un vent qui fouette les neiges et les eaux.

Oui, je sens bien que je suis comme les montagnes.
Ma tristesse a la couleur des gentianes qui y croissent.
Je dus avoir, dans ma famille, des herborisateurs
naïfs, avec des boîtes couleur d’insecte vert,
qui, par les après-midi d’horrible chaleur,
s’enfonçaient dans l’ombre glacée des forêts,
à la recherche d’échantillons précieux
qu’ils n’eussent point échangés pour les vieux
trésors des magiciens des Bagdads merveilleuses
où les jets d’eau ont des fraîcheurs endormeuses.
Mon amour a la tendresse d’un arc-en-ciel
après une pluie d’avril où chante le soleil.
Pourquoi ai-je l’existence que j’ai ?… N’étais-je fait
pour vivre sur les sommets, dans l’éparpillement
de neige des troupeaux, avec un haut bâton,
à l’heure où on est grandi par la paix du jour qui tombe ?

                                                                        1897.

In J’aime dans le temps Clara d’Ellébeuse, © fario, 2017, p.15

Internet

• La bibliothèque des Impardonnables
• Entretien avec Max de Carvalho
• Association Francis Jammes

Contribution de PPierre Kobel

En regard : La Révolution russe de 1917 et ses poètes

Alors que Télérama publie un hors-série Octobre 1917 l’insurrection culturelle qui montre quelles répercussions a eues la révolution bolchévique, quelles désillusions après les espoirs enthousiastes qu’elle avait soulevée dans les milieux artistiques, on retrouvera ci-dessous la voix de quatre poètes emblématiques de ce bouleversement. Maïakovski se tire une balle en 1930, Marina Tsvetaïeva se pend en 1941, Mandelstam meurt dans les camps du Goulag en 1938, Anna Akhmatova meurt en 1966 après avoir subi durant la plus grande part de son existence la censure du régime. Quatre voix qui malgré la répression refusèrent de se taire et nous rappellent que la poésie a vocation à refuser les portes fermées.

 

Vladimir Maïakovski

150 000 000 (extrait)

«  Voix humaines,
                           voix de bêtes,
                                               cris de rivières,
chantons vos louanges dans les cieux.
Chantez tous et écoutez
                                 le requiem solennel de l’univers.
Vous, venus de jadis
                              affamés au long d’années,
annonçant la nouvelle du paradis d’aujourd’hui,
vous,
        qui aux millénaires avez donné
à chanter,
              à boire,
                         à manger.
Vous, femmes,
                      nées pour porter écharpes
d’hermine,
                 vous parant le corps de hardes,
tombées à demi mortes
                                    en attendant le pain
au long de queues sans fin.
Vous,
        légions de gosses aux lésions osseuses,
hordes de jeunes tordues par le jeûne,
ceux qui ont vécu jusqu’à l’âge,
                                                et ceux
qui n’ont pas vécu jusque-là.
Vous,
        les bêtes,
                      saillant des côtes,
oubliant l’avoine mangée par les hommes,
travaillant, traînant quelqu’un ou quelque chose
jusqu’à ce que les coups à jamais vous assomment.
Vous,
         fusillés sur les barricades de l’esprit,
pour que les jours d’aujourd’hui se chantent,
qui captiez l’avenir d’une ouïe inassouvie
peintres,
             chanteurs
                            et chantres.
À vous qui,
                 au milieu de vapeurs et fumées,
avec votre vie tenant à un fil,
parmi le fer rouillé et les pignons grinçants,
travailliez quand même, —
                                          à l’ouvrage quand même.
À vous les paroles des gloires immortelles,
qui ne fanent jamais, chaque année fleurissant,
gloire à vous qui êtes nos martyrs,
millions d’Ivan vivants,
                                  Ivan de briques¹
                                                         et autres Ivan ! »
La parade universelle se dispersait sans heurts, —
les malheurs d’autrefois n’émeuvent pas les âmes.
Les années
                 avaient
                            orchestré le chagrin dans le calme,
et l’avaient lancé comme un chant dans les airs.
L’écho des voix bourdonne encore
qui parlent des morts
                                de regrets étemels.

Et déjà
          les gens
                      par les artères lustrées
prolongeaient la minute épanouie de gaieté.
Et vas-y, roule, sur un air d’ovation,
fleuris, terre, moissonne et sème.
Elle est pour toi
                         la sanglante Iliade des révolutions.
Ces années de disette sont ton Odyssée.

                                                            1920

1 Désigne les usines de Russie.

In À pleine voix – Anthologie poétique 1915-1930, © Poésie/Gallimard, 2005
Traduction de Christian David

****

Marina Tsvetaïeva

La vie ment inimitablement :
au-delà de l’attente, au-delà du mensonge…
Mais au tremblement de toutes les veines
tu peux reconnaître la vie !
Comme couchée dans l’orge : une cloche, l’azur…
(Comment ! couchée dans le mensonge !) - la chaleur, le mur...
Bredouillement, à travers le chèvrefeuille, de cent dards…
Réjouis-toi donc ! - Il appelle !

Et ne me reproche rien, mon ami.
Nos âmes sont ensorcelées dans
nos corps, et déjà le front s’égare dans le rêve.
Car - pourquoi as-tu chanté ?

Dans le livre blanc de tes silences,
dans l’argile sauvage de tes « oui » -
j’incline doucement la fondrière du front :
car ma paume est la vie.

                                                                            8 juillet

In Linda Lê Marina Tsvétaïeva – Comment ça va la vie ?, © Jean Michel Place, 2002, p.53
Traduction de Henri Deluy

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Ossip Mandelstam

Gluants les bourgeons, leur serment,
Et une étoile file :
– Ne te hâte pas, prends ton temps,
Dit la mère à sa fille.

Une moitié du ciel : « Attends »
À l’oreille lui glisse ;
Puis c’est un bruissement roulant :
Moi, je voudrais un fils…

Alors je serai baptisée
Par une autre existence,
Pendant que sous mon pied léger
Un berceau se balance.

Droit et sauvage, mon mari
Se fera doux, docile ;
Comme en un livre noir, sans lui,
Le monde effraie, hostile…

Clin d’œil de l’éclair. Mais voici
Qu’à mi-mot il s’arrête ;
Le frère a froncé les sourcils,
Et gémit la sœurette.

Le vent de velours, grand-ailé,
Siffle et rejoint l’ensemble :
– Que le gosse ait un front vaste et
Aux deux parents ressemble.

Puis le tonnerre à ses voisins :
– Nul tilleul, qu’on le dise,
Ne peut se marier sans qu’au moins
Les merisiers fleurissent !

De la solitude des bois,
Des sifflements approchent :
Les oiseaux font de Natacha
Les plus flatteurs éloges.

Et aux lèvres sont si poisseux
Les serments qu’à vrai dire,
Dans un bruit de galop les yeux
Se hâtent de périr.

Déjà tous pressent Natacha :
– Lumineuse douceur,
Marie-toi donc pour notre joie,
Oui, pour notre bonheur !

                                                2 mai 1937

In Les Cahiers de Voronej, © Circé, 1999
Traduction par Henri Abril

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Anna Akhmatova

Troisième

Vivre dans cette maison faisait très peur,
Et rien, ni la chaleur de la cheminée,
Ni le berceau de notre enfant,
Ni le fait que nous étions tous deux jeunes,
Et tous deux débordants de projets.....
.......................................et que la chance
Pendant sept ans ne nous a pas quittés –
N’atténuait ce sentiment de peur.
Et j’avais appris à m’en moquer,
Et je laissais une goutte de vin,
Des miettes de pain pour celui qui la nuit
Grattait à notre porte comme un chien,
Ou nous épiait par le soupirail quand
Après minuit, nous tâchions de ne pas voir
Ce qui se passait de l’autre côté du miroir,
Ni quel pas lourd faisait gémir les marches
De l’escalier obscur qui semblait
Demander grâce d’une voix plaintive.
Et tu disais, avec un étrange sourire :
« Mais qui transportent-ils dans l’escalier ? »

Maintenant que tu es là où l’on sait tout,
Dis-moi, qu’est-ce qui vivait dans cette maison,
A part nous ?
                                                                1921. Tsarskoïe Selo

In Élégies du Nord, © Interférences, 2015, p.18
Traduction de Sophie Benech

Internet

• Dans La Pierre et le Sel :
  • Marina Tsvétaïéva, l’oiseau-Phénix, une contribution de Jacques Décréau
  • Poème en regard : Ossip Mandelstam et Edvard Munch, une contribution de Roselyne Fritel
  • Ossip Mandelstam, poète indocile et irréductible, une contribution de Jean Gédéon
  • De quelques poèmes d’amour d’Ossip Mandelstam
  • Un jour, un texte : Anna Akhmatova

Contribution de PPierre Kobel

Du Marché de la poésie

Hier s’est ouvert le 35^e Marché de la Poésie sur la place Saint-Sulpice. Durant cinq jours s’y retrouve la plus grande part de ce qui fait la poésie en France : poètes, éditeurs, revuistes. C’est l’occasion de retrouvailles, de rencontres, de lectures, de découvertes. Vie intense de la poésie et de ses acteurs dans l’espace d’une place parisienne qui n’est une caisse de résonnance que pour ceux qui s’y trouvent. Car il faut le redire : cette manifestation n’a pas plus d’écho dans les médias cette année que les précédentes. Et quoi me dira-t-on ? La poésie est-elle si importante qu’elle doive prendre le pas sur la marche du monde, ses heurts et ses malheurs ? Après tout Patrick Chamoiseau n’a-t-il pas raison quand il dit que « la poésie n’est au service de rien, rien n’est à son service » ? Pourquoi ne pas se suffire de la vie artistique d’un microcosme qui a perdu depuis longtemps un véritable contact avec le grand public ?

C’est oublier ou ne pas savoir combien la poésie aide à mieux vivre. C’est encore Chamoiseau dans un tout récent entretien accordé à Télérama qui dit que « le poétique précède le politique. […] Le poétique mobilise tous les possibles de la perception, libère notre esprit, vivifie nos systèmes de représentation, amplifie notre imaginaire. » Il réaffirme là, à sa façon, que la poésie ne peut se réduire au cercle fermé et autosatisfait de ses aficionados. Elle a besoin d’un souffle qui la dépasse et la met en prise avec l’homme et la société, c’est là une des conditions de sa survie.

Le Marché de la Poésie est la réunion chaleureuse, amicale des poètes. Il est la vitrine de l’offre éditoriale d’écritures qui ne doivent le plus souvent d’être lues qu’à la passion de quelques personnes pour les publier. Il ne peut suffire à leur diffusion et à la réconciliation de la poésie avec la société. Dans un temps plus médiatique que jamais, pour le pire comme le meilleur, elle se trouve en but à une temporalité qui n’est pas la sienne quand l’utopie qui est la sienne s’inscrit au-delà de ce temporel. Mais, c’est aussi par le moyen de ces mêmes médias qu’elle peut trouver le chemin d’un nouveau public élargi. Paradoxe à résoudre pour les acteurs de la poésie réunis place Saint-Sulpice.

On souhaite qu’ils sachent affirmer qu’elle n’est pas seulement une aventure individuelle. Comme l’écrit Flora Aurima Devatine :

Sur nos chemins de partage,

L’apport par chacun de son brin de conscience,
De réflexion, d’humanité,
Pour commencer à dire ensemble
Avec nos mots, nos sonorités, nos musiques intérieures,

La chose à transmettre,
L’esprit de juste mémoire :

Tailler, ajouter, renouer, rénover,
Aplanir, étendre, et retresser la natte humaine.

Extrait, in Au vent de la piroguière, © Bruno Doucey, 2016

Contribution de PPierre Kobel

Un jour, un texte : Sylvie-E. Saliceti | La voix de l’eau

Après Je compte les écorces de mes mots et Couteau de lumière, paraît un nouveau recueil de Sylvie-E Saliceti aux éditions de l’Aire. On y retrouve sa langue sensible, d’une sensualité grave pour dire ce que la mer écrit de nous, de nos corps et comment on y naît autant qu’on y renaît.

La main de l’eau ferme ma bouche.

Ce que je ne dis plus, ce qu’il m’est impossible
désormais de révéler se plante autrement dans ma
chair : par une langue d’orage.
Elle divise la lumière, comme une menace de clarté
plus rouge – une foudre de roses.

L’eau sur la peau tremble et grave des chemins. Mes
gestes dans l’air m’orientent vers une éloquence
d’épines.

Il s’agit de renouer un art du dialogue avec le sel,
l’eau, le vent.
La sensation de glisse, c’est le trajet de l’océan sur
le corps.

Je nage lorsque j’écris.

p. 14

****

Je nage, creusée de lignes de sel, au droit des pavillons.
C’est le tribut de cet empire : des ondes amères ; de
lentes phrases qui rampent sur le corps.

Une vague s’enroule – serpent d’eau – autour des
hanches, ébauche la taille, tourne autour du sein.

Les bras de mer me ramènent çà et là, rythment la
marée interne, tapent dans le cœur. Le sel ouvre mes
veines. Les doigts coulissent en amont en aval. Le
mamelon durcit – le désir glisse sur la chair jusqu’au
creux du ventre où se fatigue la salive d’une langue
récoltée.

p. 18

****

La mémoire de l’eau n’est pas la sienne propre, elle
est constituée du récit des vieux, des enfants, des
gardiens de serments. Elle s’est déposée dans les yeux,
les chevelures, la somme de la neige. Elle parle la
langue indéchiffrable de ce qui fut. Le corps réitère
sa trame – qui lie le présent au passé.

p. 36 - extrait

Bibliographie partielle

• Sylvie-E. Saliceti, La voix de l’eau, © l’Aire, 2017, 76 p.

Internet

• Dans La Pierre et le Sel : Recueil : Sylvie E. Saliceti | Je compte les écorces de mes mots
• Le blog de Sylvie E. Saliceti
• Une fiche Wikipédia
• Les éditions de l'Aire

Contribution de PPierre Kobel

Actu-poème : en regard de la répression en Turquie

Depuis la tentative de coup d’État de juillet 2016 en Turquie et la reprise en main du pouvoir par le président Erdogan, son régime ne cesse d’amplifier une répression qui, après avoir touché d’abord l’armée, la justice et l’administration, s’est ensuite attaquée à la liberté d’expression, fermant les journaux, les radios indépendantes. Il s’en est pris aussi aux artistes, aux chanteurs, aux écrivains dont l’emblématique Asli Erdoğan.

On retrouve là un processus déjà connu, déjà dénoncé. Un pouvoir autoritaire ne supporte pas la parole des artistes. Elle est pour lui une expression dangereuse parce que foncièrement démocratique.

Un référendum constitutionnel risque très prochainement d’accorder des pouvoirs supplémentaires à un président, certes élu, mais qui joue d’un populisme racoleur pour s’approprier ce pouvoir et en abuser. C’est l’occasion d’accentuer encore la chasse aux sorcières engagée depuis l’été dernier. La Turquie d’aujourd’hui s’engage sur la voie d’une dictature qu’elle a déjà connue en d’autres temps. Sultans d’hier ou d’aujourd’hui, ils font partie de la cohorte des despotes si nombreux encore, qui méprisent l’humain, qui, gouvernant ainsi, se méprisent eux-mêmes. Cette situation s’ajoute à celles qui prévalent de plus en plus dans des pays encore plus proches et dont nous sommes menacés directement jusque chez nous quand les extrêmes se jouent de l’intelligence pour flatter l’obscurantisme, le déni de l’histoire et le refus de l’humanisme.

Ici la question reste toujours la même : que peut la poésie face à cela ? Rappelons la forte parole d’une victime de la dictature, d’un partisan de la liberté, le poète turc Nâzim Hikmet.

ANGINE DE POITRINE

Si la moitié de mon cœur est ici, docteur,
L’autre moitié est en Chine,
Dans l’armée qui descend vers le Fleuve Jaune.

Et puis tous les matins, docteur,
Mon cœur est fusillé en Grèce.

Et puis, quand ici les prisonniers tombent dans le sommeil
quand le calme revient dans l’infirmerie,
Mon cœur s’en va, docteur,
chaque nuit,
il s’en va dans une vieille
maison en bois à Tchamlidja
Et puis voilà dix ans, docteur,
que je n’ai rien dans les mains à offrir à mon pauvre peuple,
rien qu’une pomme,
une pomme rouge : mon cœur.
Voilà pourquoi, docteur,
et non à cause de l’artériosclérose, de la nicotine, de la prison,
j’ai cette angine de poitrine.

Je regarde la nuit à travers les barreaux
et malgré tous ces murs qui pèsent sur ma poitrine,
Mon cœur bat avec l’étoile la plus lointaine.

Extrait de Il neige dans la nuit et autres poèmes, © Gallimard, 1999 – Repris dans l’anthologie Vive la liberté, © Bruno Doucey, 2014
Traduction de Munever Andac et Guzine Dino

Et en regard un texte de la poète Müesser Yeniay pour qui être femme et poète en Turquie aujourd’hui relève d’une difficulté dont seule l’écriture poétique permet de se libérer.

Un nid d’oiseau dans le parc Gezi

                        à Nâzim Hikmet, respectueusement

J’écris tout cela d’un nid d’oiseau
entre deux branches dans le parc Gezi
mon souffle se plante dans ma poitrine tel un couteau
avec le peuple du monde entier ils viennent d’abattre le ciel

je suis un nid d’oiseau dans le parc Gezi
entre deux branches

ici les gens sont venimeux
des arbres ont été arrachés

nous sommes chassés du monde
où nous avaient conviés nos mères

ils bombardent le chant des oiseaux
– les oiseaux ne peuvent imiter la monnaie sonnante –

Phénix Anka, on entend un Ethem* au milieu des tirs !
soudeur à Ankara…
ramassé comme une plume son corps
ils nous font devenir terre avant notre mort
les chats et les enfants des rues respirent sous les fumées
sur leur dos arrondis un rêve perdu
le monde ne peut plus être regardé avec des yeux
aveugles
ou dormir lors d’un moment inespéré !
lors d’un moment inespéré dormir…

moi, je suis un nid d’oiseau dans le parc Gezi
sur une branche fourchue

In Ainsi disent-ils, © Bruno Doucey, 2016, p.91
Traduction de Claire Lajus

* Allusion à Ethem Sarisülük, jeune militant tué par un policier à Ankara, le 14 juin 2013, lors de manifestations antigouvernementales dites de Gerzi. (NdT)

Internet

• Sur actuallite. Com : Ces auteurs toujours prisonniers de la Turquie
• Dans la Pierre et le Sel, deux articles :
  • Nâzim Hikmet, une vie entre la prison et l’exil
  • Nâzim Hikmet en regard de l'actualité

Contribution de PPierre Kobel